Y no, no me ha dado por hacerme un “master en digital”, que no estoy dispuesta a pagar por ausencia de interés, no en el asunto, sino en el precio y en algo mucho más interesante que no les voy a contar de momento, que luego todos me copian y terminan por contármelo como si fuera idea de ellos.

Que me pasa siempre, oiga, le pone una al niño Ramón como su abuelo, todo el mundo a reírse. Y al año siguiente, el WFA lleno de Ramones. Qué original, no sabíamos que alguien se llamara así.

Así que de esta nueva vía ni palabra, al menos de momento.

Digamos que no tenía un especial interés, e incluso un poco de prejuicio previo. Eso es lo bueno de ser conversa para mayor fervor y apasionamiento. Pero quien me introdujo era de criterio y claro, conviene dar una oportunidad a lo recomendado por alguien de criterio, que esto no es una conversación de feedback donde te da igual lo que te dicen y sobre todo, el que te lo dice.

Aquí no hacía falta banco de niebla alguno, había que darle una oportunidad.

No se vayan a creer que estoy haciendo mindfullness, ni que he vuelto a correr ahora que todos son veloces. No señor, una cosa es apearse del miniprejuicio y otra muy diferente darse mechas balayage a estas alturas de la vida.

Me buscó un profesor (mayorcito, prudente, calmado, pedagógico y paciente con el error) que después de dos horas de clase, al verme tomar apuntes transcritos a proposiciones lógicas dictaminó que yo llegaría a aprender y que me aceptaba como alumna.

El asunto está pensado para que el primer día se perciba si vas a ser capaz o no; y si lo eres, entonces, te dan la bienvenida al largo camino de aprendizaje, que esto es como un idioma, no se termina de aprender nunca.

Lo único que no termina de aceptar el Profesor es que no pueda dedicarle tanto tiempo como la cosa requiere, mira que esto no es un juego, que hay que practicar y estudiar, que no es conocer las normas sino entenderlas y que tienes que superar el miedo escénico.

Y si farfullas una disculpa del estilo había-atasco-salgo-de-una-call-y-estoy-sin-comer no siente piedad alguna. Estás perdiendo el ritmo de la clase y voy a darle tu hueco a otro. Tal cual.

Así que me he buscado otro, por si acaso.

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TRUMAN: lo que piensan los que piensan - Entrevistas y análisis sobre economía, finanzas y política internacional.

Truman ha estado un poco hackeado y no veíamos el momento de remendarlo; y yo más bien ensimismada en el Recurso Humano, donde sigo desempeñándome con mayor o menor fortuna, este curso con tirando a poca, asumiendo tristemente que en la vida profesional a partir de determinado momento, vivir es durar.

Y aquí andamos, sobreviviendo al absurdo y la previsión de tormenta perfecta de jefe procrastinador que no la quiere ver venir y posición absurdamente expuesta a primera línea de bofetada.

Con lo tranquila que yo estaba después de tanto tiempo, hala, otra vez a ameritar y parecer interesante y a disimular las caras de mala leche, que por lo visto se me notan cada vez más.

Y además, de repente, me entró la envidia y decidí que si todo el mundo escribía pues yo lo dejaba. Estoy harta de que todo Dios viaje y se queje de los turistas.

Mi padre dice que él no viaja porque todo el mundo viaja. Y claro, si Vanessa es capaz de llevarse al niño a Budapest porque no ha estado en su vida así se pase el viaje en un WFA más o menos igual que los de aquí, yo no vuelvo a viajar hasta que todos estos paren. Yo a veranear mientras los demás se quejan de la gentrificación.

Y escribir, ídem de lienzo. Yo escribiendo desde el anonimato profundo, ya más por vergüenza que por miedo, asistiendo a las presentaciones de libros de dos que seguro no han leído la mitad que yo a la mitad de sus años.

Y los que viajan me dan relativa envidia, que yo ya había dado vueltas diversas cuando no había euro, ni móvil, ni GPS, ni Google Maps, ni “nasty de plasty”, pero los que escriben y se atreven esos si que me dan envidia, porque yo estoy semiagotada y entre Truman y yo hemos desfallecido.

Una lástima, oiga.

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Podrán venir a contar los de los recortes y los de todas esas estupideces que cuentan los de las mareas verdes carmesí pero, y nos citamos a nosotros mismos, se cargaron la educación pública mucho antes de que se acabara el dinero. Y a mí no me lo tienen que explicar, que yo sí que estudié en la pública, como mi madre y mi abuela. Que es de todos sabido que estudiar con las monjas era cosa de estudiante ramplona sin otra vocación que el matrimonio y no la cátedra.

Se ofenderán muchos, pero ya saben que me da rigurosamente lo mismo. Todo el mundo quería ser universitario, alumno universitario, profesor universitario, titulado superior que no desertor del arado, y hemos llegado al punto de que, resumiendo a la manera portuguesa, habrá que preguntarse si «O senhor licenciado sabe ler?»

La Complutense se muere por suicidio y envenenamiento, no se sabe si primero lo uno o lo otro.

Porque, como todo el mundo tenía que ser universitario o profesor de universidad, cualquier autonomía tenía que tener universidad y cualquier estudio superior, ¡oh Óptica, oh Podología, oh Fisioterapia! ¡Oh Ciencias del Deporte! ¡oh Turismo!, convertidos en estudios superiores para que el callista se convierta en licenciado, y la peluquera y la azafata y el gimnasta y así hasta 26 facultades llenas de tarteras y jerseys con pelotillas, con el rector magnífico al frente, alquilando los cadáveres los fines de semana.

Y los títulos emitidos después de 1995 con ningún valor en el mercado laboral, se lo digo yo. Y el rector magnífico feliz como una perdiz en lugar de angustiado:»¡No nos importan los rankings!», proclama. Pues no hace falta que lo jure, porque la Carlos III se le ha adelantado en una década, oiga, y no es privada.

Mi facultad y la de Filología, no por casualidad, habitan en el llamado Edificio A desde el inicio de los tiempos, a ver si es que, oh sorpresa, fueron alguna vez una sola facultad, un solo título (Filosofía y Letras, rama, la que fuese) y no dos o tres facultades con sus correspondientes decanos, departamentos, secretarías y toda la parafernalia para ocho alumnos que éramos en 5º. Ocho, sí. Y en primera fila, los de gafas.

Y como la mía, la de Estadística, hija práctica de las matemáticas; o la Enfermería, escuela universitaria sin pretensiones de facultad… Y suma y sigue.

La Complutense conserva, seguro, alumnos y profesores buenos. Incluso muy buenos y nada zarrapastrosos. El hecho de la zarrapastrosidad no influye en la bondad pero sí en la empleabilidad. Esto es una verdad universal inmutable e indiscutible. Tan verdad como que un título en Ciencias del Deporte por la Universidad de Castilla-La Mancha, campus de Albacete, no sirve para mucho y además da hasta vergüenza ajena.

Háganme caso, a pesar de que parezca que el mundo está a punto de ser gobernado por los feos y los tiñosos, los guapos y bien vestidos se llevan siempre los mejores trabajos. Lo dice Katherin Hakim (el pelo importa), lo dice Dress for Success y lo dice la Economista Descubierta.

Pero, por algunos que conserva, saca hordas de chándals, tarteras, faltas de ortografía y de asistencia con alumnos inefables como Rita o profesores como Pablo Iglesias. Por cierto, ¿éste se sacó una oposición o se quedó atrincherado de meritorio?

Me da pena ver mi universidad convertida en un macrobotellón de fin de semana, con lo bonito que era el proyecto de Alfonso XIII. Lo mismo cuando se convierta en promoción inmobiliaria de lujo «Los altos de la Facultad», compense como primera vivienda….

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Llevar perlas en las orejas por lo visto te convierte en rancia y derechosona, te guste o no. La verdad es que a mí me gustarían mucho más dos brillantes como garbanzos, que le vi una vez a Cristiano Ronaldo, que no sé si me convertirían en rancia o en agria, pero ya ve usted a mí lo que me importa.

El hábito no hace al monje y las apariencias engañan, pero los zarcillos definen, igual que la coleta infame y la (even worst) camisa de manga corta color autobuses. Ser es ser percibido y la percepción es un prejuicio; que vaya usted a quitárselo o fomentárselo, según le vaya conviniendo.

Yo últimamente ando decidida a fomentarlo, que no hay cosa que más me guste que desmontar a las paletas aspiracionales, las de las Noas y los Leos, y que chinchen y rabien pensando que soy una pija sin criterio o una sifrina sin remedio. Y todo por llevar unas perlas y no un pendiente de esos de los hippies, o, aún mejor, todo agujereado menos las orejas.

Conste que yo no tuve agujeros en las orejas hasta los doce años porque mi abuelo era de la opinión de que eso era una salvajada y una mutilación, y sólo conseguí los dichosos pendientes cuando pude rebelarme contra el prejuicio moderno de un señor antiguo. Se disgustó bastante y me regaló unas perlitas que todavía conservo. No sabía yo entonces que el blanco en el lóbulo iba a determinar la concepción que otros tuvieran sobre mí, por encima de cualquier otro abalorio, ajorca o brazalete.

Ando estos días, como todos, supongo, hartita de ver en televisión a los cuatro pavos que nos hemos merecido los españoles, cada uno con su estilismo y su estilista, su presentación al respetable en forma de coleta o americana sport, esmoquin de alquiler o chandal mañanero, y, después de estas dos últimas reuniones, he llegado a la conclusión de que debería votar en función de mis orejas, y sin embargo, no lo voy a hacer.

Porque resulta, que, al igual que siempre me ha fastidiado que me juzgaran por lo que tenía entre las piernas, siempre he querido que me eligieran por lo que tenía entre las orejas.

Entre las orejas. NO EN LAS OREJAS.

Dicho lo cual, pienso seguir llevando perlas. Faltaría más. Y si tuviera dinero, brillantes.

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Tan los mismos fuimos que en el metro me encontré a mi novio de los 17 años y llegamos juntos al concierto. Y como había alguno que no nos veía hacía 25 años, nos supuso casados. Es lo que tiene el tiempo, que sucede a saltos, por mucho que nos empeñemos en otra cosa.

No soy yo muy aficionada a acudir a las reuniones de 25 años de nada, salvo, naturalmente, el año que te van bien las cosas y tienes ganas de darle en las narices a alguna mentecata. Para eso, naturalmente, la mejor siempre es CW, que se solaza de sorna cada vez que ve a su primer novio.

Pero, en este caso, no había que reunirse para preguntarse nada, ni qué tal te va, ni si tienes niños y a que colegio van, que si te has cambiado de trabajo o te has quedado en paro o te has divorciado o qué vieja estás, no te lo digo pero ya se lo diré a las demás en cuanto pueda. Había que ir, porque llevábamos 20 años acordándonos del último concierto.

Eso sí. A diferencia de entonces, no sólo habíamos quedado antes para cenar algo, sino que en en el guardarropa había cola para dejar el abrigo, cola disciplinada de cuarentones de alianza en la mano derecha y jersey de pico versiones granate o crudo. Pero si éramos mods, Dios santo, qué quedó de nosotros, qué fue del siglo XX y por un momento me acordé de las fiestas del casino de provincias y del abrigo que jamás hubiéramos dejado en guardarropa ninguno, por Dios qué frío.

Una vez dentro, y puesto a que por todos, incluido el Grupo, por supuesto, habían pasado los mismos años y que no habíamos dejado de oír en todos estos años las canciones, nos desgañitamos como locos, que no hay como saberse las canciones. El concierto, naturalmente en una sala mediana, nada de aglomeraciones ni empujones, que si entonces era un grupo medio raro, no te digo ahora que no los conoce ni su padre, por mucho que las entradas se agotaran en media hora.

Y si entonces éramos mods y ahora viejunos, decidimos volvernos filosóficos, que ya se sabe que la ginebra y las canciones surten ese efecto en su conjunto. Y nos prometimos todos quedar para ir a Zaragoza, o a Granada, allá donde fueran ellos, y de paso, vernos más, que Madrid es muy grande y no nos vemos nunca.

Y antes de las 12 ya estaba en mi casa, con los tacones en la mano para no despertar a Ramón, ni a la pedorra de la de abajo, que no entendería nunca que yo venía del pasado.

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Reconozco que me pueden la molicie, que el cabreo ya lo conocen y que la mayor parte de los temas ya los hemos dado. Una fiel seguidora del ALSA  me propone hablar de digitalización y estupidez humana; y el caso es que lo apunto, lo empiezo y lo dejo a medias. Y si no es por CW que sigue España en remoto y diferido, no me animaba ya escribir.

Dejemos la digitalización para otro momento y dediquémonos a la caspa, que nos va a dar un juego bárbaro, además de mucho miedo.

CW me llama para decirme que si he visto a Palomita Segrelles con Rita Maestre y para recordarme, entre la risa y el bochorno, que nosotras fuimos las únicas que no quisimos ir a aquellas cenas de «gente joven» que organizaba Palomita siguiendo las instrucciones de su madre, la secretaria que gestionó una agenda ajena para  mayor gloria y progreso de la suya. Si hubiéramos sido de las habituales y hubiéramos perseverado en las tales cenas, hubiéramos visto que tal encajan Genoboba y Rita: dos estilos, dos vocaciones, invitadas por la inefable Palomita.

CW y yo hemos desaprovechado, dicho sea de paso, muchas oportunidades.

El género tonto es, efectivamente, superior a cualquier sexo asignado en el absurdo tozudo del ADN. A decir de Gomaespuma, el que nace lechón, muere cochino. Y la que nace tonta no puede ser prudente, porque la prudencia es un rasgo de la inteligencia.

Rita Maestre, al igual que Genoboba, es toda dulzura desde que dejó la Facultad. «Si llego yo a saber que me pasa esto, no lo hago», pa’ chasco, que dirían en el pueblo de CW. No nos hemos informado y no sabemos. Eso sí, creemos que en el temario de la Policía Municipal debe incluirse la Diversidad, que es una asignatura importantísima y que, evidentemente, no habían dado los policías a los que les tiraron un triciclo a la cabeza, además de varios botellazos.

Indescriptible Rita, que ha venido a anunciarnos, además de la Diversidad como valor transversal, «espacios para la crianza, donde padres y madres e hijos e hijas puedan disfrutar de momentos de relación». Oiga, que me han redescubierto el WFA y la plaza del pueblo. Irreverente Rita, a la que en un par de años veremos en la FAO, que para eso ella es del Liceo Italiano, blanqueando el futuro que del pasado ya nadie se acordará. Y si no, traten de averiguar por donde anda Bibiana Aído. Y es que Rita no encaja en la estética de lo feo, y eso, tarde o temprano, acaba rechinando. El Liceo Italiano marca, se lo digo yo, y a ésta le quedan dos telediarios para ir a los Premios Telva.

No sé si la culpa fue de Decatlhon que convirtió la ropa de deporte en ropa de calle, o del precio de los peines y las cuchillas de afeitar, pero Rita ha claudicado y se ha ido a merendar con Palomita y al juzgado con un abrigo oversize la mar de bien anudado nada parecido a los jerselines con pelotillas que se gastan en tales Facultades. Sé de lo que hablo, que yo estudié en la Complutense en una de esas Facultades llenitas de activistas asamblearios.

Les digo yo que «la joven politóloga y activista» pasa del Vanity Fair a la Madrid Fashion Week en cuanto Palomita le pase los contactos. Y si no, al tiempo.

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El movimiento contra la austeridad presupuestaria cuajó en Europa tras la humillación a Grecia. Una despótica Troika había condenado al pueblo griego a la pobreza, incertidumbre y sufrimiento, en tanto seguían los ataques contra el estado social en Europa del Sur con el pretexto de reducir el déficit público. Meses después nacen en Europa propuestas de confluencia de movimientos sociales, organizaciones ciudadanas y políticas contra la austeridad criminal que impone esta Unión Europea (UE).

Muy oportuno, porque, tras el triunfo del No a la austeridad en el referéndum griego, el nada fiable presidente de la Comisión Europea, Jean-Claude Juncker, sentencio inapelable que “no puede haber decisiones democráticas contra los tratados europeos”. Y destapó con nitidez la Europa autoritaria. La de la élite gobernante al servicio de la minoría que detenta el poder económico y financiero. Hoy, el resultado comprobado de esta UE es que los ricos son más ricos, crece la desigualdad y aumentan los pobres que son más pobres. Lo peor es que, con el desarrollo de la crisis, esta Unión la utiliza para desposeer sistemáticamente a las clases trabajadoras europeas en beneficio del poder económico y financiero.

Son tres las iniciativas que empiezan a construir una alternativa contra la austeridad de esta Unión Europea: Por un Plan B en Europa, Austerexit y Democracy in Europe Movement 2025 (Diem25). ¿Se organiza por fin la izquierda europea contra esta Unión? Veremos. Sus proyectos buscan en primera instancia eliminar el Tratado de Estabilidad, Coordinación y Gobierno y acabar con el chantaje permanente a los gobiernos nacionales. Pero no todos ponen en cuestión el sistema económico que hace posible esta Europa.

Hay además dos posturas políticas diferentes en esta oposición que parece nacer con ganas de organizarse y crecer. Terminar con el euro y sus estructuras. O democratizar Europa, sin que mantener o no el euro sea prioritario. ¿Será esa diferencia como la fábula de los conejos que discutían si les perseguían galgos o podencos hasta que los perros los sorprendieron despistados y los devoraron?

Desde luego nada será posible si la ciudadanía no sale a las calles. No es cuestión de camarillas ni líderes iluminados. Nada se logrará si organizaciones y movimientos sociales, ciudadanos y políticos no se convierten (metafóricamente) en las tropas de asalto por una revolución democrática que construya una nueva Europa. Se podría empezar creando una red de municipios rebeldes y desobedientes, así como trabajar para que los sindicatos europeos se pongan en marcha, abandonen el papel secundario de buen rollito de los últimos años y recuperen la combatividad propia de sindicatos de clase, no de actores de reparto, extras o figurantes del sistema.

Una primera acción común indicará quizás la solidez del movimiento de oposición a esta Unión Europea. El 28 de mayo, aniversario de la Comuna de París, se ha convocado por otra Europa una gran movilización en más de cien ciudades europeas. El éxito de esta movilización medirá en parte la fuerza del movimiento que nace para romper la actual arquitectura europea.

Es tiempo de construir un proyecto de otra Europa, no de reformas cosméticas. No habrá más justicia ni mas democracia en Europa sin desobedecer las reglas de juego de esta UE hasta eliminarlas. No habrá cambio sin desobedecer ni quebrar la política al servicio del poder financiero. No habrá otra Europa sin cuestionar el sistema capitalista, sobre el que se asienta esta Unión, para construir otro sistema.

El Plan B avanzará si se desobedecen tratados y techos de déficit. Si la gente se mueve. Porque esta UE no se arregla con reformas, no es reformable. Es imposible gobernar a favor de la ciudadanía con los tratados y normas de esta Unión. Se necesita una revolución no violenta y democrática radical. Vía difícil, costosa y tal vez lenta, pero nunca imposible. ¿Acaso no ha habido cambios en la Historia?

Y no confundamos. No es problema de España contra Alemania o al revés. Es el pueblo trabajador europeo de todos los países miembros contra las élites políticas y económicas que lo explotan. Lo remacha Alberto San Juan cuando asegura que “sin movilización en las calles ningún partido cambiará nada. Es tiempo de volver a las plazas”. También de tejer alianzas y redes contra la austeridad en España, Italia, Grecia, Portugal… Y sumar más y más para que crezca la desobediencia contra la dictadura de las élites.

O se reacciona o el desastre está asegurado.

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Xavier Caño Tamayo es periodista y escritor. Publicado con autorización del Centro de Colaboraciones Solidarias (CCS).

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Europa se está resquebrajando. El viejo y ¡ay! cuán socorrido estribillo, acompaña esta vez la avalancha de negros nubarrones, precursores de la gigantesca tempestad que se avecina. Europa se está resquebrajando, repiten insistentemente lasfuentes transatlánticas, empeñadas en persuadirnos que la apuesta por la unidad europea tiene los días contados. Sí, esta vez la advertencia nos llega de Washington, aunque también de los populistas griegos, dispuestos a jugar a fondo la baza de la destrucción/reconstrucción de las endebles estructuras de la Unión Europea.

Muchos son los heraldos de la inminente desgracia, aunque distintas las partituras que vaticinan el ocaso del sueño europeísta. Algo huele a podrido en el Viejo Continente, aseguran las almas caritativas de Washington, Nueva York o Londres. ¿Mero catastrofismo? Efectivamente, muchas cosas huelen a podrido en estas latitudes. Los males que achacan a los europeos tienen nombre: crisis económica, populismo, racismo, xenofobia, una gigantesca oleada de inmigrantes (y no sólo refugiados) que busca el bienestar en países opulentos, unos confines comunitarios convertidos en coladero, una nueva amenaza: el radicalismo islámico, que se abre camino a pasos agigantados en los países de Europa occidental. Pero hay más.

En esas circunstancias, nada halagüeñas para los pobladores del Viejo Continentes, aparecen, ¡cómo no! los pájaros de mal agüero. Se trata de personajes ilustres, que utilizan su prestigio para entonar las primeras notas del canto del cisne comunitario. No, ese no es el Réquiem por la Señora Europa, aunque sus intérpretes tratan de convencernos que nuestro proyecto no tiene porvenir. ¿Sus alegaciones?

Empecemos por la rivalidad entre los dos imperios: Estados Unidos y Rusia. Durante la primera quincena de febrero, el exsecretario de Estado norteamericano, Henry Kissinger, se entrevistó en Moscú con el Presidente Putin. Su cometido: tratar de convencer a los dueños del Kremlin de la utilidad de sumarse al proceso de globalización capitaneado por Washington. Lógicamente, ello implica el abandono por parte de Rusia del proyecto BRICS, que preocupa tanto a los grandes bancos estadounidenses como al propio Fondo Monetario Internacional (FMI).

Kissinger, artífice de la crisis del petróleo que desembocó, en 1974, en la creación del petrodólar, es un ferviente defensor de la política económica llevada a cabo por el Partido Republicano. Consciente de que un posible descalabro del sistema financiero  mundial afectaría no sólo al futuro inquilino de la Casa Blanca, sino también y ante todo a los duendes de Wall Street, el exsecretario pidió a los rusos que actúen con exquisita prudencia a la hora de deshacerse de los bonos del Tesoro americanos adquiridos en las últimas décadas. En efecto, una venta masiva podría provocar el colapso de las instituciones financieras estadounidenses. El impacto del crac superaría la debacle bursátil de 2008.

El no menos sonado viaje del periodista y escritor norteamericano Robert D. Kaplan a los Balcanes coincidió, extrañamente, con la estancia de Kissinger en Moscú. Kaplan, que se hizo famoso a raíz de sus análisis sobre la evolución de los países de Europa oriental tras la caída del imperio soviético, no dudó en advertir a los políticos de la región – Rumanía, Bulgaria, Polonia, los Estados bálticos – que “Europa tiene problemas, ya que está sumida en una crisis muy profunda”, que los gobernantes difícilmente podrán superar. Por si fuera poco, Kaplan sugiere que la clase política de Europa oriental está cada vez más propensa a dirigir sus miradas hacia los Estados Unidos, único protector válido y poderoso. El experiodista independiente que pisó por vez primera el suelo balcánico en 1981, apuesta por la vuelta de las divisiones americanas al Viejo Continente, donde, según él, han de estar acuartelados, ya que su presencia podría disuadir al enemigo: Rusia.

Por su parte, el Secretario General de la Alianza Atlántica, Jens Stoltenberg, advierte en las mismas fechas que la OTAN dispone de armas nucleares y no descarta su posible (aunque por ahora hipotética) utilización. Mensaje dirigido a Moscú que, según Stoltenberg, está llevando a cabo una política agresiva.

Por último, aunque no menos importante, es el deseo del propio Presidente Obama de intervenir de manera directa o indirecta en la campaña del referéndum sobre la permanencia del Reino Unido en la Unión Europea. El inquilino de la Casa Blanca tratará de persuadir a los ingleses sobre las ventajas de su pertenencia al club comunitario. Una misión extremadamente difícil, teniendo en cuenta el rechazo de la sociedad inglesa de su política de globalización, así como el sentimiento generalizado de que los políticos europeos son incapaces de gestionar los asuntos de la Unión.

Tampoco hay que olvidar la otra cara de la moneda: Inglaterra ha sido, es y será la punta de lanza de los intereses estadounidenses en Europa. Lo advirtió en su momento el anglófobo general De Gaulle, lo han podido comprobar sus sucesores.

En resumidas cuentas: ¿se está resquebrajando Europa? O, mejor dicho ¿a quién le interesa el que Europa se esté resquebrajando?

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Adrián Mac Liman es analista político internacional. Publicado con autorización del Centro de Colaboraciones Solidarias (CCS).

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Muy sola y muy incomprendida en el este trabajo del Recurso Humano, donde todo es light y superficial y donde cualquiera como yo, que tenga un desprecio rayano en el pecado de soberbia hacia toda la tontada de la literatura del management, lidership y gerundios derivados lo pasa mal.

Desprecio que disimulo, pero termina por atragantarse y envenenarme. La soledad despectiva y envenenada es un estado tirando a triste. Ser cínica no es tan fácil, que lo sepan.

Me entusiasma, eso sí, haber sido capaz de llevar ya dos años hundida en los papeles sin haberme peleado abiertamente con nadie y haber pasado razonablemente desapercibida. Hasta esta semana.

Y es que lo estoy haciendo tan bien en esto del disimulo que alguien se ha debido creer que me creo esta tontada de «lo que importa es lo importante» y se dedica a mandarme mensajes «inspiradores» a la bonita hora de las 6:34 de la mañana.

Como lo oyen.

A mí, que leo el taco y santoral todos los días, más o menos a esa intempestiva hora (madrugar es de rojos, no lo olviden), no se me hubiera ocurrido jamás de los jamases enviarle a nadie la cita o la frasecita que cada día acompaña al horario de orto y ocaso, el detalle de las mareas o las fases de la luna, y por supuesto, el santo del día.

Jamás de los jamases, y menos a esa hora, se me hubiera ocurrido a mi copiar un pensamiento profundo como un charco y lanzarlo a un grupo de WhatsApp como «aliento inspirador para reflexionar y comenzar la mañana».

Esta mañana, por ejemplo, el Taco decía: «Saber no es suficiente, tenemos que aplicarlo; tener voluntad no es suficiente, tenemos que implantarlo» de J.W. Goethe.

A mí no se me ocurriría enviarle eso a nadie, pero hay quien madruga para manifestarse “espiritualmente inspirador”.
Cuando recibí la primera reflexión alentadora, pensé que era un error. A semejante hora y con semejantes trivialidades decidí que necesariamente no era para mí.

Con la segunda pensé que era una broma. Una broma tenía que ser que alguien pensará que yo tomase aquello en serio, a poco que me conociera.

(Dudé si manifestar mi escarnio y cachondeíto, me contuvo la caridad porque me acordé de mi madre) y no dije nada. No acusé recibo, pero tampoco hice mofa, befa y chirigota.

Hoy ha llegado el tercero, fin de semana por medio, menos mal. Y va en serio. Se lo toma en serio y además se lo cree. Y se cree que me lo creo, lo cual es gravísimo.

Yo desde luego, ya no le digo nada, porque estos pensamientos inspiradores mañaneros nos van a dar un juego bárbaro.

Voy a empezar a practicar el mindfulness, que, para el que no esté al corriente, es la última bobada que se despacha en el Recurso Humano. Respire hondo, trague saliva y espere al mensaje de mañana…

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Lo que nos espera o lo que ya nos ha llegado, además de que la bolsa se ha ido a la porra y que la gente se cree que se vive de ilusión y de abrazos, es entre otras cosas peores la estupidez y la demagogia.

Yo no fui a la cabalgata. Ya en el extinto blog proclamé que al desfile de Gallardón iba su tía, que a mí no me confundían dedicando el asunto a los cuentos de Andersen. Así que no pude decepcionarme ni “horriespantarme”. Y mi prole, Ramón al frente, se fue a ver la cabalgata del barrio, que dura menos y hay más posibilidades de coger caramelos. Y en mi barrio no había reinas magas y en el hospital no se suele ver la cabalgata. (Horror, acabo de pensar que en el Niño Jesús seguro que sí se ve).

Y no acabamos de empezar y primero Mr. Iglesias, que no sé a qué espera para cambiarse el apellido, dice que cambiará carteras por mochilas, como si los pobres guarnicionemos tuvieran culpa de quien luzca sus productos. Y como si las mochilas presupusieran bondad y mejoramiento moral.

Y luego, Mrs. Bescansa, presumo que de las de «Farmacia Bescansa», con laxante propio y hasta con refrán popular (el que caga, descansa) hasta que las GMP’s casi terminan con las formulas magistrales, nos lleva al rorro al Congreso, para demostrarnos no sé si lo requetebuenamadre que es o lo rematadamente mal que está el servicio o lo desaconsejables que son las guarderías, que ya lo dicen las de las pesadas de la la liga de la leche. Tener marmota tiene, pero no quiere visibilizarla, dice, porque “está criando y lo hace con apego”. Lo que nos faltaba por oír. Yo tengo una biocuñada de esas también de las de «nosotros nos llevamos a los niños a todos los sitios, pero como tú tienes chica, si no te importa, los dejamos con la tuya».

El bebé, dicho sea de paso, no se llama Leo ni Noa y llevaba un jerseicito la mar de razonable, esponjoso y amorosamente tejido, y oh, asombro y reconocimiento de la estirpe provinciana, ni verde puñeta ni morado. La Bescansa sigue siendo una chica bien del norte y su jerseicito lo podría incluso haber comprado la Norlander palentina en cualquier tienda de Mondoñedo.

Pero, aunque el bebé fuera mejor vestido que todos ellos juntos y no se llamara Teo Leo, no pintaba nada en el Congreso. La criatura, bastante tiene encima.

Y, a decir de Jesús Vega en Expansión hoy, al trabajo se va a trabajar, y si usted se lleva al rorro, otros querrán llevarse al perro o a su padre, que le ha dado un ictus y no tiene con quien dejarle. Concretamente estos días me hubiera venido a mí estupendamente llevarme a mi padre al trabajo en lugar del trabajo al hospital.

Jesús era un jefe particular, pero en eso tiene más razón que un santo. Le van a poner como chupa de dómine, pero tiene más razón que un santo.

Esto era postureo manifiesto y ganas de que hablen de ti. Ah, y eso sí, el programa de Podemos legisla hasta la lactancia, por si tienen interés en leerlo y saber qué de cosas piensan hacer estos. Ni reivindicación de la conciliación ni infante difunto.

Dios nos coja confesados.

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