Tinta Sem Pena

Grosseria

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Sat, 25 Feb 2012 19:24:00 +0000

E daí,

Se eu saltar ou cair, se eu falar de morrer,

Se parar de sorrir,

Se perder minha fé, nada mais engolir,

Se eu mudar minha cor...

E daí?

Se teimar em brigar, se o muro cair,

-E se eu derrubar,

Vou estar em vantagem?

E se eu me opuser,

Chamarão de coragem?-

Vou perguntar com um sorriso amarelo,

E daí?

-É que muita gente sabe muito dos outros,

Mas quase nada de si... -

Esse mau humor não me deixa,

Essa insônia não deixa dormir.

-Sim, tudo em pedaços,

O abajur e os cacos de vidro,

No chão de terra batida...

Eram fantasmas, eu os ouvi.

Mas farão outra vez a

Mesma pergunta de sempre,

Coisa de gente alheia, indiferente:

E daí meu pequeno, e daí?

Saudação

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Sat, 18 Feb 2012 19:59:00 +0000

Salve musa inata do poeta sonhador.

Salve salve, salve teu dia

Salve qualquer canção de amor

Que me espante esta apatia.

-Raios de sol poente em flor-

Salve a noite após outro dia.

Salve esta, salve aquela...

Salve rima, cheia ou vazia,

Salve o olhar da moça mais bela

Do querer nosso de cada dia.

Salve o distante barco a vela,

Salve maré, salve alegria...

Salve bairro, ruinha ou viela,

Salve salve, feijão na panela,

Salve salve a moça mais bela

Do querer nosso de cada dia.

Poema em potencial

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Sat, 21 Jan 2012 21:37:00 +0000

Tudo o que há é um poema em potencial.
Homem, praça, pedaços de pau;
Simples café no comer matinal;
Tolos ou sábios, estranho, normal;
Brasil ou China; Tibet, o Nepal;
Óculos de sol, sem lente ou de grau;
Trabalho escravo, exclusão social,
Alegria ou tristeza, Açucar ou sal;
Amores sem fundo, vontade banal,
O topo do mundo, tormento infernal;
Tudo e nada, início ou final,
Tudo em tudo de tudo que existe
Se existe é um poema em potencial.

Prelúdio de paixão (Para Neko-Chan)

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Tue, 10 Jan 2012 19:19:00 +0000

O tolo homem de corpo tão quente

Não percebeu o porque do calafrio,

Nem entendeu o que se dera de repente,

Só entendeu que de repente estava frio.

Mesmo sentindo o calor do corpo quente

O tolo homem esbarrara no vazio.

Estava frio, estava frio realmente.

“-Mas esse frio, como pode estando quente?-”

E o tolo homem a contra gosto sorriu.

Estava frio...Estava frio?

Estava quente!

Mas de algum modo ao mesmo tempo estava frio,

E o pobre homem questionava novamente:

“-Qual seria a razão desse arrepio?-”

Estava quente, corpo em brasa, estava quente.

E quando em um piscar de olhos ela sorriu

Ao homem tolo que cantava alegremente,

O pobre homem de repente percebeu

O que causava a sua dúvida vigente.

De imediato a canção ele esqueceu,

Restando só um pensamento em sua mente.

E disse pois sem sombra alguma do vazio:

“-Está frio, quente e frio, frio e quente...-”

Diih (Para Diana Siqueira)

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Sat, 17 Dec 2011 21:23:00 +0000

Encontrei com um anjo na praça
Foi a coisa mais linda que vi.
De tão linda deixou-me sem graça
Ao dizer pr'a chamá-la de Diih.

Não a via andar: Flutuava.
E eu sonhando sem ter que dormir
Perguntando em que céu que eu estava
Em que um anjo chamava-se Diih.

E falar não falava: Cantava!
E foi música a voz que eu ouvi.
Tinha cheiro de flor e esperança
E em tudo o que é bom eu vi Diih.

E eu amei com amor de criança,
E não menos que amor eu senti
Escrevi pois, amor com o seu nome
E aos suspiros de amor disse: Diih...

Desamante

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Wed, 14 Dec 2011 17:34:00 +0000

Eu disse ao amor que não mais lhe servia...
Que, de fato, velho demais me sentia
Para adoçar o amargo de outra vida.
Eu, amar alguém? Seria audácia.
Seria pingar uma gota de óleo em um copo d'água,
E seguir rezando para que esta seguisse pura.
Eu não quero mesmo amar mais nada,
Mas o amor é tão teimoso.
Ele insiste em me pousar no ombro;
Ele me sopra coisas enquanto durmo,
E quando eu acordo, em meio ao pânico noturno,
Eu olho o espelho encarando alguém bobo.
E fico procurando as marcas do eu criança,
Que amava contente e sem medo dos machucados,
Que tinha o coração na ponta dos dedos e da língua,
E não tinha medo de sofrer à míngua
A dor de amores tão mal consumados.
E eu choro como ele chora ainda,
Em algum ponto das dores do passado,
Não mais por medo encontrar a dor infinda,
Mas pelo incômodo que é amar sem ser amado.

Soneto caótico

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Mon, 12 Dec 2011 21:35:00 +0000

Digo Sim ao fogo negro que me toma;
Ao desdem violento em que me lanço.
Causo dor e sinto a mesma se te alcanço
Que me induz ao despertar de outro coma.

Como tudo que por maldade se repete
De anjo bom já faz muito nada tenho
E não serve perguntar de onde venho
Se interesse tal pergunta não remete.

O palpitar da escuridão que me consome
Me deixa tonto e embriaga como vinho
Deixando marcas do horror pelo caminho

E me deixando tanto horror quando esta some,
Que volto sempre a rastejar pelos espinhos,
Procurando o poeta na figura de outro homem.

Chaplin-Chan (Para Clicya Oliveira)

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Sun, 11 Dec 2011 20:40:00 +0000

Chaplin-Chan, O que você esconde?
E principalmente: Aonde?
Você que tem a força de um carvalho na flor da idade;
Que brilha, como uma estrelinha morta,
Mandando sinais de onde já nem se encontra...
Chaplin-Chan, o que esconde o seu sorriso?
Um dia você me conta?
Ah, Chaplin-Chan, é que os seu gestinhos
Um tanto sem graça ficam me dizendo algo,
E eu não sei dizer o quê,
Só sei dizer o quanto encanta...
E só sei dizer que hoje acordei lembrando
Dos seus olhos,
E, movendo os lábios,
Para soprar algo sobre você.
A primeira coisa que me veio a cabeça foi:
"Chaplin-Chan merece um poema",
E eu não pude deixar de sorrir,
E lembrar que agora,
Do mesmo modo que encontro
Calor e beleza na luz da manhã,
Descobri para carinho e respeito,
Uma nova palavra: Chaplin-Chan.

Ternura de eptáfio

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Tue, 06 Dec 2011 21:54:00 +0000

Quando o grande e verdadeiro segredo das coisas

[for finalmente revelado

Não quero perdão, dispenso anistia.

Só quero a graça de ter-te ao meu lado.

Fitarei os teus olhos com com a maior das ternuras,

Só pedindo perdão por assim ter amado.

Falarei pois, entre suspiros:

“Beija-me apenas.”

E hei de reviver tudo até aquele momento,

E saberei que vivi só para ter te beijado.

Ao velho bardo

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Fri, 25 Nov 2011 19:30:00 +0000

Sei quem me dissse
E disse certeiro:
A coisa é somente
Uma questão de escolha.

A decisão
De encarar o inteiro
E entender o perefeito
Na queda da folha.

Sei quem me disse
para ser paciente
E manter minha alma
nos espelhos da vista,

Pois quem me disse
Não fala somente,
Mas faz das palavras
Uma arte imprevista.

Sei quem me disse
Para não ter mais medo
E encontrar nas derrotas
O caminho para a glória.

Sei quem me disse,
Dele nunca me esqueço,
E ao poeta agradeço
por mudar minha história.

Valéria

noreply@blogger.com (Josias Mendes) — Wed, 23 Nov 2011 13:56:00 +0000

De saudade muitas vezes falei
Da dor que senti
Da esperança que criei
E de você escondi...

De amor muitas vezes escrevi
Dos sonhos que sonhei
E que ainda sim..
Nunca os realizei...

A loucura já parece sanada
Desistir também significa admitir
Não subi um degrau, mas mudei de escada.

Seus olhos sempre foram tão brilhantes
Como estrelas cadentes, sempre cintilantes
Não me ceguei, mas perdi a atenção
Que estrelas não caim em minha direção...

Sempre invejei um trovador
E até hoje não sei tocar.
Meus dedos não me ensinaram a dor.
Por pior, aprendi-a em outro lugar.

A cura me veio inesperada
Cansado não pude ver de imediato
Do abraço, do beijo, da minha hoje amada.

O louco e a concha

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Thu, 17 Nov 2011 19:13:00 +0000

A concha, cheia de belas curvas,

de cor tão rosada...

A concha canta quando o vento

lhe faz carinho.

Dá para ouvir qualquer coisa

no canto da concha:

Um grito de socorro,

o canto de um passarinho,

Canções do alto do morro,

conversas em fim de caminho...

Dia desses tenho certeza que ouvi

tua voz e a minha,

Conversando sobre amor

e outros doces feitos de sonho.

Eu disse a mim mesmo:

Hum...não é que a conchinha tem função “Rec”...

Lorena

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Tue, 15 Nov 2011 20:00:00 +0000

Lorena, vamos rir da chuva,
Rir de Deus e dos homens?
Usar frases que já não se usa...
Fazer qualquer loucura de fim de tarde.
Dar uma folga, dar um sorriso.
Vamos fingir por cinco minutos
Que somos anjos(caídos),
E fazer o que der na telha.

Vamos fingir que estamos fora de alcance;

Invisíveis e
indivisíveis;

Distantes e perdidos nas madrugadas
Da cidade sem fim.

Traga vinho, várias garrafas.
Umas pra você, outras
pra mim...

E quando o sol nascer,
Vamos procurar ver se a
luz da manhã reflete nossas almas,

Só para teimar em ver se elas realmente
parecem tanto quanto a gente percebe.
E vamos cantar canções de amor a tudo.
E vamos dançar de rosto colado
Outras notas da valsa do infinito,
E dizer, em meio a alegria de outra
tarde de embriaguês,
Que não poderíamos passar a vida
Sem a graça de encontrar um anjo torto
no espelho que se move exatamente
Como o meu ultimo sonho de bondade.
E vamos, de algum lugar,
Das alturas da inconsciência,

Rir dos homens...

Rir da vida...

E cheios da mais pura
alegria,

Rir um do outro.

Amadeo e os versos de ajuste

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Tue, 01 Nov 2011 21:39:00 +0000

Alguém precisa fazer um poema de amor

[aos desajustados (como eu)

E mandá-lo, por carta, a cada um deles.

Um poema que fale diferente aos corações cansados;

Um poema cheio de bravura que,

Como tudo o que é divino,

Seja escrito certo por linhas tortas

E posto depois, por mãos cuidadosas,

Nas soleiras das casinhas sem porta,

Onde toda boa alma deve adentrar.

Alguém precisa fazer...

Mas esse alguém, onde está?

Esse alguém espera sentado,

Com as mãos sobre as pernas,

Num velho banco de praça,

Esperando receber um poema

-Qualquer poema- da gente.

Quando isso acontecer talvez ele se anime

E volte a nos escrever novamente.

A "rosa" e o vento

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Thu, 27 Oct 2011 16:16:00 +0000

Pensei em ti sentada na praia,

Trocando cochichos com o vento
Enquanto ele te desarrumava o cabelo.

Pensei em ti de braços abertos

E no toque suave da brisa

Acariciando o teu corpo, teu rosto

E dizendo baixinho no teu ouvido

Da felicidade que é ser o vento

Só para poder esbarrar contigo vez por outra

E te cantar uma canção de amor no seu

Distraído assobio.

E eu juro que pensei por um instante

Que queria ser o vento,

Só para de vez em quando passar

E conversar baixinho contigo

Sobre o que é liberdade;

Só para secar o teu corpo

Quando ele estivesse molhado

Por ínfimas gotinhas d'água,

Escorregando pelas tuas curvas bem feitas,

Ou mesmo te soprar a nuca levemente

Ao acompanhar-te, feliz,

Por todos os cantos da cidade.

-É, o vento...-

E eu que pensei que nada cobiçaria,

Tive inveja do vento

E pedi-lhe um favor de irmão.

Então se sentires uma brisa macia,
Cheia de calor e ternura,

Saibas que é o vento,
levando-te um dos meus beijos,

E a minha melhor oração.

Poema sem recíproca

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Wed, 26 Oct 2011 19:50:00 +0000

Não guardo em mim mesmo meu maior segredo,

Nem o maior medo, nem maior amor...

É em ti pra mim que tudo o importa repousa.

Não guardo em mim mesmo minha maior força,

Ou meu melhor pensamento...

É bem verdade quando digo,

Tudo em ti tem de mim qualquer coisa.

Não guardo em mim mesmo minha maior tristeza,

Nem guardo em mim mesmo o meu mais belo sonho.

Em ti tudo deixo por falta de escolha

E resta-me o eco elidido e enfadonho.

Já não guardo em mim mesmo nada de nobre.

Entrego-me e em ti esquecido me deixo;

Te nutro de mim idealista e esnobe,

E à vida te entrego num triste desfecho.

A carta rimada

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Wed, 19 Oct 2011 22:25:00 +0000

A carta rimada

Guardava um segredo

De vento e verdade

Que a boca não ousa.

Se dito o que escreve

Ecoa no tempo

Falada se perde

E vira outra coisa.

A carta rimada,

Magia de circo,

Haikai disfarçado,

Com algo inexpresso.

A carta rimada,

Me deu calafrios

Trocou-me a danada

A função dos verbos.

A carta rimada,

Tão cheia de vidas,

Tão farta de histórias

De falsos amores.

Com rimas de sangue,

Tão sínica e triste,

Que em seu preto e branco

Mostrou-me outras cores.

A carta rimada,

Não mais um poema,

Prisão de vivente

Em escrito perverso.

A carta rimada,

Uma carta somente,

Que ri descontente

Do autor dos versos.

The phanton pain (a Ashley Riot)

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Mon, 03 Oct 2011 13:37:00 +0000

Perdido em seu próprio labirinto

Como um cão que perseguia a própria calda,

Fez da busca a razão, foi existindo,

E de repente só encontrava em si o nada.

Foi pois guiado pela cegueira inconsciente,

Que fez de si tolo cruzado vigilante,

E prosseguiu como acólito obediente,

Fingindo sempre ignorar a dor constante.

Sua vontade obsessiva e desolada

Tornou-se ódio dito ao falso bem vigente,

E fez da dor a causa eterna a ser lutada,

Sem dar-se conta da verdade inclemente.

Pois segue sempre a doer a dor fantasma,

Fazendo andar o mesmo caminho novamente.

Brisa litorânea

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Sun, 11 Sep 2011 23:16:00 +0000

Sistemas, causas, pessoas,

O pesar de qualquer pensamento

Galáxias, Cidades, notícias...

Mas eu só escuto o som do vento.

Desastres, doenças, discórdias;

Novas estrelas, velho firmamento.

O mundo de tantas mixórdias.
E eu só escuto o som do vento

As horas, os dias, os meses...

Os homens e o seu sofrimento,

Vou vivendo entre uma e outra coisa,

Mas ouvir... Eu só ouço o vento.

Sigo no mundo perdido entre tantos...

Vivendo inconstante outro simples momento

Buscando tua voz além da voz dos homens

Eu busco ouvir-te em meio aos sons do vento.

Cinco minutos de proscrição e falsa poesia

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Fri, 09 Sep 2011 19:49:00 +0000

Um poema que fale a verdade...

Um poema de quem está triste.

Um poema poema mesmo, como nos filmes do cinema mudo;
Nada dito, tudo entendido; nada vezes nada igual a tudo...
Que dá nada.
A matemática de todo o universo em um poema de cinco minutos.
Um poema tolo e proscrito,
Sem casca, recém-nascido, recém-destruído.
Um poema com vida própria, com dor própria,
Com raiva própria.
Bastardo, sem pai.
Ah se fosse o silêncio a voz do interlocutor.
O silêncio sim parece uma canção de amor eterno.
Amor a tudo, amor a nada...amor.
O silêncio não faz distinção, e este poema também não deveria
Mas o poema tolo puxou ao criador,
E vai sofrendo por antecipação antes do fim de cada verso.

E ele escolhe e divide, ele rima e se entrega,

Ele fica e dá-se todo sonhando ser necessário.

Ele diz me leia como os mendigos pedem esmola

Um verso interroga? o próximo nega.

E ele sai quase sozinho, vai se escrevendo.

Me deixando para traz como sempre.

Agora, poema maduro, sabe que de sua origem nada mais importa.

Ele se encerra quase sozinho, me pedindo em silêncio um ponto final.

Infantilidade (ou poema infantil-III)

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Sat, 27 Aug 2011 15:28:00 +0000

Eramos ninguém. Não precisávamos de nomes, nem de um verbete qualquer que se arriscasse a uma aproximada descrição; nem precisávamos de consciência para indicar tudo o que precisávamos fazer, mas não fazíamos por, no fundo, não achar de fato o melhor.
Eramos vento; uma brisa quente e macia que chocava nossas vontades e entre nós tudo movia.
Eramos olhares ansiosos, pedidos de perdão que não sucediam erros, apesar de alguém assim os chamar.
E as desculpas que tínhamos de dar não se deviam a nenhum crime que não o nosso sentir tão mútuo e, a nós, tão desleal.
Eramos perfeitos à imagem e semelhança dos nossos sonhos, e eramos inocentes a ponto de achar que o resto era só o resto, e que este sempre estaria a quem de nossa real pretensão.
Eramos o meu pretexto e minha convicção em acreditar que os fins justificariam quaisquer meios se fossem nobres.
Eramos tudo o que tínhamos apesar de nada sermos.
Eramos minha vontade de mudar o mundo e de tê-lo melhor para nós.
Eramos tudo do que posso sentir saudades sem pesares quanto as minhas ações.
Eramos um sentir e também um pensar.
Eramos o teu e o meu coração, indo juntos a nenhum lugar.

Poema pela metade

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Wed, 24 Aug 2011 15:09:00 +0000

Eu quero hoje escrever um poema sem classe,

Um poema mesmo de poeta bem pobre,

Daqueles que tornam um mendigo esnobe

Por duvidar da sua mediocridade.

Eu quero escrever um poema miserável,

Realmente infeliz por inteiro,

E não mais um poema pela metade.

Eu quero um assunto, qualquer troço verdadeiro

Que desafie a vã obviedade.

Algo que defina o meu gosto,

Que me dê algum rosto, alguma vontade...

Mas quero hoje algum poema inteiro;

Eu já cansei de escrever pela metade.

Porque, quando é de madrugada,

É sempre o mesmo vazio que me invade.

Eu penso coisas sobre fim e recomeço;

Eu desfio toda a realidade.

Me mostro em cores que não reconheço,

Escrevo versos sobre a santidade;

Relembro um velho amor que não esqueço...

Encontro em mim alguma vaidade.

Mas quando amanhece, ah quando amanhece,

Eu tenho que voltar para a vida.

Mentir a mentira cotidiana e compartilhada;

Fazer caras e bocas para o meu povo,

Trilhando com tudo a estrada do nada.

E é dormir, acordar, fazer de novo...

Não sei se tenho estômago para esta verdade,

Mas quero hoje um poema inteiro;

Eu já cansei de escrever pela metade.

Dominação

noreply@blogger.com (Josias Mendes) — Wed, 17 Aug 2011 12:18:00 +0000

Trovões rugiam incansavelmente
Até que suas lágrimas escorressem
Em vales que neles desejassem
E flores cultivar pacificamente

E lutaram quase que no eterno
Contra o “Escolhido Senhor”
Suas luzes superaram
Nas nuvens, a mão do Opressor

Zeus e o Olímpio foram astutos
O tempo não foi longínquo
Imperceptível se tornou
A derrocada dos pequeninos

O tear, roubado
Os Elíseos, tomado
Os trovões então,
Por si próprios, cegados

O insensível poema do homem sem lágrimas

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Mon, 15 Aug 2011 15:44:00 +0000

Chora.

Eu não posso confortar ninguém hoje;

Eu não posso fingir que sei das coisas,

Ou talvez eu só não queira.

Chora.

Deixe o blues tocar forte a tua alma,

Entre as notas mais limpas e mais sentidas

[da melancolia que é a nossa vida.

Chora vai...

Chora por nós dois o que eu não posso chorar.

Chora a mágoa de saber a mentira que é a civilização

E a loucura que é amar hoje em dia.

Chora que aí, quem sabe, eu possa te dar a mão,

Beber tuas lágrimas,

E dançar contigo de Olhos bem fechados.

Mas chora.

Me prova que alguém se importa com as coisas

[além de si.

Chora para eu saber que a tua dor é uma

[que se soma entre outras,

E não um mar de egoísmo.

Chora e aí talvez eu sinta saudades do que perdi contigo.

Eu ainda vou estar aqui quando as lágrimas secarem,

Mas, por enquanto, deixe a dor tomar conta de tudo

Para que eu possa sofrer e, se preciso, morrer contigo.

Não me diga uma palavra, não agora.

Apenas chora, chora...

Aos gentis e carentes com todo amor que me resta

noreply@blogger.com (Anderson de Oliveira) — Fri, 05 Aug 2011 15:02:00 +0000

Quero de volta a minha vontade de dizer, de expressar com força a minha opinião, aquela gana para falar de mim como quem sabe e não como quem pensa que esqueceu os detalhes quando são eles que fazem a diferença.

Eu quero o troco. Quero, eu sei, porque já paguei caro demais pelas coisas que não ganhei.

Dura estrada espinhenta,

Canto rouco em verso e prosa;

Sigo sempre em marcha lenta,

Deixo aos espinhos sangue pra rosa.

Eu vou, eu sou durão. Sou muito teimoso para admitir qualquer lógica que me separe dos sonhos.

Os sonhos são o que resta; O mundo é um retrato velho jogado na água e todo dia eu subo à superfície para respirar.

Quem sabe se um dia eu não arrasto o mundo comigo e o meu povo respira?

Quem sabe eu não trago à tona o Brasil de poetas sem teto que passam fome e amam os livros?

Quem sabe eu não possa mostrar que na irmandade da mendicância há muito mais poesia do que na fartura de quem se basta?

Eu preciso é dos miseráveis e dos animais doentes, dessa gente triste e sorridente que ocorre por todos os cantos da minha realidade...

Sabe o que eu descobri? Com esses é que tenho irmandade, e pra esses eu canto!

Rouco, louco...

Muito ou pouco!

Vou rimar quando me der na telha e dizer o que preciso que saibam nas elites, considerando toda forma de expressão, porque eu sou outra voz dos desfortunados e sei que eles precisam não da minha poesia, mas de qualquer poesia que seja para seguir em frente.

Quem sabe não ajudo a puxar o quadro velho e faço do mundo um lugar enfestado de loucos inofensivos e apaixonados, inebriados pela graça e beleza dos clows shakespearianos?

Quem sabe não ensino a certos homens que não é preciso ser santo, apenas bom o bastante?

Quem sabe um dia, alguém não gritará alto meu nome dizendo-me herói de qualquer nobre cruzada, não em nome de qualquer deus, mas em nome do fim da covardia e do esquecimento dos quais há tantas vitimas?

Ah meus amigos, venham comigo, falem exatamente o querem falar, o que precisa ser dito.

Eu apagarei, vocês apagarão. Somos cigarros nas mãos do tempo, queimando devagarinho; morrendo dia após dia, esperando para ser feliz depois, quando a casa da certeza é o agora.

Eu não vou mudar o mundo, eu sei disso, mas eu vou morrer tentando e se alguém vier comigo tudo vai ter valido a pena; Eu não terei sonhado sozinho, gritado sozinho, enlouquecido de amor pelas coisas, pelos necessitados e gentis sozinho.

A minha alma vai nos versos e eu deixo neles o meu legado, prova de que os carentes de sorriso largo tem alguém que os ama, que os bichinhos famintos e inocentes tem alguém que pensa neles e, enquanto eu puder, subirei à superfície para respirar cantando para mim, para eles e para todos os que sentem como eu a necessidade de um quadro novo e de um mundo melhor.