Un extraño llama a tu puerta (recargado)

Cherchez le garçon

2013-05-31T21:23:00.001+02:00

Se
 dice  “cherchez la femme!” es decir que hay que buscar a la mujer como 
móvil del crimen en las novelas policiacas que se basan en la realidad 
de la vida cotidiana, y que a veces la superan. No hay que entender esta expresión en sentido literal, sino en el 
figurado, algo más allá de lo que dice:  hay que buscar el móvil sexual en todo crimen porque el sexo es el motor del mundo, porque hay 
amores que matan, porque el Amor mata.



Se trata de la vieja pelea por el
 coño de la hembra por el que rivalizan los machos. Algunos, por miedo 
de la vulva misma de la mujer, que imaginan como una vagina dentada, la 
sustituyen por el trasero de un muchacho, por lo que también se debe decir 
que en algunos casos que hay que “chercher le garçon” es decir, que hay 
que buscar al chico, porque tanto el chico como la mujer pueden ser 
manifestaciones del coño primordial y primigenio.



Poco importa que el chico no tenga 
propiamente coño, y la mujer sí:  el muchacho tiene el coño de su boca, o el coño 
preciso de su culo, o los millares de coños, resquicios, de los poros de su piel por 
donde puede ser penetrado: coños metafóricos pero reales, penetrables. 

Estoy
 sugiriendo con lo dicho que la homosexualidad es un trasunto de la 
heterosexualidad, y que se explica por el miedo atávico del varón al sexo femenino, por el  "metus cunni" o miedo a perderse en un pozo sin fondo que nos empuja a sustituirlo 
por un sucedáneo o simulacro perfectamente válido, por supuesto: el culo.

No estoy diciendo que haya nada de malo en ello. Líbreme Dios, si 
existe, que no existe y por lo tanto no va a poder librarme. Digo, 
simplemente, que las
 cosas son así. Por eso el matrimonio homosexual no difiere gran cosa 
del heterosexual. Por eso ahora, una vez legalizado éste, se empieza a hablar del divorcio homosexual: el divorcio que
 refuerza la institución matrimonial. 

De todas formas, los varones, seamos heterosexuales convencidos o no, no debemos renunciar a sacar del armario al mariconcete que todos llevamos dentro, aunque no queramos, y a dejarnos encular, ofreciéndoles a otros varones las primicias de la virginidad anal de nuestro precioso ojete, por supuesto.

El culo no es como piensan algunos una válvula de escape, una puerta de salida, sino la puerta de entrada al séptimo cielo, al jardín del Edén, donde se halla el fruto prohibido del árbol del bien y del mal, que es la próstata, el punto neurálgico del placer masculino.   

Saca pues, del armario, al maricón que llevas dentro y déjate dar por el culo, si no lo has hecho ya. ¿Por qué? Porque hay tanto placer en recibir como en dar, e incluso puede haber más placer en la recepción que en la dádiva.

Cuenta la leyenda que el adivino Tiresias, que había sido sucesivamente macho y hembra, cuando fue preguntado por Zeus que quién sentía más placer en la relación carnal si el varón o la fémina, contestó que indudablemente la mujer. Es verdad que cuando contestó era mujer, pero algo de razón debe tener el sabio ciego, que veía con sus ojos ciegos lo que los demás no vemos. Es posible que el orgasmo femenino sea infinitamente superior al masculino. ¿Cómo podemos averiguarlo? Dejándonos sodomizar bien sodomizados, dejándonos penetrar por el coño de nuestro culo, por la vagina que tenemos los varones para ofrecérsela a nuestros congéneres masculinos y para que nos hagan sentirnos mujeres y experimentar las mieles del orgasmo femenino multiplicado por la estimulación prostática.

Que te den a ti también

2013-05-24T20:09:00.002+02:00

De vez en cuando surgen iniciativas populares que nos hacen albergar cierta esperanza de que las cosas puedan cambiar o de que el dominio, al menos, no sea tan todopoderoso como parece. En Italia nació hace unos años un movimiento ciudadano desde abajo de amplio espectro contra lo que se dio en llamar la “clase política” y la propia existencia de partidos, es decir, de divisiones del pueblo en partes, facciones o bandas.

Este movimiento cristalizó el día 8 de septiembre de 2007 en la celebración en todas las plazas italianas del “Vaffanculo day” (algo así como el “día de vete a tomar por culo”, un corte de mangas a los políticos profesionales) y encontró su portavoz en Beppe Grillo, un cómico o payaso, según sus detractores, que decía en todo caso cosas muy serias, un hombre que estaba fuera del sistema político mediático y televisivo y que había llegado al corazón de la inmensa mayoría del país, rebelándose contra la existencia y corrupción de esa nueva casta sacerdotal impregnada de poderes divinos de representación otorgados por las urnas.

Los políticos profesionales lo temían, y con razón. Pero ya no tienen motivos para temerlo porque él se ha convertido en uno de ellos, después de presentarse a las últimas elecciones y de haber obtenido representación parlamentaria. Él, que había acuñado el concepto de “antipolítica” ( política de los de abajo, del pueblo llano y soberano que se rebela contra la clase política sacerdotal segregada del sistema de dominación democrático vigente, contra los políticos de arriba) se ha convertido en uno más, en uno de esos granos putrefactos de pus y purulentos que son los políticos profesionalizados que hacen de la democracia parlamentaria su modus vivendi.

¿Hasta cuándo hemos de contemplar cómo las iniciativas populares que surgen de abajo son asimiladas por el sistema y neutralizadas? Vete a tomar también tú por el culo, Beppe Grillo, en el peor sentido de la palabra: que te den lo mismo que a todos ellos, ya que te has convertido tú también, amigo, en uno de ellos, otra pieza más del engranaje del sistema.

En vez de celebrar un día del año el “vaffanculo day” o día de mandar a tomar por culo en el peor sentido de la palabra (no estamos aludiendo ni por asomo a los placres sodomíticos del coito anal, reservados para los elegidos) a todos los políticos profesionales que nos gobiernan o que aspiran a ello, deberíamos organizar el “vaffanculo EVERY day”, y celebrarlo todos los días del año y en todas las ciudades del mundo, y no sólo en Italia, que es donde nació.

También Beppe Grillo se merece ahora un buen corte de mangas: de ser la voz del pueblo, de los de abajo se ha convertido en otra más de las voces de los de arriba, en otro político profesional. Y es que el pueblo no debe ocuparse de tomar el Poder, sino de destruirlo. El nuevo lema revolucionario no debe ser el manido y sesentayochesco ¡la imaginación al Poder! sino ¡la imaginación contra el Poder!

Una espléndida paradoja

2013-05-18T09:57:00.003+02:00

Una espléndida paradoja.

Hay gente que conoce el precio de todo y el valor de nada. Buena paradoja del tío Oscar Wilde, que puede complementarse con el aforismo de nuestro Antonio Machado: "Todo necio confunde valor y precio".

Amor griego; y La Reina Necia

2013-05-11T22:03:00.004+02:00

Porque los antiguos griegos nos lo han enseñado todo, nos han enseñado a pensar: a creer y, lo que es más importante para mí que creer con una fe ciega, a dudar de todas las creencias, aun de las más firmes y consolidadas.

Y nos han enseñado también a amar y admirar la belleza del cuerpo masculino, que ellos nos mostraron desnudo, con toda la naturalidad, enamorado acaso de un efebo como aquel niño de ojos de niña de los celebrados versos de Anacreonte.

Niño de angelical visión,

te persigo y ni cuenta das,

sin ver tú de mi corazón

que manejas las riendas.

Chaval de ojos de virgen, voy

tras ti y no haces ni caso tú,

que no ves que de mi alma vas

gobernando las bridas.

Chico de virginal mirar,

yo te busco mas no lo ves,

porque ignoras que el timonel

eres tú de mi vida.

oOo

La Reina Necia

La Reina de las Españas se llama doña Sofía de Grecia. Notad el contrasentido, técnicamente oxímoro. ¿Cómo es reina de España siendo de Grecia? No sé si sabrá griego, supongo que sí, pues allí nació según cuentan las crónicas. De lo que no me cabe mucha duda es que habla mejor inglés que español. Parece mentira que siendo reina de España tenga ese acento tan anglosajón... ¿Por qué será?

Ella pasa por ser una mujer muy culta, todo lo contrario del pazguato de su marido, tan culta como revela su nombre, que quiere decir sabiduría en la lengua de Homero. Pero si de griega tiene poco, de sabia no tiene mucho más. A juzgar por sus afortunadamente escasas declaraciones, parece todo lo contrario de sabia, bastante necia. Y es que la cultura da barniz, pero no sabiduría. Doña Sofía de Grecia desciende de una dinastía real condenada al ostracismo del exilio biritánico, pues en el país heleno se proclamó la libertad republicana, y ya no hay sitio para la monarquía, ni falta que les hace a los griegos en estos tiempos críticos de crisis de tantos valores bursátiles y morales.

A solas me quedo

2013-05-07T20:25:00.000+02:00

A solas me quedo (seguidilla gitana)

A solas me quedo
y rompo a llorar;
brota mi llanto sin ningún consuelo
como un manantial.

A solas me quedo
con mi soledad,
como el chiquillo que era y sigo siendo
muy a mi pesar.

Ay de mi Adonis; y Tolerancia cero

2013-05-05T19:17:00.001+02:00

Cuentan que la princesa Esmirna, tras haberse unido sexualmente a su padre por propia voluntad y sin que él supiera que se acostaba con su hija, intuyó que llevaba en su vientre el fruto de su unión carnal. Cuentan que la joven, fugitiva y pesarosa por lo que había perpetrado, recorrió la Arabia hasta llegar al fin al país de la reina de Saba, en las regiones costaneras del mar bermejo. Cuentan que allí cae postrada al fin ante un árbol, se arrima a él, abraza la rugosa corteza de su tronco como si fuera el cuerpo de su padre, y allí se derrumba.

Al fin supo, porque esas cosas se saben, que había llegado, junto a aquel árbol, en aquella hora serena, su hora definitiva, la verdadera hora de su muerte, moribunda. Su corazón latía agonizante. Se ha fundido y confundido, embarazada, con el árbol. Sus lágrimas dulciamargas se mezclan con la resina del árbol traslúcida. No son lágrimas de alegría ni de tristeza, sino de ambas cosas a la vez, con un sentimiento de triunfo y de derrota envenenado por el remordimiento de la culpa. Se ha transformado en la planta que destila en forma de lágrimas eternas la mirra, que eso es lo que quería decir su nombre Esmirna, la mirra aromática que hoy todavía, después de tantísimo tiempo, la planta exuda.

Cuentan, y es una leyenda siria muy añeja, que se oye aún en Damasco, que un jabalí embestirá al cabo de los meses contra el árbol y de su herida llegará a brotar el que ha de ser un joven de efímera vida y ambigua y no pequeña hermosura. Adonis será el nombre del vástago que nunca reinará, hijo y nieto a la vez del rey de Chipre.

Se diría a juzgar por su rostro que es una mujer más bella que su propia madre, una mujer si no fuera por el tallo de la verga inequívoca que florece en sus ingles rotunda. Por él perderán las mujeres la cabeza y de él se enamorarán las ninfas y la mismísima diosa Afrodita. ¿Quién iba a decirle a la diosa de los muchos amores que ella misma acabaría enamorándose locamente del lindo, hermoso, lozano mancebo, del hideputa de aquella rival suya a la que había infundido una pasión ciega e incestuosa? La diosa que inspira a otros el amor, ha caído también enamorada, ha sucumbido víctima del amor que los otros, muy pocos a la sazón, pero algunos, a ella le infunden. Ante Adonis desceñirá el ceñidor que libera sus senos divinos y desata su codiciada cintura.

El hijo de Esmirna amaba el riesgo y la aventura. Por eso le gustaba la caza mayor. Si ponía en peligro su vida, sentía bullir la sangre en sus venas y latir su corazón palpitante. Hará caso omiso de todas las súplicas de la diosa que le invita a la prudencia y que todas las noches comparte su lecho y se le entrega en cuerpo y alma desnuda.

Será, pues, el cazador cazado. Morirá Adonis como nació, violentamente, víctima del ataque del colmillo retorcido de un jabalí sañudo, que le devorará las ingles a mordiscos. El mismo animal que le dio la vida, le dará la muerte. Perecerá en la flor de la juventud. Le llorarán las mujeres, en una fiesta patética, lamentando como plañideras la tragedia del mozo, golpeándose con las manos en el pecho, mesándose los cabellos y rasgándose las túnicas. Le llorarán las Gracias y las Ninfas montaraces. La propia diosa del amor entonará por él su endecha, de la que nos quedará, después de tantísimo tiempo, sólo el eco de un verso quejumbroso que recitan todas las Musas: ¡ay de mi Adonis! "Mueres, amor, mil veces querido. Llevas contigo todo mi amor. Quiero tomar tu último aliento en mi boca y absorber toda tu alma en un beso. Soy una diosa inmortal y no puedo seguirte ni atravesar contigo la laguna."

"¡Ay de mi Adonis!" Será un verso breve (pero el termómetro de la vida no es su extensión en el tiempo, sino la pasión con que se vive) como efímera, aunque intensa, fue la vida del joven prototipo de la belleza lampiña asociada a la juventud efímera de los efebos. Será un verso de sólo cinco sílabas, colofón de una estrofa de inspiración clásica, fugaz como la ráfaga de viento que viene y que va, tenue como la brisa y su suave susurro; será como el céfiro, como cantó el poeta don Esteban Manuel de Villegas, evocando el dulce soplo de la verde selva, verde de vida y de savia, que es el aliento vital de la madre Venus gemebunda por la pérdida irreparable del amado. Una bocanada de aire fresco: céfiro blando, suave dulzura.

La tierra se embebió de su sangre y brotaron entonces mil flores de color carmesí, tiñéndose de rojo las rosas blancas, trocándose en anémonas bermejas y efímeras que mece y arranca el viento con su soplo que aúlla. De Adonis, como de su madre, sólo quedará al fin una delicada y tenue fragancia, el eco de sus nombres arropado por el aroma que la leyenda dorada exhuma.

Mi ánimo se despertó hoy con el deseo urgente de embriagarme con la tenue y delicada fragancia que exhala un cuerpo joven y hermoso como el de Adonis. ¡Ay de mi Adonis, que por ti pierdo el último aliento! Mi vida te doy, mi alma y mi cuerpo.Vive tú al menos, ya que yo... muero. Haz fú felices a los amables adolescentes, los inocentes, que se desnudan. Los seres amados por los dioses mueren como cantó Menando en griego, y cantará Plauto en latín y lord Byron en inglés, en la flor de la juventud, trágicamente, por siempre jóvenes, antes de que el tiempo asignado al hilo de la trama de sus vidas por las Parcas concluya.

oOo

Tolerancia cero

Hacer oídos sordos es como hacer caso omiso o ningún caso o, ni puto caso, dicho vulgarmente. Algunos intolerantes han resucitado la palabra “tolerancia” -casas de tolerancia eran antaño las casas de putas que ellos frecuentaban para soportar los yugos de sus uniones conyugales matrimoniales (hago adrede el juego de palabras: matrimonio es conyuguio)- para, acto seguido, cuantificarla de "cero" y declarar la guerra a la prostitución y a todo lo habido y por haber. Disfrazan así su inveterada y añeja in-tolerancia con la expresión aparentemente más amable de "tolerancia cero". Ahora les da por perseguir la putería callejera que ha habido siempre: quieren recluirla en lupanares, volver a los prostíbulos regentados por madamas, macarras y proxenetas.

NOTA.- Un proxeneta es un alcahuete o persona que sonsaca a una mujer para usos lascivos con un hombre, o encubre, concierta o permite en su casa ese comercio carnal, recibiendo parte de los beneficios económicos de la prostitución. El proxeneta es el chuloputas o intermediaro. ¡Qué distinto del próxeno de la antigua Grecia, que era el anfitrión que recibía a los extranjeros y les daba hospitalidad!

Carta abierta a un adolescente (II)

2013-05-01T10:02:00.000+02:00

Carta abierta a un adolescente (II)

Yo sé que me odias. Una vez te lo dije después de haberte descerrajado el orificio anal y abierto a la percepción trascendental de la realidad. Te dije que sabía que a partir de aquel momento ibas a odiarme. Y tú me dijiste, con toda la naturalidad del mundo, que no me odiabas sino que, por el contrario, me agradecías lo que acababa de hacer por ti -desvirgarte analmente- y que te caía muy bien, mucho mejor que la mayoría de la gente, porque te había enseñado algo nuevo, un camino nuevo, el de Sodoma... Aquello me provocó un cosquilleo innegable en el forro de los cojones. Me halagó mucho, la verdad. Tú ya te habías acostado con alguna chica -más de una- pero esto era otra cosa: no tenía comparación porque era una experiencia sexual trascendental, un camino sin retorno: se había abierto en ti el tercer ojo, aquel que siendo ciego todo lo ve, del que tanto habló el venerable Lobsang Rampa.

Pero sé que, a pesar de lo que me dijiste, me odias. Lo haces con una intensidad muy propia de tu edad, intensidad que raya en la fascinación. De algún modo me estás diciendo que si yo me veo reflejado en ti, hace veinte, treinta años, tú no quieres verte reflejado en mi tal y como me ves aquí y ahora dentro de otros veinte o treinta. Yo soy lo que menos te gustaría ser a ti dentro de unos años, ¿no es cierto? Me desprecias, porque me admiras, porque te gustaría llegar a donde yo he llegado, porque te gustaría vivir lo que yo he vivido, tal vez, e iniciar el día de mañana a un adolescente como tú en la senda sin retorno del mariconerío. Haces bien rechazándome como modelo adulto. Eso, al menos, estarás de acuerdo conmigo enseguida, en cuanto lo diga, lo tenemos en común tú y yo. A ambos nos disgusta lo que yo soy.

Te gusta que te miren. En el fondo eres Narciso, no lo puedes evitar. Te encanta que yo sea el espejo donde tú te reflejas. En realidad, me admiras. Te sorprende que alguien como yo se fije en alguien tan insignificante (pero no para mí, para mí estás lleno de significado) como tú. Quieres llamar la atención de los demás a toda costa. Y sabes, porque te lo han dicho mil veces, que eres terriblemente guapo e irresistible. Si hubieras nacido en Arabia Saudita te habrían expulsado inmediatamente de allí como a Omar por atraer e incitar a las mujeres (y a lo que hay de mujer en muchísimos hombres) a cometer locuras, liberándose de sus seculares ataduras...

A mí me importas. Sé que tienes problemas, aunque no sé cuáles exactamente. Sé que en tu casa no te hacen caso (o eso al menos es lo que tú dices, lo que me confesó tu amigo Diego cuando le pregunté por ti). Algún día confesaré cómo seduje a Diego, tu mejor amigo, tu propia sombra, para acercarme, a través de él, un poco más a ti...

Te recuerdo que tienes quince o tal vez dieciséis años todavía nada más. Yo tengo algunos años más del doble que tú. Y no es que por mi edad tenga más derecho que tú a hablar, como me reprochaste una vez. Es que he vivido más que tú, y eso significa que la vida me ha dado, ay, más palos que a ti, y esos golpes que he recibido me han hecho más sabio, es decir, más consciente de mi ignorancia y limitaciones.

Todos los adolescentes sois iguales, demasiado niños todavía, aunque tengáis unos cuerpos perfectamente formados ya para el amor, tanto para dar como para recibir con creces. Reclamáis la atención de los adultos con bastante egoísmo por vuestra parte, como si no tuviéramos otras preocupaciones más importantes que vosotros... En tu caso, además, las cosas se han complicado un poco, o, mejor dicho, demasiado por lo que has sido capaz de hacer para llamar esa atención. Ahora habría que decirte: Pues bien, ya lo has conseguido. Has logrado tener en jaque a muchas personas, empezando por tus padres, por tus profesores y compañeros de colegio, y acabando por tus vecinos y amigos maricones como yo.

Y ahora ¿qué? Hemos recibido tu mensaje. Sabemos que estás ahí, que puedes causar muchos problemas, como has causado. Y ¿qué? Te han expulsado un mes del colegio y te han hecho pagar la factura de los daños materiales ocasionados a las instalaciones (una factura muy alta, por cierto, para cualquier presupuesto familiar y más en estos tiempos de crisis). Tú, por tu parte, has dejado de estudiar y, representando a las mil maravillas el papel de víctima del sistema educativo, te has entregado con devoción a lo que los adultos llamamos el fracaso escolar cuando eres un alumno demasiado inteligente que quiere llamar la atención y que se aburre recibiendo ela doctrinamiento que en España se llama ESO: Educación (que no enseñanza, que es lo que debería ser) Secundaria Obligatoria.. Eso salta a la vista.

Me gustaría advertirte de que vas por mal camino, por un camino equivocado, pero tienes derecho a cometer tus propios errores. A veces a los mayores nos gustaría ahorraros a los jóvenes algunos sufrimientos pero no podemos echaros encima la losa de nuestra propia experiencia, porque os sepultaría como una lápida, porque no os dejaría vivir vuestra propia vida. Os ahorraríamos, es verdad, algunos disgustos, pero a costa de no dejaros vivir porque vivir es, entre otras cosas más placenteras, sufrir también y poder uno equivocarse.

Me gustas, es verdad. No tengo empacho en reconocer que eres bastante guapo, mucho más que Diego, al que se la he chupado un par de veces y con quien también me he acostado, al que he penetrado anal y oralmente y por el que me he dejado sodomizar. Todo ello sin preservativo. No quiero ninguna mordaza para el placer. No me duelen prendas.

Has despertado en mí unos impulsos sensuales que yo creía aletargados. Supongo que te habrás preguntado más de una vez: “¿Porqué me mirará tanto este? ¿Será algo más que un asqueroso pederasta pedófilo de la acera de enfrente?” Te soy sincero si te digo que yo también me lo he preguntado. Desde luego que soy de la acera de enfrente. No lo oculto. No sé si soy un pederasta por estar enamorado de un chaval de quince años... y por haberme acostado con él y con su mejor amigo y por habérsela chupado a los dos y haber ingerido su dulce semen. Y aun por haberme acostado con ambos a la vez en una noche memorable que nunca podré olvidar por muchos años que viva, en la que fui penetrado anal y simultáneamente por las dos pollas que más deseo en este mundo.

Sólo puedo decirte que, reconociendo que no tendrías nada que envidiar a Adonis efebo ni a Omar, no siento tanta atracción por tu cuerpo y tu belleza, innegables e indiscutibles, y sé de lo que hablo, porque te he visto completamente desnudo, y te he tocado y acariciado, y te he poseído -he sido en realidad el primero en abrir tu orificio anal, y por lo tanto, también tu mente a lo que he llamdo la "percepción transcendental"- y se me puso tan dura que me dolían los cojones como nunca me han dolido, cuanta por tu forma de ser y por tu edad.

Pero debo dejar de verte, tengo que alejarme de ti, porque me traes muchos y muy incómodos recuerdos con los que no puedo convivir. No digo que tú lo pretendas, que no lo pretendes, pero sí que, sin querer, provocas en mi unos sentimientos contradictorios poniéndomela más dura que un pedernal. Remueves tantas cosas dentro de mí que estoy a punto de volverme loco, loca como una puta cabra, me cago en Dios.

¡Qué risa!;

2013-04-28T09:40:00.001+02:00

La risa, a diferencia del orgasmo femenino, es algo que no puede fingirse. Esta mañana no he podido aguantarla, lo mismo que no puedo aguantar ni fingir mis cada vez menos numerosos pero más paradójicamente gloriosos orgasmos, leyendo en la pantalla que las autoridades del emirato árabe de Qatar -¿os suena?- censuraron la exhibición de dos estatuas griegas antiguas que representaban a sendos atletas olímpicos helenos: una databa de la época arcaica, en concreto del siglo VI antes del cristo -con minúsculas- que se organizó con el advenimiento del Mesías o Cristo con mayúsculas, y la otra era una copia romana de un original griego clásico.

El caso es que no se han exhibido en el emirato árabe y han vuelto a Grecia, su país de origen, sin haber sido contempladas por los ojos de los qataríes tal como las concibieron y trajeron al mundo sus creadores. El director del museo niega que haya habido censura. Lo que no puede negar, habida cuenta de que ha sido así, es que las citadas esculturas no se expusieron. Al parecer, según fuentes griegas próximas al ministerio de cultura del país heleno, los organizadores del evento querían cubrir los sexos de los jóvenes atletas con unos taparrabos de tela negra...

La exposición versaba, por lo visto, sobre la historia de los juegos olímpicos que, como se sabe, nacieron en Grecia, en la ciudad de Olimpia. Quizá las autoridades qataríes ignoren que los atletas antiguos participaban completamente desnudos en dichos juegos. Al espectáculo de la competición se sumaba también el espectáculo de la belleza de la desnudez de los cuerpos exhibidos, como revelan todas las fuentes iconográficas de las que disponemos.

Me entra una risa que no puedo aguantar imaginando la cara de los jeques árabes. Seguro que a alguno se le levantó el miembro viril indiscretamente, empalmándose bajo la chilaba, ante la contemplación de la belleza masculina sin tapujos de las antiguallas de las esculturas griegas. Y es que, por lo visto, la desnudez todavía escandaliza a algunos fundamentalistas sin ningún fundamento. Aunque sea una obra de arte. ¡Qué risa!

¿Sueño o realidad?; y ¿Civilización? ¡No, gracias!

2013-04-25T19:00:00.000+02:00

No sé si sólo era un sueño lo soñado

y por lo tanto era falso, o al contrario,

lo falso es esta realidad que vivo ahora

y el sueño que contigo tuve la verdad.

Le cedo el verso al buen poeta Campoamor,

injustamente olvidado en las Españas:

“¿Es sueño o realidad lo que he vivido?

No lo sé, pues yo, que hablo, no estoy cierto

si al juzgarme despierto estoy dormido,

o al creerme dormido estoy despierto.”

oOo

¿Civilización? No, gracias.

Siempre que puedo critico la civilización occidental, moderna e industrial, y rechazo la cultura, ese invento del gobierno, y la forma de vida americana -american way of life- engendradas e impuestas por esa civilización. Me rebelo no sólo contra las viejas formas de dominación política y económica, sino también frente a las formas de vida de la civilización tecnológica. Rechazo la domesticación y propugno una vuelta a la vida salvaje más auténtica, no porque crea en el mito rousseaniano del buen salvaje, sino porque cada vez tengo menos creencias, cada día que pasa me desprendo de alguna creencia, y ya no creo en el mito contemporáneo del hombre civilizado. La cultura y la civilización son el origen de nuestros males. No quiero volver a la Edad de Oro primitiva, otro mito: quiero la Edad de Oro aquí y ahora. Sin demora.

¿Qué es la civilización? Me preguntaba yo. Es el movimiento histórico vinculado a la aparición de grandes imperios totalitarios o conquistadores, grandes culturas comerciales y marítimas, grandes comunidades religiosas, demarcaciones territoriales inmensas ocupadas por pueblos unidos por el poder y la lengua, sobre un mapa de opresión política y social devastador. Reconozco con Hegel que “la historia no es el lugar de la dicha”. Por eso aspiro no a la prehistoria sino a la posthistoria, al fin de la historia de verdad, a salir de la historia.

La libertad para mí es un anti-: antiautoritarismo, antipatriarcado, antijerarquía, un anti- que no se acaba nunca: antimatrimonio heterosexual y homosexual también. No quiero sexo domesticado y bendecido por las altas jerarquías del Estado: quiero sexo salvaje, no profiláctico.

Hablo de mí pero ni siquiera sé si hablo desde mí mismo al cien por cien: porque una parte de mí, la de abajo, se rebela y suscribe todo lo que acabo de decir, pero otra parte, la de arriba, la más reaccionaria y conformista, no hace más que ponerle reparos, porque desde arriba las cosas se ven de otra manera, y uno se acaba a costumbrando a todo.

Entrar en ti; y Prostituciones

2013-04-20T14:35:00.001+02:00

Me gustaría tanto ser invisible, entrar,
inadvertido, por la noche, ahora mismo,
con la audacia propia de un ladrón o delincuente,
igual que un sátiro itifálico y pederasta
en tu lecho, en ti, en tu cuerpo y alma y en tus sueños.

oOo

Prostituciones

Se habla mucho de la prostitución como si fuera el único modo denigrante de vender la dignidad personal. Nada más falso. Ya que todos sabemos lo que es vender y comprar y lo que es el dinero, preguntémonos qué es y dónde reside la dignidad humana. Lo más probable es que no se sitúe en la entrepierna.

Pues si no colocamos la dignidad de la persona en la vulva ni en el forro de los cojones, sino en el corazón o en el alma, por decirlo de este modo, hay otras muchas maneras mucho más denigrantes de traficar con dicha dignidad, que nuestras autoridades eclesiásticas y políticas democráticas consienten con benevolencia y complacencia y sin rasgarse las vestiduras.

Pero nuestros gobernantes democráticamente electos son obscenos porque dan más importancia a la prostitución de la entrepierna que a la más grave prostitución de la otra índole, que es la esclavitud de los trabajadores por cuenta ajena, lo que nos hace pensar que estamos en manos de unos políticos parlamentarios que son poco menos que unos mentecatos y, por supuesto, unos pelagatos: sin haberlo deseado me ha salido un pareado.

Los principales interesados en que se prohíba la prostitución callejera y los anuncios en los periódicos son precisamente los proxenetas que tienen a decenas de mujeres encerradas, recluidas como si fueran monjas de clausura en prostíbulos y clubs de alterne, trabajando miserablemente para ellos, y no quieren que haya meretrices como la nigeriana pululando por calles y aparcamientos. No quieren que haya libertad ni putas que escapen a su fiscalización.

Como denuncia Manuela no sin razón, esto es una muestra más de cómo bajo una apariencia de progresismo y de defensa feminista de la mujer se trata de favorecer a los macarras y a los chulos de putas para sacar tajada y por hipocresía, ya que parece que si no hay putas que hagan la calle no hay prostitución en España.

Los mandamases se han encargado de inculcar al pueblo que el gobierno y las instituciones se deben dejar en manos de una determinada casta de hombres y mujeres supuestamente ejemplares. Y este lavado de cerebro ha sido tan eficaz que ahora estas ratas de dos patas, como diría la entrañable Paquita la del barrio, pueden dedicarse a saquear las arcas del erario público, y gastárselo en putas y putos recluido/as en lujosos puticlubs, mientras tratan de prohibirlas y prohibirlos para esconder la hipocresía de la podredumbre que arraiga en sus entrañas.

¡Dejad a las putas y a los putos trabajar en paz mientras no tengamos un país y una vida mejor que ofrecerles! España es una gran putada.

Como Dios; y ¿Guerra? No, gracias.

2013-04-06T20:46:00.000+02:00

Semidesnudo, míralo, y atado al poste,
azotado por un par de esbirros con la fusta
hasta que se abren sus blancas carnes flageladas
y la sangre corre. Hay placer en el sadismo
de los verdugos que disfrutan como Dios.
Se ve en sus caras, que reflejan el horror
del que goza con el sufrimiento de los otros.
Seguramente están sus vergas bien arrechas
y bien hinchados sus cojones rebosantes
de mucho semen retenido largo tiempo.
...Y placer en el masoquismo de la víctima
que se presta al propio sacrificio como Dios.
Se ve en su rostro que el dolor es placentero,
y que el placer es doloroso, y que se ofrece
para salvarnos a nosotros y enseñarnos
el camino de la autoinmolación presentando
la otra mejilla y la sonrisa más amable
del que sabe que, hagan lo que hagan, no podrán
hacerle daño alguno pues convertirá
el sufrimiento y la pasión en un orgasmo,
su abierta carne en pan, su roja sangre en vino,
en amor el odio, y su fracaso en éxito.

oOo

oOo

Dios no es más que el pretexto
o, si se prefiere,
la disculpa que tiene mucha gente,
incluidos algunos que se dicen ateos,
para creer en algo.

oOo

¿Guerra? No, gracias.

No lo niegan, pero tampoco lo reconocen, porque no llaman a las cosas por su nombre. Directamente, las ignoran. No les ponen nombre como Adán a las criaturas. Callan como putas, que es lo que son, con un silencio cómplice.

Sin embargo, las misiones humanitarias de paz tienen todas las trazas de ser una operación de guerra camuflada, se llame como se llame, en la que se pegan tiros y se mata y se muere en bandos enfrentados.

Ya sabemos que la guerra era, desde Clausewitz, la prolongación de la política por otros medios. Por eso podemos decir, que los Estados de este mundo están haciendo alta política (por otros medios, claro, no muy diplomáticos). Y nosotros ¿somos de los que atacan o de los que se defienden? ¿Somos de los buenos o de los malos? ¿Quién es el enemigo? ¿Somos acaso nosotros los terroristas?

¿Doce inocentes, civiles afganos, muertos? Son efectos colaterales de nuestra alta misión... de paz política. Los mandamases no saben nada, no contestan, se enteran por la prensa.

En otras ocasiones se gritaba, llamando a las cosas por su nombre: NO A LA GUERRA. Ahora los partidos políticos y los sindicatos parlamentarios miran para otra parte. O esconden la cabeza debajo del ala como las avestruces por la vergüenza que les da dar la cara.

Aquellas eran otras guerras, otros tiempos que no conviene exhumar. ¿Dónde están las manifestaciones de antaño contra el jinete apocalíptico de la guerra, las pancartas encendidas, las declaraciones contrarias a las operaciones bélicas del imperio?

No somos nosotros, dirán algunos, para lavar su mala conciencia, los que hemos ordenado la ofensiva: es la OTAN/NATO o la ONU (UNO en la lengua del imperio). Si no fuera por estas instituciones que velan por el bien de nuestra civilización, ni siquiera sabríamos nosotros si somos de los nuestros, si estamos en el bando correcto y no en el equivocado y si estamos luchando por la paz, por la democracia, por la libertad, por... ¿Por qué carajo estamos enviando soldados mercenarios al frente de Afganistán? ¿Por qué coño estamos luchando?

(Apolo llora, enamorado, la muerte de Jacinto,

víctima involuntaria del propio dios).

Variedades variopintas

2013-03-31T18:37:00.000+02:00

Variedades variopintas

Todo cambia ¿Cambia todo?

Si habéis oído hablar de Heráclito, el filósofo presocrático, sabréis que está considerado el filósofo del  devenir, "panta rhei" o 
todo fluye, incluidos nosotros que constatamos el flujo de los ríos de 
Heráclito en los que sólo podemos bañarnos una vez, porque sus aguas, a la segunda vez, ya no son las mismas que nos bañaron la primera vez.

Pero para mejor entendimiento de cómo son las cosas debemos decir que no es que todo cambie, incluidos nosotros también, en el Todo que cambia y en el cambio de todo, por supuesto, es que, al mismo tiempo que  cambia todo, todo permanece igual idéntico a sí mismo, inmutable, porque Heráclito no es como os dijeron en la ESO, si llegásteis a dar el tema, el filósofo del devenir, sino el filósofo de la contradicción y de la coincidencia de los opuestos:

Cambia lo superficial,

cambia también lo profundo;

porque siga todo igual

cambia todo en este mundo.

oOo

Cuescos japoneses (Jaicus)

En el abedul
una urraca se posó,
tormenta estival.

Enjaulado,  ve

el pajarillo volar

una mariposa.

Desde su prisión,

con qué envidia ve al gorrión

revolotear.

Amigos míos

No podéis, amigos míos, comeros el mundo porque vosotros, mal que os pese, formáis parte de él, por lo que si os lo coméis os estáis devorando a vosotros mismos.

Tampoco podéis meteros el mundo en el bolsillo porque el bolsillo en el que pretendéis metéroslo es también, no cabe duda de ello, una parte del mundo que pretendéis meteros en él.

Ordéñame; y Grafiteros

2013-03-28T17:41:00.001+01:00

(Gracias a Luis Buñuel, que dirigió "Viridiana") Viridiana, novicia santurrona, beata meapilas sin sangre en las venas que está a punto de ordenarse monja, atenta sólo a sus obras egoístas de caridad, que realiza por el único afán del lucro de salvarse personalmente y de redimir su alma individual, desea tomar como cuando era niña, reminiscencias de su niñez, un vaso de leche fresca recién ordeñada. Viridiana eres tú, lector.

El ordeñador, que ordeña a la vaca sin enfundar sus desnudas manos en unos guantes asépticos de látex, le dice que pruebe ella misma a sacársela.

La mosquita muerta no se atreve a extraerle el jugo a la vida, no osa estrujar la teta de la ubre pletórica de la vaca lechera: sospecha, de ahí su secreta repugnancia, que hay algo obsceno en el ordeño que se hace sin guantes preservativos, en la naturaleza desnuda de la teta de la ubre vacuna, que semeja el “uirile membrum”, la verga varonil y carnal que ella no ha conocido todavía, que además es preciso manipular también para sacarle la leche, para obtener la emulsión.

Cuando era una criatura inocente mamaba directamente del pezón la leche de los pechos de su madre, y entonces no tenía los pensamientos impuros que tiene ahora, porque ahora no es más que una novicia, una monja futura que, a fin de cuentas, no se ordenará.

Preferirá, al final de la película censurada de su biografía, ordeñar la vida, en el sentido de exprimirle su zumo a la fruta prohibida de la puta vida, una vez vencidas todas sus reticencias, y jugar al tute con su primo y con la criada en una inolvidable y sugerente partida en "ménage à trois".

Aléjate tú también, lector, Viridiana santurrona y virgen puta, de la Iglesia, por tu propio bien, si no te has apartado ya de ella definitivamente, cuelga los hábitos, huye del seminario y sácate tu propio semen, insemínate de rebeldía, perdiendo los últimos resquicios de tu fe y religión, auténtico veneno del pueblo, y descreído, acércate humildemente a Dios. Adiós.

oOo

Grafiteros

Leyendo los textos de las pintadas en las paredes de la ciudad donde vivo, resulta que no encuentro las que busco. O han borrado la expresión anónima del sentido común y de la voz popular, o, simplemente, no hay pintadas. En su lugar, sólo firmas adolescentes desesperadas, nombres propios personales. ¡Qué triste! Parece que algunos jóvenes sólo pueden hacer un grafito, rotuladores o aerosoles en mano, estampando su firma personal, la expresión redundante en letras grandes, lo más grandes posibles, y a todo color, de su personalidad bajo el logotipo de su nombre propio, como si fueran una marca comercial.

Los grafiteros neoyorquinos, por ejemplo, estampan su firma en letras enormes, las más grandes que se hayan visto nunca en vagones de trenes y estaciones de metro, y las repiten hasta la saciedad. Nada que decir, sólo la expresión del ego, la firma de la personalidad: aquí estoy yo, esta es mi marca y logotipo. Utilizan colores y dibujos llamativos. Quieren ser originales. Su originalidad radica en expresar su individualidad, su soledad atómica, su personalidad.

Creo recordar que fue un tal Muelle el que empezó esta moda, en los años ochenta, rubricando las paredes y vallas publicitarias madrileñas con su firma acompañada de una espiral que recordaba, por su diseño similar al del rabo de un cerdo, la forma de un muelle, finalizada en una flecha característica. Encerraba, además, una erre en un círculo, desde que inscribió su firma en el registro industrial. Muelle se hizo un nombre: convirtiendo un nombre común, pseudónimo o alias, que se sugería con el anagrama de un jeroglífico, en nombre propio.

Son los grafiteros urbanos, cuyas firmas van cargadas de símbolos que quieren definir su personalidad. Su firma no está ligada a ningún producto comercial: no es una marca de tejanos, por ejemplo: el único producto comercial es el realizador de la firma: ellos mismos: Ego, Sociedad Anónima o, tal vez mejor, Yo, Sociedad Limitada.

El grafitero (que se considera, suponemos, un artista) deja su artística firma en la pared. Pero ¿qué dicen las pintadas? ¿Qué significan esos gritos? ¿Qué comentan las paredes? ¡El nombre del que lo escribió! Como dice un refrán escolar, cuando un discípulo se dedica a estampar su nombre propio compulsivamente en paredes y pupitres, en aras de afirmar su personalidad, “el nombre de los burros aparece por todas partes”. Ni siquiera el típico e infantil “Tonto el que lo lea”. ¿Qué dicen los jóvenes? Nada: sólo: aquí estoy yo: esta es mi firma: una celebración egoísta del individuo masificado. ¿Dónde están las pintadas anónimas, la voz del pueblo? Parece que sustituyen, parafraseando a McLuhan, el mensaje por el emisor (que debería ser lo que menos importa). El emisor es el mensaje: aquí estoy yo.

Claro que la culpa no la tienen ellos, los jóvenes. Divino tesoro, la juventud... Si es más importante que un dibujo anónimo de Picasso, la firma de éste estampado en él, ¿por qué no prescindir del dibujo y estampar sólo la firma? ¿Por qué voy a ser yo menos que Picasso? Claro, pero Picasso era Picasso, es decir, un artista, y yo soy yo, uno cualquiera del montón.

¡Qué pena! Sus nombres propios estampados en colores sólo sirven para decorar vagones de metro, paredes grises, murales... igual que la publicidad. Es verdad que le dan una nota colorista a las paredes de la ciudad, pero nada más. ¡Qué tristes están los muros con esas firmas y diseños de color! No dicen nada., no tienen nada que decir: sólo aquí estoy yo, yo y nadie más que yo, viva yo, solo yo.

Expresan sólo la frustración onanista del autor. Emiten el más simple de todos los mensajes, el más elemental: el nombre propio como si fuera una ventosidad. Aquí no hay contenidos políticos, nombres comunes que puedan ofender a nadie por sus textos inmorales, si no fuera porque la mayor inmoralidad de todas es la afirmación de la propia personalidad.

Campo de amapolas

2013-03-22T19:50:00.000+01:00

Campo de amapolas

Quisiera compartir contigo este campo de amapolas del norte de Burgos con su luminoso y encendido colorido carmesí. Quisiera compartir sus aromas a tomillo, romero, y camomila, el canto de los grillos que rompía el profundo silencio, el cielo azul atravesado por el vuelo lejano de alguno de los cuervos de Van Gogh.

Y quisiera compartir también las razones que me obligaron a apearme del coche en el que viajaba, y a sacar esta foto en medio de tanta paz y tanta belleza. Quisiera, en definitiva, transmitirte la íntima sensación, la secreta impresión, de haberme encontrado de golpe y sopetón allí donde menos lo esperaba con algo que había perdido hace mucho tiempo, y de haberme reencontrado con mi adolescencia en su pura naturaleza.

No me importaría encontrar la puerta para salir de este mundo en un sitio como este. Por eso me detuve aquí y respiré profundamente, por eso tomé esta foto del campo de amapolas silvestres en la que ahora mismo me estoy perdiendo, como me perdí una vez, hace ya muchos años, en el cuadro impresionista de Claude Monet que vi por primera vez cuando tenía dieciséis años en un libro o quizá en un museo de París donde yo no había estado nunca todavía, como ese niño que va recogiendo un ramillete de amapolas al que acompaña la señora de la sombrilla azul.

Sagrada comunión

2013-03-17T11:29:00.003+01:00

Sagrada comunión

No me conformo con la sagrada eucaristía,

quiero la verdadera comunión contigo.

Déjate de hostias, simulacros y símbolos

de tu carne y sangre, de tu espíritu y tu cuerpo.

Quiero comerte, Cristo, vivo y crudo a ti

como un carnívoro caníbal a su presa 

y beber el flujo de tus venas cual vampiro,

devorarte todo entero y vero, y engullirte,

comulgar contigo y no con tus metáforas

del pan y el vino: quiero poseerte a ti,

que seas carne y sangre de mi carne y sangre,

que seas mío y sólo mío porque tú eres

mi solo y único y mi verdadero Dios.

Zeus raptando a Ganimedes

2013-03-09T17:41:00.001+01:00

Hay una histeria social considerable en torno a la pederastia que no se explica muy bien. En primer lugar no hay tantos pederastas estadísticamente hablando como los medios de masificación quieren hacernos creer. En segundo lugar, los que hay no son tan peligrosos cualitativamente como nos dan a entender.

Cada poco se descubre una "peligrosísima" red internacional de pornografía infantil articulada por presuntos pederastas que violan niños y distribuyen sus vídeos y fotografías en la Red... Vamos: ¡Menos lobos, Caperucita!

Conviene distinguir entre deseo pederasta, es decir, atracción sexual por los niños, y violencia que recurre a la criminalidad para satisfacer dicho deseo. No estoy tratando de banalizar un problema grave, sino de desdramatizarlo para plantearlo en sus justos términos.

Me atrevo a decir en defensa de los propios pederastas que satisfacen su deseo con los niños que por lo general no utilizan la violencia criminal para lograr sus propósitos, sino que usan mecanismos más cercanos a la seducción. No tenemos derecho a decir que la violación, por ejemplo, es una consecuencia de la heterosexualidad porque la mayoría de los violadores sean heterosexuales. Igualmente, la criminalidad no es exclusiva de los pederastas. Es más, algunos tienen un comportamiento mucho más digno con sus víctimas que el psicópata machista que viola y mata a su mujer o a su novia a cuchilladas. Hay pederastas que han llegado a tener relaciones sexuales con los niños pero que nunca han recurrido a la violencia para satisfacer sus deseos.

E incluso hay pederastia incestuosa dentro de la propia familia. Yo mismo, por ponerme de ejemplo, he sido víctima de ella. He contado en alguna ocasión cómo un tío materno me inició en la homosexualidad cuando yo tenía nueve años. Nunca utilizó la violencia conmigo. Dormíamos juntos. Por la noche, todas las noches, me acariciaba. Yo no sabía qué pasaba. Simplemente que notaba algo entre mis piernas y glúteos que no sabía muy bien qué era… Mi relación con él era un tanto extraña. Está claro que yo no deseaba aquello, porque no sabía lo que era.

Pero también recuerdo que en una ocasión fui yo quien, desnudándome ante él completamente, estimulé su erección y mi propia inmolación, pues yo sabía lo que me esperaba y de alguna manera lo provoqué. Cuando dejó de dormir conmigo, añoré muchas veces sus caricias. Mis primeras masturbaciones, más tarde, fueron a su salud. No me considero un niño violado exactamente, sino despertado del dulce sueño de la infancia quizá antes de tiempo.

De alguna manera, me gusta comparar mi caso con el de Ganimedes, que raptado por Zeus o, si se prefiere su nombre latino, por Júpiter que se había enamorado de él y transformado en águila rapaz para secuestrarlo, fue elevado y ascendido al cielo del placer, compartiendo el lecho del dios, un dios, por cierto, bastante mujeriego, como luego resultó mi tío, que se casó y tuvo (y tiene todavía) no pocos hijos. Por ser, precisamente, amante del dios, según la mitología, Ganimedes es hoy el nombre de una de los satélites o lunas que gira en el universo de nuestra galaxia en torno de Júpiter.

Se suele representar a Ganimedes en las artes figurativas como un niño de gran belleza, desnudo. Era un pastor troyano, por lo que suele aparecer a veces tocado con el gorro frigio, cayado de pastor y perro guardián, y completamente desnudo. Y no suele faltar en la iconografía la imagen del águila, símbolo y animal carismático de Zeus/Júpiter. Algunos pintores han disminuido la edad de Ganimedes y nos presentan al dulce catamito, más que a un preadolescente como el de arriba, a un niño propiamente dicho, con el culete al aire, como en la primera imagen, que es un cuadro de Rembrandt.

Fascinación

2013-03-02T08:50:00.001+01:00

Cuenta el venerable Beda que el papa Gregorio I se acercó un día casualmente a la plaza del mercado de Roma donde unos mercaderes exponían su mercancía recién llegada a la vista y codicia del público. Se abrió paso el Santo Padre entre la muchedumbre que se agolpaba para ver lo que se mercaba en la subasta y pujar si se terciaba en el regateo. Gregorio descubrió, movido por la curiosidad del espectáculo, una entre las demás mercaderías que le fascinó –fascinación es, en efecto, la palabra, enseguida se verá por qué, que procede del latín “fáscinum”, que es uno de los nombres del miembro viril y de su encanto fálico- desde el primer momento. No eran cosas sino personas que estaban en venta y pública almoneda: cuerpos semidesnudos, bien torneados, de una mirada arrogante y un tanto fiera, en la flor de la edad, de porte delgado y esbelto.

La iglesia de Cristo nunca se opuso a la esclavitud, sino que propugnaba que se diera un trato humanitario a los esclavos lo que, lejos de desautorizar la servidumbre proclamando la igualdad de todos los seres humanos, le daba a ésta carta de naturaleza de hecho. Al fin de cuentas, Dios era nuestro Señor y todos los seres humanos éramos, a más de sus criaturas, sus siervos.

No se escandalizó Gregorio de que se subastaran esclavos. Lo que le embargó fue la emoción íntima de un placer estético, llenándole de fascinación. Sintió, dicho vulgarmente, en el escroto o forro de los cojones un intenso cosquilleo. Se diría que además tuvo, lo que no les es ajeno a los Santos Padres si no son unos carcamales empedernidos como los que suelen pastorear a la cristiandad, una erección de su viril y pontificio miembro.

No sabía a quién mirar con más detenimiento, pues en cada cual encontraba algún rasgo que lo hacía particularmente bello. Tenían la piel blanca y casi desprovista de vello, si acaso una ligera pelusa sombreaba las piernas como un baño de oro o florecía en los sobacos o en las ingles, los rasgos armoniosos y delicados, y estaba claro que, a pesar de su equívoca belleza de espíritus súcubos, no eran mujeres -a uno le había visto bien a las claras las verijas y, no poco larga, la verga; a otro le vio las nalgas y juró que nunca había visto el culo de ninguna puta, si se permite la expresión, por muy bella que fuera, más seductor y atractivo que aquel trasero-, aunque había algo muy femenino en ellos, no le cabía la menor duda de eso...

No podían considerarse bárbaros aquellas angelicales criaturas. Tenían, además, el aire de patricios altivos y no de vulgares plebeyos, las greñas rubias como las espigas de trigo que sueñan convertirse en pan ázimo, y largas y muy hermosas, y los ojos, cuya mirada ya se ha dicho que albergaba la arrogancia acaso de su antigua libertad, cerúleos como las aguas del mar que reflejan el cielo.

El Sumo Pontífice preguntó a los tratantes, sin quitar la vista de encima a los prisioneros de guerra y a sus desnudos cueros, porque era tal su fascinación que no podía apartarla de ellos, de qué rincón del mundo procedían aquellas criaturas. “Son de la isla de Britania, de la nación de los anglos -le respondieron-, donde todos tienen más o menos las mismas pintas de traza y aspecto”.

Gregorio, que nunca había visto a nadie igual, preguntó si ya habían recibido las aguas sagradas del bautismo o si todavía eran bárbaros infieles y salvajes aquellos isleños. “Aún son paganos, Santidad” le respondieron. “¡Ay!” Exclamó Gregorio con un suspiro que le salió del alma, que le brotó de lo más hondo de las entretelas del corazón y sus adentros-, “¡Qué pena! ¡Qué lástima que una juventud tan lozana esté todavía a merced del Príncipe de las Tinieblas! ¡Qué pesadumbre que unos cuerpos tan hermosos alberguen un alma huera de la gracia divina! Si son... -exclamó con una lágrima de verdad en los ojos, visiblemente emocionado ante tanta belleza tan turbadora, una lágrima que no le dejaba acabar la frase ahogándole la voz-, si son como los propios ángeles del Cielo.”

Poco después serían enviadas hordas de monjes católicos, apostólicos y romanos desde la Ciudad Eterna por orden del Santo Padre a evangelizar a anglos y sajones, a los que no deslumbraron con la luz del Evangelio, sino que los dejaron, inculcándoles la fe y la moral judeocristiana, literalmente ciegos.

Más cosas

2013-02-28T07:32:00.004+01:00

MÁS COSAS

¿Por qué los físicos no follan?

Muy sencillo: Porque cuando encuentran el momento no hallan la posición, y cuando hallan la posición, no encuentran el momento.

oOo

Bici nueva

Llega un estudiante a la facutlad montado en su nueva bicicleta y su colega le dice:
-¡Bici nueva! ¿De dónde la has sacado?
- Pues nada, el otro día iba corriendo por el parque, me paró una tía en bici, se quitó la ropa y me dijo: "Toma de mí todo lo que quieras", fui yo y, ni corto ni perezoso, tomé la bici.
- ¡Buena elección! -le dice el colega-: no creo que su ropa te sirviera.

oOo
Uniformidad

En nombre de la libertad de una sociedad supuestamente abierta -aunque es mucho suponer- se nos impone a todos la uniformidad y se prohíbe el velo a las mujeres musulmanas, parte de su propia cultura. Es como si les prohibiéramos a las monjas católicas el hábito, ese burka o chador persa que bien mirado no deja de ser un símbolo de la opresión femenina. Bien es verdad que hay monjas que han renunciado al uniforme, pero otras, sobre todo las de clausura, siguen aferradas a él: y llevan velo, por cierto. Velo nupcial, como la mayoría de las novias también.

A los occidentales no se nos ocurre pensar que imponer a una mujer musulmana quitarse el velo en público puede equivaler a la misma violencia moral que sufrirían sus propias esposas siendo obligadas a quitarse el sujetador para recibir, con las tetas al aire, al presidente de Mozambique, por ejemplo. Una mujer occidental –europea o norteamericana- que visitara una tribu africana debería desprenderse del sostén o sujetador y enseñar las tetas, por aquello de donde fueres haz lo que vieres.

Si queremos mantener una apariencia occidental en la forma de vestir de las mujeres, con esto, sólo nos estamos demostrando que cada vez nos parecemos más a las sociedades cerradas que criticamos en algunos países islámicos. Allí se las obliga a llevarlo, aquí se las obliga a quitárselo. ¿Por qué no dejamos que decidan ellas?

Libertad de elección

2013-02-25T15:42:00.001+01:00

Libertad de elección

Hay quien confunde posibilidad de elección con libertad, y se cree que porque podamos elegir en España por ejemplo entre votar al PP o al PSOE o entre votar demócratas o republicanos en Estados Unidos si somos gringos, o porque podamos optar a la hora de tomar un refresco en la barra de un bar entre Pepsicola o Cocacola, somos libres. ¡Qué ingenuidad!

Cuando elegimos entre dos opciones como éstas que acabamos de citar a modo de ejemplos, no hacemos más que someternos a la tiranía de la oferta previa del mercado. Y esto no es libertad.

La auténtica libertad sería que no hubiera mercado ni oferta previa que condicionara nuestra elección sino un verdadero mar de posibilidades en el que poder naufragar, y que, por lo tanto, nuestras opciones no dependieran de los intereses económicos, a los que suele responder nuestra demanda, nuestra voluntad supuestamente libre y nunca más sumisa que cuando se plantea qué beber o qué votar en una espiral o círculo vicioso en que la serpiente se muerde la cola y ya no sabemos si es la oferta la que genera la demanda o la demanda la que crea la oferta.

¿Por qué tengo que beber algo? ¿Por qué tengo que votar a alguien? ¿Para demostrarme que soy lo que no soy, que soy libre? ¡Nada más falso y, a la vez, por contradictorio que parezca, más real que eso, porque en realidad no tengo ninguna libertad!

La auténtica libertad consistiría en que nos negáramos a elegir entre lo uno y lo otro, entre Pepsicola o Cocacola, entre PP o PSOE, entre demócratas o republicanos, porque no son más que dos nombres propios de lo mismo, no dos marcas diferentes, como parecen a simple vista, sino totalmente indiferentes.

Elegir entre un color u otro, no es síntoma de libertad, sino de sumiso sometimiento. No tiene ninguna importancia nuestra elección: es una trivialidad de lo más banal. La acción de elegir aumenta la ceremonia de la confusión, porque en lugar de mostrar así nuestra libertad, fortalecemos la voluntad individual y personal, nuestro ego, nuestro carcelero, nuestra ilusión, esa fragilísima burbuja de cristal en la que vivimos, de libertad.

Formosus puer

2013-02-24T08:54:00.000+01:00

Recuerdo que a mis dieciséis años, cuando cursaba bachillerato en el instituto, yo era un alumno de letras: me gustaba mucho leer y también escribir. Tuve muy buenos profesores de literatura, francés, latín y griego. Recuerdo, particularmente ahora, el descubrimiento importantísimo para mí que supuso la poesía de Virgilio.

El latín, hasta aquel último curso, no me había entusiasmado demasiado, por no decir casi nada, aunque no se me daba mal, pero cuando tropecé con aquel inolvidable verso de oro de Virgilio, que todavía recuerdo ("formosum pastor Corydon ardebat Alexin"), sentí por primera vez el estremecimiento de una convulsión estética y la fascinación ante una lengua y un poeta que sabía expresar con una economía considerable de palabras todo un cúmulo de sentimientos amorosos de índole erótica nuevos para mí e insospechados.

Hasta entonces habíamos traducido las gestas de Julio César en la Guerra de las Galias o la Guerra Civil, o párrafos grandilocuentes de Cicerón, ese artífice de la prosa oratoria, pero nunca poesía latina. Era la primera vez que me enfrentaba a un verso, el hexámetro dactílico, cuya musicalidad me sedujo, donde se hablaba, además, del amor.

Aún recuerdo el proceso de análisis, que fue todo un descubrimiento sorprendente: había un pastor, llamado Coridón, que era el sujeto de aquella frase, que sentía un amor apasionado, ardía literalmente, decía el poeta, por alguien, el objeto gramatical de su amor, quizá, supuse ingenuamente, una mujer, que se llamaba Alexis. Pero el adjetivo “formosum” era un auténtico escollo: lo primero que pensé es que se aplicaba al pastor, con lo que la traducción superficial sería algo así como “El hermoso pastor Coridón amaba ardientemente a Alexis”, que yo suponía que sería el nombre femenino de su amada. No obstante esta interpretación, se me hacía extraño que se utilizara el adjetivo "formosum" aplicado a un congénere masculino. ¿No eran desde siempre la belleza y la hermosura un atributo exclusivamente femenino, como decía el barburdo profesor de lengua y literatura españolas?

Sin embargo, esta interpretación no se sostenía en pie ante un análisis un poco más riguroso: estaba claro que el adjetivo “formosum”, indudablemente masculino singular, se refería a Alexis, al objeto del amor apasionado y no al sujeto, por lo que Alexis resultaba así, para mi sorpresa, un nombre propio de varón. Alexis, por lo tanto, no era una "puella" sino un "puer", un "formosus puer", un hermoso y delicado ejemplar del sexo masculino. Si había alguna duda sobre la identidad sexual del nombre propio Alexis, el adjetivo “hermoso” las despejaba todas.

Era la primera vez que me encontraba con algo así tan contundente: “El pastor Coridón por el lindo Alexis ardía”. Aunque esa fue mi traducción definitiva, había un cúmulo de sugerencias que no se podían recoger en una sola frase, por lo que era necesaria una paráfrasis: Alexis era lindo, bello, hermoso, atractivo, guapo, dotado de un aspecto físico deslumbrante, probablemente más joven que el pastor, y el pastor Coridón experimentaba por él un amor apasionado, ardiente, se inflamaba como el fuego, se abrasaba de amor, sentía una pasión desaforada que lo consumía. Nunca había visto hasta entonces reflejado en un texto literario el amor homosexual, nunca cinco palabras le habían sugerido tantas cosas al adolescente que era yo.

La continuación de esta égloga, pues estaba ante un ejemplo de poesía pastoril, sugería que se trataba de un amor apasionadísimo por parte de Coridón, quien suplicaba al amado su cariño y atenciones, pero no era correspondido por él: "¡Ay, Coridón, Coridón, qué locura te ha arrebatado!". El rústico garañón acababa sin embargo consolándose a sí mismo y diciéndose: "Otro Alexis encontrarás, si éste te hace desdenes"

Con el paso de los años, descubrí una novela breve de Marguerite Yourcenar titulada precisamente “Alexis o el tratado del inútil combate”, una carta de un joven a su prometida donde le confesaba su homosexualidad, un texto bellísimo. También dentro de la cultura francesa tengo conocimiento de un libro de André Gide, que no he leído, titulado “Coridón”, donde se trata el tema de la homosexualidad masculina. Ambos ejemplos proceden del entrañable verso de Virgilio que evoco.

Con el tiempo también descubrí que en mi vida habría muchos Alexis, y que el mar está lleno de peces, como me dijo una vez un adolescente anarquista al que no logré seducir. Con el tiempo descubrí, que yo, como Coridón, me enamoraría y me sigo enamorando todavía de muchos muchachos que no me corresponden, ay, que no me hacen caso, convirtiéndome en un viejo malenamorado, que sólo encuentra consuelo con la edad en la masturbación, y el placer estético en los versos de algunos poetas: "Otro Alexis encontrarás, si éste te hace desdenes".

Maldito SIDA

2013-02-23T08:50:00.002+01:00

Maldito sea el SIDA y la madre que lo parió

El
 SIDA ha sido la mayor contrarrevolución sexual que se ha podido 
inventar y se ha inventado precisamente para eso, para condenar el amor libre. Porque, que conste, es un invento del Gobierno.

Por eso es la 
peor arma de destrucción masiva: no sólo por los muertos que se ha 
llevado al otro barrio, que son muchos, sino por el miedo que nos ha inculcado a machamartillo en el cuerpo y el espíritu a los que estamos supuestamente, 
aunque es mucho suponer, vivitos y coleando todavía, amargándonos los 
gozos de los que podíamos disfrutar libremente, introduciendo el maldito preservativo, que arruina nuestras relaciones, por lo que conlleva de 
responsabilidad y planificación. 

Han
 conseguido meter el futuro, que es la muerte, en la actividad más 
gozosamente delicuescente que había, en el bendito polvo, porque te hacía olvidar todo lo 
demás.

En
 otro tiempo, los maricones eran quemados en la hoguera o reducidos en
 campos de concentración y exterminio. Decían que, además, se 
condenaban al infierno para toda la eternidad.

Ahora que podíamos 
follar irresponsablemente, es decir, descuidados y tranquilos sobre todo
 entre nosotros hombres (porque todo lo puede Dios, excepto hacer parir a
 los hombres, por lo que no había cuidado de que dejáramos a ninguno 
embarazado o quedáramos preñados nosotros) , resulta que nos meten la 
responsabilidad, o sea, el sentimiento judeocristiano de culpa encima, 
obligándonos a hacerlo con la bendición del profiláctico o a no hacerlo.

Las cosas no 
han cambiado mucho, si bien se mira: ahora se llama SIDA, AIDS O VIH o 
HIV, igual da, al infierno, la condenación eterna y la hoguera. De lo 
que se trataba entonces y ahora es de que no folláramos libre e 
irresponsablemente, porque seríamos castigados por la cólera de Dios. 

 Maldito sea el SIDA, maldita sea la madre que lo parió, maldito sea el 
que difundió la enfermedad y el miedo a contraerla que propagaron los 
medios de masificación. Maldito sea el Gobierno. Maldito el miedo, el puto miedo a la muerte, que
 es lo peor que hay, que es el barro del que estamos hechos, y lo que 
arruina las múltiples posibilidades de vida.

Todos somos griegos; Christian, campeón

2013-02-21T19:34:00.000+01:00

Todos
 somos griegos: todos nos hemos endeudado de alguna manera por encima de nuestras 
posibilidades. La Unión Europea y el Fondo Monetario Internacional nos 
juzgan y nos repudian ahora, y no hay derecho. Sólo hemos seguido sus 
recomendaciones que nos incitaban al consumo para aumentar la calidad de
 nuestro "nivel de vida", como decían Ellos (Estado y Capital, tal para cual).



Sometidos,
 como estamos todos, al duro envite de un mercado que sólo localiza la 
felicidad y el bienestar en el índice de precios del consumo y la 
propiedad, hemos hecho caso a los banqueros que nos decían si les 
pedíamos dos que nos prestaban cuatro, que no fuéramos tontos, que para listos ya estaban ellos, y que no nos preocupáramos, que ya 
se lo pagaríamos. Ilusos fuimos y les dimos crédito. Y, como los 
griegos, nos endeudamos hasta las trancas.



Nos
 han inculcado que a más consumo más felicidad y mejor economía, así que
 más viajes, coches, televisores, ordenadores... y resulta que era mentira, que 
abandonándonos al consumo de todo aquello que tiene un precio, nos 
obligamos a un trabajo que invade toda nuestra vida privada y nos priva 
de vida y del tiempo para disfrutar de lo que no se compra ni se vende 
en el mercado: el compañerismo, la conversación, la inteligencia.



La
 crisis, al igual que la deuda, no es de un país u otro. No hay un 
gobierno culpable, como grita la oposición; puede haber y de hecho los hay muchos gobiernos
 ineptos pero la culpa no es de ninguno de ellos en particular; y, sobre
 todo, no hay ningún pueblo culpable:  es el sistema todo el 
responsable, el que ha entrado en estado crítico, pues son sus pilares 
la rapiña, la codicia y la especulación.



Por
 eso todos somos Grecia, y con Grecia manifestamos nuestra repulsa a 
quienes sólo responsabilizan a los pueblos mientras encubren al 
verdadero corruptor y especulador, que es el sistema todo del que 
formamos parte los súbditos democráticos de sus majestades el Capital y el Estado, la corrupta monarquía.

oOo

Christian, campeón

Puedo entender, Christian, que la selección española de fútbol celebre sus triunfos, a fin de cuentas se los ha currado. Entiendo también que te pongas de vez en cuando la camiseta roja, porque a ti te gusta el balompié.

Puedo entender que los forofofutboleros celebren la victoria de su equipo y sus jugadores favoritos y adorados desde la infancia cuando coleccionaban cromos y empezaron a dar patadas a un balón en un club alevín para imitar a sus héroes, cosa que tú hiciste hasta ayer mismo.

Lo que ya no entiendo o me cuesta mucho más entender, Christian, amigo mío, es esa locura colectiva que se envuelve con pendones bermejos y amarillos -una bandera que no es la nuestra, pese a quien pese-, se pinta dichos colorines en la cara, planta banderines en sus coches y pancartas en sus ventanas para proclamar su españolez y olé.

Celebraban que “somos” -¿quiénes?- campeones del mundo mundial: we are the champions, como cantaba el llorado Freddie Mercury, uno de nuestros primeros mártires del horripilante SIDA.

Resultaba cómico, si no fuera patético, cómo la Sagrada Familia Real y el presidente del Gobierno de la ceja circunfleja de entonces se apropiaban de un éxito deportivo y celebraban de una forma harto chabacana y grosera un logro ajeno, como si fuera propio, con algo parecido a un desfile de la victoria o a la ceremonia solemne del triunfo de un general romano.

Idiotas que son, se creían encima que somos campeones, "we are the champions, my friend", por ser lo que somos (europeos, blancos, españoles, asturianos o vete tú a saber), como si ser lo que se es fuera la cota más alta a la que puede aspirar un ser humano ("yo soy español, español, español") cuando salta a la vista que es mentira, que no es así: ser es la cosa más tonta que hay, la que menos esfuerzo requiere, la más pasiva y la que menos exige de nosotros.

Lo bueno no es ser lo que se es, que eso no requiere ningún mérito, sino hacer, no ser, hacer algo, aunque sólo sea meter un gol, como hizo Iniesta en aquel mundial ya tan lejano, cosa que logró, por cierto, no por ser español, sino porque se lo había currado con muchas horas de entrenamiento detrás y con la colaboración de su equipo que le pasó el esférico, esa triste pelota de Parménides que ha acabado siendo el mundo.

El pueblo contra la democracia

2013-02-19T20:47:00.001+01:00

La democracia parlamentaria, que es el nombre que recibe el sistema de dominio vigente que padecemos en la actualidad, no tiene nada, desde sus orígenes, de verdaderamente democrático en el sentido más genuino de la palabra. Cada día que pasa se descubre más, tras la máscara, su verdadero rostro. Y es que lo llaman democracia y no lo es.

Decidme qué sería de esta sociedad
sin la cocaína y los antidepresivos varios,
sin drogas ya legales o ilegalizadas;
se vendría abajo el orden que hay establecido:
la democracia occidental globalizada.

¿Qué diablos va a ser eso del gobierno del pueblo a través de sus legítimos representantes? Esa es la falacia: que a los gobernadores civiles, ministros, directores provinciales, presidentes del parlamento, diputados, senadores y demás animales del zoo político social se los considera representantes de la voluntad popular, ocultando su verdadero rostro de gobernadores y funcionarios del Estado, es decir, de H.G.P. o Hijos de la Gran Puta. La Gran Puta, por cierto, no es tanto su madre de carne y hueso como esta otra, no menos real pero simbólica madre, si no es un padre, que es el Estado prostituido como está al Becerro de Oro, que es el nombre veterotestamentario del Capital. A estos gobernantes democráticos va dirigida el pareado de esta copla:

Si los hijos todos de puta se echan a volar,
no se vería en todo el año el sol brillar.

Si el pueblo es de veras soberano, no puede haber ningún dios ni ningún estado ni ningún jefe del estado por encima de él: ni dios ni estado, ni mucho menos esta mascarada del gobierno de los representantes de la voluntad popular que, en lugar de representar la voluntad del pueblo, la usurpan para ejercer su tiranía en el nombre del pueblo, es decir, por el sufragio universal, como antaño se hacía en el nombre de Dios, por la gracia de Dios como pone en una moneda de una peseta que he visto de Franco: Caudillo de España por la gracida de Dios. Y es que el pueblo (demo- en griego) ha venido a sustituir a Dios (teo- en la lengua de Homero), por lo que la democracia es en realidad una teocracia de nuevo cuño, enmascarada, disfrazada.

Si sirvieran las elecciones para transformar
la vida, el voto no estaría permitido,
ni el sufragio universal sería un derecho.
Si el voto es un derecho, dicen, y un deber
es porque no se cambia nada con el voto.

Algunos dicen que la democracia tal como la conocemos no es perfecta, pero es el mejor sistema de gobierno que se ha inventado. Efectivamente, el mejor, por eso se está imponiendo en casi todo el mundo mundial. Pero eso no quiere decir que sea bueno, es simplemente de los males el mal menor, pero es un mal, no lo olvidemos. Y lo de menor es muy relativo: menor porque no se ve lo malo que es, no porque sea menos malo que, pongamos por caso y mencionemos a la bicha, la dictadura.

Pero es que, además, todos esos H.G.P. (Hijos de la Gran Puta) de ministros, jefes del estado y demás ejemplares del zoo político social no pintan nada, no mandan nada; ni siquiera se puede decir que hagan lo que les da la gana y que nos impongan su despótica voluntad como los pocos tiranos déspotas que quedan. Ellos sólo pueden hacer lo que el Becerro de Oro al que sirven sumisamente sin darse cuenta les ordena, lo que está mandado: son economistas, no políticos en el verdadero sentido de la palabra: lo único que hacen es facilitar los intercambios económicos, los flujos y reflujos de capital. No pueden hacer otra cosa.

Desgraciadamente, además, hoy no parecer existir en ningún lugar del mundo algo que se parezca mínimamente a una oposición política que no sea una mera alternativa de poder, un recambio en el gobierno. Sin embargo, pese al pesimismo de esta constatación, diremos algo en otro sentido al final...

Por otro lado, los sindicatos, en lugar de liberar a la clase obrera de las cadenas del trabajo asalariado, aseguran más su sujeción, colaborando con la patronal y el Estado, que es el paraguas o condón del Capital, el dios omnipotente, real y falso, al mismo tiempo, el más poderoso e impotente paradójicamente de todos los caballeros, don Dinero.

Las reivindicaciones puramente materiales o económicas de derechos laborales, las luchas por las mejoras en las condiciones del medio proletario, como la conquista del fin de semana o el mes de vacaciones como tiempo libre, estaban ya dentro de una estrategia de adaptación a la sociedad de consumo. El tiempo libre conquistado por los obreros era pronto asimilado al consumo turístico y la industria de ocio.

Lo que podía parecer una liberación temporal del trabajo asalariado se ha visto después que ha servido para justificar la propia existencia y dureza de la explotación capitalista y la sujeción de los curritos al duro yugo: uno se libera el fin de semana para volver el lunes al trabajo como nuevo y soportar la semana laboral, o el mes de agosto para volver el uno de septiembre con las baterías cargadas para soportar lo que de otra forma no se podría tolerar.

Las reivindicaciones salariales de los trabajadores con el fin de mejorar sus convenios colectivos, condiciones laborales y aumentos de sueldo han servido para consolidar el sistema de explotación capitalista, lo mismo que la lucha por mejorar las condiciones de la esclavitud -fue la postura de la iglesia católica- no abolió la esclavitud, sino que la consolidó "humanizándola". Así pues, las luchas obreras, según la retórica izquierdista, no han servido, por lo tanto, para la emancipación de la clase obrera, sino para su embrutecimiento y su alienación, colaborando con la explotación neocolonial y con la devastación de la naturaleza.

La vanguardia intelectual del sedicente movimiento de resistencia global reivindicaba, por ejemplo, la renta básica, el software libre y la libertad de movimientos transfronterizos, cosas que supuestamente iban a liberar a las multitudes, como si de consignas revolucionarias se trataran, cuando en realidad todo ello sirve para fortalecer el propio sistema al que dicen oponerse a fin de que funcione mejor. El llamado antagonismo hace que mejore, paradójicamente, el protagonismo del Estado y el Capital.

Sin embargo, que no exista una alternativa realmente, aquí y ahora, no quiere decir que no pueda haberla. Tampoco existen las brujas y, como dicen algunos gallegos, sin embargo, las hay. Es lo que pasa con el pueblo que, aunque no exista, hay un pueblo, igual que hay un corazoncito dentro de todos nosotros, que por debajo dice, aquí y ahora mismo, que es el único lugar y tiempo posible para la revolución, que no a la democracia que se nos impone: que la verdadera democracia consiste en que no nos gobierne nadie, ni Dios, ni muchísimo menos un representante de nuestra voluntad. Y por ahí, por ese camino, nunca se sabe hasta dónde se puede llegar. Pero, por eso mismo es un buen camino, el mejor que hay.

Sentiencias

2013-02-17T17:41:00.000+01:00

¿Qué libro sagrado salvaría yo de un incendio? -El fuego. El fuego purificador que hace arder todos los libros sagrados de todas las bibliotecas -salvo el que dice que no hay ningún libro sagrado- y todos los libros profanos, toda la literatura que ha creado el mundo: mala literatura, porque la mejor es la poesía destructiva del fuego. Porque la destrucción es creación. Porque para crear algo nuevo hay que destruir lo que impide su nacimiento.

Ya está bien de dejar de llamar a las cosas y a las personas por su nombre. Ya está bien de proscribir vocablos castizos donde los haya como “maricón”, que, en este caso, denotan y connotan a la perfección la condición, la ostentación y la práctica de la homosexualidad.

Ya está bien de tratar de fabricar hombres suaves, sedosos, de género, reeducados, políticamente correctos, melifluos, timoratos y gazmoños, bajo el señuelo de superar sus supuestamente intrínsecos esquemas machistas.

Quien es y se siente hombre puede y debe gritar bien alto no que es feminista, como hacen algunos, cosa que hay que respetar, sino que, respetando a la mujer y sin para nada considerarla una enemiga ni menos aún una inferior, aunque sí un ser diferente, uno es y se siente hombre, a mucha honra, y por eso es macho, aunque no machista, y no hembra. Y por eso es viril.

Y por eso es maricón y le gustan a uno los hombres viriles como él. Y, evidentemente, digan lo que digan por ahí, ser hombre es algo muy serio e importante, como para sentirse uno muy orgulloso de ello, antítesis y en las antípodas de lo que es ser machista o feminista. Quien lo sea, tiene, por supuesto, todo el derecho del mundo a serlo, sentirlo, ostentarlo. Pero aquí ya lo hemos dicho más de una vez: viva el macho, muera el machismo.

No hay peor atracador de los clientes de un banco que el propio banco, porque, esencialmente usurera como es toda entidad bancaria, actúa con toda la impunidad que le brinda el amparo de la ley.

¿No decían hace unos años, cuando empezó todo, que no había crisis en España, que la situación que estábamos atravesando era una simple "desaceleración económica", es decir, una reducción del ritmo del crecimiento? ¿No decían que había crecimiento negativo en vez de decrecimiento? ¿No decían que no había recesión ni tampoco crisis? Y ahora ¿qué dicen?

Antes te daban dos mil quinientos euros si tenías un hijo, el famoso cheque-bebé del gobierno: trae un hijo al mundo, que nosotros educaremos para la ciudadanía de votantes y contribuyentes aborregados de este sistema putrefacto y corrompido que sólo cría esclavos: trabajadores embru-pu-tecidos y parados subsidiados...

Ahora las cosas están tan mal que se acabaron las subvenciones. Así que si traes un hijo al mundo, no esperes una recompensa económica agradecida a cambio del gobierno, que ahora te dice con un optimismo tan escatológico que te cagas: no tenemos un céntimo; lo hemos derrochado todo en, entre otras inconfesables cosas, los presupuestos más altos de la historia militar de España -guerras camufladas de misiones de paz- y subvenciones a la Banca privada, esos atracadores. Como para ir a mear y no echar gota.

Soy puta; y Níso y Euríalo

2013-02-16T08:05:00.001+01:00

Porque soy profesional, y porque la prostitución es la profesión más vieja del mundo, la primera cronológicamente, y el espejo de todas las demás;

Porque así y sólo así puedo ser coherente conmigo mismo;

Porque es un oficio que ha adquirido mucha consideración social, y aun respetabilidad a través de los tiempos -y sobre todo en estos últimos tiempos-, habida cuenta de su transparencia y de la liberalización y relajo de las costumbres;

Porque las putas tenemos más honestidad que quienes supuestamente -y es mucho suponer- no lo son y alardean de no serlo;

Porque la mayoría de la gente, si no todos: jueces, políticos, actores, deportistas, médicos, políticos y un larguísimo etcétera que incluye todo tipo de trabajos asalariados y profesiones están prostituidos por activa o por pasiva de un modo indecente, aunque fingen no estarlo, engañándose a sí mismos y pretendiendo burlar a los demás;

Porque las putas somos lo que somos, y no engañamos a nadie; sólo tenemos que fingir a lo sumo algún que otro orgasmo para complacer a algún cliente exigente, como, por otra parte, hace cualquier mujer e incluso cualquier hombre;

Porque, no nos engañemos, todos absolutamente todos, fingimos el orgasmo, esa sombra que perseguimos insaciablemente y que no deja de ser un trampantojo, la zanahoria que se le pone al burro para que tire hacia adelante y que nunca alcanzará.

oOo

Niso y Euríalo

El poeta Virgilio nos cuenta una historia de amor entre dos varones en su espléndida Eneida. Se trata de los amigos y guerreros Niso y Euríalo, representados desnudos en mármol blanco y resplandeciente por el escultor neoclásico francés Jean-Baptiste Roman, cuya obra se encuentra en el museo del Louvre.

Algunos lectores del poeta épico latino han querido ver en esta historia sólo una intimidad viril muy fuerte, muy sentimental, pero muy casta, como las amistades cuarteleras de la mili que cuentan algunos todavía; sin embargo el propio Virgilio no deja lugar a la duda: la extraordinaria belleza de Euríalo (Euryalus, quo pulchrior alter non fuit Aeneadum: que quiere decir algo así como: Euríalo, más hermoso que el cual no hubo ninguno entre los hombres de Eneas), enciende la pasión de Niso, es decir, que su amistad está alimentada por el deseo de belleza.

Hay, además, una diferencia de edad considerable, como entre Aquiles y Patroclo, los otros dos héroes de la epopeya griega. Euríalo tiene un rostro intonso, es decir, que no se ha afeitado todavía nunca, apenas sombreado por la primera pelusa de la adolescencia, no es más que un efebo todavía imberbe. El poeta no deja, como decíamos lugar a dudas: “his amor unus erat”; es decir, entre ellos fluía el mismo amor, o lo que es lo mismo, los unía un único amor.

Euríalo, pues, será insigne por su hermosura y lozana juventud; Niso, por su piadoso cariño al mancebo. Niso será el erasta o amante o más propiamente ped-erasta -no tengamos miedo a las palabras a la hora de llamar a las cosas por su nombre- y Euríalo, el erómeno o amado. Tanto el ped-erasta como el erómeno están bajo la benévola mirada de Eros, que es un dios, lo mismo que el amante y el amado están bajo la protección de las alas del ángel del amor.

Niso, movido por el deseo de la gloria de emprender una acción ilustre que le dé un sentido heroico a su vida, le revela a Euríalo su plan de atravesar las líneas del campamento enemigo, dado que estos, borrachos y dormidos, habían bajado la guardia. El joven y bello Euríalo le dice que no lo dejará ir solo, sino que lo acompañará compartiendo los peligros con él de su arriesgada empresa. Pero Niso no quiere exponer a su amigo adolescente a tanto riesgo: en caso de morir él, quiere que su compañero no comparta su triste suerte, quiere que le sobreviva, y no quiere tampoco que la madre de Euríalo pierda a su hijo, el consuelo de su vejez. Sin embargo, Euríalo está decidido y no va a cambiar de parecer.

Ambos, en la noche, atraviesan el campamento, matando a todos los enemigos que encuentran a su paso. A la llegada del alba, son descubiertos cuando estaban a punto de partir por el resplandor de un casco arrebatado como botín. Ambos se apresuran en su huida. Una patrulla de jinetes recién llegados, sin embargo, cierra las salidas del campamento. Niso logra escapar. Cae entonces en la cuenta de que su joven amigo se ha quedado atrás, vuelve sobre sus pasos, descubre a su amado que dispara la lanza contra los enemigos, atravesándolo a uno, y contempla cómo otro, llamado Volcente, desenvaina su espada amenazante.

Niso que lo ve, sale de la maleza donde se ocultaba y grita: “¡Matadme a mí en vez de a él! El muchacho no tiene la culpa. Yo lo he arrastrado hasta aquí. El único delito de Euríalo es haber querido demasiado a su amigo infeliz.” (Infeliz quizá porque necesitaba -está hablando de sí mismo -una acción gloriosa, es decir, una muerte heroica, que diera sentido a su vida; pero infeliz también porque siente que puede perder a su amigo por culpa de su empeño). La espada desnuda y ciega de Volcente no duda a la hora de encontrar su objetivo: se clava traspasando las costillas del blanco pecho adolescente de Euríalo.

“Va hacia la muerte Euríalo, y por sus miembros hermosos
corre la sangre, y su cuello se rinde, vencido, en el hombro.”

Niso, fuera de sí, busca a Volcente, el asesino de su joven amigo, muerto en la flor de la edad, y en venganza lo mata hundiéndole la espada en la boca. Herido él mismo de muerte, se arroja encima del cuerpo exánime de su bienamado y descansa allí por fin en una plácida muerte.

“Fortunati ambo!” Clama Virgilio: Es decir: afortunados los dos amantes. ¿Por qué los considera el poeta afortunados? Sin duda porque han encontrado el orgasmo de la muerte el uno en brazos del otro simultáneamente, una muerte, además, heroica que hará que su fama sobreviva a través de los siglos gracias a los versos inmortales del poeta mientras exista Roma, la ciudad eterna que ellos ayudarán con su muerte a fundar.