Tripulante22

El gentleman del periodismo y la literatura guerrerense

2012-01-28T06:15:00.001-08:00

Recibí dos textos en mi bandeja de hotmail, titulados: “Apreciable C. Alejandra Frausto I y II”, y creo que antes habían llegado otros escritos del mismo gentleman: intento leerlos pero me vencen los bostezos, no sé si me los envían para que le conteste o para que lea la sarta de estupideces que escribe sobre mí. No sólo habla de mí, sino también de otros escritores a quienes seguramente sueña día, tarde y noche. ¿Pero, de dónde sale este Miguel Casal de las letras guerrerenses, porque hasta hace algunos años nadie lo conocía? ¿Qué le dijo Aída Espino a este supuesto caballero para que viva en su burbujita de jabón?

Escamotea

Conocí a Gustavo Martínez Castellanos, hace ya algunos años, cuando Aída Espino lo puso como capataz en la Dirección de Cultura y era él quien se encargaba de todo, era el sabiondo: presentaba libros, impartía talleres, dictaba conferencias y hasta se erigió como el salvador de la cultura en Acapulco, sí, cosa de locos. Obviamente cobraba, y muy bien, eso es válido, pero lo cuestionable, es que en aquellos tiempos los demás escritores del puerto sólo observábamos como se engordaban los bolsillos de este sujeto, que ni tardo ni perezoso aprendió a hacer sus mañas, pues me tocó ver un recibo donde estaban por pagársele $50,000. En este tiempo Martínez Castellanos era el escritor apechugado por la directora de cultura mientras duró su gestión. Hasta ese momento este escritosete berrinchudo no sacaba el cobre, andaba muy bien portadito y a todos saludaba con mucho cariño, derrochaba amor por toda la calle Hornitos. Sin embargo, la cosa cambió cuando don premio nobel de literatura de su cuadra, se dio cuenta que le comían el mandado, pues la comunidad cultural solicitó al Presidente Municipal en turno que removieran del cargo a Aída Espino ―no es necesario decir el nombre porque cualquier edil o persona cuerda hubiera hecho lo mismo― pues entre el gentleman y Espino habían tramado que el cargo de directora de cultura continuara por mucho tiempo, y a ninguno de los dos se le notaban las mínimas intenciones de dejar el puesto.

No nos hagamos tontos don sabelotodo, todo tu odio y rencor acumulado a partir de ese tiempo pasa por el simple hecho de que sustituyeron a tu benefactora en la Dirección de Cultura, pero pasa más por el hecho de que te quitaron tu minita de oro y eso sí que te dolió, tanto que se nota que aún no te repones del trancazo. De ahí en adelante has venido escupiendo miserias con el afán de recuperar el dinero que te tocaba solamente por hacerle al tonto poniendo a la doña como mesías de la cultura en Acapulco. Recuerdo muy bien que en aquel tiempo don sabiondo me dijo: ―”Toño, intégrate al taller que doy en Sala Hornitos, ya tengo luz verde para que de mi taller salgan los premiados del Concurso Nacional y Estatal de Cuento José Agustín” (además de otras propuestas que me parecieron dignas de un gran tranza). Y se nota que el gentleman de las letras guerrerenses tenía luz verde, pues échenle un ojo a la página oficial de este concurso (http://premiojoseagustin.org/historia.html) y verán que más de la mitad de los ganadores han asistido a su taller, aunque luego lo abandonan, sus dizque alumnos y de quienes ha dicho que han obtenido premios y merecido becas nacionales, aunque no sé en qué mundo literario ha sucedido esto, y de qué premios y de qué becas nacionales habla. Estos tres chicos serán escritores mientras continúen contigo, de lo contrario serán considerados por tu juicio cicatero como escritorcillos del montón, mozalbetes inútiles, borrachines como los que vienen al Encuentro de Jóvenes Escritores; greñudos, con barbas sin rasurar y mal vestidos. Sin embargo, ya se notó que sólo está criando cuervos que después lo abandonan y le sacan los ojos, y no es para menos, después de exagerar las supuestas cualidades de tus “tallerandos” mientras te sirven, pues tarde o temprano terminan enemistándose contigo. La razón es por demás sabida, te encanta el elogio, el mitote de lavadero y estás hambriento de poder.

Lo que fue el acabose y resultó de muy mala leche para quienes “conocían” al señor caricatura y por lo cual decidieron terminar toda relación con el gentleman; fue que este tipejo le robó $5000 al sacerdote y escritor dominicano Daniel Baruc, que le entregó de buena fe ese dinero para la supuesta edición de una plaquette de poesía, finalmente mal elaborada y con pésima edición. Por cierto ¿quién fue el editor? el “patrón de la sapiencia”, y quien guste revisarla, tengo un ejemplar de la misma. Es triste que ni don Casal de las letras ni la doña tengan vergüenza y aún estén pensando en volver a ocupar nuevamente sus “puestos” en la Dirección de Cultura. Don premio nobel de literatura de su cuadra ha pasado los últimos meses de su mísera vida haciéndole a la llorona mientras tanto, aquellos a quienes critica siguen escribiendo y por su trabajo: obtienen premios, así como becas y además publican en editoriales de prestigio. Ese afán que tiene por demeritar a los escritores Jeremías Marquines y José Dimayuga, no es gratuito, lo hace porque los dos le llevan una considerable ventaja de muchísimos kilómetros literarios recorridos, y no es sólo porque los dos pertenecen al Sistema Nacional de Creadores, o por sus becas, sus premios o únicamente por su obra escrita, sino por el verdadero aporte literario de ambos no sólo a los jóvenes escritores guerrerenses sino a escritores de otras latitudes del país. Seguro esto le arde a cualquier envidioso y le ocasiona fuertes diarreas. Para muestra basta preguntar a los jóvenes escritores no sólo del estado de Guerrero, sino a los de otros estados, en relación a quiénes consideran que son los escritores guerrerenses que tienen como referentes literarios. Cierto es que alguno que otro chavo del puerto sabe ya de la existencia de Gustavo Martínez Castellanos, pero no por su calidad literaria, sino por su bobaliconería y por su lloriqueo marica.

En lo particular, admiro la literatura de dos escritores guerrerenses que radican fuera del terruño, Julián Herbert y Andrés Acosta, el primero ha sido muy criticado por sus severas opiniones sobre la poesía y la literatura mexicana reciente; el segundo, es actualmente a mi parecer, uno de los mejores narradores del país. Mi pregunta es, don señor sapiencia: ¿Por qué no intentas imitarlos siquiera, por qué no les envías tus textos y escribes algo al nivel literario de Julián Herbert o de Andrés Acosta? Neto, realmente quiero leer lo que escribes, porque lo único que conozco de tu obra, además de tus panfletos, es un cuento muy jodido que andabas presumiendo, y lo de presumir en ti no me sorprende, ya sé que es tu onda, pero eso de mostrar basura y decir que no te valoran, que tienes más enemigos que amigos por culpa de “tu calidad literaria”, que no eres escritor del “sistema” y no sé qué tantas mafufadas más. Míster, ya no lo hagas sólo por la frustración alimentada en ti durante todos estos años, hazlo al menos por tus tres alumnos. Si en realidad eres muy chicho como andas pregonando, ¿cuál es tu miedo que tus dizques tres alumnos asistan a un Diplomado en Creación Literaria avalado por el INBA? Ambos sabemos la respuesta, pero sigue haciéndole al occiso que no ve ni escuchada nada: primero homofóbico, y después te das golpes de pecho.

Por ahora me guardaré lo demás, pero voy a empezar jugando con los textos que me llegaron, titulados: Apreciable C. Alejandra Frausto I y II

Acapulco, Guerrero, 27 de enero de 2012

C. Alejandra Frausto
Directora General del Instituto Guerrerense de la Cultura

I

Espero que se digne a leer esta carta y después se dirija a mí. Sé que usted no da respuestas o que le responde al gobernador (y no a mí) y luego se quiere embolsar las ideotas que cargo en mente. Si esta vez no me responde, créame que por las Ladys de Polanco aprovecharé para entregarle todas mis propuestas y quejas en Word, Excel y Power Point a mi señor gobernador el día que lo vuelva a ver, porque es mi señor gobernador, ya que yo sí nací en Guerrero y, usted es del D.F.

Mi primera propuesta es que haya declamadores, muchos declamadores como en la escuela donde va mi sobrino, si usted asistiera, aunque no sé por qué no se digna a asistir, hasta la harían llorar los declamadores. En nombre de todos, todos los guerrerenses, quiero darle mi segunda ideota: pienso formar un Taller de Creación Cuentística de donde saldrán todos los premios nacionales de cuento en menos de lo que canta un gallo, mi taller será mejor que su diplomaducho, es más, será mejor que los de la UNAM y el INBA, porque aquí lo voy a coordinar yo, aunque usted ignore mi capacidad y la diferencia entre un diploma y un cuento.

Apreciable C. Alejandra Frausto, algo que usted debería de saber es que traigo en mi compu las mejores frases según taringa, ahí va una: Te tengo una gran admiración, por eso te tengo en mi corazón. Tal vez crea usted que esto es un poemita pero le juro que no, es más no hay poemitas ni poemotas, no sé porque dije eso, jejeje. No sé si usted aparte de ser directora del IGC, sea espía del FBI, de la PGR o bruja de Catemaco, porque de otra manera no me explico cómo es posible que todas mis ideotas lleguen a sus manos, mire que llevo ya varios años maquinándolas. Le recuerdo que cuando usted se vaya, tendré mucha, pero mucha chamba que hacer, ya que sacaré al estado del enorme rezago cultural en el que usted y sus secuaces lo han metido.

En primer lugar, déjeme informarle que según el wikipedia en su acepción clásica, se llama diploma a cualquier instrumento o documento expedido por alguna autoridad pública, y un cuento es una narración breve de carácter ficcional protagonizada por un grupo reducido de personajes y con un argumento sencillo. Esto lo digo por si no se lo enseñaron en la primaria. También déjeme informarle que mi taller lo tomará todo el mundo, en cambio a su diplomado de quinta sólo asistirá Manuel Añorve Baños, jajajaja, fue un chiste. Vista de este modo, mi propuesta es más amplia, profunda y eficaz que la suya, y se la he ofrecido al gobernador para que funcione en todo el estado en las mismas condiciones y con los mismos resultados. ¡Y qué digo los mismos resultados! Serán más y mejores resultados. Seguro que usted no ha pensado en cómo llenar su diplomado, no se preocupe, yo le diré como hacerlo: diremos que Aída Espino será la nueva directora del IGC y como la comunidad cultural no la acepta porque he provocado con mis ideotas que salga mal con medio mundo, llegarán todos los cultureros, y listo, cómo la ve. ¿Sí o no soy todo un genio? No sé si ya se dio cuenta que el negocio es redondo: imparto mi taller, edito e imprimo los libros, los presento y si algún pupilo gana algo, digo que es mi ahijado o que soy su padre, literario, no vaya a pensar mal.

Por último C. Frausto, el día de la amistad me enteré que usted reprobó 4º de primaria y que se pinta el pelo de negro para parecer acapulqueña, pero no, usted es de la Condesa o de Las Lomas, a mi no me engaña, aparte de que soy intelectual, cronista, narrador, dramaturgo, traductor, poliglota, periodista, hombre de closet y homofóbico, tomé un curso en diseño de modas; además también yo tengo espías, sino porque cree que digo tanta pendeja.

II

Sé que mi envío anterior generó divorcios, reconciliaciones, la caída en picada del dólar de $11.50 a $11.20, así como los tres goles que México le marcó a Venezuela (y una llamada anónima, donde por cierto, me engañaron, pues me dijeron que Aída Espino, volvería a la Dirección Municipal de Cultura porque así lo había pedido la comunidad cultural entera.) Como soy un hombre de ideotas, le envío mis propuestas para llenar el Diplomado en Creación Literaria.

1.- Agárrese del chongo con cualquier artista y después póngase labial, tómese unas fotografías y mándelas por correo a sus contactos, si me las pasa yo las reenvío, tengo 50 mil contactos que me siguen y mi columna es la más leída del orbe.

2.- Vístase de blanco, así como si estuviera loca y hágale a la llorona y cuando esté cerca del gobernador aproveche para entregarle fólders, cartas, sobres, bitácoras, etc.

3.- Mande a poner una escultura de Aída Espino así como una placa que al pie diga: Primerísima Promotora Cultural de Acapulco para el Mundo. No, mejor que diga: El Sacal de las Letras, el Hombre de las Ideotas.

4.- Arme plantones mitoteros en los eventos culturales a los que no la inviten y si no le hacen caso, miénteles su madre, eso sí, váyase peinadita porque seguro sale en televisión. De preferencia hágalo cuando asista el Presidente Municipal o el Gobernador del Estado.

5.- Entregue uno que otro premio a mis tres pupilos, si no seguiré enseñando el cobre y mi arrogancia de tapanco.

Apreciable C. Alejandra Frausto, tal vez usted piense que soy un chistólogo, que no tuve infancia o que me dolió mucho que ya no sea el todologo de la Dirección de Cultura. La verdad yo quiero ser el nuevo José Agustín, pero sólo tengo un libro publicado, titulado: Mamá soy gustavito, tavito, mito, no haré travesuras.

Por cierto, señora Alejandra Frausto, su IGC está quedando bonito, pero se vería aún más bonito si me pusiera a mí, a impartir mi taller de cuentística. No sé por qué usted hace todo a espaldas del pueblo, de mi pueblo, mi Guerrero, mi Acapulco. ¿No le han dicho que soy la voz de mi Guerrero?

Eso de una escuela de escritores es un insulto a la capacidad intelectual de los guerrerenses, por qué nos insulta y nos humilla de esa manera. Según mis investigaciones a lo largo de 6 años todo diplomado termina con menos asistentes que con los que inició. Nos quiere ver la cara, piensa que somos tontos. Le recuerdo que somos muchos en mi taller (4 asistentes) sólo espero que no me abandone el último chico al que le dimos el Premio José Agustín, fíjese que ya empieza a dejarse el cabello largo y eso no me gusta. La otra vez lo descubrí que anda leyendo los libros de estos muchachos mal educados que beben alcohol y echan desmadre en los encuentros literarios.

A ver dígame ¿Quiénes impartirán clases en la Escuela de Escritores, yo, Jeremías, Jeremías, yo, Jeremías? Lo que pasa es que no sé qué tiene ese tipo que me trae zorra, quiero quitármelo de la cabeza pero no puedo, la otra vez, no me lo va a creer, pero me preguntaron mi nombre y dije: Jeremías Marquines, y si no es por una chica que se rió a carcajadas de mí, no me hubiera dado cuenta, se lo juro, directora.

Antes, era muy bien visto erigir escuelas. Hacían falta. Ahora, sobran. Además, toda escuela pública en Guerrero tiene tremendos problemas laborales y financieros. Vea Ayotzinapa; la UAG, la UPN, Sentimientos de la Nación, los Tecnológicos. La OFA lleva sexenios sin aumento en su presupuesto; a su Conservatorio ingresan quienes tienen dinero. Su producción de músicos profesionales es mínima. En cambio mi taller será maravilloso, espléndido, de otro mundo. Ya no necesitaremos universidades en Guerrero. Les saldrá barato. ¿Para qué mantener a tanto holgazán y flojo que ni estudia y sólo toma por asalto autobuses y gasolineras? En mi taller está la solución al rezago educativo y cultural del estado, créame. Mis proyectos despertarán a los guerrerenses, a mis alumnos les pido que saquen el Fua, y listo. No se burle, créame, téngame fe como Baruc.

Mis propuestas C. Alejandra Frausto, no son un desmadre, son una realidad, lo suyo es un insulto. Lo digo en serio, aunque se ría. Si gusta puedo aceptarle un cafecito y darle más de mis ideotas, pero si quiere que vaya con mis tres alumnos al Diplomado tendrá que pagarme, si no, no voy. Por cierto, una última ideota: ¿Cuánto me van a pagar?

Felicito al poeta atoyaquense Jesús Bartolo Bello, quien la semana pasada ganó el Premio Nacional de Poesía Mérida 2012.

Te abrazo Acapulco donde quiera que estés.

Antonio Salinas

Necedades de poeta

2011-12-04T14:00:00.000-08:00

Geovani de la Rosa

Pero quién diablos quiere regresar

si lo que cuenta es aprender
que no está perdido aquello que no fue.

Canción para un viejo amigo, Ismael Serrano

La necedad hace al poeta. En una noche de bar, vi a Serial como un block de hojas sueltas, desamarradas del futuro. Tallereándose por otras tierras. No sabía qué decían, qué tenían, hacia dónde y hasta dónde pretendían llegar. Toño llevaba bajo el brazo los poemas en borrador. Cuando los puso sobre la mesa del bar, ahí, entre las victorias, se veía la necedad del poeta, la necesidad del poeta porque sus letras no fueran hoja suelta, borrador de algo que tarde o temprano terminaría vuelto polvo, vuelto nada.

No sé cómo se hacen los poetas. Sólo conozco lo necios que son, viven sin reflectores y desalariados, preocupados únicamente por detectar qué le quitan o qué le ponen a sus poemas. La impaciencia los somete pero son pacientes. Toño Salinas lo señala: “Estoy vivo porque mi ánimo lo dice/ o porque de plano mi pensamiento es necio como el alba”, como la mañana que a cierta hora resplandece, retorna a su único motivo de existencia, como el escritor, a conjugar lo primero o segundo que se le venga en mente, aunque la “voz sea fruta amarga, sonido que no se oye”; aunque la voz sea insuficiente para defenderse, no ya de las ráfagas, sino del olvido, de la miseria, del mercado, del pan y circo, de la tv, de las tiendas de hamburguesas y los dispensarios de coca-cola. Esas cosas son los retenes falsos que desarman y maltratan la escritura, retenes falsos en los cuales los verdaderos oficios, como la creación literaria, no llaman la atención, no dan el vuelo, el chance, la posibilidad de un ajuste de cuentas para ver qué se hizo mal o qué no se hizo en el ayer.

Deambulo en las siguientes páginas de Serial, Toño recrimina: “¿y por qué tanto pesimismo”. Al fin y al cabo nada es nuevo en este mundo. Siempre nos han desgraciado la vida, con armas, con ideologías y últimamente con infantiles construcciones publicitarias. De esa manera, quizá, es como desgraciamos a Acapulco y hoy pagamos el costo y es alto y es canijo y es para que por fin encontremos una manera sana de tratarlo. No considerarlo como esa “ciudad de fetiches sin rostro, en un lecho de agua turbia, de luz negra”, la imagen de Acapulco que cuelga de Serial. Creemos que con aventar al mar nuestra mierda nos habremos desecho de ella. Hay qué reconsiderar el trato hacia el sitio que nos cobija: muchos somos acapulqueños sin sentirnos acapulqueños, hablamos de Acapulco sin saber qué es en realidad Acapulco, soñamos con Acapulco para agraviarlo cotidianamente. Un vivir sin identidad, sin arraigo. En verdad, ¿amamos a Acapulco?

De pronto, emerge Larisa. Puede ser un viejo amor de Toño, un amor no correspondido, de la infancia. El poeta adolece por ella. Larisa también puede ser el Acapulco que adolece, el cerro que tenemos a unos metros, las avenidas envueltas en transporte público y un ruidal de los infiernos. Larisa puede ser muchedumbre, desafección, el mercado central o las balas que desafinaron la cumbia de Acapulco durante estos años. O la calle y sus descabezados, o el puente peatonal y su colgado, o los coches que se mueven como culebra en una persecución, o la estúpida idea de Calderón, o la insoportable rutina de deambular por la costera bajo el vistazo profano e irritante de militares y federales y creer que con ellos se soluciona el ajetreo.

No, esto no es de balas y conflictos bélicos. Tampoco Serial lo es. Esto es de hambre, de salir adelante, de empeño por ser alguien y tener lo necesario para vivir con tranquilidad. Esto es de desigualdad y falso espectáculo. Pero quizá no nos damos cuenta, quizá andamos como el autor de Serial: “medio perro, medio humano,/ disparando un aullido/ a lo profundo de la sombra,/ doy vuelta en la primera duda/ y tiro mis certezas, me pongo una a la medida de mis años”. Quizá dudamos de todo, no creemos en nada, ni en la tierra que pisamos, mucho menos en Acapulco.

Lo siento, me equivoqué: Larisa no es lo que cuento. Larisa no se merece la culpa sino el canto nostálgico de Toño Salinas por el vicio de quererla, de pensarla, de extrañarla y necesitarla para soportar la rutina y las notas rojas de los periódicos de cinco pesos que anuncia el bocho.

“Aquí nos vamos/ aquí nos perdemos”, “porque todo es olvido”, “todo es una farsa”. Pero como lo dice Toño, necesitamos acorralar el pasado para considerar hacia dónde va nuestro tren, hacia dónde nos dirigimos, qué es lo que queremos hacer de este puerto. Aunque todo sea una farsa, aunque echemos de menos la infancia, aunque la muerte no sepa de semáforos. Lo que importa es aprender, ser necios y no dejar en borrador nuestros sueños aunque estos desfallezcan a cada segundo, instantáneamente. Ser necios como Toño y su escritura.

Antonio Salinas y Geovani de la Rosa en la Unidad Académica de Medicina UAG

Antonio Salinas y Geovani de la Rosa en la Unidad Académica de Psicología UAG

Serial: Nostalgia de lo perdido

2011-10-05T14:35:00.000-07:00

Blanca Vázquez

El sentimiento de nostalgia ante el extravío de lo vivido, propone a través de la poesía un afán por tener de vuelta la tranquilidad del ser, buscando en la palabra la distancia que separa el ayer del hoy y reintegrar a los mortales la alegría de sentirse vivos. Porque hoy es noticia estar vivo, no ser presa del constante rafagazo mediático que aturde los oídos, pero aún más las entrañas, que despierta lo nublado de la mirada ante el desastre humano en que nos hemos convertido.

Serial, de Antonio Salinas Bautista es el retrato del recuerdo de aquello que se ha ido escapando de entre los pasos cotidianos de la ciudad, entre las voces huecas del plomazo y del andar perdido de unos y otros. El poemario es espacio donde se mezcla la añoranza y la certeza de verse varado en medio del fuego cruzado de la desazón humana.

Editado por el Fondo Editorial Tierra Adentro, Serial llega a nuestras manos, al proceso táctil, pero sobre todo al tacto interno; la portada a cargo de Rafa Olivarría logra una antítesis semiótica colorimétrica, es el azul de la tranquilidad ante el rojo y negro de la muerte que se vive a diario. Es ahí en el poemario en el que se resbalan los corazones y se infiltran los recuerdos de lo perdido: un amor, un gato y aún la vida. Se pretende un asalto a libro armado, empuñando versos y ejecutando palabras para asaltar la razón del lector.

El lector es para Antonio Salinas su otro yo, su cómplice ante este desfile de versos perpetrados “…Como a ti, afable lector, a mí la ciudad también me mancha de malva desnudez” y es que la ciudad somos todos y todas quienes la vivimos desde nuestros pasos más callados y certeros, en la algarabía y el melancólico recuerdo de aquello que alguna vez transitamos y hoy está entre barricadas, adustos rostros de esos que llaman buenos y malos, y el reclamo de algo que se nos ha robado.

Pero la poesía alivia esos ultrajes, esas contaminaciones que han creado el temor en la ciudad, que no es sino un reflejo de la propia monstruosidad de eso que llamamos humanidad. La violencia parece ser el alter ego cotidiano: Acteal, Hiroshima, Chile, Ruanda, Bosnia, Acapulco, Chilpancingo… todos espacios consumidos por la ”…crueldad para cometer asesinatos” como menciona Jonathan Glover. ¿Qué vive en el ser humano que permite finiquitar a cualquiera de nosotros? “Cuando despertó la noche, ella estaba ahí, amortajada; bella aún; tenía un lucero que iluminaba sus ojos profundos como la duda y el espanto, envuelta en vaho y murmullos.”

¿Dónde se ha perdido la palabra que ya no asombra, que ha enterrado a los vivos en un cementerio de indiferencia y miedo? “Un hombre fuma y tira las colillas como cabezas humanas en las aceras, como un balón de un equipo de nimios resultados, sucede a cuenta gotas contagiar uno que otro día el sueño con lágrimas”. Son las palabras las que nos hacen decirnos humanos, las que producen las emociones ante lo que se vive, las que nos hacen sorprendernos, pero también son las que se han hecho indiferentes. El poeta las hace desfilar y nos hace conscientes de su presencia cotidiana: disparos a quemarropa, encapuchados, encierros, plagiarios, decomisos, ráfagas, vísceras, yacen, fuego, sitiar, troca, militares, tiros de gracia… palabras que se nos han clavado, más que en la piel en el alma. Serial es el recuento de la nostalgia, un anhelo de regresar lo perdido.

Isaías Alanís, Diana Mijangos, Antonio Salinas, Blanca Vázquez

PRIMERA PLANA: LOS PUENTES PEATONALES DE LA CIUDAD (Serial)

2011-10-04T17:04:00.000-07:00

Yelitza Ruíz

Dije que el mar es algo así como esa diaria muerte

de mi cuerpo. Hoy me sale lo bronco

y me revuelvo, hoy me sale lo herido

y me desgarro –perdón por esta forma

de amargura, pero es que hoy

de muy dentro me sale lo animal desbocado,

la verdadera furia que me empuja:

esto de maldecir espinas por la boca

lo formalmente triste

lo exactamente amargo como el llanto.

El Turno del Aullante de Max Rojas

En los últimos años los conflictos de la llamada seguridad o el fallido estado de derecho han tomado un papel preponderante en la temporalidad de las historias que se van desarrollando dentro del contexto y ante los ojos del escritor. Ya no resulta extraño ver en los estantes de las librerías o en las mesas de café, algún libro o revista que tenga como referencia principal el momento histórico que se atraviesa. La tradición literaria en México siempre ha tenido un vínculo con las realidades actuales de su espacio, tiempo y circunstancia destacando los autores los momentos precisos del determinado contexto. Pero en esta ocasión aún cuando todo puede indicar que estamos ante un ejemplo anteriormente citado, surgen estos elementos en un género en el que parecía difícil lograr aterrizar: la Poesía, este es el caso de SERIAL de la Editorial Tierra Adentro 2011 de Antonio Salinas Bautista, un libro de poesía que engloba los elementos referidos de un momento actual, pero que el autor logra despegar esa realidad en los poemas.

El libro de poemas SERIAL mantiene esa complicidad del autor-lector durante toda la travesía, situación que no sucede con la narrativa que últimamente ha tomado de los temas sociales como el narcotráfico y la violencia, elementos indispensables para su obra, esto no quiere decir que sea vetado, pero si ya un tema por demás concurrido. En SERIAL, se deja a la vista la intertextualidad del poema, para reconstruir un mundo que es conocido por muchos pero incapaz de ser nombrado, con un lenguaje no exento de lirismo pero capaz de penetrar el oído de todo lector cuando el autor menciona: Al principio los nombres iban de la mano con ciertas horas de la noche/ Los habitantes nos desplegábamos un tanto proxenetas con la turbia alegría a casa/ Como a ti, afable lector, a mí la ciudad también me mancha de malva desnudez/.

El alto impacto del tema que se aborda hace que el lector medite acerca de su entorno, sin descuidar en su reflexión las realidades siempre íntimamente ligadas a la condición humana como es la muerte y el amor y cito: La brisa del ocaso ordena un poco el entorno, / se lleva el tufo de la quemada noche y el sabor amargo del pavimento/.

La ciudad es el espacio donde todas las voces de SERIAL convergen, son eco que retumba porque al igual que el autor en ocasiones también el lector olvida lo que aprende y cito: Con 666 caballos de fuerza, una, dos, tal vez tres vueltas a la manzana y la famélica citadina está de regreso, / con los ojos socavados. / Lo más suave es no hacerle parada, /tiene una ciudad caldeada como mi sangre. / La muerte no sabe de semáforos, sí de mi tristeza serial, sí del tiempo que no me enseñó que amé/.

Antonio Salinas parece tomar una fotografía instantánea de un puerto con insomnio, de una ciudad donde parece habitan dos en lugar de una, de las líneas imaginarias que sólo existen en los cuentos y cito: Un cerro divide mis pensamientos, / de este lado no sucede nada,/ juego a que soy un fantasma y me paseo entre torretas./ Alguien descubre mi violencia atada, ¿ qué podemos hacer, franco lector, si no aprendimos a bailar con náyades?/ Tras el cristal de una tumba hay un espejo quebrado,/ afuera la negrura, / puras palabras pero no palabras puras. /Acapulco es una cerveza quemada/. Lo cierto es que varios autores en especial en el género narrativo han penetrado ciudades quemantemente desquebrajadas como: Elmer Mendoza en Balas de Plata, Arturo Pérez Reverte con La Reina del Sur y Yuri Herrera con Trabajos del Reino por mencionar algunos. Sin dejar de recordar que el tema de la violencia nunca ha sido privativo de luchas entre cárteles como también lo aborda Carlos Montemayor en Guerra en el Paraíso y La Guerrilla Recurrente. Lo que a los ojos de Lorenzo Meyer sería fallas de origen de nuestra transición democrática.

La única certeza es que en SERIAL, la originalidad con la que se aborda el tema hace que el lector nunca escape de la trama, de la persecución que ya conoce por las noticias pero que el poeta menciona: Ellos se adueñaron del tímido respiro de los peatones, / sobre una camioneta Liberty de púrpura tristeza, / de los días por venir y de mi gato/. La imagen del gato maúlla entre los poemas, entre la nostalgia de una niñez extraviada, donde la infancia de ayer sólo es un recuerdo inocente y cito: Y mi infancia no sabía de territorios en pugna: / sólo el de la línea naranja/ donde vivía la niña de mis atenciones, / donde no había levantones/ y los hombres sin cabeza/ tan sólo eran leyendas/ para que nos acostáramos temprano/.

SERIAL, permite que los lectores imaginen el puerto como si lo habitaran y para los que ya lo conocemos, nos brota un ayer donde sólo tengo recuerdos de un puerto de vacaciones pacificas, ahora es distinto, el puerto ya no son las vacaciones, ahora camino por esa ciudad que es la ciudad de muchos, incluso de los que no viven allí porque en ella se reconocen, hoy la transito nuevamente en otras manos. El autor induce a una lectura de principio a fin que impide despegar los ojos de la página cuando la ciudad aparece a la vista y cito: Si al menos el corazón se desarmara/ no vería más como un cadáver/ a esta ciudad asechada/ por blancas sombras/ cual muros de manicomio/.

El poemario se destaca por una anunciación sagaz, por los vínculos que va creando a lo largo del poema, en las imágenes que se despuntan en cada dobles de calle, en los semáforos, en los puentes, en las arenas movedizas y en la cerveza pacífico del día. En medio de todo ello brota la arista amorosa del poeta cuando se detiene a las siguientes interrogantes: ¿quién se detendrá a preguntar de qué mueren los enamorados?, / ¿quién evitará nuestro encuentro?/ un día soñamos lo mismo y del sueño brotó el desasosiego/.

Antonio Salinas Bautista es un poeta que lejos del excentricismo, la novedad o la pose snob que caracteriza a los jóvenes de su generación, ha sobresalido por una voz auténtica que no requiere de un lirismo exagerado o de contextos falsos, sino de lo que tiene a la mano, en su entorno y es lo que le otorga lo extraordinario a su poesía. Un autor que conjuga en sus páginas un momento crucial del país, que a la vista de muchos críticos pareciera que las circunstancias actuales se han apoderado de la literatura, tema que ha desatado debates a favor y en contra como el de Rafael Lemus o Eduardo Antonio Parra en un número de la Revista Literaria Letras Libres. SERIAL, llega a las manos de los lectores para cimbrar sensaciones desconocidas por el lector, donde el poeta alude a la realidad en cada poema.

SERIAL, es un poemario bienvenido que logró esa complicidad entre el ciudadano lector, y el ciudadano poeta. Antonio Salinas y SERIAL no sólo son un faro en la literatura Guerrerense, sino un poemario de esperanza, de una realidad estética que se percibe en los poemas donde el fenómeno mediático del tema de la violencia viene por añadidura, una labor que el autor asume cuando menciona: Sin temor a equivocarme/ cuando acabe de escribir estas líneas/ ni tan líneas porque la vida a cada rato se interrumpe, / iré a tomar un trago. / Regresar y sabe Dios que pase después. / Estoy vivo porque mi ánimo lo dice/ o porque de plano mi pensamiento es necio como el alba. /

Una necedad que agradecen los oídos y los ojos por hacer hablar al poema y cito: Si aguzo el oído, / es el aire que viene de regreso, / porque hasta el viento tiene una esquina por donde no pasa/.

Queda aquí en las manos del lector SERIAL un poemario con más de siete vidas igual que las de un gato, poemas donde todos pueden asomar el rostro. Antonio Salinas Bautista deja testimonio de una ciudad, una postal de avenidas y pólvora, donde también existen citando al autor: Los puentes peatonales para colgar el alma/. Es SERIAL, la primera plana en los diarios de algún puerto.

Yelitza Ruíz, Antonio Salinas, Blanca Vázquez

Serial, del pasmo a la poesía

2011-10-02T14:51:00.000-07:00

Jeremías Marquines

La frase de Heidegger: para qué poesía en tiempos de penuria o en tiempos sombríos, cobra en la actualidad su dimensión más amplia. Algunos dirán que la poesía en tiempos de penuria trae esperanza, pero no es así, la poesía no nos da nada que no tengamos ya adentro de nosotros, si lo que deseamos es esperanza, tendremos esperanza, pero si lo que bulle en nuestro interior son otros sentimientos como la angustia, el desencanto, el odio y la impotencia castradora, eso mismo obtendremos de la poesía.

Hasta hace una década, la violencia producida por los conflictos entre bandas rivales de narcotraficantes era un tema marginal del que se ocupaban sólo las páginas de notas rojas de los periódicos regionales y, a veces, alguno que otro cuentista, sobre todo de los estados del norte donde por generaciones vivieron los grandes barones de la droga pero para la poesía estos asuntos nunca tuvieron importancia.

Para muchos mexicanos la violencia del narcotráfico sólo existía en la imaginación de los narradores y corridistas norteños, y en la canción de Camelia la Tejana y Emilio Varela que, paradójicamente, la misma sociedad que hoy se duele de la narcoviolencia ayudó a difundir y cantó en fiestas y bautizos desde 1973, año en que la abuela de los narcocorridos se grabó por primera vez.

Hace poco tiempo era impensable y hasta de mal gusto que los poetas hicieran eco de tiroteos y matazones entre narcos y policías. Si uno revisa los libros de los más destacados poetas mexicanos de los últimos diez años, según un artículo publicado por El Universal, se dará cuenta que estos asuntos no existen para esos maestros de las letras nacionales. Como es común en nuestro país, los poetas viejos y jóvenes estaban ocupados como siempre en analizar las pelusas de su ombligo; observar las grietas en la pared; seguirle las huellas a un tigre rengo, y buscar abstracciones estéticas en la guía de enfermedades hospitalarias. Para estos poetas, mirar la realidad alrededor de sí, era y sigue siendo cosa sucia. Los únicos que en ese entonces se atrevieron a tocar el tema fueron algunos narradores mexicanos como Mario Trejo González y Elmer Mendoza. El primero con la novela El cadáver errante, publicada como la primera narconovela en 1993 por la editorial Posada, y el segundo, con Un asesino solitario publicada por Tusquets en 1999, donde el crimen de Colosio le sirve de pretexto a Mendoza para marcar en el mapa del país un territorio que desde siempre se han disputado narcotraficantes y policías judiciales; luego de esto, la narcoviolencia se hizo moda literaria que las editoriales han explotado hasta la trivialidad, casi de la misma manera en que lo hicieron en su tiempo con la llamada literatura de la onda o con el realismo mágico.

Pese a que la violencia criminal, desgraciadamente forma parte desde hace algunos años de la vida cotidiana de millones de mexicanos, hasta hace algunos meses, en el mundo de los poetas nacionales, aún se pensaba que era posible vivir en los márgenes de esta inercia de la brutalidad. Sin embargo, el despertar a la realidad ha sido súbito y terrorífico. Cada vez son más los casos de escritores que han sido tocados por las balas de lo amargo; el caso más dramático, como todos saben, lo representa el poeta Javier Sicilia. Luego le siguió Efraín Bartolomé, el más insolidario de los poetas mexicanos, quien quiso sacar jugo publicitario de un simple allanamiento a “su hermosa casa”, cuando en el país todos los días la gente vive casos verdaderamente graves de terror.

Para los que vivimos en Acapulco, un lugar que durante más de medio siglo representó La Meca del turismo nacional y extranjero; el paraíso de palmeras y sol donde cientos de artistas y faranduleros diversos encontraron alivio a su mundanidad, tiene ahora otro significado. Vivir en Acapulco significa dormir y despertar con miedo. Aquí, como dice uno de los poemas de Antonio Salinas: “La casa ya no es lugar seguro: las paredes son blandas, hieden a pólvora los rincones”. Vivir ya no es opción entre las balas cotidianas. La incertidumbre alimenta los días violentos donde sobrevivir lo más discretamente posible, se ha constituido en parte de un ritual que cada quien practica a su modo, ya muy ajeno a la ensoñación edénica.

Si el despertar es abrupto, la literatura que se hace en Acapulco es del mismo modo: casi de la noche a la mañana se pasó de la fiesta perpetua al luto cotidiano. Un día Antonio Salinas se encontró en la disyuntiva entre seguir cantando al mar, las mujeres y las playas de Acapulco como venían haciendo los versificadores y boleristas de este puerto desde hacía más de medio siglo, o volverse sobre el ejercicio de hacer una reflexión llena de intuiciones y alumbramientos sobre la realidad violenta que le tocó vivir.

Antonio Salinas (Acapulco, 1977), es parte de una nueva y quizá la primera generación de escritores que desde Acapulco -un lugar que hace menos de una década no figuraba en ningún mapa literario nacional-, construyen una poesía integrada por partes de la realidad más inmediata y esencias intangibles que laten bajo la piel. Una poesía que se alimenta de la nausea y del caos, ilegitimo e intolerante donde nace.

Serial es una cifra, un código alfanumérico único asignado para identificar un objeto en particular entre una gran cantidad. Así tituló Antonio Salinas Bautista su primer libro de poemas que recién acaba de publicar el Fondo Editorial Tierra Adentro, del Consejo Nacional para la Cultura y las Artes. Con este título, el poeta nos anuncia una poesía de pasmo donde el valor de la vida se traslada al número de serie con el que se identifica a cada individuo en los largos empadronamientos de muertos que deja la violencia criminal que azota al país.

Una poesía de pasmo dije porque así está la sociedad y el tiempo que vivimos. Un tiempo donde la poesía ha sido rebasada por la intensidad de la violencia y que Antonio Salinas expresa bien al decir: Me siento el centro de una balacera,/ víctima del silencio amordazado […] Me concentro frente a la hoja en blanco./ Trato de escribir una sola palabra y no puedo;/ el papel se arruga en mis manos,/ ¿o son mis manos las que se arrugan?, ¿o es mi voz la que no alcanza el vuelo como cualquier pájaro?

Nadie se mueve, nadie habla, nadie vio, ni escuchó nada. “De ahí que mi voz sea una fruta amarga, sonido que no se oye”, escribe Salinas. Hay una vida ahogada dentro del caos que producen las balas y los ajusticiamientos cotidianos. En cada esquina la vida se paraliza por el miedo. “Hay amor, ya no podremos caminar igual por esa cuadra, ni vivir entre los muros y la casa por otra larga temporada”. Nadie está a salvo, ni entre la multitud de un estadio de futbol, mucho menos en la banqueta de la avenida Costera de Acapulco en la que bestias sin rostro dejan regueros de restos humanos. “Nos debemos al festín de los encapuchados”, dice el poeta.

Serial es un libro que tiene el acierto de regresarnos de los exilios interiores donde por tanto tiempo nos hemos evadido. Nos trae de regreso de ese tiempo homogéneo y vacío de la memoria, del recuerdo y los días felices, al tiempo actual, el del presente que es lleno, llano y sin memoria pero es nuestro tiempo. En este tiempo, al igual que todo lo demás, a la violencia también la han desprendido de toda justificación ideológica, pues se matan disputando misceláneas, piélagos y cocinas, reclama el poeta. Se matan porque alguien se parecía a algún otro que cruzó la acera. Ajena a todo margen preestablecido, la violencia del narcotráfico ha creado su propia tercera orilla, su propia justificación, la del terror in situ, de la que se alimenta. “Ellos se adueñaron del tímido respiro de los peatones”, se lamenta el poeta.

El poeta Antonio Salinas ha creado un libro de pasmo, reflejo de una sociedad amordazada por el miedo. Un libro de admiración y asombro extremados por la violencia, que dejan como en suspenso la razón y el discurso. ¿Cómo decir con mis propias palabras que aquí toda roca se ablanda? Por más que escribo notas veo una grieta que no cierra con nada…, dice el poeta.

Serial es una alusión a una sociedad impotente, pasmada por el miedo: “Salgo de la casa con el miedo en los bolsillos. Cualquier ladrido me espanta cuando me gana el sueño”. Pero además, como dice uno de los poemas de Salinas: “No hay tribuna/ que se incendie de coraje/. Y “Como quien no quiere la cosa/ levanto mi voz pero nadie me hace segunda”. Pero al final, todo se reduce al temor de hablar, a la mordaza que impone el terror y por eso, parafraseando un versículo bíblico, el poeta reclama: Quien no ha hurgado en el miedo/ que tire la primera piedra y no se esconda.

Los poemas de Antonio Salinas son un recuento lírico de los días aciagos que nos ha tocado vivir; un testimonio de que la violencia y el terror del crimen organizado no sólo matan el cuerpo físico, sino que también, lentamente matan la memoria, la pasman porque se vive al día, al filo de la navaja, a salto de mata: Se vuelven los recuerdos en mi contra/ así que está por demás disimular… No sé si los años me han enseñado o sólo me quitaron algo que no servía.

Pero aún entre las balas y el terror, la poesía canta, y canta a su objeto más preciado, canta al amor. En medio del humo, los matones, los autos polarizados, la sensación de sospecha, los restos humanos y las decapitaciones, el poeta se permite una pausa en el infierno para decirnos: si este amor llegó tarde en tiempos sombríos/ que mejor tarde, amor, que amordazados.

Dyana Loeza, Antonio Salinas, Jeremias Marquines, Balam Rodrigo y Ángel Carlos

Rulfa

2011-04-14T14:48:00.000-07:00

Con el entusiasmo de otros días, tomó a través de la ventanilla de un automóvil la mano diestra, agarrada al manubrio de un sujeto con semblante parco. Con cierto desprecio Eliseo quitó los brazos de aquella mujer que, ahora se movían como medusas sobre su cabeza. Estaba confundido. En un intento por abrazarlo desde afuera del auto, la mujer conocida en la calle como Rulfa, golpeó de espalda con el borde superior de la puerta. El trozo de sábana que cubría sus senos cayó en el asfalto dejándolos expuestos a la inventiva lujuriosa de los peatones. Eliseo Infante improvisó un manotazo que pasó rosando el rostro percudido de aquella mujer. La lucha entre ambos se hacía tan pertinaz como el asombro de quienes miraban. Eliseo aprovechó un descuido de Rulfa para subir el cristal del vehículo. Quiso avanzar pero el tráfico severo de la tarde le impidió siquiera completar dos ángulos a las llantas.

A pesar del oscuro silencio que había quedado en el interior del auto, volteó a verla con un dejo de curiosidad. Rulfa se había sentado en un busto de cobre descuidado en la banqueta, unos metros atrás. Desde ahí lo siguió hasta donde alcanzó con la mirada. Eliseo Infante regresó la vista al frente e imaginó la punta de un arpón penetrando como a un pez su piel. Recordó vagamente una pesadilla. Sueña que vaga por una calle que le trae muchos recuerdos con una mujer desconocida. Regresa constantemente con ella al mismo sitio; todos cambian, crecen, menos ellos dos. Le parece tan real el sueño.

La fila de automóviles circuló como hormigas en una misma dirección. Algunas personas que observaron la escena quedaron desconcertadas. Rulfa lloraba. Con cierta parsimonia caminó con la vista en la banqueta como si un ladrillo pesado le colgara al cuello. Con el trajín de los años dejó de temerle a la oscuridad. Viste una falda gris que va perdiendo su color por otro más sombrío. Con retazos de tela abriga sus pechos torneados. Duerme a la sombra de un árbol arropada por su olor fétido y penetrante. Los contornos de su figura muestran los restos de una belleza escondida. Una segunda piel de mugre le cubre totalmente el cuerpo. Sabe que algún día Eliseo, podrá reconocerla, al menos es lo que se le ha metido en la cabeza.

Desde aquella ocasión en que se introdujo al automóvil de Eliseo Infante y robó varias de sus pertenencias. Entre ellas papeles y fotografías. La mujer siempre lo espera en el mismo semáforo. Sabe con certeza la hora en que pasa. Como si esta fuera la única razón que la mantiene con vida. Aguarda con gusto el regreso de Eliseo Infante. Nada conserva con tanto recelo como la carta que le escribió su esposo antes de que muriera en un accidente automovilístico en el lugar en donde ahora duerme.

Dispuesto a terminar con aquella situación desafortunada y constante, Eliseo pensó en una imagen absurda. En efecto no sabía quién era el demente. Disimuladamente aproximó el auto a unos metros de Rulfa. Como si ambos comprendieran el lenguaje de la locura permanecieron quietos insinuándose con la mirada, ante el viento que bajaba en una vertical de golpe. Ningún vehículo transitó en ese momento. Continuó pensativo en el auto. Sintió el olor nauseabundo de los muertos. ¡Anda lárgate de aquí! quiso decirle pero se contuvo. Sólo la observó con cierta rabia. Sigilosamente sacó un arma de la guantera. Y cuando menos lo pensó la mujer ya estaba con casi todo el cuerpo dentro del auto. Un grito suave, un disparo, sangre en el volante. La bala había pegado en la cabeza. Rulfa lloraba mientras caminaba sin sentido. El cuerpo inerte de Eliseo Infante quedó recargado en la ventana.

Cómo leer en bicicleta

2011-04-04T00:20:00.000-07:00

Cómo leer en bicicleta es un libro de ensayos escrito por Gabriel Zaid, de otros ensayos. Suena inverosímil leer mientas se va conduciendo una bicicleta, al menos que la bicicleta este detenida como aparece en la portada de este libro editado por Océano, en donde un hombre con un pie en uno de los pedales está pensativo mientras hojea las paginas de un libro en un atril en el manubrio de una bici. Sin duda la lectura va más allá de la simple automatización del lector o la mera codificación del texto. Implica siempre un mínimo de concentración y de interpretación, por eso no es importante cuánto se lee, sino qué se lee y por qué se lee. De ahí que el punto de partida de la lectura sea naturalmente el interés, de ahí que algunos lectores prefieran las revistas de frivolidades, los libros de autoayuda, el periódico, la poesía, la narrativa etc. Lo importante es cómo se vive después de cada lectura, en qué estado nos dejan los textos leídos, qué tan humanos o deshumanizados estamos, ¿es la lectura el mejor vehículo para sensibilizar a una sociedad sin convicciones ni identidad? Esta interrogante circulará en gran parte de esta obra de Gabriel Zaid.

Cabe preguntarnos qué es mucho y qué es poco en términos de lectura, porque hay quienes no hay leído nada y no se sienten en desventaja con los que supuestamente han leído mucho. Hay también quienes han leído mucho y se sienten superdotados , o aquellos que sienten que no saben nada. Hasta dónde estas alusiones, aparentemente duras pero justas, son inexactas. Gabriel Zaid no tiene piedad para denunciar a los malos lectores y demuestra que el libro (la lectura) no sirve para nada, excepto para vivir mejor. El lector se encontrará con 52 ensayos breves donde los hilos de la realidad admitida son movidos por el ingenio de unos de los intelectuales menos arropados por las futilidades del gremio. Seguramente después de esta lectura no quedaremos igual, pues la provocación y la denuncia que hace Zaid en estas páginas logran formar en el lector un sinfín de interrogantes, si bien aquí se contestan algunas, las demás te llevarán a buscar con afán otros libros.

Este era un gato: con este título arranca esta bicicleta de ensayos con los que el autor nos transporta con desenfado y lucidez por un mundo de mentiras aceptadas y verdades desconocidas que, hacen de la realidad una duda constante. Querer hacer más patente la realidad diciendo Esta es la realidad o como dijo Cervantes, “siempre queda el recurso desesperado de hacer más inteligible el dibujo de una gato poniendo un letrero que diga: éste es un gato”. Tal vez lo que hemos aprendido como realidad sea sólo un asomo de la realidad misma. Decir Esta es la realidad para que los demás me crean o manipular la opinión de los demás, es aceptar que la realidad ya está dicha por los que controlan el mundo y no hay nada que aprender.

El humor que imprime Gabriel en cada uno de los ensayos nos lleva a pensar que nunca es bueno el exceso de confianza, quién puede sentirse tan seguro mientras va en un bicicleta en la calle, cuando alrededor viajan una serie de autos que con un simple viento pueden desequilibrarnos. La imaginación perdura después de cada texto, la lectura es más que un placer o un oficio; es una forma de vida, es un andar feliz, ya sea en dos o cuatro ruedas.

El paraíso es un instante

2011-01-31T09:10:00.000-08:00

La sirena de un barco anunció la primera llamada de salida. Una voz infantil interrumpió la concentración de aquel hombre. ––¿Una rosa señor? No ––respondió distraído. Volvió a abrir el libro que llevaba entre las manos. Mientras simulaba leer, miraba con detalle a un grupo de adolescentes que hacían acrobacias con su patineta en el zócalo. Buscaba el rostro intempestivo de alguien. Alguien que tal vez como en otras tardes nunca llegaría. Por un momento pensó en el hijo que nunca tuvo. Lo pensaba todos los días hasta que se volvió perturbadora la idea.

Con una sonrisa fingida, el niño ofrecía una rosa a dos muchachos que minutos antes se besaban con festejo. El hombre lo regresó a ver ahora con agudo interés. Nunca lo había visto o quizá no le había prestado atención como a otros... lo siguió hasta el malecón. El lugar estaba ocupado con vendedores de artesanías, transeúntes, familias o parejas que buscaban un lugar en los barcos que hacían recorridos por la bahía.
La llegada de la noche era como un barco que vuelve al puerto pasada la tormenta. Una tormenta que lo azota largas horas del día. Así de vez en cuando debía salir de casa para encontrarle un leve sosiego a una irresistible necesidad interior.

El niño de las rosas tomó la avenida Costera con dirección al muelle viejo. El hombre subió a su vehículo. Lo siguió discretamente. Un deseo mórbido de otras ocasiones se adueñó de él. El niño se detuvo frente a un centro nocturno custodiado por dos hombres robustos que no dejaban que se acercara a la puerta. Las luces del barco Golden Princess iluminaban gran parte del muelle. No había mejor paisaje que éste. Pronto sería navidad y la avenida estaba adornada de luces multicolores y adornos alusivos a las fechas. Descendió del auto. Se recargó en la cajuela. Desde ahí pudo observar al chico y también la orilla de la playa, donde sobre una gran roca, acostado, estaba la escultura en bronce de un Narciso que le instigaba el deseo y lo apremiaba

Después de vender unas rosas, el niño continuó a ras de playa, frente al hotel Las Hamacas, el hombre lo vigiló desde la calle, sin embargo, fue más grande la ansiedad. La zozobra. Luego de aparcar el auto, bajó el libro que había dejado inconcluso, unas gafas y un bastón. Lo siguió por la arena. No podía darse el lujo de perderlo. Tantos días de búsqueda, tantas noches gimiendo solitario. El niño de las rosas se acercó a otro chico. Conversaban de pie sobre una lancha de madera varada en la arena. Una parvada de pelicanos devoraba unos peces frente a ellos. Se divertían viendo como las aves peleaban por los barriletes, como se veían las siluetas de los peces alojados en una membrana grande y rojiza, la cual forma una especie de bolsa donde depositan los pelicanos sus alimentos.

El hombre abrió el libro, buscaba sin mucha ateción la página en la que se había quedado. Con la escasa luz del alumbrado público de la playa y entre parpadeos, continuó la lectura.

La carcajada de los chicos lo distrajo. Suspendió la lectura. Intentó adivinar el nombre del niño de las rosas. La idea lo emocionaba. Sabía desde adolescente que los nombres siempre dicen algo de las personas, por eso no le gustaba el suyo, porque sentía que lo delataba. El niño sacó un trozo de barra de chocolate del bolsillo y le convidó a su amigo. Vestía short café y una camisa a cuadros desgastada. Sus piernas golpeadas y cubiertas de costras revelaban las huellas de su desventura. Bajó de la lancha. El hombre no le apartó la mirada: ya sea cuando se acercaba a la gente a ofrecer sus rosas o cuando jugaba con sus pies desnudos en la resaca.

Pensó en el hijo que nunca tuvo. Lo pensaba todos los días porque su madre se lo reprochaba constantemente. Se puso las gafas oscuras y sujetó el bastón de carrizo con puño de metal en su mano izquierda, parecía realmente un ciego. Se aproximó un poco más al niño. El barco Golden Princess hizo sonar por segunda vez su sirena. Una corriente de brisa húmeda y salina lo incitó al recuerdo... Una mañana mientras paseaba de la mano con su madre por la playa, entre dos hombres intentaron acercársele. Con golpes y empujones, su madre alcanzó a pedir ayuda. Aunque no sucedió nada, aún no olvida el rostro de aquellos hombres. Lo suyo empezó siendo algo parecido, primero se robó un juguete, luego un par de calcetines, después cayeron objetos más íntimos que iba acumulando como trofeos en una caja, que de vez en cuando los sacaba y los ponía sobre la cama. Los comtemplaba con ojos exaltados. de fanático. Esto fue al comienzo, antes de madurar su lujuria. Finalmente, no supo cómo pero necesitaba escuchar su respiro. Despreciaba la ciudad, el tedio al que la vida te obliga. Odiaba a esa muchedumbre abyecta, obediente, y a la que debía sumarse cada mañana en su trabajo o en el camino. A pesar de que se sentía relegado por sus vecinos nunca le importó lo que pensaran de él. Sin saber por qué, despreciaba a los dos hombres que quisieron abusar de su madre o de él cuando era niño. Nunca supo realmente lo que querían y, eso exactamente era lo que le inquietaba.

Con cierta discreción fue acercándose al niño. Oía cada una de sus palabras. Casi su aliento. Actuaba con algo de ingenuidad.

––Dame una rosa. ¿Cuánto valen? ––agregó con un movimiento de manos que hacen los ciegos para encontrar un respaldo. Con ello consiguió la reacción que buscaba.

––¿Eh? El chico titubeó un poco debido a la forma sorpresiva en la que había aparecido. Veinte pesos, pero como ya me quiero ir, se la voy a dejar a diez ––agregó sonriendo y confiado por la apariencia de aquel hombre. El viento húmedo del mar le enmarañó los cabellos. Estaba acostumbrado a vender con la claridad de la luna.
Mientras caminaban por la arena, aquel hombre logró crear un ambiente ameno con la plática. Despertó en el niño una leve alegría que terminó aprovechando. A punto de dar la una, sólo el ruido de las olas se escuchaba en aquella playa, como si los demás se hubieran puesto de acuerdo para dejarlos solos. Las palmeras se mecían casi al mismo ritmo que los botes que flotaban en el mar.

––¿Cuántos años tienes? ––preguntó el hombre. En ese momento quiso darle un abrazo pero se contuvo a tiempo.

––Diez ––respondió ciñendo las cejas.

––Deberíamos descansar un poco, me duelen las piernas ––dijo el hombre sentándose en la playa.

––No, ya se me hizo tarde y aún no termino ––dijo el niño mirando hacia la avenida. Algo de aquel hombre lo ponía nervioso.

––Me llamo Flavio. Cuál es tu nombre. La pregunta aumentó la incomodidad del chico. Volteó hacia los lados buscando algo que le devolviera la confianza para quedarse. Flavio notó el error que había cometido e intentó corregir.

––Oiga ¿qué le pasa? ––dijo el niño con cierto asombro, Flavio se hizo el desentendido. Fingió un fuerte dolor en el muslo de las piernas.

Después de algunos minutos, aparentando sentirse mejor, y con el gusto de que el niño se había sentado, lo convenció para que se quedara un rato con él.

––Hazme un favor, necesito que me leas un fragmento del libro ¿podrás? Me gusta mucho. Desafortunadamente perdí la vista ––dijo colocando la mano en la frente mientras bajaba la mirada. El niño demoró en la respuesta.

––Me llamo Julián ––hizo una pausa–– Nunca lo había visto ––dijo con cierta duda. Flavio olvidó que le había preguntado su nombre. Ahora sólo tenía ojos para mirarlo. Estaba concentrado en su objetivo. Con cierto desdén Julián se sentó cruzado de piernas debajo de una sombrilla de palapa. El hombre bendijo la suerte de ese día. Nuevamente quiso darle un abrazo pero se contuvo a tiempo. Un deseo fetichista por las prendas desaliñadas del niño le hacían más fuerte su pretensión.

Durante muchos años su madre se encargó de bañarlo, de cambiarlo. Incluso ya grande en más de una ocasión intentó convenir con una mujer para que fuera su esposa. No sabía si debía alegrase por su suerte, ya que durante todo ese tiempo se había dejado conducir por los demás, sin tener problemas con nadie. Se sentía culpable, cansado de ser el hombre cabalmente pulcro y refinado. Contemplaba la alegría en los niños con una mezcla de resentimiento y curiosidad.

...Sabás yacía completamente desnudo. Luego de cada espasmo de placer ¡ah! Las lágrimas que corrían de los ojos de Sabás eran como ángeles sin Dios para Narciso. El paraíso es un instante, repetía.

Fravio introdujo la mano diestra en su pantalón y ante la mirada confusa de Julián, comenzó a masturbarse ––.Sigue, sigue leyendo ––repetía agitado. Julián se puso de pie, el libro cayó en la arena. Quiso correr pero la mano izquierda de Flavio no se lo permitió. Un brillo de temor se formó en sus ojos.

––Espera, espera ––dijo con falso recato. Y con cierta pericia lo sentó nuevamente.

––Quédese con el ramo de flores ––dijo Julián. Algunas lágrimas empezaron a correr de sus mejillas.

Lo apretó sutilmente.

Sentía el cielo bajo los pies. Lo abrazó. Julián lloró de forma ahogada––. Nadie jamás te hará daño hijo. No debes asustarte, aquí estoy yo para protegerte. Ya no andarás solo por la playa pueden llegar los hombres. No me lo perdonaría si te pasa algo ––dijo Flavio entre balbuceos. Después lo colocó en posición fetal. Julián soltó un alarido que se perdió en la oscuridad. Al terminar recargó al niño en su pecho.

––¿Te das cuenta? Yo jamás le haría daño a mi hijo ––agregó con una sonrisa trastornada como calibrando su locura. Lo llevó al mar. Con el agua limpió la sangre que corría entre las piernas. Por unos instantes Julián intentó forcejear. Se movía como un pez vivo en la red. Sus esfuerzos fueron vanos, él se lo impidió. Le propinó un duro golpe en la frente, luego le ordenó que caminara a lo largo de la playa. Quería correr, pero la figura estática de aquel hombre atrás de él lo asustaba. Flavio no lo perdió de vista hasta que la tercera sirena del barco, lo distrajo, recordó vagamente que su madre lo esperaba en casa.

El show de un candidato desesperado

2010-11-29T12:17:00.000-08:00

Diversas encuestas confirman que Facebook es la red social más utilizada en México superando a hi5 que antes ocupaba su puesto. También se utilizan mucho Myspace y Metroflog. Twitter se ha convertido en la red de mayor crecimiento en los últimos meses. El 77 por ciento de los cibernautas mexicanos tienen menos de 35 años, lo que significa que los jóvenes son quienes más uso hacen de la tecnología, y también los primeros que las adoptan. Por su parte, la proporción de niños (6-11 años) que navegan en la red es de 7.3 por ciento.

Otras encuestas, informan que los jóvenes participan muy poco en la política. Por lo tanto no acuden a sufragar su voto a la hora de las elecciones. Las razones son muchas y medio mundo las sabe. Sin embargo, con la popularidad de las redes sociales, la juventud ha dejado de tener un interés tácito en la política, ahora intenta mostrar el rostro.

Quienes han ingresado y revisado con detalle las cuentas de los actuales candidatos a gobernador del estado de Guerrero, en las redes o sitios, antes mencionados: Ángel Aguirre Rivero y Manuel Añorve Baños, pueden observar que ninguno de los dos menosprecia la importancia de la web en las campañas. No sé quién le haya copiado a quién, pero las páginas electrónicas de los dos son similares. En facebook ambos tienen más de 5 sitios webs, en donde la mayoría de la información se repite. Lo mismo sucede en las dos o tres cuentas de twitter y otras de menor participación.

Quién va ganando en las redes sociales?

De entrada quien lleva la ventaja es la partidocracia y la democracia en ciernes. Pero al menos virtualmente todos pueden participar, sean o no, mayores de edad. La web es una buena medida para darnos cuenta que en las redes se ve reflejada la mecánica de las campañas: uno de los candidatos Ángel Aguirre, es mesurado y congruente; el otro, Manuel Añorve, es marrullero e incoherente. Incluyo un comentario de ambos tal y como aparecen en su muro de facebook y twitter, respectivamente:

Manuel Añorve Baños A LOS JÓVENES LES DIGO: QUE ENTIENDO SUS AFANES Y SUS SUEÑOS Y ASPIRO A COMPARTIR SU ESPERANZA Y DARLES LAS HERRAMIENTAS PARA COMPETIR EN UN MUNDO CADA VEZ MÁS DIFÍCIL COMO EL DE INSTAURAR EL PAGO DE PRÁCTICAS PROFESIONALES Y A LA EMPRESAS INCENTIVOS FISCALES PARA QUE GENEREN EL PRIMER EMPLEO PARA JÓVENES O NO TAN JÓVENES, QUE QUEIREN UNA SOLA OPORTUNIDAD EN LA VIDA. facebook.com/manuelanorve

Angel Aguirre Rivero Gracias a los jóvenes que nos recibieron en Cd Universitaria. Tuvieron buena aceptación mis propuestas de internet gratis en plazas públicas, el programa de becas y el de Mi primer Empleo. Unidos, transformaremos Guerrero. http://twitter.com/angelaguirre_

Si repasamos los mensajes, el primero muestra la falta de tacto de Añorve, todo lo busca resolver con promesas de dinero y sin creatividad. No sé si el candidato se entienda a sí mismo o nadie le ha avisado que a los jóvenes no les interesa la demagogia y el canfinfleo, pero finalmente es válido si con la verborrea intenta confundir para ganar adeptos o inhibir el voto. El segundo mensaje es breve pero contundente, son propuestas encaminadas al bien colectivo. No se nota el afán por menospreciar el intelecto del lector como en el primero. No existe la necesidad de enredar a nadie.

Curiosamente, en la suma de las cuentas de los candidatos la mayoría de los que opinan son jóvenes, algunos, por cierto, con mucha lucidez y conscientes de tanta basura en la campañas, otros, sólo juzgan con cierto desdén o coraje. Los que escriben señalan que existe una enorme diferencia de propaganda y publicidad entre los candidatos. Mientras los de la campaña “Tiempos Mejores para Guerrero” se regodean gastando a diestra y siniestra los recursos, los de la Coalición Guerrero nos une, van racionando los gastos en la medida de lo posible. Esta contienda fácilmente podría llamarse la campaña del dinero de Manuel Añorve contra la campaña de la gente de Ángel Aguirre, el 30 de enero del año próximo se verá quién gana. Se nota a los que apuestan por Añorve en una postura cómoda. Saben que su candidato tiene comprado a más de un “medio de comunicación” y a un centenar de pseudoperiodistas lambisconeando su tajada en la nomina del ayuntamiento de Acapulco.

Los jóvenes, que simbolizan la esperanza, la solidaridad, la pasión y la entrega, no votan hasta que lleguen a la madurez estando desilusionados, egocéntricos y desconfiados, lo harán siempre por los candidatos de la desilusión, el egoísmo y la desconfianza. Eso alarma. “Cuando yo tenga 18 voy a votar y a cambiar el destino de México” es el recuerdo de Nydia Pando, tapatía de 18 años, sobre la manera en que pensaba en su niñez al ver a sus padres salir a votar, tristemente menciona la increíble decepción que se encuentra ella misma, en este momento de su vida, al ver que con un voto no se puede hacer algo; el primer esbozo de la descomposición de un sistema político-electoral.

Me preocupa mucho la postura de Manuel Añorve, supone que por contar con menos años de edad que Ángel Aguirre, tiene en la bolsa el voto de los jóvenes. No es suficiente fingir ser simpáticos al dirigirse a la juventud, no es suficiente andar dándoselas de bailarían o de corazón tierno; el mayor compromiso de un candidato hacia la juventud es ser profesional en lo que hace, es decir, ser honesto, eficiente, responsable, coherente; de lo contrario acabará como Manuel, es decir, como un payaso farsante. Los jóvenes quieren un gobernador no un títere mentiroso. Si Añorve piensa que el voto del joven es un producto de mercado que se busca cuando hay necesidad, se compra, se subestima, se usa y después se olvida, entonces, ¿Hacia dónde vamos como sociedad? ¿Hacia dónde apunta nuestro sistema político en el estado? ¿En dónde estamos? Y finalmente, ¿para qué la juventud?

(Las fotos y algunos cometarios fueron copiados, tal y como aparecen en las redes sociales de los candidatos a gobernador: Ángel Aguirre Rivero y Manuel Añorve Baños)

Antonio Salinas Bautista

Medio siglo entre libros

2010-10-30T23:29:00.000-07:00

Siempre imaginé que el Paraíso

sería algún tipo de biblioteca.

Jorge Luis Borges

No recuerdo con precisión la primera vez que entré a la biblioteca. No se me viene a la memoria ese instante. Seguramente porque ya tiene algunos años, seguro porque la memoria a veces me falla. Lo que sí recuerdo, es uno de los primeros libros que leí en este lugar. Fue un clásico de la literatura Hispanoamérica, editada por el Fondo de Cultura Económica y revisada por el mismo autor. No hace falta que yo diga que es una gran novela, quienes la han leído coincidirán conmigo Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre. Pedro Paramo, de Juan Rulfo. Luego vinieron El llano en llamas —misma colección—, y alguno que otro ensayo sobre el jalisciense.

A nada más y nada menos que medio siglo de su fundación, la Biblioteca Pública No. 22 Dr. Alfonso G. Alarcón, ha visto desfilar por sus pasillos a la mayoría de los escritores guerrerenses. Seguramente uno que otro ha tomado de entre sus anaqueles algún libro de su agrado. Quienes se han acercado al área de literatura y se han asomado a la magia que provocan las novelas, la poesía, los libros de cuento y ensayo, notará que en más de uno aparece mi nombre o apellido. Hubo varias tardes o noches en la que iba especialmente a leer algún libro de literatura. Dice C. Lewis, Leemos para saber que no estamos solos.

Bajo estos muros pintados de blanco —a través de la colección Nuevas voces de la narrativa mexicana¬— he leído El miedo a los animales, de Enrique Serna, Mal de amores, de Ángeles Mastretta, Dos crímenes, de Jorge Ibargüengoitia,. Disfrute los textos de mis poetas mexicanos predilectos: Ali Chumacero, Rubén Bonifaz Nuño y Juan Bañuelos, entre otros. Leí a León Tolstoy, a Charles Dickens y Gustavo Flaubert, bajo la colección biblioteca universal. En fin...

Recuerdo cuando tuve la oportunidad de tramitar mi credencial para préstamos de libros a domicilio. Podía llevarme a casa hasta tres obras y leerlas en la comodidad del hogar. Sin duda que la biblioteca ha tenido una consideración aparte dentro de mi acervo literario pues aquí tuve la oportunidad de leer a Mario Vargas Llosa, un autor muy caro en el mercado, así como la obra del japonés y premio nobel de literatura en 1994 Kenzaburo Oé, no tan fácil de encontrar. Hurgué mucho tiempo en la obra de Alfonso Reyes, así como en la obra de Octavio Paz, quien cada vez está más cabron comprar sus libros, pero afortunadamente aquí, no hay pretexto para leer.

Comparto este medio siglo de vida de la biblioteca y me uno a sus festejos porque aquí he pasado muchas horas y he visto su crecimiento gracias a la sensibilidad de algunas personas que han apostado por el desarrollo de la cultura y que han visto en la educación el progreso de la sociedad. El amor por la lectura es algo que se aprende pero no se enseña. De la misma forma que nadie puede obligarnos a enamorarnos, nadie puede obligarnos a amar a un libro. Son cosas que ocurren por razones misteriosas, pero de lo que sí estoy convencido es que a cada uno de nosotros hay un libro que nos espera. En algún lugar de la biblioteca hay una página que ha sido escrita para nosotros. Alberto Manguel.

El vuelo interminable de la mosca

2010-09-03T02:26:00.005-07:00

A esas horas en que la luna se ve más blanca, el timbre del teléfono lo despertó. Supo que sería la Marcia Fúnebre de Beethoven. Lo supo de inmediato porque el reloj del cuarto tintineaba la media noche, porque sintió la angustia de una mosca atrapada en la telaraña. Esa noche Dan Schuster se había quedado dormido sin concluir El señor de las moscas, de William Golding. Y prefería seguir soñando con Jack tocando la caracola que contestar la llamada. Pero debía de hacerlo, si no, el sonido se prolongaría, como otras veces, hasta el amanecer. Golpeó con el codo una cafetera y derramó el líquido viscoso sobre La Metamorfosis, de Kafka, hojeado por el viento que soplaba en bocanadas a través de las persianas. Estuvo inmóvil unos minutos, mirando el teléfono encima de una pila de tesis y un tratado sobre las moscas. No tenía deseo de tocarlo. El zumbido de un insecto lo impresionó. Había entrado por debajo de la puerta y ahora volaba en zigzag por el apartamento. El viento había callado. Dan Schuster evocó la mosca resignada que sepultaron en el mismo ataúd de Virginia Wolf y que ocupó el orificio derecho de su nariz; evocó también su propia muerte, pues ésta al parecer llevaba días zumbándole como una mosca sobre una miga de pan. Finalmente se decidió. Alzó el auricular lentamente y tuvo que aguardar como en otras ocasiones: dieciséis minutos con veinticuatro segundos (tiempo que dura la sinfonía) para que su interlocutor se dignara en responder. La espera le pareció interminable. La llamada seguía como al inicio. Sólo un pequeño aleteo interminable al final de la música.

No sabía si lo que pasaba se debía al exceso de trabajo del que era presa o a una sujeción de los sueños. Más que ver a las moscas como seres asquerosos y molestos, las quería tanto que ya formaban parte de su entorno y de su felicidad. Cazarlas era su delirio y su feroz manía. Y verlas guardadas detrás de los envases transparentes, su consuelo. Sus preferidas eran las de panzas verdes y amarillas, de cabeza leonada. A las que notaba enfermas las amarraba de alguna de sus patas con estambre de colores: el verde era para las jóvenes, el rojo para las maduras y el gris para las demás. A todas les ponía nombre y les pintaba con anilina la letra inicial en alguna de sus alas. Soñaba adquirir de ellas su reflejo. Se había acostumbrado a encontrar restos de comida por todas partes. A veces, luego de despertar, continuaba quieto sobre la cama, como mosca perpetuada, y se miraba fríamente en alguna que se parara sobre la sábana.

Aquella noche salió aprisa de su habitación, con el rostro marchito y la mirada yerta. Miró hacia arriba del edificio y descubrió la luz de un cuarto encendida. Subió rápidamente: sentía aún el zumbido de un insecto mezclándose con la melodía. Por varios minutos musitó el nombre de Prudom, pero no hubo respuesta. Los cuartos eran de una sola pieza con el baño al fondo, por eso, luego de correr la cortina desde afuera de las ventanas, notó que aparentemente no había nadie. Su regreso fue sombrío como el aspecto de aquel lugar. Permaneció de pie frente al reflejo de sus persianas, hasta que un aire helado que escapó de su dormitorio lo apartó del pequeño letargo en el que había caído. Quiso recuperar el sueño pero no pudo siquiera juntar los párpados. Mejor salió a la calle en busca de una distracción.

Acabado el espectáculo, sólo las luces iluminaban el mutismo junto a las huellas de los concertistas. Antes de acomodar la tramoya y apagar las candilejas, Mijail Prudom bajó a uno de los asientos del teatro, parecía una mosca en medio de tanta luz. Por un rato se imaginó al lado de las luminarias de la música clásica que han dejado rastros de sonoridad en las paredes. Sin embargo, el chiflido del velador lo volvió a la realidad.

Al abrir la puerta del edificio notó, como otras veces, la luz encendida del cuarto de Dan Schuster. Observó por unos segundos a través de las persianas y vio una cantidad copiosa de moscas que volaban en el interior. Estuvo quieto varios minutos. Después subió a su cuarto y se tendió, perturbado, sobre la cama. Para calmar los nervios levantó del suelo El misterio de la muerte de tchaikovsky y comenzó a leer mientras en el CD se escuchaba música de Satie. Fiel a la usanza, encendió un cigarrillo que lo ayudó a controlar las imágenes de la habitación de abajo, que ahora volaban en su mente.

Había tanto silencio que pudo escuchar el aspaviento de una mosca atormentada, caída en la tela de una araña en un ángulo del cuarto, y que antes de convertirse en un platillo suculento buscaba a toda costa liberarse. Tanta era su angustia que logró desprender una pata, pero la araña, con su andar parsimonioso y juguetón, la succionó desde la cabeza. Las arañas eran sus peores enemigas, aún más que los seres humanos, ya que habían logrado encontrar un modo sutil de engañarlos, de enfadarlos. Por eso los hombres han inventado toda clase de artimañas para liberarse de las moscas.

III

Dan Schuster regresó ebrio con una mujer de piernas largas, sumamente delgadas. Cuando entraron al departamento, la mujer empezó a escuchar el zumbido de insectos por todas partes, así como el goteo de una sustancia negra y viscosa que caía de la mesa sobre unos papeles regados en el suelo. La mujer sintió un olor contaminado equiparable al de los hombres que vomitan el consumo de la noche sobre su cuerpo desnudo. Entonces vino a su mente una mujer a la que hace poco encontraron muerta a manos de un zoofílico, con una mosca verde y gorda que posaba como para una fotografía en sus labios carmesí. Miró a Dan Schuster con nerviosismo, con cierto aire de incomodidad, y se retiró a los pocos minutos de haber entrado. Él solamente la veía. Ya antes había ocurrido lo mismo. Pero esta vez no soportó más. Ese mismo día en la tarde, lleno de incertidumbre, relató a Mijail Prudom lo que estaba sucediendo, a pesar de que él le parecía el principal sospechoso, pues sabía de su afición por la música clásica. Incluso había llegado a espiarlo infructuosamente. En cambio, Dan Schuster había sido descubierto varias veces mientras conversaba con las moscas en plena madrugada. Su constante aislamiento mediante libros y monólogos sobre moscas, lo hacían padecer alucinaciones (trabajaba en una tesis sobre las moscas en la literatura alemana).

Sonó el teléfono en la madrugada. Dan Schuster subió inmediatamente con Mijail Prudom. Estaba asombrado, nunca le había parecido tan tétrica la Marcia Fúnebre. Schuster había descubierto que su amigo no era el culpable.

Unas semanas después, Dan Schuster ya sabía de dónde venían las llamadas. Desafortunadamente, según le dijo a Mijail Prudom, provenían de un lugar público, a unas cuadras de ahí. La pesquisa sería aún más difícil. Apenas timbró el teléfono, Schuster avisó a Prudom; entonces partieron aprisa en un auto, sólo tenían dieciséis minutos con veinticuatro segundos para sorprender al culpable. Mientras Dan Schuster conducía, relataba la historia de la mosca asesina que ofuscó la visión de T. E. Lawrence y lo hizo pulverizar su vida contra una cuneta. Al llegar, observaron que la bocina del teléfono era inservible, colgaba como una muñeca destartalada. Dudaron un poco, posiblemente se habían equivocado. Ninguno de los dos dijo nada, sólo se miraron. Prudom tomó el celular y marcó a casa de Dan Schuster, ocupado. Para sorpresa de Prudom, al día siguiente sonó su teléfono. Nunca había sentido un peligro de muerte tan inminente. Sonó la Marcia Fúnebre… En ese momento intuyó que Dan Schuster provocaba todo, pues él sabía de su afición enfermiza por las moscas.

Más tarde bajó al cuarto de Dan Schuster para poner fin a la broma y lo encontró junto al teléfono con un insecticida semivacío en la mano. El líquido aún se notaba en su barbilla. Las moscas volaban alborotadas en el departamento. Mijail Prudom no podía quitarse una pregunta de la cabeza, ¿qué pensó Dan Schuster antes de morir? Tenía los ojos como dos moscas a punto de reventar. No hubo necesidad de dar tantas explicaciones, además de que no le creerían y de que en lo sucesivo podría ser sospechoso. Lo único extraño que encontró la policía fue un IP con música clásica en el bolso del occiso.

A los pocos días el edificio fue cerrado y Prudom tuvo que mudarse. Una fría noche sonó el teléfono. Antes de levantar la bocina, notó el vuelo intermitente de una mosca en el techo del cuarto. Pensó en la mosca en la que Lao Tse Tung acabó reencarnado.

ENCUENTRO DE ESCRITORES DEL PACIFICO-ACAPULCO: PROGRAMA III ENCUENTRO DE ESCRITORES DEL PACÍFICO....

2010-08-19T14:35:00.001-07:00

ENCUENTRO DE ESCRITORES DEL PACIFICO-ACAPULCO: PROGRAMA III ENCUENTRO DE ESCRITORES DEL PACÍFICO....: "PROGRAMA III ENCUENTRO DE ESCRITORES DEL PACÍFICO. ACAPULCO-2010"

Tercer Encuentro de Jóvenes Escritores Acapulco, Guerrero

2010-06-24T10:54:00.001-07:00

JUEVES 15 DE JULIO

13:00 hrs. Acto inaugural
Sede: Casona de Juárez
14: 00 hrs. Conferencia a cargo del poeta Max Rojas
Modera: Balam Rodrigo

16: 00 hrs. Lectura de poesía
Participan: Hugo Plascencia
                Julieta Gamboa
                Abril Medina
                Ulber Sánchez
Modera: Luis Téllez

18: 00 hrs. Lectura de cuento
Participan: Maribel Castorena
                 Hugo César Moreno
                 René López Villamar
                 Laura Zúñiga
Modera: Daniel Fragoso

20: 00 hrs. Presentación del libro Dos caminos
Autor: Paul Medrano
Comentan: Alejandro Almazán, Carlos Ortiz y Luis Paniagua
Modera: Renato Rueda

Extensión:
Biblioteca Central Regional de la Zona Sur de la UAG (a un costado de la preparatoria No. 2)

16: 00 hrs. Presentación del libro Vida mía
Autor: Édgar Pérez Pineda
Comentan: Juan Luis Nutte, Vanessa Hernández y Renato Rueda
Modera: Antonio Salinas

Extensión:
Bar del Puerto

21: 30 hrs. Lectura de poesía
Participan: Leonarda Rivera
                Adumaro Ernesto
                Eduardo Saravia
                Askari Mateos
Modera: Carlos Ortiz

22: 30 hrs. Lectura de poesía
Participan: Manuel Becerra
                Yelitza Ruíz
                Víctor García Vázquez
                José Machégora
Modera: Ulber Sánchez

VIERNES 16 DE JULIO

Sede: Casona de Juárez

13: 00 hrs. Presentación del libro Libelo de varia necrología
Autor: Balam Rodrigo
Comentan: Aura Penélope Córdova, Nadia Escalante y Julieta Gamboa
Modera: Jesús Bartolo Bello

15: 00 hrs. Mesa de discusión Voces de la literatura guerrerense
Participan: Jeremías Marquines
                Citlali Guerrero
                Federico Vite
Modera: Luis Paniagua

17: 00 hrs. Lectura de Ensayo
Participan: Daniel Fragoso
                Brenda Ríos
                Aura Penélope Córdova
                Jorge Mendoza
Modera: Hugo César Moreno

19: 00 hrs. Mesa de discusión La disertación de los medios en el impulso de la literatura guerrerense
Participan: Julio Zenón
                Roberto Ramírez
                Emilio Moreno
                Televisa (pendiente)
Modera: Misael Habana (pendiente)

Extensión:
Biblioteca pública No. 22 Dr. Alfonso G. Alarcón

13:30 hrs. Lectura de textos para niños
               Participan: Luis Téllez
               Leonarda Rivera
               Sandy Robles
Modera: Blanca Reina Aguirre

Extensión:
Zócalo (a un costado del café Astoria)

18:30 hrs. Lectura de Poesía
Participan: Fabián Rivera
                Dalí Corona
                Fernando Trejo
                Julio César Toledo
                Eric Escobedo
               Adumaro Ernesto
Modera: Ingrid Yelitza

19:30 hrs. Lectura de Poesía
Participan: Andrés Cisneros
                Manuel Becerra
                Balam Rodrigo
                Adriana Tafoya
                Hugo Plascencia
                Eduardo Saravia
Modera: Sandy Robles

Extensión:
Bar del Puerto

20.30 hrs. Presentación del libro Diente de León
Autor: Jesús Bartolo Bello
Comentan: Brenda Ríos Hernández, Iris García Cuevas y Paul Medrano
Modera: Eric Escobedo

22:00 hrs. Lectura de cuento
Participan: Ricardo Muñoz
                Jaime Mesa
                Federico Vite
Modera: Juan Luis Nutte

SÁBADO 17 DE JULIO

Sede: Casona de Juárez

13:00 hrs. Presentación de la Antología de poesía 40 Barcos de guerra
Comentan: Andrés Cisneros, Eduardo Ribé y Jesús Bartolo
Modera: Sergio Loo

15:00 hrs. Lectura de poesía
Participan: Askari Mateos
                Sergio Loo
                José Machégora
               Víctor García Vázquez
Modera: Ulber Sánchez

17:00 hrs. Presentación del libro Ojos que no ven corazón desierto
Autora: Iris García Cuevas
Comentan: Carlos Ortiz, Paul Medrano y Jaime Mesa
Modera: Edgar Pérez Pineda

19:00 hrs. Lectura de Cuento
Participan: Vanessa Hernández
René López Villamar
Sergio Telléz Pon
Laura Zuñiga
Modera: Maribel Castorena

21:00 hrs. Acto de clausura

Extensión:
Bar del Puerto

21:30 hrs. Lectura de poesía
Participan: Nadia Escalante
                 Eduardo Ribé
                 Fabián Rivera
                 Dalí Corona
Modera: Vanessa Hernández

22:30 hrs. Lectura de poesía
Participan: Fernando Trejo
                Julio César Toledo
                Adriana Tafoya
                Maribel Castorena
Modera: Eric Escobedo

TALLERES

Taller de creación literaria para niños
Dirigido a: niños de entre 9 y 12 años.
11:30-13:00 hrs. 15, 16 y 17 de julio
Biblioteca Pública No 22 Dr. Alfonso G. Alarcón
Responsable: Luis Téllez-Tejeda

Taller de lectura y escritura de poesía
Dirigido a: jóvenes y adultos
15:00-17:00 hrs. 15, 16 y 17 de julio
Biblioteca Pública No 22 Dr. Alfonso G. Alarcón
Responsable: Balam Rodrigo

Taller de lectura y escritura de cuento
Dirigido a: jóvenes y adultos
11:00-13:00 hrs. 15, 16 y 17 de julio
Centro Cultural Casona de Benito Juárez
Responsable: Iris García Cuevas

2010-05-21T23:35:00.001-07:00

Jugando con las palabras

2010-05-08T19:59:00.000-07:00

Si le preguntáramos a un centenar de personas por las diez palabras que más les gustan, en sus respuestas seguramente se encontrarían: felicidad, amor, dinero, placer, salud, Dios, diablo, entre otras. Cada palabra es dueña de un ritmo y un sonido especial para quien las escucha. Despiertan diversas emociones cuando se alojan en el oído. Pueden ser toscas o suaves, apacibles o escandalosas a la vez, como la palabra viento. Pueden estar cargadas de consonancia o asonancia. La musicalidad de una palabra es capaz de llegarnos hasta el alma, o su silencio algo tiene que ver con nuestro propio silencio.

El sonido y el ritmo de las grafías nos incitan al placer, al recuerdo o al olvido, nos provocan tristeza o alegría. Si experimentamos con ellas descubrimos que alguna o algunas son especiales para nuestros sentidos. Particularmente me agrada la palabra borbollón, al repetirla en más de dos ocasiones me doy cuenta que solita fluye desde abajo de la tierra, siento que no tengo necesidad de explicarla, como que por sí sola hace erupción. El cerebro se me cimbra muy distinto que cuando pronuncio otras palabras borbollón, borbollón, borbollón...

Tengo una lista de palabras predilectas y algunas otras que no me producen casi nada al escucharlas, ni tan siquiera un sentimiento desagradable (lo cual es válido). De las primeras cabe mencionar: tropo, ébano, bambalina, balumba, fístula, olímpico, isagoge, escafandra, maraña, entre otras. De las segundas no podría faltar: bueno, bonito, abanderado, cara, magno, hereje, entre otras. Repito, estas últimas me dicen muy poco con su fonema y su ritmo no me provoca nada.

Aborrezco las palabras: líder, excelencia, proactivo, desafío, reto, misión, visión, retroalimentación y oportunidad. El vocabulario empresarial globalizado penetra poco a poco en el habla coloquial y estandariza los comportamientos sociales. Sin embargo, creo que no suenan a nada y esa es realmente mi molestia, además de que no sirven a la hora de amar, de morir, de llorar, de reír, de jugar, en fin...

Leí hace mucho que se realizaría una encuesta acerca de la palabra más bella del idioma español. Al final no sé cuál ganó, pero posiblemente una rimbombante o una cursi, o una de significado profundo. Si me hubiera tocado votar, escogería la palabra megafonía, porque su ritmo sonoro tiene que ver con lo que significa. Me imagino que es una palabra que sabe bailar, cantar y hablar, lo que en la realidad es casi imposible que una persona reúna tantas cualidades como una palabra.

Cuando decimos la palabra lluvia se nos viene a la mente, tarde o temprano, un golpeteo, igual si decimos ferrocarril, paz, reloj; aunque una no tenga que ver con la otra hay un golpeteo; en cambio, si se oye la palabra justicia, salvación o sinceridad, depende del contexto y de quien las pronuncia para asumir su sonido como real, de lo contrario nada más no suena.

Demasiado amor

2010-03-25T03:22:00.000-07:00

Por tu culpa empecé a querer este país. Por tu culpa, por tu culpa, por tu grandísima culpa. Con estas palabras empieza la novela de Sara Sefchovich. Un recorrido a través de los cinco sentidos por toda la geografía mexicana y por todos los recovecos del amor y el sexo. Dos hermanas que siempre han vivido juntas un día tienen que separarse para cumplir sus sueños. Una se muda a Italia y la otra se queda a vivir en México. Pese a que es frecuente la comunicación que mantienen a través de cartas. Tarde o temprano la vida les va deparando circunstancias con las que no contaban. Una de las hermanas se casa, tiene dos hijos y parece que la otra ya no entra tanto en los planes de construir una casa de huéspedes cerca del mar para vivir las dos como la habían ilusionado. Beatriz, la hermana que se queda en el país, se interna poco a poco en dos mundos desconocidos para ella. Un día cualquiera va a tomar un café a Vips y ahí le llega un hombre con el que entabla una conversación agradable, después termina acostándose con él. Ella jamás imagina el placer que le va a provocar después vender su cuerpo, el gusto que le dará ganar dinero y podérselo enviar a su hermana para que no pase inclemencias económicas.

Con el firme propósito de rencontrase en España para disfrutar del mar y los paseos, pactan estar siempre alegres, de soportar con valor y sonrisas las partes difíciles. Lo que Beatriz empieza a hacer para resolver problemas económicos termina convirtiéndose en un duro encuentro consigo misma porque es aquí en donde conoce a Carlos, el amor de su vida. Juntos recorren distintas partes del país. Juntos se bañan en un mar que se seca a mitad del año, suben por cañadas, visitan conventos y santuarios, mares y ríos, riscos y lagos, pueblos y montañas. Prueban de todas la comidas a su paso, viajan en lancha, en avión, en tren, en autobús, en taxi, en bicicleta, a pie. Hacen el amor a todos horas, de todas la formas y en todos los lugares que se les antoja. Andan por caminos, veredas polvorientas, interminables, salvajes, bucólicas. En sus cartas Beatriz, le cuenta a su hermana, las aventuras que vive con sus clientes que conoce en el café y que después los lleva a casa, convertida ahora en un prostíbulo personal. Le escribe sobre lo que ella palpa, saborea, huele, araña, escucha, murmura y gime al lado de Carlos. En ese proceso lleno de contradicciones, Beatriz hará un largo viaje al interior de su ser. Un viaje que la llevará a concluir que la felicidad no está en otro lado, y le permitirá reconocerse, reencontrase y aceptarse a sí misma.

Algo sobre la autora: Sara Sefchovich, es mexicana, socióloga, investigadora, periodista. Es madre y esposa. Le gusta la lectura y el caminar. Ha escrito varios ensayos, Ideología y Ficción en Luis Spota, Mujeres en espejo: narradoras latinoamericanas del siglo XX, México: país de ideas, país de novelas y La suerte de la Consorte. Aparte de Demasiado amor, la autora ha publicado La señora de los sueños y Vivir la vida.

Rodríguez Ibarra: “Internet nos permite acceder a la cultura, y hay una élite que se opone a que sea así”

2010-03-25T03:07:00.000-07:00

“¿Qué le parece la ‘ley antidescargas’ preparada por el Gobierno?

Aquí hay intereses de una élite cultural y los intereses de la ciudadanía. Internet nos permite acceder a la cultura, y hay una élite que se opone a que sea así. Unos se posicionan al lado de la élite y otros al lado del acceso de todos los ciudadanos al mundo de la cultura. Quien elige esta segunda opción no puede estar de acuerdo con la LES y su parte relacionada con las descargas. Además, es imposible cerrar las páginas y evitar que aparezcan nuevas páginas por cada una que se cierra. Tecnológicamente es imposible, se ha intentado, pero es imposible. La pregunta es qué van a hacer los que apuestan por esa política cuando vean que es imposible”.

“¿Qué podemos hacer, nosotros los ciudadanos, para defender nuestros derechos en Internet?

Es una pregunta complicada. Creo que tendríamos que intentar demostrar a quienes gobiernan que esta no es una moda a la que uno se puede enganchar o no, sino que es la nueva sociedad, y no hay opción de no engancharse. En el mundo educativo, los jóvenes tienen que exigir que el sistema educativo se rija por las nuevas tecnologías. Los jóvenes son digitales 18 horas al día y analógicos 6 horas, cuando están en clase. Tienen que exigir que la digitalización no esté atada a la espalda, es una cuestión de intentar convencer a los que gobiernan en cualquier institución, también educativa, que esta no es una opción, es la realidad de la sociedad”.

Encuentro de Escritores Jóvenes

2010-03-16T17:18:00.000-07:00

13 de junio de 2008. Alrededor de las 11. 00 de la mañana llegan los primeros invitados al encuentro. No hay donde alojarlos porque el importe del hotel no ha sido cubierto. Pasado el medio día los escritores pueden entrar al hotel, uno de los más modestos y económicos que hay en Acapulco, con muchas deficiencias en el servicio. Los recursos conseguidos, penosamente, no están para estar escogiendo. En la sede principal del evento, gracias a que la profesora Themis Mendoza Arizmendi, directora de la Biblioteca Pública No. 22 Dr. Alfonso G. Alarcón, nos regala un botellón con agua y nos presta vasos y garras, podemos ofrecer agua a los participantes. Entre debates, mesas de análisis, lecturas, libros, y charlas, transcurre con muchas limitaciones económicas el primer día del evento.

A pesar del menosprecio, la apatía y el desconocimiento de las autoridades, el evento cumplió con su propósito, 50 escritores, considerados de los mejor que hay en el país, menores de 35 años, viajaron de diferentes partes de la república mexicana y del estado de Guerrero, para darse cita en la Biblioteca Pública No. 22 Dr. Alfonso G. Alarcón, y participar de lo que hoy es el primer evento literario de calidad que se hace en el puerto y, que surge de la comunidad literaria, ajeno a cualquier interés político.

Gracias a la difusión de algunos medios de comunicación como: La Jornada Guerrero, el Sur de Acapulco, Novedades de Acapulco, Soy Guerrero, Televisa y T.V. Azteca Guerrero; el Encuentro de Jóvenes Escritores ha logrado rebasar las trabas que impone toda tradición local. Con todo y el raquítico presupuesto y la indiferencia de las autoridades, los escritores jóvenes de Guerrero y de otros estados de la república han coincidido que un encuentro no soluciona el enorme rezago cultural que hay en el estado, sin embargo, permite compartir experiencias y el conocimiento interdisciplinario, además de que establece vínculos y relaciones entre los participantes, así como el desarrollo de la comunidad literaria.

Bajo las mismas circunstancias burocráticas y el desinterés de las autoridades, el 16 y 17 de julio de 2009, se lleva a cabo por segunda ocasión el Encuentro de Jóvenes Escritores en Acapulco. Con un gran esfuerzo y el ánimo de mantener este evento, en el marco de la segunda emisión se presentan 3 libros, se llevan cabo 7 mesas de lectura de poesía, 6 más de narrativa, una mesa temática sobre el análisis de la poesía joven en México, otra sobre la narrativa. Se presentan 4 revistas nacionales de literatura y se comparten dos charlas sobre la literatura en México. El centro cultural Casona de Benito Juárez es la sede principal del evento.

Actualmente se han realizado dos emisiones de manera consecutiva de este encuentro en Acapulco, Guerrero, y vamos por la tercera. Sin embargo, es una pena que año con año el encuentro tenga que pasar por el menosprecio y la ignorancia de las autoridades que piensan que por tratarse de jóvenes, lo consideren una pérdida de tiempo y sea evaluado como un programa sin relevancia. Cito algunos nombres de escritores que han participado y que hoy juegan un papel importante en la literatura nacional: Yuri Herrera, Balam Rodrigo, Federico Vite, Rodrigo Castillo, Alberto Chimal, etc.

Encuentros como el Nacional de Escritores Jóvenes en Monterrey, el Iberoamericano de Poesía en la ciudad de México, el de Jóvenes en Chiapas, y otros encuentros que tienen propósitos similares al de Jóvenes en Acapulco, y que llevan casi la misma cantidad de emisiones, gozan del apoyo y el reconocimiento de la autoridades de sus estados por lo que el presupuesto destinado para estos encuentros es de 5 a 10 veces mayor al que recibe el encuentro de Jóvenes Escritores en Acapulco, Guerrero. Estas enormes diferencias de presupuestos merman considerablemente la organización del evento y sus posibles resultados.

El papel que juegan los encuentros literarios es cada vez más importante. El Encuentro de Escritores ha permitido conocer un amplio margen de la creación literaria que se desarrolla en México, y se ha sumado a los esfuerzos por la tradición literaria. Sin embargo, no se puede etiquetar la literatura joven, no se puede decir que sea un solo tema el que se utiliza; es necesario remover etiquetas, hay que ver la literatura sin ver la edad de quien la está produciendo.

Ul´ber Sánchez, Antonio Salinas, Erika Luhrs

La virgen de los sicarios

2010-03-06T15:03:00.000-08:00

Una historia llevada al cine bajo el mismo título. Una novela incluida dentro del género del drama, relata en primera persona la vida de Fernando López, o simplemente López como todos lo conocen. El hombre regresa ya viejo de España y en casa de su amigo José Antonio, conoce a un chico de nombre Alexis (un sicario de 16 años). Pese al contraste de las personalidades y edades tan diferentes, el amor que nace entre ellos se justifica por la carencia de afecto que ambos vienen arrastrando. Fernando vuelve a su pueblo en las afueras de Medellín, de nombre Sabaneta, acompañando la peregrinación acostumbrada de los sicarios, pero sobre todo regresa con nuevos bríos porque el amor ha vuelto a florecer en él. Fernando López es un pedófilo, un gramático frustrado, un hombre desesperanzado que, ha visto de cerca la miseria de su país y, que a modo de conveniente espejo le devuelve el rencor acumulado. Con menosprecio y tedio describe lo que para él es el único rostro que tiene la vida en Colombia: la pobreza y la violencia. A través de una novela autobiográfica el autor nos va contando el navegar sin rumbo de su país, la experiencia cotidiana del presente entremezclada con su infancia.

Ustedes no necesitan, por supuesto, que les explique qué es un sicario. Mi abuelo sí, necesitaría, pero mi abuelo murió hace años y años. Con esta frase, comienza a adentrase al tema puntual de su conversación, la fe y el narco. Todos sabemos que es un sicario pero él se lo aclara a su abuelo ya fallecido: Abuelo, por si acaso me puedes oír del otro lado de la eternidad, te voy a decir qué es un sicario: un muchachito, a veces un niño, que mata por encargo. El libro muestra la cruda etapa de Colombia arropada por el narcotráfico, cuando Colombia era el país más criminal de la tierra y Medellín la capital del odio, cuando la mayoría de los chicos de entre dos caminos el de la pobreza y el narco escogían el narco, pues en ésta empresa encontraban, tal vez la única razón de vivir: matar. Debido a que eran contratados por los grandes capos de la droga para aniquilar a sus enemigos no tenían más salida que ponerse en manos de la virgen de los sicarios.

¿Qué le pediría Alexis a la Virgen? Dicen los sociólogos que los sicarios le piden a María Auxiliadora que no les vaya a fallar, que les afine la puntería cuando disparen y que les salga bien el negocio. La Virgen de Sabaneta hoy es María Auxiliadora, pero no lo era anteriormente: era la Virgen del Carmen. Más allá de la imagen de Alexis pidiéndole protección (rezándole) a María Auxiliadora, Vallejo nos muestra la transición mediática de la sociedad: la humanidad para vivir necesita mitos y mentira. Si uno ve la verdad escueta se pega un tiro. Los intereses de la fe religiosa son los mismos sólo se han transportado los símbolos. “Por obra y gracias suya esta iglesia de Sabaneta antaño apagada hoy está alegre y florecida de flores y milagros. María Auxiliadora, la virgen mía, de mi niñez, la que más quiero lo está haciendo”. Con un lenguaje que busca constantemente reflejar la voz de sus personajes, Vallejo logra sumergir al lector en una atmosfera donde reina el desprecio y la corrupción.

Alexis, con más de 10 asesinatos en su haber a su corta edad, es el anzuelo perfecto que utiliza Vallejo para despotricar su descontento hacia las autoridades del gobierno colombiano. Al leer las páginas del libro nos encontramos con una novela que nos brinda un lenguaje asiduo, florecido por sus propios personajes. La guerra por los espacios es una constante entre las bandas y un chico es capaz de asesinar a otro por unos tenis o sólo porque está cruzando por su territorio. Queda claro que aquí la vida no vale nada y quien perdona amanece tieso en algún paraje. De los rasgos más penetrantes de La virgen de los sicarios se destaca la efectiva combinación de la materia puramente de ficción con un registro de índole documental. La religión es muy importante en estos jóvenes asesinos con sueldo, a pesar de su frialdad cuando de matar se trata, mantienen vivas sus creencias visitando estos santuarios.

Como es costumbre en estos terrenos, un día asesinan a Alexis en plena tarde en delante de Fernando, quien a pesar de haber visto mucho no deja de sorprenderse o de sentir la muerte de su “niño”. Sin embargo para los otros, para el país entero es una cifra más que ya no causa ningún sentimiento. Lo único que despiertan los muertos a estas alturas, es el morbo y el interés de los periodistas por lucrar con la información. Todos han terminado por acostumbrarse y vivir diariamente con estas escenas. Un cadáver más. Fernando conoce por casualidad a otro chico, Wilmar, que también resulta ser sicario, entonces el amor y la fe vuelven a renacer. Sin embargo, cuando ya suponía que había dejado la muerte de Alexis en el olvido, descubre que Wilmar, no es otro que el asesino de su amado “niño”. Cuando lo sabe sólo le da sentido a su vida la venganza. La duda y la rabia hacen que trate de matarlo mientras duerme, pero logra entender que esa no es la salida y decide proponerle rehacer su vida juntos en otro país, donde puedan vivir su amor sin desconfianza ni malos recuerdos. Preparan sus maletas y Wilmar se va a despedir de su familia pero, nunca regresa. Fernando recibe la noticia que Wilmar está en la morgue, víctima de un atraco.

El arte del amor y el sexo en una hamaca

2010-03-02T19:01:00.000-08:00

Un filósofo venezolano se adentra en el "mundo de posibilidades" que ofrece a la vida sexual un trozo de tela colgada, en su obra "chinchorro sutra".

Si usted no tiene una hamaca - o más bien un "chinchorro", versión más pequeña y flexbile utilizada en los llanos venezolanos --, no ha experimentado el verdadero placer del amor. Y hay más de 60 formas de hacerlo, de acuerdo con el polifacético autor venezolano Carlos Torrealaba

Torrealba, un über master (por encima del nivel de doctorado) en filosofía, doctor en Ciencias Políticas y Sociales, magister en arte militar y poseedor de otros tantos títulos, decidió un día apartar su atención de asuntos como el "socialismo del siglo XXI" o "la muerte" -- algunos de los temas sobre los que versan sus 12 títulos publicados -- para ocuparse de las verdaderas raíces del ser humano.

"La sexualidad es el primer lenguaje, es el tacto y la piel. Si no nos comprendemos a nosotros mismos desde ese punto, todos los esfuerzo serán en vano", argumenta.

Y el escenario de este acto originario, al menos por estas tierras, es un pedazo de tejido colgado por las dos puntas. "El chinchorro es la cuna para el latinoamericano. Es su sala de parto, su cuna, donde hacemos el amor, es la mortaja. Es un elemento fundamental, aunque no lo veamos", sostiene.

Así nació el "Chinchorro-sutra", una especie de manual teórico y práctico sobre el amor y su expresión en el acto sexual, al ritmo del balanceo suave y constante de una hamaca. Sin actos de circo

De acuerdo con Torrealba, incluso en zonas urbanas el impacto del chinchorro es notable. Cifras recogidas a través de estudios académicos señalarían que en Caracas, más del 30% de casas y apartamentos tiene un chinchorro colgado en el patio o el balcón y "más de la mitad lo usa ocasionalmente" en el acto sexual.

El secreto está en que el chinchorro o hamaca "tiene más capacidad de movimiento".

"Es de mucha sexualidad y mucha piel. A veces vas para uno de esos hoteles de camino y te ponen una cama tántrica o un columpio, como que si vas a hacer una presentación del circo de Soleil", señala.

"El chinchorro tiene un mundo de posibilidades. Te puedes agarrar de cualquier parte, con los pies y con las manos. Y es anatómico: da igual si eres gordo, flaco o estás bien dotado", le explica a BBC Mundo.

El tamaño si importa

¿Y en qué se traduce todo esto? A través de la observación, entrevistas y la experiencia propia, Torrealba recopiló más de 60 posiciones, completas con detalles como "comodida", "ventajas y desventajas" , nivel de "manipulación" y de "penetración" y recomendaciones acerca de cómo colgar el chinchorrro para lograr los mejores resultados.

"Yo estudié el Kama-Sutra...Y hay algunas posiciones que son para atletas también en la versión chinchorro", reconoce el autor. "Pero el llanero es un atleta".

Todas tienen nombres sugerentes, que aluden a esa vida a campo traviesa, de largos paseos a caballo y cría de ganado que es la vida en el llano venezolano o del gaucho en la pampa. Está el "perrito sabanero", "el tractor","el herrero", "la ribereña" o "el alcabarán", por citar algunas en forma aleatoria.

Esto significa también que ningún territorio está vedado en la hamaca. "A medida que van pasando los años en una relación, vas quitando los carteles que dicen 'no pise la grama'. Te das cuenta de que la libertad es querer hacer algo sin necesariamente lograrlo", señala.

Pero en el fondo, advierte, la base de todo trasciende los nombres, la técnica o el mero contacto físico. El libro, sentencia, "te da a entender que el tamaño sí importa: el tamaño del amor, del deseo, de la imaginación". A colgar la hamaca y a mecerse.

Diente de León

2010-02-24T15:54:00.000-08:00

Ángel Carlos, Carlos Ortiz, Jesús Bartolo, Antonio Salinas

El jueves 18 de febrero ante un público, que si bien no abarrotó el Centro Cultural Casona de Benito Juárez en Acapulkin, Guerrero, resultó ser un público agradable y paciente, pues entre ellos había varios amigos y conocidos, pero sobre todo porque su servidor llegó un poco tarde, sin embargo, me esperaron lo más que se pudo y, lo que es mejor, me dieron la oportunidad de leer mis comentarios vertidos sobre el libro, aquí les dejo parte de esas opiniones personales respecto a la obra de Jesús Bartolo y aprovecho para enviar un abrazo a los que estuvieron en la presentación.

Jesús Bartolo ya podría ser considerado como un poeta significativo de esta generación, sobre todo para los poetas de Guerrero de esta y otras generaciones. Con este libro Diente de León, me parece que alcanza una poesía tan perceptiva como verbal, pero que conserva su propia tradición. Insisto, si algún poeta gurda un estrecho vínculo con la tradición y la costumbre de un contexto es Jesús Bartolo, y Diente de león es una prueba contundente de ello. Aquí la tradición se universaliza. “La tradición funda su propia tradición” Octavio Paz. Diente de León me recuerda a la “abuela” del libro Las regresiones del mar, a “Mabre” de No es el viento el que disfrazado viene, pero también me remite a la obra de Efraín Huerta, a los poemas de Efraín Bartolomé a Ignacio Manuel Altamirano. El poeta fusiona el lenguaje de todos los días con el lenguaje poético (aquí me viene a la cabeza el tierno vocabulario de Juan Gelman, o el desparpajo riimbombante de Gonzalo Rojas).

Amárrale este escapulario de los siete santos

y sus junturas escaparán a paso del epitafio.

Amárrale a los pies jitomate asado con granos de sal

y la muerte le soltará la garganta y de su sábana caerá el resfriado.

El libro está dividido en tres partes: diente de león, pájaro alebrijado y peces de agua dulce, mismas que forman una solo vuelo, el de Diente de León. En la primera parte el lector se encontrará con un dialogo entre un narrador omnisciente la busca hierbas y el adivino, en la segunda parte la persistencia es un canto de pájaro, en los peces de agua dulce, los deseos se postergan: jamás el pájaro y el hombre regresarán al agua, la evolución está dicha. Las imágenes en Diente de león van mostrando sucesivamente la mirada del poeta, la nostalgia, no por lo que se va sino por lo que se queda y se vuelve espina en el pecho. Los poemas oscilan entre las 8 y 12 líneas, generando una lectura amena, sellada con la voz inconfundible del poeta atoyaquense. De antemano el ritmo ribereño, los regionalismos y la lucidez en el decir es una constante muy bien lograda en las obras de Jesús Bartolo. Resumiré el tema de Diente de León en “Las tradiciones guerrerenses”, sin olvidar que pueden ser las mismas a otros sitios cercanos o remotos.

Tiene calor en la panza, simuló el adivino;
tiene calor en la panza, aseguró la buscahierbas.
La hoja de almendro con un poco de manteca en la barriga
le bajará la calor y —dicen— un poco el coraje.
Ensalívalo mujer y el mal agüero buscará camino,
truénale el garrotillo y su sangre se volverá ligera,
ligera como vilano veredeando.

El estilo que emplea Jesús Bartolo para darle vida al libro es especialmente delicado y preciso, cada uno de los personajes creados por Diente de león, e incluso que crean a Diente de León, es indispensable, cada uno de ellos aporta un color distinto al cuadro que se va pintando a lo largo del libro, son texturas, amargas o dulces, todas necesarias en el universo que crea el autor con sus palabras. Ciorán escribió: “sólo me siento bien «en la orilla del mar». Porque sólo sabría construirme una patria en la espuma de las olas. En el flujo y reflujo de mis pensamientos, sé muy bien que no tengo a nadie: sin país, sin continente, sin mundo. Quedé con los suspiros lúcidos de los amores fugaces en las noches que reúnen la dicha y la locura”. Creo que a Jesús Bartolo le sucede lo mismo solamente se siente bien en su casa y no me refiero necesariamente a su tierra o a un punto geográfico sino a la esencia del poeta. “Yo soy mi casa” Pita amor.

Con el Sur de las percepciones heredadas, Jesús Bartolo ha construido un libro de una fuerza verbal que en ningún instante desciende en intensidad durante su viaje, que va de la construcción de un mundo a un simple vuelo, de la infancia a un recuerdo que aún lacera, de la realidad hasta la plena posesión de un o una personaje construida a base de sueños y espacios inhabitados:

El diente de león se eleva con uno de mis soplidos de antaño
como un infante en su trazadura alba que ratonea.
El diente de león es lo conducente
la cifra errada y malabárica que instiga las estaciones,
lo uno mismo siempre en su raíz epíloga
los dardos ancestrales y las palomas lejos.

Concluyo con una frase acertada del poeta atoyaquense en una entrevista a un periódico local: “Yo ya escribí el libro, lo que la obra provoque a los lectores ya no es de mi incumbencia”

Haití, tras el terremoto

2010-02-24T11:46:00.000-08:00

Emocionante este vídeo elaborado por el cineasta y fotógrafo Khalid Mohtaseb, que muestra con gran calidad y crudeza lírica, si se me permite la contradicción, las consecuencias del terremoto de Haití una semana después. Los daños materiales, pero sobre todo el efecto en las personas, quedan aquí excelentemente retratados. La música es de Eric Wollo.

Haiti Earthquake Aftermath Montage from Khalid Mohtaseb on Vimeo.

Todos estamos conectados

2010-02-02T04:48:00.000-08:00

Vídeo experimental en el que se combinan arte y ciencia, y el resultado es extraordinario: Sagan junto a Richard Feynman, Neil deGrasse Tyson y Bill Nye. Todo un poema. "Un proyecto diseñado para difundir el conocimiento científico y la filosofía en formato musical".

Uso y desuso de la poesía en un contexto cotidiano

2010-01-14T21:29:00.000-08:00

Jorge A. Boccanera: los poetas

No entramos en los planes de nadie

(premio Casa de las Américas, 1976)

¿Se queja el poeta de verse tan ninguno

tan desplanificado e improductible

o es gallo alzando la cresta

expresando altivo su imposible sujeción

a leyes ajenas a las del poema

a las de la radical libertad de la escritura?

Da igual resulta que sí entramos

En los planes

Una línea tal vez sola en el denso dossier

Pero si entramos Hay premios y castigos

Conviene no engañarse

Ni engañar

Daniel Bellón

2ª invocación (de “Lengua de signos”, 2002-2003)

En ciertos círculos de poetas se escucha con cierta indiferencia decir que la poesía de ahora “posmoderna” no se entiende, es muy oscura, o que simplemente está para la compresión y la opinión de quienes la escriben. Sólo el propio poeta interpreta su poesía y muchas vences ni él mismo. Cuesta trabajo y provoca desinterés pensar que atrás quedaron asuntos como la rima y la métrica. Acaso es prudente especular que la poesía que circula hoy en libros, internet, salas y festivales de lectura, es de unos pocos y que la poesía de siglos atrás era para todos. Dónde quedaron Stéphane Mallarmé, Rubén Darío, Sor Juana, pregunta desesperada una poeta decimonónica. Giuseppe Ungaretti no optaba por una manera de hacer y de entender la poesía, por el contrario, él siempre se refería a que los modos de la poesía son “infinitos”. Para este autor la poesía era de todos, brotaba de una experiencia que no solo era propia sino también colectiva. La poesía no era ni incomprensible, ni comprensible, no era ni fácil, ni difícil. La poesía verdadera era poesía. Cada poeta tenía que luchar por identificarse con un lenguaje personal, con una voz que rompiera con aquel silencioso eterno de los espacios infinitos al que se refería pascal.

Eco señaló alguna vez que ante un texto podían asumirse dos posturas: usar o interpretar el texto. Sobre esta dicotomía se puede afirmar que el género poético “pide” sin duda, un lector. Pero un lector que no use el texto sino que lo interprete para salir de sí mismo y encontrarse en un espacio de sentimiento e ideas plasmado por el autor. Ante esta “separación” uso-interpretación, la poesía cumple la función dada por el lector, aquella que surge entre la convivencia inesperada de poesía-lector, lector-contexto. Y no me refiero a un lector especializado sino al lector común, que gusta de ratos de esparcimiento para el alma, que encuentra inevitable la poesía, tan inevitable como reír y llorar. W. H. Auden afirma que “la poesía es lenguaje en el más personal, el más íntimo de los diálogos. Un poema sólo tiene vida en cuanto un lector responde a las palabras que el poeta escribió”. “Tenemos la lucha diaria, inevitable y mortalmente seria de apoderarnos de la palabra y ponerla en el contacto más directo posible con todo lo que se siente, ve, piensa, imagina, experimenta.” escribió Goethe. El poeta alemán ahondaba en la responsabilidad del poeta con el lector, aquellos lectores que no necesitan intelectualizar la poesía sino tan sólo experimentarla, vivirla; apropiarla desde cualquiera de los sentidos. Cada lector busca algo en el poema. Y no es insólito que lo encuentre: ya lo lleva dentro. En otras palabras: el poeta es el mago, el lector es la magia.

“La poesía debe ser hecha por todos”. Insistía Lautréamont, reencontrándose con afluentes de antiguos proverbios africanos como el que nos recuerda Gustavo Pereira: “El hombre se hace hombre por los otros”. En efecto, Carlos Yusti observa que la sentencia de marras alude a un sentido más vital que literario: “La poesía como una manera de obrar y hacer (ético y estético) en la vida ordinaria”. Juan Calzadilla, al respecto, apunta: “La poesía como actitud transmisible, como género cotidiano y como actividad pública de los sentidos necesita de la presencia de un autor anónimo que vuelva realidad el postulado según el cual la poesía debe ser hecha por todos, aunque sea UNO solo quien finalmente la haga.” La antigua nostalgia de una poesía hecha por todos y para todos, tal como lo enfatiza Octavio Paz, “conciencia histórica, conciencia de la separación y tentativa por reunir lo que fue separado... Poesía, momentánea reconciliación: ayer, hoy, mañana; aquí y allá; tú, yo, él, nosotros. Todo está presente: será presencia.” A modo de cuerpo místico creador, donde unos militamos ante aquellos triunfantes, gozosos o purificantes. (Pablo Mora).

Hace unas semanas conversaba con un amigo sobre ciertas interpretaciones superficiales que le da la sociedad a la poesía. En conclusión: ¿Quién no ha estado presente en alguna reunión social cuando de pronto alguien en tono irónico solicita la voz del poeta: que hable el poeta, que declame uno de sus poemitas, que nos diga unos versos de esos que nos llegan al alma, o de plano hasta aplauden los presentes para que el poeta, presto o no, declame unos versos aprendidos de memoria. Esto como si la poesía se redujera a un acto ingenuo. En otro análisis, como si la poesía es un producto de aquellas almas cursis y bien intencionadas dispuestas a cambiar el mundo con sueños irrealizables. Lo anterior parece darnos cuenta de que la sociedad mediática se aleja de la poesía, la destierra de su contexto. Suena terrible pensar que la poesía va a propiciar los mismos intereses y afinidades que la narrativa, pues ya podemos darnos cuenta que el lector común se aleja de la poesía, porque va tras la búsqueda de encontrar una lectura que le proporcione una respuesta más rápida. Incluso, el lector “especializado” aquel que lee ensayo, cuento, novela, etc., por lo regular no lee poesía, de lo contario habría un potencial seguro de lectores de poesía. “Si bien como alguna vez escribió Borges: No hay ejercicio intelectual que no sea finalmente inútil, en estos tiempos pragmáticos la poesía es el poco alimento espiritual con que contamos, y el que a su vez nos permite soñar que es algo que a nadie le pueden quitar.” (Juan Guillermo Ríos Becerril).

Cabe preguntarnos, aunque la respuesta no sea asunto propiamente de este texto: ¿Por qué no es proporcional la lectura con la poesía, es decir, entre más se lea, más poesía habrá en el mundo? Qué rol juega la poesía en un niño, en un ama de casa, en un estudiante de bachillerato, en un campesino o en un obrero. En un país de 51 millón de mexicanos en extrema pobreza, en un tiempo en que la tierra agota sus recursos, en un tiempo del calentamiento global y de un futuro de creciente codicia. Qué hay de la poesía en una sociedad violenta y corrompida; donde salir a la calle nos lleva a pensar que tal vez no volveremos. Somos producto de lo que aprendemos y de lo que vivimos. La poesía se experimenta y sólo se alcanza la experiencia con aquello que tuvo o logra una marcada influencia en uno mismo. Lo poético no está en esperar todos los días, a la misma hora, en la misma esquina, el autobús que nos llevará al trabajo o a un destino particular, lo poético está en la enorme posibilidad que nos da la vida. El acto poético recae en lo mucho o poco inspirada que este nuestra relación con la naturaleza. Lo poético no está en la necesidad y el interés de obtener bienes y lujos materiales, el acto poético está en la búsqueda de esos bienes y lujos materiales y en la posibilidad humana al conseguirlos.

¿Sirve la poesía en un medio hostil, sin visos de esperanza, llena de conflictos y nimiedades? La respuesta sería contundente, no, la poesía no sirve para nada. Aunque se ha querido demostrar que la poesía es realmente útil para la sociedad, no lo creo así. Lo sagrado no es útil ni inútil, es, simplemente, necesario. De la utilidad se espera tener una retribución social: mientras que de lo únicamente útil para el propio conocimiento no se espera nada más que eso mismo. Valéry lo dejó muy claro al referirse a los poetas como esas personas que experimentan la necesidad de lo que comúnmente no sirve para nada. La poesía (dentro de un contexto ordinario) parece que no germina ningún fruto, se puede vivir sin poesía, sin que por ello seamos menos felices o nos enfermemos, lo que si queda claro es que sin poesía se actuará con una marcada pobreza de espíritu. Graciela D. Bracaccini lo dice de otra manera: “La cultura, el arte, han nacido de una necesidad humana y cualquiera que sea la interpretación de esa necesidad (psicológica, estética o espiritual), allí donde hay arte, hay un testimonio del espíritu humano, una prueba de la esencia creadora del hombre."

El uso que se le dé a la poesía tiene mucho que ver con la experiencia del propio lector. Estoy convencido que existe mucha gente que hace poesía en la vida cotidiana y no necesariamente son poetas, por el contrario, hay poetas que no lo logran jamás. “La poesía existe o no existe; eso es todo… La poesía se explica sola; si no, no se explica. Todo comentario a una poesía se refiere a elementos circundantes de ella, estilo, lenguaje, sentimientos, aspiración, pero no a la poesía misma… Cuando una poesía está escrita se termina, pero no acaba; empieza, busca otra en sí misma, en el autor, en el lector, en el silencio...” (Pedro Salinas). Hay que atreverse a vivir poéticamente, esto es, a llevar la poesía a la práctica, a insertar la poesía en la ciudad. Los males que aquejan a las sociedades modernas son políticos y económicos pero asimismo son morales y espirituales. Unos y otros amenazan al fundamento de nuestras sociedades: la idea de persona humana. Su raigambre de la poesía, finalmente, estriba en el desuso de la misma.

Bibliografía y notas

AUDEN, W. H. Breve defensa de la poesía. Traducción de Delia Juárez. En Travesía de la Literatura Inglesa. URL:http://www.nexos.com.mx/internos/saladelectura/travesia/wh_auden.asp

BELLÓN, Daniel. Lengua de signos. Tenerife, Colección Atlántica, 2002-2003.

FAJARDO FAJARDO, Carlos. Poesía y posmodernidad Algunas tendencias y contextos Espéculo. Revista de estudios literarios. Universidad Complutense de Madrid.

GOETHE, Johann W. Obras Completas. Tres Tomos. Madrid, Aguilar, 1957.

LÁZARO, CARRETER, Fernando. De poética y poéticas. Madrid: Cátedra, 1994.

MORA, Pablo. Para qué la poesía. Espéculo. Revista de estudios literarios. Universidad Complutense de Madrid.

RÍOS BECERRIL, Juan Guillermo. Fervor por Borges. Un acercamiento a la poesía de Jorge Luis Borges.
En Unidad UPN. URL: http://www.unidad094.upn.mx/44/Fervor.htm