Textos Perdidos

Moribundo

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Thu, 06 Jan 2022 15:05:00 +0000

Eu tenho um sonho suspeito
De nunca se realizar
Eu tenho, por Deus, o direito
De muito querer acordar

Eu tenho passado e presente
Vontade de me enxergar
Não tenho futuro à frente
Nem crença em que me apegar

Vou solto no vento da vida
Nem sei onde um dia vai dar
Mas peço em prece esquecida
Que Deus não me deixe falhar

Sou estrela quase apagada
Sou vela a se apagar
Sou sol a se por pela estrada
Que ao fim vai me ver descansar

Escrevi esses versos anteontem, tomado de ansiedade. Eles refletem como me sinto nessa luta que travo comigo quase todos os dias, com mais ou menos intensidade, desde que me entendo por gente.

Desligando-se

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Wed, 08 Dec 2021 22:00:00 +0000

Aperta o pitoco da vida, que o som do choro vai baixando até o silêncio.

Deixa estar assim.

Deixa o hoje por hoje. Vai fazer teu amanhã em sonho.

Dorme com os anjos. Dorme sem fome nem frio.

Dorme tranquilo. Dorme o derradeiro sono.

Que o raiar do sol sem fim te acorde no além.

Perdido originalmente em 18/10/2021, no Twitter.

mysterium vitae

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Sat, 10 Apr 2021 23:37:00 +0000

O mistério da vida está posto diante de nós

E o ignoramos, deixando de ouvir sua voz

E fingimos não vê-lo, que assim não nos pesa a culpa

E queremos detê-lo a cada mentira e desculpa

Se nos falta a fé de aceitar que a vida é preciosa

Nos sobeja orgulho em torná-la tão vil e odiosa

Que prazer temos eu e você em fingir que sabemos

Que o mistério da vida é algo que sempre soubemos

Se é mistério, de nada sabemos senão isto mesmo

Que pensando poder compreender andaremos a esmo

Procurando em vales a abismos o mistério da vida

Sem lembrar que viver pode ser sua epifania

Quatro mil

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Tue, 06 Apr 2021 23:16:00 +0000

Quatro mil brasileiros e brasileiras.

Quatro milhares de vidas inteiras.

Quantas mortes evitáveis?

Quantas vidas descartáveis?

Quantos mais devem ir?

Quantos menos a rir?

Quantos lares em pranto?

Quanto luto e até quando?

É pra tanto? É pra mais!

Eram avós e filhos e pais.

Não se acalme, não culpe os jornais.

Chore por um ou por cem ou por mil.

Lá se foi outro pedaço de Brasil.

Sim, é verdade! Não é brincadeira.

Quatro mil brasileiros e brasileiras.

Quatro milhares de vidas inteiras.

Pandemia

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Wed, 17 Mar 2021 00:55:00 +0000

Quem figurava nos trezentos de Brasília,

Será que pensa nos quase trezentos mil?

Quem faz do podre patrimônio sua ilha,

Será que pensa nos que morrem de Brasil?

E o tal chefe, o cabeça, o presidente,

Será que quer salvar alguém além de si?

Oh, meus patrícios, meus irmãos! Oh, minha gente!

Será que um dia voltaremos a sorrir?

Colapsando

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Mon, 15 Mar 2021 19:45:00 +0000

Tive um ataque

Nada demais

Caí, chorei, me debati

Coisa de quem sofre

Coisa de quem vive

Mas não somente para si.

A vida é um baque

Às vezes mais

Se ri, se canta, se é feliz

Noutras só se sofre

E em todas se vive

Que viver é um cair em si.

Querido diário

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Sat, 09 May 2020 14:19:00 +0000

Dia após dia, levo o cachorro para passear (o que é um eufemismo para "aliviar suas necessidades fisiológicas", que continua sendo um eufemismo, mas tendo a evitar o tema diretamente) e, vez por outra, levo minha filha nesses passeios.

Andamos na calçada em frente ao condomínio, nunca para muito longe. O parque está fechado. Seria nosso destino se não estivesse. Mas nos viramos com o que podemos.

Ela é apenas uma criança de três anos, quase quatro. Passeio curto com o cachorro é uma viagem, é diversão. Ela observa a rua sem movimento, as plantas, as árvores. Colhemos flores para "a mamãe", que ela faz questão de entregar.

Apostamos corrida no estacionamento. Ela sempre que ganhar. Chora quando perde, mesmo que eu diga que perder faz parte. Mas ela vai aprender, de uma forma ou de outra.

A vida nos ensina hoje a aproveitar as pequenas coisas. Só temos hoje para viver. Aproveite o presente.

Mors regina

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Thu, 07 May 2020 23:43:00 +0000

Somos todos “obituário”, e cada vez mais

A cada mãe, pai, irmã e irmão que se vai;

A cada parente, amigo, querido e vizinho que tomba.

A cada tombo e partida a ficha de um ou de outro cai:

Da velha morte, caro vivente, não se zomba.

A curta vida é que nos trai. A morte apenas nos reclama.

Envelhecendo

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Fri, 27 Oct 2017 21:11:00 +0000

Não sei de que são feitos
Os sonhos que sequer sonhei
Só sei dos meus anseios
E anseio por saber por que
A vida é tão pesada
E dura e tantas coisas mais
É uma canção frustrada
Na boca de um bom rapaz
É um lenço na cabeça
Seja por bem seja por mal
É um baile ensaiado
De máscaras de carnaval
É um terço na mão boba
Expressa fé, mas fé em quê?
É qual notícia boa
Que nunca não passa na tevê
É trave, é prego, é lança
Suor e sangue, pranto e morte
A vida é uma criança
Que sonha ser alguém mais forte
Um dia acordei velho
Pensei que era pesadelo
E a vida disse aos berros
Que eu dormi do fim pro meio
Que andei de trás pra frente
Que fiz papel de passar mal
Que vivi crendo e crente
Apostatei já no final
Vendi a esperança
Em troca de algum prazer
Matei minha criança
E fiz um velho eu nascer.

Psicose

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Wed, 18 Oct 2017 00:48:00 +0000

Os loucos só sonham com a vida normal
Com o mundo real, tudo normalizado
Sonham homens, mulheres da vida real
Sonhos todos reais, tudo realizado
Sonham casas, famílias e empregos normais
Sonham o ideal, tudo idealizado
Sonham tudo o que existe de bem e de mal
Sonham com todo caos desse mundo ordenado
Sonham tanto que acordam sem ar e sem paz
Sonham serem normais e acordam surtados.

Dia desses

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Fri, 27 Mar 2015 02:14:00 +0000

Atílio, Nestor e José conversando sobre a dura vida do brasileiro.

Atílio, revoltado, resmungou:
— E o preço da gasolina, hein, Nestor?!

Nestor, indiferente diz:
— Sei lá, Atílio. Ando de bicicleta ou a pé. Não vejo diferença.
Agora, me diz uma coisa, José. E essa cesta básica, hein? Tá quase virando punhado básico…

José interrompe:
— Não me faz falta, Nestor. Passo fome desde a inauguração de Brasília. E se eu tivesse dinheiro pra um litro de gasolina que fosse, ensoparia meus trapos e tacaria fogo em meus restos viventes…

Atílio e Nestor exclamam a uma:
— Com que isqueiro?!
— Com que fósforos?!

José responde com um sorriso maroto:
— O que não faltam são bitucas, caros amigos.

Todos suspiram aliviados. E cada um vai para sua mansão, casa e praça, respectivamente.

Obs.: O aniversário de José e de Brasília é coincidente, nada mais que isso. Vai dizer que nenhum brasileiro sofredor nasceu naquele 21 de abril de 1960?
O triste é que o José vem sofrendo desde o berço (se é que ele teve um).

Pela glória

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Wed, 18 Mar 2015 02:41:00 +0000

Que ideias que nada!
É o discurso inflamado que nos move,
Inda que mostre-se vazio de sentido.
Que ideais coisa nenhuma!
É pelas cores das bandeiras que lutamos,
Mesmo que estejam encardidas de desvios.
Que vida que vivemos!
Que morte morreremos!
Que herança que deixamos?
Que história escreveremos?
Que lástima!

Jumento Brasilino

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Fri, 13 Feb 2015 11:56:00 +0000

O jumento Brasilino,
Brasileiro que só ele,
Pensou-se sabido e forte;
Quis o dono que escolhesse.
Mas o azar lhe foi destino
E só más escolhas teve.

De primeira foi dum velho,
Luiz do Bucho Furado;
Falastrão, mas cabra esperto
Fez-lhe logo de empregado.
Brasilino, sem descanso,
Tornou rico o iletrado.

De Luiz passou-se a Vana,
Mulher ruim, dura na queda.
Mas já veio meio frouxo
E o serviço não deu trégua.
Brasilino, haja a sofrer
Quase morre o fi duma égua.

E se diz em Trapiá
Que já busca outro dono.
Quer de Vana escapar,
Só não sabe quando e como.
Se alguém aqui quiser,
Seja do jumento o dono.

(Mestre Kinho Fidabrão)

Publiquei este aqui.

O pseudônimo "Mestre Kinho Fidabrão" tem uma explicação: o título "Mestre" é algo que costumo usar, especialmente ao tratar com pessoas do meu convívio "trabalhístico" (e é algo que pego emprestado da fala do matuto). Kinho, além de ser o apelido (quase nome) de um colega de trabalho, é como soa o final do diminutivo de meu próprio nome. E, por fim, Fidabrão — Fi[lho] de Abrão/Abraão — é outra pista do meu nome.

Acalanto

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Sat, 31 Jan 2015 01:03:00 +0000

Dorme, criança
Nos braços da mãe faminta
Agarrada a um peito seco.

Sonha, criança
Que há leite e inda há vida
Que é teu quarto esse beco.

Dorme, pequena
Tua mãe cessou os rogos
Entregou-se e foi-se em paz.

Dorme, serena
Nunca mais abras teus olhos
Deixa o mundo triste e vai.

Dia a dois

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Wed, 31 Dec 2014 17:30:00 +0000

Dia mais quente,
Cheiro da gente,
Gosto de amor,
Beijo de tchau
E um olhar de até mais.

Meio do dia,
Na correria,
Almoço e afago,
Doce e amargo,
Da cama ao banho e o que mais.

No fim de tarde,
Sem mais alarde,
Conversa e tal,
Olhar de amor,
Do banho à cama e tudo mais.

Noite em mormaço,
No pouco espaço,
Beijos e abraços,
Risos e estalos
E um olhar de algo mais.

Esquindô

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Thu, 27 Nov 2014 20:13:00 +0000

Não sei se o dia vai morrer de dor.
Será que o céu vai devolver a cor
Que o fim da tarde sempre esconde
E faz sumir no horizonte?
E o som do bonde
Ao seu adeus responde.
E ao meu olá, talvez.

Será que a noite vai querer dormir?
Não sei se a lua vai querer sair,
Que a noite é uma criança grande
E quer brincar de pique-esconde.
E não sei onde
O seu adeus ecoa.
E o meu olá, de boa.

Afundando

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Wed, 08 Oct 2014 20:42:00 +0000

Na solidão do meu quarto
No parto de ideias tristes
Lamento meu despreparo
Face a tudo que existe
E perco o precioso tempo
Envolto em mil suicídios
E acordo do pesadelo
Com corda, cacos de vidro
E viro pro outro lado
Secando o suor de sangue
E durmo mal embalado
Afogado em meio ao mangue.

Me aguente

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Sat, 27 Sep 2014 16:20:00 +0000

Copiar o amor dos poemas dos outros;
Seria tão pouco, pra não dizer nada.
Imitar cada gesto duma cena de amor;
Eu não sou bom ator, imagine a piada.

Me fazer Pierrot, de você, Colombina;
Carnaval não me anima, você deve saber.
Nem em cavalo branco chegarei montado;
Mas não chego atrasado, você sabe o porquê.

Tenho minhas manias e tiques e taques;
Talvez eu tenha TOC, mas que mal isso tem.
Se amar é o que vale, isso pode ser feito;
Só que tenho meu jeito, não imito ninguém.

Sei que estou te amando, é verdade, não minto;
Eu sei bem o que sinto, mas te custa entender
Que com tudo o que tenho em meu juízo pouco,
Meu amor é tão louco quanto eu posso ser.

Acredite ou não, esse amor é sincero;
Nada em troca eu espero, tudo bem se der ruim.
Mas se todo esse amor não é suficiente,
Meu amor, me aguente, não desista de mim.

Branco

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Sat, 16 Aug 2014 17:56:00 +0000

Suzana tinha um cavalo amarelo. Seu nome era Branco.

Não era um animal de passeio nem de exibição. Era um animal trabalhador. Motor e ferramenta. Transporte de carga e de gente.

Anos passados de uma vida sofrida, Branco faleceu. Fizeram-lhe todas as homenagens possíveis. Trataram de encomendar uma estátua para ser posta na praça da cidade. Deram-lhe todas as honras, apreço e carinho (simbólico, é claro) que lhe negaram durante toda a vida.

Assim todos ficaram satisfeitos, de consciência leve, livres da culpa e cheios de medalhas de caridade no peito. E o cavalo, morto.

Suzana suicidou-se.

matrimonium

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Sat, 26 Jul 2014 16:26:00 +0000

Espero repleto de amor,
Da cor de seus cabelos,
Que a espera não cause mais dor
E atenda aos meus apelos;
Que vida reserve a nós dois,
Além do alpendre e depois:
A cumplicidade do laço,
A serenidade dos barcos,
E a felicidade de um dia de sol.

Ashita made

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Fri, 25 Apr 2014 00:42:00 +0000

Acordar da vida,
Despertar dos dias sem sentido.
Ver que além da linha
Do horizonte, logo ali, há um dia lindo.
Indo e vindo os dias passam;
Praça, porta a dentro,
Venta, chove e faz sol. Talvez
O adormecer da vida
Não seja partida, seja até mais ver.

Acordado ainda,
Desperto dos dias mal sentidos.
Vejo que inda há vida;
Além do horizonte há um dia vindo.
Idos os dias passados,
Porta a fora, a praça
Pede festa até o sol nascer.
Ao adormecer da vida
Sinto que a partida é esperar rever.

Vincent

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Sun, 23 Mar 2014 16:52:00 +0000

A turbidez da imagem sonhada
Impressa a óleo sobre a tela
Trazia à realidade clara
A dor da alma por trás dela.
Tão bela obra elaborada
Por mente assaz perturbada
Só poderia ser chamada
De sonho em óleo sobre tela.

Quedê?

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Sat, 15 Mar 2014 18:01:00 +0000

Onde estará o meu maço de ideias?
Onde andará meu buquê de esperanças?
Onde deixei minha caixa de sonhos?
Onde é que está meu amor de infância?

Palavras vadias

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Fri, 14 Mar 2014 03:13:00 +0000

As palavras metidas
Na métrica fria de versos,
Vazias de vida e sentido,
De amor desprovidas,
Apenas se deixam usar...
Palavras não sabem o que dizem.

Desde sete de abril

noreply@blogger.com (Isaac Marinho) — Fri, 07 Mar 2014 14:53:00 +0000

Não te conheci e me apaixonei no mesmo instante.
Te conheço e me apaixono, mais e mais, a cada dia.
Não te achei maravilhosamente linda à primeira vista.
Maravilho-me de tua beleza a cada novo olhar.
Assim tenho te amado desde sete de abril.