Tecer Palavras

Sábado

2012-05-22T21:15:00.000-03:00

Vou livre ao vago instante.
Deslizam agora, sob o céu de outono,
minhas tristes memórias
nesses trilhos que vigio...

Meu olhar delirante...
Vejo sobre a premissa de mim
o dia que capitalizo - ando firme -
calçada estreita,
e a áurea do dia
bocejando a noite mal dormida.

Ontem foi o preâmbulo de hoje.

- Sim! Sábado badala o sino da vida.
Passeio pela avenida como um cão sem dono
vestindo a lembrança do que sou

para escrever essa biografia
moderna de ser gente.

Mãe

2012-05-12T16:42:00.001-03:00

Mãe,
antes no meu ninho,
você graveto,
pequena fração de segundo
que me aquecia...

Mãe,
hoje, eu passarinho,
sou do tamanho
do mundo,
um grão absoluto
que alimenta seu riso.

Mãe,
você horizonte
me faz sempre ir longe,
mas paro sompre
no cuidado
do seu olhar.

Êxodo

2012-04-24T11:11:00.000-03:00

Tudo que a vida pede, eu faço
só não sou palhaço das multidões
com os seus anões carentes
que se dizem crentes no meu refrão.

Então, chega de hipocrisia,
pois sou anônimo
e tenho o mínimo respeito
pelo direito do invisível,

por quem se reconhece
em fotografia amarelecida
e trás fragrâncias do êxodo
para o futuro.

Tudo que a vida pede
é um remédio para a loucura,
amputar a prece da divina
comédia do instante

e serví-la como diamante
para esse drama sem fim.
Trago nas mãos o abrigo
da palavra que escuto nas ruas

sem a graça e a esperança.
Trago-a como banco de praça,
como sombra de árvore seca,
como flor que brota no asfalto.

Disritmia

2012-04-20T13:30:00.000-03:00

Um relógio de ponto
não pontua o instante,
talvez o léxico viajante,

ícone que apronto
para servir meu medo
de criar no verso

meu único universo
de caminhar cedo

para a luta e a vida:
minha rima de despedida...

O milagre do pão

2012-04-20T11:47:00.000-03:00

O homem cedo madruga:
sonho, cadeado, correia.
Carrega no rosto a ruga,
o apetite tão feito de peia.

Assim entregue à dança,
samba, forró e chamego,
símbolo de uma andança
que desturva um olhar cego.

Derrama no peito a fuga
de uma luta que carrego.
Uma sina de construir cedo

mãos que decepam o medo
e o fecundo brio de um ego:
lágrimas que a vida enxuga.

Diário de um ébrio

2012-04-09T19:33:00.009-03:00

Andam dizendo por aí que o poeta está morto, que sucumbiu aos cuidados e zelos que, talvez, o amor proporciona. Pois bem, poeta que é poeta não morre. Neruda disse: "se nada nos salva da morte, ao menos o amor nos salva da vida". Assim, na comiseração dos atos do poeta, antropofagicamente atestando sua lucidez, digo que o mesmo não morreu. O poeta é cosmopolita, não flerta com a unimidade. O poeta, antes, entregue à sua inconfidência, é uma larva no mundo. Perambula aos zelos, seus e de outrem, para confeccionar uma plataforma poética diante de uma realidade ou utopia que só ele enxerga. Agora quero dizer de liberdade. Essa palavrinha estapafúrdia sempre me foi um tanto estranha. Propagam a liberdade dos seres pelos quatro cantos do universo. Mas esse conceito filosófico de liberdade é retrógrado e vil. Pois no âmago da alma, nenhum ser é capaz de aceitar a liberdade do outro sem configurar no seu ego um sentimento de perda. Cria-se um elo de ligação tão extrema que, ao menor sinal de ruptura, o alarme da mesquinhez soa aos ouvidos dos elfos e anões do mundo dos contos de fadas. Liberdade é, antes de tudo, aceitação do outro. Isso é o mais difícil e que nenhum livro especializado consegue dá a receita. Liberdade não é andar por aí nú, fazendo o que bem entende, entregando-se à prevaricação do instante para dizer-se livre. Liberdade é assumir uma condição consciente no mundo, assumir desafios, assumir diante do outro que é capaz de ser diferente diante de tantos iguais. A filosofia não existe no mundo para explicar as coisas, existe para entendê-las. E o poeta, que não é bobo nem nada, apenas utiliza de todas as ferramentas para disseminar a poesia nos corações mais duros. Sim, o amor não é uma prisão, é uma forma de construir poesia pelos olhos em febre. Ter medo do amor é ter medo de sorrir. Sofrer é apenas um instante sobreposto por outro de alegria. Ou Vinícius de Moraes, que foi o Rimbaud do amor brasileiro (quesito liberdade para amar, não comparem estilo literário) não era poeta. Ou Drummond que, na sua pacata condição de viver, escrevia divinamente. Sim, eu bebo, sou poeta sim senhor. Mas a davassidão da minha alma nada tem a ver com a minha forma de viver a vida. Cada poeta reflete na sua arte sua condição de vida. Pois bem, ainda falando de liberdade: "Quem for igual ao outro que o prove e só é digno de liberdade quem a sabe conquistar". - Baudelaire. Para finalizar, digo, o poeta está vivo, foi ao inferno e voltou e ainda bebe com os amigos que ainda o aceitam como tal: "Para não serem os escravos martirizados do tempo, embriaguem-se; embriaguem-se sem descanso". Com vinho, poesia ou virtude, a escolher". - Baudelaire. O poeta Maranhense Nauro Machado que o diga. Eu prefiro me embriagar com cerveja de boa qualidade, poesia e virtude. Poeta que é poeta tem personalidade de assumir sua condição no mundo, seja ela velha ou nova.

Teoria da perfeição

2012-04-06T13:13:00.003-03:00

A poesia em si
é uma criança,
um ato de parir,
uma esperança...

A fome é alimento.

O versos, um veto
dacassílabo,
ápice soneto
que atinge o lábio:

embevecimento.

Beleza e nada

2012-04-03T19:03:00.002-03:00

A lua no céu traduz
a viagem longa que hei de caminhar.

Derrama esse sereno prata
que o meu olhar dilata
a púrpura que verte do meu coração.

Assim se faz uma rua,
eu tiro o meu capuz,
me jogo à beira do escarcéu.

Feito juiz, todo homem é santo
que se encobre no seu manto,
a túnica que esconde a face
de gente culpada.

Voa lá no alto das desculpas.
Infringe essas régras
que escapolem às asas minhas.

Chegam gaivotas às íris dessa estrada,
chegam sem revoltas
pela tarde gris,

pois de manhã tem orvalho
e uma janela aberta para
conservar no espírito
essa sensação de beleza e nada.

Saudade

2012-04-02T18:54:00.001-03:00

Sinto o dia branco
invadir minha janela
e ela, com seu olhar lá fora,
pegando carona
com as gaivotas
indo embora...
O nome disso
é saudade.

Meus pés

2012-04-01T10:25:00.003-03:00

Meus pés cheios de estrada e mato,
antes bicho de pé,
alpercatas no chão,
o kichute na solidão
da bola.

Meus pés de sola nua...

Antes o carrapicho
enroscado na calça curta,
as pernas na liberdade
de ser informal,
na informação de caminhar
destinos e desvirginar sonhos.

Meus pés de sola crua...

A criação madura de ser menino
de badalar cedo o sino de ser grande.

Meus pés pisaram espinho,
caco de vidro
e sem perigo rumaram
para a escola
para buscar meu cotidiano.

Meus pés de sola e rua...

Meus pés calçam
os vestígios de um tempo esquecido,
de um amanhã vindouro,
de um agora de aço.

É carnaval...

2012-02-20T15:40:00.003-02:00

É carnaval
na ceio da cidade
onde o riso é tudo
e ninguém fica mudo
pra falar de saudade
que a vida corre
é lá fora no quintal.

É carnaval
subindo a ladeira
no meio do morro
e de dia eu corro
que a noite ´
é sem eira
e vai ser muito normal.

É carnaval
no meio da rua
o povo e a dança
voltando a ser criança
com a beleza mais crua
de fazer estripulia
para um mundo ideal.

É carnaval
no Brasil e no mundo
nessa mistura de alma.
Ser feliz está mesmo é na palma
da mão. Profundo
é o segredo que existe
na pincelada de ser total.

Rua aberta

2012-02-16T20:03:00.002-02:00

A rua aberta dentro
de mim
leva para um lugar
sem fim
onde se espalham
no vento
palavras em forma
de folhas,
vírgulas que invento
para pausar
escolhas
que me separam
de ir e ficar.

A rua aberta dentro
de mim
é, antes de mais nada,
uma estrada
de sim
onde caminho
sem pressa
como passarinho
que paga promessa
por saber voar.

Caligrafia

2012-02-15T20:36:00.003-02:00

Todos os versos aceitos
me são, antes, o endereço
onde não hei de morar,

pois um verso é apenas pretexto
para fugir, ir à tona
de algum lugar.

Eu não tenho a paciência
de um predador,
eu tenho é o desespero
de uma caça.

Sobrevivo, sem notar,
e não há nada de notável nisso,
catando meus gravetos pelo chão.

Escrever um verso
não é uma virtude proveniente
de um dom sublime.

Escrever é regar as chagas da alma
com o próprio sangue
que foi profanado,

com o grito que foi arrancado
do mais subterrâneo
silêncio.

Segredo

2012-02-04T08:55:00.003-02:00

Tão tesa
a vista presa
no horizonte.

Abaixo das asas
da ponte
emoções partindo,

casas
onde guardam
cedo,

janela aberta,
pássaro lindo,

descoberta:
viver
sem arremedo.

Pássaro invisível

2012-01-24T21:13:00.003-02:00

Tenho dentro de mim
um grito -
o alívio dos inocentes,
evaporado com as folhas
ainda mortas no chão.

Recolho os olhares
que esquecem
de me dizer adeus:

eles levam a descoberta
de um vento colorido.

E a boca muda,
a rua limpa, meu riso
das coisas,
também ficaram para trás
e eram invisíveis.

Ao dia

2012-01-08T10:41:00.002-02:00

Pela janela do agora
eis o candeeiro aceso iluminando
o horizonte e o nada.

Pela janela escapa a fragrância,
a tampa esquecida, a vida estampada,
a ânsia de escapulir
aos olhos dos homens
e fazer viagem aos ventos...

Nessas frestas o que interessa
é o caos, o amor súbito...
Interessa interestelar
abrigo - escombros
de uma paisagem morta.

A serpente precede o rastejo
que recomenda Deus
em suas presas
para aliviar sua falta de fé,
de proteção.

Pela janela os dias acabam
e são portas trancadas,
um vacuo de existir
ao ermo de caminhar.

Farol

2012-01-05T23:56:00.002-02:00

Busco, junto aos grilos,
o insignificante
motivo de me fazer ouvir,
ante as pedras,
o regresso para o caminho
abundante
onde agora sou trilha
para a vastidão...

Café da manhã

2012-01-03T21:56:00.002-02:00

Nenhum homém é livre.
Prende-o essas âncoras
de ontem e de hoje,

o cipó e o bonde.

Nenhum homem é livre.
Prende-o os esboços

inofensivos - os preâmbulos
escondidos nos caminhos
de não se sabe onde.

Nenhum homem é livre.

Antes as amarras do olvido,
as tristes marcas
de um entardecer.

Nenhum homem é livre.

O amor, a rosa, o espinho,
lavoro antes do ninho

são nós que o mantém alerta
pelos badalos de um sino.

Estampa para fora

2012-01-02T21:42:00.002-02:00

Tchau é um adeus
sem premeditação de saudade,
a fina estampa que lustra
a face dos bons.

Antes, deixados ao léu,
os brados que o vento esqueceu,
a chuva que orvalhou
de memórias,
a inocência...

Se o emblema do instante
oferece áureas
para amanhã,

são vernizes os risos encontrados
e luas prateadas
que banham
de agora
essas coisas de ontem.

Africanidade

2011-12-04T16:18:00.001-02:00

África, rica África,
a fricção da minha
tez desgovernada
que enverniza esse brio
tão atril.

África, jangada estética
na pincelada
e ornamento
no lamento
do teu riso ágio.

África, rica África,
a súa métrica
é ápice
que enovela o meu ser...

Avesso

2011-12-04T11:31:00.001-02:00

O avesso de nós é conflitante,
um nó no instante
que confesso
prisão e grito...

Cativa

2011-12-02T19:44:00.002-02:00

Há quanto tempo assola
em seu corpo tão frio
essa mesma esmola
de esfolar o meu cio?

Guarde as cartas na mesa
escolha a navalha
a vida é obesa
pra quem nunca falha

Se o seu quarto é pobre
então não me esqueça
apenas me cobre
dos pés a cabeça
e seja assim:

esse pedaço de mim
como quem não tem nome
esse algo sem fim
que ainda me consome
feito peia da vida

há ainda quem diga
há esse céu de pano
há na minha saliva
o sabor de urtiga
ruminado esse ano

Há a minha hora cativa
de olhar adiante
sem dizer adeus...

Tarde prematura

2011-11-28T20:44:00.002-02:00

Na tarde prematura dos meus
eu vi pender, sem candura,
a cura sem sorte nos braços de Alice.

Agora era um mar de morte,
a vida desinibida,
esmorecida num parque de outrora
de árvore desigual.

Tudo era fatal -
o olhar covarde como porcelana
que ainda arde e fana
em minha íris de cristal.

E ela disse:
- Quem me chama? Quem me chama?

Sob o olhar desconfiado
de estranhos, ela se move
para fora de seu corpo frágil,

estende os braços
e crava, no coração gelado da cidade,
seu espinho de rosa,
seu sorriso despetalado
ao vento

e chora, com o sangrar dos ausentes,
seu grito último de esperança.

A ceia

2011-11-27T11:21:00.003-02:00

É domingo na manhã acordada
da semana - o plágio soberbo
da soberania dos dias.

Trás às pálpebras
a abertura clarividente
da noite de sábado
mal dormida, eremitas
na marcha vespertina
rondando os pés roídos
do chão...

Ao ermo de mim sombreia,
indulgente,
o olhar de vidro,
deitando ao horizonte
a piedade dos que
acordam sem a salvaguarda
das horas.

É domingo na matriz do tempo,
no verbo distorcido,
na palavra lavrada de ócio
e lida, no próprio vício
de publicar os vômitos
do mundo.

E ao badalar do instante
desvirgina a memória
mais infeliz,
e é ruptura na face humana,
buscar no acaso
a solidez da garoa
vertida nessa tez infinita de mim.

A calçada dos elefantes

2011-11-20T18:05:00.002-02:00

Deixou para trás
a calçada,
a pisada firme,
a cabeça de elefante.
Pigarreia agora
o pulmão cansado
e leva embora
o banco gelado
de pedra
que consola
o seu sentar.

Deixou para trás
as notas de rodapé
e configura
no rosto de sol
a rua atrás,
as pegadas,
o próprio caminho.

Deixou para trás
um silêncio
que ficou escondido
na voz rouca
de agora,
o brado,
o lado brio
que carrega
na palma
tão calejada
da mão...