En muchos de esos ágapes o eventos, se exige discurso. Unas palabras que puedan justificar el interés de los medios, que reciben en las redacciones un trozo de cartón más o menos fino, en el que suele ir en cursiva y negrita “al finalizar el acto se servirá un vino español“, que es un concepto que a mi me encanta, entre otras cosas porque mienten: también hay cocacolas y fantanaranjas, ya sin gas, servidas en vasos de tubo. Si no se especifica la nacionalidad del vino, se corre el riesgo de que ciertos medios no acudan.

La historia es que el discurso suele ser un mojón, que demuestra lo acartonado del político, su escasa capacidad para comunicar, para resultar empático, o creíble, además de poner sobre el tapete el penoso equipo que redacta esas palabras engarzadas sólo como preámbulo al copeteo. Lo normal es que se digan obviedades o, si el redactor vio el día antes tres capítulos de El Ala Oeste de la Casa Blanca, se pretendan hacer juegos de palabras, o metáforas. Recuerdo un discurso del día de la Constitución de un alcalde de una capital de provincia, fusilado de su mismo discurso del año anterior. Cuando lo conté los que me llamaron cabrón fueron los redactores del copy/paste, claro.

Pienso en la noticia de hoy, el patrocinio de Movistar a la selección española hasta 2014. En el acto de refrendo del acuerdo, el presidente de Telefónica España, no su obtuso presidente ejecutivo, Luis Miguel Gilpérez admitió que “ya era hora de que Movistar y la selección española se unieran, ya que tienen un mismo objetivo, que es el de vender lo más valioso de este país, que es la marca España“. Por su parte el presidente de la Real Federación Española de Fútbol, Ángel María Villar, famoso por basar sus discursos en las palabras “fúrbol“, y “álbitro“, comentó que “Movistar es la voz de la selección“. Patético y prescindible.

Y como ayer me quitaron una muela del juicio, y estoy jodido y con la cara como Marlon Brando en El Padrino, quiero hacer extensible mi odio al mundo, y por ello les dejo con un vídeo de Villar, su salero, el magnífico plano con el protagonista en sombra… En fin, que muy bien todo:

Ayer, abandonando mi relectura de Sartre, y mis clases de lapón, estuve viendo Gran Hermano. Para mi, la telebasura es el nuevo Galdós, y nadie me va a bajar de la burra. En la gala se trató un problema -un caso de infidelidad-, y se hizo desde dos puntos de vista: quien estaba a favor del chico -traicionado-, y quien lo estaba de la chica -traidora-. Ante un mismo acto, visto en directo por todo el país, se admitían y jaleaban dos tesis muy diferentes, en función de si la simpatía iba más hacia uno u otro. En diversas ocasiones los participantes en el duelo dialéctico se parapetaban tras la frase culmen del relativismo: “esa es mi verdad“.

Si quieren reírse un rato, y siguiendo con la ración de buena televisión a la que estoy acostumbrado, nos podemos pasar por el “Gran Debate“, donde pusieron en contacto a la subdirectora del fanzine La Razón, y a dos de los “líderes sindicales estudiantiles” que protagonizaron una de las portadas más fascistas que se recuerden en la prensa de nuestra querida España. Véanla porque no tiene desperdicio. Si no tienen tiempo les resumo, que la subdirectora se defiende como gato panza arriba basándose en dos pilares: el primero que a su periódico le pueden gustar o no las cosas, y esa es la explicación última del “enfoque” de sus portadas, por lo que debemos sobreentender que venden opinión y exigen trato de medio de información. El segundo, que aunque los “líderes sindicales estudiantiles” afectados aseguran que han mentido en su información, y aportan pruebas de que es así, para la subdirectora esa es “su verdad“. Como si existieran varias interpretaciones acerca de la posesión o no de un título universitario.

Cuando las cosas van mal existen dos opciones: inflarse a anís Castellana, o recurrir a Manuel Cruz. Hace unos días el filósofo recibía el premio Jovellanos de ensayo por su obra “Adiós Historia, adiós“, una bomba contra el relativismo dictatorial y obsesivo, un rayo de luz y esperanza sobre el olvido hacia la Historia, la sensación de que cualquier cosa hecha antes es un pueril fruto de personas incapaces de aportarnos nada con su experiencia. Por ejemplo, por volver a nuestros días de tempestades en el ÍBEX: fijarnos en el New Deal es una gilipollez, el keynesianismo ya no vale, es algo antiguo.

Dice Cruz, que para nosotros la Historia es “un pasado entendido como un parque temático. Como diciendo: anda, mira, cómo vivía esta gente. En realidad, nos hemos desentendido tanto del pasado como del futuro. Vivimos en un permanente presente y las nociones heredadas han saltado por los aires.” Y es un parque de atracciones en tanto hemos de hacer que absolutamente todo sea rentable para que sobreviva. Manuel Cruz acierta concluyendo que “en los debates televisivos se escucha a mucho petardo hablar con ligereza de «mi verdad». Pero ¿cómo que tu verdad? Si aspiramos a un horizonte de conocimiento, esto no es posible. Lo que sucedió, sucedió“. Y punto.

Cuando trabajaba como periodista también buscaba sangre mediante preguntas capciosas, también me gustaba llevar al entrevistado donde me interesaba, pero intentaba hacerlo con políticos, empresarios intocables, y cualquier teórico ejemplo para la sociedad, nunca con la gente de la calle. La gente de la calle no suele tener herramientas para defenderse, los otros sí, de hecho la mayoría viven de la imagen que tú, como medio, les creas. No era por ir de Robin Hood, sólo lo hacía por divertirme. Entre cabrones existían unos códigos que nos separaban de los hijosdeputa. Esa frontera se ha diluido y el hijoputismo campa a sus anchas por las redacciones, amparado en la desaparición de la clase media de periodistas de raza que han pasado a mejor vida. Ya sólo quedan ejércitos de becarios, y los hijosdeputa que les piden carnaza (llámese La Gaceta, o Público, las estructuras son parecidas por dentro). Y así tenemos a las niñas de Radio Inter buscando torpemente hacer sangre, participando en montajes, dejándose llevar por estúpidas órdenes de producción, premiadas por no pensar.

Ayer, pasado el límite prudencial establecido por el Gobierno, en el que indicaba que protestar es un ejercicio democrático hasta que el carruaje se transforma en calabaza a las diez de la noche, Pedro Jota, ese personaje que seguirá hasta el fin de sus días mintiendo para pagar favores a José María Aznar, titulaba que “Los indignados desafían al Gobierno en Sol” por pasar del “toque de queda” dentro de la plaza. Nade tituló en Recoletos que el Gobierno desafía a sus ciudadanos recortando sus derechos, por ejemplo. Ni taparon la boca a Esperanza Aguirre cuando afirmó que no se podía privatizar el espacio público, precisamente ella, que ya privatizó la Sol Galaxy Note, y está en ello con educación, transportes, sanidad, agua, y subiendo. Callaron como putas. Se plegaron a su interés político.

Porque esta mañana lo de La Razón tiene explicaciones. Titulan “15M, 15-mentiras“, y es normal porque no entienden una puta mierda de todo lo que está pasando, y se retuercen en ese cementerio de actualidad que es el papel, sin comprender nada de lo que ven, escupiendo mierda contra todo aquello que no sea nacionalcatoliscismo (y ojo, que en el catoliscismo de base hay lazos con el 15M para aburrir). Lo que resulta acojonante es lo de La Vanguardia, que dedica una parte residual a lo que sucedió ayer también en Barcelona, y lo de ABC, para quienes ayer, en este país, no pasó absolutamente nada. Credibilidad nula, señores de ABC. Su puto panfleto morirá sepultado, le echarán la culpa al “todo gratis” de internet, y yo lanzaré un puñado de tierra sobre su tumba.

Los gurús también se suman a la estupidez. Ayer Jesús Encinar, que encarna como nadie el mito del emprendedor triunfante que siempre tiene en la lengua una frase para ilustrar un titular o un power point, protestaba en twitter contra los especialistas en protestar, a quienes decía, les debía resultar más fácil la protesta, que trabajar o estudiar. Sólo con esa frase, Encinar se iguala a una portada de La Razón, la de los “agitadores estudiantiles sin estudios“. Es de los de la teoría del “yo no hago huelga, porque estoy mejor trabajando para levantar el país“. Ahora, a este tipo de gente se les lee los fines de semana tuiteando desde restaurantes en los que los bogavantes cotizan a la Seguridad Social más que la media de sus trabajadores. Los fines de semana sí se puede parar. Y en fiestas. Ahí se puede no levantar el país. Les animo, ultraemprendedores de vidas ejemplares, a que prueben la cocaína, en caso de que no lo hayan hecho. El día puede dar mucho más de sí, y con algunos ajustes podrían estar trabajando y emprendiendo sin fin durante años. Mientras los borregos estúpidos, necios y vagos, vamos a parar, de vez en cuando, a pensar, a coger aire, a saber si pedalear a tope todos los días de nuestra vida nos lleva a un sitio mejor, o a un acantilado que han creado ustedes a golpe de becario. Y gracias por los consejos.

El Loco Bielsa se siente responsable  claro que lo es. El Loco Bielsa dice que lo fácil es conducir cuando todo va bien, pero que anoche lo hizo fatal, y eso es algo que pasa a veces y que nadie suele decir, porque cada palabra que sale de la boca del Loco Bielsa es oro. Se puede recubrir el discurso de oropeles y soluciones estéticas, y que por dentro vaya vacío, o se puede ser certero, anticomercial, sincero.

Cuando los focos alumbran al equipo ganador, dejan al perdedor a oscuras. Anoche se borraron las eliminatorias frente a Sporting, Schalke o Manchester United, excepto para la memoria de los aficionados de Athletic. La justa victoria de unos y la derrota de otros, que hubiera sido injusta de no ser porque no lograron argumentar coartadas, no lograron interpretar el guión de final edulcorado hollywodiense, con la copa en la ría, con el beso de la chica sobre la gabarra. El Athletic no logró ser el Athletic y eso a veces pasa, y crea la sensación de que quien jugó la final fue otro.

Decía el comentarista que el Atlético había encontrado un nueve, y en realidad en la búsqueda intervinieron cuarenta millones de euros, que no están mal, pero que tampoco son excusa porque sabemos los condicionales, y la queja suena tan triste como los cánticos de fichajes extranjeros cada vez que por el Botxo vienen mal dadas. Los leones no encontraron el camino, ni la alegría, ni supieron desatascar el nudo de piernas que apretó la bestia que inventó los dos primeros goles.

Y el final fue un ejemplo de corrección política tan estéril pero necesaria, con la odiosa medalla al subcampeón que, pese a lo que diga Faemino siempre será menos, y ese pasillo a los segundos que sin ser obligado se agradece, por aquello de engrandecer un deporte que otros llevan años ametrallando con sospechas y ruedas de prensa de grises segundones.

Llegan los que hablan del mérito, de joven generación que augura grandes noches, y muchas otras estupideces que no consiguen hacer olvidar la sensación del “te quiero, pero como amigo”. Déjennos digerir la derrota. El Loco Bielsa es responsable de crear el escenario que ha permitido una gran frustración. Es más de lo que pueden decir todos los que llevan años predicando la casta y el pelotazo. No olvidemos que es más de lo que podíamos esperar. Gracias Loco.

No menos de quince furgonetas, popularmente conocidas como “lecheras”, con tampoco menos de ocho antidisturbios por vehículo desplegándose desde la plaza de Cascorro hasta la calle Fray Ceferino, tanto por Ribera de Curtidores, como por Embajadores. El motivo de semejante operativo era proteger el desahucio de unos vecinos, cuyo destino fatal fue prorrogado en anteriores ocasiones por la mediación del apoyo vecinal. El cálculo del coste, a ojo de un servidor, no anda por menos de 9.000 euros. Operación Cacemos a Bin Laden MODO ON.

Se trata de Uddin y Hafiz, y cito textualemente la descripción facilitada en Stop Desahucios:

Uddin y Hafiz compraron hace cinco años un piso de 40 m2 que el banco tasó en nada menos que 248.000 euros, y donde viven muy modestamente junto a sus familias. Hace unos meses, Hafiz perdió su empleo, y Uddin, al que tras bajarle el sueldo gana poco más de 1.000 euros por su trabajo como camarero en un restaurante, no pudo afrontar él solo el pago de las cuotas hipotecarias impuestas por el banco, que ascendían a 1.500 euros al mes.

El banco se quedó con la casa por 151.000 €, el 60% del precio que según sus tasadores valía, reclamándoles una deuda pendiente de 235.000 € entre el capital pendiente de la hipoteca, intereses, costas, etc, casi la misma cantidad que le concedió por la hipoteca. Un negocio redondo que convertirá a estas dos familias en sus esclavas de por vida.

La sensación de violencia que he sentido de un vistazo, es difícilmente descriptible. Por un lado la imagen de Ribera de Curtidores como si estuviéramos en plena operación Elefante Azul, y por otro el quiosco de San Millán, luciendo lindezas como por ejemplo la vil portada de La Razón, tapando con basura cobarde las vergüenzas del banco podrido al que todos vamos a sanear, incluidos Uddin y Hafiz. Demasiado descarado, demasiado bestia, demasiado todo. El desmontaje del Estado de Bienestar, el pillaje de las capas altas, sabedores de que la nave va a la deriva, es grotesco. Y la falta de reacción popular, que no por esperada deja de ser también ridícula.

Cuatro gatos, cuatro, salimos a la calle el pasado 14 de abril, clamando por la “racionalización” de la jefatura de Estado, implorando por el fin de una monarquía controvertida más allá de las anécdotas extramatrimoniales-Salvamé, una institución herida de muerte desde su concepción medieval. Quienes piden cara a la galería “justicia igual para todos“, intentan comprar sentencias a plena luz de titular, una monarquía que no sólo tendrá una justicia desigual, sino también un trato desigual por parte de los verdaderos jueces de este país: las víboras de Telecinco, que podrán seguir despellejando a drogadictos enfermos, famosos por un día, o cualquier otro pobre juguete roto, pero no a una monarquía cuyo único mérito ha sido tutelar una de las peores transiciones a la democracia que se pueden estudiar.

Pues en esas estábamos: cuatro gatos. Es cierto que llovía, y otra cosa hubiera sido que el club más rico de España hubiera ganado un título de Liga, entonces sí, entonces se sale a la calle llueva o nieve, por supuesto. Primero somos forofos, luego ciudadanos. Celebrar el título de un club de fútbol es algo que no tiene connotaciones, responde muy bien al patrón de esa idea que nos grabaron a fuego las madres de toda una generación -que yo llamo generación M, o generación de mierda- el clásico “hijo mío, no te marques“.

Al llegar a Sol, fin del recorrido, clásico de nuestro tiempo, un puñado de viejos trasnochados comenzaron a leer el típico manifiesto para el que se habrán tirado quince días de eternos debates entre el Frente Judaico Popular, y el Frente Popular de Judea, larguísimo, densísimo, que igual está muy bien para leer y que se toque el redactor, pero absolutamente infumable en vivo y en directo. Como colofón, la interminable y somnífera ristra de siglas de asociaciones firmantes. Y el broche, un señor con una guitarra al que presentaron creyendo saber su nombre. Esa fue la magnífica protesta madrileña. Imagino que Ismael Serrano estaría echando la siesta.

Desde el comienzo de la crisis he tenido la sensación de que un gran movimiento de protesta cuajará, y que su capacidad de cambiar las cosas dependerá de lo imprevisible de su naturaleza. Decía Borges que ni en el más agresivo de los juegos, al que consideraba el ajedrez, los contendientes eran rivales, sino más bien compañeros, porque si tu combate sigue unas reglas aceptadas tácitamente por las dos partes, se trata de un juego, no una guerra. Por ahí voy. El 15M aceptó una serie de postulados democráticos con los que pensó ganar a la masa dormida. No sé bien si a esa masa dormida, egoísta e ignorante, hay que ganarla, o dominarla. Me estoy poniendo impopular, ya.

Parece que el 15M asumió una radicalización democrática como palanca ante una sociedad que huye de su responsabilidad y su compromiso democrático por todas las vías posibles. No sé ni cómo, ni cuándo sucederá, pero sé dónde, y es en el norte. En mi “mapa festivalero de primavera“, pude asistir al Primero de Mayo en Gijón, y todo fue muy diferente. Debe ser una cuestión de sentimiento de pertenencia a la clase obrera, de orgullo por las conquistas de nuestros abuelos, de recuerdo constante de la miseria, de las ausencias.

Porque Asturias es una región de ausencias. La brutal migración de los 80 dejó cientos de miles de huecos en la sociedad asturiana. Miles de familias separadas por el paro y por los cierres de las industrias que no se superaron, de una economía que jamás se reconvirtió, que vivió del turismo, ese concepto tan líquido, maleable y demandante de empleo nada cualificado, y que desperdigaron al asturiano por Madrid, Castilla, o Cataluña, dejando otros tantos ciudadanos ausentes, con sus movimientos ausentes, sus empresas ausentes, sus relaciones ausentes.

Todo eso lo tenían grabado los convocantes que, agarraron el micrófono, y lanzaron sus ideas básicas y comunes, a gritos y enlatadas en dos minutos, con un claro increscendo hacia el final, coqueteando con la violencia -ese tabú del que, si quieren otro día hablamos-, que es a lo que vas a un Primero de Mayo: a estar con tus compañeros, a dejar claras situaciones insostenibles, a proponer acciones, a sentirte acompañado, comprendido y animado. Me decía mi esposa que se notaba que esa gente había pasado hambre. Seguramente esa sea la clave.

Sí señores, lo reconozco, me gusta comprar medicinas. Pocas mujeres han podido acercarse a darme el placer que me reporta ver cómo el colegiado extiende una nueva receta. Antes el bolígrafo lo convertía en un acto romántico, ahora la impresora escupe mi pasaporte hacia la gloria: paracetamol, ibuprofeno, Talquistina, Voltarén, medias de descanso, pañales para las pérdidas de orina, Romilar, Fruidasa, Sintrón, Loratadina… llegar a la farmacia y ver cómo el licenciado comienza el ritual buscando entre cajones, y llega al punto álgido: el corte del código de barras. Al llegar a casa revendo las medicinas. O las tiro. En eso gasto los días, y es normal que me quieran cobrar otra vez por ellas, tal vez así me lo piense dos veces.

Sí señores, lo reconozco, me encanta viajar en Metro. No me lleven al Caribe, ni me quieran dar la vuelta al mundo, porque el Metro de Madrid es mi salvación. En invierno respiro la humedad a la que tan adicto soy, en verano el aroma a trabajo diario reconcentrado en axilas de poliester. Paso días enteros recorriendo líneas sin parar, apreciando cómo el usuario ha dejado de valorar el transporte público más barato de Europa. Vivo veloz en el suburbano, que me lleva de ambulatorio en ambulatorio, de farmacia en farmacia, buscando otros barrios donde todavía no me conozcan. En eso gasto los días, y es normal que me quieran cobrar cada vez más por usar el transporte público, tal vez así me lo piense dos veces.

Sí señores lo reconozco, adoro las autovías. Las quiero de amor loco, y estaría dispuesto a todo por seguir pasando esos maravillosos instantes de conducción. Curvas a izquierda y derecha, incorporaciones, cambios de rasante… tan poco valoradas por los estúpidos conductores, tan acostumbrados al todo gratis. El pasado mes de junio, sin ir más lejos, lo pasé realizando los treinta kilómetros de nacional dos entre Madrid y Alcalá de Henares. Una y otra vez, parando sólo a llenar el depósito. Del depósito hablamos luego, ahora hablemos de mi vida en las autovías, que en eso gasto los días, y es normal que me quieran cobrar otra vez por ellas, tal vez así me lo piense dos veces.

Tengo a un equipo de Mariano Rajoy pegado a mi culo. Esperan que les diga qué otras cosas me gustan. Me están metiendo prisa porque mañana hay rueda de prensa. Les digo que hablen con Esperanza, ella siempre encuentra partidas de las que recortar. Dicen que no, que prefieren que salga de mí, que lo mejor es menear el árbol y que caigan maduros los frutos de años de modelación sociológica. Lo reconozco, llevo años viviendo muy por encima de mis posibilidades, llevo muchos años siendo un ciudadano. Una mierda de ciudadano.

Partamos de la base de que existen soldados descerebrados que viven de replicar fórmulas musicales a las que el personal está muy acostumbrado, pero esos no cuentan. Hablo que músicos, de que gente que sabe juntar dos compases, y además se la juega, y además tienen bagaje. Hablo de músicos. Bien, pues creo que en la mayor parte de los casos, los músicos hacen lo que les sale de los cojones. En serio, creo que les llega una, o varias ideas, y las maduran y las empiezan a desarrollar, y si montan el pifostio que supone la grabación de un disco, es porque creen que esas ideas molan mucho, y porque su gente les ha dicho que sí, que molan mucho.

Lo  que pasa es que luego está la prensa, luego están los críticos, que hacen de filtro para la gente, y que suelen ser mayoritariamente señores, pero también hay señoras, que han escuchado mucha música y que tienen retentiva, memoria musical, y grandes dosis de egocentrismo, y consideran,asumamos la ficción, que escriben bien, y opinan. Y ese es todo su mérito: experiencia como oyentes. Nadie les pide experiencia madurando en su interior procesos creativos, no, sólo retentiva como oyentes. Depende en qué revistas, también se valora que, en cada crítica, demuestres lo larga que la tienes. Y suele pasar que esos críticos suelen asimilar más bien regular, que el artista hace lo que se le pone por las pelotas, y te lo contextualizan, que es una forma de llenar el escenario del crimen de pruebas falsas que lleven a la sentencia que ellos han decidido de antemano.

Porque para el crítico musical todo tiene un sentido, y ahí radica la muerte del crítico musical. Hay veces que el crítico no puede disimular esa ansiedad por lo nuevo que sentimos todos, y son benévolos en discos mediocres sólo por la precipitación del juicio a bote pronto. Otras veces te cuentan que, al ser el segundo disco, han perdido la frescura, y los culpables siempre son los grupos y no ellos que, al oirlos por segunda vez, han perdido la frescura de tímpano que les provocaba lo nuevo. Se ha vendido el grupo. Ha ido a lo seguro. Ir a lo seguro es malo, por cierto.

Para el crítico todo es redondo y todo tiene un por qué. Una búsqueda desesperada por las explicaciones, por los condicionantes, por causas y consecuencias, por análisis sociopolíticos de la realidad colindante, pero limitados por un número de caracteres. Como si esa elección de palabras, como si esa selección de escenarios no fuera tramposa. Como si la potencia del foco no fuera impotente. ¿Se puede alumbrar Kind of blue con el mismo instrumento que Unfinished Simpathy?

Otras veces pasa que los artistas pretenden meter una amalgama de sentimientos y sensaciones en canciones de tres minutos y en discos de doce canciones, y eso es difícil. Es difícil que enlates tus ideas y no te vea como un falso. No un vendido porque sería el artista un chivo expiatorio que se llevara los laureles de nuestras vidas vendidas a una causa innoble, pero sí un estafador que me dice que una idea cabe en un formato. Una crítica de trescientas palabras es lo que mereces. Encerradito todo el veneno. Apretujando las balas que van a disparar contra tus ideas.

Decía Fank Zappa que la prensa musical la hace gente que no sabe escribir, sobre gente que no sabe hablar, para gente que no sabe leer. Y como siempre, lo clavó.

Todo el mundo juega para ganar. Eso lo decían los dibujos animados y se sabe con antelación, pero hay quien ve necesario ganar desde la trascendencia, y a quien no le importa hacerlo en un callejón oscuro. A mi tampoco me ha importado nunca, excepto si me intentan convencer de que el callejón es, en realidad, un extraordinario bulevar. No les negaré que, si me dan a elegir -y hay presupuestos que permiten elegir-, voto por la trascendencia y la búsqueda de lo sublime. Será porque soy ateo, y no espero tener una vida mejor después de esta. Igual porque soy pobre y lo único que puedo dejar en herencia son las cosas algo mejor de lo que estaban cuando me las encontré.

Guardiola no es un remilgado frívolo obsesionado con la trascendencia. Por el contrario, opino que sólo sabe encontrar resultados desde la belleza. Sabe que sólo puede sobrevivir manteniendo distancias y luciendo máscaras, como su equipo sólo lo puede hacer desde la posesión y el toque. Ha visto cómo el Camp Nou devoraba entrenadores, y su salida como jugador fue una muestra del maltrato con los ídolos. Conoce, sabe, reflexiona y actúa. Y lo hace por pura necesidad.

Su concepto del fútbol es eterno, reconocible, emocionante. Durante cuatro años ha mantenido a un equipo jugando como nadie lo había hecho, y ganando. Y ganar no es fácil. Pero es más difícil jugar bien.  Como el partido que perdió ayer, había ganado unos cuantos. Supongo que cuando pasen los años todo el mundo recordará a este equipo fantástico, como quien recuerda a Sócrates, Elder, Jairzinho, Falcao, o el resto de jugadores que no ganaron el Mundial de España, pero que dejaron una huella imborrable. Supongo que olvidaremos a otros que hayan ganado tanto como los hermanos Neville, Irwin, o Roy Keane, que acumulan miles de millones de Premier Leagues.

El convencimiento que desde el buen juego llegan resultados, sólo se ve mermado por entrenadores y jugadores mediocres, incapaces de crear belleza, empecinados en defender su falta de talento construyendo todo un mundo de justificaciones, amparados por el fútbol. Porque al final esto es fútbol, un deporte abrasado por factores casi nunca controlables, un deporte en el que los que juegan mal también ganan. Y por eso es bonito. Pero que no nos hagan de la minoría  estadística una ley, por favor. En estos años hemos llegado oír a los que vibran con la selección, armada desde el Barcelona, que en sus estadios se silbaría el buen juego.

Como en la música, el cine, la pintura, o cualquier otro arte, la belleza y el mérito no está en el ruido, la velocidad, el número de brochazos o la sensación de vértigo. El mérito está en conectar con el corazón de la gente, en interpretar deseos, en anticipar pases como quien anticipa conclusiones, antes de que el espectador lo espere. Y luego en hacer cosas inesperadas por difícilmente imaginables,que es a lo que nos acostumbró Messi. Por eso ya no pasa nada, porque ya generaron suficientes recuerdos para que los tengamos siempre prendidos al corazón, que es el órgano con el que se ve el fútbol.

En capítulo del viernes de “Golpe de Estado”, pudimos ver a tres ministros contando recortes en las líneas rojas que dijeron que no superarían: sanidad y educación. Estuvo entretenido ver a Wert encarnando el papel más cómico con entereza y credibilidad, se notan las horas de vuelo en tertulias. Soraya, único vínculo actual con la generación JASP de los años 90, junto con las camisas de cuadros, pierde las formas cuando cree que la cámara no enfoca: su gesto mientras hablaba Mato era, cuanto menos, curioso. Y la propia Ana Mato, en el papel de mala fue quizás lo más flojo del capítulo.

Así, a grandes rasgos, el episodio iba de que para mantener el actual Estado de Bienestar, es imprescindible desmontar el Estado de Bienestar. También que para eludir el copago sanitario, sería una buena idea comenzar el copago sanitario. No se olvidaron de indicar que el PSOE había puesto en peligro la sanidad pública, universal y gratuita. Pérmítaseme aquí apuntar la importancia del “gratuita“. Como bien sabemos, ni el personal sanitario cobra, ni los hospitales pagan luz, o agua, se les regala el material… O bien lo paga un señor muy rico de Cuenca porque, se hartan de decirnos que es gratuita.

Entiendo que con todo esto existe un problema en el que también inciden: al tener las cosas “gratis”, no las valoramos. Parece un argumento lógico, y propongo una solución: en vez de pasar por caja otra vez, que hagan como con las “facturas informativas” impuestas en los centros sanitarios, pero al revés. Esto es, que en la declaración de la renta, nos envíen una factura sabiendo a qué se destina cada céntimo de nuestros impuestos. Que en cada cartón de tabaco, botella de alcohol, repostaje de gasolina, abono del IVA, alta de actividad empresaria, impuesto de beneficios, pago por servicio público, o caja de compresas (que saben tienen impuesto de producto de lujo) aparezca señalado dónde va esa pasta: tantos céntimos a pagar a su médico, tantos al profesor de su hijo, tantos a farlopa para el Director de Trabajo de su comunidad autónoma, tanto para el palco del Teatro Real, y tanto para evadir a Suiza.

El capítulo del viernes estuvo trufado de referencias a la “racionalización“. Una de las bases del pensamiento único, cultivado desde hace años, es que existe una razón, única en indivisible, que curiosamente está en poder del sistema político imperante, el capitalismo. Por ello, cada vez que oigan a un político o ideólogo del sistema hablar de “racionalización”, se están refiriendo a extremar las medidas ultraliberales. De hecho se puede sostener, sin sonrojo, un discurso idéntico apelando a lo racional en el gasto, y que no cuestione, por ejemplo, la racionalidad del jefe de Estado (recuerden, un monarca designado por Franco y, como todo monarca, elegido por dios).

Con la brasa que han dado los diarios fascistas (ABC, La Razón, La Gaceta) justificando el copago en base a que no había derecho que Emilio Botín no pagara por las medicinas, ahora resulta que don Emilio va a pagar 18 euros al mes. ¡Wow! Magnífico. Hablar del déficit de la sanidad es obsceno. Dividir un presupuesto, y parcializarlo para buscar partidas que gastan más de lo que ingresan de manera directa, es tan absurdo, como echar de los hogares a todo aquel miembro familiar que no fuera productivo: niños y abuelos, discapacitados, parados… todos a la puta calle -¡Pero si los miembros que trabajan lo sostienen!- Ya, y qué, pero ellos son deficitarios.

¿Qué pasa con empresas que daban un enorme superávit? Pues que se han puesto en manos de amigos (Telefónica), o que se quieren poner en manos de amigos (Canal de Isabel II). Ahora nos queda lo deficitario, así que sigamos desmantelando, claro que sí.

Entran en la educación a sangre y fuego. El ministro Wert dice que en los másters no se repite, porque duele el bolsillo. No sé si el ministro Wert habrá echado cuentas de si es más rentable pagar un año de universidad a un repetidor, o un año de paro a un magnífico licenciado que sale directamente al paro. Igual deberíamos aplicar ese sistema de incentivos con la clase alta, con las élites, con los elegidos. Si no hacen funcionar todo esto: tiro en la nuca. Creo que puede ser suficientemente motivante. Y bastante complicado, dirán. De momento.

Después de tomar el control político de RTVE sin tapujo alguno (echando a los sindicatos de la directiva), después de anunciar que un millonario pagará 18 euros por sus medicinas, y un pensionista que cobre 200 euros, pagará 8, después de anunciar que el sistema educativo será elitista o no será, después de todo esto, ¿Qué? Esa es la pregunta. ¿Qué ha pasado con los indignados?, ¿En qué está mutando la indignación?, ¿Seguimos creyendo que el movimiento será masivo, popular y racional? Sería la primera vez, hijos míos…

Ahora miren (vía frannixon):