SUOR DE UM ROSTO

Catorze

2012-01-15T03:57:00.004Z

Estás deitado ao meu lado, no corte da respiração dos nossos corpos. O teu cheiro destila-me as memórias e faz-me gravar outras tantas. E nenhuma delas controlo. Não há nada melhor do que estar intensamente apaixonado: os nossos sentidos tornam-se clichés em cortejo, presos em tempos que não são iguais aos das pessoas normais. É dia quinze de janeiro, mas apetece-me gravar a moldura aos catorze.

Aos vinte e dois. 15/12.

2011-12-15T03:46:00.000Z

Não são os 22, D., é a soma do "mais um", o recordar tudo o que isso significa e o assimilar que já passou mais um ano. E é isto o resumo dos 22: recordação, assimilação e soma. E talvez seja só para isso que o tempo releve, pois o fundamental é transversal à ciência, à lógica ou ao peso da matemática: está cá, como aí, ó tu que me lês. Tenho saudades tuas, avó. É isso que me apetecia

2011-09-24T18:30:00.000+01:00

Sempre tive um sonho e tinha cor azul-de-céu. O sonho era voar. Depressa me disseram que voar era impossível, daí terem inventado as asas de metal e turbinas. Não acreditei, porque algo me dizia que voar era possível... Afinal de contas, eu planava nos sonhos, nas memórias, nas pessoas. Alguém me confessou, um dia, que as asas estão em nós, mas também suspensas a tudo o que os outros nos podem

Incompleto

2011-09-07T21:33:00.001+01:00

Quinze minutos de fama: é tudo isto que todos esperam. Cortinas descidas, luzes apagadas e um caminhada ‘ad aeternum’ pela frente. Entre paralelos, curvas e socalcos, nenhum de nós, vulgo seres humanos, sabe onde moram as janelas de solenidade. Alguns escravizam-se uma vida inteira na senda dos que as tiveram abertas e assim as fizeram permanecer. Na sombra, são apenas rasgos do suor de alguém e

Em ferros

2011-08-26T20:33:00.000+01:00

Luís Gonçalves Ferreira. Suprimido o nome do meio, é este o pseudo-ego que vos escreve quando pode. Já fui "Roberta Paliativa" em momentos de loucura e já me elevei a textos sem título. Hoje, Luís Gonçalves Ferreira é uma pessoa eternamente diferente daquela que escreveu aqui, a primeira vez, faz mais de dois anos. "Suor de um rosto" foi, durante tempos, o jardim de memórias quotidianas e

Confesso:

2011-08-22T03:19:00.002+01:00

Tenho-te bem. Quero-te muito. Espero-te tanto. Prometo não te fazer sofrer. Luís Gonçalves Ferreira

Caminho fácil

2011-08-13T17:58:00.003+01:00

Todos os corpos têm almas, mas existem almas que sobrevivem sem corpo. Pesos pesados e dimensões tidas, vale o mais importe: as almas. Sobrevivem, vagamente, nas memórias que sepultamos; muitas delas prometemos jamais esquecer. Promessas prometidas, guardadas, e algumas esquecidas quando o lugar virtuoso que ocupavam é preenchido por outra qualquer alma que nos faz sonhar. E o corpo não vale

Uma visão

2011-08-04T13:42:00.002+01:00

É complexo viver a vida como um perdedor e saber, todos os dias, que é um sorriso, mente, pernas, braços e coração de leão que todos querem consumir. Querer somente para consumir. É carne. É vão. E vazio. Mas é. Infelizmente. E a vida não passa de um circo. De feras. E tens que te transfigurar, animalizar, sobrevalorizar e modificar se queres agradar aos olhos dos outros. Criar imagens e

2011-07-21T00:56:00.001+01:00

Mensagens. Rascunhos. Mensagens. Rascunhos. Reler. Reler. Reler. Encontrar. Rascunhos. Mensagens. Rascunhos. Luís Gonçalves Ferreira

Relatividade

2011-07-15T21:53:00.003+01:00

Esperas que o telefone toque e ele não mexe. Esperas por um sinal e ele não chega. Esperas por ti e aparentemente não te encontras. E depois habituas-te, calmamente, a viver sem nada disso, porque nada disso importa. E, apesar de viveres em linhas, ainda as podes escolher, principalmente porque podes saltar fora e isso só depende de ti. De vez em vez, por suspiros, tens saudades e sentes

Longe da morte, mas perto do coração

2011-07-15T16:04:00.006+01:00

As cortinas desceram e faltavam dez minutos para as onze. Era, por certo, um pouco tarde para esconder o sol que lhe aquecia as feições, mas Maria sabia que não havia descansado por outra razão. Depois de ter perdido demasiadas coisas na vida, e ter ganho consciência dos ganhos maiores que tivera sofrido, o vazio emocional era enorme na proporção da sua insatisfação. Queixara-se, faz tempo, a um

Memórias em nota de Canto

2011-07-06T19:21:00.001+01:00

Roubaram-te a História e fizeram-lhe um filho. Seu nome são Memórias e já é velho do teu passado. A partir daí foram-se aos pares, em cordéis, e nunca mais regressaram para curar feridas. Memórias sobrevivem e bloqueiam os teus pensamentos livres, os (re)confortos úteis e os prazeres fáceis. Não consegues viver livremente, porque existe a linha do contra-peso que te puxa para trás. Por vir ao

Anjo

2011-07-06T18:47:00.001+01:00

Ela: Acreditas em Deus? Eu: Não sei se acredito, mas tenho uma relação especial com Ele. Sabes, confundem Deus com a Igreja e se a tua pergunta está nessa confusão, não, não acredito em Deus. Se estás certa das diferenças, sim, acredito em Deus. No verdadeiro, no que me inspira os passos e me inovou os traços, os valores e as relações com as pessoas. Ela: Sim, mas então Deus não é uma boa

Entre peças e pedaços: o sonho

2011-07-01T13:30:00.001+01:00

O problema do amor é precisamente a forma de como te deixa ficar. Ou melhor, a forma como parte. Esquecer é como fazer um luto: requer calma e respeito pelas fases. A tendência natural leva-nos automaticamente a procurar outro, sem limar as pontas, arestas e curar as feridas. Um fim implica um recomeço e, como tal, deve ser pensado segundo a lógica cientifíca: analisar as falhas do modelo e das (

Solto

2011-06-28T00:51:00.000+01:00

Acho que eram dois dias quando te contei pela última vez. Acho que éramos um só quando te sonhei pela última vez. Acho que me restam perguntas por responder e um conjunto inacreditável de respostas sem terem tido direito a pergunta ou à curiosidade da alma. A vida é uma constante de mortes e renascimentos, personificados no doloroso final e no glorioso início que todos conhecemos. Mas a morte e o

Um texto de Sete de Maio de 2011

2011-06-26T18:48:00.000+01:00

A blusa apertou-lhe os seios, num suspiro intemporal. Uma lágrima do corpo percorreu-lhe o peito sem saber onde iria parar. Louca, rolante, como a vagabunda alma que estava ali, suada, louca de um prazer passado, percorrido por outro corpo. A deslocação de si para o corpo de alguém. A sinestesia dos corpos. O belo erotismo dos banquetes de Platão. A erótica pornografia moderna, que se condensa

2011-06-23T17:12:00.000+01:00

Naquele instante, Pedro disse que sim e as cortinas desceram. Não hesitou em revelar-se e despojar-se de si. Pensavam todos que era óbvio, estampado de mais para ser mentira. E de facto não o era. Mas a verdade vinda directamente da boca dos intermediários é sempre uma maior verdade: é como um garante a si mesma.Pedro havia pensado horas a fio sobre aquela verdade. Enganara-se, praticamente, ao

Facto

2011-06-07T03:06:00.000+01:00

Vou escrever, sim vou escrever. Tenho simplesmente saudade de o fazer e, sem ser condicionado, tudo dizer. Quero-te, desejo-te, mas sei que te estou a perder. E perder aquilo que nunca se teve é talvez o maior destilar solitário de nós mesmos. Não é a primeira, nem a segunda nem tão-pouco a terceira vez. E tudo seria mais fácil se não fosse verdade. Luís Gonçalves Ferreira

Um beijo e uma escolha

2011-05-29T13:47:00.002+01:00

Quem um dia nos escolheu a roupa recebeu as nossas perguntas inocentes com a carícia da sua compreensão e companhia. Não há nada mais contraditório do que crescer: estamos entre o passado e o presente, numa dualidade esquizofrénica entre tarefas de gente pequena e missões de gente grande. Os traços do rosto modificam-se, mas quem nos vê crescer (re)conhece os nossos modos, reacções e sabe o que o

Não sei o te que chamar

2011-05-24T01:26:00.001+01:00

Procuras um cheiro, e ele não está. Procuras um corpo, e ele não está. Pedes um desejo, e ele não vem. Procuras, e não encontras. Olhas e não vês. Sentes e nada sentes. É a monotonia das horas, dos sentimentos, das pessoas. E é algo que consome e faz sofrer. É sentir-se que se vai e vem e, sem voltar, por lá se fica: na penumbra do que não se tem. E a maior angústia é a da perda, mesmo daquilo

Da doença dos olhos: uma ficção continuada

2011-05-22T15:38:00.002+01:00

Quando se ama alguém de forma não correspondida por muito tempo, o nosso corpo habitua-se ao pouco que é um amor que não conhece um espelho: uma doença dos olhos, uma loucura que vê em todas as folhas que mexem um terramoto. É uma sinestesia estranha entre aquilo que algum dia se teve e aquilo que efectivamente se possui. É isso uma doença da realidade, como uma ficção de sentimentos: um teatro

Apetece-me Pessoa: "Quando estou só reconheço"

2011-05-21T23:30:00.002+01:00

Quando estou só reconheçoSe por momentos me esqueçoQue existo entre outros que sãoComo eu sós, salvo que estão Alheados desde o começo.E se sinto quanto estouVerdadeiramente só,Sinto-me livre mas triste.Vou livre para onde vou, Mas onde vou nada existe. Creio contudo que a vida Devidamente entendidaÉ toda assim, toda assim.Por isso passo por mimComo por cousa esquecida. Fernando Pessoa

Mensagens a-textuais

2011-05-18T18:39:00.003+01:00

Não vos quero falar de felicidade, nem amor, nem coisas vãs de dentro de mim. Não vos quero contar estórias de encantar ou histórias de uma vida absolutamente igual a muitas outras. Não vos quero pormenorizar as minhas fomes ou sedes ou faces que vejo nas ruas. Definitivamente, não é isso. Prometo não ser isso jurando não saber o que é. É um movimento, constante, doente, de mim para mim, até vós.

Das cartas que não são entregues: Saudades de um corpo ferido

2011-05-16T22:53:00.000+01:00

Meu amor, tenho saudades tuas. E agora não consigo contar os dias, nem as horas, mas sufocam-me as noites mal dormidas e os sonhos repetidos. Não sinto falta do teu amor, confesso-te. Não é da tua paixão nem do gemido do teu coração. Não, não é isso. Tenho saudades do teu conceito, da tua companhia, do teu abraço. Sinto a falta do teu cheiro e do piano da tua voz. Sinto-me tristemente isolado num

Glória e arte

2011-05-11T18:31:00.001+01:00

A manifestação artística eleva as pessoas a um patamar de excelência em si mesmas. Criar o que quer que seja é um profundo acto de amor e uma necessidade intelectual: uma dádiva aos outros e a si mesmo. É como falar ao espelho, mas ser ouvido, escutado, interpretado vezes sem conta. A obra é a clara parte do corpo fora dele mesmo. É uma alma prostituída pelas visões dos outros acerca de um corpo