Thiago Kuerques

Thiago Kuerques é finalista no Prêmio Baixada 2017 na categoria Literatura

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Tue, 5 Dec 2017 10:48:00 -0200

Não tem como mensurar a felicidade de ser finalista mais uma vez do Prêmio Baixada. É a terceira vez e tem sempre sido cada vez mais gratificante. Na primeira, em 2014, talvez fosse muito cedo. Tinha dois livros publicados, O Cara Que Não Publicava Livros (Clube de Autores, 2012) e Ensaio Dos Poemas Pelados (Clube de Autores, 2013). Em 2016, na segunda indicação, estava para publicar o meu livro mais relevante. Em 2017, terceira indicação, não só publiquei o livro Território (Chiado, 2017), que apresenta contos sobre a Baixada, como também fiz meus primeiros lançamentos em livrarias, primeira vez que lancei livro na Bienal do Rio, realizei palestras em bibliotecas comunitárias, escolas e universidades e realizei com o outro finalista da categoria, Jonatan Magella, parceiro de caminhada, a Prosa da Oficina na Biblioteca Cial Brito do município de Nova Iguaçu.
Muito contente com tantos acontecimentos literários. Segue abaixo a lista de todos os finalistas desta edição do Prêmio.

ARTES CÊNICAS

ALEXANDRE PAIM – Nova Iguaçu

CIA. CERNE – São João de Meriti

RUAR’T – Nova Iguaçu

ARTES VISUAIS E ARTES DIGITAIS ELETRÔNICAS

CURSO DE GRADUAÇÃO EM BELAS ARTES – Seropédica

FABIANA KALED – Guapimirim

ORÁDIA PORCIÚNCULA – Nova Iguaçu

AUDIOVISUAL

CINEMA DE GUERRILHA DA BAIXADA – São João de Meriti

FLÁVIO MACHADO – DUQUE DE CAXIAS

PAMELA OHNITRAN – Nova Iguaçu

CIDADANIA

ANDRÉA VALE - Nova Iguaçu

INSTITUIÇÃO ESPIRITUALISTA ONI LEWA NJO – Magé

JOSUÉ VALENTIM – Nova Iguaçu

COMUNICAÇÃO EM MÍDIAS INTERATIVAS

ALAN LIMA/ PORTAL BAIXADA – Nilópolis

CARLOS EDUARDO SOTON FERREIRA/ site O melhor da Baixada - Nova Iguaçu

IVAN LIMA AGUILAR/ SITE JAPERI ONLINE – Japeri

LITERATURA

CHARLENE FRANÇA - Nova Iguaçu

JONATAN MAGELLA DA SILVA - Nova Iguaçu

THIAGO KUERQUES - Nova Iguaçu

MÚSICA

IRIO LIMA – Guapimirim

ROTA ESPIRAL - São João de Meriti

VITINHO CARDOSO – Magé

PATRIMÔNIO CULTURAL

ANTONIO SEIXAS – Magé

LABORATÓRIO DE ARQUEOLOGIA BRASILEIRA - Duque de Caxias

SOCIEDADE MUSICAL SANTA CECÍLIA – Magé

PRODUÇÃO ACADÊMICA/CIÊNCIA

DAISE PEREIRA – Magé

EDILEUZA QUEIROZ- Nova Iguaçu

PATRICIA RANGEL – Mesquita

PRODUÇÃO CULTURAL

ANDREIA QUINTÃO – Duque De Caxias

CENTRO DE ARTE E CULTURA – CAC UFRRJ

ERIC FANUEL – Magé 

RUBEM JATOBÁ (RAS BEMRU) – Nilópolis 

SESI CULTURAL / DUQUE DE CAXIAS - Duque de Caxias

RESPONSABILIDADE SOCIAL E SUSTENTABILIDADE

ANA MARIA DE SOUZA – Magé

CIA DE TEATRO E AUDIOVISUAL WOOLEEFER - Magé

IDALINA SOUZA - Duque de Caxias

Fórum Cultural Baixada Fluminense

FESTA LITERÁRIA DE PARACAMBI (FLIPA) E ENTREVISTAS COM OS ESCRITORES LEFERR E THIAGO CROFT

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Thu, 16 Nov 2017 17:46:00 -0200

No dia 11/11 participei da FLIPA em Paracambi. Realizei um vídeo para resumir um pouquinho do evento e trouxe duas boas entrevistas de lá. Assistam clicando a seguir: FLIPA E ENTREVISTAS.

Muito grato.

O QUE DIRIAM OS DEUSES

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Tue, 14 Nov 2017 20:30:00 -0200

Estava numa mesa com deuses, não sei de onde e nem como, e me dei conta estar confessando que escrevia algumas crônicas, contos curtos e até poemas como se eu fosse pai. Não pai das letras que manipulava, não essa metáfora batida, mas de uma pessoa. Escrevia, e tentava até me comportar, como se eu tivesse uma filha pequena, de uns cinco ou seis anos, no ápice das dúvidas pueris perguntando de onde vem, pra que serve o beijo na boca, por que grito quando tem gol do Santa Cruz, essas coisas. Mas eu não engravidei ninguém, não. Pra quê isso, meu filho? Foi a pergunta de dois dos deuses presentes.

Primeiramente, isso aqui é uma prestação de contas? Uma espécie de juízo final? Porque eu não sei bem se deixei justificado que não fiz por mal daquela vez que comprei iogurte na passarela do metrô da Pavuna. Olha, me arrependi mesmo de não ter dado lugar para a senhora que entrou no ônibus numa segunda-feira, seis da manhã. Veja bem, também não foi nada demais ter...

Pare. Não queremos ouvir mais nada. Quem pensa que somos? As pessoas inventaram que somos justos, serenos e sábios. Que deuses é o significado para um ser humano evoluído e perfeito, mas não. Somos apenas um outro tipo de coisa. Olha para ele – apontou a 80 graus – ontem mesmo mentiu horrores.

Mas, então...então o que quer? O que estou fazendo aqui contando sobre uma filha que não tenho? É errado ter esse desejo? É, por acaso, errado escrever sobre isso? Quer saber? É ótimo só simular e não ter que comprar o leite, se preocupar quando está febril, acordar no meio da madrugada para ouvir do pesadelo, essas coisas. Ainda bem que não tenho.

Ei! Ei! Levei um, dois, três tapas na cara. Suspende o álcool, bicho! Que porra é essa de deuses? Tava aí de olho fechado falando de deuses, de juízo final, de filha. Tá doido, irmão? Pô, pai, tá vacilando aí?

Pai? Era um cara com barba já. Aos poucos fui voltando ao mundo real. Nunca escrevi uma linha sequer, tenho três filhos já velhos de guerra e não faço ideia de onde possa ficar essa tal de Pavuna. Também não gosto sequer de literatura. Meu lance é música, no máximo, quando coloco lá no escritório pra suportar os clientes e suas causas processuais absurdas. Não sei o que me deu.

Era um churrasco na casa do meu cunhado e, pois, falavam sobre pessoas que se assumem depois de velhas. Assumir seja pela orientação sexual, seja por realização profissional, por essência, por gosto gastronômico. O Erico mesmo confidenciou que detesta o escondidinho de carne, que acha um prato feio e sem gosto, e que quando a mulher faz ele sempre se vê obrigado a elogiar. E como a dissimulação às vezes sai tão forçada parece que a esposa comprou a ideia de que Erico não só gosta do prato como o elegeu seu preferido. Meu cunhado também falou que, cá entre nós, não aguento mais dar uma de moderno e sair compartilhando notícias e relatos de injustiças sociais contra minorias. Não aguento mais, ele disse. Olhei ao redor e nada de algum dos deuses. O que eles diriam? O que diriam os deuses? Um sujeito que nunca vi na vida chegou perto de mim e soltou a sentença mais potente daquela noite: você é o que você quis ser? Não deu tempo de perguntar se o prazo para querer já havia vencido.

NÃO SE DIZ SÓ O QUE FOI ERUDITO

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Tue, 31 Oct 2017 18:06:00 -0200

Existe uma cruel distância entre a academia e a sociedade, entre o debate e o trabalhador, entre os sentimentos e as ações, mas entre Chico Buarque e funk carioca não existe, não. Nem digo geograficamente, apesar do óbvio itinerante. Entre em uma sala de graduandos, mestrandos e doutorandos e abra a cabeça com ideias incríveis, intenções idem e argumentos muito plausíveis. Chico Buarque, dizem, é o bom e necessário. Funk é, também dizem, porcaria das mais detestáveis. Isso sem contar o projeto de lei que tramita no Senado depois de saída da cabeça de um sujeito da zona norte de São Paulo e embasada por mais de vinte mil assinaturas que criminaliza o funk.

O que tem em ser popular? O que tem ser periférico? Entramos, em ciclos, em debates superficiais que escondem a por vezes velada guerra de classes. O problema não é o som, mas quem o pratica. Foi assim com samba, com o rap e com tantos outros. De outro lado circulam bons pensadores e ótimos pensamentos em círculos fechados de universidades, cafés, encontros. O que falta para serem discursos menos acadêmicos e mais públicos? Por qual motivo são só ideias e não ações?

Nem lá, nem cá. Nem todos são ótimos e poderemos viver num mundo mágico. Mas os exageros estão cada vez mais absurdos. Deixe que Maria Bethânia seja compreendida tanto quanto a Ludmilla. Que o Wesley Safadão seja registrado assim como Milton Nascimento. Que sejam lidos, relidos, retratem suas realidades. Sem exageros, sem embates. Que os extremos se aproximem. Que o cara do trem lotado possa ser escutado em sua arte e em suas ideias, seus gostos, e respeitado tanto quanto o sujeito que dirige por túneis, tira férias fora do país e tem sua arte e suas ideias também. Que se aproximem. Que debatam. Que formem uma aliança peculiar. Não se diz só o que foi erudito. O popular também se diz, né não, meu irmão? O desafio da distância e do conteúdo, do respeito e da fórmula, é grande e necessário ser encarado. Temos a criatividade a nosso favor, basta colocar na prática o que a gente faz em nossos ambientes fechados. O mundo é maior, muito maior. Falta só ser melhor. E poder ser. Vá por mim.

MENSAGENS INESPERADAS

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Mon, 7 Aug 2017 10:07:00 -0300

A gripe pegou de vez. Dizem que nós homens somos dramáticos em momentos de dor extrema, vou morrer, caraca, meu Deus! Mas eu discordo totalmente. O que melhora seu humor por aí? Claro que, salvos algumas raridades, a gente gosta de surpresas. Não ter expectativa torna tudo ainda melhor. Um abraço inesperado de quem a gente gosta é muito melhor que uma anunciada reunião de amigos que acaba minguando. Hoje, de humor especialmente tosco, pra lá de frio na alma, recebi um e-mail gratificante. Daqueles que a gente não imagina e aquece o espírito de uma forma especial. Segue:

"Oi Thiago, tudo bem contigo? Espero que sim. "Território" foi meu livro de cabeceira durante minhas férias. Nem tenho ideia do quanto lhe devo pela satisfação que sua obra me proporcionou nesses dias de calmaria, pelo tempo que passei recolhido em casa só pra desfrutar das coisas boas da vida: descanso, horta, passeio de bicicleta com a família, viagem, leitura.Conheci um pouco mais sobre a Nova Iguaçu dos meus tempos de andarilho pelos bairros da Luz e Miguel Couto. Parecia que eu estava caminhando por lá, conhecendo mais sobre sua gente, sobre suas histórias. Muito obrigado [...] especialmente pela oportunidade de encontrar uma janela do tempo, para retornar às minhas memórias afetivas, sempre que abria seu livro para reencontrar um diálogo perdido entre meu passado e meu presente."

Diariamente grato. Obrigado a este e-mail de um professor com o qual tive a oportunidade de ter aulas. Escrever é difícil pra caramba mas já experimentaram ficar torcendo para que uma pessoa leia seu livro? Pois é. A estrada é cheia de troços chatos mas é gratificante pra porra. Grato, professor.

CADA VEZ MAIS ESCRAVOS DOS CELULARES

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Fri, 4 Aug 2017 15:46:00 -0300

Ontem fui ao show do Mano Brown intitulado Boogie Naipes. Banda mandando muito bem um funk, com forte influência do Soul, do Jazz, do Funk e da MPB. O momento mais acalorado do show deu-se quando o ex-Racionais convidou casais para uma grande dança em cima do palco. Com voz grave indicou aos homens como deveriam agir com suas companheiras. Era uma dança, simples. Poucos dançaram. Motivo: estavam tirando fotos e fazendo vídeos em cima do palco só para dizer depois que estavam em cima do palco. Mano Brown foi até delicado:

"Vocês estão cada vez mais escravos dos celulares. Estão perdendo a noção. É pra dançar! Vai perder a dignidade. Vai perder a vida. Se liga, mano!"

Poucos se tocaram. Vos pergunto, sem demagogia alguma, se vale a pena passar a vida registrando no celular e esquecendo do coração. O celular - e essa necessidade de publicar para "amigos" o que estamos fazendo - está fazendo com que a gente não viva, fazendo com que a gente só pareça viver. Para ficar mais claro, estamos levando o hábito de inventar humores e personalidades virtuais para a vida. No dia a dia as pessoas estão - e já faz um tempo - desligadas do mundo real. Seja dirigindo, seja na mesa de bar, seja no trabalho, seja até na cama. Quantas vezes você se viu repetindo alguma coisa pelo fato de seu interlocutor estar repentinamente imerso na tela de um celular?
Não há nas regras de aceitação de uso de celular e de seus aplicativos que devemos oferecer atenção irrestrita, tampouco a obrigatoriedade de que tudo seja respondido e visualizado instantaneamente. Ao contrário de muita gente que critica o uso do celular não sou o defensor do fim do uso, nem demonizo a sua existência. Acredito que Machado de Assis teria, sim, um perfil no Twitter e que Shakespeare escreveria grandes textos no Facebook. E ambos usariam o celular. Sejamos anacrônicos e justos. A nossa era é essa. Devemos apenas equilibrar mais os movimentos das mãos e dos olhos. Talvez seja uma solução paliativa treinar o pensamento. Não precisamos primeiro pensar no que iremos postar. Pensemos primeiro no que vamos fazer, em como podemos sorrir, em como podemos nos satisfazer e só depois, se der e for necessário, publicamos.
Aposto que muita gente vai sequer lembrar das vozes das vocais de apoio (backing vocals) da banda, dos solos de trompetes, do baterista cheio de energia e do grave de Mano. Como virou moda por aí, em menos de 24 horas tudo vai caindo no esquecimento. Alguém quer apostar?

AS PALESTRAS QUE MINISTREI EM JULHO

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Wed, 26 Jul 2017 08:01:00 -0300

Foi um mês recheado de eventos e agradeço por isso. Palestra no Espaço Progredir, nas Bibliotecas Comunitárias Ziraldo e Paulo Freire, Bate-Papo na Casa de Cultura (Biblioteca Cial Brito), Feira Literária em Queimados e em Nilópolis. Levo muita coisa de todos esses encontros.

Quando cheguei na Grama fui chamado de "muito branco". Foi paradoxal e me chamou muita atenção. Era um adolescente e ao final ele queria muito ler meu livro. Sinal que o tema valeu a pena. Já nas Bibliotecas foram muitas crianças e adolescentes. O que também é incrível. Vejo as sementes sendo plantadas. Tenho muito orgulho do que anda acontecendo por lá através, principalmente, dos trabalhos da Mônica, da Nathália e de todas as meninas.
Em Nilópolis aprendi a falar para uma platéia, digamos, volúvel. Tinha gente mas não tinha gente. Pra lá e para cá. E em Queimados conheci um monte de gente incrível. O que significa isso tudo? Bom, o fortalecimento de uma grande rede de escritores e produtores culturais, debates muito enriquecedores e, consequentemente, notar que o Território tem voado cada vez mais firme.
Fica a valiosa dica para escritores: participe dos eventos que puder. Ser escritor vai muito além da sua relação íntima com as palavras. Você é o meu convidado para os próximos eventos.

Dia 30/08, 18 horas - Bate-Papo com os escritores Thiago Kuerques e Jonatan Magella na Biblioteca Cial Brito;

Dias 09, 16 e 23/08, 18 horas - Oficina de Escrita com os escritores Thiago Kuerques e Jonatan Magella na Biblioteca Cial Brito;

Dia 18/08, 10 horas - Entrevista para a Rádio Miriandela (Nilópolis) com transmissão ao vivo;

Dia 09/09, 12h - 12h50 - Lançamento do livro Território na Bienal do Rio no Riocentro.

QUERO SER ESCRITOR - CANAL DO KUERQUES

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Mon, 10 Jul 2017 21:12:00 -0300

Dicas para ser um escritor.

PERSONAGEM

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Fri, 7 Jul 2017 17:08:00 -0300

Navegava pela internet como se alguém ainda usasse o verbo navegar para isso. Foi na época das lan houses abertas em cada esquina. Aprendeu a ser virtual ali. Conheceu gente de Anchieta, Bangu, Magalhães Bastos, Rocinha, Pavuna, Botafogo e por aí vai. Aprendeu a ser menos tímido. Também descobriu oportunidades virtuais. Descobriu a graça. Por isso o navegar. E dizia num tom crítico e romântico: “Em terra que falta energia vai bem um Jazz para jantar a luz de velas”. Como se tivessem inventado o mundo anteontem.

Numa quinta-feira na aula de Embriologia Básica do Curso de Biologia que havia começado recentemente ignorava o que se passava por conteúdo e abraçava a paixão involuntária por literatura. Acontece que já possuía um perfil ativo virtual muito diferente do que era no dia a dia. Raquel, sempre inoportuna, comentou com Honório:

- Mas você coloca frases tão lindas na internet e não faz nem a metade do que escreve.
- É um personagem.
- É o caso, então, de eu preferir o personagem ao ator. Se encontrá-lo, fale de mim - riu bem sarcástica.
- Mas você é aquela Silvia Gomez da internet?
- Sou sim.
- Nada a ver com as fotos. É o caso de eu preferir a modelo das fotos ao invés de você.

Thiago Kuerques

ESTAMOS RINDO DE NERVOSO

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Wed, 5 Jul 2017 16:51:00 -0300

Temos uma grande predileção pelo espetáculo. É uma constatação tão fácil que nem precisaríamos nos debruçarmos na obra antológica de Guy Debord para tal. Nossas redes, magnéticas, físicas e virtuais, do bar para o grupo no whatsapp, são repletas de graça. Não no sentido estético da palavra. Nem no sentido capitalista da palavra. No sentido debochado mesmo. Tá tudo uma merda (pelo menos para a maioria) e não aceitamos estar por baixo. Seguimos vivendo como um escravo do século XVIII como se, aparentemente, vivêssemos na Noruega do século XXII. Não importa nada além do espetáculo. Masterchef, Big brother, futebol, novela, filme de herói, até os engajamentos da moda. Tudo servindo para o espetáculo. O que há de ruim nisso? Eu mesmo me entretenho com metade disso aí. Só que, rapaz, cadê o equilíbrio?
Acontece um desconforto social, piada. Surge uma grave denúncia contra a democracia, piada. Morte um inocente, piada. A gente não está rindo mais pela graça da coisa. Estamos rindo de nervoso. Atestamos a idiotice. Os motivos são bem claros.
Servidores de várias instâncias não recebem seus salários. Vários direitos estão sendo extintos. A reforma trabalhista está quase na aprovação final. A da previdência idem. Não se repararam mas alguns produtos diminuíram a embalagem é aumentaram os preços. Aprovaram a cobrança diferenciada para cada tipo de pagamento. As ações em São Paulo na "Cracolândia" tratando doentes como animais. Isso sem falar na graça que muita gente achou na tatuagem na testa de um garoto. A vida tá ganha, né? Minha mãe dizia isso quando a gente, lá pelos dez anos caía na gargalhada por qualquer coisa. Tá rindo até de injeção na testa, dizia ela.
Matam direitos, matam possibilidades, matam a dignidade, matam pessoas. E você aí só em busca da nova piada, do novo meme? A gente tá assim mesmo. Estamos rindo até de injeção na testa. Como esse texto não tem graça você não deve compartilhar no seu feed, nem no seu grupo da família do Whatsapp.

PROPAGANDAS

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Mon, 3 Jul 2017 14:35:00 -0300

- Propaganda de cerveja tem que ter mulher.
- Propaganda de margarina tem que ter família.
- E o resto?
- Vai pra propaganda de telejornal.

CENAS COTIDIANAS

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Tue, 27 Jun 2017 14:34:00 -0300

- Me dá um trocado? Não comi nada hoje.
Apalpou os bolsos fazendo a cara de dissimulado desavisado já negando.
- Só tenho cartão.
O pedinte recuou pela milésima vez. O alvo do pedido chegou em casa em cinco minutos, entrou na cozinha e jogou no lixo o resto do bolo que não foi do seu gosto.
O pedinte ajeitou o papelão em cima de um paralelepípedo que servia de travesseiro. Dormiu com fome.

SÃO SUFIXOS

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Tue, 20 Jun 2017 14:31:00 -0300

- Não deu certo.
- Te falei para se ligar nos sufixos.
- Lá vem você com português.
- Sabe por que não deu certo? Você não sabe diferenciar interessado, interesseiro e interessante.
- Que isso?
- Viu? São sufixos.

NÃO ABANDONE POEMAS

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Sun, 18 Jun 2017 14:41:00 -0300

Respeito várias preguiças. Não sou do tipo mais exemplar que percorre todas – ou a maioria – das horas da vida com energia incessante. Tenho preguiça de acordar, de levantar da cama, de enfrentar o frio ou o calor ou o nublado, de ouvir gente animada ou triste em alguns momentos do dia, de virar ou desvirar ou atravessar ou voltar ou circular ou recuar. São muitas preguiças que acontecem várias vezes. Há quem tenha preguiça de cozinhar com ou sem fome. Preguiça de se banhar com ou sem sujeira. Lembremos que preguiça é um dos pecados capitais mais populares e, até certo ponto, simpáticos da lista.

Por preguiça já ignorei umas belas oportunidades de belas bocas, umas consideráveis chances de belas fodas. Era jovem, dirão. Isso para pegar leve. Mas, me defendo, eu era tímido e acredito que timidez tem alguma relação com preguiça também já que o tímido evitar ter desgastes, problemas. Por preguiça já cometi pequenos delitos. Principalmente, ignorei poemas. Ignorei ideias. Ignorei súbitos. Enquanto gargalhava na mesa de um restaurante com cinco ou seis amigos escolhi ignorar um poema. Quando atravessava a passarela da avenida movimentada ignorei outro poema. Quando via um filme emblemático no cinema da zona oeste acabei deixando para depois um bom pensamento. Minha oralidade é péssima. Tenho sempre que anotar, registrar. Poemas abandonados, assim como ideias ou caminhos ou amores, acabam sempre procurando novos donos. Poemas também abandonam poetas.

Que sejam perdoadas até aqueles dias que se tem preguiça de viver. Por mais que os amigos de outras cidades gostem e desejem viver, na cidade do Rio de Janeiro isso é bem corriqueiro. Muitas preguiças são perdoáveis. A não ser aquela mais indefensável de todas: a preguiça de pensar.

LOCAL PARA CAGADAS MODERNAS

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Fri, 16 Jun 2017 14:30:00 -0300

- O que é WC?
- É a sigla do WhatsApp em inglês.

NUMA CONTA SIMPLES A GENTE PERCEBE O QUANTO TEMPO PERDE COM ORGULHO

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Fri, 9 Jun 2017 19:20:00 -0300

Não é, digamos, daquele tipo de fazer planilhas até para a vida sexual dos animais de estimação. Só que nesse dia resolveu colocar em números o tempo perdido por não ter dado o braço a torcer. Pela primeira vez fez as contas de cabeça mesmo.

Reginaldo tem 52 anos. Sabe que demorará para aposentar. Desses anos tem lembranças a partir do sétimo ano de idade. Põe aí 45 anos de alguma lucidez. Perdeu a foto mais comentada pela família na infância por ter ficado de bico após a mãe recusar a deixar comer brigadeiro antes da hora. Não deu o braço a torcer. Perdeu algumas horas de festa. Perdeu alguns dias, somando as datas especiais de reuniões em família em que comentam sobre a foto. Com a esposa perde, por vez, noites de amor e sexo quando demora a dar o braço a torcer. Somando esse fato corriqueiro desde que começaram a namorar lá pela época de seus 21 anos, caramba, são alguns anos perdidos.

Isso, salvos alguns erros de percurso, pode ser chamado de orgulho. Há, pelo menos, um Reginaldo lendo. Ou um Reginaldo amigo de quem está lendo, ao lado ou ao longe de quem está passando os olhos por essa crônica. Uma pessoa orgulhosa carrega essa fama por onde vai. Variam em tipos e formatos. Conheço o orgulhoso mais disfarçado do mundo: aquela pessoa humilde e amável em quase todas as esferas da vida mas que não sabe, em hipótese alguma, pedir desculpas. Talvez seja por alguma sensação de que pedir desculpas é sentir-se inferior. É um tipo, mesmo travestindo sorrisos de quem pode ter acabado de realizar a missão mais linda do mundo, que procura e acaba encontrando mesmo num erro grande um motivo para se isentar da obrigação de se retratar.

Não há aqui a vilanização do orgulho. Existe uma coloração do orgulho extremamente necessária. É o chamado amor-próprio. Na outra ponta vira arrogância. Mas por qual motivos andamos preferindo tanto a arrogância? Ninguém recua. Cada vez menos nos apresentamos dispostos ao diálogo. No primeiro incômodo fechamos a cara, saímos do grupo do Whatsapp, ficamos por dias – ou anos em alguns casos – sem falar por puro orgulho. Perdemos uma boa viagem, um bom jantar, uma boa gargalhada com o amigo desastrado, uma confidência da tia agradável, o momento que a tão disputada coxa do peru de natal acaba caindo ao chão, a vergonha de uma dança ridícula, uma noite ou tarde de sexo gostoso. Tudo por orgulho.

Reginaldo acabou de dar o braço a torcer. Nem doeu. E se tivesse doído seria por bem menos tempo e intensidade que ficar dias dentro de uma armadura. É ou não é muito engraçado quando a criança está de bico e tenta, com delicioso insucesso, não rir de algo hilário? Numa conta simples você percebe que o tempo perdido com a cara fechada é imenso. A sorte é que Reginaldo é apenas uma personagem fictício e eu, como escritor, posso facilmente reescrevê-lo substituindo esse orgulho por amor-próprio. Reescreva também.

Thiago Kuerques

O uso de metáforas e clichês

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Tue, 6 Jun 2017 18:41:00 -0300

Como andam as metáforas e os clichês na sua rotina? Reconheço que costumo exagerar em muitas vezes. Em Território, lançado em abril deste ano, uso do artifício. Em um dos contos mais robustos, O Senhor do Nevoeiro, trago uma grande metáfora sobre relações humanas, vícios e manias geográficas e religiosidades. Estive, exatamente pela força da metáfora, com um pé atrás em relação à publicação desse conto. Hoje vários leitores congratulam a ousadia da narrativa de uma tragédia fantástica na cidade do Rio de Janeiro presente na história.

E vocês? Como usam as metáforas e os clichês em sua rotina?

Assistam o vídeo abaixo. Compartilhem em suas redes. Assinem o canal.

CANTADA

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Sun, 28 May 2017 14:16:00 -0300

- Você não é intelectual? Então faz uma cantada inteligente aí.

Pigarreou.

- Anda. Uma cantada só.

- Guy Debord aplaudiria o espetáculo que você é.

- Ué. Aplaudiria? E não pode aplaudir por quê? Por acaso eu...

- Esquece.

Novo livro será lançado ainda em 2016

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Sun, 16 Oct 2016 11:25:00 -0200

Tem livro novo chegando como quem não quer nada mas com narrativas impressionantes. Pelo menos pra mim, claro. Tratam a Baixada Fluminense, as relações humanas trazendo aquele tempero regional.

Quem tiver interesse pode gritar nas redes. Como bem diz a letra da famosa música, "é um silêncio que precede o esporro".

UM MURO DE BERLIM (CRÔNICA)

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Wed, 27 May 2015 15:10:00 -0300

Põe o som suave da gaita de afinação em dó para início de conversa e para que não se altere na leitura. Não imagino que exista um instituto de pesquisa que tenha contabilizado quantas paredes temos na cidade mas sei muito bem afirmar que há mais concreto que gente. Sabe a encardida expressão "selva de pedra"? A conta é bem fácil de ser feita. Paredes são frias. Paredes nos fecham, separam, protegem, isolam, aquietam, secam, silenciam. As pessoas, bem, sabemos como são. Não é desacordo entre temperatura e substância. Acredito que já somos mais concretos que carne, mais reboco que pele, mais cores sóbrias que bronzeado. O ambiente faz o homem. Olhe em volta, por exemplo, bem no centro do Rio de Janeiro: somos mais sombras que plano aberto. Somos mais closes que aéreos.

Outro dia li que no mato existem olhos enquanto nas paredes existem ouvidos. Para um homem de má audição como eu a roça é sugestiva. Venho preferindo trocar paredes por cercas, grades por alguns adidos. Há um muro de Berlim dentro de casa, dentro do condomínio, na sala, na varanda deserta. Um muro de Berlim dentro de mim. É assim que atravesso a cidade todos os dias para trabalhar. É assim que os trajetos são formados. É ainda pior que sejam poucas as interações prazerosas. São oito horas por dia com pessoas por obrigação. Mas você diz que é por isso que não fala com ninguém do seu prédio. Prédios são casas amontoadas. Curiosamente nos prédios as pessoas são menos amigas das outras que nas casas. O fator rua é preponderante para o bom convívio. Como bem brada o Sarau Rua, dos talentosos Victor Escobar e Guarnier, da cidade de Nilópolis, o amor que a rua dá só quem vive a rua sente. Não à toa o profeta Gentileza escolheu pilastras da Perimetral, no Rio, para comunicar a sua.

Esqueça o Muro das lamentações, a Grande Muralha da China e as Muralhas de Constantinopla - ou Istambul. O cinza da cidade precisa ser um pouco mais colorido. Não adianta nada reclamar da falta de "bom dia" do patrão se nunca houve o seu "bom dia" para a faxineira. Isso no ponto de ônibus, na fila da lanchonete, ao atravessar a rua, na aguardo da senha. Que as mesmas pessoas que são condescendentes com a longa espera na fila do Outback sejam igualmente pacientes em outros momentos da vida. Já ajuda bastante. Fim do solo da gaita.

Crônica da Polêmica do Dia

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Fri, 13 Feb 2015 09:33:00 -0200

Por excesso de prazeres que a vida nos fornece parece - me perdoe se for uma ignorância generalizada - parece que caçamos a confusão, o destrutivo. Certamente há de se citar os amantes da vida, os apaixonados pelos sorrisos e impacientes para a falta de amenidades. São, digamos, minoria. De tanto, o resto anda escrevendo uma história ruim.
Os psicólogos talvez possam explicar melhor que eu. A sensação é de que perguntamos a Deus - sempre Ele - qual a polêmica do dia. Tanto na esfera pública quanto privada, com metáfora e tudo. Contando um ano inteiro temos poucos feriados para enforcar a falta de polêmica. Pela manhã já debatemos o acidente de trem, o doping de um antigo exemplo, a demissão, um crime hediondo numa cidade do interior do Pará, a atitude de um vizinho, a fala preconceituosa do deputado. Repare só.
A fama se dá pelo assassinato na novela e não pela cena feliz. Outro dia vi uma menina vendo um álbum virtual de fotos de casamento de uma pessoa que ela insistia chamar de amiga. Buscava a polêmica debaixo dos panos. Não esteve contente com a felicidade alheia. Achou ex-namorado, vestido furado e por aí vai. E logo passa. No silêncio a pergunta mais sincera seria "De que falaremos mal agora?".
A melhor festa do mundo começou. O carnaval nos permite felicidade em meio a polêmicas. Ou não sei. Já vi carnavais melhores e não são palavras de um saudosista assumido e remediado. O famoso bloco carioca Bangalafumenga anunciou o cancelamento do seu desfile duas semanas antes do carnaval justificando a falta de educação dos foliões que fazem suas necessidades pelas ruas. Uma semana depois confirmou o desfile com patrocínio pomposo - possivelmente bem remunerado. E o motivo? Era apenas mais uma polêmica para chamar atenção.
Por amenidades, humanidades e umas sacanagens parece que precisamos deixar de lado a afeição por polêmicas. Sem polêmicas. Deixe que digam, que falem, deixa isso pra lá...

CONTO DO RIO PÉRFIDO - CAPÍTULO IV

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Wed, 13 Aug 2014 20:24:00 -0300

Deu de cara com gigantescas estruturas de concreto. Ou melhor, pedra-sabão. Era para ter amanhecido não fosse a neblina voltando a perturbar os ares da cidade como se estivesse em no meio do meio da Amazônia. Logo decretou: Cristo! José Patrício deu de cara com a cabeça do Cristo Redentor meio enterrado entre árvores, separado do restante da estátua. O cenário estava totalmente macabro. O rapaz não reagiu. Desaforou o que via e seguiu a descida pela encosta.

A televisão mostrava ao vivo o tempo branco. As câmeras não pegavam nada além de dois metros de distância. O fato obrigava cada repórter de cada transmissão utilizar a sua criatividade de falar sobre o invisível, dissertar sobre o nada. O fato era histórico. As fontes, não. Não havia informações. Em seus estúdios, debatedores e especialistas criavam a cobertura branca na imprensa marrom. Um fabricante de colorantes chegou a ser entrevistado.

Nas ruas de quase toda a cidade extremistas atacavam os alarmistas. Radicais atacavam os equilibrados. A guerra iniciou e já não era mais santa. Recortes do que era discutido em meio a violência indicavam que uns agiam a mando do todo poderoso, outros se intitulavam serem o próprio, clonado em cada esquina e sem certificação. Outros estavam revoltosos com todo o radicalismo e também respondiam. Exércitos do bem fazendo o mal. Cidadãos comuns defendiam a própria vida e de seus familiares. Bandidos aproveitaram a situação para efetuarem saques em instituições. Casas foram invadidas. A morte era real. Por sobrevivência inocentes fugiam para os locais mais altos: prédios, favelas e florestas. Ironicamente o Corcovado era um lugar seguro.

- Eu não quero saber daquele velho.

José Patrício conversava sozinho. Reclamava sozinho. Um macaco-prego e dois sabiás ouviam atentamente. Talvez pensasse que reclamava com a própria incoerência. Não sabia para qual lado haveria alguém ou alguma trilha para saída. Mal sabia que o sopé da floresta estava bem distante. Estava exausto e com um ferimento cada vez mais doloroso no joelho esquerdo. Bebia a água das poças do chão. Chegou a mastigar algumas folhas de araribá e pau-pereira. A alucinação causada pelas dores e pela fome era tanta que por vezes via alguém vindo e sua direção bem distante no meio da imensidão acinzentada. Arregalou os olhos. O corpo inteiro ficou paralisado. Duas horas depois não era apenas uma alucinação.

- Moleque!

Bem ao fundo Morialdo surgiu arrastado por uma força inacreditável. O velho sobreviveu. E José Patrício não tinha sequer dignidade de inventar algo para falar. Não haveria desculpa ou perdão. O próprio ouvia ecoar nos ouvidos a própria voz dizendo “Eu não vivi nada. Você já viveu tudo”. O juizado final de alguém com dezoito anos. Como se sabe, depois dos vinte e tantos anos nada é tão final assim.

- Ô Moleque. O que você fez foi muito errado.

O velho falava e suor frio descia pelas costas do rapaz. Não há vergonha maior que o crime cobrado pelo exato vitimado. Frente a frente. Cara a cara. Sem rodeios ou personagens. Ao moleque não era permitido rodear.

- Perdão. Por favor!

- Não corra mais por aí. Eu poderia ser seu avô. Agora, de pé. Apresente-se. Como se chama?

O velho contou que deu uma leve cochilada. Mal sabia onde estava e como havia parado ali. Imaginava ter sido algo muito improvável. Não notava as feridas pelo corpo. O que sangrava ele ignorava. O que doía ele chamava de besteira. Todo mundo pratica a falsa displicência. Morialdo resmungou:

- Ainda diz que já vivi de tudo...

CONTO DO RIO PÉRFIDO - CAPÍTULO III

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Wed, 6 Aug 2014 18:57:00 -0300

Todos ainda comentavam sobre o Cristo Redentor e sua rendição ao pé do Corcovado. A cidade inteira tomada por uma neblina praticamente serrana. Se não bastasse o contexto ninguém teria realmente deixado passar despercebido, sobretudo os cariocas, a previsão do tempo para este dia. Principalmente, uma previsão certeira. Não apenas começou a chover. Ao cair da tarde já começava o chuvisco. Lá pelas tantas da noite já alagava a cidade inteira. Poças e correntezas pelas bandas da baixada fluminense e a tomada de pessoas que antes ignoravam sua existência. Rios e riachos pelos lados do Humaitá, pelos cantos da Rua das Laranjeiras, pelos meios do Alto da Boa Vista. Dentro da gruta já se formava um grande aquário onde os únicos animais eram os dois homens que já não se entendiam.

- Esse velho aqui não deve aguentar.

E Morialdo seguia falante. Cada vez mais necessitado de um diálogo para preencher o silêncio e o medo. Cada vez mais cheio de conteúdos. Citou até Nietzsche.

- Qual seu nome, rapaz?

O velho seguia suas perguntas. Essa deveria ser a pergunta de número cento e quatorze. Isso considerando somente as sobre o nome do moleque que já não respondia e até implorava para o Deus – que ele dizia não acreditar – acabar com aquele mau agouro todo.

- Você está chateado comigo? Não te conheço.

José Patrício considerava Morialdo um companheiro de cela irritante. A paciência com o esquecimento do velho havia acabado lá pelo meio da tarde. Morialdo considerava José Patrício um novo neto a cada momento que o conhecia pela primeira vez, um possível ajudante arremessado pro seu lado, um braço forte que ele já não tinha. De um lado a suposição de esperança. De outro lado a sugestão de um peso.

Quarenta e dois anos antes José Morialdo implicava consigo mesmo. Pegava sempre um papel para espirrar ou tossir e acabava escrevendo. Não dançava o rock. Não ouvia rádios. Não ia para lanchonetes. Sequer lia clássicos. Sequer ia aos cinemas. Era apenas trabalhar e escrever. A redação do jornal o considerava fanático. Não gostava. Considerava-se lunático. Santa diferença. Os amigos diziam que pelo menos suas crônicas eram boas, muito boas. Não era possível toda vez sonhar e ter que escrever. Dormia um papel em branco, acordava assustado todo rabiscado em consciência, de ponta a ponta. Todas as noites. Todos os sonos. Não era possível. Considerava coisa de doença.

- Escrever é uma maldição.

- Uai. É troça?

- Escrever dói. A cabeça nunca fica vazia. Escrevo para despachar os pensamentos e parece que cada vez mais atolam, acumulam. Escrevo mais. Escrevo mais e mais. E mais.

- Reclama de barriga cheia. Aliás, de cabeça cheia. Acaso queria ser vazio? Pelo menos assim sustenta sua família, seus filhos e netos. Trabalha esse trem por eles então.

O amigo do sotaque de um canto de Minas estava mais que certo. Morialdo sabia e mirava as forças na família que crescia. Seus filhos ainda crianças dariam netos e bisnetos. Sonhava que pelo menos o mais velho fosse jogador ou médico. Ou médico de jogador.

- Melhor eu ir.

Despediu-se do mineiro. No meio da noite acordou assustado ao lado da esposa. Não quis acordá-la. Iluminou o papel com seu candeeiro de mesa e começou a escrever. Não sabia ainda se comédia ou tragédia. Era no Rio de Janeiro de mais adiante.

Muitos moradores das zonas sul, norte e centro perpetuavam a estadia em hotéis e motéis da Baixada Fluminense. Chovia mais pra perto do mar que lá pra perto do pedágio da Dutra. A ironia era as empregadas hospedarem suas patroas. Com o tempo até poderiam usar as patroas de empregadas e as empregadas de patroas. Assim como os pedreiros com seus patrões, os motoristas com seus chefes e as secretárias com suas gerentes. A Baixada é a nova Zona Sul e a Zona Sul é a velha Baixada. Nesse quesito o velho e o novo fogem dos seus sentidos. O velho e o novo. O antigo e o contemporâneo. Morialdo e José Patrício.

- Quer saber de uma coisa? Eu detesto velhos. Todos os velhos. Inclusive você. No ônibus cheio tenho que levantar pra dar lugar pra velho. Vou ao banco e minha fila demora muito porque tem atendimento especial pra velho. Vou ao supermercado e acontece a mesma coisa. Velhos são problemas. Prefiro morrer cedo a ficar velho. Que você não aguente mesmo.

Uma dos lados da gruta arrebentou com a força da água. Sobravam alguns metros ainda sem estarem submersos. Ambos em cima de uma rocha de uns cinco metros de superfície. O nível da água subia com considerável velocidade. Para frente e para os lados um lago escuro onde horas antes só havia gruta. Para trás uma parede por onde escorria água.

- Faz alguma coisa, velho.

- Se está escorrendo água por essa parede imagino que exista um buraco. Uma entrada de água. Uma saída pra nós.

Com a cabeça fez que concordou com o senhor. Certamente a contragosto. A parede cedeu lentamente e ofereceu uma saída com uma correnteza mais forte. Um buraco de um metro de diâmetro a cerca de cinco do nível onde estava. Uma correnteza cada vez mais forte. Folhas, galhos e muita terra também entravam na gruta por este local.

O combinado foi o moleque subir nas costas do velho e, estando lá em cima, ajudar a puxar o velho para fora. O nível da água já cobria até a metade do corpo deles e subia cada vez mais rapidamente. O velho agachou levemente pressionando as costas contra a rocha abaixo da pequena cratera aberta pra saída. José Patrício subiu pisando sobre o joelho e depois no ombro de Morialdo. Esticou o que pôde e não conseguiu alcançar um modo de subir ainda mais. O nível da água estava quase no pescoço do velho.

Mais um pouco e, enfim, conseguiu agarrar os dedos em um galho sustentado por algo do lado de fora. Subiu um pouco. O velho já estava com a água acima da cabeça. Insistia em pôr o rosto mais para fora da água. Pedia ajuda. Implorava para que José Patrício o puxasse. Passava por sua cabeça que não conseguiria se salvar se insistisse em puxar o velho.

- Velho?

- Me ajuda.

- Acha que já viveu de tudo nessa vida?

- Me puxa! Me puxa! Puxa!

- Responde!

- Acho que muito. Não tudo.

- Me desculpa. Eu não vivi nada. Você já viveu tudo. Não consigo te puxar.

- Não me deixa aqui! Não me deixa aqui! Não!

O moleque tentou uma única vez. Deixou a mão de Morialdo escorregar, virou-se sem resquícios de hesitação e saiu da gruta. Sem peso algum. José Patrício sabia que o velho havia ficado sem chances.

A tempestade não dava trégua na Guanabara. O papel molhou com uma lágrima.

CONTO DO RIO PÉRFIDO - CAPÍTULO II

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Wed, 6 Aug 2014 18:57:00 -0300

A queda se deu lá pelas treze horas de terça-feira, 29 de Julho. O Cristo Redentor teria tombado para frente, beijando todo o maciço do Corcovado em direção ao Humaitá, com sede de água do mar, como que se estivesse com uma absurda vontade de saltar do caos de um trem Japeri lotado, de um metrô da linha dois entupido. Mas o Redentor não frequenta a linha dois do metrô, tampouco o ramal Japeri. O fato é que ele teria mergulhado ou apenas tentado esconder o rosto. O pescador franzino da boca da Barra que comentava lá pelas bandas dele. Ele realmente não viu, mas acredita-se que foi exatamente assim. Não viu assim como quase todo mundo. A notícia da queda transpôs outra notícia igualmente preocupante: entre os fins de julho e o início de agosto de 2014, logo após a Copa, em uma ressaca descomunal a cidade do Rio de Janeiro passa os dias e as noites tomada de um forte nevoeiro. Nada se vê na Guanabara.

Os pensamentos começaram a decantar no meio de um quase breu. O menino localizava-se mais no tempo e do que no espaço. Talvez ajudasse a entender onde estavam. Mas não sabiam da tal queda que o mundo inteiro deliciava por debater. Um sadismo midiático. Um repórter chegou a lamentar não poder entrevistar a estátua.

- Cristo Redentor! – exclamou Jose Patrício.

- Qual seu nome?

- Que saco, velho! Que saco!

Irritou-se com a repetição. Soltou um grito e palavrões aos montes. Tudo isso de costas e em direção a uma grande parede de pedras. Tudo isso até esgotar o excesso de raiva. José Patrício é do tipo que guarda mágoas possivelmente por anos. Ou as mágoas dele são do tipo que o guardam por anos. Respirou fundo, virou-se. O velho já se apressava em dizer que eles deveriam sair dali. Apressou-se também em perguntar o nome do garoto.

- Estou irritado com o senhor, não vê?

- Vejo. Mas não sei o motivo. Vai se irritar sozinho ou quer dividir comigo? Pelo que eu me recordo não fiz nada a você. Acabo de te ver aí olhando pra parede, rapaz. Até achei coisa nova de adolescente. Sei lá. Só vim te perguntar onde estamos e onde está Jorginho. Você conhece o Jorginho? Ele é magro, alto, cabelos grisalhos, tem uma mancha no braço esquerdo, tem também...

- Qual o nome do senhor mesmo?

- Morialdo. José Morialdo.

- Seu Morialdo, sente alguma dor? Algum machucado?

O velho nada sentia. Nenhum arranhão. Nenhuma avaria. Lataria intacta como se estivesse ainda em 1973. Não fossem os cabelos brancos ninguém chamaria de velho. Aliás, a modernidade retrógrada da adolescência não permite que não se chame um grisalho de velho. Mas, pera lá, um jovem com feridas espalhadas pelo corpo e um velho sem lesões? José Patrício não quis alongar e foi prático.

- Vamos procurar uma saída.

Imaginava-se o prefeito Eduardo Paes lançando desculpas ou justificativas em diversos meios de comunicação. Imaginava-se o mesmo do governador Sérgio Cabral. Esse Rio de Janeiro da atualidade é pérfido. Não era como no caso das vigas da perimetral que haviam sumido misteriosamente e que poderiam ser ignoradas até que a estação climática mudasse e cada carioca esquecesse. E olhe que alguns não esqueceram, felizmente. O Cristo Redentor não era visto mais lá no topo do Corcovado. Nenhum governante apareceu. O corretor imobiliário caiu no choro por não poder mais vender aquele conjugado na Glória com vista lateral da vista parcial para o Cristo já imparcial. A mulher amargurada que trabalhava como acompanhante de uma idosa em Copacabana pediu um milagre, uma graça divina, algum sinal para que pudesse acreditar que Deus existe. . Recebeu um aumento de salário. Chamou de milagre o que a patroa chamou de dissídio. Um homem passou gritando pelas ruas vazias que “A natureza está revoltada. Um tigre atacou um menino no Paraná! O Cristo Redentor tomba no Rio! É o apocalipse! É o fim dos tempos!”. A tropa de elite assumiu sem qualquer cerimônia as funções dos bombeiros e embrenharam-se na floresta. O que começa errado talvez termine errado. O que começa absurdamente torto termina pior ainda.

- Me diz uma coisa, moleque. Acredita em Deus?

- Sou ateu.

- Ateu daqueles que praticam? Olha lá. Não minta para mim.

- Não estou mentindo. Ateu de ateu mesmo.

Enrugou a testa desenhando interrogações no ar. Nem quis insistir muito. Descansavam da tentativa da retirada de umas pedras que se ofereciam como possível rota de saída. Através delas que alguns feixes de luz arrebentavam dentro da gruta. Nenhuma novidade.

- E o senhor, acredita em Deus?

- Há dúvida neste ateu! – e sorriu.

- Não. Só quero saber.

- Minhas maiores desilusões e meus maiores desamores foram todos envolvidos por religião. A partir daí acreditei em Deus. Ainda está em tempo.

- Não vou mudar.

- Quando seu calo apertar e sua mente não aguentar você irá gritar alguns palavrões e pedirá por Deus. Não sei se exatamente nesta ordem.

O menino não quis dar-se por vencido. E na falta de argumentos à altura – é sabido que a disputa sempre será desigual – atacou de qualquer forma o alvo da vez.

- Duvido muito.

- Se quiser que te agrade eu te digo uma coisa que penso de Deus e se sorrir é porque acredita nEle. Se não reagir é porque está convicto do seu ateísmo.

- Vamos lá. Manda ver.

- Deus é sádico. Ele gosta de nos ver sofrer. Caso contrário, ofereceríamos prazeres e não sofrimentos. As promessas são subidas de joelho em enormes escadarias, exaustão de orações e tantas outras coisas. Ninguém promete um recital de poesia ou uma suave canção para Deus.

O moleque tentou congelar as reações. Por fim sorriu.

- Vi um sorriso. Não se preocupe. Eu também menti. Essa teoria não é minha. É do Rubem Alves.

O nevoeiro persiste. Nada se vê na Guanabara.

CONTO DO RIO PÉRFIDO - CAPÍTULO I

noreply@blogger.com (Thiago Kuerques) — Tue, 29 Jul 2014 21:30:00 -0300

Mal conseguiu reagir. Pedras, ruídos e uma opacidade desenganada. Visão torta, paisagem turva. Umidade mais que exagerada. Olhou, ou tentou olhar, para todos os lados. Imprimiu um ritmo crescente de aflição e descrença. Examinou o corpo sujo de terra. Encontrou alguns vegetais jogados pelo corpo. O celular estava em desuso. Totalmente molhado sabe-se lá de quê.A agonia sempre tem som nessas horas. Gritou qualquer coisa inteligível o mais barulhento que pôde. Só o som do eco veio como resposta. Era algo muito parecido com uma gruta.
- Gritar não vai adiantar. Comece me ajudando a subir. Anda!
- Estás surdo, moleque? - repetiu o senhor.
O moleque é um negro, ossudo, esticado pra cima, sanfonado e atende por José Patrício. Impactado pela situação absurda ajudou o senhor sem refutar nem mesmo o fato de ter sido chamado de moleque. Esqueceu a insolência adolescente por detrás do medo desconhecido.
- Qual seu nome?
Tentava elaborar algum sentido para aquilo tudo. Pela primeira vez na vida não entendia o que estava acontecendo. O que seria aquela gruta, os arranhões pelo próprio corpo e aquele velho a tagarelar infinitamente.
O velho aproximou-se e disparou dois cascudos bem no teto da cabeça do menino.
- Tem alguém aí? Acorda pra vida, moleque!
- Para de me bater, seu velho. Chamo José e só quero saber o que está acontecendo aqui. Como eu vim parar aqui? Como o...
- Calma, calma. Vamos localizar essa cabecinha perdida. Só me ajude a sentar nessa pedra aqui.
O velho preparou sua explicação com todas as vírgulas que a mesma merecia.
- Vamos do começo então. O Cristo estava olhando pra mim e eu pra ele. Foi o meu filho Jorginho que me levou para esse passeio. Mas aí? O que aconteceu? O que estamos fazendo aqui? Qual o seu nome?
- Meu nome é José. Eu que acabei de te perguntar o que aconteceu. O senhor disse que ia contar.
- Bonito nome. Bonito nome.
- Você sabe o que houve aqui?
- Bom. Preciso que me chame de senhor. Fica melhor. Na minha época nem existia esse tal de você.
- Que saco! Não sabe de nada, não é?
O velho começou a assoviar como se tudo aquilo fizesse parte do seu pacote de férias. Alongou os braços, esticou e dobrou sequencialmente os punhos. Nem respirou fundo. Enquanto o menino respirava fundo enchendo a boca de desaforos o velho continuava seu ritual. José recuou.
- O senhor poderia contar o que houve aqui?
- Claro, menino. Gostei da sua educação ao me chamar de senhor. Coisa rara.
- Obrigado. Conte, por favor.
- O Cristo estava olhando pra mim e eu pra ele. Jorginho que me levou pra passear. Falando nele, onde está? Você parece muito com meu afilhado. Qual seu nome, menino?
Não era aconselhável irritar-se. José Patrício concluiu que estava perdido sem sequer saber como, onde e ainda acompanhado de um senhor com Alzheimer.

O orgulho carioca nunca tivera sido tão ferido. Nada poderia ser comparável àquilo. Repórteres amontoavam-se pela cidade. Os aeroportos recebiam uma legião da imprensa internacional. Os moradores das redondezas foram obrigados a saírem de suas casas. Muitos foram parar nos hotéis e motéis da Baixada Fluminense. Na zona sul os bairros do Humaitá, Cosme Velho, Laranjeiras e Botafogo foram evacuados. Parte do Rio Comprido e do Estácio também. Os principais portais de notícias estampavam o acontecido na primeira página. O taxista evangélico falava em fim dos tempos. Ativistas organizavam pelas redes sociais um ato público. Alguns falavam em golpe e em volta da ditadura. Um turista mineiro sacramentou para um senhor desavisado: o Cristo Redentor caiu.