Forest Howls

Whatever

2016-09-05T20:06:00.001+02:00

The words that fly over the mountains
like a fierce and old dragon
and slide down them to a fountain
where the deeps aren't clear anymore.
where the deeps are darker than before.

The words that grow inside a forest
and every soul feel their smell.
The time, the end calls them to rest
and now are dead and nobody knows
the sparked light that in the night flows.

Mushrooms flooded by monsoons.
Changes changed by no time.
Loose lips faded by teardrops.
Wide long way home went astray.

Jardín inglés

2016-06-19T00:19:00.002+02:00

Llegó al fin la noche. Todas las luciérnagas han salido a jugar a ser estrellas a ras de la alta hierba de verano. A ser estrellas fugaces de otros millares de insectos. A ser los deseos de lo desconocido. Luciérnagas enamoradas. Luciérnagas fastuosas. El viento mece las copas de los árboles, aquellos que albergan criaturas emplumadas cuidando de sus pequeños, enseñándoles lo que es la libertad, lo que significa tocar las nubes. Pronto. Pronto lo harán. Y llegarán tan lejos como puedan, allende el mundo. Son buenos padres. Un futuro brillante. Y la noche clara. Noche de Luna llena. Y la Vía Láctea, que, con sus millones de destellos, variedad de colores, y eterno caos y cosmos, va de un extremo a otro, nos observa. Cúbrenos. Siempre estás ahí, aunque no te veamos. Aunque no siempre te sintamos. No pierdas la esperanza.

A lo lejos, los grillos cantan. A lo lejos, el antaño mármol cubierto de maleza. Columnas que otrora fueran estimadas. Columnas que recorren tu espalda y el frío tacto se acentúa con la mirada. La niebla cubre ciertos rincones por derredor. Se eleva al aire y luego baja lentamente. Parece un velo, un blanco velo lanzado desde lo alto de una torre, de una fortaleza, desde un imperio cuya gloria no volverá. Con ella cubre todo. Se siente. Una pequeña caricia. Dos. Tres. Te abraza. Te envuelve. Te protege. Te erizan los vellos de los brazos. Tragas saliva. Inspiras. Expiras. Te hidrata. Sobre ella lleva perfumes; de los más altos cielos, de los recónditos rincones de la tierra, de las más oscuras profundidades del agua. El olor a vida y muerte.

Sientes la humedad del ambiente. Acaricias tu cuello suavemente. La humedad que empapa las rocas emplazadas a la orilla donde pequeñas ranas croan, buscando princesas y príncipes están rodeadas de largos juncos y sauces, que con sus ramas acarician la superficie del agua, levemente. Sauces llorones, de ventura, o melancolía. Verdes fuegos fatuos cabriolan sobre el sosegado lago que reflejan las estrellas, que refleja la argéntica Luna. La Luna piensa que se baña en ella, parece danzar, parece refrescarse. Lo hace. Plata tambaleante. Una bandeja de gran fausto. Está flotando. Pero, además, la Luna reflecta el Sol. El Sol también está flotando en el lago, contemplando la bóveda junto a los fuegos fatuos con la música de los grillos, de las aves, del viento que peina los árboles. de las ranas y, finalmente, tu voz.

Melodía par mis oídos. Ríete. Cogimos una pequeña barca. Juntos remamos. Dejamos el muelle atrás. Tu silueta también baila en el agua. ¿Me concedes este baile acuático? Sonríe. Estira los belfos. Arquéalos hacia arriba. No bajes la mirada. Mira allá y acullá. ¿Cómo comparar unos ojos que cantan con unas maravillas que nos miran? Tus mejillas ríen avergonzadas. Recuéstate en la balsa y mira al firmamento. Míralo fijamente. Estrellas fugaces. Luciérnagas. Destellos efímeros. Somos también diminutos ¿Ves las estrellas fulgurar? ¿Ves los astros desplazarse? Hagámoslo también juntos. Toma mi mano. Flota. Vuela sin volar. Volemos juntos. Fundámonos en un ósculo allende el espaverso.

Experimento 7

2016-02-12T04:39:00.001+01:00

En una blanca soledad, consternado, mi razonamiento empezaba a fallarme mientras caminaba apaciguadamente al ritmo de los latidos de mi corazón, mientras que mi mirada, fijamente en el fondo del pasillo, la notaba sinuosa, pues ya no sabía dónde mirar. En aquel lugar que me encontraba, el sentido de la orientación es completamente nulo; horrible, aterrador y horripilante es la sensación de permanecer confinado a solas entre tanto fulgor y tanta ausencia. Mientras mis pies estuvieran sobre una superficie, podía denominarla suelo; quizá estuviera caminando helicoidalmente, no lo sé. Pero caminaba.

Entretanto me perdía en el universo de mis andares, doblando por varios pasillos cuyo ambiente seguía siendo el mismo. ¿Estaba yendo en círculos? Sea como fuera, de un momento a otro, la pulsera bajo mi blanca indumentaria empezó a brillar de un color amarillo. Supuse que me estaba acercando a mi destino. De alguna forma, ese extraño artilugio me guiaba sin que yo fuera consciente de ello. De alguna forma... Del mismo modo que brillaba la luz de mi pulsera, empezó a hacerlo también otra en una pared que divisé al fondo. Escudriñé entre la luz que dicho color era azul y parpadeaba un segundo después que mi pulsera. Se turnaban. Me fui acercando sin saberlo, no tenía donde más ir en aquel pasillo y el siguiente cruce de pasillos estaba pasando la luz azul. Me preguntaba si había otra persona más por ahí con una pulsera azul. Mientras caminaba alcé la vista atrás y no encontré a nadie, todo seguía silencioso como antes. Aún con mi leve agobio mental, seguí acercándome a aquella luz y mi tedio empezaba a crecer.

Ocurrió pues, que mientras mis leves pasos insonoros congeniaban en tiempo con los de las luces. Luz azul: pierna izquierda; luz amarilla: pierna derecha. Azul, izquierda. Amarilla, derecha. Intentaba mantener la calma por cada paso que daba, respirando profundamente. Aproximándome sucedió lo inesperado. Ambas luces empezaron a cambiar de color. Empezaron a mezclarse. Al estar al lado de la pared cóncava que crecía a mi derecha, ambas luces se tornaron verde. Acto seguido sonó un pitido que evocaba aceptación y se abrió un agujero ovalado en la pared. Sin pensarlo, crucé aquella abertura, oscura y misteriosa, ignorando lo que podría albergar.

Experimento 8

2016-02-09T22:05:00.002+01:00

El despuntar de la aurora se cernía afablemente sobre las aún frías rocas, cubiertas de un vivo verde con restos de suave rocío, que acompañaba el decrépito y frondoso bosque cubierto de extensos añejos muérdagos y múltiples hongos creciendo vivamente a sus pies. A ras del suelo, salvajes y ocultos animales correteaban por entre la maleza viviendo su matutino día a día. Las copas de los más altos árboles albergaban vivarachos graznidos de jóvenes y oscuros córvidos que otrora eran adorados por unos y odiados o incluso temidos por otros como si de la mismísima muerte alada se tratase. El viento ondeaba las verdes banderas del sotil imperio húmedo y levantaba una agradable perfume a petricor impregnando el ambiente como ningún otro. Aquel nicho que el serpenteante y pedregoso río de agua cristalina nutría, sobre su regazo llevaba danzante y paulatinamente sangre que iba a parar en el mar, valle abajo, a lo lejos.

El horizonte era bermejo, pues se había derramado sangre en la clara noche. Al otro lado del río se abría un páramo húmedo de hierba alta donde aquella mañana silenciosa y estremecedora, el rocío se había teñido escarlata. Sobre aquella panorámica las carroñas cuyas raudas miradas volaban en círculos, indecisas y sorprendidos por cuanta comida podrán ingerir para el porvenir. No sólo ellos festejaban. Cánidos y felinos iban llegando desde lejanos rincones llamados por el exquisito olor a maná rojo desde distancias considerables gracias al agudo olfato que poseían. La muerte de unos es la vida de otros. La derrota de unos es la victoria de otros. Del cuerpo de los caídos, luego de una lenta descomposición por parte de los más diminutos seres que pueblan las entrañas de la tierra, con el tiempo crecerían flores y ellas derruirían las hojas de las espadas que se perderían con el paso del tiempo donde aquel bosque, podría ir ganando terreno, semilla a semilla a árbol y árbol en un proceso incansable.

Sin embargo, fue aquella su muerte, fue aquel su tormento, pues los vencedores volvieron a la escena del crimen, al campo de flores. Aquellas flores silvestres cortaron y un nuevo emplazamiento formaron. De aquel bosque se nutrieron para ensalzar su nueva autonomía con el poder de la mano del hombre, de la corona. Así, reyes de todas las especies cuantas existen estaban seguros de que su supervivencia fue dada por la bienaventuranza de Dios, el Único. Se sintió traicionada entonces la floresta. Lágrimas de resina y lamentos humeantes fueron sus últimos suspiros. No era sino suya la sangre derramada.

La vida es sueño

2015-10-27T02:00:00.000+01:00

22 mayo de 1771

Que la vida del hombre no es más que un sueño, ya se lo pareció a más de uno. También a mí esta sensación me acompaña siempre. Cuando veo la limitación a la que han quedado reducidas las fuerzas creadoras e investigadoras del hombre, cuando veo que toda actividad corre en un pos de la satisfacción de las más elementales necesidades que a su vez sólo pretenden alargar nuestra pobre existencia y que todo consuelo la partir de ciertos presupuestos de la investigación no es más que una resignación soñadora, con la que en las paredes entre las cuales nos encontramos prisioneros pintamos figuras de colores y horizontes despejados... Todo esto, Wilhelm, me deja sin habla, Si miro en mi interior, encuentro todo un mundo. De nuevo más bien presentido y oscuramente apetecido que en representación y fuerza viva. Pero entonces todo se diluye ante mis sentidos y sigo, soñador, sonriendo por el mundo.

Que los niños no saben lo que quieren ni por qué, en eso están de acuerdo los más doctos maestros, tanto los de escuela como los preceptores. Pero que también los adultos van, como si fueran niños, dando tumbos por esta tierra, y al igual que éstos sin saber de dónde vienen ni adónde van, y de la misma forma actúan tan poco según auténticos propósitos, igualmente dirigidos por el sistema del palo y la zanahoria... Esto a nadie le gusta reconocerlo, y a mí me parece que se palpa con las manos. [...]

Las penas del joven Werther, Johann Wolfgang von Goethe

Una vez más que publico un fragmento sobre este libro y no será la última. En realidad no tengo nada que decir sobre esto. Simplemente admirable. En esto de querer escribirlo he descubierto ciertas cosas... Me he dado cuenta que otras editoriales cambian, en gran parte, las palabras y el orden y coherencia de las oraciones. Eso es algo casi lógico que lo hagan pero... ¿con tanta diferencia? ¿Qué diablos? Éste fragmento que he escrito es de la edición de mi libro. Para no escribirlo quería hacer un copypaste y busqué un pdf y al llegar al día en cuestión me encuentro un escrito que me pareció casi una aberración. Más simple diría yo, demasiado. ¿De verdad, traductores, traducís y adaptáis un libro del ROMANTICISMO a algo tan simple, tan objetivo como si Goethe fuese un ilustrado puro? Tres ediciones distintas y las tres escritas distintas, casi todas reconstruidas con una simplicidad que me enerva. A pesar de que la finalidad es la misma, no tiene esa magia como en el fragmento que he tipeado más arriba. Me pregunto hasta qué grado cambian todos los libros que uno lee y con cuánta fidelidad nos llegan a nuestro idioma. Miedo da. Ser traductor de libros es duro, y un trabajo paupérrimo según me han contado.

Quizá estoy EXAGERANDO demasiado. Sí...

La Inmortalidad

2015-10-11T16:40:00.001+02:00

La serendipia siempre te lleva a hacer cosas que en un principio no querías hacer, como bien me ocurrió a mí. Una monopregunta personal se convirtió en una polipregunta colectiva. Fue entonces cuando me di cuenta que podía sacarle provecho a todas esas preguntas y acto seguido empecé a moldear mi monopregunta para dar paso a una macropregunta; ¿cómo sería la inmortalidad para cada persona?

Empecé a entrevistar a cada persona y según sus respuestas empecé a formular otras preguntas acorde a su forma de ver la inmortalidad. Pero siempre empezaba con la misma pregunta:"¿qué es para ti la inmortalidad? Suponiendo que siempre aparentarás 25 años, ¿serías capaz de afrontar el pasar de las eras, los hombres, la muerte y el amor?"

A continuación os presento todas las respuestas del colectivo. ¿Cuál es la finalidad? Simplemente quiero intentar que lo que cada uno ha pensado pudo haberlo pensado también otra persona y conocer así el diverso abanico de voces internas que cada uno tiene para un mismo problema. Y que podamos entender asimismo al prójimo. Los nombres están bajo anonimato y sólo se tendrá en cuenta el sexo y la edad.

Antes de nada, gracias a todos por haber participado en este garabateo.

♂, 23

R: La verdad es que vivir para siempre, viendo cómo se te muere la gente que quieres, llegará un momento que entraras en depresión pero posteriormente llegarás a superarlo pero te darás cuenta que no puedes amar a nadie porque volverás a pasar por el mismo ciclo y por ello pasarás la vida solo.

P: ¿Cuál sería tu objetivo como inmortal en la historia?

R: Pues sería de espectador no me gustaría cambiar el curso de la historia, lo que tiene ocurrir ocurrirá. Iría por el mundo viendo lo que pasa, viendo construcciones, viendo paisajes…

P: ¿Cómo te relacionarías con los mortales?

R: Pues nunca diría que soy inmortal porque la gente se lo tomaría a mal y/o me llamaría loco y me tratarían como un paria, entonces lo mejor sería, ser uno más y pasar desapercibido.

P: ¿Cómo te desenvolverías en la sociedad? ¿Ayudarías al mundo con tus conocimientos o sólo los usarías para tu inmortalidad del alma?

R: Intentaría adaptarme a los cambios que van ocurriendo a la sociedad. Lo de los conocimientos pues tendría los mismos conocimientos, lo único que tendría más experiencia que el resto de la gente. El problema también puede ser que nunca podría pasar muchos años en el mismo lugar porque la gente se daría cuenta que no envejezco y se extrañaría. La verdad es que me ayudaría ayudar a la gente, como medio químico que soy, me gustaría ver cómo va avanzando la química a lo largo de la historia pero como si no empezó hasta hace relativamente poco.

P: ¿Cuál sería tu mayor pesadumbre como inmortal?

R: Enamorarme. Ver cómo mueren mis hijos y mi mujer.

♀, 20

R: Para mí la inmortalidad es la existencia indefinida de algo o alguien siempre que quede alguna persona para que esa existencia sea concebida.

Existencia en el sentido amplio de la palabra. Concibo todos los términos teniendo en cuenta la percepción humana, ya que el tiempo lo definimos nosotros...

No sé si me explico muy bien... No es mi fuerte, se me vienen muchas ideas a la mente.

Hasta cierto punto diría que sí sería capaz, seguramente pasaría por muchas fases. Al principio sería llevadero, hasta que me diera cuenta que todo el mundo avanza y yo estoy estancada en una edad, porque por mucho que para ti el tiempo fuera distinto para los demás. Ellos te concebirían de forma distinta que tú. Luego al principio sufriría ese choque supongo. Después llegaría una fase en la que decidiría intentar vivir normal, después las personas cercanas a mí irían envejeciendo y hasta la muerte, eso sería duro, muy duro seguramente. Porque al menos para mí, aunque aprecie mucho la soledad, las relaciones con ciertas personas son importantes. Además también estaría la inexplicable razón que quizá le tendría que dar a la gente que me conocía por la cual no cambio. Acabaría dándome cuenta, más pronto que tarde, que lo mejor es mantener relaciones esporádicas con la gente, de modo que sean relaciones que te aporten cosas, pero nunca a mostrar un apego, algunas veces sería más fácil que otras. Mi solución acabaría siendo tomar una actitud escéptica y mudable, sobre todo para no aburrirme, podría explorar muchas posibilidades y conocer muchas cosas, adquirir conocimiento y poder dejarlo en forma de algo. Y bueno después de soltar esto realmente sería una situación que me incomodaría demasiado, puedo pensarlo en frío y realmente si pasara me adaptaría como te he dicho más o menos, pero no es algo que desearía, aunque viviera con ello. Todo tendría muy poco valor y estaría completamente fuera del mundo, no me sentiría bien conmigo misma, puede que le encontrara una aplicación de mi inmortalidad... Con todo ese tiempo podría profundizar y la insistencia en algo valdría por infinito.

Y bueno intento explicar un poco más la primera respuesta... El caso es que para mí el pasado siempre existe en el presente, porque en cierto modo todo es cuestión de sistema de referencia, tú puedes ver el pasado de una estrella en el presente, por ejemplo, luego hasta cierto punto el pasado existe en el presente.

Realmente la palabra inmortal es que no muere, pero claro la muerte tiene varios sentidos también. En el sentido simple, llano y habitual si estás vivo no podrías ser inmortal, ya que una de las características que damos a lo vivo es la muerte.

No puedes definir algo en base a su antónimo tampoco, pero no creo que sepamos qué es la vida todavía...

Las cosas que existen para una persona no tienen por qué existir para otra, ya de otro lado existencia y vida no es mi mismo, me he desviado un poco en los mensajes anteriores.

P: Si tuvieras la oportunidad de compartir ese don con alguien más, suponiendo que está la incertidumbre que esa persona, después de un incontable tiempo, se pueda separar de ti ya que con la cantidad de tiempo juntos toméis caminos distintos, lo harías?

R: Seguramente la posibilidad de acabar separándonos es la más probable y realmente creo que antes o después acabaría ocurriendo. Realmente no sé si se haría más llevadero compartir el don para mí, ya no porque se acabaría separando de mí, sino porque no sé si realmente aligeraría algo el malestar. Es cierto que no ser la única persona del planeta a la que le ocurra eso podría hacer que pudiera encontrar en alguien cierto grado de comprensión, pero cada persona es distinta y quizá para esa persona la situación no es igual. Después también estaría la tesitura de a quién dárselo, no es algo que desearía para mí en frío, luego tampoco es algo que le deseara a alguien, quizá en caliente en el momento que viera a alguien que está muriendo y no quiero que lo haga le podría pasar el don, pero sería por un fin egoísta de no querer perder de ese modo a esa persona. Es que no podría saber a quién traspasarlo porque no sería tan simple como buscar con alguien que quiera estar en el momento de la elección, si nos limitamos al deseo en ese instante lo podría sentir por muchas personas, nunca sabría que iba a ser mejor para mí, luego quizá lo más lógico sería hacerlo por la otra persona

P: ¿Participarías activamente en la historia del mundo gracias a tus conocimientos y experiencias pasarías desapercibida en problemas más personales?

R: Tengo todo el tiempo del mundo, ¿no? Podría hacer ambas cosas. Primero comenzaría a nivel personal, pero pasado un tiempo tanto conocimiento y tantas experiencias en mí pesarían y aunque fuera a existir siempre y no morirían estas cosas sentiría que se están desaprovechando, podrían aportar muchas cosas al mundo participando en la historia. Pero podría ser sospechoso destacar demasiado durante mucho tiempo en un sitio concreto, ser escritora sería una de las mejores opciones que se me ocurren, aunque hacer estudios de importancia y avances para el resto del mundo también es atractivo y posible. Como bien he dicho al principio podría intentar meterme en varios campos.

P: Si tu inmortalidad se remontase a la época romana, ¿cómo habrías vivido la historia hasta el día de hoy?

R: Pues evidentemente hubiera pasado por muchos cambios drásticos en la historia, también depende mucho de en qué país estuviera. Yo soy mujer luego habría vivido muy limitada durante mucho tiempo. Se me da bastante bien adaptarme a lugares y cambios, luego en cierto modo intentando siempre estar informada del mundo no sería muy grande el desconcierto de paso de época a época. No puedo imaginar que ideas y pensamientos cultivaría hoy en día sinceramente...

♀, 18

R: El tema de ver al hombre "evolucionar" puede ser lo más interesante...
Pero no es una idea, al menos para mí, muy atractiva. Todo tiene un comienzo y un fin, y tiene que aplicarse a todo. Una persona que sea inmortal se acabaría aburriendo de su vida. Bueno, también depende de la persona, pero muchas veces se ha repetido esa frase... Desde un punto de vista profesional ver como evoluciona el mundo parecería interesante.

P: ¿Qué hay del amor?

R: En el momento que conozcas a alguien a la que realmente quieras no la vas a poder olvidar nunca… Realmente el amor en este tema es horrible, es sufrir gratuitamente.

P: ¿Después de vivirlo una vez, lo evitarías o seguirías amando?

R: Lo evitaría durante un tiempo

P: ¿Cuánto seria ese tiempo si eres inmortal?

R: La verdad, hasta que te sientas con ganas de amar a otra persona. Puede pasar mucho, poco, dependiendo. Si es que realmente ame a la otra persona tardaría bastante.

P: ¿Cuál sería tu propósito de ser inmortal?

R: Para mí lo único seria ver evolucionar el mundo.

P: ¿Participarías en la evolución a base de tus conocimientos a lo largo del tiempo o sólo serías un mero espectador?

R: participaría científicamente la ciencia es para mí lo que mueve el mundo: maquinas, redes, investigaciones... Colaborar en algo tan grande y amplio como eso debe de ser maravilloso, y ver cómo avanza también.

P: ¿Darías a conocer tu don al mundo, el ver que no envejeces? ¿Serías capaz, si tuvieras la habilidad, de darle el don a otra persona, lo harías bajo qué requisitos?

R: Jamás diría que soy inmortal. Pasaría que me haría famosa rápidamente y todo eso a mí no me gusta nada... Si esa habilidad al darla, a mí me la quitara. La daría después de mucho tiempo. Porque lo que podría pasar es que es persona le dé su don a otra y así en cadena... todo el mundo sería inmortal y eso sería bastante peligroso en varios sentidos: demográficamente sobre todo. Los otros ya te los imaginarías.

♂, 23

R: Yo siempre he oído que teniendo un hijo, plantando un árbol y escribiendo un libro eres inmortal. Yo creo q ahora las eras han cambiado. Y escribir un libro ha cambiado por crear un videojuego. O algo q haga renombre, pero si ni siquiera sabemos si esta realidad es real. ¿De qué sirve dejar recuerdos? A la mierda, ni dios es inmortal.

♀, 23

R: Pienso que no existe la inmortalidad, creo que todo hecho que se recuerde por unos años, acabará desapareciendo. Pienso que todo organismo celular acaba deteriorándose sea como sea. Creo que llegará un momento en el que todo será consumido hasta tal punto que no haya nada. No creo que nadie pueda ser eterno, sólo recordamos ciertos hechos o ciertas personas porque está escrito pero, si las próximas generaciones no pudieran conocer sobre ello, sus recuerdos no perdurarían. Sería como si no hubieran existido. Con eso, te respondo a lo demás, si no creo en la inmortalidad, no creo que fuera capaz de afrontarlo y si estuviera equivocada, me sería muy difícil vivir una vida nueva.

P: Si eres inmortal, ¿cómo afrontarías la vida pasado los 80 años, cuando todos tus seres queridos se hayan muerto? ¿Qué significaría un nuevo ciclo de vida para ti?

R: Hmm, como ya dije, me costaría vivir una vida nueva y saber que se ha quedado todo atrás. Pero bueno, me pongo en situación y haría todo lo que me fuera fácil conseguir y que en mi pasada vida no pude hacer, es decir, cosas que mi estado de salud me permitiera hacer, cosas que me ayudaran a seguir creciendo como persona, adquirir más conocimientos o simplemente distracción para poder afrontar el dolor de los recuerdos. Un nuevo ciclo de vida para mí sería empezar desde 0, sabiendo quién soy y todo lo que he dejado atrás pero creciendo como persona, no rendirme y poner un punto y coma.

P: Creciendo como persona, como bien has dicho, para coger conocimientos, ¿los emplearías para el bien de la sociedad o sólo para tu propio saber para no levantar sospechas de tu inmortalidad?

R: Hmm, viéndolo desde ese punto de vista en el que yo sería la única inmortal que quedara con vida creo que los emplearía para mi propio bien. En general soy una persona desconfiada y pienso que si las personas en las que había depositado confianza, ya no están a mi lado, no tendría por qué confiar a personas desconocidas algo tan importante, podría poner en peligro mi vida. No sabría de seguro las consecuencias que pudiera traerme el compartir mis conocimientos con los demás. Sería un tanto egoísta pero es lo que me mantendría segura y más si no fuera algo necesario, algo que necesitasen saber para una cura por ejemplo.

♀, 18

R: Yo personalmente sería capaz. Porque me alejo/acerco de las personas por rachas

Pero es mi caso. Además que eso de tener tiempo para hacerlo todo tiene que ser genial

P: ¿No sufrirías por amor?

R: Ya sufro no siendo inmortal.

P: ¿Serías capaz de amar sabiendo que se te morirán tus seres queridos?

R: Te repito lo mismo Se morirán, se cansarán de mí. Realmente es parecido.

P: ¿Qué harías si fueras inmortal, dentro de 50, 100 y 500 años?

R: Dentro de 50 años me dedicaría a adquirir todo el conocimiento que pueda. Dentro de 100 voy por todo el mundo usando mis conocimientos para ayudar a las personas. Y dentro de 500 repito el proceso porque las cosas habrán cambiado.

P: ¿Qué conocimientos crees que son necesarios compartir con el mundo como inmortal?

R: Hay países subdesarrollados. Cualquier conocimiento que les sirva es necesario.

♂, 20

R: La inmortalidad sería un castigo omnipotente para mí. No me gustaría nada vivir eternamente, acabaría perdiendo las ganas y el sentido de vivir. La muerte es lo que nos hace querer avanzar en la vida porque sabemos que sólo tenemos una y que pasa muy rápido. La muerte no deja de ser una motivación para vivir. Me gustaría vivir mucho, pero no eternamente.

P: Piensa por ejemplo que sabes que eres inmortal, en 1720, y al llegar a 1790 ya no quieres vivir más pero de repente ves cómo el mundo va a cambiar mucho, ¿querrías seguir viviendo?

R: Por supuesto, la humanidad avanza por generaciones. Muchas veces se dice lo de dejar paso a las nuevas generaciones porque van a aportar algo nuevo. Una persona vieja ha vivido otra época, es más conservador, menos progresista. Siendo inmortal acabaría haciendo que vivieses en un mundo demasiado diferente como para asimilarlo. Y ante eso, ¿qué puedes hacer? Nada. La experiencia y conocimiento acumulado puede que al final te sirva de poco.

P: ¿Crees que es una angustia intentar moldearse a la época en cuestión, no?

R: Tarde o temprano sí, lo sería. Has vivido otras épocas. Se puede ver claramente con los abuelos de ahora. No entienden cómo funciona el mundo, ha cambiado demasiado en muy poco tiempo. Su experiencia de vida de poco les sirve ya. La mayoría de abuelos que conozco que están en los +80 años sólo esperan que "Dios" se los lleve a la tumba. Seguro que su vejez afecta también a su forma de pensar. Quién sabe si una persona de 85 años con un cuerpo y mente de 25 podría adaptarse a la sociedad o no. ¿Es cosa de nuestro cambio biológico que nos hace estancarnos y acabar siendo seres que esperan la muerte? ¿O podría ser el pasar del tiempo? Puede que ambas. Pero tampoco se ha dado el caso. Puede que pueda ir adaptándose a los tiempos más que una persona normal. Pero si no acaba angustiándose a los 80 acabaría angustiado a los 500. El caso es que lo acabaría haciendo

P: En tu caso, ¿cuál crees que sería el punto de inflexión entre dejar de vivir y seguir viviendo?

R: Depende de la persona. Creo que habiendo cumplido todas tus metas. La eternidad da para cumplirla siempre, si no es con 20 lo será con 500.Y una persona sin metas está vacía. El valor o sentido que le damos a la vida es gracias a que tenemos cosas que hacer. El que pierde esa motivación se acaba pegando un tiro a lo Kurt Kobain. Puedes estancarte en una rutina de estabilidad, pero porque sabes que vas a morir tarde o temprano. Pero no puedes vivir en una rutina eterna

P: Suponiendo que las metas están hechas, a nuestra manera de ver las cosas, en un cierto período de tiempo de lo que sería una persona mortal, siendo inmortal puedes soñar con metas más grandes, que requieran más tiempo. ¿Sería capaz de satisfacer a esa persona inmortal y seguir viviendo?

R: Sí, pero es inmortal. O sea no importa si te pones como meta algo que te va a durar 1000 años como algo que te va a durar 50K. Para el inmortal el tiempo no existe. Siempre acabaría llegando a ese punto en su vida en el que nada lo llena. De ahí que me refiriese que me gustaría vivir una larga vida pero no una vida inmortal.

P: Entonces, suponiendo que como mortal has superado una meta a los 30 años, ¿crees que vale la pena seguir viviendo?

R: Eso depende de nuevo de la persona. Hay personas que una vez terminada una meta buscan otra o que simplemente ya tienen varias metas en la vida. O incluso que sus metas no les den para una sola vida. Pero luego están las personas que no tienen metas y viven como zombies en la rutina por esa programación ilógica que les invita a seguir viviendo y por último están los que se suicidan. Pero alguien que sabe que no va a morir, ¿cuánto tiempo podrá durar en una rutina infinita sin metas? El que vive como un zombie puede vivir por distintas razones, es decir, puede vivir de los logros de su vida. Si tiene esposa o hijos ya le dará un sentido a su vida, aunque sea una rutina hasta que se muera. Pero un ser inmortal que viera morir a todos los de su alrededor o ver su vida estancada. O le invadiría a la locura de no poder morir o a buscar nuevos sentidos para vivir. Pero sería repetirme, tarde o temprano eso terminará y volverá a caer en lo mismo.

P: ¿Entonces tendría que haber una forma de vivir como inmortal?

R: ¿Y qué otra opción le quedaría? O sea tiene que vivir obligatoriamente Vivir sin sentido, con sentido Que más daría Supongo que serían altibajos dependiendo de la época. Crisis personales y luego épocas felices. Tarde o temprano llegaría una u otro. Tarde o temprano para no aburrirse tendría que buscar otra meta. Pero no deja de ser una tortura esa vida.

P: Si naces para ser inmortal en el siglo 2 a.C, y sabiendo todo lo que pasaría hasta el día de hoy, ¿vivirías esa vida? ¿Actuarías para ayudar a la historia o simplemente te harías a un lado pasando desapercibido?

R: No viviría ninguna vida inmortal bajo ninguna condición. ¿Qué es 2200 años para la eternidad? Menos que un grano de arena en el desierto. Si tuviera un tope que es morir en 2015. Puede que lo hiciera. Y supongo que al principio actuaria desapercibido. Pero el aburrimiento me haría actuar. Y cambiar la historia.

♀, 24

R: Siempre he pensado que la inmortalidad estaría bien acompañado de alguien especial, así al menos no sería una vida eterna solitaria. Y en cuanto a hombres y el amor, procuraría que esa persona que me acompañase fuese también en ese sentido. Las épocas me darían igual, al fin y al cabo acabarías acostumbrándote a ir mimetizándote con el ambiente y pasar desapercibido.

P: Si esa persona tiene la misma cualidad que tú, ¿no sufrirías porque pueda existir la posibilidad de que os separéis tarde o temprano? ¿Y si esa persona que amas, no tuviera esa cualidad, como las muchas personas de las que podrías enamorarte a lo largo de los siglos?

R: Siempre está el hecho de que esa persona te abandone, obviamente, pero pienso de una manera muy romántica, creo. En plan de que supongo que esa persona se quedaría conmigo. No sé si me explico bien. Y en el caso de que la persona a la que amase no tuviese la cualidad de ser inmortal, siendo como soy sería duro. No sé si me quedaría hasta el fin de sus días o me iría. Ver morir a alguien a quien quieres nunca es agradable.

P: ¿Qué harías en tu estadía como inmortal?

R: Mmm, tal como están las cosas, en que sin dinero no haces nada, pasaría los primeros años reuniendo algo de dinero para que en los próximos pudiese hacer lo que me viniese en gana. A parte de ver todo el cine del mundo, leer y esas cosas que hago ya.

P: ¿Harías uso de tu conocimiento para ayudar al mundo? ¿Crees que un inmortal puede ayudar al mundo?

R: Posiblemente, aunque no sé si me lo tomaría tan en serio, viviría un tiempo a lo mío y si veo que me aburro ayudaría en lo que pudiese.

♀, 19

R: No. Lo único bonito de la vida es saber que se acaba y por ello querer vivir con intensidad. Si alguien vive eternamente pierde la ilusión. Acabaría siendo un eterno castigo. Y para mí la inmortalidad, ojalá solo exista para el alma (suponiendo que el alma exista) y no para el cuerpo inteligente.

P: ¿Qué sería necesario para tener ilusión? ¿Cuál sería la diferencia entre la ilusión de un mortal y un inmortal?

R: Lo necesario para tener ilusión es saber de verdad que cada momento cuenta. Cuando aprendes a que el tiempo que se va no regresa, suma tiempo vivido y resta tiempo por vivir acercándose al final.

La diferencia es que en una vida finita en algún momento te das cuenta de que todo se acaba y empiezas a aprovechar realmente con ilusión ya que es lo único que te queda, y en una vida infinita no tienes por qué querer vivir con intensidad ya que al fin y al cabo siempre tendrás tiempo de hacerlo, por lo cual la vida se volvería monótona aburrida y sin un objetivo fijo que alcanzar antes de que todo acabe, el ser humano está diseñado para un cierto tiempo, todo lo que venga después es una tortura porque ya no eres igual mentalmente.

Aparte tendrás que ver morir una y otra vez a todos tus seres queridos, lo que causará en ti profundos sentimientos de tristeza y una barrera que crearás ante todo lo bueno que venga por si acaso algún día vuelves a perderlo y te vuelve a doler.

Así que monotonía, resignación y tortura es lo que nos espera si algún día este mundo decide que nuestras vidas sean eternas.

P: Ya que eres inmortal, el sufrimiento por los seres queridos sería una pequeña parte del largo camino sobre el mundo y, en tu caso, ¿qué crees que debería hacer el hombre inmortal?

R: Buscar los debidos medios para suicidarse como fuese. Después, obviamente, de hacer todo aquello que al menos se hace en una vida mortal.

♂, 22

R: A ver, la inmortalidad, para mí, es vencer a la muerte, o bien esquivándola o bien logrando que mi memoria continúe presente una vez muera. Creo que podría intentar superar esas pérdidas, aunque al final no lo lograría.

P: Es decir, una vez que mueran tus seres queridos, lo que sería el rango de una vida humana de, pongamos, 80 años, ¿cometerías suicidio o tendrás una eternidad desdichada?

R: Pues en ese caso si hubiese soportado el paso de las edades, porque allí no era importante los sentimientos, el más importante preservar la vida. Eso creo yo, vaya

P: ¿Qué crees que hace falta para ser inmortal, aparte de tener ese don?

R: Tener una voluntad fuerte, o bien tener una obsesión por controlar el mundo, como si se creyese un dios.

♀, 19

R: La inmortalidad depende de cómo entiendas la vida. Evidentemente si tienes un modo mundano y simple de ver la vida dirás que es vivir eternamente. Si te gusta más el romanticismo dirás que ser inmortal es lo mismo que no ser olvidado. Para mí, ser inmortal no es nada más que una basura. Una simple mentira, un sueño que invento alguien que no quería morir. Para empezar, no existiría el tiempo si no fuese por nosotros. Y la inmortalidad es más una medida de tiempo que de vida en sí. Nadie podrá vivir eternamente, ni siquiera sabemos si estamos viviendo o no. Estamos tan asustados de morir que contamos los segundos y minutos que nos faltan para que eso ocurra. De una manera obsesiva en la que toda la sociedad se rige por el tiempo. Todo el mundo quiere ser inmortal en un principio. Nos henos condenado a nosotros mismos, creando tales cosas como el tiempo, que son las que realmente coartan nuestra libertad.

Estamos condicionados a comportarnos de determinada manera en determinadas edades, y consideramos como mayor logro el vivir el mayor tiempo posible. Pero, ¿de que serviría la inmortalidad? Si viviésemos con el único fin de nutrirnos de conocimiento y cultura, o de experimentar muchas cosas, es hasta comprensible querer ser inmortal y probarlo todo. Pero no solo no es ese el caso, si no, ¿qué pasaría cuando ya lo hayas hecho todo?

Y bueno, realmente dudo que alguien viva por eso. Somos animales sociales que tenemos el gregarismo inscrito a fuego en nosotros. Nadie querría vivir, o ser recordado eternamente, si nadie que le importe está ahí para recordarle. ¿Podemos pensar que Napoleón sigue vivo porque todos sabemos quién es, pero realmente es lo que se busca con esa inmortalidad? Dudo que a Napoleón le importe una soberana mierda que le conozcamos. Pero si por un segundo asumiésemos que las personas que sin leyenda tienen como una especie de cabina de espectador en el más allá, y son capaces de ver lo que ocurre aquí, dudo mucho que les importe una mierda lo que hacemos nosotros, millones de desconocidos que parecemos extraterrestres para ellos, lo que le hubiese importado seria haber visto a su mujer o lo que fuese.

Creo que la inmortalidad es bullshit, que el tiempo ni siquiera existe. Es solo una forma de consolarnos ante la muerte en plan "sí, he muerto, pero al menos he durado 80 años". La inmortalidad solo es otra mentira asociada al tiempo. Todo lo que realmente nos une a esta vida son nuestros seres queridos, ya ni siquiera la autorrealización. Somos frágiles, muy frágiles. Y si existiese alguien con una vida eterna pasaría todo el tiempo que se le ha otorgado en intentar matarse.

¿Qué sentido tiene vivir si llegas a tu casa y no está tu perro, tu mujer, tus hijos, tus padres, tu novia, tus amigos, quien sea para recibirte? Para que quieres una vida eterna si no tienes con quien compartirla. Si, puedes conocer a más gente pero, ninguno seria tu hermano, ninguno seria tu madre, y ninguno seria el amor de tu vida.

En definitiva, me parece una gilipollez imposible, no hay manera de ser inmortal, solo somos seres insignificantes que han nacido con la capacidad de preguntarse y desvivirse por saber cuál es el fin de su existencia. Sin tener en cuenta lo más obvio, que es que nunca lo sabremos, y que probablemente no haya significado alguno más que el de transmitir nuestro ADN, como lo hace el resto de las especies

Ser humano en verdad es triste. Por esa capacidad de cuestionar nos las cosas nos hemos visto llevados a calcular cuánto viviremos, como viviremos, a buscar las respuestas a por que vivimos. Como una rata con la que experimentas sabiendo que no hay salida alguna

La vida humana realmente es un chiste de mal gusto. Fin.

P: Si fueses inmortal, ¿cuál sería tu papel en la historia, y sobre todo en tu propio papel existencial, es decir, tu inmortalidad del alma?

R: Ya te lo he dicho, si fuese inmortal solo querría morir cuando ya eres mayor. Unos 50 años o así. Ya empiezas a calar a las personas por como son. Anticiparía acontecimientos globales con mucha facilidad y conoces el innegable destino de la verdadera inmutabilidad del mundo. ¿Realmente cambian las cosas durante el tiempo o se repiten? Creo que si fueses inmortal el tiempo necesario, lo acaba rías descubriendo y la conocer la verdad seria la muerte del alma.

Evidentemente en caso de no poder morir. En plan que mi inmortalidad consiste en que por mucho que intente morir no puedo hacerlo, mataría el tiempo culturizándome. Aprendería a pintar obras de arte, tocaría música, leería hasta saciarme, aprendería idiomas y viajaría por todo el mundo...

Pero no querría vivir eternamente ni mucho menos, como ya he dicho somos frágiles, yo la que más, y no creo que soportase mucho tiempo sabiendo que todas las personas a las que quiero no están. Sí que existe la autorrealización y demás cosas, pero eso es un don que muy pocos tienen, y yo no soy una de ellos. Mi vida es por y para los que quiero. Ni siquiera me pertenece, os pertenece a vosotros, que dais sentido a mi existencia. Yo no soy más que un cuerpo con una fecha de caducidad. Y un corazón que solo es feliz cuando tiene alguien a quien hacer feliz o con quien compartir todo esto, mis ideas, mis problemas, mis alegrías...

No entiendo quien querría ser inmortal. Respondiendo a tu pregunta de una manera sencilla, intentaría estar viva el menor tiempo posible. Dentro de mí siempre ha habido una parte que ha querido viajar en el tiempo y saber todo. Y siendo inmortal haría algo parecido. Pero eso es lo que me gustaría ser. Ser valiente como para estar viva siendo un observador neutro y conocer todo. Pero es imposible, de una manera objetiva, puedo asegurarte que no soy más que huesos sin la compañía de los que me importan

Claro que me gusta estar sola, pero ya me entiendes, estar sola por voluntad, no porque no me quede otra porque no tengo a nadie.

♂, 19

R: La inmortalidad no existe No creo que fuera capaz de ser inmortal, aunque fuera aparentando 25 años, no creo que pasara mucho tiempo hasta que me cansase de vivir en este mundo de mierda e intentase acabar con mi "inmortalidad" para salir de aquí. Lo único interesante que podría ver en ello sería poder estar presente en acontecimientos importantes, pero una vida cotidiana se haría tan cargada e insoportable que, como he dicho, no creo que la aguantase ni la quisiera.

P: El tiempo ya es un problema en un mortal y un inmortal. ¿Qué otros problemas tendrían aparte del problema del paso del tiempo?

R: El inaguantable peso de una rutina que no acabará nunca

P: ¿Por qué? ¿Crees que puedes cambiar esa rutina y evitar que te consuma?

R: Supongo que podrías lanzarte a la aventura nómada pero en estos tiempos no creo que sea viable

P: ¿Te habría gustado ser inmortal desde la remota época romana hasta el día de hoy? ¿Y de hoy en adelante?

R: Ni de coña, pocas cosas buenas pasaron en ese periodo Ni creo que vayan a pasar muchas de aquí en adelante, no me gustaría ninguna de las 2.

P: Y para acabar, ¿cuál sería tu finalidad como inmortal? ¿Cómo cambiaría tu inmortalidad del alma?

R: Pues si no pudiera suicidarme, vagar en pena supongo.

♀, 19

R: La inmortalidad el no morir nunca de manera natural, de manera que puedas ser asesinado y morir. En parte si sería curioso el ir conociendo diferentes eras, pero no creo que lo soportase ya que lo que tú dices, conocería a mucha gente y la vería morir y no creo que lo soportase.

P: ¿Seguirías viviendo a pesar de la nostalgia por la muerte de la gente?

R: Supongo que una de dos: o llegaría un punto que me suicidaría porque no lo soportaría, o iría acostumbrándome y ya no me dolería tanto y seguiría viviendo. No sé qué haría la verdad de esas dos opciones. Es que es difícil decidir, ya que el ver cómo evoluciona la sociedad y todo es muy intrigante.

P: ¿Qué ves necesario para poder vivir como inmortal y no caer en la locura?

R: Supongo que o una personalidad demasiado fuerte o algo que elimine o haga que sea más fácil llevar vida normal (como medicamentos, lavados de memoria etc.).

P: ¿Cómo sería tu vida inmortal, cómo te desenvolverías a lo largo de la historia tanto personal como social?

R: Muy dura pero a la vez enriquecedora porque aprendería muchas cosas de la vida, como culturas, personas, lugares, historias, etc. Supongo que me desenvolvería bien, aunque con sus altibajos como todo. Habría épocas más fáciles y más difíciles tanto personal como socialmente. No creo que me costase mucho amoldarme a ciertos cambios ya que me gusta aprender nuevas cosas.

P: ¿Cuál sería tu mayor problema y crisis existencial como inmortal?

R: El saber que soy diferente al resto y que solo por como soy puedo disfrutar o sufrir cosas que el resto no. También el ver las cosas malas e injustas que pasasen a mi alrededor y viese que muchas no se solucionan nunca.

P: ¿Te habría gustado ser inmortal por ejemplo, en la época romana hasta el día de hoy, o te gustaría serlo ahora y conocer lo que deparará el futuro?

R: Yo creo que entre esas opciones escogería la de serlo ahora, ya que he visto parte de la evolución actual y me gustaría saber cómo va cambiando; ya que de la otra opción se conocen cosas y sabría ya cómo habría terminado.

♂, 20

R: Supongo que la inmortalidad sería una carga muy muy pesada. Jamás me ha llamado la idea, lo veo como una tortura. Ver cómo pasan los años y todo lo que quieres va cayendo delante de ti y no puedes hacer nada... Sería horrible. Sobre todo ver como mueren tus seres queridos. Al final acabarías quedándote solo en el mundo, aunque siga habiendo gente. Poco a poco acabarías consumiéndote, sería como estar muerto en vida. No valdría la pena sentir amor por nada porque al final desaparecería.

P: ¿Qué crees que es necesario en un inmortal para poder soportar el paso del tiempo, seguir teniendo ilusión y no consumirse, como bien dices?

R: He hablado de mi caso. En algo más general, creo que se necesita muchísima fuerza de voluntad y aprovechar cada oportunidad que tengas para poder ser feliz, aunque sepas que al final todo quedará hecho cenizas. Sería como un ciclo sin fin, en el que te hundes y acabas encontrando una pequeña mota de luz que al final desaparecerá. Aunque supongo que todo depende de cómo seas, aunque al final creo que para cualquier persona sería una tortura.

♀, 16

R: Pues supongo que una carga, sería muy pesado pensar que nunca vas a morir y ves a la gente de alrededor que sí lo hace, aunque por otra parte podrías ver los cambios en las sociedades y aprender muchas cosas etc. Pero es un proceso muy lento y yo personalmente me cansaría. Así que depende de cómo lo mires puede ser una carga o una ventaja, no sé.

P: ¿Qué intentarías aprender, cuáles serían tus metas?

R: Pues no sé… Es tan complejo y no tengo ni idea. Es que mi meta ahora mismo es mejorar en artes y tener mucha cultura. Cuanto más mejor pero siendo inmortal no sé si cambiaría.

P: ¿Crees que siendo inmortal podrías ayudar al mundo? ¿O te harías un lado para pasar desapercibida?

R: Me haría a un lado imagínate que dicen ohh es inmortal e intentan venir a matarme.

♀, 22

R: No sería capaz yo creo. Ser inmortal es ver cómo pasa la vida de tus seres queridos mientras la tuya se queda "congelada” y eso tiene que ser muy frustrante. Es que es una espiral acabarías volviéndote loco de ver tantas generaciones pasar

P: ¿Serías capaz de acostumbrarte a ello?

R: No. ¡¿Cómo me voy a acostumbrar a algo así?!

P: ¿Cuál sería tu finalidad como inmortal?

R: Supongo que ayudar a los que me importan de diferentes modos. Piénsalo. Siendo inmortal podrías tener un conocimiento brutal de todo lo que te propusieras a lo largo del tiempo. Serias alguien muy útil.

♀, 21

R: Mmm... Sí y no. Me refiero a que al principio lo pasaría mal por dejar ir muchas cosas atrás pero podría hacer mil cosas sin tener mucha prisa. El problema es que si no hay prisa no hay mucha emoción por hacer las cosas porque sé que nunca voy a morir y me quedo tan tranquila. La inmortalidad me da el poder de conocer toda la historia del mundo pero no mi historia porque no se puede saberla siendo la eternidad infinita.

Si tengo que aparentar siempre 25, no está nada mal pero en realidad la edad no importa mucho ya que podría hacer todo lo que quisiera: hacer tantas carreras universitarias, tener tantos animales aunque duela verlos crecer para luego verlos morir, viajar por el mundo, incluso, se podría viajar a otro planeta si se pudiera, leer muchos libros, aprender los idiomas... La inmortalidad suena bonita pero si me llegara a enamorar de alguien mortal de verdad, no tendría mucho sentido la inmortalidad porque querría compartir con esa persona... hasta el día que no esté, quizás llegara a pensar que no podría afrontar nada.

Si todo el mundo dejáramos de ser mortales, el mundo se va a la mierda, podría desatarse una guerra mundial... Bueno, bueno, esta pregunta me hizo pensar mucho.

♂, 20

R: Lo mejor de la vida es el consuelo del descanso "eterno".

El anhelo de Werther

2015-10-10T17:52:00.001+02:00

21 de junio de 1771

[...] ¡Si hubieras sabido, cuando elegí Wahlheim como meta de mis paseos, que estaba tan cerca del cielo! Cuántas veces en el transcurso de mis amplias caminatas vi el pabellón de casa que ahora encierra todos mis deseos, tan pronto desde las montañas como desde la llanura, sobre el río.

Querido Wilhelm, he meditado mucho acerca del ansia que tiene el ser humano de explayarse, de hacer nuevos desabrimientos, de andar vagando de aquí para allá, para luego, sobreponiéndose a ese impulso interno, de nuevo consagrarse voluntariamente a la limitación, volviendo al curso de la costumbre, sin preocuparse por lo que ocurre de derecha a izquierda.

Resulta asombroso cómo en cuanto llegué aquí y desde la colina miré el hermoso valle me atrajo todo lo que me rodeaba. ¡Allí el bosquecillo! Ah, si pudieras confundirte entre tus sombras. ¡Allí la cumbre de las montañas! Ah, si desde allí pudieras contemplar toda la amplia comarca. Las colinas encadenadas entre sí y los íntimos valles. ¡Oh, si pudiera perderme en ellos...! Corrí hacia allí y volví sin haber encontrado lo que esperaba. Me ocurre con lo lejano como con el futuro. Un gran todo en penumbra descansa ante nuestra alma, nuestras emociones desaparecen allá dentro, como nuestra vista, y ansiamos, ah, entregar todo nuestro ser, dejarnos de colmar con todo el placer de un único grande y magnífico sentimiento. Y, ay, cuando corremos hacia allí, cuando el allá se torna aquí, todo es como siempre, seguimos en nuestra miseria, en nuestra estrechez, y nuestra alma languidece, suspirando por un bálsamo que se nos escapó. [...]

Las penas del joven Werther, Johann Wolfgan von Goethe.

Quería dejar constancia que este es uno de los pasajes que más me gustan de las cartas de Werther a su amigo Wilhelm. Me siento muy identificado con lo que su espíritu manifiesta a pesar de los siglos que nos separan. El romanticismo alemán en flor de piel. No he leído mucho, por no decir nada, de Goethe y craso error es el que cometo. Soy consciente de que cuanto más lea, más me va a encantar, más tiempo permaneceré atrás en el tiempo. Sin embargo, intento leer todo cuanto puedo de un abanico de los más diversos temas que puede crear el hombre, desde la divulgación científica a la narrativa con toda sus variantes, pasando por la poesía y sus bellas desgracias. Además, de mi propio afán por la escritura y mi deslealtad a la misma, he perdido destrezas de escritura, pero como defensa, puedo decir que, a pesar de no escribir nada, tengo las ideas más claras de qué y cómo quiero escribir. De hecho son grandes mis ganas de escribir hoy en día y contar cosas por el mero hecho de entretejer palabras y crear un buen telar, me veo ya capaz de escribir. Escribir por ejemplo lo que acabo de escribir. ¿Cuenta eso?

Experimento 7

2015-10-06T09:36:00.000+02:00

Los blancos y dendríticos pasillos tubulares, relucientemente iluminados parecían no tener fin. No había signo alguno de que pudiera existir una puerta, una ventana o algo por el estilo. No parecía existir un rincón de confinamiento ni mucho menos escapatoria. El suelo albino, el techo níveo, y las paredes aun pálidas era todo lo que uno podía contemplar. La totalidad era una mezcla de desasosiego. Era inverosímil ver algo más y apenas mi tan querida sombra se mostraba. Cálido y calmado, insonoro e inoloro era la definición del ambiente. En una blanca soledad, consternado, mi razonamiento empezaba a fallarme mientras caminaba apaciguadamente al ritmo de los latidos de mi corazón, mientras que mi mirada, fijamente en el fondo del pasillo, la notaba sinuosa, pues ya no sabía dónde mirar. Allí sentido de la orientación es completamente nulo; horrible, aterrador y horripilante es la sensación de permanecer confinado a solas entre tanto fulgor y tanta ausencia. Mientras mis pies estuvieran sobre una superficie, podía denominarla suelo; quizá estuviera caminando helicoidalmente, no lo sé. Pero caminaba. Estaba caminado.

Corrán tuathail

2015-06-04T04:02:00.000+02:00

Tras un arduo día de camino, un grupo de viajeros se dispuso a acampar cerca de un riachuelo congelado por el cual seguía corriendo el agua bajo el resbaladizo hielo. Era febrero. Aún había nieve. Habían pasado Cill Chainnigh hace ya varios días y el alimento empezaba a escasear urgentemente. El día anterior uno de los viajeros que llevaba una carreta cargada de provisiones tuvo la mala suerte de rompérsele el hielo bajo los pies por el cual transitaba. Tanto la carreta como el que la llevaba, se hundieron en las gélidas aguas. No obstante no significó su muerte; los demás compañeros se dispusieron a rescatarlo del sendero del más allá. Ninguna vida debe perderse en vano. Posteriormente no tuvieron más remedio que seguir con lo que llevaban en su equipaje. A pesar del hambre que albergaban en su vientre y de la minuciosidad que tenían para compartir la mísera comida que llevaban, esperaban llegar pronto al siguiente poblado. Sin embargo, aquella noche no tuvieron problema para acampar; lo hicieron antes de que el sol se escondiera tras las esponjosas y oscuras nubes que a su vez se ocultaban detrás de los ramosos, casi deshojados árboles. Encendieron una pequeña hoguera para asar una liebre que cazaron por el camino y una vez los tres hubieron saciado el apetito, se acomodaron en el blando suelo y cubiertos de gruesas mantas, intentaron dormir.

Nochtadh, uno de los viajeros se desveló a media noche debido a unos leves ruidos que había cerca. A reojo, escudriñó cerca de la hoguera donde las cenizas aun bullendo estaban y vio la silueta de un animal mordisqueando algo. Luego, éste se movió detrás de la hoguera con la intención de estar buscando algo. Al hacerlo, Nochtadh pudo ver que se trataba de un zorro rojo. El zorro se puso a masticar las sobras que habían dejado de la liebre. Entonces Nochtadh intentó incorporarse suavemente para ver mejor al zorro y éste se giró asustado, escondiendo el rabo entre las patas y ambos se miraron a los ojos. Los dorados ojos del zorro podían verse casi perfectamente con los vanos fulgores de las cenizas de la hoguera y Nochtadh se sintió conmovido por ellos. Luego de un breve instante, el zorro cogió parte del cadáver descuartizado de la liebre con la boca y se alejó de allí, perdiéndose entre la niebla nocturna. Los otros dos viajeros seguían durmiendo plácidamente, dentro de dichos sacos de pieles. Nochtadh se quedó esa noche mirando vagamente el cielo cubierto de nubes y pensando en aquel zorro.

Durante varios días el grupo se fue alojando en varios conventos en ruinas y abandonados a su suerte que aparecían por el camino y, cazando algunos animales salvajes como ciervos y liebres para alimentarse, finalmente llegaron a un pequeño poblado, algo más que un caserío. Allí se instalaron durante tres días donde repusieron fuerzas esperando a que hiciera mejor tiempo, y se hicieron con una nueva carreta algo vieja donde depositaron lo que les quedaba de su cargamento. La tercera noche, antes de partir a la mañana siguiente, Nochtadh se desveló, como era común en él, y salió fuera de la posada a mirar por derredor. Se puso a explorar un poco por la periferia para ver el campo donde llegó a un pequeño puente de piedras gruesas donde se quedó a observar el río y las estrellas. Mientras pasaba el rato tranquilamente, sumido en sus pensamientos, sintió la presencia de alguien detrás de él y al girarse rápidamente, para su sorpresa, vio un zorro caminando encima del pretil del puente. Otra vez. ¿Era el mismo zorro? El zorro lo inspeccionaba con su profunda mirada apabullante a la vez que sus silenciosos pasos y su flamante cola se movían sin cesar sobre el pequeño muro a la par que Nochtadh, con las manos sujetas en el pretil que le llegaba hasta la altura del ombligo, iba girando la cabeza en dirección al movimiento del zorro. La cola del zorro se agitaba, daba movimientos burlescos, suavemente y de repente se detenía. Volvía a empezar. El rojo de su pelaje era distinguible con la luz de la noche; de las estrellas y de la Luna, que por momentos se ocultaba entre las nubes para volver a iluminar la escena. Los zafiros ojos de Nochtadh se mezclaban con los áureos ojos del vulpes. Creaban un lazo en aquel precioso instante. Creaban un verde en el ambiente. Creaban la primavera. ¿Qué significaba todo esto? El misterioso zorro dio un pequeño gemido y saltó al suelo sin apenas hacer ruido, luego giró su cabeza hacia Nochtadh para volver a dar otro gemido y se fue, una vez más, perdiéndose entre la oscuridad.

Ya habían llegado a la región de Ciarraighe tras varias semanas. Habían cruzado ya el reino para volver a su tierra natal. Por fin estaban en su ciudad, Cill Airne. El comercio con el este no había tenido mucho éxito. Aun así, los habitantes del este hablaban de un peligro que acechaba en el norte y venía del mar. Pensaban que los vecinos de ultramar se estaban saliendo con la suya nuevamente. Pasaron entonces las semanas. El frío empezaba a desvanecerse, las hojas de los árboles empezaban nuevamente a brotar y los animales salvajes comenzaban a llegar para agruparse a las orillas de los lagos de Cill Airne donde crecía una exuberante flora. Ya había pasado febrero, marzo y estaban a finales de abril. Los ciudadanos, al igual que en todos los condados, esperaban celebrar el beltane el primero de mayo dando inicio al verano en el cual rezaban por un próspero pastoreo. Sin embargo, Nochtadh no estaba tranquilo. Su mente seguía pensando en aquel zorro que se le había aparecido dos veces y que no había vuelto a ver. Por lo tanto su corazón no estaba en paz, sentía que algo malo iba a suceder. Algunas noches se desvelaba y salía a dar una vuelta por el campo pero desgraciadamente, pasaban los días y no volvía a ver el zorro. Pero sentía, de alguna manera, que iba a volver a verlo.

Para la víspera del 1 de mayo, el pueblo se movilizó hacia la montaña para celebrar el beltane. Numerosos carros se desplazaban a los pies de la montaña mientras los niños y algunos campesinos animaban la caminata con música, cantos y bailes. Una vez a los pies de la montaña, empezaron a juntar troncos y ramas de árboles que cogieron durante el camino, los agruparon de manera que formaba una figura geométrica. A la noche, el montón de ramas se convirtió una gran pira por cuyo alrededor la gente celebraba el porvenir. Sin embargo, Nochtadh no estaba con ánimos e incluso ese día tan importante para el pueblo, otras cosas le cubría sus pensamientos. La festividad le siguió la noche en la que Nochtadh decidió alejarse de tales humos y ruido desalentador. Se acercó a uno de los lagos que hay a los pies de la montaña y allí se quedó mirando la inmensidad de la vía láctea en el reflejo de las oscuras aguas del lago que se le extendían mayestáticamente delante de él. Se tumbó boca arriba a la orilla del espejo, cerca de la hierba, y miraba las constelaciones e intentaba recordar cómo se llamaban algunas. Además, podía notar cómo se movían los astros, las estrellas fugaces, las nubes; el cielo. Se sentía verdaderamente regocijado ante tanta belleza, con el sonido del aire golpeando las verdes hierbas estivales y a lo lejos las blancas olas rompiendo las rocas de las orillas del lago. De pronto se adormeció profundamente.

A la mañana siguiente, cuando el sol estaba a punto de salir, sintió que alguien le lamía la cara y de sobresalto se despertó viendo ante sí un zorro. El mismo zorro que tanto esperaba volver a ver. Con un vivo aleteo de su cola, el rojizo zorro soltó un gemido y sacó la lengua a Nochtadh y se puso a dar saltos y correr a su alrededor. Cuando Nochtadh se incorporó, el zorro se puso a dar unos leves brincos y girándose como diciéndole que lo siguiera, cosa que Nochtadh así lo interpretó y lo hizo. El animado zorro empezó a conducirlo por la montaña y Nochtadh lo siguió sin pensárselo hasta, que luego de mucho esfuerzo, llegaron a la cima. Subieron hasta Corrán tuathail, el punto más alto de la de todo el territorio. Arriba quedaban aún restos de nieve, el sol ya casi se había puesto y el viento era de respetar pero tanto a Nochtadh como al zorro no parecía importarles. Nochtadh se sentía feliz, al lado de un flamante zorro en un sitio tan alto que sentía que podía llegar a tocar las nubes con solo alzar un brazo. Nochtadh podía divisar el humo de las piras del beltane desde varios puntos por el horizonte a la redonda. En cierto momento decidió mirar al este para divisar su ciudad, se dio cuenta de que también prendía un extraño humo de ella y se sintió realmente preocupado por ello. ¿Qué diablos estaba pasando? Quiso bajar la montaña para avisar a los demás que la ciudad estaba en llamas pero no lo hizo; el zorro se lo impidió con sus gemidos. Nochtadh inclinó y miró a los ojos del zorro e intentó comprender qué estaba intentando decirle. Al mirar nuevamente al valle donde sus compatriotas estaban, vio cómo una horda de guerreros se abalanzaba contra ellos y los asesinaban fríamente. Gente gritando, pidiendo ayuda, corriendo de un lado para otro, en vano, sin escapatoria. Los guerreros los habían pillado desprevenidos. Nochtadh no se lo podía creer. Mirando otra vez hacia al lago vio una numerosa flota de barcos encallados en la costa. Habían entrado desde el mar bordeando el río arriba. Los rumores de salvajes que venían del mar eran ciertos, y ahora estaban sembrando el terror por el oeste. La era de las invasiones vikingas en Irlanda no había hecho más que empezar.

El Arte

2015-04-07T00:43:00.001+02:00

Estas son mis opiniones, mis conclusiones que he sacado sobre lo que es el arte. A pesar de todo, es imposible dar con una idea universalmente correcta. Si la filosofía es la frontera entre la ciencia y la religión, ¿dónde está el arte? ¿Es el arte filosofía?

Sin más, este es en cierto modo un borrador sobre mis ideas, las cuales puedo indagar aún más pero el hecho de indagar es incluso más difícil por las excepciones que existen. Arte al fin y al cabo.

El ser humano puede crear arte por naturaleza y todos aquellos que se atrevan a seguir el camino de la creación de arte pueden denominarse artistas, bajo la condición de no dejar nunca de crecer como artista mediante el aprendizaje y la perfección de su trabajo y, sobre todo, conmover y complacer a todo aquel que capte mediante sus sentidos la obra creada por el artista. El artista ha de buscar la mayor perfección posible en su labor, lejos del alcance de todo aquel que no sea artista. Sin embargo la perfección viene dada por la competencia entre artistas de un mismo campo que son aquellos que van haciendo el camino de la destreza y la perfección del arte. El camino del arte no es un solo camino sino que se bifurca en numerosas ramas artísticas que el hombre ha sido capaz de llevar a cabo a lo largo de la historia.

El arte es una condición del ser humano, por lo que podríamos llamar al ser humano Homo artistico en lugar de Homo sapiens porque la destreza hace al sabio. Todos somos artistas y a la vez no lo somos; el arte existe porque hay personas que no se dedican a crear arte. De lo contrario si todos fuésemos artistas, sería algo común entre los hombres y nadie se extrañaría de los logros ajenos. Por lo tanto se puede decir que el arte existe gracias a los que no hacen arte.

El arte viene de la utilidad, de la supervivencia del hombre en sus primeros pasos por la historia y, de la mano del arte útil, apareció también el arte lúdico que acompaña al arte útil para darle un mayor significado, un significado humano, sea religioso o no, con el fin de ponerle sentimientos. El arte útil es aquel que no consideramos arte por el mero hecho de convivir con esas habilidades que sin ellas, el ser humano se juega la supervivencia. El arte útil está en constante progreso de innovación para una mejor calidad de vida. El arte útil no conmueve al ser humano. Por otro lado, el arte lúdico, también arte puro, es aquel que actualmente se podría llamar vagamente arte porque es aquel que más mérito se lleva porque, en cierto modo, es inútil y sólo sirve para complacer al que disfruta de él. Por lo tanto el arte puro es la esencia humana. Este arte puro es el que tiene competencia por la perfección, vanguardia e innovación, para alcanzar el máximo grado de transigencia por quienes lo disfrutan. La acepción de la calidad de la obra pura viene dada por aquellos que la captan según qué sentidos, se conmueven o apaciguan y son ellos quienes juzgan la naturaleza y capacidad de destrezas que llevó a cabo el artista para la realización de la obra. El propio artista es quien se pone los límites de perfección y es quien conoce sus habilidades y, lo más importante, es el primero que se contenta o entristece de su trabajo porque ha decidido dedicarse al arte.

Tinta blanca por las noches

2015-02-18T02:33:00.003+01:00

Hace unos días estaba en clase. intentando aguantar el sueño que llevaba encima. Un sueño de esos que ni un balazo te haría despertar. Y bueno, no sé como, pero en vez de dormir me puse a escribir algo en mi libreta ya que la tenía delante y la estaba hojeando. Le eché ganas y me puse a hacer dos poemas en la clase entera. Son estos

Tinta blanca, hoja negra,
negra seda, blanca alma,
abismo eterno en corto tiempo.
Perlas verdes, prados grises,
grises nubes, verdes lágrimas;
estanque de vastos recuerdos sombríos.

Se acabó la tinta, se perdieron las hojas
en la oscuridad de tus cabellos,
en la blancura de tu faz
se tornaron en lunares que miman tu cuerpo.
Se escondieron tus pupilas,
tras grises sábanas,
tras verdes afluentes
convertidos en jardines que riegas cada noche.

Y esta es la otra que hice después, ya un poco más inspirado:

Por las noches cuento mis días,
por el día cuento mis penas
que tuve todas mis noches.

Las calles solitarias son tan mías,
las estrellas dibujan mis venas
y el brillo lunar lo llevo en mi broche.

Muchas saetas fueron tan frías,
se escondían tras las almenas
y escaparon con su caballo tirando del coche.

Y tú, que mi leve vida absorbías
y que a día de hoy aún envenenas...
El amor que te dí fue un derroche.

Realmente me sorprende un poco que haya escrito un poema libre así, sin florituras y directo. Normalmente mis poemas suelen ser más barrocos y románticos como decía mi profesora de Literatura en bachillerato. No le falta razón, ese es mi estilo. El culteranismo me encanta y aun más cuando logro meterle conceptismo.

A seguir fantaseando en fastuosas épocas lóbregas de antaño que hondo me calan.

Experimento 6: el primer refugio

2014-11-30T23:21:00.004+01:00

Al final de la calle estaba el edificio gris, igual que el cielo del cual apenas salía un mísero rayo de sol, estaba en casi en ruinas. El edificio lograba mantenerse en pie, con extraordinario esfuerzo, a lo largo de todos estos años gracias a las leyes de la física. Las montañas de escombros, polvo y cenizas inundaban la calle y, además de tener bastantes grietas y surcos profundos, llegaban hacia los edificios tapando las dos primeras plantas, tapando puertas y ventanas. El resto de ventanas, descorazonadas de cristal que algún tiempo hizo de intemperie contra el "peligroso" mundo exterior, estaban selladas con tablones de madera, escombros o con rejas.

Conocía una entrada al edificio por un callejón trasero, angosto y oscuro, con restos de ladrillos grises desprendidos del edificio y tirados por el suelo, dificultando así el camino a todo aquel que intentase recorrerlo. A pesar de ser un callejón, el ambiente se volvía más negro, más hostil, más tétrico. Los edificios deshojados de alrededor parecían ceñirse sobre uno como grandes gigantes emergidos furiosamente de la tierra tras un terremoto de magnitudes catastróficas. El aire también se volvía más denso a medida que uno se adentraba y daba la sensación de estar atravesando un pantano séptico el cual podría haberse tratado perfectamente de la laguna Estigia. Eso sí, sin Caronte. Solo podías esperar a no ser devorado por sorpresa bajo extrañas circunstancias.

El viento resonaba al pasar entre las podridas tablas de madera de algunas ventanas. Un golpe o una patada sin mucho esfuerzo era lo suficiente para destrozar la vieja madera y despejar el camino para entra. Sin embargo, no era buena idea dañar la poca seguridad que quedaba, aunque sólo engañe la vista. Mantener el secreto de lo que había dentro de aquel edificio había que mantenerse lo más seguro posible. Luego de un buen tramo recorriendo por el callejón, dejando atrás obstáculos que antes no existieron, llegué al siguiente tramo. Al arribar al umbral, tras escalar montones de chatarra con cuidado, una ventana que parecía estar sellada por dentro con algo metálico y oxidado, indicaba que todo estaba en orden. Empujé con esmero la obstrucción hacia dentro y entré en el edificio tras asegurarme que nadie me había seguido.

Ya dentro, volví a sellar la ventana. Se trataba de un frigorífico viejo. A la par que iba sellando la abertura, la habitación se iba sumiendo en una triste oscuridad con paupérrimos residuos de luz del exterior que entraban por donde podían. Agudicé la vista y me adentré a la casa que antiguamente pudo haber albergado una familia, una familia feliz. Sin preocupaciones por llegar a tales extremos de supervivencia. ¿Qué habrá sido de ellos ahora? Intentaba recordar mi infancia en un hogar como aquel pero me era más que imposible. Destellos y sombras. Destellos en una habitación oscura y sombras en una habitación iluminada. Ni uno ni lo otro, tristemente.

La puerta de la entrada de la casa aún estaba intacta, de milagro, excepto la cerradura había sido extraída a la fuerza tiempo atrás. Podía ser útil, en vez de llevarse la puerta entera... ¿no? Me aseguré de cerrar la puerta cuidadosamente detrás de mí. El pasillo estaba oscuro, apenas había ventanas que dieran al exterior. De uno de mis bolsillos saqué una pequeña linterna casera que funcionaba gracias a un dinamo que produce energía debido a una diferencia de potencial al mover una pequeña manivela. "Siempre viene bien saber un poco de física en un infierno como este", me dije.

En el pasado existieron miles de profesiones que uno podía elegir. Podía uno labrar su propio futuro. Sin embargo, ahora esto era inútil. Labrar para deslabrar cual manto de Penélope. Muchas de las profesiones que hubieron algún día quedaron casi olvidadas en la mente de algunos supervivientes que a menudo hablaban de ellas, y en viejas hojas de algún libro perdido por allí, por allá y acullá. La ingeniería era quizá la profesión más importante ahora. Todo el mundo tenía que saber lo mínimo de electricidad en un mundo sumido en las tinieblas, un mundo que sin luz, el hombre caería en el abismo de la locura, mostraría su lado más salvaje y se perdería con las bestias.

El chirrido del pequeño dinamo era como un sonido celestial a la vez que una divinidad te iluminase el camino al paraíso. Un paraíso que había que pasar por el infierno. Bajé las escaleras que me llevaron a la primera planta. La entrada al edificio estaba cubierto por una gran barricada de restos de cemento y ladrillos. Un largo pasillo llevaba a la sala de calderas escalera abajo cuya sala estaba plagado de un olor a podredumbre, humedad, musgo y hongos. Había una pequeña escotilla que tras abrirla, una pestilencia aún más fuerte me golpeó y empañó mi mascarilla aislante de humedad. Bajé la escalerilla y el suelo estaba inundado de agua que me llegaba hasta las rodillas.

La sensación de estar ahí abajo era terrorífica. El agua estaba cálida, tenía un color verdoso y esparcía vapores inmundos. El espacio era claustrofóbico. El ancho del túnel daba para apenas dos personas. Se oía el castañeo y mordisqueo de las ratas que correteaban a través de las tuberías pegadas al techo y a la pared. Se podía ver algunos hongos bioluminiscentes adheridos a la pared que brillaban en la oscuridad. Incluso los hongos lograban sobrevivir. ¿Era producto de la mutación? Miré a ambos extremos del pasillo y no se veía el final con la potencia de mi linterna. La luz de la linterna ya estaba en sus últimas por lo que tuve que volver a girar la manivela una vez más. Al lado de la escalera había una flecha trazada hacia una dirección. Señalaba el camino. Mi camino.

Luego de 10 eternos minutos atravesando el túnel con mero cuidado, despojando telas de arañas y removiendo basuras desconocidas del agua, llegó al esperado final. El final del este tramo de camino y el principio de otro. Mientras el túnel seguía a la izquierda, una puerta blindada llevaba a un nuevo trayecto. La puerta tenía en medio una manivela que al hacerla girar se abre. Al otro lado el ambiente cambiaba mucho. El espacio aumentaba considerablemente al igual que el sonido. En aquel sitio había una serie de paupérrimas luces anaranjada colgando en el tejado. Las paredes daban la impresión de estar húmedas y que se iban a romper en pedazos si pasases la mano. El suelo se trataba de rejas que podías escudriñar cómo pasaba el agua bajo él. Me encontraba en las alcantarillas. Ya era un buen momento para quitarse la máscara antigás. El filtro ya no rendía más. Retomé entonces el camino. Cada pisada que daba producía un característico eco.

La red de alcantarillas de la ciudad era muy extensa y se ramificaba enormemente teniendo varios pisos de profundidad. Algunos túneles confluían junto a los del metro o carreteras. En algunas zonas de la ciudad los túneles poseían grandes salas cuyo papel era de hacer de búnkeres antimisiles y antirradiactividad en épocas de guerras. A uno de esos búnkeres iba yo. Nuestro primer refugio. Los demás refugios estaban ocupados por toda clase de personas creando cada una sus propias ideologías y políticas. Acceder por las alcantarillas de un lado a otro era trabajo casi imposible. Cooperar con otros era arriesgado, incluso traicionero.

La pared del túnel empezaba a llenarse de carteles añejos los cuales se le había ido todo el color. El hogar estaba cerca, no me había equivocado de direcciones en el dantesco laberinto. Una gran puerta blindada estaba bloqueando un paso. Con la punta de mis botas golpeé la puerta tres veces seguidas y luego dos. Repetí el proceso una vez más y la puerta se abrió de dentro.

Del interior se oyó en voz alta.

-¡Arriba las manos!- una voz grave pero consistente se oía al final. Era una figura negra y corpulenta. Levanté las manos -¡Acércate lentamente y no hagas un movimiento brusco!-.

Un foco de luz me iluminaba completamente y me quemaban las retinas. Lentamente di un paso sobre otro intentando caminar recto.

-¡Es él, es él!¡Ha vuelto!-una voz más enérgica resonó por la habitación -.¡Baja el arma, estúpido! ¿Que no lo reconoces? Es él, gracias a Dios.

-¡Tú! ¿Un paseo por el parque, eh? -la voz grave se dirigía a mi -¡Vale, vale, apaga el foco, hombre, que lo vas a dejar ciego!

Se acercaron a mí y me dieron palmadas en la espalda mientras me frotaba los ojos con las manos. Se alegraban de que hubiera vuelto. Pero no esperaban a que volviera por ese camino. Luego de ofrecerme un buen trago de alguna bebida alcohólica, recuperé fuerzas y tras un largo suspiro y pausa, les hablé de la situación que había arriba y de las nuevas que traía. Al concluir, los tres centinelas se quedaron en silencio, estupefactos, hasta que uno me respondió.

-Venga, ve dentro, no pierdas más el tiempo aquí. ¡Nos alegramos de que hayas vuelto, camarada! -dijo el de la voz viva -Espero volver a verte pronto...-.

Cogí el pasillo, iluminado con luz artificial, producida por máquinas que los más hábiles lograron hacer funcionar, que llevaba al interior del reducto cuyas paredes estaban llenas de viejos y nuevos carteles. Algunos carteles eran ilegibles sin embargo en los que se podía leer ponía cosas como "¡Sálvanos!" que era de propaganda de alguna ideología antigua en la que salía una mujer con un bebé en brazos, "Inclina a mí tu oído, líbrame pronto; sé tú mi roca fuerte, y fortaleza para salvarme" y "Porque si el árbol fuere cortado, aún queda de él esperanza; retoñará aún, y sus renuevos no faltarán" escritos a mano sobre un papel amarillento, y el que más me llamó la atención fue uno que decía: "Porque estrecha es la puerta, y angosto el camino que lleva a la vida, y pocos son los que la hallan". ¿Me hablaba a mí?

Y ahora estoy en mi escritorio escribiendo estas líneas mientras se oye a la gente hablar desde fuera de mi "casa" que era más bien una pequeña habitación. Ya hablé con el general jefe del bunker y le conté todas las noticias. Noticias que no son buenas para nadie. Dentro de unos días se aproxima lo peor a nuestro hogar, para todos nosotros. Quizá para la ciudad entera. ¿Qué nos depara del futuro? De pequeño me reunía con amigos alrededor de una hoguera junto a un desaliñado anciano que decía ser filólogo en la otra vida. Él nos contaba cuentos a todos los presente. Nos contaba cómo era el mundo antes de ser el mundo que nos llevó hasta aquí. Una húmeda noche nos relató la historia de una fortaleza judía inexpugnable que fue sitiada por los romanos durante mucho tiempo. Los judíos llamaban a esa fortaleza Masada. Se encontraba al borde del precipicio, como lo está esta cueva en la que nos encontramos. Nuestro destino podría llegar a ser muy similar. Debemos ayudarnos entre todos, doblegarnos a ellos. Masada ocurre sólo una vez. De eso se trata la historia.

Décima pintura

2014-11-23T20:14:00.002+01:00

Esta cuarta semana del mes toca publicar una pintura. La pintura está hecha. Esta pintura es la décima y última de mi block de pinturas de 10 hojas. No hay de qué preocuparse, seguiré pintando. Tengo otro block de otras 10 hojas esperando a ser pintadas.Cuando haga 10 o 20 más, las iré seleccionando una a una y podré hacer una bonita colección con sesiones: "oscuros", "pesadillas", "carne fresca", etc, por poner ejemplos. No queda mucho pero el problema es que pinto casi cada mes.

Ahora bien, esta es la décima pintura que hago en hojas de lienzo:

Pero no es la décima pintura que hago. Creo que habré hecho unas 25 desde que empecé en verano del 2012. Sigo diciendo que tengo un problema al dibujar las manos y sobre todo cuando se trata de pintura. Cuanto más pequeñas son, más problemas me dan. Sin embargo, me encanta el acabado y puedo decir que es uno de mis favoritas. Debe ser porque ya he empezado a pintar cuerpos siendo esta la tercera.

Seguiré pintando y mejorando cada vez más.

La pintura se puede ver también en mi DeviantArt junto al resto de mi galería, dibujos y fotos.

Esta próxima semana, que es la quinta y última del mes, subiré una galería de fotos que haré por no poder hacer un clip de música la semana pasada. Además de eso, escribiré un relato tal como viene puesto en el horario. ¡Bien!

La imaginación no tenía límites

2014-11-23T02:15:00.002+01:00

Solía tener una capacidad creadora e imaginativa que por cada año que pasaba, al recordarlo, sea un dibujo o algo que haya escrito, me sorprendía de tal manera que a día de hoy me pasa a menudo. Cualquier cosa que haya hecho alguna vez, en un futuro me sorprenderá llegando incluso a tener envidia de mi mismo, de mi pasado, mi propio pasado, de mi mismo. Yo. ¿Por qué debería? ¿Debería estar orgulloso? De todo modos "esa persona" no soy yo, "fui yo". Me pregunto en aquellos instantes cómo fui capaz de imaginarme algo así. Aveces me pregunto si sigo siendo igual de imaginativo. Aveces me pregunto si soy mejor. Aveces me pregunto si voy a peor.

Con el paso de los años la imaginación tiene tendencia a desaparecer. En mi opinión es algo muy trágico. Es el verdadero sentimiento de estar vivo y ser libre incluso teniendo los pies en la tierra. Para tener imaginación hay que tener inspiración. La inspiración es como el amor; unos dices que viene cuando viene y otros dicen que hay que buscarla. Al igual que el amor, aveces sufres por ella, otras veces vives de ella. A pesar de todo, tenemos que amar nuestra propia inspiración que nos hace imaginar cosas que nadie nos puede quitar, jamás.

Cada vez que miro atrás quién fui y lo que he hecho, lo he hecho pensado en mi futuro. Como ahora mismo. Cuando en un futuro lea esta entrada, ¿qué estaré pensando de mi? Desde los 7 años, que empecé a hacer cosas variadas que los años siguientes volvía hacer para, de alguna manera, mantener mis costumbres infantiles y con suerte, mantener mi esencia imaginativa, se ven en la cuerda floja actualmente. ¿De verdad ha pasado ahora o fue hace mucho? ¿Cuándo me daré cuenta que he dejado de tener la imaginación que actualmente envidio de mi pasado? Qué asco es crecer. Sin embargo, ¿debería tener envidia de mi futuro? Eso está mejor.

Poema sano del romanticismo sano

2014-11-09T23:45:00.001+01:00

Es la segunda semana del mes y toca poema de tema libre. He procrastinado para ello hasta el último día. Al menos he podido autoinspirarme y escribir algo. Algo sencillo y sin florituras. Son romanticismos sanos.

Golpearán las olas los castillos
construidos en los valles del cielo.
Levantará dientes de león el viento
y volarán lejos de este tormento.

Bloques de roca que conocen el dolor
y observaron en paupérrimas víctimas
los cortes, los golpes y secas lágrimas
de sangre que llevan en la piel su color.

Los puentes, las torres y largos pasadizos
perdidos bajo musgos y hierbas reptantes
donde moran oscuros ratones huidizos
y densas telarañas bajo los arbotantes.

Dentro de los muros protegían la esperanza,
labrada en un mundo sumido en anarquía.
La libertad venía dada por una alianza
hasta que vieron derribarse la monarquía.

Malos dibujos, dulce nerviosismo

2014-11-02T20:18:00.001+01:00

Esta semana de este mes ha tenido sólo 2 días y no he tenido mucho tiempo para dibujar algo en condiciones una vez mentalizado. Pero algo he hecho, sí. La primera semana, como bien digo en la entrada anterior, consiste en que haga algún dibujo de temática libre. El número de dibujos es invariable pero siempre más de uno. Eso depende sobre todo de cuán inspirado esté.

El primero es pues, eso. Una chica en traje de nacimiento tocándose el pelo. No es algo que me haya costado hacer pero sin embargo no me gustó mucho el acabado. Quizá sea el pelo o la cara. Me faltan herramientas de dibujos.

Tras haber acabado ese, me dispuse a hacer otro y currármelo un poco más. Este lo iba a hacer con un boli de tinta fina. En medio del dibujo tuve la desgracia de que se acabase la tinta y todos mis planes al infierno. Al final acabé usando marcadores. De este dibujo no me gusta la cara y las alas no se aprecian como alas. Pero algo he hecho. Me pongo un 5.

Este año no he hecho ningún dibujo, no sé dónde están mis herramientas de dibujo y eso ha desencadenado que haya perdido práctica en el dibujo debido a la pintura. Espero retomarlo para la próxima vez que me toque. Para entonces haré muchos dibujos más, de eso estoy seguro. Tengo 1 mes. Me queda mucho por mejorar. Mejorar en el sentido de buscar el estilo que yo busco. Ya lo iré buscando, descubriendo e innovando. Si alguien siguiese mis pinturas, se daría cuenta por dónde van los tiros.

De momento no tengo muy claro cómo iré haciendo las entradas o si contar algo más porque me parece un poco vacía.

A partir de mañana ya podré ir publicando un día de estos la siguiente modalidad: poesía. Eso se me da mejor.

Nuevos planes

2014-10-30T01:25:00.004+01:00

Tras varios días intentando revivir mi blog de alguna forma, creo que ya he dado con el plan perfecto. En principio el blog lo usaba sobre todo cuando la inspiración llegase pero dado que no me funciona mucho, haré que la inspiración esté conmigo siempre. Para ello he elaborado un plan mensual en el que publicaré al menos una entrada cada semana.

Como los meses suelen tener por lo general 5 semanas, cada semana me dedicaré a hacer algo específico con el fin de seguir un hábito. El plan en principio estará basado en este orden:

Semana 1: dibujo o sketch hecho a mano con lápices o bolígrafos.
Semana 2: poesía o canción variada de cualquier tema.
Semana 3: clip de música que subiré a soundcloud, también podría incluir una sesión de fotografía.
Semana 4: pintura utilizando óleo, acrílico o tempera.
Semana 5: cuento, leyenda o relato de tema variado.
Extra en cualquier semana: entrada varia que no tenga nada que ver con lo anterior. En ellos estarían las reflexiones, los desvaríos, los resúmenes mensuales hablando de mis avances...

El plan sería empezar el mes de noviembre, el próximo mes. De momento ya podría empezar con el dibujo y tenerlo publicado ese fin de semana ya que es la primera semana de noviembre. Estoy seguro que este proyecto será fructífero para mi. Además, espero que en un futuro, si hay suerte, sea capaz de hacer más cosas por semana. Quizá parezca poco lo que haga pero no hay más semanas en un mes.

Esto es todo por ahora. Empieza mi propósito.

Vuelve a oscurecer

2014-10-26T22:08:00.002+01:00

Las noches empiezan a hacerse cada vez más largas. Hasta dentro de dos meses, por cada día que pase, añadiremos un minuto más de oscuridad. Yo sigo pensando que la noche es agradable pero hasta cierto punto. Las noches de ciudad, de estar en casa sin nada que hacer, son quizá las más deprimentes. Al menos en mi caso. Mientras no estés en una buena compañía, son aburridas. Bastante solitario suelo ser yo, eso es un problema algunas veces, pero lo supero.

El tiempo a la oscuridad se va a acercando y nosotros nos vamos adentrando más en las tinieblas. Yo, que tengo clases por la tarde, saldré de noche. En algunos casos que tenga que entrar por la mañana, será también de noche cuando salga de casa. La luz del sol será una utopía, un puente que separa lo que es el cielo y lo que es la mente. No sé qué tal llevaré este invierno pero espero que la oscuridad se haga amena y pueda sobretodo unirme a ella con el fin de de sacar el máximo provecho para lo que sea que me guste hacer.

Todos los inviernos los recuerdo con frío y calor. No puede haber uno sin el otro. El frío predomina sobre el calor pero este lucha contra el frío. El calor nos llega a agobiar y aveces necesitamos el frío. (No sé qué digo pero no quiero borrar nada de lo que escribo.) Los inviernos son rojos para mi. Son rojos porque irradian calor. Rojos porque a pesar de la temprana oscuridad que inunda mi habitación, estando en la cama, enciendo la lámpara de mi mesita de noche que envuelve mi espacio en rojo. Y sobre todo, el rojo que más recuerdo de los inviernos es el de una estufa. La necesidad de entrar en calor llega a ser enorme. De pequeño siempre me pasaba pegado a una, más que nada porque me hipnotizaba. Me gusta el fuego. Sí, quizá sea un pirómano.

Ya quedan unos días para despedirnos de octubre, el mes "rojo", para adentrarnos aún más a fin de año, oscuridad, frío y vacaciones. Hay que saber vivir con ello y disfrutarlo. Tengo unas ganas de llevar gorra y bufanda. Estar bien entrado en calor y pasear por lugares fríos de la ciudad, llena de luces de colores que te encogen el corazón. Antes de eso, haber paseado por el parque con sus desnudos árboles sonrojados ante los fieles transeúntes de todo el año mientras que los abetos se salvan de esa, timidamente.

Sin lugar a dudas, este invierno lo espero con los brazos abiertos. Que me hunda en la miseria si es posible, pero que sin embargo, sea capaz de aportarme inspiración que tanto necesito ahora mismo dado que está muy escasa. No he hecho nada de provecho este mes excepto un regalo de una runestone. Sobre todo necesito leer más, he vuelto a caer en el arrastre de la lectura. Necesito recuperar el ritmo. Y eso es todo, hasta un nuevo aviso.

Catedrales góticas

2014-10-26T03:23:00.002+01:00

Hace unos días decidí volver a instalar el Minecraft. Llevaba muchos meses sin jugar, quizá desde invierno. La principal causa que me impulsó a jugar son las catedrales. ¿Por qué? Pues si te fijas bien, desde el punto de vista de un arquitecto, las catedrales, son unas maravillas arquitectónicas, un reto nunca antes visto desde la época de los romanos. de

A partir del Renacimiento, las técnicas y herramientas se redescubrieron e innovaron permitiendo así que las no tan pobres edificaciones de por aquel entonces pudieran mejorarse tanto visualmente como en diseño. Quizá una catedral es para uno una iglesia más, pero más grande. No para mi. Cada catedral es un logro arquitectónico. Cada bloque está puesto con una minuciosidad extravagante. Quizá sea una exageración, pero es así. A partir del siglo XV empezó la Edad Moderna y la arquitectura se fue haciendo cada vez más grande y ligera. Nunca hasta entonces se avanzó tan impresionantemente ni se alcanzaron unos logros tan sorprendentes en el arte de edificar: el gótico.

En la arquitectura gótica quedan planteados y resueltos todos los juegos de tensiones dinámicas de un edificio. Surge entonces la "verticalidad". La catedral gótica es la línea vertical y esta línea invoca en nosotros una inestabilidad inmensa. El ingeniero gótico se preocupa más por la arquitectura que por la decoración. La altura de las catedrales llegan a superar los 40 metros de alto y los 120 de largo. Sin embargo, cuando vemos una catedral nos parece inmensa, pero es solo el exterior. Si entramos vemos un gran espacio semivacío. Personalmente diría que es el tórax de una persona a la que le han destripado todos los órganos internos dejándolo a merced del aire.

Habiendo hecho un breve resumen del gótico de finales del Románico y Renacimiento, hace unos días me puse a buscar una catedral para hacer. No recuerdo cómo me puse a buscar pero vi una catedral y decidí hacerla, en Minecraft, es decir, recrearla. Hace diez años estaría haciéndola con arcilla o palillos. De hecho es algo que tengo pendiente pero ahora no es el caso. Se trata de la catedral de York, en Inglaterra. No tuve muchos problemas a la hora de buscar una planta del edificio con una escala para hacer un boceto en un folio con sus medidas para luego recrearlo. Dicha catedral tiene 162 metros de largo y 76 metros en su parte más ancha, 38 metros tanto de portada como de contraportada con 53 metros de alto cada una de las dos torres de la portada y 60 metros de alto de la torre central.

Mi reto es hacer la catedral lo más fiel posible a la realidad, con los bloques necesarios. Lo que sí está claro es que no podré hacer estatuas. Cada bloque del juego lo consideraré como un objeto de 1x1 metro por lo tanto estará hecho a escala 1:1. Las pequeñas casitas que están pegadas al transepto no las haré porque queda un poco feo. Un poco irónico. Además de que está en diagonal, no lo podré hacer en diagonal.

Ahora pensemos. Mencioné que la susodicha catedral tiene 162 metros de largo por lo tanto he de poner 162 bloques en esa fila además de los que están encima de ellos. También he de decir que decoraré el interior. No es una tarea nada fácil. Quizá me lleve hasta navidades o después en acabarla.

Estos días he tenido algo de tiempo para empezarla y poner los primeros bloques para saber las dimensiones y sobre todo para no equivocarme a la hora de tomar medidas. Hasta el momento lo llevo a un 18% completado aunque en la segunda captura de pantalla parezca lo contrario.

Espero que tenga un acabado brillante, que sé que lo tendrá. No es mi primera catedral que hago. Hace tres años hice la catedral de Palma de Mallorca y tras meses, fui incapaz de acabarla, quedó al 92% por falta de decoración interior. Tenía muchos errores de medidas y tenía que estar corrigiéndola constantemente. Esta vez, gracias a los bloques naranjas no tendré ese problema. Al fin y al cabo, todo se resume en que me divierto haciendo construcciones. Espero empezar otra catedral una vez acabada esta. Quizá me atreva con la de Colonia.

Ciclos anuales

2014-09-30T23:55:00.001+02:00

Escribir es algo que en momentos me apasiona. Esos momentos sólo son cuando me dedico a escribir. Me dedico a escribir cuando me planto delante de una hoja vacía. Esa hoja vacía aparece cuando abro el bloc de notas. Pero abriré el bloc de notas si lo llevo consigo. Aunque lo lleve consigo he de ser consciente de que lo tengo, de lo contrario todo lo anterior se anula. No solo pasa con el bloc de notas, sino que también en el blog. Por lo general, siempre estoy mirando si la gente "lee" mi blog y por si milagrosamente pone un comentario. A pesar de eso, no hago nada más. ¿Qué voy a escribir si no tengo nada claro en mi cabeza que contar? Aunque mentiría. Siempre tengo algo que contar pero, ¿a quién le voy a contar el qué? Septiembre es un mes muy duro. Sigues pegado al verano y no eres capaz de asimilar que se ha ido. A duras penas te arrastras a la cinta transportadora llamada rutina que una vez en ella te lleva por el tiempo a lo largo de los meses venideros y cuando menos te lo esperas, estás en noviembre o diciembre y empiezas con mal pie lo que sea que tenga que hacer.Y cuando ya estás lo suficientemente despierto para darte cuenta de la situación, el frío polar acecha en la nuca, a menos que tengas suficiente pelo que te la cubra, congelándote tanto tus planes como tus pensamientos y te retrasa la rutina llevándote a alta mar de la misera para naufragar en la isla de abril. Doy por seguro que a partir de abril es cuando mejor estás de ánimos. Al menos en mi caso. Enero es mi mínimo relativo. Por algo que pasé en 2010, todos mis inviernos, en concreto enero, son caca de vaca. No solo por el frío, sino que algo psicológico. En fin, llega una vez más el verano que tanto uno ansiaba para luego disfrutar al desmadre. En mi lugar, el verano llega a agotarme de lo largo que es. Quizá por la monotonía que llegan a ser los días si no haces algo revolucionario. Yo creo que tendría que mirar más allá de lo que veo, y plantearme la posibilidad de dar una vuelta. Una muy larga. Pero mucho.

Enmudeció la golondrina

2014-08-22T05:51:00.001+02:00

Resulta que la noche anterior me desvelé -como todas las noches, como esta- y tras leer un poco me apeteció escribir. Escribí dos cosas. En primer lugar, a pesar de las ganas que tenía de escribir, me dolía la cabeza por lo que escribí sobre ello. Es por ahora mi llamado "experimento 5". No sé si realmente debería ponerlo en el blog. Es un tanto descabellado y digno de alguien que se ha drogado, creo yo. Una extensión bastante corta, de unas 30 líneas. En segundo lugar, al estar ya calentado, me apeteció escribir poesía.
Sin saber sobre qué hablar, pensé en algunas rimas y que salga lo que sea. Así pues, me salió algo un tanto raro. Tampoco es que intenté comerme mucho la cabeza.

Tus palabras que sonaban a grandes promesas
se las llevó el viento en un leve escalofrío.
Tu perfume que llenaba el aire a frambuesas
desaparecieron de ti como el cauce del río.

Las veces que lloré tempestades con o sin luna llena.
Las veces que rogué con volver a ver tus luceros.
Tan negros fueron los días como tu lisa melena.
Tan largas fueron las noches como en alta mar el marinero

Ya no hay rencores que opaquen la blancura de tu faz.
Y tan solo pude dedicarte mis más tristes baladas.
Los cambios de estaciones dañan cual rapaz.
Sólo supe fluir mi amor como airadas cascadas.

Los tiempos han cambiado como el color de tu cabello.
Enmudeció la golondrina, los largos vuelos han cesado.
Las falsas esperanzas llevan la marca de tu sello,
maldito y benévolo, y por lo tanto es sagrado.

Experimento 4

2014-08-05T06:08:00.001+02:00

Entre mis muchos recuerdos, atesoro uno extraño y especial. No podría decir con certeza si realmente se tratase de uno. Puedo rememorar... que cuando vivía con mis padres en una pequeña casa, de lo más humilde, con las paredes de tablas de madera y tejado de tejas, cerca de una estación de tren abandonada no se por cuánto tiempo era por momentos, mi patio de recreo. Tengo unos recuerdos muy borrosos de ellos. Tendría entonces quizá 3 o 4 años por exagerado que parezca pero de algo soy capaz de acordarme.

En ese patio que rememoro, los rieles se ahogaban entre la maleza que crecía alrededor de la estación y cuando se alejaban de ella parecía que un gigante hubiese bordado en la tierra. Además, la estación no era más que unos 6 pilares de hormigón sobre una plataforma sujetando un tejado rojo, oxidado por el fuerte sol del estío, sin bancos y sin entradas establecidas, como si de una parada de autobuses se tratase. La estación tenía sólo una línea férrea. detrás de la estación se encontraba el pueblo, la humanidad, y quizás en una de esas casas que cerca se erguían, crecí yo por poco tiempo.

Enfrente a la estación estaba la otra vida, la salvaje; un bosque cuyos árboles daban unas hojas con un verde muy vivo, por lo que recuerdo. No era lo que había en el interior lo que más me llamaba la atención por aquel entonces, sino que el recuerdo que mejor veo en mi mente era el camino que se formaba si seguías el trayecto por donde antiguamente pasaban los trenes. Adentrándome, dos veces, en mis recuerdos y en el pasado, por el camino los árboles crecían por ambos lados y poco a poco iban cubriendo el cielo con sus luengas ramas con esmeraldas hojas a la vez que el los rayos de sol intentaban penetrar por entre ellas. Yo, inocente de saber a dónde llevaba ese camino, me veía corriendo por él con una sonrisa en la cara mientras mis padres corrían detrás de mi. Por cada zancada que daba, mis pequeños pies se hundían entre las muchas piedras pequeñas que habían entre el par de rieles. Era yo quizá la locomotora y llevaba a mis padres en primera clase buscando grandes aventuras. Siempre acabábamos volviendo a casa cuando empezaba a hacerse tarde. Y no recuerdo más.

A día de hoy sigo sin saber a dónde llevaba ese camino y no me gustaría saberlo porque sé que ese camino, incluso hoy, lo sigo recorriendo y no solo van mis padres sino todo el mundo a quién he ido conociendo a lo largo de mi vida. Muchos pasajeros se han subido en alguna estación para bajarse en algunas paradas más allá u otras incluso seguir todavía a bordo. La única diferencia es que ahora, soy una locomotora errante que no necesita rieles sobre los que avanzar. ¿Y por qué no? Yo también puedo ser un pasajero de otras locomotoras, convoyes o trenes de alta velocidad.

Experimento 3: hermanas

2014-07-31T04:50:00.000+02:00

Por entre los huecos de cada piedra que formaba la vetusta y negra rue, fluía el agua descargada por una reciente llovizna, y en algunos charcos de agua se reflejaba la luna llena cubierta entre algodones como un poema. La noche ya era profunda y por la calle reinaba la paz. Un hombre transitaba la calleja con mucho esmero, evitando romper los espejos del cielo con sus pisadas. Sus amigos, de los pocos que tenía, lo describían como bohemio, a sus espaldas, por el mero hecho de gustarle caminar por la noche, sobre todo bajo la lluvia, aunque acabase completamente empapado. La trémula luz de las últimas velas de las farolas que se hallaban en el barrio menos concurrido de la ciudad apenas iluminaba lo suficiente, y en ocasiones la pequeña dama ardiente se cansaba de brillar en la seca, amarillenta y larga cera, para irse y convertirse en una pequeña humareda que asciende a las nubes para perderse.

El transeúnte, que estaba casado con la vida nocturna y solitaria, deambulaba y callejeaba conociendo parques, catedrales y callejones, para luego volver a su cobijo y plasmar sus sentimientos y experiencias vividas al lienzo con la poca gama de negros colores que poseía. Mientras deambulaba, concluyó que en aquel barrio, cada una hora pasaba un hombre encargado de poner una nueva chispa en la farola si era necesario. Sacó de uno de sus bolsillos una pequeña libreta y una pluma y con escasa dificultad, dibujó lo que podría ser su próxima obra, con tal de salir adelante con su modus viviendi.

Se adentró por un estrecho callejón que llevaba a un pequeño parque empalizado por una fila de cipreses no antes de una sólida pared de roca bien tallada, con rejas barnizadas de negro y adornos florales. Para entrar a aquel jardín había que dirigirse a una de los cuatro vértices con dirección este. Nunca antes el hombre había visto aquel parque tan escondido en la ciudad. Se alegró por haber encontrado una nueva atracción arquitectónica y natural. La entrada era un arco reforzado con una estatua de una pequeña niña con sus dos manos puestas en el pecho y la mirada marcando las seis del reloj. A los pies de esta había un hueco donde una pequeña piedra proyectaba una imagen en la fuente cuando los primeros rayos de luz la tocaban. Había oído hablar de ella pero nunca lo había presenciado; era nuevo en la ciudad. Muchos habitantes se tomaban la molestia de madrugar simplemente para contemplar este inusual hecho. Sin embargo era de noche aún. Quedaban un par de horas hasta que el sol saliese. Mientras tanto, dibujó la entrada a lápiz en su libreta que cubrió las páginas hasta dejarlas casi negras.

Al adentrarse en el parque, que se hallaba completamente vacío de presencia humana alguna, quedó fascinado por la abundancia de árboles y arroyos que contenía. La única luz que había era la que destellaba la luna y en ocasiones se escondía detrás de las nubes y el pintor, con ojos de felino, tenía que moverse por el jardín. Encontró un banco frente a la inocente y circular fuente central y se dispuso a dibujarla como pudo, lentamente; quería quedarse hasta el alba para ver de qué se trataba lo que tanto furor producía entre los habitantes. Entretanto, se le llenaba el alma estar allí, se sentía dichoso y a la vez melancólico, libre y dueño del Edén. Recordó entonces un pasaje de la obra Werther, de Goethe en la cual el joven disfrutaba de su estadía al lado del manantial mientras veía cómo las doncellas recogían agua con sus tostadas manos, verdes pupilas y áureo pelo bien anudado, y sintió un leve y placentero escalofrío pensar cómo una joven entraba al parque a recoger agua de la fuente y sonrojarse ante la mirada de él.

-¡Qué tontería! ¿Quién en su sano juicio sería capaz de pensar que en esta espeluznante noche, una doncella bien vestida y maquillada, vendría a derrochar belleza y perfume en alguien tan mísero como yo? Estamos hablando del siglo XIX. No es momento para pensar que aún existan chicas que vayan a recoger agua de las fuentes.- Luego de una pausa, suspiró y añadió, un tanto melancólico- ¿Por qué no hay damas con las mismas inquietudes que yo, con las ganas de conocer el espíritu de la noche? ¿A cuántos sitios sería capaz yo, capaz de llevarla conmigo a los más recónditos lugares donde sólo nosotros, ella y yo, por una noche, seamos los únicos seres del mundo? Si tan solo... me dieran una señal...-

Y en este momento, un rayo de luz trepidante iluminó otra estatua, escondida en algún lugar del parque y proyectó una imagen en la fuente. El hombre dejó caer un leve grito de sorpresa a la par que iba cayendo de espaldas sobre un pequeño charco de agua. Rápidamente se incorporó y en el cristal que fluía de la fuente vio una dama. Una dama que bailaba. ¿Era eso lo que veía la gente? Se preguntó mientras miraba el cielo para todos lados. La noche seguía presente y el alba no se hacía notar. Nadie deambulaba por el parque a altas horas de la noche en períodos de luna llena. El pintor se mostró confuso al pensar esto. No le habían mencionado que se pudiera ver otra imagen por la noche.

Sorprendido, se acercó lentamente a la fuente con pasos indecisos. Asombrado, contempló cómo se movían sensualmente las extremidades de la fémina. Pasmado, comprendió que se trataba de una bailarina de ballet. Una silueta argentina de una bailarina danzando al son de las melodías del minúsculo rincón de naturaleza. Dio vueltas alrededor de la fuente sin apartar la vista del espectáculo que estaba viendo. Se quitó la capucha de su abrigo y desesperadamente intentó a dibujar lo que veía. Era tan fuerte el sentimiento que le causaba el baile que apenas trazó algo, dejando caer la libreta y la pluma al húmedo suelo y con la vista perdida, sintió que la llamaba a pesar de no escucharla. La silueta hacía movimientos con los brazos como si estuviera llamándolo, atrayéndolo sensualmente mientras bailaba. Los torpes pasos del dibujante le jugaron una mala pasada al resbalar con una hoja de árbol y con la mano extendida, intentando tocar la silueta, cayó en la fuente cubierta casi completamente de nenúfares. Lentamente, se fue hundiendo en las encantadas aguas de la fontana, con los ojos abiertos aun mirando el pícaro baile de la femme fatale hasta que los violáceos nenúfares volvieron a cubrir la abertura por la que cayó. Era demasiado tarde para él, se dejó llevar por los encantos de algo inalcanzable, una imagen, una luz, un deseo. La luna no brillaba más sobre la piedra. La bailarina acabó su baile. Las nubes cubrieron la luna y la noche se volvió aún más oscura.

Al llegar el alba, bajo la inocencia de los primeros visitantes, llegó la segunda proyección. Ésta era la que todo el mundo conocía; una dama dorada orando de rodillas. Rezaba siempre por las víctimas de su hermana, la bailarina. El artista no era la primera ni iba a ser la última víctima que se había cobrado el manantial. Más que un parque se trataba de un mausoleo, sí. Un mausoleo lleno de vegetación que rendía culto a 2 infantas, fallecidas ambas a causa de la tuberculosis, cuyos deseos eran ser monja y bailarina de ballet. Los espíritus de las infantas renacieron para convertirse en fulgores. El cuerpo del artista desapareció en lo profundo de la fuente. La bailarina luna juega con los pobres hombres y la hermana sol le perdona sus actos. Dos espíritus encontrados en el agua, reencarnados en destellos y deseos incumplidos. La libreta de dibujos se disolvió en con la humedad y nunca más se supo del pintor. Su ático de alquiler fue recuperado por sus dueños y las obras que él contenía, fueron convertidas en leña para la chimenea.

Ramas y montañas

2014-07-29T13:35:00.000+02:00

Hace unos días me di cuenta que faltaban dibujos y cuadros en mi blog así que aprovecharé esta entrada para poner algo sobre ello. Desde diciembre del año pasado no hablo sobre ello. Tampoco es que haya tenido mucho tiempo y lienzos para pintar. Resulta que ahora no me puedo quejar porque tendré unos 15 lienzos de tamaño A3. Estos no tienen madera como los que compraba antes. Me parece un poco más difícil de lidiar con ello, eso sí.

El primero que hice en ese nuevo formato fue un experimento para ver cuánto resistía con mucha y poca pintura. Busqué algún dibujo similar y encontré uno sobre ramas. Por entonces sólo tenía pintura blanca y negra de acrílico. Esto fue lo que hice:

Sin título. ¿Para qué? Ninguno tiene título.

Lo que no me gustó del papel es que se dobla con demasiada agua o pintura así que para el siguiente probé pegar el lienzo por los extremos con celo para dibujar esto:

Lo guapo es que el celo no era muy bueno y tuve que hacerlo sin ello. Se me dobló igual. Tampoco pude hacer bien las nubes y me pareció un fracaso de pintura, Hay gente que dice que le gusta. Gustos variados.

Para el siguiente intento, ya tenía más colores; amarillo, azul y verde. Así que intenté usarlos todos (el azul no fue necesario). Para hacer la temática se me ocurrió la canción Cradel of forest del juego Silent Hill 4. Trata sobre unos niños bailando vals en medio del bosque. Mi pintura no es tan tétrica como dice la canción aunque estoy seguro que en un futuro lo volveré a intentar. Tuve problemas serios para hacer el césped y hierba. Aún no le cojo la técnica a eso. Y así es como quedó:

En este sí que empleé un celo mejor y quedó menos doblado que los anteriores. Lo curioso de este dibujo es que empecé a hacerlo en abril y lo dejé abandonado hasta que lo retomé en junio, cuando acabé todo.

Los tres siguientes los hice en una misma noche. Estaba muy inspirado y con ganas de pintar

El primero es como el que hice en blanco y negro, pero mejorado un poco más. El segundo es un árbol random. Son hojas flameantes.

Luego, el que hice a principios de julio empecé a hacer uno distinto a los demás, con mucha agua. No importaba porque ya había aprendido el truco a sujetar la hoja con el celo. Es el que más me gusta hasta ahora. Se trata de las míticas montañas de china. Durante años, los antiguos chinos pintaban ese paisaje con tinta, lo siguen haciendo a día de hoy. El mío tiene un poco más de color.

Sinceramente me encanta. Me lo pasé muy bien pintando día y noche ♥

Tengo que seguir pintando y aprovechar este verano.

Experimento 2

2014-07-26T00:17:00.000+02:00

Me apetecía practicar un poco la escritura y me he puesto a escribir lo que surgiese de mi cabeza, mi tarro, mi testa.

Al pie de la desnuda montaña, que debido a extraños motivos se tornó en un púrpura oscuro, había una mina abandonada. De la boca de la mina salían rieles, como si de la lengua de la montaña se tratase, muy oxidados y cubiertos de tierra en algunos tramos. Por derredor habían carros rojizos y negros tirados, abandonados y desperdiciados por sus antiguos dueños. Algunos picos corrían la misma suerte y se encontraban casi desgastados que uno podía llegar a confundirlo con una azada o similar. Apenas crecía la hierba y mucho menos se veían animales como las ratas o murciélagos.
Mientras tanto aún colgaba la lámpara sin cristales ni llama que antaño brillaba en la entrada de la caverna, el viento y hedor que expulsaba desde la entrañas de la montaña hacía de la lámpara la campanilla de aquel gigante de roca.

Si por casualidad nos adentrásemos en la boca del lobo, llegaríamos a un amplio habitáculo que se ramifica en una decena de cuevas que posiblemente te llevasen a todos los rincones del soma. En aquel salón, donde la única luz que hay es gracias a una especie de hongos fosforescentes, apenas se ven las muecas de rocas arrancadas sobre la cabeza de quienquiera que se adentrase allí. Más carros, más picos y más linternas de gasolina y cosas similares cubiertas de firmes telarañas se podían encontrar por el suelo dondequiera que la vista llegase. Sin embargo la posibilidad de ver aquellos escombros por el suelo era una ardua tarea debido a una densa neblina que imperaba el aire hasta la altura de la cintura. Ni en los más antiguos cementerios se encuentra semejante mar. De una de las muchas cuevas que convergían salía aquella pesada masa blanca. Escudriñar es lo que debe hacer uno.

Los últimos años nadie se había adentrado más allá del susodicho habitáculo oscuro. Las leyendas locales contaban que cuando la mina estaba en funcionamiento, los mineros extirparon tan profundo en la tierra que despertaron accidentalmente al "demonio" de la montaña. Tal acto no contentó a su verdadero dueño que expulsó a toda persona que allí trabajaba con la necesidad de conseguir algunos cuartos para dar de comer a su familia o para ahorrar lo suficiente e irse de este desgraciado paraje, lejos de todo ambiente lúgubre.

Poca gente sabe a ciencia cierta si realmente se trataba de un demonio quien echó a los mineros. Dado que nadie vio nada, algunos dicen que fue la misma montaña quien expulsó a todos de allí con terremotos y lava si era necesario. ¿Es posible que la propia montaña cobrase vida? Tantos desgarros sufridos en sus carnes, el haber profanado hasta los huesos haya sido razón para que se desate la furia interior, como un volcán. Con toda probabilidad podría tratarse de uno.