Te mordería la yugular

Poesia sobre el pintor Sorolla

2013-07-15T17:57:00.001+02:00

Después de alguna visitas a museos de Sorolla, he escrito este poema que habla de como el rosal amarillo que tenía el pintor en el pórtico se queda pálido poco después de su muerte, a pesar de los cuidados de la familia por mantener viva una de las últimas obras del valenciano.

Diminutas trenzas recuerda tu huida,
como pisadas que anuncian el invierno...

Agoniza el rosal amarillo del pórtico de Sorolla
porque no recuerda tu sonrisa,
se centra, seguramente,
en tus inseguridades vistiéndose,
en el aroma suave de la carencia de desayunos,
pone un énfasis atroz,
o eso me sugieren sus marrones,
en el fotograma de tu traición, en la luz apagada del garaje.

Pájaros que ya no volverán a posarse
en su color pálido de flores,
y tu seguramente llores
sin que la fotografía recoja tu belleza.

Ya no estará su amor a tu servicio,
lienzos marchitos que añoran el calor
y la luz de tu hermosura,
bajo el pincel de Sorolla.

Microrelato sobre los trenes y el paso del tiempo

2013-06-19T19:20:00.000+02:00

Hace unos días publique el microrelato que presenté este año al concurso de Renfe. Como el resultado no me gustó mucho, lo he ampliado para intentar explicar un poquito lo quería, el paso del tiempo, los momentos importantes de nuestro viaje personal y como los trenes son una metáfora perfecta para lo que pasa en nuestras vidas.

La primera vez que cogí el tren no os conocía. Llovía mucho aquel día en el que, solitario y destronado, crucé el país. Dije que sí a los auriculares y desplegué mis cromos por la bandeja, en un intento desesperado por no perder la magia. La pregunta, mental por mi prudencia, siempre era la misma ¿Cuánto falta para llegar? Arena y molinos, guerra que no va a ganar, siempre me ha parecido una historia triste, pero, por fin, el ritmo de la sucesión de escenas se congeló, y de un salto enorme pisamos tierra firme.

No me gustaría exagerar pero pasé catorce años en aquella estación, protegiendo mi maleta, esperando. Perdí en aquel sitio todos mis cromos, viendo como el /paso del tiempo- desaliento impedía los goles a esos héroes de otra época. La magia, supongo, se quedó en stand-by, guardada en aquel equipaje que ardía en deseos de volver a viajar.

Recuerdo la fotografía del día que te conocí. La estación, iluminada y radiante una hora antes de partir, parecía que esperaba tu belleza. A partir de ese día, me enseñaste los mejores trenes, esos que nos llevaron entre montañas.

Debo reconocer el ritmo lento, a veces, de Talgos sin ganas de rodar, en esos inviernos que pase contigo. Pero la imagen que sobresale es la de tus ojos de color incierto en las azoteas de aquellos trenes que usamos para escapar, desnudos viendo películas clásicas, como si nada importase.

Todo nos llevó hasta este mismo instante. El vagón está lleno, solo estáis vosotros dos, y digo no a los auriculares escuchando vuestras risas, esa música que me recuerda que el viaje empieza ahora.

Microrelato sobre "El Viaje y el tren"

2013-06-18T10:00:00.002+02:00

Como cada año, he participado en el concurso de RENFE De microrelatos, que este año consistía en escribir con solo 99 palabras una historia bajo el nombre "El Viaje y el tren".

La primera vez que cogí el tren no os conocía. Solitario, crucé el país presintiendo que los raíles me llevaban a vosotros. Dije que sí a los auriculares y desplegué mis cromos por la bandeja, listo para la batalla.

No me gustaría exagerar pero pasé catorce años en aquella estación, protegiendo mi maleta, esperando. Entonces apareciste, cargada de belleza, y me enseñaste los mejores trenes, esos que nos llevaron entre montañas.

Hoy el vagón está lleno, solo estáis vosotros dos, y digo no a los auriculares escuchando vuestras risas, esa música que me recuerda que el viaje empieza ahora.

Este microrelato que os dejo no me dejó del todo satisfecho, así que estoy trabajando en "La estación iluminada", un relato también breve pero algo más extenso, que me permite trabajar sin el corsé de tener que escribir un relato en determinadas palabras. En cuanto lo termine, me falta corregir alguna cosa, lo subiré.

Actualizo: Aquí esta el microrelato terminado.

Musica clasica para recordar tu huida

2013-03-07T18:40:00.000+01:00

En tu rostro hay melancolía, son pisadas firmes, fotos Polaroid del aeropuerto.

Los rascacielos marcan el punto de partida de las despedidas y tu estabas hermosa incluso diciendo adiós, haciendo inaudibles los telediarios. Supongo que ahora, en el debate entre la realidad y lo subjetivo, es perjudicial recrearse en la ansiedad de tu hermosura. Por eso yo también me despido, para parar de no seguir con la vida, para retomarle el pulso a los aviones.

Pero es el ruido del metro recuerdo de tu silencio, tus piernas largas huyendo, inalcanzables, obsesiones que me impiden cruzar los parques, que frenan el desembarco del mañana. Mientras, en la ciudad, nada pasa, también se queda, enganchada, esperando que regreses.

Southern California

2013-03-06T16:51:00.001+01:00

Southern California

La graduación, más que un rito de paso, es una salto al vacío. Mientras que en mi vida universitaria los exámenes marcaban el compás, ahora, desde el abismo, debo decidir que hacer. Un camino para siempre.

El periodismo de verdad, ese que te mancha, o la vida de famosa, de aprovechar el apellido imposible de escribir para renunciar a la rutina de la escasez de efectivo.

Criticar, entre fiestas y cócteles, un padre que se las da de perfecto pero que no es más que un ejemplo claro de falsedad. Hollywood en estado puro, vaya. Un tipo que mientras perseguía el juguete imposible en la gran pantalla no acudía a la obra de teatro de su hija. Emociones efectistas. Un padre de gritos e insultos, desfasado por las drogas de mister universo, un ser difícil de admirar. Drama social.

Antes, al preguntarme por mi padre, solo silencio. Sí, a veces, para contentar a las masas les cuento la historia de Bacon, un cerdo que me regaló y mandó a una granja para que perdiese peso. Una gilipollez enorme, pero que distrae la atención, evitando el desgaste de la mentira.

La opción del periodismo esta ahí, es evidente, me parece la elección más sensata. Mi vocación real. A eso dedicaré mi vida. Menos dinero, pero fuera de todo artificio, que esa lección ya me la enseñó papá. A mi no vendrá ningún Terminator a salvarme.

Ejercicio propuesto en el curso "Escribir cuentos o matar a García Márquez", a raíz de una noticia elegida al azar.

Tu belleza sobrevuela Canada

2013-02-07T18:52:00.000+01:00

Estamos solos en Nueva York. Tú y yo, solos. Aunque esto no es la ciudad más importante del mundo, ¡qué importa!. No tenemos dinero para enamorarnos de Manhattan, pero podemos ver los viandantes, las luces y están esos taxis amarillos que nos dan sensación de movimiento, de que todo pasa. Hay huertos urbanos para alquilar, gente jugando al ajedrez en los parques, músicos desafiando al silencio y ardillas que juegan al sprint, como si preparasen los mil quinientos. ¡Qué te parece si vamos a pasear, a abrazar con nuestras huellas los ríos!. A ver a donde nos pueden llevar las aguas efímeras...

Te pasas el día soñando, ausente, te quejabas. Ni siquiera me escuchas. Me decías, a veces, estas frases, siempre con un tono de paciencia y cansancio, con el único objetivo de despertarme, de sobrevolar mi letargo.

Sin embargo, yo seguía en las nubes porque no te traicionaba. Tú siempres estabas en mis fantasías, predilecta y segura, algunas veces diferente, con poca lealtad a la ropa, en cualquier paisaje con mar, en un hogar donde siempre es verano. Tu hermosura estaba intacta, plagiada de la realidad, pero cambiaba el escenario, el croma. Y entonces salíamos flechados del cine para guarecernos en la belleza de la ciudad, en su aislamiento, y siempre, en los bocetos, tu y yo, juntos, sin obligaciones.

Pero tu querías irte a Canadá. Te habían ofrecido trabajo y habías encontrado una casa extremadamente funcional, bien situada, y me explicabas lo poco que tardaríamos en ir al centro usando transporte público. En tu tendencia innata a la verdad, me contabas la complejidad de tender la ropa en las estaciones en las que no dejaba de llover, hablabas de ahorrar para el futuro, de decorar la casa, y del banquito fuera, en la entrada, donde estaban programados nuestros desayunos. Tendrás que madrugar para aprovechar el sol, me dijiste.

Así que discutimos una noche y tu terminaste tu maleta. Mis fantasías contra tu pasaporte, yo pensaba que no podía perder. Te fuiste. La casa quedó vacía, ese mismo lugar donde tu te ponias guapa, ofreciendo tu tiempo al espejo mientras yo soñaba, ese sitio cálido era ahora un habitáculo irrespirable, un lugar del que no se puede escapar, nubes para la lluvia.

El cheslón enorme, la televisión durmiendo, el árbol de navidad y sus luces, algunos recuerdos de nuestros viajes, elementos sin sentido si no estabas allí para llenarlo todo, para hacer de luna sobre el escenario de cartón. Los electrodomésticos no bailan, no saben nuestra canción.

Esa misma noche tomé la decisión. Quedó allí, en nuestra antigua casa, un charco de lágrimas profundo que todavía me cala, que me empapa cuando intento evadirme, cuando por un impulso natural vuelvo a Central Park. Dejé los rascacielos rumbo a Canadá, y el viaje en avión fue una metáfora perfecta del cambio.

Ahora huele a frío en la realidad. Tú, yo, nuestros hijos, magia.

Presentado, sin éxito, al concurso Historias de Amor Jamás Contadas

Poema sobre la soledad y Nueva York

2012-08-18T13:57:00.006+02:00

Fuga de belleza,

billete a Nueva York,

vuelo rasante

para los dos.

Se ven como puntos

los sueños materiales de los otros.
Nada importa.
El vértigo no es por la altura,
es por tu tristeza segura
en nuestros desayunos.

¡Pero cuando la noche
ilumine Manhattan,
estaremos tu y yo,
indestructibles,
eternos como solo puede ser lo efímero!

Así que prepara tu vestido de los viernes
y mantente optimista bajo las luces.
Para, justo entonces,
callejear lo desconocido
con tu poesía de carteles de cine.

Amor lento,
billete a Nueva York,
vuelo rasante
para los dos.

Relato Breve: Tres Sílabas

2012-08-15T12:18:00.003+02:00

Tres sílabas

Tenia esas tres sílabas en la cabeza. Su nombre no me dejaba dormir. Esa obsesión por su rostro, por esos detalles suyos que podía inventar, sus ganas de combate desde la lejanía...

Como un mantra repetido... su nombre, otra vez más, sonoro. Su nombre incorporándose por un carril lento a la obsesión, allí donde su rostro se proyecta por todas partes, donde tiene sentido arrinconarla con el único objetivo de morderla para hacerla sangrar, seguramente, y aprovechar la carencia de límites que ofrecen las ilusiones.

Mis noches eran insomnio, solitarias, supongo, pero repitiendo su nombre lejos de la relajación, recorriendo cada rincón de su rostro con mis propios planos, uno se acompaña y duerme. Lejos de la realidad y el presente, esos monstruos que te ponen la ropa.

Sálvame

2012-08-12T20:09:00.001+02:00

Tu, mientras tanto, manos
que son el compás del beso,
música para los fallos,
mares para conciliar el sueño.

Poema: La ciudad a la Espera

2012-07-12T17:43:00.000+02:00

Estas desnuda y callada
mientras me cuentas
lo que hay que hacer para llorar.

La ciudad a la espera
y el tráfico de emociones
espera a que sonrías,
a que abras la ventana
para provocar.

Los semáforos serpentean,
nos distraen,
juegan a las prisas
y creen que ordenan los vehículos
pero nada importa
porque tu estas dispuesta
a desvestirte,
a imponer el criterio demoledor
de tu belleza.

Poema: Perder la memoria

2012-07-10T17:39:00.001+02:00

Volvería a llevar el 10 en la espalda
para volverte a morder
como si todavía temblase.

Otra vez desprotegido,
en la niebla cualquier disparo
tiene versos que me pueden alcanzar...
quizás te vayas a enamorar
mientras Portugal duerme la pelota.

Desmemoriado,
tatuajes que debo mirar:
el camino marcado a tu sonrisa
para volverte a besar.

Poema: Los superheroes también se equivocan

2012-07-02T19:21:00.000+02:00

Los superheroes también se equivocan
duermen a la intemperie,
aguantan las lágrimas en los autobuses,
quieren acostarse con las camareras,
les cuesta concentrarse,
hacen daño a la gente,
olvidan sus principios
odian verte llorar.

Salvan tu vida, a veces, ¡muy cierto!
pero van a fallar...

los superheroes también se equivocan.

Relato breve: Un Plan

2012-06-30T19:13:00.002+02:00

No subestimes mi poder para robarte una sonrisa. Aunque la lluvia se empeñe en perseguirnos y las cristaleras, pequeñas cárceles para tiempos difíciles, nos cierren la puerta de la habitación, trazaremos un plan para seguir bailando.

Voy a intentar explicartelo: tengo unas zapatillas de deporte colgando de la puerta. Son de color rojo. Me recuerdan que en cualquier momento puedo perderte y tendré que salir, ahí, bajo la tormenta, para volverte a encontrar.

Empiezo a aceptar el hecho de que todo es efímero, menos la batalla, y lo único que puedo hacer, mientras dura la lluvia descontrolada de flechas, es seguir corriendo hasta encontrar el sendero, ese refugio que no existe desde donde puedo reaccionar espontáneamente, tal como había planeado, para robarte la sonrisa.

Relato Corto: Tránsito

2012-06-11T19:05:00.000+02:00

Siempre me ha gustado viajar en tren, disfrutar de esa pausa que nos lleva a cualquier lado, viendo en el paisaje tonalidades que me recuerdan a ti, postales de sitios donde nunca estuvimos, estaciones donde no nos llegamos a encontrar.

Aquel viaje era especial porque al fin iba a verte. Reconocer los últimos trozos de vías me hizo dudar: mi destino, esa ropa interior tuya abrazándose al suelo, tus manías post ducha, tu estantería de inseguridades, la lluvia que regaba nuestro patio por cualquier derrota, estaba a punto de aparecer, de hacerse realidad.

Fue entonces cuando salté, allí, en la penúltima estación, tan cerca de tu boca. Ese salto me permitió seguir viajando para no conocerte y conservar, gracias al movimiento dentro de los vagones, la subjetividad de tu hermosura.

Relato breve presentado sin éxito al Concurso de Relatos de Renfe:
http://www.renfe.com/viajeros/cercanias/madrid/relatos_ganadores_2012.html

Relato Breve: Azotea

2012-06-09T12:07:00.002+02:00

Azotea

Antes, tenía sentido esperar tu mensaje, esa señal para pedir tu rescate. Ahora que entiendo que no existes, que no eres más que la proyección de una peli en la azotea de mi pasado, un paraiso perdido más... empiezo a dudarlo.

Resulta que no estoy tan mal asaltando erasmus con poemas que no entienden, bebiendo solo, olvidando los retrovisores. Siempre se me dieron bien las obras de teatro y ahora solo tengo que actuar mientras ella duerme, escribir un poema que hable de otra mientras vuelvo a casa, acariciar la Gran Vía, ir a la zona secreta de los bares, asaltar los sueños, respirar las islas, aparcar lejos de tu calle, intentar salvar a una mujer para salvarme, cualquier cosa menos volver a ser feliz mientras haces el desayuno.

Poema infantil: corola

2012-06-07T08:32:00.002+02:00

COROLA

Quería tomar el sol la corola

pero también bailar bajo la lluvia

¡estaba hecha un lío, que loca!

Le pregunté por su estación favorita y contestó:

otoño, invierno, primavera y verano,

pero sobre todo los besos,

los sueños acunando placas solares

y miles de pingüinos saltando a la comba,

calándose los huesos para que yo pueda bailar.

Es un poema infantil presentado para un concurso genial de la página Literatura Vertical. No hubo suerte, hubiese sido genial ver a Corola en un cartel disfrutando de una iniciativa tan creativa.

Relato hiperbreve: Pupitres

2012-06-05T18:36:00.000+02:00

Pupitres

¿Recuerdas cuando apilábamos los pupitres

como sueños pintados de verde

mientras la levedad del mundo

se notaba en cada rincón menos en tu belleza?

Eramos demasiado pequeños como para que el amor supiera de borrones y nos dedicábamos a molestar a la profesora pasando las horas como desfiles de sirenas, celebrando ruidosos que todo era sencillo.

Dicen que la memoria archiva pequeños fogonazos, como si tuviésemos una colección de fotografías Polaroid que puede transportarnos al pasado. Yo aún recuerdo aquellas mesas verde claro llenas de marcas, un historial de las caricias de los niños que van pasando, de generación en generación, almacenando recuerdos e historias fugaces.

Allí era donde nos sentábamos juntos por un error aleatorio, seguramente trazado para que tu y yo estemos ahora mismo donde estamos. Tu te aburrías en las clases, quizás porque desde pequeña ya estabas pensando en nubes, aviones y sueños, esas pequeñas cosas que adornan las alturas.

Yo te entretenía gambeteando hasta que forzaba tu risa, que llegaba violenta y ruidosa como los mejores poemas. Nada te hacia parar hasta que la profesora te llamaba la atención. Entonces tu lienzo pálido tomaba color y en cuanto los focos cesaban me dabas un codazo como para decir: ¡para ya! Yo volvía pronto a forzarte la risa, quizás porque ya desde pequeño estaba pensando en nubes, aviones y sueños, esas pequeñas cosas que adornan las alturas.

Después de hacernos mayores nos volvimos a ver. Tu estabas subjetivamente hermosa, como una bailarina que perfecciona su técnica con el tiempo. Seguían intactos los sueños jugueteando por tu rostro pero ahora también bailaba tu cuerpo.

Ni hablamos de nuestra historia de amor jamás contada. Quizás porque no fue tal, porque comentarlo le quitaría la magia o por mi miedo atroz a que hubieses desechado la foto de nuestros pupitres siameses.

En un instante de nuestro paseo pensé en comentar contigo la paradoja: que ahora que siento la transcendencia de todo puedo ver la única levedad del mundo en tu belleza.

Este relato, participó sin éxito en el concurso literario de la revista Vivir Elda.

Relato Corto: El rastro de los fracasos

2011-12-08T16:52:00.002+01:00

El rastro de los fracasos

Uno no puede dejar atrás el rastro de sus fracasos, eso pensé al ver su foto en el diario Información. A pesar de verla en el papel del periódico, uno no puede dejar de recrearse en esa belleza a prueba de sueños rotos, ese dibujo lleno de hermosura que retrata mis miedos como si quisiese endulzar los aviones que no lanzamos, como si estuviese ahí para salvarme. Y para hacerme daño buceo en la silueta de sus piernas: el recuerdo de las vías que besan los trenes que perdimos en cada desayuno compartido.

Todavía añoro el verano que pasamos tronando para alargar nuestra estancia en la sala de espera del invierno, esa estación donde tu querías pasear desnuda por la playa mientras llovía y yo no quise acompañarte.

Ahora golpeo el cristal de los retrovisores y quito las postales de ese mueble que no quiero llamar diván para poder olvidarte.

Este "microrelato" fué finalista del concurso de Microrelatos del Diario Información" Clasificándose entre los 100 elegidos para unas votaciones que determinarían los 25 candidatos para ya la votación final a manos de un jurado. Allí quedó eliminado quedandose a muy pocos votos de entrar. Un desenlace perfecto para un relato íntimo que habla sobre la belleza y el fracaso. Gracias a todos los que votaron y apoyaron mi trabajo.

Finalista del Concurso de Microrelatos del Periodico Información

2011-11-29T22:02:00.004+01:00

He sido seleccionado como uno de los 100 microrrelatos finalistas de un premio del Información. En este enlace podeis votarme y leer mi relato. Gracias!!!!

Irán cambiando en enlace, mi relato se llama el Rastro de los Fracasos.

Muchas gracias a todos y un saludo.

Poesía: Cuéntamelo desde la noria

2011-10-02T17:39:00.000+02:00

Cuéntamelo desde la noria,
en ese justo instante
donde empezamos a bajar
se ve todo más claro.

Tu ropa resbala, trémula,
es el anochecer de siempre.
Tu luz interior en el suelo
debería ser estimulo suficiente
para perder mi miedo a las alturas.

Mientras lo pienso,
hablame de tus sueños,
de esos dioses que nos conectan
de manera extraña
y de esa resistencia
de la máquina del tiempo azul
para no caer al vacío.

Cuéntamelo desde la noria.
Tu boca es un punto
en las noches de Londres
que voy a besar.

(Aunque suba en un sueño)

Londres, Septiembre 2011

Poema: Retrovisor

2011-09-18T00:31:00.003+02:00

El retrovisor nos avisa de ese rastro

que dejan los desamores en las vías,
de esos azules sueños frágiles
que duermen contigo las siestas los domingos.

Es en ese momento cuando
la ventana es una vidriera
que apunta a nuestros errores,
un cúmulo de mujeres silenciosas que decoran los autobuses
mientras se evaporan las bragas melancólicas
de nuestra esperanza.

Pero entonces, en un giro repentino
la vida ofrece un capricho caro,
que tiene el mismo nombre que tu sonrisa,
y uno puede reunir fuerzas mundanas
para salir a correr a pesar de que el retrovisor
nos avise de ese rastro que dejan
los desamores en las vías.

Poema: Magias

2011-08-21T20:11:00.001+02:00

Magias

Besarte los charcos,
en ese acantilado
donde el recuerdo y la policía
no pueden llegar.

Un sobre sin remite,
donde dispararte los versos
sin arañar la espalda
de la actriz principal.

Un aeropuerto onírico
que detenga los aviones.
Ese lugar para morderte los labios
lejos de la comisura de los mapas.

Sabes, a veces busco estas magias
para saltar,
mientras tu simplemente duermes.

Poesía Calas de Melancolía

2011-08-06T11:26:00.000+02:00

Calas de Melancolía

La belleza es la piel perfecta
para esta cárcel.

Dibujos sin terminar
que dejan fuera de este mapa
sitios que visitar
labios que recorrer
ventanas de tierra firme.

Estarás desnuda lejos de aquí,
vestida de dioses,
paseando tras esos ventanales
que no se ven desde mi isla.

Cuando huya
echaré de menos los cinco faros.
Paraisos perdidos.
Calas que visitar
cuando los sueños cumplidos
sucumban también ante la melancolía.

Poema: Pupitres

2011-06-25T01:26:00.000+02:00

Pupitres

¿Recuerdas cuando apilábamos los pupitres
como sueños pintados de verde
mientras la levedad del mundo
se notaba en cada rincón menos en tu belleza?

Poesia: Pequeños retazos de melancolía

2011-04-16T20:38:00.002+02:00

Pequeños retazos de melancolía

Cuando tus ojos salían de la nada
en un descanso fugaz de lo mundano,
soñaba con huir contigo al epicentro,
ese pequeño acantilado rojo
que alquilé sin dinero para ti
[O para cualquier otra]

Ahora se acumulan las facturas
como termitas que se comen las sonrisas,
y los sueños son un capricho más
una forma sencilla de pagar impuestos.

Y apenas recuerdo el sendero de la locura de tus piernas.
Supongo que estarás donde siempre,
en esa habitación onírica con la cama desecha,
el té caliente
y nuestro tren a punto de despegar.

[Pequeños retazos de melancolía]