Trovador sin Suerte

Que acabe la caridad y que empieze la justicia

2009-07-05T13:30:00.008-05:00

Que vengan o que no vengan
al pueblo nadie lo asfixia

que acabe la caridad
y que empieze la justicia.

Cuando hacen fuego me dicen
que están contra la violencia
me dicen cuando dan muerte

que sientan jurisprudencia.

mejor se ponen sombrero
que el aire viene de gloria
si no los despeina el viento
los va a despeinar la historia.

Cielito cielo que sí
cielo del sesenta y nueve
con el arriba nervioso
y el abajo que se mueve.

Mario Benedetti - Cielo del 69

Siguen muriendo niños de frío, por decenas, en las heladas tierras del sur andino. La mayoría de víctimas tienen al quechua como lengua materna, y la pobreza extrema como código genético.

Mientras el virus AH1N1 se acerca a las zonas marginales de la ciudad gris, y cobra sus primeras víctimas, terriblemente lejos de los felices privilegios de casitas de barrio alto.

Como decía Vallejo, jamás fue la salud más mortal, señor Ministro de salud. Así el Presidente siga coleccionando discursos tan optimistas como falaces, la realidad lo contradice con el estruendo de un rayo.

En Lima y otras urbes peruanas, juntan frazadas, organizan colectas y celebran fiestas en nombre de una solidaridad bien intencionada. Pero con caridad no se logra justicia, solo es un bálsamo que alivia la conciencia de los que ayudan y las madrugadas de niños con desnutrición crónica.

Cada cierto tiempo, los que viven en la espalda del mundo, invisibles ante la historia oficial de prensa amarilla, cansados de tanto cajón, tanta sed de sed, tanta expropiación, tanto tajo minero, tanto río contaminado, hacen escuchar su voz con violencia contenida. Y el estado los reprimirá a sangre y fuego, llamándolos invasores, abigeos, asesinos, salvajes, utópicos arcaicos.

Juan G. Rose, en un sentido verso simple y exacto , escribía que es mejor dar ideas que un beso, hablar de justicia en vez de caridad, así nos castigue el Dios de los poderosos, el que todo lo compra, todo lo vende.

Ojalá que el viento de la historia no los soprenda bailando.

Los Olimareños - Cielo del 69

Si tuviera una canción

2009-07-01T22:00:00.005-05:00

Ahora tengo un martillo
y tengo una campana
y tengo una canción que cantar
por todo el país.
Martillo de justicia
campana de libertad
y una canción de paz.
El martillo - Hays/Seeger/Jara)

La democracia ha caído en Honduras.

Los prolongadores del pasado se confabularon para deponer, capturar y deportar a un presidente elegido democráticamente, como en los tiempos en que la bota y el oprobio imponían su ley en la América toda.

En Perú siguen matando campesinos, el congreso se viste de verguenza y perdona a los ministros culpables de tanta muerte en Bagua.

Y se licitan, para explotación de hidrocarburos, nuevas y grandes extensiones de selva amazónica, mientras Alan García hace vedadas amenazas a los que nos oponemos a tanta cleptocracia, jugando en pared con el otrora respetado Mario Vargas Llosa.

Pero el mundo no es el mismo que toleraba etnocidios un siglo atrás, ni golpes de estado con tácticas aprendidas en la Escuela de las Américas.

Los prolongadores de tanta injusticia acumulada en Honduras recularán, mas temprano que tarde, y Alan García no seguirá rematando el futuro con un disparo en la sien.

Para esos asesinos de la ilusión, siempre renacerá de sus cenizas una canción de paz, que les dolerá en lo mas profundo de sus miserias, en el centro de sus egoísmos.

El Martillo - Víctor Jara & Quilapayún

Y tenía un rostro ajeno al que yo amaba

2009-06-28T00:00:00.013-05:00

Desperté la mañana en que no pudo ser
no sin antes jurar que si no era contigo, jamás,
que esta herida me habría de matar,
y heme aquí, ¡qué destino!,
que ni el nombre tuyo pude recordar.

Pablo Milanés - Hoy la vi

Lima no es Londres, pero su neblina cala hondo,mientras la garúa ácida cae desde su cielo gris, hiriendo la piel cetrina de sus habitantes.

En una calle cualquiera, sin paradero, se detiene una vetusta lata de sardinas rodante, buscando algún pasajero retrasado, un simple boleto más, sin nombre.

En la acera de enfrente, observa un hombre - la misma rutina de siete del día - pensaba. Hasta que se percató que ella, la mujer de sus olvidos, miraba desde una ventana, perdida.

-¿En realidad era ella?- se preguntaba, mientras observaba en ese rostro las mismas cejas depiladas artesanalmente, el mismo cabello ensortijado, tantas veces enredado en sus dedos, el rostro pálido y huesudo, la boca carnosa, breve.

Habia transcurrido un lustro desde ese adios. Desde entonces, el recorrió millones de veces esas calles, donde antaño se besaban a escondidas, con la secreta esperanza de encontrarla.

-Es ella- pensó, mientras recordaba el día en que juntos se apagaron una colilla de cigarrillo en las manos, como señal de un estéril pacto incondicional que pronto olvidaron.

Aquella muchacha fue su breve refugio en tiempos de cólera, su bálsamo contra el pesimismo cuando todo parecía perdido. Mas, sus ojos no tenían ese brillo ahora: una profunda tristeza invadía el café de sus ojos. Sin pensarlo, el subió a ese destartalado bus, con el corazón retenido en la garganta.

Al subir observó a su otrora amada, con un bebé en brazos, acompañada de un viajante indiferente que apenas la miraba, mientras leía un pasquín de 50 céntimos.

-Se parece mucho... pero no es ella - pensó el sin suerte, mientras indicaba al cobrador del añoso bus que se había equivocado, que tenía que bajar en la siguiente esquina.

Libera tu esperanza

2009-06-25T00:00:00.010-05:00

Sol de Alto Perú,
rostro Bolivia, estaño y soledad,
un verde Brasil,
besa mi Chile cobre y mineral.

Subo desde el sur
hacia la entraña América y total,
pura raíz de un grito
destinado a crecer y estallar.

Todas las voces, todas,
todas las manos, todas,
toda la sangre puede
ser canción en el viento.

Canta conmigo, canta,
hermano americano.
Libera tu esperanza
con un grito en la voz.

Isella/Tejada - Canción con todos

Cuando Manuin sintió un ardor recorrer su cuerpo, cual ráfaga de metralla, el pueblo Awajun temió lo peor: el cielo se oscureció hasta que las tinieblas mortales lo tomaron todo.

Pero entonces, aquél pueblo que habita en el corazón del mundo, se dio cuenta que no estaba solo, el mundo se dio cuenta que no estaba solo: voces de solidaridad en individuos de a pie aparecían en cada rincón, incontenibles, hasta hacerse un solo clamor de justicia.

Es que el poeta tenía razón: el rumor de un pueblo que despierta es más bello que el rocío.

Ver también:

Mapa de solidaridad internacional

Entrevista a Manuin

Pai! Afasta de mim esse cálice

2009-06-22T00:00:00.021-05:00

De que me vale
Ser filho da santa
Melhor seria
Ser filho da outra.

Outra realidade
Menos morta
Tanta mentira
Tanta força bruta.

Como é difícil
Acordar calado
Se na calada da noite
Eu me dano.

Quero lançar
Um grito desumano
Que é uma maneira
De ser escutado.

Chico Buarque - Cálice

Sus ojos de niño no entendieron la razón por la cual su padre pegaba afiches de banderas rojas en la fachada de la pequeña casa, con las vocales IU, a la vez que hablaba con cariño de un menudo señor Barrantes, alias Frejolito.

- Papá, ¿Qué significa IU en esas banderitas?

- Es la Izquierda Unida, hijo. Cuando Frejolito sea presidente, todo cambiará.

- ¿Quién es Frejolito, papá?

- Un buen hombre, hijo. Es socialista y mariateguista.

- ¿Qué es socialista?.

El padre suspiró, antes de responder una pregunta mayor, que exigía palabras mayores.

- Socialista es aquel que quiere un país sin pobreza, ni injusticia, donde todos tengan trabajo, dignidad... y que los que tienen más, ayuden a los que tienen menos, como hermanos.

- ¿Como Jesús, papá?- preguntó el infante.

- Sí, hijo, como Jesús. El también era un poco socialista - contestó el padre, sonriendo.

- ¿Por eso lo mataron? -

- [...]

Ahora, ese mismo niño tenía los ojos irritados por las bombas lacrímogenas, la garganta ardiendo por gas picante. Pero también el grito inflamado, junto a otros miles en las calles, exigiendo nada más que justicia; mientras recordaba esas enseñanzas que su viejo, querido viejo, le diera casi 25 años atrás.

Chico Buarque & Milton Nascimento - Cálice

Ay, que yo no tiro contra mis hermanos

2009-06-18T10:00:00.005-05:00

Dicen que la patria es

un fusil y una bandera.

Mi patria son mis hermanos

que están labrando la tierra.

Mi patria son mis hermanos
que están labrando la tierra
mientras aquí nos enseñan
cómo se mata en la guerra.

Ay, que yo no tiro, que no,
ay, que yo no tiro, que no,
ay, que yo no tiro contra mis hermanos.
Ay, que yo tiraba, que sí,
ay, que yo tiraba, que sí,
contra los que ahogan al pueblo en sus manos.

Nos preparan a la lucha

en contra de los obreros

mal rayo me parta a mí
si ataco a mis compañeros

La guerra que tanto temen
no viene del extranjero;
son luchas de proletarios

como los bravos mineros.

Canción de soldados - Chicho Sanchéz Ferlosio

Enviados a reprimir hermanos, 23 jóvenes policías regresan en ataúdes de cedro, para ser llorados por sus familias. Todos han caído en ese trágico 5 de junio, día en que la ignominia asentó sus reales en la lejana y distante Bagua, debajo del cielo, encima del mundo.

Son las mismas voces de dolor, la misma indignación, la misma rabia de la mujer awajun ante el cuerpo de su hijo. Y pese a la manipulación obscena del gobierno, ellos acusan al mismo culpable con toda la verdad que habita en este mundo.

El dolor de ellos es también dolor nuestro: el Pueblo uniformado, también es explotado.

Luego de quince dias, el gobierno de Alan García parece dar su brazo a torcer, presionado por la condena nacional e internacional. Su fantoche Premier anuncia la derogación de dos leyes lesivas a los derechos de los pueblos indígenas y la amazonía, llama al diálogo y la paz. Pero muchos ministros tienen las manos demasiado ensangrentadas para seguir en sus cargos, carecen de autoridad moral para sentarse a dialogar con los que antes asesinaban.

Encima, esa cleptocracia llamada Partido Aprista Peruano organiza una provocadora marcha por la paz, movida por el odio y la intolerancia. En el congreso se niegan a dar su brazo a torcer.

Mientras, el poder judicial ordena detener al Apu Manuin, un reconocido hombre de paz, premiado con el Reina Sofía de España, malherido con ocho balas en su organismo. Al hombre acribillado lo acusan de homicidio en este mundo al reves.

Los medios de comunicación alineados con el régimen, no solo se contentan con ocultar la verdad y desinformar. Han llegado al extremo de acosar a artistas con raíces peruanas, que han venido al Perú a expresar su apoyo a los nativos y su rechazo a este gobierno.

Qué contraste la valentía de Qorianqa, con el silencio sospechoso y cómplice, en todos los idiomas en que han sido traducidas sus novelas, del laureado escritor Mario Vargas Llosa, siempre diligente para criticar a gobiernos que no son de su agrado, pero tímido cuando se trata de reclamar por los derechos humanos de los que menos tienen.

Y en el colmo del fascismo, algunos esbirros disfrazados de periodistas, instan al gobierno a bombardear con napalm a las comunidades amazónicas.

Pero no importa, aquí en Perú, la mayoría sabe que en Palacio de gobierno no habita un presidente, habita un ASESINO.

Para saber la verdad urgente, la lista de caídos se aproxime a la realidad, y que los 68 nativos desaparecidos desde el 5 de junio (no aparecen en la lista de heridos, ni de detenidos) tengan justicia, es necesaria una Comisión de la Verdad (CVR), pero no compuesta por políticos corruptos, co-responsables de las muertes al tratar con desidia los derechos indígenas.

Se debe convocar a los veteranos comisionados de la CVR, verdaderos héroes que han devuelto a miles de desaparecidos por la violencia (1980-2000) la identidad que los hace dignos, que han otorgado a sus deudos una ventana donde asoma la luz de la justicia. Ellos, los comisionados, curtidos ante las amenazas de los halcones de las Fuerzas Armadas y los remanentes del Maoismo Pol Potiano, son la única garantía de unas investigaciones serias e imparciales.

Ahora mismo, algunos de ellos, desentierran fosas comunes cerca a un cuartel militar, en un rincón de la sierra peruana donde Dios pocas veces pasa, llamado Putis.

El peruano es un hombre de paz y justicia, por ello no se cansará de exigir a este gobierno que sucesos como los de Bagua no queden impunes.

Nota:

Mi agradecimiento profundo a los amigos extranjeros, por sus actos de apoyo y solidaridad gratuita. No soy afecto a entregar premios, pero reciban de mí un pedazo de mi corazón.

Mas Información:

Blog de la CNDH

Quilapayún - Canción de soldados

Quieren ocultar la infamia

2009-06-14T19:00:00.014-05:00

Mensaje de Madre Awajun a Presidente peruano

De nuevo quieren manchar
mi tierra con sangre obrera
los que hablan de libertad
y tienen las manos negras.

Quieren ocultar la infamia
que legaron desde siglos,
pero el color de asesinos
no borrarán de su cara.

Ya fueron miles y miles
los que entregaron su sangre
y en caudales generosos
multiplicaron los panes.

No me asusta la amenaza,
patrones de la miseria,
la estrella de la esperanza
continuará siendo nuestra.

Víctor Jara, Vientos del pueblo

Una madre reclamando por la muerte de su hijo en lengua natal.

El lenguaje del dolor salido de las entrañas y del corazón es universal.

No es necesario saber Awajun, ni leer los subtítulos en inglés o castellano.

Esa mujer probablemente recurrirá al suicidio ante tanto dolor, es una muerta en vida.

Esos gritos calan hondo en todos los seres humanos con un mínimo de sensibilidad, de la que carece Alan García, quien insiste en jugar a verdugo, negando la realidad, incitando a la represión, difamando con insanía, pensando que la impunidad llama dos veces.

Nada mas lejos de la realidad: decenas de miles hemos salido a las calles como un solo de indignación, de rabia y de solidaridad. García responde con represión, como es su costumbre desde que probó hace dos décadas las mieles del poder.

No importa la censura: puede cerrar la única radio independiente de Bagua, comprar todos los ejemplares del único diario de oposición, suspender a congresistas adversos a su enfermo pensamiento, detener fiscales activistas de derechos humanos, manipular la verdad, negar a los muertos, aliarse a los sectores mas conservadores y retrógrados, mandar a sus periodistas esbirros a amenazar con discursos fascistas.

Puede hacer eso y miles de cosas mas: puede encerrarse en la casa de gobierno, aterrado del pueblo que lo repudia, puede hasta organizar una marcha por la ¿paz?, en el colmo de la hipocrecía.

Pero jamás podrá callar de su mente esos gritos de aquella madre desesperada, reclamándole a su hijo: un joven awajun que un día salió a reclamar tierra, libertad y justicia, y regresó convertido en un trozo de carne hecha jirones.

Alan García nunca podrá limpiarse las manos manchadas de sangre perpetua.

No logrará callarnos, menos asustar con sus amenazas delincuenciales, ni hacernos olvidar: nos tendría que matar a todos. Y hasta que nos quede vida, siempre vamos a luchar para que la masacre en Bagua no se olvide.

Mas información, aquí

Nota:

Gracias infinitas a los hermanos extranjeros que viven fuera de la República Peruana, por su solidaridad inmensa. Les pido que sigan alzando su voz, encarecidamente:

Gracias a Abril Alejandra, de Nicaragua.
Gracias a Esquímedes, de España.
Gracias a Adrisol, de Argentina.
Gracias a Franzisca, de España.
Gracias a Cris, de España.

Gracias a Carlos Augusto, de Colombia.
Gracias a Rita, de España.

Gracias a María Marta, de Argentina.

Gracias a Políticamente Incorrecta, de Chile.
Gracias a Pepe, de Chile
Gracias a Nora Jara, de Chile.
Gracias a AllmaAcuariana, de Argentina.

Víctor Jara - Vientos del Pueblo

Si cuatro caen por minuto

2009-06-10T12:00:00.018-05:00

La vida no vale nada cuando
otros se están matando
y yo sigo aquí cantando
cual si no pasara nada.

La vida no vale nada
si se sorprende a mi hermano
cuando supe de antemano
lo que se le preparaba.

La vida no vale nada
si cuatro caen por minuto
y al final por el abuso
se decide la jornada.

Pablo Milanés - la vida no vale nada

Cierto joven amigo me ha pedido que escriba unas líneas, explicando mi punto de vista, pero que no sea "tan radical".

Lamento no poder complacerlo: si defender la vida, la naturaleza y la paz es ser radical, pues yo soy RADICAL, incorregiblemente radical, terriblemente radical.

Ante la matanza de mis hermanos amazónicos, ante el pacto infame firmado por la prensa convencional y los grupos de poder, ante la difamación y persecución de los líderes sociales, la única salida es salir a las calles y expresar el total rechazo ante estos hechos, abiertamente, sin esconderse en letras o papel virtual.

SALIR A LAS CALLES Y PROTESTAR NO ES SER RADICAL, ES SER HUMANO

En la amazonía peruana viven, desde hace milenios, 1509 comunidades nativas, que controlan alrededor de 10 millones de hectáreas. Sin contar a los grupos llamados no contactados, que por decisión propia y luego del genocidio cauchero (fines del S.XIX), viven alejados de todo contacto occidental.

Además, cuenta con áreas naturales protegidas por las leyes nacionales e internacionales, tomando en cuenta que son una garantía para el fragil equilibrio ecológico de la tierra.

El desarrollo sostenible, concepto usado por gobiernos decentes para una responsable y racional explotación de recursos, brilla por su ausencia.

Lamentablemente, con un errado concepto de progreso, existen superposiciones flagrantes entre los territorios de las comunidades, las áreas naturales intangibles y los lotes de hidrocarburos, concesiones mineras, bosques de producción permanente y conceciones forestales.

Estas superposiciones atentan:

- Contra la Declaración de la ONU sobre los derechos de los pueblos indígenas, en casi todos sus artículos. Mas información, aquí

- Contra el convenio 169 de la OIT , que exige una consulta previa a las comunidades amazónicas. Previa a cualquier plan de lotización. Las leyes internacionales superan a las nacionales en cualquier república que se precie de democrática. Mas información, aquí.

- las leyes peruanas, que indican la intangibilidad del territorio de las comunidades amazónicas. Pero el estado, dueño de los recursos de subsuelo, pretende hacer valer sus intereses, atentando los derechos de sus propios ciudadanos.

- la ley de pueblos indígenas en aislamiento que garantiza la protección de sus territorios . Pero ha sido alterado en su artículo 5, para favorecer la explotación de recursos, vulnerar su protección y condenarlos a la extinción.

El estado peruano, en una actitud delirante, en vez de corregir sus errores, ha promulgado diversas leyes, con la excusa de adecuarse legalmente a la ejecución del Tratado de Libre Comercio (TLC) con los EEUU, todas ellas vejatorias de las normas legales nacionales e internacionales arriba mencionadas.

Quizá este mapa, con la selva lotizada para explotación de Hidrocarburos, hecha violando la ley , ignorando a las comunidades amazónicas y mutilando las reservas naturales, pueda explicar ese eufemismo usado hasta el cansancio por el criminal Alan García, para justificar su insano proceder: "la selva es de todos los peruanos". En verdad, quieren que la selva sea de estas empresas:

Petrobras, Barret, Burlington, Pluspetrol, Ramshorn, Oxy, Nocol, Repsol, Hess, Loon, Sapet, Hunt Oil, Pan Andean y True energy.

Ante esta situación, y en un hecho histórico, las comunidades amazónicas han dejado de lado sus diferencias ancestrales y se han unido, en un frente que tuvo a los Apus Pizango y Manuin como sus principales líderes, exigiendo de diversas formas la derogatoria de esas leyes y el respeto a sus derechos.

Ante la desidia del gobierno, los últimos meses se vieron obligados a radicalizar sus medidas, tomando carreteras, pero siempre dispuestos al diálogo.

El 5 de junio, Pizango se encontraba en Lima, dialogando. Manuin se quedó en Bagua.

El gobierno respondió con balas, francotiradores y matanza: hoy Pizango se encuentra asilado y Manuin agonizante, caído por 8 balas.

Los muertos por parte de los amazónicos, según cifras cuatelosas, suman mas de 50, otros hablan de centenares. El estado afirma que han sido NUEVE.

Bagua ha sido declarada en estado de sitio, y solo se permitió el acceso de la prensa horas después de la masacre. Pero las imágenes hablan, los deudos reclaman a sus muertos, desaparecidos, quemados, arrojados al río, como en los ochentas, cuando Alan García era también presidente.

Mientras en Lima, la prensa solo da cuenta de 30 policías muertos, algunos con heridas de bala, en medio de la masacre y la insanía. Muchos fueron como carne de cañon, abandonados por un gobierno asesino. Sospechosamente, no han dejado a sus deudos revisar los cadáveres. En efecto, las pocas imágenes que han sobrevivido a la censura, muestran a francotiradores de las fuerzas armadas disparando en los techos, pero no muestran a ningún amazónico disparando.

La prensa convencional informa que la Defensora del Pueblo acudió a Bagua, ante una denuncia de hallazgo de fosas comunes, y no encontró nada, se regresó al instante. Ese proceder, con desconocimiento total de todo método y técnica para actuar en caso de denuncias de desapariciones, solo hace corroborar el falaz circo montado por el gobierno y sus cómplices.

TODA MUERTE DEBE DOLER EN EL ALMA,
PERO DUELE MAS
CUANDO EL QUE ORDENO DISPARAR,
SIGUE EN EL PODER

En Lima, la prensa alineada con el gobierno y los grupos de poder insiste en negar lo evidente, en culpar a los que fueron siempre ignorados y acribillados, en difundir delirantes teorías de conspiración internacional, con los nuevos "cucos" de moda. En algunos casos, los periodistas se han convertido en panfleteros de pasquin neonazi. Otros prefieren el sentir del agua tibia, se mantienen imparciales, como la clase media en la Weimar de 1930.

Pero, muy a pesar de ellos, los gremios profesionales, los estudiantes, los sindicatos, los grupos ambientalistas, los colectivos de derechos humanos, y los hombres comunes, sin importar raza, credo, idioma, clase social y posición política, están reaccionando, en todo el Perú.

El 11 será la primera marcha colectiva masiva. No existe miedo, no es la primera vez que el pueblo peruano sale: se marchó contra Morales Bermúdez, contra el mismo Alan García, contra Sendero Luminoso, contra Fujimori y Montesinos.

El peruano es un hombre de paz, y estas marchas serán en nombre de la paz: es la única salida ética y moral que nos han dejado, los que estamos aquí y que tenemos el privilegio de acceder a tecnologías de comunicación,debemos de recordar que somos de carne y hueso, que tenemos también voz, alma y grito, que no podemos quedarnos sentados como si no pasara nada, como dice la trova de Milanés.

Alan García ha dado manotazos de ahogado, quiere ahora, enmendar su error, pero solo son medidas de maquillaje, sin ningún sentimiento verdadero de culpa, ni de enmieda.

Encima, ha mandado a su embajadora de tercera clase, a mentir descaradamente en la Asamblea de la OEA. Le creeran como a Fujimori después del golpe del 5 de abril de 1992?

La vida vale menos que el petróleo? para Alan García, sí.

Mis infinitas GRACIAS a los hermanos de otros países que han hecho correr la noticia de esta tragedia. Les pido por favor que insistan, que este crimen no quede impune, que colaboren para que la justicia triunfe.

También ver:

Combitos Bagua

Pablo Milanés - La vida no vale nada

Qué ser más infeliz, el que mandó disparar

2009-06-07T00:00:00.015-05:00

Muy bien, voy a preguntar
por ti, por ti, por aquel,
por ti que quedaste solo
y el que murió sin saber.

Murió sin saber porqué
le acribillaban el pecho
luchando por el derecho
y un suelo para vivir.

¡Ay! Qué ser más infeliz
el que mandó disparar
sabiendo como evitar
una matanza tan vil.

Puerto Montt, oh, Puerto Montt,
Puerto Montt, oh, Puerto Montt.
(Ahora, Bagua)

Usted debe responder
señor García Pérez Zujovic
porqué al pueblo indefenso
contestaron con fusil.

Señor García Pérez su conciencia
la enterró en un ataúd
y no limpiarán sus manos
toda la lluvia del sur.

Víctor Jara - Preguntas por Puerto Montt

Como en tiempos que se creían pasados, Alan García Perez ha incrementado su triste fama genocida: el reciente 5 de junio, día del medio ambiente, las fuerzas del (des)orden han provocado una terrible matanza en Bagua, en la selva peruana.

Hasta ahora, se dice que han sido más de 30 los fallecidos por herida de bala, pero otras fuentes indican que se ha alcanzado el centenar. Hay informaciones confiables que hablan de cadáveres arrojados al caudaloso río Utcubamba, cuna de mis abuelos, hasta el traslado de estos cuerpos a una Base Militar cercana.

NUNCA SE SABRÁ CUANTOS MURIERON.

La mayoría de las víctimas eran comuneros indígenas de las tribus amazónicas, unidas en un frente amplio que cumplía un paro regional que ya duraba 60 días, única salida que les dejaron para defender sus tierras del mal llamado progreso: ese eufemismo usado para disfrazar la lotización y depredación de los inmensos recursos naturales de la selva amazónica, a manos principalmente de las transnacionales petroleras.

También han muerto una decena de policías, enviados sin preparación ni logística a matar peruanos, y a morir también, todo por congresistas irresponsables apristas y fujimoristas (la misma cosa), que sabotearon la revocatoria de un decreto ley abusivo e ilegal.

Santiago Manuin Valera, dirigente amazónico, reconocido hombre de paz, condecorado con el Premio Reina Sofía, ha caído abatido por ocho balas asesinas.

En un llamado país democrático, el Presidente del Consejo de Ministros y la Ministra del Interior hubieran renunciado el mismo día, el gabinete en pleno interpelado, y el Presidente en la antesala de un juicio político, pero no ha sido así.

La ejemplar condena a Fujimori de hace unos meses ha sido solo un espejismo.

La clase política peruana, en especial el aprismo y la derecha, se han lavado las manos, mintiendo con descaro una y otra vez, satanizando a los verdaderos luchadores sociales, culpándolos de esta matanza. Insisten en decir que hay fuerzas oscuras que incitan al desorden, que manipulan a los indígenas amazónicos. Nada mas lejos de la verdad: los misioneros dominicos y el Vicariato de Jaén no son grupos violentistas.

Igualmente la mayoría de prensa convencional (diarios, TV y radio), salvo valientes excepciones, ha desinformado hipócritamente, en una actitud racista e indignante, que no puede ser entendida como producto de una ignorancia atrevida, solo puede ser explicada por los inmensos intereses económicos detrás: el poder del dinero de las petroleras vale mas que la vida y la naturaleza. De no ser por blogs independientes, la manipulación de la información habría cundido.

Pero este crimen no puede quedar impune, aquí se va luchar para que se haga justicia, pase lo que pase, pese a quien pese, caiga quien caiga; de eso no tengan duda. No nos quedaremos en ariales, saldremos a las calles a defender la vida y la libertad, como en tiempos de Fujimori, Montesinos y los cerros naranjas.

Pensé que habíamos madurado como sociedad, que mis hermanas menores no verían jamás compatriotas masacrados por su propio gobierno: me he equivocado. No quiero creer que para vivir estos dias de oprobio reconquistamos la legalidad.

LA PATRIA NO SE VENDE, LA PATRIA SE DEFIENDE.
(Lema de las marchas del 98)

Alan García, genocida contumáz, ha repetido el plato, como en los ochentas. Nos ha enviado un mensaje claro: si te opones a mí, eres un ciudadano de segunda clase y morirás. Mensaje recibido, que espere muy pronto esta contestación:

ESCUCHA ALAN, BAGUA NO SE OLVIDARÁ.

Mas es necesario el apoyo de todos, sin fronteras. Por eso pido encarecidamente a los amigos que leen estas líneas y se encuentran mas allá del territorio peruano, que difundan esta masacre tan vil en todos los espacios posibles: blogs colectivos o personales, temáticos o nó, de poesía o vivenciales. Que llamen a los diarios de sus países y a las organizaciones de Derechos Humanos, que protesten en los consulados o embajadas de Perú si es posible, para que este salvaje gobierno sepa que ha cruzado la línea.

Los indígenas amazónicos han pagado con sus vidas el derecho de vivir en paz, en su lucha por preservar una Amazonía que ha sido su casa por generaciones, y que es el pulmón del mundo, además.

ES LO MENOS QUE PUEDEN, QUE PODEMOS HACER, PARA HONRAR SUS MEMORIAS.

Víctor Jara pregunta por Puerto Montt, de una forma terriblemente vigente, invitando a que no nos cansemos de preguntar también por Bagua, hasta que se haga justicia.

Ver también:

Coordinadora Nacional de Derechos Humanos del Perú

Actualización:

Gracias a Abril Alejandra, de Nicaragua.
Gracias a Esquímedes, de España.
Gracias a Adrisol, de Argentina.
Gracias a Franzisca, de España.
Gracias a Cris, de España.

Gracias a Carlos Augusto, de Colombia.
Gracias a Rita, de España.

Gracias a María Marta, de Argentina.

Víctor Jara - Preguntas por Puerto Montt

Dame un ramo de voz

2009-06-04T00:00:00.002-05:00

Chiquilín,
dame un ramo de voz,
así salgo a vender
mis vergüenzas en flor.

Baléame con tres rosas
que duelan a cuenta
del hambre que no te entendí,
Chiquilín…

Chiquilín de Bachín - Piazzola/Ferrer

Después de muchas lunas, los otrora amantes se encontraron, cerca al viejo sillón de la taberna del malecón, la misma que tiempo atrás fue su refugio en esa ciudad de sol húmedo.

Durante unos minutos, estuvieron en silencio, con preguntas y respuestas encerradas en monosílabos, hasta que ella miró hacía la ventana y divisó a unos niños rodeando turitas, vendiendo flores y carricohes de miga de pan.

- Esos patuchitos mendigos son pesados, siempre pidiendo plata, afean la vista del boulevard - dijo ella, terminando el primer lark de la noche.

El se sorprendió ante sus palabras, suspiró un poco para responder con calma:

- Ellos no desean malograr tu lindo paisaje, solo buscan sobrevivir - dijo sonriendo, pero la mirada seria.

Ella acusó el golpe, y respondió, nerviosa.

- Pero no quiero darles limosna, no ayudo en nada si lo hago.

- A veces basta preguntarles como están, invitarles algo de comer, hacerles sentir que no los ignoramos, que no están solos, interesarte en ellos.

- ¿Bromeas? estas loco...

- Es en serio, lo peor es la indiferencia. Todos somos culpables de que esos niños mendiguen en la calle.

- Pero no tengo la culpa de sus desgracias familiares, ni de este sistema de mierda.

- Somos responsables, de una u otra forma, hasta los que dicen que no tienen la culpa de nada, y nada hacen.

- Tú y tus ideas comunistas, nunca cambiarás.

- Felizmente no lo haré. ¿cómo te defines tú?.

- Soy socialista-capitalista.

El se contuvo para no responderle, había viajado muchas millas en son de paz y no quería iniciar una discusión estéril, como tantas otras veces antes del primer adios. No, aún la amaba, y estaba empeñado en luchar por salvar ese amor, aunque ella tomara una actitud incomprensible.

En verdad, no la recordaba así, podía comprender su desdén, pero no su indolencia; ahora, hasta su sonrisa había cambiado, ¿a tanto podía llegar el desamor? ¿era la misma mujer que lo dejó todo para hacerle el amor en una precaria casa de barro, entre ruinas y humildad, lejos de la ciudad del malecón?.

Pero fué en vano, ella tenia puesta una careta de arcilla y al cabo de unas horas empezó, por generación espontánea, a aflorar de nuevo los reproches: sus diez errores aprendidos de memoria, recitados, uno por uno, desde lo mal que miraba cuando se molestaba hasta su no te dejas querer que le espetó un día.

Luego de una escaramuza de palabras hirientes, los otrora amantes abandonaron la taberna en compañía y a la vez solos.

Al salir, uno de los niños de las flores se les acercó.

- Señor, cómpreme una rosa para su enamorada, no sea malito!.

- ...

El quedó en silencio, con una media sonrisa, pensando en la ironías del destino, un constante deja vu.

- Pero, ¿por qué lo ignoras? pregúntale como está, como se siente, al menos cómprale una - dijo ella, interrumpiendo su pensamiento, con sarcasmo.

- Es que son naturales, tu mereces rosas de plástico.

Chabuca Granda - Chiquilín de Bachín

Basta el buen sentido

2009-06-01T00:00:00.010-05:00

Recojo el hielo a la deriva
de los polos congelados.
Luego, con buena voluntad
y mucha miel haré un helado.

Silvio Rodríguez - No hacen falta alas

Luego de dejarla en la estación de bus, y despedirla con un beso fugaz en la mejilla, el hombre del otro día se prometió conseguir todos los chocolates del universo, suspiros de limeña y besos de moza, para ayudar a la muchacha de las estrellas, en su lucha diaria contra la señora tristeza; aunque solo le bastaran sus manos y el empeño.

Solo minutos atrás, ambos estaban refugiados en el rincón menos concurrido del inmenso centro comercial, leyendo poemas de otros, escuchando cantos libres y el sabio envejecer de la voz del aprendiz de brujo, recordándoles los helados gigantes como premio, y que no hacen falta alas para alzar el vuelo.

Allí, en ese breve metro cuadrado ganado por el espíritu al consumo, él se había sorprendido al observar la neblina limeña transformada en fino rocío, refugiado en el cabello liso de la muchacha, al punto que parecían brillar, tenuemente, como los farolitos de los autos al marcharse de ese armatoste de acero y luces de neón.

Era tal la humedad de la ciudad gris, que sus habitantes respiraban agua, al punto de tener branquias debajo de las orejas, que saben ocultar con simple maquillaje.

Silvio Rodríguez - No hacen Falta alas

Ven, ven, conmigo ven.

2009-05-28T00:00:00.011-05:00

El odio quedo atrás
no vuelvas nunca,
sigue hacia el mar
tu canto es río, sol y viento
pájaro que anuncia la paz.
Vamos por ancho camino (Jara/Garrido Lecca)

Vencida la tiniebla por la esperanza
y la mordaza por la verdad
voz, poncho y guitarra andaron
el ancho camino empedrado del futuro
a las entrañas de la tierra:
donde justicia no es quimera
ni libertad apenas nombre de pila.

Allá donde el odio es arcaísmo,
y el pan no es para unos pocos,
ni el aire limpio, menos los jardines
tampoco la salud, los libros.

En ese ancho camino, curvo, empinado,
nos esperan voz, poncho y guitarra,
junto a la inmensa humanidad,
en fila india,
de uno en uno,
con las manos abiertas.

Víctor Jara - Vamos por ancho camino

A galopar, a galopar...

2009-05-24T00:00:00.009-05:00

Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.
RafaelAlberti - Galope

¡Retornan los briosos cuatralbos de la libertad!
recitados en versos de anciano poeta, Alberti,
con el cabello color nieve, pero el alma joven.
vate inmortal de mil exilios y luchas,
de la estirpe de aquellos qué,
aún después de muertos, dan vida.

Regresa Paco, trovador de veras,
de manos callosas y frente rugosa,
con la sola guitarra como arma de futuro,
y la voz aguardientosa, pero del alma.

Vuelven a ondear las banderas republicanas,
desde Euskadi hasta Canarias,
en manos de jóvenes pintados tricolor:
pintados esperanza.

Paco Ibañez & Rafael Alberti - A galopar

No te salves ahora ni nunca

2009-05-20T00:00:00.024-05:00

No te quedes inmóvil al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca.
No te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo.
Pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el jubilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas

entonces
no te quedes conmigo

Mario Benedetti - No te salves

Nunca te salvaste, mi cotidiano Mario B.
siempre en la calle, codo a codo
defendiendo la alegría, a despecho de tus 88.
Fuiste una lección de vida,
es tan lindo saber que usted existió,
táctica y estrategia contra el egoísmo y el desaliento
de los que sostienen que la gente es mala y no merece.

En tus letras los desaparecidos tuvieron voz,
y el buen amor, ternura guerrillera.
Los trovadores y poetas se nutrieron de tí,
igual los estudiantes, los obreros, los (des)empleados.
Por eso, querido Mario B. te he llorado,
como el infante, el hombre, el anciano que soy:
no me salvo, ahora ni nunca.

Hasta siempre, entrañable reparador de sueños.

Ver También :

Mario Benedetti en Trovador sin suerte

Tu beso se hizo calor

2009-05-16T00:00:00.014-05:00

Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da,
nada es más simple,
no hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma.
Jorge Drexler - Todo se transforma

Él tenía la certeza de haber sentido esa brisa antes, en el preciso instante que aquella muchacha le pidió arrancar una hoja de su diario de campo, para dejarle como recuerdo, de puño y letra, una simple canción de un tal Jorge Drexler.

Muchos almanaques cayeron desde el septiembre aquél: poco después, la muchacha prefirió salvarse en el egoísmo y seguir su camino, mientras él distraía a su dolor abriendo trincheras en ruinas de fortalezas olvidadas.

El mundo siguió girando, a pesar de los pesares.

Un día, él lanzó dos monedas al aire tentando fortuna. Al caer, estas se transformaron en ojos verdes de bella mujer, que trocaron horas solitarias en madrugadas de idas y vueltas entre la cama y la cocina, en busca de café, besos con calor para el alma y mala ortografía.

La simple canción se reinventó, la brisa volvió.

El tenía el pelo sefardita, ella tenía madre holandesa - de allí su nivea palidez - y pasaporte europeo.

Eso no lo supo hasta el día en que ella partió a Paris, sin aguacero, sin despedirse y sin querer marcharse.

Así, entre tantos avatares, el gastó su tiempo en aprender de memoria la ley de Lavoisier, a dejarse amar, y dar las gracias sin mayores explicaciones.

Y esa carta de los principios, que contenía aquella canción de un tal Drexler, la guardó mucho tiempo, entre hojas ajadas de su poemario favorito.

Hasta que un día la escondió en un lugar tan secreto que su memoria olvidó.

Jorge Drexler - Todo se transforma

Si Adelita fuera mi mujer

2009-05-12T00:00:00.008-05:00

Y si acaso yo muero en campaña,
y mi cadáver lo van a sepultar,
Adelita por Dios te lo ruego,
que con tus ojos me vayas a llorar.
La Adelita - corrido popular

Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer?
¡Ah! desgraciadamente, hombre humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.
César Vallejo - Los Nueve monstruos

Amparo Ochoa me sigue sonando telúrica y magnética. Es que su limpia voz nunca morirá: siempre será joven, libertaria, como la Adelita guerrillera de sus corridos revolucionarios.
Pero, ante todo, Amparo fué, es y será solidaria con sus hermanos, con la América aborigen toda, de Alaska al Cabo de Hornos.
Esa solidaridad, vergonzosamente, brilló por su ausencia en muchos de nuestros países para con el pueblo mexicano, en estas épocas de pandemias posmodernas.
De todos ellos, dos gobiernos cerraron sus aeropuertos a los aviones y turistas aztecas: Perú y Cuba.
Del gobierno de mi patria no me sorprende: Alan García y la hija de Fujimori quieren ser los únicos agentes de virus porcino que asolen las tierras del inca.
Pero, de Cuba no me lo esperaba, ¿Por qué tomaron tal decisión?
quizá los jerarcas temieron que la tan publicitada gripe extinguiera a sus últimos dinosaurios, no lo sé.
Es irónico este pánico colectivo en un continente donde TBC, malaria y el Chagas se disputan miles de muertos cada jornada, siempre a vista y paciencia de los gobiernos y laboratorios poderosos.

Culminada la cuarentena de esta peste mediática, los únicos beneficiados han sido las Químicas que tienen como accionistas a tipos de la calaña de Mr. Rumsfeld, otrora mentor de George Walker Bush.

¿Hasta cuándo vamos a seguir comprando espejos con brillo?
¿Seguiremos sufriendo la verdadera enfermedad del presente, que es la desunión entre pueblos hermanos?
¿Hasta cuándo, Amparo querida, hombres humanos?

Amparo Ochoa - La Adelita

Cuando recojas con tu frente mis besos

2009-05-08T00:00:00.013-05:00

Madre, tus manos tristes
como aves moribundas
déjame que las bese,
tanto, tanto han rezado
por mis locos errores
y mis vanas pasiones
Manuel Acosta Ojeda - Madre

No importaba que tán sórdido fuera el lupanar,
ni la naturaleza metílica del agua ardiente,
esa mujer siempre fue
su último oasis de te quiero sinceros,
bálsamo contra las llagas de vara de oficial,
antídoto para el desamor de mujeres falaces.
Ella lo esperará,
en ese viejo retrato blanco y negro,
con el cabello azabache, mirada encendida,
compañía en su exilio de 3 décadas.
Aunque el juglar sin fortuna ahora luzca canas,
y el cuño del fracaso en el ceño,
tendrá la certeza que supo ser feliz
en la tibieza de su vientre, y que ella será compañía en su soledad, como estampita, siquiera.

Ver También : Entre tí y el horizonte... la primavera volverá.

Madre - Los Chamas

Go through the storms

2009-05-04T00:00:00.015-05:00

Enya - Storms in África

tog do chroisa
gabh tri na stoirmeacha
Enya - Storms in Africa

Esta melodía es distinta , para escucharla en soledad.

Cuenta la historia de un corazón tierno, femenino, que despierta todos los días, a las primeras luces del alba.

Mientras, el silencio es callado por el sonido de lejanos tambores, amistosos y seductores al inicio, pero engañosos, feroces y voraces al fin: quieren atrapar el anhelante corazón y regresarlo a un pasado de sufrimientos, de cadenas en el alma.

Es el sonido del Tánatos.

Pero el corazón espera a su enemigo, con serenidad y firmeza, sin importar la neblina limeña , preludio de la tormenta que se avecina.

Un estruendo mudo inicia la batalla.

El corazón resiste, teniendo como única defensa su frágil voz, susurrante.

En el fragor de la tormenta, cuando parece que los tambores amordazan al corazón, un aliento de mujer aparece en escena.

Es la voz de Isis, que regresa venciendo la muerte para ayudar al corazón a enfrentar el mal.

Luego de una lucha encarnizada y sangrienta, frente al mar y en el claro de la luna, los tambores son derrotados al fin, y se marchan en la inmensidad del océano.

Pero el corazón sangrado sabe que ellos volverán al día siguiente: porque es una lucha interior, de largo aliento, donde solo los valientes triunfan, como caballeros de los mares.

No es una melodía común, es una mujer encarnada: una mujer y su mar, mar de esperanza.

Que así que no trabajo yo

2009-05-01T00:00:00.008-05:00

Nos juzgan y condenan
en nombre de la paz,
cada vez que pedimos, paloma,
justicia y libertad.

Chicho Sanchez Ferlosio - La paloma

Los obreros hoy ya no leen a Marx,

ignoran que el jornal tiene 8 horas;
y que alguna vez existieron
palabras compuestas tan hermosas:
seguridad social, estabilidad laboral.

Los sindicatos parecen bandas organizadas,
al proletariado le han agregado el prefijo lumpen.

Los mineros no saben de crisis mundiales, ni caídas en el precio del cobre, menos la plusvalía obscena de Doe Run; igual, seguirán respirando plomo, comiendo plomo, tosiendo plomo.

Las obreras textiles saben que estar embarazada es sinónimo de despido.

Los campesinos ven que la tierra se agota y sus cultivos se malogran, desde que conocieron la palabra transgénico y le rezan a Monsanto.

Pero hay otros millones que aún luchan por un Primero de Mayo con dignidad: no olvidan la consigna de la unidad. Mientras, el primer mundo se conmueve con un road movie sobre explotación infantil, a la vez que usan vestidos costosos hechos en un país exótico .

Chicho Sanchez Ferlosio - La paloma

Especialmente en abril

2009-04-28T00:00:00.017-05:00

Especialmente en abril
la razón se indisciplina
y como una serpentina
se enmaraña por ahí.

Joan Manuel Serrat - Especialmente en Abril

Cuando todo parecía obscuro, ella llegó descalza a su vida, para cambiarle el tono gris a un año de mierda, marcado en piel por el desamor, como hierro caliente.

Especialmente en abril, se juntaron melodías con poesía, sonrisas renacidas, pensamientos al unísono, telepatía del corazón, locuras de otro color: era la muchacha de hojas de hierba que acudía a su encuentro, caprichoso azar mediante.

Nunca Serrat se escuchó tan claro como en esas madrugadas de abril.

Acuérdate de abril, recuerda - le decía ella.

Ahora, 12 meses después de aquél mes incierto, al hombre del saco color lomo de rata solamente le queda el recuerdo de los ojos verdes más hermosos que jamás vió.

Ver También: Acuérdate de abril, si abril te llega

Joan Manuel Serrat - Especialmente en abril

Cantando al sol

2009-04-24T00:00:00.012-05:00

Tantas veces me mataron,
tantas veces me morí,
sin embargo estoy aquí
resucitando.

María Elena Walsh - Como la cigarra

Princesa de cristal, prisionera de tus propios dragones, que te han confinado a una prisión de paredes de vidrio, sin oxígeno.

No te condenes a morir lentamente,en ayuno perpetuo.

En otros tiempos, poseías hermosas alas de plumas azules, con ellas volabas los cielos de la ciudad gris, sin ser vista por simples mortales que olvidaron mirar el navegar de las nubes.

Para pasar desapercibida en este mundo, actuabas en obras infantiles: unas veces eras princesa (princesa dos veces), otras era un hada: entonces preferías usar tus alas verdaderas en vez de las de utilería. Nadie lo notaba.

Pero, en el fondo, languidecías sin aire, sin sueños.

Hoy, sientes que no puedes más, tus huesos se quiebran en astillas, tu estómago te devora, tus plumas se desvanecen.

Pero recuerda los días en que lucías tus alas, jugabas con cristales de mar junto a tu perro fiel.

Solamente tú puedes derrotar a esos dragones, liberarte de esa prisión de vidrio, curar tus heridas en el alma, volar de nuevo por ese cielo gris, llenar los teatros con niños sorprendidos por la belleza de tus alas.

Si necesitas ayuda, sabes que puedes contar con la hada del bosque. Ella cruzará sin descanso una y otra vez, el inmenso charco que separa su mundo de esa ciudad del desorden.

Y sonreirás de nuevo, renacerás, cantando al sol... como la cigarra.

Mercedes Sosa - Como la cigarra

No, a la gente no gusta que

2009-04-20T00:00:00.025-05:00

Yo no pienso pues hacer ningún daño
queriendo vivir fuera del rebaño.
La mala reputación - Georges Brassens

El viejo juglar oscurecía sus sienes cuando entonaba su trovar, pensando en aquellos qué, aunque padezcan de calambres, insisten en nadar a contracorriente.

Son a los que la hostia siempre les supo a nada, jamás volvieron a probar ese pan que no es pan.

Y en la escuela, nunca aprendieron a llevar el paso, marcial.

Leen libros prohibidos, hacen el amor sin permiso, desconfían del fin de la historia, repudian a viva voz el paraíso de hoy: no se compran boletos para mirar lucesitas montadas para escena.

El viejo juglar rejuvenece, su cantar huele a espíritu joven, la mala reputación renace : el pánico ahora cundirá en todos los pueblos sin pretensión, al sur del río Grande.

La mala reputación - Paco Ibáñez

En la cama su silueta

2009-04-16T00:00:00.012-05:00

Se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio
en que no está.

Pablo Milanés - El breve espacio en que no estás

Cuando los pliegues en la sábana de seda tomaron forma de aquella mujer de sus olvidos, sintió al instante su cerebro remecer, alterando sus respiros, nublando sus pupilas, colapsando su alma por la incertidumbre de aún desearla, extrañando cada segundo la cadencia de su piel capulí, y esa intensa humedad sentida - a pelo - muy dentro de ella.

Ahora, solo le quedaba la miseria de no poder amarla.

Miró el calendario para ubicar el día en que por última vez ella durmió en su pubis: tuvo que retroceder muchas tarjetas para llegar al pasado otoño bisiesto.

Entonces, en un vano intento por olvidarla, lanzó las sábanas a la calle, para alegría de algún ropavejero, de los muchos que deambulan por las veredas de esa ciudad gris.

El breve espacio en qué no estás - Richard Villalón

El teu nom una rosa

2009-04-12T00:00:00.019-05:00

Més enllà de les ones d'un mar que ens aveïna
et cantem l'esperança, el teu nom és pervindre,
el teu nom Palestina.
Palestina - Lluis Llach

Lejos, muy lejos de fiestas pascueras y domingo de resurrección.

Distante, muy distante de odios, hipocresías y fascismos.

Ausente en las hostias repartidas por cardenales de anillos de oro y almas oscuras.

Desaparecido de las cruces, librado de sus clavos, curado de sus llagas.

El Mesías dejó su prisión de estatuas de yeso y,
al tercer día,
se reencarnó en la mirada de un niño de Gaza.

En él encontró, al fin, su fé en la humanidad, extraviada en medio de bombas, egoísmo e indiferencia.

Palestina - Lluis Llach

Y que viva el subdesarrollo!

2009-04-08T00:00:00.010-05:00

Lo convidé a mi casa después que nos besamos.
Así es como en París acostumbramos;
Él me invitó a un motel y me quiso violar!,
Cómo parece ser que se acostumbra por allá.
Me dije: o la lá! va ser profundo
Mi encuentro con el tercer mundo.

Virulo - Latin lover

En tiempos remotos - de castillos medievales, cruzadas y gleba - existían distintos tipos de trovadores : los ligados a la nobleza, los que cantaban las gestas de caballeros, los que cantaban al amor, los que relataban las historias de los pueblos llanos; y los que con sarcasmo y fino sentido del humor, retrataban las contradicciones de su época - sus prejuicios, vicios y pecados- logrando la burla con sentido, la sonrisa con reflexión.

A esta última casta de trovadores, con humor corrosivo y pensante, pertenece el cubano Alejandro García Villalón, simplemente Virulo.

Este genial desquiciado de gafas estilo Lennon, le ha tomado el pelo al mismísimo Dios, pasando por célebres personajes como Cristobal Colón y Matusalén, con la misma maestría que usa al burlarse del machismo latinoamericano, las telenovelas, las ortodoxias ideológicas, las poses políticas, musicales, sexuales y un prolífico etcétera.

Por eso, siempre que quiera reir y no llorar, escuche amigo lector las trovas de Virulo, como remedio infalible contra la modorra y el pesimismo, típicos en estas épocas de crisis mundiales.

Virulo - Latin lover