Un agujero en el suelo

Fin.

2011-05-22T17:15:00.000+02:00

Vine a Nueva Zelanda porque quería ser parte de El Hobbit y no lo conseguí. Es lo que hay. Aquí termina este blog.

Me guste o no, todas las historias tienen un final. Me encanta que vosotros, quienes me habéis seguido y habéis llegado hasta aquí conmigo, comparéis mi historia con otras clásicas y legendarias como la de Ulises, pero de mí no puede salir semejante odisea.

Yo me llamo Nicolás y llegué a Nueva Zelanda en septiembre de 2007 motivado por un sueño. Siempre me han llamado loco por alguna u otra razón, y no voy a decir que me importe; cuando echo la vista atrás en busca de grandes recuerdos las locuras suelen ser las primeras en venir a la memoria.

Cuatro años tienen muchos días para estar convencido de que aquello que persigues lo vas a conseguir, sin duda, y te lo crees fervientemente. Nunca he dudado que de una manera u otra terminaría consiguiéndolo. Siempre que alguien me preguntaba por qué estaba aquí, al llegar al punto de mostrar mi confianza en que pese a difícil era factible, no me costaba nada. Yo voy a trabajar en El Hobbit.

Y ahora me toca lidiar con el hecho de que no va a ser así, de que después de años en los que el camino siempre me llevaba en esa misma dirección, me he encontrado con que la carretera está cortada.

La frase que más se me ha dicho en estas últimas semanas es aquella de que lo importante es el camino. No me cabe ninguna duda, en un futuro voy a mirar atrás y me enorgulleceré al ver todo lo que he podido hacer mientras perseguía este sueño; pero hoy, cuando me toca frotarme los ojos y darme cuenta de que estoy despierto, experimento una de las sensaciones más agridulces que conozco. Por una parte está la satisfacción de lo que supone una aventura de tanto tiempo en un lugar tan magnífico; por la otra, el fracaso de ser consciente de que este sueño no lo voy a cumplir, y eso el camino lleno de aventuras no lo anula.

No sé lo que queda ya de aquel yo que emprendió el viaje hace cuatro años, algunos días pienso que apenas nada, y otros que en su mayoría aún está aquí. Viajar, entre otras cosas, también es aprender. Y sobre lo que se aprende se construye, así que en cierta medida estoy seguro de que soy diferente al que empezó la aventura. Quizás ahora haya aprendido a ver las cosas con perspectiva aún cuando acaban de ocurrir, o quizás me lo esté intentando creer cuando en realidad sigo sin ver más allá del ahora.

Pensar en hacer un resumen de todo este tiempo como despedida es una locura. Lo he pensado, pero no puedo. A estas alturas creo que ya hay poco que no haya contado en este blog, un rincón que en cierto modo ha sido mi contacto con aquellos que están a veinte mil kilómetros de mí, y a la inversa, un agujero en el suelo por el que ellos/vosotros poder espiarme. Me voy a quedar un poco vacío. Se acabaron las historias sobre el Edén y los sandflies; sobre paisajes de libro de aventuras y gente de película. Ahora me espera un tiempo de reflexión, de volver a encontrar un sueño o una motivación que me haga marcar rumbo; y si eso llega y me decido a contarlo ya no será aquí, porque Un agujero en el suelo ha de terminar con esta aventura.

La aventura de Nueva Zelanda, en la que me puse una mochila a la espalda y sin más me fui al fin del mundo.

Salta, valiente.

Fin.

C'est fini

2011-05-15T09:41:00.001+02:00

Como un escritor que ha perdido su musa, yo he perdido mi rumbo. Estas últimas semanas ciertas personas no han hecho más que intentar ayudarme para ver las cosas un poco claras entre tanta borrasca; muchas gracias.

No voy a profundizar mucho porque tampoco creo que este sea el sitio en el que deba hacerlo, sobre todo porque hay cosas que a veces es mejor quedárselas para uno mismo, tampoco puede uno tener su vida cien por cien expuesta al público.
La historia es así: se acabó esta aventura. Me ha costado ponerle punto y final, pero creo que con todas las cartas en la mano es la única decisión inteligente que me quedaba, no había otra opción realista. Mis opciones de entrar en la película son... no son, no hay. Incluso si ahora saliera otro cásting para el que sí me cogiesen podrían pasar meses hasta que me llamaran para grabar, y en septiembre se termina mi permiso de trabajo, sin el que no puedo ser ni un extra. Por lo tanto tengo que empezar a asumir que esta vez no voy a cumplir mi sueño de participar en El Hobbit. Van a ser casi cuatro años caminando en una dirección, y aunque el viaje ha sido fantástico, me hunde no haber llegado hasta el final del camino.

A la vez, soy consciente de todo lo que ha supuesto esta búsqueda en mi vida, y el hecho de no haberlo logrado no la arruina, simplemente le resta misticismo y confianza en que el que la sigue la consigue. Quizás ha habido momentos en los que podría haberla seguido más, pero otros factores me influyeron y no supe centrar todos mis esfuerzos en lo que primeramente fue meta. Tampoco creo que hubiese supuesto ninguna diferencia con el resultado final, que conste.

Me voy de Nueva Zelanda en una semana. Escribiré una última entrada de despedida antes de irme.

Me despido con el consuelo de que incluso Shakespeare tuvo que salir en busca de su musa una vez:

¿Dónde estás, Musa mía, que por tiempo te olvidas, contarme todo aquello, que te da tanta fuerza?
¿O es qué gastas tu rabia en otro indigno canto,
dando sombra a tu fuerza y luz al vil sujeto?

Ahora me toca a mí encontrar a mi musa, recuperar el rumbo, ajustar la brújula, marcarme una nueva meta. Encontrar un futuro al que aspirar, no sentirme perdido. Volver a caminar para dejar de ir vagando.

Pequeñas recompensas

2011-05-10T10:39:00.000+02:00

Resulta que vivir en un coche (un monovolumen, una furgoneta, lo que sea que es), tiene sus recompensas de vez en cuando.

Irte a dormir comiéndote la cabeza, estrujándote los sesos, buscando una salida a la falta de rumbo en la que te encuentras, y despertarte por casualidad a las siete de la mañana porque el agua se está quemando.

¿Será porque Nueva Zelanda enfureció al darse cuenta de que estoy a punto de decidir que me voy?

Preparando tren de aterrizaje

2011-05-07T11:03:00.000+02:00

Volar es una sensación que, si no me equivoco, a casi todo el mundo le gustaría poder experimentar. Todos queremos saber qué se siente al rasgar el aire con tu cuerpo, sin carcasas ni envoltorios. No solamente caer, si no subir y desplazarte; pensar "quiero volar" y hacerlo, sentir cómo tus pies despegan del suelo y, de una manera natural, controlas tu cuerpo en un medio invisible e impalpable.
Pero todos los vuelos terminan en algún momento. Hay pájaros que pueden pasarse horas sin dejar de aletear, al igual que los aviones con grandes depósitos, o los cohetes que van hacia el espacio y una vez allí simplemente dejan de funcionar. También están los pájaros cuyos vuelos duran segundos y han de pasar por tierra para volver a despegar, las avionetas de cinco pasajeros que no pueden volar más de una hora, incluso los aviones teledirigidos que exprimen sus baterías en diez minutos.
A todos ellos siempre les llega la hora de aterrizar, y según aquellos que vuelan suele ser de los momentos más complicados. Si te descuidas no aterrizas, te estrellas.

En la cama de mi furgoneta le doy vueltas a las diferentes rutas de aterrizaje que ya tengo en mi hoja de navegación. Ella, la furgoneta, acaba de ser arreglada por tercera vez en siete meses, y aunque ahora sí parece que el problema está por fin resuelto, llegó la hora de venderla. Mientras alguien se decide a darme unos cuantos dólares por ella seguiré usándola como mejor pueda, y a día de hoy eso quiere decir que es mi casa. Gracias a su discutiblemente cómoda cama ahorro unos ciento setenta dólares a la semana en alojamiento. En teoría de esta manera pierdo las comodidades que se adquieren al pagar por un albergue, como son baños, duchas y cocina, pero nadie se va a asustar a estas alturas si decimos que no es imprescindible ser de un albergue para usar sus instalaciones. Y así voy tirando, sin trabajo y adeudado, porque gente que me quiere ha tenido que dejarme algo de dinero para que no me consuma en una acera.

Ayer volví a dejar de estar acompañado de mis dos hermanitas, Marta y Yaiza; cada vez que se van me doy cuenta de que ya estoy mayor para seguir yendo solo por el mundo.

Mañana entro un poco más en detalles y lo cuento todo con más precisión. Voy a ver si avanzo hacia algún aterrizaje seguro y no me estrello justo al final.

Uvas, playas, cielo, infierno, hippies; todo en uno.

2011-04-26T08:27:00.000+02:00

Podría haber sacado dos o tres, o cuatro, actualizaciones de estas últimas tres semanas; pero últimamente tiendo a desperdiciar. La última vez que dejé constancia de mi situación en este rincón estaba a punto de volver a la Isla Sur; desde ahí lo retomaré, intentando regresar un poco, mentalmente, e ir contando según fue pasando.

Los últimos tiempos en Wellington comencé a sentirme agobiado de nuevo por la falta de dinero. Poco más de un mes desde que dejé Milford y los pocos ahorros que podía tener ya eran cada vez más translúcidos. Me gusta gastar, lo reconozco, y muchas veces lo derrocho, otras lo ahorro y lo mando para ir pagando esas eternas mensualidades del crédito que pedí en su día para el CEV. Una combinación de las dos vertientes me llevó a la ruina, unido al total fracaso en mi búsqueda de cualquier tipo de trabajo en Wellington. Y ahí se me concedió clemencia y ayuda: Marta y Yaiza me invitaban a seguirlas en su búsqueda de kiwidollars en la vendimia, de vuelta a la Isla Sur.
De ellas no he hablado mucho por aquí, ya que no estoy seguro sobre cuánto y qué debería contar en estos tiempos en los que la privacidad pierde cada vez más batallas en internet, pero me han ayudado mucho y nos lo hemos pasado muy bien juntos.

Así que volví a la Isla Sur con Angulo (quien emprendería su camino independiente un par de días después), y nada más llegar a Nelson, ellas ya me regalaron la salvación en forma de trabajo a partir del día siguiente.

Rimu Grove

Aquí corté mis primeras uvas y me deslomé de lo lindo. Una pequeña bodega en la que solamente trabajan dos personas durante todo el año, el dueño y un empleado. El dueño, Patrick, resultó ser una de las personas aparentemente más afables que he conocido; una sonrisa eterna (hace mucho tiempo, yo también fui Sonrisa Eterna...) y un muy buen jefe. Allí gozábamos de un buen sueldo, trabajábamos a gusto y se nos trataba con respeto; no podríamos decir lo mismo unos días después.
Pese a lo bien que suena todo, el trabajo no deja de ser trabajo, y recoger uvas no es lo más entretenido que uno puede hacer, pero los días se hacían menos largos cortando uvas y hablando en buena compañía. Nos quedan para el recuerdo frases y momentos míticos, como los comentarios histriónicamente positivos de dos mujeres a las que les iba la vida en la buena salud de la uva; "grapes are great here!", o "Beautiful! Isn't it?!"
También aprendí que hay uvas negras, verdes, blancas... que si están moradas están malas, si hay una avispa no debes aplastarla con un dedo si no quieres que te pique, que la espalda siempre puede doler más y que el vino que se hace aquí es de uva francesa. Poco más sé sobre vinos.
Nos despedimos de Rimu Grove con el regalo de habernos pagado una hora más de las siete que trabajamos el último día y con una mini-fiesta con snacks y vinos a merced de Patrick.

Nos quedamos desempleados, y cuando esa noche nos relajábamos pensando en el día libre que nos esperaba, nos llamaron de otra bodega para que empezáramos al día siguiente; se esfumaron los sueños de no madrugar y descansar.

Seifried, HELL

Pasamos a ser reclusos, esclavos, seres lobotomizados como salidos de la Metrópolis de Fritz Lang o la cadena de montaje de Tiempos Modernos. La figura siempre presente del tirano con látigo recayó en una mujer de unos sesenta años, que se había quedado anclada en una época pasada de costumbres rígidas y pocos derechos. Al menos no usaba látigo, pero sus normas no permitían que dos personas trabajaran juntas, ni que hablaran, ni que cambiaran la canción del iPod. No sabemos si se nos permitía ser felices, pero desde luego no lo éramos. El ambiente de trabajo era horrible; como siempre cada persona se pone en una sección que va de poste a poste, y va avanzando según va cortando, arrastrando o cargando la caja de plástico en la que se va echando la uva.

Clack, clack, clack, clack, clack. Clack. Clack, clack, clack clack, clack, clack. Rrrrrrrrrrgrrrrsssssssssssh. Clack, clack, clack. PiiiiiiiiiiIIIIIiiiiiiiIIIIiiiiiiiiiiiiiiii... piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiIIIiiiii.... clack, clack. Rrrrrrrrrrgrrrrsssssssssssh.

Durante ocho horas.

El clack de las tijeras cortando los racimos de uva. El ruido de las cajas de plástico siendo arrastradas a patadas por el suelo de gravilla (al cerrar los ojos, este movimiento y su sonido nos transportaba a cómo debían sentirse los presos que eran enviados a picar piedras, arrastrando sus grilletes); y los pitidos infernales que mantenían a los pájaros alejados del viñedo, y nos volvía locos a nosotros.
Suzanne era una tirana anticuada. No sabemos cómo sería fuera del trabajo, probablemente una persona adorable, pero por lo que conocemos nosotros no se merece ninguna justificación. Marta le dijo cuatro verdades el último día, cuando ya había conseguido extraernos todos los buenos ánimos, pero mostró mucha indiferencia e incomprensión. Una tirana en el fondo, la única duda que me queda es si era así voluntariamente, o el paso del tiempo le impedía comprender un nuevo punto de vista.
Uno de los días allí incluso me "electrocuté" con la típica vaya eléctrica para las vacas y ovejas. No hay más que comentar.

Escapada hacia la luz

Dejar atrás las penurias y buscar la revitalización a través de la naturaleza. Nos fuimos de track al Parque Nacional de Abel Tasman, uno de esos lugares de Nueva Zelanda que después de tres años y medio aún no había conocido más que de pasada.
No pudimos hacer la ruta entera, que se alarga hasta los cinco días, pero creo que hicimos una buena combinación con el primer día en kayak y otros dos andando. El color de la arena y del agua es real, en ocasiones la arena parecía oro y el agua un trozo de cielo.

En una playa sacada del manual sobre el paraíso, un bocata celestial.

Una huella es de un pie. La otra, también.

¿Dónde empieza el reflejo?

La magia de una noche en la playa, bajo las estrellas.

Donde la marea oculta el track y hay que esperar a que baje. O bien tirar p'alante.

Las noches resultaron ser un poco demasiado frías como para pasarlas en una tienda de campaña, y el equipaje demasiado pesado para llevarlo a la espalda todo el día. Pero al final mereció la pena, e hicimos camino a través de otro paraíso.

Para cerrar la mini crónica (sé que no es mini en apariencia, pero sí lo es en contenido), dos días después decidimos volver hacia la zona del Abel Tasman, a la llamada Golden Bay, para visitar al menos una playa de la que teníamos muy buenas referencias, Wharariki Beach.

Esa noche la pasamos en un misterioso parking, entre un río y la carretera, probando la -deficiente- resistencia a la lluvia de la tienda de campaña, cenando fish & chips rodeados de los más malos del pueblo; mientras que la mañana siguiente descubrimos esa vertiente hippie que está instaurada en Takaka y sus comercios.

Y es por Marta y Yaiza que he podido hacer todo esto. Gracias.

Perder para ganar

2011-04-05T12:54:00.000+02:00

De momento, he perdido.
No hago nada en Wellington; no tengo casa, no tengo trabajo, no tengo dinero. Una ecuación rápida y el resultado es claramente que algo no funciona.

Ayer alguien me llamó y me propuso cruzar de nuevo a la Isla Sur, donde está la Nueva Zelanda más impresionante, y encontrar trabajo en la vendimia.
Durante este tiempo en Wellington pocas veces me he sentido a gusto para ser sincero, y creo que quien haya tratado conmigo se habrá dado cuenta; el que más sin duda el pobre Angulo, que es quien ha tenido que soportarme día tras día, o tirar de mí cuando yo no quería seguir. Wellington es una gran ciudad, sigo pensando que es tremendamente interesante y un sitio en el que podría vivir a gusto, pero el problema es que no es lo que quiero ahora. Vine aquí para intentar entrar en El Hobbit justo al principio, cuando supuestamente habría más posibilidades, y no resultó. Ahora poco puedo hacer de momento, y no hay mucha diferencia si estoy en Wellington o en otra parte. No he tirado la toalla, pero como se me dijo ayer: la meta que me he puesto es muy alta.
Desde otro punto de vista, me quedan unos seis meses en Nueva Zelanda, y no quiero pasármelos haciendo trabajillos en una ciudad, ya que hay que mojarse el culo prefiero que sea en lugares especiales, cerca de la naturaleza y la imagen que tengo de esta tierra.

Ahora mismo quiero ser feliz y estar contento. En Wellington no lo estoy siendo.
Volvemos a la Isla Sur, donde en principio sí se dan las condiciones que busco para estar más contento. A vendimiar.

La fama y la miseria

2011-04-04T12:26:00.001+02:00

Y aquí está, por fin pude llevar Milford Sound a todas vuestras casas.

Espero que ahora que he podido poner en imágenes lo que llevo tres años contando, haya gente que me entienda mejor. No es fácil despegarse de un sito como El Edén, lo noto muy dentro y creo que siempre se va a quedar ahí.
Qué bonito y fácil era todo en Milford. En tiempos como los que tocan ahora lo tengo aún más presente.
Esta noche es la primera que voy a pasar en la furgoneta, ya que un vistazo a la cuenta del banco ayer me hizo atragantarme con el desayuno. Está la cosa difícil, y las perspectivas de trabajo en Wellington son desoladoras: el miércoles tengo uno, cuatro míseras horas en una cafetería... Y de momento eso es todo para esta semana. Si alguien de aquí reza, que le dedique por favor unas oraciones a una chica llamada Arunee, mi agente en la empresa de trabajos temporales, que de momento son los únicos que me han permitido trabajar.
Sigo esperando a que esta semana se resuelva lo del Café de las "estrellas", pero he perdido un poco la convicción de que llegue a contratarme; no estaba tan hecho como pensé en un primer momento.

A ver cómo me despierto mañana, por hoy voy a saborear un poco esta "fama", aunque sea sin tener una cama de verdad para dormir.
Al menos disfrutaré de poder ver las estrellas mientras caigo en sueños, aunque no sean mis estrellitas preferidas.

Aparición en Callejeros Viajeros

2011-04-02T12:06:00.000+02:00

A los pocos meses de estar en Nueva Zelanda me enteré de que "Españoles por el mundo" había estado aquí y yo no me había enterado, por tan solo unas semanas de diferencia. Me dio muchísima rabia porque me hubiese encantado salir, contar mi historia y enseñarles Milford cuando mi relación con el Edén aún estaba empezando.
Aquello me dejó mal sabor de boca, me hubiese gustado poder enseñarle mi nueva casa a la gente que aprecio en España. Pasó el tiempo y me contactaron para los equivalentes programas territoriales de Andalucía, Madrid y Castilla la Mancha; lo siento, pero soy asturiano.

Y por fin a alguien se le ocurre crear "Asturianos por el mundo" y comienzan a visitar países. Con mucha suerte, coincide que planean visitar Nueva Zelanda a las pocas semanas de yo haber vuelto el pasado septiembre. Así que estamos en contacto, les explico el lugar y las condiciones en las que estaba viviendo, pensando que se morirían de ganas por ir y poder mostrar un sitio tan especial y único como Milford Sound... pero por lo visto no pudieron hacer un hueco en su agenda y prefirieron visitar solamente las ciudades; no voy a decir lo estúpida que me parece esa decisión y la gran oportunidad que perdieron. Ups, ya lo he dicho.
Menuda decepción me volví a llevar, no me podía creer que un programa sobre asturianos que viven en otros países fuera a visitar Nueva Zelanda y yo no tuviera un hueco.

Pero entonces apareció en escena la última de las opciones: Marta se había enterado de que Callejeros Viajeros planeaba visitar Nueva Zelanda, justo durante mis dos últimas semanas en el Edén. Y les interesaba ir a Milford. ¡¡Por fin!!

Mañana domingo, a partir de las 21:30, podréis ver el lugar que ha sido mi casa hasta hace un mes. Espero que no hayan dejado un reportaje demasiado atropellado (como suele ser en ese programa) y quede un buen sabor de boca. Aún con el peor de los montajes creo que merecerá la pena, los llevé a algunos sitios espectaculares.

Aquí se puede ver el anuncio que han estado poniendo esta semana en Cuatro. No se me ve, pero sí se me escucha decir una frase con el majestuoso Mitre Peak en escena.

Mañana por la noche os invito a que le echéis una ojeada a mi -segunda- casa. El programa no es sobre mí, y con suerte mi parte durará no más de 10 minutos, pero seguirá mereciendo la pena. Si alguien está sopesando venir a Nueva Zelanda y planea ver el reportaje, que vaya preparando la cartera, porque al menos por lo que respecta a Milford Sound, se le van a poner los dientes largos.
Espero que alguna imagen pueda ilustrar perfectamente todo lo que llevo tres años intentando explicar vagamente: que Milford es especial.

Habemus trabajo

2011-03-28T10:59:00.001+02:00

Creo que ya he hablado aquí de las casualidades... Hoy tengo otra más que contar.

Hace ya más de un mes que Miguel Angulo y yo estamos en Wellington, y seguimos siendo unos desempleados sin casa. La búsqueda de hogar ha resultado ser una tarea titánica en la que hay que pelearse con cientos de candidatos, así que en las últimas dos semanas hemos desistido un poco en nuestro empeño, y en cambio hemos empezado a ver con mejores ojos la idea de una estancia más larga de lo previsto en el albergue. Aunque yo soy muy reacio a quedarme aquí indefinidamente, tiene sus ventajas, principalmente dos: económicamente nos ahorramos bastante ya que nos olvidamos de pagar facturas e incluso internet, y estamos en el centro de la ciudad. En su contra están hechos de sobra conocidos, como el tener que compartir habitación con otras ocho personas, los baños multitudinarios, cocina desmadre sin apenas recursos y lo difícil que es encontrar un sitio para estar solo.
Pero ahí vamos, de momento aguantamos.

El tema trabajo es más peliagudo, porque todo el mundo necesita trabajar para poder ir viviendo. Angulo no tiene de qué preocuparse, porque hasta que salga la working holiday dentro de un mes no tiene ninguna posibilidad de trabajar en nada, pero yo me he desesperado de tanto buscar y no encontrar nada; o mejor dicho, encontrar y que no salga. El filtro por el que mido mi disposición hacia un cierto tipo de trabajo se ha ido abriendo progresivamente ante la necesidad; en un principio solamente quería trabajar en El Hobbit o en un cine, el siguiente paso fue aceptar hoteles y albergues, aunque solamente en recepción; siguiente en unirse a la lista fueron los restaurantes y cafés, y últimamente... casi cualquier cosa. Durante este mes de búsqueda he llegado a mandar curriculums a todo tipo de trabajos, incluso para dar de comer a los leones en el zoo, pero incluso para eso hay que estar altamente preparado y tener años de experiencia.
Hasta que amaneció el lunes veintiocho de marzo en Wellington, y me vi forzado a dejar de lado HobbitMe durante unas horas para asistir a dos entrevistas. La primera era para una agencia de trabajo temporal, principalmente eventos, y principalmente hostelería. Aquí sí puse un límite y decidí negarme a trabajar en una cocina de nuevo, los tiempos de fregar platos intensamente en Escocia fueron muy duros, y espero no volver a pasar por ahí. También me puse un sueldo mínimo de $15 la hora y me mantuve firme, de ahí para arriba.
Salí de allí con muchos papeles en las manos y con promesa de trabajo ya que mi curriculum tenía buena pinta para lo que estaban buscando. Tres horas más tarde me llamó mi agente (sé que suena pretencioso, pero a las cosas hay que llamarlas por su nombre...) y me ofreció mi primer trabajo, muy temporal eso sí: jueves y viernes de barista en un hotel en el que organizan "algo", mañana me dará los detalles. Ahora llega el momento de comprarse ropa negra y camisa blanca para ir a trabajar.

Bien.

Esos son los frutos de la primera entrevista. Ahora llegamos a la segunda, en donde vuelvo a hablar de las casualidades que nos rodean.
El distrito de Seatoun se encuentra en la misma península que acoge los estudios de grabación de El Hobbit, y la entrevista era en otro café; uno que por internet prometía un ambiente agradable, incluso con bandas de jazz tocando en directo. El primer inconveniente que me encontré fue que para ir hasta allí tengo que coger el coche, y viviendo en el centro, tal y como estamos ahora, es una faena, porque lo tengo aparcado al final de la playa, a unos veinte minutos andando; aunque una vez en el coche son solamene diez minutos hasta Seatoun.
El segundo inconveniente fue encontrarme unas cuantas personas allí y yo haber sido el último en llegar, sobre todo cuando el jefe del lugar me pidió que volviera en quince minutos si quería cuando aquello se hubiera despejado un poco. Esos quince minutos me los pasé sentado en un banco, en frente de una playita que está a dos calles de allí, pensando si debería siquiera molestarme en volver a los quince minutos. Estaba tan a gusto tomando el sol que casi decido no hacerlo, pero por probar suerte nunca se pierde nada. Así que volví e hice la entrevista.
El tercer inconveniente tiene que ver con la máquina de café, que no es automática si no que hay que controlarla y decidir cuándo el café está listo basándote en el color y textura según éste va saliendo. Se me puso bajo examen con esa maquinaria manual, y el entrevistador pasó revisión oliendo y probando el café que de mi máquina salía.
Con tantos inconvenientes yo estaba deseando irme, porque veía claro que aquello no iba a fructificar. Pero sorprendentemente el jefe no pensaba como yo, y le gustó cómo me desenvolví en la máquina pese a ser la primera vez. Me medio ofreció el trabajo, aunque haciéndome ver que había más gente para el mismo puesto y tenía que pensárselo; pero al mismo tiempo me hablaba de ello como algo seguro, así que me quedó bastante claro que si yo quiero el puesto es mío.
Cuarto inconveniente. De momento sería solamente sábados y domingos, alternando el puesto de barista con el de camarero de toda la vida. El lugar es pequeñito, tiene buen ambiente como me imaginaba, y por lo visto es bastante famoso por el buen café que hacen. Es tan famoso que...

La casualidad

Es tan famoso que es el lugar que eligen Peter Jackson y compañía, incluyendo actores y productores, para ir a refugiarse y tomarse un buen café cuando las pausas en el rodaje se lo permiten. Y ahora voy a respirar...
Por lo visto hay una especie de acuerdo no firmado, por el que ellos van allí y nadie les molesta, son tratados como cualquier otra persona, no se les hace preguntas sobre el rodaje... ¡Menudo dilema! ¿Y si estoy trabajando y resulta que Peter Jackson viene a pedirme un café? ¿Voy a respetar esa cláusula y no disparar mi última bala? Por supuesto que no, sé cómo soy y sé que si llegara el momento preferiría disparar esa bala, aunque existiese el riesgo de no conseguir nada por abordarle en ese "lugar de descanso", y además, perder el trabajo por no respetar el acuerdo de ser discreto y actuar como si esos clientes no fueran quienes realmente son.

¿Cómo puede ser que esté planteándome si aceptar un trabajo en el que sé que tengo muchísimas opciones de conocer a Peter Jackson? ¿Estoy loco o qué?

Parándome a pensar bien todo esto, he incorporado a mi vida expresiones y situaciones que implican proximidad a Peter Jackson y demás artistas; casi sin darme cuenta, estoy aquí escribiendo sobre un hipotético encuentro como si fuera la cosa más normal del mundo, y en realidad lo que estoy haciendo es reflexionar sobre la consecución de este sueño, que apura sus cartuchos finales.

HobbitMe

2011-03-26T05:02:00.000+01:00

Ya está en marcha mi última intentona para ser parte de El Hobbit. Una vez agotadas las vías normales, o sensatas (al menos de momento, porque el rodaje durará más de un año y nunca se sabe lo que puede pasar), toca dar la campanada en internet. Apelar a que la red se convierta en mi mejor aliada y esta campaña termine dando que hablar. Ahora mismo, si existe alguna posibilidad de que yo termine encontrando trabajo en esta película, ésta pasa por que HobbitMe triunfe.

De momento las cosas están así: hay una página en Facebook, una cuenta de Twitter, una página web, aunque el dominio .com aún no funcione, y un primer vídeo de introducción. Ahora mismo la página de Facebook es la que está centralizando casi toda la actividad, y ya cuenta con más de quinientos fans en dos días. Si tú estás en Facebook y puedes hacerte fan, y compartir la página de HobbitMe para que amigos tuyos a los que yo no tengo acceso también se hagan fans, ya es una gran ayuda.
Puede parecer una tontería, pero en los tiempos que corren, Facebook y Twitter se han convertido en dos poderosas herramientas para hacer llegar historias a gente o medios que hasta hace poco era casi imposible acceder.

Solamente me queda dar las gracias a todos los amigos, que se han involucrado muchísimo en estos primeros momentos, y han ayudado a hacer correr la voz. Y especialmente a Miki, quien me ha hecho un logo maravilloso que resume a la perfección en qué consiste todo, un logo que dará la vuelta al mundo; y a Miguel Angulo, que está aquí conmigo sufriendo las largas jornadas delante del ordenador preparando los lanzamientos, así como editándome un genial primer vídeo, que cada vez que lo veo me gusta más.

Para despedirme, y aunque nada tenga que ver, voy a aprovechar que HobbitMe nació el mismo día que lo hizo Carmela, la hija de mi buen amigo David Navalón, para mandarles una felicitación que se encuentra más allá de la felicidad. ¡¡Felicidades!!

Grabando y... ¡acción!

2011-03-20T23:59:00.000+01:00

En un agujero en el suelo, vivía un hobbit...

Así comienza El Hobbit, y no tengo ninguna duda sobre que así empezará también la primera película, con Bilbo en off leyéndole a Frodo el principio de su libro: El Hobbit. Historia de una ida y una vuelta.

Hoy ha empezado el rodaje. Me deseo mucha suerte.

Lycoperdon perlatum

2011-03-18T11:49:00.000+01:00

"As you can imagine, we have an enormous amount of people contacting us on a daily basis who want to be part of "The Hobbit" ... sadly it just isn't possible for us to give you all jobs (...) we are fully crewed for the project.
We wish you the best of luck in your pursuits."

Era mi mejor opción para meterme en El Hobbit, y lo que me está diciendo es que no hay ninguna posibilidad de que puedan darme un trabajo. No era mucho, pero al menos era esperanzador. El día que conocí a Ian McKellen parecía que la suerte me empezaba a sonreír, que milagrosamente había encontrado entre la maleza el diminuto sendero que me llevaría hasta la consecución de algo que llevo más de tres años buscando.
Toca volver a recoger los cristales rotos y reconstruirlos.

Pensándolo mejor: lo que toca es reinventarse. Aunque aún no sé bien cómo, pero tengo que cambiar la técnica, y se aceptan, se ruegan, sugerencias. En este momento, lo mejor que se me ocurre (y no por ello lo más sencillo), es hacerme notar a través de internet, de las redes sociales, confiando en que así quizás mi historia encuentre alguien con poder que quiera escucharla. Sé que no soy el único en esta situación, así que tengo que ingeniármelas para sobresalir por encima del resto de alguna manera, y por el curriculum me temo que no va a ser.
El rodaje comienza en menos de tres días.

Lycoperdon perlatum, en castellano "pedo de lobo". Un hongo que al aplastarlo más de la cuenta revienta y expulsa una pequeña nube de polvo marrón. El mejor símil que se me ha ocurrido para comparar lo que ha supuesto esta nueva decepción.

Cosas que se me atragantan

2011-03-13T01:44:00.000+01:00

Tenía una entrada atragantada desde hace unos días sin saber darle una salida, así que he decidido soltarlo todo sin ningún tipo de orden o lógica. Son cosas de las que quería hablar, pero que no he podido enlazarlas, y las expongo a granel para que no entorpezcan e ir pasando página, porque Wellington está llena de historias que no deberían dejar de ser contadas:

Es una metodología rara la que estoy siguiendo con el blog últimamente; bueno, lo de últimamente podría alargarse a los dos últimos años casi enteros. Hace mucho ya que dejé de alimentarlo con entradas casi diarias, aquellos buenos tiempos en los que mucha gente solía entrar diariamente, para ver si había alguna nueva aventura desde la otra punta del mundo. Obviamente el estar viviendo en Milford durante casi tres años, con sus meses de break, tiene la mayor parte de culpa, pero siempre hay historias o anécdotas que pienso "esto podría contarlo en el blog".

Recapitulando y resumiendo: he dejado Milford. Estoy en Wellington.
El año pasado me puse muy emotivo con mi despedida del Edén; éste ha sido aún más sufrido, pero públicamente me lo he callado.

Llegué a Milford hace seis meses con Marta y Yaiza, que siguen allí, y ahora estoy en Wellington con Angulo. Parece ser que ya se han terminado mis días de llanero solitario...

Wellington es interesante, te atrapa.

Estoy/estamos metidos en una búsqueda de hogar frustrante. De las pocas que hemos logrado ir a ver, en ninguna nos hemos podido quedar, siempre hay algo que lo impide: un permiso de trabajo con menos de un año de vigencia, mucha gente con la que competir y no ser los elegidos, hipotética lejanía que no termina de convencer... Ayer vimos una casa casi perfecta, con las mejores vistas ciento ochenta grados de toda la ciudad, sin discusión; todo el área de Wellington, desde las montañas al norte, las colinas de los alrededores, la bahía, península, el estrecho e incluso en la lejanía -y en días de cielo completamente limpio- la costa de la Isla Sur. Además, con un nutrido bosque a escasos cientos de metros por encima, y por debajo; en un barrio donde los coches eran de lujo, lo cual dice mucho de la calidad de vida que seguramente se disfrute allí arriba. Sí, arriba, porque está condenadamente alto, por encima de las nubes en días de niebla... Ese es uno de sus mayores handicaps, las serpenteantes cuestas que guían hasta la casa, en la última calle posible.
Otro punto en contra es que estaríamos metiéndonos en casa de Dave, un señor que ronda los cincuenta años, mitómano de Estados Unidos y diversas aficiones muy aleatorias (tras un rápido análisis a la decoración de la casa), y seguramente nos sentiríamos la mayor parte del tiempo como si estuviésemos en su casa y no en la nuestra.
Pero pocos inconvenientes más le encuentro, y al final de la valoración me pregunto: ¿no debería primar la calidad de vida por encima de la facilidad? Lo pienso friamente, y es verdad que vivir allí arriba supondría un suplicio a la hora de bajar a la ciudad para cualquier cosa (aunque haya un autobús que te deje a 10 minutos andando de la casa; pero es solamente de lunes a viernes, los fines de semana para justo donde comienzan las subidas... demasiado abajo), aunque por otra parte... ¿para qué tengo un coche? Pienso en levantarme todos los días y poder ver algo parecido a esto (mucho más panorámico) con solamente abrir la cortina... y eso puede más que su lejanía.

Voy a terminar con polémica y un deseo: que no vengan más españoles a Nueva Zelanda por favor. Saco mi modo fascista para desear que dejemos de ir a todos los países del mundo y dar el cante. Una parte del encanto que Nueva Zelanda ha tenido hasta ahora para mí, era la ausencia prácticamente total de otros españoles. Generalizo si digo que los españoles damos pena allá donde vamos, pero tratándose de una generalización, sinceramente no creo que esté mintiendo. Hace años que me considero un viajero, he conocido a gente de todos los rincones del mundo, y también he hecho mis listas negras por países, que aunque no son inquebrantables, siempre suelen suponer una barrera inicial. Mucha gente me lo ha dicho y soy consciente de ello: no se puede generalizar, de verdad que lo sé, pero también es verdad que generalmente (vaya, otra vez generalizando) la nacionalidad tiende a forjar el perfil de una persona.
Hace años, allá por los albores del blog, critiqué sin paliativos el comportamiento guiri. Hoy no voy a hacer tanta sangre, pero me apetece resaltar, como ya he dejado ver, que no estoy a gusto sabiendo que cada vez somos más españoles los que decidimos elegir Nueva Zelanda como próximo destino; ya sea de vacaciones, estudio, trabajo o peregrinaje. No quiero estar en Wellington y de repente sentirme como si estuviese inmerso en esa cultura Erasmus que barre Europa, y que suele tender hacia crear núcleos de españoles en el extranjero. Generalizando una vez más, los españoles, ya sea por nuestra cultura, costumbres, educación (la que tenemos y la que nos falta), o por todo ello junto, solemos hacernos ver de maneras demasiado nuestras, y es un rasgo característico que no sepamos adaptarnos al entorno.
Quiero que Nueva Zelanda sea diferente, que la gente que venga aquí, sea de donde sea, lo haga por un motivo original, diferente, aventurero... no quiero que vulgaricemos una joya como ésta. Me guste o no -me gusta-, mi vida va a quedar ligada a Nueva Zelanda de aquí en adelante, está siendo una etapa demasiado larga e intensa como para que se quede simplemente en una experiencia más; he llegado a plantearme la doble nacionalidad, eso no es algo que me pase todos los días. Así que naturalmente yo veo Nueva Zelanda como mi aventura, y no tengo ningún problema a la hora de compartir ese título con alguien que se lo haya planteado igual, de una manera original, genuina.

No se me escapa lo sesgado de mi opinión. Me pongo en el punto de vista de otro español o española que lleve aquí veinte años, y entiendo que después de leer esto le entren ganas de decirme cuatro cosas y probablemente incluirme en su grupo de gente que le incomoda vengan a su Nueva Zelanda. Simplemente quiero conservar mi Nueva Zelanda tal y como yo la entiendo, pero que cada uno sea libre de tener la suya como le plazca. Por eso que nadie se tome esto como una ofensa, simplemente son mis pensamientos, que quizás debería quedarme para mí mismo, pero hoy me apetecía hacerlos públicos. Llamadme bocazas.
Punto y a parte.

"Run, Shadowfax!!!"

2011-03-02T09:36:00.000+01:00

"Podría contar mi vida uniendo casualidades", decía Ana en Los Amantes del Círculo Polar, una de las frases de la historia del cine que más me gustan.
A mí las casualidades me encantan: aquí tenéis un fan, casualidades.

En el fondo la vida está llena de ellas, cualquier persona podría fácilmente reconstruir su historia más reciente a base de casualidades. Pero obviamente sólo se suelen resaltar aquellas que suponen giros importantes, consecuencias notables, de probabilidades reducidas. Momentos improbables que de alguna manera cambian todo lo que viene después.

¿Cómo sería ahora mi vida si hubiese aceptado el trabajo fregando platos, en Queenstown, hace más de tres años, justo antes de encontrar el anuncio que me llevaría finalmente a Milford? ¿Cuánta gente que es ahora importante en mi vida hubiera conocido de todas formas, de alguna manera? ¿Y si nunca hubiese puesto la dirección de mi blog en el foro de Viajeros? ¿Si nunca hubiese ido con doce años a ver esa película violenta para adultos, en el cine de Ribadesella, llamada Braveheart?

¿Y si hoy me hubiesen llamado para ir a ver alguna de las decenas de casas a las que mandé solicitud? Si eso hubiera pasado, o si no hubiese parado de llover y nos hubiésemos quedado en el albergue, no habríamos ido a Weta. Para quien no lo sepa, Weta es la fábrica de sueños de Nueva Zelanda; la compañía creada por Peter Jackson y Richard Taylor en sus años mozos, que a la larga terminaría siendo la más puntera e innovadora del mundo a la hora de crear efectos visuales, digitales y manuales. Es el nido desde el que ven la luz mundos y seres que hasta hace poco solamente vivían en nuestros sueños.
Si no hubiese parado de llover nos hubiésemos quedado en el albergue, como iba diciendo, y hoy hubiese sido seguramente un día más, un día menos.

Pero fuimos.

En Weta debieron cansarse, hace un par de años, de recibir a fans deseosos de dar una vuelta por sus instalaciones (como yo cuando fui con mi primo, Raúl y Paula), así que decidieron crear la Weta Cave, una tienda/museo de pequeñas dimensiones pero lleno de joyas. Allí fuimos, a que nos sangraran los ojos al ver tantas figuras y objetos de coleccionista al alcance de un simple movimiento con la tarjeta.
Fue entonces, mientras empezaba a sacar fotos de todas esas pequeñas maravillas, cuando escuché esto que sigue, y se produjo una maravillosa casualidad:

"Run, Shadowfax!!"

Era Gandalf quien lo había dicho justo a mis espaldas. Aquel señor de pelo blanco, con maletín y chaleco, era Ian McKellen, la cara, cuerpo y voz de Gandalf en El Señor de los Anillos y El Hobbit. Y yo sin afeitar.

Cuando el otro día me dieron calabazas en el casting me sumí en una pequeña crisis importante. Por mi cabeza pasaron ideas locas y por momentos me pudo el pesimismo; estaba en una mala racha que había culminado con la enorme decepción de ni siquiera poder intentar venderme en el casting. Todos estos años persiguiendo esto y a las primeras de cambio me mandaban a casa sin miramientos; pero también era cierto que a las primeras de cambio me estaba rindiendo, así se me dijo sin miramientos, y poco a poco volví a recomponerme y a recuperar la ilusión. Gracias, he vuelto.

Cuando escuché a Ian McKellen decir "Run, Shadowfax!!" justo a mi lado, en mi cabeza se produjo una intensa reacción y sentí un enorme cortocircuito recorrerla, varias veces. Las ideas se amontonaron, las posibilidades se superponían, la capacidad para tomar decisiones se atascó. No recuerdo muy bien los diez segundos que fueron entre la frase y el momento en el que me declaraba un gran fan suyo. Sé que le miré desde diferentes ángulos para comprobar que no estaba metiendo la pata, para cerciorarme de que de verdad él era Gandalf. Hablamos, él y yo, cara a cara, mirándonos a los ojos. Le conté mi historia, me escuchó, me deseó suerte, me dijo que "ojalá nos volvamos a ver en el rodaje", y para terminar reconoció que él no podía echarme una mano, pero que ese señor de ahí seguramente sí. Y me presentó a uno de los jefes de Weta. Allí estaba yo, recién dejado de la mano de Gandalf con una persona con poder de decisión dentro de Weta.
Escuchó mi historia e intercambiamos información. Me dio consejos, me dio un teléfono, me dio ánimos.

Y así se forjó uno de los días que más voy a recordar de toda esta historia. El día que, por casualidad, conocí a Ian McKellen; el día que Gandalf habló a mi lado, me habló a mí, me deseó suerte.

¿Cuáles eran las probabilidades de encontrarme con él? ¿Qué me hizo ir a esa hora, hoy?
¿Voy a contar esta anécdota dentro de unos años como uno de los puntos claves en mi éxito para llegar hasta El Hobbit? ¿El que la sigue la consigue?

Me encantan las casualidades.

No puedes ser un elfo

2011-02-26T06:27:00.001+01:00

No sé, yo siempre he dicho que lo importante era intentarlo y que era consciente de que estaba difícil, pero ahora que le he visto las orejas al lobo no estoy seguro sobre lo que pienso.
Hoy he ido al casting siendo consciente de que probablemente me echarían para atrás porque no era lo suficientemente alto; y así ha sido, pero pese a esperármelo, en el fondo creía que tendría suerte, que me lo merecía.

Ni tan siquiera he llegado a cruzar la puerta, justo allí me han dado la vuelta al comprobar que no llegaba a la línea azul que marcaba el mínimo. Con las botas puestas estaba en el límite, una vez quitadas estaba claro que no llegaba. Dos horas haciendo cola para quedarme literalmente a la puerta. Tres años y medio esperando para quedarme en la puerta; lo pienso y se me viene el mundo encima.

Un hombre muy majo, cuyo trabajo era comprobar quién llegaba a la altura mínima, me miró y, con muchísima sinceridad, me dijo después de suplicarle:

"Lo siento, no llegas a la línea. No dejes de intentarlo, habrá más castings. Pero no puedes ser un elfo."

And so it begins...

2011-02-25T13:21:00.000+01:00

Mañana cambio de capítulo, será un punto y aparte; y dos a partes.
Mañana, después de más de tres años en compás de espera, voy a relacionarme por fin con El Hobbit. No es más que un cásting de extras para el que no cumplo los requisitos mínimos, aunque es un comienzo.

No es la meta, pero sí que me va a servir para ponerle una marcha extra a mi empeño.

Milford ya queda atrás. En un día y medio he pasado de la remota facilidad de Milford a la frenética emoción de Wellington, aquí hay un cambio de etapa claro, mañana veremos qué tal me sienta.

"¡Buena suerte y namárië!"

Un poco de aventura: Milford Track

2011-02-23T00:31:00.000+01:00

"Milford Track, the finest walk in the world...". Así es como lo promocionan los neozelandeses, que ya sabemos tienden a exagerar mucho sus virtudes. Sea el finest o no, es sin duda espectacular y, por fin después de más de tres años, he podido hacerlo. Gracias a los padres de Yaiza que hicieron la reserva hace meses (porque es imposible encontrar sitio con pocas semanas de antelación, y yo nunca he sido muy de planificar...), y con ellos dos, Yaiza y Marta, puse una cruz de "completado" a una de las cosas que después de tres años en Milford debería haber hecho sí o sí.

Antes de que la maquinaria moderna (y unos cuantos picos y palas) consiguieran poner en funcionamiento la dramática carretera que llega a Milford desde Te Anau, la ruta hoy conocida como Milfrod Track era la única posibilidad para llegar a Milford desde Te Anau. En lo que fueron los primeros trekkings guiados (y que hoy en día ha evolucionado para ser la opción de lujo), Quintin McKinnon se llevaba a grupos de gente adinerada en su barca desde Te Anau, cruzando el lago hasta su orilla más al norte, y desde allí comenzaba la caminata.
Hoy en día, la lancha a remo de Quintin McKinnon ha sido sustituida por un barco que cruza el lago en una hora, mucho más relajado y rápido, y las rutas guiadas cuestan algo más de dos mil dólares, un pellizco por encima de los ya abusivos trescientos que hay que pagar si quieres hacer la ruta por tu cuenta.
El Milford Track tiene la vitola de ser la ruta más impresionante de Nueva Zelanda, es uno de los Great Walks que se pueden hacer en este país; está limitado a cuarenta personas por día (más veinte, creo, que lo hacen guiado), lo que da un total de once mil personas cada temporada de verano. Mucha gente, y mucho dinero ¿está merecida su fama? Lo mejor es decidir con algunas fotos:

Es como caminar por la Tierra Media. Son cuatro días de bosque virgen, líquenes, musgo, frondosidad, lagos, ríos, cascadas, lluvia... Es impresionante, te atrapa, y te sientes como si de verdad estuvieses caminando por un lugar virgen; te crees que estás dejando tu huella en un lugar inhóspito alejado de la destrucción humana, pero entonces recuerdas las once mil personas que recorren ese mismo camino cada año...

Me encuentro un poco lento de verbo, es mucho tiempo sin escribir en el blog y tengo que volver a retomarlo, acostumbrarme al flujo de palabras, siento que no estoy contando nada bien cómo es el track. Así que esta vez seré directo:

-Son 55km mal repartidos en cuatro días y tres noches. Mal repartidos porque el primer día solamente caminas cinco, y los otros tres más o menos sobre diecisiete por día, con altibajos. El segundo día es tranquilo, aunque la última hora y media en subida es mortal; el tercer día hay que ascender hasta el McKinnon Pass, la única cumbre de toda la ruta y el punto más escénico de todo el camino, desde donde tienes la vista de dos valles preciosos a ambos lados, si el tiempo lo permite. El cuarto día son dieciocho kilómetros muy fáciles, aunque el handicap es que hay que completarlos antes de las dos de la tarde, cuando un barco te recoge al final del track para llevarte hasta nuestro Milford (veinte minutos escasos).
Ese es el esqueleto de lo que hay que hacer. Ahora voy a matizar.

Cualquiera que me haya leído un poco sabrá que en Milford llueve mucho, muchísimo. En el Milford Track no iba a ser menos, y esa lluvia intensa puede convertir una ruta fácil y sin complicaciones en algo mucho más interesante, una aventura. No tengo fotos para poder demostrarlo, porque me pareció demasiado arriesgado sacar la cámara el cuarto día con el diluvio que estaba cayendo; hoy me arrepiento.
La última noche el guarda del refugio nos avisó de que había una alerta por mal tiempo y lluvia intensa, y que nadie se pusiese a caminar por la mañana sin que él nos hubiese dado el visto bueno primero. Se habló de que podrían tener que llevarnos en helicóptero o incluso dejarnos en el refugio una noche más. ¿Por qué? Porque el camino suele ir flanqueado de ríos y cascadas, y con la lluvia que se preveía había posibilidades de que esos ríos se desbordaran y cubrieran buena parte del camino. Por la mañana se decidió que no había llovido tanto así que el guarda nos juntó a todos en grupo y nos guió la primera hora y media hasta que consideró que ya estábamos a salvo, porque según él lo peor ya había pasado, y lo más dramático habían sido unos pocos riachuelos espontáneos que cubrían por los tobillos. ¡Já! Poco después comenzaron los problemas: cruzar riachuelos dio paso a cruzar ríos que nos llegaron a cubrir hasta por debajo de la cintura, haciendo cadena para que la fuerza de la corriente no nos arrastrara, bordeando barrancos, trepando por encima de árboles y rocas que habían caído durante la noche... las últimas dos horas el camino fue un río, y las cascadas nos salpicaban desde todos los flancos... increíble.

Yo gocé. Me lo pasé en grande.

Alguna foto más, en Facebook.

Y ahora a preparar la mochila, me voy de Milford otra vez. Esta es la de verdad.

Wikileaks nos afecta a todos

2010-12-28T23:29:00.000+01:00

Me imagino que a estas alturas todo el mundo esté al tanto ya de todo el tema Wikileaks, las filtraciones que ha habido de información confidencial salida de las entrañas más profundas del gobierno de Estados Unidos, y sus embajadas por el mundo. Filtraciones que han sacado a la luz información secreta y sucia que en un principio no estaba destinada a ser conocida por la gente de a pie; una revolución del sistema de la información, y un toque de atención a los gobiernos para que sean conscientes de que el ciudadano no es simplemente un peón más sin voz; que en la sociedad actual, les guste o no, se acabaron los secretos de estado.

Pues bien, entre toda esa información salida de 250.000 cables, el famoso "Cablegate", han aparecido cosas curiosas. Una en concreto muy curiosa. El cable 192.600 es el único en el que aparece un poco de información sobre Nueva Zelanda, ya que no es que sea un país con mucha presencia internacional, la verdad. Entre estos datos que han salido a la luz se mencionan cosas como la preparación de un servicio secreto de seguridad para la visita de un ministro a Wellington hace dos años, las decisiones sobre terrorismo internacional de la por entonces Presidenta Helen Clark...; o también lo que me ha llevado a escribir esta entrada: una lista de nombres facilitada a la Embajada estadounidense en Wellington, en la que se advierte de que todas esas personas han pasado tiempo ilegalmente en Nueva Zelanda o han falsificado documentos, por lo que se les considera "peligrosos", o más bien sospechosos, y se les seguirá la pista cuando crucen fronteras internacionales. Así es, en esa lista aparece mi nombre y mi número de pasaporte, que por razones obvias no voy a enlazar aquí, pero cualquiera puede buscarlo en la página de Wikileaks destinada a la Embajada en Wellington.
¿Cómo me quedo después de leer esto? Pues lo primero que se me viene a la cabeza son los recuerdos; aquella vez que falsifiqué el extracto bancario para conseguir el permiso de turista por ejemplo... y tantos otros. Yo que siempre me había jactado de haberle dado esquinazo al servicio de Inmigración neozelandés, y resulta que en el fondo me estaban siguiendo la pista. ¿Quiere esto decir que saben todos mis movimientos? ¿Que conocen mi cuenta del banco? ¿Saben que le debo dinero a Vodafone en España? ¿Que he estado de vacaciones por Asia y Egipto este año? ¿Qué debo sacar en claro de esta situación?
No sé, pero me da un poco de miedo todo. Ya sé que nadie se va a fijar en una información como ésta cuando el resto de cables contienen "bombas" mediáticas que podrían debilitar todo el proceso democrático de un país, pero es algo personal, y aunque todos seamos conscientes de que nos guste o no estamos vigilados por los gobiernos, enterarse y estar seguro al 100% es chocante.

¿Tendrán un satélite apuntando a Milford Sound para vigilar todo lo que hago?

Rangi

2010-12-13T01:15:00.002+01:00

El kakapo es un loro; el loro que más pesa, el único nocturno, que no vuela y el ave con el graznido más potente (capaz de alcanzar hasta 7km de distancia). Es una especie nativa de Nueva Zelanda y, al igual que su primo el kea, me ha conquistado. Pero a diferencia del kea, el kakapo está en serio peligro de extinción, aunque los esfuerzos para preservarlos sean magnos.
El kakapo es una más de esas especies que vivían en Nueva Zelanda tranquilamente hasta la llegada de los humanos, principalmente de los europeos y sus mamíferos. En su hábitat natural el único depredador que tenía era una variante de águila gigante, que también perdió la batalla contra la extinción. Se especula con que su ciclo de reproducción en libertad sea de una vez cada diez años, y es el macho quien ha de conquistar a la hembra; para ello abandona la frondosidad y refugio del bosque y se va de excursión a cotas más altas, donde empieza a hacer agujeros de medio metro desde los que llama a las hembras, que gracias a su potente graznido le oyen aunque estén a kilómetros de distancia en el valle. El macho continua su ascenso, y cada poco va parando para hacer un nuevo agujero y así llamar a las hembras. Al final, cuando la hembra llega, el macho tiene que demostrarle que merece la pena y literalmente baila para ella, aunque si hay más de un macho el baile pase a ser un combate entre ambos.
Que conste que nunca he visto uno, simplemente hablo de oídas o de lo que he leído. El otro día en Doubtful, por la noche, el guía naturista nos hizo una presentación con fotos, contando anécdotas y un poco de historia sobre Fiordland en general. Una de estas anécdotas fue la historia de Rangi:

Al lado de Stewart Island hay una islita mucho más pequeña a la que llaman Codfish Island. Esa isla fue elegida en 1987 para convertirse en santuario del kakapo. Durante los primeros años de la década de los setenta el kakapo se creyó extinto, pero cuando ya apenas nadie tenía esperanzas, se encontraron huevos y nidos de kakapo aquí en Milford, lo que derivó en catorce ejemplares "nuevos", todos ellos machos. Más tarde aparecieron algunos más en otras partes de Fiordland, pero también todos machos, y una vez más se volvió a temer por el futuro muy incierto de estos loros. No fue hasta ya entrada la siguiente década cuando se encontraron las primeras hembras, en Stewart Island, un lugar en el que a nadie le había dado por mirar hasta entonces, ya que se creía que solamente quedaban kakapos en Fiordland, debido a que como parque natural que es no había presencia de depredadores mamíferos. Pero la realidad era que habían sobrevivido en Stewart Island pese a la directa agresión de, principalmente, los gatos, así que se decidió sacarlos a todos de allí y ponerlos a salvo: se enviaron a diferentes islas santuarios, principalmente a Codfish Island. Uno de esos kakapos machos tenía el nombre de Rangi; ni él ni otros tres machos volvieron a ser vistos, así que se les dio por muertos.

Era 1987. En febrero de 2009 Rangi volvió a aparecer para asombrar a todo el mundo. Cuando un voluntario de Te Anau contactó por radio a los expertos biólogos del DOC, que trabajaban en la otra punta de la isla intentando inseminar artificialmente algunas hembras, y les dijo que había encontrado un kakapo con una banda de metal como identificador, se les encendieron las bombillas y fueron corriendo. El hecho de que ese loro llevara una chapa de metal fue lo que hizo que todo el mundo se precipitara a llegar allí cuanto antes, ya que ningún ejemplar llevaba esas chapas desde que comenzaran a sustituirlas por chips con localizador gps años atrás; por lo tanto estaba claro que debía ser uno de los cuatro machos perdidos, y dados por muertos hacía veinte años. Rangi, quien primero había conseguido sobrevivir a los gatos de Stewart Island, se había pasado 21 años solo en esa isla; añade aún más mérito que no le afectaran las dos fumigaciones para eliminar a todas las ratas de la isla. ¿Cómo se habrá pasado esos veinte años en soledad? ¿Cómo le habrán sentado todos esos rituales de apareamiento fallidos? ¿Todas esas potentes llamadas sin respuesta? Veinte años llamando a las hembras, haciendo agujeros, trepando colinas, y siempre sin respuesta.
La edad de Rangi es un misterio, y su descubrimiento puso en duda todo lo que se sabía sobre el ciclo de vida de los kakapo; por lo que los biólogos saben, Rangi podría tener una edad de entre 50 y 100 años, y veintiuno se los pasó solo.

Zambullida en Doubtful

2010-12-11T06:33:00.001+01:00

Hace casi exactamente dos años, el 15 de diciembre de 2008, ya hablé en el blog del segundo fiordo más famoso de Nueva Zelanda: Doubtful Sound. Aquella vez contaba un poco, bastante por encima, mi escapada de día y medio en un crucero por el fiordo, en compañía de Pato y unos cuantos más. He vuelto a ir, y tengo cosas que contar.

La otra vez que hablé de Doubtful el blog era bastante más seguido que ahora y todo parecía más interesante; la rutina, que también lo es para quien me lea, aburre. Suponiendo que todos nos acordásemos de lo que por entonces conté de Doubtful, no tendría ahora muchos más datos para rellenar, aunque sí los tenga más frescos y venga con una o dos historias extras.
Pero leyendo y releyendo la entrada antigua, veo que apenas conté nada de Doubtful como lugar, nada más que algunas pinceladas por encima; tampoco lo voy a hacer ahora, nada de historia por hoy. Pero Doubtful (de nombre incierto) sí merece la pena ser visitado, es una gran oportunidad de experimentar la naturaleza y estado natural del fiordo, sin apenas esfuerzo por nuestra parte. Lo mejor que se puede destacar es que allí no hay nada, en comparación Milford parece Tokio. Tiempo ha, cuando aún me pasaba cada mes de julio de monitor en el Sherpa, solíamos intentar que los niños se quedasen callados durante unos minutos en mitad del bosque, con los ojos cerrados, respirando y escuchando cómo, poco a poco, del presunto silencio iban apareciendo sonidos, hasta que al final de verdad sentías que el bosque estaba vivo, y hablaba. De igual modo, en Doubtful nosotros éramos los niños, y antes de volver definitivamente al embarcadero, el barco detiene los motores, desconecta toda la electricidad e inmoviliza a su tripulación para que haya el máximo silencio posible. Se ruega que no se saquen fotos durante diez minutos, que no se camine, y que se escuche. Como pasaba en mitad del bosque, la naturaleza que te rodea se hace sonoramente presente, y al paso de los minutos, lo que en un principio no era más que el ruido de la lluvia, termina siendo toda una orquesta sinfónica: pájaros cantando, ramas crujiendo, pequeñas olas que rompen y mueren en las orillas, o que chocan abruptamente contra las paredes verticales que se alzan directamente del agua. Jurarías que incluso eres capaz de entender la conversación que un grupo de pájaros está teniendo de orilla a orilla -dramatización. Esto es imposible de captar, pero intentémoslo por un momento; subid el volumen de los altavoces al máximo y aislaos de los ruidos que os rodean.

Hace dos años me quedé con un momento de todo el viaje por Doubtful Sound: cuando al despertarnos por la mañana nos encontramos un grupo de delfines nadando justo en frente de nuestra habitación. Esta vez voy a hacer lo mismo, voy a escoger una situación como resumen, pero prefiero mostrarla en imágenes en lugar de describirla con palabras.

Ahora sí, intentaré comentarlo. He vuelto a tachar algo en mi lista de cosas por hacer, misiones por cumplir, sitios a los que ir, momentos que vivir. Cuando de tarde, tras tomarnos una buena sopa caliente después de haber saltado en las aguas cortantes del fiordo, nos dirigíamos a ver la colonia de focas que reside en Doubtful, alguien oteó a lo lejos tres chorros de agua saliendo disparada hacia los aires. Ballenas. Todo el mundo expectante y en silencio, como si en cualquier momento uno de esos chorros fuera a golpearnos. Otra vez, ahora más cerca. Pasan los minutos y las ballenas no aparecen, pero cuando la gente comenzaba a resguardarse de nuevo y a tirar la toalla, alguien las vuelve a ver, esta vez por detrás de nuestra posición, y el capitán gira el timón: "¡Todo a babor!". Conseguimos acercarnos a una distancia respetable, la gente saca fotos frenéticamente, pero la ballena se hunde sin regalarnos el típico zambullido con su gigante cola como última postal. Y una vez más, cuando parecía que eso sería todo -que no estaba nada mal-, alguien vuelve a descubrirlas detrás nuestro. Cuando nos acercábamos vimos a una de ellas zambullirse, y todo el mundo pensó que la otra iría justamente después; pero aguantó unos minutos, bastantes como para poder disfrutar esta vez sí de todo el proceso.
Era una sperm whale, a las que en español parece ser que llamamos cachalotes, aunque yo siempre he pensado que un cachalote es algo más bien pequeño -por los ejemplares que aparecen de vez en cuando en las playas asturianas. Si un cachalote de estos apareciese en nuestras playas se montaría una buena.
Vamos a conocer rápidamente algunas características que definen al cachalote, o sperm whale:

Es el animal con el cerebro más grande, y también el más grande con dientes.
Su cabeza es un tercio de todo su cuerpo.
Puede llegar a profundidades de casi tres mil metros, en buceos de entre 15 minutos y dos horas, siendo así el mamífero que más profundo puede llegar.
Su "canto" es el sonido más fuerte emitido por animal alguno.
También es el depredador de más tamaño que existe.
Los machos pueden llegar a medir 20 metros y las hembras 14.
Sus dientes más grandes llegan a pesar un kilo, y cuenta con entre 20 y 26 en cada lado de la mandíbula inferior; aunque no se sabe bien su función ya que a la hora de comer no parece ser que suela utilizarlos.
Los calamares gigantes son parte de su dieta.
Moby Dick era un cachalote albino, aunque su color real suele ser grisáceo.
Se llama "ballena esperma" porque en un principio se confundió el espermaceti (también mal-conocido como esperma de ballena) con esa otra sustancia.

Mañana completaré esta entrada, y contaré la historia de Rangi.

Un nuevo Cinema Paradiso

2010-12-02T02:09:00.000+01:00

Dadle al play antes de leer.

Cinema Paradiso es una película de las que se te quedan en la retina, incluso días y semanas después de haberla visto por primera vez. Reconozco que pueda haber gente a la que no le pase, pero aún así, me parece tremendamente difícil escapar al encanto de Totó y Alfredo, a sus conversaciones de adulto-niño a niño-adulto a la vera del proyector, en la cabina del Cinema Paradiso. A mí, cada vez que la veo, se me quitan las ganas de ser director de cine, porque veo que la película perfecta que a mí me hubiese gustado rodar ya está hecha. Esa sensación me dura un tiempo, pero siempre termina transformándose en todo lo contrario, y me despierta las ganas de descubrir nuevas historias que aún están esperando a ser contadas por alguien.
Cinema Paradiso me llena de emoción. No voy a decir que me vea reflejado en Totó porque siendo honestos yo no viví la magia del cine tan intensamente desde tan pequeño -de primeras quise ser mago; pero aunque en circunstancias diferentes, a mi manera, yo rendía tributo al séptimo arte y acudía a mi cita con la magia casi semanalmente en el difunto cine Divino Argüelles de Ribadesella. Un cine de verdad, de los de antaño, sin sonido Dolby Surround pero de techos altos y cortinas rojas; una planta baja para la plebe y un segundo piso destinado para las clases sociales más altas, aunque ya en mis días esa distinción no existiera, y el piso de arriba se abriera solamente cuando el cine estaba lleno a rebosar. En el Divino Argüelles, si un día se abría el piso de arriba todos los chavales subían (subíamos) escopetados, en cierta manera se invertía la distribución, y muchos de los que estaban arriba solían pasarse la película lanzando palomitas -o cualquier cosa- a las butacas de abajo. Aquello era una jauría; volaban las palomitas, las cajas vacías de las palomitas, los papeles hechos bola para llegar más lejos, las botellas de plástico, los escupitajos... hasta que llegaba el acomodador y todo el mundo se ponía firme: nadie quería que le echaran del cine. Por alguna razón, estar en el cine, aunque fuera haciendo el gamberro, era uno de los mejores planes para el fin de semana, y si el acomodador daba con tus huesos en la calle se te había terminado la diversión, mientras que tus amigos seguían dentro riéndose de ti y pasándoselo bien. Yo siempre fui de los que no aguantaban a esa gente, aunque obviamente alguna vez dijera algo en voz alta o fastidiara al amigo que tenía al lado.
El acomodador era una figura amiga para mí, muchas veces era el salvador que con su sola presencia mantenía los ruidos en silencio, y es otra de las características del cine -como lugar- que se ha perdido con la masiva industrialización. Hoy en día, como mucho, tienes a alguien que te señala vagamente hacia la zona en la que te toca sentarte, pero ya nadie te acompaña al comienzo de tu fila y te dice "la cuarta butaca", mientras la señala con una linterna; menos aún se sienta en la última fila a ver la película por décima vez, para controlar que nadie hable y que todo esté perfecto.
El cine de Ribadesella se murió hace ya unos años, al igual que todos los cines antiguos de Asturias, donde solamente quedan cines en los centros comerciales. Pero el edificio sigue en pie, aún no han conseguido recalificarlo para hacer pisos, como sí hicieran con el Nuovo Cinema Paradiso, y en estado ruinoso resiste el paso de los años sin uso en pleno centro del pueblo. El cartel amarillo de letras negras en el que aún se lee "CINE" permanece colgado, aunque ya nunca se ilumine, pero yo lo haré brillar otra vez, algún día, otra vez. Uno de mis muchos sueños siempre ha sido tener un cine, y no se me ocurre ninguna razón, aparte de la económica, por la que no debiera hacerlo; ¿pero quién daría prioridad al dinero cuando estamos hablando de sueños y romanticismo?

Cinema Paradiso es un culto a muchas cosas. Al cine sobremanera: al cine como arte, al cine como lugar donde disfrutar del arte, al cine como comunidad social; pero también al prisma por el que ve la vida un niño, a la vida en sí con todas sus etapas. Y por supuesto al amor, el motor que mueve el cine, el tema más recurrido y que más se ha tratado desde muchísimos puntos de vista. ¿Qué puede haber mejor para un amante del cine, que una primera cita, en un cine? Es el súmmum, una algarabía de emociones, una situación de película.

A mí, Cinema Paradiso me vuelve loco. Y encontrarme con un cine que sea a su vez un homenaje a esa película, uno de los titulares a la hora de resumir mis años en Nueva Zelanda.

De vuelta a la mundanidad

2010-11-09T11:00:00.000+01:00

Después de la entrada tan profunda de ayer hoy toca volver con algo más normal. Un poco de actualización privada, sobre mi vida, que es el tema de este blog a fin de cuentas.

El Hobbit se queda en Nueva Zelanda, ya es un hecho, ya está confirmado, y ya hay fecha para el rodaje: febrero (que por cierto, las noticias más importantes las voy escribiendo siempre en el otro blog), sí o sí. Bien. ¡¡BIEN!! Dado que es/fue el principal motivo por el que vine a Nueva Zelanda hace tres años, esta es la noticia del mes, el notición. Pero por muy buena noticia que sea, desde el punto de vista de mis aspiraciones a meterme en la producción, la cosa no ha cambiado mucho, simplemente se ha llegado al punto de partida en el que me imaginaba estar hace más de dos años. Ahora queda lo difícil que es meter la nariz en el rodaje; y no, que la nariz sea grande no hace las cosas más fáciles.
Si alguien conoce a algún directivo de la Warner que le deba un favor...

El plan sigue siendo el mismo. Aguantar en Milford Sound hasta un momento aún indefinido entre finales de enero y principios de febrero; mientras tanto ir buscando por internet alguna oferta de trabajo en la película -bastante improbable-, y si no sale nada llegar a Wellington en febrero y buscar suerte a pie de calle en la ciudad donde se llevará a cabo la mayor parte del rodaje. Wellington, esa ciudad en la que desde el principio digo que me apetece vivir, pero a la que nunca termino de darle una oportunidad. Me apetece un poco de vida cosmopolita, probar el ambiente de la ciudad del viento, a ver si en realidad puede ofrecerme tanto como yo creo.

Si el plan sigue siendo el mismo, la rutina también, nada emocionante. Intentaré hacerla emocionante quizás dentro de unos días, explicando la rutina Lodgie con triquiñuelas. Aprovecharé para contar un poco más sobre Marta y Yaiza, que sé que lo están deseando...

Mañana volveremos con algo más elaborado, ¡acordaos de sintonizar el blog!

Historias del abuelo

2010-11-08T11:33:00.001+01:00

El mundo es un caos. Un titular para un artículo de reflexión, aunque no resulte nada innovador. Otro titular muy trillado: nada es lo que parece. Y otro más: a vivir que son dos días.

El mundo como lugar en el que habitamos está muy descontrolado. Es triste. Imaginémonos que pudiésemos coger la Tierra entera con la mano, como si fuese una bola de plastilina, y nos pusiésemos a jugar con ella; tras un tiempo rodando por el suelo, el azul original estaría lleno de trocitos de basura y sería más bien gris. Con el tiempo, sería feo y habría perdido su forma original. Y hacia allí estamos marchando, impasiblemente. No hablo sólo (sí, lo sigo acentuando) en términos ecológicos, que ya serían suficientes por sí mismos, y nuestro impacto en el entorno; también pienso en nosotros los seres humanos como parte independiente de ese mundo. ¿Por qué me da la sensación de que nosotros y el planeta no vamos unidos? ¿No debería ser así, sentir que eres parte de lo que te rodea y no que estás ahí de invitado o de acoplado? Lo cierto es que nosotros sin el planeta no somos nada, pero el planeta sin nosotros seguramente salga ganando. Lo usamos a nuestro antojo como si fuese una despensa sin fondo, a nadie le importa, no a la suficiente gente como para hacer algo, o no al tipo de gente que podría hacer algo al respecto.
Entonces miro por la ventana de mi habitación y veo dos montañas inmensas rodeándonos, cubiertas de bosque frondoso en su base, escarpadas en la cima, salpicadas de cascadas, con el río de agua cristalinamente celeste corriendo al fondo... me alegro de seguir volviendo a Milford. Aunque un día el mundo termine yéndose al garete, siempre voy a poder recordar estos años viviendo en el corazón de la naturaleza, estas vistas, sonidos y olores que, aunque algún día alguien consiga arruinar, seguirán presentes en mí. A veces me imagino contándoles aventuras a mis nietos -me gustaría ser el tipo de abuelo que siempre tiene batallitas para contar-, y me veo explicándoles mi etapa en Nueva Zelanda, en Milford, rodeado de tanta belleza natural; seguramente la adornaría con pequeños detalles para hacerla más interesante a los oídos inocentes de un niño: un pariente muy cercano de los dinosaurios que acechaba entre los árboles por las noches, unas luciérnagas que si intentabas tocarlas te escupían en la cara, árboles tan altos como los rascacielos de las ciudades, en los que se podía entrar y trepar hasta la copa, donde había montones de frutas gigantes, que eran así de grandes porque eran el alimento principal de los terribles possums y kiwis que nos mantenían alejados del corazón del bosque, para que no lo ensuciáramos...

Pase lo que pase, siempre podré decir que he vivido aquí, y a la mierda los que usan el mundo como una despensa sin fondo. Me alegro de tener historias interesantes que podré contar a mis nietos.

Fare the well, Andrew Larson

2010-10-13T08:19:00.002+02:00

Mientras la situación en la pre-producción de El Hobbit se vuelve más caótica, estrambótica e increíble a cada día que pasa, yo sigo con optimismo, quizá con más fe que cabeza, pero es que me niego a creer que se van a llevar el rodaje a Rumanía y la República Checa, por muy bonitos paisajes que tengan estos países. Me parecería una broma de un mal gusto enorme. Una patada en los huevos con mucha fuerza a la justificación de estos tres años de espera.

Pero mientras los rumores no se conviertan en noticias, yo hago oídos sordos y sigo preparándome. Un elemento fundamental a la hora de perseguir un rodaje por todo un país es un vehículo, uno en condiciones de convertirse en casa ambulante. Desde que estoy en Nueva Zelanda he querido tener una furgoneta, para poder moverme a mi antojo, decidir pasar noche en un lago cualquiera, no depender del autobús, poder explorar mejor lugares que de otra manera solamente vería desde una ventanilla. Realmente no lo he necesitado nunca, así que he ido tirando y apenas me he movido de Milford a excepción de las dos visitas que tuve. Pero ahora que estoy plenamente convencido de que a finales de enero me iré del Edén en busca de un trabajo en El Hobbit, en Wellington, o una aparición como extra en cualquier localización de Nueva Zelanda, tenía claro que quería furgoneta para subir y bajar a mi antojo. Y hoy ya es oficialmente mía; la heredo de Andrew, un antiguo Lodgie que trabajó conmigo el verano pasado y que en una semana se vuelve a casa. Él a su vez se la compró a una antigua woofer que estuvo en Milford durante bastantes meses, así que en cierto modo es como si la furgoneta volviera a casa.
Aún no se la he pagado, pero hemos llegado a un acuerdo en cantidad y plazo de cobro, y como él bien me ha avisado, sabe dónde vivo y dónde viviré en el futuro (cree ser un robot enviado del futuro) así que no puedo escaquearme. Espero que no premonitoriamente o relacionado con esto, pero ayer por la noche soñé que hacía vida en la cárcel, acompañado de mi primo; es bueno saber que también estarás ahí para cumplir condena juntos Javi.
Ahora quiero ponerle un buen nombre (a la furgoneta) ya que va a ser mi compañía en los capítulos finales de mi búsqueda, y adecentarla un poco más de cara a hacer vida diaria en ella. Pato, me vendrían muy bien tus mañosas habilidades para el bricolaje en estos momentos. Tampoco estaría mal algún conocimiento sobre mecánica, por si las moscas.

La primavera ya está asentada en Milford Sound, y hoy prácticamente todo el mundo se ha ido al crucero nocturno. Menos aquí el menda lerenda, que mañana entra a trabajar a las siete y media y no podía volver a tiempo; bollocks, que diría en mi versión anglófona, o menuda mierda, a la española.

Buen viaje Andrew Larson, espero que encuentres tu lugar en la línea temporal y que algún día me enseñes a comprender el tiempo alterno y poder salirme así de lo lineal.

Dos más uno y uno más dos de camino a Milford

2010-10-04T05:44:00.000+02:00

Nueve horas y media después, llegamos a Nueva Zelanda. Marta y Yaiza salieron de Londres un día más tarde que yo y llegaron a Singapur con una hora de escala, el tiempo justo para cambiarse de avión y afrontar otras casi diez horas sentadas en un avión cuando ya venían de un vuelo de catorce. No sé qué preferiría, si su plan o el mío con dieciocho horas entre vuelo y vuelo.

Entramos en Nueva Zelanda sin problemas, no hubo líos de inmigración, ni faltaban documentos, ni veníamos con intención de matar al presidente como te preguntan en EEUU. Menuda relajación, saber que no voy a tener que mentir sobre un billete de vuelta que no tengo o un dinero en mi cuenta que no existe.
La ciudad de llegada fue Auckland, donde no estaba, si no me falla la memoria pez, desde que vino a visitarme mi madre hace casi dos años. De hecho no estaba en la Isla Norte desde entonces, pero tampoco me pareció ver muchos cambios; Auckland sigue igual de aburrida y poco interesante.

Mi vuelta a Nueva Zelanda esta vez tiene que ser para encontrar sí o sí un huequito en esa película que persigo pero nunca termina de comenzar a grabarse. Es la última oportunidad que le doy, el último año que “desaprovecho” persiguiendo este sueño. La semana pasada se cumplieron los tres años desde que llegué por primera vez, y si completo éste que acaba de empezar serán ya cuatro, creo que ya va siendo hora de redirigir un poco mi rumbo y buscarme otras metas, porque no voy a ser joven toda la vida.
Esta vez todo parece indicar que sí, que la película empezará a rodarse a mediados de enero, ya se han visto demasiados indicios confirmando que la maquinaria está en marcha, y confío en que el tener la Working Holiday me ayude ya que así ninguna compañía que me contrate tiene que esponsorizarme. Pero en lo que más confío es en las ganas que tengo de conseguirlo.
También soy realista y sé que es muy difícil, las probabilidades son muy bajas a no ser que alguien hable en mi favor con otro alguien que tenga la capacidad para contratar personal, pero hace ya tiempo decidí que aunque al final no llegue a la meta, el camino ha merecido muchísimo la pena. La gente que he conocido, los sitios en los que he estado, vivir en Milford, sentir que de alguna manera ya siempre estaré unido a Nueva Zelanda… Si tengo que poner punto final a esta etapa y morderme las uñas de envidia cuando vaya al cine a ver El Hobbit, no pasa nada, o como dirían aquí: “Sweet as!”

Nueva Zelanda tiene los paisajes más impresionantes que yo he visto con mis propios ojos, y para compensar también tiene unas ciudades la mar de aburridas y poco interesantes (sin incluir Wellington en esa lista). Así pues, una vez descansados del viaje, tras un domingo poco provechoso paseando por las cuestas de Auckland decidimos salir pitando de allí y poner rumbo Wellington directamente. ¿Por qué tan rápido? The girls tenían una entrevista en Milford el viernes, antes de llegar teníamos que hacer algunos papeleos como que se abrieran una cuenta en el banco, y como eso puede hacerse en cualquier sitio, mejor empezar a poner rumbo sur cuanto antes. El trayecto Auckland-Wellington en autobús se completa en unas nada desdeñables once horas durante las cuales la gente va subiendo y bajando, unos roncan y el conductor va comentando curiosidades sobre los paisajes que vas dejando atrás. El tema de los conductores comentaristas es bastante común en Nueva Zelanda, recuerdo haber hablado de ello alguna vez, sobre todo al principio cuando todo me sorprendía. Durante el trayecto no pude obviar el acordarme del que fue mi lugar de peregrinación siempre que tuve oportunidad: El Sabroso, restaurante de comida latina en Rotorua. Por allí no pasamos, nos desviamos por Taupo, pero las señales en la carretera me hicieron recordarlo. Si tuviese que elegir un lugar para comer en Nueva Zelanda, un restaurante, la decisión final sería sin lugar a dudas entre El Sabroso y @Thai en Queenstown.

Volviendo a Wellington, resolvimos más o menos el tema papeleos y no mucho más, porque el siempre presente viento comenzó a molestarnos más de la cuenta. En enero o febrero tengo pensado mudarme allí, pero aún no he dado con una solución al tema de acostumbrarme a semejante ventolera día tras día.
Una de las pocas compras que he hecho en esta semana que llevamos aquí es la de un jabón de la marca Lush. Para quien no lo sepa Lush es una marca de jabones, champús, cremas, etc, totalmente naturales. ¿Sabíais que los champús convencionales usan silicona para darle ese toque brillante y "limpio" al pelo? ¿Que esa silicona se acumula poco a poco y por eso muchas veces tenemos que cambiar de champú porque ya no nos deja el pelo igual que antes? Yo tampoco lo sabía, pero Marta sí, y ella nos ha introducido en el mundo Lush, marca con la suficiente importancia como para estar distribuida internacionalmente. Echadle un ojo, yo ya lo disfruto.

En un día viajamos de Wellington a Christchurch, y tiramos porque nos toca. Siguiendo la rutina de levantarse cada día más temprano, estábamos listos en el ferry que conecta las islas norte y sur a las ocho de la mañana. Mientras unas dormían las tres horas que dura el paseo, otro leía "Maldito karma", el único libro que me he traído esta vez en mi afán de no superar los quince kilos de equipaje; algo en lo que fallé estrepitosamente, cuando pesé la maleta en Barajas me golpearon en la cara los números 19.5 kg. No lo entiendo, porque apenas he traído cosas, es de momento uno de los grandes misterios de mi vida. Como decía, llegamos a Picton refrescados y descansados (yo también di alguna cabezadita) y allí pusimos rumbo Cristoiglesia pero montados en un tren, algo demasiado inusual en este país. Debido a lo tardío de su descubrimiento por occidente, Nueva Zelanda nunca ha sido demasiado explotada en varios sentidos. Uno de ellos es la industrialización, y únicamente se han construido cuatro líneas ferroviarias en todo el país si no me equivoco: Auckland-Wellington, Picton-Invercargill (la cual pasa por Christchurch, una norte y sur de la isla Sur), Christchurch-Greymouth y la turística ruta que hace el llamado Kingston Flyer, un tren de vapor que recorre durante los veranos unos 30km desde Kingston (al sur de Queenstown) a una estación en mitad de la nada.

Así pues nos montamos en el tren, del que yo tengo que reconocer que no tenía conocimiento de su existencia, fue Yaiza quien nos dijo que podíamos ir en tren porque había leído cosas muy buenas sobre esa ruta. Y toma que toma, porque el paisaje que vimos bien merece su precio o incluso el doble. El recorrido por carretera ya es de por sí impresionante cuando llegas a la costa, pero en tren desde el primer momento atraviesas zonas bastante remotas, cruzas pequeños pueblos ganaderos y largos viñedos, campos de pasto y colinas repletas de ovejas, aparecen de repente unas montañas escarpadas que desafían los límites de lo narrable, porque parecen nutrirse de belleza directamente del océano que ha aparecido de repente al otro lado de la vía... Uno de esos lugares neocelandeses con sello de autenticidad y calidad.

En Cristoiglesia (donde apenas vimos consecuencias del terremoto, me da que se exageró bastante) estuvimos doce horas únicamente; cenamos en un rico japonés y dormimos, esa ciudad tampoco tiene mucho que ofrecer. Si hubiese sido por la mañana posiblemente me hubiera acercado a la plaza de la catedral en busca de uno de esos smoothies que tanto le gustaban a mi primo, pero ni eso. Al día siguiente nos esperaba Queenstown, y ahí volví a sentirme raro, comencé a percibir que realmente estaba camino de Milford otra vez. Estar en Queenstown ya es como sentirme en casa, porque en cierto modo es parte de mi experiencia en Milford, son dos lugares muy unidos. Volver a bajarme del autobús allí y hacerlo en compañía de Marta y Yaiza fue raro, todo es lo mismo de siempre pero en cierto modo ahora lo veo diferente. Tuvimos que ir de compras por la tarde, porque el abrigo de 20€ que traía Marta no era suficiente para mantener alejado el frío invernal que aún nos aguardaba en el Benidorm kiwi, y es que parece ser que no he sido muy buen consejero con ellas a la hora de darles consejos sobre qué tiempo iba a hacer y qué ropa necesitarían... puedo excusarme en que todo el mundo dice que el invierno ha venido tardío este año, aunque me da que no soy muy buen consejero de todas formas, ¡si ni siquiera soy capaz de bajar de los diecinueve kilos de mochila!

Para cenar en Queenstown solamente se contemplaban dos opciones como debe ser: o la exquisita comida tailandesa del @Thai o las famosas hamburguesas del Fergburger, icono de Queenstown donde los haya. En esa dura batalla salió perdiendo mi opción tailandesa, pero volver a disfrutar de una rica Fergburger y sus patatas mitigó un poco la derrota; es difícil irse a otro sitio cuando en la mente tienes un curry de piña y coco como los que hacen en el @Thai.

A esas alturas, tras cinco días en Nueva Zelanda y unos mil quinientos kilómetros después, el binomio femenino y yo ya éramos cada vez más uno solo, y a veces me sorprendía en medio de conversaciones en las que a todas leguas no debería estar. Pero ahora que nos hemos "separado" hasta lo echo de menos.

Ya estamos en Milford Sound, en el Edén. Los tres hemos empezado a trabajar; a ellas las cogieron automáticamente tal y como sospechábamos, a Japke se le notaba la urgencia por contratar a gente nueva y Marta es ahora una más en el Pato Azul, en el que durante tanto tiempo fue "mi" Café. Yaiza está de momento como kitchen hand en el pub pero en un mes se cambiará también al Café, o puede incluso que las dos terminen mudándose de compañía si mi jefe en el Lodge decide ofrecerles un puesto.

Estar de vuelta en Milford una vez más es como todas las anteriores, raro, cada una a su manera. El año pasado era un cambio grande ya que era nuevo en el Lodge donde no conocía a nadie y mis amigos y pasado estaban en el Pato Azul, ahora vuelvo al Lodge donde apenas quedan conocidos, pero aún así es como volver a reengancharse a una película de la que te has perdido cinco minutos.

Espero que este sea un año de película. Creo que los ingredientes para ello los tengo, a ver si acierto con la receta.