Te mordería la yugular

Reina de Instituto

2009-09-06T17:01:00.003+01:00

Se quitó el sombrero. Hasta la chaqueta del traje le molestaba, pero mantuvo la compostura. No todos los días consigues el caso de la Reina del Instituto, pero empieza a ser cada vez más frecuente gracias al auge de melómanos.

Muchas habían dejado de lado la estrecha raya de la delgadez, los besos hidráulicos con ídolos de barrio, las fugas en motos diseñadas para no perdurar. Pero ella era diferente:

Todavía conservaba la sonrisa triste, cierta humanidad y la ropa negra apretando el descaro. Era como una Peter Pan de chica fácil, una lágrima clásica. Seguía, pese a los aviones de los años, con la misma actividad de siempre.

La buscaba un antiguo compañero de clase, uno de esa clase media que pasaba desapercibido. Ella ni se acordará, apuesto. Él se pasaba las clases de filosofía esperando ver resurgir su tanga si el telón de la camisa lo permitía. Así, es fácil ver filosofía en todas partes.

Ahora mi cliente solo quiere un ajuste de cuentas con el pasado, como tú y como yo, vaya.

Ático

2009-09-06T17:00:00.002+01:00

Sal a bailar
mientras mi sangre se desangra
en un cuadro azul
lleno de sangre.

Enjambre de naves,
guantes para pelear
y tu voz rota en un contestador de los noventa.

¡Qué regreso al futuro para no volver!
Que ganas de quedarme
para siempre a dormir
pequeñas siestas en el sofá de tu regazo.

Pequeña Sonrisa de Amelie

2009-07-26T19:00:00.003+01:00

Necesito poco equipaje para poder despegar entre la niebla.

Tal vez, droga ligera
y una película que haga llorar
sirva para otros,
mas yo soy un mago con mejores trucos:

En las noches tristes,
deambulo solitario por mis sueños,
delgadísimo sin tu pan carente de reproches,
huérfano de versos y miedos.

Es en ese lugar inaccesible
donde encuentro
tu pequeña sonrisa de Amelie,
casi tan frágil como la cordura
del mundo que nos rodea.

Drogas para días duros

2009-07-21T22:34:00.005+01:00

No suelen entender de endecasílabos
los desamores de los días duros,
prefieren acechar en mi ventana,
llevándose sueños que no son suyos.

Mas tal vez callada toque a la puerta,
desnuda y hermosamente vestida,
tu imagen por besarme los segundos
Y poner muy nerviosa a la rutina.

Son esas drogas para días duros,
canciones que se suben a tu falda,
historias que disparan nuestra risa.

Silbidos que ni pasado o futuro
necesitan para arañar tu espalda
y ser mil flechas contra la desdicha.

El día que enamoramos a los aviones II

2009-07-20T12:34:00.001+01:00

El suelo estaba lleno de muñecos de playmobil, y las horas pasaban en una azotea donde no podía molestarnos nadie, ni nosotros mismos podíamos ponernos trampas. Pero entonces, cometí un error y tu boca se puso demasiado a tiro, el sexo aterrizó tu falda y los aviones despegaron.

El día que enamoramos a los aviones

2009-07-19T23:06:00.001+01:00

Ya sabes, historias de azoteas. Era casi de noche pero no queríamos dormirnos e hicimos un pacto. Sabíamos que estaba prohibido, pero te dejaste llevar por mí. Nos dedicamos hasta la media noche a enamorar aviones, no nos importó nada más.

En el fulgor del amor les pedimos que no despegasen ningún día.

Viajes prohibidos

2009-07-04T00:27:00.001+01:00

Preparado para facturar
Se me olvidaba el corazón
Quizás porque me esperaba
Tu belleza a punta de risa.

Son viajes prohibidos
Que te empujan desatada,
Sudores fríos,
A las cuerdas de una cama imaginaria.

Allí habrá que pelear,
Entre gritos de ventanas,
Para que no llegue el fatídico momento
Del desayuno despierto.

Mayor para los sueños

2009-06-19T23:23:00.003+01:00

Me hice mayor para los sueños
Pero aún me quedan
Tus futuros abrazos,
Juguetes de playmobil besando
Con desorden el suelo
Y botas que reflotan charcos.

Me siento cansado,
Pero cuando en los desiertos broten
Frutas tan frescas
Como los besos de antes
Tendré suficiente energía
Para sonreír.

Si estas en vena,
Encuentra alguna trinchera
Para resistir.

Si viviese en tus caderas

2009-06-05T23:35:00.003+01:00

Cuantas mareas cálidas
Si viviese en tus caderas,
En la inmensidad de arena
Y en los parques de tus ojos.

Cuantos sueños rotos,
Cuantos abrazos sinceros
Y tus manos de blanco
Llenas de sangre del desamor
[Y del amor a veces]

Serian tus besos familiares
Si viviese en tus caderas,
En tus piernas largas
Que acaban en el llano
O en el muro de tus hombros
[Según como se mire]

Cuantas iglesias protegiéndonos
Si viviese en tus caderas,
Acabaríamos diez años después
Con la misma fe
En la misma bañera,
Desnudos como el día que nos conocimos.

El Rastro de tus maletas

2009-06-05T23:30:00.002+01:00

Huele a historia y risas
el rastro de tus maletas.

Deja además un suave camino
al fulgor de tus balcones
como esa lluvia
que avisa del calor
que cambia las estaciones.

Lucha de Gigantes

2009-05-12T21:26:00.008+01:00

Para Antonio Vega

Se burlan los humanos
de los dioses injustos
tarareando Lucha de Gigantes.

Desquebrajan su voz en el estribillo
como si Antonio buscase,
en tejados de cielos inciertos,
una heroína con el rostro de Marga.

Nosotros ¿no es cierto?
estamos cada vez más huérfanos de ídolos.
Mas con el recuerdo efímero de lo que fueron
aún podemos cantar en la trinchera
las letras que se escaparon del fuego:

Bajo los tonos azules del rojo

2009-05-01T22:37:00.003+01:00

Estarás ahora en otras tierras fértiles
nada preparadas para terremotos,
a salvo de mi costumbre de escribir en autobuses,
haciendo cualquier cosa
que te borre un rato el rastro de los sueños perdidos:
Viendo películas clásicas
o memorizando palabras lejanas
que no vendrían a cuento si hablásemos de la vida.

Estará, ¡qué raro!,
tu teléfono descolgado
para que mi voz no interrumpa tus historias.

En las tardes lluvia
recuerdo tu pijama recién planchado
como nubes que se alejan de montañas.

Conseguirás ese olor a sal algún día.
Siempre tuviste alma de ola inalcanzable
y quizás fuese ese rojo bajo tonos azules
lo que más me gustaba de ti.

Cuando todo se tuerce

2009-04-24T16:53:00.002+01:00

Cuando todo se tuerce parece que el agua resbala y las primaveras parecen inviernos. Pasa que lo que pasa es un puñal contra los cielos que nos mantenían a salvo. Era en esas alturas beatificadas por nuestras propias religiones donde, combatiendo la muerte, éramos felices.

Cuando todo se tuerce, quedan los sueños, sí. Pero a veces no son suficientes, porque el dolor y el desamor doblan la esquina, puntuales, y las medidas contra la torcedura no son más que besos falsos llenos de torpeza.

Al final, todo acaba en ese rincón de mentira y de drogas, de desilusiones. Y así a uno se le desangra el brazo antes cargado de poemas cuando oye de traidores, muertos haciendo cola y mujeres sin alma en busca de censura.

Cuando todo se tuerce, quedan los sueños, sí, y el discurso de Juan Marsé recogiendo el premio Cervantes. Pero a veces no son suficientes razones para no gritar, de rabia, hasta que las casas que dan cobijo a los enemigos se desquebrajen de vergüenza.

Cuando todo se tuerce, quedan los sueños, sí, pero a veces no son suficientes. Mi miedo a que tu amor y esta máquina de escribir sangrienta que me calma no sean suficiente tiene la culpa.

Pintado al Oleo

2009-03-30T21:41:00.003+01:00

Sólo sé que no quiero convertirme

en un retrato del rencor

pintado al oleo.

Por eso necesito que dejes

abierta a silbidos tu ventana,

que grites más cuando la lluvia

canta en nuestros toldos.

Sólo sé que no quiero convertirme

en un retrato del rencor

pintado al oleo.

Tal vez me equivoque de oficio,

ser escultor de tus piernas

hubiese dado beneficio.

Sólo sé que no quiero convertirme

en un retrato del rencor

pintado al oleo.

Por eso píntate de guerra

que la paz vendrá

y aterrizará cerca de tu boca.

Pólvora

2009-02-05T09:56:00.005Z

Pólvora. Su olor se infiltra en nuestros pulmones pero huimos vivos de la zona de guerra y acabamos decorando pisos donde el mar gana la batalla. Aún recuerdo el aroma de los acantilados rojos donde la luz del sol alteraba los colores.

Después, la pasión de la rutina, años efímeros que dejan el rastro como canciones de los setenta. Allí estuvimos, en la fiesta. ¡Qué dulce la brisa contracorriente! No hubo pregones porque las palabras sinceras nunca fueron mi fuerte, porque venció mi deseo de permanecer a salvo.

En un principio nos parecía estúpido acomodarnos. Luego, los versos fueron almohadas talladas, ataúdes caros con escasos e intensos periodos de nieve.

Y luego, el leve dulzor de ese futuro incierto, sábanas que siguen moviéndose al compás más con la moderación que merecen los vinos caros. En la eternidad hay mas pasión que en la vida. En la incertidumbre historias de amor jamás contadas.

Pólvora. Corazones que se multiplican como gotas de lluvia en la acera de tu boca.

Pequeño relato presentado, sin éxito, al concurso de relatos eldense "Historias de amor jamás contadas"

Como huir sin zapatillas

2009-02-01T17:41:00.001Z

Huir. Entre las sirenas de policía y las puñaladas de extrarradio hay una foto tuya edulcorada con tu voz proveniente de un vinilo. Son esas pequeñas cosas que nos mantienen de pie, que nos impiden escapar. La carencia de zapatillas y un sinfín de estrechos versos sin sentido que nos hunden el pecho con bocanadas de aire son lo único que nos amarra aquí.

Nadie podrá con nosotros, pero estuvieron muy cerca.

Beldad de tierra firme

2009-01-25T13:12:00.001Z

Echaré de menos tus rincones.
Partiré al mar, adiós beldad de tierra firme.
Ya no me retienen tus mentiras,
añoranza de versos que no llegaron a vestirme.

Cuando me vaya habré hecho lo correcto.
Quizás, entre los tejados lejanos
caiga en la inercia de hacerte una llamada perdida,
otra más que no contestaras:
Tú ya estarás dormida,
soñando con obras de teatro
para el pueblo.

Eres el fiel reflejo de balcones
que no se pueden trepar,
y que contienen los mejores besos.

Las heridas dejaran el recuerdo.
Tú sal a bailar,
prepárale a otro el infierno.

En otra vida volveré a tus mordiscos.

Verano de 2008

Los desperfectos

2009-01-16T09:34:00.001Z

Inventario de las cosas que perdí cuando te fuiste:

Mi mejor momento
Oírte cantar detrás de la puerta
El barco que zarpó desde el puerto
El equilibrio
La medida
Tus gafas de sol, aquellas que estaban perdidas en el mueble de nuestro salón
La piel de la cama y las sabanas de tus piernas
Tu almohada cara
La colección de vinilos de los 80 (me dejaste solo los más tristes)
Mi tabla de surf y mi armario de trajes de neopreno.

Aquello terminó y lo lamento.

Dormir, tal vez soñar

2009-01-15T13:37:00.004Z

Hamlet es una obra intensamente contemporánea porque el mundo sigue empeñado en volvernos locos, en ponérnoslo difícil. Y uno disfruta mucho viéndose reflejado en un escenario, sintiéndose Juan Diego Botto Príncipe de Dinamarca en guerra contra la cordura loca de un mundo atroz girando sobre el poder.

El resto de los elementos pasan desapercibidos. Incluso la hermosísima Ofelia, interpretada por Marta Etura, no es importante en la lucha de Hamlet consigo para confrontar la adversidad. Hasta ella acaba teniendo su propia lucha interna. Nadie se salva.

Al final de nuestra batalla, el ser gana al no ser gracias a estos pedacitos de vida que se transforman en arte y entretenimiento al alcance de cualquier lector o espectador de teatro que dé a Hamlet la oportunidad que merece.

La chica que tiene los ojos de ella

2009-01-10T17:06:00.006Z

Dulces endulzan pero no evitan
sangre que recorre las azoteas
buscando regalos que se marchitan.
Blanca y maldita viene la tristeza.

Al fin resueltos, mis puzles dormitan
hasta que nuestra única ciencia sea
la carencia de temblor que incita
la chica que tiene los ojos de ella.

Quedan las manos manchadas de vida,
luces de la gente que no está
y el fulgor efímero en tu sonrisa.

Sigo el rastro de una estrella perdida,
batalla que tras batalla vendrá
cual nieve con suave aroma de brisa.

Las Gafas de Mike

2009-01-03T18:11:00.002Z

Huyes en un coche automático, un BMW está vez. Tienes ganas de pasar el rato en una montaña rusa diferente. Diferentes drogas cada diferentes días.

Tienes ciertos perfumes y algo de rock sobrante en ese bolso diminuto que te acompaña en tu asalto al olvido, pero nunca consigues tu sueño.

Yo perdí mis gafas de sol en una noche extraña. Intenté buscarlas, di para atrás mis pasos pero nadie sabía nada. Nunca he sido un buen detective. Eran unas gafas baratas pero replica total de los viejos rockeros que musicalizaron mi adolescencia. Aunque tengo muchas, no hay otras iguales a esas, no podría explicar bien porqué:

A veces, cuando la vida te roba alguno de esos objetos que adoras, el fin parece más cerca. Uno se hace más viejo y deja de ser todavía más si cabe aquel niño que jugaba. Intenté paliar los daños en una fiesta y fracasé:

He pasado un día de mierda oscinado en ti.

Pupitres de escuela

2008-12-28T18:41:00.002Z

Recuerdo los viejos pupitres de mi colegio con cierto cariño. Eran verde claro pero perfectos, aunque ahora me parecen excesivamente bajos, como fabricados para extraterrestres. No obstante, me recuerdan mis mejores tiempos:

Allí fue donde me enamoré, además de otras, de ella. Tracé su primera letra con lo más punzante que tenía en mi viejo estuche de tela y dejé aquello grabado a fuego en la mesa de escuela donde conversábamos para soportar el tedio de las clases. Fuera del aula no existía para ella, lo cual nunca me importó.

Nos reencontramos años más tarde, ya suficientemente adultos, en aquel mismo colegio que nos unió en conversaciones cálidas. Ella no recordaba nada, pero seguía teniendo aquel rostro afrancesado, la mirada dulce y la sonrisa norteña.

Fue por eso, y no por nostalgia, por lo que hicimos el amor salvajemente en uno de aquellos viejos pupitres verdes del colegio. No cruzamos conversación.

Cuando llegó su orgasmo perdí el rastro de aquel avión que me había mantenido vivo, pero recogí el afrancesado aroma de la victoria.

Rocky

2008-12-27T17:02:00.003Z

Cuando vi por primera vez la película Rocky, me quedé fascinado. Había crecido pensando que los buenos de las películas ganaban porque sí (exigencias del guión) y de repente estaba ante una sesión de sacrificio humano para perseguir un sueño. Además, el protagonista era un tipo humilde que se enamora de una mujer sin aparente atractivo, un hombre batallador, sacrificado, con prioridades claras e imaginación cuando los recursos no son suficientes: subiendo escaleras y levantando los brazos al llegar porque la victoria no es más que el camino.

Es difícil reconocer públicamente que a uno Rocky le parece una obra maestra del cine ya que Stallone tiene el status de descerebrado cultural por otras películas destinadas al “gran público”, pero ahí están los oscars (fue nominado como escritor del mejor guión original y ganaron el oro a la mejor película) ¡¡¡ Stallone es la tercera persona en ser nominada el mismo año por escribir y actuar, después de dos leyendas como Chaplin y Welles!!!

Además de una gran película, nos queda el personaje de Rocky Balboa, un hombre simple y llano, un boxeador de verdad y metafórico, de esos que nunca abandonan, que proteguen a los suyos y que demuestran que el esfuerzo merece la pena.

Uno de mis héroes favoritos del mundo del cine, aunque luego dicho arte hizo otras películas comerciales de bajísima calidad que no deberían emborronar el mito.

Correciones en poesías

2008-12-17T14:36:00.002Z

He hecho correciones en dos de mis poemas favoritos, que creo que son bastante apreciables y creo que mejorán las poesías:

Los niños ya no se atan los cordones

Moneda en el tejado

Espero que os gusten.

Número Siete

2008-12-17T14:14:00.002Z

Había entregados pescados de agua que no son nuestras, olores de familias italianas en pasta en su punto, carnes de amores e historias de traición, ensaladas de invierno para sofocar el hielo abrasador del verano, arroces con salsa difíciles de pronunciar y postres como ropa de interior cara abrazando el suelo melancólico que soporta mi cama.

De beber, vinos con historias de alquiler que como el amor son más caros cada año de vida, refrescos clásicos y agua mineral que sabe historias de montañas que se parecen a la vida.

Después de leerle la carta, ella tenía la mirada perdida, la sonrisa quita, sin rumbo, varada y la mente en el número siete.