TEXTOS E CONTEXTOS (Blog do Professor Alves Andrade, poeta e cordelista)

JOÃO E MARIA - IRMÃOS GRIMM

2025-09-24T20:12:00.000-03:00

Em frente a uma grande floresta morava um pobre lenhador com a mulher e dois filhinhos: João e Maria. Tinham pouco com que se alimentar e na cidade tudo estava caro, nem mesmo o pão de cada dia conseguiam mais comprar.Numa dessas noites, o lenhador atormentado pelas preocupações não conseguia dormir e ficava se revirando inquieto na cama e, entre um suspiro e outro, perguntou à mulher, que era madrasta das crianças:

— Que será de nós? Como alimentaremos nossos filhinhos, se nada temos nem para nós?

— Escuta aqui, meu caro marido — respondeu ela —, amanhã cedo os levaremos para o meio da floresta. Lá acenderemos uma fogueira e lhes daremos um pedaço de pão para que se alimentem. Depois iremos para o nosso trabalho e os deixaremos lá sozinhos. Eles não conseguirão encontrar o caminho de casa e assim ficaremos livres deles.

— Não, mulher, não posso fazer isso. Se abandonar meus filhos sozinhos na floresta, não tardarão as feras a devorá-los, como poderei viver depois?

— És um tolo, isso sim. Teremos de morrer os quatro de fome e nada te resta se não aplainar as tábuas para os nossos caixões.

Contudo, não deu sossego ao pobre marido até ele concordar. — Mas as pobres crianças causam-me uma pena imensa! — repetia ele.

As crianças, de tanta fome, também não conseguiam dormir. Por isso, ouviram tudo o que a madrasta dizia ao pai. Chorando copiosamente, Maria disse ao irmão:

— Estamos perdidos!

— Não se preocupe — respondeu João —, não tenha medo, eu sei o que fazer.

Assim que os velhos adormeceram, João levantou-se bem de mansinho, vestiu o paletó, abriu a porta da frente e saiu. A lua resplandecia e as pedras branquinhas cintilavam diante da casa. O menino as apanhou e meteu nos bolsos quantas pôde. Depois voltou para casa e disse a Maria:— Fique tranquila, querida irmãzinha, e dorme sossegada. Deus não nos abandonará.

E deitou-se novamente.

Ao amanhecer, antes ainda do sol raiar, a mulher acordou as crianças, dizendo:

— Levantem-se, seus preguiçosos. Vamos catar lenha na floresta. Deu um pedaço de pão a cada um e disse:

— Isto é para o almoço, mas não deveis comê-lo antes do meio-dia, se não nada mais tereis que comer depois.

Maria guardou o pão no avental pois João estava com os bolsos cheios de pedras. Em seguida, foram todos rumo à floresta. Tendo caminhado um certo trecho, João parou e voltou-se a olhar para a casa. Fez isso repetidas vezes, até que o pai, intrigado, lhe perguntou:

— Que tanto olhas, meu filho, e por que ficas sempre para trás? Vamos, apressa-te.

— Ah, papai — disse o menino —, estou olhando para o meu gatinho branco que, de cima do telhado, está acenando para mim.

— Tolo, não é o teu gato — interveio a mulher. — Não vês que é o sol da manhã brilhando na chaminé?

Mas João não olhava para gato nenhum, era apenas um pretexto para, todas as vezes, deixar cair no caminho uma das pedrinhas brilhantes que trazia no bolso.

Quando, finalmente, chegaram ao meio da floresta, disse-lhes o pai:

— Juntemos um pouco de lenha, meninos, vou acender uma fogueira para que não fiquem com frio.

João e Maria juntaram uma boa quantidade de gravetos e ramos secos, com os quais acenderam a fogueira. Assim que as chamas se elevaram, disse-lhes a mulher:

— Deitai-vos junto ao fogo, meninos, enquanto nós vamos rachar lenha.

Quando terminarmos o nosso trabalho, viremos buscar-vos.

João e Maria sentaram-se perto do fogo e, ao meio-dia, cada qual comeu o seu pedaço de pão. Ouvindo os golpes do machado, julgaram que o pai estivesse ali por perto, mas não era o machado, era simplesmente um galho que ele havia amarrado a uma árvore seca e que batia sacudido pelo vento. Ficaram muito tempo sentados junto do fogo; depois, por conta do cansaço, adormeceram profundamente. Quando despertaram, já era noite avançada. Maria começou a chorar com medo.

— Como sairemos da floresta?

— Espera um pouco — disse-lhe João para consolá-la —, espera até surgir a lua, aí encontraremos o caminho.

Não tardou, apareceu a lua resplandecente. João tomou a irmãzinha pela mão e juntos foram seguindo as pedrinhas, que brilhavam como moedas novas e lhes indicavam o caminho. Andaram a noite toda. Ao amanhecer, chegaram à casa do pai. Bateram à porta e, quando a mulher abriu, vendo os dois na sua frente, disse, muito zangada:

— Crianças preguiçosas, por que dormiram tanto na floresta? Até pensamos que não queriam mais voltar para casa.

O pai, ao contrário, alegrou-se ao vê-los, pois tinha remorso por tê-los abandonado lá sozinhos.

Assim passou certo tempo. Depois a miséria tornou a invadir a casa e, uma noite, quando estavam deitados, os meninos ouviram a madrasta dizer ao pai:

— Já comemos tudo o que havia em casa, só nos resta meio pão. É preciso levá-las embora. Desta vez, porém, para o fundo da floresta, para que não encontrem o caminho de volta. Não nos resta outra solução.

O homem sentiu o coração apertar e ia pensando: "Seria melhor dividir teu último pão com teus filhos", e relutava em concordar. A mulher, porém, não queria dar-lhe ouvido e censurava-o asperamente. Mas como havia cedido da primeira vez, viu-se forçado a ceder novamente.

As crianças, que ainda estavam acordadas, ouviram toda a conversa. Assim que os velhos adormeceram, João levantou-se novamente para sair de mansinho, como da outra vez, para catar as pedrinhas lá fora, mas a madrasta havia trancado a porta. Entretanto, consolou a irmãzinha, dizendo-lhe:

— Não chores, Maria, dorme sossegada. O bom Deus vai nos ajudar.

Ao raiar do dia, na manhã seguinte, a madrasta tirou as crianças da cama. Cada um deles recebeu um pedaço de pão, ainda menor que da vez anterior. No caminho para a floresta, João esfarelou-o no bolso e, de quando em quando, parava a fim de, jeitosamente, deixar cair as migalhas.

— Que tanto olhas para trás, João, e por que te demoras? — perguntou o pai.

— Estou olhando para o meu pombinho que está a dizer-me adeus de cima do telhado.

— És um tolo — disse a mulher —, não vês então que não é o teu pombinho, mas sim o sol nascente, que brilha na chaminé?

Entretanto, o menino foi, pouco a pouco, marcando o caminho com as migalhas.

Dessa vez a madrasta levou as crianças ainda mais para o interior da floresta, para um lugar onde jamais haviam estado. Acenderam, novamente, uma grande fogueira e ela disse-lhes:

— Ficai aqui, quietinhos, meninos. Quando estiverdes cansados, deitai-vos e dormi um pouco. Enquanto isso, nós iremos rachar lenha e, à tarde, ao terminar nosso trabalho, viremos buscar-vos.

Ao meio-dia, Maria repartiu seu pedaço de pão com o irmão. Depois adormeceram e anoiteceu, mas ninguém foi buscá-los. Acordaram quando a noite ia alta, e a menina começou a chorar. João consolou-a, dizendo:

— Espera até surgir a lua, aí então veremos as migalhas de pão que espalhei e por elas encontraremos o caminho de casa.

Quando surgiu a lua, levantaram-se, mas não encontraram mais nem uma só migalha. Os passarinhos, que andavam por toda parte, tinham comido todas. João então disse à Maria:

— Não tem importância, vamos encontrar o caminho de qualquer maneira. Não encontraram o caminho e andaram toda a noite e mais um dia inteiro sem conseguir sair da floresta. Estavam com uma fome tremenda, pois só tinham comido algumas amoras, e tão cansados que as pernas não se aguentavam mais. Então, deitaram-se debaixo de uma árvore e adormeceram.

Na manhã do terceiro dia, retornaram a procurar o caminho, mas cada vez se embrenhavam mais pela floresta e, se ninguém os ajudasse, certamente acabariam morrendo de fome.

Ao meio-dia, avistaram um lindo passarinho, branco como a neve, pousado num galho. Cantava tão lindamente que os meninos pararam para ouvi-lo. Quando acabou de cantar, saiu voando, e as crianças foram atrás dele. Assim chegaram a uma casinha onde o passarinho pousou no telhado. Aproximaram-se e viram que a casinha era feita de pão de ló e coberta de chocolate, com janelinhas de açúcar.

— Oba! — exclamou o menino satisfeito. — Podemos fazer uma excelente refeição. Eu comerei um pedaço do telhado e tu, Maria, podes comer um pedaço da janela: é doce.

João subiu na ponta dos pés, estendeu as mãos e arrancou um pedaço de telhado para provar. Maria começou a lamber os vidros da janela. Então, de dentro da casa, saiu uma vozinha estridente:

Rapa, rapa, rapinha,
Quem rapa a minha casinha?

Os meninos responderam:

— O vento, sou eu,
O filho do céu.

E continuaram comendo, sem se perturbar. João, que achava o telhado delicioso, arrancou um belo pedaço e Maria arrancou um vidro inteiro, redondo. Sentou-se no chão e comeu-o deliciada.

Mas, de repente, abriu-se a porta e num passo trôpego saiu uma velha bem idosa, apoiada numa muleta. João e Maria assustaram-se de tal maneira que deixaram cair o que tinham nas mãos. A velhinha, porém, disse-lhes:

— Ah, meus queridos meninos, quem vos trouxe aqui? Entrai e ficai comigo, aqui nenhum mal vos acontecerá.

Pegou-os pela mão e levou-os para dentro da casinha. Aí serviu-lhes uma deliciosa refeição, com leite e bolinhos, maçãs e nozes. Depois foram preparadas para eles duas lindas caminhas, muito limpas e alvas; João e Maria, muito cansados, deitaram-se, acreditando estar no céu.

A velha fingia ser muito boa, mas na verdade era uma bruxa muito má, que atraía as crianças, por isso construiu a casinha de pão de ló. E, quando caía alguma criança em suas mãos, ela matava-a, cozinhava-a e comia-a, e esse era um dia de festa.

As bruxas, geralmente, não enxergam bem e têm os olhos vermelhos, mas são dotadas de um olfato muito agudo, como os animais, o que lhes permite sentir o cheio de uma criança de longe. Portanto, quando João e Maria se aproximaram da casa, ela riu, dizendo com os seus botões: "Estes caíram em meu poder, não me escaparão mais."

Pela manhã, bem cedinho, antes que os meninos acordassem, levantou-se e foi espiá-los. Vendo-os bochechudos e coradinhos, a dormir como dois anjinhos, murmurou: "Que petisco delicioso vou ter!" E agarrando João, levou-o para um chiqueirinho, trancando-o dentro das grades de ferro. De nada lhe adiantou gritar e espernear.

Depois foi ter com Maria. Sacudiu a menina e gritou:

— Levanta-te, preguiçosa! Vai buscar água e prepara uma boa comidinha para teu irmão, que está preso no chiqueirinho e deve engordar. Pois, assim que estiver bem gordinho, quero comê-lo.

Maria começou a chorar copiosamente, mas seu pranto foi inútil e teve mesmo de fazer o que lhe ordenava a perversa bruxa.

Maria, então, preparava as refeições mais requintadas para o irmão, enquanto ela ficava só com as sobras. Cada manhã a velha ia até junto da grade e dizia:

— João, mostra-me teu dedinho, quero ver se está gordinho!

João, porém, mostrava-lhe sempre um ossinho e a velha, que não enxergava nem um palmo diante do nariz, julgava que fosse o dedo do menino e ficava muito admirada por ele nunca engordar. Passadas quatro semanas, visto que João continuava sempre magro, perdeu a paciência e resolveu não esperar mais.

— Vamos, Maria — ordenou —, traz água depressa. Gordo ou magro não importa, o matarei assim mesmo e amanhã o comerei.

Como chorou a pobre irmã ao ter de trazer a água! Como lhe corriam rios de lágrimas pelo rosto!

— Ah, Deus bondoso, ajuda-nos! — implorava ela. — Antes nos tivessem devorado as feras no meio da floresta! Pelo menos teríamos morrido juntos!

— Deixa de lamentações — gritou-lhe a velha —, elas de nada adiantam.

Pela manhã, bem cedinho, Maria teve de ir buscar água, encher o caldeirão e acender o fogo.

— Primeiro vamos assar o pão, já preparei a massa — disse a bruxa — e já acendi o forno.

Empurrou a pobre Maria para perto do forno do qual saíram grandes labaredas.

— Entra lá dentro — disse a velha — e vê se já está bem quente para poder assar o pão.

Assim, pensava a bruxa, quando Maria entrasse lá dentro, fecharia a boca do forno e a deixaria assar para comê-la também. A menina, porém, adivinhando sua intenção, disse:

— Eu não sei como se faz! Como é que se entra?

— Tonta, estúpida — disse a velha —, a abertura é bastante grande, olha, até eu poderia entrar!

Assim dizendo, abeirou-se da boca do forno, aproximando a cabeça. Maria, então, com um forte empurrão a fez entrar no forno e fechou rapidamente a porta de ferro com o cadeado. Uh! Que berros horríveis soltava a bruxa! Maria, porém, saiu correndo e a velha acabou morrendo, miseravelmente queimada.

Chegando ao galinheiro, a menina abriu a portinhola, dizendo ao irmão:

— João, corre, estamos livres. A velha bruxa morreu.

João então saiu pulando, alegre como um passarinho, ao lhe abrirem a gaiola. Com que felicidade se abraçaram e se beijaram, rindo e dançando! Como nada mais tinham a temer, percorreram a casinha da bruxa e viram espalhadas pelos cantos grandes arcas cheias de pérolas e pedras preciosas.

— Estas são bem melhores do que as pedrinhas lá de casa! — disse João, enquanto ia enchendo os bolsos até não poder mais.

— Eu também vou levar! — disse Maria, e foi enchendo o avental.

— Agora vamo-nos embora daqui — disse o irmão —, temos que sair da floresta da bruxa.

Após terem andado durante algumas horas, chegaram à margem de um rio muito largo.

— Não vamos conseguir atravessá-lo — disse João —, não vejo nem uma ponte.

— Nem mesmo um barquinho — disse a irmã —, mas olha, aí vem uma pata. Se lhe pedirmos, ela certamente nos ajudará a atravessar:

— Patinha, patinha,
Aqui estão João e Maria,
Não podemos passar,
Queres nos levar?

A pata se aproximou da margem e João sentou nas suas costas, dizendo à irmã que também sentasse, bem juntinho dele. Mas Maria respondeu:

— Vai ficar muito pesado. É melhor que ela nos leve um de cada vez. Assim fez a boa patinha. E quando felizmente chegaram ao outro lado, depois de caminharem bastante, a floresta foi-se tornando mais familiar até que finalmente viram a casa do pai. Correram em sua direção e, lá dentro, o abraçaram e o cobriram de beijos.

O pobre homem nunca mais tivera uma hora feliz desde que abandonara as crianças no meio da floresta. A mulher (para felicidade de todos) havia morrido. Então Maria sacudiu o avental, deixando rolar pelo chão as pedras preciosas. João acrescentou todo o conteúdo de seus bolsos.

Desde então, acabaram-se todos os sofrimentos e preocupações, e os três viveram felizes pelo resto da vida.

"Minha história acabou, um rato passou, quem o pegar poderá sua pele aproveitar."

COMPLEXO DE JOCACASTA NA VIDA E NA ARTE

2025-07-12T10:16:00.001-03:00

SUBLIMAÇÃO A MÃE DE TODAS AS ARTES (uma monografia)

2025-05-15T14:11:00.001-03:00

SUBLIMAÇÃO: A MÃE DE TODAS AS ARTES (uma monografia)

2025-05-15T14:09:00.002-03:00

Introdução

Neste trabalho, desenvolveremos o conceito de Sublimação e Arte para confrontarmos a relação que existe entre a Psicanálise e a arte de um modo geral, mas dando destaque para a Literatura.

Acreditamos que essa abordagem seja relevante na medida em que a Arte é a flor que brota do charco em que muitas vezes se encontra mergulhado nosso ser. Assim como é necessária para quem precisa se livrar dessa lama, o artista, faz bem àquele que a admira ou apenas a mira. Assim, discutirmos um aspecto da arte e da Psicanálise, que é a sublimação, se justifica, principalmente, para os amantes das duas ciências, Arte e Psicanálise.

Partiremos do princípio de que a arte, que tem início na Pré-História e cuja finalidade, além de entretenimento e análise social, é também catarse. Assim, desenvolveremos nesse trabalho uma progressão da história da arte atrelando-a à busca de sublimação daquilo que mais aflige a humanidade: a angústia.

1. SUBLIMAÇÃO

De acordo com os estudos da Química, sublimação é a passagem da matéria do estado sólido para o estado gasoso. Ou seja, a passagem de um estado “grosseiro” para um estado sublime, volátil. Alguns estudiosos afirmam ainda sobre a ressublimação, ou o inverso desse fenômeno. Nesse caso, a matéria retornaria do estado gasoso para o estado sólido. Isso ocorreria para que a matéria em seu estado sólido, após retornar a ele, esteja devidamente purificado.

Em Psicanálise o termo SUBLIMAÇÃO é utilizado para indicar a conversão de uma pulsão sexual ou pulsão de morte (pulsão suicida/pulsão de agressividade) em algo sublime, gasoso. Como Freud era afeito a metáforas, conseguiu, através dessa relação entre a Química e as pulsões humanas, levar o termo sublimação para a psicanálise. Entretanto, Freud atentou, segundo Laplanche e Pontalis (1984), apenas para canalização das pulsões sexuais, quando o indivíduo transforma-as em obras de arte e afins, algo aceitável socialmente. Segundo ainda os autores supracitados, Freud pouco se reportou às pulsões de agressividade, ponto retomado com mais ênfase após ele. Podemos ainda afirmar que a sublimação não tem como resultado apenas obras de arte, o médico austríaco levava em conta também as invenções e as descobertas intelectuais. Assim, as invenções de Santos Dumont, seu intenso estudo, sua dedicação à vida acadêmica e à pesquisa seriam resultados pela sublimação de suas pulsões sexuais, ou, conforme afirma Freud em seu trabalho de 1930, O Mal-Estar na Civilização, “impulso desviado na meta”.

Sendo assim, a Arte gera prazer que substitui o prazer sexual. Esse mesmo prazer pode ser alcançado na realização de um trabalho. Para Freud, ainda em O Mal-Estar na Civilização, o trabalhador não percebe o prazer advindo da atividade profissional, a não ser que esta “seja escolhida livremente, isto é, quando se permite tornar úteis , através da sublimação, pendores existentes, impulsos instintuais subsistentes ou constitucionalmente reforçados”.

2. ARTE

Quando pequeno, muito pequeno, ouvia sempre minha mãe ralhando comigo e com meu irmão que “vocês vão acabar fazendo uma arte”. Isso se dava quando estávamos normalmente trepados em um pé de qualquer coisa, ou num balanço mais prolongado numa rede. Aquilo me soava como algo terrível, assustador. E era. Uma queda num balanço de rede levava à fratura de um membro, ou alguns ossos da costela trincados. Era algo extraordinário, diferente do que aconteceria num dia normal.

Isso é Arte, algo diferente, extraordinário, que emana normalmente de uma mente diferenciada, de uma mente que enobrece aquilo que muitas vezes nada tem de nobre. A pintura de Cândido Portinari, intitulada Retirantes, é uma descrição perfeita da angústia e da fragilidade do ser humano diante de um dos fenômenos mais terríveis que assola a humanidade, sobremaneira o Nordeste brasileiro, A Seca. Nesta obra de Arte, Portinari mantém um diálogo emocionante com outra obra de Arte da Literatura. Trata-se do romance Vidas Secas, do escritor alagoano Graciliano Ramos. Ambas as obras pertencem ao mesmo período, uma vez que Vidas Secas veio à lume em 1938, e Portinari trouxe, à mesma luz, seu Retirantes em 1940. Em 1963, Nelson Pereira dos Santos leva para as telas do cinema seu filme Vidas Secas. Temos, portanto, três expressões artísticas, a Literatura, a Pintura e a Cinematografia dialogando, cada qual a seu modo, sobre um tema social, que traz no seu bojo a fome, a exploração humana, a política oligarca entre outros aviltantes.

Quando falamos no parágrafo anterior de uma mente diferenciada, não queremos afirmar em um ser sobrenatural, mas apenas alguém que, em determinado momento, ousou fazer, seja na pintura, na Literatura, na Música ou em qualquer outro veio artístico aquilo que outros não ousaram. Entretanto, em breve muitos seguirão aquela ideia, realizando feitos de menor ou maior envergadura. Quando em 1944, influenciado pelos escritores europeus, o médico Joaquim Manuel de Macedo escreveu o romance A Moreninha, estava revolucionando a Arte romanesca no Brasil. Pela primeira vez aparecia nos textos literários feitos aqui no Brasil a figura da mulher tipicamente nacional, a paisagem europeia, descrita, ´por exemplo, por Álvares de Azevedo em seu Noites na Taverna, dava espaço para o paraíso tropical. Estava, pois, criado o romance nacional. Após Macedo, surgiram muitos outros artistas da palavra que seguiram o trilho construído por Macedo, entre eles, o cearense José de Alencar, o qual produziu uma obra de Arte de envergadura superior a de Joaquim Manuel de Macedo

3. Angústia

Do início de seus trabalhos, que culminarão com a sistematização da Psicanálise, até o ano de 1926, Freud realiza uma série de estudos sobre o problema da angústia. Michel Plon, em seu livro Inibição, Sintoma e Angústia, nos alerta que o próprio Freud não encontrou resposta definitiva, quando afirma: “o que é angústia? Com efeito a questão freudiana não encontrou sua resposta definitiva em 1926”. Nesse ano foi publicado o livro de Freud homônimo ao de Plon, e sobre o qual este se debruça para analisar o feito de Sigmund. Nele o pai da Psicanálise procura entender o fenômeno da angústia que assola grande parte dos seres humanos, em menor ou maior grau, sejam crianças ou adultos.

O que Freud busca é a origem sexual ou não desse problema. Para Freud a angústia seria resultado de forte tensão sexual, possivelmente não realizada. Mas o que interessa para nosso estudo é a divisão que ele faz da angústia. Para Freud existem dois tipos de angústia, sublinhados por Plon: “a angústia neurótica, decorrente da libido mal utilizada, e a angústia realista, resposta a um perigo”. A angústia neurótica teria como resultado as fobias. Medo de cobra, aranha, altura sem que haja nenhum motivo aparente. Darwin conta que teve arrepios ao ver uma serpente que vinha em sua direção, mesmo que entre ele e ela houvesse uma grossa camada de vidro. Já a angústia realista diz repeito ao medo do perigo eminente. Imagine que você precisa enfrentar um mostro real, com o qual, mesmo não estando próximo, você sabe que, dia menos dia, terá que se defrontar! Lê-se assim em La Planche e Pontalis: “angústia perante um perigo exterior que constitui para o sujeito um perigo real”.

Essa angústia realista, infelizmente, e principalmente nas grandes cidades, como aqui em fortaleza, nos assola todas as vezes que pessoas queridas saem para a faculdade, para o trabalho ou mesmo para uma diversão. são as feras do mundo moderno, monstros sem garras afiadas que amedrontam os homos contemporâneos, a violência disseminada pelo mundo afora; angústia por medo de assalto, acidentes de trânsito, bala perdida.

4. A Arte na Pré história

Conforme sabemos, a história da humanidade, ou a história dos seres humanos, está dividida em Pré-história e História (com suas subdivisões). O período de tempo entre a Pré-história e a História é motivo de discussão entre estudiosos. A cada dia surgem estudos que alargam ainda mais essa lacuna. O certo é que o surgimento dos primeiros “seres humanos” ocorreu há dois milhões de anos, com o surgimento do Homo habilis, que veio a substituir os Australopithecus. Ele tinha esse nome devido a sua habilidade com as mãos com que fabricaram as primeiras peças de pedras, com o objetivo de caçarem e se defenderem dos “monstros” que habitavam em seu entorno.

Essa mesma habilidade para confeccionarem os primeiros objetos lhes serviram para produzirem as primeiras obras de arte da humanidade. Quando falamos no item 2 sobre Arte, destacamos que aquilo que é muito arte para uns, para outros mais evoluídos, pode muito bem ser menos arte. Assim se deu quando os romances românticos começaram a ser produzidos em grande escala, aperfeiçoando assim a arte de Joaquim Manuel de Macedo. Quando lemos a Moreninha, desse autor, e a confrontamos com Senhora, de José de Alencar, escrito posteriormente, vemos que aquela é menos arte que essa. Assim, as pinturas produzidas pelos primeiros humanos, pode nos parecer hoje apenas garranchos, que aos poucos vão se tornando mais emblemáticos com o homo erectus e posteriormente mais representativo da arte com o homo sapiens.

Em diversas cavernas pelo mundo, existem marcar dessa arte pré-histórica. Por volta de 1870, em Altamira, na Espanha, foram descobertas imagens em uma caverna. Essas imagens datavam de 25 a 15 mil anos atrás. Há época não se deu atenção a elas porque não se imaginava que homens pré-históricos fossem capazes de produzirem semelhantes feitos. Só já em pleno meado do século XX é que, após muitas outras descobertas, é que se levou a sério a arte pré-histórica, a qual não se restringiam a apenas a pinturas. Muitas esculturas de tamanhos diversos foram encontradas mundo afora. A idade dessas obras de arte pré-históricas não tem consenso entre os cientistas e paleontólogos. Alguns são de 45 mil anos atrás, outras de 100 mil anos ou mais. A única certeza que temos é que esses nossos ancestrais produziram arte. Por que fizeram? Como fizeram? Com que finalidade? São perguntas para as quais os estudiosos não tem uma resposta, mas várias. Creio em que a sublimação, mãe de todas as artes, tenha aqui seu papel preponderante. É sabido que em volta das fogueiras, guardados pela proteção do calor e das paredes das cavernas, os homens e as mulheres pré-históricos articulavam uma linguagem precária, mas que servia para contarem o que se passou durante o dia. Lá fora, o rugido de feras, de garras e dentes sedentos de carne frescas lhes congelava os nervos. A lembrança de que no dia seguinte teriam de enfrentar essas feras para transformá-las em alimento para o grupo lhes causava arrepios. Era o perigo iminente do qual não podiam fugir. Eis que alguém, para sublimar esse medo, que os angustiava, começa a pintar paredes, depois tetos, deixando para a humanidade vindoura marcas de sua vida, de seus medos, de seus trabalhos, de suas conquistas, de suas aspirações.

5. A Literatura também é filha da Sublimação

Em 1774, Johann Wolfgang Von Goethe publicou na Alemanha o romance epistolar O Sofrimento do Jovem Werther. A obra, em primeira pessoa, narra o sofrimento de um jovem obcecado por uma paixão em vão. Werther envia cartas para seu amigo Guilherme dando conta de sua crescente paixão por Carlota, moça noiva e sem nenhuma pretensão de trocar de namorado. O que antes era apenas um amor platônico torna-se obsessão a ponto de quanto mais macerado pela amada, quanto mais desprezado, esbofeteado mais aumenta esse amor. Diante de tanto sofrimento, a Werther só resta uma saída: o suicídio. O sucesso do livro foi tão estrondoso, sobremaneira entre os jovens, que muitos passaram a se vestir iguais a essa personagem, e não foram poucos os que cometeram suicídio. Muitos destes eram encontrados com exemplares do livro de Goethe. Estava então iniciado o Romantismo, estava liberada a fantasia, voltando-se contra o racionalismo neoclassicista.

Podemos afirmar categoricamente que este romance extraordinário, uma obra prima da literatura universal, é um caso maravilhoso de sublimação. O autor, Goeth, apaixonado, pela noiva de um grande amigo seu, vendo aquele sentimento transformar-se em obsessão, quase levando-o ao ato extremo de pôr fim à própria existência, sublimou essa pulsão de morte criando essa obra, O Sofrimento do Jovem Werther, cujos períodos ecoam até hoje, seja em reedições, seja em peças de teatro e até filmes. Nas palavras do próprio Johann Wolfgang von Goethe se ele não matasse a personagem, ter-se-ia matado a si mesmo.

É Fernando pessoa, um dos principais poetas da Língua Portuguesa, ao lado de Luiz Vás de Camões, que nos dá a pista de como a sublimação ocorre na inspiração artística, sobremaneira na Literatura. Seus versos “O poeta é um fingidor/ finge tão completamente/ que chega a fingir que é dor/ a dor que deveras sente” nos dão a medida certa do que leva à criação artística. É preciso amar para se falar de amor, é preciso sofrer de amor para se falar do sofrimento, da coita amorosa, como diriam os poetas medievais. Vinícius de Morais, um dos grandes expoentes da poesia e da música brasileiras, cujos versos construídos em formato de sonetos, em sua grande maioria, e pertencente à segunda geração da literatura modernista, no poema “A um passarinho” afirma não ser mais poeta uma vez que “ando tão feliz”. Justificando assim que é necessário sublimar o sofrimento, transformando-o em uma obra de arte, em um poema. Uma vez que o sofrimento acabou, de uma forma ou de outra, não há mais motivo para se fazer uma prosa ou um verso. Em ambos os casos temos a metalinguagem, nesse caso denominada metapoesia, a poesia que fala da poesia, o poeta falando de si, de seus motivos para sua produção sublimada.

6. Um caso de sublimação na Música brasileira

Um dos casos mais interessantes de sublimação na Música brasileira é a do músico baiano Caetano Veloso. As músicas desse compositor são prenhes de sua pessoa, daquilo que formou estrutura psicológica. Filho de uma família democrática, na verdadeira acepção da palavra, Caetano desenvolveu uma mente assaz liberal e musical. Não se importando como que falavam dele, surgiu para a música com o movimento Tropicália, movimento que revolucionou a MPB, enquanto protestava contra o regime militar que se instalou no Brasil no ano de 1964 e foi a té 1985. Caetano conquistou o Brasil com sua música irreverente e alegre, com seu gingado, que fazia os conservadores virarem a cara, e com suas roupas abaianadas Por esse motivo sempre teve sua heterossexualidade contestada, entretanto, caetano sempre se posicionou de forma indiferente a tudo isso. Em uma entrevista ao filósofo Paul B Preciado, durante a FLIP 2021, Caetano afirmou categoricamente que o período em que esteve preso abalou sensivelmente sua sexualidade. Na sequência ele afirma que os padrões de sexualidade que ele adquiriu durante sua vida, incluindo a infância, não o restringia ao padrão sexual tida como norma. Entretanto, após o período de cárcere, ele afirma que “fiquei com rejeição sexual à figura dos homens”. Podemos afirmar que o artista Caetano Veloso sublimou esse desejo homossexual para uma obra artística maravilhosa.

Para exemplificarmos a afirmação anterior, escolhemos uma de suas músicas. É muito comum ouvirmos discussões a respeito da inspiração para a música Tigresa, lançada em 1977. Alguns afirmam ser Sônia Braga devido ao fato de ela ter tido um “afair” com o cantor e compositor no início da década de 70. Outros afirmam peremptoriamente ser Zezé Mota o motivo da composição, em função de sua atividade política nesse período. No entanto, é bem mais certo que a inspiração dessa música seja o próprio autor, quer dizer, trata-se mais uma vez de uma caso de sublimação da pulsão sexual de Caetano Veloso. Por exemplo, a tigresa seria o lado feminino do leão. Caetano Veloso é nascido sob o signo de Leão, inclusive, é tratado pelos astrólogos como um autêntico arquétipo deste signo. Alguns trechos da música são emblemáticos, como a vontade do eu-lírico (voz que emerge de um poema) que a tigresa que habita em si “possa mais do que o leão”. Mas o compositor, como ocorreria cinco anos depois, quando ele compôs Menino do Rio, devido a uma súbita paixão por Petit, o menino do Rio, sublima esse desejo e arremete nos últimos versos: “como é bom poder tocar um instrumento”.

Conclusão

Concluímos aqui afirmando que nem toda obra de arte surge para sublimar uma pulsão ou obnubilar uma intenção, através da Sublimação. Entretanto, ao analisarmos diversos artistas, sejam nacionais ou estrangeiros percebemos elementos autobiográficos, o que indica uma tendência à catarse pessoal. Logo, vemos que na esmagadora maioria das produções artísticas, seja Música, Pintura, Escultura, Literatura, Arquitetura, está presente a sublimação dos desejos perversos guardados no ID e que ameaçam vir à tona para destruir a reputação moral do EGO. Isso ocorre não apenas com a sublimação da pulsão sexual, mas também com a pulsão de morte, de agressividade. Basta-nos lembrar a frase do poeta francês Jean Genet, segundo o qual, “não há lugar melhor para se recuperar o tempo perdido do que as grades de uma prisão”.

Referências bibliográficas

Caetano Veloso na FLIP. [online]. Disponível em: <https://www.youtube.com/watch?v=wF2UMGZpTp8>.Acesso em maio de 2025.

Caverna de Altamira. [online]. Disponível em: <https://pt.wikipedia.org/wiki/Caverna_de_Altamira >. Acesso em maio de 2025.

FRANCHETTI, Paulo, PÉCORA, Alcyr, Literatura Comentada: Caetano Veloso. São Paulo: Nova Cultural, 1990.

FREUD, Sigmund, O Mal-Estar na Civilização. São Paulo: Penguin & Companhia das Letras, 2011.

LAPLANCHE 7 PONTALIS. Dicionário de Psicoanálise. [online]. Disponível em: <https://0.academia-photos.com/attachment_thumbnails/31898236/mini_magick20220708-12369-1xveytg.png?1657298996>. ]acesso em maio de 2025.

PLON, Michel, Inibição, Sintoma e Angústia. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 2024.

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NA ESCURIDÃO MISERÁVEL

2023-11-16T14:18:00.003-03:00

FERNANDO SABINO

“Eram sete horas da noite quando entrei no carro, ali no Jardim Botânico. Senti que alguém me observava, enquanto punha o motor em movimento. Voltei-me e dei com uns olhos grandes e parados como os de um bicho, a me espiar, através do vidro da janela, junto ao meio-fio. Eram de uma negrinha mirrada, raquítica, um fiapo de gente, encostada ao poste como um animalzinho, não teria mais que uns sete anos. Inclinei-me sobre o banco, abaixando o vidro:

– O que foi, minha filha? – perguntei, naturalmente pensando tratar-se de esmola.

– Nada não senhor – respondeu-me, a medo, um fio de voz infantil.

– O que é que você está me olhando aí?

– Nada não senhor – repetiu. – Esperando o bonde…

– Onde é que você mora?

– Na Praia do Pinto.

– Vou para aquele lado. Quer uma carona?

Ela vacilou, intimidada. Insisti, abrindo a porta:

– Entra aí, que eu te levo.

Acabou entrando, sentou-se na pontinha do banco, e enquanto o carro ganhava velocidade, ia olhando duro para a frente, não ousava fazer o menor movimento. Tentei puxar conversa:

– Como é o seu nome?

– Teresa.

– Quantos anos você tem, Teresa?

– Dez.

– E o que estava fazendo ali, tão longe de casa?

– A casa da minha patroa é ali.

– Patroa? Que patroa?

Pela sua resposta pude entender que trabalhava na casa de uma família no Jardim Botânico: lavava, varria a casa, servia a mesa. Entrava às sete da manhã, saía às oito da noite.

– Hoje saí mais cedo. Foi jantarado.

– Você já jantou?

– Não. Eu almocei.

– Você não almoça todo dia?

– Quando tem comida pra levar, eu almoço: mamãe faz um embrulho de comida para mim.

– E quando não tem?

– Quando não tem, não tem – e ela até parecia sorrir, me olhando pela primeira vez. Na penumbra do carro, suas feições de criança, esquálidas, encardidas de pobreza, podiam ser as de uma velha. Eu não me continha mais de aflição, pensando nos meus filhos bem nutridos – um engasgo na garganta me afogava no que os homens experimentados chamam de sentimentalismo burguês.

– Mas não te dão comida lá? – perguntei, revoltado.

– Quando eu peço eles me dão. Mas descontam no ordenado, mamãe disse pra eu não pedir.

– E quanto você ganha?

– Mil cruzeiros.

– Por mês?

Diminuí a marcha, assombrado, quase parei o carro, tomado de indignação. Meu impulso era voltar, bater na porta da tal mulher e meter-lhe a mão na cara.

– Como é que você foi parar na casa dessa… foi parar nessa casa? – perguntei ainda, enquanto o carro,ao fim de uma rua do Leblon, se aproximava das vielas da Praia do Pinto. Ela disparou a falar:

– Eu estava na feira com mamãe e então a madame pediu para eu carregar as compras e aí noutro dia pediu à mamãe pra eu trabalhar na casa dela então mamãe deixou porque mamãe não pode ficar com os filhos todos sozinhos e lá em casa é sete meninos fora dois grandes que já são soldados pode parar que é aqui moço, brigado.

Mal detive o carro, ela abriu a porta e saltou, saiu correndo, perdeu-se logo na escuridão miserável da Praia do Pinto.”

ELOQUÊNCIA SINGULAR

2023-11-16T14:12:00.001-03:00

Crônica de Fernando Sabino

Mal iniciara seu discurso, o deputado embatucou:

— Senhor Presidente: eu não sou daqueles que…

O verbo ia para o singular ou para o plural? Tudo indicava o plural. No entanto, podia perfeitamente ser o singular:

— Não sou daqueles que…

Não sou daqueles que recusam… No plural soava melhor. Mas era preciso precaver-se contra essas armadilhas da linguagem — que recusa? — ele que tão facilmente caia nelas, e era logo massacrado com um aparte. Não sou daqueles que… Resolveu ganhar tempo:

— …embora perfeitamente cônscio das minhas altas responsabilidades como representante do povo nesta Casa, não sou…

Daqueles que recusa, evidentemente. Como é que podia ter pensado em plural? Era um desses casos que os gramáticos registram nas suas questiúnculas de português: ia para o singular, não tinha dúvida. Idiotismo de linguagem, devia ser.

— …daqueles que, em momentos de extrema gravidade, como este que o Brasil atravessa…

Safara-se porque nem se lembrava do verbo que pretendia usar:

— Não sou daqueles que…

Daqueles que o quê? Qualquer coisa, contanto que atravessasse de uma vez essa traiçoeira pinguela gramatical em que sua oratória lamentavelmente se havia metido de saída. Mas a concordância? Qualquer verbo servia, desde que conjugado corretamente, no singular. Ou no plural:

— Não sou daqueles que, dizia eu — e é bom que se repita sempre, senhor Presidente, para que possamos ser dignos da confiança em nós depositada…

Intercalava orações e mais orações, voltando sempre ao ponto de partida, incapaz de se definir por esta ou aquela concordância. Ambas com aparência castiça. Ambas legítimas. Ambas gramaticalmente lídimas, segundo o vernáculo:

— Neste momento tão grave para os destinos da nossa nacionalidade.

Ambas legítimas? Não, não podia ser. Sabia bem que a expressão “daqueles que” era coisa já estudada e decidida por tudo quanto é gramaticóide por aí, qualquer um sabia que levava sempre o verbo ao plural:

— …não sou daqueles que, conforme afirmava…

Ou ao singular? Há exceções, e aquela bem podia ser uma delas. Daqueles que. Não sou UM daqueles que. Um que recusa, daqueles que recusam. Ah! o verbo era recusar:

— Senhor Presidente. Meus nobres colegas.

A concordância que fosse para o diabo. Intercalou mais uma oração e foi em frente com bravura, disposto a tudo, afirmando não ser daqueles que…

— Como?

Acolheu a interrupção com um suspiro de alívio:

— Não ouvi bem o aparte do nobre deputado.

Silêncio. Ninguém dera aparte nenhum.

— Vossa Excelência, por obséquio, queira falar mais alto, que não ouvi bem — e apontava, agoniado, um dos deputados mais próximos.

— Eu? Mas eu não disse nada…

— Terei o maior prazer em responder ao aparte do nobre colega. Qualquer aparte.

O silêncio continuava. Interessados, os demais deputados se agrupavam em torno do orador, aguardando o desfecho daquela agonia, que agora já era, como no verso de Bilac, a agonia do herói e a agonia da tarde.

— Que é que você acha? — cochichou um.

— Acho que vai para o singular.

— Pois eu não: para o plural, é lógico.

O orador seguia na sua luta:

— Como afirmava no começo de meu discurso, senhor Presidente…

Tirou o lenço do bolso e enxugou o suor da testa. Vontade de aproveitar-se do gesto e pedir ajuda ao próprio Presidente da mesa: por favor, apura aí pra mim, como é que é, me tira desta…

— Quero comunicar ao nobre orador que o seu tempo se acha esgotado.

— Apenas algumas palavras, senhor Presidente, para terminar o meu discurso: e antes de terminar, quero deixar bem claro que, a esta altura de minha existência, depois de mais de vinte anos de vida pública…

E entrava por novos desvios:

— Muito embora… sabendo perfeitamente… os imperativos de minha consciência cívica… senhor Presidente… e o declaro peremptoriamente… não sou daqueles que…

O Presidente voltou a adverti-lo que seu tempo se esgotara. Não havia mais por que fugir:

— Senhor Presidente, meus nobres colegas!

Resolveu arrematar de qualquer maneira. Encheu o peito de desfechou:

— Em suma: não sou daqueles. Tenho dito.

Houve um suspiro de alívio em todo o plenário, as palmas romperam. Muito bem! Muito bem! O orador foi vivamente cumprimentado.

UMA VELA PARA DARIO

2023-11-12T15:26:00.003-03:00

DALTON TREVISAN

Dario vem apressado, guarda-chuva no braço esquerdo. Assim que dobra a esquina, diminui o passo até parar, encosta-se a uma parede. Por ela escorrega, senta-se na calçada, ainda úmida de chuva. Descansa na pedra o cachimbo.

Dois ou três passantes à sua volta indagam se não está bem. Dario abre a boca, move os lábios, não se ouve resposta. O senhor gordo, de branco, diz que deve sofrer de ataque.

Ele reclina-se mais um pouco, estendido na calçada, e o cachimbo apagou. O rapaz de bigode pede aos outros se afastem e o deixem respirar. Abre-lhe o paletó, o colarinho, a gravata e a cinta. Quando lhe tiram os sapatos, Dario rouqueja feio, bolhas de espuma surgem no canto da boca.

Cada pessoa que chega ergue-se na ponta dos pés, não o pode ver. Os moradores da rua conversam de uma porta a outra, as crianças de pijama acodem à janela. O senhor gordo repete que Dario sentou-se na calçada, soprando a fumaça do cachimbo, encostava o guarda-chuva na parede. Ma não se vê guarda-chuva ou cachimbo a seu lado.

A velhinha de cabeça grisalha grita que ele está morrendo. Um grupo o arrasta para o táxi da esquina. Já no carro a metade do corpo, protesta o motorista: quem pagará a corrida? Concordam chamar a ambulância. Dario conduzido de volta e recostado à parede não tem os sapatos nem o alfinete de pérola na gravata.

Alguém informa da farmácia na outra rua. Não carregam Dario além da esquina; a farmácia no fim do quarteirão e, além do mais, muito peso. É largado na porta de uma peixaria. Enxame de moscas lhe cobrem o rosto, sem que façam um gesto para espantá-las.

Ocupado o café próximo pelas pessoas que apreciam o incidente e, agora, comendo e bebendo, gozam as delícias da noite. Dario em sossego e torto no degrau da peixaria, sem o relógio de pulso.

Um terceiro sugere lhe examinem os papéis, retirados com vários objetos de seus bolsos e alinhados sobre a camisa branca. Ficam sabendo do nome, idade, sinal de nascença. O endereço na carteira é de outra cidade.

Registra-se correria de uns duzentos curiosos que, a essa hora, ocupam toda a rua e as calçadas: é a polícia. O carro negro investe a multidão. Várias pessoas tropeçam no corpo de Dario, pisoteado dezessete vezes.

O guarda aproxima-se do cadáver, não pode identificá-lo os bolsos vazios. Resta na mão esquerda a aliança de ouro, que ele próprio quando vivo só destacava molhando no sabonete. A polícia decide chamar o rabecão.

A última boca repete. Ele morreu, ele morreu. A gente começa a se dispersar. Dario levou duas horas para morrer, ninguém acreditava estivesse no fim. Agora, aos que alcançam vê-lo, todo o ar de um defunto.

Um senhor piedoso dobra o paletó de Dario para lhe apoiar a cabeça. Cruza as mãos no peito. Não consegue fechar olho nem boca, onde a espuma sumiu. Apenas um homem morto e a multidão se espalha, as mesas do café ficam vazias. Na janela alguns moradores com almofadas para descansar os cotovelos.

Um menino de cor e descalço vem com uma vela, que acende ao lado do cadáver. Parece morto há muitos anos, quase o retrato de um morto desbotado pela chuva.

Fecham-se uma a uma as janelas. Três horas depois, lá está Dario à espera do rabecão. A cabeça agora na pedra, sem o paletó. E o dedo sem a aliança. O toco de vela apaga-se às primeiras gotas da chuva, que volta a cair.

Conto publicado no livro 33 Contos Escolhidos, Ed. Record

O PROFESSOR INVENTIVO

2023-08-15T16:20:00.002-03:00

(Por Alves Andrade)

Fazia seis anos que eu ministrava aula naquela conceituada escola. Não vou citar seu nome porque ela não existe mais, e é complicado falar dos mortos a não ser coisas boas. E o que eu vou narrar aqui, nisso que chamo crônica, apesar de não ser ruim, também não é nada de bom. É um episódio que ficou registrado mais em minha memória do que nos anais daquela instituição, que não existe mais.

Como já afirmei, fazia seis anos que ali trabalhava no departamento de Língua Portuguesa. Fazia pouco tempo que havia me iniciado nessa inglória luta que é vender algo que ninguém quer comprar, a educação, o conhecimento. Somos bárbaros, invadindo o desconhecido, impondo nossos saberes, mesmo sabendo que seremos a todo instante combatido pela ignorância e a decisão de não abandonar essa bastilha. Mas com jeitinho, vamos conquistando um e outro território, muitas vezes inexplorados. E assim vamos, espada em riste, sorriso nos lábios e uma vontade danada de ver todo mundo compreendendo as entranhas de um texto. É esse o desejo do professor de Língua Portuguesa. Pois bem. Apesar de todo esse embate havia muitos alunos e alunas que admiravam nosso trabalho. Tinha, inclusive, recebido alguns elogios de alguns pais, cujas palavras elogiosas me foram repassadas pela direção daquela instituição de ensino.

Até que chegou, para completar o quadro de Língua Portuguesa, Janjão. Seu nome era João Luiz, mas todos o conhecemos pelo apelido. Chegou na segunda antecedente ao carnaval daquele ano. Um sorriso largo, uma viola debaixo do braço e muita brincadeira na sala de aula. Além disso trazia um monte de anedotas que desfolhava na sala dos professores para alegrar a todos nós.

A partir daquele momento ficou difícil entrar na sala de aula depois que Janjão saía. Todos queriam acompanhá-lo, levá-lo até à outra sala aonde deveria levar sua alegria. Ouvia-se de longe os aplausos dos outros alunos ao recebê-lo. Começávamos a aula ainda vendo nos olhos dos alunos a lembrança da passagem de Janjão. Para mim era mais complicado. Minhas aulas se resumiam a leitura, debate sobre a leitura feita, apresentação por parte dos alunos de alguns textos, trazidos por eles ou não e, uma vez por semana, contação de história. Os alunos adoravam, antes da chegada de Janjão. Suas aulas eram regadas a piadas, canções, gramática mnemônica. Certa vez, o diretor, na sala dos professores sugeriu que fôssemos como Jãnjão, criativos, boas pintas, modernos.

Até que acabou. O repertório se esvaiu, as piadas tomaram o caminho da repetição, aquela forma de ensinar gramática, tão atraente, tornou-se um carrilhão de bordões de cansar os ouvidos. O baile foi aos poucos se acabando.

Era véspera de sete de setembro daquele mesmo ano, quarta feira. O feriado seria na quinta. Nosso inventivo professor resolveu inventar um feriadão. Aproveitando sua boa relação com os alunos e alunas, combinou que ninguém iria na sexta. Assim, sua falta não seria notada e ele poderia gozar aqueles quatro dias de folga. E assim se deu. Na sexta feira, estavam presentes todos os alunos e todas as alunas, menos o professor. E as conversas eram uma só: “Ele pediu pra gente não vir”, “Ele disse que confiava na gente”, bla, bla, bla. Não preciso dizer o que aconteceu na segunda feira. As aulas dele foram divididas entre os demais professores da área. As aulas voltaram ao normal, e vez por outra fazíamos uma aula diferente, mas que sempre voltavam ao normal na sequência dos dias letivos.

DO QUEM É A CULPA?

2023-07-17T11:40:00.001-03:00

(Alves Andrade)

Há duas semanas, durante uma aula de Espanhol, trabalhando com adjetivos, enquanto analisávamos alguns exemplos em Português dessa classe gramatical e sua função de modificador, um aluno me perguntou se eu iria dar aula de Português. Expliquei-lhe, então, que estava trabalhando com aqueles exemplos para em seguida transitar para o Espanhol, lembrando-lhes o aspecto concordância nominal. Feito.

Na mesma semana, em uma outra turma, trabalhando com o gênero sinopse, ao mesmo tempo em que trabalhávamos com vocabulário Ligado à teoria Literária, fiquei assaz surpreso ao perceber que para muitos do grupo, que já havia estudado teoria literária em Literatura de Língua Portuguesa, aqueles vocábulos eram estranhos. Os vocábulos eram ficción, versión, argumento, técnica narrativa, novela etc. Era-lhes difícil relacionar esses termos com os outros que haviam estudado em Português.

Nesta semana, estudando os tempos do pretérito, buscando, no apagar das luzes, uma definição para o pretérito pluscuamperfecto, encontrei em um site a seguinte definição:

El pretérito pluscuamperfecto de indicativo se utiliza en español para expresar la anterioridad de una acción pasada respecto a otra también pasada. Es decir: es el pasado del pasado. (disponível em https://espanol.lingolia.com/es/gramatica/tiempos/preterito-pluscuamperfecto)

Transcrevi a explicação, omitindo a expressão “en español”. E fiquei me perguntando de quem é a culpa pelo pouco aprendizado dos alunos com relação aos conteúdos ministrados em sala de aula e em qualquer disciplina. Será dos professores, que não estamos lendo, estudando, nos preparando o suficiente para as aulas? Será dos alunos, os quais não estão nem aí para o que tentamos ensinar-lhes ou pela sua pouca inteligência? Será dos pais, que não estão preparando seus filhos para encarar com seriedade o mundo, a partir do universo sala de aula? Ou será da falta de peia, como adoram dizer alguns, criticando a juventude hodierna?

Observo dia a dia a prática dos meus colegas em nosso local de trabalho. Vejo sua faina diária com o intuito de buscar a melhor forma de trabalhar cada conteúdo. Como são belos, em suas magistrais posturas. Cortando papel, preparando slides, ouvindo músicas, montando jogos, selecionando conteúdos… Estão, pois, devidamente absolvidos.

Se cada pessoa tem seu momento, ou o seu tempo, para aprender algo. Se cada aluno tem uma capacidade diferenciada de assimilar conteúdos diversos. Se cada criança possui uma predisposição para determinada área de conhecimento. Então todos têm o mesmo nível de inteligência, portanto todos estão aptos a aprenderem, em seu tempo, Português, Matemática, História… Também não podemos dizer que não estão nem aqui para os ensinamentos, pois sabemos que muitos se esforçam ano após ano, às vezes exaustivamente, mas no conjunto os ensinamentos não ficam. Estão, portanto, redimidos.

Os pais, por menos preparados que sejam, estão sempre preocupados com o futuro dos filhos, salvo raras exceções. Sabem que o melhor está na escola, no aprendizado de conteúdos que os levarão a uma universidade ou a um curso técnico que lhes possibilitará um emprego no futuro. Assim, estão isentos da culpa.

É sabido que à época da palmatória ou da vara no lombo foi um dos períodos negros da educação e que essa prática afugentava os alunos, sobremaneira da Escola Pública, onde essa prática era constante. O Educador Hippolyte Denizard Rivail, na frança oitocentista, alertava que educar é antes de tudo um ato de amor. Pregava Alan Kardec (pseudônimo de Rivail na codificação do Espiritismo) que o principal elo entre o educando, o educador e o aprendizado é a empatia, é o tratamento amigável. Pregava ainda que qualquer um que não tivesse esses atributos não poderia ser educador. Desse modo, a vara e a palmatória estão fora do processo.

Mas quem ou o que é o culpado do entrave no aprendizado dos alunos? Simples o sistema vigente. Cheguei a essa conclusão a partir da reflexão feita nos ocorridos registrados aqui, nos três primeiros parágrafo. Os conhecimentos, que deveriam estar interligados, estão todos soltos, como se Português, História, Matemática e Literatura, por exemplo, fossem conhecimentos estranhos entre si. Mas o que me surpreende é quando se trata de ensino de línguas. Não existe adjetivo em Língua Portuguesa, Língua Espanhola, Língua Alemã ou mesmo Língua Chinesa. Adjetivos existem em todos os idiomas, assim como os tempos do pretérito e a Teoria Literária. Não nos esqueçamos que aprendemos, compreendemos a linguística através do francês Saussure e do russo Mikhail Bakhtin. Mas, infelizmente, os alunos não sabem disso. O sistema, não só educacional, mas histórico-socio-político-educacional, já que todas as nossas ações são políticas, históricas, sociais e visam a Educação, busca em grande azáfama destruir o elo que une as pessoas. Para a elite, que manipula e dita nosso dia-a-dia, quanto mais separar melhor. Assim a ideia do coletivo vai mais uma vez para o espaço. A desagregação é generalizada. Não somos mais um povo, somos católicos, mulçumanos, judeus, evangélicos, brasileiros, venezuelanos, petistas, nazistas. Nada temos em comum. É preciso que cada um ocupe seu espaço e tome o do outro, que cada um diga que é o melhor, que mande no outro, uma vez que não podemos trabalhar juntos. Assim a nossa Democracia nunca se consolidará. E no meio desses fogos cruzados, dessas ordens cuspidas, está o jovem, devorado e devorador, destruído e destruidor, perdido e perdedor.

Como bem disse Caetano, precisaremos de mais zil anos, para juntar os pedaços do uno que fomos, porque enquanto os homens exercerem dessa forma seus podres poderes, morrer e matar de fome, de raiva e de sede serão sempre gestos naturais.

DO QUE VALE REALMENTE A PENA

2023-07-09T22:09:00.002-03:00

Por Alves Andrade

O psiquiatra Antônio Mourão Cavalcante afirmou, certa vez, que não podemos combater o uso de drogas falando em drogas. Segundo ele, era como se estivéssemos fazendo uma apologia ao erro e, ao mesmo tempo, incitando sua prática. Logo, a forma mais eficaz, de acordo com Mourão, de se combater o uso de drogas é falar em vida. Abordar as diversas possibilidades de se viver e ser feliz. Por muito tempo, fiquei reflexivo a esse respeito para finalmente concordar com o professor e psiquiatra, que faleceu em 2022.

A Rede Globo, odiada e amada por muitos e poucos, dependendo do contexto no qual se insere, por muito tempo combateu a discriminação racial falando dela. Expondo-a em novelas, mini séries, programas jornalísticos etc. Até que que percebeu o erro. Assim, resolveu não mais abordar o preconceito racial em suas telenovelas. Apenas pôs atores negros e brancos lado a lado. As personagens, nesse novo contexto, não pertencem a raças, apenas vivem, amam, se digladiam, vencem e perdem. Ou seja, não existe aí a abordagem do preconceito racial. Quem está acompanhando as novelas Amor Perfeito e Terra e Paixão sabe do que estou falando. O mesmo acontece com as questões LGBT. Era a esse comportamento que Antônio Mourão queria se reportar. Bingo, a Emissora dos Marinhos marcou ponto no combate a qualquer tipo de discriminação.

Entretanto, a grande imprensa e mídias nacionais claudicam quando insistem em trazer a tona o nome de um defunto. Me explico. Quem é o Sr. Jair Bolsonaro? Um nada, que surgiu do nada, embalado por uma onda nazifascista, que enganou um monte de besta e atraiu para seu seio um dos segmentos pseudocristãos mais desprezíveis, o neo pentecostalismo. Hoje, esse idiota nem existe mais. Não é presidente (aliás nunca foi), nem elegível é mais. Portanto, assim como as drogas, os preconceitos, devemos combater esse imbecil, simplesmente falando daquilo que vale a pena. Falemos pois de uma boa música, ouçamo-la e a cantemos; peguemos uma boa obra literária, um Machado, um Stephen King, um H. G. Wells e leiamo-la; bebamos um bom vinho; falemos do amor de Cristo e de sua luta pelos menos favorecidos. Assim esse indivíduo que desgovernou o Brasil durante quatro anos para para o lugar de que nunca deveria ter saído, ostracismo.

SAÍDE, O LATA DE ÁGUA

2023-05-13T10:55:00.002-03:00

Mia Couto, Vozes Anoitecidas, 2ª edição, pag. 51 a 57

Tarde de madeira e zinco. Com telhados pendurados, a cacimba a raspar-lhe. Molhadas, as pálpebras da tarde parecem soltar morcegos.

No bairro de caniço a paisagem é beijada só pela morte. Saíde regressa a casa, tropeçando pragas. É rasteirado pela cerveja. toda a tarde entornada no seu desespero.

-Amigos? Caraças, são os primeiros a lixarem um gajo!

Estoiram risos nos umbrais das portas.

-Riam, cabrões.

Remexe os bolsos. Cigarros: nada. Fósforos: nada. As mãos impacientes interrogam o vestuário. Apetecia-lhe o fumo, precisava da força de um cigarro, da segurança dos gestos já feitos.

-Olha o Lata de água. A mulher nem sai de casa, desde que ele meteu-se na bebida.

Não era verdade. As mulheres sempre recebiam o prémio de se ter pena delas. Sacanas dos vizinhos. Só estão perto quando querem espreitar desgraças. No resto ninguém lhes conhece.

Entrou em casa e fechou a porta. A mão ficou no trinco, distraída, enquanto ele passeava os olhos naquele vazio. Lembrou-se dos tempos em que a encontrou: foram bonitos os dias de Júlia Timane!

Tinha havido muito tempo. Está sentado numa paragem à espera de nada, dessa maneira que só os bêbados esperam. Ela chegou e sentou-se ao lado. A capulana que trazia sobre os ombros parecia pouca para um frio tão comprido. Começaram de falar.

-Sou Júlia, natural de Macia.

- Não tens marido?

- Já tive. Por enquanto não tenho.

- Foram quantos os maridos?

- Muitos. Tenho filhos, também.

- Onde estão esses filhos?

- Não estão comigo. Os pais levaram.

Ele ofereceu o casaco para a cobrir de frio. Ala ajudou-o a encontrar o caminho para casa. Mas acabou por ficar aquela noite. E as outras noites também.

Quando souberam que andava com ela, condenaram-no. Ela estava muito usada. Devia escolher uma intacta, para ser estreada com seu corpo. Ele não quis ouvir. Foi então que passaram a chamá-lo de Lata de água. Em toda a parte a alcunha substituiu o nome. A água aceita a forma de qualquer coisa, não tem a própria personalidade.

Com o tempo foi-se apercebendo de uma coisa grave: ela não lhe dava filhos. Isto ninguém podia saber. Um homem pode ter barba, não-barba. Agora filhos tem que tirar: é um documento exigido pelos respeitos.

Um dia disse-lhe:

-Temos que ter um filho.

- Não podemos, você sabe.

- Temos que arranjar maneira.

- Maneira , como? Se eu não tenho a culpa? O hospital explicou o problema: é você que não tira os filhos.

-Não estou a falar de culpa. Já estudei o problema, a solução já descobri: abastece-se lá fora, mulher.

- Não estou a perceber.

- Estou-te a dizer: dorme com outro. Eu não vou zangar. Só quero um filho, mais nada.

À noite ela saíu. Voltou muito tarde. As noites seguintes ela fez o mesmo. Foram muitas noites.

Ele perguntou:

-Uma vez não chega?

-Não quer um filhos? é bom garantir.

- Faça lá maneira que vocês sabem. Mas rápido, não quero falta de respeito.

Júlia engravidou-se. Ele festejou a notícia. Aquelas primeiras semanas foram muito felizes. Até que uma vez ela acordou-a no meio da noite:

- Júlia, quero saber: quem é o dono da grávida?

-Armando, você jurou que nunca havia de perguntar.

- Agora já quero esse nome. Não podes dar parto sem eu saber a verdade do pai dessa criança.

Júlia permaneceu calada e arrumou-se outra vez na cama. Ele sacudiu-a com violência.

- Vais dar-me porrada? assustou-se ela.

- Quando não disseres, vou-te dar.

- Não serei eu sozinha a batida. É capaz que vais aleijar o teu filho.

Ele olhou para si mesmo: estava de joelhos, parecia estar de rezas. Um homem que exige não fica na posição dos que pedem. Levantou-se e foi acender o xiphefo. Na sombra falou-lhe, já calmo:

-Dorme Júlia, eu não quero ouvir esse nome. Mesmo quando te pedir outra vez: nunca fales essa pessoa.

Ela sorriu, destapou o lençol e mostrou aquele redondo da lua na barriga.

- É seu filho, Saíde. É seu.

A criança nasceu. Ele confirmou, então, a suspeita de um sentimento: o miúdo era um estranho, um remendo na sua honra. Mas um remendo vivo, chorosa testemunha das suas fraquezas. Às vezes gostava-o e ele era seu. Outras, o bébé era um intruso que o vencia.

Na vizinhança ningém desconfiava da identidade do pai. Mas Saíde estava cada vez mais inseguro: olhava a criança e parecia que ela sabia de tudo. Quis um filho para esconder vergonha. Agora, tinha um filho que ameaçava o segredo da sua vida. Cada vez era mais difícil aquela morada. Ciumava dos cuidados que a mulher dedicava ao pequeno rival. O futuro atrapalhava-o como um caminho escuro.Mais e mais vezes batia na mulher, cada vez mais passeava nas bebidas. Nunca bateu no miúdo. As porradas que lhe queria dar destinava-as na mulher.

Sentiu a força do vento na porta e acordou da lembrança. Sempre que se recordava trabalhavam facas dentro da alma. Estava proibido de ir ao passado. E tudo por causa de Júlia, raio de mulher. Fechou a porta coma decisão da fúria.

-Sua puta !

E desatou aos pontapés. Queria feri-la, transferir para ela as dores que sentia. Caíram latas, num barulho enorme. Ele não esmoreceu: debruçado sobre a cama insultava-a, cuspia-lhe, ameaçava-a da morte derradeira. Os vizinhos, ele já sabia, não viriam acudir. E, aquela noite, a raiva era demais. Havia de lhe bater até sangrar. Puxou do cinto e usou-o com tanta vontade que o balanço o fez cair sobre a mesa. Pratos e copos caíram, rasgando outra vez o silêncio da noite.

De repente, sentiu um barulho na porta. Quando olhou esse alguém já tinha entrado.

Era Severino, o chefe do quarteirão.

-Que queres, Severino?

- Calma, Saíde. Para quê tudo isso?

Ele respirava como se alimentasse muitas almas.

- Senta-te, Saíde.

Ele obedeceu.Nos suspiros cicatrizava o fogo da alma.

-Porque você faz sempre isto? Já viu bater assim numa mulher?

Ele não respondeu. Tentava baixar aquela quentura dentro do peito. Ficou assim uns minutos, até que respondeu:

- Eu não estou a bater em ninguém.

Severino não percebeu. Deve ser está grosso, vai começar uma conversa de muitas coisas. Mas Saíde insistiu.

- Não há ninguém nesta casa. Só sou eu sózinho.

Severino olhou em volta, desconfiado. Não havia, realmente, ninguém.

-Pode ver em todo o lado. A Júlia não está, há muito tempo que foi-se embora. Eu não estou a bater contra ninguém.

- Desculpa, Saíde. Pensei...

E como não encontrasse palavras decidiu-se a sair.

Andava de costas como se a surpresa fosse uma cobra ameaçando saltar-lhe.

- Severino?

- Sim, estou a ouvir.

- Eu faço isto não sei porquê. É para vocês pensarem que ela ainda está. Ninguém pode saber que fui abandonado. Sempre que bato não é ninguém que está por baixo desse barulho. Vocês todos pensam que ela não sai porque sofre da vergonha dos vizinhos. Enquanto não...

Severino tinha pressa de sair.Saíde estava com os braços desmaiados, caídos ao lado do corpo. Parecia que a carne se mudara em madeira e que a desgraça havia esculpido nela. Severino saiu, fechando a porta com o cuidado que se guarda para o sono das crianças.

Lá fora uma multidão aguardava das notícias. O chefe do quarteirão, com um gesto vago, espalhou a sua voz:

- Já podem ir. A mamã Júlia está bem. Ela está a pedir que voltem para vossas casas, dormirem descansados.

Alguém prostetou:

-Mas Severino...Afinal, como é? Tanto barulho...

O chefe do quarteirão, com sorriso atrapalhado:

-Eh pá, você já sabe como são essas nossas mulheres."

O ABSURDO NÃO TEM COMPARATIVO

2023-04-05T14:57:00.003-03:00

(Por Alves Andrade, 05 de abril de 2023)

Uma quarta feira como outra qualquer. Trabalho, escola, almoço, café, risos, boatos e tudo que acontece todos os dias, inclusive numa quarta feira como outra qualquer. Mas não para as famílias das 4 crianças que foram violentamente assassinadas por um homem de 25 anos. Segundo Testemunhas, o indivíduo pulou o muro da creche, situada em Blumenau, Santa Catarina, com uma machadinha, dirigiu-se ao parquinho e praticou o ato violento.

Quando meu filho era pequeno, só íamos a lugares que tivesse um parquinho. Restaurantes, churrascarias, barraca de praia. Ele sempre perguntava, quando o aprontávamos para sair, se tinha parquinho. Diante da resposta positiva, exclamava um OBA! pleno de alegria. Ainda hoje, quando vamos a algum lugar que tem um parquinho, fico observando a felicidade das crianças descendo no escorregador, indo e vindo nos balancinhos, subindo e descendo nas gangorras e/ou andando de gatinhas nos brinquedos que têm túneis.

Fico imaginando na surpresa boa daquelas crianças da creche de Blumenau, quando a Tia lhes disse que iriam para o parquinho, ter uma aula ao ar livre. Mesmo que não fossem para ali brincar, mas a ideia de estarem lá deve ter-lhes causado imensa euforia. Mal sabiam eles, mal sabíamos nós, que um antiserhumano conduzido por pensamentos de destruição, ódio, vingança iria deslocar-se até ali e perpetrar um genocídio, que deixaria quatro corpinhos inertes, sem vida e outros cinco feridos com dores, em desesperos. Além de quatro famílias enlutadas pelo resto de sua existência e outras em frangalhos, temendo pelas vidas de seus filhotes.

Não há nada tão absurdo como o acontecimento de hoje, pelo menos para hoje. Aconteceram entre 2011 até hoje 10 ataques a escolas que deixaram mortos e feridos. E nunca houve nada tão absurdo quanto cada um deles para o dia em que aconteceram. Em 2011, 07 de abril, (coincidência?) Wellington de Oliveira invadiu uma escola em Realengo e matou 12 crianças. Há uma semana , um aluno de treze anos assassinou a professora em São Paulo. E hoje, a tragédia de Blumenau.

E os nossos governantes nada fazem de efetivo que transforme a ESCOLA, a rua, a praça, digo, o país em um lugar seguro de se estudar, de se andar, de se encontrar, de se viver. Mais uma vez a ESCOLA está de luto. É este sentimento que abraça com garras de torniquete a todos nós. E, infelizmente, ficamos na expectativa de quando ocorrerá algo tão absurdo que não haverá comparativo.

A NOIVA

2023-04-05T13:59:00.001-03:00

(por Alves Andrade)

Reinava naquela mansão perfeita harmonia. Ao Piano, Jacques Klein, aracatiense em visita a Fortaleza, era homenageado e homenageava o seleto público, com a sonata 62 em mi bemol, de Joseph Haydn. Os convidados no preto e as convidadas em seus longos de cores variadas ouviam atentos ao aclamado pianista. Pelo salão, alguns casais mais afeitos à dança passeavam como se fossem cisnes inspirados em manso lago, como diria Varela. Garçons iam e vinham com as bandejas de bebidas e quitutes em cada mão, a passos largos.

Na biblioteca, um grupo particular conversava sobre negócios, política, jornalismo, economia e até Literatura. Esse grupo se reunia sempre às quintas-feiras à noite. Era uma espécie de clube do bolinha, formado por homens distintos. Eram ricos empresários, jornalistas, escritores, advogados, médicos etc. Curiosas, algumas esposas, passavam discretamente para tentar ouvir algum sussurro que lhes denunciasse os misteriosos diálogos ali mantidos. Entretanto, aqueles homens, além do trivial, não tinham muito segredo a esconder, apenas alguns. E esses eram lá entre eles.

Quando a lua ia alta em sua viagem noturna, o burburinho externo adentrou à biblioteca. Era o mordomo que, trajando calças e paletó vinhos, assim como camisa e gravata pretas, abria a porta para anunciar a um dos convidados, Senhor Lúcio, que ali se encontrava alguém a sua procura. Os colegas da quinta feira, menearam levemente a cabeça enquanto um sorriso breve, porém delator, desejava-lhe boa sorte. Era uma moça bem alinhada em seu salto alto, blazer e saia brancos que aguardava o distinto Senhor Lúcio.

Senhor Lúcio era jornalista e colunista de um dos grandes jornais da capital. Seu pai era italiano e sua mãe uma nobre inglesa. Os dois vieram para o Brasil, precisamente para fortaleza, ainda na década de vinte. O motivo do exílio da Europa era sempre dado com palavras pouco elucidativas, o assunto era sempre deixado de lado e logo substituído por outro “mais importante”. Pouco tempo depois, nasceu-lhes o filho único, o menino Lúcio. Educado com esmero, o garoto queria ser médico. Um de seus principais robes era dissecar animais. Diziam as más línguas inclusive que ele os matava para realizar esses procedimentos. Entretanto seus pais negavam essa atitude e diziam que os adquiriam já cadáveres para “o Lucinho brincar”.

Não foi médico, mas jornalistas. Trabalhava duro na redação do jornal. Nos tempos livres, era visto no necrotério do Instituto Médico Legal, à época situado na Universidade do Ceará. Nada a se estranhar, uma vez que esses ambientes despertam extrema curiosidade entre muitas pessoas. Além do mais, Lúcio publicou grande matéria, depois transformada em livro, sobre Alexandre Lacassagne, médico e criminalista francês, cujos métodos e teorias divergiam da de seu mestre, o italiano Cesare Lombroso. Enquanto Lombroso atestava que a criminalidade é nata, Lacassagne apontava o meio como elemento capital na produção do criminoso. Ele dizia que a "Justiça escolhe, a prisão corrompe e a sociedade tem os criminosos que merece". Ainda hoje, o livro de Lúcio é amplamente enaltecido por seus pares jornalistas. Vieram depois outros livros e o tema cadavérico multiplicava-se, sempre com grande sucesso. Seus amigos médicos, alguns deles legistas, diziam que seu denodo para com os mortos era admirável. Mas de se admirar era que nunca em sua coluna diária abordou o tema da morte. Tratava de tudo. Futebol, política, Literatura e até festas sociais. Mas nunca cadáveres povoaram seus parágrafos, nem mesmo quando um nome digno de nota partia dessa para uma melhor.

Lúcio despediu-se dos amigos e dos anfitriões. Apertou calorosamente a mão do famoso pianista e dirigiu-se ao portão, onde a moça de blazer e saia brancos o aguardava, pacientemente, tragando um Astoria. Lúcio apertou-lhe a mão suavemente, quase um carinho. Ela o recompensou com um sorriso de quase volúpia. Ele esfregou as mãos e indagou-lhe quase ansioso:

– Tudo pronto?

Diante do aceno positivo, os dois dirigiram-se ao Aero-Willys. Ele, gentilmente, abriu a porta para que ela entrasse, fechou-a, dirigiu-se ao banco do motorista e o carro deslizou serenamente em direção à Beira Mar. Próximo ao Náutico Atlético Cearense, ele estacionou, entregou a ela um cheque, o qual ela, depois de analisá-lo, guardou na bolsinha branca, que trazia a tira-colo. Ela lhe entregou um molho de chaves, que ele guardou quase trêmulo no bolso do paletó. Lúcio esperou que ela tomasse um táxi para só depois Deixar o Aero-Willys. Deu uma breve olhada para a casa branca de muro baixo e telhado verde. Tirou a chave de onde tinha guardado, mirou-a, jogo-a para cima e a devolveu ao bolso. Havia pouca gente na rua, a brisa batia leve fazendo seus finos cabelos dançarem. Com as duas mão nos bolsos da calça, ele passeou, de cabeça baixa, refletindo no que estava por acontecer. Em um quiosque, ali próximo, tomou uma Brhama, calmamente, sem pressa, enquanto tragava um Minister, atrás do outro. Parecia um adolescente aguardando seu primeiro encontro.

Já eram duas da manhã, quando se dirigiu à casa, cujas chaves tilintavam no bolso do paletó. Girou uma delas na fechadura e entrou. Era uma casa simples avaranda com um pequeno jardim na frente e atrás. Sala, um quarto simples, uma suíte, cozinha, tudo muito limpo. Não era a primeira vez que ia ali. Conhecia bem os cuidados da Fátima, o zelo com que preparava o ambiente. Os lírios, as rosas, as peônias e os jasmins eram suas flores preferidas para enfeitar e perfumar a noite dos noivos. Naquele dia ela escolhera os jasmins amarelos que iam bem com o branco do vestido.

Lúcio abriu a porta do quarto de núpcias. A noiva estava sentada e o aguardava, vestida de branco, véu e grinalda. Sobre a fronte uma coroa de miosótis em botão adornava sua pele pálida. O noivo enlaçou-a pela cintura, beijando-a com certa sofreguidão. Deitou-a, cuidadosamente, fitando-a nos olhos, admirando os cílios fartos. Despiu-a, sem pressa, enquanto sussurrava para que não se assustasse. Por alguns minutos fitou sua nudez por inteiro, enquanto também se ia despindo. Enlaçou-a novamente. Já com a respiração ofegante, o coração acelerado, penetrou-a com sua virilidade, sussurrando palavras ensandecidas. Depois, apagou a luz e, lasso, dormiu abraçado à sua esposa.

No dia seguinte, acordou por volta de nove horas. Olhou sua mulher ainda despida, cobriu-a com o lençol. Foi ao banheiro, tomou banho, cantarolando uma marcha nupcial. Em seguida se vestiu, abriu a porta, respirou o ar puro que vinha do mar, desceu os degraus da casa e foi ao quiosque no qual estivera na madrugada. Pediu uma cerveja, acendeu um Minister, enquanto aguardava que Fátima chegasse. Não demorou muito para que ela surgisse. A moça se aproximou e o cumprimentou com o riso de costume. Ele lhe entregou as chaves e, de longe, viu quando ela e dois homens entraram na casa para retirar o cadáver que lá estava.

UMA FÁBULA

2023-03-22T09:15:00.006-03:00

(Por Alves Andrade)

Havia, há muito tempo, no reino dos animais esopoístas, uma velha corça, cuja idade, tinha levado seus pelos lanosos e deixado apenas os cardos, curtos e hirsutos. Isso possivelmente era o motivo do recolhimento, tão impróprio desses animais. Mas que talento tinha ela para mandar! Adorava criar atividades para os outros animais realizarem.

Certa vez, ordenou que todos os animais treinassem para uma corrida que ocorreria em comemoração ao dia dos bichos, que fora a nomeação do rei das selvas, matas e rios. Como treinaram os infelizes!! Dia e noite sob o olhar lacrimoso da velha fêmea do veado, lá estavam os bichos, sem reclamar, treinando desenfreadamente. Até a tartaruga esqueceu de sua própria fábula e corria feito uma lebre. Porém, no dia consagrado a coroação do Rei Leão, a corça tinha desaparecido, não apareceu para dar consecução ao espetáculo de voar e correr. De modo que os animais se atrapalharam, os que deveriam voar, corriam, os que deveriam correr nadavam.

O papagaio, palrador, não deixou por menos e fez ver aos animais que tinham sido ludibriados pela velha corça, que os fizera de bobos e que trabalharam inutilmente. Quando soube das falações do pena verde, a corça ficou louca, e, por pouco, não teve um surto e morreu.

Mas o que não mata desperta. E assim, depois de perseguir o pobre papagaio para fazê-lo nu em pelos, a corça voltou a passear pelas matas, savanas, não mais com a elegância desses cervídeos, mas com seu andar meio coxo. Tornou a dar as ordens, feitio dos animais que se põem em soberba para submeter os outros. E lá foram camundongos, cotias, veados, lebres, tartarugas na consecução de um grande projeto: uma festa em homenagem à onça pintada, comemorando o dia em que esse felino livrara-se de terríveis caçadores. Tudo sob os olhares duvidosos do loro, que de vez em quando dizia:

– Curupaco, isso não vai dar certo. Depois tão tudo arrependido.

Porém no dia da festa estava tudo pronto, bonito, enfeitado e a corça velha comandou tudo com presteza impressionante. Foi tanto o sucesso que a onça pintada nomeou-a para sua amiga imediata.

Pena que se esqueceram de agradecer ao papagaio palrador por sua genial contribuição, pois a moral de tudo isso é...

TODA CRÍTICA É CONSTRUTIVA!

Essa fábula não é de Esopo, mas bem poderia sê-lo.

2022-11-22T17:57:00.001-03:00

O QUE SIGNIFICA O TERMO RIDÍCULO?

(por Alves Andrade)

O latim nos legou parte de nosso vocabulário. Se fôssemos mencioná-la aqui, passaríamos um bom tempo nesse serviço. Esse não é, pois, nosso propósito. Apenas alguns acontecimentos últimos me lembraram uma palavrinha, diminutiva que não pode deixar de ser analisada: RIDÍCULO.

O narrador de eventos esportivos Everaldo Marques, do sistema Globo, aclama os atletas que se destacam com o bordão “VOCÊ É RIDÍCULO”. Foi assim com Hoefler e Rayssa Leal no “skate street”, nas Olimpíadas de Tóquio, e com muitos outros. Neste caso RIDÍCULO deixa sua acepção original de lado e assume a roupa de elogio. Então, você é ridículo quer dizer “você é espetacular, sensacional, maravilhoso, maravilhosa”.

Esse diminutivo, tão em voga hoje, vem do verbo latino ridere, que nos legou por redução ou apócope o verbo rir. Ridículo é, portanto, o mesmo que risível, que serve para causar riso. Usado em nossa língua, entretanto, para designar aquilo que é digno de troça, de escárnio, de zombaria. Ridícula é aquela pessoa que se esforça para aparecer, nem que seja com uma piada sem graça; ridículo é aquele indivíduo o qual finge ter o que não tem; a moça que não tem noção de que o excesso de pitura a deixa mais sem beleza é ridícula; ridículo é o velho da cabeça branca que levas as novinhas para passearem em sua lancha, mas que não aprece nas fotos; enfim, ridículo é tudo que não deveria ser e é por profunda insistência de continuar sendo.

Com a derrota do presidente e candidato Bolsonaro, nesta última eleição, cenas ridículas foram vistas pelo país afora. Podemos citar, entre elas, um bom número de pessoas, fantasiadas de papagaio, ajoelhadas, chorando e rezando para um pneu; um velhote dando um chute em uma caminhonete para em seguida sair caxingando e se vendo de dores; um homem levando nos olhos uma esguicho de “spray” de pimenta; um outro sendo enxotado a pontapés de uma guarnição militar; um jovem empresário nordestino pregado, adesivado, em um caminhão, sendo motivo, não de riso, mas de troça, por três quilômetros, até pedir para descer; um outro velho, de baixo de seus sessenta e dois anos, marchando e dando gritos jocosos, que mais pareciam o guinchar de um porco, com todo respeito aos suínos; um grande números de órfão esperando ansiosos pelo discurso de seu pai, cuja fala não durou mais que dois minutos e dois segundo. Tudo motivo de troça, escárnio, ou pena. Mas como disse o diplomata brasileiro Carlos Alves de Souza O Brasil não é um país sério. A atribuição dessa frase a Charles de Gaulle, ex-presidente da França, já mostra a falta de seriedade de nosso país, infelizmente. O jornalista José Simão costuma dizer que o Brasil é o país da piada pronta, e Antônio Carlos Jobim disse que o Brasil não é para amadores. Por isso estão os humoristas ganhando seu pão de cada dia sem fazer grandes esforços.

No entanto, o mais ridículo de todas as coisas ridículas que vimos Brasil a fora não é a dor de um chute de desespero; não é a irritação da pimenta nos olhos; não é a humilhação de um pé na bunda, tampouco o ronco de porco, é o falso moralismo que alimentou a candidatura do presidente candidato. Quantas pessoas pelo Brasil usaram o falso nome de Jesus Cristo em vão para disseminar o ódio, e isso é ridículo. Quantos indivíduos em seus carrões viraram a cabeça ao passar pelos viadutos repletos de famílias que estão vivendo sem dignidade nenhuma, e algumas até riram, e isso é ridículo. Quantos brasileiros são a favor do fim das leis trabalhistas, que tornarão o dia a dia dos trabalhadores mais penosos, por saberem que vão ter que bajular mais ainda os patrões, se quiserem manter seus empregos, ou mesmo cederem à sua libidinosidade, e isso é ridículo. Quantos empresários oprimiram seus funcionários para votarem no candidato da ultra direita, e isso é ridículo. Quantos funcionários coagiram outros funcionários a fazerem o mesmo, e isso é ridículo.

Porém, acredito que o Brasil dos índios, dos negros, dos grupos LGBTs, dos espíritas, dos católicos, dos protestantes, das religiões de matrizes africanas, dos ateus, enfim, o Brasil de todos será um dia reconhecido como um país sério, que não permitirá mais o crime ambiental, a chacina contra os menos favorecidos, que incentivará a deposição das armas, do orgulho, da vaidade e investirá em Educação para todos. Aí o mundo vai dizer com a mesma força dos pulmões do Everaldo Marques Brasil VOCÊ É RIDÍCULO!