Un Rincón Para Las Mentiras

Otra

2012-01-25T11:25:00.001-06:00

La caricia que renueva...
El beso de esa otra boca...
El deseo no se equivoca
cuando la fiebre se eleva.
La razón se pone a prueba
cuando lo propio es extraño,
cuando parece un engaño
tocarte en esa otra piel
en donde te soy infiel
sin llegar a hacerte daño.

- Dany Marlowe -

La sustancia de la ilusión

2012-01-23T09:24:00.000-06:00

Seguramente a más de alguno le habrá tocado presenciar o participar en una discusión del tipo: «el rock es mejor que la banda», «las películas mexicanas son peores que las gringas», «mi religión es mejor que la tuya», etc. Y si —como seguramente ocurrió— permanecieron ahí un buen rato, es probable que hayan llegado a la misma conclusión: ese tipo de discusiones no llevan a ningún lado.

Y es que, si hemos venido hablando de una «zona de indeterminación», ello tiene que querer decir algo. ¿no?

Donald Winnicott —psicoanalista inglés— decía que la vida no sólo transcurre entre una realidad interna —lo que pasa en nuestra mente— y una realidad externa —lo que pasa en el mundo—. Él proponía una zona intermedia de la experiencia; una zona de la que no se podría decir —y no habría necesidad— si pertenece a la persona o al mundo externo.

Se trata de una zona a la que no se le presentan exigencias; que no entra en el juego de competencia o contabilidad de otras zonas que producen satisfacción. Es decir, no se trata de una zona que produzca picos de placer —orgasmos— o que pueda compararse con otras. Como ejemplo, Winnicott planteaba los objetos como la frazada de Linus —personaje de la tira cómica de Snoopy— que representa un objeto de transición para la separación del niño de su madre; o fenómenos como la electricidad que se genera en cualquier contacto significativo como aquel de dos enamorados.

Es también, una zona destinada a proveer alivio a las tensiones entre el mundo interno y el externo. Es la zona —o la sustancia— de la ilusión. Al principio de la vida, en la niñez, esa zona es ocupada por el juego; sin embargo, encuentra su continuación durante la vida adulta en el arte, la religión, la cultura. Recuerda a George Bernard Shaw quien decía que «no dejamos de jugar porque envejecemos; envejecemos porque dejamos de jugar».

En efecto, los adultos no sabemos jugar. Winnicott decía que si un adulto aprende a disfrutar de esta zona sin presentar exigencias, puede acceder a cierta superposición de zonas intermedias y algún grado de experiencia en común con otros… cierta trascendencia, podríamos decir. Empero —y como es común—, pronto empezamos a exigir de más a esta zona y queremos imponerla a otros. «Prueba mi religión», «Tu música apesta, sólo la mía rifa», «Artistas… los de antes», etc.

Y convertimos una zona destinada a aliviar tensiones en una zona de batalla. Sin embargo, Winnicott era muy claro. Dicha zona se convierte en el «sello de la locura cuando un adulto exige demasiado de la credulidad de los demás cuando los obliga a aceptar una ilusión que no les es propia». Es decir que representa un acto de locura discutir si tal o cual grupo es mejor que otro; si la religión católica es mejor que la protestante; o si una época fue mejor que otra.

Lo cierto es que en esta zona está implícito un juicio de valor. Así, no se podría decir que todos valoramos lo mismo; nuestros juegos de la infancia —siempre singulares— son prueba de ello. Aquello que es valorado depende del lugar y del momento en que se encuentre. El dinero mismo, que parece ser un objeto altamente valorado, carece de valor en —digamos— un desierto. Pareciera que, en todo caso, habría que hacer caso al filósofo Ludwig Wittgenstein quien decía que en términos lógicos no se puede hablar de la ética ni de la estética y que de aquello que no se puede hablar, ¡hay que callar!

Más allá de todo, esta zona de indeterminación —sustancia de la ilusión— hace referencia a una pregunta de imposible respuesta: ¿qué es la vida? El psicoanálisis y la ciencia podrán decir qué es la salud y qué es la enfermedad pero no pueden definir la vida. Se trata de otra de esas cosas sobre las que —a fin de no decir barbaridades— resulta mejor callar.

Finalmente para despedir este —involuntario— espacio dedicado a la zona de indeterminación, zona intermedia, zona sucia… decidí incluir una décima de Jorge Drexler —gran cantautor uruguayo— para recordar que no existe el camino perfecto; y que más bien rompiendo con el ideal es como logramos, a veces, dar con el camino correcto.

¡La gracia de lo imperfecto!

¡La bendición del error!

Cada cual es quien es, por

lo que hace de sus defectos.

La bruma de los afectos

que gobierna el alma humana

nos libre de la tirana

fiebre de perfeccionar;

que a veces sólo al errar

acierta uno en la diana.

Agradeceré sus comentarios en: psi.danielcortez@gmail.com

El espacio vacío

2011-12-26T17:57:00.001-06:00

—«Hay un espacio vacío en mí, que nunca puedo llenar».

De esta manera se expresaba Ruth Käjr cada que, a pesar de llevar una vida supuestamente feliz, se hundía en terribles accesos de melancolía. Sin una explicación, esa mujer rica, hermosa e independiente, amante de viajar y de la decoración de su casa, se veía aquejada por terribles crisis depresivas. Y es que la melancolía llega así, sin avisar y sin que podamos entenderla.

Melanie Klein —gran psicoanalista inglesa— utilizó el caso de esta pintora para describir algunas cuestiones que tienen que ver con la melancolía, el vacío y la creación artística. Veamos.

Siguiendo con el curso de la historia, Ruth Käjr se casó y, nuevamente, al parecer recobró la tan valorada felicidad de antaño; sin embargo, al poco tiempo reaparecieron los accesos de depresión.

—«El maldecido espacio vacío estaba, una vez más, vacío».

Tan preocupada como estaba por la decoración de su hogar, Ruth Käjr había llenado su habitación con cuadros pintados por su cuñado quien, según el relato, era un pintor muy famoso. No obstante, cerca de la navidad, el cuñado tuvo que llevarse uno de los cuadros dejando, en el lugar donde se encontraba, un «espacio vacío».

En cierta forma, el vacío dejado con el cuadro coincidía con el espacio vacío que ella sentía en su interior; por lo que no tardó en caer en la más profunda tristeza. Y, a la manera de un hoyo negro, el espacio vacío se tragó su felicidad, su interés por sus amistades, todo.

—«El espacio vacío se burlaba horriblemente de ella».

El caso es que, después de algunos días terribles de desasosiego y desesperanza, ella tuvo una idea: ella habría de pintar el espacio vacío en la pared. Apoyada por su esposo, tomó tiza, pinturas y pinceles y se dispuso a pintar sin que —dicho sea de paso—tuviera alguna idea de como hacerlo.

Lo sorprendente es que al mostrárselo al esposo éste quedó sorprendido y, no sólo eso; el cuñado no quiso creerle que ella lo había pintado. Arguyó que aquello era obra de un artista experimentado y, antes de despedirse, añadió que si ella lo había pintado él iba a dirigir una orquesta sin saber nada de música.

Ruth Käjr tuvo que repetir el experimento varias veces para probarse, y probarle al mundo, que podía pintar como había pintado aquel primer cuadro. Y consiguió hacerlo con éxito convirtiéndose, de paso, en una gran pintora.

Melanie Klein rescata, en su análisis, el contenido de las pinturas. En su primer intento, con el que llenó el espacio vacío, Ruth Käjr pintó a una mujer negra. Después, pintó varias veces a su hermana, luego a una anciana y, finalmente, a su madre. Todas ellas mujeres. Klein señalará que algo en relación con las mujeres —cierta angustia primitiva con relación a su primer vínculo con la madre— es lo que estaba en juego en el vacío que ella sentía y la melancolía.

No se trata de que la madre haya sido efectivamente terrible —aunque bien podría haberlo sido—, sino de que ella la connotó de esa manera en su fantasía; y lo más importante —y no podríamos dejar de poner el acento en ello— es el trasfondo de este caso: la idea de que la creación puede ayudar a poner en juego las fantasías, así sean terroríficas como en este caso, tanto para el disfrute de los demás como para la liberación de tensiones internas.

Ruth Käjr pudo tramitar su angustia —y en parte el núcleo de su melancolía— a través del arte; pudo reparar aquellos vínculos rotos con su pasado a través de la pintura y, también podríamos añadir, sin necesidad de un analista. Al pintar a esas mujeres reparó algo de la imagen dañada que tenía de su madre reduciendo, así, aquel espacio vacío. Aquello terrible que la atormentaba inconscientemente y que podemos reconducir a su estado depresivo pudo al fin encontrar una salida.

Ello no quiere decir que la solución a todos los problemas sea pintar. Ello quiere decir que a Ruth Käjr le funcionó; que pudo encontrar una manera singular de poner a trabajar sus fantasías. A nosotros nos tocará, quizás y en nuestro debido momento, encontrar una manera singular para hacer algo con nuestros espacios vacíos.

Agradeceré sus comentarios en: psi.danielcortez@gmail.com

Calaverita nupcial

2011-10-30T21:54:00.002-06:00

Sublime sadismo

2011-09-26T17:47:00.000-05:00

Lunes 26 de septiembre de 2011

Me sucedió hace algunas semanas que, en medio de una plática con creadores donde se discutían las cualidades del arte, una de las participantes —bastante consternada— me hizo la siguiente pregunta: «¿por qué se consideraría arte la obra del Marqués de Sade?» Su pregunta era de una absoluta validez pues contradecía al resto de las cualidades que el grupo había enumerado para la obra de arte. Es decir, ¿por qué si su obra no es bella ni causa placer, como argüían unos que toda obra de arte debía ser, se le considera arte? ¿Por qué si no parece estar comprometida con una causa? ¿Por qué si más que subversiva parece aberrante?

El primer reparo que alguien que haya leído la obra podría hacer es que más allá de las violentas descripciones sexuales existe toda una filosofía que, si bien ocupa un menor número de páginas, está presente a lo largo de todos sus relatos. Una filosofía que denuncia la hipocresía de nuestro sistema religioso y moral pues, para el Marqués, si en verdad fuéramos libres —no hay que olvidar que vivió en tiempos de la Revolución Francesa— y no obedeciéramos las ideas de los que tienen el poder, seríamos también libres —forzando la lógica a sus extremos— de hacer cosas tales como angustiar, transgredir y gozar de los demás. Son ideas controversiales pero no poco enriquecedoras para la discusión.

Sin embargo, aún tomando la obra del Marqués en toda su extensión, es decir, sin separar filosofía y descripciones sexuales, no podríamos negar su cualidad artística. ¿Por qué? Demos un primer paso. Comúnmente cuando hablamos de estética pensamos en una sola categoría: aquella de «lo bello». Esto sería aquello que causa agrado y —podríamos decir— placer. Sin embargo, existe otra categoría estética que podría ayudarnos con el caso en cuestión: aquella de «lo sublime». Así, lo sublime no causaría placer sino asombro, respeto, angustia. De esta manera, tanto una obra extremadamente bella como una extremadamente angustiosa —como la del Marqués— sería considerada sublime.

Lo sublime se ubica en los extremos —tanto la gran montaña como el gran abismo— y es aquello ante lo que nos sentimos inermes; como aquellos que ante el cuadro de Guernica sienten la destrucción o que, ante las Meninas se sienten absorbidos por la pintura. El arte, pensado desde esta perspectiva, tendría más que ver con aquello que causa asombro que con aquello que causa agrado. Una flor, por ejemplo, causaría agrado, por bella, pero no sería sublime; mientras que la obra de Frida Kahlo podrá no ser bella, pero sí sublime. El dolor, en ese caso y como decía Aldous Huxley, «es un horror que fascina».

Pero vayamos un poco más lejos. En cierto momento de su obra, Immanuel Kant, gran filósofo alemán, reflexiona sobre el deber y la moral. Así, pone un ejemplo en el que a cierta persona lujuriosa se le busca poner un límite. De esta manera, imagina a un gobernante que le señalaría que, de tener sexo con la dama de su preferencia, su cabeza sería cortada. Para Kant, la razón le pondría a ese lujurioso —como a cualquier persona— un límite; pues la amenaza de muerte sería suficiente para detenerlo. Sin embargo, Kant se olvidaba de las excepciones —tan importantes para el arte—.

Jacques Lacan, psicoanalista francés, ubica dos excepciones para esa situación. La primera de ellas, una en la que la persona amenazada amara tanto a la dama que estuviera dispuesta a sacrificarse y, la otra, en la que la persona decidiera sacrificarse a cambio de, digamos, el placer de despedazar a la dama. El amor y la perversión —el sadismo— también pueden ser sublimes, excepcionales; pues rompen con lo que el sentido común y la tradición establecen. Amor, arte y perversión, se encuentran en íntima dependencia pues son formas de transgresión de lo establecido. Sublime transgresión en el caso de Donatien Alphonse François de Sade. No dejen de leer “La filosofía en el tocador” o al menos ver “Letras prohibidas”. Hasta la próxima.

Agradeceré sus comentarios en: psi.danielcortez@gmail.com

Otra idea

2011-09-06T11:03:00.003-05:00

El cuerpo es el último bastión de la memoria frente al olvido.

Concurso homenaje

2011-08-21T18:09:00.000-05:00

Tengo que agradecer a Susana "Lucrecia" Montemayor por su invaluable colaboración en este proyecto. Gracias a su arte, estas letras cobraron color y vida.

La máquina-que-piensa-mientras-yo-vivo

2011-08-17T12:29:00.001-05:00

Más me convenzo mientras más lo experimento, que la creación sigue un curso temporal distinto al de la vida diaria. Es como si requiriera su propia maduración a la manera de los buenos vinos; una maduración que no se puede forzar ni apresurar. Las ideas son como una semilla que debe germinar y crecer antes de que podamos cortar sus frutos.

Ahora, lo que me interesa es, precisamente, el lugar en donde crecen. Porque pareciera que ese lugar, a pesar de lo paradójico que parezca, es tan mío como ajeno; es decir, que por mucho que tenga que ver conmigo, actúa de manera independiente y en un tiempo que desconoce por completo mi autoridad. Le he llamado la máquina-que-piensa-mientras-yo-vivo; porque pareciera que en ese otro lugar las ideas germinan y crecen —sin que yo tenga conciencia de ello— hasta que un buen día aparecen, a veces redondas y terminadas, y a veces en la forma de un diamante que aún debe ser pulido. Creo que es la verdadera fábrica de la inspiración.

Ella obedece a un tiempo extraño, irregular, que no sigue un ciclo o un patrón ordenado. Se entrama de maneras desconocidas con el discurrir de la vida y tiene que ver, tal vez, con la apropiación de la experiencia. No lo sé. Lo único que sé es que causa sorpresa cuando termina sus productos y uno termina sintiendo una sensación de ajenidad; porque no podría decir que, por ejemplo, mis versos los ha escrito alguien más, pero tampoco puedo afirmar, con total seguridad, que yo los he escrito.

Dora

2011-08-01T10:52:00.000-05:00

Estas letras son el saldo,
el residuo de una pena
que ha irrumpido en esta escena
sin pronóstico ni heraldo.
Se ha quedado sin respaldo
el corazón que hoy padece
este repentino cese
que ha forzado a la vigilia
al sueño de una familia
cuyo amor no desfallece.

- Dany Marlowe -

Deseo

2011-07-13T19:23:00.002-05:00

Este instinto traicionero

que se aferra a recordarte,

evocando aquella parte

de tu cuerpo que venero.

Y en el lúbrico tablero

resta sólo aquella pieza

como una vieja promesa

que cumplir sobre tu lecho,

en el impreciso trecho

entre olvido e impureza.

- Dany Marlowe -

101

2011-06-24T11:54:00.000-05:00

Un uno a cada lado del mundo parece la expresión gráfica correcta. Dos unos unidos por un vacío de indeterminación. ¿Qué une al final a dos amigos? 101 es un mito, uno de esos que producen efectos a pesar de su cuestionable realidad. 101 es un sueño atesorado que crece desde el espacio indefinido donde se encuentra esperando, simplemente, el momento de volverse realidad.

Mi derecho a desertar

2011-06-22T21:35:00.005-05:00

Hoy somos todos homosexuales.

La Secretaría de la Defensa Nacional estipula entre sus excepciones para realizar el Servicio Militar los, así llamados, impedimentos de orden moral. A mis 18 años, y sin conocer esta medida, decidí —basándome en mis creencias personales fundadas en un fugaz vistazo a la historia de la humanidad— no acercarme a una institución que representa ideales con los que no concuerdo. Más allá de la labor real de esta institución; me negué a formar parte de una institución donde la autoridad —arbitraria y generalmente escasa de neuronas— es incuestionable e intolerante.

Actualmente me encuentro sin empleo y, entre las opciones que revisé se encuentran algunas posibilidades en la Secretaría de Salud; una institución que, por cierto, representa ideales completamente opuestos a la institución militar. Para mi mala fortuna, uno de sus requisitos es la cartilla militar liberada.

Así que me dirijo al centro de reclutamiento de mi ciudad donde no me manejo de manera hipócrita; defiendo mi derecho a desertar. Después de recibir un sermón de cómo es bella la labor, el servicio y los beneficios de adquirir disciplina y como miles de jóvenes se convierten en mejores personas gracias al servicio militar, me explica que las únicas excepciones son: Si soy menonita —pero el tono de mi piel me delata—, si alguna institución religiosa expide un certificado donde exponga que yo pertenezco y que sus ideales chocan con los de la institución militar, o... ahí viene la sorpresa, si soy homosexual. Y le pregunto, ¿y quien da un certificado de eso?

Nadie, eso se ve.

La indignación sobrepasa el asunto personal que me atañe en ese momento y me doy cuenta de que, a mis 18 años tenía razón y que la sigo teniendo. Una institución que discrimina de una manera tan hipócrita —porque estoy seguro de que existen militares homosexuales— y tan abiertamente no es una institución por la que esté dispuesto a humillarme. No es una institución por la que esté dispuesto a comprometer mis ideales, a cortarme el pelo, a recibir órdenes.

Hoy soy tan homosexual como el más.

Es una vergüenza que el gobierno a día de hoy exija un documento que no es más que la prueba de su intolerancia y su lucha por ideales irrealizables que constriñen a su pueblo limitando la pluralidad y el derecho a pensar diferente; el derecho a desertar.

Y le diré a tu pueblo:
No es tiempo de acatar
sólo el tonto se aferra
no vayan a la guerra
más vale desertar.
Si es sangre de la gente
lo que quiere de muestra
vaya y tire la vuestra
mi Señor Presidente.
Si usted me va asediar
prevenga a su soldado
que estaré desarmado
y podrá disparar.

Labor alterna

2011-06-21T12:47:00.004-05:00

psicoanalisARTE nació el 6 de junio en El Heraldo del Bajío. Es una columna pensada para hacer vibrar el alma popular a partir del conocimiento —si bien especializado, no ajeno al pueblo— del psicoanálisis. Es un esfuerzo por devolverle aquello que magistralmente supo leer Freud en lo más íntimo —el alma— de la cultura.

Mi poesía es muy barata.
Gratis la recogí de la boca del pueblo
y gratis se la devuelvo al oído del pueblo.

Cada lunes actualizaré la lista que aparece hasta abajo a la derecha.

Tóxica

2011-06-10T11:11:00.004-05:00

Este no poder por más que lo intente

extinguirme y mandar todo al carajo.

Esta estridencia en la que me amortajo

para no añorar tu mirada ausente.

Esta melancolía decadente

que anhela lo que en tu falda hay debajo.

Esta impúdica nostalgia en que viajo

a escenas de caracter indecente.

Este alcohol que diluye tu mensaje

en un total silencio que confina

el recuerdo tuyo a otro paisaje.

Esta embriaguez que busca la toxina

del mórbido y siniestro personaje

que ha puesto sobre mí tu guillotina.

- Dany Marlowe -

La casa de las bellas durmientes

2011-05-10T09:57:00.003-05:00

"Ella había sido privada de todas sus defensas, en beneficio de su anciano huésped, de un triste viejo. Estaba desnuda, y no se despertaría. Eguchi sintió una oleada de compasión por ella. Se le ocurrió una idea: los viejos tienen la muerte, y los jóvenes el amor, y la muerte viene una sola vez y el amor muchas".

¿Será que el amor nos muestra el rostro refractado de la muerte?

Alfarera

2011-05-04T15:23:00.102-05:00

Yo que he sido barro fuera del horno
preciso el arte de tu mano leve;
tu mano que contiene y da relieve
describiendo una ruta sin retorno.

Hace girar mi vida sobre el torno
y por momentos lo inerte se mueve.
Logro existir en ese instante breve
que recortas con tu piel mi contorno.

Tu caricia que es borde y envoltura
va esculpiendo una boca que es reflejo
de la boca que besa esta impostura.

Y al perderse tus labios de ese espejo
mi vida vuelve a la inmóvil clausura
en donde soy apenas un bosquejo.

- Dany Marlowe -

Guilty pleasures

2011-04-26T20:20:00.004-05:00

Es una escena común. Tanto que en cualquier reunión se puede presentar. Llegado el punto en que las interacciones se han lubricado lo suficiente se presentará alguna temática artística: la música, el cine, rara vez la pintura. Comenzarán las confesiones y, si hay suerte, aparecerá ese extraño rubro en el que hoy quiero ahondar: los placeres culposos.

—A mí me gustan las canciones de Los tigres del norte— dirá alguno.
—Una vez me divertí viendo El diario de Bridget Jones— dirá otro.

Como si se diera a entender que habría, en todo caso, una música y un cine correctos; una música y un cine de calidad que toda la gente debería ver y escuchar. En el caso de los mexicanos no es de extrañar —por nuestro malinchismo— que esa música correcta, se encuentre siempre en el extranjero. Y, en ese sentido, toda expresión de música vernácula es comprendida como un intento siempre inferior y precario. En el caso del cine, y sobretodo en los círculos intelectualoides, se deprecia todo lo que viene de Hollywood, por no hablar del infravalorado cine mexicano. ¡Es una locura idealizante! Porque entonces TODOS deberíamos adorar a Pink Floyd y ver a Kurosawa. Espero no sea necesario recordar los peligros de creer que TODOS deberíamos ser iguales.

—Y tú, ¿cuál es tu placer culposo?— alguno podría preguntarme.
—Ustedes— le contestaría.

Este es el punto en el que el gato se muerde la cola. ¿Se puede ser tolerante con los intolerantes? ¿Cómo puede uno producir encuentros verdaderos con personas que creen que existe una música buena y una mala?

Donald Winnicott esclarecía este conflicto:

Si un adulto nos exige nuestra aceptación de la objetividad de sus fenómenos subjetivos, discernimos o diagnosticamos locura.

El arte no es un lugar donde las categorías de mejor o peor funcionen. El arte es otra cosa. Algo que no podemos medir con las mismas medidas que usamos para medir en la ciencia. Nadie es más o menos que nadie en el arte. No sólo preguntarse si Mozart es mejor que Beethoven es inútil, sino que, además, es una pregunta incorrecta. Una pregunta sólo puede existir cuando existe una respuesta. Y entonces tampoco cabe preguntarse si Coldplay es mejor que Intocable. Para Wittgenstein, por ejemplo, eso sería filosóficamente incorrecto.

—¿Placeres culposos?

No tendría que haber ninguno pues la culpa es el delator de un ideal. Un ideal que no existe en el terreno del arte y cuya persecución es tan estéril como peligrosa. Además, en el arte es tanto más importante el silencio pues:

De lo que no se puede hablar hay que callar.

Décimas para Susana

2011-04-14T17:19:00.007-05:00

I

Por mucho que yo lo quiera
nunca me quiere a mi modo.
Sin embargo lo da todo
como siempre, a su manera.
Y ese ser suyo no espera
a que se ajuste mi lente;
es un enigma candente
que hipnotiza el corazón,
silencio de un diapasón
con que vibro diariamente.

II

Bajo el haz de lo distinto
brilla tanto más su llama.
Claridad que se derrama
contaminando el instinto.
Su cama es un laberinto
donde no existe salida,
¡diferencia bienvenida!
En el reino del misterio
goza mi piel del imperio
de su piel sobre mi vida.

III

Por mucho que ella lo quiera
nunca me encuentra el estilo,
le basta con dar asilo
al conejo en mi chistera.
Amarme es una quimera
menos sacra que profana.
Ya he mordido la manzana;
resistirse es disparate
cuando el arma de combate
son los labios de Susana.

- Dany Marlowe -

P.D. Disculparán la simpleza. Surgieron en 15 minutos y en contra de uno de sus deseos de cumpleaños. "No necesito que me escribas una décima" —dijo—. Y yo le escribí tres.

Lo perdido

2011-03-28T19:39:00.006-06:00

Hoy sé con claridad que te he perdido
y me aferro a que tu abismo me abrace.
Soy apenas un cuerpo sin envase
que se escurre en la quietud del olvido.

El camino hacia ti queda prohibido
para el beso frágil que en cada frase
se desdibuja en torpe desenlace
de un amor que nunca tuvo sentido.

Sólo queda esta nostalgia que miente
y preserva la indigna fantasía
de convertir el pasado en presente.

Se hunde mi pecho en la cruel agonía
de perseguir el recuerdo doliente
donde te estoy amando todavía.

- Dany Marlowe -

Sirena

2011-02-03T23:20:00.001-06:00

Una palabra por cada disparo
de tu oleaje de mar sobre mi arena.
El vaivén de tu cuerpo de sirena
es un tifón del que no existe amparo.

Mi noche oscura busca el haz del faro
que le proyecta tu mirada obscena.
Ese tibio resplandor que encadena
mi boca opaca con tu beso claro.

La nave del buen juicio está quemada;
no quedan rastros del viejo sosiego
que escapa a mi voluntad embriagada.

Aquel canto de nereida es el fuego
en donde vuelvo a arder de madrugada
en cada sueño que a tu piel entrego.

- Dany Marlowe -

La dinámica de los nidos

2011-01-11T17:43:00.004-06:00

Hoy tuve una conversación interesante con dos mujeres. Todo inició con una pregunta:

¿Por qué las mujeres tienen la necesidad de preguntar siempre "y ahora, ¿qué sigue entre nosotros?"?

Ellas contestaron:

Porque así nos han educado.

Como si no fueran capaces de vivir el momento. Como si siempre fuera necesario pensar en un futuro que tal vez nunca se cumpla. Las mujeres se ven compelidas a buscar seguridad, a formar un nido.

Luego me pregunté, ¿no es eso lo que hacemos todos? Porque si bien la metáfora de los nidos hace alusión al hogar y la procreación, lo cierto es que todos buscamos el lugar en el que nos sintamos confortables; y, a cambio de ese lugar, estamos dispuestos a que nuestras alas se atrofien. Porque lo realmente riesgoso de ser un ave, no es hacer un nido, sino volar.

Y en cuanto al amor, no sé por qué a mi no me llena la imagen de dos aves compartiendo un nido. Me parece aburrido, soso, incluso imitable. La imagen que yo me hago del amor es la de dos aves que deciden volar juntas en la infinidad del cielo. Que a pesar de los riesgos —la posibilidad siempre latente de caer o de perderse— se mantienen juntas; guiadas por los impredecibles caprichos del viento.

Y ahora, ¿qué sigue entre nosotros?

Esa es la pregunta por el nido. No es la pregunta por el amor. Es la pregunta por esa zona de seguridad que ansiamos todos y por la que estamos dispuestos a cambiar hasta nuestra identidad.

Y ahora, ¿qué sigue entre nosotros?

Las aseguradoras deberían incluirla en su paquete. Así mismo, los registros civiles, las iglesias. Y es que todo gira en torno a buscar esa seguridad; cuando más de una vez la vida nos ha probado —y si no lo ha hecho no tarda— que nada está asegurado. Que un buen día el nido se destruye y las alas ya no sirven para volar.

Y ahora, ¿qué sigue entre nosotros?

En esta sociedad nidófila el amor —que ama la clandestinidad— hace silencio. La única manera real en que se le puede mantener vivo.

Nube mentirosa

2010-12-24T19:17:00.007-06:00

P.D. Me da risa lo de Seca poesía sexual

Este espacio

2010-12-18T13:33:00.005-06:00

La teoría lo ubica como la distancia entre el ideal y el objeto. Para unos, el espacio de la ilusión, para otros, el espacio del deseo. Para mí, el único espacio en el que el amor puede sobrevivir.

Y si el amor —esa sustancia inaprensible— vive en un espacio de indeterminación, surge la pregunta obligada: ¿Cómo rescatarlo de las fauces voraces de la sociedad? ¿Cómo preservarlo de la locura idealizante del deber ser?

Sobretodo si uno no quiere caer en la siempre abierta y terrible tentación de lo prohibido.

Por lo pronto no tengo otra respuesta que este espacio. Este lugar que no toca nadie... este espacio sin ley.

Algo me hace pensar que este espacio es el perfecto indicador del estado de mi corazón. Su silencio es el testimonio del amor; su ruido estridente, la resistencia más encarnizada contra el intento de encapsularlo, restringirlo a un solo espacio, un solo momento, una sola manera de expresarlo.

Este espacio es inmortal, y es tuyo.

Ese insano placer de no tenerme

2010-12-07T21:58:00.003-06:00

Ese insano placer de no tenerme
que disfraza tu ausencia de esperanza.
Mi boca que a tu boca ya no alcanza,
el capricho en tus ojos de no verme.

Esa avidez que se doblega inerme
ante el frío pesar de tu añoranza.
El hueco entre mis dedos que se cansa
de no tener tu pecho que lo merme.

Esa absurda pasión por la frontera
que separa lo obsceno de lo abstracto.
Tu coraza de sirena embustera

que se fractura en el momento exacto
en que ya no escapa más tu cadera
de la atroz amenaza del contacto.

- Dany Marlowe -

La importancia de ese abrazo no dado

2010-11-26T18:02:00.003-06:00

Por mucho tiempo me resultó enigmático. Dos años esperando el más mínimo gesto que delatara su interés. Un interés solamente imaginado, supuesto, deseado. Un interés nunca comprobado por la experiencia. Pero ella volvía o, ¿era yo el que volvía? Quizás esa vuelta era precisamente el retorno ilusionado de descifrar, entre aquella fría impostura, un gesto delator. Pero si mi interés se había mantenido, aún a expensas de esa seca distancia, ¿por qué esperaba yo ese abrazo?, ¿por qué mantuve siempre esa crédula esperanza en que, inexplicablemente y en el último momento, ella revelaría lo que no reveló en tanto tiempo? Esa esperanza no era otra cosa que mi enfermedad buscando un diálogo que le permitiera afirmar, en el último momento, que nada había servido; que ella era una más en la serie. Y sin embargo, ella nunca me abrazó ni demostró el más mínimo interés. Al hacerlo me mostró una forma de amar que yo nunca había entendido. Ella le dio cuerpo a la pregunta, a la sana duda que me acompaña y que guía mi deseo, mis letras, mis pasiones. De haberme dado el abrazo habría sellado la fuga; habría sanado la herida que debe sangrar para que yo me sienta vivo. Al no abrazarme me demostró que me amaba... que me amaba más de lo que yo podía desear o entender.