TRÁNSITOS Y GEOGRAFÍAS

Crónicas de la Gárgola Almada

2011-05-11T12:48:00.010+02:00

El próximo viernes 20 de mayo a las 20:30 h. se presentará, en el Ateneo de Badajoz, el primer libro en solitario de la escritora pacense María Blázquez.
La autora habla, en referencia a este libro, de "una historia para aquellos que aman la vida y salen a su encuentro".
Son relatos poéticos narrados en primera persona por una Gárgola, relatos poéticos que nos hacen reflexionar acerca del ser humano y de toda la idiosincracia que le rodea.
El libro, que lleva el título de "Crónicas de la Gárgola Almada", está disponible en la Fería del Libro de Badajoz, en la Librería Colón y en Universitas. También puede encontarse en Internet en los siguientes enlaces:

Formato papel

http://www.libreriauniversitas.es/libros/CRONICAS-DE-LA-GARGOLA-ALMADA/LCXX0000008/978-84-15-06764-1

http://www.edicionesoblicuas.com/

Formato E-book

http://ebooks.elcorteingles.es/CRONICAS-DE-LA-GARGOLA-ALMADA-MARIA-BLAZQUEZ-EDICIONES-OBLICUAS-LibroEbook-9788415067658.html

http://www.todoebook.com/SONYREADERADOBE/CRONICAS-DE-LA-GARGOLA-ALMADA-MARIA-BLAZQUEZ-EDICIONES-OBLICUAS-S_-L_-LibroEbook-9788415067658.html

http://www.casadellibro.com/e-book-cronicas-de-la-gargola-almada-ebook/1852842/0

http://librerianorma.publidisa.com/CRONICAS-DE-LA-GARGOLA-ALMADA-MARIA-BLAZQUEZ-EDICIONES-OBLICUAS-S_-L_-LibroEbook-9788415067658.html

Señales de humo

2011-04-19T20:34:00.005+02:00

SEÑALES DE HUMO

(y III)

Todos los andenes tienen el olor rancio de la espera,
restos de soledad sobre los bancos
donde permanecen las cicatrices del adiós:
porque suele haber bancos
en los que se espera siempre.
Entre un turbio vapor que palidece,
adornado con lluvias interminables
sobre las que el corazón abandona la sequedad de sus latidos,
pisadas sin amor,
como una señal del viajero que incinera señales de humo
sobre el viente helado del camino,
los andenes fingen locura
e interrumpen el prolongado silbido de los trenes
cuando deslizan en el tiempo
el paso errante del apresurado transeúnte
que descuartiza una caduca lejanía de despedidas y regresos.
Todos los andenes guardan en el insomnio
los pesados zapatos del viaje,
porque también mueren de soledad los muertos.

© francisco javier silva. Las aristas del viento

Señales de humo

2011-04-19T20:13:00.005+02:00

SEÑALES DE HUMO

(II)

La soledad de los trenes está llena de lluvia,
de paisajes helados, de muros de cal.
La soledad de los trenes pasa sin hacer ruido:
los ojos duelen
y ni siquiera nochece.

La soledad de los trenes oculta en sus entrañas
indestructibles esqueletos de luciérnagas
que esperan el nacimiento de la luz en los túneles,
se quema en la piel de las estatuas
temerosa de habitar las sombras.

La soledad de los trenes levanta hojas de polvo,
lleva la tez del camino
en el costado insomne de la distancia.
Nos contempla,
cubierta con los desdeñados adioses
de sus itinerarios.
No hay vértigos ni vigilias en las manos
por donde cruzan las multitudes sin rostro,
sin nombre:
los ojos duelen
y ni siquiera amanece
en el ignoto destierro de los muertos.

© francisco javier silva. Las aristas del viento

Señales de humo

2011-04-18T20:26:00.008+02:00

SEÑALES DE HUMO

(I)

En la disonante noche que despierta
y traba sus dientes y su lengua
en las paredes gruesas y ralas
de los rostros que un día fueron carne y huesos,
los trenes, encendidos
como urbes de neón entre la niebla,
desgarran los rieles en una perpetua coreografía
de caminos que retroceden.
Hay una mano de hollín
que construye umbrales en el aire,
una penumbra que deshilacha sus vestidos
y reclama una estación donde llorar a solas.
No traspasan la memoria
los carbones humeantes que edifican los trayectos,
han perdido la geometría de sus órganos
y el humo delata su presencia.
Rielan las sombras en sílabas noctámbulas,
los trenes, encendidos
como cicatrices que se clavan en el aire,
no temen al vientre estéril de la noche
ni a destinos inciertos
ni a hijuelas fantasmas,
porque siempre hay un andén esperando
a que las horas los sepulten
en el hermoso sueño de los muertos.

© francisco javier silva. Las aristas del viento

Andar

2011-04-17T12:56:00.006+02:00

ANDAR

Andar,
por los caminos olvidados
y los cauces secos,
nunca más allá
de la luz de las esquinas.
Hablar,
con las madrugadas
de calles silenciosas,
con las hojas muertas de los árboles,
con el esqueleto de la sombra de mis sombras,
nunca más allá
del eco que devuelve sin manos las palabras.
Huir,
de los restos de lluvia que encierra al tiempo
en los huesos roídos por la arena,
de las astillas de vidrio que horadan
con su vaho las bocas impacientes,
nunca más allá
del ataúd que encarcela todas las pesadillas.
Andar,
escuchando el chirrido de los grillos,
andar,
sobre el filo de la telaraña que trenza
la muerte con huesos y polvo,
andar,
andar...
raspando la amarga soledad de los caminos
donde nadie me espera,
nunca más allá,
nunca...

© francisco javier silva. Las aristas del viento

Mercedes Sáenz

2011-04-14T13:46:00.012+02:00

Mercedes Sáenz
1952
Buenos Aires (Argéntina)

No tengo biografía que valga la pena contar. Nací en junio de 1952, en Buenos Aires.
Estoy casada con el mismo hombre desde hace 30 años. Vivo en Tigre y tengo tres hijos varones.
Sí, tuve algunas menciones, sí alguna vez salí en radio o TV, sí alguna vez me publicaron en otros países, también colaboré con algunas editoriales, pero todo es tan pequeño que no sé que hacer para que mis textos suenen serios o algo formales.
Tengo un libro que se llama "Filos de lata", y he participado en tres Antologías: una de ellas en Israel, otra de poemas de Junín (Buenos Aires) y, por último, otra de relatos en la misma ciudad.
Todo tan pequeño...
.............................................................................

NUEVE HUELLAS SOBRE LA ARENA

1. ¿En qué momento de tu vida decidiste que ibas a ser escritora?

Éramos muchos hermanos y mamá solía contarnos cuentos. Papá era escritor pero sus historias, al menos para esa época, no eran para niños. A él le preguntaba por qué los cuentos tenían siempre los mismos finales: "a alguien se le ocurrió así, pero vos podés pensar el que quieras". A los ocho años le cambié el final a los tres chanchitos y se lo dejé escrito en su mesa de luz. A partir de ahí no pude dejar de inventar historias.

2. ¿Con qué te sientes más cómoda, con la prosa o la poesía?

No puedo dejar de escribir en prosa, es algo que no puedo evitar. Escribo poesía por necesidad personal (gracias a Díos no es a pedido de nadie, sola debo enfrentarme con lo que escribo), pero nada me gusta lo que sale de ahí.

3. ¿Por qué y para qué escribe Mercedes Sáenz?

No puedo pensar en mi misma como Mercedes Sáenz, aunque es mi verdadero nombre. Sólo soy alguien que escribe. Es una necesidad. Todos los pensamientos en mi cabeza forman oraciones que se hacen pequeñas historias, no todas pueden bajar al papel. Creo que, entre otras cosas, escribo porque no se me entiende cuando hablo. A todas las palabras les busco el sonido más bello, aún para decir lo más terrible. Buscar la belleza traiciona muchas veces el sentido, soy claramente conciente de eso. Es demasiada bella la palabra, especialmente la más sencilla. Escribo corto y con doble sentido la mayoría de las veces. No encuentro fácil decir las cosas de una sola manera. Mi propia madre suele decirme muchas veces que no me entiende nada.

4. ¿Qué autores han podido influenciar de alguna manera en tu forma de escribir?

No soy la lectora que quisiera ser. Los clásicos los he leido de muy grande, repasando y repitiendo párrafos, pues me dejan sin aliento. Los inmensos autores tienen un cielo aparte en mi vida, con los que más conversa mi cerebro caracol es con los latinoamericanos, puedo digerir de forma más veloz su palabra.

5. Tu trayectoria como escritora te ha llevado a coexistir en la Red con algunos escritores. ¿Qué piensas de esta manera de entender la prosa o la poesía?

No tengo trayectoria como escritora, apenas se sabe que escribo un poco. Es cierto que en algunos puntos coexisto en la Red, pero casi todos me parecen geniales. La prosa y la poesía dejaron de tener para mí una definición de fronteras. Hay un inmenso mantel en una mesa gigante y uno sin tocarlo bebe los manjares más exquisitos que conoce, puede dejar la copa por la mitad, puede probar simultáneamente todos los que quiera, cuantas veces quiera, pero aún asi la sed persiste.

6. ¿Qué es "Mercedes Sáenz o Poemas acostados"?

Qué es Mercedes Sáenz no lo sé. Le llamo poema acostado al ejemplar que contiene un poema que cierra sus hojas frente a mis ojos, en la misma posición de mi cabeza en la almohada, ya no lo sostengo, de pérfil, antes de mi último sueño, susurra despacio sus últimas letras. Siempre, pero siempre debe repetírmelas a la mañana siguiente.

7. ¿Que nuevos proyectos tienes en mente?

Dos libros, uno de versos que como no le tengo nada de cariño postergo su parto pero creo que será para septiembre aproximadamente, y otro que es un cuento más largo, no es una novela por definición pero le tengo mucho más simpatía porque me tiene a los saltos. Es una mujer bipolar y como tal me divierto mucho con las cosas que me contesta. El personaje ya ha adquirido características propias, a veces intento por mandato hacerle hacer un diálogo determinado y simplemente se da media vuelta y se va. Dice "Ella" que si no escribo lo que quiere va a vivir sólo en la contratapa.

8. ¿Tienes alguna manía a la hora de escribir, alguna rutina establecida o te dejas llevar por la inspiración del momento?

No en especial, me gusta amanecer antes que el sol, lo espero, si estoy escribiendo, es un segundo largo en que detengo todo. Es el sagrado momento de los dioses con un café con leche inmenso. La inspiración parece estar siempre. Puedo escribir casi en cualquier lado y cualquier parte. La corrección de las cosas me lleva más que mucho tiempo y nunca o muy pocas veces quedo un poco contenta.

9. ¿Qué nos dicen tus poemas de Mercedes Sáenz?

Que no los escriba, pero necesito hacerlo, y yo quiero obedecer pero ellos son muy desobedientes.
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CUANDO TODO EXISTE

Húmeda y negra la tierra espera por el pié cansado, se hunde apenas y el barro es suave entre los dedos. La mirada arrastra tan lejos cómo empuja el viento y el agua es viva.
El cielo es remanso de la tierra brote.
Perfilan sombras indias los cerros y todo crece en silencio, la savia y la sangre.

sucede un día
como un absurdo bramido
que hace la tierra
y nada se oye
sucede un día
que pueden perderse
los ojos de antes
el valor inútil
de necesitar
suceden las últimas palabras
imperceptibles como llovizna
en un vidrio lejos de historia
sucede un día
que pone en la boca
dibujos muertos
y la voz murmura
la ceguera interminable

Allá en el sur, cuándo todo existe y no se conoce la última palabra.

LO QUE NUNCA SE SABE

Hay veces en la vida que no nos entendemos con palabras, que sería necesario que los ojos estuvieran cerca de los ojos, las manos tal vez pudieran tocarse con la fraternidad de un amigo y seguramente todo aún lo inentendible estaría todo dicho, sin dar explicaciones que por escrito no tienen ni siquiera la cadencia de la voz.
Lo vivido y lo imaginado tienen límites muy finitos. Ante esa frontera sólo pongo el amor y la gratitud y sólo quiero que quién lo merezca tenga lo mejor que pueda tener en el mundo.
Esas cosas que nunca se saben suelen saberse con un abrazo. A veces no es posible darse ese abrazo.
Una vez usé la frase de Mario Benedetti, "no es una lástima, es una tristeza".

Y estoy triste.

Nando Juglar

2011-04-12T13:38:00.008+02:00

Nació en Valdelacalzada, en 1952, aunque a muy temprana edad se trasladó a Jerez de los Caballeros, ciudad con la que sigue vinculado. Estudió en el Seminario de Badajoz, de los once a los catorce años, edad a la que a la muerte de su padre abandona los estudios y funda su primer grupo musical: "Los Yumas". Reanuda sus estudios en Jerez de los Caballeros, donde emprende el Bachilller Técnico Elemental, compaginando estudios de música y cualquier trabajo que llegase a sus manos. El Servicio Militar le lleva a Ceuta. Al licenciarse termina sus estudios de COU en Badajoz y acaba Magisterio en Almendralejo. En 1976 representa a Badajoz en el Festival de Arosa, y participa en tres ocasiones en el programa de Televisión Española "Gente Joven", comenzando así su carrera de cantautor que le lleva a recorrer diferentes países, siendo innumerable los conciertos y escenarios que ha pisado en estos años de trayectoria musical. Entre su discografía títulos como "Voy a dejar de amarte", "Ensoñaciones", "Amor y viento", "Entre el amor y la sombra", "Te recordaré", "Canto a mi tierra", "Hechicera" o "El candil". Sus últimos trabajos reafirman su amor por su tierra, Extremadura, "Extremadura: música y poesía" donde pone música a poemas de autores extremeños.

PUSE UN BESO

Yo puse un beso
para siempre en su boca,
que es ese país donde alimento
la furia de esta sed.
Dejé a mi espalda
todo un mundo detenido.
Yo puse un beso
que me atrapa en el camino,
que en los mares de su boca
para siempre esté,
conmovido por las olas de su desnudez.
Y en los mares de su boca
para siempre esté,
conmovido por las olas de su desnudez.
Yo puse un beso
para siempre en su boca,
que es el mar secreto de las olas
donde me perderé.
Dejé a mi espalda
todo un mundo detenido.
Yo puse un beso
para siempre en el camino,
que en los mares de su boca
para siempre esté,
conmovido por las olas de su desnudez.
Y en los mares de su boca
para siempre esté,
conmovido por las olas de su desnudez.
Yo puse un beso
para siempre,
para siempre...

TODO PASA

Pasan los días,
pasan las noches,
pasa la gente,
pasan los coches,
pasan las horas y los minutos,
y los momentos
y los segundos,
pasan los trenes y los aviones,
pero no pasa mi amor por ti.

Pasa la moda,
pasa la historia,
las cosas pasan,
pasa una novia,
el tiempo pasa,
pasa y no vuelve,
pasa una nube,
pasa y no llueve,
pasan las aguas,
pasa el verano,
pero no pasa mi amor por ti.

Pase lo que pase estaremos juntos,
nada ni nadie lo impedirá
porque nuestro amor es amor bendito,
amor del bueno,
amor de verdad.
Pasarán mil años y nos amaremos
porque nuestro amor es amor eterno,
no se compra ni se vende
nuestro amor es para siempre.

Pasa lo bueno,
pasa lo malo,
pasa el deseo,
pasan los barcos,
y todo pasa,
pasa volando,
y todos pasan,
pasan de largo,
pasa un milagro,
pasa el pasado,
pero no pasa mi amor por ti.

Pasan los días,
pasan las noches,
pasa la gente,
pasan los coches,
pasan las horas y los minutos,
y los momentos
y los segundos,
pasan los trenes y los aviones,
pero no pasa mi amor por ti.

Pase lo que pase estaremos juntos,
nada ni nadie lo impedirá
porque nuestro amor es amor bendito,
amor del bueno,
amor de verdad.
Pasarán mil años y nos amaremos
porque nuestro amor es amor eterno,
no se compra ni se vende
nuestro amor es para siempre.
____________________________

Nando Juglar es música pero también es poesía.
De su libro "Poesía al viento" :

ME QUEDA UN POEMA PARA AMARTE

Me queda un poema para amarte
y no estás conmigo.
Te llevo en el alma continuamente
y así voy consolándome.
Con estar cerca de ti, sueño
pero todo se desvanece.
Culminación de una ausencia,
juventud hecha de flores,
la detención del tiempo,
anticipo de la felicidad
que no llega.
Soñar,
vivir,
recuerdos.
Palabras tiradas al viento
y una rosa mojada
gritando desde el suelo.

Pureza Canelo

2011-04-01T09:51:00.010+02:00

"... No me hables de pecado a oscuras, no existe, no se da en la tierra no aparece libro que lo invente ni Dios que lo repugne, es más, lo comparte, mira que acaba de enviarnos su océano nocturno y la luna."

Poeta extremeña nacida en Moraleja (Cáceres) en el año 1946.
Vivió su infancia en su pueblo natal pero realizó sus estudios de Magisterio en Madrid.
Ocupó el cargo de Jefa de la Oficina de Actividades Culturales de la Universidad Autónoma de Madrid.
Recibió el Premio Adonaís en 1971, con la obra "Lugar común", siendo desde 1990 miembro del Jurado de tan prestigioso Galardón.
En 1975 es distingida con la Beca de Creación Literaria Juan March.
En 1980 el Juan Ramón Jiménez del Instituto Nacional del Libro Español.
En 1999 el Premio de Poesía Ciudad de Salamanca.
Pureza canelo deja patente en sus escritos el inevitable conflicto entre vivir y escribir, sin que necesariamente le baste con vivir ni escribir sea el único fin de su vida.
Ha publicado libros como "Celda verde" (1971), "El barco de agua" (1974), "Pasión inédita" (1990).
Con su nuevo libro "A todo lo no amado", editado en febrero de este año por Plaza & Janes, se alzó con el Premio de Poesía Ciudad de Torrevieja 2010.

ESTE TEMBLOR RECONOCIBLE

Este temblor reconocible
en noche de agosto
con la ventana abierta
en altamar madrugador
es el deseo de anillarme la vida
a tu costado
y me tiende una mano
sesgada para rozarla yo
haya o no fiebre en la seda.
Digo es temblor reconocible
donde no se ha inventado poema
para dibujarlo.

Derechos reservados de Pureza Canelo

EL POZO

La enramada más honda es esa verja
donde te subes para mirar
que ando descalza que ordenando voy
algunos pensamientos a flor de piel,
que sólo llevo puesto ojos ausentes
y la ropa tirada junto a un pozo
donde antes tú me has amado
y antes de haberme amado
yo sabía que lo harías
de tu pecho expuesto al mío.

¿Cuántas algas vuelven
a convertirse en roce arenas
si los orígenes del mundo
quedan atrapados en tus ojos
y es verdad la sal de la tierra
como también es lo de la miel
hilándome la boca?
Toda joya con engarce es un nido
ardiendo pero que asilvestrado
conoce el marino punto
donde aparecen olas para sofocar
el instante cuando los espejos
chocan en pleno vuelo chocan
sin romperse pero sí el aire
que ha perdido esencia ante
nuestro único cuerpo.

Debes acordarte siempre
de enramada, pozo, espejo,
algas, brocal de haberte amado
y yo olvidar sabiduría, poema,
que no valen para nada
si me has rodeado de tu fuerza
igual que decides mi cuerpo
más esbelto a pesar de los años
que no sólo pasea la mujer por dentro
sino la mujer de luna
bien entrada en lugar creciente.

Derechos reservados de Pureza Canelo.

Encierro hilos en el puño

2011-03-30T00:05:00.005+02:00

ENCIERRO HILOS EN EL PUÑO

Encierro hilos en el puño.
Crujen,
gritan...
algunos callan.
¿Dónde esconden la vida?
Crecen hilvanando con cenizas
la luz que sostienen en sus ojos.
¿En qué lado del crepúsculo
tropiezan con las astillas imperceptibles
de un piélago sin asidero?
Exhuman los espectros
con sajaduras de polvo,
se cruzan,
se mueven,
se enredan...
algunos se deslizan.
¿Por qué guardan respuestas
si no tienen preguntas?

© francisco javier silva. Las aristas del viento

Desamor

2011-03-20T17:29:00.004+01:00

DESAMOR

En el último cajón del escritorio reposan amontonados trozos de vida y muerte, regresos, partidas... Un lápiz sin punta sobre una hoja amarilla parece querer mirar, insistentemente, una lluvia que aún parece tener deseos de esperar no sé qué.
Y sobre todo polvo, nada, sólo polvo, recuerdos que se desploman en llanto, llanto que provoca olvido, nada...

Comenzará mi muerte
cuando la noche envíe a sus mensajeros
a poner cerrojos en los labios
incendiando el amor en hogueras insensibles,
cuando las azules encinas de mi alegría
no reposen sobre tus brazos,
y un estrépito de cuerpos sin eco
disuelvan sus sombras
en los nudillos de la ventana de mi cuarto,
cuando encuentre en mi corazón
letras de soledad y de tristeza,
y en la húmeda penumbra de la almohada
no encuentre el pausado compás de tu pecho
calmando mi sed,
cuando me enfrente al silencio del espejo
manchado de las cotidianas miserias,
y ni siquiera la luna refleje mi saliva
al desprenderme de las huellas de tu peso,
cuando deshagan los pájaros la madeja invisible del olvido,
cuando te deje marchar sin llamarte.

© francisco javier silva. Las aristas del viento

Pablo Guerrero

2011-03-08T13:00:00.011+01:00

José Pablo Guerrero Cabanillas nació en 1946 en Esparragosa de Lares (Badajoz) y reside en Madrid.
Se define como un poeta que canta.
Es licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad Complutense de Madrid.
Su primer disco de larga duración lo graba en 1972 con el título "A cantaros", identificándose con una generación que pedía un cambio de libertad que terminase con la dictadura en la que había nacido y crecido.
"A cantaros" se convirtió en un himno poético.
El día 2 de marzo graba en directo en el Olimpia de París, consagrándose desde entonces como uno de los cantautores que más poesía aporta a la canción.
Tras un paréntesis de silencio dedicado a investigar nuevas formas poéticas y musicales, nos encontramos a un Pablo Guerrero nuevo, comprometido con los temas de su tiempo como asi lo demuestra en los años ochenta con sus discos "Los momentos del agua" y "El hombre que venció el desierto" o sus más recientes "Toda la vida es ahora", "Alas y sueños sencillos", bien acogidos por la crítica.
En 1999 publica un disco-libro de poesía donde la palabra le lleva a sus recuerdos de infancia, sus sensaciones y el paisaje de su pueblo natal.

DISCOGRAFÍA

Singles

Por una calle de Cáceres. Acción (1970).
Junto al Guadiana. Acción (1970).
Y los demás se fueron. Acción (1971).

LP y discos compactos

A cántaros. LP, en Acción (1972).
Todas sus grabaciones en discos Acción (1969-1972). Incluye sus primeros singles y el disco A cántaros
Pablo Guerrero en el Olympia. Fonomusic (1975).
Porque amamos el fuego. Fonomusic (1976).
A tapar la calle. Fonomusic (1978).
Los momentos del agua. Fonomusic (1985)
El hombre que vendió el desierto. Grabaciones Accidentales (1988).
Toda la vida es ahora. Fonomusic (1192).
Alas, alas. BMG Ariola (1995).
Los dioses hablan por boca de los vecinos. Música Sin Fin (1999) Disco-libro de poemas.
Sueños sencillos. Resistencia (2000).
Luz de Tierra. Warner (2009).

Hoy que te amo

Hoy que te amo, mujer, amiga y compañera,
vamos a creer que nuestras manos crecen,
y que tenemos mil dedos o diez mil, y que todos
son como antorchas que a la noche amanecen.

Hoy que te amo, voy a incendiar el aire
con la risa y el beso de tu voz y la mía.
Voy a aventar lo que de bueno tenga
con tu contacto de piel amanecida.

Hoy que te amo, dejará de ser
la libertad una palabra escrita en la pared.

Hoy que te amo, el mundo, tú y nosotros
baila en corro una danza solidaria
y se buscan las manos y nuestro amor de golpe
como una lluvia fértil se derrama.

Estaba yo, ¿te acuerdas? cantándote estas cosas
junto a la puerta del Museo del Prado.
Un hombre se acercaba, muy amable nos dijo:
"Está prohibido que estén aquí sentados."

Hoy que te amo, dejará de ser
la libertad una palabra escrita en la pared...

Toda la vida es ahora

Arden las hojas en los parques sin luna
rueda el firmamento en el agua.
Dueña del reino de la buena fortuna
toma mi canción más embrujada.

¿Cómo decirte que se aleja una nube
y que tengo miedo a que me abandones?
¿Cómo pedirte que me tengas presente
allá en el infinito de tus constelaciones?

Acércate, acércate.
Siento que toda la vida es
ahora.

Llevas a los barcos a ciudades sin mares
salvas a los que naufragaron.
Guardas el eco de lo que haya existido
reina paciente de los desamparados.

¿Cómo decirte que desatas la Música
que te veo y quiero enamorarme?
¿Cómo contarte que me encuentro perdido
en la belleza de tus soledades?

Acércate, acércate.
Siento que toda la vida es
ahora.

Pablo Guerrero: poeta

Pablo Guerrero: cantautor

Si me quito

2011-03-03T00:23:00.005+01:00

Poema: Si me quito
Poemario: ¿Dónde estarán los pájaros?
En la voz: del autor, Francisco Javier Silva

Este poema pertenece al poemario ¿Dónde estarán los pajaros? ganador de la IX Edición del Premio de Poesía García de la Huerta (2006).

María Blázquez Alonso

2011-03-02T11:47:00.021+01:00

Badajoz 1974

NUEVE HUELLAS SOBRE LA ARENA

" A veces sentimos que lo que hacemos es tan solo una gota en el mar, pero el mar sería menos si le faltara una gota."

Madre Teresa de Calcuta

1. ¿En qué momento de tu vida decidiste que ibas a ser escritora?

No lo he decidido, lo he hecho siempre de manera inconsciente, desde los 11 años aproximadamente. escribía cuentos o las sensaciones que me provocaba mi entorno, pero sin reparar en lo que hacía, surgía de manera natural. Lo que sí decidí en su momento fue mostrarlo. hace tres años comencé a hacerlo de forma anónima, y desde hace algo más de uno ya lo hago de manera manifiesta.

2. ¿Con qué te sientes más cómoda, con la prosa o la poesía?

Depende del momento. Hay veces que

te vacías tanto con la poesía que comienzas a expresarte en prosa, y cuando te quedas atascado o, sin saber por qué, solo ten salen versos.

De todas formas creo que pienso en poesía la mayor parte del tiempo, hasta para beber un vaso de agua.

3. ¿Por qué y para qué escribe María Blázquez?

Escribo porque no puedo evitarlo, es un modo de ver y vivir la vida. También lo hago para expresar todo aquello que no puedo verter en un grupo, en una conversación corrient

e o cuando te tomas unas copas con los amigos, porque te tachan de rara, bromean desde la ignorancia, se aburren o, simplemente, no te entienden. Uno no puede ir por ahí

expresándose en poesía o hablando de la profundidad y la transcendencia de las cosas, además, la tiranía de la demagogia condena a la lengua que se libera (cosa que ya he plasmado en algunos de mis escritos), así que tengo que disfrazar con un lenguaje más "normal" lo que digo o hablar de los temas de los que habla todo el mundo.

4. ¿Qué autores han podido influenciar de alguna manera en tu forma de escribir?

Gabriel y Galán, Neruda, Juan Ramón Jiménez, Shakespeare, Italo Calvino, Saint-Exupéry, Emily Brönte, Whitman, Poe, Marceline desbordes-Valmose, Rimbaud, Richard Bach, Alexander Pope, Cernuda, Kavafis, Cortázar, García Márquez, Leonard Coh

en, Franco Batiatto, Miguel Hernández, Huidobro, César Vallejo, Irene Sánchez, Ángel González...

5. Tu trayectoria como escritora te ha llevado a coexistir en la Red con algunos escritores. ¿Qué piensas de esta manera de entender la prosa o la poesía?

Pienso que el arte siempre busca la forma de abrirse camino. El hombre necesita expresarse y aprovecha todos los cauces posibles. Internet es otra forma (más rápida y directa) de

hacer llegar a los demás lo que crees y lo que creas. Yo aprendo de todo lo que me encuentro, e intento discriminar entre aquello que merece la pena y lo que no, siempre desde la humildad y hasta donde me permite mi formación y mi capacidad de disce

rnimiento.

La esencia de la poesía y la prosa son las mismas en la Red que en una servilleta o un libro, lo que ocur

re es que en la Red te la encuentras más "en bruto" (y uno mismo la deja caer a veces así) precisamente por la cuestión de la inmediatez, no tienes que esperar el visado de una editorial para publicar.

6. ¿Qué es "Miviento es"?

El aliento de mis pulmones. Se nutren de todo lo que hay a mi alrededor y de lo que guardo en mi memoria, lo elaboro dentro de mis órganos y lo expulso en forma de palabras. Es todo lo que me sale de dentro con la fuerza de lo inevitable, de lo q

ue no puede pararse.

A parte de esto, es u

n reto a mí misma, es el primer blog en el que no me ampara un pseudónimo. Siempre me he resistido a exponerme, pero escribir ha de ser un ejercicio de valentía y he considerado que ya era el momento de hacerlo con la cara descubierta.

7. ¿Qué nuevos proyectos tienes en mente?

Este año se publicará mi primer libro, estoy ultimando un poemario y tengo otro a medio hacer. Ta

mbién ando sumergida en una historia de narrativa que me absorbe mucho, por lo que la tengo un poco aparcada hasta que vuelva a tener fuerzas para meterme de nuevo en la piel del personaje.

Estoy a la espera de que el Colectivo Giner de los Ríos de Ronda me confirme la publicación de algu

nas de mis obras en la Colección Violeta, y el próximo 26 de marzo me desplazaré a Segovia para participar en la celebración del "II Día Internacional de la Poesía en Segovia" en el que he sido seleccionada. Tendrá lugar un recital poético en el teatro Juan Bravo, donde leeré mi obra y me entregarán el ejemplar del libro en el que aparece publi

cada.

8. ¿Tienes alguna manía a la hora de escribir, alguna rutina establecida o te dejas llevar por la inspiración del momento?

Bueno... Llevo un cuaderno y un bolígrafo en cada bolso, pero en casa me gusta escribir siempre en

el mismo y con mi pluma (con el mismo color también), y me lo llevo a todas las dependencias. Si me voy a sentar a ver una película me lo llevo, y si me doy cuenta de que se me ha olvidado, me levanto a por él. Antes de acostarme lo pongo en mi mesilla. Nunca se sabe cuándo va a llegar u

na idea o el verso de tu vida, tomo notas constantemente.

A veces me siento a escribir a proposito, pero suele ser cuando se trata de narrativa, la poesía es más caprichosa y normalmente es ella quien elije el momento, entonces lo planto todo por ella. para que luego digan que el amor verdadero no exi

ste.

9. ¿Qué nos dicen tus poemas de María Blázquez?

No sé lo que dicen, pero lo que sí intento decir es que tengo alma, ¡qué hay que tener alma! que sufro, que gozo, que vivo, que dudo, que busco, que quiero aprender, que ya sé algunas cosas... Y todo ello con desgarro, con pasión, con honestidad, con el ansia de hacer algo que me demuestre a mí misma que he sido capaz de trascender

a la superficilidad y ver más allá de lo que tengo delante de mis narices.

BIOGRAFÍA

REFERENCIAS BIO-BIBLIOGRÁFICAS

María Blázquez Alonso nació en 1974 en Badajoz, localidad en la que reside. Cursó estudios de Derecho en distintas universidades de la geografía española. Se dedica al estudio de la literatura y la escritura.

Participa en recitales de poesía, es miembro de la tertulia de Escritores "Página 72" y tiene publicaciones en diversas colecciones de poesía y relato.

Premio: "El vuelo de la Palabra, la poesía y el cuento en Extremadura 2010" en ambas modalidades.
Accésit: Certamen Internacional de poesía "Mª Pilar Escalera", 2010.
Premio: Certamen de poesía "Homenaje a M iguel Hernández". Colectivo Giner de los Ríos de Ronda, 2010.
Finalista: Concurso de narrativa "Narrativas oblicuas", 2010.
Seleccionada: "II Día In ternacional de la poesía en Segovia", 2011.

En 2011 se publicará su primer libro.

DONDE TU TRIGO

He imaginado tu cabeza de trigo recostada en el sillón,

tu respiración pausada traspasando su relleno

hasta llegar a su esqueleto dormido,

mientras dispersabas el oxígeno caliente, a ráfagas,

por los entresijos de su alma servil.

Tus párpados cerrados se pegaban al terciopelo

que te doblaba las pestañas como a lanzas vencidas

-orgullosas centinelas de tus ojos durante

la vigilia-,

y tus labios reservados a un dominio

se entregaban al abrazo de las horas.

Tu cuerpo con el sillón hacía cuerpo perfecto,

anegado por la paz de tu si

n par nocturno compañero

que recoge, eterno, tu cansada anatomía,

donde tú te viertes y bate el tiempo tu pecho.

He recostado mi cabeza en el sillón y lo he imaginado,

y he respirado, con mi boca pegada a él,

el aliento almacenado

de tus pulmones;

mi cara pegada, muy pegada al terciopelo,

se afana en encontrar tus

pensamientos destilados en la noche,

y mis párpados, dando cabezadas,

aleteaban en imsonio creativo,

mientras yo buscaba partículas derramadas por ti

para atraerlas hacia mi nariz y mis labios-

Y así, evocando tu sueño, me dormí donde tu trigo.

L´INCONSOLABILE

Se alcanza a ver el gesto del dolor emergente,

detenido;

irrefrenable gesto,

más contenido.

Así se yergue L´incons

olabile,

de piedra o de nieve;

quizá de nieve.

Pecho que no sospechó su destino;

mármol,

telamón de dolor,

aposentada en su asiento de mármol chillón,

sobre los restos encajados en atlante mármol

eternamente.

No se siente.

¿Quién lo dice?

El oscuro ojo,

la mirada furtiva solo de paso;

ni se fija en el vacío que sostienen sus manos.

¡Probad a volveos de mármol un instante!

Un instante chillad con ella en su silencio...

Es impenetrable, lo sé.

En el Camposanto pétreo con nucleo de hierba,

allí se yergue L´inconsolabile,

de piedra o de nieve;

quizá de nieve.

LO QUE TÚ NO SABES

A Martimiamor, mi hijo

Ahora un potente pensamiento ocupa mi cabeza mientras me asomo por la ventana intentando huir no sé de qué. te vas en un par de días durante unos días. Unos días sí, pero a mí se me echan encima como una eternidad.

Sumida en un estado de angustia y desesperación, con un constante nudo en la garganta, mis ojos siguen a los pájaros que vuelan -me pregunto dónde iran, libres- y quisiera ser pájaro para volar a tu destino y poder verte desde una rama o asomarme a tu ventana mientras duermes, y así cantarte al oido todas las noches, como todas las noches, para que no te olvides de mí, de mi calor, de que yo te cuido, te protejo, te quiero, y todas esas cosas que nos decimos a diario.

Vuelvo a la conciencia desde mi paseo por el azul de la mano de esos pajarillos, y asumo lo irremediable con un sentimiento de impotencia y aún de asombro. El nudo en la garganta se convierte casi en asfixia, te miro y ya te añoro, y sé lo que voy a llorarte. No podré mirarme en tus soles negros. Siento como me licuo de pena por dentro, y por fuera te sonrío y te abrazo, para que lo sientas, para que te llegue, para que te lo lleves. Sin querer, ya estoy llorando, aprieto mis labios que se recostruyen cada día al besarte, y me digo que ya pasará, que me acostumbraré, que si otros pueden yo también. Pero yo siento como yo, y a mí se me clava esto en el alma; tu lejanía mi sonrisa, tu falta pedacito de mí.

Ahora, cuando ya no me ves, me licuo también por fuera, anegando mi alrededor. Se ha creado un charco en la parte de la mesa que está bajo mi barbilla y sigo escribiendo todo lo que ahora no debes saber, notar, que mi corazón se encoge con tu marcha y que me duelen los brazos de no tenerte entre ellos, pero te regalaré una enorme sonrisa y una canción, y cuando yo sepa que me estoy despidiendo de ti y tú no, te abrazaré tan fuerte que me quedaré dentro, que te quedarás dentro, y te durará el abrazo, mi amor y mi calor, hasta el luminoso día en que vuelvas.

DEJAD QUE MIS BRAZOS

"Que me hurte al mundo y ni una losa diga

dónde reposo".

Alexander Pope

Dejad

que mis brazos amen,

que se extiendan por lo perpetuo

envueltos en aromas y nubes.

Quiero prenderme del espacio,

asomarme donde acaba el mundo

y trascender a la catraste realidad.

Me persigo entre sombras

y rastreo mi esencia

como un sabueso que busca su olor;

pero se escapa ante mi frente,

apresada por una cuerda de humo

que parte del fondo de un túnel.

Muda,

como el grito ahogado

de aquel lienzo que nos sobrecoje

en la cerca de un escenario ocre,

mi suplica emana

de la palma de mi mano,

del ceñidor

que adorna mi garganta.

¡Dejadme! Se lee en mi cuello.

¡Olvidaos de que existe una celda con mi nombre!

Olvidaos...

...Y dejad

que mis brazos amen,

aromas y nubes,

extensas llanuras,

que se prendan de un franco horizonte.

Riña de Gatos

2011-02-28T21:03:00.005+01:00

Riña de gatos (Premio Planeta 2010)
de Eduardo Mendoza

Planeta
432 páginas
Lengua: castellano
Encuadernación: tapa dura
ISBN: 9788408097259
Año de edición: 2010
21,50 €

Riña de Gatos está ambientada en los meses prevíos al estallido de la guerra civil. Un inglés llamado Anthony Whitelands llega a bordo de un tren al madrid convulso de la primavera de 1936. Deberá autenticar un cuadro desconocido, perteneciente a un amigo de José Antonio Primo de Rivera, cuyo valor económico puede resultar determinante para favorecer un cambio político crucial en la historia de España.
Sin embargo, involucrado en turbios amores con mujeres de distintas clases sociales, el crítico de arte se verá distraido y entra en una atmósfera de conspiración y de persecuciones.
La historia es narrada, en ciertos momentos, en tono socarrón, llevándonos a hacer una reflexión sobre la condición humana, las ideologías, el fanatismo, con intención crítica pero sin caer en la ejemplaridad.

Eduardo Mendoza:

Eduardo Mendoza nació en Barcelona, el 11 de enero de 1943.
Se licenció en derecho en 1966 pasando a trabajar como asesor jurídico para una Entidad Financiera.
En 1973 ejerció de traductor para las Naciones Unidas, publicando su primera novela en 1975 "La verdad sobre el Caso Savolta" que fue considerada la primera novela de la transición a la democracia, galardonada con el Premio a la Crítica.
Su ácido sentido del humor queda consolidado con su obra "El misterio de la cripta encantada".
Entre 1995 y 1999 fue profesor de la Facultad de Traducción e Interpretación de la Universidad Pompeu Fabra.
Varias de sus obras han sido adaptadas al cine, como "La ciudad de los prodigios" y "El año del diluvio".

Luís Pastor

2011-02-27T13:15:00.006+01:00

Luís Pastor - Berzocana (Cáceres/Extremadura) - España

Nació en Berzocana (Cáceres), el 9 de junio de 1952.
A principios de los sesenta emigró de su Extremadura natal al barrio de Vallecas, en Madrid.
Desde pequeño quería ser cantante comprando su primera guitarra con dieciséis años. Con diecisiete escuchó un disco de Paco Ibáñez, descubriendo de esta forma la poesía.
Comenzó cantando en la iglesia de su barrio, en centros juveniles, en casas particulares y en reuniones con amigos. Estos locales no tenían la infraestructura suficiente pero, sin embargo, conseguía llenarlos, porque sus canciones eran parte de la protesta colectiva que la España desasistida de entonces elevaba desde cualquier lugar.
En el verano de 1970 recorre Francia, Belgica y Alemania, cantando con su guitarra en los centros de emigrantes.
Casi con veinte años decide dedicarse profesionalmente a cantar hasta nuestros días, donde se ha labrado una trayectoria larga y comprometida dentro del panorama musical español. En septiembre de 2003 recibió la Medalla de Extremadura.
Desde su primer disco, del que sólo vieron la luz cuatro canciones por motivos de censura, ha reunido una amplia discografía.

DISCOGRAFÍA:

"La huelga del ocio, Con dos años" (1972). Single, Als 4 Vents.

"Luis Pastor" (1973). Single, Als 4 Vents.

"Fidelidad" (1975). Movieplay.

"Vallecas" (1976). Movieplay.

"Nacimos para ser libres" (1977). Movieplay.

"Amanecer" (1981). Movieplay.

"Coplas del ciego" (1983). RCA.

"Nada es real" (1985). Fonomusic.

"Por la luna de tu cuerpo" (1986). Fonomusic.

"Aguas abril" (1988). Poligram.

"Directo" (1991). Pasión.

"La Torre de Babel" (1994). Fonomusic.

"Flor de Jara I, Directo Mérida" (1995). Flor de Jara.

"Flor de Jara II, La Torre de Babel" (1995). Flor de Jara.

"Diario de a bordo" (1996). Edición de la revista El Europeo.

"Por el mar de mi mano", (1998). Edición de la revista El Europeo.

"Piedra de sol" (2000). Edición de la revista El Europeo.

"Soy" (2002). Edición de la revista El Europeo.

"Pásalo" (2004). 52 PM 16.

"Dúos" (2006). Ariola.

"En esta esquina del tiempo" (Nesta esquina do tempo) (2006). Ariola.

LETRAS:

Aguas abril

No sé de qué compás te deslizaste,
ni en qué estación de metro te perdí.
No vi llegar al lobo y me avisaste,
las tiendas se han cerrado para mí.

Aguas abril, flores en mayo,
beso una estatua de sal.
Se fue mi tren, también mi barco,
solo en mi puerto de mar.

Me visto de terraza sin licencia,
me lo hago de vuelo sin motor.
De aquí p'allá, como el inspector Gadget,
persigo algún indicio de tu amor.

Aguas abril, flores en mayo,
camino solo por Madrid;
se acerca junio y cumplo años
-50-,
soy un extraño para ti.

Estoy como Neptuno cuando hiela,
mi horóscopo me dice "precaución",
que tú eres cáncer y hoy hay luna llena
y aún tengo que hacer otra canción.

Aguas abril, flores en mayo,
aunque sonría no soy feliz.
Junio me quema y llega julio,
quizás me vaya a San Fermín.

No sé de qué compás te deslizaste,
ni en qué estación de metro te perdí.
Tampoco oí, Ruibal, "que viene el lobo".
- "Pastor, no hay nada abierto para ti".

Aguas abril, flores en mayo,
beso una estatua de sal.
Se fue mi tren, también el barco:
solo en mi puerto de mar...

Solo en mi puerto de mar.

Se te enfría el café

Del amor al fuego
la pasión se quema,
del temor al miedo
se te enfría el café.

Del sillón al suelo
hay una condena,
donde dije digo
dejo de creer.

Del salón al día
la mañana clara,
hoy la prensa cuenta
el horror de ayer.

Mujer condenada
a vivir sin ganas,
inocente muerto
sin saber por qué.

Niña de seis años
muere por disparos
de un avion de ataque
F-15-E.

Misil de crucero
erró su objetivo,
muñeco de trapo
sin manos ni pies.

Del calor al frío
el otoño incierto,
del horror al hambre
el invierno cruel.

Luís Pastor

Catalina Zentner

2011-02-26T13:04:00.010+01:00

SOBRE MÍ

Uno se pregunta muchas veces, si existe ese instante revelador que nos devuelve el reflejo de lo que somos y lo que queremos ser. No sé cuándo sucedió, pero en algún momento impreciso e irrepetible, supe que la pasión por vibrar en la palabra tenía para mí un solo camino: el de la poesía.
Tal vez el lugar de mi nacimiento en Corrientes, una provincia mágica de la Argéntina habitada por duendes nacidos de los mitos guaraníes, plenos de poesía y amor por la Naturaleza, tiene que ver con esta pasión por el destello, casi inalcanzable y subyugante.
Empecé a escribir desde niña. Con el correr del tiempo, se sucedieron algunos premios en Concursos Regionales y Nacionales en Argéntina, la publicación de los poemarios: "Voces" (1987), "De formularios, duendes y otras obsesiones" (1990), "El vínculo del árbol" (1991), "Orígenes, poemas de la tierra" en 1992 el Cual obtuvo el Primer Premio en la Obra Edita en el rubro Poesía, otorgado por la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Corrientes, correspondiente al Bienio 1991-1992, "Contracanto" (1994), "Entre las piedras del silencio" (1996), "Donde moran los Ángeles" (2000). Casi todos estos libros fueron presentados por la Sociedad Argentina de Escritores en Buenos Aires en la sede de la Institución o en el Museo Roca.
El escritor Augusto Roa Basto presentó el panel del que formé parte en el Encuentro de Mujeres que escriben entre Dos Ríos, realizado en Asunción, Paraguay en 1999, con la participación de escritoras de dicho país y Argéntina.

He sido incluida en las antologías:
13 narradores de Corrientes y Cuentos para niños de Escritores Correntinos, editados por la Universidad Nacional del Nordeste, Argéntina.
Antologías poéticas del Foro Sensibilidades, dirigido por el poeta y escritor Luís Enrique Prieto Álvarez, año 2002, Galicia (España).
Medias Negras cayendo de la ligas, selección de cuentos eróticos escritos por mujeres, Ediciones al Margen de la Plata, Argéntina (2003).
Narradores Correntinos y Valencianos, de Ediciones Moglia, Argéntina (2005).
Tierra sin mal, Antología de Poesía Guaraní, Editores Huerga-Fierro, Valencia, España (2005).
KFAR SABA, NUEVO AMOR, antología de escritores en español, residentes en Israel, en edición bilingue (2008).
Abrazos de Naúfrago, Colección Poesía en la distancia, selección de Javier Martín Pedrós y Lupe García Araya, Huelva, España (2009).

Durante los 7 años que viví en Israel, formé parte del Grupo Literario Brasego, en Kfar Saba, Israel, dirigido por el Dr. Ernesto Hahan, médico, escritor y Premio Nobel de la Paz, año 1995, y el Grupo LITERARTE, cuyas reuniones en la Biblioteca Municipal de Kfar Saba, produjeron dos eventos importantes de poesía, en hebreo y castellano, y una revista mensual que se distribuye en la web desde el año 2009.

Actualmente resido en Buenos Aires, Argéntina.

Catalina Zentner

En Dios descansa el hombre

"En Dios descansa el hombre.
Pero mi corazón no descansa,
no descansa mi muerte,
el día y la noche no descansan."

Jaime Sabines

El descanso a la vuelta de la esquina
el corazón temblando y el abismo
impasible
espectral
demoledor.

¿Seré yo quién resista a su llamado?
¿Pretenderán los lirios la derrota
del frágil equilibrio del cristal?
¿Y el mar
brote de cielo y plenilunio?

Mi muerte y el descanso se aproximan
allí donde la noche se resguarda
a la espera del día y sus presagios.

© Catalina Zentner - Buenos Aires, 2011

NUEVE HUELLAS SOBRE LA ARENA

1. ¿En qué momento de tu vida decidiste que ibas a ser escritora?

No hubo un momento determinado, desde siempre sentí la necesidad de expresarme escribiendo. Lo hice desde muy pequeña, desgranando en un cuaderno sentimientos y vivencias que yo misma ilustraba.

2. ¿Con qué te sientes más cómoda, con la prosa o la poesia?

Decididamente, el espacio que me invita a volar es la poesía.

3. ¿Por qué y para qué escribe Catalina Zentner?

Escribir es una necesidad, una elección de vida, un constante desafío, y el vehículo que me lleva a un mundo donde es posible vislumbrar la maravilla.

4. ¿Qué autores han podido influenciar de alguna manera en tu forma de escribir?

Más que influenciarme, he tratado de asimilar las enseñanzas de grandes maestros de la escritura. Mis preferidos son Cortázar, Borges, Gioconda Belli, Vinicius, García Lorca, Rosario Castellanos, en fin, sería interminable la enumeración de tantas glorias de la literatura de cuyas letras nos nutrimos, los aprendices de poetas y escritores.

5. Tu trayectoria como escritora te ha llevado a coexistir en la Red con algunos escritores. ¿Qué piensas de esta manera de entender la prosa o la poesía?

Entiendo que no todo lo que se escribe es literatura, lo cual no invalida la sinceridad con que cada autor exterioriza sus ángeles y demonios interiores.

6. ¿Qué es "Memorial de silencios"?

Memorial me ha permitido ingresar a la blogosfera, en ella encontré amigos excepcionales que me ayudaron a crecer como poeta, pero sobre todo, que me han dado contención en momentos muy duros de mi vida. Tuve el privilegio de conocer personalmente a varios de ellos en encuentros muy emotivos.

7. ¿Qué nuevos proyectos tienes en mente?

Continuar como moderadora del Foro Estrellas y latidos.
http://es.groups.yahoo.com/group/estrellasylatidos2008/cuya Owner es la escritora mexicana Rebeca Montañez, y continuar participando en el Grupor Sabor Artístico que dirige el poeta argentino Eduardo Cortesse. También, sigo apostando a la revista virtual Estrellas Poéticas y espero respuestas al proyecto Cofre de Palabras, un taller literario virtual acompañando a la escritora y amiga Monica Griolo.

8. ¿Tienes alguna manía a la hora de escribir, alguna rutina establecida o te dejas llevar por la inspiración del momento?

No soy disciplinada a la hora de la creación, aunque luego de bosquejar un poema, dejo pasar un tiempito y luego retomo para revisión y corrección, sobre todo de la parte gramatical.

9. ¿Qué nos dicen tus poemas de Catalina Zentner?

No sé, surgen espontáneamente o a raíz de una visión. Y es el lector, en definitiva, quien con su interpretación los cierra.

Orilla de mi río

Orilla de mi río
no te alcanza mi abrazo.
En mi copa de arena
desbordan soliloquios.

Se presienten suspiros
peces ciegos errando.
Mi voz es retirada
fluye nácar bruñido.

Desmemoria de alcobas
vulnerado acertijo.
En misales rotundos
feraz renacimiento.

Mi abrazo congelado
pende del refucilo.
Destiempo-arboladura
inútil mansedumbre.

Volubles sensaciones
alboroto de nubes.
(Dátiles pernoctando
en frágil hornacina).

© Catalina Zentner - Buenos Aires, 2011

Vuelo

Vuelo hacia un cielo tremendamente azul que pinta mis ojos, cubre mis alas, provoca sensaciones y atrae a multitud de sueños que encarnan en pájaros veloces tras mi derrotero.

Vuelo hacia el increíble país de la poesía, me disperso en la claridad, hablo con seres tan diminutos que el ojo humano no alcanza a divisarlos, ellos me cuentan secretos de estrellas fugaces y libélulas espaciales, me deslumbran con sonidos de campañillas forjadas en el viento y me convidan con libaciones estraídos de pétalos de rarísimas flores.

Calmo mi sed sin dejar de volar, dejándome arrastrar por el clima etéreo y singular, onírico y travieso, vestida de inocencia y liderando, sin habérmelo formulado, la escuadra de avecillas que eligieron abandonar el asfalto y lanzarse hacia el enigma, para inventar un nido de esperanzas.

© Catalina Zentner - Israel, 2009

La eternidad

2011-02-25T19:15:00.005+01:00

La puerta estaba cerrada, llena de óxido. Los restos de pintura, descascarados y hendidos, hacían suponer que condensaban en sus bordes imperecederos fragmentos del paso del tiempo.
Su trémula mano buscó en el bolsillo la llave, áspera y fría, y la encajó en la cerradura. Un chasquido estrepitoso sonó como un eco, golpeando sus oídos, y un olor nauseabundo y húmedo le envolvió como un impalpable velo. Sólo un pasillo en penumbras le estaba esperando al otro lado. Al fondo del mismo se abrían, impávidas, unas lóbregas escaleras. Cuidadosamente comenzó a bajar los peldaños. A medida que descendía, el sonido de unas gotas cayendo del techo engullía el rumor de la agitación del ir y venir de la gente en las calles, hasta que sólo el ruido de sus pasos aguantó la desolación profunda del silencio.
Sintió un sudor frío atropellando su frente, el pecho dolorido, las piernas vacilantes, confundiéndose con el cansancio y con la sensación incierta de estar sosteniendo un enorme peso.
Descendió hasta llegar a una habitación pequeña y fría, de paredes de rasilla rojiza y pilares desnudos. Las irregularidades del suelo le hicieron perder el equilibrio y sus cuerpo cayó entre escombros y restos de cristales rotos. Se levantó rápidamente. Se oprimió la palma de la mano con un pañuelo. Al caer entre los cristales, se había hecho un corte profundo.
Le ardía el pecho de dolor.
Escudriñó la habitación con la mirada, reparó en la suciedad y en el desorden. Montones de trastos cubiertos de un polvo negruzco se acumulaban por todas partes. Había botellas de licor barato esparcidas en un rincón, monedas teñidas de un ligero color mostaza, pedazos de pan desmenuzados, quizás por los dientes de hambrientos roedores.
Inmundo, así era como se sentía.
Pensó en que su vida había sido un desastre. Durante un momento, sus pensamientos casi podían ver los delgados hilos de su existencia hormigueando entre los escombros, la suciedad y los cristales rotos.
Por un instante fugaz, asomaron algunas lágrimas a sus ojos cerrados. Experimentó incertidumbres, emociones casi desconocidas para él, mientras hojeaba el libro de los recuerdos. Sonrió al ver los ojos lánguidos y las mejillas regordetas del niño que jugaba en el parque. Se estremeció adivinando los nombres de las sombras escondidas al abrigo del viejo roble.
Después las hojas fueron pasando velozmente entre inviernos y brotes de primavera.
Al abrir los ojos, la claridad de las paredes le cegó. Podía ver, a su través, la calle. Contempló la belleza de los árboles circundantes, matizados con los intensos tonos del otoño. Observó la silueta que se recortaba entre ellos. El hombre se desplomó con un gemido ahogado. Los movimientos violentos de su cuerpo fueron cediendo hasta que cesaron por completo. La sirena de la ambulancia ululó con un sonido suave que súbitamente se apagó.
Y de nuevo la oscuridad.
Corrió escaleras arriba. Necesitaba ayuda. Sin embargo, a medida que subía los peldaños, tuvo la impresión de que todo desaparecía: las escaleras, el pasillo, la puerta... Era como si el dolor, como si el peso y sus piernas vacilantes, se hubieran quedado atrás, en la habitación. Notó como la piel, sus huesos, todo su cuerpo perdían consistencia dejándolo desnudo, convertido en una fantasmal luz blanca. Advirtió como otras fantasmales luces blancas pululaban a su alrededor.
Y percibió que ahora era sólo una luz perpetua ardiendo para siempre en la eternidad.
© francisco javier silva - Señales de vida

Conjugación de la vanidad

2011-02-23T20:12:00.006+01:00

Conjugación de la vanidad

Yo...
soy la bellleza y el espejo,
el agua y la sed,
la venda y los ojos.
Me río de los astros lejanos
porque la luz más luminosa habita mis pupilas
tomando el rostro exacto de los días.

Tú...
tocas mi piel
en esta geografía de herméticos destellos,
mientras tus manos sólo se deshacen...
tocas mi boca y mis besos,
y mis labios excelsos conducen tu desamor
embriagándolo con el olor de mis duraznos,
mientras tus manos sólo se deshacen...
tocas mi sudor
y hallas el barro para fabricar el adobe
que esculpe la máscara de mis deseos,
mientras tus manos sólo se deshacen...

Él...
vendrá a avisarme de que olvidó el camino,
que sus escamas inservibles dejaron llagas
en el viaje de retorno,
él que buscó el mar
cuando yo codiciaba un océano.

Nosotros...
oímos correr el agua en la espesura,
la brisa entre los árboles,
murmurar hogueras en los páramos,
sollozar enfermizas alegrías en el borde del olvido,
pero sólo mi oido percibió la lluvia,
el viento,
el fuego
y la ausencia.

Vosotros...
mecéis las tormentas,
yo las agito en vuestras oscuridades.

Ellos...
cosen las viejas heridas con punzadas de dolor,
deshojan mis huesos con enloquecidos ángeles,
muestran mi corazón y su harapienta caridad,
afilan la rabia de mi presunción,
dan de comer a mis perros de niebla.
Ellos son las sombras en torno a mi existencia.

Si mis manos

2011-02-21T20:32:00.007+01:00

SI MIS MANOS

Si mis manos pudieran
rasgar las sombras guarecidas
en los muros cárdenos de la pólvora,
darle un tálamo viajero a la paloma
que, inmóvil sobre las tumbas,
acuña con sangre su vuelo.
Si mis manos supieran
calmar las voces
que me ordenan morir
en un silencio de apretada umbría,
borrar la memoria de los perros embozados
en puñales de mármol.
Si mis manos lograran
detener los trenes hechos de distancia
donde viaja el destino
deshojando la rosa de los vientos,
enmudecer las señales
que se exhiben en las parábolas ubicuas
de un Dios con el genoma
de golosas cucarachas.
Si hoy mis manos dejasen de ser
un blanco perfecto en los campos de batalla
para ser sólo manos sarmentosas de vida.

© Las aristas del naufragio
francisco javier silva

La llave de Sarah

2011-02-18T13:52:00.006+01:00

TÍTULO ORIGINAL: Elle s´appelait Sarah
AÑO: 2010
DURACIÓN: 111 minutos
PAÍS: Francia
DIRECTOR: Gilles Paquet-Brenner
GUIÓN: Gilles Paquet-Brenner, Serge Joncour (Novela: Tatiana de Rosnay)
MÚSICA: Max Richter
REPARTO: Kristin Scott Thomas, Mélusine Mayance, Niels Arestrup, Aidan Quinn
GÉNERO: Drama
SIPNOSIS: París, julio de 1942. Las autoridades arrestan a 13.000 judíos ante la impasible mirada de los parisinos, que guardan silencio por miedo, indiferencia o simple interés, pues esperan ocupar las viviendas vacías. El pequeño Michel se oculta en un armario para huir de la redada. Su hermana Sarah cierra la puerta para protegerle y se guarda la llave, pensando que va a regresar en unas horas. Sin embargo, el destino de la familia Starzynski es protagonizar una de las páginas más luctuosas de la historia gala. Los gendarmes confinan a los miles de detenidos durante cinco días en el Velódromo de Invierno en condiciones infrahumanas. Después envían a las familias a un campo de concentración francés, y luego a Auschwitz.
París, mayo de 2002. Julia Jarmond, una periodista norteamericana afincada en Francia, recibe el encargo de preparar un reportaje con ocasión del sexagésimo aniversario de la redada. La reportera reconstruye el itinerario de los Starzynski y la lucha denodada de Sarah por salvar a su hermano, pero no podrá imaginar los derroteros que toma la investigación. La epopeya de la niña judía será un ejemplo a seguir para Julia y para quienes han vivido marcados por el peso de la culpa. La llave de Sarah abre, entre otras cosas, la puerta de la redención.

No he leido el libro de Tatiana de Rosnay en el que está basada la película, de forma que he degustado el argumento de la misma sin caer en las comparaciones libro/película. A través de la historia de Sarah revivimos una de los episodios más conflictivos y controvertidos de la Francia de la Segunda Guerra Mundial: la parte activa que tuvo la policía francesa y el silencio de la población ante las deportaciones masivas de judíos en París. La película está contada de forma sencilla, se entrelazan las dos historias con emoción, la vives, te pone el corazón en un puño cuando el argumento se te hace creible.

Nadie volverá a esta isla perdida

2011-01-25T11:23:00.004+01:00

Poema: Nadie volverá a esta isla perdida.
Poemario: Las aristas del naufragio.
En la voz: del autor, Francisco Javier Silva

Carolina Coronado

2011-01-24T13:01:00.006+01:00

El centenario de la muerte de la poetisa romántica Carolina Coronado se celebrará este año en Almendralejo (su ciudad natal) con una amplia programación que comenzó el pasado viernes 14 de enero con la celebración de un pleno municipal extraordinario, una ofrenda floral ante su busto y la presentación de un libro.
Dentro de los actos y actividades que se van a celebrar están la lectura ininterrumpida de su obra durante diez horas así como el lanzamiento de un matasellos de correos conmemorativo del centenario en el mes de febrero.
De igual forma, durante todo el año habrá actividades educativas, se presentará la tarjeta biográfica por parte de "La Congregación de los Luises" y se convocará un concurso de composición sinfónica para la Banda Municipal de Música en su homenaje y que se estrenará en el mes de noviembre por parte de sus componentes.

Ángel Campos Pámpano

2011-01-10T00:43:00.005+01:00

Biografía:
Ángel Campos Pámpano nació en San Vicente de Alcántara (Badajoz), el 10 de mayo de 1957.
Estudió Filología Hispánica en la Universidad de Salamanca y durante 20 años fue profesor de enseñanza media en diferentes institutos de Extremadura. En el instituto Español Giner de los Ríos de Lisboa ejerció durante 6 años para volver a su Extremadura en el año 2008, el año donde le sorprendió la muerte a los 51 años, un día 25 de noviembre, tras no superar un cáncer de pancreas del que fue operado.
Fue un gran defensor de la literatura y la cultura portuguesa, traduciendo al español obras de autores portugueses del siglo XX, como Fernando Pessoa o Carlos de Oliveira.

Fundó y dirigió las revistas Espacio/Espaco escrito y Hablar/Falar de poesía.
Presidió la Asociación de Escritores Extremeños.

Premios:
Premio Extremadura a la Creación 2005 por su libro "La semilla en la nieve".
Premio Eduardo Lourenco de Guarda (Portugal).

Bibliografía:
Materia del olvido (1986)
La ciudad blanca (1988)
Caligrafías (1989)
Siquiera este refugio (1993)
Como el color azul de las vocales (1993)
De Ángela (1994)
La voz en espiral (1998)
El cielo casi (1999)
El cielo sobre Berlín (1999)
Jola (2004)
La semilla en la nieve (2004)
La vida de otro modo (2008) Obra completa.
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Poemas de Ángel Campos Pámpano

Cercano a lo que importa (I)

A Luís Ledo

Como una flor sorprendida en medio del desierto se nos revela la sombra audaz de un
cuerpo perdido en la enramada, deslumbrada materia que es casi un sollozo, un
advenimiento, puro lenguaje en el verde paraiso de los sueños.

Su pureza es la del desierto, la de la sal dispersa, que el destino del hombre desconoce, el
precario equilibrio de la tierra que aspira a lo más simple, al mismo corazón de lo
inmediato.

Arde, honda, como una brasa su desnudez definitiva, su desnudez irremediable y sola.

Siquiera este refugio (III)

El secreto del aire se cifra en la cal enlucida del muro. Piedra sobre piedra, en el muro
reconoces la luz del día, el agua de la lluvia, la sombra vertical de los veranos. Tu nombre
escrito desde hace años sobre el muro, se agrieta por momentos y tiende a desaparecer.
Deletreo no obstante el sosegado aliento de sus sílabas que apenas si pueden ser leídas y
pienso -razón de tu memoria- cómo colmar este paisaje que en lo blanco se cumple, con
qué crear de nuevo la vida que le falta.

Un pájaro humilde y silencioso anida más arriba, bajo el alero.

Siquiera este refugio (VII)

Concededme siquiera este refugio, este lugar al sol donde escribir sin
culpa, libremente, donde cada palabra sea un acto de amor que se
hace piedra, flor del sueño, sed de nubes. Siquiera este refugio, esta
orilla secreta, donde todo es más fácil.

Mis tardes con Margueritte

2010-11-15T21:33:00.006+01:00

TÍTULO ORIGINAL: "La Téte en friche".
GÉNERO: Drama.
PAÍS Y AÑO: Francia - 2010
DIRECCIÓN: Jean Becker.
GUIÓN: Jean Becker, Jean-Loup Dabadie, Marie-Sabine Roger.
MÚSICA: Laurent Voulzy.
DURACIÓN: 82 minutos.
REPARTO PRINCIPAL:
Gérard Depardieu
Giséle Casadesus
Claire Maurier
Patrick Bouchitey

SIPNOSIS: Basada en la novela homónima de Marie-Sabine Roger, la película relata la historia de uno de esos encuentros improbables que pueden cambiar una vida. En un parque se encuentran Germain, de algo más de cincuenta años y casí analfabeto, y Margaritte, una frágil anciana apasionada por la lectura. Les separan cuarenta años y cien kilos.
Él pasa su tiempo entre el café y el parque y es considerado por la mayoría como un imbécil feliz.
Margueritte empieza a leerle extracto de novelas, haciéndole descubrir la magia de los libros, de la que germain se sentía excluido.
Su relación con los otros y consigo mismo va a cambiar.

El cine de Jean Becker es directo, humano, cuenta historias sencillas y cotidianas, que no por ello dejan de ser profundas. En "Mis tardes con Margueritte" si eres capaz de sentir a los personajes descubres una película cargada de vida.

Aunque no me llames

2010-11-15T20:48:00.005+01:00

11. Aunque no me llames

Cuando cubras de olvido
un leve gesto de tu vida
envolviéndolo de besos sin raices,
iré a ti.
Cuando las lágrimas anuden
las heridas abiertas
sobre el cauce de tus ojos,
para silenciar tu tristeza
iré a ti.
Cuando andes sobre el mar
llenando el agua de silencios,
y no te escuches
ni encuentres una dársena secreta
donde anclar tus palabras,
iré a ti.
Cada vez que la soledad
ponga sus manos en tu frente,
quebrando y devorando
un corazón ausente,
iré a ti,
aunque no me llames.

francisco javier silva
© Los vértices del mar