Pitt interpretando al mítico Aquiles en la peli "Troya"

Malasia ha censurado las imágenes de Brad Pitt para el anuncio de Toyota alegando que tanta guapura deprimiría la autoestima de sus ciudadanos… ¡caramba! ¡cómo protegen los malayos a los suyos! Y es que vosotros, chicos, ya estáis tan fustigados como nosotras por el bombardeo mediático en relación al perfeccionismo estético…. no tenemos más que recordar el complejo de lorza del ex presidente galo Sarkozy.

Nuestro Gobierno anda emponzoñado con otros asuntos de más peso como para andarse salvaguardando la estima de su población, que sufre una peligrosa sobreexposición a la belleza extrema. Diariamente nuestras pupilas son flasheadas por la imagen de soberbios especímenes recopilados a lo ancho de todo el planeta. De cada pueblo, son seleccionados minuciosamente los más perfectos, que luego son fotografiados por los profesionales más hábiles en enfocar el ángulo más favorecedor. Para más inri, fulminan cualquier minúsculo defectillo con dispositivos del tipo photoshop. Resultado: los ciudadanos de a pie, comparativamente humillados, arrastramos nuestro ego.

De seguir la dinámica actual de sublimación perfeccionista de la belleza, seremos proclives a convertirnos en unos pringaos con la babosa tendencia de andar por ahí lamiendo culos. Y digo esto porque ando liada en la biografía de una lesbiana que ¡qué manera de arrastrarse frente a un par de bellezones! -ya os contaré- Pero no hace falta que hablemos de los famosos, todos conocemos casos de servilismo emocional ante el o la más guapa.

La lorza baneada de Zarkosi.

“La Leyenda dorada” es una obra piadosa que relata la vida de los santos sin escatimar detalles de torturas y autoflagelaciones: carnes desolladas, llagas ensangrentadas, magulladuras, moratones…. todo un lujo de mutilaciones que se presentan como digno preámbulo de las mortificaciones a las que se verán sometidos más adelante los personajes del divino Marqués de Sade, el representante más brillante del discurso sádico en Occidente – en Oriente tienen sus propias eminencias al respecto-.

Nuestra historia nos abofetea con un mogollón de casos en los que la crueldad morbosa y gratuita campó a sus anchas, pero casi siempre disfrazada con justificaciones políticas, legales o religiosas. Sade priva a sus relatos de la presencia de Dios y, para más inri, les otorga una finalidad de clara excitación sexual. Jodedores empedernidos, sodomitas disolutos empecinados en mancillar vírgenes adolescentes, putas viejas, chavales, madres y culos y más culos decorados con sangre y heces y tripas pendulantes: las personas convertidas en despojos humanos para deleite del lector, que se ve embriagado de voluptuosidad frente a ese alterne continuado de sangrientas orgías y cínicos discursos filosóficos que abogan por el goce libertino de la maldad.

El resultado es de una transgresión inaudita. Sus relatos desenmascaran nuestro placer más retorcido: el que nos provoca el dolor -propio o ajeno- , la dominación y el sometimiento. Y ese es un puntazo en la literatura de Sade, que nos empotra a las bravas con ese rasgo tan chungo del ser humano,  que no cesa de pasmarme ¿por qué unimos con tanta facilidad dolor y placer?

Y tengo más dudas ¿podemos superar ese lado oscuro?, ¿es domesticable la crueldad humana? ¿la literatura sádica ayuda a catalizarla o, por el contrario, alimenta el sadismo?, ¿es posible que al teatralizar la barbarie, consigamos hacer una catarsis y liberar el inconsciente, dejándolo limpito de toda la basura subliminal?

…

Reflexión inspirada por el libro “Nuestro lado oscuro. Una Historia de perversos” de Elisabeth Roudinesco. Ed. Anagrama.

Breve biografía de Sade

Así harás de las más abyectas perversiones, honorables pasiones procedentes de la Grecia de los clásicos.

La Comtesse au Fouet. Martin Van-Maele, 1926.

En 1987 la American Psichiatric Association sustituyó el término perversión por el de parafilia.

Pervertir: adquirir conductas contrarias a la moral.

Parafilia: (del griego para: desviado y philia: amor) Comportamiento donde la fuente del placer no se encuentra en la cópula, sino en otra actividad.

Ophelia Queiroz

Ophelia Queiroz, ya anciana, se vio de repente abrumada por un aluvión de gente que quería saberlo todo sobre su antigua relación amorosa, ocurrida medio siglo atrás, con el ya fallecido y recién descubierto poeta Fernando Pessoa. A Ophelia, una señora de moral tradicional, le costó muchísimo soltar prenda -por el qué dirán, por respeto a su actual esposo-, sobre sus recuerdos de aquel noviazgo de su juventud. Pero tanto la asediaron que finalmente escribió unas palabras: “Pessoa e eu” en las que esboza cómo se gestó su relación con Pessoa.

Años más tarde, ya Ophelia fallecida, su familia publicó las cartas que él le había escrito y posteriormente la familia de Pessoa se animó a editar las de ella a él. De modo que, con todo ese material, es fácil hacer la composición de cómo se desarrollaron los acontecimientos de su idilio, casi con toda seguridad el único que vivió el poeta y que mantuvo en secreto. Ni su familia ni sus amistades supieron jamás de él.

Ophelia y Fernando trabajaban juntos en las oficinas Félix, Valladas & Freitas de Lisboa donde él era traductor y ella taquígrafa, él tenía 32 y ella 19. Ophelia era una muchacha jovial, menuda e inocente y Pessoa la observaba goloso y se debió hacer sus fantasías e ilusiones, porque un buen día le envió una nota para que no saliese hasta que lo hicieran los otros compañeros. Ya a solas, él se le acercó e intentó besarla. A ella ese gesto le tomó por sorpresa y huyó despavorida, pero… alguna mecha debió prenderse allí donde se enciende el deseo, porque después fue ella la que le buscó, ya que él, muerto de vergüenza por su atrevimiento, la evitaba. Entonces empezaron a tontear con notas y miradas y sonrisas hasta que la mala pata hizo que trasladasen a Ophelia a otra oficina y la comunicación se les complicó a ellos y se nos facilitó a nosotros porque empezaron a comunicarse por carta.

Los hechos suceden en Lisboa en los años 20 y leyendo la correspondencia nos damos cuenta de hasta qué punto resultaba harto difícil para las parejas tratarse con normalidad y desarrollar una relación basada en el conocimiento mutuo: estaba mal visto que hablasen en la calle, no se veía bien que paseasen juntos, que fuesen a tomar algo era impensable, cualquier situación en la que pudieran estar a solas resultaba escandalosa y podía desprestigiar el nombre de la chica, ponerla en boca de la gente y recibir el consiguiente rapapolvo familiar. Evitaban incluso saludarse si se encontraban por la calle. Imaginaos el show que tenían que montar para verse: se citaban, hora convenida, en la ventana donde cosía Ophelia y él pasaba por delante… pasaba de largo, mirando de reojo. Con un contacto tan sutil, es fácil hacer del amado una proyección idealista favorecedora de un amor platónico. Y eso fue sin duda lo que sentía Pessoa. Escuchad a su heterónimo Alberto Caeiro:

Amar es pensar.

Y yo casi me olvido de sentir

solo de pensar en ella

No sé bien lo que quiero, incluso de ella.

Tengo una gran distracción animada

cuando deseo encontrarla.

Casi prefiero no encontrarla,

para no tener que dejarla luego

No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que quiero.

Sólo quiero pensar en ella.

No pido nada a nadie, ni a ella, sino pensar.

Sin embargo debían saber brujulearse y sacar algún pellizco de tiempo de vez en cuando porque sus cartas son un continuo rememorar los besitos que se dieron, un continuo anhelar los besitos que se darán.

He de decir que las cartas de Pessoa me resultaron decepcionantes, esperaba más grandilocuencia, más tensión emocional, en un poeta de su categoría: me encontré con una retahila de horarios -cierto que era su modo de poder organizar esos encuentros siempre resbaladizos- y con un montón de ñoñerías, puerilidades y balbuceos infantiles. Pero claro, quizá ese era el tipo de epístola que incendiaba a una muchachita virgen, religiosa y casta del siglo pasado, o quizás es que esa era la idea que Pessoa tenía de las cartas de amor. Escuchad lo que dice de ellas su heterónimo Alvaro de Campos:

Todas las cartas de amor son

ridículas.

No serían cartas de amor si no fuesen

ridículas.

También en mi tiempo escribí cartas de amor como las demás

ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,tienen que ser

ridículas”

(1935)

Él a ella le llama Bebé, Bebezinho, Mi Bebé, Mi querido y pequeño bebé. Ella a él Fernandinho, Niniho, Ninho malo… toda esa ternurita infantiloide tiene un componente sensual bien picarón y no está extenta de una perversa malicia erótica; escuchad a Pessoa:

Mi Bebé pequeño y travieso:

¿Cuándo podemos encontrarnos a solas en cualquier parte, amor mío? Siento la boca muy extraña, sabes, por no recibir besitos desde hace tanto tiempo… ¡Mi Bebé para sentar en el regazo! ¡Mi bebé para darle mordisco! Mi bebé para… ( y después mi Bebé es malo y me pega).

Ophelia estaba deseando convertirse en la Sra. de Pessoa. Normal. En las cartas de Ophelia chocamos brutalmente con lo limitadas que estaban las mujeres para tomar decisiones. Ella no se queja, acepta la situación tal cual es, pero a nuestros ojos resulta evidente cuan a merced estaba de la voluntad de los otros. La única salida que podía encontrar una señorita a sus desahogos sexuales y afectivos era el matrimonio, y Ophelia, enamorada y ardiente, lo desea con todas sus fuerzas y le reza a todos los santos para conseguirlo. Es muy tierna Ophelia, ¡cuánto sufría esperando y desperando detrás de aquella ventana! y escribiendo esas cartas tan largas, que tienen un encanto especial porque son las de una mujer corriente y moliente a la que jamás se le pasó por la cabeza que pudieran ser publicadas algún día. Extensas epístolas que enganchan por su frescura y el sabor añejo de una sociedad ya desaparecida. Cartas que reflejan una mujer nerviosa, un poco obsesiva y con frecuencia triste -aunque ella insiste en que es muy alegre-, con unos objetivos vitales opuestos a los de su pretendiente y que ya al final resultan algo pesadas y repetitivas.

En el momento cumbre de su relación, Pessoa se planteó abrazar una vida conyugal con Ophelia. Los que le queremos bien y sabemos de la mala vida que llevaba ¡tan sozinho!, encerrado en casa o de bar en bar, malcomiendo y peorbebiendo, intuimos lo bien que le podría haber venido un hogar almohadillado por la dulce Ophelia …. Pero él no lo quiso así. Porque fue él el que, cuando se empezó a ver presionado para “presentarse a la familia” y formalizar la relación, tiró la toalla y se consagró a su soledad y soltería. Y eso que tuvo dos oportunidades, porque nueve años más tarde volvieron a encontrarse, y retomaron la relación epistolar, ahora con la novedad de la comunicación telefónica pero con los mismos juegos de”perversidad infantil” que tanto les gustaban. Pero Fernando volvió a huir.

Ophelia se casó con otro señor tres años después de morir Pessoa, y él … apuesto a que nunca dejó de pensarla.

…

En este otro post hablé sobre las fantasías sexuales de Pessoa

Bibliografía Básica:

Cartas a Ophelia. Fernando Pessoa. Ed. El Zorro rojo.

Cartas de amor de Ofelia a Fernando Pessoa. Organizado por Manuela Nogueira y María Conceiçao Azavedo. Ed. Assirio& Alvim

Han corrido ríos de tinta sobre su personalidad. A pesar de ello sigue siendo un misterio apasionante para los biógrafos, porque Pessoa parece que vivió de puntillas, enclaustrado en su mundo interior, cambiando constantemente de domicilio y sin dejar apenas testimonio de sus rutinas. Solitario, en un “vacío absoluto de fraternidad”, se empeñó en esquivar la vida – como Flaubert- y no movió un dedo por encontrar reconocimiento alguno. Sin embargo era muy consciente de la trascendencia de su obra: “me debo a la humanidad futura”, dejó escrito en su diario, un conjunto de reflexiones breves e inconstantes, pero muy reveladoras de algunos aspectos de su psique.

No se le daba bien socializarse “es realmente duro tener que estar todos los días at home a la hora de la estupidez y tener que distraer esa estupidez con el te de la banalidad y los bollos de la transigencia”. Entonces se volcó en soñar y fantasear y en crear interesantes “amigos imaginarios”, porque una de las características más llamativas de su ingente creación literaria es que está desdoblada en un conjunto de autores creados por él: Alberto Caeiro, Ricardo Reis, Álvaro de Campos, son sólo algunos de los heterónimos con los que firmaba, a los que dotó de biografía y personalidad propias: cada uno tenía su fecha de nacimiento, sus estudios, incluso su propia caligrafía y su modo de pensar “a veces contrarias a las del autor, que no tiene más remedio que escribirlas, por mucho que no esté de acuerdo con ellas y le resulten irritantes”.

Su sexualidad fue paralela a su modus vivendi. Las experiencias compartidas fueron nimias, quizás inexistentes, aunque de joven dejó constancia en su diario de su preocupación por conseguir dinero para operarse de fimosis antes de emprender el viaje que planeaba a Inglaterra, “ya que no tiene ningún sentido viajar al extranjero con esa traba”. ¿Lograría operarse?, ¿lograría consumar? Ni idea, lo que sí sabemos con certeza es que el grueso de su erotismo lo volcó en su imaginación:

“Por el lago pasillo que hay en el palacio he paseado muchas veces con mi prometida… nunca tuve una prometida real… nunca supe cómo se ama… sólo supe cómo se sueña amar… Si me gustaba ponerme anillos de mujer en mis dedos es porque a veces me gustaba tomar mis manos de joven por las de manos de una princesa y pensar que yo era, al menos en ese gesto de mis manos, la persona a la que amaba… Un día acabaron por encontrarme vestido de reina y es que estaba imaginando que era mi regia esposa.”

¡Pobre Pessoa! pillado in fraganti en su íntimo travestismo ¡con lo tímido y reservado que era! tuvo que sufrir un bochorno espantoso porque, como casi todos los vírgenes o cuasivírgenes, era muy pudoroso – entre sus amigos era sabido que se molestaba cuando los hombres decían groserías o hacían chistes de índole sexual –. Además no estaba orgulloso de sus apetitos sexuales y procuraba reprimirlos. Se describía a sí mismo como un ser de alma femenina con inteligencia masculina, un “invertido frustrado”. Temía que su voluptuosidad, que permanecía detenida en su espítitu, descendiese al cuerpo, “como le sucedió a  Shakespeare en forma de pederastia, o como a Rousseau en forma de masoquismo”.

“Sí, a veces soy una costurera masculina y tengo príncipes, que son princesas, y muchas veces son otra cosa en la imaginación inevitable”. Imposible controlar esa imaginación portentosa, imposible impedir que le llevase, de vez en cuando, a sesiones de autoexcitación elaborada con fascinantes juegos de rol, aderezados de disfraces, animados con sensuales tertulias y a saber qué viciosas prácticas que la pacatería moral se empeña en endosar a oscuros pervertidos y ¡mira tú! son juegos de genios, al menos de este genio, tan sensible e intimista.

Fernando Pessoa no se casó. No se le conoció ni prometida, ni novia ni aventura pasajera alguna, pero… ¡oh dicha! ya llegando a la cuarentena tuvo una historia de amor secreta y ¡albricias! la correspondencia de los amantes se conserva. Además está editada y yo me he estado embebiendo de ella. Os cuento sus intríngulis en la próxima entrada, después de que hablemos un poco -si gustais- de travestismos privados, solitarios juegos de rol y masturbaciones fantasiosas.

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Bibliografía Básica

Diarios. Fernando Pessoa. Gadir.

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En la Web

En esta página sobre Pessoa está su poesía en portugués y traducida al castellano. Además la biografía -carta astral incluida- de sus heterónimos: ¡disfruten!

-¡Hazme un hijo!, Fereydone le mira atónito.

-¿estás loca?- le acaricia el rostro- ¿sabes qué significa ser madre soltera en Irán? Serás repudiada, te insultarán, insultarán a tu hijo… a nuestro hijo…

No hay tiempo para plantearse consecuencias y esa anónima mujer está decidida:

-Eres mi hombre, quiero un recuerdo tuyo ¡hazme un hijo!

Por increíble que parezca, se lo hizo. Allí, entre las frías y húmedas paredes de la mazmorra, en semejante estado de shock pretraumático, con la angustia del inminente fusilamiento, con el triste sabor de despedida, los amantes consiguieron la turgencia necesaria, la dilatación precisa, para consumar la cópula.*

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Del cómic Persépolis de Marjane Satrapi.

Esta y otras muchas anécdotas -con sabor a mundos lejanos- me la ha contado  Marjane Satrapi en su cómic Persépolis. Persépolis es un libro de viñetas en el que narra su infancia y primera juventud en un Irán en pleno conflicto bélico, capitaneado por el integrismo religioso, y su posterior emigración a Europa y el consecuente choque cultural que le supuso, muy especialmente en relación a la moral sexual. Tan enfrentadas se encuentran la moral islámica y la occidental en este aspecto.**

Persépolis es un modo entretenidísimo de enterarnos de aspectos de la historia iraní, una oportunidad para acercarnos al sentir de la mujer islámica, un libro imprescindible que ha sido traducido a un montón de lenguas, que ha ganado un mogollón de premios y del que además se ha realizado una versión cinematográfica: súper recomendable.

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*Fereydone era tio abuelo de Marjane, su hijo nació nueve meses más tarde y se crió en Suiza, donde emigró su madre. Dicen que es idéntico a su papá.

**Sobre sexualidad islámica

Efectivamente, la conversación trae grandes dosis de mal rollo.

- Mujer, a mí…, balbucea Pedro. Pero ya Montse le ataja:

- No me vengas con que no: porque sí. Siempre te quedas con las que van en plan putón.

Acabáramos. Montse le ha pillado posando su mirada remolona en el potente trasero de la de la minifalda fucsia. Aun a pesar de su flagrante delito visual, Pedro arriesga y responde:

- Porque vestidas así estais salvajes.

- ¡salvajes!, Montse suelta una carcajada sonora, pero aunque haga tanto estruendo al reir se nota a las leguas que lo hace sin ganas- ¡Salvajes!, de verdad que me parto contigo Pedro. Salvaje es una mujer vestida de montañera, con botas con las que pueda dar un puntapié y no subida en picudos rescacielos; salvaje es la que calza deportivas y chandal para echar a correr o saltar; salvaje es llevar las tetas en su sitio y no empotradas en la garganta; salvaje es conservar el pubis velludo y no torturado a base de lacerantes depilaciones; salvaje es pasarse la lengua por los labios sin temor a que se corra el carmín; salvaje es poder zamparse un pollo con los dedos sin estar pendiente de estropear la manicura.

Erololis Manga.

Montse va embalada, pero no deja de resultar sorprendente que despotrique contra las uñas lacadas cuando ella misma las lleva así, contra los tacones cuando ella lleva zapatos que, si bien no se pueden considerar rascacielos, sí se alzan unos cuantos pisos; contra el carmín cuando cada vez que visita los servicios no olvida perfilar su boca.

Podríamos excusarla argumentando que viste así por exigencias del guión profesional que desempeña, pero es que debajo de la ropa lleva el pubis a lo tiquet de metro. Será que como es abogada tiene la capacidad de argumentar conviencentemente desde cualquier punto de vista o que, como suele suceder, tiene un cierto desajuste entre sus ideas teóricas y su consecuente realización práctica.

De modo que Pedro opta por callar y aguantar el chaparrón. Ya escampará. Montse prosigue:

- De verdad, los hombres de ahora, mucho alardeais de que preferís mujeres libres, que si igualdad e inteligencia y luego premiais a las que han cambiado el refajo por la silicona, a las que siguen a pies juntillas los clichés estereotipados de la mierda de estética porno Manga ideada por y para japos subnormales.

¡Eh, eh, eh! Se está pasando Montse.

Conejitas Play Boy.

Y tira a dar porque sabe de la debilidad que siente Pedro por los comics Manga ¿qué pasa si comparte gustos con millones de pajilleros japoneses? y no solo con nipones; Pedro, universitario europeo con máster y dos idiomas, en lo que a estética sexual se referiere, sigue la misma pauta que  un minero australiano, que un ejecutivo bonaerense, o que un yankee de obesidad medio-alta y clase social medio-baja. Todos los machos del mundo empinados al son monocorde de una globalización liderada por las conejitas play y las erololis Manga.

- ¡Si hasta los gestos íntimos del amor vienen orquestados por los palurdos del porno!- Montse continúa su speach, cada vez más indignada- Que quereis vernos reproduciendo esos aparatosos gemidos, esas incómodas posturas, y entérate Pedro, eso no es salvaje, eso es ser un mono de repetición ¿os creeis que nos masturbamos con dos deditos y con las piernas de par en par para dejar plano libre a cámara? No, hijito no, qué ignorantes sois. Cuando lo hacemos de verdad cerramos las piernas y a dos manos, que puede que no sea tan emocionante visualmente pero es mucho, ¡muchísimo más salvaje!

Pedro ya está más arrepentido que un Borbón de haber demorado su mirada en las cachas de la jamona de mini fucsia. No volverá a suceder. La próxima vez tendrá más cuidado. Ahora a ver si consigue poner punto en boca a la conversación porque la idea de Montse masturbándose a dos manos le ha sorprendido y le ha estimulado y le han entrado unas ganas considerables de echarle un polvo, y como la charla no cambie de tercio no va a tener posibilidad alguna.

- ¿cenamos pizza?

- No por Dios, con lo que engoda!, lo del engorde tampoco es un buen tema.

- ¿ensalada?

-… vale.

Al comienzo de la revolución rusa, cuando el comunismo era una bella utopía de liberación de las clases bajas, Alexandra Kollontai (1872-1952) trabajó como una leona por el movimiento leninista, en el que creía religiosamente. Ella, que había nacido aristócrata – fue hija de un general del Zar-, hizo muchísimo por la clase obrera rusa; sobre todo se preocupó por las trabajadoras. Gracias a su exhaustiva labor como política, escritora, comunicadora y diplomática, consiguió modificar durante el mandato de Lenin, aspectos de las leyes que subordinaban la mujer al hombre: se consiguió la paridad salarial, se legalizó el aborto, el divorcio, de despenalizó la homosexualidad, y se consiguió financiación para planes de formación de las mujeres del ámbito rural, para darles a conocer sus nuevos derechos. Además se les otorgó beneficios sociales en forma de salarios universales por maternidad y se hizo un intento por que las tareas domésticas fuesen absorbidas por instituciones gubernamentales, llegando incluso a creer en la nacionalización de la maternidad, creando parvularios, guarderías, escuelas públicas, etc.

Había que cargarse los principios de la familia burguesa e individualista “esa arcaica y estancada institución en la que la mujer de la clase trabajadora lleva a cabo trabajos de esclavo desde la infancia hasta la muerte”. Había que instaurar una “nueva moral sexual” que consistía en la libertad absoluta – Kollontai admitía todo tipo de unión, a excepción de la prostitución en todas sus variantes: ”la prostitución lleva al hombre a ignorar, con sorprendente ingenuidad, las sensaciones fisiológicas de la mujer en el acto más íntimo, deforma su conciencia erótica y abre un abismo entre las expectativas de varones y mujeres en la relación sexual”-.

La nueva moral estaría basada en la amistad y el compañerismo. Para ello los hombres, y sobre todo las mujeres, debían abandonar los ideales románticos que les lleva a aferrarse con enfermiza avidez a un ser del sexo opuesto, a entrar a saco en el alma del otro y a experimentar decepciones, tragedias y exigencias, que tantas energías demandan y las mantiene perdidas en experiencias emocionales estériles. En ese sentido formuló la teoría llamada del ‘vaso de agua’, invitando a las mujeres a consumir la sexualidad como un simple y delicioso vaso de agua.

Entendió que nada conseguiría la revolución comunista si no llevaba consigo una reforma sexual. Había que llevar a la mujer, y con ella a la pareja, a una liberación real de unas cadenas con mil años de antigüedad. En una palabra: había que destruir el orden patriarcal. Como sabemos, el orden patriarcal se mantuvo, más firme que nunca si cabe, en los sistemas comunistas: con la subida al poder de Stalin se revocó la ley del aborto, se criminalizó la homosexualidad, y se reactivó la propaganda en favor de la familia tradicional, poniendo trabas burocráticas al divorcio.

Además se ejecutaron a aquellos primeros bolcheviques compañeros de Kollontai, y ella se libró por los pelos, sólo porque estaba ejerciendo en el extranjero -fue la primera embajadora de la historia-. Finalmente dimitió de su puesto como embajadora por no querer ceder en su independencia sexual porque “la diplomacia exige castidad a la mujer” y ¡cuánto aborrecía Kollontai el concepto de castidad! Porque ella llevaba una vida sexualmente libre sin esconderla: “ni más ni menos que como hace un hombre”. Tampoco alardeó de ello. En su libro “Autobiografía de una mujer sexualmente emancipada” lejos de deleitarnos con relatos voluptuosos -como cabría esperar con un título tan sugerente-, elabora un estudio político y filosófico que al fin resulta ser una oda al amor verdadero, esa gran fuerza confortadora y creativa que es la única que puede ahuyentar el frío fantasma de la soledad que padecen los individuos contemporaneos, un sentimiento, el amor, que aumenta a medida que se prodiga, salvo en el matrimonio legal, que se muestra capaz de estrangular la relación más apasionada.

Kollontai sabía que la humanidad no estaba preparada para ese cambio “ha de pasar aún mucho tiempo antes de que nazca un hombre que sepa que el primer puesto en las relaciones amorosas le corresponde a la amistad y camaradería”.

Desde luego en su época los nuevos comunistas denostaron a Kollontai e hicieron mofa de sus ideas. Y ella vio cómo se perdía el ideal de hacer del sexo algo simple y básico como el agua, un don a disfrutar entre colegas, para disfrute solidario del proletariado.

Y ahora, un siglo más tarde, seguimos hablado de la crisis de la familia tradicional, unos tratan de recuperarla, otros la cuestionan. La prostitución sigue siendo una vía de escape para los ahogos sexuales de muchos hombres y las mujeres seguimos enamorándonos y soñando con príncipes de cuento, quizá más que nunca, alentadas por Disney y las deliciosas comedias románticas. Los celos siguen trastornando las relaciones de pareja – a veces con sangre- y nos encontramos de nuevo en el mismo debate que hace un siglo, con una crisis morrocotuda del sistema capitalista, del sistema de valores, pero ahora con un cartucho menos debido al fracaso comunista. Y estamos en vilo, perdidos, a la espera de una nueva ideología que nos de la pauta para ilusionarnos con ese mundo mejor al que debemos siempre aspirar: ¿qué hacer?

…

Para que veais hasta que punto son similares el momento actual y el momento en el que vivió Kollontai, echad un ojo a este escrito suyo.

…

Bibliografía:

“Autobiografía de una mujer sexualmente emancipada” Alexandra Kollontai.

“La Nueva Mujer” Alexandra Kollontai

1.-Reproducirnos.

2.- Desahogar placenteramente nuestro instinto sexual,

Gino Boccasile

¿por qué ese empeño ornamental en floripondios amorosos, corazoncitos sanvalentinescos, alianzas diamantadas y demás calderilla de fotonovela?, ¿acaso no reparamos en que hay mucho, muchísimo por hacer en este mundo, para andarnos perdiendo el tiempo con enamoramientos y desenamoramientos que desgastan nuestra energía productiva?, ¿no va siendo hora de que cedamos en nuestro ego romanticoide a favor de posturas más beneficiosas para la sociedad?

…

Preguntas a debate:

1.- ¿compartís esta filosofía que podemos llamar de “sexualidad utilitarista”?

2.- ¿en qué corriente de pensamiento encaja?

3.- (de premio) ¿a quién atribuís estas ideas?

Nos ha costado un huevo caminar a dos patas, miles de generaciones de evolución, y aquí estamos cabeza erguida, todos chulos, manteniendo la estabilidad a dos pies, para más inri sin cola -trasera- que nos ayude con el equilibrio ni ná.

Juguete sexual para perros.

Perder la conquistada verticalidad lleva consigo perder racionalidad y eso nos resulta hilarante. Ese risueño deleite es un aliciente más de los muchos que proporciona el sexo: la oportunidad de volver al pasado remoto en el que de repente hemos de desenvolvernos en horizonal, adoptar ancestrales posturas que nos llevan a un estadio irracional y primitivo que nos iguala a las bestias … ¡qué juerga!