The Buried Talent

Treize alligators (de trop, si vous voulez mon avis)

Marion — Sun, 06 Jan 2013 17:33:54 +0000

Je me suis donnée du temps avant de publier ce billet sur Treize alligators pour l’écrire le plus objectivement possible, pour essayer d’arrondir les angles de ce qui allait être–de ce qui est–une mauvaise appréciation, par respect pour Le Livre de Poche qui m’a gentiment proposé un partenariat sur le long terme et qui m’a proposé un livre parmi une liste présélectionnée. Et j’ai choisi le deuxième roman de Gaetano Bolan. Et ce n’était pas bon du tout pour pour deux raisons : l’histoire et l’écriture, ce qui est assez ennuyant pour un livre, me direz-vous.

L’histoire d’abord, celle de Manuel, un ancien boxeur assistant dentaire (mh), une petite frappe dont le dernier fait (balancer des pétards dans la salle d’attente du docteur qu’il détestait-mh) va le pousser à l’exil avec toute sa famille (mh) et va l’entrainer dans les bras de la mafia, trafic d’organes et d’animaux rares à la clé (mh). Outre l’histoire tirée par les cheveux, une partie du problème réside dans le fait que le texte est beaucoup trop court–peu de détails, aucun approfondissement, les scènes sont bâclées, les personnages sont superficiels, on n’y croit pas une minute. Je me suis souvent retrouvée perplexe devant cet enchaînement d’évènements.

L’écriture ensuite. Dès les premières pages, je me suis dit que j’avais affaire à une mauvaise traduction–sujet verbe complément, des expressions mal choisies, un décalage entre le discours du protagoniste et les faits relatés–puis en me renseignant un peu, j’ai appris que Gaetano Bolan est chilien de mère française et écrit ses livres dans notre langue. L’intention est bonne mais le niveau n’y est pas, clairement. Je suis bilingue anglais mais jamais, ô grand jamais, je ne m’essayerais à l’écriture dans cette langue parce que j’obtiendrais le même résultat : un texte linguistiquement limité. C’est peut-être aussi la raison pour laquelle le roman est si court. J’ai essayé de trouver quelques exemples pour vous faire comprendre de quoi je parle :

Homme : spécimen de l’espèce des hominidés, de sexe masculin. Grenouille : spécimen à grand bouche de l’espèce des batraciens, généralement vert et visqueux, de sexe indéterminé. Homme-grenouille : fusion hasardeuse ou post-atomique des deux espèces précitées. Plus communément : homme ayant revêtu une combinaison de plongée. (p. 43)

Euh okay, soit c’est censé être drôle (et ça ne l’est pas), soit le lecteur est pris pour une chèvre ?

Le lendemain, on était encore un peu estourbis, ma chérie et moi. Puis on a progressivement retrouvé nos esprits. Assez vite, je devins même parfaitement lucide. Il n’y avait pas à hésiter, je devais partir pour de bon, convaincre Lucia de quitter la région. (p. 44)

« Estourbis » ? « Ma chérie » ? Trois phrases, trois temps du passé différents ? Non, non et non.

Donc voilà, j’ai lu d’autres avis qui en disaient du bien mais si vous avez un tant soit peu les mêmes goûts litté que moi, passez votre chemin.

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Treize alligators

Gaetano Bolano

Éditions Le Livre de poche, nov. 2012

120 pages

Tous mes voeux pour la nouvelle année

Marion — Tue, 01 Jan 2013 07:10:13 +0000

Chers lecteurs d’hier, d’aujourd’hui et de demain, fidèles ou de passage,

Je vous souhaite la bonne année,

Une année riche sur tous les plans–au niveau personnel surtout, avec la santé et la réussite pour vous et vos proches, que vous soyez à l’abri des soucis, des mauvais imprévus, des galères, que vous fassiez de belles rencontres, des découvertes, que vous appreniez toujours, encore, sur vous, sur les autres, que vous soyez entourés, aimés, choyés,

Que 2013 soit l’année de la chance, des bonnes surprises, des projets,

Que 2013 apporte ce qu’il a manqué à 2012 pour que vous soyez parfaitement heureux,

Que 2013 ne garde que le meilleur de 2012,

Que 2013 soit aussi une année culturelle forte, pas seulement pour les livres–que j’espère nombreux et excellents–mais aussi les voyages, les expositions, les sorties, les films, la musique,

Que 2013 soit votre année.

C’est tout ce que je vous souhaite, chers lecteurs adorés ♥

Lectures de fin d’année

Marion — Mon, 31 Dec 2012 08:27:48 +0000

Philip Roth, Némésis, éditions Gallimard, octobre 2012, 226 pages
Haruki Murakami & illustrations de Kat Menschik, Les attaques de la boulangerie, éditions Belfond, novembre 2012, 63 pages
Fabrice Neaud, Journal (coffret 4 volumes T1 à T4), éditions Ego comme x, décembre 2011

Take care of your passions {résolutions 2013}

Marion — Sun, 30 Dec 2012 14:45:27 +0000

C’est ce qu’il m’a conseillé un soir de début décembre. Je ne lui ai pas dit, même si nous en avons reparlé depuis, mais cette phrase résonne encore en moi aujourd’hui. J’aime particulièrement la formulation qu’il a utilisé pour la traduction que nous avons du verbe to take care of en français : prendre soin de. Il y en a d’autres, des significations, mais moi je m’arrête sur celle-ci qui prend tout son sens si je la lie à mes « passions » et aux relations difficiles que j’ai entretenues avec elles cette année.

Prends soin de tes passions.

Aime-les, partage-les, parles-en, nourris-les, apprends toujours, échange souvent, consacres-y ton temps, ton énergie, tous les jours, le plus possible, pour longtemps. Prends-en soin quand elles ne vont pas bien–il savait pour mes six mois d’interruption de lecture–, prends-en soin quand tu n’as plus le cœur à ça, accompagne-les, garde-les près de toi, autour de toi, pour quand elles reviendront–parce qu’elles reviennent toujours. Je me suis alors vue à panser les plaies de mes passions, à les embrasser, à les consoler, comme on prend soin de quelqu’un qui va mal. Elles sont devenues, ces passions, des êtres à part entière avec leurs maux, leurs bonheurs que j’étais la seule à faire et défaire au gré de ma propre humeur.

J’ai compris que c’était important pour rester fidèle à moi-même–la Marion passionnée, elle lit et elle apprend la photographie. Les autres savent que s’ils commencent à parler bouquins avec elle, elle leur parlera de son projet de lire les sept tomes d’À la recherche du temps perdu l’été prochain ; comme ils savent que si elle a son appareil photo entre les mains, elle prendra vingt clichés de la même scène pour trouver le réglage ultime.

C’est ça, ma plus importante résolution de cette nouvelle année. Réintégrer cet espace aussi, l’élargir à tout ce que j’aime, à tout ce que je fais et à tout ce que j’ai envie de partager au-delà de la littérature. Puis me mettre à écrire pour de bon parce qu’ils sont nombreux à m’encourager à me lancer–sans prétention aucune donc, j’ai trouvé l’inspiration cette semaine et je m’y suis mise.

Le propre des résolutions est d’être abandonnées quelques semaines après le nouvel an. Les miennes sont plutôt modestes, certains pourraient crier à la tricherie puisque je n’ai pas attendu le 1er janvier 2013 pour aller mieux déjà, mais qui s’insurgerait de me voir reprendre goût plus tôt que prévu à ce qui a été mon moteur pendant des années ?

{Décidément, ces articles personnels se font nombreux en cette fin d’année et avec eux toujours l’appréhension de vos réponses. J’arrête de bloquer les commentaires en 2013, c’est aussi une résolution que je tiendrai.}

Le passeport livre

Marion — Tue, 11 Dec 2012 21:45:25 +0000

Noël avant l’heure parce qu’on ne peut pas attendre, parce qu’on sait que le cadeau est dans le sac de la copine, parce qu’on a encore cinq ans, parce que le papier cadeau, on s’en moque un peu.

Et quel cadeau.

De ceux qui ne peuvent venir que d’une amie.

Mon passeport sera pour toujours sur la route.

{merci L. ♥}

Je suis (aussi) sur Tumblr

Marion — Mon, 10 Dec 2012 19:58:21 +0000

J’ai enfin cédé à Tumblr la semaine dernière et j’ai ouvert le mien, consacré… aux livres comcététonan. Je garde le blabla pour le blog, je vais y partager toutes les photos, illustrations et vidéos liées aux bouquins et un peu aussi des autres trucs que j’aime.

Vous pouvez donc dorénavant me suivre

—-> par ici <—-

C’est gratuit.

Je lis quand je vais bien. Et aujourd’hui je vais bien.

Marion — Sat, 08 Dec 2012 11:47:10 +0000

Ça va être l’un de ces articles un peu intimes, intimes mais nécessaires, parce que je sors seulement d’une pause littéraire et bloguesque qui m’a parue interminable et surtout insurmontable. J’ai encore peur qu’elle soit fragile, j’ai peur que ce ne soit que passager, puis je me dis que c’est normal de penser ça–ça fait si longtemps.

Le 1er décembre, l’hébergement du blog expirait. J’ai ignoré les relances de mon hébergeur jusqu’à ce mail, donc, samedi matin, me notifiant que mon site était suspendu et qu’il serait définitivement perdu faute de renouvellement. The Buried Talent, effacé ? Là, j’ai compris–plutôt, j’ai réalisé. J’ai pris conscience que j’aimais cet espace plus que tout et que je ne voulais pas qu’il disparaisse. Alors je ne l’ai pas renouvelé pour un an comme à mon habitude, mais pour deux, parce que je sais qu’en décembre 2013 je l’aimerai toujours autant.

En même temps, j’ai fini un livre, mon premier en six mois, un livre en anglais de Hunter S. Thompson que j’avais toujours voulu lire. Ce samedi-là, j’ai aussi décidé de remettre un pied en librairie et j’ai acheté six livres, eux aussi que j’avais toujours eu envie d’avoir. Puis j’ai rechargé mon Kindle et trié ma bibliothèque de livres numériques. J’ai remis un pied sur Twitter, j’ai posté une photo sur Facebook. J’étais de retour.

Je ne peux pas revenir ici en faisant comme si de rien n’était, non pas que je sente le besoin de me justifier, mais je crois que j’ai besoin d’en parler un peu quand même. Pour moi. Ce blog est le mien et si pendant longtemps il a été impersonnel, je ne veux plus que ce soit le cas aujourd’hui. Les blogs littéraires évoluent dans un milieu assez dur car extrêmement élitiste et je ne veux pas être de ceux qui l’encouragent. Cette année, j’ai fait la paix avec moi-même et je ne juge plus les gens. Whatever floats your boat–si ça te fait plaisir.

Cette longue période loin de ma bibliothèque–que je ne regardais même plus–quelle tristesse d’écrire ces mots–a été pour moi l’occasion de me rendre compte d’un certain nombre de choses sur mon rapport à la lecture. Je parlais de bateau trois lignes plus haut–j’ai le sentiment de sortir d’une tempête, d’avoir passé le Cap Horn de la blogueuse litté.

Les livres, la littérature, la lecture sont et resteront à jamais ma passion. J’aimerai toujours connaître, découvrir, aimer ou détester des auteurs et apprendre sur les courants littéraires, l’écriture, les maisons d’édition. J’aurai toujours un œil sur la rentrée littéraire et sur les récompenses–même si officiellement je n’aime pas la première et n’ai pas confiance en les secondes. J’offrirai toujours des livres à mes proches et je continuerai à les saouler en en parlant. Et VendrediLecture restera à jamais mon bébé.

Je ne suis pas la lectrice parfaite mais maintenant j’en ai conscience. Je note à peine le titre des ouvrages lus pendant l’année–juste pour faire un récapitulatif sur le blog en décembre, sinon je le ferai pas du tout–, je lis toujours la même chose–j’ai décidé de soigner ça–, je suis littérairement frileuse–une nouveauté ? pouah !–, j’achète mes livres en français à la Fnac, j’ai déjà téléchargé des livres numériques en anglais sur Pirate Bay, je ne lis pas une centaine de livres par an non plus. Je ne suis pas parfaite, mais je suis moi.

Je lis quand je vais bien. Et aujourd’hui je vais bien. Ce n’est pas qu’hier j’allais mal, non, j’étais juste passive, sans goût, sans attente. Je prenais la vie comme elle arrivait, avec ses petites joies et ses petits malheurs, j’évitais les responsabilités et les engagements, tout se passait au jour le jour–demain ? on verra. Aujourd’hui que je suis aussi sortie de cette torpeur personnelle, je prends conscience que je n’étais pas prête à m’ouvrir à un texte, à me plonger dans une autre vie que la mienne. J’aurais fait face à des sentiments et des émotions que je n’aurais pas pu appréhender. Cette année, j’ai été constamment entourée, soignée, écoutée par quelques amis qui ne m’ont jamais laissée seule et à qui je resterai éternellement reconnaissante de l’avoir compris. La solitude du lecteur m’était en fait inconcevable. Ouvrir un livre c’est s’oublier un peu, c’est s’évader, et je n’en étais pas capable.

Maintenant, je me lève le matin l’esprit occupé de choses positives. Je marche jusqu’à mon travail en écoutant ce que j’estime être la bande originale de ma vie et que je chante sur le trajet–à voix basse. J’ai un livre dans mon sac que je n’ai pas l’occasion de lire dans la journée puisque je marche aussi au retour, mais ça c’est un détail–il est là, ce livre, à portée de main, et c’est le plus important. Ici, au lieu de parler de la vie en rose, on dit que l’on voit unicorns and rainbows, des licornes et des arc-en-ciels–ça me plait bien. Il y a un catalyseur, évidemment, mais ce serait trop en dévoiler. L’important, c’est que ce catalyseur m’a redonné goût à la lecture–et à une lecture différente de celle que j’avais connue avant ; moins sérieuse, pas dans les livres que je vais ouvrir–je reste une inconditionnelle des classiques du XXème siècle–mais dans la perception du plaisir que j’en tire.

C’est ça, en fait : retour au (vrai) plaisir de lire.

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Je ne sais pas vraiment comment conclure cet article–une conclusion marque la fin, et ce n’est que le début.

{La pudeur me pousse à désactiver les commentaires. Je sais que vous êtes tous là.}

Le drame de Joyce

Marion — Thu, 06 Dec 2012 20:32:43 +0000

J’ai l’habitude d’être discrète sur mes lectures auprès de mon entourage ; ils lisent tous plus ou moins (sinon on ne serait pas copains) mais pas autant que moi–avant, j’entends, même si depuis la semaine dernière, je suis revenue à mon rythme de croisière. Ils lisent tous donc, mais ne sont pas passionnés comme je le suis ; par respect, je ne les embête donc pas avec mon obsession des auteurs, du texte parfait, de l’émotion de tourner une page, de l’émotion de tourner la dernière page. Rien de tout ça.

Sauf.

Sauf avec ce livre.

Tous les matins, j’en parle à l’un, à l’autre, pour noyer le poisson dans l’eau, aussi pour avoir toujours quelqu’un à qui ne serait pas déjà au courant.

Alors voilà, j’approche doucement de la moitié du livre et déjà il me faut en parler ici aussi. Parce qu’avec Gatsby le magnifique et Une prière pour Owen, il est le troisième livre, dans toute ma vie, à m’avoir fait pleurer pour de bon. C’était en quinze pages et c’était hier, là où le sommeil de Joyce Carol Oates est interrompu par un coup de téléphone de l’hôpital tant redouté – et finalement inattendu – et où elle arrive trop tard à l’hôpital pour son mari. Trop tard pour dire au revoir.

Ma première pensée a été d’espérer de ne pas être dérangée pendant ma lecture, d’avoir juste ce moment entre Joyce et moi, et c’est le cœur lourd et les yeux toujours humides que j’ai continué ensuite pendant des heures.

Dans les librairies dublinoises, on croise…

Marion — Mon, 03 Dec 2012 15:59:58 +0000

Vivre à l’étranger quand on est un littéraire, c’est tout un rituel à remettre en place. Trouver la librairie que l’on préfère, cela signifie en découvrir plusieurs, y aller, y retourner. Il faut aussi appréhender ces éditions que l’on ne connait pas (vous êtes plutôt Vintage, Bloomsbury, Penguin ou Picador?) et ces auteurs dont on n’a jamais entendu parlés. Une librairie irlandaise ne sera jamais comme une librairie française. On baigne dans les livres de la dernière depuis toujours, alors que la première, c’est toujours un peu grand inconnu malgré les années.

Il me vient seulement l’idée maintenant, alors que je parcours les allées de ces librairies depuis deux ans et demi, de partager avec vous ce qu’elles contiennent, ce qu’elles proposent aux Dublinois, le tout avec mon regard de lectrice française.

Ce week-end par exemple, j’y ai croisé en tête de gondole notre ancien président, celui d’avant le précédent. Le livre est, si je ne m’abuse, le deuxième volume de ses mémoires dont la traduction vers l’anglais vient seulement d’être publiée. De quoi esquisser un sourire le temps de passer devant l’étagère.

Et de continuer ma route pour d’autres découvertes.

Le temps qui passe

Marion — Mon, 15 Oct 2012 19:21:09 +0000

Cette photo, qui appartenait à mes grands-parents, est de celles qui me fascinent le plus. On croit qu’elle a figé ces visages à jamais, mais non. Qui sont ces gens déjà effacés du cliché ? Qui sont ceux qui commencent à partir ?

Les personnes que j’ai perdues dans ma vie, j’ai toujours pensé que tant que je les portais en moi, elles continuaient d’exister. La vérité vraie, c’est qu’on commence par oublier la voix, puis les gestes, puis la présence. On n’a plus que les photos pour se rappeler de leur visage dans les moindres détails. Les souvenirs, alors, on ne sait plus si ce sont les originaux ou simplement l’idée qu’on s’en fait.

Je ne sais pas qui sont ces gens. Je reconnais un visage, peut-être un deuxième, j’espère ne pas me tromper. Ce soir, je pense aux autres, aux inconnus. Je me demande si les deux messieurs ont acheté les chapeaux au même endroit, si les dames à la coiffe sont soeurs, si le garçonnet ne s’est pas trop ennuyé ce jour-là, si les mariés ont eu une vie heureuse.

J’aime tant cette photo car elle est à l’image de la mémoire, elle s’évapore. Pas parce qu’on s’en moque, pas parce qu’on est indifférent, juste parce que le temps passe irrémédiablement. On naît, on vit, on meurt – et je crois qu’on meurt une deuxième fois quand on disparaît des clichés de famille.