Tejiendocuentos

Muere el Escritor Carlos Fuentes

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Wed, 16 May 2012 14:53:00 +0000

Otro grande de la Literatura que parte a contar sus historias en otra dimensión.

La noticia dice:

Personalidades del mundo de la política y la cultura acudieron a dar el pésame a la familia del escritor Carlos Fuentes

CIUDAD DE MÉXICO, México, mayo 15, 2012 Grandes personalidades del mundo de la cultura llegaron a la casa del maestro Carlos Fuentes, en la colonia San Jerónimo Lídice, para despedirlo y expresarle sus condolencias a sus familiares.

A las 9:20 de la noche, llegó el Presidente Felipe Calderón, acompañado de su esposa, la señora Margarita Zavala.

El Presidente externó sus condolencias a la señora Silvia Lemus, esposa del maestro Carlos Fuentes, y a sus familiares.

Luego de 30 minutos, el Presidente habló de la importancia del fallecimiento de uno de los más grandes literatos de nuestro país:

"Lamento profundamente la muerte de Carlos Fuentes, un mexicano excepcional, un mexicano universal, uno de los más grandes de nuestro tiempo, estoy seguro que su obra va a perdurar en muchísimas generaciones? Fue un escritor, un relator de lo que somos, de lo que sentimos también, de nuestras visiones, de nuestras fantasías, de nuestras realidades, y me parece muy, muy penosa esta inesperada partida? Será muy grande el hueco que deje Carlos Fuentes en México y en la literatura universal..."

El Presidente también destacó la importancia de Carlos Fuentes como un intelectual preocupado por el acontecer nacional:

"Lamento que sea además en un punto enorme de su madurez, un hombre que estaba perfectamete lúcido, fuerte, y pues esta muerte inesperada nos ha llenado de luto y de tristeza a todos los mexicanos..."

Al lugar también llegó el Jefe de Gobierno del Distrito Federal, Marcelo Ebrard, acompañado de su esposa, la señora Rosalinda Bueso: "Una pérdida muy grande para México, como ya lo comentaba yo, también en lo personal, para nosotros es un golpe muy fuerte..."

Grandes amigos de Carlos Fuentes, como la escritora Elena Poniatowska, el literato catalán, Ramón Xirau, los escritores José María Pérez Gay, Ignacio Solares, Xavier Velasco, Federico Reyes Heroles, Héctor Aguilar Camín y su esposa, Ángeles Mastretta, entre otros, acudieron a despedir al gran escritor mexicano.

"Nuestro país necesita a toda la gente que piensa, toda la gente que tiene respuesta internacional, como la tenía Carlos Fuentes, ya no hay, era yo creo que un vocero de México, representaba a México y además defendía muy bien a México, eso sí podemos decir, es un defensor de México", comentó Elena Poniatowska.

Además de recordar sus grandes aportaciones a la literatura mexicana, también hablaron de otras cualidades de Carlos Fuentes, que lo hicieron ser un grande entre los grandes:

"Se nos olvida que era un gran conferencista en español, en inglés y en francés, se nos olvida que tuvo una pasión enorme que fue Iberoamérica y que siempre buscó que los argentinos conocieran a los escritores mexicanos, que los mexicanos conocieran a los colombianos, y se nos olvida el gran amigo que era... Otra cosa que vamos a extrañar mucho es al gran conversador", dijo Jesús Reyes Heroles.

Este miércoles el cuerpo del maestro Carlos Fuentes será trasladado al Palacio de Bellas Artes, donde se le rendirá un homenaje.

Poco antes se le había hecho una bella entrevista

Carlos Fuentes llegó a Buenos Aires a comienzos de mayo para asistir a la Feria del Libro. Acababa de entregar un libro a su editorial y ya tenía otro en la cabeza, iba de un almuerzo a una cena, firmó ejemplares durante tres horas, recibió a decenas de periodistas, uno detrás de otro, respondió a cientos de preguntas sin titubear, sin demorarse, sin dudar en un nombre ni una fecha. Y siguió paseando sus 83 años entre América y Europa, sin atisbo de cansancio. El secreto tiene mucho que ver con su pasión por la escritura.

"Mi sistema de juventud es trabajar mucho, tener siempre un proyecto pendiente. Ahora he terminado un libro, Federico en su balcón, pero ya tengo uno nuevo, El baile del centenario, que empiezo a escribirlo el lunes en México".

Pregunta. ¿Sin horror al vacío de la página en blanco?

Respuesta. Miedos literarios no tengo ninguno. Siempre he sabido muy bien lo que quiero hacer y me levanto y lo hago. Me levanto por la mañana y a las siete y ocho estoy escribiendo. Ya tengo mis notas y ya empiezo. Así que entre mis libros, mi mujer, mis amigos y mis amores, ya tengo bastantes razones para seguir viviendo.

Sigan leyendo acá: http://cultura.elpais.com/cultura/2012/05/14/actualidad/1336991040_045502.html

Y ahora comparto un cuento de este autor

El que inventó la pólvora

Uno de los pocos intelectuales que aún existían en los días anteriores a la catástrofe, expresó que quizá la culpa de todo la tenía Aldous Huxley. Aquel intelectual —titular de la misma cátedra de sociología, durante el año famoso en que a la humanidad entera se le otorgó un Doctorado Honoris Causa, y clausuraron sus puertas todas las Universidades—, recordaba todavía algún ensayo de Music at Night: los snobismos de nuestra época son el de la ignorancia y el de la última moda; y gracias a éste se mantienen el progreso, la industria y las actividades civilizadas. Huxley, recordaba mi amigo, incluía la sentencia de un ingeniero norteamericano: «Quien construya un rascacielos que dure más de cuarenta años, es traidor a la industria de la construcción». De haber tenido el tiempo necesario para reflexionar sobre la reflexión de mi amigo, acaso hubiera reído, llorado, ante su intento estéril de proseguir el complicado juego de causas y efectos, ideas que se hacen acción, acción que nutre ideas. Pero en esos días, el tiempo, las ideas, la acción, estaban a punto de morir.

La situación, intrínsecamente, no era nueva. Sólo que, hasta entonces, habíamos sido nosotros, los hombres, quienes la provocábamos. Era esto lo que la justificaba, la dotaba de humor y la hacía inteligible. Éramos nosotros los que cambiábamos el automóvil viejo por el de este año. Nosotros, quienes arrojábamos las cosas inservibles a la basura. Nosotros, quienes optábamos entre las distintas marcas de un producto. A veces, las circunstancias eran cómicas; recuerdo que una joven amiga mía cambió un desodorante por otro sólo porque los anuncios le aseguraban que la nueva mercancía era algo así como el certificado de amor a primera vista. Otras, eran tristes; uno llega a encariñarse con una pipa, los zapatos cómodos, los discos que acaban teñidos de nostalgia, y tener que desecharlos, ofrendarlos al anonimato del ropavejero y la basura, era ocasión de cierta melancolía.

Nunca hubo tiempo de averiguar a qué plan diabólico obedeció, o si todo fue la irrupción acelerada de un fenómeno natural que creíamos domeñado. Tampoco, dónde se inició la rebelión, el castigo, el destino —no sabemos cómo designarlo. El hecho es que un día, la cuchara con que yo desayunaba, de legítima plata Christoph; se derritió en mis manos. No di mayor importancia al asunto, y suplí el utensilio inservible con otro semejante, del mismo diseño, para no dejar incompleto mi servicio y poder recibir con cierta elegancia a doce personas. La nueva cuchara duró una semana; con ella, se derritió el cuchillo. Los nuevos repuestos no sobrevivieron las setenta y dos horas sin convertirse en gelatina. Y claro, tuve que abrir los cajones y cerciorarme: toda la cuchillería descansaba en el fondo de las gavetas, excreción gris y espesa. Durante algún tiempo, pensé que estas ocurrencias ostentaban un carácter singular. Buen cuidado tomaron los felices propietarios de objetos tan valiosos en no comunicar algo que, después tuvo que saberse, era ya un hecho universal. Cuando comenzaron a derretirse las cucharas, cuchillos, tenedores, amarillentos, de alumno y hojalata, que usan los hospitales, los pobres, las fondas, los cuarteles, no fue posible ocultar la desgracia que nos afligía. Se levantó un clamor: las industrias respondieron que estaban en posibilidad de cumplir con la demanda, mediante un gigantesco esfuerzo, hasta el grado de poder reemplazar los útiles de mesa de cien millones de hogares, cada veinticuatro horas.

El cálculo resultó exacto. Todos los días, mi cucharita de té —a ella me reduje, al artículo más barato, para todos los usos culinarios— se convertía, después del desayuno, en polvo. Con premura, salíamos todos a formar cola para adquirir una nueva. Que yo sepa, muy pocas gentes compraron al mayoreo; sospechábamos que cien cucharas adquiridas hoy serían pasta mañana, o quizá nuestra esperanza de que sobrevivieran veinticuatro horas era tan grande como infundada. Las gracias sociales sufrieron un deterioro total; nadie podía invitar a sus amistades, y tuvo corta vida el movimiento, malentendido y nostálgico, en pro de un regreso a las costumbres de los vikingos.

Esta situación, hasta cierto punto amable, duró apenas seis meses. Alguna mañana, terminaba mi cotidiano aseo dental. Sentí que el cepillo, todavía en la boca, se convertía en culebrita de plástico; lo escupí en pequeños trozos. Este género de calamidades comenzó a repetirse casi sin interrupciones. Recuerdo que ese mismo día, cuando entré a la oficina de mi jefe en el Banco, el escritorio se desintegró en terrones de acero, mientras los puros del financiero tosían y se deshebraban, y los cheques mismos daban extrañas muestras de inquietud... Regresando a la casa, mis zapatos se abrieron como flor de cuero, y tuve que continuar descalzo. Llegué casi desnudo: la ropa se habla caído a jirones, los colores de la corbata se separaron y emprendieron un vuelo de mariposas. Entonces me di cuenta de otra cosa: los automóviles que transitaban por las calles se detuvieron de manera abrupta, y mientras los conductores descendían, sus sacos haciéndose polvo en las espaldas, emanando un olor colectivo de tintorería y axilas, los vehículos, envueltos en gases rojos, temblaban. Al reponerme de la impresión, fijé los ojos en aquellas carrocerías. La calle hervía en una confusión de caricaturas: Fords Modelo T, carcachas de 1909, Tin Lizzies, orugas cuadriculadas, vehículos pasados de moda.

La invasión de esa tarde a las tiendas de ropa y muebles, a las agencias de automóvil, resulta indescriptible. Los vendedores de coches —esto podría haber despertado sospechas— ya tenían preparado el Modelo del Futuro, que en unas cuantas horas fue vendido por millares. (Al día siguiente, todas las agencias anunciaron la aparición del Novísimo Modelo del Futuro, la ciudad se llenó de anuncios démodé del Modelo del día anterior —que, ciertamente, ya dejaba escapar un tufillo apolillado—, y una nueva avalancha de compradores cayó sobre las agencias.)

Aquí debo insertar una advertencia. La serie de acontecimientos a que me vengo refiriendo, y cuyos efectos finales nunca fueron apreciados debidamente, lejos de provocar asombro o disgusto, fueron aceptados con alborozo, a veces con delirio, por la población de nuestros países. Las fábricas trabajaban a todo vapor y terminó el problema de los desocupados. Magnavoces instalados en todas las esquinas, aclaraban el sentido de esta nueva revolución industrial: los beneficios de la libre empresa llegaban hoy, como nunca, a un mercado cada vez más amplio; sometida a este reto del progreso, la iniciativa privada respondía a las exigencias diarias del individuo en escala sin paralelo; la diversificación de un mercado caracterizado por la renovación continua de los artículos de consumo aseguraba una vida rica, higiénica y libre. «Carlomagno murió con sus viejos calcetines puestos —declaraba un cartel— usted morirá con unos Elasto-Plastex recién salidos de la fábrica.» La bonanza era increíble; todos trabajaban en las industrias, percibían enormes sueldos, y los gastaban en cambiar diariamente las cosas inservibles por los nuevos productos. Se calcula que, en mi comunidad solamente, llegaron a circular en valores y en efectivo, más de doscientos mil millones de dólares cada dieciocho horas.

El abandono de las labores agrícolas se vio suplido, y concordado, por las industrias química, mobiliaria y eléctrica. Ahora comíamos píldoras de vitamina, cápsulas y granulados, con la severa advertencia médica de que era necesario prepararlos en la estufa y comerlos con cubiertos (las píldoras, envueltas por una cera eléctrica, escapan al contacto con los dedos del comensal).

Yo, justo es confesarlo, me adapté a la situación con toda tranquilidad. El primer sentimiento de terror lo experimenté una noche, al entrar a mi biblioteca. Regadas por el piso, como larvas de tinta, yacían las letras de todos los libros. Apresuradamente, revisé varios tomos: sus páginas, en blanco. Una música dolorosa, lenta, despedida, me envolvió; quise distinguir las voces de las letras; al minuto agonizaron. Eran cenizas. Salí a la calle, ansioso de saber qué nuevos sucesos anunciaba éste; por el aire, con el loco empeño de los vampiros, corrían nubes de letras; a veces, en chispazos eléctricos, se reunían... amor rosa palabra, brillaban un instante en el cielo, para disolverse en llanto. A la luz de uno de estos fulgores, vi otra cosa: nuestros grandes edificios empezaban a resquebrajarse; en uno, distinguí la carrera de una vena rajada que se iba abriendo por el cuerpo de cemento. Lo mismo ocurría en las aceras, en los árboles, acaso en el aire. La mañana nos deparó una piel brillante de heridas. Buen sector de obreros tuvo que abandonar las fábricas para atender a la reparación material de la ciudad; de nada sirvió, pues cada remiendo hacía brotar nuevas cuarteaduras.

Aquí concluía el periodo que pareció haberse regido por el signo de las veinticuatro horas. A partir de este instante, nuestros utensilios comenzaron a descomponerse en menos tiempo; a veces en diez, a veces en tres o cuatro horas. Las calles se llenaron de montañas de zapatos y papeles, de bosques de platos rotos, dentaduras postizas, abrigos desbaratados, de cáscaras de libros, edificios y pieles, de muebles y flores muertas y chicle y aparatos de televisión y baterías. Algunos intentaron dominar a las cosas, maltratarlas, obligarlas a continuar prestando sus servicios; pronto se supo de varias muertes extrañas de hombres y mujeres atravesados por cucharas y escobas, sofocados por sus almohadas, ahorcados por las corbatas. Todo lo que no era arrojado a la basura después de cumplir el término estricto de sus funciones, se vengaba así del consumidor reticente.

La acumulación de basura en las calles las hacía intransitables. Con la huida del alfabeto, ya no se podían escribir directrices; los magnavoces dejaban de funcionar cada cinco minutos, y todo el día se iba en suplirlos con otros. ¿Necesito señalar que los basureros se convirtieron en la capa social privilegiada, y que la Hermandad Secreta de Verrere era, de facto, el poder activo detrás de nuestras instituciones republicanas? De viva voz se corrió la consigna: los intereses sociales exigen que para salvar la situación se utilicen y consuman las cosas con una rapidez cada día mayor. Los obreros ya no salían de las fábricas; en ellas se concentró la vida de la ciudad, abandonándose a su suerte edificios, plazas, las habitaciones mismas. En las fábricas, tengo entendido que un trabajador armaba una bicicleta, corría por el patio montado en ella; la bicicleta se reblandecía y era tirada al carro de la basura que, cada día más alto, corría como arteria paralítica por la ciudad; inmediatamente, el mismo obrero regresaba a armar otra bicicleta, y el proceso se repetía sin solución. Lo mismo pasaba con los demás productos; una camisa era usada inmediatamente por el obrero que la fabricaba, y arrojada al minuto; las bebidas alcohólicas tenían que ser ingeridas por quienes las embotellaban, y las medicinas de alivio respectivas por sus fabricantes, que nunca tenían oportunidad de emborracharse. Así sucedía en todas las actividades.

Mi trabajo en el Banco ya no tenía sentido. El dinero había dejado de circular desde que productores y consumidores, encerrados en las factorías, hacían de los dos actos uno. Se me asignó una fábrica de armamentos como nuevo sitio de labores. Yo sabía que las armas eran llevadas a parajes desiertos, y usadas allí; un puente aéreo se encargaba de transportar las bombas con rapidez, antes de que estallaran, y depositarlas, huevecillos negros, entre las arenas de estos lugares misteriosos.

Ahora que ha pasado un año desde que mi primera cuchara se derritió, subo a las ramas de un árbol y trato de distinguir, entre el humo y las sirenas, algo de las costras del mundo. El ruido, que se ha hecho sustancia, gime sobre los valles de desperdicio; temo —por lo que mis últimas experiencias con los pocos objetos servibles que encuentro delatan— que el espacio de utilidad de las cosas se ha reducido a fracciones de segundo. Los aviones estallan en el aire, cargados de bombas; pero un mensajero permanente vuela en helicóptero sobre la ciudad, comunicando la vieja consigna: «Usen, usen, consuman, consuman, ¡todo, todo!» ¿Qué queda por usarse? Pocas cosas, sin duda.

Aquí, desde hace un mes, vivo escondido, entre las ruinas de mi antigua casa. Huí del arsenal cuando me di cuenta que todos, obreros y patrones, han perdido la memoria, y también, la facultad previsora... Viven al día, emparedados por los segundos. Y yo, de pronto, sentí la urgencia de regresar a esta casa, tratar de recordar algo apenas estas notas que apunto con urgencia, y que tampoco dicen de un año relleno de datos— y formular algún proyecto.

¡Qué gusto! En mi sótano encontré un libro con letras impresas; es Treasure Island, y gracias a él, he recuperado el recuerdo de mí mismo, el ritmo de muchas cosas... Termino el libro («¡Pieces of eight! ¡Pieces of eight!») y miro en redor mío. La espina dorsal de los objetos despreciados, su velo de peste. ¿Los novios, los niños, los que sabían cantar, dónde están, por qué los olvidé, los olvidamos, durante todo este tiempo? ¿Qué fue de ellos mientras sólo pensábamos (y yo sólo he escrito) en el deterioro y creación de nuestros útiles? Extendí la vista sobre los montones de inmundicia. La opacidad chiclosa se entrevera en mil rasguños; las llantas y los trapos, la obsesidad maloliente, la carne inflamada del detritus, se extienden enterrados por los cauces de asfalto; y pude ver algunas cicatrices, que eran cuerpos abrazados, manos de cuerda, bocas abiertas, y supe de ellos.

No puedo dar idea de los monumentos alegóricos que sobre los desperdicios se han construido, en honor de los economistas del pasado. El dedicado a las Armonías de Bastiat, es especialmente grotesco.

Entre las páginas de Stevenson, un paquete de semillas de hortaliza. Las he estado metiendo en la tierra, ¡con qué gran cariño!... Ahí pasa otra vez el mensajero:

«USEN TODO... TODO... TODO»

Ahora, ahora un hongo azul que luce penachos de sombra y me ahoga en el rumor de los cristales rotos...

Estoy sentado en una playa que antes —si recuerdo algo de geografía— no bañaba mar alguno. No hay más muebles en el universo que dos estrellas, las olas y arena. He tomado unas ramas secas; las froto, durante mucho tiempo... ah, la primera chispa...

De Los días enmascarados, 1954

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Eduardo Galeano

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Wed, 16 May 2012 14:32:00 +0000

Amo a este hombre maravilloso!

Esta entrevista es un placer que vale la pena compartir

Disfruten

Y un cuento que me parece bellísimo

El diagnóstico y la terapeuta

El amor es una enfermedad de las más jodidas y contagiosas. A los enfermos, cualquiera nos reconoce.

Hondas ojeras nos delatan que jamás dormimos, despabilados noche tras noche por los abrazos, o por la ausencia de los abrazos, y padecemos fiebres devastadoras y sentimos una irresistible necesidad de decir estupideces.

El amor se puede provocar, dejando caer un puñadito de polvo de quereme, como al descuido, en el café o en la sopa o el trago. Se puede provocar, pero no se puede impedir. No lo impide el agua bendita, ni lo impide el polvo de hostia; tampoco el diente de ajo sirve para nada. El amor es sordo al Verbo divino y al conjuro de las brujas. No hay decreto de gobierno que pueda con él, ni pócima capaz de evitarlo, aunque las vivanderas pregonen, en los mercados, infalibles brebajes con garantía y todo.

Eduardo Galeano

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La pena de Kasi

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Sat, 12 May 2012 22:03:00 +0000

Kasi miró alrededor. Rugía el bosque. Nunca lo había oído rugir. ¿Y los pájaros? ¿Por qué se iban? Un animal desconocido avanzaba derribando todo a su paso y escupiendo vientos que hacían toser y doler el cuerpo. El sol venía detrás entrometiéndose en rincones dónde nunca había estado. Kasi estaba triste, no sabía por qué.

Kasi se hizo vieja cuando supo dónde nacía su pena. A los ocho años, Kasi, arrugada y triste, desapareció junto con su selva.

Dicen que hoy vuela con alas de luto por el paisaje mutilado y seco, lanzando su grito de furia y su hambre de vida.

©Ana Cuevas Unamuno

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FINAL DE TIEMPO

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Thu, 10 May 2012 21:02:00 +0000

Abrió la puerta y decidió pintar la casa. Las paredes conservaban nítidas las marcas de las manos, los raspones, el roce de las nucas.

Blanco, ahora podría pintar todo de blanco y cambiar las cortinas, y poner la alfombra tejida a mano que guardó por años, para que no la arruinasen con los pies sucios de la calle.

Tiraría todo lo que no le sirviera, incluso tiraría lo que no hubiese usado en el último año, pero antes acomodaría las fotos. Quizás rompería algunas, o todas.

Dejó el tapado sobre la silla y fue a la cocina. Mientras calentaba el agua para un té miró a su alrededor estrenando un silencio que la hizo estremecer. No podía, no quería detenerse en el silencio, ni en las ausencias, menos en los recuerdos. Los recuerdos también los tiraría para que no le entorpecieran el presente.

¡El teléfono!. Tenía que desenchufar el teléfono, y el timbre, también el timbre.

Anochecía, a tientas preparó el té y buscó velas. No encendería las luces, prefería ver a medias, tenuemente, para poder imaginarse las sombras que ya no estaban, que ya no estarían nunca. O para no imaginarlas y ver el espacio que habían dejado libre. Quería saber si ese espacio era tan grande como el que tenía en su cuerpo, y si era tan hondo, y tan oscuro y tan punzante.

Cerró los ojos para que ninguna lágrima, si es que alguna le quedaba, pudiese escapar por ellos. Cerró los ojos y abrió la canilla dejando que el agua llenase la bañera.

Se desvistió despacio tirando la ropa por la ventana, alguien se la llevaría, ella no la quería. Esa ropa nunca más se la pondría. Desnuda recorrió la casa, mirando cada rincón, cada objeto y dejándose mirar por ellos. Encendió más velas, puso espuma en el baño y una ampolla de rosas que no recordaba cuando le habían regalado, ahora podría disfrutarla, el tiempo era su eternidad.

Se dejó acariciar por el agua, percibió el aroma de las rosas penetrándola hasta cambiarle el olor. Se desdibujó en la espuma, y sonrió mirando el intenso oscilar de las llamas. No pintaría, ni pondría cortinas, ni sacaría del baúl la alfombra, ni revisaría las fotos, bastaba con abandonar los recuerdos hasta no recordar que no recordaba, hasta no recordarse.

Aspiró profundamente para que el aroma de las rosas la embriagara y sin que pudiese evitarlo de su ojo cayó una lágrima, la última.

Cuando lograron apagar el fuego, un aroma a rosas pareció surgir de las cenizas.

—Fuego de velas y rosas — comentó un bombero como al descuido.

© Ana Cuevas Unamuno

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CUENTOS RECONTADOS

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Tue, 08 May 2012 16:47:00 +0000

HISTORIA ANÓNIMA

En la ciudad de México, una maestra al dar su clase relacionada con la lectura, recordó que cuando ella era pequeña, allá en su pueblo donde nació, su abuelo -que por cierto ya había fallecido hace algunos años- tenía un libro de cuentos que le leía a sus nietos por algunas tardes, después de las jornadas de trabajo en el campo. Evocó aquellos momentos placenteros en los que escuchaba historias tan interesantes en la voz grave y cálida de su abuelito, y entonces decidió que en las próximas vacaciones iría a casa de su abuela por el libro de hermosas historias y las compartiría con sus alumnos.

Así lo hizo, visitó la casa de la abuela y le dijo -abuelita ¿se acuerda de aquel libro de cuentos que nos leía mi abuelito cuando éramos chiquitos?

A lo que la abuela contestaba -¿libro de cuentos?, ¿cuál?

-Aquel libro grueso de cuentos tan bonitos que nos leía en algunas tardes a todos su nietos, ¡acuérdese abuelita! Tal vez esté en el ropero donde guarda las cosas del abuelo.

- No hija, nunca hemos tenido ningún libro de cuentos.

-Sí abuelita, si yo me acuerdo muy bien, no recuerdo cómo eran las historias, pero me acuerdo claramente que me gustaba mucho que mi abuelito nos leía.

- No mi'jita, el único libro que hemos tenido es la vieja biblia, pero tu abuelo no sabía leer.

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Falleció hoy el dibujante argentino Caloi

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Tue, 08 May 2012 15:19:00 +0000

Fue el creador del famoso personaje Clemente. Tenía 63 años.

Carlos Loiseau, famoso por su sobrenombre Caloi, murió luego de luchar contra el cáncer. Había nacido en Salta, el 9 de noviembre de 1948. El reconocido dibujante e historietista argentino fue el creador del querido personaje Clemente.

Sus primeros trabajos como profesional los publicó en la revista Tía Vicenta en 1966. Un año después, el dibujante se sumó a una serie llamada "Artista, Flor, Ejecutivo" en María Belén.

En 1970 realizó un cortometraje de dibujos: Las Invasiones Inglesas. En 1973 apareció la tira de Clemente en la página de humor en el diario Clarín.

En 2004, Caloi fue declarado "Personalidad destacada de la cultura" y su personaje de historietas más famoso fue nombrado "Patrimonio cultural de la ciudad", por la Legislatura de la Ciudad.

También, fue declarado Ciudadano Ilustre de Buenos Aires. Su dibujo y creatividad también pasó por la revista El Gráfico.

"Desde muy chico le gustó el dibujo, era clarísimo para todo. Siempre imponía su mirada sobre el mundo. La familia siempre lo apoyó en su decisión artística. Lo quería mucho y siempre tuvimos una muy buena relación", contó Silvia Gurfein, prima de Caloi e artista plástica.

Este era su blog

Algo de su creación

Un post sobre él

Y un video…

Caloi en su tinta

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El suicida

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Thu, 03 May 2012 22:22:00 +0000

Un cuento de Enrique Anderson Imbert (Argentina)

Maravillosa imagen de Alek Lindus

Al pie de la Biblia abierta -donde estaba señalado en rojo el versículo que lo explicaría todo- alineó las cartas: a su mujer, al juez, a los amigos. Después bebió el veneno y se acostó.
Nada. A la hora se levantó y miró el frasco. Sí, era el veneno. ¡Estaba tan seguro! Recargó la dosis y bebió otro vaso. Se acostó de nuevo. Otra hora. No moría. Entonces disparó su revólver contra la sien. ¿Qué broma era ésa? Alguien -¿pero quién, cuándo?- alguien le había cambiado el veneno por agua, las balas por cartuchos de fogueo. Disparó contra la sien las otras cuatro balas. Inútil. Cerró la Biblia, recogió las cartas y salió del cuarto en momentos en que el dueño del hotel, mucamos y curiosos acudían alarmados por el estruendo de los cinco estampidos.
Al llegar a su casa se encontró con su mujer envenenada y con sus cinco hijos en el suelo, cada uno con un balazo en la sien.
Tomó la cuchilla de la cocina, se desnudó el vientre y se fue dando navajazos. La hoja se hundía en las carnes blandas y luego salía limpia como el agua, y las carnes recobraban su lisitud como el agua después que le pescan el pez.
Se derramó nafta en la ropa y los fósforos se apagaban chirriando.
Corrió hacia el balcón, y antes de tirarse pudo ver en la calle el tendal de hombres y mujeres desangrándose por los vientres acuchillados, entre las llamas de la ciudad incendiada.

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LOS DUENDES DE LA COLORADA

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Fri, 27 Apr 2012 23:33:00 +0000

Leyenda Argentina

En la inmensa llanura entapizada de pajonales matosos, traicioneros encubridores de vidas acechadoras y de muertes ignotas; sin más atenuación a su tétrica soledad que unas cuantas miserables chozas de techo de paja perdidas entre los juncales, existió, por mucho tiempo, una estancia misteriosa. Ocupaba una pequeña loma, larga y angosta, rodeada de cañadones sin fin y oculta, casi siempre, entre brillazones engañosas.
          La llamaban «la Colorada» porque en el horizonte, relumbraba a menudo como siniestra llamarada de incendio o roja mancha de sangre: «Por ser el techo de teja», decían algunos; pero, sin incendio ni sangre, no puede haber reflejo a sangre ni incendio.
          Establecimiento primitivo, aglomeración de ranchos, ramadas y ombúes, con corrales de palo a pique y montecito de sauces, sus haciendas -afirmaban los que decían haber cruzado su campo-, eran todas ariscas y bravías, cuidadas por unos gauchos temibles, de poncho y chiripá, botas de potro y grandes espuelas, armados de cuchillos enormes, enemigos acérrimos del extranjero, refractarios a toda civilización.
          Sobre su dueño corrían entre la gente mil historias. Para muchos era el mismo Mandinga en persona, y nadie más; otros decían que allí tenía su morada un duende matrero, caudillo de antaño, sanguinario y burlón, quien -lo mismo que cuando estuviera en vida-, por puro capricho de loco omnipotente, humillaba a sus víctimas, antes de degollarlas.
          De «la Colorada» salían entre alaridos huestes devastadoras. Sus sangrientas fechorías, en forma de revoluciones políticas se sucedían casi sin interrupción; del Sud pobre y rudo, se extendían al Norte fértil, llenándolo todo de crímenes y de sangre, atajando la inmigración, anhelosa ya de traer al país la fuerza de sus brazos, la ayuda de su labor, la luz y la riqueza. Todo era caos, noche, tempestad.Se disputaban la palma de la destrucción y del atraso el salvajismo político y el salvajismo del indio. La justicia parecía tener por misión castigar a la gente buena y recompensar a los criminales.

Gobernar consistía en dominar por el terror o por el hambre a los contrarios, a los que habían dado... o vendido su voto al candidato vencido.
          De rojo subido se ponía, en ciertas ocasiones, el espejismo de «la Colorada» y el pueblo atemorizado veía en ello el signo fatal de nuevas calamidades inmerecidas, obra de algunos desalmados cuya ambición venía a impedir el desarrollo de la prosperidad nacional...
          Poco a poco se hicieron menos frecuentes las brillazones rojizas, escaseando más y más los súbitos y terribles avances de la barbarie moribunda. Duendes inquietos había siempre en «la Colorada», pero iban amortiguándose los arrebatos sanguinarios de su alma matrera, y sus resabios perturbadores de la tranquilidad y del progreso. Hasta que acabó por desaparecer paulatinamente toda vislumbre funesta; y desaparecieron también los ranchos viejos y los corrales antiguos, surgiendo en su      reemplazo, en los campos saneados y cultivados, un soberbio palacio de granito y de mármol, aureolado de celeste y blanco, rodeado de los mil aparatos inventados por el genio humano para facilitar y multiplicar la producción agrícola y enriquecer hasta lo inaudito, con el cultivo de sus dilatados campos, a todos los habitantes de la Pampa.
          Fue en este palacio que nació y que todavía mora el Hada Argentina.

Tomado de Daireaux Godofredo - Fabulas argentinas -1945

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LA VERDAD... ¿ES LA VERDAD?

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Thu, 26 Apr 2012 21:55:00 +0000

CUENTO POPULAR DE LA INDIA

El rey había entrado en un estado de honda reflexión durante los últimos días. Estaba pensativo y ausente. Se hacía muchas preguntas, entre otras por qué los seres humanos no eran mejores. Sin poder resolver este último interrogante, pidió que trajeran a su presencia a un ermitaño que moraba en un bosque cercano y que llevaba años dedicado a la meditación, habiendo cobrado fama de sabio y ecuánime.

Sólo porque se lo exigieron, el eremita abandonó la inmensa paz del bosque.

--Señor, ¿qué deseas de mí? -preguntó ante el meditabundo monarca.

--He oído hablar mucho de ti -dijo el rey-. Sé que apenas hablas, que no gustas de honores ni placeres, que no haces diferencia entre un trozo de oro y uno de arcilla, pero todos dicen que eres un sabio.

--La gente dice, señor -repuso indiferente el ermitaño.

--A propósito de la gente quiero preguntarte -dijo el monarca-. ¿Cómo lograr que la gente sea mejor?

--Puedo decirte, señor -repuso el ermitaño-, que las leyes por sí mismas no bastan, en absoluto, para hacer mejor a la gente. El ser humano tiene que cultivar ciertas actitudes y practicar ciertos métodos para alcanzar la verdad de orden superior y la clara comprensión. Esa verdad de orden superior tiene, desde luego, muy poco que ver con la verdad ordinaria.

El rey se quedó dubitativo. Luego reaccionó para replicar:

--De lo que no hay duda, ermitaño, es de que yo, al menos, puedo lograr que la gente diga la verdad; al menos puedo conseguir que sean veraces.

El eremita sonrió levemente, pero nada dijo. Guardó un noble silencio.

El rey decidió establecer un patíbulo en el puente que servía de acceso a la ciudad. Un escuadrón a las órdenes de un capitán revisaba a todo aquel que entraba a la ciudad. Se hizo público lo siguiente: “Toda persona que quiera entrar en la ciudad será previamente interrogada. Si dice la verdad, podrá entrar. Si miente, será conducida al patíbulo y ahorcada”.

Amanecía. El ermitaño, tras meditar toda la noche, se puso en marcha hacia la ciudad. Su amado bosque quedaba a sus espaldas. Caminaba con lentitud. Avanzó hacia el puente. El capitán se interpuso en su camino y le preguntó:

--¿Adónde vas?

--Voy camino de la horca para que podáis ahorcarme -repuso sereno el eremita.

El capitán aseveró:

--No lo creo.

--Pues bien, capitán, si he mentido, ahórcame.

--Pero si te ahorcamos por haber mentido -repuso el capitán-, habremos convertido en cierto lo que has dicho y, en ese caso, no te habremos ahorcado por mentir, sino por decir la verdad.

--Así es -afirmó el ermitaño-.

Ahora usted sabe lo que es la verdad... ¡Su verdad!

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Eduardo Galeano y sus 365 relatos de “voces que no se oyen”

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Wed, 25 Apr 2012 15:13:00 +0000

Tomado prestado de Zona Literatura

En Los hijos de los días, el escritor uruguayo Eduardo Galeano emprende nuevamente el “largo proceso para que las palabras digan lo que tienen que decir”, a través de una personal efeméride, 365 relatos brevísimos de hechos mínimos e históricos que recuperan “las voces de los que tienen voz, pero que no se oyen”.

James Watt, el escocés precursor de la máquina de vapor con sus inventos; Nazim Hikmet, el poeta reconocido turco 50 años después de muerto en el exilio; o Soledad Barrett Viedma, revolucionaria paraguaya fusilada en Brasil durante la dictadura; son algunas voces que pueblan las páginas del libro editado por Siglo XXI.

Opresores y oprimidos, belleza, goce, solidaridad, demonización, los intereses de Galeano vuelven en estas páginas en forma de un calendario que amplifica el sonido de las ideas y palabras que él considera “merecedoras de ser rescatadas del silenciamiento”.

En la cita inicial, extractada del Génesis según los mayas, se lee:

Y los días se echaron a caminar.
Y ellos, los días, nos hicieron.
Y así fuimos nacidos nosotros,
los hijos de los días,
los averiguadores,
los buscadores de la vida.

“Historias que recibo, devuelvo, encuentro o me encuentran a mí de manera misteriosa —reseña el escritor—, durante mis caminatas por la rambla de Montevideo son ellas las que me dan golpecitos en la espalda y me piden que las cuente”.

Galeano explica que “las voces e imágenes que merecen ser escuchadas y vistas suelen ser las más silenciadas y escondidas por el poder, no porque el poder sea el malo de la película, sino porque el mundo está organizado de tal manera que todos estamos pero figuran pocos”.

Y este libro es uno de los espacios de poder que su oficio le otorga, donde transmite no sólo lo que profundamente siente y piensa, sino esas voces que le dicen “cosas que vale la pena contagiar”.

Relatos de gente que alguna vez conoció, “archivos que la memoria guarda sin que uno lo sepa”, dice, mientras trae del recuerdo a la madre de un viejo amigo, “una mujer negra y analfabeta que solía escuchar porque era muy sabia”.

Un día, rememora el escritor, “hablábamos con mi amigo sobre la egolatría de los escritores, decíamos que expertos zoológicos nos reservarían la jaula de los pavos reales, mientras escuchamos una voz suavecita que dice `pobrecita la gente que vive midiéndose`”.

“Esa frase que nunca escribí pero escuché y quedó guardada en mi memoria, es un buen ejemplo de los que tienen voces que no se oyen y vale la pena escuchar, porque es crítica muy honda a la sociedad competitiva de nuestro tiempo que nos enseña que el prójimo es un enemigo”, postula.

Esto, asevera, “hizo que sobre todo en los últimos libros quiera redescubrir el arco iris humano, cuyos colores son muchísimo más bellos, fulgurantes y múltiples que los del arco iris celeste” y “recuperar el vínculo con el otro, sintiendo al prójimo como una promesa” y no como “la amenaza propuesta por la estructura internacional del miedo”.

“Estoy cansado pero contento”, dice Galeano, se refiere a la presentación de Los hijos de los días el fin de semana último en la Feria del Libro de Buenos Aires adonde asistieron cerca de tres mil personas.

“Había mucha vibra, mucha electricidad, lo que pasa es que colaboraron mucho los micrófonos —bromea—, me mejoraron la prosa, limpiaban todo, sacaban los adjetivos que sobraban. Impresionante el progreso tecnológico”.

–¿Peleado con la tecnología?

–Me llevo bastante mal con las máquinas en general, no nos entendemos y como ellas saben que no las quiero me tratan mal, hacen cosas que no deberían, como la computadora mía, que bebe de noche si no la miro y al día siguiente hace disparates. Pero las máquinas son muy útiles, lo que pasa es que en estos días nuestros somos máquinas de nuestras máquinas y estamos al servicio de los aparatos que inventamos para que nos sirvan. Si el automóvil nos maneja, la computadora nos programa o los shoppings nos compran es responsabilidad nuestra, las máquinas hacen lo que pueden, hasta se enferman y tienen virus, a medida que nos deshumanizamos ellas se humanizan.

–¿Y a la hora de escribir?

–Escribo a mano, sólo en la etapa final utilizo la computadora para pasar en limpio textos que a su vez sigo reescribiendo una y otra vez. Todo lo anterior lo hago a mano para ser fiel al consejo que una vez me dio Juan Carlos Onetti, que era muy mentiroso e invocaba fuentes prestigiosas para que sus palabras tuvieran otra grandeza. Él decía que había un proverbio chino que decía que las únicas palabras que merecen existir son las palabras mejores que el silencio. No era chino el proverbio, era de él, pero está muy bueno.

Once versiones tuvo Los hijos de los días antes de su edición final, lo comenzó hace cuatro años y medio mientras terminaba con Espejos: “Les voy quitando la grasa para que quede pura carne y puro hueso”, explicó el escritor.

“El oficio de escribir —asegura Galeano— implica un desafío peliagudo porque el silencio muchas veces es un lenguaje más hondo que todas las palabras juntas. Y en la búsqueda de esa hazaña que es encontrar una palabra que sea mejor que el silencio, siento el mismo pánico que la primera vez que me puse a escribir. Pero eso quiere decir que no me jubilé, que estoy vivo, yo y el oficio. Es un trabajo muy fuerte, no viene gratis. Esta idea de la inspiración funciona hasta cierto punto, ahí es cuando cuento que una historia te toca la espalda y te dice «contame que valgo la pena», pero después, como decía el viejo William Faulkner, «lo demás es transpiración».”

Dolores Pruneda Paz / Télam

Como bonus track, Galeano lee fragmentos de Los hijos de los días durante la presentación en la FIL Buenos Aires:

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Cuento: El crimen de la cinta métrica

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Tue, 24 Apr 2012 12:43:00 +0000

Un cuento de Agatha Christie

Asiendo el llamador, la señorita Politt lo dejó caer sobre la puerta de la casita. Luego de un breve intervalo llamó de nuevo. El paquete que llevaba bajo el brazo le resbaló un tanto al hacerlo, y tuvo que volver a colocarlo en su sitio. En aquel paquete llevaba el nuevo vestido de invierno de la señora Spenlow, de color verde, dispuesto para la prueba. De la mano izquierda de la señorita Politt pendía una bolsa de seda negra, que contenía la cinta métrica, un acerico de alfileres y un par de tijeras grandes y prácticas.

La señorita Politt era alta y delgada, de nariz puntiaguda, labios finos y cabellos grises. Vaciló unos momentos antes de llamar por tercera vez. Mirando al final de la calle, vio una figura que se aproximaba rápidamente y la señorita Hartnell, jovial y curtida, con sus cincuenta y cinco años, le gritó con su voz potente y grave:

-¡Buenas tardes, señorita Politt!

La modista respondió:

-Buenas tardes, señorita Hartnell -su voz era extremadamente suave y moderada. Había comenzado a trabajar como doncella en casa de una gran señora-. Perdóneme -prosiguió-, pero ¿sabe por casualidad si está en casa la señora Spenlow?

-No tengo la menor idea.

-Es bastante extraño que no conteste a mis llamadas. Esta tarde tenía que probarle el vestido. Me dijo que viniese a las tres y media.

La señorita Hartnell consultó su reloj de pulsera.

-Ahora es un poco más de la media -contestó.

-Sí. He llamado ya tres veces, pero no contesta nadie; por eso me preguntaba si no habría salido y habrá olvidado que tenía que venir yo. Por lo general no se olvida, y además quería estrenar el vestido pasado mañana.

La señorita Hartnell atravesó la puerta de la verja y llegó al jardín para reunirse con la señorita Politt.

-¿Y por qué no le ha abierto Gladys? -quiso saber-. Oh, no, claro, es jueves... es su día libre. Me figuro que la señora Spenlow se habrá quedado dormida. Me parece que no consigue usted hacer gran ruido con ese chisme.

Y alzando el llamador lo descargó con todas sus fuerzas. Rat-tat-tat-tat y, además golpeó la puerta con las manos. También gritó con voz estentórea:

-¡Eh! ¿No hay nadie ahí dentro?

No obtuvo respuesta.

-Oh, yo creo que la señora Spenlow debe de haberse olvidado y se habrá ido -murmuró la señorita Politt-. Volveré cualquier otro rato.

-Tonterías -replicó la señorita Hartnell con firmeza-. No puede haber salido. Yo la hubiera encontrado. Voy a echar un vistazo por las ventanas para ver si da señales de vida.

Y riendo con su habitual buen humor, para indicar que se trataba de una broma, miró superficialmente por la ventana más próxima, pues sabía que los señores Spenlow no utilizaban aquella habitación, ya que preferían la salita de la parte posterior.

A pesar de ser una mirada superficial consiguió su objetivo. Es cierto que la señorita Hartnell no vio signos de vida. Al contrario, a través de la ventana distinguió a la señora Spenlow tendida sobre las alfombra... y muerta.

-Claro que -decía la señorita Hartnell contándolo después- procuré no perder la cabeza. Esa criatura, la señorita Politt, no hubiera sabido qué hacer. Tenemos que conservar la serenidad -le dije-. Usted quédese aquí y yo iré a buscar al alguacil Palk. Ella protestó diciendo que no quería quedarse sola, pero no le hice el menor caso. Hay que mantenerse firme con esa clase de personas. Les encanta armar alboroto. De modo que cuando iba a marcharme, en aquel preciso momento, el señor Spenlow doblaba la esquina de la casa.

La señorita Hartnell hizo una pausa significativa, permitiendo a su interlocutora que le preguntara impaciente:

-Dígame: ¿qué aspecto tenía?

La señorita Hartnell prosiguió:

-Con franqueza, ¡inmediatamente sospeché algo! Estaba demasiado tranquilo. No se sorprendió lo más mínimo. Y puede usted decir lo que quiera, pero no es natural que un hombre que oye decir que su mujer está muerta no exteriorice la menor emoción.

Todo el mundo tuvo que darle la razón.

La policía también. Y no tardaron en averiguar cuál era su situación después de la muerte de su esposa, descubriendo que ella era rica y que todo su dinero iría a parar a manos del viudo gracias a un testamento hecho a toda prisa poco después del matrimonio, cosa que despertó generales sospechas.

La señorita Marple, la solterona de rostro afable (y según algunos de lengua afilada), que vivía en la casa contigua a la rectoría, fue interrogada muy pronto... a la media hora del descubrimiento del crimen. El alguacil Palk, con una libreta de notas para datos, le dijo:

-Si no le molesta, señora, tengo que hacerle unas preguntas.

La señorita Marple repuso:

-¿Acerca del asesinato de la señora Spenlow?

Palk se sorprendió.

-¿Puedo preguntarle cómo se enteró de ello?

-Por el pescado.

La respuesta fue perfectamente inteligible para el alguacil, quien supuso con gran acierto que el repartidor del pescado le habría llevado la noticia al mismo tiempo que la merluza o las sardinas.

-Fue encontrada en el suelo de la sala estrangulada -continuó la señorita Marple-, posiblemente con un cinturón muy estrecho; pero fuera lo que fuese, no ha aparecido.

-¿Cómo es posible que Fred se entere de todo...? -comenzó a decir Palk.

La señorita Marple lo interrumpió.

-Lleva un alfiler en la solapa.

Palk se miró el lugar indicado.

-Dicen: «Ver un alfiler y cogerlo, y todo el día tendrás buena suerte.»

-Espero que sea verdad. Y ahora dígame, ¿qué es lo que quería decirme?

El alguacil se aclaró la garganta y con aire de importancia consultó su libreta.

-El señor Arturo Spenlow, esposo de la interfecta, ha prestado declaración. El señor Spenlow dice que a las dos y media, según sus cálculos, le telefoneó la señorita Marple para pedirle que fuera a verla a las tres y cuarto, pues tenía precisión de consultarle algo. Dígame, señorita, ¿es cierto?

-Desde luego que no -repuso la señorita Marple.

-¿No telefoneó al señor Spenlow a las dos y media?

-Ni a esa hora ni a ninguna otra.

-¡Ah! -exclamó Palk, retorciéndose el bigote con satisfacción.

-¿Qué más dijo el señor Spenlow?

-Según su declaración, él vino aquí atendiendo a su llamada, y salió de su casa a las tres y diez, y que al llegar, la doncella le comunicó que la señorita Marple «no estaba en casa».

-Eso es cierto -replicó la solterona-. Él vino aquí, pero yo me encontraba en una reunión del Instituto Femenino.

-¡Ah! -volvió a exclamar Palk.

-Dígame, alguacil, ¿sospecha usted acaso que el señor Spenlow haya dado muerte a su esposa?

-No puedo asegurar nada en este momento, pero me da la impresión de que alguien, sin mencionar a nadie, se las quiere dar de muy listo.

-¿El señor Spenlow? -preguntó la señorita Marple, pensativa.

Le agradaba el señor Spenlow. Era un hombre delgado, de pequeña estatura, de hablar mesurado y convencional y el colmo de la respetabilidad. Parecía extraño que hubiera ido a vivir al campo, pues era evidente que había pasado toda su vida en la ciudad, y confió sus razones a la señorita Marple.

-Desde joven tuve deseos de vivir en el campo -le dijo- y tener un jardín de mi propiedad. Siempre me gustaron mucho las flores. Ya sabe, mi esposa tenía una floristería. Es donde la vi por primera vez.

Un simple comentario, pero que dejaba adivinar el idilio: Una señora Spenlow mucho más joven y hermosa, con un fondo de flores.

No obstante el señor Spenlow, en realidad, no sabía nada acerca de las flores... ni de semillas, poda, época de plantación, etc. Sólo tenía una imagen en su mente... la imagen de una casita con un jardín repleto de flores de brillantes colores y dulce aroma. Le pidió que le instruyera, y fue anotando en su libretita todas las respuestas de la señorita Marple.

Era un hombre de ademanes reposados. Y tal vez por eso la policía se interesó por él cuando su esposa fue encontrada asesinada. A fuerza de paciencia y perseverancia averiguaron muchas cosas respecto a la difunta señora Spenlow... y pronto lo supo también todo Saint Mary Mead.

La finada señora Spenlow había comenzado su vida como camarera de una gran casa, que dejó para casarse con el segundo jardinero, y con él puso una tienda de flores en Londres. El negocio había prosperado, pero no así el jardinero, que al poco tiempo enfermó y murió. Su viuda llevó adelante la tienda y tuvo que ampliarla, pues no cesaba de prosperar. Luego la había traspasado a muy buen precio y volvió a embarcarse en un segundo matrimonio... con el señor Spenlow, un joyero de mediana edad, que había heredado un negocio reducido y decadente. Poco después lo vendieron, yendo a vivir a Saint Mary Mead.

La señora Spenlow era una mujer bien educada. Los beneficios del establecimiento de flores los había invertido... «con ayuda de los espíritus», según explicaba a todo el mundo. Y éstos le habían aconsejado con inesperado acierto.

Todas sus inversiones resultaron magníficas. Sin embargo, en vez de afianzarse en sus creencias «espiritistas», la señora Spenlow abandonó las sesiones y los médiums, y se entregó rápidamente, pero de corazón, a una oscura religión con afinidades indias que se basaba en varias formas de inspiraciones profundas. No obstante, cuando llegó a Saint Mary Mead, se adscribió temporalmente a la iglesia anglicana. Pasaba muchos ratos con el vicario, y asistía a los oficios religiosos con asiduidad. Era parroquiana de los comercios de la localidad y jugaba al bridge en las reuniones.

Una vida monótona.., sencilla. Y de repente... el crimen.

El coronel Melchett, jefe de policía, había mandado llamar al inspector Slack.

Slack era un tipo positivista. Cuando tomaba una resolución, no se volvía atrás, y ahora estaba seguro de sus hipótesis.

-Fue el esposo quien la mató, señor -declaró.

-¿Usted cree?

-Estoy completamente seguro. Sólo tiene que mirarlo. Es culpable como el mismo diablo. No demuestra la menor pena o emoción. Volvió a la casa sabiendo que su mujer estaba muerta.

-¿Y no hubiera intentado por lo menos representar el papel de marido desconsolado?

-Él no, señor. Está demasiado seguro de sí mismo. Algunos caballeros no saben fingir.

-¿Alguna otra mujer en su vida? -preguntó el coronel Melchett.

-No he podido dar con el rastro de ninguna. Claro que este hombre es muy listo. Sabe «despistar». Yo creo que estaba harto de su esposa. Ella tenía el dinero y me parece que era de carácter difícil de soportar. Así que a sangre fría decidió deshacerse de ella y vivir cómodamente solo y a sus anchas.

-Sí, supongo que puede haber sido ése el caso.

-Puede usted estar seguro de que fue así. Trazó sus planes con todo cuidado. Fingió una llamada telefónica...

Melchett le interrumpió:

-¿No han podido comprobar la llamada?

-No, señor. Eso significa que, o bien han mentido, o que fue hecha desde un teléfono público. Los únicos teléfonos públicos del pueblo son el de la estación y el de Correos. Desde Correos no llamó. La señorita Blade ve a todo el que entra. En el de la estación, tal vez. Hay un tren que llega a las dos y veintisiete y a esa hora se ve bastante concurrida. Pero lo principal es que él dice que fue la señorita Marple quien lo llamó, y eso, desde luego, no es cierto. La llamada no fue hecha desde su casa, y ella estaba en el Instituto Femenino.

-¿Y no habrá pasado por alto la posibilidad de que alguien quitara de en medio al marido... para poder asesinar a la señora Spenlow?

-Se refiere a Ted Gerard, ¿verdad? He estado investigando..., pero tropezamos con la falta de motivos. Él no iba a ganar nada. Sin embargo, es un indeseable. Y tiene un buen número de desfalcos en su haber.

-Es miembro del Grupo Oxford.

-No digo que no sea un equivocado. No obstante, él mismo fue a confesárselo a su patrón. Dijo que estaba arrepentido y comenzó a devolver el dinero. Y no digo que no fuera una artimaña... pudo pensar que sospechaban y decidir representar la comedia.

-Tiene usted una mentalidad muy escéptica, Slack -dijo el coronel Melchett-. A propósito, ¿ha hablado usted con la señorita Marple?

-¿Qué tiene ella que ver con esto, señor?

-Oh, nada. Pero ya sabe... oye cosas... ¿Por qué no va a charlar un rato con ella? Es una anciana muy inteligente.

Slack cambió de tema.

-Quería preguntarle una cosa, señor: en casa de Robert Abercrombie, donde la difunta trabajaba, hubo un robo de esmeraldas... que valían una fortuna. No aparecieron. He estado calculando... y debió ser cuando estaba allí la señora Spenlow, aunque entonces sería casi una niña. No creerá que estuviera complicada en el robo, ¿verdad, señor? Spenlow, como ya sabe, era uno de esos joyeros de vía estrecha...

-No creo que tuviera nada que ver -repuso Melchett meneando la cabeza-. Entonces ni siquiera conocía a Spenlow. Recuerdo el caso. La opinión policíaca fue que el hijo de la casa, Jim Abercrombie, estaba mezclado en el asunto... Era un joven muy gastador. Tenía un montón de deudas, que pagó precisamente después de ocurrido el robo... El viejo Abercrombie dificultó un poco las cosas... y quiso distraer la atención de la policía.

-Era sólo una idea, señor -dijo Slack.

La señorita Marple recibió al inspector Slack con satisfacción, sobre todo al saber que lo enviaba el coronel Melchett.

-Vaya, la verdad, el coronel Melchett es muy amable. No sabía que me recordaba.

-Me indicó el coronel que viniera a verla, pues, sin duda, sabía todo lo que ocurre en Saint Mary Mead, que valga la pena.

-Es muy amable, pero la verdad es que no sé nada en absoluto. Quiero decir, con respecto a este crimen.

-Pero sabe lo que se murmura.

-Oh, claro..., pero no va una a repetir simples habladurías.

-Ésta no es una conversación oficial -dijo Slack queriendo animarla-, sino una charla en confianza, por así decir.

-¿Y quiere usted saber lo que dice la gente... sea o no verdad?

-Eso es.

-Bien, pues, desde luego, se habla y se imagina mucho. Las opiniones se dividen en dos campos opuestos, no sé si me comprende. Para empezar, hay personas que creen que ha sido el marido. En cierto modo, un marido o una esposa, es el sospechoso más natural, ¿no cree?

-Es posible -repuso el inspector con precaución.

-La vida en común... ya sabe... y muy a menudo la parte monetaria. He oído decir que quien tenía el dinero era la señora Spenlow y que su esposo se beneficia con su muerte. En este perverso mundo, suposiciones menos caritativas a menudo están justificadas.

-Sí, entra en posesión de una bonita suma.

-Por eso... parece muy verosímil que la estrangulara, saliera por la puerta posterior y viniera a mi casa a través de los campos, para preguntar por mí con la excusa de haber recibido una llamada telefónica: luego regresar y descubrir que su mujer había sido asesinada durante su ausencia... Naturalmente, con la esperanza de que achacaran el crimen a cualquier ladrón o vagabundo.

-Y añadiendo a eso la parte monetaria... y si últimamente no se llevaban muy bien... -continuó el inspector.

-¡Oh, pero si se llevaban muy bien! -interrumpió la señorita Marple.

-¿Lo sabe a ciencia cierta?

-¡Si se hubieran peleado lo sabría todo el mundo! La doncella, Gladys Brent, hubiera hecho circular la noticia por todo el pueblo.

-Tal vez no lo supiera -dijo el inspector sin gran convencimiento... y recibiendo a cambio una sonrisa compasiva.

-Y luego tenemos la opinión del otro campo -prosiguió la señorita Marple-: Ted Gerad. Un joven muy simpático. Creo que el aspecto personal tiene mucha importancia sobre los demás. ¡Nuestro último vicario produjo un efecto mágico! Todas las muchachas iban a la iglesia... por la tarde y por la mañana. Y muchas mujeres ya mayores desplegaron una desacostumbrada actividad...; ¡la de zapatillas que le hicieron! Al pobre hombre le resultaba muy violento. Pero... ¿dónde estaba? Oh, sí, hablaba de ese joven, Ted Gerad. Claro que se ha hablado de él. Venía a verla muy a menudo. A pesar de que la propia señora Spenlow me dijo que era miembro de un movimiento religioso que llaman el Grupo Oxford. Creo que son muy sinceros y esforzados, y la señora Spenlow se sintió muy impresionada,

La señorita Marple tomó un poco de aliento antes de proseguir.

-Y estoy convencida de que no hay razón para creer que hubiera algo más que eso, pero ya sabe usted cómo es la gente. Muchas personas opinan que la señora Spenlow se dejó embaucar por ese joven, y que le prestó mucho dinero. Y es positivamente cierto que lo vieron en la estación aquel día... En el tren de las dos veintisiete. Pero hubiera sido muy sencillo para él apearse por el lado contrario y saltar la cerca y no pasar por la entrada de la estación. De ese modo no lo hubieran visto ir a la casa. Y claro, la gente considera que el atuendo de la señora Spenlow era, digamos, bastante particular.

-¿Particular?

-Sí. Iba en quimono -la señorita Marple se sonrojó-. Eso resulta bastante sugestivo para ciertas personas.

-¿Y para usted resulta positivo?

-¡Oh, no, yo no lo creo! A mí me parece perfectamente natural.

-¿Lo considera natural?

-En aquellas circunstancias, sí -la mirada de la señorita Marple era fría y reflexiva.

-Eso pudiera darnos otro motivo para el esposo. Celos -dijo el inspector Slack.

-¡Oh, no! El señor Spenlow no hubiera sentido nunca celos. Es de esos hombres que se dan cuenta de las cosas. Si su esposa le hubiera abandonado dejándole una nota en la almohada, él sería el primero en explicarlo.

El inspector Slack se sintió interesado por el modo significativo con que le miraba. Tenía la impresión de que toda su charla pretendía ocultarle algo que él no alcanzaba a comprender.

-¿Ha encontrado alguna pista, inspector? -le preguntó la señorita Marple con cierto énfasis.

-Hoy en día los criminales no dejan sus huellas dactilares ni puntas de cigarros, señorita.

-Pues yo creo... que este crimen es anticuado...

-¿Qué quiere decir con eso? -preguntó Slack con extrañeza.

-Creo que el alguacil Palk puede ayudarle -repuso la señora Marple despacio-. Fue la primera persona en acudir al «escenario del crimen», como dicen.

El señor Spenlow se hallaba sentado en una silla y parecía asustado. Dijo con su voz fina y precisa:

-Claro que puedo imaginarme lo ocurrido. Mi oído no es tan fino como antes, pero oí claramente cómo un chiquillo gritaba tras de mí: «¡Eh, miren a ese asesino...!» Y.., eso me dio la impresión de que pensaba que yo... había matado a mi querida esposa.

La señorita Marple, cortando una rosa marchita, repuso:

-Ésa es, sin duda, la impresión que quiso dar.

-Pero ¿cómo es posible que metieran esa idea en la cabeza de un niño?

-Pues lo más probable es que la asimiló escuchando las opiniones de sus mayores -repuso miss Marple.

-Usted... ¿usted cree de verdad que lo piensan también otras personas?

-La mitad de los habitantes de Saint Mary Mead.

-Pero... mi querida señora... ¿cómo es posible que se les haya ocurrido una idea semejante? Yo quería sinceramente a mi esposa. A ella no le agradaba vivir en el campo tanto como yo esperaba, pero el estar de completo acuerdo en todo es un ideal inasequible. Le aseguro que he sentido intensamente su pérdida.

-Es probable. Pero si me perdona le diré que no lo parece.

El señor Spenlow irguió cuanto pudo su menguada figura.

-Mi querida señora, hace muchos años leí que un filósofo chino, cuando tuvo que separarse de su adorada esposa, continuó tranquilamente tocando su batintín en la calle, como tenía por costumbre...; me figuro que debe ser un pasatiempo chino. Los habitantes de aquella ciudad se sintieron muy impresionados por su entereza.

-Mas la gente de Saint Mead ha reaccionado de un modo bastante distinto -dijo la señorita Marple-. La filosofía china no va con ellos.

-¿Pero usted lo comprende?

Miss Marple asintió.

-Mi buen tío Enrique -explicó- era un hombre con un extraordinario dominio de sí mismo. Su lema fue: «Nunca exteriorices tu emoción.» Él también era muy aficionado a las flores.

-Estaba pensando que tal vez pudiera colocar una pérgola en el lado oeste de la casa -dijo Spenlow con cierta vehemencia-. Con rosas de té, y tal vez glicinias... Y hay una florecita blanca, en forma de estrella, que ahora no recuerdo cómo se llama...

-Tengo un catálogo muy bonito, con fotografías -le dijo la señorita Marple en un tono semejante al que empleaba para dirigirse a su sobrinito de tres años-. Tal vez le agradara hojearlo. Yo tengo que ir ahora mismo al pueblo.

Y dejando al señor Spenlow sentado en el jardín con el catálogo, la señorita Marple subió a su habitación, envolvió apresuradamente un vestido en un trozo de papel castaño, y saliendo de la casa, se encaminó a toda prisa a la oficina de Correos. La señorita Politt, la modista, vivía en una de las habitaciones de la parte alta del edificio.

Mas la señorita Marple no subió directamente la escalera. Eran las dos y media, y un minuto después, el autobús de Much Benham se detendría ante la puerta de la oficina de Correos... constituyendo uno de los mayores acontecimientos de la vida cotidiana de Saint Mary Mead. La encargada saldría a toda prisa a recoger los paquetes relacionados con la parte de venta de su negocio, pues también vendía dulces, libros baratos y juguetes.

Durante algunos minutos la señorita Marple estuvo sola en la oficina de Correos.

Y hasta que la encargada hubo regresado a su puesto, no subió a ver a la señorita Politt para explicarle que quería que retocara su viejo vestido de crepé gris y lo pusiera a la moda, a ser posible. La modista le prometió hacer cuanto pudiera.

El jefe de policía quedó bastante asombrado al saber que la señorita Marple deseaba verlo. La solterona entró disculpándose:

-No sabe cuánto siento molestarlo. Sé que está muy ocupado, pero usted ha sido siempre tan amable conmigo, coronel Melchett, que creí que debía verlo a usted en vez de acudir al inspector Slack. En primer lugar no me gustaría complicar al alguacil Palk... Hablando con toda claridad, supongo que él no habría tocado nada en absoluto.

El coronel Melchett estaba ligeramente extrañado.

-¿Palk? Es el alguacil de Saint Mary Mead, ¿verdad? ¿Qué es lo que ha hecho?

-Cogió un alfiler. Lo llevaba prendido en su traje y a mí se me ocurrió que tal vez lo hubiese cogido en casa de la señora Spenlow.

-Desde luego. Pero, después de todo, ¿qué es un alfiler? A decir verdad, lo cogió junto al cadáver de la señora Spenlow. Ayer vino Slack y me lo dijo...; me figuro que usted lo obligó a ello. Claro que no debía haber tocado nada, pero como le dije ya, ¿qué es un alfiler? Era sólo un simple alfiler. De esos que emplean todas las mujeres.

-Oh, no, coronel Melchett, ahí es donde se equivoca. Tal vez a los ojos de un hombre parezca un alfiler vulgar, pero no lo es. Se trata de uno especial... muy fino... de los que se compran por cajas y que usan especialmente las modistas.

Melchett la miraba mientras se iba haciendo una pequeña luz en su mente. La señorita Marple inclinó varias veces la cabeza en señal de asentimiento.

-Sí, naturalmente. A mí me parece todo claro. Llevaba el quimono porque iba a probarse su nuevo vestido, y nada más abrir la puerta, la señorita Politt debió decir algo de las medidas y le puso la cinta métrica alrededor del cuello... y luego su tarea se limitó a cruzarla y apretar...; muy sencillo, según he oído decir. Luego saldría cerrando la puerta, y, haciendo ver que acababa de llegar, comenzó a golpearla con el llamador. Mas el alfiler demuestra que ya había estado en la casa.

-¿Y fue la señorita Politt la que telefoneó a Spenlow?

-Sí. Desde la oficina de Correos, a las dos y media... precisamente cuando llega el autobús y la oficina se queda vacía.

-Pero, mi querida señorita Marple, ¿por qué? No es posible cometer un crimen sin motivo.

-Bueno, a mí me parece, coronel Melchett, por todo lo que he oído, que este crimen data de mucho tiempo atrás. Y esto me recuerda a mis dos primos Antonio y Gordon. Todo lo que hacía Antonio le salía bien; en cambio, Gordon era el lado opuesto: perdía en las carreras de caballos, sus valores bajaron y sus acciones fueron depreciadas... Tal como lo veo, las dos mujeres actuaron juntas.

-¿En qué?

-En el robo. Hace mucho tiempo. Según he oído eran unas esmeraldas de gran valor. Fueron robadas por la doncella de la señora y la ayudante de camarera. Porque hay una cosa que todavía no se ha explicado... Cuando se casó con el jardinero, ¿de dónde sacaron el capital para montar una tienda de flores? La respuesta es: de su parte en la... rapiña... creo que es la expresión adecuada. Todo lo que emprendió le salió bien. El dinero trae dinero. Pero la otra, la doncella de la señora, debió ser poco afortunada... y tuvo que conformarse con ser una modista de pueblo. Luego volvieron a encontrarse. Todo fue bien al principio, supongo, hasta que apareció en escena Ted Gerard. La señora Spenlow seguía sintiendo remordimiento e inclinación por todas las religiones emocionales. Este joven le apremiaría para que «hiciese frente a los hechos» y «limpiara su conciencia», y me atrevo a asegurar que estaba dispuesta a hacerlo. Mas la señorita Politt no lo apreciaba así... sino que podía verse en la cárcel por un delito cometido muchos años atrás. Así que decidió poner fin a todo aquello. Me temo que haya sido siempre una mujer perversa. No creo que hubiera movido ni un dedo para impedir que ahorcaran al afable y estúpido señor Spenlow.

-Podemos... er... comprobar su teoría... si logramos identificar a la señorita Politt como la doncella de los Abercrombie -dijo el coronel Melchett-, pero...

-Será muy sencillo -lo tranquilizó miss Marple-. Es de esas mujeres que confesará en seguida al verse descubierta. Y, ¿sabe usted?, además tengo su cinta métrica. Se... se la quité distraídamente cuando me estuvo probando ayer. Cuando la eche de menos y sepa que está en manos de la policía... bien, es una mujer ignorante y creerá que eso la acusa definitivamente. No le dará trabajo, se lo aseguro -terminó la solterona animándolo, con el mismo tono con que una tía suya le aseguró que no lo suspenderían en los exámenes de ingreso en Sandhurst. Y había aprobado.

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Lo que quiero ahora

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Sat, 07 Apr 2012 15:25:00 +0000

por Ángeles Caso

Será porque tres de mis más queridos amigos se han enfrentado inesperadamente estas Navidades a enfermedades gravísimas. O porque, por suerte para mí, mi compañero es un hombre que no posee nada material pero tiene el corazón y la cabeza más sanos que he conocido y cada día aprendo de él algo valioso. O tal vez porque, a estas alturas de mi existencia, he vivido ya las suficientes horas buenas y horas malas como para empezar a colocar las cosas en su sitio. Será, quizá, porque algún bendito ángel de la sabiduría ha pasado por aquí cerca y ha dejado llegar una bocanada de su aliento hasta mí. El caso es que tengo la sensación –al menos la sensación– de que empiezo a entender un poco de qué va esto llamado vida.

Casi nada de lo que creemos que es importante me lo parece. Ni el éxito, ni el poder, ni el dinero, más allá de lo imprescindible para vivir con dignidad. Paso de las coronas de laureles y de los halagos sucios. Igual que paso del fango de la envidia, de la maledicencia y el juicio ajeno. Aparto a los quejumbrosos y malhumorados, a los egoístas y ambiciosos que aspiran a reposar en tumbas llenas de honores y cuentas bancarias, sobre las que nadie derramará una sola lágrima en la que quepa una partícula minúscula de pena verdadera. Detesto los coches de lujo que ensucian el mundo, los abrigos de pieles arrancadas de un cuerpo tibio y palpitante, las joyas fabricadas sobre las penalidades de hombres esclavos que padecen en las minas de esmeraldas y de oro a cambio de un pedazo de pan.

Rechazo el cinismo de una sociedad que sólo piensa en su propio bienestar y se desentiende del malestar de los otros, a base del cual construye su derroche. Y a los malditos indiferentes que nunca se meten en líos. Señalo con el dedo a los hipócritas que depositan una moneda en las huchas de las misiones pero no comparten la mesa con un inmigrante. A los que te aplauden cuando eres reina y te abandonan cuando te salen pústulas. A los que creen que sólo es importante tener y exhibir en lugar de sentir, pensar y ser.

Y ahora, ahora, en este momento de mi vida, no quiero casi nada. Tan sólo la ternura de mi amor y la gloriosa compañía de mis amigos. Unas cuantas carcajadas y unas palabras de cariño antes de irme a la cama. El recuerdo dulce de mis muertos. Un par de árboles al otro lado de los cristales y un pedazo de cielo al que se asomen la luz y la noche. El mejor verso del mundo y la más hermosa de las músicas. Por lo demás, podría comer patatas cocidas y dormir en el suelo mientras mi conciencia esté tranquila.

También quiero, eso sí, mantener la libertad y el espíritu crítico por los que pago con gusto todo el precio que haya que pagar. Quiero toda la serenidad para sobrellevar el dolor y toda la alegría para disfrutar de lo bueno. Un instante de belleza a diario. Echar desesperadamente de menos a los que tengan que irse porque tuve la suerte de haberlos tenido a mi lado. No estar jamás de vuelta de nada. Seguir llorando cada vez que algo lo merezca, pero no quejarme de ninguna tontería. No convertirme nunca, nunca, en una mujer amargada, pase lo que pase. Y que el día en que me toque esfumarme, un puñadito de personas piensen que valió la pena que yo anduviera un rato por aquí. Sólo quiero eso. Casi nada. O todo.

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El huevo de pascua

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Fri, 06 Apr 2012 18:44:00 +0000

Un cuento de Saki

Era evidente que a doña Bárbara, mujer de buena cepa luchadora y una de las más aguerridas de su generación, le resultaba un trago amargo la cobardía sin recato de su hijo. No importa qué otras virtudes haya poseído Lester Slaggby -y en algunos aspectos era encantador-, nadie jamás lo habría tildado de valiente. Cuando niño, había sufrido de timidez infantil; cuando muchacho, de temores no muy varoniles; y ya hecho todo un hombre, había cambiado los miedos irracionales por otros todavía más tremendos, ya que sus fundamentos eran meticulosamente razonados. Les tenía un sincero pavor a los animales, las armas de fuego lo ponían nervioso y nunca atravesaba el canal de La Mancha sin calcular la relación numérica entre los salvavidas y los pasajeros. Cuando iba a caballo parecía necesitar tantos brazos como un dios hindú: por lo menos cuatro para agarrarse de las riendas y otros dos para tranquilizar al caballo con palmaditas en el cuello. Doña Bárbara había dejado de fingir que no veía la principal flaqueza de su hijo; con su habitual valor hacía frente a esta verdad y, como toda madre, no lo quería menos por eso.

Los viajes por el continente, con tal de que fuera lejos de las grandes rutas turísticas, eran una de las aficiones predilectas de doña Bárbara; y Lester la acompañaba todas las veces que podía. Ella solía pasar las Pascuas en Knobaltheim, un pueblo alto de uno de los diminutos principados que manchan con pecas insignificantes el mapa de la Europa Central.

El largo trato con la familia reinante la convertía en un personaje de merecida importancia ante los ojos de su viejo amigo el burgomaestre; de modo que fue consultada por el ansioso dignatario con motivo de la magna ocasión en que el príncipe dejó saber sus intenciones de acudir en persona a inaugurar un sanatorio en las afueras de la villa. Se habían dispuesto todos los detalles de costumbre para un programa de recepción, algunos fatuos y trillados, otros pintorescos y llenos de encanto, pero el burgomaestre tenía la esperanza de que la ingeniosa dama inglesa resultara con un aporte novedoso y de buen tono en lo tocante a un saludo que diera prueba de lealtad. El mundo exterior, si acaso se tomaba la molestia, consideraba al príncipe un reaccionario de la vieja guardia que combatía el progreso moderno, por así decirlo, con una espada de madera. Para su pueblo era un viejo y bondadoso caballero, dueño de cierta majestad cautivadora en la que no había ni pizca de altivez. Knobaltheim deseaba lucirse. Doña Bárbara discutió el asunto con Lester y uno o dos conocidos en el pequeño hostal donde se habían alojado, pero no se les ocurría nada en particular.

-¿Puedo sugerir algo a la gnädige Frau? -preguntó una dama de tez cetrina y pómulos altos a quien la inglesa le había dirigido una o dos veces la palabra y a la que había clasificado como eslava del sur.

-¿Puedo sugerir algo para la fiesta de recepción? -prosiguió, con una especie de tímida vehemencia-. A nuestro hijito, mírelo, nuestro bebito, le ponemos un vestidito blanco, con alitas, como un ángel pascual, y que lleve un gran huevo blanco de Pascua, y adentro va a estar lleno de huevos de chorlito, que le gustan tanto al príncipe, y se lo entrega a su alteza como ofrenda pascual. ¡Es una idea tan bonita! Lo vimos hacer en Estiria.

Doña Bárbara miró dudosa al candidato a angelito pascual, un niño blanco, de cara inexpresiva y de unos cuatro años. Lo había visto el día anterior en el hostal y le había intrigado bastante el hecho de que una criatura tan pelirrubia fuera hija de dos personas tan morenas como aquella mujer y su marido. Pensó que a lo mejor era adoptado, teniendo en cuenta que además no eran jóvenes.

-Claro que gnädige Frau escoltaría al niño en presencia del príncipe -prosiguió la mujer-; pero él se sabría comportar y hacer todo lo que se le diga.

-Vamos haceg qui nos manden de Viena huevos fgescos de choglito- dijo el marido.

Tanto el pequeño como doña Bárbara parecían igualmente apáticos ante la primorosa idea. Lester se opuso abiertamente, pero el burgomaestre se mostró encantado cuando lo enteraron al respecto. La mezcla de sentimentalismo y huevos de chorlito ejercía un poderoso atractivo sobre su mente teutónica.

En aquella fecha memorable el ángel pascual, en un traje realmente bonito y pintoresco, fue centro del afable interés de la engalanada compañía que esperaba en orden a su alteza. La madre estuvo muy discreta y menos cargante de lo que la mayoría de las madres habrían estado en similares circunstancias, limitándose a estipular que ella misma debía colocar el huevo de Pascua en los bracitos que con tanto cuidado habían sido adiestrados para llevar la preciosa carga. Hecho esto, doña Bárbara avanzó, con el niño marchando impasible y con torva decisión al lado suyo. Le habían prometido montones de tortas y confites si entregaba el huevo con toda corrección y reverencia al viejo y bondadoso caballero que lo aguardaba para recibirlo. Lester había tratado de comunicarle en privado que lo esperaban horribles bofetones si fallaba en lo que le tocaba de aquel acto, pero es dudoso que su alemán hubiese producido algo más que una pasajera desazón. Doña Bárbara había tomado la precaución de llevar consigo una reserva de emergencia de bombones de chocolate: los niños pueden ser oportunistas, pero no son amigos de los pagos a largo plazo. Cerca del regio estrado doña Bárbara se apartó con discreción y el infante de rostro imperturbable avanzó solo, con paso tambaleante pero decidido, alentado por el murmullo de aprobación de los adultos. Lester, que se encontraba en la primera fila de espectadores, se dio vuelta para buscar entre la multitud las caras radiantes de los felices padres. En un camino lateral que conducía a la estación divisó un coche; y entrando en él, con claras señas de clandestina prisa, vio a la pareja de rostros morenos que se habían mostrado tan verosímilmente entusiasmados con la "idea primorosa". El aguzado instinto de la cobardía le iluminó la situación en un relámpago. Sintió el rugido de la sangre que le bullía en la cabeza, como si en sus venas y arterias se hubieran abierto miles de compuertas y su cerebro fuera el canal en donde desaguaban todos los torrentes. Todo a su alrededor se puso borroso. Luego la sangre empezó a bajar en rápidas oleadas, hasta que el propio corazón le pareció escurrido y hueco, y se quedó plantado allí, mirando apabullada, desesperada y estúpidamente al niño que llevaba la maldita carga con pasos lentos e implacables, cada vez más cerca del grupo de personas que como borregos se aprestaban para recibirlo. Una curiosidad hipnótica obligó a Lester a volver otra vez la cabeza hacia los fugitivos: el coche había arrancado a toda marcha con rumbo a la estación.

Un momento después Lester corrió, corrió más rápido de lo que ninguno de los allí presentes había visto correr a una persona... y no lo hizo para huir. En ese único instante de su vida se vio movido por un impulso desacostumbrado, algún eco de su estirpe, y se precipitó sin vacilar hacia el peligro. Se arrojó sobre el huevo de Pascua y lo agarró como quien arrebata una pelota en el juego de rugby. No había pensado qué hacer con él; la cosa era echarle mano. Pero al niño le habían prometido tortas y confites si lo entregaba intacto en manos del viejo y bondadoso caballero. No emitió un solo grito, pero se prendió de su encargo como una lapa. Lester cayó de rodillas, tirando ferozmente de la carga que el chico apretaba sin ceder, al tiempo que los escandalizados espectadores dejaban escapar exclamaciones airadas. Un corro inquisitivo y amenazador los rodeó, pero echó para atrás cuando él gritó la palabra pavorosa. Doña Bárbara escuchó esta palabra y vio a la multitud salir en desbandada como ovejas; vio al príncipe, a quien los escoltas alejaban a la fuerza; y vio también a su hijo, postrado en la agonía de un terror aplastante, su amago de valor frustrado por la inesperada resistencia del niño, todavía agarrado desesperadamente, como si en ello fuera su salvación, de aquella chuchería satinada, incapaz siquiera de arrastrarse lejos, sólo capaz de gritar y gritar y gritar. Tuvo la vaga conciencia de que a la abyecta vergüenza que humillaba a su hijo contraponía mentalmente, o trataba de hacerlo, el acto único de urgente valentía que lo había lanzado grandiosa y descabelladamente al foco del peligro. Pero sólo por un segundo estuvo contemplando las dos figuras entrelazadas: el niño con su cara terca e impasible y el cuerpo tenso por la obstinada resistencia, y el joven desmadejado y casi muerto ya de un pavor que ahogaba sus gritos; y sobre ellos las largas banderolas de gala que flameaban alegremente bajo la luz del sol. Nunca pudo olvidar aquella escena. Claro que fue la última que vio.

Doña Bárbara exhibe las muchas cicatrices y los ojos ciegos de su rostro con el coraje de toda la vida, pero en determinadas fechas sus amigos tienen cuidado de no mencionar en su presencia el infantil símbolo de la Pascua.

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Felices Pascuas- jag sameaj

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Fri, 06 Apr 2012 18:39:00 +0000

En estas fechas Judíos y Cristianos coincidimos en celebración, y esto es natural dado que la Pascua fue originalmente judía y se celebraba cuando se producía la primera Luna Llena, tras el equinoccio de Primavera en el Norte (Otoño en el Sur), en memoria de la noche en que Moisés y las 12 tribus huyeron de Egipto; de ahí que, tanto el Pesaj (Pascua judía) como la Pascua cristiana siempre concuerden con esa fase lunar, aunque casi nunca se sepa en qué mes solar caen.

El problema es que el mes lunar tiene 28 días y el solar unos 30, lo que crea una fundamental diferencia que los judíos solucionaron con el almanaque lunisolar que guía sus fiestas: su Pascua es siempre el 14 de Nissan del calendario hebreo, que puede corresponderse con algún día de marzo o abril del gregoriano, pero siempre en Luna Llena.

Pascua es una de las palabras más antiguas que han llegado hasta nosotros. Nacida como pesah en el antiguo pueblo de Israel, pasó al griego como paska, por cruce con el latín pascuum (lugar de pastura, en alusión al fin del ayuno). La voz griega pasó al latín como pascha, que en latín vulgar se convirtió en pascua, como llegó al español.

En este post anterior pueden leer más

Sobre Pesaj me ha gustado mucho este artículo y por ello se los comparto

Pesaj, la primera liberación del otro para ser libre en sociedad

Guillermo Lipis

Con la aparición de la primera estrella de este viernes la colectividad judía comenzará a celebrar la festividad de Pésaj, que recuerda la liberación de la esclavitud en Egipto, el “pasaje” (tal una de las acepciones de la palabra con la que se denomina la festividad) a la libertad.

Pésaj recuerda la liberación del yugo del faraón egipcio y la celebración consiste, básicamente, en destacar el valor de la pregunta como un ineludible motor de búsqueda que abre caminos al conocimiento y el sostenimiento de la libertad.

La pregunta tiene un espacio central en las mesas de las familias judías en las noches de Pésaj: Se narra la historia y se pregunta ¿Por qué esta noche es diferente a las otras? ¿Por qué se come matzá (pan ázimo cocinado a base de harina y agua)? ¿Por qué se comen hierbas amargas? A la narración de la historia se le llama “Hagadá” (en hebreo), y las respuestas se encuentran en ella misma y en las contestaciones de los más pequeños de la mesa.

El más adulto de la mesa familiar recuerda que el pueblo judío fue esclavo del faraón en Egipto, todas las penurias y los males que debieron soportar camino a su libertad. Y recuerda, también, que esa memoria colectiva se transmite de generación en generación a través del relato, de la lectura y construcción de la “Hagadá”.

Darío Sztajnszrajber, filósofo, docente de filosofía y compilador del libro "Posjudaismo", afirma que “Pésaj es la pelea constante del hombre contra sus propias esclavitudes. No hubo libertad, sino que estamos todo el tiempo liberándonos porque seguimos siendo siempre esclavos”.

Desde la mirada del judaísmo secular, “Pésaj es el espacio para pensar estas esclavitudes y estas libertades. Por eso importa mucho juntarse y volver sobre los relatos fundantes para debatir y abrir estas cuestiones. Tiene que haber comunidad y reflexión”, y eso se da en la mesa central del festejo", dice.

Para Sztajnszrajber “el hiperconsumismo y la mercantilización de la vida nos hace menos libres y nos sumerge en un estado de alienación propio de cualquier tipo de esclavitud; pero el desmarque de los dogmas es un buen inicio”.

El filósofo también actualiza el concepto de las 10 plagas registradas bíblicamente que se dice que Dios infligió a los egipcios para que el faraón permita el éxodo hebreo.

“Hoy hay mucho discurso justificacionista de ciertas decisiones tan violentas como las plagas. Muchos se llenan la boca hablando de diversidad, pero no aceptan a los matrimonios mixtos; o hablan de paz y justifican la guerra como medio para conseguirla”, afirma Sztajnszrajber.

Pero sintetiza todo en la ceguera y explica que el riesgo de las plagas “es no verlas como tales y emplearlas como medios válidos” para fines egoístas o alejados del verdadero sentido de la libertad.

El rabino Daniel Goldman recuerda que la verdadera libertad se obtiene cuando se ejerce la tarea de “liberar a los otros a través de la justicia social”.

Para Goldman, “la fiesta de la libertad, Pésaj, está siempre relacionada con las luchas en contra de cualquier esclavitud, contra la explotación, contra el abuso de toda índole”.

Y agrega que no se puede ser libre sino a través de la libertad colectiva o social.

“La libertad individual se erige sobre la esclavitud del otro. Si la libertad supone la prioridad del ego, del yo, entonces el otro está condenado a desaparecer”, explica.

El rabino de la comunidad Bet-El -del barrio de Belgrano- considera que “hay que pensar nuevas categorías para la libertad, donde quien desanude y reinvente sea siempre el otro. De nada sirve que mi comunidad sea libre si el resto de las comunidades son esclavas”, afirma.

Tal vez, una de las mejores reflexiones sobre la búsqueda de libertad la dio Erich Fromm con sus preguntas: “¿Capacita Dios al hombre para hacerse libre mediante un cambio de su corazón? ¿Interviene Dios en el proceso histórico?”.

Fromm aproximó su respuesta: “No. El hombre es librado a sí mismo y hace su propia historia; Dios ayuda, pero nunca cambiando la naturaleza del hombre, haciendo lo que solamente el hombre puede hacer por sí mismo” el hombre es librado a sí mismo, y nadie puede hacer por él lo que él es incapaz de hacer por y para sí mismo”.

Y de eso se trata Pésaj: de pensar en la libertad del otro.

Pésaj es “la posibilidad de elegir, lo que implica ser conscientes de que esa acción es un acto de fe y de apuesta para el futuro”, concluye el rabino Goldman.

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La Abuela Grillo- Mito Ayoreo (Bolivia)

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Fri, 06 Apr 2012 18:15:00 +0000

Este bello corto de dibujos animados, presentado en la Conferencia Mundial de los Pueblos sobre Cambio Climático y Derechos de La Madre Tierra 2010 de Tiquipaya, Cochabamba, y en el Festival Anima Mundi de Brasil, entre otros eventos, es una producción de The Animation Workshop de Viborg, Dinamarca, en la que participaron ocho artistas bolivianos -becados del Animation Workshop- y el animador francés Denis Chapon.

Abuela Grillo es la adaptación de un mito ayoreo

En un principio, la abuela de los Ayoreos era un grillo llamado Direjná. Ella era la dueña del agua, y donde sea que ella estaba, también estaba la lluvia. Sus nietos le pidieron que se vaya, eso hizo, fue cuando los días de calor y sequedad empezaron. La abuela Grillo decidió vivir en el segundo cielo y desde ahí es capaz de enviar lluvia cada vez que alguien cuenta su historia.

El nombre Ayoreo (ayoréode, plural masc.) significa algo como “hombres verdaderos”. Es un calificativo cultural ya que se refiere a su modo de vivir como cazadores y recolectores. Los Ayoreo llaman a otros pueblos cazadores y recolectores “otros hombres verdaderos”. A la población ya sedentaria, sea indígena o no- indígena, la denominan cojñone, “gente sin pensamiento correcto”. (Fischermann)

Los Ayoreo son un pueblo de cazadores y recolectores. Habitaban hasta mediados del siglo XX un territorio enorme del Norte del Chaco, cuya extensión superaba los 30 millones de hectáreas (300.000 Km.). Ocupaban prácticamente todo el espacio al interior del Chaco Boreal y delimitado por los ríos Paraguay, Pilcomayo, Parapetí y Río Grande. No ocupaban sin embargo las zonas ribereñas mismas, dejándolas a otros pueblos indígenas. De esta manera, de norte a sur, el territorio se extendía desde las serranías de la Chiquitania (Bolivia) hasta la zona que ocupan hoy las Colonias Menonitas del Chaco Central Paraguayo.

La lengua de los Ayoreo pertenece a la familia lingüística Zamuco, al igual que el idioma de los Chamacoco.

Hasta el inicio de los contactos forzados por la sociedad envolvente, alrededor de 1945 en Bolivia y un poco antes de 1960 en Paraguay, tanto la extensión del territorio como el número de integrantes de la etnia – unas 5.000 personas – se mantuvieron invariables, lo que es una señal del estado de equilibrio en el que vivía este pueblo con su ambiente de vida.

En el siglo XVIII, los Ayoreo tuvieron un contacto muy pasajero con las reducciones jesuíticas: un número aparentemente significativo de Ayoreo vivíeron por unos 20 años en una reducción llamada San Ignacio Zamuco. La ubicación de la misma es motivo de especulaciones; posiblemente se ubicaba en lo que hoy es Paraguay, en zonas cercanas al Cerro León, tal vez en la zona de Ingávi. El contacto con los jesuitas no dejó ningún rastro visible, aparte de algunos mitos y palabras.

- sobre la Abuela Direjná, dueña de las aguas y la lluvia que la acompañan dondequiera que va. Al ser rechazada por sus nietos Direjná se fue de la Tierra y dejó tras de sí días de calor y
seca. La Abuela Grillo fue a vivir al segundo cielo y desde allí envía lluvia cada vez que alguien cuenta su historia. Este mito fue convertido en una especie de fábula cuyo tema principal pertenece al mundo actual y es la lucha de los pueblos contra la mercantilización del agua.

Con los arreglos de Pablo Pico y la música de "Chillchi Parita", compuesta e interpretada por Luzmila Carpio, prestigiosa artista boliviana y actual embajadora de su país en Francia, la abuela cantora nos transporta a las calles de la Paz y a los mágicos valles y paisajes andinos de Bolivia, que bien pueden ser los de otros tantos pueblos de nuestro continente sometido a la sobreexplotación y la ambición humana. Excepcional obra de la animación contemporánea y conmovedor relato mito-histórico, sirva el canto de la Abuela Grillo a la lucha, la invocación y la esperanza.

Para Leer más sobre este pueblo: Iniciativa Amotocodie

Cosmovisión.

La representación que los Ayoreos tienen del universo, esta consolidad por la comunicación de los chamanes, cuyas orégatedie (almas) son las únicas que pueden penetrar en esas regiones. De esta forma la construcción del mundo difiere en particularidades, pero se notan rasgos fundamentales comunes que corresponden a las representaciones de todos ellos.

Los Ayoreos se imaginan a la tierra en forma plana, según su cosmovisión, sobre ella se levantan dos o cuatro capas de la bóveda celestial. La capa inferior más cercana a la tierra, la denominan gatájnoque ó érape tejnui, esta zona esta cubierta de grandes bosques donde también viven animales, pero en proporciones mayores que en la tierra.

Le sigue la llamada capa érape uñai, allí hay playas de arenas y rocas en las que habitan las nubes y donde se origina la lluvia, según su cosmovisión. En este lugar del cielo también viven los animales que aparecen en grandes cantidades poco tiempo después de las lluvias (aves acuáticas, sapos, ranas y mosquitos).

La capa superior de cielo es gatajnoque gatei. Allí se encuentran el sol, la luna y las estrellas.

Religión y Mitología

Tradicionalmente los ayoreo, poseían una amplia mitología y fiestas religiosas propias, relacionadas con sus creencias en determinadas aves como divinidades tutelares; su cósmica se desplazaba en una constelación compleja y altamente estructurada de sistemas simbólicos, cultura ideológica que contrastaba con la escasez de material en la que vivían y el estado de nomadismo tribal. Se tenía el chamanismo como fuerza centralizadora del clan, paralelo al papel del decasuté; ahora ello ya no existe y es el Cristianismo el que se ha impuesto.

Creencias sobre la muerte

Todos los pueblos amazónicos creen en la inmortalidad de alma, conciben que al morir una persona su alma deambula por la selva durante mucho tiempo, después se va a vivir a un lugar imaginario donde dicen se encuentra la tierra sin mal. En este lugar no hay jefes, todos son iguales y hacen lo que les place, aseguran también que en el lugar destinado a los muertos no viven los blancos.

La escatología amazónica pese a la presión e influencia católica ha logrado sobrevivir, refugiándose en simbologías cristianas, como se dio en el Beni con el movimiento mesiánico de búsqueda de la "tierra sin mal", que durante siglos y hasta hoy sigue movilizando a los indígenas moxeños, movimas y yuracaré que esperan encontrarla representada en una "loma santa".

La concepción originaria establece que existe dos tipos de almas o espíritus, las buenas y las malas; los espíritus malos permanecen por mayor tiempo peregrinando en la selva, y en oportunidades se encarnan en animales y plantas. Los espíritus buenos van directamente a un lugar de placer y abundancia (tierra sin mal).

Dada las pautas sobre las creencias después de la muerte, es reconocible en las culturas amazónicas la práctica de una ética encomiable; respetan la vida, practican la justicia y valoran la solidaridad.

Concepciones religiosas

En la religiosidad indígena se tiene la idea de que existen seres o divinidades benignas, que ayudan y protegen y malignas que atacan y engañan a los hombres de distintas maneras. Estos últimos seres sobrenaturales están para castigar a las personas que violan las reglas de la comunidad, como las leyes culturales y los tabúes de reproducción.

En la actualidad son pocos los grupos indígenas que practican la religión tradicional de carácter telúrica y natural, pues la mayoría han sido influidas por el catolicismo o el evangelismo protestante, que han cambiado sistemáticamente la faceta espiritual de las culturas amazónicas, dejándoles inmersos en un complejo sistema de valores desconocidos y contradictorios a su ética comunitaria.

Para Leer más ver acá

y AQUÍ encontrarán más material interesante sobre este pueblo

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Cuento popular: El León

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Thu, 05 Apr 2012 22:36:00 +0000

El león [1]

Vivían en otro tiempo cuatro jóvenes dé la casta de los brahmanes, cuatro hermanos que se querían entrañablemente y que habían resuelto viajar juntos hacia un imperio vecino, en el que esperaban encontrar fortuna y renombre.

Tres de ellos habían estudiado seriamente todas las ciencias y conocían a fondo la magia, la astronomía, la alquimia y las doctrinas ocultas más difíciles, en tanto que el cuarto no había cultivado ningún saber; él no poseía más que la inteligencia.

Mientras caminaban, uno de los doctos hermanos hizo la siguiente observación:

–¿Por qué nuestro hermano, que no posee ningún conocimiento, debe beneficiarse con nuestra sabiduría? Jamás podrá obtener el favor de los reyes, e inclusive nos pondrá en ridículo. Es preferible que retorne a casa.

Pero el hermano mayor le respondió:

–¡De ninguna manera! Permitámosle compartir nuestra buena fortuna, porque es nuestro hermano bienamado y puede que encontremos para él una posición que ocupe sin ocasionarnos vergüenza.

Siguieron, pues, su camino y al cabo de cierto tiempo, mientras atravesaban un bosque, advirtieron la osamenta de un león que yacía dispersa sobre el sendero. Los huesos estaban blancos como la leche y duros como el silex, pues habían sido secados y blanqueados por incontables soles.

Entonces, el que había censurado la ignorancia del hermano menor volvió a hablar:

–Mostremos a nuestro hermano las maravillas que la ciencia puede cumplir. Burlémonos de su falta de saber convirtiendo esta osamenta en un león vivo. Mediante algunas palabras mágicas yo puedo ordenar a estos huesos que vuelvan a juntarse en armonía.

Y pronunció las mágicas palabras, de suerte tai que los huesos volaron por el aire y volvieron a ensamblarse en un perfecto esqueleto.

–Yo –declaró el segundo hermano–, mediante una fórmula encantada puedo cubrir estos huesos con tendones, cada uno en su lugar correcto, y regenerar los músculos irrigándoles sangre, y crear asimismo las venas, los humores, la médula, los órganos y la piel.

Y pronunció la fórmula encantada, y el cuerpo del león, enorme, perfecto y peludo, apareció ante ellos.

–En cuanto a mí –intervino el tercer hermano–, yo puedo, gracias a una sílaba hechizada, dar calor a esta sangre y movimiento a este corazón, de modo que el animal viva, respire y pueda devorar a las demás criaturas... e inclusive lo escucharéis rugir.

Pero antes de que el otro pudiese pronunciar la sílaba hechizada, el cuarto hermano, que nada sabía de las ciencias, puso su mano sobre la boca del que había hablado y gritó:

¡Detente! No digas esa palabra..., pues lo que tenemos delante es un león, y si tú le das la vida nos devorará.

Al escucharlo los otros rieron y se burlaron de él: –¡Vuelve a casa, loco! ¿Qué sabes tú de la ciencia?

Mas él les respondió:

–Esperad al menos, antes de resucitar al león, a que vuestro hermano se haya refugiado en ese árbol. Y ellos consintieron.

No había concluido casi de trepar al árbol cuando la palabra fue pronunciada. El león se sacudió y abrió sus grandes ojos amarillos. Luego se estiró, levantóse en toda su talla y comenzó a rugir, y saltando velozmente sobre los tres sabios doctores los mató y comenzó a devorarlos.

Cuando el león se hubo retirado, el adolescente –que nada sabía de la ciencia y que no poseía más que la inteligencia– descendió del árbol y retornó a su casa.

[1] Versión de Lafcadio Hearn en Feuilles éparses de litteratures étranges. Parts, Mercure de France, 1910, p. 129.

La historia fue cantada por Vishnusarma en el Panfopa-kyama o PaMchatantra, y reaparece en numerosas colecciones orientales.

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Murió Gustavo Roldán, un grande de la literatura para chicos

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Tue, 03 Apr 2012 21:12:00 +0000

Dice la revista Ñ

Considerado uno de los mayores autores de literatura infantil, falleció hoy en Buenos Aires a los 76 años por un cuadro de insuficiencia respiratoria.

Acá pueden leer uno de sus cuentos

ROLDAN. “Las obras tienen que ser para todos, no tiene que haber dos literaturas", decía.

Para él no había temas para lectores niños, sino que los grandes temas eran especialmente para ellos. “A los chicos les interesan las temáticas más fundamentales que les interesan a los grandes, no los temas tontos”, decía Gustavo Roldán. La mayoría de sus personajes son animales que viven en el monte, y cual si fueran personas, les pasan cosas y exponen los valores sociales que a Roldán le parecía importante destacar. Así aparecen zorros, sapos, tatúes, piojos, bichos colorados y ñandúes a través de los cuales aborda temas universales, como el amor, la amistad y la muerte.

Roldán nació en Saenz Peña, Chaco, en 1935. Criado en el monte, era Licenciado en Letras Modernas y trabajó como periodista, docente y editor de colecciones para chicos. Nunca respetó los márgenes. Fue justamente a fines de los ’80 cuando se originó un revuelo por La canción de las pulgas, parte de El Pajarito Remendado, donde siete pulgas cantan “pata, peta, pita, pota, puta”. Estaba en contra de la intención moralizante de la literatura para chicos. “Hay demasiados educadores –los padres, la policía, la escuela y las iglesias–; la función de la literatura es cualquier cosa menos esa. Que de paso también educa, sí, pero esa no es su función”, dijo el año pasado a Ñ digital en la presentación de su libro El último dragón para integrar las colecciones Torre de Papel y Zona Libre 2011 de la editorial Norma.

Roldán escribió más de sesenta libros para chicos, entre los que se encuentran El día de las tortugas, Historia de Pajarito Remendado -que dio lugar a la colección que lleva el mismo nombre-, El carnaval de los sapos, Prohibido el elefante, y Todos los juegos el juego, entre otros, por el que recibió el Segundo Premio Nacional de Literatura Infantil, entre muchas otras distinciones. Además, fue jurado de múltiples concursos literarios nacionales y del Premio Casa de Las Américas, Cuba, 1989, y colaboró en revistas infantiles como Billiken y Humi.

“Cuando hoy temprano nos avisaron de la muerte de Gustavo Roldán sentimos muchas penas juntas. Por lo que Gustavo era como persona, como ser humano entrañable, culto, piola, rápido, despierto, amigo. Por lo que Gustavo era como escritor -narrador, poeta-, este chaqueño al cual, recorriendo nuestra Argentina, descubrimos que leían, querían, admiraban y tenía fans juveniles en todo el país”, expresó la SEA en un comunicado de prensa, institución donde Roldán integró varias comisiones directivas y junto a su mujer, Laura Devetach, defendía que la literatura para chicos es literatura, y punto. “Las obras tienen que ser para todos, no tiene que haber dos literaturas. Me crié en el monte escuchando historias y no había una diferencia: si había un grande, era para grandes, si había un chico, era para chicos”, había dicho en la misma presentación.

"En un mundo donde se derrumban los valores, todavía —creo, quiero creer—, todavía quedan los libros como un baluarte de la dignidad. Un libro es una llave, es una puerta que puede abrirse, es una habitación donde se encuentra lo que no se debe saber, es un ámbito de conocimiento de la verdad y de lo prohibido, que deja marcas que después no se pueden borrar”, dijo en la conferencia “La aventura de leer” en el marco del Congreso Mundial de Bibliotecas e Información IFLA 2004.

Se fue uno de los autores más grandes de literatura infantil. Como baluarte, como llave de la verdad y lo prohibido, como marcas que no se pueden borrar, para siempre quedarán sus libros.

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En el grabado se ve la ejecución

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Mon, 26 Mar 2012 20:54:00 +0000

Un cuento de Cabrera Infante Guillermo - (Cuba)

En el grabado se ve la ejecución, más bien el suplicio, de un jefe indio. Está atado a un poste a la derecha. Las llamas comienzan ya a cubrir la paja al pie del poste. A su lado, un padre franciscano, con su sombrero de teja echado sobre la espalda, se le acerca. Tiene un libro —un misal o una biblia— en una mano y en la otra lleva un crucifijo. El cura se acerca al indio con algún miedo, ya que un indio amarrado siempre da más miedo que un indio suelto: quizá porque pueda soltarse. Está todavía tratando de convertirlo a la fe cristiana. A la izquierda del grabado hay un grupo de conquistadores, de armadura de hierro, con arcabuces en las manos y espadas en ristre, mirando la ejecución. Al centro del grabado se ve un hombre minuciosamente ocupado en acercar la candela al indio. El humo de la hoguera ocupa toda la parte superior derecha del grabado y ya no se ve nada. Pero a la izquierda, al fondo, se ven varios conquistadores a caballo persiguiendo a una indiada semidesnuda que huye veloz hacia los bordes del grabado.

La leyenda dice que el cura se acercó más al indio y le propuso ir al cielo. El jefe indio entendía poco español pero comprendió lo suficiente y sabía lo bastante como para preguntar: "Y los españoles, ¿también ir al cielo?" "Sí, hijo", dijo el buen padre por entre el humo acre y el calor, "los buenos españoles también van al cielo", con tono paternal y bondadoso. Entonces el indio elevó su altiva cabeza de cacique, el largo pelo negro grasiento atado detrás de las orejas, su perfil aguileño todavía visible en las etiquetas de las botellas de cerveza que llevan su nombre, y dijo con calma, hablando por entre las llamas: "Mejor yo no ir al cielo, mejor yo ir al infierno".

Guillermo Cabrera Infante. (Gibara, Cuba, 22 de abril de 1929 - Londres, 21 de febrero de 2005).
Escritor, periodista y crítico de cine.

En 1941 se traslada con su familia a La Habana y allí empieza a escribir, por lo que abandona sus estudios de Medicina y comienza a trabajar en diversos oficios, ingresando en 1950 en la Escuela de Periodismo de Cuba.
En 1951 funda la Cinemateca de Cuba junto a Néstor Almendros y Tomás Gutiérrez Alea, y lo dirige hasta 1956. Trabaja como crítico de cine con el seudónimo de G. Caín desde 1954, en el semanario Carteles, del que tres años más tarde es redactor-jefe. En 1959, tras el cambio político en Cuba, se le nombra director del Consejo Nacional de Cultura y, a la vez, subdirector del diario Revolución. Poco después es director del magazine cultural cubano Lunes de revolución, desde su fundación hasta su clausura en 1961.
Durante el primer gobierno de Fidel Castro (1962-1965) es enviado a Bruselas como agregado cultural y también como encargado de negocios, pero sus discordancias con el nuevo gobierno llegan a su punto máximo en 1968, cuando concede una entrevista a la revista argentina Primera Plana criticando al régimen cubano; esto provoca una fuerte reacción en Cuba que le lleva a abandonar su cargo diplomático. Pasa una temporada en Madrid y, más tarde, pide asilo político en Inglaterra donde se nacionaliza, fijando su residencia en Londres.
El conjunto de su obra es una especie de "collage" de La Habana prerrevolucionaria, además de una síntesis de la ideología del autor; considera que el compromiso no es indispensable para hacer una literatura crítica y que, en ciertas condiciones, el goce estético sirve también para cuestionar los poderes establecidos.
El erotismo está presente en toda su obra, pero siempre "en función de la parodia y de la risa, cosa que un autor erótico no haría nunca", según dice él mismo. Siendo el cine lo que le atrae e impulsa al comienzo su actividad cultural y periodística, marcha a Hollywood y se convierte en el primer escritor latinoamericano guionista, con títulos como Punto de fuga y Wonderwall. Ejerce también como profesor en las universidades de Virginia y de West Virginia y conferenciante en otras universidades americanas, como la de Oklahoma.

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Microcuento: Mamut en la noche inmensa

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Sat, 24 Mar 2012 13:21:00 +0000

Mi amigo Roque ha compartido este microcuento fantástico y yo se los comparto.

un microcuento de Eugenio Mandrini (Argentina)

Soñó que el mamut muerto en el último invierno, el mamut más formidable, más temible y de más estremecedor pelaje oscuro que viera en su azarosa vida de cazador, volvía a buscarlo a él, de entre todos los hambrientos de la tribu que intervinieron en la cacería, sólo a él.

Después, la visión se trasladó a la realidad y el mamut aparecía, irremediable, en cualquier momento de la noche o cuando el fuego de la caverna volvía a la ceniza o aún mimetizado en la lluvia, en la niebla o en la humareda de los bosques incendiados. Entonces cerró todas las formas de la luz y la alucinación y se arrancó los ojos para no verlo más. Pero el mamut volvía siempre, irremediable, porque en el mundo de los ciegos, los ciegos ven.

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El poder de la palabra

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Wed, 21 Mar 2012 15:33:00 +0000

Un cuento anónimo hindú

Un hombre incrédulo se acercó a un grupo que escuchaba la prédica de un yogui. El sabio decía:

— Es verdad que la repetición de una palabra sagrada tiene el poder de iluminarnos.

— ¿Cómo puedes decir eso? —Protestó el incrédulo—. ¿Afirmas que, si repetimos la palabra “pan” muchas veces, el pan se hará presente?

— ¡Siéntate ahora mismo, sinvergüenza! —replicó el yogui.

El incrédulo se llenó de rabia y vociferó:

— ¡Cómo te atreves a hablarme así!

Entonces, el sabio le dijo con gran ternura y mansedumbre:

— Lamento mucho haberte ofendido. Dime, ¿qué sientes en este momento?

— ¡Me siento ultrajado!

— Fíjate que una sola palabra injuriosa ha sido suficiente para que te sintieras mal. Si esto es así, ¿por qué un vocablo que designa al Ser no puede tener el poder de iluminarte?

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María Teresa Andruetto ganadora del Premio Hans Christian Andersen

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Tue, 20 Mar 2012 13:40:00 +0000

Cinco escritores y cinco ilustradores fueron seleccionados entre los 57 candidatos presentados por las 32 secciones nacionales de IBBY (International Board on Books for Young People).

El premio, considerado el más prestigioso de la literatura para niños, es entregado bianualmente a un escritor y un ilustrador vivos cuyos trabajos completos hayan hecho una contribución fundamental al campo. Hoy se anunciaron los ganadores en la Feria del Libro Infantil de Bologna.

“María Teresa Andruetto, de la Argentina, es una maestra en la creación de libros sensibles, los cuales son profundos y poéticos, y relativos a una gran variedad de tópicos.”

La lista completa de candidatos se encuentra acá

Algo sobre María Teresa Andruetto

Nació el 26 de enero de 1954 en Arroyo Cabral, hija de un piamontés que había adherido al movimiento partisano y llegó a Argentina en 1948, y de una descendiente de piamonteses afincados en la llanura. Se crió en Oliva, en el corazón de la Córdoba cerealera, un pueblo marcado por la existencia de un asilo de enfermos mentales que, en tiempos de su infancia, era considerado el más grande de Sudamérica.

En los años setenta estudió Letras en la Universidad Nacional de Córdoba. Después de una breve estancia en la Patagonia y de años de exilio interno, al finalizar la dictadura contribuye a formar un centro especializado en lectura y literatura destinada a niños y jóvenes, ejerce la docencia, y coordina talleres de escritura, todo ello en la ciudad de Córdoba. En 1992 su novela Tama obtiene el Premio Municipal Luis de Tejeda y a partir de esa circunstancia comienza a publicar la escritura que tiene acumulada. Así, se suceden las ediciones de Tama , Palabras al Rescoldo , El Anillo Encantado y Misterio en la Patagonia , todas ellas en 1993, principio de una serie de publicaciones que no ha cesado y que incluye, entre otros libros, las novelas La mujer en cuestión , Stefano , Veladuras y Lengua Madre , el libro de cuentos Todo movimiento es cacería , los poemarios Kodak, Pavese y otros poemas y Beatriz , y los libros para jóvenes lectores, Huellas en la arena , El árbol de lilas , Benjamino , Dale Campeón , La mujer Vampiro , El país de Juan , El caballo de Chuang Tzu , Trenes , Agua Cero , La Durmiente y El Incendio .

Su obra ha sido reconocida con numerosos premios y distinciones, entre otros: Premio Novela del Fondo Nacional de las Artes, Premio Novela Luis de Tejeda, Premio Internacional de Cuento Tierra Ignota, Lista de Honor de IBBY, Finalista del Premio Sent Sovi/Ediciones Destino, Finalista Premio Clarín de Novela y, en varias ocasiones, White Ravens de la Internationale Jugendbibliothek, Mejores Libros del Banco del Libro de Caracas y Destacados de la Asociación de Literatura Infantil y Juvenil Argentina. Tiene dos hijas y vive con su marido en un paraje de las sierras cordobesas.

Pueden ver más en su Página

Y como homenaje comparto un cuento suyo que me gusta mucho muchos

La durmiente un cuento de María Teresa Andruetto

Había una vez una princesa

a quien despertó, no el beso

de un príncipe, sino una revolución.

José Antonio Martín.

Ella tenía por padres a un rey y a una reina.

Nació y sonaron en el mundo trompetas y tambores.

Y hubo tiros de arcabuces y cañones.

Ella dormía en una cuna de oro con ribetes de plata.

Dormía y se inclinaban sobre la cuna las hadas.

Eran tres hadas, las hadas.

Tres gracias portadoras de dicha.

Se inclinaban para ofrecerle bondad,

para ofrecerle belleza,

y amor.

Érase entonces que era una princesa.

La más buena, la más hermosa, la más amada.

La amaban sus padres,

la amaban los pajes,

las amas de leche

y las siervas de su madre.

La amaban también los campesinos

y los artesanos

y los mendigos

y los hambreados

y la pura gente del pueblo.

La princesa era feliz, como digo.

Completamente feliz, como suele suceder en los cuentos.

Pero, ya lo decían los hombres en el comienzo de los tiempos:

Basta que en un cuento alguien sea feliz,

para que empiece a asomar la desdicha.

Y eso es lo que pasó.

No fue, como dicen, culpa de un hada maldita

que echó dolor sobre ella,

un hada que hablaba de un huso

y de tener quince años

y herirse la mano

y quedar hechizada.

No fue como dicen los cuentos.

Lo que hubo en verdad, es que la princesa

no sólo era hermosa sino que también era buena

y amaba.

Amaba a sus padres, los reyes.

Amaba a los pajes,

a las amas de leche

y a las siervas de su madre.

Amaba también a los campesinos,

a los artesanos,

a los mendigos

y a los hambreados.

¡Es que creció escuchando a las siervas

contar sus penas en la cocina del palacio

y viendo a los hambrientos de comida

por la ventana de una torre

y a los hambreados de amor

por todas partes!

Creció y un día salió del palacio

(eso sí es como dicen los cuentos)

Salió y se internó por las calles del reino.

Y vio que la vida era eso:

una vieja muy vieja hurgando unos restos,

un niño perdido, una casa con hambre,

por almuerzo unas papas.

Y entonces supo

(esto es algo que no dicen los cuentos)

que había dos caminos para ella:

Mirar lo que pasaba en el reino.

O cerrar los ojos.

Eso hizo, esto último,

(como dicen los cuentos):

Cerró los ojos y durmió.

Durmió por días, por años.

Déjala que duerma, dijo el rey.

Déjala, dijo la reina.

Ya llegará el príncipe que la despierte,

ya llegará, dijeron.

(por lo menos, eso dicen los cuentos).

Pero porque el príncipe no llegaba

o por no ver lo que sucedía en el reino,

la princesa siguió durmiendo.

Mientras dormía los reyes envejecieron

y terminó de corromperse el reino.

Hasta que el pueblo hizo sonar trompetas.

Y tambores.

Y arcabuces.

Y cañones.

Entonces la princesa despertó, pero no ya por el beso

de un príncipe sino por una revolución.

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PREMIO A LA FUNDACIÓN MEMPO GIARDINELLI

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Mon, 19 Mar 2012 21:12:00 +0000

De Fundacion Mempo Giardinelli

La FMG se complace en anunciar que en la Feria del Libro Infantil de Bologna, Italia, nuestra institución fue galardonada con el Premio IBBY-Asahi de Promoción de la Lectura, que es un trascendente reconocimiento internacional para instituciones como la nuestra.
El "Premio IBBY-Asahi de Promoción de Lectura" se estableció en 1986 durante el congreso IBBY en Tokyo. La empresa de periódicos Asahi Shimbun patrocina el Premio, que se otorga cada dos años a dos instituciones cuyas actividades sean juzgadas como contribuciones especiales a los programas de promoción de lectura para niños y jóvenes.
Las Secciones Nacionales de IBBY nominan los proyectos, y en el caso argentino esta acción estuvo a cargo de ALIJA (Asociación de Literatura Infantil y Juvenil de la Argentina). Fue esta institución hermana la que el año pasado propuso como candidata por Argentina a nuestra Fundación.

Para mayor orgullo de nuestro país, en la misma feria italiana la escritora cordobesa María Teresa Andruetto fue galardonada con el "Premio Hans Christian Andersen", también otorgado por IBBY.
El jurado está formado por los miembros del Comité Ejecutivo de IBBY, y el premio se entrega a las dos instituciones ganadoras en el congreso bienal. Este año la ceremonia de premiación se celebrará en Londres, Inglaterra, en Agosto próximo.
Este trascendente galardón, establecido regularmente desde 1988, fue obtenido anteriormente por algunas de las más importantes instituciones dedicadas a la lectura en todo el mundo, y ha sido concedido a programas de Tailandia, Zimbabwe, Rusia, Francia, Sudáfrica, España, India, Polonia, Mongolia, Rwanda y Laos, entre muchos otros países.

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El águila y la cuerda.

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Wed, 14 Mar 2012 13:37:00 +0000

Cuento anónimo

Una mañana, un águila joven decidió darse su matutino paseo. En su curso encontró un rebaño de ovejas que le miraban planear, el águila, vanidosa, siguió y siguió volando sobre las reses lo que vino a preocupar en gran modo al pastor que de decidió a cazar al águila. Para esta empresa ató dos piedras a ambos extremos de una cuerda y la lanzó atrapando las patas del águila y haciéndola caer.
Como castigo al águila el pastor aprisionó la cuerda entre dos piedras de gran tamaño y marchó de allí llevándose a su rebaño.
El águila intentó volar pero vio que no podía. Empezó a picar la cuerda, un rato después intentó volar, no pudo, estaba atada. De nuevo picó y picó la cuerda e intentó volar, pero el intento fue vano. El águila empezaba a sentir hambre. Picó de nuevo la cuerda e intentó volar pero era presa de una fuerza mayor que la que tenía. Empezaba a desfallecer. Picó aún más la cuerda e intentó volar, no pudo. Las patas le dolían de los tirones. Decidió dejarse morir, convencida de que jamás podría vencer a la cuerda.
El águila murió sin saber que de esa cuerda ya sólo quedaba un último hilillo por romper, y que lo habría logrado sólo con un último golpe de su pico.
Moraleja: No hay que dejarse vencer por las dificultades por muy cansados que no sintamos, pues podemos estar a punto de vencerlas.

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MITO SUMERIO: EANNA Y ALLATU

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Tue, 13 Mar 2012 23:54:00 +0000

LEYENDA DE LA LUCHA ENTRE LAS DIOSAS Y EL JOVEN

De la supuesta o real lucha entre dos aspectos de la diosa, representada en dos mujeres que pugnan por el joven muchacho, existen infinidad de versiones en las culturas más diversas

La más antigua de ellas habla de la diosa Sumeria Inanna, su hermana la Diosa Ereskigal y el joven Tammuz

Con otros nombres la han llamado semitas, griegos, romanos, celtas….

Veamos una entre tantas versiones, que en este caso está orientada a plantear el origen de lo que hoy conocemos como mito pascual o Pascua.

Cuenta una leyenda que hace ya tanto tiempo que nadie recuerda la fecha, en un pueblo enclavado en la profundidad de un valle fértil sucedió una historia que cambió el curso de las vidas de sus habitantes y seguramente fue esa la causa de que quedase por siempre en la memoria, siendo contada de boca a oreja por los siglos de los siglos.

El esplendor paseaba su plenitud por cada rincón del valle, los frutos rebalsaban las ramas y pintaban el pasto de aromas y colores, el calor dulzón y mimoso acariciaba por igual cuerpos frescos y cuerpos ancianos.

Muchachas y muchachos, niñas y niños, madres y padres, abuelas y abuelos, llevaban una vida brillante, gozosa y casi perfecta. Y digo casi por que desde hacia apenas unos días un extraño tinte grisáceo desdibujaba el cielo en el poniente.

Los lugareños intentaban no darle importancia

- Será algo pasajero - comentaban entre si

- Debo tener mal la vista- decían otros.

Desde siempre y por siempre el tiempo era el mismo, ningún gris había jamás ocupado sitio alguno, sólo colores bonitos, alegres, radiantes, sólo frutos maduros y jugosos, sólo el verde mezclándose entre tonos, sólo sol y luz y vida, definitivamente no había nada de que preocuparse.

Eanna la virgen Madre había dado a luz un hermoso hijo tiempo atrás cuyo padre se decía era el Dios del Cielo, y aún un hecho semejante, tan misterioso como mágico, no había traído trastorno alguno en la cotidianeidad de los pueblerinos. La abundancia seguía prodigándose infinita para felicidad de todos.

Damu, el hijo, era ahora un joven hermoso que paseaba su canto y su risa danzando por el valle, seguido por pájaros y niños, jóvenes y viejos, hombres y mujeres. Las doncellas intentaban todo para congraciarse con él, pero él sólo tenia ojos para su madre amante y pronto comprendieron los lugareños que era de ese amor de donde surgía la abundancia siempre renovada y exuberante. Se alegraron entonces del amor de los amantes y cantaron himnos en su honor.

Lo que nadie sabía era que en las profundidades de la casa de las tinieblas, donde el polvo cubre la puerta y el cerrojo, Allatu la hermana de Eanna, ardía de envidia y celos mientras planeaba su venganza. Allatu había espiado un día la casa de Luz de su hermana, sorprendiendo sin esperarlo al joven Damu bañándose desnudo en el río, al verlo sintió su pecho rebozar de deseo y acercándosele le invito a su reino.

- Te daré todo lo que desees y más aún te daré, ven conmigo y conocerás lo que nadie conoce -

Pero Damu respondió

- No sé quien eres ni lo pregunto, mi Amor es de Eanna y con ella permaneceré.

La diosa despechada sintió la furia crecer dentro suyo sin embargo con su tono más dulce insistió

- Eso dices por que aún eres joven, nada conoces del amor. ¿Que tienes con ella?, nada, pues ella todo lo tiene y todo lo da, ven conmigo y podrás tener más que nadie, te daré poder sobre los hombres y las bestias, riquezas mayores a las que jamás hallas visto, placeres inimaginables y haré de ti un Dios para los mortales que deberán rendirte culto y homenaje.

Damu la miró y sin un gesto contestó

- Mucho te agradezco aunque no sé quién eres, pero nada de lo que ofreces necesito, tengo todo lo que deseo y siempre más, amo a Eanna y con ella permaneceré.

Al oírlo Allatu enfureció y su misma furia la arrastró de regreso a su reino. Desde entonces la envidia y los celos que sentía con su hermana crecieron hasta embargarla de tal modo que sólo pensó en la venganza. Tan bella soy yo como Eanna, tan hija de mi padre como ella, ¿por qué he de quedar sola en este reino de tristeza y oscuridad y ella gozar de los favores del fruto y la luz? se preguntaba colérica mientras asustaba a todos a su alrededor.

Su furia era tal que saliendo de ella alcanzaba el reino celestial de su padre, más él no respondía. Y fue allí donde nació el gris que lentamente como niebla sutil comenzó a cubrir los, hasta entonces, límpidos cielos.

Una tarde envió a uno de sus sirvientes a la casa de luz con la orden de seducir a una doncella cercana a Damu para informarse así de los hábitos del joven. La doncella enamorada e inocente le contó a su amante lo que este indagaba, sin imaginar que sería ese el primer paso a la desgracia que sobre todos caería.

Sabiendo ya Allatu donde hallarlo, espero el momento en que estuviese sólo y envió a los búhos en su busca. Al encontrarlo estos comenzaron a lamentarse

- Hemos perdido el rumbo a nuestro hogar y pobre de nosotros moriremos aquí con tanta luz dejándonos ciegos.

El tono desgarrante de sus voces conmovió al joven que hasta entonces desconocía el dolor. Intrigado primero y condolido después, se acerco intentando ayudar

- No sé que puedo hacer por ustedes, pero si supiera lo haría para que no sufráis más, ¡oh, hermosas y extrañas aves!

Los búhos respondieron presurosos

- Si en verdad lo deseas puedes ayudarnos acompañándonos de regreso a nuestro hogar, esta luz nos ha dañado la vista y sólo quien vea podrá llevarnos,

- En verdad deseo ser de ayuda, mas no conozco yo el camino - respondió compasivo el joven

- Nosotros te diremos como ir y tu nos dirás el rumbo correcto - contestaron los búhos ocultando su satisfacción con la inescrutabilidad de búhos.

Así fue como se pusieron en camino, los unos diciendo el cómo y Damu indicando el por dónde.

A medida que avanzaban Damu sintió una extraña sensación pero ocupado como estaba en ayudar a las aves no prestó atención a lo que le sucedía, para cuando comprendió que en verdad algo extraño y desagradable lo rodeaba, Allatu se presentó frente a él esplendida en belleza y terrible en la mirada.

Su risa emergiendo de las tinieblas aterrorizó al joven que por primera vez en su vida conocía ambas cosas .

- Al fin me perteneces, no es preciso ahora que te de nada pues ya eres mío y conmigo quedarás - rió la reina.

Nada pudo hacer el joven para escapar.

Mientras tanto Eanna le buscaba cada vez más desesperada, llamándole a gritos iba de sitio en sitio. Todos los pueblerinos le seguían llenos de asombro, su mundo había cambiado y no entendían que sucedía, la tenue nube gris paulatinamente comenzó a extenderse por toda la bóveda celeste como si persiguiera al sol que a cada paso de la nube parecía debilitarse lo mismo que Eanna. Las lágrimas corrían por las blancas mejillas de la Diosa y el cielo se ensombrecía acompañándola en su dolor.

Nunca pero nunca hasta entonces la risa se había silenciado, nunca la Diosa había conocido pérdida alguna ni probado el salado gusto de las lágrimas. En su llanto el dolor se desparramó por el valle acongojando el corazón de hombres y animales por igual, de árboles y yuyos, de liebres y comadrejas, de pájaros y fieras.

Día y tras día busca Eanna a Damu y en su búsqueda desesperada olvidó mantener la tierra viva. Los pastos, los árboles, las plantas comenzaron a marchitarse, la tierra se enfrió por la palidez creciente del sol, la comida escaseaba, los animales morían, la risa era reemplazada por el llanto y la pena, y todos sintieron el olor de la muerte penetrando lentamente en el valle. Lo que había sido luz y jolgorio, abundancia y placer, era ahora desolación y tinieblas, grises y marrones, tristeza y silencio.

Día a día todo se apagaba, día a día Eanna buscaba y buscaba a su amante marchitándose también ella y en su dolor el amor se pagó y ella ciega a todo marchó y marchó hasta penetrar en el reino de las tinieblas decidida a enfrentar a su hermana.

Allatu al verla se sintió henchida de gozo.

- Sola has venido a la tierra de la que nadie retorna, bebe ahora mi aliento hermana querida y ya no sentirás la pena que te aqueja.

- No beberé ni comeré, he venido a reclamar lo que es mío y a devolverte tu pena - respondió Eanna

- La diosa del amor y la Diosa de la muerte, peleando por un semidios inacabado, es algo por cierto nunca visto - rió con malicia Allatu

- No pelaré contigo Allatu, sólo reclamo y devuelvo.

- Yo haré que desees esta pelea y que viva entonces la que más poder posea.

- Si una deja de ser la otra carece de razón para existir. Reflexiona Allatu hermana mía, así han sido las cosas desde el principio y así han de ser hasta el fin.

- Fácil es para ti decirlo, tú que posees aquello que yo ansío - gritó estallando en furia Allatu y diciendo estas palabras arrancó los testículos de Damu y los comió con regocijo.

No se sabe que sucedió en ese momento entre las diosas, pues los temas de Dioses son ocultos a los ojos de los mortales, sólo pudieron verse los efectos de su lucha, la tierra crujía rompiéndose en pedazos, los árboles caían fulminados por los rayos que estallaban por doquier, la vida se marchitaba sin remedio en medio de terremotos y estruendo de volcanes.

Nadie copulaba ni humano ni animal, nada ni nadie nacía, sólo la muerte vestida de noche avanzaba triunfante por chozas y prados, por corrales y laderas. Aterrorizados y desesperados los pueblerinos se unieron a invocar al Dios del Cielo: - EA escucha a tus hijos pequeños, devuélvenos a Eanna, oye al fin sus lamentos y los nuestros - Ofrecieron humildemente todas sus posesiones, encendieron grandes fuegos para ayudar al débil Sol en su batalla contra las inefables tinieblas que ahora cubrían todo con aliento helado y desolación.

Tanto fue el dolor y tan profundos los ruegos que al fin Ea se apiadó y descendiendo al Reino de Allatu la conminó a dejar en libertad al joven Damu y a devolverle la vida a la ya muerta Eanna.

- Fuiste tu Padre mío quien inició esta batalla cuando a ella le diste la belleza y a mi el dolor. Por qué he de ser justa cuando injusto has sido conmigo, por qué he de darle a ella lo que a mi me has negado? - replicó Allatu.

- Nada has comprendido Allatu, ni ella es sin ti, ni tú sin ella, ambas son porque la otra existe.

- Cambia entonces nuestros sitios si a tus ojos ambos son iguales, ya no quiero el mío y mucho aprendería Eanna aquí.

- Si cambiase el orden de las cosas, todo cambiaría, lo que mueva en lo pequeño alteraría del inicio al fin y eso no es posible hija mía.

- Entonces poco es tu poder y menor es tu justicia, pues tu hija sufre y tú no la escuchas.

Ea meditó en estas palabras y comprendió que su hija tenia verdad en sus palabras, por lo que al cabo de un largo silencio respondió

- Allatu tanto te amo a ti como a Eanna y por cierto no deseo hacerte daño alguno, más imposible me resulta invertir el orden creado, haré pues contigo un trato; devuelve la vida a tu hermana y deja que marche con Damu para que la vida se renueve sobre la tierra y los mortales continúen su curso, por medio tiempo permanecerá con ella y por ellos nacerá la abundancia, el otro medio tiempo vivirá contigo y serás quien reine en ambos reinos.

Allatu meditó en estas palabras y aunque no demasiado satisfecha accedió al fin al pedido de su padre. Dio entonces de beber el agua de la vida a su hermana y la dejó partir con su amado no sin antes recordarle la promesa.

- Recuerda que en seis meses él volverá conmigo y desde ahora tú señora de la vida y yo señora de la muerte seremos por él una sola.

Cuando los amantes retornaron a la superficie yerta de la tierra el amor que se había apagado lentamente en la distancia renació con mayores bríos que antes y a cada abrazo nació un brote, una flor, a cada beso revivía un poco más el sol, en cada caricia renacían retoños en los árboles secos hasta entonces, lentamente la vida se deslizo trayendo la luz y la alegría. En todos los rincones de la tierra estallaron gritos de gozo al ver la vida renovarse y se encendieron fuegos de gloria, todos trajeron lo que les quedaba de comida decididos a comer ya sin miedo, y el pueblo entero danzó y canto himnos al gran Ea y alabanzas a Eanna y Damu deseándoles eterna felicidad - El Dios ha renacido y con él renació la semilla de la vida- cantaban jóvenes, niños, y ancianos, padres y madres, y los hombres copularon con las mujeres y las hembras con los machos y la fertilidad penetró por los rincones regalando promesas de abundancia.

Cuentan que es desde entonces que cada vez que Allatu reclama su derecho y las tinieblas dan batalla al sol, los mortales acompañan a la dolida Eanna en su pena y lloran y ayunan con ella, llamando día y noche al joven Damu para que sea pronto su regreso y cuando al fin el sol anuncia su resurrección le aguardan con increíbles festines, encendiendo gigantescas hogueras para ahuyentar las tinieblas e indicarle el camino.

Esta historia muestra el origen del poder de la Diosa Allatu sobre la tierra de los mortales, cuentan los antiguos que desde entonces el esplendor cedió su espacio sucesivamente al verano y al invierno, la vida y la muerte en su rodar continuo construyeron un nuevo ciclo.

Me han contado también y esto es quizás sólo un cuento, que Eanna enojada con la traición de los búhos les expulsó para siempre de su reino y desde entonces son aves de la noche y ellos aferrados a las ramas de los árboles lanzan su grito de espanto desde entonces.

Viajando en el tiempo el dios sacrificado muerto y renacido, se ha llamado Osiris, Tammuz, Adonis, Attis, Balder, Jesús.... semilla, ciclo de la vida.....

Y hasta hoy los mortales atentos o no, sabiéndolo o no, vivimos dentro de la gran rueda del tiempo repitiendo en lo grande y en lo pequeño estos ciclos naturales, muchas veces tan distraídos que ni siquiera los aprovechamos como guías en el camino y menos...¡mucho menos los festejamos!

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Cuento: El Paraíso

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Mon, 12 Mar 2012 12:55:00 +0000

Un cuento de Orlando Romano (Argentino)

Eva pidió un compañero. La diosa se arrancó una costilla; el hueso transmutó en un hermoso mancebo.

-Este es Laesilae, que significa Señor de la Lujuria.

-No lo quiero- Eva frunció el ceño.

La diosa se arrancó una segunda costilla.

-Este es Virbífido, que significa Placer Supremo.

Eva tampoco lo quiso, como no quiso al resto de los atléticos, alegres y ardorosos postulantes que fueron surgiendo. Malhumorada y descostillada, la diosa se extirpó una uña: floreció de indisputable fealdad y rostro compungido.

-Se llama Adán, no sé que significa.

Incapacitados de saber por qué ellas adoran el misterio, contentémonos con saber desde cuando.

(Tomado prestado de Cuentos de un minuto. CADDAN, Buenos Aires, 1999)

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Tejiendocuentos

Muere el Escritor Carlos Fuentes

Otro grande de la Literatura que parte a contar sus historias en otra dimensión.

La noticia dice:

Personalidades del mundo de la política y la cultura acudieron a dar el pésame a la familia del escritor Carlos Fuentes

Poco antes se le había hecho una bella entrevista

El que inventó la pólvora

Eduardo Galeano

El diagnóstico y la terapeuta

La pena de Kasi

FINAL DE TIEMPO

CUENTOS RECONTADOS

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Falleció hoy el dibujante argentino Caloi

El suicida

Un cuento de Enrique Anderson Imbert (Argentina)

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LA VERDAD... ¿ES LA VERDAD?

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Eduardo Galeano y sus 365 relatos de “voces que no se oyen”

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Lo que quiero ahora

por Ángeles Caso

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Pesaj, la primera liberación del otro para ser libre en sociedad

La Abuela Grillo- Mito Ayoreo (Bolivia)

Cosmovisión.

Religión y Mitología

Creencias sobre la muerte

Cuento popular: El León

El león[1]

Murió Gustavo Roldán, un grande de la literatura para chicos

Dice la revista Ñ

Considerado uno de los mayores autores de literatura infantil, falleció hoy en Buenos Aires a los 76 años por un cuadro de insuficiencia respiratoria.

En el grabado se ve la ejecución

Un cuento de Cabrera Infante Guillermo - (Cuba)

Microcuento: Mamut en la noche inmensa

un microcuento de Eugenio Mandrini (Argentina)

El poder de la palabra

Un cuento anónimo hindú

María Teresa Andruetto ganadora del Premio Hans Christian Andersen

“María Teresa Andruetto, de la Argentina, es una maestra en la creación de libros sensibles, los cuales son profundos y poéticos, y relativos a una gran variedad de tópicos.”

Algo sobre María Teresa Andruetto

PREMIO A LA FUNDACIÓN MEMPO GIARDINELLI

El águila y la cuerda.

Cuento anónimo

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Cuento: El Paraíso

Un cuento de Orlando Romano (Argentino)

El león [1]