Avant d’aller dormir ? Mais surtout pas ! Lisez plutôt ce bouquin de bon matin, dans les transports en commun, ou sur la plage. Autant le savoir, il est un peu stressant. La faute en incombe totalement à l’auteur, qui a mis en scène dans ce premier roman (!) une histoire machiavélique. En fait, lorsqu’on parvient à s’arrêter de lire, l’histoire se blottit dans un coin de notre tête en permanence : fini la tranquillité d’esprit avant d’être arrivé au bout des 410 pages (et encore…) !

L’histoire est celle de Christine, une femme ayant subi un choc traumatique voilà plus de vingt ans. Sa mémoire a hélas été gravement endommagée : elle se réveille chaque matin comme si elle avait toujours la vie devant elle, alors qu’elle a en réalité 47 ans. Et chaque matin, l’homme auprès duquel elle est allongée doit lui raconter qu’il est Ben, son mari, qu’ils vivent dans cette maison depuis des années et qu’elle est amnésique…

Mais depuis quelques semaines, Christine voit en secret un psychologue appelé Nash et elle tient un journal intime – qu’elle nous laisse lire – où elle note certains souvenirs ou images qui ressurgissent au fil des séances de thérapie. Elle s’aperçoit vite qu’on lui ment. Est-ce dans son propre intérêt, ou cela cache-t-il de plus obscures raisons ? Vous savez ce qu’il vous reste à faire pour le savoir !

Ed. Sonatine, mai 2011, 410 p.

Jo, Jo, Jo, Jo, Jo.

Tu veux me tuer ou quoi ?!

Voilà quinze jours que j’ai fini Fantôme, et pour être honnête, je ne m’en remets pas. Mais que t’arrive-t-il ?  Je te sens un peu déprimé, là. Tu nous ferais pas un trip à la Conan Doyle, au moins ? Je te rappelle que le lecteur peut se montrer extrêmement persuasif. Alors je te le dis comme je le pense :

WE WANT HARRY TO BE HAPPY !

Ça commençait bien, pourtant… Harry Hole, mon ton inspecteur de la police d’Oslo, revient de son exil de trois ans à Hong-Kong parce qu’Oleg, le fils de son ex Rakel, est accusé de meurtre. Bien que ne faisant plus partie des effectifs de la police norvégienne, Harry n’écoute que son intime conviction et met son talent de détective au service de son fils de cœur afin de prouver son innocence.

Alors, évidemment, c’est l’occasion de revoir l’amour de sa vie, de faire la connaissance de son “copain de fac”, un avocat blondinet à mèche, et surtout, de traquer l’invisible Dubaï. Ce dernier semble être à l’origine de l’introduction d’une nouvelle drogue très prisée – la fioline – qui fait des ravages en Norvège, à commencer par ce pauvre Oleg (qui a bien changé, ma foi, depuis Le léopard). Pour couronner le tout, Harry ne manquera pas de se confronter à ses propres démons, qui se collent à lui comme un bébé koala à sa maman.

Ton polar est – comme d’habitude – extrêmement addictif, prenant, passionnant, bourré de suspense et de rebondissements. Là où je m’insurge, c’est sur le dossier “tortures morales et physiques infligées à mon héros, parce qu’il le vaut bien”. Non, mais franchement, tu vas pas nous le tuer, mon notre Harry ? Hein, dis ?! Réponds moi vite (en anglais de préférence, mais j’ai appris le norvégien en 1 leçon avec Google traduction, donc si tu m’écris “nei”, ça suffira).

Bien à toi,

Tamara

Ed. Gallimard, mars 2013, 547 p.

Dans la vie, il n’y a pas que la rigolade… Il y a la mûre, aussi. Enfin, l’amouuuur, quoi, vous savez bien ! Donc si vous êtes (une femme) d’humeur romantique, j’ai une bonne nouvelle pour vous, juste là, Sous le gui.

Un homme, une femme… une possibilité !

N’y allons pas par quatre chemins, seule la cage d’escalier permet d’accéder à l’appartement de Julie, une jolie trentenaire pleine d’humour et de vêtements de Noël à faire pâlir d’envie Mark Darcy. Si la mort de son mari, trois ans plus tôt, vient assombrir le beau regard de la jeune femme, elle n’en laisse (presque) rien paraître au quotidien et s’organise des journées de dingue, entre son boulot, ses deux fils, les tâches ménagères et la gestion de l’immeuble… Justement, un nouveau voisin vient d’emménager. Il s’appelle Nicolas, il est clairement du genre qu’on ne fait pas dormir dans la baignoire, et devinez quoi ? Il est célibataire…

We want More… really !

Autant dire qu’Angela Morelli maîtrise parfaitement les codes de la romance comme on les aime (gageons qu’elle a biberonné Angélique, marquise des Anges !) : des personnages qui font rêver, mais dont la vie n’est pas rose bonbon, jusqu’à ce qu’ils se rencontrent, et là… oui, notre cœur de midinette de 14 ans se réveille et bat la chamade. Pour couronner (de gui) le tout, le style de l’auteur est très agréable, les tournures travaillées sans que l’effet soit alambiqué, et le récit regorge d’humour et de petits clins d’œil (spoiler : non, la blanquette n’est pas bonne !).

Bref, c’est le défaut qu’on peut lui trouver. Mais compte tenu des éloges qui fleurissent ici et là (et là, elle l’a, Ella…), soyons assurées, chères copines fleurs bleues, que ce n’est que le début d’un long fleuve de mots… relli !

Ed. numérique Harlequin HQN, 504 kB, avril 2013.

Vous en avez marre de lire les nouvelles déprimantes de votre journal dans le métro le matin ? Marre de ces visages tristes qui vous font face (et qui reflètent peut-être le vôtre, après une mauvaise nuit de sommeil) ?

J’AI LA SOLUTION ! (Merci de virer 0,99  € sur mon compte PayPal avant de lire la suite)…

Plongez-vous dans La femme parfaite est une connasse, un livre imprimé en corps 16 – voire 18 – avec beaucoup d’espaces (traduction : même avec des yeux à demi-ouverts, le contenu arrivera sans peine jusqu’à votre cerveau).

Franchement, étant donné le titre, je n’attendais pas grand-chose de cet ouvrage, à part un peu de détente (bien méritée, oserai-je ajouter). Eh bien, ce fut une agréable surprise : les sujets abordés ne sont (volontairement) pas traités en profondeur, mais c’est vraiment drôle ! Entre les situations où l’on se dit “too old for this sh*t”, les vendeuses des grands magasins, la théorie de la Scarlett Johansson (“ou comment un petit cochon a fait croire au monde entier qu’elle était une bombe sexuelle”), vous trouverez forcément de quoi vous remonter le moral.

Pour ma part, j’ai eu le sourire aux lèvres presque tout le long de ma lecture et je me suis marrée toute seule dans le métro à plusieurs reprises. Autant vous dire que les gens autour de moi tentaient de choper le titre du bouquin (que je faisais naturellement exprès de cacher, non mais, ils n’avaient pas réglé leur 0,99 €, eux !).

Cerise (vous-ai annoncé la grande nouvelle : Coca-Cola Zéro sort une version Cherry ! Extra, non ?) sur le gâteau, certains portraits ou certaines situations font obligatoirement penser à telle copine, tel collègue de boulot… (non, non, jamais à nous, ah hum). C’est fou, on a tous une Christelle de la compta dans notre entourage (mais si, regardez-bien… elle a peut-être simplement changé de prénom) !

Allez, un extrait, spéciale dédicace à celles qui se reconnaîtront !

“Belle, fraîche, le bout du nez à peine rouge… Quand elle est malade, la femme parfaite sait rester digne. [...] Nous, nez en patate, yeux de teckel atteint de myxomatose et cet air sur le visage qui semble dire : “Achevez moi !” On est balaaaaade et ça se voit !

UNE HYPOCONDRIAQUE SOMMEILLE EN CHACUNE DE NOUS.

“Quoi ?! Bien sûr que ça existe un cancer du coude !!”
“Pour Noël, je vais m’offrir une IRM.”
“On va encore dire que j’en fais trop mais je reste persuadée d’avoir fait une rupture d’anévrisme hier.”

Évidemment, ce “guide de survie pour les femmes normales” s’avale à toute allure : même si on essaie de le faire durer sur deux ou trois jours, la solution “bonne humeur” n’est pas pérenne (d’où le tarif extrêmement raisonnable de mon expertise conseil).

Un petit livre réjouissant, donc, qui n’a d’autre prétention que de vous mettre en joie dès le matin (et tellement moins cher qu’une séance chez le psy ! je dis ça, je ne dis rien) et que vous allez vous faire piquer, inévitablement (il a fait rire : my partner, mes copines, mon collègue gay… – échantillon non représentatif mais encourageant).

À s’offrir, à offrir, à faire tourner si vous pensez que la personne à qui vous le prêtez ne se sentira pas visée par le titre.

Ed. J’ai lu, févr. 2013, 160 p.

Bianca est une petite (1,49 m) femme de chambre portugaise de 26 ans, qui travaille dans le Petit Hôtel du Cocher, en Allemagne, là où les pérégrinations amoureuses de sa maman l’ont conduite, voilà plusieurs années.

Sa mère est morte depuis quinze jours. Enfin, presque, parce que, de façon inexplicable, elle réapparaît dans la vie de Bica (un bica, c’est un café serré portugais, et c’est aussi comme ça qu’on a toujours surnommé Bianca), là-haut, dans la suite où elles vivaient toutes les deux. Peut-être la vieille femme a-t-elle encore un message à transmettre à sa fille, comme la recette de son café aux arômes incomparables (ce en quoi le livre m’a fait penser à L’enchanteur et illustrissime gâteau café-café d’Irina Sasson).

Il est possible aussi que la maman-fantôme (qui a pourtant l’air parfaitement réel) veuille conseiller sa fille sur son comportement dans l’hôtel (elle aide les clients à procréer… malgré eux), ou sur ses choix amoureux (l’homme marié, ce n’est jamais la meilleure idée de l’année…). Bica, elle, aimerait bien rencontrer son vrai père, chanteur de fado, qu’elle n’a pas connu, et qui habite peut-être encore à Lisbonne…

Les pères et les mères sont des humains comme les autres combine le mode narratif et le mode journal intime du personnage principal ; il paraît léger mais cache des sujets plus profonds ; il oscille entre vie réelle et conte onirique. À travers les yeux de Bica, on suit la vie de l’hôtel, les mésaventures du quotidien, mais on plonge aussi dans le passé de la mère de la jeune fille. Si les pointes d’humour sont bien présentes, l’histoire est au fond un peu triste.

Un premier roman de Paul Mesa (traduit de l’allemand par Dominique Autrand) dont j’ai aimé l’originalité, mais qui ne m’a pas complètement emballée non plus, malgré ses épices, sa bonne odeur de café, et une héroïne au caractère bien trempé. Difficile de dire ce qui m’a empêchée d’adhérer complètement à ce roman… Peut-être un petit goût de saudade trop prononcé !

Ed. Albin Michel, mars 2013, 280 p.

Tony, c’est un petit gars de banlieue. Même s’il habitait Paris dans son enfance, il a dû déménager dans une cité d’Aubervilliers quand l’argent a manqué. Il n’a jamais connu son père, un Rom de passage dans la vie de sa mère alors que celle-ci n’avait que dix-sept ans. C’est donc son oncle qui a plus ou moins veillé sur eux deux. En tout cas, c’est lui qui l’a emmené pour la première fois à l’entraînement de boxe, après qu’il s’était fait abîmer par des plus grands à l’école.

Désormais, Tony est passé boxeur professionnel. Il va bientôt affronter son premier adversaire. S’il a réussi jusqu’à présent à ne pas tomber dans le “business” qui pourrit la cité, les choses vont changer quand Miguel va croiser son chemin.

Jérémie Guez décrit sans complaisance ni atermoiement la dure réalité des banlieues, ses habitants résignés, fatalistes, et ceux qui ont encore une once d’espoir… à tort ou à raison, je vous laisse le soin de le découvrir en lisant Balancé dans les cordes !

Une écriture vive, tranchante, un franc parler et un vocabulaire qui mettent tout de suite le lecteur dans l’ambiance… Bref, un jeune auteur (il est né en 1988 !) prometteur…

Ed. J’ai lu, févr. 2013, 188 p.

Voilà un roman réjouissant, comme l’ont déjà affirmé un grand nombre de blogueurs… il y a deux ans ! Mieux vaut tard que jamais, le Vieux, alias Allan Karlsson, est enfin arrivé jusqu’à moi (merci, Gé !).

Quelques heures avant la fête d’anniversaire que lui ont préparé les membres du personnel de la maison de retraite où il réside depuis peu, en Suède, Allan décide de se faire la malle. Ce n’est pas parce qu’on va avoir 100 ans qu’il faut supporter ce genre de manifestation glauque, entouré de gens encore plus déprimants qu’un jour de novembre froid et pluvieux sans tasse de thé !

Comme il n’a pas d’argent pour aller bien loin, Allan saute dans un bus avec la valise d’un type croisé à la gare… Pas de chance, il s’agissait d’un malfrat, dont la bande va vouloir à tout prix récupérer son bien. De son côté, la police se met à la recherche du fugueur, et les journalistes ne sont pas en reste : il se passe enfin quelque chose (ne serait-ce que la fuite d’un centenaire) dans cette campagne isolée !

Avec beaucoup d’humour, Jonas Jonasson raconte les péripéties de ce vieux monsieur délicieux, doué d’une seule compétence – mais pas des moindres : faire exploser des bombes ! L’auteur facétieux n’hésite pas à impliquer dans son récit un grand nombre de chefs d’État, qui ont sévi tout au long de la vie d’Allan, et qui vont tirer profit de ce bonhomme qui sort de l’ordinaire, et qui a le don de s’attirer des ennuis… et des amis.

Un roman très drôle, un héros attachant, des personnages hors du commun (dont un barrit), une petite histoire dans la grande qui nous fait voyager autour du monde avec le sourire aux lèvres !

Ed. Presses de la cité, mars 2011, 440 p. Existe en poche (éd. Pocket).

Incroyable (si l’on compare mes précédentes virées) mais vrai, cette année, je n’ai acheté qu’un seul livre (sans compter la jeunesse, naturellement !) au 33e Salon du livre… en l’occurrence,la bande dessinée Zone blanche de Jean-C. Denis. Je ne connaissais absolument pas cet auteur, mais comme il était en train de faire des dédicaces alors que je passais devant le stand de Gallimard, j’ai saisi l’opportunité de découvrir son travail.

Tout commence dans la forêt, par une belle journée d’été. Deux jeunes gens, fort occupés, entendent un coup de feu non loin de l’endroit où ils se trouvent. Ils découvrent le cadavre encore chaud d’un homme d’une cinquantaine d’années.

L’hiver précédent, à Paris, une coupure d’électricité empêche Serge de rentrer chez lui : l’interphone ne fonctionne pas, impossible de pénétrer dans l’immeuble. Comme il fait un froid polaire, il se retrouve à siroter un verre au bar de l’hôtel de son quartier. Peu après, une jeune femme le rejoint. Ils commencent à bavarder, notamment du fait que Serge est hyper sensible aux ondes et que cette panne le libère un peu de ses souffrances quotidiennes… mais la conversation prend bientôt un tour inattendu.

Comme l’indique la 4e de couverture, ce récit écrit et dessiné par Jean-C. Denis n’est ni un polar ni une histoire d’amour. Ce n’est pas non plus une fable écologique. S’il sonne vrai, c’est que c’est un peu tout ça à la fois, comme dans la vie réelle ! Le héros n’en est pas vraiment un (l’auteur m’a précisé qu’il s’agissait un peu de lui, avec une mèche à la Justin Bieber en plus (l’art permet tous les fantasmes !)), mais il est pris dans un engrenage dont l’issue n’est pas celle à laquelle je m’attendais.

J’ai aimé ce récit à suspense, aux tons bleus et orangés. Je suis toujours impressionnée de voir un dessinateur exercer son art devant mes yeux : sans gomme, en quelques minutes, une page vierge devient une scène presque vivante. Et peut-on imaginer lorsqu’on lit la BD qu’il faut pas moins de trois crayons orange (qui paraissent identiques, mais en fait non !) pour faire une bougie ?

Cette rencontre opportuniste s’est donc soldée par une satisfaction de lectrice, repue comme un chat par son bol de croquettes !

Ed. Futuropolis, août 2012, 68 p.

Imaginez le fameux cliché “le soleil brille, les petits oiseaux chantent et la vie est belle”. C’est un peu comme ça que commence Adrénaline, peut-être sans les oiseaux, parce qu’au mois de novembre à Londres, ça caille quand même un peu pour eux…

Sam Capra a un bon boulot d’agent secret à la CIA, sa femme Lucy est enceinte de sept mois, il doit faire une présentation PowerPoint au boulot, la routine, quoi. Sauf que ce matin-là, un appel téléphonique de sa femme le fait sortir d’urgence de l’immeuble où siège discrètement la Compagnie, et qu’il a juste le temps de la voir disparaître dans une voiture à côté d’un homme balafré avant qu’une bombe n’explose.

Plus de bureau, plus de collègue, plus de femme. Le bonheur aura été de courte durée, voilà Sam dans une panade noire, vu que la CIA le soupçonne d’être un traître et d’avoir commis l’attentat de Londres. Il est donc emmené dans une sombre prison polonaise appartenant à la Compagnie pour y subir un large échantillon de tortures.

À partir de là, n’imaginez plus rien et laissez-vous happer par le récit époustouflant de Jeff Abbott, qui est tout sauf radin en matière de suspense, d’horreur, d’aventures dignes d’un MacGyver sous acide… Il n’hésite pas non plus à abuser de méchants encore plus méchants (quant aux gentils, on ne sait pas s’ils sont vraiment gentils), de planques secrètes, de Chinois trafiquants, d’un Libanais britannique fabricant d’armes, autrement dit, ça part dans tous les sens et on aime ça.

Je découvre Jeff Abbott avec ce thriller, alors qu’il s’agit déjà de son douzième roman ! Par chance, il s’agit du premier mettant en scène l’agent Sam Capra, qui, on l’espère, reviendra pour d’autres aventures (sauf s’il meurt avant !).

Saluons la traductrice Anath Riveline : le récit est fluide, le ton vif et énergique, le vocabulaire des gangsters familier sans toutefois sonner faux… On ne voit vraiment pas le temps passer en compagnie de Sam. Bref, je ne saurais que trop vous recommander ce très bon thriller si vous êtes en quête d’un peu d’adrénaline ! (Bon, ok, la chute est un peu facile.)

La Plume à Papote a autant aimé que moi.

Ed. J’ai Lu, févr. 2013, 440 p.

Cela commence mal pour Vincent – cambrioleur malchanceux qui pensait l’appartement vide au mois d’août et qui tombe sur une magistrate machiavélique – mais super bien pour les spectatrices (surtout si vous êtes comme moi juste devant la scène) avec un striptease dudit cambrioleur !

La juge, armée d’un pistolet, propose au malfrat un marché pour le moins tordu : s’il n’épouse pas sa meilleure amie Marie, elle l’envoie directement en prison sans passer par la case Départ (il ne touchera donc pas 20 000). Naturellement, cela aurait été un peu trop simple si le père de Marie, un gendarme dans le genre beauf et maladroit (si, si, il en existe d’autres genres !) ne venait mettre son grain de sel dans l’histoire…(Si je vous dit qu’il s’appelle Dédé, vous ne me croirez pas, alors je ne vous le dit pas.)

Dans un ballet de va-et-vient, de rapprochements corporels inattendus et de postillons, les quatre comédiens dépensent leur énergie sans compter dans ce boulevard drolatique. Après les sourires du début, on rit ensuite franchement aux mimiques du formidable Dédé (Éric Laugérias), à ses répliques multilingues (du portugais à l’espagnol, en passant par l’anglais à la Bob de Niro) et à la maladresse touchante de ce père au grand cœur.

La magistrate (Judith D’Aleazzo) au visage très expressif, le voleur (Esteban Challis) un peu dépassé par les événements et la jolie et persuasive Marie (Capucine Delaby)  ne sont pas en reste, grâce à des dialogues ciselés qui font mouche à chaque tir (la preuve, les comédiens ne peuvent parfois pas s’empêcher de rire eux-mêmes !).

La mise en scène est ingénieuse, les costumes habilement pensés (ha, ha, la juge en… en quoi, d’ailleurs ?!), il n’y a donc aucune raison à objecter si je vous incite à aller voir cette pièce. Allez, dites-moi oui !

Dis-moi oui ! de Louis-Michel Colla, mise en scène d’Eric Laugérias, avec Judith D’Aleazzo, Esteban Challis, Eric Laugérias et Capucine Delaby ou Angélique Thomas. Théâtre des Mathurins, 36, rue des Mathurins, 75008 Paris. Du mardi au samedi, à 21 heures, jusqu’au 30 mars. Durée : 1h45 environ.