TierraLibertad

VIEJOS BLOGS

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Sun, 02 Aug 2020 18:27:00 +0000

VIEJOS BLOGS, QUERIDÍSIMO ERIC BURDON....

I remember....

Adiós... a las penas de Abril

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Wed, 01 May 2013 08:53:00 +0000

Bueno, que llegó el momento de cerrar esta Tierra. Pero nos vamos cerca, a la playa de aquí al lado.
Es un cambio de domicilio, una redecoración para seguir haciendo un poco lo mismo pero luciendo otros colores. A partir de ahora estaremos en: losdiasdelaplaya.blogspot.com.es
Nos vemos, pues. No se pierdan la tercera parte de esta atractiva historia.

Caricias y metralla

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Sun, 28 Apr 2013 20:38:00 +0000

Me cae bien Caballero Bonald. Y me gusta como escribe. Me parece un tipo auténtico, sincero y divertido. Le cuento entre los escritores capaces de dar un discurso serio riéndose de sí mismo, lo que es el colmo del virtuosismo. Pero me ha decepcionado mucho su discurso del Premio Cervantes porque ha acabado haciendo el saramago. Él, que se pasea tan chulo a diario por la playa de Sanlúcar y que casi siempre ha ido por libre. Al final ha cedido a los influjos de la manada. Leo la entrevista con Pérez Azaústre y se me caen los palos del sombrajo. La palabra más que suplantar la realidad, la recrea. El realismo, la copia, es desfigurar la literatura. La literatura es una interpretación. Y yo me pregunto: "¿En qué mundo vive este hombre? ¿Acaso piensa que esa percepción hiperestetizante de la poesía puede servir en la vida? ¿Qué idea del hombre lo sustenta? ¿Qué piensa Caballero de la naturaleza humana? Creo que era Horacio quien exigía al que quisiera ser novelista que sus obras se parecieran lo más posible a la realidad narrada. Sería por no decir mentiras o por no vivir en Babia.

@

Sé que me va a reñir el amigo Bernal pero a mí me parece que Jacinto Antón se desliza de vez en cuando con alguna salida de pata de banco que afea mucho su trabajada estampa. Leo su entrevista con Lawrence Rees a propósito de su libro sobre Hitler. "El secreto de Hitler era el odio", sentencian Antón y Rees a cuatro manos. Mira tú, 60 años biografiando a Hitler y llamándole paranoico y resulta que el problema era que odiaba mucho. Y siguen a capella: Como persona, señala Rees, Hitler era bastante lamentable. Un tipo psíquicamente “muy dañado”, incapaz de amistades y afectos verdaderos, bañado en odio y prejuicios. “Solitario y con una visión de la vida como lucha y de los seres humanos como animales". Pero tenía carisma. "Solemos creer que el carisma es un valor positivo, pero lo pueden poseer personas despreciables", reflexiona.
¡Ay amigo! ¿Te creías tú que Hitler hizo lo que hizo por la fuerza? No hombre, no. Se apoyó mucho en el carisma. Ahora bien, aquí hay un recio problema conceptual. ¿Cómo puede tener un importante magnetismo personal para las masas un ser tan despreciable, tan abominable? Hay algo que no encaja en la tesis de Rees, habrá que leerle con calma. Hay otro problema. Y es que Antón no ve dislate alguno en el discurso del ingles y se come la empanada.

@

Gracia Querejeta ha ganado en Málaga con esta película sobre la adolescencia (decir conflictiva es una redundancia) .

Surmenages

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Tue, 16 Apr 2013 17:45:00 +0000

Cuatro días seguidos con sol. Tal vez desde Octubre no teníamos una racha así. Llegar la luz e irse las ganas de hacer cosas es todo uno. El ganduleo, el gañaneo, el zureo... Inventos varios para no hacer nada. Y no digamos ponerme a escribir. Ahí ya la sequía es total. Pesan los dedos y faltan las ideas. Todo lo que se me ocurre me parece impostado y fraudulento. Mas aún de lo habitual. Me dedico a huronear un poco por columnas ajenas y tampoco parece que haya nada demasiado deslumbrante. Pocas novedades. El jovenzuelo atolondrado que quiere ser tan facha como Ruano en un cuarto de hora, la chavalita resultona y pizpireta que se divierte tonteando con glorias seniles o el reputado escritor que sustituye el agua, los azucarillos y el aguardiente por el bocata de calamares. Pero el tonto local, el más celebrado imbécil, resulta que entretiene a sus epígonos con un bollo suizo, de los de raya de azúcar enmedio.

Antiguamente, hace unos 30 años, a esto que me pasa a mí ahora, a esta indolencia irritada, se le llamaba "surmenage" y tenía un tratamiento: Gamalate B6 y Fosglutén, que iban como la seda. Ya no hacen pastillas como las de antes. Maldita industria farmaceútica... ¡Donde estén unas buenas hierbas!

*****

Entre las diversas tonterías derivadas del Efecto Werther, aquel que llevó a miles?, cientos?, decenas? unos cuantos? de jóvenes alemanes al suicidio tras una ruptura amorosa está la bonita canción húngara titulada "Gloomy Sunday". Cuenta la Wikipedia que es una poesía tan triste y desolada que en cuanto la escuchaba algún amante despechado en Budapest tiraba de frente para el Danubio...Lo que yo no sabía era que la glacial Bjork la hubiese convertido en un himno a la alegría.

*****

Cortesías Espada:

«Panecillos calientes con trufa, vieiras con trufa, langostinos abiertos por la mitad, pastas con trufa, risotto..., nos sirven los platos más finos, uno detrás de otro, a una velocidad extravagante. Me dice, prueba, prueba esto, fabuloso, maravilloso, yo, que conozco todo, te digo que no hay otro sitio así en Francia, ¡eh, escuchad! ¡Llevo a Yasmina Reza a La Petite Maison, le sirven un bocadillo de trufas y ella dice está buena esta tapenade!

Nicolás Sarkozy en El alba la tarde o la noche, Yasmina Reza, febrero 2008 (Pág. 118)

Psiquiatra Pessoa

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Sun, 07 Apr 2013 09:13:00 +0000

Nos llega vía El Acantilado, una nueva versión del Libro del Desasosiego con lo que Terreiro puede dar unas cuantas volteretas de placer ahora que ya no hay peligro de que el Pisuerga le deje sin casa y sin enseres. Además se adjuntan los escritos de Pessoa sobre psiquiatría y sobre psicopatología. Pessoa, gran neurótico, dijo que su gran ilusión era haberse convertido en psiquiatra. No lo hizo pero parece que a juzgar por los textos su competencia en el tema está fuera de dudas. Sigue insistiendo en que es necesaria cierta dosis de locura para ser un genio. Lo que no creemos bajo ningún concepto.

*****

La imagen en el café era muy tierna. Una jovenzuela, de las que hoy llaman becaria, adulaba al gran novelista que ya no cumplirá los 55 años. El hombre se mostraba satisfechísimo, con una vitalidad y una iniciativa que yo no le suponía. El escritor lleva varios años separado de su mujer y de sus hijos con los que mantiene una relación cordial y en los últimos tiempos se le han conocido algunas aventurillas, casi siempre admiradoras a las que recluta en esas largas sesiones de firmas de ejemplares a las que las editoriales someten a sus figuras. El escritor ha tomado una galleta para untarla de mantequilla pero cuando va a dar la primera dentellada, ella le recrimina desde el otro lado de la mesa con una sonrisa pícara y le señala la incipiente barriga que luce nuestro ídolo. El hombre devuelve los trastos a la mesa y la mira embobado. Ella, de media melena morena, envuelta en un chal de seda muy roja, se levanta para ir al aseo pero al pasar al lado de su pareja ( el autor, el autor¡¡) éste le recorre con el dedo índice toda la pierna acariciándola por encima del ceñido pantalón de cuero de color toffee que luce la joven amada.
No sé si el lenguaje se inventó para seducir a las mujeres pero con la novela me temo que así fuera. La histeria, necesita para sobrevivir de un mundo de fantasía. Esos mundos que solo los novelistas son capaces de diseñar, unos mejor que otros. Y el novelista necesita esa seducción que le ofrece la histeria para seguir creando, para seguir viviendo. ¿Qué no haría yo por esa alma tan joven? se pregunta el narrador. Y vuelta a escribir. Vargas Llosa ha sido el autor que mas ha trabajado esta hipótesis entre histeria (él lo llama amor) y literatura. Vargas Llosa se ha estimulado con todo tipo de señoras: tías, madrastra, primas y hasta niñas malas. Pero ahí lo tienen, con su edad, tan bien conservado y trabajando duro cada mañana. Esperando una voz femenina que le diga : "Mario, levántate y anda.".
Larga vida a la novela. Y a la histeria.

*****

A propósito del buen libro de Espada sobre los héroes de la Embajada española de Budapest en 1944. Son recurrentes los comentarios de que España tiene un problema con la memoria. Y el trato dado al franquismo por los propios franquistas es un ejemplo. Muchos se avergüenzan de aquellos años sin tener motivos para hacerlo (?), dicen los críticos amigos.
No sé. Yo creo que el problema no está en la memoria. El problema está en la condición moral bajo la que funciona la memoria. Como sucede con cualquier acto de nuestro pasado algunos nos gustan mas y otros menos pero la memoria funciona, ¡vaya sin funciona! El problema está en la integridad, en la responsabilidad, en la coherencia de las personas. Palabras que resuenan muy lejanas en este mundo de Zeligs que nos toca vivir.

*****

Adiós a Bigas Luna...y Tetas.

Milonga del sábado

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Sat, 30 Mar 2013 13:41:00 +0000

Cuando Dante Alighieri tenía 8 años se enamoró de una niña de 9 años de edad llamada Beatriz de Portinari. En La Divina Comedia, Dante convierte a Beatriz, a su amor platónico por ella, en la fuente principal de su inspiración literaria. Muchos años después, el poeta Stephane Mallarmé perdió a su hijo pequeño Anatole a los nueve años de edad a causa de una enfermedad reumática que también padecía el padre. Mallarmé, que poco antes había superado una cruel crisis nerviosa, inició una fase de gran producción literaria a la par que un terrible recorrido escoltado por las drogas y el alcohol. "La destrucción fue mi Beatriz" dejó escrito Mallarmé, remedando a Dante. Esta frase se la grabó en el pecho a sangre y fuego el poeta Leopoldo María Panero, icono del malditismo local. No es de extrañar pues el prestigio del que aún siguen gozando ciertas conductas autodestructivas en el mundo de la creación artística. Con todo, poco o nada bueno ha salido del consumo de drogas o del alcoholismo. Aunque lo diga Faulkner. Por eso Leopoldo María se ha entregado a la Pepsicola, como el loco detective de Eduardo Mendoza

*****

Antonio Muñoz Molina, en Babelia. O por qué la socialdemocracia no es una exclusiva socialista.

En la izquierda, cualquier crítica del estado actual de la educación activa como un anticuerpo la acusación de nostalgia del franquismo. La derecha se ríe con esa sonrisa cínica del ministro de Educación: ellos van a lo suyo, a desmantelar lo público y favorecer los intereses privados y el dominio de la Iglesia, y en cualquier caso siempre tienen medios para costear estudios de élite y másteres a sus hijos.

*****
Gran retratista de la inquietante normalidad de la burguesía estadounidense, escribe Andrea Aguilar para sostener su entrevista con Anne Tyler, novelista y viuda del psiquiatra y novelista Modarresi. Y luego va y titula: "La excéntrica clase media"...

*****

Almas confederadas

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Wed, 20 Mar 2013 22:43:00 +0000

"El doctor Cardoso llamó a la camarera y pidió dos macedonias de fruta sin azúcar y sin helado.
Quisiera hacerle una pregunta, dijo el doctor Cardoso, ¿conoce usted los médecins-philosophes?
No, admitió Pereira, no los conozco, ¿quiénes son?
Los más importantes son Théodule Ribot y Pierre Janet, dijo el doctor Cardoso, fueron sus obras lo que estudié en París, son médicos y psicólogos, pero también filósofos, propugnan una teoría que me parece interesante, la de la confederación de las almas.
Explíqueme esa teoría, dijo Pereira.
Pues bien, dijo el doctor Cardoso, creer que somos «uno» que tiene existencia por sí mismo, desligado de la inconmensurable pluralidad de los propios yoes, representa una ilusión, por lo demás ingenua, de la tradición cristiana de un alma única; el doctor Ribot y el doctor Janet ven la personalidad como una confederación de varias almas, porque nosotros tenemos varias almas dentro de nosotros, ¿comprende?, una confederación que se pone bajo el control de un yo hegemónico. -El doctor Cardoso hizo una breve pausa y después continuó.- Lo que llamamos la norma, o nuestro ser, o la normalidad, es sólo un resultado, no una premisa, y depende del control de un yo hegemónico que se ha impuesto en la confederación de nuestras almas; en el caso de que surja otro yo, más fuerte y más potente, este yo destrona al yo hegemónico y ocupa su lugar, pasando a dirigir la cohorte de las almas, mejor dicho, la confederación, y su predominio se mantiene hasta que es destronado a su vez por otro yo hegemónico, sea por un ataque directo, sea por una paciente erosión. Tal vez, concluyó el doctor Cardoso, tras una paciente erosión haya un yo hegemónico que esté ocupando el liderazgo de la confederación de sus almas, señor Pereira, y usted no puede hacer nada, tan sólo puede, eventualmente, apoyarlo.

A FECHA DE HOY UN SERVIDOR NO SABE DE DONDE PUDO HABER SACADO EL NOVELISTA ANTONIO TABUCCHI ESTE FRAGMENTO DE SU NOVELA SOSTIENE PEREIRA. RIBOT Y JANET APENAS TRABAJARON JUNTOS Y SUS IDEAS NO COINCIDEN EN CASI NADA. TAMPOCO HAY NOTICIAS DE LA FAMOSA TEORÍA DE LA CONFEDERACIÓN DE ALMAS POR NINGÚN LADO. TAN SOLO UNA CONVERSACIÓN CON EL ESCRITOR ITALIANO QUE LLEVA POR TÍTULO: ALMAS CONFEDERADAS.

EL CASO ES QUE ESTA TEORÍA LE SIRVIÓ AL VETERANO PEREIRA PARA DEJAR DE SER UN ALMA EN PENA Y CONVERTIRSE EN UN HÉROE. AÚN NO ME CREO QUE LA LITERATURA HAYA PODIDO ADELANTARSE A LA CIENCIA. SIGO BUSCANDO.

*****

A propósito del libre albedrío, este mensaje: "Ahhh... Luis Bárcenas, ese hombre tan contradictorio...Aunque a tenor de lo que leemos últimamente parece que esto no tiene mérito alguno ya que tampoco él es libre ( y menos, ahora)".

Dios no es bueno

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Thu, 14 Mar 2013 04:15:00 +0000

Este periodismo que titula con prejuicios. El primer y mas grave problema del periodismo es de tipo cognitivo. En concreto de la renuncia a saber con mayor certeza. Todo eso sucede porque para ello hay que trabajar mas de la cuenta. Y laborare stanca

*****

Arcadi Espada, que acaba de publicar un libro muy bueno y entretenido, se divierte mandándole puyitas a Fernando Savater y éste se divierte rascándole la cabeza a Espada mientras le dice: "Arcadi, Arcadi, se nota que no eres filósofo...".
El fondo de la disputa es la existencia o no del libre albedrío. Espada trabaja con suposiciones refritas por esos héroes que le mandan de Estados Unidos. Savater confía mas en sus sudores. Ni se molesta en argumentar sobre el asunto. Simplemente dice: "¿como no voy a estar en lo cierto? ¿No se ha fijado en cómo sudo la camiseta?" ¿No han visto como he salido al cruce?" Sudar la camiseta siempre se ha valorado mucho en España. Savater ni se molesta en argumentar sobre el asunto para ello debiera leer antes a los autores tostones prohijados en España por el león de la calle Mandri. Y a otros cuantos. El pujo comercial ( la pelea vende) y una insólita evitación de la literatura científica seria por parte de Arcadi, con lo que conlleva de osadía. El recurso al saber emanado de la cátedra y a que esto es agua porque yo lo bendigo, por parte de Savater. Entre medias, el ovetense Marino P. Alvarez ha escrito un libro bien oportuno y el mejor de los suyos: El mito del cerebro creador, donde explica, entre algunos dislates menores, la real consistencia de la neurociencia mas allá del mundo del escaparate y del sueño. Y el neurólogo Francisco Rubia, un gran didacta, publicó años ha El problema de la libertad, donde da noticia detallada de eso que tanto les preocupa a Eagleman y a Espada pero usando las fuentes que han hablado con con mayor solvencia sobre el tema. O sea, una neurociencia sin Pinker ni Eagleman ni nadie de Edge. La diferencia es que Marino Pérez y Francisco Rubia han leído sobre el tema mas que nuestros dos figuras juntos

Los amantes de Adelita

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Sat, 09 Mar 2013 12:23:00 +0000

En la desopilante serie televisiva La que se avecina, un prodigio de imaginería social, una de las protagonistas femeninas, Lola Reynolds, debe trasladarse a Miami para rodar un culebrón titulado Los amantes de Adelita. Todo lo que le sucede a Lola Reynolds en su trabajo como actriz de culebrones es sumamente divertido. Lola alcanza un gran éxito como lo atestigua la existencia de un activo club de pajilleros suyos en Internet. Cada vez que en LQSA se hace referencia a Los amantes de Adelita se me escapa la risa. Ayer, cuando íbamos camino del tendejón donde ponen Los amantes pasajeros no podía quitarme de la cabeza las zozobras de la pobre Adelita con sus miles de amantes. Y tras ver la última película de la factoría Almodóvar creo que cualquier referencia al culebrón de Miami supera con creces a la cosa que vimos ayer en El Pedreru de Corvera. Los amantes pasajeros es una película chabacana, simple, desconsiderada y amorfa. Muy en la línea de las peores obras de Mariano Ozores. Es la irrupción definitiva de Almodóvar en el torrentismo, en el dinero fácil, en la demagogia, en esa cadena ideológica desnortada y arrabalera que se inicia en Tómbola y sigue con La noria y Sálvame de luxe. El presunto canto de Almodóvar a la bisexualidad se queda en una revisitación del tristísimo verso de Juan Ramón Jiménez: "Amor, amor, amor, en el lugar del excremento". O de aquel lema que hizo famoso Susana Estrada y que relacionaba el amor verdadero con el agujero. Hoy, mas tranquilo, silbando espero que los guionistas de LQSA salven a Adelita y no la dejen morir abrasada en aquel incendio del cañaveral...

*****

Es grande el olfato de Pedro Almodóvar para la venta y el regateo. Tal vez herencia de su padre, arriero y vinatero. En lo de ayer deja caer unas sutiles referencias a las prácticas Bondage, esa mezcla explosiva de sexo, miedo y deseo. De búsqueda del placer a través del dolor. Si algo sabe Don Pedro es el brutal tirón comercial de los arcanos del sexo. Este libro de Sáez y Viñuales que transcribe las declaraciones de una docena de practicantes del BDSM aclara bastante al respecto.

*****

Los tres euros mejor gastados. Esta joya de Sergio González Ausina, periodista por derecho.

Gran fondo

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Mon, 04 Mar 2013 17:56:00 +0000

Bueno, pues dos años después he vuelto a terminar una media maratón. Ayer en Siero. Un día espléndido para un recorrido estupendo. Hace 15 días en Llanera no acabé pero volví a sentir el plomo en las piernas y el fuego en la garganta. Y ayer en Siero ya no dejé escapar la oportunidad. Aunque fuese con un marca horrenda. Pero la rodilla no me molestó y eso es muy importante. Pesan los kilos, como no. Esta edad en la que engordas solo con mirar la comida. Seguiré quemando grasas pardas de esta manera tan deseada. Lo echaba mucho en falta. En pocos sitios se aprenden tantas cosas como en un pelotón durante una carrera de larga distancia. Ayer llegué faltando 5 minutos para empezar, no llevé comida y se me olvidó el cronómetro. Y aún así fue todo un lujazo de carrera. En dos semanas, otra media en León y luego, tal vez, quizás, si la pierna aguanta...la Maratón de Madrid espera ser domada.

Fin de ciclo (y II)

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Sat, 02 Mar 2013 17:09:00 +0000

Lo dije aquella noche en Mestalla cuando el soberbio Guardiola se reía de la derrota ante el Madrid en la final de Copa. Allí empezó la debacle, tras el cabezazo del gran Cristiano y la cantada de Pinto. Desde entonces el Barsa ganó una Copa y si la gana, esta Liga. Pero nada ha sido lo mismo. El gol de Torres y luego.. Mourinho, siempre Mourinho y sus portugueses. Los derrumbes en estos casos no son automáticos. Hace falta tiempo y paciencia para ver caer a un grande. Pero cuando empieza a caer ya no hay quien lo pare.

*****

Nueva casa, nuevo rumbo....donde poder hablar con más detalle de las cuestiones que me dan de comer.

Gran Pantalla

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Sun, 24 Feb 2013 12:01:00 +0000

Los Oscars de este año dan un poco de pena. De todo lo visto, lo más decente y con diferencia es AMOR, del sombrío Haneke. Argo es un telefilme de tarde dominical, aseado, correcto y tal pero con una ligereza abrumadora en su guión. No he visto Lincoln ni haré esfuerzos por ello.
Salvemos lo bueno. AMOR resucita el mejor cine. El cine riguroso, solemne y que provoca en la sociedad una reflexión sobre sus esencias mejor guardadas. Merece mucho la pena verla. Aunque duela.

*****

"Iñaki Azkuna se sienta a la mesa como si fuese a escapar enseguida. (....) Hace diez años la vida le envió una mala noticia. Un cáncer. Y a cada rato le avisa de nuevo. Eso le ha hecho frugal. Un monje con las manos agarradas a las rodillas, igual que Bielsa al borde del césped".
Dice Antonio Muñoz Molina hoy en La Nueva España que hay que limitar el ámbito de influencia de la política y no denostarla, que es algo reaccionario y peligroso. Estoy de acuerdo. Hay que limitar el poder de la política para que el periodismo no pueda permitirse entrevistas como esta. A mayor gloria de la cara dura y el baboseo. El periodismo y la política, a diferencia de tantos inocentes, no solo no han cambiado nada durante la crisis. Es que ni se han dado por aludidos de su responsabilidad en todo esto.

*****

Hoy Alberto del Río escribe un gran episodio avilesino. El Faro de San Juan, que yo me niego a llamarlo de Avilés. Alberto cuenta como es por dentro la última escena animada de muchas de mis noches.

Mohínes y desdenes

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Sat, 16 Feb 2013 13:11:00 +0000

Ese mohín despectivo que consiste en escuchar lo que te cuentan como si no tuviese importancia. Ese mohín ante todo lo nuevo, ante todo lo que obligue a repensar la razón de las rutinas cotidianas. Ese amohinamiento vital que se expresa con toda la corporalidad, con todo el desinterés menos con la palabra. Ese desdén que solo se sabe lo que duele cuando te toca de cerca. Ese desprecio tan sutil que te maniata incluso para la rebeldía. Ese mohín tan leonés, tan nuestro, tan mío...Nosotros...como somos de salir poco...

*****

El cine político. Una gran pérdida de nuestros tiempos. Las inolvidables cintas sobre Chirac o sobre Berlusconi. O la magistral Il Divo, Sorrentino orinando sobre Andreotti y las mafias. Siempre se aprende tanto en ellas. Una pena que en España cueste tanto ejercer la memoria. Hay un lugar en el cine para aquellas películas que se interrogan por los hechos sin tocar la vergüenza. Con siete años de retraso y porque estoy leyendo la segunda parte de las memorias de Mazarine Pingeot he visto El Paseante del Campo de Marte, sobre los últimos días en la vida de Francois Mitterrand. Y yo me pregunto porqué no es posible hacer algo así en España. Cada fotograma es una incitación al debate, a la propuesta moral, a la vida civilizada y a la mejora social. Me quedo con la secuencia en que el veterano expresidente le dice a su acompañante que será el último gran político europeo porque detrás de él ya no habrá mas que financieros.

******

Toda la suerte del mundo para Los Mundos Sutiles. Machado se la juega

Mentiras y estadísticas

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Thu, 14 Feb 2013 17:56:00 +0000

Ante el declive de la novela, la ficción tiene que buscar nuevos escondites donde seguir arrastrándose hasta la derrota final. Las estadísticas son un buen refugio mientras se dilucida la duración del invierno y antes de que vuelva a reír la primavera. No soporto las estadísticas en los medios de comunicación. Se han convertido en la más peligrosa arma de manipulación de la opinión pública. Cada vez que oigo hablar de que según las estadísticas..., saco la pistola. Hay que protegerse contra lo que uno ve, lee o escucha. La degradación de los medios ha transformado al individuo de a pie en un desconfiado que debe estar continuamente buscándole la doblez o la mentira a casi todo lo que le llega bajo el epígrafe de Noticias de Actualidad. Y eso que hay estadísticas que pese a ser ciertas tapan mas que enseñan. Por ejemplo, la reducción de un 11% en el número de infartos de miocardio desde la entrada en vigor en el año 2006 de la Ley Antitabaco. La noticia dice en un segundo plano que se benefician sobre todo los no fumadores. ¿Y eso como lo saben? ¿Por qué no hay noticias sobre lo que ha pasado con los exfumadores que es lo que nos interesa? Hay que decir que en este caso, la muerte del periodismo inteligente va pareja a la muerte de la medicina con rostro humano, que es aquella que tiene en cuenta muchos otros factores que las simples estadísticas a la hora de decidir si la salud o si la enfermedad. Llevo años intentando obtener datos veraces sobre los que dejaron de fumar. Y no se me logra.

*****

Pero para estadísticas y noticias nauseabundas, la que recoge las declaraciones de la presidenta del Colegio de Psicólogos de Galicia. Yo lo leí en La Razón. Espero que haya un error en la noticia porque según esta señora, casi un tercio de los suicidios en España está relacionado con los desahucios. O sea, que en 2012 debiéramos haber tenido mas de 1000 muertos por ese motivo ya que en España mueren mas de 3000 personas al año por autolisis. Toda la noticia huele a mierda concentrada. Hay que ser muy desalmado para vincular un acontecimiento terrible como es un desahucio con una conducta tan compleja como la suicida obviando todas las leyes de la causalidad. Pero aprovechar estos fallecimientos para reclamar el puesto de uno en el mercado laboral menospreciando el trabajo de otros y generando miedos absurdos en la población, segunda parte de la noticia, es una actuación de peor calaña que la de los buitres ante la carroña.

Un desahucio de una familia de su vivienda es un acto terrible siempre, haya o no muertos. En España se practicaron mas de 300.000 el año pasado. Terrible dato que vuelve a contradecir las estadísticas que elaboran unos medios negligentes junto con malas personas.

*****

Entre los sucesos que más ha despertado mi curiosidad de los últimos años está el caso del cocinero de una sidrería gijonesa que intentó envenenar a sus compañeros echándoles cianamida cálcica en la comida. Parece que hay una muerte. Y que les echaba la sustancia, el Colme, cuando discutía con ellos. En casos así donde se desata la naturaleza humana, por terrible que parezca, es donde mas se aprende de la vida. Sigan informando que soy todo oídos.

Factores humanos

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Sun, 10 Feb 2013 15:00:00 +0000

Ayer vimos Las sesiones, una curiosísima película que explora la sexualidad de los discapacitados de una forma tan osada como entretenida y didáctica. El protagonista es un hombre que vive paralizado desde los 7 años en un pulmón de acero por culpa de la polio. Sin embargo, ha decidido que vivir en una camilla no debe ser un obstáculo para su felicidad. Se hace escritor y un día, tras cumplir 38 años, decide que ha llegado el momento de hacer el amor con una mujer. Todo el montaje que diseña para perder su virginidad se cuenta de manera muy natural y sencilla sin regodearse en mas detalles de los necesarios para explicar las serias dificultades con el sexo que tienen muchos discapacitados. Una película donde las caricias y las palabras se convierten en aliados del protagonista para conseguir que las mujeres de su entorno le tomen algo mas que cariño. Una gran película sobre el dolor de ser minusválido pero también sobre la terrible soledad del hombre corriente, cotidiano, el que puede moverse sin dificultad a donde quiera.

*****

El amigo Ventura. Durante los 4 últimos años ha realizado un excelente trabajo en la Dirección de Farmacia del Gobierno Canario que ha sido suprimida por mor de los recortes (¿?). Hay decisiones que no se explican bien y ésta es una de ellas. El Dr. Fernández ha demostrado que la seriedad y el rigor no son incompatibles con el trabajo hecho con alegría. ¡ Y lo que nos habremos reído! La risa, siempre la risa...

Amarguras

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Sun, 03 Feb 2013 09:34:00 +0000

Los cambios en la plantilla del diario El País comienzan a dar frutos. Unos para bien y otros para el mal. Me gusta Antonio Jiménez Barca, el corresponsal en Portugal. Hace unos días firmó un interesante reportaje sobre la impostura, a propósito de un falso tertuliano que iba por las teles diciendo lo que los telespectadores querían escuchar (¡!). Anteayer esbozó un sutil y contundente retrato del viejo líder del Partido Comunista Portugués, Alvaro Cunhal, fallecido en 2005, que habría cumplido ayer 100 años. El relatorio de negaciones de Cunhal es peor que un viacrucis. Cunhal negó el Mercado Común, la democracia, el fin del comunismo y los desastres de la Revolución. En fin, que no dió una aunque ciertos compañeros de viaje reclamen ahora, en plena crisis, la vigencia de su legado. Para comprobar dicha vigencia no hay mas que remitirse a las palabras del pobre Cunhal, sincero como pocos. Le preguntan a sus 86 años si la derrota había sido muy amarga. Y contestó: "Amargura es una palabra demasiado pequeña". Debe ser ciertamente difícil ese trago cuando ni siquiera los portugueses tienen la palabra precisa para describirlo.

*****

El maestro Pla en un brillante relato sobre Córcega, la isla de los castaños, suelta este párrafo abrumador y actual como pocos:

Generalmente somos fríos como el mármol, calculadores, y aplicamos a la vida una astucia que a menudo se convierte puerilidad por exceso de intención en la jugada. Nuestra intención no es que nos tomen por simpáticos, sino que nos tomen por vivos. Desde el punto de vista general, esta viveza nos sirve de bien poco. Los países que tienen un nivel de candor y de buena fe muy elevado van generalmente por delante. Con nuestro complicado y alambicado maquiavelismo, con nuestra terrible viveza universal, no llegamos a valer una calada de tabaco. Decía que somos fríos como el mármol, y, a juzgar por la aspereza de nuestra vida familiar y social, nos complace más vivir en el mutuo desprecio que en la activa convivencia amable.

Así es, maestro, así es. Demasiado maquiavelismo en este país nuestro. ¡Qué suerte que usted no dejó nunca de fumar y así pudo escribir con tino durante toda su vida!

*****
A la calle que ya es hora de pasearnos a cuerpo...

Luna de enero

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Mon, 21 Jan 2013 20:33:00 +0000

Hace frío. Cada año pasa lo mismo: cuando el día crece, el frío nace. (....) La luna de enero es la más clara del año. Da gusto andar a cualquier hora. El pensamiento se llena de juventud e imprecisión. (...) Mañana de tramontana. Tomo café en la cama. (...) No puedo separar los ojos de la ventana. La brutalidad del viento en el mar es fascinante. Las escamas brillantes del agua llegan a deslumbrarme. Me acerco, abrigado, a la ventana. La playa está desierta. Por las calles no pasa ni un alma. En la arena de oro fundido las embarcaciones pintadas de verde manzana o de rojo con una franja de color de alquitrán tienen un aspecto misérrimo, inconsistente, desairado(...) Pienso también que en días así es cuando es más buena la sopa de rape, con una tostada, una cucharada de alioli y vino de Llancá. Pienso en muchas cosas. Poco rato, sin embargo. La ventana me atrae, fascinante.

(Josep Pla, El cuaderno gris)

Adoro estos fragmentos. ¡Cuántos ratos no me habré visto pegado a la ventana y seducido por la danza hipnótica del viento en el mar! El maestro Pla. En días como hoy, cuando llego a casa con la cara cortada por el aire frío que presagia la nieve me siento a releerlo con toda la calma y con una humanitaria taza de té blanco. Y me sorprendo acariciando las hojas de la noble edición de Espasa. Porque la escritura de Pla tiene la consistencia y el relieve de un Constable o de un Turner. Y me gusta tocar los cuadros hasta sentir que son ciertos.

Habla, memoria

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Wed, 16 Jan 2013 07:08:00 +0000

Esta obsesión mía de siempre por la memoria, por los recuerdos. ¡Es tan sencillo insertar recuerdos falsos en la frágil maquinaria de recordar! Esto por la parte mecánica. Luego está la parte moral, ética, que señala agudamente Christa Wolf: " Si se me permiten las grandes palabras, el acto de recordar es un acto moral que debe ser constantemente renovado". Sí, señora, está permitido. La memoria pertenece al contexto social en el que se desenvuelve el sujeto. No es una secreción cerebral pura y dura. De ahí la simpleza de ciertas pruebas médicas que creen poder medirlo todo con una peseta, un caballo y una manzana. Como aquel personaje proustiano, piensan que no va a nevar mas porque han echado sal en las calles.

*****

Un excelente artículo de Marcos Ordóñez sobre Joan Didion. El síndrome de Trigorin. Sobre el gran libro de Joan Didion, Los que sueñan el sueño dorado. Ordóñez se queja de que con tanta información como la que maneja desde la era Internet tiene la casa mas llena que nunca de libretas y posts it para anotar todo lo que le interesa de lo leído. Es agotador, lo sé. Pero nosotros, los solitarios, jamás pudimos haber soñado con tanta felicidad.
Al otro lado del río, Juan Manuel de Prada, en una excelente entrevista, declara que Internet es la muerte de todo lo conocido. Y alguna otra cosa interesante mas y algunas otras letanías menos interesantes. Lleva razón De Prada pero olvida reseñar si la muerte del pasado es para mejor o para peor. Una pena que el zamorano no esté entre nosotros. Una pena que piense que la oscuridad de la caverna actual se supera en la oscuridad de la caverna de hace cincuenta años.

*****

Tiziano Ferro, un carácter. A mi edad: Soy un gran falso mientras finjo la alegría...

Querido Watson

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Thu, 10 Jan 2013 06:54:00 +0000

Hay mañanas en las que vale la pena salir a la calle a partirse la cara por la vida. Cuando uno ve el reguero de fortaleza y coherencia que Rita Levi dejó detrás. O cuando te llega este artículo del veteranísimo James Watson, a quien tanto debemos. Es en estos momentos cuando sabemos con mas fuerza que no podemos rendirnos, que no se pueden bajar los brazos. Durísimo, justo y necesario ataque de James Watson contra los tratamientos personalizados (auténtico embuste mercantil) y contra las terapias basadas en la genética. Si las terapias genéticas entendidas como hasta hoy dicen poco en el tratamiento del cáncer pues hay que imaginarse lo que harán en otras enfermedades como las psiquiátricas. Desatada la polémica, sorprende que en España la defensa de la plaza la ejerzan los salmantinos cuando la pastizara al respecto la aliñan madrileños y catalanes.

2013

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Wed, 02 Jan 2013 16:33:00 +0000

La Marcha Radetzky de este Año Nuevo me pareció menos importante que nunca. Y me dieron una ganas enormes de pasar los fines de año en Roma, que es la ciudad mas loca y ligera que he conocido. Daban un poco de miedo los burgueses vieneses. Tan serios y embutidos en el ceremonial que uno no sabe a qué dan palmas en realidad. Los villancicos de los incansables sobrinos y la marimorena mandaron al cuerno los oboes y los fracs. Luego, tras la ritual fabada y adormecido por los vapores de un buen reserva de Murúa me fui dejando llevar hasta que estas playas cuasiafricanas me acogieron entre sus arenas y pude, al fin, echarle una plática al mar que ruge sordo e imparable a los pies de los suntuosos volcanes. Queda inaugurada la temporada

La hija del Viejo Casale (cortesía de Rafa Lahuerta)

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Sat, 29 Dec 2012 19:36:00 +0000

Mi mujer y el bar de Las Rosas

Hasta que pasó lo del viejo Dante en el bar de Las Rosas, Eliana nunca me había dicho nada. Nunca supe lo del padre de ella. Nunca. Una vez, que creo que fue cuando éramos novios, ella me dijo que el viejo se había muerto de un infarto. Eso sabía. Nada más. Y ella no hablaba mucho de él. Y a mí no me daba para preguntarle. Cuando yo la conocí... A ver, no es por nada, para que no digan que después discrimino, pero, cuando yo la conocí, no hablaba nunca de fútbol ni nada porque parecía de esas minas que no tienen idea de lo que es una pelota. Y el fútbol, para mi, es la posta. Viste como es. Y eso era. Nunca hablábamos de fútbol ni de ningún tipo de deporte. Nada.

A Eli la conocí en la facultad. La vi una vuelta, me gustó, qué sé yo. Le hablé un día, no me acuerdo por qué, creo que era por los grupos de estudio. Yo militaba en esa época. Después, medio que nos hicimos amiguitos, me contó que se vino a Mendoza con la madre y el hermano, que le gustaba García Márquez, que los gatos son unos animales asqueroso, que esto, que el otro, bueno. Después me animé un día y le dije “me gustas” y ella “vos a mi también”, que unos besos, nos pusimos de novios, tatatata... Nos casamos y acá estamos, diez años después.

Y vos sabés, yo soy hincha de Central. Canalla, Canalla. Y... ¡la puta madre! no es por hacerme el ¡ohhh!, pero me pongo como viento cuando miro los partidos de Central. Ni te digo si voy a la cancha, que tenés a los jugadores a tiro de chancleta y te dan ganas de cagarlos a piedrazos o de saltar la zanja y tirarte con ellos en el abrazo cuando metemos un gol. Ella se cagaba de la risa. No se calentaba como otras, viste. Me bancaba como era. Como soy.

El asunto es que con los arranques que yo me agarraba cuando terminaban los partidos que habíamos perdido o se lesionaba alguno o echaban a otro y a la fecha siguiente jugábamos con, no se, el puntero del juvenil o algo, ella, mirá lo que te digo, ella siempre, siempre tenía la frase que me hacía falta para calmarme y empezar a pensar en frío. Y no eran análisis profundos sobre los noventa minutos del juego. Decía boludeces como “bueno, pero ahora viene Colón, ¿no?”, “¿son de Santa Fe esos?” o “leí que se les lesionó uno que le dicen Chichi, Michi, Pichi, noseque, Fuertes, que es el que hace goles”. Y siempre, gracias a esos comentarios boludos, yo podía empezar a analizar fríamente las cosas. Siempre estaba ahí, como entendiéndolo todo.

Lo del Bichi Fuertes fue verdad. Saltó a cabecear en un córner y cayó mal con la pierna derecha. Se le rompieron los ligamentos cruzados la fecha anterior y le ganamos a Colón dos a cero. Raldes y Villa hicieron los goles ese día, mirá me acuerdo. Y ese es un ejemplo. A ver, lo que yo te quiero decir es que nunca me dí cuenta de que ella me ayudaba a sobrellevar todos esos infortunios futbolísticos como nadie. Y no fueron pocos. Ni el Emi ni el Dani. Ni mi viejo. Bah, mi viejo es un sacado. Y yo le comentaba, más o menos dos o tres cosas le decía, que ella parecía entender a medias y pasaba la amargura un poco y nos íbamos con el perro al parque a tomar mate o a ver una película. Que se yo. Y mirá que yo conozco minas que son peores que los vagos con esto del fútbol.

Mi madrina. Ahí está. Mi madrina también es de Central, y cada vez que perdemos, la desquiciada caga a trompadas la puerta del armario de su pieza (habitació), que lo tiene desde los quince años. No se como sigue ahí la puerta.

¡O la Lore! ¡La que vive acá a la vuelta, al lado del kiosco. La Lore fue compañera mía en la primaria. Es enferma la mina, hincha enferma de Gimnasia de Mendoza. Cada vez que pierden, se mete en su pieza, y por un par de horas no sale. No se puede parar de la amargura. No puede. Pero no puede en serio, yo la conozco desde los siete años, y de chiquita ya era loca, así como ahora. Y tiene un pibe de la edad de Lucho, doce, trece años y cuando pierde Gimnasia y la Lore se pone tonta se hace cargo el marido, que es un asexuado en materia futbolística. Igual es piola el tipo, pero de fútbol no entiende ni media.

Bueno, Eli nunca decía nada cuando perdía Central o algo. Capaz que por ahí chistaba o, no se, algún gesto. Pero nada más. Te imaginás que a mi no me importaba. Yo no la consideraba una “hincha” de Central, a pesar de mis esfuerzos. Era como un simpatizante venido a menos.

Pero esa vuelta, un domingo, que fuimos al bar de Las Rosas a tomar un cafecito después de comer, estaba el viejo Dante Lucero, como era habitual. El viejo Lucero había jugado a la pelota de joven en Independiente, y era fanático del fútbol. Hincha de River. Se había visto todos los partidos de todos los torneos. Tenía como ochenta años el viejo. Y desde que se jubiló parecía que se había dedicado a ver fútbol nada más, hacía como veinticinco años. El viejo sabía, pero sabía, sabía de fútbol. Todo sabía. Bueno, ese domingo, nos sentamos en una mesita, cerca del viejo y los muchachos, viejos canosos como él, que discutían sobre el partido de Boca, que había terminado hacía un ratito. Y después se iban por las ramas y empezaban a rememorar los goles del Clausura 92 y un montón de anécdotas y datos y goleadores y offsides... Era para disfrutar. Y nos quedábamos escuchando. Nosotros y los demás que estaban por ahí. Era un clásico del bar. Y en un momento escucho algo como: “Pascuttini la abre con el Negro González...”, y me saltó la ficha de que estaban hablando de jugadores históricos de Central. Los viejos, de por allá en los setenta. Esos jugadores que conozco como a mí mismo, pero que nunca vi jugar, por mi edad.

Claro que les fue inevitable, hablando de los abanderados de Rosario Central, mencionar a Mario Alberto Kempes: El Matador. Todos, pero todos los viejos, coincidían en lo que coinciden el 99% de los que saben de fútbol: Marito Kempes era un goleador único en su especie. Pura fibra, pura potencia y un cañón en la pata izquierda. Todos. Salvo el viejo Dante Lucero.

- "Yo soy hincha del glorioso Club Atlético River Plate, como ustedes saben – decía el viejo Lucero – pero entre Kempes y Marito Zanabria, Zanabria es indiscutiblemente SU-PE-RIOR”.

Los viejos empezaron a discutirle esto último, te imaginás. Y en un momento, mientras me reía de como discutían los viejos, la veo aEli que lo mira de reojo al viejo, medio alterada, como si le molestara lo que estaba diciendo. Yo pensé: ¿Qué le pasa a mi mujer? Y el viejo Dante le seguió tirandolé mierda a Kempes como por media hora. Convengamos que Zanabria era un jugadorazo, un señor jugador. Pero no se por qué, al viejo no le gustaba para nada Kempes.

“Eli, ¿estás bien?”, le digo en un momento, porque parecía que le iba a estallar una vena del cuello, hasta que en un momento se para, golpeando la mesa y se acerca a donde estaban los viejos discutiendo, lo mira a Lucero y le dice: “¡A ver si Zanabria se saca a tres defensores en una baldosa y le hace un gol a Holanda como hizo Kempes, viejo pelotudo! ¡Qué tanto Zanabria! ¡Te cansaste de hablar de la “Gloriosa del 78”, que daban clase, que era increíble, los papelitos y tu viejo y la corneta, que lloraste como un pelotudo todo el día cuando salimos campeones y te pusiste pedo por una semana y ahora “Kempes no era para tanto”, “Con Zanabria, Luque hubiera andado mucho mejor”. ¡¿CON ZANABRIA?! ¡QUE MIERDA VA A SER MEJOR QUE KEMPES EL PECHO FRÍO ESE, VIEJO INFELÍZ! ¡¿QUÉ TANTO ZANABRIA?!

Imagínate la cara del viejo Lucero y los otros viejos que estaban sentados con él. Y el viejo Dante creo que le dijo algo así como “disculpe” porque se había quedado con una cara de miedo. También, parecía que la Eli se lo iba a comer ahí. Yo me quedé congelado mirándola y ni te cuento la gente que estaba en el bar. Porque yo, más allá del arranque y la puteada que le echó al viejo, no podía creer que mi mujer, la Eli, ¡mi propia mujer, que conocía hace años dijera algo así!

Se volvió, sacada todavía, los viejos y la gente en el bar callados mirándola sentarse a la mesa donde estábamos, se tomó el café que le quedaba de un trago, me miró fijo a los ojos durante unos segundos, y se puso a llorar. A llorar y a llorar, llorar y llorar. Me pidió que nos fuéramos a casa entre las lágrimas y nos fuimos. Yo no entendía nada.

Y después fue la historia. Cuando llegamos me dijo, desconsolada, que ella también era hincha de Central, que lo había sido siempre. Me dijo que en la facultad ella me seguía porque se había enterado de que yo era de Central. Y fuimos a nuestra pieza y abrió un cofrecito que tenía desde siempre y por el cual nunca sentí curiosidad alguna y de adentro sacó recortes de los diarios de las campañas de Central, de hacía años, y las figuritas y las fotos y la camiseta que Aldo Poy le había dado al viejo de ella hacía una torta de años, cuando no lo conocía nadie. De todo tenía.

Me dijo que nunca me lo había dicho, porque en el fondo de su ser, quería reprimir el sentimiento, porque no quería sufrir lo que sufrió el padre. Y que combatía todos los días con ella misma para no mirar la parte de deportes en el diario, o la tele, y saber que era de la vida de Central, pero que no podía, no podía. Y el viejo de ella también había sido un Canalla, pero enfermo, enfermo mal. Pero el viejo tuvo problemas del corazón y no lo dejaban ver los partidos ni escucharlos y menos ir a la cancha porque se le subía la presión a la mierda, y ahí nomás partía.

Y en la semifinal del Nacional 71, cuando jugamos contra Ñuls en cancha de River, unos tipos le armaron una cama, para que, la mañana del partido, el viejo se tomara un bondi, creyendo que iba para tal lado, cuando en realidad, iba derecho al Monumental. Y lo secuestraron esa vuelta, porque por múltiples casualidades, el viejo nunca había visto perder a Central frente a Ñuls, y lo agarraron de amuleto. Cuando se dio cuenta de que no había vuelta atrás, después de putear un rato a los “secuestradores” se prendió en la fiesta del viaje y todo. Bueno, ese partido, como sabés, lo ganamos nosotros con la palomita de Aldo Poy y en el medio del festejo por la victoria, de la alegría, le dio un infarto al viejo, y se murió ahí, en la cancha de River, un 19 de Diciembre de 1971. ¡ Míralo al viejo ortudo ese como viene a morirse!

Imagínate mi cara después de escuchar a Eliana Casale, mi propia mujer, confesarme todo eso. No hace falta que ni te cuente. Eso la había dejado mal a Eli durante muchos años, hasta ese día. Yo la convencí ese mismo día de que a su padre la felicidad más grande se la había dado Central. Ahora “actúa con normalidad”. Si cuando tenemos plata, ahora, hasta viajamos para ver algún partido. Nos vamos tranquilos, la Eli, el Lucho y yo. Encontré a mi mejor amiga, a la mejor compañía posible en un estadio porque un pelotudo en el bar de Las Rosas se puso a tirarle mierda al Matador.

¿Viste lo que sos capaz de conseguir Mario?

POR ALEJANDRO RODRIGUEZ

Miseria de amor

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Mon, 24 Dec 2012 09:29:00 +0000

Leyendo Los demonios de Heidegger, precisa y apuntación fiscal sobre el filósofo a cargo de los mejicanos Xolocatzi y Tamayo para Trotta. Un buen libro. Y otra vez el dilema: ¿como se entiende una obra tan importante llevada a cabo por un personaje tan lamentable? La disociación entre vida y obra subsiste en los saberes técnicos pero se sostiene peor en el mundo artístico. Este artículo de Rafael Reig sobre el gran Claudio Rodríguez. Un bel vivir tutta una vita onora. Siempre me replican lo mismo. Y Picasso, ¿qué hacemos con Picasso?

******

Le he robado a Albert, de un blog de aquí al lado, este villancico porque pienso que pocas voces son tan grandes y pocas mujeres tan bellas como Estrella Morente. A mí nunca me cantaron ese villancico. Pero es que a la guitarra están los Habichuelas y unos gitanos del Sacromonte dando palmas y el aire de Grana, que les da en la carita guapa

Balas sobre Newtown

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Tue, 18 Dec 2012 17:23:00 +0000

En Jotdown, escribimos sobre la masacre de Newtown, Connecticut. Para ir a disparar a niños de 6 años se puso uniforme de combate.

*****

La habitación roja, grupo del año. Ayer, canción del año.

Causa y efecto

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Sat, 08 Dec 2012 09:35:00 +0000

El caso de la enfermera Jacinta Saldanha que apareció ayer ciertamente muerta presuntamente por suicidio. Y ya está la jauría mediática confundiendo causalidad con casualidad. Se acusa a los instigadores de la broma telefónica a la enfermera de haber inducido el suicidio de esta desdichada. ¡Les llaman homicidas! Ahí les veo a ambos en las fotos, la tetoncilla y el aspirante a genio del club de la comedia. Jacinta Saldanha estaba casada y con dos hijos. Hace falta algo mas que un bromazo y una regañina para que una mujer con dos hijos decida poner fin a su vida. Pero sobre todo hacen falta pruebas para saber qué fue lo que pasó antes de acusar con el dedo. Si las leyes de las causas y los efectos se las sabe hasta Paulina...

*****

El Arcadi de hoy. Sobre la foto del hombre a punto de morir en un andén del metro. Bien llevado todo el artículo. Me decepciona Arcadi cuando se confronta con Carr. Darle leña a Carr es como darle a una mascota. El pobre... Sure as a gun...Excelente el recuerdo de Julio Valdeón para con Bang Bang Carter: su foto hizo que temiéramos el hambre de los pobres como pocos han sabido hacerlo.

*****

El gran Loiayirga acaba de descubrir los diarios de Andrés Trapiello y está mas contento que los perros que Lenin le regalaba a Pavlov para que los educase a orillas del Nevá. Hasta este blog llegan las babas. Nos alegramos. Aaaah¡¡ el episodio de la muerte de la perra Mora....¡Qué recuerdos!

*****

Un motín en Sanidad. Mas vale tarde

Las noches frías

noreply@blogger.com (Juanjo Jambrina) — Sun, 02 Dec 2012 18:58:00 +0000

Las cuentas del Centro Niemeyer. Ese piélago que parecen ser las cuentas del moderno equipamiento cultural de la ría de Avilés llenan desde hace días las páginas los periódicos locales. Y es un lujo poder decir en estos tiempos de la infamia esto de "periódicos locales". Ambos están haciendo un excelente esfuerzo informativo. Pero lo cierto es que desde hace meses no sigo mas que los titulares y los guasap de Ch donde se da cuenta exhaustiva de la composición del mierdal según va a saliendo a flote. Con todo, reconozco que es uno de los sucesos de los que mas he aprendido en los últimos años. Uno que pensaba que ya lo había visto todo...Pero no. Me faltaba por ver al Capitán Renault diciendo tras descubrir el casino ilegal del que era cómplice: "¡ Qué barbaridad, Rick!" " ¡Aquí se juega!".

*****

El capitán Renault anda muy atareado. De hecho, tras descubrir con solvencia y rotundidad que Aznar era un mentiroso, ha pasado una semana en Madrid y ha sacado al aire el cinismo de los madrileños que tras seis años de privatizaciones en Sanidad y de entregar la gestión de los hospitales a las amistades acaban de descubrir que ¡la sanidad está en peligro!¡quieren privatizarla!

*****

Confieso que hay determinados columnistas famosos cuya prosa empieza a producirme arcadas. Lo diré otra vez: náuseas, arcadas, repugnancia. Y no es por ideas. Sino por la forma tan impostada de expresarlas.

(Digo los nombres en privado a quien me llame para saberlo. Eso sí, tras colgar, negaré haberlo dicho)

*****

Hay pocos temas que me importen tan poco como el de los vivos que han experimentado el más allá. Esos que han hecho un viaje MASALLADELAVIDAy han vuelto para atorrarnos contándolo. Hasta el gran ídolo Eastwood se metió en ese fango hace unos años con su film Mas allá de la vida. Ahora, un neurocirujano cuenta con detalle en el Semanal XL que vió el cielo y que puede probarlo. Aquí Dr. Alexander, dígame...Y encima se lo publican.

*****

ALLÍ ¿SONARÁ LA LLUVIA JUNTO AL FUEGO LAS NOCHES FRÍAS? ¿TENDRÁ AGOSTO EN EL RÍO BARCAS? ¿ Y TÚ, LA GENTIL SONRISA?

*****

Poco enganchado al recuerdo de esta foto. Yo no pude votar el 28 de Octubre al no haber cumplido los 18. Recuerdo el mitín de Felipe y Guerra en León. Un ambiente inenarrable. Luego, no sé porqué, la mayoría de recuerdos al respecto me vienen a la memoria en el autobús de la línea León-Salamanca, con Heptafon y su guitarra.