UN HOMBRE CONTRA EL MUNDO.

YO NO SOY GABO, SOY MUCHO MÁS HIJOPUTA.

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 27 Oct 2014 20:11:00 +0000

CAPÍTULO I

Yo no soy Gabo, soy mucho más hijoputa, lo que viene a ser un hijo de puta entero. Bueno, a lo mejor no tanto, pero más hijoputa que Gabo sí soy, de eso estoy seguro, tengo que estarlo, no podría vivir pensando que no es así.

Todos saben que Gabo era muy bueno, o eso cuenta la gente, razón por la que le querían tanto. A mí sin embargo me quieren igual, aunque soy el gran hijoputa, el más hijoputesco de todos, pero eso ellos no lo saben, y a mí no me importa porque me viene bien el embuste y en el fondo hasta me gusta.

Yo a Gabo le conocí. No por la prensa ni los teleprogramas, le conocí de verdad, como Dios manda, en bigote y pellejo. Yo no creo que Gabo fuera tan bueno, al menos eso me tranquiliza pensar, San Gabo le llaman algunos, aunque también me jodería pensar que llegó a ser más hijoputa que yo, eso sí que me reventaría el escroto, porque a Gabo le querían todos y si al final todo resultase ser una patraña, querría decir que fue en secreto más hijoputa que yo.!Y eso no! ¡Eso no lo puedo permitir, por ahí no paso!

Yo a Gabo le conocía y le conocía muy bien, más bien que nadie porque era yo quien le escribía las novelas, las novelitas del gran Gabo, las novelitas del bueno de Gabo, las novelitas del Santo de Gabo. Una novelita de amor por aquí, de esas hechas para las señoras románticas, una novelita sentimental por acá, para nostálgicos del diecinueve, un poquito de realismo mágico por aquí y otro por allá, ese soy todo yo, el hijoputa de las novelitas de Gabo, del laureado Gabo.

¿Qué nunca han oído hablar de mí? Normal, el bueno de Gabo se guardaba mucho de enseñarme cuando iba a recoger los premios, a la última persona que quería ver es a mí, claro está. El hijoputa de las novelitas valía para lo que valía, para escribir y cerrar el pico, que para eso me mantenía, para que no abriese la boca y todos tan contentos. A mí el tema de los premios me ofuscaba bastante, para qué negarlo, era verle en la tele y notar que alguien me tiraba de los pelos del culo, eso no es agradable por muy hijo de puta que uno sea, no lo es para nada, pero tampoco se lo echo en cara, porque yo hubiera hecho lo mismo, qué cojones, yo lo hubiera disfrutado mucho más. Al pobre de Gabo parecía que le daba vergüenza recibir premios, no creo que fuera por mí ni mucho menos, él me contaba como bienpagado y yo no tenía queja. Es que Gabo no llevaba bien eso de las atenciones, le faltaba ego, así como le sobraba talento para escribir, para escribir en mi nombre, claro está.

Servidor se llama Aureliano José Macondo, Aure para mis enemigos y Liano para los que me miran mal. Si tuviera amigos, seguramente dejaría que me llamasen Macondo o Macondito, pero como no es así, con Aure o Liano tengo bastante. A Gabo eso nunca le importó.

La primera vez que le vi yo no era más que un mico, éramos un mico los dos. Fue en la ciudad de Aracataca en el departamento de Magdalena, que era donde ambos habíamos nacido. Recuerdo verle distraído en los aseos del Cinemascope, donde se lavaba las manos y yo le pedí un pito; él no fumaba claro, éramos dos micos, sobra decir que yo tampoco pero se lo pedí de todos modos (para impresionar). Gabo era mayor que yo por tres días, tres jodidos días que no me dejaba olvidar y recordaba siempre que discutíamos, Gabo era muy bueno pero también tenía su genio, no os penséis que poco. A él eso de ser mayor que yo le parecía que era para respetar, poco importaba que fuesen tres días que tres años, daba lo mismo, desde el principio partí con esa desventaja que me perseguiría hasta el día de su muerte.

Es en esta hora que me atrevo a contarlo todo y no antes, para que quede verdad de lo escrito, de lo escrito por mí, se sobreentiende, de esas palabras que servidor compuso y a las que pusieron el nombre de un Santo. Que conste que hago esto sin tribulación alguna, seré un hijoputa pero no un resentido, tampoco tengo razones para estarlo, yo sé que si a esas novelas les hubieran puesto mi nombre no se hubieran vendido ni la milésima parte, ahí era donde entraba a jugar Gabo; con su bigotito trasquilado, con su carita de Santo, con esos ojitos de no haber roto un plato, yo no podría haberlo hecho y por eso no le quito su mérito.

Recuerdo a Gabo en mi infancia como a un amigo, como mi mejor amigo, más que eso todavía, como mi único amigo. Los sábados por la tarde acudía a su casa, que era la de sus abuelos maternos y allí el viejo Coronel nos contaba las historias de la Masacre de las Bananeras, que él había vivido en primera persona y supo enseñarnos de verdad lo que pesa un muerto, que es algo que luego plasmaría en nuestras novelas. Mientras tanto su abuela Mina nos convidaba a merendar, asaba pimientos o mazorcas en la leña y nos lo servía junto a una copita de vino dulce. La abuela Mina es una de esas pocas personas a las que les guardo cariño, quizás sea porque yo no tenía la mía propia y me apropié de la de Gabo como él lo hizo de mis novelas. Creo que salí ganando.

La abuela Mina fue una mujer muy ingeniosa, de golpes de humor surrealista. Podías aprender más de la vida viéndola en la cocina despedazar un pollo que en todos los estudios de la preparatoria.

—¡Ay!, ¡Esta juventud! No se puede hacer mucho caso de lo que cuente el coronel, cada hombre ve la vida con los ojos de su inocencia y él hace tiempo que se la dejó en la guerra de los mil días.

—¿Fue el abuelo un héroe de guerra? —preguntaba Gabito.

—Fue y no fue, un hombre no es héroe por los muertos que carga a sus espaldas, un hombre es héroe por los muertos que no dejó que otros cargasen. ¿Entendiste?.

—¿Pero para llegar a coronel como Papalelo, uno tiene que ser un héroe, no?

—Gabito, el uniforme no hace a los hombres y las medallas tampoco. Tu abuelo es lo que es por él mismo y lo seguiría siendo aunque fuese farmacéutico como tu padre. Ahora bien, sobre lo que hay en el corazón de un hombre eso no lo decidimos ni tú ni yo, eso queda en manos del Altísimo que es el que juzga a todos.

La abuela Mina, mi abuela Mina, tenía la escasa cualidad de seleccionar las palabras adecuadas en el momento justo, parecía hablar al compás de la vida. Siempre he tenido la certeza de que en otras circunstancias hubiera podido ser una gran novelista, mucho más brillante de lo que llegamos a ser Gabo y yo.

CONTINUARA…

LAS MOSCAS SE PONEN TACONES CUBANOS.

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 18 Jul 2014 18:18:00 +0000

Es verano, las moscas follan sobre las mesas de las señoritas sin ningún pudor, qué pena no ser mosca para follar en cualquier lado o hacer el coitos en pleno vuelo.

Una mosca no pide permiso ni se lava las patas al saltar de una dulce mierda a un dulce pastel. Ellas no respetan los modales de señorita, tampoco les importa el dinero y son muy democráticas, hay para todos. Viven para molestar o para chulear otras moscas y ni siquiera para ello se ponen tacones cubanos, como diría don Camilo, o si se los ponen son tan pequeñitos que ni te percatas, a lo mejor si coges una lupa se los puedes ver, quizás nadie se ha molestado en averiguarlo.

Hay un gran vacío sobre lo que siente o padece una mosca, quizás haya unas moscas socráticas y otras aristotélicas, a lo mejor no son molestas sino amistosas, los cachorros que se abalanzan alocadamente sobre nosotros nos parecen adorables, pero a la mosca se le tiene muy mal mirada.

Es verano, las moscas, las mesas de las señoritas, no hay pudor.

David Fouler.

LA CONSTRUCCIÓN DE UNO MISMO

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 24 Apr 2014 04:41:00 +0000

Mi próximo libro es en esencia el nacimiento de un mito moderno. El Hornín no nació de un huevo de plata como Fanes, nació de una mujer, nació de su tierra, Galicia, pero fue designado por las estrellas para convertirse en mito. Quizás no por la causa más brillante, pues todavía no ha habido un hombre más caliente bajo el sol, ese era su sino, estúpido pero lo era.

Este es un libro iniciático, ¿el más bonito que puedo escribir?, sin duda no, ¿pero cómo digo eso si pretendo venderlo? Bonito y bueno son dos cosas diferentes, simplemente decir que era el libro que necesitaba, escrito desde las entrañas y no desde el corazón. Dentro guarda el tormento del que ve pasar su vida con el peligro de que el mundo lo decida todo por él. Eso mismo le pasó a El Hornín.

Como yo no quiero terminar como El Hornín, me veo en la obligación de buscar algo más grande que uno mismo, el nacimiento de mi propio mito, el nacimiento de David Fouler, algo así como brillar brevemente antes de entregarme al exterminio y al olvido del tiempo. Eso implica dar un paso hacia delante hoy y ser ese man in black de Jonny Cash Es lo que tiene el mundo señores, que está de luto y alguien tiene que llorar por él, alguien tiene que ponerse el manto negro.

El Hornín nunca eligió nada, ¿saben?, todo lo eligieron por él, siempre fue una marioneta del destino y de sus bajas pasiones. Tan sólo en sus últimos días fue capaz de liberarse y tomar una decisión:

"¿Qué harás ahora? ¿Apretarás el gatillo? Hasta los viejos de cien años pueden apretar un gatillo..."

Toda una vida, una decisión. ¿Será la correcta? Sólo leyendo el libro lo sabremos.

David Fouler.

El Hornín se avecina.

PROMOCIONA TU PROPIA NOVELA

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 04 Feb 2014 18:40:00 +0000

Cuadro de Fabián Pérez.

Lo confieso, soy otro de esos escritores que se ve obligado a promocionar su propia novela, "El Hornín", ¿lo ven?, ya lo he vuelto a hacer, parece casi un ejercicio de onanismo, pero qué le vamos a hacer, es lo que nos ha tocado; en nuestra época o metes tus propias cuñas sobre "El Hornín" o dejas tu libro aparcado en casa. ¡Vaya, si lo he vuelto a hacer! Tranquilos que este artículo no es para hablar de mi libro, aunque lo meta con calzador de vez en cuando, es una enfermedad que padece el escritor, por ello os quería comentar un poco acerca de ese momento en el que dices... ¡Cómprame!

Uno se siente un poco prostituta enseñando las enaguas en todos lados hasta que se acerca un cliente o un lector en el mejor de los casos, pero como tampoco es lo más malo que has hecho pues no le das importancia. Quizás no sea necesario enseñar a todo el mundo las botellas vacías que ruedan por tu escritorio, no me juzguen, si no añades un poco de autodestrucción a la mezcla la cosa nunca funciona. Se conoce que hay días que me pasa como a esas amas de casa aburridas que recurren al chispazo entre fregona y fregona. Yo las entiendo, el vicio siempre tiene mi aprobación, ¡viva el vicio, que por lo menos deja siempre algo que contar!

Las virtudes son muy aburridas, si El Hornín fuese un derroche de virtudes no interesaría a nadie, ¡Joder, otra vez enseñando la enaguas! Tampoco es que sea un borracho, o sí, hay que meter algo de sensacionalismo y no aclarar las cosas, ¿les he contado que soy hijo de Lola Flores? David Fouler, el alcohólico hijo secreto de Lola Flores presenta su nuevo libro; y si a eso añades una buena barba y vitola de venir de vuelta del mundo ya tienes la promoción hecha. Eso sí, tu prestigio personal se va a tomar por culo, pero como total, tampoco tuviste mucho prestigio o era de puertas para adentro, apechugas, enseñas un poco de carne y de paso cuentas que te cagaste un día cuando tenías veintiocho años a causa de un pedo traidor que se complicó. Nadie sabe si es verdad, pero tampoco importa porque queda muy gracioso y humaniza un montón, nada humaniza más que cagarse encima, bueno, nada que yo conozca, a lo mejor unos buenos cuernos de aquella esposa que se fugó con tu mejor amigo, pero como no te pasó a ti o puede que sí (nunca tienes muy claro si lo que escribes te pasó o no de verdad), pues cuentas lo del pedo que es un valor seguro. ¿Que de qué va el libro?, ¿y eso a quién le importa?, ¡que soy el hijo de secreto de Lola Flores y además alcohólico, coño!, no tengo tiempo para esas minucias, hay problemas más importantes que me apremian, ¿te conté que me cagué con veintiocho años?, sí, fue de un pedo traidor, todos los pedos son traidores, unas veces para los demás y otras para uno mismo, pero este lo era un poco más, lo del argumento del libro no importa. ¿Cómo?, ¡pues va sobre "El Hornín" hijo!, ¡el mismo título lo explica!, es que tienes unas preguntas... Mejor compra el libro y así te enteras. Eso sí, cuando lo termine; porque las putas siempre calentamos y cobramos por anticipado, y si eres el hijo secreto de Lola Flores pues con más razón.

Me despido, que me siento como con la boca seca o a lo mejor es un aire.

Un abrazo.

David Fouler ( David González Flores en la intimidad o "El gambita del Cantábrico" si hay baile)

Si deseas publicar un libro, visita a nuestros amigos de www.editorialfanes.com y diles que vas de mi parte, te harán precio especial.

LA CHICA DEL PELO ROJO

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 24 Jan 2014 22:29:00 +0000

Su melena cubría toda la almohada, era irreal, flotaba sobre ella como si alguien la hubiese colocado así a propósito, ¿cómo puede algo ser tan hermoso? El capricho de las sábanas esquivas hacía intuir las líneas de su cuerpo desnudo. Mostraban tan sólo lo necesario para sentir como un regalo ese momento previo a que despertase.

Esa fue la primera vez que estuvimos juntos, desde entonces nunca pude olvidar el recuerdo de ese pelo rojo en contraste con su blanca piel, el misterio de esos labios perfectos que conservaban el carmín de la noche anterior y parecían inmunes a mis besos; como si durmiesen en la pureza de un sueño que yo no era capaz de manchar.

Stephen L. Haynes

Los pómulos de la chica del pelo rojo son dos manzanas de las que nunca te ves saciado, ella lo sabe y se aprovecha de ello para pedirme cosas. ¿Quién no querría mordisquear esos pómulos eternamente?

Una cosa que me gusta de la chica del pelo rojo es que ella me besa los ojos, es extraño, nadie me había besado los ojos, a ella le gustan y cuando hacemos el amor me los besa. Y lo hace despacio, poniendo todo su ser en ello, como si besarme los ojos fuera la mayor prueba de amor.

A la chica del pelo rojo yo ya la conocía de mucho antes, pero entonces no la comprendía. Tenía una mezcla extraña de locura y sensualidad, algo especial que confieso, me daba miedo. La chica del pelo rojo es un animal salvaje, no es como las demás chicas, tiene la belleza de un ser libre e inexplorado. Yo la contemplaba como algo hermoso pero que nunca estás seguro de si te va a devorar. Fue por ello que la primera vez que me acerqué a ella sentí que todavía no era nuestro momento. El destino dictaba que antes yo tenía que encontrar el animal que yacía dormido en mi interior; para poder comprenderla y devorarnos mutuamente, para dejar que me besase los ojos, para que posase su pelo sobre mi almohada y escuchar como dice "te quiero". Yo también te quiero.

David Fouler.

FUIMOS POLVO DE ESTRELLAS

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 12 Jan 2014 21:57:00 +0000

"Hace tiempo, casi eones, formé parte de una estrella. De cada partícula de mi ser brotaba un haz de luz que rasgaba la oscuridad eterna bañando mundos lejanos. Cuando la estrella explotó, de sus pedazos surgió la tierra y de su polvo nací yo. Ya no puedo brillar, sólo me quedan mis palabras... pero seguiré intentándolo."

Esta es la alocada cabecera que durante tanto tiempo ha adornado este desvergonzado blog y que ahora, gracias a la técnica y a las nuevas vistas dinámicas de google, no se ve bien. Como me gusta y siento un estúpido orgullo sobre la extraña descripción con el que comenzó "Un hombre contra el mundo" os la dejo por aquí para que la podáis disfrutar o en su defecto despellejarme a gusto.

Un abrazo de vuestro desquiciado, atolondrado y a veces tierno escritor.

David Fouler.

Mi retrato en un buen día

DAVID FOULER: ESCUCHA MI ENTREVISTA EN DIME RADIO

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 06 Jan 2014 20:33:00 +0000

Dime Radio, Dime Radio... como si no hubiera nada más que decir... Así se llamaba la emisora en la que el pasado 28 de Noviembre me llamó para ser entrevistado en la bonita ciudad de Santander. Habían oído hablar de "El Hornín" , el libro que estoy escribiendo y del que ya he desvelado algunas cosas en este blog, tenían muchas preguntas y yo demasiadas respuestas (me pongo parlanchín cuando me dejan), querían saber cómo es la vida en esta aventura a la que yo llamo 'los inicios de ser escritor' y por todo ello pasamos una buena mañana en la radio hablando de lo divino y de lo humano.

Aquí os dejo un enlace para que los amigos que visitáis "Un Hombre Contra El Mundo" podáis escuchar la entrevista en su integridad.

http://www.ivoox.com/david-fouler-audios-mp3_rf_2682738_1.html

Como siempre, me despido con un abrazo (nunca hay suficientes)

David Fouler.

http://www.microfonodecantabria.com/

LIBRE CONTRA EL MUNDO

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 12 Dec 2013 17:44:00 +0000

Cuadro "El hombre cósmico" de
Moises LLerena Taricuarima

Libre, vivo libre. O al menos eso parece cuando miro a mi alrededor. Dispongo de tiempo y hago lo que estimo a cada segundo del día. En ello también ayuda, el tener el sueño de dejar algo bueno y bien hecho al mundo. Es más por el legado que por los honores, lo digo en serio, que los honores transforman a hombres sensatos en verdaderos soplagaitas.

No todo es perfecto, evidentemente, porque vivo al límite, que quizás es la única forma de vivir. Me conduzco sin red de seguridad y campo a través, esperando llegar a algún sitio y si no es así, que pase todo rápido. ¿Que cómo no me vuelve loco la incertidumbre? CONFIANDO en mayúsculas, no hay otra, te entregas al destino y a lo que tienes de talento y que sea lo que Dios quiera.

Eso de entregarse al destino es algo que le recomiendo a todo el mundo. En el momento en que piensas que todo está escrito y que no puedes hacer nada al respecto, ganas mucho en tranquilidad. Aunque claro, somos humanos y contradictorios, por lo que cada traición a nosotros mismos lleva consigo una crisis de fe. Al final siempre hay días buenos y malos.

A la gente le gusta hablar de felicidad, que es esa cosa efímera que si la tienes ya no está. También dicen que la salud es felicidad, y tiene su razón, yo una vez estuve algo jodido y no os imagináis lo que se echa de menos. Claro, que estar sano es una de esas cosas que sólo se valora cuando se pierde, así de gilipollas somos los humanos. ¡Qué os voy a contar que no sepáis, amigos antropomorfos!

Total, que habrá que seguir explorando eso de la libertad, que es un tema menos conocido de lo que parece y en el que los únicos capaces de sentar cátedra (tápate los oídos John Stuart Mill) han sido los balas perdidas.

Un abrazo y hasta el próximo artículo.

David Fouler.

http://www.elfindematrix.com

El EFECTO PIGMALION DEL ESCRITOR

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 16 Nov 2013 20:27:00 +0000

Pigmalión y Galatea por Anglelo Bronzino.

Son muchos los psicólogos o pensadores que han hablado sobre el efecto Pigmalión y su relación con la motivación, pero muy pocos o ninguno los que se han planteado una visión artística del mismo. Hoy me gustaría tratar esto último.

La visión tradicional del efecto Pigmalión,está íntimamente relacionado con las profecías autocumplidas y de cómo el concepto que los demás y nosotros mismos tenemos sobre lo que hacemos influye en la realización de nuestros objetivos. Es decir, si nuestro entorno cree que lograremos algo es más fácil que esto acontezca aunque sólo sea por nuestra mejora anímica.

Pigmalión era un escultor griego que creó una escultura con forma de mujer llamada Galatea de la que se enamoró. Cuenta la leyenda que su amor era tal que una noche la mismísima Afrodita se apiadó de él e insufló vida a la escultura concediendo a su autor lo que tanto anhelaba.

Este mito, aparte del sorprendente parecido con el cuento Pinocho, me recuerda mucho al de Narciso cuando se enamora de sí mismo al ver su reflejo en un arroyo. Y ahora me explico:

Un escultor, como todo artista, pone en cada obra la representación de una parte de sí mismo. Ocurre lo mismo con los escritores que a menudo tienden a identificarse y mimetizarse con sus personajes. Por lo tanto, el enamorarte de tu propia obra equivale a enamorarte de ti mismo. La visión artística del efecto Pigmalión, es en consecuencia una vuelta al mito de Narciso y el narcisismo por definición. De ahí la mala fama del ego del artista que no es otra cosa que una aflicción en forma de Pigmalión.

En fin amigos, hasta aquí la reflexión de hoy. Pidamos un poquito de humildad a los cielos para mantener aplacado a nuestro Pigmalión. Un abrazo y hasta la próxima entrada.

David Fouler.

HISTORIAS DE LA PUTA CRISIS

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 11 Oct 2013 00:25:00 +0000

Aquí os dejo una historia de las muchas que nos podemos encontrar a lo largo de todo el país.

Un abrazo amigos.

SENTIRSE JOHNNY CASH

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 23 Sep 2013 23:40:00 +0000

A veces sucede, uno de esos extraños días en los que te sientes Johnny Cash. Saludas a la mañana en un insondable mutismo, la vista se pierde hacia los zapatos en busca de una respuesta, esta nunca llega, abres el armario y contemplas esa chupa que hace que las señoras se agarren el bolso, hoy es su día. Sales a la calle y en el umbral de la puerta levantas la vista al cielo. En tu mente una sóla frase que dedicas a quien corresponda. "I won't back down".

No, no me echaré atrás, no voy a dejarme caer, puedes ponerme a las puertas del infierno que no me echaré atrás. Lo sé, no hay una salida fácil, ya es tarde para eso, pero me mantendré firme y no retrocederé. Sé lo que está bien y sólo tengo una vida, por eso hoy más que nunca..."I won't back down"

"I Won't Back Down"

[Verse 1]
Well I won't back down, no I won't back down
You can stand me up at the gates of hell
But I won't back down

[Verse 2]
Gonna stand my ground, won't be turned around
And I'll keep this world from draggin' me down
Gonna stand my ground and I won't back down

[Chorus]
Hey baby, there ain't no easy way out
Hey I will stand my ground and I won't back down

[Verse 3]
Well I know what's right, I got just one life
In a world that keeps on pushin' me around
But I stand my ground and I won't back down

[Chorus]
Hey baby, there ain't no easy way out
Hey I will stand my ground and I won't back down
No I won't back down.

David Fouler, en la cuerda floja desde 1982.

P.D: Si no podéis comentar pulsad Control+F5 (es fallo de blogger)

REGRESO DE MI RELAXING CUP

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 10 Sep 2013 17:26:00 +0000

Bueno amigos, pues ya estoy de vuelta. Han sido unas buenas vacaciones, de las mejores. Me he relajado mucho, he comido, he bebido y he estado a gusto, que no es poco.

En fin, supongo que algunos os preguntabais dónde me había metido, pues a lo dicho arriba me remito. Ya sé que los escritores somos esos seres huraños que viven aislados en una cabaña y emergen de su cripta periódicamente para publicar algo, todo eso es cierto. Pero de vez en cuando también nos gusta pasearnos por los cafés (no relaxing cup of café con leche, no jodáis) y ver qué tal le va la vida a esos extraños entes a quien alguien quiso llamar humanos.

Total, que declaro mi regreso oficial a esto de la literatura, que pese a mis intentos no consigo que me mate de hambre. Ya iré sacando algún artículo de vez en cuando.

Una cosa más. Estoy meditando cambiar la plantilla del blog, no sé que pasa con la vista dinámica que carga mal y no se muestra el desplegable de la derecha. Ahí os dejo la cuestión.

Un abrazo.

David Fouler.

¿MURIERON YA LAS MARIPOSAS?

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 30 Jul 2013 16:09:00 +0000

Todavía no he cumplido los cien años, claro está, pero en mi corta vida hasta yo me he dado cuenta de algunos cambios que se producen a mi alrededor. Hablo por pura empírea, no tengo datos precisos, en eso se fundamenta la percepción de cada uno, pero creo recordar una infancia en la que el campo tenía mucha más vida y biodiversidad que ahora. Me acuerdo de aquellos prados donde segaba mi abuelo repletos de saltamontes y mariposas, estaban por todas partes, acudían allí donde ponías los ojos y las confusas mariquitas te trepaban por el pelo como si fueras una planta.

Ahora, y viviendo en el mismo pueblo que mi abuelo, no soy capaz de encontrar ese desborde de vida por ninguna parte. Veo una naturaleza empobrecida donde las mariposas ya no vuelan, las mariquitas son más escasas que las pesetas, por no hablar ya de lagartijas, ranas, topos, musarañas o ciervos volantes que son rara avis. No ha pasado tanto tiempo desde mi infancia como para notar este cambio y en estos momentos estamos en pleno verano, así que alguien me cuente ¿quién silenció a los grillos? ¿o se volvieron educados para no molestar?

No sé cual es la razón, los pesticidas, la contaminación o lo que sea, el caso es que esa es mi percepción, la naturaleza se está empobreciendo. ¿Será verdad que estamos en medio de una gran extinción de especies?

Por cierto, para los que creen en la reencarnación, deben de estar de enhorabuena. Ha llegado a mis oídos que se ha demostrado que la cantidad de seres vivos en el planeta es siempre prácticamente la misma, un equilibrio en el que algunas veces hay más de unas especies que de otras, no sé si será cierto.

Entrando en lo personal, una cosa que me entristece es pertenecer a la última generación que sabe lo que es ir subido a un carro de verde. Para mí ese es el hecho más transcendental que ha definido nuestro carácter. Esa es mi generación, no la generación de Internet, no la generación de las nuevas tecnologías, sino la generación del carro de verde. Todavía recuerdo a mi abuelo yendo por el camino con su inseparable boina puesta, siempre fumando y tirando de las riendas de aquella grisácea mula que conducía un viejo carro repleto hasta los topes de hierba. Y allí, en todo lo alto, montábamos los niños y contemplábamos la luz del mundo desde nuestra atalaya. Ese es el recuerdo que guardo de antes de que el campo y la forma de vida tradicional que había perdurado durante cientos de años desapareciese de la vieja Europa. Es mi deber contarlo.

Un abrazo.
David Fouler.

GAUDÍ: ¿DÓNDE ESTÁ MI CATEDRAL?

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 10 Jul 2013 18:49:00 +0000

Me presento. Me llamo Antonio Gaudí y antes era arquitecto, dicen que de los buenos. Hablo en pasado porque hace tiempo que pasé a mejor vida. Un triste día de junio del año 26 se me olvidó mirar al cruzar la calle y un tranvía me arrolló en la ciudad de Barcelona. Estas cosas pasan, uno camina ensimismado pensando en sus mosaicos y no se da cuenta de que una mole mecánica se le viene encima. La única cosa graciosa de ese día, es que iba tan mal vestido que al principio confundieron mi cuerpo con el de un mendigo. Sonrío de pensarlo, nunca di mucha importancia a eso de la vitola, la genialidad no la hace el traje que se viste.

Total, que estaba por aquel entonces trabajando en mi obra maestra, La Sagrada Familia de Barcelona, y me tuve que marchar apresuradamente sin completar mi querida catedral. Como ya han pasado casi 90 años desde aquello, el de arriba me ha dado permiso para echar un vistazo y ver que tal había quedado. Cual ha sido mi sorpresa e incredulidad cuando he llegado a verla. ¡Pero si está sin terminar!

No sólo eso, qué vergüenza he pasado cuando he visto que cobraban en la entrada.

-¡Señor! No le saque fotos, que no es así como quería que la viesen. ¿Se imagina usted a Velázquez enseñando un cuadro a medio hacer? Pues esto es lo mismo.

Bueno, parece que veo a alguien trabajando, por lo menos la obra sigue en marcha, a paso de caracol pero en marcha. ¡Un momento! ¡Que esto no era así! ¿Por qué no han seguido mis planos? Siempre me ha gustado improvisar un poco, pero parece como si los hubieran quemado. ¡Aquí falta la gran torre central! ¿No la piensan levantar? Espero que sí, ¡es la piedra angular de mi obra maestra! ¿Y por qué están usando esos materiales? Yo no dije nada de eso, así va a quedar fatal, la piedra y el hormigón no son lo mismo, no señor.

Lloraría si pudiera. Esta tenía que haber sido mi obra culminante y aquí yace dormida. ¿Quiénes son esas personas que sólo piensa en sacar el dinero a los turistas y no en terminar mi trabajo? Se llenan la boca pronunciando mi nombre, me tratan de genio y luego profanan mi proyecto y lo dejan languidecer. Triste.

Que no hay derecho y lo digo bien alto para que se enteren.

¿Dónde está mi catedral?

Antonio Gaudí. (En mi imaginación)

Maqueta original

DETRÁS DE LOS OJOS

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 04 Jul 2013 21:13:00 +0000

Hay un lugar detrás de los ojos donde guardamos la magia, es ese lugar donde buscamos los sueños. A veces es perfectamente visible, todas las grandes historias comenzaron con una mirada, no existe mejor momento en el mundo que ese, simplemente ocurre. Esa cosa que los dos sabéis, nadie dice nada pero está ahí, todo ha cambiado. Incontables hombres perdieron la vida persiguiendo ese único momento.

©Ilustración: Laura Sua

Una vez escribí algo sobre la naturaleza de las miradas, suelo repetir muchas veces eso de "La mirada es una ventana a la posibilidad", es una frase sacada de un pequeño álbum ilustrado, escrito por mí e ilustrado por Autogiro Illustration, titulado "El amor siempre vuelve". Que por cierto está por editar. Intentaremos venderlo preferentemente en Chile o en España si se puede. Si os lleváis bien con el de arriba o conocéis a un editor, podéis pedirle un favor de mi parte, toda ayuda será poca.

Aquí os dejo el extracto del libro donde los personajes principales hablan sobre la naturaleza de las miradas:

"- Una mirada nace del cosmos de los sentidos, dice seremos, no somos; enseña una ilusión por venir, no un presente que ya ha sido.
Quien regala una mirada, regala la vida misma. No hay caricia más suave ni beso más selecto. Es la sonrisa de las estrellas.

-Ya comprendo, debemos entender la mirada como una ventana a la posibilidad."

©El amor siempre vuelve. David Fouler.

Sin más preámbulos procedo a despedirme, no sin antes dejaros un consejo. No olvidéis mirar la vida con los ojos de un niño, esa es la llave de vuestro rincón de magia.

Un abrazo.

*Actualización: Finalmente este libro será editado a través de Editorial Fanes, estamos muy satisfechos.

©Ilustración: Laura Sua.

*Esta entrada está dedicada a Eva Ojos Verdes.

ESTA VIDA INSANA

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 20 Jun 2013 18:35:00 +0000

Lo confieso, estoy un poco hasta los huevos del mundo. Se me nota, bueno, creo que a la mayoría de los escritores se nos nota. Quizás es necesario estar un poco hasta los huevos para escribir algo interesante. Si no, mirad la historia de la literatura. Siempre que leo un libro me pregunto si detrás de él habrá un rastro de vacías botellas de whisky e incontables cajetillas de tabaco. Por alguna razón hay algo en esa vida insana que hace grandes obras maestras, las musas se nutren de la autodestrucción.

La vida es la hostia, alguien planteó mal ese asunto, ¿dónde están las hojas de reclamaciones? Primero te meten en ella sin preguntar, o eso parece, y después llegan los disgustos, cosa que está garantizada. Las alegrías no, esas no las garantiza nadie, pero de lo otro puedes darte por jodido.

No me cuesta nada entender a aquellas personas que viven para ver tan sólo un día más. Dentro de cien años no se acordará nadie de si fuiste un vago, un sinvergüenza o un derroche de virtudes. La contracultura suele tener mejores fundamentos que la cultura. Detrás de un melenudo Heavy de 45 años siempre hay un héroe de sí mismo.

Hoy es un día de mierda, tenía un gatito nuevo y ahora ya no está. A ver si encuentro una botella a la que darle un lingotazo y escribo algo decente.

Un abrazo.

CUANDO CLAUSIUS DESTRUYÓ EL UNIVERSO.

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 11 Jun 2013 17:30:00 +0000

"De nada sirve llorar sobre la leche derramada cuando todas las fuerzas del universo se aplicaron en derramarla". SOMERSET MAUGHAM

Él era Rudolf Clausius, el físico más laureado de la Prusia del siglo XIX. Sus hazañas le precedían, como cuando en 1850 había descubierto la verdadera naturaleza del fuego, el más misterioso de los cuatro elementos de Aristóteles. Pero ahora había ido mucho más allá, su trabajo le había revelado una verdad terrible, la conclusión no dejaba dudas, el universo se estaba muriendo.

Lo llamaron la segunda ley de la termodinámica, aunque podían haberlo llamado el fin de todas las cosas. Todo empezó con una observación simple: En el universo hay dos tipos de procesos. Reversibles, en los que podemos volver al estado inicial, como cuando devolvemos una compra a la tienda, e Irreversibles que no tienen marcha atrás como los insultos horribles o el paso del tiempo. En los segundos se encontraba el problema, pues todavía nadie ha conseguido poner una cacerola con agua en el fuego y como resultado el agua se ha enfriado y el fuego calentado más. Funciona sólo en una dirección.

Aristóteles tenía razón, la fuente de la vida era una especie de fuego. Pero lamentablemente este era un fuego imperfecto y las máquinas no podían aprovechar toda la energía que se les suministraba. De ahí surgió el concepto de entropía, que a diferencia de la energía que ni se crea ni se destruye, ésta siempre tiende a aumentar.

Según su teoría, el universo era como un casino, donde la entropía era el dinero y las máquinas los jugadores. Aunque el casino diese premios de entropía los jugadores siempre perdían más de lo que ganaban. La banca siempre tenía beneficios. ¿Pero qué pasaba si los jugadores se gastaban todo su dinero? Simple, el casino tendría que cerrar, el universo tendría que cerrar.

Había pasado, Clausius con sus ecuaciones había destruido el universo. La energía fluía irremediablemente de lo caliente a lo frío, algún día llegaría al equilibrio y todo se quedaría tibio. Las máquinas se quedarían en silencio, la violencia mortal daría paso a la quietud eterna. El conjunto de la creación moriría y desaparecería.

Pobre Rudolf, él sólo quería ser un buen físico, pero encontró una idea intranquilizadora que le acompañaría de por vida. Había predicho el fin de los días.

Un saludo.

David Fouler.

Bibliografía: Cinco ecuaciones que cambiaron el mundo. Michael Guillen.

CONSEJO DE JAVIER SIERRA A UN ESCRITOR

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 27 May 2013 23:45:00 +0000

Hace no tanto, cuando estaba aporreando mi teclado en estos, los inicios de ser escritor, tuve el gusto de intercambiar unas palabras con el célebre Javier Sierra, que algunos conoceréis por sus libros como "La cena secreta" y a otros os sonará por su faceta de colaborador del programa "Cuarto milenio" de Iker Jiménez. El caso es que le pregunté que si dada su experiencia él podría darme algún consejo para caminar por esta cuerda floja, y amablemente me respondió: "El gran secreto es que no hay secreto, o sí, uno pequeño. Haz sólo aquello en lo que creas, el resto sucede solo."

Un consejo sencillo pero certero, pues todo comienza como un acto de fe y después es el destino el que decide.

Una de las consecuencias de escribir, es que aprecias más lo que hacen otros, me gusta decir: "Hasta para escribir un mal libro se necesita un cierto talento". El hecho de haber sido capaz de hacerlo ya es de respetar, pero también tengo mi lado crítico, para mí mismo y para los demás, por ejemplo: Soy de los que piensan que la literatura anglosajona está muy sobrevalorada, siempre he dado mucho valor a lo de aquí, soy muy de café con leche y pincho de tortilla; esas letras no encajan conmigo y no creo que nuestro Calderón de la Barca tenga nada que envidiarles, por citar alguno. Pero bueno, tienen mi respeto, que no mi gusto, hay algo cañí en mis entrañas que se resiste, algunos lo llamarían hacer patria de nuestra lengua, yo prefiero pensar que es cosa del pincho de tortilla.

Pues si es verdad que no hay secreto, todo lo demás son paparruchas y hablar por hablar. Algunos autores se empeñan en adoctrinar sobre cómo hay que escribir, exponiendo su método, intentando imponer estilos directos, huyendo de los adverbios y demás. Escribir es escribir y malamente te lo puede enseñar alguien. Podrán contarte cómo escribir del modo en que lo hacen ellos o qué tipo de literatura tiene más salida en un determinado momento, etc, pero desde luego que no hay ningún secreto, se tiene o no se tiene el gusto.

A mí me gusta hablar de la literatura en términos arquitectónicos, unos utilizan la sobriedad del románico, se andan con pocos adjetivos y van directos a la idea, otros por lo contrario son muchos más barrocos y se recrean en la ornamentación y el adorno del texto, cualquiera está bien siempre que se sepa hacer con gusto. Un barroco con malos adornos quedará mal y un románico que no sepa captar bien la idea tendrá un texto desnudo ante su propia sobriedad sin saber donde esconderse. La literatura cambia, los autores cambian y sobre lo que antes fue una iglesia románica, se levantó un gótica que después desencadenó en barroca. Nada y todo sobra, las palabras los adjetivos, los adverbios, los adornos, simplemente hay que ponerlos en gusto y valor de cada uno, y cuando pregunten: ¿Por qué pusiste esa palabra, no crees que es innecesaria, que sobra? ¿Y qué no lo es? ¿No es la vida adornos? Por qué nos vestimos con colores, cocinamos elaboradas recetas, construimos catedrales monumentales, ¿eran necesarios? No, pero lo hicimos, porque nos salió del alma, lo teníamos dentro. Si ese es vuestro estilo creed en él, que no os lo quiten.

Un abrazo amigos.

David Fouler.

UNA MADRE CON MUCHO ARTE

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 14 May 2013 23:23:00 +0000

Tengo una de esas madres con mucho arte, que se lo trabaja, es para sentirse afortunado. No, no me estoy refiriendo a que sepa tocar las palmas, que también, sino que lo suyo son los lienzos y dar forma al óleo con un pincel. Tampoco piensen que es una estudiada de alguna de las grandes escuelas artísticas de Milán o París, que va, ella tiene una base teórica y ha desarrollado su propia técnica durante años y dicho sea de paso, tampoco le va tan mal.

Tengo una amiga, Patrizia Corzo, que es pintora y aparte trabaja con artistas, pinchando aquí podéis ver algo de su neoexpresionismo mágico. El caso es que no para de insistir en que mi señora madre tiene que dar a mostrar su arte, porque ella es muy reservada y reacia a esto de las exposiciones, y francamente, no todo el mundo tiene algo bonito que mostrar. Así que he pensado en dedicarle esta entrada a sus pinceladas, porque se lo merece, aunque claro está, me puedan los sentimientos, y es que no la visito tanto como debería.

Aquí os dejo unos ejemplos de sus cuadros. Tengo pensado poner algunos a la venta en Internet, para que por los menos así se pueda comprar unas pinturas nuevas o darse un capricho.

Un abrazo.

David Fouler.

LOS INMORTALES DE HIROSHIMA Y NAGASAKI

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 06 May 2013 17:26:00 +0000

Héroes, inmortales, endemoniados... Así se referían a los "doble hibakusha" de Japón, a aquellos elegidos que sobrevivieron a las dos explosiones atómicas de Hiroshima y Nagasaki.

Dicen que hubo hasta 34, la mayoría no confirmados oficialmente pero con el fin de la guerra surgió su leyenda. Eran seres inmortales, habían estado el fatídico 6 de agosto en Hiroshima, sobrevivido al infierno y huido a Nagasaki que sería destruida tres días después.

Ese fue el caso de Tsutomu Yamaguchi, el más conocido de los "Doble hibakusha". La primera bomba le sorprendió a 3 Km del epicentro y milagrosamente tan sólo sufrió quemaduras en cabeza y brazos. Entre el caos, logró abrirse paso y subir a un tren en dirección a Nagasaki, su hogar natal, donde llegó el 8 de agosto y tras unas breves curas se presentó ese mismo día en su lugar de trabajo. Contó a su jefe lo que le había pasado y éste le tomó por loco pues no se podría imaginar que una sola bomba pudiese destruir toda una ciudad. Estaba equivocado y al día siguiente esa diabólica luz blanca se comería Nagasaki. El joven Yamaguchi consiguió sobrevivir y de su tragedia nació la leyenda de los inmortales de Japón.

Durante años muchos doble hibakusha no se atrevieron a contar públicamente su historia. Padecieron de fama de endemoniados, los que les conocían les trababan como apestados y allí donde iban se negaban a darles trabajo. Algunos no pudieron reponerse a ello y perecieron, pero otros como Tsutomu Ymaguchi con su libro, La vida regalada, se convirtieron en un símbolo contra la guerra atómica.

Que no se vuelva a repetir.

Un abrazo.
David Fouler.

VENGO A HABLAR DE MI LIBRO

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 26 Apr 2013 23:15:00 +0000

Tengo uno de esos libros cabrones entre manos, de los que ya se hacen pocos, una de esas lecturas que se encabritan y no sabes a donde te llevan. Esas son las más peligrosas, se te meten en la cabeza como sin querer y luego... cuando te quieres dar cuenta estás en medio de La escopeta nacional de Berlanga esquivando tiros por todas partes.

Muchos me lo preguntáis, ¿de qué va ese libro que estás escribiendo? Se trata de una novela ambientada en la Galicia rural e inspirada en hechos reales aderezados con mucha literatura. Cuenta la historia de Pepe Muxía, el último mito nacido de la aldea gallega, más conocido como El Hornín y que se granjeó la fama de hombre más caliente de toda Galicia.

Tampoco os puedo dar demasiados detalles, hay que ser prudente, pero será un libro divertido donde la verdadera riqueza se encuentre en los personajes secundarios y el buen rato estará garantizado, he aquí un pequeño ejemplo:

Todo mito necesita su antítesis, para Hornín ese era Maruxa, la porqueira de Arousa. Mujer fogosa donde las haya, que ya había defenestrado a dos maridos de sendos ataques cardíacos, y el tercero, viéndose peligrar, tomó rumbo a las Américas y no se volvió a saber de él, dicen que para Venezuela. El enfrentamiento carnal que ambos protagonizaron durante la verbena de San Camilo, tocaría cotas de leyenda.

Bueno amigos, con esto ya he satisfecho un poquito vuestra curiosidad, no es demasiado lo sé, pero todavía tengo por delante meses de durísimo trabajo y no se debe vender la piel del oso antes de cazarlo.

Un abrazo.
David Fouler. ©

NO TE ESTAFES A TI MISMO, HAZ CASO A TU GATO

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 19 Apr 2013 14:30:00 +0000

Tengo un gato que me dice que no haga el idiota, tampoco es un gato especialmente listo, es como todos los demás gatos, siempre saben más de lo que cuentan. El caso es que te echa una mirada inquisidora con esos preciosos ojos y a continuación dice... ¿En serio piensas hacer eso? ¿No crees que ya estas mayor para estas tonterías?

Quien soy yo para contradecirle, él ha sabido montárselo mucho mejor sin pegar ni golpe, que tampoco puedo presumir de ser uno de esos trabajadores incombustibles, no señor, me acerco mucho más al concepto de vividor pecaminoso, de esos que la familia esconde cuando tiene visitas, a veces por vergüenza y otras por compasión. El caso es que mi rol lo tengo bien claro, él es mi dueño y yo soy una especie de mueble de sangre caliente o en el mejor de los casos un duende mágico que saca kilos de pienso de su caldero dorado.

Sabéis, el mundo es un lugar de patrañas, todos somos unos estafadores en un grado u otro. Unas veces nos estafamos a nosotros mismos, que suele ser la mayoría, a millones se les acabó la vida perjurando que iban a empezar a vivir mañana, y otras veces estafamos a los que nos rodean, fingiendo ser más interesantes de lo que somos, que por lo general suele ser una cosa muy insulsa, menos mal que de vez en cuando soltamos a nuestro cromagnón interior y mejora la autenticidad.

Alguno se estará preguntando, ¿pero de qué va esta entrada? Lo sé, me falta centrarme, ¿no os había dicho que todos éramos unos estafadores?, mi gato me está volviendo a mirar mal, creo que os tengo que dejar, será que estoy haciendo otra vez el idiota. ¡Nunca aprenderé! Mañana, empiezo mañana.

Un abrazo.

David Fouler.

UN MUNDO EN PRISAS

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 11 Apr 2013 01:03:00 +0000

"Vivimos" a todo trote, y pongo lo de "vivimos" entre comillas. El mundo va corriendo de un lado para otro como pollo sin cabeza, no importa hacia donde, pero que no se pare, eso no, ¡eso lo último, por Dios!

Saben, a algunos no nos sienta bien eso de las prisas, a servidor le da diarrea y se le ulcera el estómago. Lo he probado, no es para mí, seguro que a alguien le sienta mejor ese traje, lo regalo gustoso que a mí me aprieta y roza las ingles. Se conoce que estoy acostumbrado a vestir con un poco más de paciencia, que dicen es la madre de la ciencia, aunque seguro que se quedó huérfana hace rato.

¡Sí!, ya me lo había dicho... Que no tenga miedo, que usted conduce muy bien a 200 por hora en esta carretera secundaria. Lo sé señor, no se ofenda pero... ¿podría bajarme aquí? Es para estirar un poco las piernas, me apetece caminar, ¡que soy muy raro, oiga!

Tengo esa sensación, un sabor metálico debajo de la lengua, algunos lo llaman progreso. Resultó que la forma de vida que había servido durante siglos ya no tenía su sitio; alguien se lo comió, no sé quien pero no dejó ni las migajas. ¡Rápido, rápido! ¡Ya! ¡Lo quiero para ayer!

Esto del progreso es un tema muy irónico; cuando comenzó la revolución industrial muchos pensaron que algún día las máquinas trabajarían para nosotros y viviríamos como reyes con las rentas que generasen. "Casi" aciertan. La putada fue que terminásemos trabajando para alimentar a las máquinas y que las rentas se las quedasen unos pocos privilegiados. Cosas que pasan.

Total, que la sociedad de nuestros padres murió en menos de cinco minutos y nos ha pillado desubicados, en fuera de juego; no hay nada seguro y aunque lo esencial subyace, la forma se ha corrompido y arrojado a la incertidumbre. Vivimos en un mundo que devora vidas, todos echan a correr y a nosotros nos ha pillado con los pantalones bajados. Ya puestos y como a la carrera llegamos tarde, plantemos un buen pino, que por lo menos ese es el alivio que nos llevamos.

Un saludo.

David Fouler.

LAS SERIES QUE NO CONOCES.

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 02 Apr 2013 16:04:00 +0000

Bueno, a estas alturas ya todos hemos visto Espartacus, por cierto un poco decepcionante las últimas temporadas, Déxter, Breaking Bad o Juego de Tronos (para los que no lo sepan acaba de estrenar nueva temporada); es decir, todas esas series ya casi clásicos e imprescindibles; pero la pregunta surge entonces... ¿qué otras series podemos ver?

Pues aquí os he hecho una pequeña lista de series que he visto, algunas todavía no son muy populares o están en un escalón intermedio de calidad, espero que os animéis a compartir vuestros descubrimientos. En general me han gustado bastante, sobretodo "House of Cards" que algún día estará con las citadas arriba, otras son de humor o ciencia ficción, que es cuestión de gustos, pero vamos por partes.

House of Cards:

Para mí esta serie de intrigas políticas es el descubrimiento del año, realmente inteligente, fresca y diferente. Retrato vivo de los sucios juegos entre pirañas por devorar el poder de Washington. Lo único malo la primera escena de la serie, quien lo vea me entenderá.

The Inbetweeners (Versión Americana):

Esta serie, popularizada por MTV en España, es de lo más divertido que he visto en televisión. Trata sobre las aventuras de unos jóvenes de instituto que se encuentran en el limbo entre los pringados del lugar y los niños de bien, es realmente delirante, puro humor.

New girl:

Esta es una serie bastante conocida, sobretodo por el público femenino. Se trata de una buena comedia sobre una excéntrica chica que tras romper con su novio se muda a compartir piso con tres curiosos hombres. En dos palabras, muy divertida.

Pan Am:

Una serie bastante desconocida, o eso me parece a mí, sobre la vida de unas azafatas de la compañía aérea "Pan Am" en los años sesenta. Tiene un poco de todo, amoríos, intrigas, humor y acción, es bastante entretenida.

Falling Skyes.

Para muchos esta serie de ciencia ficción es un "bluf", yo no estoy de acuerdo, a mi me gusta aunque el personaje principal es un poco flojito. El argumento es simple, un mundo post-apocalíptico que ha sido invadido por una raza extraterrestre y donde la gente normal se ha visto obligada a tomar las armas para sobrevivir y liberar el planeta. ¿Lo conseguirán? Todavía estoy esperando la nueva temporada que saldrá este verano.

Revolution

De todas las de esta lista es la que menos os recomiendo. No está mal, es un poco para pasar el rato, lo más interesante es el argumento inicial pero su desarrollo deja un poco que desear. Volvemos a un mundo post-apocalíptico donde la electricidad no funciona y nadie sabe la razón, los gobiernos han desaparecido y milicias armadas luchan por hacerse con el poder. (Ya está saliendo la nueva temporada)

Arrow:

Se trata de la nueva serie de éxito. Está bastante bien lograda, con cierta seriedad y se inspira en el superhéroe de Cómic Flecha Verde (Green Arrow). Tiene un buen nivel, aunque quizás, por lo visto hasta ahora ya que es una serie en emisión, los capítulos decaen un poco al final. Actualmente es de las series más seguidas, por algo será.

Touch

Esta es una serie que me gusta mucho, sobretodo los primeros capítulos que son los más impactantes. Trata sobre un niño que sufre una especie de autismo que le impide comunicarse pero que se muestra obsesionado por una serie de extraños números. Ayudado por su padre, descubrirán que esas cifras no son azarosas sino que guardan una lógica que les conecta con personas en problemas. Realmente una buena serie que nos trasmite el mensaje de que la casualidad no existe y todo tiene su razón.

En fin, esto es todo por hoy, espero vuestros comentarios y sugerencias de series.

Un abrazo.

David Fouler.

CUANDO DEJAMOS DE CREER.

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 22 Mar 2013 16:09:00 +0000

Era viernes y dejamos de creer, o quizás era lunes, todas las cosas malas suceden los lunes. El corazón se quebró, quedó domesticado, dejaron de latir las ganas de cambiar, lo aceptamos, vimos un mundo que no nos gustaba pero lo aceptamos, como una desgracia inmutable. Fuimos los culpables.

No sé cuál fue el momento, pero hubo un momento, quizás no lo recordemos, no parecía tan significativo, pero lo hubo. En algún lugar desde nuestra niñez nos rendimos, tú te rendiste, yo me rendí, el mundo se rindió, fallamos al futuro.

Escribo en la madrugada, mi blog dice, "Un hombre contra el mundo", porque sólo un hombre soy. Palabras lejanas que brillan en una pequeña bolsa del ciberespacio, hilos de luz que conectan con otras mentes incomprendidas, y alrededor todo oscuro; un vacío infinito, implacable, helado, huérfano de recuerdos; de abandonados hijos que una vez fueron polvo de estrellas. Lo habían olvidado.

Ya se acabó el sueño, de caminar entre los dioses, y ahora... Comer, cagar, follar, la rueda gira y a nadie le importa el porqué, dejamos de buscar las estrellas, dejamos de hacer las preguntas correctas, le fallamos al futuro. Somos para no ser, una y otra vez, comer, cagar, follar, la vida sigue y tú estás atrapado.

David Fouler.

@DavidFouler