Un Cigarrillo y un Café

ELÍXIR

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Wed, 08 Jan 2014 14:26:00 +0000

Imagen: "Sol y Cerveza" tomada de:

http://objetivorioja.larioja.com/fotos-Admingral/foto-verano-2010/cerveza-704861.html

Santuario de lo profano. Albaceas denostados de la historia

Burbujas para serpentear el verano

Mustias rémoras de moralinas exultante

Navega por tu cauce el delirio compartido

De una nota que osó patalear

Sin saber nadar hasta llegar al ocaso, al fin, es decir, al principio

De iracundas voces entabladas

En constructos de un nuevo tiempo

Las sombras rellenas de albores

Calcinaron su nuevo siglo

Se hicieron transparentes

Sobrevolaron la cordillera

Y allí reposa el cemento mustio

De un alarde malherido

De un procaz devenir

De imágenes erráticas en su feroz titilar

Sabemos que es posible el llanto de las estrellas,

Que atesorar gramos de alma

No es el mejor alucinógeno,

Que de batallas perdidas se alza el porvenir

Que la podredumbre se expende en cápsulas del bien.

Sabemos nada

Y en ese apuro de copa

Entretenemos el hastío,

Elucidamos la pírrica existencia,

Nos alzamos bravíos

Sobre el cepo

De la miseria

Leonardo PLATA…. 27 DE SEPTIEMBRE DE 2013

A un joven gris...

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Thu, 15 Aug 2013 16:15:00 +0000

Versá un filamento de día, en una callejuela ebria de veloces madrugadas. Sembrá candiles en la erosión de las voces; hacer del estupor un filoso instrumento para herir el tedio es darle buena forma al odio. Cuando los pálpitos se desvanecen, acude infecto lo prístino a delatar soledades en bailes de termitas . Los jóvenes grises dejan deambular altivos sus miedos, los que ni las sombras de mediodía persiguen. Estulticia de un siempre porvenir, cada norma encalla en livideces de estetas , enjutados frasquitos de exquisita moralina. Aromas de yos famélicos, de saludos rotos sobre mostrador trasparente, proyectos de bodegas polvorientas, empero, a la mustia espera de verdugos desabridos, de quien esperar libaciones descoloridas, sorbetes ahumados de la victimizada soberbia.

León Alejandro Plata

VISITA DE MARIO

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Sat, 23 Feb 2013 21:46:00 +0000

VISITA DE MARIO

No quisiste despertar al niño,

Esta vez fue tu sonrisa la que abrazó mi cuello.

Entraste eludiendo avisos nebulosos,

Sin místicos ademanes,

Sin ritos a descifrar.

Entraste como luz plena,

Sin fatigas volvió tu risa a conocernos,

Sin vacilaciones en tu voz vivaz.

Vida obsequiaste,

Completando aquella despedida

Luego del guiño de infinitud

Sembrado en mi espíritu.

Hermanamos sin dolor

Nuevamente nuestro aliento,

Soplaste tiernamente nuevos tiempos,

Vitalidad germinando

En las huellas de ese sábado,

Noche de serenos corajes

Cuando nos abandonó tu estar

Para verte por siempre ser.

Ahora ya no habrá despedidas

Sólo partidas sin desenlaces,

Encuentros sin llamados previos,

Aceites de almendras sin gotero,

Helados de coco sin lágrimas,

Presencia fraterna de los sueños

Que siguen viajando

A bordo de nuestras naves de papel.

Estamos en todos los vientos,

Somos todos los lares,

Siegue el aliento de tu prosa

Estando siendo,

La plenitud de tu anhelada visita.

LEONARDO PLATA.

SUBSUELO

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Mon, 18 Feb 2013 23:36:00 +0000

En el subsuelo de la desesperanza

Brotan los jazmines,

Disueltos en su herida,

Acompañando los jadeos

De su aroma

Intrincándose en los recovecos

De los cuerpos solos,

Andantes descoloridos,

Huellas taciturnas

Que no se fijan ya.

León Alejandro Plata

15 de febrero de 2013

DEPRECIACIÓN

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Sun, 30 Sep 2012 10:52:00 +0000

Herido el albor
huele a festivos escorpiones en su danza del oprobio;
ligerezas obturadas por el cortavoz de un cajón vaciado de ternura.
Borbotones de estulticia, odas malhadadas, posesos de la absurdidad,
se aparta como engañando a un niño
la sombra lacrimosa de un un hombro llagado
por su angustia acomodada.

El miedo servido en un trago añejo, desprovisto de licor
y mezclado con rémoras del olvido, baila
atenazando el consabido patetismo de las fiestas
sin el alcohol, sin sus vestigios,

Diásporas envanecidas del silencio
en los momentos del abandono,
del desprecio del otro,
del abrazo negado
justo cuando arrecia el coraje
de hablar franco.

Las miradas se enmohecieron como tinta indeleble
para un pacto a traicionar;
la palabra acribillada fue materia prima
de tiras de flagelos para desangrar
el espíritu.
El descrédito no alcanza a la vista
en su intento de contemplar tanto desconcierto.
Huye avasallando toda rostro de confianza
el último beso de Judas.

Hora de resquemores taimados
hurgando en la primera gaveta de lo porvenir;
allí se encuentran fragmentos filosos de fardos
maquillados de amistad,
lazos disueltos en el más eficaz de los ácidos;
el miedo a ser amigo.

LEÓN ALEJANDRO PLATA

¡BIEN, BENEDETTI!

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Sat, 15 Sep 2012 20:54:00 +0000

Te llevábamos en los bolsillos de cualquier atardecer dudoso

Coreabas entre nosotros las consignas con las que solíamos edulcorar el café
Firmabas en las vigilias frente a las cárceles cientos de boletos de libertad
Bebías de nuestra cerveza y nosotros nos tomábamos tu vino
Andabas descalzo en nuestro sempiterno verano
Sembrando la cordillera de hilarantes utopías.

Encendiste la llama desde el cono sur
Con aquel porfiado Ernesto a quien tu pluma llorara;
Calcinando las secuelas del olvido
Acariciando la firme ternura
De nuestras tierras.

Ponías leche en lacrimógenos
Cada metáfora desmontaba cicatrices
Todo tu canto hería
Los sermones de la injusticia.

Navegaste en nuestras venas
Capoteaste agónicos lustros
Envenenado el saludo de las fasces
Ridiculizando martirios y martirizantes
Seduciendo los pisos térmicos
Con los vientos impúdicos de la libertad.

Solías mirar de soslayo
Una cadena rota en la retórica
Un desacuerdo formal en una fogata
Un lente amenazante en los edificios
Una certeza escalofriante en el temblor de las avenidas
Cuando salíamos a deplorar el odio
El silencio
La vileza.

Ahora no podés quemar las naves
porque antes tendremos que entrar en ellas.

León Plata

DÍA INTERNACIONAL DEL DETENIDO DESAPARECIDO

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Fri, 31 Aug 2012 03:21:00 +0000

A OMAIRA MONTOYA, primera detenida desaparecida forzadamente en la historia del fascismo encubierto colombiano de la mano tenebrosa de la doctrina de la seguridad nacional...

Tu mirada

La que nos orbita

Nos sigue buscando

Nos encuentra en la niebla

En los racimos partidos

Donde perdimos el rastro

De la historia

De nuestra sangre…

Vienes cantando

Armada de sonrisa

Calando en los sueños

Sorteando tempestades,

Vienes con un canasto de nombres

Desatando nudos de Justicia;

Nos halla tu luz diáfana

Coreando sones con tu nombre.

Apareces

Asaltando cada silencio

Anudando cada hilo de memoria

Avanzas entre sombras extraviadas,

Las nuestras,

Haciendo bailar el son desaparecido;

Acaricias el mediodía,

Las miradas de dolor

Conociéndose en otros nombres.

Alma danzante

corajuda resistencia,

nos regalaste del despido de la noche

el albor, la dignidad

de hallarte,

de hallar

El tierno espíritu

De la lucha.

LEONARDO ORTEGA PLATA

CONTAME CÓMO VA TU VUELO, CHINO

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Sun, 12 Aug 2012 23:48:00 +0000

Mi amiga El Chino ya se fue; despegó en una burbuja de cerveza, abandonó su tinta y deshojó sus batallas. Ahora ella es lluvia serena que hace reaccionar mis tambaleos, piqueteando mis pasos lerdos, mientras bebo ficticiamente un brandy con choco-listo y leche condensada. Cada gota de letra llovida restalla fulminante, en un pozo con delirios, en un instante preciso de la conciencia, en la lúcida barbarie del duelo, en los cimientos destartalados del optimismo de folletín, en la muerte que se burla y en un par de amigos caminado el humo de sus cigarros. El sol brilla pero la lluvia no se evapora; va construyendo un piélago, la contraluz del cielo, para que sólo naveguen en la riqueza sonora de sus metáforas, barquitos de papel elaborados con páginas de cuadernos marrones; serán barcos rompetristezas, rompeamarguras, rompedepresiones, rompefalacias, rompeinjusticias, rompefilas...

Chino, ahora será difícil hallarte en tu laberinto de palabras, pero seguirás escribiendo y en algún olvidado café sabremos leerte, lo que hiciste en este pasaje, y lo que has empezado a anotar en tu sino cósmico...

Construiría una pared de piedra

►Chino◄►

Construiría una pared de piedra
Y lustraría sus zapatos al día siguiente,
Saldría con su vestido viejo
Y compraría una botella de licor,
Cigarrillos y compañía,
Pasaría la noche en alquiler
Y se retorcería de asco luego.
Antes de saltar, cortaría sus cabellos
Abandonaría el prozac y las decepciones
Y la amnesia del día siguiente,
Pintaría una sonrisa en sus labios
Y enjuagaría las lágrimas de sus ojos
Y en el ocaso se convertiría en ave,
Liberaría su alma, para después,
Chocar contra el techo de zinc de alguna casa.

Permanecer distantes,
sin creer que sea necesario
y convertirse en la presa del pánico,
demasiadas cosas dando tumbos
sobre las neuronas que aún quedan vivas.
Sacrificar los sueños para que no
nos despierte el amanecer plagado de mentiras.
Recordar los días que eren motivo de fiesta,
Un motivo para sonrerir,
Solo recuerdos y motivos para callar
para no decir esta clase de absurdos
Los hilos destrozados forman
agujeros en el horizonte,
Las esferas se alargan,
Todo es mas incierto
Y la esperanza insiste
En permanece a nuestro lado,
sometiendonos a su lento transcurrir.

Debajo de la tarde,
Perdido todo y negado todo,
Está roto el parabrisas
Y la sangre brota debajo de las llantas.
El pequeño homenaje a su torpeza
Y lo único que tenía merecido.
… la carga, la túnica y el sable,
dejar todo previsto y ascender,
convertirse un poco en verdugo
y un poco en victima.
El despertador suena,
el reloj marca las 9:30, es hora
de tomar un baño
Y dejar que la sangre fluya,
No valdrá de nada una
nueva transfusión.

Sin pretextos, palabras fueron tiempos, adioses.
La mentirosa manía de culpar a otros y
de licuarse el cerebro cada rayo de luz,
porque “debería” ó “hubiera”, no son absolutamente una mierda.
Seguramente sabe que la verdad no existe antes de morir.
Quedarse callado, desfigurarse la cara desconcertada.
Camina antes de que quieran clavarte al piso-
los recuerdos simples, que te pudren de odio.

Salir corriendo,
salirse de la ropa,
romperse la nariz
contra las piedras de la calle,
mientras los demás
continúan jugando con sus mentiras
Niña caprichosa
que quiere jugar
con sus juguetes abandonados,
para que llorar por su egoísmo.
Pedazo- pereza- pasaporte- picaporte-
Papel- parodia- pena- paradoja-
El piano suena,
los tonos altos de un montón de dedos.
No es necesario el formalismo,
Al fin y al cabo ya es hora de salir
Y las coincidencias tienen que aceptarse
Quierase o no,
Racionalizar demasiado te hace doler la cabeza.

( autor: Chino)

HASTA QUE EL SOL PIENSE, AMIGO MÍO II

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Fri, 30 Mar 2012 10:48:00 +0000

EL FLAUTISTA-IVÁN GUAYASAMÍN

¿Qué puede caber en el museo?

Guayasamín fastuosamente erguido

Al lado de las tablas del cadalso;

Un ángel decimonónico

Anunciando el deleitoso forcejeo

De los instintos sagrados

O un lápiz segmentado por accidente

Recibiendo sesudos halagos

De admirables sabihondos.

Mientras tanto

En el andén que susurra silencios y milenios

Yace la dignidad

Con la piel podrida y los piojos deliberando

En orquestada asamblea.

Allí examina nuestro viejo alado,

Mil derrotas trasbocando,

Insistiendo y todavía pensando,

La identidad que pide diezmos o limosnas,

Contando brillantes monedas

Para el escaso festín del maíz humillado:

La identidad merma su prontuario.

Sopla el confuso frío de la sabana

El orificio mayor de la quena

En desventajados desvaríos,

Y el viejo insiste en pensar

Y en seguir pensando,

Y mira la protocolaria entrada

Y cree poder pagar con un puñado de dolor

Sin red pescado

En la aorta de lo que fue su vivienda

Antes que las naves tirotearan.

¡A qué entrar!

Si Oswaldo Guayasamín

Amó más la quena que el mármol,

Si las latas entorpecen el paso

De más de cinco siglos de purísima abyección,

Si seguramente atropellará

Dignísimas hileras que van al coctel

A ovacionar las tablas,

El lápiz,

El cadalso,

A Guayasamín.

El viejo alado roto,

Piojoso

Pensante,

Pensaría nuevamente:

A profanar sacras postales,

A vivificar los cerros del oriente,

De su vivida Santa fe;

Su Muisca Bogotá.

A guayamizar, por supuesto,

El cadalso,

El lápiz,

Las tablas,

El coctel…

El pop-art, los mass media, el impeachment,

Como pa’ no desmemoriar la séptima carrera,

Como pa’ asaltar el reino de los miedos

Y no rectificar su cósmica resistencia.

León Plata Bogotá 2000

HASTA QUE EL SOL PIENSE, AMIGO MÍO

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Thu, 27 Oct 2011 04:30:00 +0000

Parque Nacional, Bogotá.

No por infortunio divino

Se colmó el cáliz de invierno

En la acera desolada,

En la entrada al museo

Donde, como ingrata lápida

Campean los éteres

De reductos vitalicios.

Pasean inconformes los ojos

De un nostálgico viejo

A quien un extraño destello,

Liberador, aunque no viene al caso,

Lo puso en la novísima fila

De una generación desaparecida.

Las raíces aladas que le van quedando,

Después de la guerra en que fue vencido el sueño

Aún suele estremecer las nubes

Apremiando de paso,

La obligación, que de salir, tiene el sol.

Aún protege desbocados pensamientos,

Y aún patea latas en la infamia acorazada

Que brinda indultos a los sumisos

Y a todo fiel seguidor de cuanto corazón sin espinas

Encuentre en paradisíacos mercados.

Piensa en todo caso

En locuaces desatinos,

En sus llagas ardiendo,

En el desarme de la ingenuidad,

En el polarizado vidrio del piso 21,

El del edificio blanco

Donde esmaltan las prisiones

Los que no llevan epitafios visibles.

Los de hoy.

Piensa en suma,

Y ya es un atroz disparate,

Aglutina derrotas

Las acumula y las cose.

Ya almidona, ya enriquece

El inefable espacio que sobra en su guardarropa.

Piensa y sigue pensando

En atormentarse para no perder sus armas

Ni sus alas rotas

Inmunes a la estupidez...

León Plata

2000

PACES CÁUSTICAS

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Fri, 30 Sep 2011 12:55:00 +0000

Sales del oprobio

Para el feroz porvenir;

Se deslizan las miradas

Apagadas tras los festines

Vertidos en la humareda;

Cae la mañana

Aturdida en su albor,

Lacerada en las montañas

Que la paren.

Los ecos se calcinan

En oriente,

Minados en los cauces de la paz.

Bombarderos invisibles

Saludan el bestial cielocéano

Que calla su sonrisa desnutrida.

Escorbuto.

Sales prístinas lamiendo

Sus despojos;

Avanza el fulgor macilento

De las causas reprobabas,

El estertor de los tiempos

Cercena Infame,

Sonoras glorias ,

Cuando cae la historia acribillada.

Glorias

De puños malheridos,

De puñados de escombros

Fantaseados por la manigua.

La maleza rompe los hilos del día,

Los fangos se tornan virulentos,

El clamor se sustrae de sus gritos,

Arando señas de utopía,

Malestares acordados,

A la espera de viejas uñas

Para arañar el asfalto.

Sales erguida,

Digna para nuevas veladas,

Harapientas, mustias,

Enclaustradas en los hongos

De malbaratadas letras;

Tercas sonatas para enorgullecer los desechos

Vitoreados por las huestes hervidas

En antaño.

Van los niños

Por su convite de juegos derretidos

rogando al futuro

Que no vuelva más.

León Plata

ALBORES

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Sat, 16 Jul 2011 12:47:00 +0000

HÁLITO DE ALBOR- PABLO RODRIGUEZ GUY

Algunos irrupciones del alba actúan como poderosos narcóticos;
la bruma delata prístinas huellas del entresueño,
sumiéndose en la pugna entre lo fantástico y lo que se nos da para parecernos real.
Al tomar como agitador un lado de rayo de sol,
el café se ofrece sempiterno en la llanura de un par de minutos para el olvido.
Al cerciorarse el futuro de quedar bien retratado en alguna infografía de la luna pasada,
el frío acompaña el estallido de los sueños;
la ira del rocío despide los fantasmas que cubre.

Sobras del tintero deambulan hambrientas a la espera de un fugaz pensamiento que las habite;

somos lo que vamos desnudando para cubrir lo pasado;
el colapso de los tiempos ocurre en cada pestañeo;
los cuerpos despiden el polvo que edifica su imagen,
las siluetas despiertan
la renovadora pausa de lo añejo.

los bocados de ufanada realidad se hacen acompañar de tragos de delirio,
el periódico digital no mancha pero sí hiere
dedos que teclean despiadadamente
lo que se alucina
cuando se mira a la calle...

León Plata, viernes 15 de julio de 2011

PLIEGUES MATUTINOS

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Thu, 07 Jul 2011 03:39:00 +0000

Se sufre mucho,

Es verdad;

Cuando se atiende

Al menos

Un halo de poema,

Sin la pretensión

Común

De afeitarse

Todas las mañanas

Sin sentir un corte abrupto,

Sin procurarse al menos

Un plieguecito de sangre,

Vertido de la cara

Al desayuno.

El psiquiatra, si se es débil,

Podría irrumpir

Con exasperante aplomo

En los sonidos que balbucean

Trozos de metáfora,

Ahuyentando con ráfagas

de redituable cordura

Descomunales pareceres

Donde se ve lo proscrito

Como el albor del arte sin ministerios.

Sí, se mitigaría el sufrimiento,

Pero no sería posible

Sentir, al menos,

Un halo de poema.

León Plata.

PASE USTED

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Wed, 22 Jun 2011 13:53:00 +0000

No hay nadie afuera
esperando por un cuento.
No se aturde la avenida
con ninguna sombra ebria.

Anochece.

Subrepticiamente se acomoda la almohada
a su silencio
al compás de un mañana
garabateado.

Va parándose el despertador
en la hora vencida;
anuncian piedrecitas su encanto
fulminando el rocío.

Las imágenes de lo que no llegó a estallar
se abarrotan en el lavabo.

Mientes tiempo mientes;
dictas tu elegía para intrépidas somnolencias,
un concierto de zancudos se ensaya
en tus ministerios;
en sus cristales sintéticos.

Timbran...
¿habrá alguien esperando por un cuento?

León Plata

COLCHA DE RETAZOS

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Wed, 15 Jun 2011 04:00:00 +0000

En un colchón de colillas
dormita una estela
de lo que alguna vez fue tu nombre.
Saltan de sus agujeros
ladridos silentes
con devaneos de termitas.
Solertes relámpagos
Mal tejen sus mantos;
sutiles parches de villanos
caen fuera de batalla.
Una colcha abre su fuego
destellando oleadas de jazmines;
huye el fango de tu cuerpo
herido y jadeante.
El suelo polvoriento
deja tronar el sudor
luego de su correntía
tras el puñal agonizante
saliéndose de su intersticio.

León Plata

TRANSEÚNTES II

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Thu, 31 Mar 2011 01:30:00 +0000

Bajando del piso diecisiete
una señal
de un grito tardío
pisó la firmeza de un solo de viento.
Apremiando la respiración
y el ritmo virulento de sus miradas
se delató un ruiseñor
henchido de prisa
urgido de encuentro
cuando unía a su vuelo
la esperanza de una rémora.
Caminado entre edificios
saludó un señor su honra
proveyendo coloridas mordazas
para no ver sufrir sus oídos.
Bajando del piso diecisiete
la señal
de un grito tardío
divagó entre los carros...
qué forma trazaría su sangre
al verse festiva
estampando historia
en el asfalto...

LEÓN PLATA

A NUESTRA SOFÍA

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Sun, 27 Feb 2011 14:38:00 +0000

A NUESTRA Sofía

Son casi ya tres años de no ofenderte, de no herirte, de no beberte, en suma de no tenerte;

Fueron tres meses de soñarte, de anhelarte…

De incrustarte en mi inconsciencia,

Fueron paraísos oníricos

Pero también pesadillas.

Ahora puedo diferir los tiempos en que te sueño, aunque créeme, no me esfuerzo en soñarte.

Llegas a mí como un instante,

Llegas con la luz del primer ataque solar;

Y yo, erguido, inmóvil, en las trampas del silencio, mudo en el carnaval, sujeto a ser sujeto,

Ciudadano del averno,

Itinerario tardío de huidas sangrantes y en promoción,

Pero con los oídos más aguzados y en estado de alerta,

¡Firme!

Por si las moscas…

LEON PLATA

Bucaramanga, 19 de octubre de 2005.

HIEDRA Y RAYO

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Tue, 15 Feb 2011 15:41:00 +0000

Pernoctando un delirio,

satinadas sus luces,

desbaratando perdigones,

como un hiedra esmaltada

en días previos a las tormentas;

así va sacudiendo su éter,

el sueño de un codazo certero

al centro del desolado.

Cabalgando sobre pavuras

se cierne encausado

un llano de tierno abrazo

al viento,

mutando en lazo un rayo,

suficiente en su eficacia

a la hora de cazar soledades.

Hirviendo sobre el entresueño,

una diatriba ejerce su fuerza

abriéndose a la conciencia ruda,

rutilante

en sus exquisitos ademanes.

León Plata

PERFILES DEL SILENCIO

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Tue, 18 Jan 2011 14:20:00 +0000

Una moto

Dos gamines

El asalto a un banco

El semáforo en amarillo

Una luciérnaga enardecida

Una lágrima y su prisa

Los tormentos de un papalote.

Un cañonazo al alma

Y una vendedora en patines

Cuatro transeúntes

Para siete rayos ultravioleta

Una arremetida de ángeles

Más cinco astillas de humo

Algún fragmento de utopía

Una lira con cervezas

Mucho ruido para un sordo

Y más silencio aún

Para una lluvia de meteoritos

Sólo una cabeza con sombrero

Y miles de pensamientos muertos

Y ese bendito olor a agua

Con canela y hierbas.

Leòn Plata

Julio 08 de 2008

VINO MIGRANTE

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Sat, 08 Jan 2011 00:43:00 +0000

Por doquier se puede avistar

Cadenas invisibles

Posando para un calendario del año por venir

Inviernos soñados incumpliendo promesas

Raudas conciencias volando con media ala

Sinuosos bailes de esclavos consentidos por el patrón.

Los genios cabalgan sobre el miedo;

Mientras el miedo cabalga sobre las sombras,

Al paso hinchado de las marionetas

Se suma la temperatura exhausta de las ovejas

¡Bonito saco! Exclama con estertor

La boca de una piedra.

Montículos con rasgos de herejes

Aparecen en tiendas de espirituales delicias

Al fondo una llamarada gimiendo en vilo:

¿por qué ya no sangras?

Comprar o marchar

No queda más en estas tierras

Comprar o marchar

Lo uno o lo otro

El mercader obsequia la opción.

Comprar y marchar

Se necesita vino para esquivar el olvido

Y navegar en su historia.

Esto dijo la sombra

Consultando en sus bolsillos los eslabones

Sonidos fríos

Que no ha podido soltar

En sus montañas.

León Plata

Espera y Entrega... Feliz Navidad....

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Fri, 24 Dec 2010 15:20:00 +0000

Cartel de la película argentina . "FELICIDADES"

sol brumoso,
bruma cálida,
envuelta mi ciudad
en sus desfiles
de proscritos...

amanece el día de navidad
salpicando los vientos
con sonrisas labradas
en cualquier andén
con su madrugada
de harapos

ahogados
corazones aguerridos
resisten
no desean agüitarse
a la espera
de amores
que broten de los sueños
inundados

la tierna espera
hoy
es por un abrazo
salvavidas
sobre ríos
de encuentros

la tierna entrega
hoy
es un abrazo
animando historias
que armarán
humanos

Si me lo permiten, queridos amigos, este escrito seguirá contruyéndose a lo largo del día... espero sea una obra colectiva. Feliz Navidad.

León Plata

SOLEDAD N

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Wed, 08 Dec 2010 03:57:00 +0000

A veces arriba la soledad
Bajo contadísimos granos
De arena enardecida,
Aún resistiendo las hojas blancas
O amarillas,
Con el consabido qué más da,
Como si la osadía
Señalara su incierta lid
Atravesando el nudo de los tiempos,
Pariéndose a sí misma
Inquietando su prosaica existencia.

Amores y delirios,
Perjurios y desvaríos,
Candores y mitos…
Se oye hablar del infortunio
Que colma sus gritos
De lascivas latitudes.

Con fanfarrias y cuitas
Y en mordaces madrugadas,
Caminando despacio,
A la hora del encuentro,
Sagazmente se evade,
Y cuando no se necesita
En forma de rayo
Ocurre que lacera.

Refinada o toscamente perdida,
En gigantescos retazos
O en señales de fuego
Suelen vislumbrarla,
Empero, siniestra e incólume
Templa lo etéreo
Sacudiendo de paso
Los censos discretos del averno.

León Plata

Nostalgias de un café veraniego (de cinco a siete)

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Thu, 11 Nov 2010 22:43:00 +0000

Se evidencia en el ocaso

Y en el frío de los sentidos

El colapso de los tiempos

En un mal nombrado café.

Se evidencia en sus páginas

Nobles y raídas,

En su sonido serpenteante

Entre la niebla,

El humo asceta

Que solía colarse

Entre los sombreros.

En su sabia minoría de edad

Subyace un hombre discreto

Que bailotea encima de los vivos.

Es su malsana compañía

O su desinteresada nuez de cola;

Su lucidez en el vendaval,

Los cerros que lo encierran.

Café y siempre abordaje

De infinitas partículas amarillas,

De viajes retraídos

De tangos itinerantes

De boleros en bruto

Siempre a las seis.

Café de dos cervezas

Guiando un despecho

Con vivaz anhelo

De resumir a Gardel

En medio metro de mesa,

Desierta.

Café de héroes sin carné

Sentados a la espera de cualquier lágrima

Destinada a no derramarse.

Café de burlones bostezos

De ansias prolongadas de mujer

De espíritus que se mecen

Y dan vuelta al disco de acetato.

Café de sonrisas no fingidas,

Tampoco sinceras;

Café de escenas dormidas

En tiempos animosos,

Tampoco en movimiento.

Café de evidencias siniestras,

Lujurias tamizadas,

Sabios sin vergüenza.

Sórdidas lunas de enero;

Atiborrado Café

que hace pequeña

a Bogotá.

León Plata

UN CIGARRILLO Y UN CAFÉ: PRIMER AÑO / CAFÉ CÓSMICO, CAFÉ PARA TODOS

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Fri, 17 Sep 2010 22:24:00 +0000

Café cósmico, Café para todos

Media luna en Café- Imagen: León Plata

Hace un año se abrieron las puertas de este café; se inauguró solo y porque le provocó abrazar un alma sedienta con sus curioso vapor de letras. Conduciendo la somnolencia de un par de yos- o una treintena de ellos, aún no lo sé- habitó un impulso caótico de León Plata, y como abusivo inquilino, hizo estallar un tango, un rock un bolero; una rima, un soneto, cristales de Gogol, maderas de Dostoievsky, arena de Hesse, rocas de Bukowski, poniendo tonos claroscuros a una velada telúrica envuelta en lágrimas rudas y forjadas con llamas. Y de la noche a la mañana, humo blanco- amarillento- terracota: las crónicas de ese temblor interno, presentando, señoras y señores: “Un Cigarrillo y un Café”.

Desde entonces (varios lustros de futuro contenidos en este primer año de vida animosa) los pájaros bohemios que orbitan este café planetario, lo han hecho merecer mucho más allá de su merecimiento: varios premios de los Poetas que lo viven (en este café no se consume, los sueños no se consumen; lo que se escribe se vive y lo que se vive se sueña), un tiempo no diluido en una semana de honor en el portal “Poetízame”, la publicación de un poema en la Revista argentina “Papirando N°10” - gracias a una de las musas que deleitan con su amada asiduidad este necio blog-, y sobre todos los reconocimientos, el más satisfactorio: la grata amistad de no pocos seres humanos.

Cada visitante aporta al café destellos poéticos, minutos henchidos de metáforas, vientos azules que mantienen siempre frescas las venas de sus paredes; alientos desprovistos de corazas, versos para galopar sobre el océano… así nos encontramos, sabiéndonos palabra y lenguaje; libertad incómoda para los sepulcros donde han querido hacer yacer las ideas. Colando utopías entre la vorágine de nuestros tiempos, devastando la época que nos corroe, saludando sin falsos temores los agujeros del blindaje de las almas, derruyendo los cercos, impuestos fútiles de aquellos que están muy seguros de su capacidad de domeñar espíritus.

Éstas son las sustancias que truecan las líneas de humo de “Un Cigarrillo y un Café”; son sus sentidos vitales, su esencia activa. El trueque fraterno ofrecido para drenar constantemente el pantano sobre el que flotan los palafitos de este bar de deseos; este Café, refugio inconforme de voces humeantes en su razón apasionada, no admite clientes ni reglas torcidas derramando salpicones post- mortem en la pre fabricada in-cultura del fin de la historia. En este Café los relatos no se atomizan, se reúnen con hilos de versos. Lo diverso, lo plural, no va en pos de la fragmentación ni del aislamiento; Aquello que nos diferencia, lo diferente, es el adhesivo que cohesiona las figuras literarias de un Poemario colectivo, de un libro compartido, de una historia escrita por todos. Por eso aquí hay café para todos.

Es un Café Astral, sin adivinos ni mercaderes de la fe; sin explotadores del vacío, sin traficantes de la muerte, sin vendedores de cápsulas de felicidad con marca registrada y vitoreada en los congresos del oprobio mundial. Es astral porque sus cimientos están hechos de polvo de astros raspados con las uñas. Es un café planetario porque su devenir ha hecho trizas las fronteras de los ánimos para recrear amistades descomunales alrededor del planeta.

“Un mundo mejor sí es posible”, lo afirman con radical convicción Pueblos en lucha y lo confirma la Poesía; seis fonemas –huellas psíquicas- labrando en terrenos disonantes lazos férreos que se oponen a las cadenas visible e invisibles, de la post-era, el lodazal actual que pese a la voluntad de destrucción de quienes lo mantienen, no ha podido impedir que la flora subjetiva siga creciendo, que lo humano siga aflorando.

Lo vivido en este Café, este primer año del blog, me ha obsequiado una gama de inasibles puentes que, sin embargo, se mueven jubilosos cuando los lectores/escritores, quienes viven, quienes hacen este bitácora imprimen su aliento, con sólo una pasada, otros con su tránsito cotidiano. Gracias y más gracias a la gente de España, de Argentina, de Colombia, de Brasil, de México, de Ecuador, de Venezuela, de Rusia, de Medio Oriente, del Mundo, que a diario navegan hacia este puerto, exclusivo para barquitos de papel. Gracias Liliana G., Mai Puvin, Colibrí, Eurice, Anabel, Sol, Emilio, Emibel, Edu, Thoti, Angus, Daniel, Céu, abuela frescotona, Jacque, Sofía Rodríguez, Walkyria, Tomasuncafe Lisandro, Juan Carlos, Gustavo Calderón, Tatiana Abdallah, Mariarosa; gracias a ellos y a quienes de momento son víctimas de mi amnesia in litteris temporal, , pero que siempre están presentes. Gracias por construir conmigo este café de sueños irrefrenables.

Yo felicito a éste, mi blog literario, el de ustedes, por sus buenos poemas, por los no tan buenos, por sus aciertos, por sus yerros y desmanes. Yo felicito a esta bitácora por lo que "el otro” / “los otros” / “lo otro” hacen surgir en León Plata, Leonardo, Alejandro, Alexander, Plata. Gracias por secundar este delirio cósmico.

“Un Cigarrillo y un Café” fue obsequiado a este pecho que trepida, por un “algo – Eros” de una noche imaginada por una media luna cazada en una taza de café, una Sofía, un encontronazo eléctrico con José María Vargas Vila y una víspera de cumpleaños, el de León.

EL SENTIR OCULTO DE SU MIRADA

noreply@blogger.com (LEON PLATA) — Mon, 13 Sep 2010 22:22:00 +0000

El sentir oculto de su mirada

Lacera riscos menguados

al atardecer.

Suculentos tragos de vino

Se ciernen sobre la luz de sus cavilaciones.

Va sorbiendo con dejadez instantes lúcidos

Plegados a remolinos de café.

Advierte un son lejano

El fatuo abismo de sus odios.

Calma,

El viento está sereno,

Afuera las pisadas disminuyen su esplendor

Ya las hojas secas dejan de crujir.

Los autómatas se exceden en su diestro silencio

Y los pormenores de una tos vacilante

Amilanan su viveza.

Tímida y rauda

Avanzan sus labios sedosos,

Mojados en versos abyectos

A clavar sus ganas

En el albor abusivo

Sediento de su juego

Cálido, perverso,ingenuo.

4 de septiembre de 2010.
León Alejandro Plata