Un Sex Symbol alla settimana

Adam Ant

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 03 Aug 2011 14:38:00 +0000

Non sono di certo il primo a riconoscere che il periodo immediatamente successivo allo scoppio del punk (c'è chi isola il fenomeno fra il '78 e l'82) è stato un incredibile fermento di suoni a dir poco eccitanti, che io ho potuto conoscere soltanto in modo retroattivo, con qualche sparuta eccezione come questo personaggio che mi accingo a celebrare, il cui look decisamente sopra le righe impressionò il mio sguardo di bambino, intento a curiosare fra i vinili della cugina più alternativa.

Adam Ant era decisamente un tipo avanti anni luce.

Era il 1979 quando il disco di debutto "Dirk Wears White Sox", sfasciò le classifiche inglesi, con una inedita line-up a due batterie, che dopo le chitarre dei Pistols e dei Clash, puntava l'assalto sul fattore ritmo, caratteristica che costò il frettoloso bollino di "Burundi Rock", appioppato dalla stampa agli Adam and the Ants, contorno bandistico al pittoresco, egocentrico e fascinoso leader.
Certo è che non fu soltanto il suono a far schizzare il gruppo al primo posto, quanto soprattutto lo strabordante look elaborato da Adam, una pazzesca miscela di Barrylindon-Napoleonico-Piratesco che fece piazza pulita delle creste colorate e aprì la strada ai new romantic, che dopo pochi anni cannibalizzarono il mercato musicale.
La vecchia volpe Malcom McLaren, orfano dei Sex Pistols, fiutò da subito il potenziale del gruppo e con la scusa di fargli da manager si inculò (in senso figurato, si intende) l'intera backing band di Adam, estasiato dall'esuberanza ritmica di quei musicisti, alchimia perfetta per realizzare il suo progetto di gruppo etno-pedofilo denominato Bow Wow Wow, ennesimo tentativo di conquista delle classifiche che non portò a granchè, mentre Adam, trovata una nuova spalla in un chitarrista mezzo italiano (Marco Pirroni), sparò altri due best-seller, uno dei quali - "Prince Charming" - dal titolo giustamente autoincensatorio, per poi scomparire in una trascurabile carriera solista.
Meteora si, meteora no, non mi venite a dire che Johnny Depp non abbia mai guardato al look di Adam Ant per il suo Jack Sparrow, o che l'edulcorato Chris Martin abbia preso ispirazione per le sue giacche militari soltanto dai Beatles di Sgt. Pepper, perchè c'è qualcosa che non mi torna...

Franco Battiato

noreply@blogger.com (il moderatore) — Tue, 28 Jun 2011 21:40:00 +0000

Da qualche tempo vi sarete accorte/i che ho parecchio allentato la frequenza di aggiornamento del blog, e questo ovviamente mi porta ad una selezione di sex symbol estremamente accurata che la cadenza settimanale non potrebe assolutamente garantire.
Detto ciò, è evidente che ci vuole del tempo per rendersi conto della bellezza intrinseca di

Franco Battiato

Nato col nome di Francesco, dalla Sicilia sale a Roma e da qui a Milano, dove, prima della transubstanziazione in Franco, usa come moniker il solo suo cognome e si fa prendere dalla sbornia PROG dei '70, ma non ne rimane schiavo, non sbrodola, anzi sperimenta felicemente in dischi strepitosi come "Fetus" e "Pollution", roba che tuttora si stenta a credere sia stata prodotta in Italia, roba che Jim O'Rourke ci si fa le seghe da 15 anni su quel prodigioso equlibrio di spinte POP e abusi di sintetizzatori analogici.
Qualcuno se li compra pure questi dischi e Battiato continua a sperimentare fino al cambio di decennio, quando, inaspettatamente, diventa una star.
Dopo i segnali di svolta POP contenuti ne "l'era del Cinghiale Bianco", Battiato sfonda con "la Voce del Padrone", il disco vola sopra il milione di copie, e diventa un caso nella storia del costume italiano, si legga in proposito l'illuminante pezzo di Wu Ming 1 , perchè mai si erano sentiti in classifica versi di tale erudizione, caratteristico trademark dell'autore siciliano, già abbozzato nel suo periodo più sperimentale ("Fetus" è un concept ispirato ad Aldous Huxley), e da qui in poi sempre più affinato, in sublime contrappeso all'alleggerimento della musica, che nel frattempo è diventata una personalissima declinazione mediterranea del synth-pop.
L'anno successivo – 1982 – continua il trionfo e il ricordo va a mio zio (non esattamente una persona del medesimo coté intelllettuale di Battiato...) che fischietta un brano intriso di suoni e visioni esotiche:

"Voglio vederti danzare
come i Dervisci Tourners che girano
sulle spine dorsali
o al suono di cavigliere del Katakali..."

Franco è ormai inarrestabile, presta il suo talento da pigmalione al lancio di creature POP sopraffine come Alice e Giuni Russo, prima di entrare in una invidiabile maturità artistica, nel suo eremo siciliano di Milo, da dove, con l'inseparabile spalla Manlio Sgalambro, osserva distaccato le sventure dell'Italia che già da tempo aveva profetizzato...

"Quante squallide figure che attraversano il paese
com'è misera la vita negli abusi di potere"

Jan-Michael Vincent

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 11 May 2011 20:05:00 +0000

Molti aspetti concorrono nel far si che un film diventi, col passare degli anni, un cult, e di anni ne sono passati abbastanza dal 1978, sul finire del quale il sottoscritto è venuto alla luce, ed è quindi sul finire di questo mercoledì, giorno cult per questo blog, che appare naturale il gancio verso quel lontano "Big Wednesday", che portò sul grande schermo l'epopea di una gioventù che cercava di diventare adulta senza perdere la passione per le leggendarie cavalcate sul surf

Jan-Michael Vincent
interpretava il ruolo del protagonista Matt Johnson, figura ispirata alla leggenda del surf Lance Carson, che il regista John Milius ha avuto l'onore di osservare nella Malibu degli anni'50.
l'allora giovane promessa del cinema statunitense era perfetto per quel ruolo, così bello, biondo, fisicato, una cartolina vivente della California da esportazione, ma "Big Wednesday" non è un film da cartolina, bensì una malinconica celebrazione di un periodo dorato che volge al termine, il resoconto di una generazione in fase di transizione che non può più soltanto pensare a divertirsi fra le onde, perchè c'è la chiamata per il Vietnam, perchè si deve, in ogni caso, diventare adulti.
Io non sono un appassionato di surf, non mi piace tanto neanche il mare, ma la frequentazione di amici che sono cresciuti con il suo derivato a rotelle, lo skateboard, mi porta a vedere in quel film una perfetta rappresentazione di quello che significa quella tavola (su strada o su mare non fa differenza), e cioè la genuina voglia di aggregazione di persone NON allineate, gente che più che un tipo inusuale di sport incarna una controcultura, perchè trascinata dall' indole, non per seguire una moda.
Quei ragazzi del "mercoledì da Leoni", che le inventavano di tutti colori per farsi riformare alla visita militare, ma che allo stesso tempo prendevano per il culo gli hippies che proliferavano negli anni '70, sono gli stessi di quelli che cercano in città delle scale da saltare, indifferenti verso chi li trova vandali e verso ogni convenzione ed etichetta, sempre in sparuta minoranza, mentre nel frattempo la Bear ha il negozio pure all'outlet a Barberino e le Vans le trovi da Universo Sport...
Non so che fine abbia fatto Jan-Michael Vincent, di certo non ha rispettato le previsioni di successo del'epoca, lo ricordo decorosamente invecchiato in un cameo di qualche anno fa nel bellissimo "Buffalo 66", diretto da un altro inetichettabile talento come Vincent Gallo, sicuramente meglio è andata al regista John Milius, che l' anno successivo a quella sbornia di Surf, trovò l'apice della sua già iniziata carriera di sceneggiatore con lo script di "Apocalipse Now", meritandosi così un posto intoccabile nella storia del cinema.

Novello Novelli

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 20 Apr 2011 13:38:00 +0000

Di leggenda in leggenda il blog continua.
E questo post mi sta particolarmente a cuore perchè reputo colui che mi accingo a celebrare, come il più alto depositario vivente della Toscanità, quella con la T maiuscola.
Eh si perchè dopo la scomparsa di Monicelli, tra un Benigni ormai edulcorato, lontano parente di quello che urlava "l'inno del corpo sciolto", un Carlo Monni sopraffatto dal suo maledettismo, fra promesse mai mantenute come Ceccherini e incolori arrivisti mainstream della stirpe Conti-Pieraccioni-Panariello, l'unico baluardo di integrità dell'ex Granducato rimane:

Novellantonio Novelli

e qui sono necessari almeno due spazi per gli applausi.

Straordinario caratterista nativo di Poggibonsi, l'ottantunenne attore impersonifica in modo magnificamente virtuoso tutti i tratti salienti dell'essere toscano:
La battuta sarcastica sempre sulla punta della lingua, la proverbiale avversione per le luci della ribalta e quella scontrosità melancolica della quale le sue leggendarie occhiaie sono la più efficace rappresentazione mai apparsa sulla faccia della Terra.
A conferma di ciò basta segnalare il fatto che imitatori di "borse" quali Benicio del Toro godono di successi ben superiori a quelli del suo ispiratore, esattamente come ai loro tempi figure di epocali innovatori made in Tuscany del calibro di Leonardo da Vinci o Fibonacci non furono riconosciute istantaneamente tali, ma riuscirono solo col passare del tempo ad iscriversi indelebilmente nella storia.
Le geniali comparsate di Novello Novelli nella nouvelle vague anni'80 del cinema toscano rimangono momenti di comicità inarrivabile, genuina e incompromissoria, che forse non arriveranno del tutto solo a quelli che non sono avvezzi all'accento, poveri sfortunati che possono comunque farsi bastare la sua voce sguaiata e la sua maschera burbera, che in ogni caso riesce a far ridere molto di più di un veejay livornese con gli occhi azzurri...

Gianluigi Lentini

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 06 Apr 2011 10:16:00 +0000

Oggi si entra nella storia, la storia di un predestinato, nato in quella provincia Torinese di Manzoniane reminiscenze, arrivato in vetta al mondo del calcio e da li velocemente sprofondato, ma nei secoli dei secoli piantato nei ricordi.

Gigi Lentini è una leggenda

Quei fortunati che se la sono vissuta in diretta, avranno sempre in testa la sua cavalcata impetuosa da ala vecchio stile, la progressione imprendibile da rugbysta, e sempre rimarrà leggenda il suo inizio di carriera, pulcino nel glorioso Toro, lanciato da un altro immortale romantico come Emiliano Mondonico, demiurgo di quella squadra dei primi anni '90 capace di arrivare al terzo posto in campionato e di lasciare un fiume di lacrime sui legni di quella maledetta porta di Amsterdam.
L'escalation di Lentini in quel periodo sembra inarrestabile, è il trascinatore del Toro, la curva Maratona lo adora come un figlio, si cominciano a tirare fuori impegnativi paragoni con la farfalla granata, una novità all'epoca per il sottoscritto, una scoperta che segnerà per sempre la mia esistenza.
Certo che, effettivamente, anche Lentini non sfugge alla tentazione del personaggio, con l'orecchino alla Maradona, con il caschetto sempre arruffato dal moto perpetuo delle sue lunghe leve che fanno di lui un Gullit sabaudo, e forse sarà anche per questo suo appeal che finisce nelle grinfie di papi Berlusca.
Dopo una trattativa estenuante, il Milan se lo aggiudica nel '92 per una cifra vicina ai 20 miliardi, la più alta mai registrata nel calciomercato italiano: I quotidiani gridano allo scandalo, Torino is on fire, i tifosi mettono a ferro e fuoco le strade cittadine, come era successo due anni prima a Firenze per la cessione di Baggio alla Juve.
Adesso invece non si incazza più nessuno, ora è la norma, nel calcio ma purtroppo anche fuori.
Nel Milan invincibile di Capello, Lentini non è più il solista idolatrato, ma comincia bene la sua avventura al top del pianeta pallone, finchè quella leggendaria sventura che perseguita i torinesi made in Toro si scaraventa su di lui nell'estate successiva al suo primo campionato in rossonero.
Al ritorno da Torino, dove frequentava la ex di Schillaci, si lancia in autostrada a 200 km/h con la sua Porsche, dimenticandosi del ruotino di scorta appena montato al posto della gomma forata, perde il controllo dell'auto e si salva per miracolo, ma si stronca tutto.
Torna a giocare dopo un anno intero, ma non è più Lentini, è un giocatore normale.
Il milan lo scarica ma lui continua, mette il cuore davanti alle gambe spezzate che non gli consentono più di fare la differenza, va a ricercare Mondonico all'Atalanta, torna al Torino e lo riporta in serie A, continua a vagare lontano dal calcio che conta, tuttora gioca e si diverte nel campionato promozione piemontese, dopo aver rifiutato l'offerta dell'Isola dei Famosi, perchè Gigi Lentini è una leggenda, non un burattino.
Amen

Danny Trejo

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 16 Feb 2011 15:37:00 +0000

Circola da tempo una leggenda metropolitana che narra che l'uomo duro piace.
Badate bene non mi riferisco a gente come Ibrahimovic o Mourinho, ma a veri e propri galeotti, criminali, avanzi o porzioni di galera vari, ed il recente ritorno alla ribalta di una figura come quella di Renato Vallanzasca non fa altro che confermare questa supposizione.
Vista la pochezza dei tempi moderni però, il passaggio dal Bel Renè a Fabrizio Corona non è oggettivamente tollerabile e allora qui si ferma la mia riflessione:
Se proprio si vuole il pezzo di merda, se non si resiste all'ardore della mente criminale, allora, cazzo, prendetevene uno vero, uno come:

Danny Trejo

Esempio lapalissiano di rivalutazione della fisiognomica, l'attore statunitense di orgine messicana va in giro da più di 60 anni con questa fantastica faccia da galera, clichè quantomai appropriato in questo caso perchè lui, dietro le sbarre, c'è stato per parecchio tempo della sua vita.
Quello però che gran parte delle persone tende a dimenticare è che il carcere nasce per riabilitare, ed in mezzo alla ribalta mediatica sempre pronta a segnalare l'inadeguatezza delle pene, ci si perdono esempi come questo del baffuto Danny, che è riuscito a lasciarsi alle spalle la violenza per mettersi a disposizione di registi come Tarantino e Rodriguez, fra i tanti che hanno visto nei suoi tratti segnati dalle vicissitudini una figura perfetta per degli action movies.
Questo, secondo me, dovrebbe bastare a renderlo più che affascinante, senza tralasciare la sua eccezionale interpretazione del didascalico look da "homie" messicano, fatto di tatuaggi tradizionali, calzini bianchi e una cascata di anelli e monili sparsi un po' per tutto il corpo, e se qualcuna/o appena vede due scarabocchi su un avambraccio mi viene a parlare di bello e dannato, è bene che gli venga ricordato perchè Danny Trejo è un altra cosa.

Zinedine Zidane

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 26 Jan 2011 13:39:00 +0000

Il calcio è in crisi, si sa, non lo dicono in tanti ma la difficoltà è evidente.
Soffre il sistema pallonaro soprattutto in Italia, una volta meta simbolo di vertice di carriera per i migliori talenti del pianeta, che adesso invece spesso si accasano altrove.
Soffre soprattutto il sistema stadio, sotto tutti i punti di vista, perchè il cosiddetto "pubblico di merda" preferisce l'offerta in HD delle TV digitali, e gran parte degli ultras fa decisamente fatica a scendere a patti con le ridicole misure di controllo messe in atto dal governo.
Detto ciò, va anche riconosciuto che la crisi è esplosa solo negli ultimi anni, perchè fino alla fine del secolo scorso arrivavano in Italia campioni come:

Zinedine Zidane

Franco-algerino atipico, all'apparenza timido e riservato, ma periodicamente capace di scatti d'ira irrefrenabili, allo stesso modo con cui alternava sprazzi di classe sopraffina a giornate di totale apatia, nelle quali lo si vedeva trotterellare per il campo senza che gliene sbattesse una minchia della partita.
Praticamente la simbiosi perfetta del distacco spocchioso tipico d'Oltralpe e della mediterranea propensione allo scazzo, che lo ha tenuto lontano dalle critiche soltanto per il fatto di aver militato per la maggior parte della sua carriera in squadre di grandissimo blasone, e, a livello di nazionale, per esser capitato nella migliore Fancia di tutti i tempi.
Immaginatevelo nei Bleus visti la scorsa estate in Sudafrica, voglio vedere che cazzo faceva, Zizou...
In ogni caso, al di là della valutazione puramente tecnica, è curioso notare come la sua carriera post-agonistica abbia preso una decisa piega fashionista, per il sottoscritto assolutamente in linea con la sua attitudine a guadagnare sforzandosi il meno possibile già piuttosto evidente quando giocava:
E allora via al valzer di presenzialismi, patrocini, madrocini e testimonialate, tutti impegni impeccabilmente assunti da Zizou in virtù di un inedito charme spesso ostacolato da quella chierica che ostinava a portare in mezzo al cranio, e che in questa sua nuova vita ha deciso finalmente di azzerare, donando alla sua faccia gentilmente meticcia un deciso fascino, che io in ogni caso non riesco mai troppo a mettere a fuoco, poichè quando lo vedo, anche se indossa un completo di Paul Smith, immagino sempre la casacca della Juve cucita sul suo corpo, e si sa, nessuna mise rende più orrenda una persona che quelle merdose strisce verticali bianconere.

Andrew Bird

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 05 Jan 2011 10:21:00 +0000

Sta scomparendo la qualità.
Nei prodotti di più comune utilizzo, a parte qualche eccezione, si riscontra un' approssimazione sempre più evidente, ovvio risultato di metodologie di produzione improntate principalmente sulla fretta e sull'improvvisazione nonchè sullo sfruttamento di una forza lavoro sempre meno pagata in rapporto all'impegno impiegato, ergo molto poco motivata.
Le arti dovrebbero riequilibrare questo dissesto, rimangono un baluardo di passione, di ispirazione seguita da una cura certosina dei dettagli, e a meno che non si faccia rientrare nell'ambito i cinepanettoni o la musica leggera, qualcuno che fa egregiamente il suo dovere c'è ancora.
Uno di questi è sicuramente

Andrew Bird

Uno di quegli artisti che definire signorile, è soltanto un modo per rendere merito alla sua cristallina abilità di canzoniere.
Alla soglia dei quaranta, questo signore molto spesso elegante, ha acquisito una capacità di incantare tutta sua, basata principalmente sulla passione per il violino, suo strumento principe e dal quale di solito partono le sue composizioni, passione che mai sfocia nel virtuosismo fine a se stesso, bensì in canzoni molto spesso fantastiche.
Andrew Bird è uno che si mette in discussione, cerca nuove soluzioni processando il folk in un'effettistica che ormai ha fatto scuola, può riuscire meglio in questo o quel disco, ma di sicuro sono ormai diversi anni che col suo fischio, altro inconfondibile marchio di fabbrica, continua ad affabulare quelle orecchie in cerca di un artista che non sporchi le sue melodie con testi scontati, che ci metta la tecnica anche, ma che riesca a sorprendere senza effetti speciali, ultimo baluardo dei bardi, in un mondo senza passione.

Buon Natale!

noreply@blogger.com (il moderatore) — Thu, 23 Dec 2010 15:14:00 +0000

Vittorio Brumotti

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 15 Dec 2010 13:13:00 +0000

Nella attuale situazione di neo-illuminismo in cui ci troviamo, c'è chi considera CONTROINFORMAZIONE una ridicola appendice serale post-TG come "Striscia la Notizia".
Addirittura c'è chi esalta l'ideatore di questo tg satirico Antonio Ricci come una sorta di coraggioso sperimentatore della fascia protetta; uno che ha costruito il suo successo sul drammatico neologismo della velina: ennesima variazione sull'originalissimo concetto di FICA addirittura declinato in duplice versione bionda-mora, presenze sculettatrici intorno a presentatori solitamente scelti fra le facce più odiose mai apparse sullo schermo.
Minchia che innovazione!
Diritti del consumatore a braccetto con il gabibbo, con Greggio o Iacchetti, con Militello o con questa folgorante new entry che il geniale demiurgo di Striscia ha scovato nelle sue terre di origine:

Vittorio Brumotti

di professione funambolo della bici.
Uno che con la BMX infila pure dentro il buco del culo di un elefante e ne esce dalla proboscide senza perdere la messinpiega.
Ora, non si sa che cazzo c'entri sto tizio con un parcheggio con le buche di mezzo metro o con un ponte lasciato a metà, ma probabilmente il succitato demiurgo ligure ha pensato che fosse un bene per il popolo italiano far condurre delle pseudo-inchieste da un discutibile tamarro con la vocazione per tormentoni autoincensatori buoni per impressionare al massimo un 12enne, per di più conditi da un'inflessione genovese esagerata secondo copione, a rimpolpare il campanilismo della trasmissione, che a quanto pare il Gabibbo non bastava a soddisfare...
Chissà quante adolescenti aspetteranno le 20.30 per sbavare sui tribali del funambolo delle due ruote, pronte ad essere subliminalmente sensibilizzate sulle ingiustizie sociali, sulla libertà di informazione e su quale tipo di ammortizzatore è giusto montare per lanciarsi dai gradini della chiesa.
Evviva!
Il male è stato sconfitto da mezzora di palinsesto Mediaset.

Willy Cartier

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 17 Nov 2010 16:56:00 +0000

Con grande entusiasmo accolgo il suggerimento di una delle pochissime persone che prendo in considerazione quando danno suggerimenti per questa rubrica, più che altro per l'atavica parentela che mi lega alle terre del riso piemontesi, e vi sparo in fronte la "next big thing" del modellismo umano internazionale:

Willy Cartier

Non so un cazzo di lui ma qui non c'è niente da sapere.
Questo modellino francese saltato alla ribalta principalmente con l'ultima campagna "Givenchy" c'ha una faccia che annienta tutte le possibili elucubrazioni sul concetto di fascino oggettivo:
lui è così sfacciatamente 2010 e allo stesso tempo 1992, è hipster e freakettone, c'ha il capello lungo e le sopracciglia folte, opportunamente separate l'una dall'altra, onde evitare il temibilissimo effetto MONOCIGLIO.
I suoi tratti apparentemente androgini svelano un retrogusto fra il NAVAJO e il NAZARENO, facendolo entrare di prepotenza nella categoria "crogiuolo di razze", tanto cara da tempo a questo blog, e lo impongono ancora di più come un'incredibile equilibrio di spinte erotiche, soprattutto perchè Willy ha la cosa più sexy che sia mai stata messa dalla Natura su una faccia umana:
Le lentiggini.
Anche io da giovane ce le avevo e per questo, infatti, sono diventato un supremo arbitro del buon gusto, chissà se anche Willy, una volta raggiunta l'età adulta, si metterà a scrivere cazzate su un blog...

Robert Smith

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 10 Nov 2010 14:42:00 +0000

Piove, piove e ripiove, oggi è pure grandinato, ma a poco serve stare appiccicati alla finestra sperando in squarci di bel tempo, piuttosto accendete lo stereo e mettete un disco dei Cure, e a meno che non vi emozioniate soltanto all'ascolto di Gigi D'alessio o di Stefano di X-Factor, sono sicuro che comincerà a piacervi anche l'autunno.

Visto che da un po' non si vede, è bene ricordarsi che

Robert Smith

è stato uno dei più ispirati protagonisti della musica degli ultimi 30 anni.
Una figura che ha davvero rotto gli schemi, dotata di un fascino oscuro eppure limpido; la sua acconciatura così disordinatamente decadente, gli occhi cerchiati e il rossetto sbavato sono diventati un trademark forte quanto il suo fantasioso chitarrismo effettato di flanger e chorus, un caposaldo del "Dark", un'icona estetico-musicale inscindibile, espressione di una singolarità genuinamente scaturita da una cristallina sensibilità artistica, e non da consulenti d'immagine assoldati per creare un look adatto agli umori malinconici della sua musica.
E, porca troia, che musica!
Dagli inizi, ai tempi del punk, con un suono che oggi non invecchia affatto, e che qualche anno dopo verrà incensato come "indie rock", alla trilogia di album terminata con "Pornography" che definirà per sempre il concetto di "gothic" e che ci consegna una manciata di canzoni eterne, come quel fantastico riff di "A forest", così sinistro, così suadente, che dal 1981 si è infilato nella testa di milioni persone, e ci rimarrà ancora per molto.
La voce squillante, ma educata, è sempre la stessa, anche quando i Cure intraprendono un percorso più leggero, consegnandoci perle come "the Lovecats" e "Close To me", destinate a divenire standard di contemporanea musica POP, fino alla consacrazione definitiva con un album maturo come "Disintegration", al quale ricorrono i miei ricordi pre-adolescenziali, impaurito quanto incuriosito dal videoclip di "Lullaby" che andava in heavy rotation su videomusic.
Certo è che poi, fisiologicamente, il suo percorso è andato in discesa, ma quello che Robert Smith ha fatto con i Cure nei suoi primi dieci anni, parecchia gente che ancora va in classifica può soltanto sognare di realizzarlo, e la sua figura di artista così profondamente dentro al suo tempo, dentro alla sua musica, dentro ai suoi testi, rimane un esempio di dedizione TOTALE, che si può solamente ammirare.

Alessandro Gassman

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 03 Nov 2010 11:49:00 +0000

"É giunta l'ora, Padre per me
ai miei amici, ho detto che..."

era un mantra che, anni fa, fuoriusciva dalle parrocchie e probabilmente rimbombava nella testa del giovane Alessandro, giovane figlio di uno dei mostri più sacri del cinema italiano, ormai pronto a camminare da solo, ed abbandonare le orme dell'ingombrante genitore.
E di sicuro non avrà avuto problemi a sfondare in questo nostro paese ancorato a tradizioni feudali di nepotismo estremo, un "figlio di" che, otretutto, è pure un fico della madonna.

Alessandro Gassman

Nato a metà anni'60 da una relazione del padre Vittorio con l'attrice francese Juliette Mayniel, questo statuario erede si è via via guadagnato una credibile reputazione di attore, una pressochè indiscutibile statura di sex symbol e, con le recenti pubblicità del Glen Grant, pure una vena di simpatia autoironica, che in tempi di deliri di ego boosting davvero non guasta.
E dire che certo non era partito bene, con il legame che pareva indissolubile con l'altro "figlio di" Gianmarco Tognazzi, in una sarabanda di film inutili serviti più che altro a dimostrare l'inadeguatezza dello stempiato erede del "Petomane", anche perchè evidentemente risucchiato dall'avvenenza del piccolo Gassman.
E qui, a fine anni'90 Alessandro prende il largo, da solo, dimenandosi abilmente fra pellicole che qualche assai audace campanilista definirebbe "d'autore" (Ozpetek, Moretti), fiction, spot pubblicitari e remunerativi quanto più che legittimi sfruttamenti delle grazie che la natura gli ha concesso.
Si sa, ogni tanto esiste qualche "figlio di" buono a qualcosa di più che a farsi solamente odiare.

Jesus Navas

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 20 Oct 2010 16:10:00 +0000

Ogni tanto mi ricordo del mio fiuto di Talent Scout e così, in un impeto di ispirazione che tanto vorrei condividere con Pantaleo Corvino, vado a introdurre alla platea abituata ai soliti noti lo charme iberico di:

Jesus Navas

Esterno sinistro del Siviglia, classe 1985, ha fatto parte, per quanto non da protagonista, della trionfale spedizione sudafricana delle furie rosse, riuscendo a bucare lo schermo televisivo in quegli scampoli di partita che si è ritagliato, quando i fuoriclasse non avevano più benzina.
Sempre più solide le sue doti atletiche, sicura la sua avvenenza, con quegli occhi elettricamente cerulei affondati in un volto latino, a dire il vero un po' bambesio, che comunque l'età provvederà a perfezionare, e chissà che magari, con la raggiunta sazietà di qualche mostro sacro del centrocampo iberico, Jesus possa diventare titolare anche nella sua nazionale, assicurandosi una ribalta che gli procurerà sicuramente ospitate in discoteca e flirt con veline di ogni tipo, nazione, sesso-razza-religione, portandolo davanti ad un banco di prova che ha già mietuto vittime illustri fra le promesse del calcio, qualcuna svanita ben prima di sbocciare, vedi alla voce Riccardo Montolivo, che fra l'altro è pure un cesso.
Il tempo ci dirà se "il nazareno di Andalusia" riuscirà a scavallare a lungo sulle fasce, oppure se farà la fine di Bettarini, lampadato manichino al soldo dell'ex moglie o, peggio ancora, di Nicola Berti, che nelle sue rare apparizioni come opinionista riesce a mangiarsi più parole dei quintali di merda che gli piovvero sul collo anni fa, da una Curva Fiesole purtroppo ben diversa da quella di oggi.

Francesco Scianna

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 13 Oct 2010 10:27:00 +0000

Oggi è giorno di stereotipo.
Dopo tanto affannarsi alla ricerca della sensazione esotica, del "personaggio" più che del sex symbol, voglio dedicarmi all'evasione e darvi in pasto:

Francesco Scianna

Nuovo volto emergente del cinema italiano, sfacciatamente impregnato dei vari clichés di bellezza mediterranea: la pelle ambrata, il ricciolo folto, il naso da cercopiteco, con gli occhi neri e quella bocca da baciare, come lo descriverebbe la futura madre-coraggio delle terre di Siena.
A dirvela tutta, io non so minimamente chi cazzo sia questo qui, non ho mai visto una serie tv o un film dove recita, anche perchè non ho intenzione di affrontare un altro film di Tornatore da qui all'eternità, so che non ha neanche 30 anni e che probabilmente se la fa con un'ex Miss Italia siciliana come lui, tale Francesca Chillemi, la quale può vantare nel novero dei suoi ex addirittura Francesco Facchinetti.
Accattatevillo, nella sua stereotipata bellezza mediterranea, contraltare positivo di un altro sfacciato stereotipo apparso ieri in diretta nazionale, quello dell'ultrà muscoloso e tatuato, a capo di una delegazione di paurosi Chetniks che hanno invaso lo stadio di Genova, a ricordarci che, purtroppo, da quelle parti più che altrove, il legame fra estremismo politico e tifo calcistico può essere una faccenda dannatamente seria.
Se abitassi in Kosovo, non dormirei sonni molto tranquilli...

Renè Higuita

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 06 Oct 2010 13:00:00 +0000

Ultimamente, per la prima volta nella mia vita, ho sentito un forte distacco dal pianeta calcio, e nel tentativo di rinvigorire la passione gravemente messa alla prova dalle disposizioni tattiche di Mister Mihajlović (šupak!), sono riuscito ad isolare il principale motivo di questo allontanamento:
La mancanza di "personaggi".
Non c'è più folklore nel calcio, e prova ne è stato anche il recente campionato mondiale, consacrato all'esclusiva celebrazione del fisico e della tecnica, in quella che una volta era invece un'imperdibile ribalta per freaks travestiti da atleti, fra i quali ricordo con grandissima commozione

Renè Higuita

Portiere della Colombia negli anni'90, arrivato in nazionale dai fasti del Nacional di Medellin, divenne figura leggendaria per aver follemente interpretato il ruolo dell'estremo difensore.
Si ricordano le sue imprese ai mondiali del '90, quando si fece soffiare palla da Roger Milla in un incomprensibile tentativo di dribbling a centrocampo, facendo involare il bomber camerunense verso la porta spalancata, si ricorda la sua "parata dello scorpione", un' epica dimostrazione di delirio atletico-circense che non si può spiegare se non tramite la videodocumentazione sotto allegata, nonchè la squalifica per cocaina giunta solo a fine carriera, precedentemente scampata chissà quante volte, con chissà quali sotterfugi, forse semplicemente incenerendo gli sguardi degli incaricati antidoping con quella sua fantastica faccia da criminale latino che è IL luogo comune del colombiano.
Come se non bastasse, una volta lasciato il calcio, Renè Higuita è tornato alla ribalta pochi anni fa, partecipando al reality show sudamericano "Cambio extremo", facendosi modificare varie parti della faccia e del corpo e riuscendo nella difficilissima impresa di diventare più brutto di quanto era prima.
Mi mancano questi personaggi nel mondo del calcio, e se la cartolina da ricordare dagli ultimi mondiali è quella della buonista Germania multietnica o dei fotomodelli palleggiatori spagnoli, le speranze per l'apparazione di un nuovo Higuita sono davvero ridotte al minimo...

John Frusciante

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 29 Sep 2010 20:06:00 +0000

Ho scoperto solo da poco che i Red Hot Chili Peppers hanno di nuovo perso il loro chitarrista, e se il primo abbandono ispirò il romanzo post-grunge di Enrico Brizzi, questa fresca dipartita mi pare invece avvenuta decisamente in sordina, perchè il tempo passa per tutti, per i belli e per i brutti, e non c'è niente da fare.
Per chi non lo avesse ancora capito, sto parlando di:

John Frusciante

Figura interessante, questa dell'emaciato chitarrista entrato nella band dopo l'overdose di Hillel Slovak, sia perchè curiosamente in contrasto con le pose da macho che sfoggiavano i restanti 3/4 della band, sia perchè ago della bilancia della fortuna dei RHCP.
È con lui infatti che i tamarroni californiani sfornano un disco plurimilionario come "Blood Sugar Sex Magik", ed è con il suo abbandono, dovuto, stando a quanto ci riportano le cronache dell'epoca, alla sua dipendenza dall'eroina, che invece stentano a riposizionarsi nelle zone alte della classifica, nonostante l'ingresso nella band di un peso massimo come Dave Navarro, scelto probabilmente per affinità di tamarraggine.
L'alchimia di tatuaggi, però, non funziona, e guarda caso è con il ritorno dell'ombroso e smilzo Frusciante che i peppers tornano al successo planetario con "Californication", con buona pace di Anthony Kiedis, che finalmente si convince che l'apporto creativo di questo musicista è inversamente proporzionale ai suoi muscoli, e che le fortune commerciali della band dipendono in buona parte dalla presenza di questo discreto outsider.
John Frusciante, nel frattempo, rilascia una manciata di album solisti, tutt'altro che sgradevoli, stringe amicizia con Vincent Gallo, tromba con Milla Jovovich, non esattamente l'ultimo cesso sulla faccia della terra, e dopo l'ennesimo tentativo di replica di "Californication" da parte dei RHCP, si rompe il cazzo e lascia di nuovo la band per tornare nell'ombra, dove, presumibilmente con un bel gruzzolo da parte, immagino si trovi a proprio agio fra droghe di ogni sorta e seratine in buona compagnia...

Enrico Lucci

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 22 Sep 2010 12:11:00 +0000

Non mi fermerò a disquisire sull'efficacia di quelle trasmissioni TV che si reggono sul pericoloso equilibrio fra inchiesta e intrattenimento, mi limito a constatare il talento di uno dei protagonisti de "Le Iene" che, a distanza di anni, continua a rafforzare il suo stile e ad acquisire un fascino di mezza età che gli permette di non sfigurare in questa rubrica.
Sto parlando di:

Enrico Lucci

Indiscutibile punta di diamante del succitato programma di Mediaset, questo brizzolato 45enne ha creato la sua fortuna su uno stile decisamente originale, soprattutto se paragonato alla disarmante pochezza degli attuali palinsesti televisivi, fatto principalmente di una ingenuità tanto artificiale quanto imbarazzante per chi si trova a essere intervistato da lui.
Le sue surreali interviste, condite da puntuali interventi in romanesco, tanto più informali quanto maggiore è l'imponenza del personaggio che si trova di fronte, più di una volta hanno raggiunto, complice l'abile montaggio dele "iene", vertici di intrattenimento clamorosi, basti pensare all'imperdibile saga di Luciano Gaucci, o alla serie di sfacciate prese per il culo che Lucci ha inflitto a Lapo Elkann, sempre nel segno dell'abbattimento della sacralità del V.I.P., cosa che, vista la generale tendenza all'ego boosting di qualsiasi stronzo baciato dalla ribalta mediatica, non mi pare davvero disprezzabile osservare sulla televisione di massa...

Bill Murray

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 08 Sep 2010 14:42:00 +0000

Ci sono facce di bronzo, facce di gomma e più diffusamente facce di culo, fisionomicamente quanto relativamente parlando, e sta a voi decidere in quale categoria inserire

Bill Murray

sempre che si sia disposti a riconoscere che una faccia di culo può essere dannatamente sexy.
Un personaggio decisamente fuori dagli schemi, come lo erano un po' tutti i mattatori del Saturday Night Live, irripetibile fucina di talenti comici negli States di fine anni 70, un personaggio che da macchietta televisiva non ha sofferto il passaggio al grande schermo, riempiendosi di slime per immortalarsi come Ghostbuster, nelle prime memorie cinematografiche di chi è nato poco prima degli anni '80, con la complicità di una cornice promo-gadgettistica legata al film fra le più massicce dell'era moderna, dalle magliette col divieto di fantasma ai mitologioci videogiochi da bar dove non si aspettava altro che la comparsa de "l'omino Michelin".
E pensare che quel ruolo sarebbe spettato a John Belushi...
Ma il percorso di un outsider come lui non poteva adagiarsi sugli allori, ed ecco che comincia il valzer di scomparse e resurrezioni, filmacci e giorni della marmotta, dove il suo malinonico aplomb da perenne sfavato comunque riusciva a bucare lo schermo.
Con la maturità poi, arriva la consacrazione; non insegue i successi planetari degli acchiappafantasmi, diventa un attore versatile e perfettamente a proprio agio anche quando gli si chiede di abbandonare la sua vis comica, come nello spaesato protagonista di Lost in Translation o nel fantastico playboy depresso di Broken Flowers, che scarrozza per l'america con Mulatu Astatke nell'autoradio, in cerca di espiazione dei suoi peccati di rovinafamiglie.
Una fantastica faccia di culo, alla quale l'età ha aggiunto ancora più fascino.
Un fico totale.

Aldo Caponi in arte "Don Backy"

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 01 Sep 2010 10:30:00 +0000

Sissignori, sissignore.
È questa tiepida impressione di settembre il momento più opportuno per ripercorrere le gesta di uno dei tesori più dimenticati del'arte italiana, di un uomo che ha fatto dell'eclettismo un marchio di fabbrica incancellabile, forgiato dal suo carattere da toscanaccio che lo ha portato a molti scontri e pochi compromessi, nel rispetto di una vocazione da leader di altissimo livello.

Direttamente da Santa Croce sull'Arno, anno di grazia 1939:

Aldo Caponi in arte Don Backy

Folgorato dal Rock'n Roll, si autoproduce i primi pezzi agli inizi degli anni'60 e mentre di giorno fa il pellettiere, nel '62 tira fuori "la storia di Frankie Ballan", un pezzo western prima di Morricone-Sergio Leone, arrivando alle orecchie di Celentano, che subito vuole Aldo nel suo Clan, facendolo diventare "Don Backy"; i due impazzano, sono gli anni delle traduzioni in italiano delle hit americane, e l'autore toscano trasforma "stand by me" in "Pregherò" sparando il molleggiato in heavy rotation nei giradischi dei nostri genitori.
Come il suo nuovo mentore anche Aldo comincia a far capolino come attore nelle commediole disimpegnate della "swingin' Italy" degli anni '60, gira a mille ormai, e nel 1967 si presenta a San Remo in coppia con Johnny Dorelli, i due cantano "l'immensità" e si incastonano nella storia della musica Italiana, mentre i produttori cinematografici se lo contendono sempre di più, ma poi, improvvisamente, qualcosa va storto.
Litiga con Celentano, perchè si accorge che il futuro messia delle prime serate RAI, non gli paga da diversi anni le royalties per le canzoni che lo hanno portato al successo, e l'uomo-primate, dal canto suo, si vendica stonando volutamente la sua "Canzone" al Sanremo del '68, che comunque si piazza al terzo posto.
Ma a Don Backy non gliene frega un cazzo, manda in culo il Clan, fonda la sua casa discografica e continua la sua carriera nel cinema, perchè lui la faccia da attore ce l'ha davvero, non si limita a smorfie scimmiesche e spasimi epilettici agli arti inferiori, arrivando al culmine della sua carriera nel '74, quando fa parte della sanguinaria banda di "Cani Arrabbiati", mitologico excursus nel thriller di Mario Bava, maestro del Tarantino in questi giorni direttore di giuria al festival del cinema di Venezia, annuale speranza che l'intrattenimento possa tornare ad abitare nella sala di proiezione, e non nel circo di Gheddafi travestito da visita ufficiale.

Si ringraziano i soliti noti cinefili dell'hinterland fiorentino per aver rispolverato il Caponi attore pochi giorni fa...

Jack Johnson

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 18 Aug 2010 12:37:00 +0000

Agosto è pur sempre agosto, anche se le miti temperature degli ultimi giorni portano ad una strana sensazione di incongruenza con il vuoto nelle strade e le saracinesche abbassate dei negozi.
A me, in tutta onestà, questo inedito agosto non dispiace affatto, ma cercherò di consolare le povere anime affrante dalla mancanza dei soliti 40 gradi, sprofondate nei divani di case-roulotte-pensioni balneari a sognare Honolulu, con il fascino esotico (neanche più di tanto...) di:

Jack Johnson

Hawaiano di nascita, surfista figlio di surfista che, in seguito a una craniata sugli scogli, opta per il meno pericoloso mestiere di musicista, ottenendo un successo sempre più esponenziale dai suoi esordi di ormai dieci anni fa, all'attuale gloria dei dischi di platino e della top ten di Billboard.
Come se non bastasse questa sua fiabesca formazione, va sottolineato il suo impegno per la preservazione dell'ambiente nelle Hawaii, che, sommato alla sua presenza nella compilation di Amnesty International pro Darfour, mi porta a questa inconfutabile illuminazione di mezza estate:

Lui è il Jovanotti americano.

Il cantante sempre sorridente, simpatico dispensatore di buone vibrazioni, sportivo e fisicato quanto basta; dettagli che confermano la astrale congiunzione fra questi due artisti in lotta contro il male, e se alla prossima eruzione del Mauna Kea, dovreste vedere il bel faccione abbronzato di Jack Johnson capeggiare una schiera di ben intenzionati cantori a stelle e strisce pronti a ripulirsi la coscienza, vorrà dire che la trasfigurazione sarà ormai completata, che i due saranno del tutto interscambiabili, Jovanotti ritornerà ad abbracciare la lingua inglese e l'ex surfista canterà con la lisca...
Buone vacanze.

Martín Leandro Castrogiovanni

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 21 Jul 2010 17:09:00 +0000

Si è parlato spesso, dopo la disfatta mondiale, di una maggiore apertura da parte della nuova nazionale targata Prandelli agli oriundi, quegli sportivi cioè, nati lontano dal Belpaese, ma di passaporto tricolore, utile a favorire il calciomercato e, in tempi di vacche magre come quelli attuali, ottimo viatico per una convocazione in maglia azzurra.
Certo è che la pratica non è nuova a queste latitudini, dove la atavica furbizia si mise in moto già dagli anni'60 per sfruttare la classe dei vari Altafini e Sivori, ma è con il recente, redditizio rilancio della nazionale di Rugby, in buona parte avvenuto grazie all'innesto di svariati oriundi, che il tema è tornato di moda, ragion per cui non mi posso sottrarre dal celebrare il fascino italo-argentino di

Martín Leandro Castrogiovanni

Eccezionale pilone naturalizzato italiano ma in forza al Leicester Tigers, nel campionato inglese, egli si distingue principalmente per il fatto che è l'essere umano più simile al felino maggiormente celebrato come "Re degli animali" da secoli e secoli di storie, leggende e giardini zoologici di tutto il mondo, il Leone.
Guardatelo attentamente nei suoi occhi strizzati da palpebre cavernose, nella sua criniera folta e selvaggia, nella sua esplosiva muscolatura che però, al contrario della tanto somigliante fiera, egli non usa per sbranare gazzelle, ma al massimo per placcare qualche avversario, per poi andarci a prendere una birra al pub dopo la partita, nel classico terzo tempo della tradizione rugbystica.
Certo non potevano sfuggire i suoi avi italiani a qualche ben informato dirigente federale, che si è quindi prodigato per naturalizzare questo fuoriclasse, e altrettanto certo è che non usa la stessa premura chi invece dirige la politica nostrale, che poco e male si occupa di immigrati meno talentuosi di Castrogiovanni e non si prodiga per rilasciare passaporti a persone che, piuttosto che come re degli animali, sono spesso trattate come topi di fogna, rispedite al mittente in quanto non utili alla causa.
Questo è il Meltin'Pot made in Italy.

Camarón de la Isla

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 14 Jul 2010 10:51:00 +0000

Si straparla di Spagna, dopo la fresca incoronazione mondiale, come il simbolo del bel calcio, con i suoi giocatori così belli e invincibili, con il portiere Casillas, non nuovo alla pratica del "bene accompagnarsi", che bacia la fidanzata giornalista in un impeto di buonismo romantico che ha strappato lacrime all over the world e che fra l'altro ha portato ad una impennata di contatti su questo blog, grazie alla lungimiranza del suo moderatore...
Ma ricordiamoci che la Spagna è anche luogo di tradizioni aberranti:
La corrida, la corsa dei tori, gli Heroes del Silencio, la "S" sibillina, senza contare le incomprensibili spinte indipendentiste che ogni tanto infiammano la politica iberica.

Poi c'è il Flamenco. E qui bisogna fare un discorso a parte.
Sorta di prototipo gitano del melodramma napoletano, questa malinconica forma di esuberanza, urlata al mondo intero dal profondo dell'Andalusia, significa puro, atavico slancio di passione latina che nessuno riuscirà mai a interpretare come fece, anni orsono:

Camarón de la Isla

Inarrivabile cantore, simbolo della misteriosa connessione fra sex appeal ed estensione delle corde vocali – alto o basso che sia il tono, non cambia la sostanza – il camarón è, in patria, una leggenda del Flamenco, troppo prematuramente scomparso per conquistare un pubblico più vasto, impresa riuscita invece ai suoi emuli più recenti quali i Gipsy Kings o Joacquin Cortes, gente che ha sfondato (le palle, soprattutto) un po' in ogni dove ma che mai arriverà all'intensità delle interpretazioni e all'impossibilità di acconciatura di colui che nacque José Monge Cruz.
Forte di questo suo indissolubile legame con la tradizione iberica più sanguigna, Camarón sarebbe stato il perfetto suggello a questo trionfo della roja, ma se a fare le sue veci è la donna di Casillas, a me va più che bene...

Martin Demichelis

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 30 Jun 2010 19:11:00 +0000

Ho provato a non farmi coinvolgere dal mondiale di calcio 2010,
ma non ci sono riuscito.
Troppo forte è stato il richiamo delle vuvuzelas per rimanere impassibile di fronte alla capigliatura che sfodera un difensore dell'Argentina; quel capello lungo con rasatura ai bordi che pensavo fosse ormai relegato ai peggiori momenti delle scuole superiori e che invece viene ostentato con fierezza intimidatoria da:

Martin Demichelis

Difensore piombato, statuario nel fisico e nei movimenti, rappresenta in pieno lo stereotipo del latino buzzurro, quella figura che qualcuno crede di esclusivo dominio di telefilm come "Renegades", ma che invece spopola, affascina, calamitizza.
La discrezione non abita da queste parti, e neanche svariati anni di militanza nel campionato tedesco sono riusciti a scalfire la tabogatura del possente atleta in questione, con tanto di bambola patinata di contorno, una appariscente showgirl che nel suo recente passato ha flirtato pure con Diego Armando, il quale, una volta diventato allenatore della nazionale, si conferma sempre inarrivabile maestro di vita, affidando senza alcun imbarazzo nè rancore una maglia da titolare a colui che ha impagliato una sua ex, sbaragliando in questo modo il sergente di ferro Fabio Capello, arresosi ai tabloid per essere poi dagli stessi sfanculato pochi mesi dopo, a causa di un mondiale disastroso.
Commovente è, infine, l'omonimia del crinuto centrale difensivo
dell' albiceleste con il politico-viveur degli anni d'oro del socialismo, un profetico ambasciatore dei principi-guida della classe dirigente italiana, in anni ancora lontani dall'odierna emancipazione...

Guy Ritchie - Mark Strong

noreply@blogger.com (il moderatore) — Wed, 23 Jun 2010 12:33:00 +0000

Conosco pochi registi partiti col botto come ha fatto Guy Ritchie.
"Lock and Stock" e "the Snatch" sono per me sinonimo di puro "entertainment", pieni come sono di macchiette british-marce irresistibili come di camei altrettanto cockney come quelli di Goldie e di Vinnie Jones.
Poi, come spesso avviene a chi viene travolto da un successo imprevisto, egli si fa obnubilare dalla FIGA di turno, solo che a lui, per uno scherzo del destino che ancora non riesco a spiegare come sia potuto accadere, ne tocca una particolarmente ingombrante:
nientemeno che sua maestà Louise Veronica Ciccone.
E ciao Guy.
Perso per doveri coniugali dentro un infernale valzer di cabbale, adozioni a distanza, rapimenti travestiti da adozioni, remake con la moglie protagonista, lo si considera ormai rassegnato ad un futuro di cagnolino al guinzaglio della moglie popstar.
Ma lo wonder boy dell'action movie inglese rialza la testa, prova con "Revolver" a superare la crisi coniugale, ma non lo caca nessuno; tanto vale, a questo punto, divorziare, ed è proprio nell'anno 2008, momento della separazione da Madonna, che Guy risorge con "Rocknrolla".
A dirla tutta, il film non è ai livelli delle sue prime opere, ma la stoffa torna a farsi vedere, e soprattutto nasce una collaborazione che continuerà anche nel successivo "Sherlock Holmes", film che porta nuovamente il regista al successo di botteghino, con l'attore Mark Strong, una perfetta facciadimerda, dotata però di un personalissimo distacco anglosassone, duro nei lineamenti quanto sinistramente dandy.
Certo è che il percorso di rinascita di Guy Ritchie ha intrapreso una via decisamente più commerciale degli esordi, e gli annunciati sequel dei due film più recenti non fanno altro che rafforzare questa tesi, ma io sono convinto che questa nuova coppia di eleganti outsider riuscirà ancora a darci un po' di puro e semplice entertainment.