Tirala Afuera

¿Culpa de quién?

2011-11-08T20:16:00.000-03:00

Miércoles 2 de Noviembre

Esta semana, la primera del mes de noviembre de 2011, los jugadores de River Plate decidieron dejar de hablar públicamente por tiempo indeterminado. El técnico Matías Almeyda dispuso una conferencia y se manifestó molesto con los medios periodísticos por no condenar una nota publicada por el diario Muy. La misma hablaba de una fiesta de algunos jugadores con mujeres, sin ser la primera vez que una publicación así viera la luz.

Casualmente los periódicos que dieron a conocer estas informaciones no cubren nunca entrenamientos y, por ende, la medida "no coments" no los afecta. Los jugadores tomaron una decisión que termina siendo injusta, lo hicieron porque sabían que tenían que hacer algo pero no qué, y no encontraron una opción mejor ni más. En primera instancia me enojé con el diario por lo que provocó pero, analizando mejor la situación, todo esto tiene un trasfondo mucho mayor.

El embrollo hace que el culpable poco tenga que ver con el simple redactor al que le encargaron escribir la nota y no es singular sino plural: no es otro que el público, ese del que todos podemos ser parte. Y no es una cuestión simplista de culpar a un cúmulo de gente que no va a darse por aludida, ni por señalar algo que evite reacciones indeseadas. Programas de radio, tv, diarios y demás medios que se dedican a hurgar en la vida privada ajena midiendo sólo rating y ni una consecuencia. Lo que los alimenta es el interés de las personas. El cholulismo.

Estuve en la conferencia que dio Almeyda y creo que habló realmente muy bien, dejando claras sus ideas a pesar del notorio enojo. "Se me criticó por venir en moto, y yo vengo como quiero porque vivo como quiero. Esto es fútbol, la vida que tengo afuera es otra cosa", explicó. La cuestión es más profunda a cómo la traslada. La referencia es hacia mantener en la vida privada lo que pertenece a ella y dejar de darle cabida a cosas que poco tienen que ver con lo que hace a su vida pública, la de entrenador de River.

El único punto gris que encontré en la conferencia es uno que atañe a un terreno más escabroso y delicado. "Los que tienen que desmentir ahora son ustedes, porque creyeron en la tapa que sacó ese diario. Agarren al mentiroso y díganle que lo es, que hable de fútbol. Cuando yo sé que un jugador hace algo voy y se lo digo. Entonces tienen que ser más solidarios y explicarle al que lo hizo que van a pagar todos por él". Desde lo teórico, la idea de Almeyda no es mala y tiene buenas intenciones. Desde lo práctico es mucho más compleja, difícil de aplicar. Como bien dice él, un técnico le tira de las orejas a un jugador si está en falta. Mucho más difícil es que lo haga si un DT de otro equipo es el que hace algo que no corresponde. Y tiene lógica que así sea porque sería interferir, opinar sobre el trabajo de otros. De la misma manera, un periodista difícilmente pueda decirle a otro cómo debe hacer su trabajo sin ser cuestionado.

Personalmente incurrí en el error de culpar al diario ese mismo día. Y lo medité al siguiente. Sigo en contra de la nota presentada porque habla de temas que nada tienen que ver con lo futbolístico sino que tocan asuntos privados, que no deberían ser noticiables pero lamentablemente lo son, por ende, la culpa no es toda del medio. El tema pasa por educar, a las audiencias, a los comunicadores. La discusión de quién es el culpable, si el que come o el que le da de comer, acá puede hacerse eterna. Mientras haya alguien que compre, va a haber alguien que venda ¿o al revés?

Estaría bueno que dejáramos de preocuparnos tanto por problemas y temas de la vida privada de los demás. Es ese interés el que le da lugar al periodismo, a mi gusto, más despreciable.

El Picado de mi vida

2011-07-31T00:54:00.003-03:00

Un día más de laburo en la pretemporada de Chapadmalal y llovía cuando con Diego, el fotógrafo, nos dispusimos a encarar la calle de la puerta del RCT apenas armados con un paraguas prestado para combatir el temporal que amagaba avecinarse, y con un par de bolsas de nylon para proteger los equipos.

Más de seis cuadras hicimos bajo una garúa que el viento tornaba aún más molesta. Nico, el tercer integrante del grupo, se quedó en el departamento del complejo, editando varias notas, sin tener idea, al igual que nosotros, de lo que iba a pasar.

Esperamos la costera mientras los jugadores estaban en el gimnasio armado por los utileros en el parador de la playa pero, ahí, una nos jugó a favor. Darío, utilero y chofer del plantel, salió antes rumbo a Punta Mogotes para llevar los elementos necesarios que le piden los profes para los entrenamientos y tuvimos la suerte de cruzarlo para que nos llevara.

Llegamos, esperamos a los jugadores, sacamos algunas fotos y trabajamos como en un entrenamiento más hasta que sucedió lo que menos esperábamos. Finalizando el trabajo que comandaban Kohan y Bonini, Almeyda, sí, Almeyda, ese que me sorprendía por cómo jugaba con la casaca de la Banda y con la de la selección, ese cinco al que ví romperla en Europa con el Parma, Lazio e Inter y conocí en su regreso al Club, me hacía un gesto con la mano. "Vení", me hacía.

Si bien es verdad que ya lo conozco, que tuve trato con él y que le hice varias notas, el respeto y la admiración no se borran. "Dioco (dicen que me parezco a Novak Djokovic), nos falta gente, ¿jugás un picadito?, decile a Diego también", me dijo. Obviamente accedimos sin dudarlo, no me importó estar en jeans, claro, y luego de que Matías armara cada arco con mucha dedicación, se dispusieron los equipos.

Me tocó con él y con un muy picante Gaby Amato que no paró de tirar la "joaquina" y otros lujos. Enfrente, Roa y Chamot. Un par de nombres conocidos ¿no? Movió el DT y arrancó el partidito sin arqueros, con cuatro bolsos formando dos arquitos. No sé si fueron 10, 15, 20 minutos o más, ni idea. Pero pasó volando. Quizá algo tuvo que ver que, en un jugada por la punta, pensé que me comía a Roa en velocidad (iluso) y, cuando estaba por puntearla con la zurda, sentí que un tren me pasaba por arriba y de repente estaba en la arena, con Lechuga a un lado. Sí, Lechuga, el mismo que idolatré cuando lo vi atajar los penales a los Ingleses en el 98, en una tele de mi colegio en Wilde cuando estaba en séptimo grado. "Te fui a vos, no a la pelota", escuche que me intimidaban desde unos 15 cm arriba, cuando logré levantarme. Todos se reían.

Se iban los minutos y el entusiasmo era el mismo. "Pela, Pela, estoy libre", "Acá Gaby, solo", llegue a gritar casi sin darme cuenta. "Dejá, a Roa lo marco yo", dije en un córner que (menos mal) no nos pasó ni cerca.

Ganamos 5 a 3. Amato la figura. Festejo del equipo y una foto para guardar que nos sacó Diego. Yo le saqué una al equipo perdedor para que Palito (así le dicen a Diego) se llevara también un buen recuerdo, además de esa marca en el tobillo que le dejó el León tirándosele a los pies.

La arena nos mató, correr nos dejó liquidados, pero valió la pena. Porque me llevé un golpe de Roa, Chamot me pasó como parado y logré darles algunas pelotas redondas al Gaby y Almeyda. Pero todavía más porque conocimos una parte de este cuerpo técnico que derrocha buena onda y que labura un montón, dos cosas que hacen que se les desee lo mejor.

Volvimos: "Nico, no sabés lo que pasó". Y cuando le empezamos a contar se dio cuenta de lo que era y nos frenó. "No, no, no, dejá, no me cuentes nada mejor, me lo perdí, no lo puedo creer", nos dijo. Él se operó los cruzados hace 3 meses, no puede jugar. Apuesto todo a que si hubiera estado se prendía hasta en una pierna. Hubiera querido jugar el picado de su vida.

Publicado en www.riverplate.com.ar

(http://www.cariverplate.com/noticias/2011/07/30/el-picado-de-mi-vida)

Introspectiva

2011-01-24T02:30:00.010-03:00

A veces es sólo mirar hasta donde no podés y salir. Sin pensar bien a donde pero pensando bien cada una de las cosas que, en tu cabeza se tropiezan entre ellas y se amontonan en la lista de asuntos sin resolver. Como un archivo virtual, sin ningún tipo de orden pero con alguna prioridad.

Y ahí, cuando llegas al final del mirador, ves la playa y el ejemplo de lo que pensabas escribir: gente, gente y más gente.

Están las que van y vienen, inquietas y dispuestas a prenderse en lo que pinte. Otras hacen la suya, no quieren llamar la atención y pasan lo más desapercibidas que pueden aunque saben que no son invisibles y cada tanto pueden ser protagonistas de alguna charla o pensamiento cercano.

No faltan nunca las que están por necesidad, porque tienen que estar y no porque quieren. Si pudieran elegir quizá se encontrarían en el mismo lugar pero seguro no en las mismas condiciones. Solo trabajándolas se pueden cambiar esas, que son las más complejas.

Muchas se quedan atrás, en la sombra y salen cada tanto para tantear cuanto quema el piso. Enseguida vuelven, atemorizadas por el calor.

Otras, las más activas, cambian constantemente. Paleta, pelota, olas, mate, facturas y avistamiento en la orilla, con los pies ocultos bajo el suelo pero el resto en evidencia.

De una forma u otra, todas, en algún momento, piensan en el mar.

Respuestas

2010-11-17T23:09:00.008-03:00

¿Qué hace que un día bueno se transforme en uno malo?

¿Qué hace que de repente todo se vea diferente?

¿Dónde encontrar lo que se pierde?

¿Dónde devolver lo que encontré?

¿Quién me dice a donde me paré?

¿Quién puede leer esto y creer que tiene que tener sentido?

¿Cuándo sabemos cómo termina?

¿Cuándo parar?

¿Cómo un tipo puede ser tan boludo?

¿Cómo puede alguien sentirse mal y no conocer los motivos?

¿Por qué te imaginas boxeandote con el limpiavidrios de la esquina?

¿Por qué un tipo solo en su auto escucha reggaeton?

Quizá dormir sea la solución, quizá las preguntas estén mal echas, quizá todo sea una estupidez.

¿Para dónde?

2010-07-14T00:23:00.009-03:00

Abro los ojos y no hay nada. Sé que los abrí pero no estoy seguro. Pestañeo una y otra vez y lo confirmo. Es como estar ciego. No hay luces ni ruido ¿o será que no puedo percibirlos? No siento nada salvo el lugar sobre el que me encuentro acostado que no es piso, no es cama, no es nada reconocible. Sin embargo, percibo los límites del lugar donde me encuentro. Sé que están ahí aunque no los vea y creo saber donde está la salida hacia algún otro lugar. El espacio, de alguna extraña manera, me es familiar. No hay olor a nada o, al menos, no lo siento. No tengo idea de qué hacer, no sé donde estoy ni como llegué y, por más que trato de evitarlo, el pánico me invade. Debo estar soñando, seguro. Me convenzo de que es así. Hago esfuerzos desesperados por tratar de despertarme y de pronto algo parece cambiar. Abro los ojos lentamente, me incorporo y trato de mirar el lugar pero todo sigue igual de oscuro. Reconozco los límites y no hay ruido pero me doy cuenta de que estoy en mi cama.

Suena el despertador en mi celular. Sigo sin saber donde estoy parado, sin saber qué hacer.

Lugar

2010-06-25T01:36:00.002-03:00

A veces te dan ganas de salir e irte, sin un rumbo fijo, sin un destino, sin saber que bondi tomar ni que camino elegir. Una sensación te lo avisa, te atrapa de repente en el momento menos esperado y ahí, sabés que lo mejor es hacerle caso, que si te quedás vas a mirar el techo, el ventilador y cosas que no necesitás mirar para ver. Eso te aplasta la mente, te hace doler, pero no como un golpe sino como un pinchazo en la cien, o en la nuca.

Construido ese panorama mental de encierro, elegís esquivarlo. Entonces agarrás las llaves y arrancás como ya sabés: sin saber a donde. Doblás en una esquina o en otra por un ruido que logre traspasar las voces que salen de los auriculares, por un viento, un perro, un auto, una casa. Cualquier cosa sirve como guía hacia ningún lado, basta con elegirla.

Y cuando el método ya es sistemático ya hay un sendero trazado, sólo resta descubrirlo. Ahí es cuando podés empezar a prestarle atención a lo que dicen en la radio. Que quedó afuera Italia, que siguen quejándose por Malvinas, que otra vez piquete en la 9 de Julio, que sigue habiendo robos y accidentes, que sigue muriendo gente. De nuevo aparece el ventilador girando a más no poder, dejando una sombra blanquecina que se mezcla con el techo descascarado y abajo, como a tres cuadras, ves un colectivo verde que hace luces desesperado por eludir a un auto. Levantás la mano para que se detenga y esperas a que frene del todo para subirte con una sonrisa. No sabés porqué estaba apurado pero haberlo frenado te divierte.

Decenas de muertos por una inundación en Brasil. “¿Por qué los nacimientos no son noticia?”, pensás, “Claro, es gente que no hizo ni estaba haciendo nada todavía, al menos nada interesante”. Se apagó el ventilador, ahora la pared parece más descascarada pero, al menos, podés bajar la vista y ver el verde de esa plaza, sentado desde uno de sus bancos. Así esta mucho mejor. Una siesta al aire libre no te vendría mal, aunque cuando te despiertes no vas a saber cómo volver a casa. Te acostás, sentís un viento artificial que te da en la cara y, entredormido, ves como muy lentamente, la puerta se abre.

Marzo 2010

2010-03-23T00:35:00.004-03:00

“La temperatura del Superclásico aumenta”, dijeron, escribieron y titularon varios de los medios más importantes del país días antes del Boca-River. No deben haber consultado al servicio meteorológico porque no sabían que en realidad bajaría de repente y la tormenta permitiría que se jugaran apenas unos minutos. Ah, claro, se referían al clima del partido, caliente desde las diferentes declaraciones de los jugadores y/o técnicos hasta las frases ocurrentes o simplemente vulgares y sin sentido (pero siempre calientes) de algún hincha elegido al azar por productores y noteros. Lo importante siempre es encontrar una alegoría al calor de una u otra manera. Quizá sea eso, el calor, derivado en calentura, lo que termine convirtiéndose en violencia. Aunque suena demasiado rebuscado y por demás simplista. Sería sólo tirar culpas a la prensa que, si bien no es lo más sano del deporte (tampoco lo más sano son los jugadores como reza el dicho), no tiene la culpa, o al menos no toda, del salvajismo de los barras, de los arreglos de los dirigentes, de las mafias, de la impunidad, ni del exageradamente tibio accionar de la justicia. Todos problemas que parecen haber recrudecido con el comienzo de este nueva década. O quizá, sólo sea una sensación.

De todos modos parece, de alguna manera, ser como se dijo nomás. Arranca el otoño, atrás el verano, pero la temperatura aumenta. Eso sí: poco tiene que ver con un partido; nada con el deporte. Marzo fue un mes fatídico, plagado de incidentes mortales con víctimas y victimarios vinculados a jefes o integrantes de esas mafias que solemos llamar hinchadas.

El miércoles 3, el sargento Sergio Rodríguez murió de un balazo al quedar en el medio de una pelea entre grupos antagónicos de seguidores de Estudiantes, en la estación de trenes. Más tarde, el viernes 12 una de esas dos fracciones atacó a tiros a la contraria con el objetivo luego trunco de asesinar a un rival del mismo equipo.

Un día antes, a algunos kilómetros de distancia, en Rosario, se olió pólvora. Juan Chaperito Bustos, ex jefe de la barra Canalla por herencia paterna fue ejecutado a balazos en la puerta de su casa, donde estaba junto a su mujer y su hija de 13 años. Lo llamaron desde la calle, salió a atender y dos hombres que huyeron en una moto le pegaron cinco tiros. Los principales sospechosos no son gente de la Lepra sino de la fracción de Central que actualmente maneja la barra.

También el jueves 11, en esta oportunidad en Florencio Varela, hubo otro asesinato. Otra vez por cuestiones internas. La víctima fue un joven de 21 años, Marcos Galarza, quien recibió una puñalada durante un enfrentamiento entre dos fracciones de seguidores de Defensa y Justicia. Ah, el principal implicado sería Héctor Alarcón, alias el Vaca, también vinculado con la 12.

Por último (al menos en lo que va de éste mes) en la madrugada del viernes 19 fue acribillado a punta de pistola en la puerta de un bar Roberto “Pimpi” Caminos, ex líder de la barra de Newell’s durante la presidencia dictatorial de Eduardo López. Por su extenso prontuario y varias causas en su contra, entre ellas una condena de tres años en suspenso, Pimpi debía presentarse en la comisaría cada vez que jugaba el rojinegro. Aún no se esclareció si el asesinato fue por internas, por peleas con el clásico rival o por otros motivos.

Buscando datos para hacer esta nota, de manera casual, me encontré con que muy lejos, en Huelva, España, un chico de 15 años murió mientras jugaba un torneo de Escuelas Deportivas Municipales. Es el único muerto a causa del fútbol que pude encontrar en el mes.

Pronóstico

2010-03-16T21:25:00.001-03:00

Hoy el sol quema en la nuca, en los hombros, incluso en la ropa. Corre el sudor, pesadez, humedad, todo es pegajoso.

“Nubosidad variable con probabilidad de lluvia por la tarde”, decía el diario, y también la mina de la tele.

Parado frente a la máquina de la fábrica, bajo un techo de chapa que empeora la situación, miro hacia delante. Intento llegar más allá de la pared de ladrillo que ahora es el horizonte. Una gota cae desde mi cabeza, alcanza a otras ya amontonadas arriba de la ceja y trepa hasta lograr saltear la velluda barrera, burlando su única función. Pasa por el ojo izquierdo y en él deja gran parte de sí. Parpadeo varias veces y lo que queda de ella culmina su aventura en la boca. Salado.

Mientras intento recuperar la visión normal, durante apenas un puñado de segundos, todo se ve nublado, como a través de un mosquitero. Pareciera que garúa.

Agarro un pañuelo, voy hasta el ventanal con la cabeza baja, la vista en el piso, pienso qué será de mí en 10, 15, 30 años más. Levanto la cabeza y las veo. Un ejército de nubes dispuestas a inundar la ciudad cubren el cielo. Dos relámpagos rugen amenazantes y casi al instante, un par de gotas de agua mínimas, insignificantes, me dan, de lleno, una cachetada en la cara.

De Rial Academy off de street

2010-03-03T19:54:00.004-03:00

-24 de noviembre de 2007-

Salí del diario ya muy de noche, se me había hecho tarde y fui a tomarme el bondi a la esquina, ahí en constitución. Subí y tuve que esperar 15 minutos antes de sacar mi boleto porque a una señora que, apenas si sabía poner las monedas en la maquinita (tarea que se le dificultaba aún más por el bebé que llevaba en brazos), le faltaban 20 centavos. Se lo dijo al colectivero buscando que se apiadara de su situación pero este ni se inmutó, siguió en la suya, sumergido en la vorágine de su ruta, infringiendo una buena cantidad de señales de tránsito.

Más por fastidio que por compasión le di dos monedas de diez a la señora para poder sacar mi boleto y unirme cuanto antes a las cabezas cabizbajas y miradas cansadas del pasillo que ansiaban volver a su hogar.

Dos paradas después subió un vendedor ambulante que ofrecía diccionarios con un riguroso y repetitivo speach: “Miles de palabra pá aprendé, con todas las nueva y las acetadas por la Real Academia. Ademá, dizionario de inglé y español…”, y seguía su notoriamente memorizado discurso no recuerdo bien de que manera pero si sé que tuve que esforzarme para entenderlo bien. Así y todo pensé en comprar uno, aunque los 10 pesos que cobraba me parecieron excesivos. Los artículos que se ofrecen en un bondi no pueden valer más de 2 pesos, cinco a lo sumo, pensè. Más teniendo en cuenta que este transporte viaja a Varela. Error de el sector de Marketing de la empresa seguramente, me dije. No vendió ni uno, claro, pero a mi me sirvió para distraerme y, de una muy extraña y sencilla manera, amenizar el viaje.

Al fin llego el momento de tocar el timbre. Bajé. En la esquina de mi casa un pibe de no más de 15 años me dice: -“¿No tené una monedita papá? Pá la birra vite, amigo…” Porque es así: a la hora del mangazo siempre sos su amigo. –“No, no tengo nada mossstro”, le contesté, tratando de parecer del palo (aunque los dos sabíamos que no era así) y para irme lo más rápido posible. Me alejé y mientras buscaba las llaves en el fondo de mi mochila, luego de un viaje de tanto lenguajecidio, pensé, “Debería haber comprado ese diccionario. Al final, no estaba tan caro ¿no?”.

Papá

2009-09-08T02:02:00.005-03:00

"El tipo maduró pronto", dijo el Indio. Pero, este no se pudrió bien temprano ni nada parecido le va a pasar.

Este tipo tiene cosas diferentes al resto.

Una infancia con claros y oscuros, con extremos que le formaron una personalidad fuerte y decidida. Nunca nadie hubiera dicho que le faltaba algo porque nunca se privó ni lo privaron de nada. Sin embargo algo siempre le faltó y eso siempre le generó una extraña incomodidad que, en ocasiones, fingió ante él mismo no comprender del todo. Maduró de golpe, antes que los demás.

Ensimismado, introvertido pero comprensivo. Antes, cuando lo sentía, pasaba de rudo a cariñoso en cuestión de segundos, sorpresivamente. Cuando no lograba hacerlo, le contaba todo en secreto a un par de botellas de cerveza hasta perder la razón y no pensar más o le demostraba lo que sentía a algún rival con un tackle más fuerte y más alto de lo necesario. Eso ya no le hace falta y si lo hace, es por pura diversión.

Más de una vez se enojó porque algún amigo no entendió su silencio. Pero era cerrado, no necio, y siempre entendió que si no lo entendían era porque él no quería.

Siempre fiel y leal. Dueño de una fuerza admirable, sólo le faltaba la oportunidad. La tuvo y, apenas la vio, no la dejó pasar como pueden hacer otros. La aprovechó al máximo y hoy sólo se puede sentir orgullo de conocerlo.

No va a olvidar nunca la ausencia que siempre sintió pero eso hoy ya no lo incomoda. Hoy es feliz y es porque esa falta fue el motor de su presente y probablemente sea, entre otras cosas, también el de su futuro. Fue lo que lo llevó a estar hoy como siempre soñó.

Ese raro vacío que antes sintió es lo que lo va a convertir, para quien viene, en el mejor que pueda existir.

Para un gran amigo

Desencuentro

2009-08-14T22:26:00.004-03:00

Desayunó algo y salió para la parada antes de que el sol asomara. Caminó varias cuadras y cuando llegó a la avenida, los primeros rayos de luz le hicieron entrecerrar los ojos y fruncir el ceño. Todavía estaba dormido.

Miró la hora en su celular: eran las 7:30 y el colectivo mostraba su trompa a la salida de una curva. Vio que venía muy lleno y pensó en esperar al siguiente pero sabía que sería la misma historia y prefirió resignarse a subir igual. Acorralado entre la puerta y un tipo de unos 40 años esperó varias cuadras, hasta que logró escabullirse y llegar a la máquina para sacar el boleto. Chocando de alguna manera con otros pasajeros en cada frenada del chofer, descubrió gestos adustos y muecas de molestia mientras trataba de encontrar un lugar en el fondo del viejo vehículo. Nada de todo esto lo preocupaba ni lo incomodaba. Tenía tiempo de sobra para llegar y, de alguna extraña manera, esa libertad cronométrica le generaba una confortable satisfacción.

El muchacho alto de traje se puso rígido, obstaculizando su paso mientras buscaba un lugar en el fondo. La señora de campera negra chasqueó la lengua mientras se corría, en respuesta al pedido de “permiso”. Estaba parado atrás de todo y, en dos ocasiones, el asiento frente a él se desocupó. Dejó que dos mujeres se sentaran. Para ser más exactos, la segunda se abalanzó sobre el lugar incluso antes de que pudiera ofrecérselo. “De nada”, le dijo, con un toque de simpatía y un dejo de acidez, mientras en su rostro se dibujaba una sonrisa; la señora ni lo miró.

Se bajó y caminó despacio por una famosa avenida del centro. Tontamente maravillado miraba a la gente pasar, a los edificios, el pasar de los autos y, mientras, pensaba en qué sería de su vida dentro de unos años, si tendría el mismo trabajo, si conseguiría uno nuevo, en el amor y en varias otras cosas que le parecieron estúpidas, pero que lo hacían sentir feliz. Le pareció que la gente volaba, veía a todos caminar al borde del trote, como compitiendo para ver quién era el más rápido. Imaginó que todos participaban en una carrera de la cual él era el único juez, pero no pudo definir la meta, mucho menos un ganador.

Vio como un chico con auriculares, lentes de sol y ropa a la moda que caminaba cancheramente enfrente suyo tropezó con el cordón de la vereda haciendo que su cuerpo perdiera el ritmo, la onda y la seguridad que venía mostrando. Esto le hizo soltar una risotada y, luego de sentirse aliviado al notar que el otro muchacho no lo escuchó, se rió más por darse cuenta que el motivo era verdaderamente tonto y exagerada su risa. De todos modos, se sintió bien. Faltaba poco para que se hicieran las nueve y, justo antes de entrar al edificio al que iba, sus ojos se posaron en los de una chica que llamó mucho su atención. Se detuvo y esperó que esta se acercara más. Le gustó mucho más de lo que esperaba y, mientras pudo, no le quitó la mirada de encima a esos poderosos ojos verdes que pasaron como un rayo, indiferentes incluso luego de que los hombros de los dos se chocaran.

Un día después, se levantó a las 7:30 sin el aviso del despertador. Ya debería estar en la parada pero ¿Qué pasó? ¿Se habría acostado muy tarde? ¿No escuchó el despertador o será que este no sonó? Mientras se cambiaba, eligió la última opción argumentando a regañadientes que “esas porquerías chinas no funcionan nunca bien, nunca más compro uno de esos”. Salió apurado para la parada y caminó rápido, mientras se acomodaba la ropa. En el colectivo, el clima era el de siempre, y esto le molestó, “qué mal humor que tiene la gente”, se quejó. Los choques con otros pasajeros producto de las frenadas le parecieron más dolorosos, más molestos que el día anterior y, cuando estuvo en el fondo, se sentó ni bien pudo e intentó, sin éxito, dormir un rato. Le fue imposible porque la mochila de alguien se balanceaba constantemente impactando contra su hombro derecho.

Al fin se pudo bajar de ese siniestro medio de transporte. Pero la calle no era mucho mejor. Los ruidos de los motores, los bocinazos, el bullicio general de la enorme urbe lo atormentaban y no lo dejaban pensar en nada más que en llegar a destino. Eran las 9 cuando llegó a la puerta del lugar, estaba siendo puntual, pero su celular no se lo informó. El escalón de la verdea que siempre sorteaba antes de llegar a la puerta parecía estar más alto ese día: trastabilló. Una carcajada lo hizo sentirse ridículo, se encegueció y no pudo ver un par de hermosos ojos verdes que deshinibidamente buscaban encontrarse con los suyos.

Fin.

Digital

2009-08-13T17:04:00.003-03:00

No importa mi nombre, tampoco mi nickname. Quiero decir que existo en el mundo real pero sólo vivo de verdad en la web. Navego día y noche para mantener el prestigio de mi nombre, el que con los años he logrado llevar bien arriba en la consideración cibernética. Virtualmente Inalcanzable, envidiable, invulnerable. Tengo lo que quiera cuando lo quiera y soy el mejor en lo que me proponga serlo. Todos quieren ser como yo y, por supuesto, eso me hace sentir bien. A veces me aburro y sólo deambulo sin nada que hacer. Pero nadie lo nota. En la web nada me hace mal, nada me lastima. Soy el Rey.

Interminable incomodidad

2009-08-10T16:58:00.008-03:00

Molesta la gente que no mira y te cierra la puerta en la cara. Los que quieren subir al subte sin dejar que antes bajen los que están adentro. Los colados, los que roban, los que matan, los que violan. Los que tiran basura a la calle, los que estacionan en doble fila. Los que gritan, los que no te dejan hablar, los que no escuchan. Molesta no tener razón, no ver. Molesta equivocarse, volver a cometer el mismo error y no poder hacer nada para impedir que otros lo cometan. Que no te crean, que no te digan la verdad. Molesta tu indiferencia, tu desinterés, tus ojos en otros. No poder creer en nada, dudar de todo. La frialdad. Molesta esa guitarra rota por inútil y esa que está bien también porque no sé tocarla.

Molesta que pidan y pregunten boludeces, pero más me jode hacerlo yo. Molesta la gente soberbia, los políticos corruptos, los hijos de puta. Los pesados, la histeria, la indecisión propia y ajena. Que te digan que haces las cosas mal y darte cuenta de que tienen razón. Molesta mucho una media mojada, un grano en la frente, el frío y los que usan riñonera. Me molestan los que le ponen eses de más a fuiste, viste, saliste… Los que dicen “fiera” y los que se despiden de su novia por teléfono con tantos te amo que hacen que ya no tenga sentido decirlo. Molesta perder a lo que sea, ser malo para algo, no servir. Molesta mi ignorancia y el olvido.

Para Paranóica Suite. Enlace haciendo click en el título.

Viajar

2009-08-08T15:45:00.003-03:00

Bla, bla, bla. Sus bocas se mueven sin parar. Ríen, discuten, pelean, se abrazan. Yo miro. Intento participar simplemente para que no se note lo desubicado que me siento. No entiendo lo que pasa pero trato de que no se note. Hablan, gritan, hablan todavía más. Escucho el ruido de sus voces pero no oigo lo que dicen. Bla, bla, bla. Quiero salir pero no tengo a donde ir. Opto por irme de otra manera. Estar ahí pero no estar, viajar a otro lado sin moverme un sólo paso, viajar al futuro, a otro presente, o al pasado. Bla, bla, bla. Interrumpido por el ruido vuelvo. Caigo. Intento despegar otra vez pero el sonido de sus voces es demasiado fuerte. Me quedo sin opciones. No hay otra: bla, bla, bla.

Apuesta

2009-08-06T21:37:00.003-03:00

Dejaste lo que tenías que hacer. Te encegueciste, no había nada más importante y te mandaste para ahí, para ese lugar que tanto te cuesta evitar. Apostaste la vida a tu número de la suerte pero la ruleta había dejado de girar hacía rato. La bolilla: petrificada en el cero. No pudiste verlo a tiempo. Bancarrota, en la lona, estás frito, pelado, tirado, mendigo. El vicio te descontroló, te llevó a la ruina que nunca pensaste tocar y hasta un segundo antes de caer te creíste el mejor. Es hora de que tu cabeza haga un click. F5, actualizá. Abrí los ojos y jugá en otro paño. ¿Podrás?

¿Fantasía o realidad?

2009-08-04T21:13:00.011-03:00

Rubia y de grandes ojos azules. Se bajó del colectivo y comenzó a caminar a paso apurado para llegar a su casa antes de que la oscuridad reinara por completo. Se abotonó el saco largo, tenía frío. El ruido de se sus tacos retumbaba en la calle vacía y su andar surcaba el asfalto mojado por una leve llovizna. Por un instante le pareció que las casas de aquel barrio de clase media la miraban de reojo, simulando indiferencia. Subió a la vereda y cuando levantó la vista lo vio: flaco, alto y con cara de pocos amigos; se le vino encima y la abrazó pidiéndole tranquilidad. “¿De dónde salió?”, pensó ella. El pibe tendría unos 20 años y no tardó en mostrarle la culata de un arma de fuego. “Caminá conmigo… dame todo lo que tengas”, dijo este personaje mientras la abrazaba cada vez con mayor fuerza, casi como si fuera su mayor amor. Así caminaron más de tres cuadras. El botín ya sumaba un celular, algunos pesos argentinos, cadenitas y anillos.

La rubia creía no tener nada más de valor, pero su nuevo amigo creía todo lo contrario. La miraba de manera especial, con ternura pensó ella por un momento, obligándose al instante a refutar esa idea. Previó lo peor, tomo fuerzas. “Ya te di todo, dejame ir o matame acá”, dijo casi melodramáticamente. Se dio cuenta de lo extremo de la situación y se acaloró. En una fracción de segundo cientos de pensamientos hirvieron en su mente. Su cara de terror lo dijo todo y su interlocutor la supo interpretar.

-“Nooo, no seas mal pensada. No soy un violín, tengo códigos, nena. A mi no me cabe salir a laburar así pero no me queda otra ¿viste? Además, me parecés una re linda flaca, me gustaste de verdad, perdón por haberte asustado. Ahora cuando te vas yo te miro desde acá. Si alguno se zarpa yo salto a defenderte de una. Nos despedimos con un beso y te vas”.

–“Nooo, ya fue, todo bien llevate todo pero ni ahí te doy un beso”.

–“Uhhh, hasta cuando afano me rebotan las minas. Pero bueno, dejá, me pareciste re simpática así que andá tranquila. Chau”.

Comenzó a caminar en dirección a su casa y cuando volvió la vista él todavía la miraba. Sintió alivio. ¿Por la protección de su ahora guarda espaldas? ¿Por qué pensó que algo mucho peor le podía haber pasado? No lo supo con certeza, pero cuando llegó a su casa la bronca la dominó. No tenía celular ni documentos y el culpable había intentado seducirla.

Parece mentira, sí, parece inventado. Pero le pasó a una amiga volviendo del trabajo.

Pasarse de la raya

2009-08-04T12:32:00.004-03:00

Hay veces que se cruzan los límites. Lo hace uno u otro, da igual. Cuando esa línea es atravesada, muchas cosas se derrumban pero los cimientos siguen en pie. Te pasaste, me pasé.

¿Qué es la locura?

2009-08-03T19:47:00.009-03:00

Para el diccionario la locura es la privación del juicio o del uso de la razón, es una acción inconsiderada o un gran desacierto, una acción que causa sorpresa, una exaltación del ánimo o de los ánimos producida por algún afecto u otro incentivo, es la exageración pero también es lo extraordinario. Más difícil es analizar o tratar de encontrar una explicación para lo que la produce. Qué hace que alguien que no padece ningún tipo de enfermedad diagnosticable se vuelva enfermo sin que nadie, incluso él mismo sepa el motivo.

Se pueden hacer miles de conjeturas, citar miles de casos, pero es difícil afirmar que exista un solo factor que genere todo esto. Porque los causantes son muchos, lo que detona la locura puede ser de lo más variado. Pero todos parten dos sensaciones madres: el amor y el odio. Hoy se dice “estoy re loco” constantemente, como festejando ese estado de demencia del cual no tienen ni idea o "es una locura", de una situación que de atípica no tiene nada. Pero es simplemente un modismo, una forma de sentirse parte de algo, de sentirse copado. De todos modos, hay una pizca de cierto en esta frase infinitamente mal utilizada. La locura nos acecha en todo momento y cuando menos se la espera puede dispararse y hacerse dueña del ser más coherente y estructurado. Puede hacer desastres, pero también maravillas. Un instante de ella puede hacer que alguien pierda la razón por completo para nunca recobrarla o puede lograr que el que siempre estuvo “re loco” se convierta en alguien razonable. Este delicado estado lleva a que cada situación, cada sentimiento, se lleve al extremo y esto puede desembocar en acciones apresuradas, pero también puede servir como un buen cachetazo, que nos deje ver lo antes tapado.

El grado de locura es lo que determina si ella te domina o si puede ser sumisa. Pero de cualquier manera es siempre la que lleva las de ganar. Aparece en puntitas de pie, sin que nadie la vea y se desata, sale a la pista con todo, tratando de ganarle la pulseada a la razón. Lo que no entienden es que cuando se mezclan, cuando un poco de una invade a la otra, salen las mejores cosas. Es entonces cuando esa exaltación del ánimo se torna positiva y nos damos cuenta que de ella surge lo extraordinario.

Tirala afuera y quién te dice, quizá, funcione.