TierraLibertad

EL FACTOR HUMANO

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Sun, 05 Jul 2009 07:50:00 +0000

Hoy en Barcelona, capital antitaurina:

_______________________________________________________________________________

Este caballero espera a Thelma y a Louise.

AMORES PERROS

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Sat, 04 Jul 2009 08:36:00 +0000

Al final resulta que va a tener razón el inane Babelia: saldremos de la crisis por la vía del amor loco. Ando de un empalagoso que doy miedo, con la lágrima suelta y el verso eterno en los labios, pidiendo como decían Umbral o Neruda que la poesía sea devuelta a las cartas a la novia. La crisis está pidiendo a gritos una explosión de vida que se lleve por delante tantos sufrimientos inútiles y malos presagios. La vida que hemos dejado atrás durante los últimos 15 años en los que tanto hemos crecido. Económicamente hablando.
----------------------------------------------------------------------------------

Vista y oída (genial BSO de Bingen Mendizábal) El juego del ahorcado. Una buena película, de las que se ve de un tirón. Cuenta los primeros balbuceos al amor y a la vida de dos adolescentes a quienes un trágico episodio les sacude la historia bajo los pies. Es difícil hablar de adolescentes, más aún de adolescentes convulsos. Es difícil hablar con adolescentes. Al menos a mí me lo parece. Tiene uno la impresión de que el director Gómez Pereira ha dejado escapar la oportunidad de hacer una obra maestra. Tras de la película hay una novela de la escritora catalana Inma Turbau.

De la novela se hablan maravillas en blogs internaúticos. La leeré con toda la avidez posible. La historia es original. También es original y muy acertada la elección del título, ese juego perverso donde al final pierden los inocentes.

------------------------------------------------------------------------------

El mejor verso tiene nombre de libro. Del tinerfeño Cataño: Lugares que fueron tu rostro. Lástima que ningún verso del poemario pueda ya volar tan alto como el primero.

--------------------------------------------------------------------------------

Terror nocturno: oigo entrevelado cómo dos tertulianos discuten acaloradamente sobre el precio de la carne de chino. Sobresaltado, afino el oído. Un error sensorial. Era sobre la carne de chivo y el programa, AGROPOPULAR, una seria redundancia. No se lo pierdan, tan lisérgico como entretenido, que no solo de rumba vive el hombre.

VERDADES COMO PUÑOS.

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Thu, 02 Jul 2009 15:42:00 +0000

Lo de Iñaki, ya sin alta tensión...es como lo del Padre Ripalda.

-------------------------------------------------------------------------------

¿Cuántas veces hay que que repetir una verdad para dejar de creer en ella?

-----------------------------------------------------------------------------------

En la muerte de Baltasar Porcel, Juan Pedro Quiñonero habla de mafias en la literatura y de una frase que Cela le copió textualmente en Madera de Boj pero que a juicio de Víctor García de la Concha era la frase nutricia de todo el libro: " En Madera de boj hay una frase que se repite una y otra vez. Es esta: “Por Cornualles, Bretaña y Galicia pasa un camino sembrado de cruces de piedra y de pepitas de oro”. Esa frase está literalmente copiada de un artículo mío tituladoGalicia artúrica, publicado en ABC el 21 de agosto de 1998. Víctor García de la Concha fue el primero en subrayar, en un artículo de la revista El extramundi, la importancia de esa frase en la estructura misma de la novela de Cela, que la misma revista de la Fundación CJC ha definido de este modo: “Cañamazo principal de su estructura”. Camilo era un genio. Pero, en este caso, la frase que da la “estructura circular” a su novela es mía".

Habrá que leer Madera de Boj. A Porcel le doy por leído. No podemos leerlos a todos.

---------------------------------------------------------------------------------

Hablando de cárceles. De la simplificación hispana, esos choricillos tertuliantes que salen en las tardes nierguescas, a la complejidad intelectual de la inoperante socialdemocracia francesa. El cuerpo encarcelado. Un digno intento de explicar al hombre encarcelado.

WRITING ON A TEXT THE LIFE

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Wed, 01 Jul 2009 05:24:00 +0000

Escribir sobre uno mismo, lejos de ser un acto narcisista, es una actividad normal que, al igual que la ficción puede movilizar todas las fuentes del arte. Y lo que une a la autobiografía escrita y el yo visual, cinematográfico es el deseo de la inscripción sobre un soporte duradero, el deseo del trazo y de construir series a lo largo del tiempo. Tienen en común el deseo de construir la mirada del otro sobre uno mismo.
(LEJEUNE)

------------------------------------------------------------------------------------
Tomado de Sheridan

____________________________________________________________________________
Tomorrow is tears

LECCIONES

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Tue, 30 Jun 2009 05:49:00 +0000

Maestro Baca.

------------------------------------------------------------------------------------------

En el tumulto de una bochornosa noche leonesa de Junio el maestro Manuel Quijano, desde su antro que se llama Lola, se arrancó con unas excelentes Lágrimas Negras y otras bambineces. Mézclese con unas gruesas gotas de Macallan y una excelente compañía amiga. Salió a hombros.

------------------------------------------------------------------------------

-La ciudad ignora que me muero- Maestro Crémer.

ESTÁS Y SE TE ESPERA

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Sun, 28 Jun 2009 10:56:00 +0000

SE murió Victoriano Crémer, memoria viva de la ciudad de León. Grandes artículos y hermosas portadas le rinden homenaje. Hace año y medio murió Carnicer, hace unos meses Antonio Pereira y ahora, Crémer. León se queda sin palabras. Nos salva la columna de Pedro Trapiello.

Estás y se te espera 28/06/2009

Fuiste dueño de tu muerte, tu más leal compañera... tantas veces requebrándote, quebrantándote la fe, prescribiéndose en tu biografía, milaneando tu aire sin amilanarte el resuello, muerte con correajes y pistolón fascistorro, muerte de paseado que el cielo indulta, muerte de esposa y madre que se te alojó costilla adentro, muerte de tantos que te fueron dejando solo, esa muerte que ayer logró besarte porque se te ocurrió dormirte un rato...

Pero es también una muerte mentira, querido Vik, como la de Pereira,con el que sin duda has escaqueado presencias y andáis por ahí fugados y rimando alamedas villafranquinas para libraros un tiempo de estas pesadeces nuestras y estas cuitas provincianas que tú sabes conjurar con verso afilado y cuchillo romo de palo que nunca hiere ni busca matar. O sea, que no te has muerto. Es una broma tuya y no una ironía del destino. No has muerto, no lo creo. Si no pudo hacerlo un siglo entero, agitado, tremendo y fratricida, ¿quién habría de lograrlo?...

Fuiste por culpa del malaje de la historia un vencido que hubo de vivir entre vencedores, pero a la muerte que te pintaron en la frente la venciste tú adueñándote de la vida perra o petarda y de tus pasos pensados en tardes de lectura ermitaña y de olivetti echando humo... resistiendo con terca pasión... sobreviviendo con belleza escrita... y renaciendo en cada línea, no doblando la dignidad, trasteando a los morlacos bizcos del oficio y a los cabestros en fila que andan a codazos en la política o los dineros... y lo haces con la sutileza irónica y brillante de la inteligencia acosada... y despreciada tantas veces en estas gañanerías que propenden más a la grada que a leer ideas o silencios. Es lo que tienen las tierras con profetas: eres un lujo, pero por serlo a diario nos atrevimos a menudearte la talla, a escamotearte el honor debido y a familiarizar tu fama hasta la insolencia confianzuda.

Ahora que has hecho un amago de irte vendrán a por tí con laudes, laúdes o bandurrias; la rondalla del halago póstumo está dispuesta. Pero como sé que no te has ido, que estás y se te espera, que tienes un montón de artículos adelantados, no quiero llorar ni despedirme... y seguiré hablándote.

______________________________________________________________

El telegrama de Zapatero, ejemplo de desdichadísima sintaxis:

"Quiero trasmitiros mi más hondo pesar por el fallecimiento de Victoriano.Él ha sido, para León, el tiempo que nos hace, nuestro tiempo. El que alecciona, sin imponer, desde la inevitable memoria al futuro por construir. Su palabra irónica, incisiva a veces, siempre cultivada, sostuvo la maestría que solo lógra quien vive con profundidad.Ciudadano que, desde el desierto donde suele desterrarse a los poetas, señalaba fronteras atosigantes, pero también caminos que requerían ilusión y fuerza juvenil; ambas fueron sus principios vitales. Así llevo en mi corazón a Victoriano Crémer: agitador de conciencias que, con la inercia de la costumbre, pueden acabar atendiendo a los sueños; el activista cultural en momentos muy duros de nuestra historia, cuando toda España era una triste provincia donde los españoles no podían tomar decisiones, donde León era provincia de esa provincia.Constructor de espacios donde disentir, con la inteligencia que dialoga como guia, Crémer ha contribuido a que crezcamos, a que nos hayamos hecho adultos convirtiendo en compañero insustituible incluso a quien no comparte nuestra aventura vital. Seguirá guardando, para León, para España ese tiempo de todos, que hemos tenido la suerte de compartir tantos años.Escribir este telegrama desde la tristeza y echarle de menos es mi manera de agradecer su palabra entregada".

José Luis Rodríguez ZapateroPresidente del Gobierno

FIN DE FIESTA

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Sat, 27 Jun 2009 17:37:00 +0000

Ya pasó. Un año más lo hicimos. Enrique Baca y Mario Camus hablaron del libro de Lázaro sobre Luis Martín-Santos.

________________________________________________________________

El Congreso salió bien y avanza hacia la séptima edición.

SAN JUAN

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Thu, 25 Jun 2009 03:10:00 +0000

San Juan en León. Por unos momentos, León parece cualquiera de esos pueblos levantinos que llegado el verano arden en fiestas por los cuatro costados. Los amaneceres son intensos, cuajados de luz y de color. La gente se echa a las calles y abarrota las terrazas. La Feria tiene, por fin, algo de Feria. Se acaban las clases y las hordas de botelloneros toman las madrugadas. Por unos momentos León parece cualquiera de esos pueblos blancos gaditanos donde la peña aprovecha la llegada del calor para calzarse el uniforme oficial de veraneante, o sea, la camiseta de tirantes, el pantalón corto y la chancleta.
Con todo, la llegada de los inmigrantes a una ciudad tan contenida no puede pasar desapercibida. Mira a esas jóvenes magrebíes que se tapan todo menos la cara. O a ese grupo de colombianos ahítos de alcohol que al amanecer intentan por las buenas que los policías de guardia en la Comisaria de Villa Benavente se incorporen a un improvisado ballenato.
Pero nada puede explicar que ya cerca de la ocho de la mañana una nutrida barra brava de cerca de doscientos jovenzuelos avance triunfal y arrolladora entre varios timbales por la calle del Burgo Nuevo mientras cantan a grito pelado un vigoroso himno juvenil extraído de la liturgia de un fondo sur de La Bombonera. Ya en la mañana, San Juan en León es una legión de recogedores de basura.

__________________________________________________________________

Y dicen que ayer toreó Tomás.

______________________________________________________________________________

Constato que el miedo hace crecer la barba y encoge el dartos.

_______________________________________________________________________________

MON AMOUR...

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Mon, 22 Jun 2009 16:24:00 +0000

Apuesta Babelia por el retorno a las locuras de amor, al amor fou. Varios escritores de moda han vuelto a dar cabida en sus novelas a parejas que se aman, al parecer, intensamente, como nunca antes se amó. Amor más poderoso que la muerte.. Y se reseñan las novelas de Pombo, de Trapiello, etc. La falta de verguenza de este suplemento literario es formidable. Nunca ha dejado la literatura de producir historias de amor. Y no digamos el cine, que lleva filmando Cenicientas cada dos por tres. Pero parece que nos viene encima un aluvión de besos y de manos enlazadas y de promesas eternas que ni la muerte podrás jamás romper. Me pregunto qué diría Claudio Rodríguez sobre esta impostura descarada. El, que escribió solo sobre el amor, mas que nada: "¡Si es el amor sin dueño el misterio que salva y la vida que vive!". O esas parejas que un día, al fin, se declaran: Oye ¿y si esta vez te quedaras?

__________________________________________________________________________________

LO DICE LA VOZ DE AVILÉS

_________________________________________________________________________________

YA NO HAY MARCHA ATRÁS

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Sun, 21 Jun 2009 12:55:00 +0000

Ocho años peleando y saliendo a flote son demasiado bagaje como para ponerse a dudar entre tirar la toalla o seguir adelante. Yo lo tengo muy claro. Hasta el final.

EL LUGAR DE LAS PIEDRAS ROJAS

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Sat, 20 Jun 2009 10:24:00 +0000

Arrigorriaga. Durante mucho tiempo, allá por los años de plomo, fue uno de los feudos más sólidos del abertzalismo. Hace unos días, de vuelta de Donosti, cogí un desvío de la autopista que lleva a Arrigorriaga. Quería ver si había algo de especial en ese lugar donde un alcalde presumía de que todos los vecinos eran abertzales. Desde un alto del camino puede verse una leve vista de Arrigorriaga: un típico enclave del mundo industrial vasco. Sin más, me pareció. Me dí la vuelta pensando que el mayor interés estaba en el bonito nombre del pueblo, ese presunto lugar de las piedras rojas que no se ven por ningún lado.
Ayer mataron a un inocente en Arrigorriaga. Murió abrasado pidiendo ayuda. Hoy la prensa se desgañita en recordar que un goteo incesante de ciudadanos ha visitado la capilla ardiente del policía asesinado. No es verdad. Han ido cuatro gatos. Porque ya te explico luego de qué callada manera se consigue que la mayoría de vecinos sean abertzales. Pero antes léete el cuento sobre el secreto mejor guardado. Es importante conocer el complejo pensamiento de los abertzales: el porqué de las piedras rojas.

___________________________________________________________________________________

TOROS EN AVILÉS.

PRINCIPIO DE AUTORIDAD

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Fri, 19 Jun 2009 05:26:00 +0000

Escribe J A Marina sobre La recuperación de la autoridad. Todo porque en las épocas inseguras se añora, dice, la autoridad. La libertad y los derechos versus la autoridad y los deberes. El péndulo eterno de las sociedades occidentales. Marina escribe contra la educación permisiva pero también contra la autoritaria. Pero sobre todo escribe contra la influencia de los psicoanalistas en la pedagogía social. Pone el énfasis en el sistema de guarderías públicas francesas que se han vertebrado durante décadas sobre las ideas de Francoise Dolto, psicoanalista de ringorrango. Y Marina le da de lo lindo a las reflexiones de Doltó aprovechando que Francia ha decidido desmantelar y reorientar la educación infantil usando criterios alejados de los actuales. Lo de siempre con Marina: a moro muerto...El libro, que trae una interesante recolección de datos sobre el tema, es un tanto pedregoso y lastrado por ese intento de Marina de nadar entre dos aguas, de demostrar que las cosas no tienen porqué ser blancas o negras, que pueden ser grises. ¿Es Marina un difuso?

____________________________________________________________________________

"Tiene más fleco que enjundia..." excelente expresión acuñada por Jesús Pardo, gran memorialista de sí mismo.

_____________________________________________________________________________________

En las distancias cortas es donde se reflejan los grandes periodistas. Así, la excelente y poco advertida serie de reflexiones de Espada sobre la masturbación y la muerte a propósito de Kung Fu. ¡Cuánto le ponen a Arcadi las vidas ( y las muertes) excesivas! Nostalgia de la mujer barbuda.

____________________________________________________________________________

Este blog, al contrario que su autor, goza de un excelente vigor. Miro la creciente cifra de lectores y la fidelidad de comentaristas. Solo pienso en verlo crecer y reproducirse. Será en breve.

BAILAR SOBRE UNA BALDOSA

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Wed, 17 Jun 2009 05:46:00 +0000

Llevo meses buscando el diario-blog de Jorge Riechmann. Al final llegó por dos vías a la vez. Uno, que ya no sabe donde deja sus quejas. Algún triste hubiese hecho de esta coincidencia en la búsqueda del libro perdido un motivo para un artículo volandero. En mi caso la explicación es más prosaica: hay días que no sé donde pongo la mano derecha y así me va, pagando dos veces el mismo libro.
Riechmann, poeta, ensayista y marxista se ha decidido ¡por fin! a publicar parte de lo que sucede en sus días. "Me aconteció un poema" dijo Pessoa. A Riechmann, como a un servidor, lo que le hacen falta son lugares desde donde afirmarse.
"En la sobriedad de los resquicios nos hacemos firmes para no enmudecer", escribe en el Punto Primero. Los resquicios entre las baldosas. Ahí te quiero leer, Riechmann. Ahí empieza todo.

_____________________________________________________________________________

Una lección del psiquiatra Valdés. Que nadie piense que hay mucho más.

Su noción de que la Naturaleza es una mala madre y de que los médicos debemos intentar siempre corregirla. Impecable. Pero me cuadra algo menos que haya que hacerlo siempre y cueste lo que cueste. Hay correcciones que acaban dando más problemas que los estados basales. Un grande, este psiquiatra Valdés, avilesino.

LA LUCHA POR LA VIDA

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Tue, 16 Jun 2009 05:45:00 +0000

El ciclista Fignon está muy enfermo. Francia llora la desgracia del último de sus campeones ciclistas. Francia, en estado antidóping, le perdona al ídolo caído que se drogase. El ídolo confeso. El declive de Fignon, un declive que fue rápido e inexorable empezó en un puerto italiano. Jamás olvidaré aquel dolor sul Passo Giao. Pero ¿De qué dóping hablan?

DÍAS CON POCO TRÁFICO

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Sun, 14 Jun 2009 08:31:00 +0000

Lo siento por el Cádiz y la UD Las Palmas. Pero Tenerife y Xerez son de Primera.

_______________________________________________________________

En Asturias se ha puesto el sol para casi siempre. Otra mañana más gris y brumosa. Otro día más a oscuras.¡Luz, coño, más luz!

____________________________________________________________________

Estas espléndidas fotos que su autor explicará a la caída de la tarde.

LO IRRACIONAL

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Sat, 13 Jun 2009 06:48:00 +0000

Los pioneros suelen ser los que no tienen miedo. Los pioneros son los imprescindibles. Luego vendrán otros pero como el primero, nadie.

____________________________________________________________________________________

No sé qué pero algo le han hecho a Valentín Puig.

__________________________________________________________________________________

Por si alguien quiere esclarecer la diferencia entre razón e ideología que lea hoy al poeta Manuel Rivas

_________________________________________________________________________________

Cuatro días después de perder por enésima vez las elecciones, el Partido Popular asturiano se echa al monte. La lengua y la bandera...lo de siempre...la pasión del incapaz. ¡Probes!

________________________________________________________________________________

Uno de los mejores entrenadores que conozco. Se merece el ascenso.

APOSTANDO CONTRA DIOS

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Thu, 11 Jun 2009 04:46:00 +0000

* Sarkozy quiere que FG sea presidente de Europa. Porque la presidencia del mundo no hay quien se la quite a Chirac. Nadie ha captado mejor las debilidades de la izquierda que Sarko, unos estadios evolutivos superior al marianismo.

*Excelentes las entrevistas a Enric González en El País. Me sorprende su luna de miel con Angela Merkel. Porque no me pega junto a la devoción de Enric por Antonio Cassano o Leopoldo María Panero: "En cuanto a la poesía, supongo que mi poeta de cabecera ha acabado siendo Panero, ese tipo tan raro. Y un poema en concreto, bastante oscuro, llamado "Stirner". Tengo costumbre de recitar el final: "Contra Dios he apostado desde esta esquina insomne, y contra Dios juego todas las inmensas noches la moneda infame de mi yo". No entiendo que a EG le seduzca un impostor preadolescente.

*Ante una foto de Ursula Andress en la Playa de la Concha de Donosti. Era 1986 y la mujer que mejor ha sabido lucir un bikini vino a un decaído Festival de Cine para intentar recabar publicidad. Cuentan las cronicas que aquel año los invitados estelares eran Gregory Peck ( uno de los dobles de Chema) y Ana Alicia, la Melissa de Falcon Crest. Pero que la Andress llegó a la ciudad, salió a pasear y se puso a comer un helado en el Paseo de la Concha, apoyada en la barandilla, de pechos sobre la mar... y se desató un verdadero problema de orden público. Dicen que aún hay gente que sigue mirando todos los días hacia cierta zona de la playa donostiarra esperando que salgan de entre las aguas esta señora y su bikini.

VIVIR SIN ALIENTO

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Tue, 09 Jun 2009 05:08:00 +0000

Me declaro impresionado por la muerte de David Carradine. En concreto, por la forma de la muerte de Carradine: la llamada autoasfixia erótica. Cuentan los libros que cada año mueren 1000 norteamericanos mientras se masturban y se asfixian a la vez. Las explicaciones, claro, para todos los gustos. Ninguna satisfactoria. Me cuesta pensar en el peligro como afrodisiaco. Y más me cuenta pensar en el anonimato, la otra rueda de la bicicleta, como lubricante. Creo que Palahniuk ha escrito algo en sus novelillas. Aunque también se autoahorcan en el Ulises y el El almuerzo desnudo. Vamos, que lo de Kung Fu no fue una rareza forense. Yo me rindo.

____________________________________________________________________________________

Ayer tarde presentaron en el Club de Prensa de La Nueva España el libro de Comas, LAS CRÓNICAS DEL LINFOMA. Melchor Fernández- Díaz, Germán Ojeda y la viuda, Ana Lorite. La afluencia fue como cuando presentamos lo de Martín-Santos, muy escasa. La heroica ciudad dormía la siesta...
El acto estuvo bien. Melchor Fernández-Díaz, a quien no conocía, hiló un excelente y sobrio relato de su relación con Comas. Ojeda, más de lo mismo pero más relajado. Y la viuda hizo un gran esfuerzo por exponer las causas que la llevaron a publicar el libro, un libro donde no hay nada de ficción y donde el autor hace su más perfecto trabajo periodístico. Dijo Ana Lorite que el cáncer había matado a su marido pero que no le había vencido y que se alegra al recordar que desde el diagnóstico la muerte tuvo poca cabida en esa casa. La corriente de afecto que se creó entre los amigos de Comas cada vez que éste les enviaba su crónica de linfómano, dijo Ana Lorite, fue uno de los mejores apoyos que tuvo el autor para intentar salir adelante. Y finalizó leyendo estos versos de Angel González:
"Hay que ser muy valiente para vivir con miedo.
Contra lo que se cree comúnmente,
no es siempre el miedo asunto de cobardes.
Para vivir muerto de miedo,
hace falta, en efecto, muchísimo valor."

Y luego dicen que hay gente que busca en el diccionario la palabra miedo sólo por ver cómo se describe esa sensación tan extraña.

WE THE PEOPLE

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Sat, 06 Jun 2009 12:27:00 +0000

Ayer tarde, junto al monumento a Lincoln y ante la mágica simplicidad de Reflecting Pool. Las primeras palabras de la Constitución americana, ese We the people que han convertido en garante de la mejor democracia del mundo. Nunca se llenó más la piscina que cuando millones de hippies la rodearon para exigir Libertad y Trabajo. Era el año 1963 y allí habló Luther King y dijo que tenía un sueño. 250000 personas fueron testigos directos de aquel discurso histórico.

Ayer tarde, el compañero Buddy, que viene de New York contó que nunca había visto morir tantos enfermos mentales en las calles como estos años de atrás. Pero que poco a poco se van recuperando.

Ayer tarde, en los sótanos de un hotel Hyyatt explicamos ante un sorprendido público americano que en España tenemos un sistema sanitario público, universal y gratuito.

Ayer tarde, hubo que echar unas gotas de agua sobre la baldosa en la que Luther King habló para poder certificar que se trataba del sueño americano.

__________________________________________________________________________________

Calvin, uno de los aparcacoches del Hotel Hyatt se muestra interesado por la fuga de Etoo del Barsa. Nos felicita por la victoria española sobre el Manchester aunque esto lo hace por joder a su compañero Rajiv, que es hindú y del United. El aparcacoches Calvin está entusiasmado ante la marcha de Kaká al Madrid y nos pregunta cómo es poisble que un señor tenga tanto dinero como Florentino Pérez. El aparcacoches Calvin, 140 kilos de negrazo, dice "my God¡" , que la próxima Champions será "very tough" y que le gusta el fútbol porque él es africano.

___________________________________________________________________-

He echado en falta algo en este viaje. Pero solo ella lo sabe.

I, BARACK HUSSEIN OBAMA, DO SOLEMNLY SWEAR...

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Fri, 05 Jun 2009 08:23:00 +0000

Obama en El Cairo. Ahora sí que le saca partido a ese Hussein que tanto le incordió durante la campaña. Y a ese parecido de su apellido con Osama. Híbrido de cristiana y musulmán. Por sus discursos es como no les conoceréis.
Mientras Obama dictaba el discurso de apertura a una nueva era en su casa las cosas empeoran. El desastre de la General Motors ha hecho mucho daño. El Chevy Chase, el Chrysler son emblemas, realidad fragmentada, del sueño americano. Porque hubo un tiempo en que lo que era bueno para la General Motors era bueno para los USA...y para Zaragoza.
Pero ahí le tienen, tendiendo la mano.

_________________________________________________________________________________-

Las fotos de Berliusconi rodeado de ragazzas en cueros. Berlusconi es la antítesis de Obama. Es la pizza, la pasta, el calcio, el sexo, las comedias de Jaimito, en fin. Sus discursos son pesados, aburridos y sin el menor interés retórico. El sueño de tantos italianos.

_______________________________________________________________________________

La coincidencia de Zapatero y Obama es un hito histórico para el mundo, dice Leire Pajín. Que es muy simple. Además de una dama.

________________________________________________________________________________

Pero atención al profeta que nos viene

DESCONFIANZA

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Wed, 03 Jun 2009 12:09:00 +0000

Las desoladoras páginas finales de las Crónicas de un Linfoma. La tristeza de la muerte de los seres queridos. Llevo varios días despertándome a deshoras y recordando aquellas peores horas de mi vida. Se cita a la poetisa Marscha Kaleko: “De mi propia muerte no tengo miedo/ Sólo lo tengo de la muerte de los que me son cercanos/ ¿Cómo puedo vivir si ellos ya no están?”

José Comas se murió hace más de un año en un hospital berlinés embebido en la defensa de la sanidad pública alemana. Leo vía Quiñonero la prensa francesa. Los periódicos de izquierdas, Le Monde, Liberation hablan y no callan de la crisis de la socialdemocracia. Y a Zapatero es que no saben ya ni como definirlo. Ahora se enfrenta al socialismo europeo ¡en defensa de Durao Barroso!
La diferencia entre la prensa francesa y la española es la continua evaluación que los franceses hacen de sus políticos sean del signo que sea. En España la prensa hace seguidismo del partido de turno. O si no, busquen alguna portada como la que presenta hoy Liberation: La crisis aprovecha a la derecha.
Es decir.

_________________________________________________________________________________

¿Y QUIÉN ES ÉL?

RITOS

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Mon, 01 Jun 2009 05:31:00 +0000

Indeleble imagen de las niñas y niños prepúberes vestidos de angelitos que se encaminan gozosos a por el cuerpo y la carne de Jesucristo. "¿Queréis recibir a Jesús?" les pregunta orgulloso el joven sacerdote. "Síiii" responden todos a coro. "Más fuerte, que los de atrás no os han oído". ""¡Síiiiiiiiii!" y ya la Iglesia pasa a convertirse en un fulgor de luz por flases de cámara o de móviles pese a que el oficiante había advertido a los pistoleros que antes de entrar al saloon dejaran las armas fuera. Ni puto caso.
Es todo tan pornográfico en estas ceremonias de iniciación. Las novias vírgenes que dicen ¡sí, quiero! al palomo dór. No bien repuesto del pasmo continuo que supone la Semana Santa con su desfile de maltratadores y finas sufridoras con mantilla española, esa exaltación lúdica del dolor y de la sangre. Hay una psicopatología de la Primera Comunión, no me cabe duda.

_____________________________________________________________________________________

¿ Y si no, cómo es posible esta foto grande de Lejarcegi?
Una foto expuesta por amor al hecho.

No estoy de acuerdo con Enric González cuando critica al periódico por quebrar su Libro de Estilo en cuanto a la exhibición de cadáveres. El torero Lancho no murió y la muerte en el toreo tiene otra dimensión y otro tratamiento social.

_____________________________________________________________________________________

En cambio, el periódico acaba de enterrar al músico Vega barriendo el polvo hacia debajo de la alfombra pero no tiene pudor en afirmar esto de John Belushi que es fiambre añejo, yanqui y lejano.

A CONTRATIEMPO

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Sat, 30 May 2009 09:04:00 +0000

La vida en la isla. Se nota y en demasía el efecto de la crisis. Aquí también cierran los comercios de siempre. Y los que quedan lucen ostentosas ofertas en sus artículos. Mucho edificios se han quedado a medio hacer y las siluetas de las grúas les dan un aire entre espectral y cadavérico. La calle Real ha perdido lustre y hasta parece que el sol luce con menos fuerza y el mar es menos azul que de costumbre. Tal vez sean mejor así las cosas. Porque el camino que llevábamos iba hacia ninguna parte.

_________________________________________________________________

La frase de moda en la isla tras la redada anticorruptelas:

-Oye ¿ y tí no te han cojío?

______________________________________________________________

Acabo de leer las Crónicas del Linfoma, último libro que pudo escribir el periodista José Comas. Un hermoso relato de la eterna lucha por la vida. Recuerda a los héroes de las novelas de Jack London. Y el medicamento como gran conquista de la civilización. Los medicamentos que no lograron vencer a No hodgkin. Un placer leer a Comas.

__________________________________________________________________________

TRIPLETE

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Thu, 28 May 2009 05:53:00 +0000

El Barsa fue mejor. El fúbol macho del Bilbao o del Manchester tendrá que esperar mejores tiempos. ¡Aquél penalti a Drogba! En fin. Mi enhorabuena a los barcelonistas sean o no de nuevo cuño. Y gracias Puyol, Xavi e Iniesta por existir. Son los que lo están ganando todo.

PER VIA DI LEVARE

noreply@blogger.com (TheoSarapo) — Tue, 26 May 2009 04:59:00 +0000

En realidad, entre la técnica sugestiva y la analítica existe una máxima oposición, aquella misma oposición que respecto a las artes encerró Leonardo da Vinci en las fórmulas per via di porre y per via di levare. La pintura, dice Leonardo, opera per via di porre, esto es ,va poniendo colores donde antes no los había sobre el blanco lienzo. En cambio, la escultura procede per via di levare, quitando de la piedra la masa que encubre la superficie de la estatua en ella contenida. Idénticamente, la técnica sugestiva actúa per via di porre; no se preocupa del origen, la fuerza y el sentido de los síntomas patológicos, sino que les sobrepone algo - la sugestión - que supone ha de ser lo bastante fuerte para impedir la exteriorización de la idea patógena. En cambio, la terapia analítica no quiere agregar nada, no quiere introducir nada nuevo, sino por el contrario quitar y extraer algo, y con este fin se preocupa de la génesis de los síntomas patológicos y de las conexiones de la idea patógena que se propone hacer desaparecer.
S. Freud
Sobre psicoterapia (1904)

__________________________________________________________________________________

Lee los Diarios del psiquiatra Csath, psicoanalista, húngaro y seductor. Adicto a la morfina, se suicidó en 1919 a los 32 años; previamente había matado a su esposa. Y ríete de otros psiquiatras perversos.“El hecho es que no hay nada más glorioso, bonito, que ser un joven médico adjunto de un balneario donde 4-5 mujeres se apasionan por él, además de vivir bien (montañas de Tátra), beber cava, hacer excursiones al Csorbó. Inyectarse morfina después de coitos múltiples, etc. etc.”
Y riete tú de los diarios escritos en la caída de la tarde extremeña, de las familias clásicas, de las descripciones sobre el crepitar de la lumbre o del sabor de las magdalenas mojadas con el té.
"Es terrible y angustioso pensar que desde me analizo ya no me apetece escribir".
Los Diarios son la historia de una sinceridad y la Crónica de un hundimiento. Psiquiatra Csath. Ya saben.