SUICIDAS

"Reviviendo a los adjetivos poéticos" en Diario Risco (México)

2010-01-05T08:20:00.001-08:00

"Destino final"

2010-01-04T14:48:00.000-08:00

Tengo la pureza del santo sufrimiento,

el destino helado de un cadáver maldito.

Se mezclan las texturas de mi alma condenada

con las espadas secas del dolor y el olvido.

***

Se estrechan las miradas de pupilas deformes,

adormeciendo el miedo al abrazo infinito.

Se estremece la luna en el cielo de plata,

leyendo en su reflejo su último destino.

***

Se mecen las estrellas, sangrando falsas luces,

que iluminan el arca del oculto homicidio.

Suena en la madreselva el olor de los llantos,

que gritan a los vientos su eterno castigo.

***

Gritan las maltrechas hojas, arrancadas de su sitio;

grita la naturaleza, en medio de su delirio.

Son míos los ojos que observan, los perdidos del camino.

Soy yo la que vive muerta: la poeta del olvido.

Katiuska García López.

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Un poema algo antiguo ya, pero, al mismo tiempo, uno de los más importantes para mí (no sé si también uno de los mejores, pero siento que representa mucho de mí misma). Espero que les guste ;)

Big Bang de optimismo

2009-12-31T20:04:00.000-08:00

El Universo estalla en júbilo:

Se ha proclamado la abolición de la muerte

Y la independencia del tiempo.

Resuena por doquier una melodía infinita,

Supernova de sublime belleza.

Triunfo del sueño, utopía inconmensurable.

Los seres, libertados por la revolución definitiva,

Se funden en la dicha absoluta:

El fin de todo Misterio… Big Bang de optimismo!!!

Este poema es inusualmente optimista. No me verán escribiendo muchos parecidos. Igual, creo que tenemos que hacer un esfuerzo para recibir la nueva década con el mejor ánimo posible para seguir luchando por nuestros proyectos... !Antes que nos gane la locura o el suicidio!

¡¡¡Feliz 2010!!!

Preguntas para un antitaurino

2009-12-27T23:42:00.000-08:00

Me considero una persona pacífica, siento aprecio por los animales y me repugna presenciar su martirio (incluso dentro del coso taurino). Estoy en desacuerdo con todas las fiestas patronales (como la de los dardos o cuernos de fuego) en las que sin motivo aparente se atenta contra los toros, pero con la fiesta nacional española es distinto por la naturaleza de los toros de lidia y por el arte que en ella radica. El diestro español Enrique Ponce asegura que la tauromaquia no necesita defensa, porque el arte se defiende por sí solo. Sin embargo, yo trato de justificarla de un modo más global.

No pretendo forzar a nadie a ir a los toros, pero en un mundo en el que los humanos dominan a los animales y atentan bárbaramente contra ellos al punto de conducirlos muchas veces a peligro de extinción, infringiéndoles mayor dolor que el que recibe un toro bravo y en un escenario distinto al que su condición solicita; seguiré apoyando a las corridas de toros por lo bellas y emocionantes que suelen ser y por garantizar la existencia de una especie excepcional.

Según Vicente Barrera decir que el arte del toreo es una vil tortura es como ir a un museo y frente a un cuadro de Picasso, asegurar que eso lo puede pintar tu hijo. Sánchez Dragó afirma que cuando un experto en física nuclear discute con un lego cualquiera, el lego lleva todas las de ganar. Si bien hay antitaurinos muy respetuosos (aunque no sean el común denominador), no conozco a ninguno que tenga idea de lo que es la fiesta brava, si tuvieran idea probablemente no hablarían de tortura y de salvajada; sin embargo, cualquier persona medianamente inteligente, con dos dedos y medio de frente y relativamente pensante; puede llegar fácilmente a la conclusión de que hay algo en las corridas, aparte de sangre y muerte, que es capaz de embelesar, conmover y apasionar a los aficionados a los toros y a cualquiera que esté dispuesto a observarlas a través de los cristales adecuados.

Reflexionando sobre las preguntas que plantearé a continuación, tal vez resulte más obvia la afirmación anterior. Asimismo, responderlas permitiría sopesar mejor si merece o no merece, la fiesta brava, tener una legislación en contra; y por qué no, fabular acerca de qué opinaría un toro de lidia al respecto.

Naturaleza del toro…

¿Han estudiado las leyes de la oferta y la demanda? ¿Saben qué ocurriría con los toros de lidia si las corridas de toros dejasen de existir?

¿Cuáles serían las consecuencias ecológicas de dejar de criar toros bravos en las miles de hectáreas de dehesas en las que son criados?

¿Por qué la naturaleza del toro de lidia es embestir? ¿Cuál es el animal (aquel que se extinguió aproximadamente en 1930) del que desciende? ¿Sirve para otra cosa que no sea la lidia?

¿Dignifica más su condición de toro bravo el morir peleando, de acuerdo su esencia de ser agresivo o morir en un matadero?

¿Es posible indultar a un toro (como premio a su casta y a su nobleza) en el matadero al igual que en una plaza de toros?

¿Cuántos animales criados por el hombre viven en mejores condiciones y gozan de mayores privilegios que los toros bravos, desde que nacen hasta que llegan a la plaza? ¿Cuánto cuesta criar a un toro bravo?

¿Han visto morir alguna vez a un toro en un matadero? ¿Tienen idea del dolor y del estrés que padece? ¿Se animarían a pronosticar dónde sufre más?

¿Por qué se dice que el toro de lidia es distinto al resto de animales endocrinológicamente hablando? ¿Por qué libera betaendorfinas durante la lidia? ¿Durante la lidia disfruta o adolece?

¿Por qué un toro de casta sigue luchando con el caballo luego del primer puyazo e insiste constantemente en lugar de retirarse si de verdad siente dolor?

***
Sobre las mentiras de los días y horas previas a la corrida…

¿Por qué existe un reglamento que regula cómo se debe proceder con los toros antes y durante la lidia? ¿Por qué ese reglamento exige que la empresa se responsabilice por aquellos que lleguen a la plaza con defectos físicos, estando obligada a cambiarlos? ¿Acaso quieren devolverlos todos a los corrales? ¿Qué clase de espectáculo podría presenciarse con un toro que entre al ruedo maltratado? ¿Por qué está prohibido que sus defensas sean despuntadas? ¿Cómo se esperaría de él buena presencia y juego si fuese previamente torturado?

¿Cómo la lidia se basaría en la visión del toro, si le esparcieran vaselina en los ojos para que no vea bien? ¿Qué pase se le podría hacer a un toro ciego? ¿Hay algo peor que le pueda pasar a un torero que enfrentarse a un toro ciego?

Dicen también que se les echa tiner en las patas para que rasguen la arena y parezcan bravos. ¿Tienen idea de cuáles son las características de un toro mansurrón?

Si fuera cierto que se les coloca no sé qué cosas en la nariz para dificultarles la respiración, ¿Por qué la mayoría de toros llegan al último tercio con la boca cerrada? ¿Respiran por las astas?

***
De la actual jerarquía humano-animal…

Albert Boadella se cuestiona con qué moral los antitaurinos (Cataluña declarada ciudad antitaurina) se espantan con “tan cruel tradición” y no tienen reparo en atragantarse las deliciosas butifarras catalanas (averígüese la tortura de los cerdos). Y Mario Vargas Llosa suelta la siguiente pregunta: ¿Es más grave en términos morales la violencia que puede derivar de razones estéticas y artísticas que la que dimana del placer ventral?

¿Hay que abolir las corridas de toros antes que los viles atropellos contra los animales, que se cometen con cualquier propósito distinto a la supervivencia (en el sentido más estricto)? ¿Será que es más fácil acusar lo que se desconoce que lo que se disfruta?

¿Los animales tienen sus propios intereses y a los humanos no les compete intervenir en ellos? ¿Sería factible otorgarles los mismos derechos? ¿Sería posible exigirles los mismos deberes? ¿Dos y dos siguen siendo cuatro?

***
Sobre el argumento de que los toreros son “pobre gente” y exponen su vida injustamente por necesidad. Y sobre el argumento de que la muerte no debe formar parte de un espectáculo…

¿Con qué derecho pueden juzgar la profesión por la que opta una persona haciendo ejercicio de su libertad? ¿Por qué no se preocupan también de los trapecistas, los boxeadores, los corredores de fórmula 1, los repartidores de pizza, etc? ¿No son los matadores de toros los que pregonan acerca de la inigualable sensación de pegar un par de muletazos? ¿O no sabían que muchos de ellos ganan tal vez más de 150 000 euros por tarde?
¿Cuántos antitaurinos ganan más que los que ellos llaman “esa pobre gente”?

Por otro lado, hay de los que creen que el sufrimiento del toro no es lo peor, incluso están de acuerdo en que los toros probablemente padecen más en los mataderos que en las plazas de toros. No obstante, consideran que es inadmisible que en una sociedad del siglo XXI, forme parte de un espectáculo presenciar la muerte de un animal, lo cual contribuye a embrutecerla y denigrarla. ¿En ese caso no habría que prohibir el rodaje de películas en las que ocurran actos de violencia, muertes, guerras, sufrimiento, dolor, depredación, etcétera? ¿No sirven de justificación el arte, la moral, la divulgación de hechos históricos y tradiciones; tanto para presenciar corridas de toros como películas injuriosas?

***
Una minúscula deducción lógica y algo de estadística...

¿Resulta verosímil que alguien esté dispuesto a pagar 300 euros sólo por ver “morir a un animal desangrado”? ¿No sería más lógico, al menos más práctico y económico atrapar a un gato o perro callejero y reventarlo a pedradas o palazos hasta matarlo? ¿O quizá algo más de atractiva debe tener una corrida de toros?

Si los aficionados son tan sádicos y despiadados que gozan más a mayor tortura ¿por qué abuchean a un torero cuando falla con la espada a la hora de matar, a los malos picadores y a los puntilleros poco certeros?

¿Por qué la molestia generalizada cuando el toro adolece más de lo que debería? ¿Por qué si el torero no consigue matarlo luego de los 3 avisos, es devuelto a los corrales?

¿De las decenas de millones de personas que pasan al año por las plazas de toros de España, Francia, Portugal, México, Perú, Colombia, Ecuador y Venezuela; son todos unos salvajes, crueles, despiadados, sádicos, enfermos, antisociales, sadomasoquistas, insensibles, bárbaros y sufren de trastornos psicopatológicos?

¿De todos ellos, cuántos son inteligentes y cultos? ¿Cuántos genios aman las corridas de toros? ¿Cuántos artistas se han inspirado en la fiesta y qué tan disminuida quedaría su obra sin ella? ¿Cuántos poemas, canciones, obras teatrales, óperas, pinturas, esculturas, litografías, novelas, películas de cine y danzas se han basado en la tauromaquia? ¿Cuántas terminologías taurinas se pronuncian día a día en conversaciones coloquiales? ¿Por qué se dice que en una tarde de toros se conjugan todas las bellas artes?

***
De la flexibilidad del término “arte”…

¿Por qué hasta en la RAE se asocia a la tauromaquia con arte y cultura? ¿Por qué la técnica que se usa para dicho arte es evolutiva? ¿En qué se diferencia el toreo actual de los alanceos de los reyes del siglo XVI? Al igual que en las demás artes, ¿por qué es tan importante la técnica en el toreo? ¿Puede cuajar muchos toros un torero que carezca de una técnica depurada? ¿En cuántos otros espectáculos artísticos todo lo que ocurre es improvisado y real? ¿Por qué una faena no puede ser repetida ni preconcebida?

¿Por qué Hemingway, Goya, Picasso, Bizet, Benlliure, botero, Roberto domingo, Miguel Barceló; Rafael Alberti, Joaquín Sabina, Albert Boadella, Bergamín, José María Pemán, Pablo Neruda, Rafael Duyos, Blasco Ibáñez, Mario Vargas Llosa, Manuel Machado, Ortega y Gasset, Gerargo Diego, Pancho Flores y un largo etcétera?

***
De la libertad…

¿Deben ser las ciudades centros de tolerancia donde convivan gentes de diversas tendencias, creencias, valores e ideas? ¿O es preferible que una única ideología e idiosincrasia las uniformice y homogenice? ¿Las leyes pretenden adecuarse a los gustos, tradiciones y costumbres de las personas a las que vigilan y por las que velan o su imposición arbitraria es lo más adecuado? Los antitaurinos pretenden que los aficionados a los toros dejen de asistir a las plazas. ¿Pero Acaso éstos les exigen a aquellos que asistan?

***

Finalmente, para todos los que van a las plazas de toros a insultar, a demostrar su intolerancia y qué no tienen otra cosa mejor de que preocuparse: VAYAN A SU DICCIONARIO Y A VER SI AVERIGUAN QUE “ASESINO” SE DICE DE LA PERSONA QUE MATAN PERSONAS, NO DE LA PERSONA QUE MATA ANIMALES.

Olé.

Carlos Miranda Passalacqua.

Tú sabes que no nos importa

2009-12-22T05:47:00.000-08:00

Cayó del cielo ese pedazo de roca

Cayó y nos quedamos todos mirándolo

¿Qué sucedió con mis sentimientos?

¿Cuando me volví tan inhumano?

Trataba de entenderlo

Pero solo encontré motivos para justificar mi soledad

Y sin embargo tus ojos siguen rojos al final

Buscaba una razón para no llorar

Pero el ruido de las rocas terminó ganando

¿Y si todos estuviésemos dormidos?

¿Si la vida fuese tan solo un trance eterno?

Si fuera así, si te necesitara hoy, ¿Me despertarías?

Y sin embargo las rocas son solo rocas

Y mis penas son solo penas

Cómo las alegrías de los niños son inconsciencia

¿Tú y yo vamos a vivir por siempre?

Que ingenuo. Si tan solo supieras todo lo que he visto.

Y las rocas indiferentes, ¿Acaso todos se han vuelto locos?

Así, uno extraña la calidez de las sabanas

Los días sin aliento ya quedaron atrás

¿Será todo igual, o será todo diferente?

Será que estamos creciendo

¿Será que quizás después de todo no es tan mala la soledad?

¿Será que perdí la vista en tu pecho?

Y si es así, ¿Cómo me quito los anhelos?

Joan Enrique Torre Pinares
http://copascosasymascosas.blogspot.com/
http://leyendadehida.blogspot.com/

Magister dix

2009-12-16T19:52:00.000-08:00

Por primera vez en mi vida, me encontraba en la penumbra de la mítica sala de profesores. La falta de ventilación, por la ausencia de ventanas, combinaba el insufrible calor con un olor que parecía ser causado por la mezcla de periódicos viejos cobijando ratas, con humo de cigarrillo y una reminiscencia de aroma a café pasado. Sin duda, un ambiente asfixiante e indeseable para cualquier mortal.

En ese momento, no había nadie más que yo en aquel estrecho lugar. Empezaba a impacientarme cuando, de repente, divisé la silueta del profesor Cabrejo colándose por la puerta. Me saludó amablemente y se sentó a mi lado. Imaginaba lo que me anunciaría. Escucharlo iba a ser como vivir un “deja vu”. Enseguida comenzó con su sermón moralista.

—Bueno Camilo, sin mucho palabreo, iré al grano —dijo parsimoniosamente.

—De acuerdo —contesté displicente.

—Fíjate muchacho, yo no le exigí a los alumnos de cuarto de media que concursen en los juegos florales. Era un asunto de libre decisión, más allá de que haya ofrecido una nota extra para quien desee hacerlo. De manera que si no quieres participar, no lo hagas, pero ese cuento que has presentado, de ningún modo lo enviaré al jurado que califica y sólo por tratarse de ti, te doy la opción, si quisieras, de entregarme otro en dos días.

—¿Por qué no puede llegar a las manos del jurado mi cuento? ¿Qué hay de malo en él? La mayoría de mis compañeros tienen una pésima redacción y peor ortografía, y al parecer a ellos no les dice nada. ¿Cuál es el motivo de esa injusta discriminación?

—No es por redacción ni ortografía. No puedo negar que tu cuento tiene diálogos bien elaborados, buen uso del lenguaje y una trama embelesadora. Gozas de mucho salero para escribir, eres muy perspicaz, pero todas tus virtudes las degradas enormemente con reiteradas vulgaridades y una barroca diversidad de voluptuosos detalles innecesarios —me replicó ceremoniosamente punzante.

—Profesor, con todo respeto, ¿tiene usted idea de lo que está diciendo? Las “vulgaridades”, como usted las denomina, son propias de los diálogos coloquiales que le dan verosimilitud a las historias, y sí, escribí un cuento erótico, pero de igual manera el sexo es tan común en literatura como en la vida cotidiana. Realmente, no veo el problema. ¿Ha leído usted alguna vez a Mario Vargas Llosa o a Gabriel García Márquez?

—Por supuesto Camilo, entiendo tu posición, pero aparentemente tú no, la mía. Lo que has escrito quizá sea una obra interesante y como buen prospecto de escritor latinoamericano, recurres a un vocabulario soez. No obstante, los curas del colegio no comparten nuestro punto de vista. ¿Te imaginas qué pasaría si tu cuento gana y alguno de ellos se toma la molestia de leerlo? ¿Sabes las consecuencias que eso acarrearía? Quedarían horrorizados y seguramente serías expulsado y yo, despedido. Como te mencioné, tienes la opción de presentarme otro trabajo.

Hasta ese momento había resistido estoicamente a todas las barbaridades espetadas por Cabrejo, pero esto último me cayó como un elefante del quinto piso. Estaba indignado. Me di cuenta de que mi estimado profesor del curso de literatura era un descarado capaz de actuar de la manera más incongruente con tal de mantener su trabajo. ¿Qué se habrá creído este jijuna gran puta para dejar de lado mi cuento por miedo a esos curitas hipócritas? —pensé—. No podía soslayar sus comentarios. Mi agresivo refutamiento era inminente.

—¿O sea que usted piensa y actúa de modos distintos? ¿Dónde quedó aquello de que quería alumnos rebeldes y cuestionadores? ¿Y qué hay de la aspiración por formar vanguardistas? Ahora veo que cuando usted pregonaba eso, lo que hacía era hablar por tener ganas de decir algo.

—No te permito que me hables así, Camilo. Y que te quede bien claro lo siguiente; yo les di libre albedrío para que escriban sobre lo que prefieran, porque limitarlos a un tema en especial me parecería ridículo e irracional, ya que estaría atentando contra su capacidad creativa y burlándome de su imaginación. Sin embargo, tú captaste mal el mensaje. Date cuenta de la diferencia entre libertad y libertinaje. En la vida debes respetar ciertos límites, no puedes andar haciendo siempre lo que te de la gana, ¿o te parece que el mundo es anárquico por naturaleza? Por último, por algo yo soy el profesor, así que tendrás que obedecerme en todo lo que te ordene, ¿te enteras?

—Mire profesor (viejo cabrón), para escribir yo sólo tengo los límites que mi propia conciencia me indica. Por otro lado, todo lo que usted dice es puro verso, lo único que le interesa es que los curas jamás lo despidan. Así que me rehúso a hacerle caso a un falso, metalizado y convenido como usted.

—¡Basta! Yo mismo me encargaré de que te expulsen por insolente. Ahora vas a ver lo que te va a costar la rebeldía y todita la cojudez. ¡Atrevido! ¡Lárgate de mi vista! ¡Fuera de aquí!

—Adiós Cabreeejoooo —le dije sarcásticamente mientras me iba.

—¡¿Cómo dices?! —Contestó furibundo.

—Adiós cabro pendejo —musité y tiré la puerta.

Y fue allí donde volví a presenciar, al día siguiente, el bigote poblado y los anteojos de gruesos cristales que adornaban el rostro con calvicie del robusto profesor Cabrejo. Con la diferencia de que, esa vez, el lugar no apestaba a mil demonios, quizá por alguna medida que se tomó en virtud de que también fueron citados mis padres y nos acompañó el cura director.

Permanecí impávido al escuchar mi condena. Luego, miré al techo queriendo mostrar una actitud indiferente. De pronto, sonreí. Se me había ocurrido algo genial: algún día le contaré al mundo sobre este huevón… Como pueden asumir, no me arrepentía de haber actuado de la forma que lo hice. Si no hubiera sido así, sencillamente no sería yo.

Carlos Miranda Passalacqua

Y sino, ¿para qué vivo?

2009-12-16T19:50:00.000-08:00

Somnolencia en vigilia,
itinerario por sueño,
tour de más de tres días,
verdes compañeros, públicas subastas.

Banquete de nobles sin duda,
acceso sin restricción al plebeyo,
ninfómanas que duermen de día,
fetichismos que no saben de disputas
ni de edades, ni de proveniencias,
pastillas de todos los colores.

Genios que bluffean a sus esposas,
poetas que alternan lengua y laringe,
jefes sin amores ni rencores.

El manjar de la depresión,
las taquicardias deliciosas,
adiós pudores, adiós resacas.
Todo tiempo pasado fue peor, sin controversias;
sonrisas van y a lo mejor vuelven.

La combinación de cuatro de ellas,
amortiguación… quizá no,
sin espacio para la memoria,
seis horas, rompe hielos la paleocorteza.

El exceso del sinexceso tampoco fue.
Por sinuosos caminos transcurre la voluntad del señor,
por sinuosos caminos andaré yo
y sino, ¿para qué vivo?

Carlos Alonso Miranda Passalacqua

Nacionalidad: Peruana

Con este poema participo en el segundo Concurso de Poesía de Heptagrama

METAL SALSA. PUYA / FUNDAMENTAL

2009-12-14T13:55:00.000-08:00

“Eterna Dea, Virgen terrenal”

2009-12-09T14:18:00.000-08:00

Crisis en la definición de ser en el tiempo,
obnubilado, en las proyecciones de pretéritos sempiternos
y exaltando, la frontera de las consecuencias
penetro el temporal abrupto.
-Ante el destrozo de mi tímpano, saboreé una voz eclesiástica-

El tránsito es difuso,
y divago con el riesgo de ser detonado en la pista
al encuentro de un desvío
que no encamine un destino fatal.

Brillos puntuales, perdidos en un universo negro,
me confunden, por los cuadrados espaciales
concatenados por mis oraciones,

-lugar y tiempo indefinido-

y entonces se sucedió desde la suspensión,
en la convergencia de la faz terráquea
una esfera blanquecina
junto a una sonrisa resucitadora
ejecutada en ella, el único ser
que me condujo al retorno
en donde aún adoro estupefacto
la sencillez expuesta
peleándome con su inercia.

Se fija en el horizonte, la belleza natural incomparable,
en forma de ella que perpetua había existido en mí
incomparable, pues su esencia se mimetizó con el tiempo
como un puñado de fenecidas estrellas en el universo;

reptando desesperado, me acerco a ella
convirtiéndome en adicto a su faz,
y observo atónito su piel lechosa, pura;

y estalló en mil planetas
susurrando fuertemente:
¡Dea excelsa! ,
la impresión naranja de tus ropas me suprime
de este auto-ataque incesante.
Confluyes con todos los colores
que se manifiestan en tu luminario perfil,
trayendo la suavidad de las nubes
hacia tus dulces labios encarnados innatos.

Y sonrió reconfortando mi cuerpo,
mi vista se derrotó ante su tenue mirar,
¿cómo acercarme más en decadencia ególatra?

Observé su lejanía nublarse luminiscente
e impercatable, so estela de inocencia.

Alejándose en el tiempo,
mi indirecta mirada perniciosa
aún yace en sus mejillas rosadas,
flotando en mocedad inundada de suavidad,
y me ahogo en la severa indecisión de amarla.

Idónea e intangible es para mí
pues su infinitez condena mi sustancia en el tiempo,
y mínimo ante su fugaz y eterna real percepción
recordaré su cuerpo como acidalia majestuosa,
acezando por la congoja sobre su recuerdo.

La aguanieve precipita,
y ella, en forma de espejismo, se vuelve intermitente.
¡Cómo podré recordarte si la aurora se aproxima!,
por qué no puedo pincelar tu imagen en mis reminiscencias.

Llego al cenit de su profundidad,
la cianosis comienza a difuminar sus formas
y mi vista repentinamente se percibe en círculos
que me sacan de la gravedad, desbaratándome…

-once años-

La madurez imbuía los trajes y la piel;
un vehículo estilizado, sometía el reflejo amarillo
esperando dos mil años de muertes anheladas,
y el olor fétido del combustible y la sangre coagulada,
aún me embriaga.

Abrí los ojos y en mi pecho, reposaba una foto,
extraña, transfigurada, pero reconfortante.
Me percaté, detenidamente, fuera de la conmoción
y era ella, quien siempre estuvo a mi costado,
la había ignorado.

Vuelo corriendo, a donde nunca debí dejarla ir,
a la abadía más pobre y nebulosa,

rompo los portones
y allí estaba por todos lados,
en estampas y retratos,
conversa en santa,

yo la había asesinado…

Raúl Alfonso Allain Vega
Nacionalidad: Peruana

Con este poema participo en el segundo Concurso de Poesía de Heptagrama

“Manuel González Prada y el anarquismo anacrónico peruano”

2009-12-07T10:38:00.000-08:00

Si es corto, es efectista.

Si bien el carácter irreverente del ilustre Manuel González Prada, es bien enmarcado dentro del anarquismo, la condición de esta aspiración en la actualidad, se metamorfosea de manera tal que llega a convertirse en uno de los ridículos más estólidos. Con pintas (no confundirse con el buen arte del grafiti, como el que promueve Roberto Seminario “SEF”), que deforman las letras y le roban efectividad comunicativa a la visuografía, los anarco-anacrónicos, constituidos en su mayoría por jóvenes con peinados estrambóticos y ejecutantes de una música que no pasa de ser ruido, contaminante sonoro, se desenvuelven exclusivamente en noches lucífugas y en bandas, para protegerse, para perder la identificación de a uno, indudablemente por temor. Ellos muestran una rebeldía que denominaría incipiente, pues parangonada con el carácter renovador de González Prada, sólo logran -en casi todos los casos- excitar a una turba que vocifera incoherencias; y también son poco efectistas, pues no plasman en la práctica (en su discurso), ideas reconstructoras como en el Discurso en el politeama, sino letras que hablan de náuseas y las respectivas deposiciones.

Muchachos generacionales a mi persona, se sumergen en argumentaciones sobre el anarquismo, para justificar actitudes que van desde una falta garrafal de ortografía, hasta falsos grafitos (los ininteligibles y procaces) en cualquier fachada pública. Y si nos remitimos al anarquismo de González Prada, mis imberbes compañeros, serían los “viejos” que bien sepultados deberían estar –y sin derecho a epitafio, por el peligro a que también sea una pinta-, pues no traen nada nuevo con esa comunicación errónea, que degrada y/u omite las normas de convivencia en cualquier vecindario mundial.

Es increíble el afán que tienen por estafar a los receptores de sus “argumentos”, al afirmar que por el sólo hecho de que González Prada, redactó con “j”, el término “páginas”, tienen el derecho a excederse y tomarse la libertad de escribir peor que un chimpancé en proceso de amaestramiento. Así se desprestigia el sentido de la labor de nuestro eminente compatriota, que vio en la escritura fonológica, ventajas como la de aprender con mayor facilidad, otras lenguas.

Al hacer de su libertad un vejamen, este converge indefectiblemente en un libertinaje desenfrenado que los lleva hasta a mimetizarse en francachelas voraces, de las que suelen devenir embarazos no deseados, incrementándose así porcentajes de malnutrición, aborto y consumo de drogas. Es verdaderamente una pena que justifiquen toda su acción, apelando a que todo se constituye en una respuesta en contra de la mala praxis de gobierno, que si bien merece una severa afrenta, es obvio que esta debe poseer buenas y justificadas argumentaciones. Es por todo esto que diversas instituciones no toman en serio la voz de los jóvenes, y dicho sea de paso, hasta aprovechan estas conductas desacertadas para justificar maltratos de diversa índole, pues suelen hiperbolizar, aún más, los errores. Entiéndase así, hermanos de mi generación, que la culpa es de nosotros mismos, por a veces caer en esa maraña de putridez, en ese sumidero de error y falta de razón.

Y si hablamos de aportes humanísticos en general, no hay émulo, no hay símil ante la vasta obra de González Prada. Y remarco, como dejé entrever líneas arriba, que la aplicación del anarquismo, en la actualidad, es anacrónica. Es difícil de asimilar y comprenderlo a cabalidad. Tendríamos que transportarnos a épocas atrás para ser certeros y conscientes ante los conceptos del anarquismo, que gracias a las malas exégesis, es una de las corrientes de pensamiento humano más estigmatizadas. ¿Hasta cuándo?

Roberto Seminario “SEF”
Imagen femenina

Fuente: http://www.lapsusweb.net/pages/p03/sef.htm

En esta imagen, se puede apreciar el contraste entre el grafito bueno y el inservible.

Raúl Allain http://raulallain.blogspot.com/2009/12/manuel-gonzalez-prada-y-el-anarquismo.html

Amor bizarro: el primer matrimonio entre un hombre y un videojuego

2009-12-05T23:19:00.000-08:00

Acabo de salir de vacaciones y, aunque me he propuesto escribir, no tengo nada interesante por el momento. Me deprimí y me puse a escribir unos poemas. Lamentablemente, perdí el manuscrito más avanzado, mejoré de mi depresión antes de lo imaginado (qué ironía) y ya no sé cómo expresar lo que tenía.

A falta de ideas, algo bizarro. Vean escenas del primer matrimonio entre SAL 9000, conspicuo gamer japonés y Nene Anegasaki, heroína de Love Plus, su erogame favorito, cuyos desarrolladores advirtieron que empezaría a suplantar las relaciones con mujeres reales. Al parecer la amenaza ya se está realizando.

http://www.youtube.com/watch?v=ODcghgZh3mQ&feature=related

Algunos comentarios de negritos norteamericanos aparentemente indignados por tal osadía, ¿estarán resentidos porque el japo se les adelantó?

http://www.youtube.com/watch?v=gdMySPRhvXE&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=YeKxh7FakgI&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=kOP49luDifc&feature=related

Mientras éste otro sujeto especula sobre cómo han de ser los actos sexuales de esta pareja:

http://www.youtube.com/watch?v=EPqhFJNngTQ

PD: Por si no lo sabían, el año pasado en Japón se presentó un proyecto de ley para legalizar el matrimonio entre seres humanos y personajes de anime y videojuegos (¿y alguien decía que con el matrigay ya era too much?)

La iniciativa no prosperó, aunque sí se abrió paso otra en el parlamento nipón por la que se han impuesto estrictas regulaciones a los contenidos de erogames: de ahora en adelante, quedan prohibidos los juegos con violaciones a mujeres o seres antropomorfos de rasgos femeninos...

Nota del 09-12-09: Acabo de recibir de buena fuente la noticia de que se han anulado las nupcias entre SAL 9000 y Nene Anegasaki.... pues el primero ya estaba casado y la bigamia tampoco está permitida en Japón. Parece que no bastó la maniobra de casarse en Guam para salvar el impedimento legal.

Ahora sólo nos queda esperar a que un soltero haga el intento a ver si surgen nuevos reparos frente a tal enlace...

La Navidad que quisiéramos tener. ¡COLABORA!

2009-11-18T08:26:00.000-08:00

Soledad

2009-11-09T14:07:00.000-08:00

Soledad
ese es el nombre
sentirse solo
perderse
no hay nadie
miedos
frustraciones
atracones
no hay ganas
me miran
los miro
le pongo ganas
me las quitan
me caigo
no me levanto
regresa
vuelve
se siente
marea
vomitos
sueño
ana...

Luiza

Rolando Revagliatti. FRASES HECHAS

2009-11-05T11:55:00.000-08:00

“Nadie es más humano que yo”
“Soy tan humano como cualquiera”
“Porque nada de lo humano me es ajeno”

En fin
que tienen en mí cabida también
compatibles
todas las enfermedades y aberraciones
y potenciales estupideces intrínsecas
y constitucionales
de la humanidad
y aun las que categorizamos olímpicamente de inhumanas

los humanos.

Rolando Revagliatti
http://www.revagliatti.net/

Carlos López Dzur. EL SUICIDIO SENTIMENTAL

2009-10-12T16:58:00.000-07:00

«¿Cèline, qué voy a ser contigo?», te pregunté.

Lo medito. Examino si te lo llegué a preguntar o no lo hice. ¿Quedó pendiente una declaratoria de amor? Sé que te amaba, recuerdo haberlo hecho. Un día fuíste la que me dijo: «¡Cuídate! No mueras. No estés triste». Mas, por razones que no comprendo, tal vez relativas a mi locura y el nihilismo, te entregué a un drogadicto, a un hippie trasnochado de lo peor. Dejé que te lavara el cerebro.

Y por el gesto de arrancar una supuesta navaja de mis manos, me agasajé con el contacto de su piel. Volví a amarte por el contacto con tu piel. Tú debes ser una forma más comprehensiva de cielo, si me dejo llevar por tu nombre. Tú debes ser como una Venus si me dejo llevar por tu piel, o un beso tuyo. Me calientas, me aceleras. Me habría gustado apretar tus pechos y tus nalgas y besar tu boca en presencia de Jeremías Campas, mi rival. Jeremías es un campo abierto hacia el campo santo del profeta.

«¿Cèline, qué voy a ser contigo?» … sí, contestaste porque yo hice la pregunta. Recuerdo ya.

«Piojitos», me dijiste.

Enderecé el moco a tan linda metiche para que sonríera y dejara la lloradera... Creo que fue la única vez que ví a Jeremías asustado y celoso. Yo tenía 15 años.

«Te salvamos la vida, cabrón».

Ella también me dijo... te salvamos. O sea, se supuso que debo agradecerlo. Y como Jeremías estuvo celoso, ya que ella lloró por mí y me permitió que le hiciera piojitos, me agarró muina. Y me lo puso en estos términos: «No traiciones mi amistad. Ella es mi novia», te lo advierto.

Me chantajeó con ese cuento de salvar mi vida, pero ahí sentimentalmente yo fallecí. Ahora comprendo unas cosillas antes no hiladas. Se vale la pena meditar. El suicidio sentimental me ha secado la boca y los sesos.

«¿Y todo este alboroto, por qué?», me pregunté. Iba como un noctámbulo, sabiendo todo y nada. Anduve buscándote, nena. ¡Por celos!

Fue una coincidencia que él se haya lanzado al vacío, con las narices llenas de mota, un poco después. ¿Sería ésto por lo cual se me detuvo en la calle? El delincuente me asedia o sabe que lo asedio. Iba detrás de él. Tenía algo mío. «Te tenía en sus manos, amada mía», chantajeándote con su Olimpo. El es el jonás del inmenso yate cósmico. Es la ballena de la alberca gigante que construyó su Padre Omnipotente en su colonia de políticos ladrones y vulgares. Es el demonio / serpiente / que te habla detrás del Arbol de Conocimiento.

La gente no lo sabe. Ni mi familia ni la tuya, porque no son católicos practicantes. No van a misa ni el día en que se da por precepto una visita, en honor al crucificado y los calvarios de miles de santos. El es el enemigo de los santos. Tú eras lo más valioso que tuve, Cèline, y él te habló más sabiamente que yo. Te persuadió con lengua de serpiente. Te dio: «¡El es manso, loco de nacimiento! Es un quijote. Es un espíritu débil que no sabe disfrutar del mundo…»

Ninguno de mis defectos es que me gusten las nalgas de ángel ni el orégano chino. ¿Algo me gustó? ¿Droga? No… Pues sí, llámese droga: tus nalgas. Cèline. Te deseo. Eres suave. Me gustaste. Me díste las primeras erecciones. [Pero no lo supe hasta después de los 15 años tuyos y los 15 míos].

CARLOS LOPEZ DZUR / De «Berkeley y yo»

Carlos López Dzur. EL CIELO Y EL SUICIDA

2009-10-12T16:56:00.000-07:00

Más de una vez traté de matarlo; no de matarme yo. No soy un suicida. La vida es un desafío y yo la admito. Son otras cosas las que mato.

Lo tuve, maldita sea, casi en mis manos. Habría asegurado: Esta vez no te me escapas. La celada fue perfecta. Quise dar un salto a lo inorgánico, después de leer que todas las realidades son mentales. ¡Un libro de Berkeley! Esta sería mi cura («Sorge»). Lo lanzaría al vacío desde la Torre Latinoamericana.

Y este acto de dignidad fue interrumpido por Jeremías Campas, quien llegó con Cèline, una de mis primas lejanas de la Tribu de Voisin. El me agarró por la correa, de súbito. Y no se enteró que, con el amago de saltar, el heboide cachombroso salió de mí y yo detrás de él para atraparlo.

«Cabrón, ¿te ibas a tirar?»

«No», le dije a Campas. «¿De qué hablas? ¿No víste al pájaro negro que acaba de volar?»

«¿Qué pájaro ni qué pájaro? ¡Pajáro, mis güevos!»

Sustento una teoría de la megáspora visitante, o sea, la existencia de seres aberrantes, así como en las historias de los extraterrestres; pero él cree en suicidios por amor, en renunciaciones, en censuras trascendentales... Siendo mi enemigo en amores, me salvó la vida en favor de pajarracos cósmicos.

Me jaló hacia él como si yo fue un costal de papas. Me zafé. Y me vio correr tras el pájaro negro, sólo que él no entendía mi corrida ni veía el avechucho de mi maldición. Yo sí lo advertí en muchos de sus detalles... y por eso identifiqué que se trata de una megáspora. Una criatura alada, absurda, cuyo origen es la mar.

Esto ocurrió hace diez años en circunstancias ligeramente diferentes a las del suicidio de Campas... Bueno, perdóneme. Este asunto de Jeremías puede que sea tema de otro asesinato. No viene al caso, ¿o sí?

En aquella ocasión, Cèline y él corrieron tras mí, dizque para evitar que yo cometiera el disparate de morir. Dijeron que comencé a alucinar. Se preocupaban como si yo fuera el único que loquea.

Todos alucinamos. ¡Todos, todos! ... aunque yo soy uno de los prudentes más cautelosos. Y no se dan cuenta. Están convencidos de que el mundo es una locura generalizada, la orgía colectiva de tarados más democrática e hipócrita. En ese sentido sí me siento peculiar. Yo soy un poco cuerdo. Y hay soledad. Soy uno de tantos que asisto al simposio. Discuto las locuras de otros y nadie examina la mía. Ni mi locura ni mi prudencia. Ni mi lucha ni mi derrota. Entonces, clarines. Me siento solo.

Cada cual tiene derecho a justificarse. Unos dicen que los fenómenos son fantasías, otros que son nóumenos del subjetivismo, otros metafísica, otros arte, otros ciencia y prudencia. Esto último es mi campo de acción. Soy prudente, más prudente que el mundo.

La Teología es la peor de las racionalizaciones sobre el Orden Natural de Newton. Propone la noción del escape trascendental. A Feuerbach le dio coraje la invención de Dios, la proyección inventada del alma, el ángel, el espíritu y el inconsciente. Que tan sólo vale verse como sótano de ideas innatas.

Para fundar mi lugar, hacerme fundación de mí mismo, parto de la prudencia. Defiendo mi espacio. Digo: ¡Que nadie me quitemi lugar!

¿Cómo cree que reaccioné cuando ví a la megáspora salir como un pedo del diablo pelón? Estuvo alojada en mis costillas, entusiasmándome con una síntesis de la epistemología crítica de Kant y la ontología mística de Spinoza, sin darme ni Tierra ni Cielo. Porque es una tortura lo que él propuso (el ser contingente y no necesario del Ser Necesario) y mi mente se rebeló contra el dualismo.

Me vio enfurecido. Neta, porque eso sí... soy monista. O requete-monista. El dualismo me desubica. Aún así, yo no tengo comprendida la ontología del ser.

En la metafísica, de plano no creo. No creo. Mejor muerto que sin lugar alguno.

Sin mis entrañas como alimento, ¿pues, tendría alguna fuerza el pájaro negro para salir del acoso de los visitantes de la Torre Latinoamericana y hallar una ventana? Lo alcancé. Dí un manotazo aturdidor. Lo derribé, lo recogí.

Lo apreté por el pescuezo: ¿Creíste llegar a ser parte real de mi mundanidad (en el sentido heideggeriano), chupasangre, y creíste darme tus alucinaciones zoopsíacas como único legado? ¡Ahora, muérete, gusano! Cuando el tecolote canta, el indio muere. Yo soy el indio que te odia.

«¡Muérete, tecolote!»

Lo madreaba con furia.

«¿Qué tienes, muchacho?»

Cèline salvó la vida del bicho cuando me abrió el puño.

«¿Qué tienes en la mano?» sí, recuerdo que lo preguntaba una y otra vez. Creyeron que una navaja para abrir mis venas y, finalmente, ay sí, tu pendejo seré.

Aseguró que el pájaro que yo decía estrangular no fue otra cosa que un amasijo de estopa, o pelusa de polvo, que ella misma vió revolcarse en el aire. Ella comenzó a colocar las palabras en un discurso lógico, visual, categorial... y la realidad mental, la coyuntura original para el asesinato, se diluyó y el pájaro negro se internó en mí, por segunda vez. Y tuve que aceptarlo: ¡tenía en la mano puras greñas, revoltijo de no sé qué mierda!

Cuando el tecolote canta, el indio muere; ésto no es cierto, pero sucede.

Cèline dijo: «Tú no eres un indio, Pirri».

«Maldita seas», grité. «¿Sabes lo que hicíste? ¡Quitaste mi prudencia! Me echaste al estómago de quien me quiso tragado».

Escuché el tecolote. Cantaba las cuchufletas y burlas con que antes me empozoñara.

¡Vivo, está vivo otra vez como huésped de mis huesos!

Utilizó los indicios formalizados del lenguaje de ustedes, el habla de la medianía, el rasero y la distancia. Habló como el perfecto Don Nadie. Ofreció, aparentemente por mi boca, lo encubierto como conocido. Aquello fue mi suicidio intelectual que salió a volar.

Cèline lloró porque le dije «maldita seas, metiche» que fue lo único que dije. No sé porque me quiere en el Cielo que ella es. No sabe del lugar que anhelo para mí. El aquí y ahora.

Llorona, pobrecita. Saqué la metáfora del perdón y el irresponsable transubjetivismo subjetivista que nos permite el buen comportamiento. Les seguí la onda. El indio de mi paz comenzó a morir. Viva el acervo de la Europa filosófica y la modernidad, la Edad de las Grandes Ideas y el hombre del futuro. Viva el Cielo de Cèline. ¡Vivan los cantos de sirena!

Me sujeté al condicionalismo conceptualista, como si creyera ser el único esquizofrénico, en arrepticio por los heboides, que son los pinches seres. Usted sabe. Lo menos que me divierte es tener al puto estropajo dentro de mí y que una mujer llore por mis arrebatos.

CARLOS LOPEZ DZUR / De «Berkeley y yo»

Carlos López Dzur. LAS GOTERAS

2009-10-09T16:33:00.000-07:00

Que llueva, qué llueva, que se inunde todo! Ya no estoy aquí. Ni allí ni allá. Corrí. Tengo su cuerpo. Me escapé con ella. Marisol me espera. Salté sobre las bardas que el barrio impuso. Odié sus sentidos: lo baboso, lo que es pedo, lo que es mugre prosaica.

¡Qué importa otra amenaza hecha para rayar mis hígados! Diluvio, cúmplete al fin. No hagas a Dios pendejo ni a Noé... Ya mis hígados, mis riñones, son dos piedras, pintarrajeadas como los muros que cercan el cantón. ¡Qué se derrame la última copa, que caiga sobre ellos el amargo orujo!

¡Que se desplome el combo cielo y sus tejas de sótano pudrido! ¡Evadí la modorra de esta rutina de garata y desaliento! porque vestíamos chuecamente sobre la gacha calaca un camisón de asco y aún no me gustaba, no. Endurecer alma y huesos con amor, de ella y yo, tan separados, fue el ideal y no fue posible allí, en su casa y ni en la mía. Ni un mutuo villancico, con tibio olor a alconfor, nos dieron cuando más lo pedimos.

¡Ladren y griten como sepan, jódanse, a la chingada; pero sin nosotros! Yo me llevé su entrega, los relámpagos que reventaron en su talle cuando la abracé y tuve. Al fin, conocimos el amor y nos sudamos uno al otro, como si tuviésemos fuego y no la sucia humedad de estas cloacas. Ahora me sobrarán sus labios dulces y sus pálpitos tiernos. Unimos nuestros miedos y carencias para ser más valientes.

¡Que nos esparza la corriente muy lejos! ¡Que ni se molesten en hallarnos y decir: enterremos sus cadáveres!

Marisol cumplió 16 años apenas. En su casa, hay un velorio en su recuerdo. Nada habrá más noble y bello que ella; aún en la muerte, que es mi paraíso. El agua más salada de la mar me pareció tan dulc, al ser tragada. La más fría corriente, tan cálida, porque yo la abrazaba y ella era una ola deliciosa, y juntos como olas nos perdimos...

Esa tarde La Chuca fue por el pago de la renta, y dijo:

«Le acompaño en su pena».

Quizás habría tenido yo, por ventana, otros ojos de mujer, sólo que el paisaje de la espuma de la mar que formó a la Afrodita venusina, hizo una para mí. Con mi edad y con mis fantasías, y mi novia se llamaría Marisol. Elegimos la misma playa y olvidamos que, en su casa, la gotera que fue suya, fue peor que la mía. ¡Ah, Dios! ¿Por qué hicíste la lluvia más pobre para el pobre?

Sin darnos cuenta, nuestras casas se volvieron otro cañocal fuera de cauce. Pensé que ella se llenaría de odio y de mugre. ¡Perdón! No del todo. Me amó. Mientras la llenaba de besos, le propuse: ¡Vayamos a la playa! ¡Olvidemos el destino de cochambre, estas casas y estos barrios marcados por pandillas y verbos crueles! Un mutuo deseo de no volver se nos metió en el corazón y ella dijo: ¡Sí, sí, vámanos lejos!

Seguro que, por dinero, nos estuvieron esperando.

Ayer llovió muchísimo. Se predijo tormenta al acecho. Entre las endijas del techo, un ejército de gotas de agua se filtró a la húmeda quejumbre y con más pánico que la reciente balacera. La alfombra (sobre la cual mi padre dormía sus borracheras) se mojó hasta pudrirse a la vista de mi jefa.

Ella disparaba su metralleta de dragón sonoro. Se le hinchó el cuello de ira y una batea de babas, que yo repugno, estuvo bajo su quijada para recoger la pólvora de su garganta de pura dinamita impía. Mi madre es gorda como un chile campana y yo la quiero, cuando no la veo ni la oigo ni la siento...

¡He llegado a odiar todos mis sentidos! Cuando repica y repica, me ensordece...

Ahora dice que me llora, pero, al no ver que yo llegara, con mis mínimos dólares a la mano, dijo que soy mal hijo, desagradecido, un chucho putejo que se va tras su morrita, u otras vagas, sabe Dios con qué vicios, y a culiar como animales. Yo había dejado la escuela por aprender el mugre oficio de la mecánica y los engrases.

Como mi piel que conoce al jabón que forma espuma, conozco yo que su alma es menos cosecha de granos que de pajas. Hay que oírla para odiarla y yo me sé sus cuentos punto en boca: América es la tierra del progreso y no echamos pa'lante, mugre suerte. Ay, que tu padre no trabaja; ay, que este barrio lleno de envidias y ladrones; ay, mugre vida que vivimos... y si esa rucaila maldita que dio calcio a mis huesos y me puso su pezón en la boca para quitarme el pulgar de la sed de consuelo, ay esa vieja, valemadre, si se callara, me alimentaría más sanamente que todo refín que echa a mi plato. La mar y sol se habrían mudado conmigo hace mil siglos si yo hubiese acertado a escuchar menos a ella que al silencio. Mas no fue posible.

Suspendidos como gotas de lluvia que no acaba de caer, fueron mis días. ¡Qué pesadez, combez de muecas y el plafón, llantén de nuestras caras ya no soportaba otro mojón encabronado! En las habitaciones, la palabra mugre ha sido mi número, convocatoria sórdida de una loteria a la que no juego y, aún jugando, nunca se gana! Se agasajó con gritos de oquis cada uno de mis momentos, oir es una condena y para que cada gota caída, su rito de baba bombardeada, sonara para mi desconcierto, estas orejas han sido radares sensitivos, que yo devolvería al que fabrica musgos y setas venenosas.

Odio mi olfato. Yo sí me repugno, me retuerzo con cada latido de culantro, con cada olor de pedo lastimero. Mugre es la palabra favorita de mi madre. Déjate de babosadas es el único recurso con que mi jefe protesta. Mugre casa, dice ella, pinche cantina, añadía cuando lo miraba con náuseas. El llega borracho cuando se le pega la gana, al cantío del gusto, y vomita fuera por no molestarla. Mugres cacerolas, pinches frijoles, mugre vecindario, pinche familia que somos.

Así se pasan las horas y días, días y ollas, y yo en el medio, con el puñal atravesado, con una agonía de decepciones, queriéndolos y odiándolos, preocupado por añadir mi propio chivo para que ellos coman y se atrevan a decir, a mi cuenta, al menos, una vez al año siquiera: Gracias.

Olvídalo, falta gratitud bajo este techo. También mis ojos me condenaron a no ver una sonrisa, ni perdida.

Antes de que Marisol y yo nos largáramos, supe que a la siguiente mañana sería el día en que, como de costumbre, vendría la rentera. ¡Ojalá se pudiera pagar en mugre, o en pinches quejas! O en cagadas de punto en boca -porque nos levantamos y acostamos con profanidades, con galas por hacer la palabra pendejo la perfección del día. Y yo no tenía lana... O más bien, me había cansado de pagar por tan poco.

Pancho del Rancho es el filósofo de mi padre. Se buscó un estúpido pendejo por maestro y seríamos víctimas de cualquier babosada que nos endilgara el primer necio en la radio que nos vea la costuras y se dote del deseo de ser el rendentor de nuestras vidas... Así los días de rentas y cobros llegan y se van, y el pancho bien sintonizado y éramos cada vez más pobres, tres almas que vivimos aquí como en la charca de las maldiciones y el hedor de los lamentos. Sólo que la nueva radio nos halló en el aire como mensos y no cesaría de anunciar que somos unos piojos en el maravilloso mundo de avelar.

La Chuca, que se cree gabacha, según mi madre, había sido feliz porque pagamos, sea como sea, por esta pocilga, techo y habitaciones en el edén de la piojambre. ¡Pero ya no más! Que pague mi madre con sus maldiciones y el jefe con su peda y vómitos frente a la puerta. Esta vez no doy un centavo más por ser un inquilino de la cloaca. Llevaré a la mar y al sol todo lo que tenga. La corriente estará furiosa en nuestra calle. ¡Que llueva, que se limpie el mundo, que venga el naufragio cósmico, el Diluvio!

En nuestro patio, el barrio había comenzado a ser lápida, viacrucis, infierno... Frente a la mata de jitomate, aquella que está allí, llena de hormigas, todavía se recogen las balas. Dos años atrás, mi única hermana murió herida de un proyectil de metralleta; ahí mismo, donde se antoja que crezca el jitomate.

Aquí agredimos cada espacio de onda audible en que quepa una palabra o una buenaventuranza... y la neta: la mugre del alma (si es que existe) y la sangre de los cuerpecitos inocentes sustituyen una mirringa de magnitud a la que convenga el silencio o la ternura. O el amago de ambas cosas. Nadie dijo que me ama, a no ser Marisol. Nadie canta. Nada es dulce ni esperanzador. Nada me obliga a querer lo que ya conocí.

El tedio se atora a cada paso y me agüito, ¿cómo no? Mi novia siente igual que yo. Un deseo de ir hacia... otro mundo, al cielo inefable... más allá de las goteras y del altar al jitomate, donde las semillas son balas, o un torpedo que lastima.

A pesar de todo, en una absurda güeva, las imágenes son difíciles de fraguar. En este estado, uno oye a los ángeles; encaprichado por dar a ellos la cara de una chava conocida, a Marisol la veo desfigurada por un poco de mis lágrimas, sumo a las suyas y las ilusiones frustradas. Por esta razón, no la conozco del todo; sino que la silueta de su cuerpo es mágica y el peso de sus nalgas, las redondeces más tibias que mi vientre ha conocido. Invoco su boca, dulce y tímida, y la pulpa rizosa que mi mano ha escarbado, como si quisiera yo meter mis dedos en una alforja, o morral de dichas prohibidas y prometidas, que sólo a una escuincla se ha dado a guardar. Ella está más allá de los argüendes de una pinche bellacada; pero yo vivo con demasiada prisa... Y, aún así, vamos a la muerte sin caminos.

En el McDonald's, donde ella trabaja, su padre le hizo una escena cuando le dijeron que noviaba conmigo. El cabrón estaba borracho y le manoteó la cara y le dijo resbalosa, putilla, mala hija... delante de la gente y de eso hará unos días, como si fuera hoy... y sólo vino a mi casa a decir: ¡Yo quiero morir, yo quiero morir! Estaba embarazada y, yo en miseria, lo mismo que sus padres.

Yo me arrepentí de husmear, en su rajita de vírgen, y clavar mi boca a esa gruta, donde mana miel de las peñas del deseo. Y, aunque nadie nos ha visto tan sedientos de dulzura, yo sufrí con ese manotazo al rostro de los ángeles, si es que los hay. Mucho más arrepentido dije yo, antes que ella lo dijera: ¡Me gustaría estar muerto; pero no me gustaría dejarte!

Y si el amor no para mieces a los pedos y a las palabras cochinas de piojos en cloacas, temo que tampoco da caminos fáciles. No es cómplice de este apego al fango y al gotear del malvivir.

Al menos, a unas horas de su osote, ví al viejo llorar como si la hubiera matado, al ofenderla. Escuché, al ella regresar a casa y vernos, la lengua de mi madre, quien es todavía una culebra en mis paredes, una viuda negra, venenosa; total que le dijíste lo que no debíste, qué puta suerte, que te pegó tu padre... Querías un pedacito de alfombra, pero a mi lado...

¡Tan mala y mezquina que ni ese espacio permitió! Negó a ella la protección de una noche en la casa porque su padre podía volver a pegarle y lo temía.

«¡Pues no cuentes con mi renta, carajo!»

Esta copa de hiel hoy se desborda. Si es mucho o es poco lo que he dado al gasto, ya no coopero más para que haya techo y alfombra. Después de todo, el mundo que dejamos hiede a mugre... Si dejé la escuela por mi chamba por ellos lo hice. Ahorita que se quejen de mí, me vale...

Que el único horno con brasas sea amor, Marisol, mi morrita, y su única piel, esa tortilla... y mi único placer su boca y adivinar su silueta, sus nalgas con redondez encantadora... Yo no sé que pasará con nuestras vidas.

«¡Vámonos! No dormiremos sobre la alfombra de lodo, ni resbalaremos sobre la agresión y el miedo que ellos escupen. No quiero oír más centellas de voces oscuras, roncas, sucias y maldicientes... Aunque vayamos solos y desnudos, ¡seguro que serán las sales de las olas más dulces!»

A la casa de ella cortaron el teléfono y la luz. «Nos van a cortar el agua», dijo Marisol.

«Bueno, tu padre hiede a rayo. Es otro briago como el mío», dije. También en su casa había goteras: chispitas de menosprecio, cayendo y goteando, cayendo y goteando, cotidianamente, hasta colmar el corazón tan delicado que ella tenía.

La Chuca se enteró primero que mis padres que nos llevó una ola gigantesca hacia otro cielo.

«Murieron juntos», dijo y agregó:

«Les acompaño en la pena... y, por casualidad, ¿dejó el morrito, entre sus cosas, el abonito de la renta?»

Octubre 1987 / Carlos López Dzur

Rolando Revagliatti. INFANTIL

2009-10-06T17:52:00.000-07:00

Infantil

—Cuando era chiquita me soñaba una casa —dice la mujer—. Que era una casa. Que yo era una casa en cuyas tejas los pájaros y las palomas no sabían asentarse. Se desprendían, resbalaban, no sé; alguno no levantó vuelo y se estrelló. Y se murió en mi jardín, entre las flores, entre los carteles que explicaban la procedencia de esas flores vistosas, con tanto amarillo y negro, tan desesperadas. Se murió en mi jardín, uno. Y nadie lo enterraba. Era chiquita la casa que yo era: un chalecito. Había una virgen de Luján en el fondo, empotrada en una pared descolorida. No sé quién le llevaba menta. Los bichos canasto estaban siempre con ella. Las tejas, no me acuerdo. Pero los pájaros se caían, todos se caían.
—Uno se murió —dice el hombre.
—Resbalaban, no sabían asentarse —dice la mujer—. La chimenea nunca largaba humo. Estaba siempre limpita. Ni las palomas ni los pájaros iban a la chimenea. Intentaron varias veces no resbalar, aletear con precaución.
—Uno se murió —dice el hombre.
—¡Sí!... ¡Uno se cayó, se murió!... —dice la mujer—. Y nadie lo enterraba. No sé cuántas muñecas vivían en mi casa. Lo miraban al pájaro y seguían de largo. Por ahí se detenían un momento, y de lejos nomás miraban y seguían de largo. Con ojos estúpidos miraban y hacían lo que tenían que hacer, menos enterrarlo o quemarlo o tirarlo afuera. Todas tenían mi cara, las muñecas. Eran muchas, más de las que podían caber. Todas parecidas pero ninguna era igual a otra.
Dice el hombre:
—Mi amor.
—¿Qué?... —dice la mujer.
—Nada —dice el hombre—. Te beso.
La besa en los labios. La mira mientras la besa. No la abraza ni la toca más que con los labios. Deja de besarla. Detenidamente mira el pelo, el cuello de la mujer. Sin tocarla más que con los labios, vuelve a besarla en la boca. La mujer, sin separarse, llora. El hombre, con un brazo, la toma de la cintura. La mujer besa las mejillas del hombre. Con la otra mano, el hombre, toma la cara de la mujer. La mujer lo abraza. Llora.
—¡Yo era chiquita!... —dice la mujer—. ¡Yo era chiquita!...

Rolando Revagliatti nació el 14 de abril de 1945 en Buenos Aires, ciudad en la que reside, la Argentina.

LIBROS PUBLICADOS (entre 1988 y 2009): Obras completas en verso hasta acá, De mi mayor estigma (si mal no me equivoco):, Trompifai, Fundido encadenado, Picado contrapicado, Tomavistas, Propaga, Ardua, Pictórica, Desecho e izquierdo, Sopita, Leo y escribo, Del franelero popular, Ripio, Corona de calor (poesía); Las piezas de un teatro (dramaturgia); Historietas del amor, Muestra en prosa (cuentos y relatos); El Revagliastés (antología poética personal), Revagliatti – Antología Poética (con selección y prólogo de Eduardo Dalter). Casi todos cuentan con ediciones electrónicas disponibles gratuitamente en bibliotecas digitales.

SITIO WEB: http://www.revagliatti.com.ar
http://www.revagliatti.net

PRODUCCIONES EN VIDEO: http://www.youtube.com/rolandorevagliatti

CONTACTO: revadans@yahoo.com.ar
4611-3865
Bogotá 2466
(1406) Buenos Aires

Rolando Revagliatti. PICADO CONTRAPICADO

2009-10-06T17:44:00.000-07:00

Rolando Revagliatti
PICADO CONTRAPICADO

“TAXI BLUES”

El Gordo y el Flaco
(y Ben Turpin)

El Gordo, creciente
el Flaco, menguante

El simple Oli, taxista
el complejo Stan, artista

El terreno, demasiado
terreno Gordo manual
El santo, demasiado
santo Flaco intelectual

El Gordo, zorro viejo
el Flaco, zorro de Dios

La cuesta abajo del Gordo y el Flaco
con desparramos cariñosos
y acendrados, clasistas
pavoneos de furia

Y Ben Turpin.

“TAXI BLUES”, filme dirigido por Pavel Lounguine.

“UNFORGIVEN”

Cuando tamaño significa
lo grande
y lo pequeño

Tamaño insistente, impune
de la saciedad

Tamaño de la tierra firme

Tamaño de los asesinos
tamaño de los clientes
tamaño de los alguaciles

El tamaño grita
fanfarronea
o chilla

Tamaño de las Armas de los cazadores de recompensas
Tamaño de los Miembros Viriles de los clientes del burdel
Tamaño del Orden Establecido

Pantano
aquella humana hilaridad

de la putita.

“UNFORGIVEN” (“LOS IMPERDONABLES”), filme dirigido por Clint Eastwood.

“SORMMARNATTENS LEENDE”

Cruzados pero aserrados
los calores cruzados

Un vino virtuoso escanciaremos
antes
de ser anegados
por la lubricidad

Es que dilata las fronteras el verano
sabido es que dilata las fronteras el verano
sentido es que dilata las fronteras el verano

Las dilata el verano colaboracionista
a las alertadas fronteras oportunistas

Las dilata alertadas, lábiles

Perdiéndonos
daremos alcance

A un
“me odia”
un
“me excita”.

“SORMMARNATTENS LEENDE” (“SONRISAS DE UNA NOCHE DE VERANO”), filme dirigido por Ingmar Bergman.

“VISKNINGAR OCH ROP”

A rojo el reloj
y las que duermen

A espejos el recuerdo
de las sutilezas dirimidas
en los rostros

Rostros de los cuerpos
que no condicen con la extemporaneidad
de la fuga

A rezo de Ana el amén
de la salud de una manzana

A desasosiego la deliberada
mirada sobre mí

No me requieras para amarte
hermana.

“VISKNINGAR OCH ROP” (“GRITOS Y SUSURROS”), filme dirigido por Ingmar Bergman.

“HOMICIDE”

Hay algo que quiero saber y no sé
tanto como hay algo que no sé
y que no quiero saber

Hay algo donde creo que no vale
la pena saber

Hay pena donde sé
tanto como hay pena donde creo
no saber

Provengo de un algo
al que me acerco
cuanto más sé.

“HOMICIDE” (“IDENTIFICACIÓN DE UN HOMICIDIO”), filme dirigido por David Mamet.

“NELL”

Queremos algo
todos queremos algo
de algún modo
de alguno
efectivamente

La respiración en lo nocturno de un azul
es danza

Cálmense, antiguos estallidos
cálmense, difuntos
y cálmense, ustedes, exploradores

Cálmense, espejos
detrás de los que no
somos intuídos

y ondas en el agua
cálmense

los que queremos algo
precisados.

“NELL” (“UNA MUJER LLAMADA NELL”), filme dirigido por Michael Apted.

Maravillosa

Maravillosa entre las
maravillosas mi vida
positiva en diapositivas
ahora sucede
con tantos jovencitos
estimulantes a mis pies

Soy aún de admirar
y desear en mi ocaso
maniático

Amo a mi público
lo amo

y a mi proyector.

“THE DAY OF THE LOCUST”

En el reparto
ángeles en los decorados del Paraíso
y querubines

Las estrellas se desmoronan
con los decorados de Waterloo
y los extras

Los esperpentos de Hollywood
derretidos por el fuego
esperpéntico de Hollywood:

Arte Dramático.

“THE DAY OF THE LOCUST” (“COMO PLAGA DE LANGOSTA”), filme dirigido por John Schlesinger.

“BORN ON THE FOURTH OF JULY”

Hasta donde las armas de juguete lo matan
nos presiente marchando con la mirada
evadida de los fuegos artificiales

Es que a tan pocas millas se nos han implantado
los cubanos, los rojos en toda su insidiosa rojez:
trece mil millas o sólo noventa

A veces, Dios y Kennedy, juntos, alineados
lo confunden

En octubre del 67
en el resplandor
la infantería
no resplandecía

Se quita en 1969
a un millón de millas
su última pierna

El mundo entero ni maldito le reconoce
los fuegos naturales.

“BORN ON THE FOURTH OF JULY” (“NACIDO EL CUATRO DE JULIO”), filme dirigido por Oliver Stone.

“YOUNGER & YOUNGER”

Se llevan felpudos
buscando acá nuestros clientes
alfombras voladoras

Se llevan lámparas de pie
buscando un pie
de página

A la entrada, en un marquito
la súplica confusa
aunque acorde
parafrasea:

“No nos dejen con nuestras implícitas
deudas así como nosotros no los dejamos
con vuestros explícitos deudores”

Busque
en estas grandes cajas esqueletos
de un mismo plan de acción jamás acometido

Deposite su música de órgano
y déjenosla
en nuestros inimputables oídos.

“YOUNGER & YOUNGER”, filme dirigido por Percy Adlon.

“LOST IN YONKERS”

No deseemos calar a una vieja
Tenemos
a una vieja calada

Inexpugnable
es un veredicto
ya rancio.

“LOST IN YONKERS” (“PERDIDOS EN YONKERS”), filme dirigido por Martha Coolidge.

“SHORT CUTS”

Son felices de vez
en cuando
estos dos desgraciados

Y así
otros

Festejan durante el terremoto más grande
la magnitud
bebiendo y besándose

Perecer es la aspiración
en jolgorio.

“SHORT CUTS” (“CIUDAD DE ÁNGELES”), filme dirigido por Robert Altman.

“LOLITA”

Hula-hula incluido
esta noche ella es tuya

Enseñale a jugar un gran secreto

Esta noche lleváte su almohada
a tu catre
su suéter
y sus intrigantes cerecitas

Llevátela por esta maléfica ultimísima noche
sospechoso de comedia

a Alaska.

“LOLITA”, filme dirigido por Stanley Kubrick.

“CITY LIGHTS”

En la ciudad
una flor
ve

En la ciudad
un desquiciado farrista
ebrio
crea un amigo

En la ciudad
una sola flor
ve

lo que la ciudad
no ve.

“CITY LIGHTS” (“LUCES DE LA CIUDAD”), filme dirigido por Charles Chaplin.

“THE HOTEL NEW HAMPSHIRE”

Albergados
consumamos
exagerados

Nosotros
unos cuantos
albergados
en nuestro hotel
para nosotros

consumamos
en un guión
de cine

exagerados

el crecimiento.

“THE HOTEL NEW HAMPSHIRE” (“SECRETOS DE HOTEL”), filme dirigido por Tony Richardson.

“SENSE AND SENSIBILITY”

¿Qué es morir por amor?
¿Cómo es percibirse desesperada, exactamente?

¿Cómo es no negar la estima que por él siento
exactamente?
¿Cómo sería creerse estimada por quien tampoco
niega la estima que siente por mí?

¿Cómo es
saberse pobres como nosotras, exactamente?
¿Cómo es ser pobres, y además mujeres
como nosotras?

¿Cómo es esperar
y esperar
la confirmación del amor por una
de ese a quien se ama
exactamente?

¿Qué es ser
de las que se quedan esperando
a que ellos ordenen sus desórdenes
exactamente?
¿O de las que quedan bebiendo
absortas y a solas su té
improvisadamente en la escalera?

¿Cómo sería ser alguien
que ya no protagoniza
más que su desolación
exactamente?

¿Cómo es
ser sensata, exactamente?
Ser amada, pero no lo bastante
¿qué es? O, ¿cómo preguntarlo?

¿Qué es ser, ser
a lo largo y sentido de todo un soneto de Shakespeare?
¿Quién muere
y muere
de amor
y fiebre
exactamente?

“SENSE AND SENSIBILITY” (“SENSATEZ Y SENTIMIENTOS”), filme dirigido por Ang Lee.

“LA TAREA”

Ante mí
doy fe
en poco más de una hora
y mucho más que una única toma
bebí, bailé
discutí, improvisé
hice el amor y un discurso, un estudio
a tantos cómplices
doy fe
ante ellos.

“LA TAREA”, filme dirigido por Jaime Humberto Hermosillo.

“TACONES LEJANOS”

Las que no lo matamos
supimos cantarle “Piensa en mí”

O, si no:
traducirlo

Las que lo matamos
pensamos mucho en Mamá
imposibilitada de traducirnos
y en cambio cantando y reclamando “Piensa en mí”

O, si no:
“Lágrimas en el rouge”.

“TACONES LEJANOS”, filme dirigido por Pedro Almodóvar.

“LABERINTO DE PASIONES”

Caricias
de un flujo alunado
consolidan
desde las otras mesas

Premeditamos un pasmo
internacional

Somos persuadidos
desde las otras mesas

Las pasiones nos ventilan
y cascabelean

Somos los otros
de las otras mesas.

“LABERINTO DE PASIONES”, filme dirigido por Pedro Almodóvar.

“LA COLMENA”

Jefe de Claque en la República de las Letras:
Toque “Los Versos”, por favor
cuando la contraseña descubrimos
que nos permita merendarnos
a una señorita

Toque “A Media Luz”
y no me pise los pies
cuando pegándoseme
bailamos este tango

¡Fuego sobre la cama!:
Tú-para-mí, yo-para-tí

e instantes de eclecticismo
en la Casa de Citas

Tocá, hija, “Un Toque de Supervivencia”
al pianito
justo cuando evoco la virginidad
que se me llevó tu padre

Y usted, toque “Noticiario Español Nº 18”
reflejando la Olla Popular en el crudo invierno
o en Semana Santa

“Dos maricones y uno que escribe”
tocan
en clave
inmundos policías.

“LA COLMENA”, filme dirigido por Mario Camus.

“QUERELLE”

Empezó a estar
reguero él
sobreviviente
contencioso
carisma
inficionando

Empezó a encallar
con sus mercaderías
aliadas en la perpetración
de sí como esteta acre
concibiendo rivales

dotando
de estupor
a un referente:
pequeño burgués
empinado
en un cisma poético.

“QUERELLE”, filme dirigido por Rainer Werner Fassbinder.

“LES FANTOMES DU CHAPELIER”

Ya no hueles mal
ya liviana
ya reincides, todavía mortificándome
ya no hueles

Ya se atrasa la sombra asustada del sastre
y ya me fastidia con sus infortunios

Ya me desbarata
muriéndose por razones ajenas a mí
tu última y mejor amiga

Ya me separaré de mi composición
pretextando el asedio de las hipótesis

Ya voy logrando desconcentrar
de mi cocinera la nauseosa simplicidad
¡Vianda de caracoles
para la descabezada mujer
de un sombrerero!

Y el sastre, Kachoudas, ya expira
y con él, mi sombra
más pobre.

“LES FANTOMES DU CHAPELIER” (“EL FANTASMA DE CHAPELIER” o “FANTASMAS DE UN HOMBRE RESPETABLE”), filme dirigido por Claude Chabrol.

“DROLE D’ ENDROIT POUR UNE RENCONTRE”

¿Que desde cuándo me importunan
las desdeñadas en sus tapados de visón
o astracán
o armiño?

No tanto mi organismo
pero sí demasiado mi espíritu
corruptible
ajado
no me aguanta más

Las acorralo
aunque lo que afirmo pretender
es espantarlas

a mis friolentas
en sus tapados de marta cibelina
o zorro azul
o chinchilla

Soy uno bastante caluroso
en esta medianoche destripando
un motor de Peugeot

en escena plagiada en su paso
por las rutas de Francia
¿a Harold Pinter?

Yo ahora rezo
o suscribo un aforismo:
“No más de seis meses de amor

o duelo”.

“DRÔLE D’ ENDROIT POUR UNE RENCONTRE” (“UNA NOCHE DE SORPRESAS”), filme dirigido por François Dupeyron.

“WATERLAND”

Reverberación de la llama
en suspenso
ante una dramática de vuelos rasantes
e incesto

Reverberación bajo las aguas
de arisca
certeza

Flama hurtada por Dios
al Pantano.

“WATERLAND” (“NOSOTROS MISMOS”), filme dirigido por Stephen Gyllenhaal.

“PHILADELPHIA”

A un metro
a los de esta runfla de cegatones
leguleyos nos iluminan

A un metro
ya ahora distingo a unos mil
encadenados y en el fondo del mar

No oía
hasta que oí

No veía
a un metro
colegas
hasta que vi.

“PHILADELPHIA”, filme dirigido por Jonathan Demme.

“THE SHELTERING SKY”

Por cierto, te ves bien
con las moscas
expuestas a tu mirada

Y me veo bien
por cierto
yaciendo sobre la porción de luz
sobreviviente
de tan indispensable
ceremonia

Nos vemos bien
y posibles
aunque áridos disputándonos
la intemperie.

“THE SHELTERING SKY” (“REFUGIO PARA EL AMOR”), filme dirigido por Bernardo Bertolucci.

“IL POSTINO”

Bicicleta
en la que lo vimos
venir
a descubrirnos

las piedras de Italia

y el sonido
aquí grabando
de un cielo estrellado

Metáfora que voló
nació.

“IL POSTINO” (“EL CARTERO”), filme dirigido por Michael Radford.

Rolando Revagliatti nació el 14 de abril de 1945 en Buenos Aires, ciudad en la que reside, la Argentina.

LIBROS PUBLICADOS (entre 1988 y 2009): Obras completas en verso hasta acá, De mi mayor estigma (si mal no me equivoco):, Trompifai, Fundido encadenado, Picado contrapicado, Tomavistas, Propaga, Ardua, Pictórica, Desecho e izquierdo, Sopita, Leo y escribo, Del franelero popular, Ripio, Corona de calor (poesía); Las piezas de un teatro (dramaturgia); Historietas del amor, Muestra en prosa (cuentos y relatos); El Revagliastés (antología poética personal), Revagliatti – Antología Poética (con selección y prólogo de Eduardo Dalter). Casi todos cuentan con ediciones electrónicas disponibles gratuitamente en bibliotecas digitales.

SITIO WEB: http://www.revagliatti.com.ar
http://www.revagliatti.net

PRODUCCIONES EN VIDEO: http://www.youtube.com/rolandorevagliatti

CONTACTO: revadans@yahoo.com.ar
4611-3865
Bogotá 2466
(1406) Buenos Aires

Colaboraciones de Rolando Revagliatti

2009-10-06T17:27:00.000-07:00

"Malest Comifici Tuo Catullo"

"For ever"

"El puente de las tetas"

"El cadáver exquisito"

"Seno familiar"

"Rimas infantiles"

"Maldito"

Rolando Revagliatti

http://www.revagliatti.net/

Revista Literaria Remolinos # 40 (Edición de aniversario)

2009-10-04T10:38:00.000-07:00

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Revista Literaria Remolinos 40 (Edición de aniversario)

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Editorial:

Revista Literaria Remolinos:

4 años 40 números

Por: Paolo Astorga

Poesía:

Gerardo Almada

C. A. Campos

Eva Márquez

Miguel Canta

Alba Estrella Gutiérrez

María Cristina Pizarro

Mariana G. Nastri Carreira

Peniley Ramírez Fernández

Sergio Pinto Briones

Jenny Levine Goldner

María Gabriela Abeal

María Santay Argueta

Ahmad Ramsés Barragán Estrada

Raúl Jurado Párraga

Narrativa:

Rafael Véliz

Laura López Alfranca

Eduardo A. Pepper

José Carlos Nazario

Nilo Gastón Fernandez Montini

Jaime Luis Albores Téllez

Antonio J. Olivera

Magda Lago Russo

Cristián Berríos

Carlos Enrique Saldivar

Rolando Revagliatti

Entrevistas:

José Ángel Muriel González

Teresa Esparza Oteo

Crítica Literaria:

Encuentros y desencuentros entre Neoclásico y Romanticismo...

Por: José M. Pérez Sánchez

Acercamiento a “Lenguaje del sol”

Por: Ingrid Chicote

La tristeza en la literatura

Por: Jorge Castellón

Artículos:

La visión vargasllosiana

Por: César Pancorvo Rosazza

Reviviendo a los adjetivos poéticos

Por: Raúl Allain

El burro del diablo encuadre poético de Coquimbo

Por: Daniel Rojas Pachas

Las mujeres de Pedro Almodóvar

Por: María Candel

*Reseñas:

Revagliatti – Antología Poética

de Rolando Revagliatti

Huarango Esmeralda

de Teodosio M. Quispe Montañez

Vibraciones

de Marcelino Méndez González

Coraza

de Vanessa Martínez

Absolutamente nada

de Luis León

En busca de las muchachas en flor

2009-09-27T02:09:00.001-07:00

Acabo de regresar a Lima para empezar un nuevo semestre en la universidad. No hice gran cosa este verano, al punto que algunos calificarían las mías como vacaciones inútiles. Sin embargo, tuve el tiempo y el interés suficientes para indagar en el caso de un amigo víctima de una desventura sirviéndome de sus testimonios y de las ficciones que motivaban sus actos. El examen de este caso, si bien puede parecer trivial o inclusive ridículo para quien lo observe a la distancia me ha resultado esclarecedor sobre este colega, sus circunstancias y ciertos aspectos de la vida en general.

…

Era un sujeto atípico. En cierta forma como un fantasma que se sentía a la deriva en nuestro mundo. Esa impresión daba mientras paseaba con la mirada perdida por el campus, siempre llevando puestos unos grandes audífonos (que parecían sustituir a sus oídos) que contenían melodías casi siempre ligadas a las fantasías que lo dominaban. Estas consistían esencialmente de un corpus de animaciones, historietas, videojuegos, literatura fantástica y de ciencia ficción aparte de ciertos referentes clasicistas. Según decía, los cuentos de hadas y relatos como Alicia en el país de las maravillas marcaron su infancia hasta volverlo un rehén del país de los sueños. Estas ficciones y las especulaciones filosóficas (particularmente las estéticas) eran sus obsesiones, al punto que apenas hablaba de cosa alguna que no tuviese que ver con ellas. Estoy seguro de que pasaba más tiempo en internet y disfrutando de ciertas creaciones que interactuando con la realidad.

Lo conocí en nuestro segundo semestre en la universidad. Llevamos juntos un curso de apreciación cinematográfica y una noche, a la salida de una clase, entablamos conversación por accidente. Sorprendentemente, congeniamos. A ello contribuyó mi falta de amistades en la ciudad y el carisma que, a pesar de toda su locura, emanaba. Tenía un aire reconocible: de cabellera castaña leonada y sonrisa fácil, ni muy viril, ni muy afeminado, era de buen aspecto y sobretodo llamativo, pese a su vestimenta descuidada. Salvo yo, todos sus amigos parecían compatriotas de su submundo, con quienes mantenía apasionantes discusiones absolutamente irrelevantes para quienes no pertenecían a aquel círculo.

Había pasado algo más de un año de conocerlo, durante el cual fui contagiado de algunas de sus aficiones cuando me refirió una vieja obsesión suya cuyo estudio ahora deseaba sistematizar. Se trataba de una caracterización o tipología de lo femenino: las muchachas en flor. Las definía como mujeres que conservaban rezagos infantiles en su aspecto, gestos y conducta. La adoración, la ternura y el deseo de protección eran los sentimientos que estas nínfulas inspiraban. Según sostenían los entendidos, este tipo de mujer sólo existía en ciertos videojuegos, historietas y animaciones japonesas y tenía sus antecedentes en cierta literatura esteticista decimonónica de la belle epoque. En sentido contrario, él afirmaba que este tipo de mujer tenía referentes en el mundo real y que sólo hacía falta una buena observación y tipificar sus características. Su clasificación de este singular tipo de mujer –que desarrolló en una serie de ensayos publicados en internet- contenía, entre otras categorías: lolitas (muy infantiles), vacunas (voluptuosas), principescas (esbeltas y refinadas), gelígneas (falsamente frías), cristalinas (de lentes) yangelicales (indefensas, saturantes). Para probar su hipótesis me presentó algunas compañeras que supuestamente poseerían rasgos de estos arquetipos.

-Si quieres que hayan unicornios no lo conseguirás poniéndole cuernos a los caballos. –fue mi comentario frente a sus despropósitos.

-Ciertamente este tipo de chicas no existe en estado puro pero su referente necesariamente se basa en la realidad. –me respondía con lucidez impropia de él.

Creo que mi colega, percibiendo la imposibilidad de encontrar alguna mujer que se ajustase suficientemente a su fantasía, estaba por desistir. Sin embargo, a raíz de un curso de Filosofía revivieron sus esperanzas.

Mientras estudiaban a Kant y a Hegel hizo dos descubrimientos que determinaron el curso de su investigación: una ficción animada que causó profunda impresión en su espíritu y una joven que parecía la concreción de su Ideal (si bien más en el sentido platónico que el de los maestros germanos). De la primera exclamó exaltado que se trataba de una logradísima síntesis de lo bello y lo sublime en su mezcla de bellas muchachas en flor, acción desgarradora, audaz lenguaje visual y profundo mensaje que revindicaba las artes y la capacidad redentora del amor. De la segunda decía que era la versión en carne y hueso de una de las heroínas de la joya en cuestión.

-No me había fijado en ella hasta descubrir esta obra y este personaje. El parecido me excita. –añadió esa vez.

Cuando me la presentó no pude negar que esta vez sí parecía haber atinado. A primera vista diría que se asemejaba en un 70% a su referente gráfico y era, por cierto, bastante atractiva. A través de las conversaciones que sostenían después de clases fue acumulando información sobre ella. A partir de lo que pude ver y conocer la siguiente sería una semblanza aproximada de aquella a quien él siempre se refirió como la muchacha en flor.

Tenía 19 años. Su cuerpo, a la vez voluptuoso y estilizado, estaba bien formado por la práctica del deporte, aunque era algo baja. El cabello castaño le llegaba hasta poco después de los hombros y formaba por momentos un cerquillo en su frente. Tenía rostro de niña, con nariz y boca breves, y unos traviesos ojos verdes sobre los que se colocaba unos lentes de cuando en cuando en clases, que la hacían verse más encantadora. En su vestimenta predominaban el color blanco y el rosado (a veces mezclados con colores oscuros) y muchos de sus trajes llevaban un lazo atrás. Su voz era dulcemente aguda, con un lenguaje caracterizado por ciertas frases típicas tales como igual y, es verdad, y hombrecito. Más de una vez la encontró en pleno campus enzarzada en juegos infantiles y a veces llevaba algún peluche o colorido bolso a clases. Sus gustos en general eran refinados (aunque salvo en filosofía no coincidían con los de su admirador) y su conversación agradable. Asimismo sabía que no manejaba ni trabajaba, que dominaba el inglés y estaba aprendiendo francés, que se distraía fácilmente, solía sufrir de gripe y de una ligera anemia, tenía debilidad por los dulces, había atravesado algunas decepciones amorosas y era bastante apegada al padre.

A medida que avanzaba el curso la fue deseando crecientemente. Tenía poca o ninguna experiencia con las mujeres y era bastante torpe en el cortejo. Trataba de aprovechar los diálogos filosóficos después de clases para acercársele pero padecía de una continua interferencia por parte de los amigos de ella, a los que calificaba en su mayor parte de gente superficial y vulgar. En vísperas del examen final, cuando la estuvo ayudando a estudiar y ella mostró un inusual interés por él, se armó de valor y tomó la decisión de confesarle sus sentimientos a la salida de la prueba. Sin embargo, nuevamente fue interferido por su círculo de amistades, con el que ella se fue a festejar, dejándolo varado en el paradero.

Otros se habrían dado por vencidos llegado ese punto. Sin embargo, él insistió.

-Me parece muy bien que por fin te intereses en una mujer real pero, ¿no crees que deberías tomarte esto con más calma?

-¿Cómo puedes pedirme eso? Ella es la realización de mis sueños de tantos años… ¿Dónde voy a encontrar una que se ajuste tan bien a mis arquetipos? Ésta es mi oportunidad de llevar la investigación a sus últimas consecuencias.

Hablaba con una pasión inusual aún en comparación con el resto de sus fijaciones. En realidad no la amaba a ella sino a la muchacha del cuento de hadas de la que estaba convencido que era la encarnación. Incluso confesó que su mayor fantasía era hacerla usar uniforme escolar y lazos en el pelo… ¡como su alter ego! Para él la providencia (o el mágico azar) la había puesto en su camino precisamente en medio de su decisiva indagación y en un curso de Filosofía. Por ello en los meses venideros su acoso proseguiría sin tregua.

Sin embargo, en todo ese tiempo tuvo menos oportunidades de andar con ella. Las conversaciones de Messenger solían estar presididas por largos silencios de su parte, que lo forzaban a conducirlas como si fuesen interrogatorios. Más o menos lo mismo sucedía cuando se veían. Alguna vez llegaron a salir sin que sucediese gran cosa. Lo más grave es que comencé a percibir que quien se estaba pareciendo cada vez más a la anhelada muchacha en flor era él, pues fue interpolando varias acciones y actitudes de la misma en su esfuerzo: la seguía, daba muestras excesivas (e inútiles) de afecto, le preparaba y regalaba comida, trataba de entretenerla mientras ella (con un cierto paradójico parecido al amado de su supuesto alter ego) rechazaba sus avances aduciendo estar muy ocupada con los estudios y alguna vez incluso olvidó su nombre. En suma, era sumiso, débil y frágil.

Esta desafortunada imitación llegó a su climax cuando él le mandó una andanada de mensajes de texto cada vez más desesperados recordándole una cita que nunca llegó a concretarse (finalmente resultó que a ella se le había malogrado el celular, lo cual dificultó aún más las comunicaciones). Y aparte de este hubo una sucesión de malentendidos que complicaron todo acercamiento y que según él arruinaron sus preciosas oportunidades.

Finalmente creyó sus plegarias escuchadas. Ella lo llamó desde su nuevo celular, pero no pudo contestarle, por lo que le dejó algunos mensajes. Ella le respondió a su vez con otros más y quedaron en encontrarse el lunes en el patio de su facultad. El corazón se le aceleró. A mediodía se vieron.

-Justo me acordé de que eras bueno en Filosofía y pensé que podías pasarme tus exámenes para que los revise un amigo que está llevando el curso con el mismo profesor. –le dijo con su voz edulcorada.

Fue un golpe bajo, ¿qué habría dicho su bienamado Kant de la forma en que ella lo trataba como un simple medio? Aún así no pudo evitar entregarle las fotocopias de esas pruebas, hipnotizado por la dulzura que su heroína emanaba. Luego quiso acompañarla a ver un partido en el campo de fútbol pero ella se mostró fría y a cada momento parecía querer librarse de él. En el camino se cruzaron con el beneficiario de sus conocimientos filosóficos, un joven con aspecto deportivo que calificó de un tanto insípido, antipático y dado a usar muy a la ligera la palabra filosofía. Un par de días después los divisó besándose en un jardín y ella ahora afirmaba que le habían robado el celular cuando le preguntó por qué ya no contestaba a sus llamadas.

Nos encontramos al poco tiempo de que hubiese experimentado aquella decepción. Se veía indignado. Lo invité a salir y hacer algo para olvidar todo.

-Ella habría sido la primera. –me dijo mientras comíamos en un sitio cerca de la universidad.

-Ya habrán otras, no es tan difícil que caigan.

-Quería que fuese algo especial. No quería desaparecer de su vida.

No supe que decirle. Entonces él sacó un diario donde me señaló que estaban escritos los pormenores sobre ella y la relación que entablaron. También anunció que había enviado a mi correo electrónico las conversaciones virtuales más saltantes que mantuvieron. Las clases habían acabado y en dos días debía regresar al Cuzco por lo que le pregunté qué haría en esos meses.

-Mi amor, ella tiene que sentirlo. –dijo como ensimismado.

Se puso a hablar de cómo quienes defraudan sentimientos tan intensos y persistentes como los suyos haciendo como si ni siquiera los percibiesen deben pagar una reparación. Él la haría pagar. Quise pedirle más detalles, pero sólo me insistió que no tendría manera de ignorar lo que había sentido por ella. Seguimos caminando hasta tarde en la noche, al final sorprendentemente pudimos conversar de temas más banales, aunque siempre sus temas.

…

No he vuelto a saber de él desde entonces. No ha aparecido ni en el campus ni en la red. Creo haber dejado el principal testimonio acerca de este misterioso amigo que deambulaba entre nuestro mundo y sus ensoñaciones virtuales. No puedo negar el influjo que ha tenido en mi vida, he heredado algunos de sus vicios y obsesiones.

Últimamente consumo varias de las producciones que me refería, releo sus curiosos ensayos de estética y debo decir que cuando veo chicas carentes del encanto que él evocó pretendiendo imitarlo con accesorios como orejas de conejo o trajes llamativos siento un cierto fastidio. Pero por fortuna en el momento en que termino estas notas me encuentro al lado de una criatura naturalmente encantadora. Tiene un sugerente uniforme de escolar con una flor y lazos en el cabello, la voy a llevar a una fiesta de disfraces esta noche. Creo haber cumplido adecuadamente los deseos de mi colega. Debo agradecer al diario, las conversaciones que recibí de él antes de las vacaciones y a la mayor facilidad de trato que poseo mi buen éxito con ella. Claro que a mi me gusta por lo que es y no por lo que parece... creo. Y aparte, hace tiempo que buscaba estar con flaca en Lima.

No abundaré en pormenores sobre cómo tuve la facilidad de la que mi amigo careció para realizar sus propias fantasías, quedándome con esta joven tan llamativa que le quitaba el sueño. Más de una vez he pensado en él, sintiendo gratitud por cómo me acogió. Si llego a verlo en un futuro cercano espero que volvamos a pasar buenos ratos y saber qué ha sido de su vida. Aún así preferiría mantener apartado el tema de mi reciente conquista. Estimo que ni él ni ella saben nada acerca de mi relación pasada con el primero y presente con la segunda. Eso, supongo, es lo mejor. Lo contrario seguramente desataría un molesto melodrama que me quitaría tiempo que no me sobra y amargaría notablemente mi carácter cuando todo anda bastante bien y empiezo a asentarme en esta ciudad.

Recientemente, sin embargo, tuve un encuentro, que no puedo dejar de anotar. Mi nueva pareja y yo paseábamos por el campus cuando pasamos por uno de los comedores y en una de las mesas del patio externo presenciamos algo que me dejó perplejo y que a mi acompañante pareció ocasionarle cierto horror: una joven muy parecida a ella conversaba con unos sujetos (identifiqué a uno de ellos como un compañero de aficiones muy próximo a mi desaparecido amigo). La semejanza con mi acompañante era chocante sobretodo porque la muchacha parecía una versión que exageraba sus rasgos adorables: ojos grandes; cabello castaño semilacio, semilargo, con cerquillo; complexión suavemente voluptuosa; piel blanca y sonrosada; facciones finas e infantiles, voz dulce, gestos muy delicados. Y además estaba disfrazada, vistiendo un uniforme casi idéntico al del personaje al que mi compañero febrilmente creía que se parecía la chica que ahora estaba a mi lado. De no haber sido más alta y notarse algo de artificial en su aura seguramente la habrían confundido a ella y su inoportuna imitadora. Debo decir que, ante su misterioso e irreal encanto, sentí cierta atracción. Nos quedamos observando desde lejos, no atiné a acercarme, mi compañera, casi indignada, me exigió que nos fuésemos. Antes de retirarme noté que la nueva muchacha en flor había cruzado miradas conmigo y que me guiñó un ojo.

Su mirada fue como un deja vu. Recordé a mi colega y todas esas conversaciones en que le brillaban los ojos hablando de jóvenes como la que tenía en frente. Sin embargo, quise creer que fue una simple corazonada.

http://mistificaciones.blogspot.com/

Inconstancia

2009-09-26T19:02:00.000-07:00

…es sólo una historia más
un fracaso o una victoria
todo al azar…

Tu inconstancia y duda
sólo desespera mi alma,
la aloca y la calma

Mientras los dados ruedan
esperando que los veas
pienso que la suerte
quizás no venga contigo
pero el destino es mi enemigo,
pues aunque no lo creas
estuviste conmigo.

Tus recuerdos solo
dulces pesadillas
tu presencia la desesperación más viva
pues el silencio siempre es tu amigo
y la inconstancia tu apellido.

Mientras el recuerdo remuerde mi conciencia
el humo dibuja el perfil de tu ausencia
describiendo detalle a detalle
instantes que se esfumaron
y quedaron en el aire.

Oscar Torre

Los adjetivos poéticos

2009-09-25T17:46:00.000-07:00

Breve concepto.-
Se caracterizan por poseer un marcado concepto poético y musicalidad, que hacen de su aplicación un deleite para la lengua castellana.

PRIMER LISTADO DE ADJETIVOS POÉTICOS

2009-09-25T13:09:00.000-07:00

LISTADO DE ADJETIVOS POÉTICOS