México RaT3d

Extracto y prologo de una novela corta

2012-01-22T14:31:00.000-06:00

La historia de Pedro es, por más fuera de lo común que cualquier persona "decente" pueda creer, real. Existe aún en estos momentos y también, probablemente, exista en el momento en que tú estés leyendo la presente historia. Jamás sabré con certeza el verdadero nombre de mi personaje, o mejor dicho, de mi inspiración en acento cómico. Pedro -como así me agrado llamarlo- se encuentra viviendo en el Estado de México, un estado que yo muy personalmente considero una basura, lleno de delincuentes, gente maleducada, corruptos y políticos sin escrúpulos.

Desde aquí, mientras escribo estas palabras, le mando mis mejores deseos a la gente cuya comunidad se encuentra afectada, de forma graciosa e intrínsecamente molesta, para que prosperen como grupo e individualmente, saquen de la mediocridad en la que está sumida ese estado del país y no permitan que ese hombre continué por ahí. Mientras, Pedro puede continuar con sus "perversiones" que si bien no son correctas, debido al lugar donde vive o le gusta merodear, logró llevarlas a cabo. Continúa hoy día en las mismas y no parece, al menos hasta donde tuve las últimas noticias de él, que se vaya a detener.

Desde Stevenson y la poesía de Homero no leía algo tan bello.

~Jorge Luis Borges

Es una mierda de principio a fin, no lo lean.

~Franz Kakfa

Merece vender más ejemplares que la Biblia.

~Jesús

¿Cuándo conseguirás trabajo?

~Mi padre

Recuerdos

¡Dame de comer, zorra estúpida! –ordenó Pedro a Irina- Todo el día trabajando y no puedo tener ni siquiera la cena lista cuando llego a casa. ¡Vales verga, Irina, de verdad!

En ese momento Pedro la abofeteo. Irina cayó al suelo.

-¡Hijo, cálmate! -interrumpió la señora-.

-Tú cállate mamá. No la defiendas. Ahora escúchame, puta –dijo Pedro levantando a Irina del suelo-.

-Pedro, por favor, no –dijo Irina llorando y sobando su rostro-. Te juro que ya tendré todo listo cuando llegues.

-¡Deja de llorar, mierda! –Pedro comenzó a romper todo lo que encontraba a su alrededor. Su madre intervino, abrazándolo-.

-Irina, ve a mi cuarto, toma dinero y ve por algo de comer –le dijo su suegra-.

-Pero, son las 11pm –dijo Irina. Pedro iba a golpearla otra vez cuando Irina echó a correr hacia el cuarto-

Buscando el dinero Irina abrió el cajón donde está la ropa íntima de su suegra. Encontró una bolsa llena de fajos de billetes. Irina se sorprendió. Pensó en tomar ese dinero y marcharse de una vez por todas. Guardó la bolsa dentro de sus pantalones, tomó una bolsa grande y salió de la casa. Lo último que le dijo a Pedro fue “enseguida vuelvo”. Pasaron los minutos e Irina no llegaba. Pedro se dijo a sí mismo que en cuanto llegara la mataría. Corrieron las horas y Pedro y su madre fueron a dormir. Ella más preocupada que él, Pedro sólo tenía rencor. Por la mañana salieron a buscarla pero no daban con ella, nadie sabía a dónde había ido, es más, nadie la vio ayer por la noche. Preguntaron en todas las tiendas, pero todos afirmaban que Irina nunca estuvo con ellos. De regreso en casa Pedro comenzaba a sentir culpa. Algo le dolía en su pecho. Entonces su madre salió gritando de su cuarto.

-¿Qué pasa? –preguntó Pedro extrañado-

-¡Se llevó nuestro dinero! ¡Se llevó nuestro dinero!

-¡No! ¡No es tan estúpida!

Pedro en un ataque de locura golpeó a su madre. La maldecía como si ella fuese la culpable de todas las desgracias. La golpeó tanto y tan fuerte que la mató.

Pedro salió corriendo de su casa abandonada, en ella sólo habitan él y el cadáver podrido de su madre. Subió a su bicicleta y anduvo sobre ella hasta más no poder. Se tiró a llorar en un callejón oscuro por su madre muerta desde hace ya diez años. Recuerda con exactitud como la mató después de enterarse que Irina se había ido con todo su dinero. A partir de ese momento a Pedro le comenzaron a excitar todas las mujeres, pues en todas veía a Irina. Él se enamoró de ella porque le excitaba muchísimo. Comenzó a mirar a las mujeres desde lo oscuro, como un pervertido. Después de algún rato, cuando una señora iba caminando por aquel callejón, Pedro le salió de repente y comenzó a masturbarse en frente de ella. La señora cayó al suelo sorprendida. Así que Pedro pudo masturbarse hasta acabarse en su cara. Subió a su bicicleta verde y huyó de ahí.

Contacto Lee el primer extracto aquí

mexicorat3d@gmail.com

Magníficos aforismos chinos

2012-01-20T15:54:00.000-06:00

“一个聪明的人可以坐在蚁丘上，但只有傻瓜在它位于”

“如果你跌倒七次，起床八”

“如果你的话不添加任何有趣的，用优美的语言沉默”

“真正的智慧在于知道人知道你知道，知道你知道你不知道”

“谁害怕受苦，受苦免于恐惧”

“当你喝的水，记得源头”

“沉默是唯一的朋友，永远不会背叛”

“如果你闭嘴你不是被迫说，每战必胜”

Contacto
mexicorat3d@gmail.com

Cuarta noche

2012-01-16T19:22:00.001-06:00

Ahora mi sombra está allá

donde la luz no llegará.

Esa era la última,

pues ya no hay nadie en el espejo.

Alguien llama por la ventana

el primer elemento habla.

La luna se burla de mí

siempre le escriben versos.

El piano mueve sus teclas

los pasos se escuchan lentos.

La noche original

es mi paraíso ideal.

Rectángulo de música pluvial

cristales cómplices de la oscuridad.

Olor de cafeína, tabaco y necedad

de escribir solo y no reaccionar.

Equilibrio busca el ánima triste y con frío

pero sólo está el trabajo, los supuestos y el estudio.

Entonces lo mira la mascara de la felicidad y su fetiche en el bolsillo

que habita otro, parlando y bailando.

Deja de gotear, las nubes propagan la soledad,

el piano deja de tocar, los pasos comienzan a callar.

Lento como la ilusión del cerebro, eterno como el deseo

el lápiz se despide de mí.

Contacto

mexicorat3d@gmail.com

Sobre el retorno del PRI

2012-01-15T16:29:00.000-06:00

La política mexicana de izquierda y derecha protagonistas en la primera década del siglo XXI están escindidas. Estas fracturas han propiciado, entre la sociedad harta en búsqueda de la paz primigenia y arquetípica, el retorno del antiguo partido totalitario. Luego de 12 años del gobierno que acabó con el dominio hegemónico del PRI, la sociedad queda con un mal sabor de boca. Entre la estupidez del presidente Vicente Fox y la atrevida estrategia contra el crimen organizado de Felipe Calderón, es difícil que el Partido Acción Nacional recupere las preferencias que tenía hace seis o doce años. Por otro lado, el PRD y su mayor representante Andrés Manuel López Obrador, todavía mantiene ciertas preferencias entre la población, especialmente con los grupos más pobres. Las ilusiones del PRD de llegar a la presidencia, sin embargo, se ven afectadas por el mismo Andrés Manuel, que insiste en la “mafia del poder”, la “oligarquía” y el “fraude electoral” (que sólo demostró lo mal perdedor que es). Hace unos meses presentó su “República amorosa” olvidando que es, al igual que sus seguidores, alguien fácil de provocar.

El PRI está de regreso y hasta el momento nada lo ha podido detener: ni las pifias literarias, ni los robos masivos, ni las críticas de intelectuales, ni la historia, ni Twitter. Los dos partidos que lograron mandar al PRI a un tercer plano no impulsaron la fuerza necesaria para encarcelar a la bestia. Es como la errónea concepción que tiene Felipe Calderón sobre cortar cabezas. Él cree que capturando al jefe de un cártel de la droga acabó con el mismo como si fuese una serpiente, siendo que en éste siempre crecerán otras cabezas. Sacar al PRI de la presidencia fue cortar la cabeza principal de un monstruo, pero en su lugar crecieron pequeños y molestos monstruitos que fueron ignorados por el PAN y PRD en sus constantes e impresionantes choques. Ahí tenemos a Elba Esther Gordillo, Arturo Montiel o Humberto Moreira.

El retorno del PRI también está ligado a la creciente violencia en el país. Los últimos años han caracterizado a México, en la prensa nacional e internacional, por las muertes violentas que se registran todos los días. La población en general percibe el incremento de la violencia desde antes del gobierno de Felipe Calderón, pero fue en el año 2008 donde los asesinatos masivos comenzaron hacer mucho más descarados. Los cárteles de la droga en México se ven desequilibrados desde la transición democrática en el 2000. La aparición del ejército, la marina y la policía Federal en las calles que intentan recuperar los territorios perdidos, obligan al crimen organizado -debilitado poco a poco- a actuar agresivamente. La descontaminación de las instituciones públicas, la extinción de policías municipales y estatales, la persecución de la droga y los criminales propicia lo mismo. No obstante, es la sociedad desesperada de paz la que desea el regreso del PRI e intrínsecamente el gran problema de México. La población alarmada y desesperada encuentra como opción el retorno a ese “sistema de negociación de incumplimiento de la ley” creyendo que así alcanzará la paz.

Bien lo escribió Roger Bartra en su ensayo publicado en Letras Libres No. 157.

“Me pregunto si el auge del PRI no es el extraño síndrome de abstinencia de una sociedad que requiere dosis de la antigua droga que la mantenía tranquila. Sería el síntoma de una sociedad llena de miedo que, como reflejo, se resiste a abandonar la vieja cultura política, a renunciar a hábitos profundamente arraigados”.

La llegada de la democracia deterioró los tejidos sociales mediadores que aseguran el equilibrio de la sociedad civil.

“El problema de México no es el narcotráfico, ostentosa cerecita del gran pastel de la ilegalidad […] Este pastel está compuesto por una sociedad permisiva al quebrantamiento de la ley y una autoridad que cotidianamente, en todos los ordenes de gobierno, nos demuestran que la ley es un elemento, digamos, negociable. “ *

Además, durante las campañas electorales del 2006 no había quién previera que el ganador de la contienda electoral desencadenaría una lucha contra el narcotráfico, aunque también era obvio que se tenía que actuar sobre el problema. Las dudas sobre la legitimidad del proceso electoral del 2006, encabezados por Andrés Manuel, han impulsado, entre otros efectos, que la sociedad no vea con malos ojos un posible pacto con el crimen organizado; algo que por supuesto no haría el PRD y que no hace el PAN.

Las encuestas dicen que el candidato a la presidencia del PRI, Enrique Peña Nieto, mantiene una amplia preferencia electoral de más de 20%. El PAN aún no tiene candidato oficial, y si en verdad quiere competir tendrá que elegir un candidato único, mientras que la alianza de las izquierdas PRD, PT y Convergencia tiene un candidato al que, en mi opinión, es difícil creerle. AMLO se niega a mirar la realidad, enfrenta muchos obstáculos, Ernesto Cordero no tendrá cara, de ganar la contienda interna, para explicar por qué perdió la elección presidencial, Santiago Creel igual. Josefina, la que en mi opinión debería ser la candidata única del PAN, es la que puede mantener la esperanza de que la bestia no regrese al mando central. El PAN y sus tradiciones liberales no han impulsado un cambio verdadero, lo contrario a lo que promete pomposamente la izquierda mexicana.

Cuando Enrique Peña Nieto se convirtió en el hazme reír de todo México por no poder nombrar tres libros en la FIL Guadalajara me pareció irónico. ¿Qué fue gracioso? Por supuesto, pero EPN es un reflejo del mexicano común. Es trabajador, imbécil, inculto, carismático, etcétera. No creo que ser un gran conocedor de literatura sea relevante para gobernar, ahí tienen a José López Portillo, por ejemplo. Sin embargo también hay que leer un poco, es básico para el que pretende gobernar, ahí tienen al pendejo de Vicente Fox, que si bien no fue el peor presidente sí uno de los más brutos. Las encuestas de enero eran esperadas para saber que tanto le había afectado a EPN sus tropiezos. Pues bien sucedió algo predecible, no le afectaron. Disminuyó en la preferencia electoral apenas un 3%, que no es cualquier cosa (2 o 3 millones de habitantes) ¿Saben por qué Enrique Peña Nieto no fue afectado por la demostración de su ignorancia en la FIL? Porque los mexicanos tampoco leen, porque son como él. No le afecto también por el mexicano está desinformado, muchas personas ni siquiera se enteraron que había una Feria Internacional del Libro. El hecho de EPN no sepa ingles, como se demuestra en este video, tampoco importa un carajo, AMLO tampoco sabe Ingles. A la gente no le interesa, la mayoría votará por el candidato de la Bestia porque es popular, porque es buen rostro, porque tiene una esposa que es actriz, porque creen que así recuperarán la paz.

Es el fin de la abstinencia de una sociedad que necesita una dosis de esa droga que la mantenía tranquila.

*"El día después", en El México que nos duele: crónica de un país sin rumbo, de Ricardo Cayuela Gally y Alejandro Rosas, México, Planeta, 2011, p.194.

Contacto

mexicorat3d@gmail.com

La demencia es evolución de soledad

2012-01-05T23:49:00.001-06:00

"La demencia es evolución de soledad" me dijo una voz que salió de la nada.

Estoy nervioso. Las últimas tres noches no he podido dormir, paso mucho tiempo parado en la oscuridad hablando no sé qué con no sé quién. Tiemblo, pero no hace frio. Hay problemas conmigo, no consigo ser feliz. Cuando la felicidad llega lo hace tímidamente, sin hacer ruido, cargada de algo excepcional. Sin embargo dura poco, como el suspiro de la imagen de un ser maravilloso que se desvanece, entonces me encierro y sollozo, lloro.

A veces extraño a mis amigos, pues me hacen feliz, pero tampoco quiero estar mucho tiempo con ellos. La soledad me gusta, aun me está matando justo cuando yo creía que todo iba bien. Soy una persona con escasos problemas, y mírenme, sufro y pienso que todo se ha perdido, que todo es inútil. Cuando de hecho mi vida tiene éxito: tengo personas que me quieren, hago lo que me gusta, aprovecho mis habilidades, tengo dinero, una mascota, soy libre. Gente por ahí anda con el cuádruple de problemas que yo y no piensan en el suicidio, sólo que ellos no son tan sensibles. ¿Qué coño me ha pasado? No soy ni la sombra del Haile fuerte que leía a oscuras, que obligaba a su cuerpo a dormir, a relajarse, a pensar con crudeza y realidad. Creo que sé la causa, fue el arte, fue el conocimiento, fue la literatura, la poesía: fue Borges.

Me pregunto que tan desgraciado se tiene que llegar a sentir uno como para suicidarse. Yo quiero llegar a ese límite. Sufrir es delicioso, se siente rico esa presión en la garganta, el cosquilleo en el estomago, el dolor de cabeza intenso; se sienten ricos los soliloquios, leer. El arte se siente rico, complejo, como el sentimiento que da cuando terminas de ver el arte de Ron Mueck. Soy un amante de la soledad. Siempre hago lo posible para que las personas no me hablen. Sin embargo nunca he sido lo suficientemente antipático, al parecer tengo algo que hace a las personas acercarse a mí sobre mi comportamiento, me hablan y quieran entablar amistad conmigo. Lo aprecio pero no me gusta. Yo soy de pocas compañías.

La observación dice que el idiota es feliz siempre y sobre todas las cosas, lo admiro. Ojalá pudiera compartir la idea de que el objetivo en la vida es ser feliz, lo que pasa es que también me gustan los otros sentimientos. Desde la más profunda tristeza y deseos de morir por la soledad, hasta el odio más cruel a causa de la misantropía natural. Me gusta ser feliz, por supuesto, pero debe haber más. Algo más que ser feliz y amar. ¡No puede ser todo! ¡Qué decepción! La vida y el universo son demasiado perfectos como para eso. Quisiera ser parte del tiempo y mirar mí propio fin. Ser algo pensante muy lejano al ser humano.

“¡No puede ser todo!” fue lo que grito el que comenzó los mitos de “Dios”. Pensamos, por eso creamos. Dios no existe. Ni siquiera me posiciono como agnóstico. En estos tiempos no se puede ser agnóstico. ¿Conocimiento de lo divino? Lo divino no tiene objeto de estudio preciso ni conocimiento, lo divino es estúpido. Stephen Hawking, el científico condenado a pasar el resto de su vida en silla de ruedas, que no puede hablar y que su propia vida es considerada por los médicos –al no poder explicarlo- como un milagro, dijo no hace mucho: “El cielo es un cuento de hadas para los que tienen miedo a la muerte” Y también una verdad lógica: “Cuando el cerebro deja de funcionar, se acabó todo”. Y ya. Cuando se dice algo así, los religiosos entonces te sueltan tonterías y pasajes de su respectiva literatura. “No puede ser todo” es, precisamente, lo que yo grito hoy, consciente de que, hasta que no lo sienta, esta vida es todo porque el humano es ínfimo. Vivo con esa demencia de una millonésima de segundo que vivo en el tiempo.

"La demencia es evolución de soledad" me dijo una voz que salió de la nada.

Gracias, estúpida.

Contacto

mexicorat3d@gmail.com

Mujer leyendo

2012-01-04T19:57:00.004-06:00

El día que todas las mujeres estén en igual de condiciones que los hombres, ese día serán superiores.

La mujer posee creatividad exquisita

el artista busca algo de ello.

La mujer esplende limpia

que azul o negro está siempre a lo lejos.

La mujer es marginada

porque de iguales intelectuales

¿dónde están sus rivales?

La mujer como atardecer en su esencia

que deidades o poetas descubriendo letras.

La mujer es tan hermosa que hace llorar

pero sólo observar e intentar, y sollozar.

Si de prosa fuera alimentada su pensar

nuestros problemas habrían de acabar.

Mujer tonta que tienen que provocar

para su potencial aprovechar.

Azul, largo poder intelectual, fuerza, energía e infinidad.

"Mujer leyendo" Henri Matisse

Contacto

mexicorat3d@gmail.com

"Váyase a la mierda"

2012-01-04T15:08:00.002-06:00

Dos errores: haber despedazado mi credencial escolar y haber reprobado Química. El trámite para obtener una credencial nueva lo realicé en noviembre y la fecha de entrega de ésta sería el 15 de diciembre. Fui el día señalado y no abrieron control escolar. Qué hijos de puta. El día 16 regresé y la guarra que me tomo la foto dijo que la credencial estaría hasta enero. Yo le reproché que el día de entrega era el 15, y lo único que hizo fue negarse hasta el final.

Hoy en la mañana fui a la escuela para pagar el examen extraordinario de Química y de paso saber si ya puedo recoger mi credencial. Había una fila enorme y tuve que soportar de píe dos horas bajo el sol. Jamás me queje. Pero una chica que estaba delante de mí quería charlar conmigo, preguntó mi nombre y el semestre en el que iba. Cuando hube satisfecho sus dudas, de manera cordial le pregunté si era virgen. Sólo así dejo de molestarme.

Entonces llegué hasta la ventanilla. Una trabajadora con enormes anteojos me esperaba.

-Una materia, por favor –dije acercándole mi credencial maltratada y una ficha que me dieron en la fila-. También quiero saber si ya puedo recoger la credencial que trámite el año pasado.

Ella me miró por tres segundos.

-Ahorita no –dijo-.

¿Cómo? –pregunté-.

-Su credencial no es de este turno.

-Claro que lo es.

-Regresa mañana y tráeme tu historial académico.

El historial académico no es requisito para estos trámites.

-Oiga, la credencial es de este turno.

Ella me ignoró y llamó al siguiente de la fila.

-Váyase a la mierda –le dije directo a los ojos-.

Tomé mi credencial y salí corriendo del lugar. Creo que no podré presentar el extra de Química, se me ha pasado la fecha. Tendré que intentar otras formas.

Mañana será el día de graduación de la generación delante de la mía. Como he mencionado, el director me entregará un reconocimiento por el concurso de cuentos durante esa ceremonia, y la trabajadora que insulté suele estar con el director. Seguro también estará mañana.

Será un día muy emocionante. Haré una actualización aquí mismo si sucede algo divertido.

Resumen del año 2011

2011-12-30T16:25:00.000-06:00

Cada año es mejor que el anterior. Siempre debe ser así porque de lo contrario sería un fracaso. Nunca debes rendirte y constantemente mejorar en algo.

Nota: El resto de los acontecimientos importantes no están ligados al blog o no tienen por qué darse a conocer, pues forman parte de mi vida privada. Sin embargo hay un lugar para gente pervertida llamado Twitter. Ahí pueden seguirme, pero calmaos, que tampoco soy un exhibicionista.

Enero fue un mes extraño. En diciembre del 2010 un chico me contacto por Facebook para decirme algunas cosas. Decía que él y yo teníamos muchas cosas en común y que le había gustado mucho mi blog. Yo amablemente le agradecí dichos comentarios, pero luego comenzó a comportarse de manera inadecuada. Abrió un blog donde posteaba artículos míos y luego los hacía pasar como suyos spameándolos con sus amigos. Y fue empeorando. Me eliminó de Facebook y robó una imagen mía para crear un perfil falso donde se las daba de “chico malo” insultando a algunos de sus amigos. ¡Ja! Por si no fuera poco cayó todavía más bajo. Por aquella época tenía una sección que resumía una descripción brevísima de mí, pues él la copió y pegó en su blog, únicamente cambiando los nombres.

Le escribí un artículo que puede encontrarse pinchando aquí. En su blog la entrada que tiene en portada, por ejemplo y como única excepción, el primer párrafo lo sacó de un texto que escribí hace algún tiempo y que todavía puede encontrarse en mi blog. El segundo texto es un escrito de una persona que se hace llamar Guteo Therion. Resulta que a finales del 2010 fui finalista de un modesto concurso literario en la página de ésta persona por el cuento corto “El peor día de mi vida”.

Dylan, piensa, lee y estudia, deja las utopías.

Una imagen que tomé por entonces.

Enero también fue el mes donde me planteé un propósito: leer más que el año pasado. Y vaya que lo hice, coño. Desde cuentos, pasando por poesía y novelas, hasta ensayos de diversos temas. Aprendí mucho de literatura, cine, teatro, música y fotografía este año. Y gracias a la constante asesoría de mi papá, política. No obstante aún estoy lejos de lo que quiero y admiro, por eso haré el doble el año que viene. Es muy satisfactorio mirar el pasado y darte cuenta que has mejorado mucho. Eso siento ahora mientras tecleo y recuerdo: satisfacción.

Febrero fue genial. El día de mi cumpleaños estuve solo. Mis padres intentaron hacerme sentir bien cocinando mi platillo favorito y regalándome un celular, pero lo cierto es que no hacía falta. Yo me sentía muy bien. Para entonces ya estaba muy metido en las cosas que me gustan, así que en realidad quería estar solo. Yo únicamente quería leer, escuchar y observar, todo lo demás no me importaba, incluso la escuela.

El 14 de febrero no le regalé nada a mi novia. Creo que no sé enojó ni nada por el estilo. Era una de esas subnormales adictas a Britney Spears, descaradamente bonita y tonta, cristiana y con lindos ojos. Yo creí que el hecho de ser cristiana era su mayor defecto, puesto que las cristianas siempre, tarde o temprano, terminan intentando convencerme de que Dios lo es todo. Nunca lo han logrado. Ésta, sin embargo, jamás lo intentó y fui yo el que intentó convencerla de que Dios no existe. De lejos lo peor fue su fanatismo hacía Britney Spears. ¿Qué es más bruto, ser fan de Britney Spears o de Jesús de Nazaret? Hagan sus apuestas.

Febrero fue el mes donde conocí a uno de mis mejores amigos “no ricos”. Su nombre es una mierda así que no lo escribiré, pero le agradezco mucho su confianza y compañía durante todo el año. Ya comenzaba a tener problemas conmigo mismo, no en asuntos escolares ni familiares, sino… no sé. Creo que comenzaba a descubrir esas 1000 partes de mí.

En marzo corté a mi novia de la mejor forma posible. No soy como el resto de maricas que siguen el famoso guion teatral de siempre: primero lloran, luego discuten con sus amigos, después se comportan raro, titubean antes de hablar y finalmente terminan entre sollozos. ¡No! Un verdadero bárbaro de derechas no le vuelve a dirigir la palabra, simplemente desaparece de su vida. Un día no volví a hablarle, simplemente cuando me la encontré la ignoré y seguí de largo. Ella nunca intento hablarme que yo sepa, así que me ahorré tantos disparates y tonterías.

En marzo también leí el mejor libro de mi vida. Cayó a mis manos como si fuese el destino, nunca lo busqué, él me encontró. Yo ayudaba a mi papá a limpiar la pequeña biblioteca familiar, cuando después de haber elegido algunos títulos resbaló de la parte alta del librero “El lobo estepario”, de Herman Hesse. Las 1000 partes de mí sabían que pronto llegaría a sus mentes el lobo, por eso se alborotaron tanto. Tanto y a tal grado que aún no puedo con ellas. Cuando hube terminado el libro empezó la locura. Todas esas cosas que tenía controladas como mis sentimientos, mis amigos, mi familia, mi vida… salieron de mi control mental. Después llegó el caos, un tranquilo tiempo de paz y otra vez caos. Se burlan de mí y cuando estoy solo me torturan, se niegan a actuar en público, aunque a muchos de ellos no les interesa nada. Seguro han escuchado a personas pendejas sumamente fracasadas que afirman haber leído la Biblia (apenas han leído cuatro páginas, el resto fue lavado de cerebro) y luego cambiar por completo. Pues bien, yo no sé si cambié por completo, pero definitivamente algo pasó conmigo.

Recuerdo que en marzo fue el mes donde una chica me gustó de manera desproporcionada. Ella sería la causante de soliloquios sentimentales y trágicos en las noches después de escribir. Ahora puedo más con ello, pero realmente me hizo sufrir.

Abril fue una mierda. No me ocurrió nada interesante relativo al blog o digno de contarse. Recuerdo algunas buenas anécdotas con mis amigos, pero esas son cosas que no deben decirse. Mi vida privada descansa también en escrito, pero sobre mi diario de papel.

Mayo fue la muerte. Me enamoré de la manera más estúpida de la chica que menciono arriba, me tenía totalmente dominado. Alucinaba con ella y lejos de agradarme me molestaba. Cuando leía ella se fusionaba con las letras. Su esencia descomponía y reorganizaba las palabras para formar su figura. Era rarísimo y sólo causaba que no entendiera lo que leía. La primera vez que la vi me maravilló. Llevaba un hermoso vestido rojo. ¡AH! Sus cabellos chinos y sus ojos… Fue amor a primera vista. Ese mismo mes uno de mis amigos hijo de puta le habló. <<Amiga, mi amigo que está ahí parado –dijo señalándome- quiere conocerte>> Yo estaba sorprendido, no supe qué hacer, cómo reaccionar. Afortunadamente ella iba acompañada por varias amigas, así que sólo dijo que llevaba prisa después de mirarme y sonrojarse tímidamente. Escribí una vez para ella (“En la mente del escritor”)

En junio me inscribí a un concurso de periodismo. Ahí conocí a dos personas muy interesantes. Una periodista y escritora que fue jurado y maestra, y una chica muy inteligente y bonita que era parte de la competencia. Ambas son ahora mis amigas. Teníamos que crear una revista sobre tema libre, pero con características especiales que aprendimos durante un pequeño curso de periodismo. Las características eran: entrevista, editorial, crónica y fotoperiodismo. Yo hice mi revista sobre cultura. Sin embargo durante mi investigación para la revista fui asaltado. Me robaron una cámara profesional que serviría para hacer mi fotoperiodismo. Fue lo peor que me pasó este año, me jodieron completamente porque además la cámara no era mía. Escribí en el blog al respecto (“La gota que derramó en vaso”)

El día de la premiación Guillermina (la chica muy inteligente y bonita) hizo una aparición especial de un último minuto, maldita. Tuvieron que llamarla a su trabajo para que fuera, mientras que yo llegué a tiempo y tuve que soportar la presentación de otros concursos. El resto de participantes en el concurso de periodismo no ganaron ni una sola categoría, supongo que no tenían lo suficiente. En las clases no mostraron las habilidades suficientes como para intimidarme, la única que lo logró de verdad fue Guillermina.

Fue emocionante. Primero gané yo en la categoría entrevista. Luego ella en la categoría editorial. Luego yo en crónica y finalmente ella en fotoperiodismo. El resto de concursantes no ganó nada (qué vergüenza). Entonces llegó el momento de saber quién había ganado la computadora y un hermoso trofeo con el Ángel de la Independencia.

-Y el ganador es… -yo abrí los ojos como platos y apreté con fuerza los puños- ¡Guillermina, de la revista “Le´pero”!

Placas que me dieron ese día

En junio por alguna razón viajaba a diario, y para esos viajes debía utilizar el metro. En uno de esos viajes me pasó algo bastante extraño que inspiró uno de mis cuentos (“Linea 8”). Yo estaba esperando el metro cuando en los micrófonos pusieron a niñas riendo. Todos pudieron escuchar a las niñas reír. Esto en el mejor de los casos no tendría importancia, algún imbécil podría estar jugando con el alta voz o algo así. Esa es, de hecho, la razón. Sin embargo afuera de la estación Chabacano del metro de la ciudad de México estaba lloviendo, el sistema eléctrico estaba fallando y la luz parpadeaba con mucha tendencia a extinguirse y dejar la estación a oscuras con esas malditas risas.

En julio escribí “La ciudad dela niebla”. Una historia a la que le tengo mucho cariño porque al escribirla tuve un cruce de sentimientos como si fuesen arrasados por un tornado furioso. No digo que sea buena, porque de hecho es malísima. Es sólo que me enojé, amé, odié y lloré a la par que escribía como en pocas veces. Durante el proceso de creación fumé muchos cigarrillos por una extraña tensión que sentía y que ni el café ni el vino que les robaba a mis papas podían calmar. El gran maestro Jorge Luis Borges dijo sabiamente: “Que otros se enorgullezcan por lo que han escrito, yo me enorgullezco por lo que he leído”. Y considerando la generación a la que pertenezco, así es. Yo me enorgullezco por lo que he leído, no por lo que he escrito.

También el Gobierno del Distrito Federal me regaló una laptop por el concurso de periodismo. Había cámaras de televisión y algunas tantas me enfocaron cuando nos estaban organizando. Yo le guiñé el ojo a una reportera con micrófono del canal 40. Fue el embajador de Sudáfrica en México y nos dio a todos una medalla con la imagen de Nelson Mandela.

Lo peor decisión del año no fue cagar en uno de los miaderos en forma de triangulo que hay en los baños públicos de la ciudad, sino haberme inscrito en un curso de verano y desperdiciar mis vacaciones de verano, en el mes de julio y agosto. El curso de verano era para tratar con niños. Tuve que ir a una “capacitación” y luego trabajar como maestro de unos cuantos párvulos. A una de las niñas le dediqué una historia (“El hombre del impermeable amarillo”). Desde las fiestas de la secundaria no me sentía tan tercermundista. Odié todo a excepción de una persona: Miriam. Durante el curso los niños y los subnormales de mis compañeros se la pasaban molestando con que Miriam y yo éramos novios, incluso el hermano de ella me llamaba suegro. ¡Coño! Sin embargo fue gracioso, una divertida y tercermundista experiencia: insultos entre los compañeros de trabajo, insultos entre maestros y niños, noviazgos entre niños, noviazgos entre niños y maestros, robos. ¡Ja! Tiempo después uno de los niños del curso me dijo que yo le gustaba a una de las niñas, una que no es tan tercermundista. La verdad a ella más le vale cuidarse de los novios, es bonita y cuando esté más grande va a tener a un montón de pendejos tras ella. Y visto y considerando el lugar donde vive le conviene estudiar y leer, sobretodo leer.

En conclusión de esta experiencia puedo decir que la niñez y la juventud de México están podridas. Hay graves problemas en educación y cultura, es por ello que los ciudadanos son incompetentes y brutos. Podría hacer una lista sobre los problemas de México, pero eso quizá sea en otra ocasión.

“Al pueblo tonto y bárbaro, le es necesario el yugo, una aguijada y heno” ~Voltaire

En septiembre me inscribí a taller literario. Ahí conocí a un joven francés que piensa que Chichén Itzá fue construido por extraterrestres (“Matthieu el periodistafrancés”). Fue muy agradable conocerlo, es el primer extranjero europeo con el que tengo contacto frente a frente. También me puse muy enfermo. Tuvieron que ponerme cinco inyecciones para curarme. El doctor dijo que estaba a un paso de bronquitis (“Recientes”).

En octubre tuve el mayor dolor de cabeza que he sentido en años. Un día llegando de la escuela me encerré en mi habitación y sólo salí para comer. Intenté mirar la televisión pero conforme pasaban los minutos me hacía enojar. Intenté leer pero no me podía concentrar. Pronto comencé a sentir mucho odio, nada me parecía bueno y la cabeza me dolía mucho. Recuerdo que arroje con violencia hacia la televisión un libro de historia bastante gordo y con pasta dura. Me volví a recostar en mi cama tratando de calmarme, y entonces pensé en escribir. (“Recitéun soliloquio en mi habitación oscura”). “Después de escribir esto recité un soliloquio en mi habitación oscura. Mis pensamientos ahora pertenecen a la oscuridad de ella. Ojalá nadie los haya escuchado, porque hasta yo sentí miedo.”

En octubre decidí crear un blog cooperativo con algunos amigos y otras personas. Es un blog cultural, político y literario donde se suben reseñas de libros, opiniones y hasta ensayos escolares. Todos están invitados a la fiesta. Si quieres participar mándame un correo y listo. Todos escribimos cuando queremos, así que no hay ningún tipo de cuota a cumplir.

También en octubre entré a un concurso de cuentos organizado por la Comisión Nacional Forestal (CONAFOR), para todos los estudiantes de preparatoria de la ciudad. Los resultados estarían disponibles un mes después.

En noviembre recibí los resultados del concurso mediante un correo electrónico. Quedé en tercer lugar, gané 2500$, una ardilla de peluche, juegos de mesa y un diploma. En mi colegio el policía fue a mi salón interrumpiendo mi clase de matemáticas. Se acercó el profesor y le dijo: “Un alumno se va a ir expulsado. ¿Quién es Haile Espino? Está acusado de secuestro”. Todos se me quedaron viendo con sus olorosas bocas abiertas. Yo me sorprendí, pero no tuve más remedio que ir a arreglar el asunto. Una vez fuera del salón el policía me dijo que era broma, que en realidad el director quería hablar conmigo. Cuando llegué con él me extendió la mano y me felicitó por el concurso de CONAFOR. Me aduló e invitó a la ceremonia de graduación de la generación que acaba de salir, dice que me darán un reconocimiento y que soy un ejemplo de lo que necesita el colegio. Ya veremos. La ceremonia de graduación es en enero, será un buen inicio de año. El cuento con el que gané es “Mi glorioso Aliso italiano”. Ahí aclaro algunas cosas sobre él.

En noviembre subí al blog un extracto de una novela corta que estoy escribiendo. La había terminado hace unas semanas pero no estaba satisfecho con ella, así que la rescribí. Lo más interesante de la novela es que está basada en hechos reales.

Igualmente en noviembre escribí acerca de los otros yo, en referencia a lo ocurrido hace meses, antes y después de leer El lobo estepario, y que desencadenaron una serie de reacciones emocionales en mi personalidad (“Dos además de mí”). Estoy en lucha constante contra ellos, como Link y Ganondorf, como Estados Unidos y occidente.

En noviembre me hice novio de Liz, una chica linda y rica que conocí en el año 2008. En el 2009 me comenzó a gustar, en el 2010 pasamos cosas extrañas y divertidas, hasta que finalmente este año estamos juntos. Lo escribo porque algunas cosas que he escrito aquí no le gustarán en lo absoluto, y sin embargo hago valer mi libertad. Te quiero mucho, cariño.

¡Oh, diciembre! Mi papá me regalo un libro con los cuentos de Jorge Luis Borges, el mejor escritor que ha dado este lado del mundo. Hace unos días gracias a mi novia pasé la noche en una lujosa habitación en el corazón de Sante Fe, en la ciudad de México. Bebí vino y me dieron de fumar mucho. ¡Fue increíble! Además de eso no he hecho nada interesante. Es diciembre y sólo he dormido y comido, leído y escrito. Lo normal.

Fue un año estupendo, pero el 2012 debe ser mejor. Hay objetivos a la vista, cosas que aprender y mejorar. Se avecinan tiempos difíciles y hay que enfrentarlos con la cara en alto y puños cerrados. Nunca debes rendirte. ¡Nunca, nunca debes rendirte!

Contacto

mexicorat3d@gmail.com

~ Haile Espino

Él, ella y Alicia

2011-12-21T14:42:00.001-06:00

El maravilloso sonido de un piano era lo único que se escuchaba en la casa. Su hija Natalia está tocando, es compositora y escritora. Él, sin embargo, está en su cuarto solo con una densa nube de humo. Mañana cumplirá ochenta años, y cree que han sido más que suficientes. Todas aquellas cosas que en su tiempo lo hicieron feliz, ahora han perdido valor. Incluso su hija que yace en la parte baja de la mansión.

Él duerme. Sueña como lo hacia cuando tenía 17 años. Algunas cosas tienen color, pero la mayoría desaparece y todo se vuelve blanco y negro. A veces no ve nada, no obstante escucha, y entonces se da cuenta de que es ciego. Camina, en ocasiones puede ver algo, pero es borroso y negro. Un sonido extraño se acerca hacia él y lo presiente como si fuese a golpearlo. Él se despierta y cae de nuevo en la realidad. Sólo la hermosa sinfonía de su hija es lo que puede escuchar. Una lágrima escapa de sus ojos y resbala por ambas mejillas. Cierra los ojos e intenta volver a dormir, sin éxito. Se levanta y camina lento hacia su escritorio.

Un cigarrillo se consume solo, una computadora tiene escrito un texto en Word, la fotografía de una niña pequeña con un hermoso vestido azul cuelga de una pared, y otra foto más que apenas reluce entre las colillas de cigarrillos que la rodean lleva consigo a una linda mujer. Él la toma y la mira por unos minutos. Luego mira a su alrededor, despacio, tratando de recordar cómo es que eso lo hacía feliz. Las paredes de la enorme habitación están adornadas con cuadros que protegen hojas inservibles que intentan certificar a las personas como un gran escritor, diplomas que ha ganado desde los 16 años, fotografías con personalidades de la política, la cultura y las artes, trofeos y medallas que ya no recuerda por qué están ahí.

<< ¡Oh Dios! >> Exclama, y agrega con un suspiro: Ya no soy feliz.

Vuelve la mirada hacía la fotografía. La acaricia. Qué hermosa era Alicia, esos cabellos castaños fueron lo que lo enamoraron en primer lugar, después ella y su magnífica forma de ser, de pensar, de actuar. Entonces recuerda el día que murió no sólo ella, sino todo su ser (pues desde aquel momento no pudo escribir más, vivió como pudo con las reservas económicas que tenía y apoyándose con la generosidad de su hija logró subsistir). Era un día lluvioso, como la naturaleza elige que deben ser las tragedias. Él estaba en casa terminando una novela –la misma que ahora esplende solitaria en la computadora-, cuando recibió una llamada por celular. El identificador reconocía el número de Alicia.

-Hola preciosa, ¿dónde estás?

-Estoy por llegar, sólo te hablaba para que me abrieras la puerta. Está lloviendo muy fuerte.

-Claro, bajo ahora mismo.

-Gracias. Eres un encanto.

-Por nada.

-Te amo, no sé que haría sin ti.

Y colgó antes de que él pudiera contestar. Interrumpió el final de la novela, cree que será un lindo detalle dejar que Alicia termine de hacerla. Bajó corriendo hasta la puerta principal y la abrió. Se sorprendió al ver lo fuerte que era el viento y lo rápido y silencioso que llovía. Visualizó a Alicia al otro lado de la calle cargando consigo algunas bolsas, comenzaba a cruzar la calle. Él se adelantó para ayudarle, pero Alicia ya iba a media calle. Un auto no logró frenar a tiempo, las llantas del vehículo derraparon y embistieron a Alicia. Él corrió a socorrerla pero no había nada que hacer. Su pequeña hija observo todo desde su habitación, pues esperaba con ansias a su mamá que le había prometido traerle un piano de juguete.

De eso hace ya treinta años. La muerte de su esposa fue noticia internacional, lo cual le molesto muchísimo. Se cerró a toda la sociedad, quedando completamente aislado de todo lo que no tenía que ver con el bien suyo y de su hija. Sin embargo ahora todo es más radical. Ella no importa ya. Algo sucedió, algo anda mal en él.

Seca sus ojos y la música del piano de su hija llama su atención. Le comienza a doler mucho la cabeza, tanto que se tira al suelo y comienza a dar vueltas sobre sí. Grita pero nadie lo escucha. Entonces llora y llora. Intenta calmar su dolor, se levanta y se mira serio ante un espejo, apretando puños, dientes y trasero. Él viste de gabardina negra y apenas se da cuenta de ello. De repente el dolor invade todo su cuerpo y vuelve a caer al suelo. El dolor se relaja, pero vuelve por pequeños y dolorosos momentos.

Baja corriendo hasta donde se encuentra su hija aún tocando el piano.

-¡Papá! ¿A dónde vas? –pregunta-

-¡Quítate! –le grita apartándola del camino-

Ella insiste y detiene a su papá por detrás.

-¿Pero qué tienes? ¿Te sientes mal?

Él le soltó una bofetada que la mandó al suelo. Cuando cayó en cuenta de lo que había hecho quiso ayudarla, pero justo en ese instante el dolor regresó. Llevó ambas manos a su cabeza y salió corriendo de la casa. Es invierno y está nevando. Le cuesta un poco de trabajo correr sin botas por la nieve. Cae al suelo come gota de nieve. El dolor es insoportable. Cuando logra incorporarse ve algo. Alicia está frente a él y le estira la mano. Él abre los ojos como platos, olvida el dolor y acepta la ayuda. Se incorpora y por un instante de su vida vuelve a ser otra vez feliz. Llora al ver a Alicia sonreírle. Estira lo brazos y la braza. Cierra los ojos mientras dice entre suspiros: ¡Mi Alicia! ¡Cuánto te he extrañado! ¡Te amo!

El dolor vuelve y entonces abre los ojos. No hay nadie frente a él. Y grito de tal forma que las aves volaron asustadas. Lo último que vieron sus ojos fue a su hija correr hacía él.

Más tarde por la noche ella recibiría la noticia: muerte cerebral.

Contacto

mexicorat3d@gmail.com

Un traficante llamado Daniel

2011-12-08T22:25:00.001-06:00

-Ese puto gringo no me verá la cara. Traidor, pedófilo, hijo de puta –dijo Daniel, y subió a su auto azotando la puerta-.

Daniel se dedica a traficar una diversidad de drogas, pero su especialidad es la cocaína. Se encarga de llevar la droga a la frontera entre México y Estados Unidos, soborna a la patrulla fronteriza y luego entrega la mercancía a bandas que la distribuyen por las calles. Así es como se ha ganado la vida desde los 14 años. Nunca tuvo la necesidad de asistir a la escuela, pues ganaba el triple que los padres de sus amigos. Al menos así era hasta que descubrió, como siempre sucede en estos negocios, a un traidor. Un gringo llamado Harry no le ha pagado desde hace ya tres meses, y eso en el narcotráfico es pena de muerte, traición. No puedes endeudarte durante tanto tiempo. Sin embargo, de lejos lo peor no es el dinero, sino el hecho de que Harry violó a su sobrina, una pequeñita de nueve años llamada Janeth, como su hermana. Ella se lo confesó a su mamá y ésta se lo confesó a Daniel: fue la gota que derramó el vaso.

Aquella tarde cuando Daniel llegó a casa escuchó unos extraños ruidos que provenían de su habitación, parecía ser el rechinar de su cama, el mismo ruido que hace cuando tiene sexo con Natalia su mujer. Se acercó sin hacer ruido y abrió despacio la puerta. Lo primero que escuchó fueron los gemidos claros de su esposa, luego más rechinidos. Finalmente pudo ver a un sujeto que estaba arriba Natalia, dándole. Daniel quedo paralizado cuando visualizo en la oscuridad bañada con una luz morada a su mejor amigo. Enrique también era un traidor. Salió de la casa, cuidadoso de no hacer ruido.

Estuvo meditando mucho tiempo dentro de un Bar, todos fumadores, apenas se podían ver unos a otros. Alguien llegó y se sentó frente a él.

-Amigo, yo puedo ayudarlo –dijo la persona. Daniel no podía verlo por el humo de cigarro-.

-¿Qué quiere?

-Yo nada. ¿Qué quiere usted?

-Váyase de aquí –contestó Daniel, indiferente-.

Entonces la persona le acerco por la mesa una pistola. Era plateada y tenía incrustados algunos diamantes. Daniel la tomó rápido, la observó admirado y luego levantó la vista. No podía verlo.

-¿Cuándo quiere por esta belleza? –preguntó pero no recibió respuesta-.

-Ah, es gratis… -le respondieron con voz baja-

Daniel despejó el humo que había frente a él, pero sus ojos no se encontraron a nadie. Todos estaban bebiendo y fumando, lo ignoraban. Sin embargo aún tenía el arma. Pensó en preguntar quién hablaba con él, pero se arrepintió. <<Es gratis…>> Pensó.

Daniel regresó a su casa y encontró a Natalia y Enrique mirando televisión. Sonrió para sí y fue a saludarlos.

-Hola, mi amor –dijo Natalia besándolo-.

-¡Daniel! Te estaba esperando, tienes que acompañarme a cobrar un poco de pasta –agregó Enrique a la bienvenida-.

-Por supuesto, hermano. Sólo iré al baño y enseguida vamos.

-Luego compren algo de cenar, he –dijo Natalia-. Muero de hambre.

En el baño Daniel inspeccionó el arma, estaba cargada pero sólo tenía tres balas. <<Suficientes>>. Daniel y Enrique subieron al auto.

-Gracias por acompañarme, Daniel.

-Por nada, pero antes de ir por el dinero quiero pasar con alguien.

-¿También cobrarás?

-Ah, vaya que voy a cobrar.

Se estacionó justó delante de la casa de Harry y bajó del carro. Se acercó hasta la puerta juntó a Enrique. La casa era bastante grande, era obvio que Harry tendría dinero para pagarle. Le ordenó a Enrique que tocara la puerta. Abrió una niña como de 10 años. Daniel pensó en secuestrarla pero deshecho inmediatamente esa idea. Él no es tan enfermo como para hacerle daño a un niño. No podía vengarse así.

-¿Está Harry, cielito? –preguntó Daniel- .

-¿De parte de quién? –contestó la niña, con un claro acento estadounidense-

-De Daniel.

-Permítame –dijo y fue a una habitación gritando: ¡Papá, papá!-

-Para ser la hija de ese pendejo está bien educada –pensó Daniel en voz alta-

-¿De qué hablas? –preguntó Enrique-

-Nada, nada…

Harry salió a los pocos segundos, fumaba un puro y estaba con un abrigo negro.

-¡Daniel, Enrique! ¡Qué gusto verlos, justo aquí tengo algo para ustedes –dijo Harry con ese puto acento gringo-

-¡Cállate, maldito cabrón! –Daniel desenfundó la pistola y disparó directo a su cara-.

Harry cayó muerto. Enrique estaba tan sorprendido que Daniel tuvo que llevarlo a empujones al auto. Cuando Daniel aceleró, Enrique por fin reaccionó:

-¡¿Estás loco?! ¡Pedazo de cabrón! ¿Qué has hecho?

-Ya está, perdón hermano. No quería meterte en esto, pero no podía hacerlo solo.

-¡No jodas! –exclamó Enrique, recargando su cabeza en el asiento-.

Cuando llegaron a casa, Daniel le pidió a Enrique que esperara en el auto.

-Iré por Natalia y todo nuestro dinero. ¡Emprenderemos una nueva vida!

-¿Qué? ¿Así nada más? ¡Carajo, ya no te conozco, Dani!

Daniel entró a la casa. Natalia lo abrazó y preguntó que a dónde irían a cenar.

-Natalia, tenemos que hablar. Siéntate, por favor–dijo Daniel seriamente-.

-Claro, pero ¿de qué? –preguntó Natalia tomando asiento-

-De nosotros –dijo Daniel, mirándola a los ojos y tocando el arma con la mano derecha- Sé que tienes un flirt con Enrique –agregó, seguro-.

-Daniel… -dijo Natalia, y agachó la cabeza-

En ese momento Daniel le metió un rodillazo en la cara. Cuando Natalia levantó el rostro por inercia, Daniel sacó la pistola, metió la misma en la boca de Natalia y jalo el gatillo.

-Natalia nos alcanzará más tarde en el aeropuerto –dijo Daniel cuando llegó con Enrique-

-¿Qué está haciendo?

-Se está encargando de sacar los papeles más necesarios, buscar nuestro dinero y organizar algunas cosas. Ya sabes. Nosotros debemos comprar los boletos de avión.

-Daniel, te has vuelto totalmente loco. –dijo Enrique-.

-Quizá.

Camino al aeropuerto Daniel se desvió hacia el bosque. Enrique aún parecía aturdido, tanto que no se percató que se habían perdido hasta que Daniel se detuvo a pedir ayuda.

-¿Cómo coño puedes perderte ahora? Vales verga, cabrón, vales verga –dijo Enrique-.

-Ya, no te preocupes.

Enrique salió del auto y fue a defecar cerca de un árbol. Daniel aprovechó, entre lamentos, para dispararle la última bala de la pistola en la nuca. Finalmente Daniel subió al auto, ha arruinado su vida. La policía debe estarlo buscando, asesino a su esposa y a su mejor amigo. Todo en la misma noche.

Noche, desde que asesino a Harry ha sido de noche. Daniel condujo a ningún lugar sin poder ver nada. La luz del auto era absurda para la intensa oscuridad. En el camino, por la carretera, miro a un anciano parado pidiendo un aventón. No sé detuvo, siguió de largo y más adelante se encontró con otro anciano pidiendo un aventón. Le pareció extraño, pero no se detenía. La carretera parecía infinita, pues no terminaba a pesar de las horas que Daniel llevaba conduciendo.

Adelante, cuando la oscuridad era todavía más profunda y densa, Daniel visualizó a un anciano que pedía un aventón. Lo ignoró. Poco a poco había más ancianos, todos un poco diferentes uno del otro, pero siempre mostrando el dedo pulgar en señal de ayuda. Antes de que Daniel se diera cuenta, la carretera se llenó de ancianos. Daniel miró directamente a los ojos a uno por última vez, éste le sonrió y una bala atravesó su cráneo. El auto de Daniel se estrelló en un módulo de vigilancia de la policía federal.

Y nadie sabe por qué.

Contacto
mexicorat3d@gmail.com

Dos además de mí

2011-11-28T16:20:00.001-06:00

Hoy leí una oración que al principio me pareció absurda, pero que luego pensé podía tratarse de un aforismo filosófico. Lo que leí fue: “la vida es una pérdida de tiempo”. Definamos vida, pérdida y tiempo. No, mejor no. No estoy en condiciones para hacer eso. No obstante, lo que me pareció más curioso llegó después. Horas más tarde volví a leer esa frase, pero esta vez escrita por un gran amigo. Él parecía triste, y noté como trataban de hacerlo sentir mejor. En ese momento sentí una especie de lastima, pues además me venían a la mente las cosas que me hacen sentir mal. Lo extraño, sin embargo, no fue haber leído eso de él, sino la risa que me empezó a dar cuando sentí aquellos sentimientos. Era eso otra vez. Una parte de mí se burla de mí cuando tengo un pensamiento noble o un sentimiento lindo.

¡Qué maldito!

Sin embargo, desde los 15 años, aunque no estaba consciente de la existencia de esa extraña parte de mí, he sabido cómo dominarla. Escribiendo. Se duerme, entonces mi lado humano escribe lo que siente. Pero a veces no es así, pues esa parte duerme a la otra, y luego escribe lo que siente. . . No se agradan, de eso estoy seguro. Ojalá pudiera dominarlo en la vida real, pero no puedo. Cuando escribo ambos están atentos, hay ocasiones en las que no sé quien escribe. ¿Será acaso otra parte más? No creo.

Es como dejarlos descansar. Escribiendo logro el equilibrio, logro que ambos dejen de golpearse.

La vida es eso que pasa mientras escribimos. Escribir es una completa forma de vida, ojalá pudiera hacerlo bien. Estoy desperdiciando la vida. Perdiendo el tiempo. Ojalá pudiera hacerlo como Borges, Kafka o Hesse. ¡Ellos sí eran artistas! A mí sólo me alcanza para calmar relativamente a dos bestias. Cuando tengo un sentimiento amoroso hacía otra persona, una parte se burla de mí. Me llama estúpido, me dice que deje de ser tan débil, me orienta a no expresarme. Por eso nunca he podido demostrar mis verdaderos sentimientos. Ésta parte es temerosa, pero intrínseca para cualquier persona. La otra parte parece tener más fuerza, ser más inteligente y oportunista. Cuando me comporto como un tipo solitario al que no le agrada la gente, presumido y tramposo, mi otra parte me llama bruto, inmaduro, y en el peor de los casos (casi siempre) un verdadero hijo de puta. Quiero callarlos, quiero matarlos. Pero no puedo, ambos forman parte de mí.

Los escucho, están dormidos y roncan.

¿Han sentido esa extraña sensación de vacío cuando dejan de hacer lo que les gusta? En mí, es ése instante donde estas dos partes aún no se despiertan. Donde no hay nada. Las letras son música de siesta para estas cosas. Pero a veces no es así, ellos escriben también. A uno de ellos le gusta hablar solo, no en público, completamente solo y solo. Al otro no le gusta hablar siquiera, no le llaman la atención las personas. Odia por naturaleza estar rodeado de gente que no le agrada. Uno sufre de esquizofrenia, mientras el otro adora fumar y se burla de la enfermedad de su prójimo.

Deberían quitarse la vida.

Y pensar que he vivido así toda mi vida. Ellos han madurado conmigo, pero siempre han estado ahí. Estuvieron ahí la primera vez que leí un libro, estuvieron ahí la primera vez que bese, estuvieron ahí cuando tuve relaciones sexuales, estuvieron ahí cuando conocí la historia, estuvieron ahí cuando descubrí lo que quería hacer en mi vida. Nunca se agradaron, pero llegó un momento en el que se empezaron a atacar. ¿Por qué? ¿Qué le hizo qué a quién? Cuando me di cuenta no me dejaban dormir. Me hacían ver los errores como nunca antes lo habían hecho. Poco a poco empezaron a tomarme. Ya no se conformaban con persuadirme a hacer algo, no. Salían a hacerlo ustedes mismos. Los odio.

Entonces lo averigüé.

Ese libro tenía la respuesta. Mi vida se divide en antes y después de leerlo. Hasta aquél momento creí que todo era normal, pero el libro me hizo saber que existían. ¿Cómo controlarlos, pues? No se puede, no hay cura, llegué a pensar. Sin embargo siempre tuve la respuesta. Por eso cuando escribía me sentía tan bien conmigo mismo. No obstante, parece que ni eso los puede detener. Ya he mencionado que ellos también salen a escribir. Interrumpen los textos del otro, arruinándolos por completo.

Ya me he acostumbrado.

Desde hace meses sé que están ahí, pero ya no importa. Lucharé por controlarlos a la perfección. Veremos quién acaba con quién. Y por conclusión veré si todavía sigo con vida.

Contacto
mexicorat3d@gmail.com

La fantasía del rey Marco IV

2011-11-22T22:26:00.001-06:00

El rey Marco IV mandó a preparar el enorme jardín del palacio, donde abundan centenas de especies de flores y árboles, mandó a preparar también una gran cantidad de comida, a organizar obras teatrales y a utilizar el palacio mismo para su gran fiesta, pues su cumpleaños número 30 está muy próximo. Él quería hacer algo muy especial, por lo que tuvo la amabilidad de invitar a todo el reino de Neuperlach, con la única condición de que se duchasen y utilizasen sus mejores prendas. Los súbditos del rey repartieron miles de invitaciones. Desde los amigos íntimos de Marco IV hasta el campesino más pobre fueron invitados. Todo el reino estaba emocionado, nunca antes se había hecho una fiesta tan magna como la que planeaba hacer el actual rey.

Marco IV miraba desde su balcón el reino. Su habitación se encontraba en lo más alto de la torre 5. Desde ahí podía ver lo magnífica que era su casa. Se extendían las 10 torres alrededor de la más alta, la del rey. Abajo los hermosos jardines terminaban de ser arreglados por cientos de jardineros, estatuas de dioses griegos se alzaban triunfantes entre fuentes y bellos arreglos de flores. Mientras la noche brillaba con luz propia, los guardias se alistaban para su turno nocturno y otros tantos se iban a dormir. Los animales permanecían callados como todo el reino previo a la gran celebración.

El rey bebió del café real lentamente, sin desviar la mirada de la nada del fondo. En ése instante la reina entró a la habitación.

-¿Todo bien, cariño? No bajaste a cenar.

-Karen, necesito que me hagas un favor.

La reina Karen se acercó a Marco IV y lo abrazó por detrás. Le besó la oreja.

-Lo que ordene, su majestad.

-Quiero que consigas al borrego más gordo y sano para mañana.

La reina comenzó a besar su cuello. Marco IV en realidad no estaba disfrutando, él sabía que pronto iba a morir. Siente esa corazonada que le dice que el tiempo está a punto de terminarse.

-Karen… -dijo el rey, dejando la taza de café sobre el respaldo del balcón-.

La reina bajo su mano derecha hasta la entrepierna real, y apretó con suavidad el pene de Marco.

-Karen, necesito que consigas el borrego ahora.

Pero ella hacia caso omiso de lo que decía el rey. Trató entonces de despojar a Marco IV de sus prendas. Él por su parte no ponía resistencia, pero le estaba molestando el hecho de no ser obedecido. Karen lo arrojó a la cama y se quitó el vestido. Dejo al descubierto sus grandes senos desnudos, y las bragas rojas que llevaba puesta excitaron mucho a Marco.

-Karen, por favor…

-Tócame, Marco –dijo llevando la mano del rey a uno de sus senos.

Entonces el rey se levantó con violencia y se dirigió al balcón. Bebió del café que estaba ya frio.

-El borrego más gordo que tengamos en el reino –dijo Marco IV con firmeza-. También quiero que me traigan a la más linda de nuestras prisioneras. Hay una en especial que fue encarcelada por despertar las más intrínsecas pasiones en los hombres del pueblo, es muy bella, sáquenla de ahí inmediatamente y denle en mejor banquete, toda la comida que ella quiera. Consíguele el mejor de nuestros vestidos, quiero que se duche en agua caliente, y quiero que hoy duerma en una buena cama. Vivirá así toda la semana hasta el día de mi cumpleaños. No quiero que le digan por qué es tratada de esa manera.

-Marco… ¿con qué objeto? –preguntó Karen intrigada-

-En mi cumpleaños 30 quiero cumplir mi más grande fantasía.

-¡Pero un borrego y una prisionera! ¿Te has vuelto loco?

-No sólo eso. También me enteré que sobrevivió un maricón de esos que mandé a matar y que se prostituían a las afueras del reino. Me aseguré yo mismo de dejar a un afortunado vivo. El más guarro, sucio y obeso maricón. Denle los mismos tratos que la bella prisionera.

-¡Marco de Günter IV! ¿Qué estás tramando?

-¡Ve ahora mismo! -gritó el rey- Quiero que lo hagas en el más profundo secreto.

Karen se vistió de inmediato. Antes de salir de la habitación miró por encima del hombre al rey, quien le dio una última instrucción. << ¡Mierda! Karen, diles que me suban más café>>. Se retiró sin decir nada más. Una vez abajo le ordenó a una criada que le subiera más café al rey. Tomó asiento en una silla al fondo de un enorme comedor. Cuando un criado se acercó a ver si la reina necesitaba algo, ésta aprovechó para ordenarle que llamara al encargado de los animales. Cuando el señor Williams se presentó con la reina, Karen le ordenó que consiguiera al borrego más gordo y grande que tenían, sin permitir que Williams preguntase la razón de ello.

-Ah, Williams. Antes ve con uno de los guardias. Infórmale que necesito hablar urgentemente con Alessandro.

-Claro, su majestad.

Alessandro, líder del ejército de Neuperlach, se presentó ante la reina.

-El rey quiere que saques de la prisión a Alicia Nubakov. No hables con ella, sólo preséntate y dile que el rey tiene un regalo para ella. La llevaras a una de nuestras mejores habitaciones, le darán de comer lo que ella desee, le facilitarán agua caliente para que se duche, le conseguirás el mejor de nuestros vestidos y dormirá tranquila en una buena cama durante una semana. Puede incluso, si es su deseo, ver o visitar a su familia. Sin embargo, Alessandro, tiene estrictamente prohibido verme e informarle por qué estamos haciendo esto.

-Claro, mi reina. Pero, ¿a qué se deben tan magníficos tratos?

-No lo sé, Alessandro. Marco quiere cumplir un capricho –dijo soltando un suspiro-.

-Ya veo. Ahora mismo la libero.

-Alessandro…

-¿Sí, su majestad?

-¿Es cierto que dejaron escapar a un homosexual aquella noche?

-Mi reina…

-No me mientas, Alessandro.

-Bueno, mi reina. Fueron órdenes ultra secretas del rey. Le ruego me disculpe.

-Alessandro, Marco también quiere que lo liberes y lo traten de igual manera que a Alicia.

-¡Qué! Pero, su majestad, yo… -dijo mirando fijamente a Karen-

-Estoy igual de sorprendida que tú. Como te he dicho. El rey quiere cumplir un capricho.

-Claro. Ahora mismo los libero y ordeno sean tratados como dice. Con su permiso, su majestad.

Karen pensó a subir a hablar con Marco. Pero prefirió esperar ahí sentada comiendo bocadillos. Pensaba en qué podía orillar a Marco IV a hacer semejante acción. Liberar a la hermosa Alicia, que fue encarcelada por ser más pobre y hermosa que yo. Liberar al único homosexual del reino y tratarlo como si fuese el rey de los países bajos. Y conseguir al borrego más gordo que exista. ¿Por qué?

Más tarde esa noche, cuando Karen subió a su habitación para dormir, encontró al rey dormido. Lentamente se acercó a él. Karen observó que Marco IV sudaba y tenía una gran erección.

En la cárcel del reino, Alessandro se acercaba hacía el frio calabozo de Alicia. Cuando ella vio a Alessandro acercarse fingió estar dormida, pues pensaba que venía a violarla. Ya antes varios guardias intentaron abusar de Alicia, pero ella siempre se defendía y era cuidada por un grupo de guardias especiales. Marco IV le prohibió el amor, y por razones desconocidas, además, les prohibió estrictamente a los guardias que la cuidaban, tocarla o abusar de cualquier forma de ella. Pero con Alessandro todo era distinto. Él es el jefe del ejército de Neuperlach, tenía casi tanta autoridad como Marco IV o Karen.

-Alicia –dijo Alessandro-.

Ella fingía dormir.

-¡Alicia Nubakov!

Escuchó que Alessandro buscaba llaves.

-Estás libre.

Entonces Alicia abrió los ojos de golpe y se puso de píe.

-¿Libre? –preguntó extrañada-.

-Sí. Tienes derecho de visitar a tu familia.

-¡Gracias!

-Además de eso, el rey quiere que vivas un tiempo en el palacio. Te han asignado una habitación muy cómoda donde podrás ducharte con agua caliente y comer los mejores platillos. Puedes vestirte con los mejores vestidos. Todos los sirvientes están ahora a tus órdenes.

-Pero… ¿por qué? ¿Qué fue lo que hicieron mis padres? Quiero saber.

-Eso, Alicia, es lo único a lo que no tienes derecho –Alessandro rió, divertido-.

-Vamos, aquí huele horrible. Podrás darte la ducha de tu vida en tu nueva celda –y rió otra vez-.

Alicia no opuso resistencia. Cualquier cosa era mejor que estar ahí encerrada, no importaba en lo absoluto que Alessandro tratara de tenderle una trampa.

Williams consiguió al borrego más gordo. Se trataba de un macho. Mientras le daba de comer pensó. Se planteaba graciosas hipótesis del por qué el rey quería al borrego.

Cuando Alessandro dejó a Alicia en su nueva habitación, volvió a la cárcel. Estaba vez se dirigió a un lugar todavía más oscuro y mal oliente. Ahí, Ulises dormía. Alessandro entró a un cuarto grande y oscuro, olía a eses y orina. La única luz existente atravesaba por una apertura en lo más alto de una pared.

-¿Ulises? –preguntó Alessandro, temiendo que haya muerto. El olor era insoportable-.

-¡AAAAHHH! No me haga nada, por favor.

-Tranquilo, marica.

Ulises lloraba. Parecía tener serios problemas mentales.

-Eres libre –dijo Alessandro-

-¿Qué? ¿En serio? –contestó el marica-

-Sí. Te llevaré a una habitación donde podrás ducharte y comer algo bueno por primera vez en dos años. Puedes ver a tu familia si así lo deseas. Todos los sirvientes tienen la orden de obedecerte. Así será por una semana completa, hasta el cumpleaños del rey.

-¡No es cierto! –gritó Ulises-

-Escucha, Ulises –dijo Alessandro acercándose lentamente hasta él-. Debería haberte matado cuando podía, pedazo de mierda. Son órdenes del rey que te lleve a una buena habitación y seas tratado como príncipe –lo levantó del cuello, desenfundó su espada y la colocó suavemente en el cuello de Ulises-. Debería clavarte esta espada ahora mismo.

-No me hagas daño, por favor –dijo Ulises llorando-.

-¡Grandísimo marica! –dijo Alessandro mientras lo dejaba caer-. ¡Levántate!

-¿Por qué? ¿Por qué de repente tengo todos esos lujos?

-No tienes derecho a saberlo. Tampoco podrás ver al rey y la reina, así que no los estés molestando ni buscando.

Pasó una semana. Alicia y Ulises pudieron ver a sus familias, a las cuales incluso llevaron a conocer el palacio. Estaban felices, por un momento llegaron a creer que por fin eran libres. Sin embargo, ninguno de los dos sabía por qué eran tratados así.

Un día antes del cumpleaños del rey, todo el reino se preparó para la gran fiesta. La reina Karen cuestionó en varias ocasiones a Marco IV sobre esas extrañas peticiones, pero siempre encontraba negativas. Marco llegaba a negarse violentamente para que Karen no siguiera haciéndole preguntas. Por la noche previa a su cumpleaños, el rey bajó inesperadamente a ver a Williams. El cuidador se asustó, pues nunca antes en su vida se imaginó que el rey fuera hasta donde trabajaba, y menos solo.

-Williams –dijo el rey.-

-Su majestad. Qué honor.

-¿Dónde está el borrego?

-Por aquí, majestad. Sígame.

Williams lo condujo hasta el borrego. Era gordo que te cagas.

-Es hermoso –dijo el rey acercándose a él-.

Williams sólo observaba.

-Mañana durante la cena quiero que lo lleves al jardín central. Estará muy bien acompañado.

-Como usted ordene.

-Williams. Déjame sólo un momento, no quiero que nadie me moleste.

-Por supuesto, majestad –y lo dejó solo-.

Williams tenía una enorme curiosidad por saber que hacia el rey con el borrego, pero si no quería perder su trabajo y entrar al calabozo por el resto de sus días, debía aguantar ahí, en silencio. Sin embargo no resistió. La curiosidad pudo más. Se acercó lentamente y se ocultó detrás de un baño que sólo él conocía. Desde ahí pudo ver que el rey le hablaba cariñosamente el borrego. Williams comenzaba a creer que se había vuelto completamente loco. Pero no fue hasta que el rey comenzó a meter sus dedos en el ano del animal, que Williams comprobó sus sospechas. Entonces el rey Marco IV se quitó los pantalones e intentó penetrar al borrego. El animal escapó asustado y Williams observaba completamente incrédulo como el rey lo perseguía sin éxito.

Más tarde aquella noche, Marco IV ordenó a Alessandro que encerrara a Alicia y Ulises en sus cuartos. Pues sólo saldrán hasta el acto final.

-Escucha, Alessandro –dijo el rey, agotado luego de corretear al borrego-. Mañana es el gran día.

-Permítame felicitarlo, mi señor –Alessandro tomó la mano de Marco e intento besarla. El rey lo apartó bruscamente-.

-Quiero que mañana lleves a Alicia y Ulises al jardín central, desnudos. No hagas ninguna pregunta, sólo hazlo. Enciérralos en sus habitaciones, desnúdalos primero, y golpéalos si es necesario. Así quiero que estén hasta mañana.

-Su majestad… -dijo Alessandro, mirando a Marco fijamente-.

-¡Obedece!

La fiesta se llevó acabo con total normalidad. Todos los habitantes de Neuperlach fueron llegando, y la mayoría de ellos concentraba su atención en el palacio, pues nunca antes se les había permitido ver. Se sirvió en diferentes mesas platillos de todo tipo, los niños jugaban en los jardines al escondite, los sirvientes del rey disfrutaban de un hermoso día libre. Incluso los presos tenían una fiesta, aprovechando que estaban encerrados y el rey estaba de buenas, los dejaron convivir en un patio pequeño. El rey recibió miles de regalos, desde unas simples flores hasta oro. Entonces Marco IV llamó a Williams y Alessandro.

-Es hora –les dijo el rey-.

-Entiendo –contestó Alessandro. Williams sólo asintió con la cabeza-.

El líder del ejército de Neuperlach subió hasta la habitación de Alicia, la encontró dormida y desnuda. Aprovechó para colocarle unas esposas. Era de madera, la cabeza de Alicia fue puesta cuidadosamente entre un agujero mientras sus manos hacían lo propio a los costados. Cuando Alicia se dio cuenta era demasiado tarde, forcejear era en vano. Ya era sostenida por varios guardias más. Luego Alessandro fue por Ulises. Éste puso más resistencia, pues se encontraba despierto y llorando. Pero no pudo hacer nada cuando siete sujetos se fueron contra él.

Williams, por el contrario, no tuvo mayores problemas. Llevó a el borrego hasta el jardín central tal y como lo ordenó el rey. En el camino pensaba si Marco IV de verdad sería capaz de… bueno, hacer eso. En público.

Alessandro se iba acercando al jardín central, todos los invitados observaban, sorprendidos. Estaban en el centro del jardín. Marco IV se levantó de su asiento y llamó la atención de los invitados subiéndose a la mesa en plena comida.

-¡Su atención, reino de Neuperlach! Hoy, como todos sabrán, cumplo 30 años, treinta años de vivir en esta gloriosa tierra. Y quiero celebrar como nunca antes ha hecho un rey en el mundo.

-Marco ¿qué rayos estás haciendo? –dijo Karen, dirigiéndose al rey en voz baja-.

-Ahora, suplicó que todos pongan atención en las dos personas con esposas y en el bello borrego obseso que está junto a ellos. No se asusten, ustedes se ven desnudos todos los días. Pues bien –bajó de la mesa de un salto- están ahí con un propósito.

-¡Marco IV! –exclamó la reina, levantándose de su asiento- Si me permite…

-No, no te permito –la cayó el rey-. La hermosa Alicia Nubakov –continuó Marco IV-, Ulises el marica, y este bellísimo borrego…

Entonces una manada de rinocerontes salió de la nada y comenzaron a embestir a todos. El mundo se volvió gris y todo giraba. Las personas comenzaron a desfigurarse en complejas criaturas verdes. El rey Marco IV corrió hasta la hermosa Alicia y esnifo rápidamente cocaína a su lado.

Fin.

No es cierto.
mexicorat3d@gmail.com

Extracto de una novela corta

2011-11-20T22:58:00.001-06:00

Este es un extracto de una novela corta que estoy desarrollando. Lo público como un pequeñísimo adelanto y porque no he subido nada últimamente -a nadie le importa-. Las razones del por qué me las reservo. Sin embargo, he estado escribiendo y leyendo más de lo que parece, es como dormir o comer, no puedo dejar de hacerlo. Si me detengo muero.

SUEÑO

¡Mamá! ¡Papá! -gritaba Karina desesperada hacía a una calle que se estiraba-.

En el fondo de la calle sus papas desaparecían, eran comidos por una extraña niebla. Karina cayó por un agujero color gris, girando y dormitando. Ahora está a las afueras del mercado del pueblo, dentro de un callejón oscuro. Justo atrás de ella, una persona respira en su oreja. Karina al sentir el aire caliente abrió los ojos asustada. La hicieron girar inesperadamente. La persona que vio era alta, morena y montaba una bicicleta verde. Karina dio varios pasos hacia atrás sin dejar de ver a ese sujeto. El hombre, por el contrario, se despojó su ropa y comenzó a masturbarse enfrente de ella. Karina salió corriendo del callejón oscuro y entró de lleno al mercado. Se tapó los ojos con ambas manos desesperada, movía su cabeza sin poder creer aún lo que pasó. Cuando Karina retiró las manos de sus ojos para pedir ayuda, éstos, con su hermoso color verde magnifico, lo único que vieron fue a cientos de hombres masturbándose, como si se trata de una competencia; todos se acariciaban; todos gemían; todos expulsaban su más puro líquido de hombre. ¡Era un festival de pijas! Y detrás de ella unos hombres desnudos extendieron una manta que decía: ¡Bienvenidos al vigésimo octavo aniversario del festival de pijas!

Karina despertó y gritó una vez estando consciente. Emanaba sudor de su frente.

Contacto

mexicorat3d@gmail.com

Memorias no registradas de Harry

2011-11-02T21:30:00.000-06:00

Harry salió de casa hacia la escuela. Las personas lo miran y él no comprende por qué. No le interesa descubrirlo, aunque tiene algunas sospechas. Total, cuando sale de casa sólo hay tres personas que le interesan, una de ellas lo más seguro es que haya olvidado el nombre de Harry.

Su amigo Alejandro, que fiel a su estilo de comportamiento, es la única persona que Harry considera como un amigo a la medida, no como el resto que sólo son sus amigos porque tienen miedo a estar solos o porque no tienen con quién estar, amigos porque se sentaron cerca, amigos sólo porque se está aburrido. Alejandro era distinto. Él y Harry no compartían exactamente los mismos gustos artísticos, no compartían exactamente el mismo comportamiento, no compartían los mismos hábitos e intereses, pero había algo en él que lo hacía especial. Quizá era su manera de pensar, quizá la manera en como lo hacía reír, quizá era esa extraña comodidad y seguridad que sentía Harry cuando estaba con él. No lo sabía, y además está conscientemente triste que, aunque no quería y haga todo lo posible para impedirlo, su amistad con Alejandro terminaría apenas acabasen el colegio. Pues ambos son fríos, sus sentimientos son algo privado, no los andan exhibiendo como toda esa gente ridícula, y nunca estarán dispuestos uno al otro para llamarse una sola vez “mejor amigo”, en lugar de sólo Harry y Alejandro. Era extraño, sí, pero estaba hecho a la medida.

La otra persona no es sino él mismo. Harry finge en ocasiones no importarle como lo miran, no obstante él suele preocuparse por eso físicamente. En especial porque no le gusta que lo estén mirando. Entonces procura vestirse normal con el objetivo de que no lo distinga de entre los demás. Sin embargo, y con un toque vanidoso que en el fondo de los pensamientos, donde las cosas cuentan de verdad, le gusta, es a veces inevitable. Porque a pesar de solitario Harry es un hombre atractivo. Las chicas lo miran y él siempre se da cuenta de ello. En ocasiones se percata por el rabillo del ojo que las chicas fingen no verlo, pero cuando Harry pasa a un lado de ellas, éstas giran la cabeza levemente y desvían los ojos para mirarle la espalda y el trasero. Siempre le ha parecido gracioso este comportamiento. A una persona debe importarle uno mismo, la gente como Harry miente cuando dice no importarle como lo miren.

Harry es, además, un hombre educado, culto, divertido y observador, pero a la vez solitario, misterioso y desagradable. No le gusta mucho ser amable porque siente un curioso asco hacía las personas, no puedo explicarlo, quizá son los libros, las películas, no tiene idea. Y además de esa extraña misantropía, se pude decir que Harry está loco. Cuando lee, la vida real le aburre, cuando escribe se siento liberado, vivo, equilibrado. De hecho, Harry como un apasionado de la literatura, cree que el día en que no pueda escribir y no sienta ese equilibrio dentro de sí que lo mantiene vivo y liberado, morirá.

La tercera persona es una chica. Harry la odia porque se ha enamorado de ella de una manera absurda. Cuando la vio por primera vez ella estaba vestida con un hermoso vestido rojo, su rostro suave y exquisito, sus ojos grises y sus cabellos castaños hacían la combinación perfecta. La sonrisa tímida que le regalo a Harry aquella primera vez que cruzaron miradas recorrió el cuerpo de este hombre como caricias de arriba abajo, y su cuerpo magnífico fue un regalo de la vida, en fusión a todo lo hermoso del día, para sus sorprendidas pupilas.

Harry volvió a cruzar miradas con ella durante algunos días, pero no fue hasta que Alejandro (la única persona con quien Harry comentó su experiencia) le jugó una broma a su amigo, que Harry por fin le hablo. Alejandro localizó a esa linda mujer, fue tras ella a pesar de todas las exigencias y amenazas de Harry de que no lo hiciera. Alejandro y él charlaban sobre el sabor del champagne luego de varios años, cuando siguiendo la atenta mirada de Harry, Alejandro fue hacía la chica decidido a hablarle. Echo a correr y Harry le perseguía tratando de tomarle la playera, pero no lo consiguió. Alejandro le hablo. En ese momento Harry quedó paralizado, apoyó una mano sobre un teléfono público e intentó mirar hacia otro lado mientras gritaba y maldecía por dentro.

Escucho:

-Hola –se presentó Alejandro estirando la mano-

La chica correspondió al saludo.

-Un amigo quiere conocerte, está parado junto al teléfono.

Harry vio por el rabillo del ojo que ella lo miró, soltó una risa juguetona y luego agregó:

-Creo que lo he visto antes, me parece que iba en la misma secundaria que yo.

Eso sorprendió a Harry, que no pudo evitar más no mirarla de frente. Era hermosa.

-Pero me tengo que ir –añadió- será mañana, ¿sí, chico? Adiós.

Subió al primer bus sin mirar atrás. Sin embargo, Harry volvió a cruzar mirada con ella, cuando arriba del bus la chica buscó sus ojos, le sonrió y luego desvió la mirada, divertida.

Al siguiente día Alejandro tomó a Harry por sorpresa. Él compraba un café antes de iniciar las clases, y al llegar al edificio B ella estaba en la entrada junto a Alejandro.

Hola –saludo Harry, seguro-

-Harry, te presento a Ariadna –dijo Alejandro, sin titubeos-

-Hola –dijeron al unísono, estrechando manos-

Su vez era perfecta, encantadora para Harry. Alejandro se retiró excusando que tenía examen. La conversación con Ariadna fue cómoda, Harry sentía que las palabras fluían con tranquilidad. Pero sólo puso saber cuántos años tenía, el semestre en el que estaba y la sorpresa de que afirma haber asistido a la misma secundaria que él, porque llego una de las amigas de Ariadna y la apresuró a clase de física.

-Nos vemos luego –dijo, y se fue no sin antes volver la mirada hacía Harry para sonreír coqueta.

Pasaron los días y Harry no la veía, sentía ansias por volver a cruzar sus ojos con los de ella. Finalmente días después la vio. Ariadna le dijo a Harry que ella lo veía mientras él pasaba de largo, que incluso parecía ignorarla. Esto le extrañó mucho a Harry, y le dijo en tono burlón que la próxima vez que eso pasase le arrojara una piedra a la cabeza. Ambos rieron con mucha naturalidad. Harry sintió entonces a su estómago cosquillear. Ariadna se había puesto un labial rojo, y sus mejillas brillaban con un toque especial. Harry creyó que no soportaría las ganas de darle un beso. Entonces Ariadna, agachando la mirada, lo tomó del brazo y lo condujo hasta su salón de clases, donde Harry, después de pensar rápido, decidió que la iba a besar. Cuando llegaron y estaban a punto de besarse, el profesor de matemáticas, un viejo malhumorado que odia su trabajo, llegó e interrumpió el momento. Harry se retiró feliz, con una extraña seguridad.

Pasaron los días y Harry no la volvía a ver, cada vez se ponía más nervioso. Hasta que un jueves por la mañana la miró, estaba con un tipo tomada de su mano y sus labios se acercaron poco a poco hacía él. Se tocaron. Harry sintió una horrible decepción. Sin embargo, cualquier otro hombre habría sufrido muchísimo, pero Harry sabía controlar sus sentimientos, entonces indiferente pasó en frente de ambos ignorándolos.

Desde entonces cada vez que se miran sólo se sonríen, no se acercan para saludarse siquiera. Era extraño, sí, pero así es la vida de Harry. Cada vez era más difícil que sus miradas intercambiaran sentimientos, hasta que un día dejaron de verse. Pasaron las semanas y Harry estaba destrozado. Él es un hombre inteligente, así que dejando lo que vio en el pasado no perdió el tiempo y comenzó a buscarla. No son los años 50´s, ni siquiera el año 2000, por lo que toda su búsqueda se concentró en Internet. La encontró después de algún tiempo en una de las redes sociales. La agregó y desde ahí, como si de un pervertido se tratase, se dedicó a espiar. Harry se enteró de todo sobre ella a excepción de su dirección. Lo le hablaba por cobarde. Pero en especial por algo peor. Ariadna, según los reportes de su vida personal, no tiene nada en común con Harry, así como Alejandro, sólo que con Ariadna era diferente. Había algo en la cabeza retorcida de Harry que le decía que Ariadna y él no deberían estar juntos.

Decepcionado Harry se embriago y trató de olvidar este episodio, convencido de que era una tontería. Y es que parecía que, a diferencia de Alejandro, ella no estaba intelectualmente hecha a la medida.

Una noche Harry escribió un poema totalmente ebrio y triste.

Música de Mozart

adquiere mi mente oscura

y eres la estrella descuidada

que asiste al baile sin ser invitada.

Mortales propagandas

me alejan de encender la vela.

Entonces escribo y sueño

¡No puedo, entonces muero!

¿Qué debo hacer sino admirar

como una bella arte tu anima en paz?

Lo averigüé, en medio de un latido de corazón

beber, fumar, llorar y aullar solo en la noche tristísima.

Loco voy caminando hacía la estrella que priva mi tranquilidad,

cuando te fusionas con las letras y aún viva estás.

¡Ay! Se acabó el maldito vino

ahora no dejaras de molestar. ¡Yo quiero oscuridad!

Contacto

mexicorat3d@gmail.com

¡Cállate y aborta!

2011-10-22T17:45:00.000-05:00

Ya tenemos suficientes problemas en el país como para que discutan el aborto. El aborto es la decisión de una mujer de tener hijos o no ¿cuál es el problema con eso? ¿Acaso quieren obligar a todas a tener hijos?

Me parece que un país. No. En un planeta con vida inteligente desarrollada, abortar debería ser algo completamente normal. Es decir; así como la evolución nos ha permitido ser más civilizados y aceptar a los “negros” como personas en lugar de esclavos; así como fueron surgiendo ateos en un mundo cristiano; así como aceptamos a los homosexuales; así como la gente discapacitada y las personas con problemas mentales pueden convivir en la sociedad dentro un país civilizado, abortar debería ser aceptado como una decisión y no más.

Yo sé que el problema que tienen en moral. Sus familias las asustan con tonterías en lugar de buscar buenas soluciones e inteligentes decisiones. Y es que no jodan, en lugar de estudiar para mejorar no sólo como persona, sino también contribuir para mejorar como país, deciden optar por una salida compleja.

Les diré algo. ¿Qué les hace pensar, a las jovencitas en cuestión, que podrá educar a un hijo? ¿Qué les hace pensar que ése hijo terminará con éxito sus estudios si lo forzarán, durante la secundaria o finalizando ésta, a trabajar para ayudar? ¿Creen tener lo necesario para no cometer el mismo error que cometieron sus padres con ustedes?

El otro día me enteré investigando que los científicos están con todo tratando de encontrar una cura para el SIDA. Cerca de conseguirlo, supongo, me puse a pensar. ¿Han pensado en todos los problemas que tendremos cuando la tasa de mortalidad sea muy baja y casi ninguna enfermedad -o ninguna- pueda matar a las personas? Llego a pensar que la resistencia ambiental, la madre naturaleza, ha colocado esas enfermedades ahí para que dejemos de reproducirnos y empecemos a morir. Lamentablemente queremos también ser inmortales sin merecerlo. La inmortalidad se alcanza haciendo algo importante, no haciendo bulto durante 130 años. Pero seguro no han pensado en eso.

Cada vez que un humano llega a la vida real lo bombardean con propagandas positivas de su mundo, sin embargo, al crecer, si es lo suficientemente inteligente y recibió una buena educación, se dará cuenta que el lugar a donde fue a parar es horrible. Trataran de convencerlo de que, a pesar de las dificultades, está feliz y vivo. Qué asco. Decirle que contra viento y marea es feliz porque está con su familia que lo quiere. Qué vergüenza.

¿Saben qué odio? A las mujeres embarazadas. Sólo quieren que hagas todo por ellas mientras descansan. Pero odio especialmente a las párvulas que lloran y se deploran por su embarazo. No hay nada más desagradable que el llanto y lamento de esas pusilánimes. ¿Por qué coño lloran? Debieron enseñarles que el amor no es para siempre y es estúpido. En estos tiempos donde los anticonceptivos están donde sea a un precio fantástico, no puede ser que todavía caigan. Si no lo quieren aborten y ya. Sí, sí, en bebé no tiene la culpa, pero ¿qué culpa tiene el resto de la sociedad que debe cargar con sus estupideces? También joden al resto. Y podría apostar a que no contemplaron eso, y son tan egoístas y mala leche que dicen: “no me importan los demás”.

Ya, sacudiendo la frivolidad, aborten con confianza. Únicamente recuerden los requisitos:

12 semanas o menos de gestación

No desearlo

Dudar

No tener recursos

No haber finalizado el bachillerato

Creer que la vida es linda

¡Éntrenle al debate!

mexicorat3d@gmail.com

El aborto: la falacia de las mujeres asesinas

2011-10-18T12:40:00.001-05:00

"¡Mujeres asesinas!", fue lo peor que escuché de los que están en contra del aborto.

Si hay que penalizar el aborto ¿cuál será el castigo? ¿Castigarán a las mujeres o a los aborteros? Deben tener en cuenta que el médico no va por ahí introduciendo sus herramientas en las vaginas de las embarazadas, sino que fue la mujer quien recurrió a esa solución.

¿Las castigarán por tomar decisiones sobre su cuerpo? ¡Ah, ya sé! ¡Por haber asesinado a un “ser humano”! Lo cierto es que antes de las 12 semanas no es un humano, es tan sólo una cosa fea que se está desarrollando para joder. En serio, no es un humano, y sí lo es, sería uno extremadamente deforme y sin cerebro.

Para recurrir al aborto se necesita de verdad no querer un hijo. Que si luego se convierte en arrepentimiento, pues todo el mundo se arrepiente en la vida, ora por no declarar un amor, ora por no aceptar un trabajo, ora por haber abortado. Sin embargo, a diferencia del amor o el trabajo, el aborto, supongo, sería una todavía más difícil decisión a la segunda vez.

Siempre existe la solución de quitarse la esterilidad, y sería mucho más barato que practicarse un aborto.

A veces resulta que las chicas se embarazan “por accidente” (por pendejas), y como sus padres son unos idiotas incomprensibles de la estupidez que encierra su hija, ella decide a escondidas realizarse un aborto. Esto conlleva a efectos psicológicos, y no objeto en lo más mínimo de que sea malo. Pero vuelvo al principio ¿las castigarán por tomar decisiones sobre su cuerpo?

¿Se practicó el aborto siendo que ella es menor de edad? Pues les diré algo, una chica a partir de los 15 años ya sabe cómo funciona todo, quizá en su nivel más básico, pero lo sabe. Es responsable de sus actos. Además, si se embarazó no es sólo por la intrínseca idiotez que encierran los adolescentes, sino por la bajísima calidad de orientación de los padres y la escuela. Por otro lado, el hombre no es otra cosa sino un pésimo error de la naturaleza. La mujer debería ser la única en el planeta, y los hombres convertidos en ansioso viento desesperado por acariciarlas. Ellos van a buscar siempre obtener a una mujer para tomarla como propiedad privada, para despojarla de cualquier cosa que tenga. A veces sacando los instintos naturales que nos construyen, usando la inteligencia para aprovecharse de que la mujer, a pesar de magnífica y sublime, es pendeja.

No es porque está loco de amor –jajaja-. Y de ser así, te agradará saber que no es para siempre, ya que ambos, de hecho, van a buscar una pareja para no caminar solos al final de sus días, por miedo, por ser aceptados y satisfacerse. Pero ése es otro asunto.

Cuando una mujer se realiza un aborto, no sé ni pongo en duda que sea una decisión inteligente para ella, pero vaya que lo es para la sociedad. ¿Recuerdas lo que dije acerca de los 114 millones de habitantes -¡sólo en México!-, aunado a la pobreza, la falta de empleo, la crisis económica, la violencia, y la baja capacidad de las personas para educar niños? Pues imagínate nada más. Qué sería de nosotros si no se realizan miles y miles de abortos.

¡Éntrenle al debate!

Contacto
mexicorat3d@gmail.com

El aborto: primeros comentarios

2011-10-15T13:01:00.000-05:00

En el año 2007, la Asamblea Legislativa del Distrito Federal aprobó la despenalización del aborto en la Ciudad de México para las mujeres que tengan 12 semanas o menos de gestación.

Yo celebro esta decisión, me parece acertada dentro de un país en vías de desarrollo con sobrepoblación (sí, aún insisto). Y aunque sólo aplica para la Ciudad de México, es una bofetada al resto de los Estados de la República de cómo debe ser una democracia y cómo se deben aprobar leyes de acuerdo al tiempo y los problemas que nos han tocado vivir.

La iglesia (¿a quién le importa?) realizó críticas, los grupos que defienden los Derechos Humanos lloraron y gritaron, los políticos se posicionaron a favor y en contra, pero al final, la democracia y la inteligencia triunfaron sobre los opositores. El tema, sin embargo, va más allá de haberse aprobado sólo en la ciudad. Es por supuesto el punto de partida ideal. Afín de conseguir una igualdad de géneros, ¿qué mejor que dejar a las mujeres decidir sobre su cuerpo, sus emociones, sus deseos?

Me molesta el hecho de que quieran informar a las mujeres sobre el aborto de manera desigual. El aborto es, incluso, usado de forma peyorativa para asustar a las chicas –especialmente jóvenes-, sin mencionar los factores favorables que el aborto tendrá en sus vidas. El tópico general que tocan las familias y los amigos -éstos últimos a veces miedosos- es: “es un pecado” “es una error” “el bebé no tiene la culpa” etcétera, etcétera, etcétera.

La información debería ser igual, a favor y en contra. Además ¿qué es eso de que el bebé no tiene la culpa? Lo que no toman en cuenta, es que cuando nazca les llevará más problemas y desgracias que alegrías.

Hay quienes defienden la idea de que se debe defender la vida desde la concepción. Yo respeto eso, pero no me parece ideal. La vida debería comenzar cuando sales del vientre que te protege, y, aún no esté consciente, prometerá que todo saliendo de ahí es hermoso, cuando en realidad es una mierda. Deben proteger al ser humano una vez que el cerebro comienza a funcionar, mientras, si es que no se desea, ir hacia atrás ahora que pueden.

Es ridícula la idea de penalizar a las mujeres que deciden realizarse un aborto, tachándolas de asesinas.

La decisión es de ellas y de nadie más; no del sujeto que embarazó (que por lo general intenta convencer a base de amenazas y violencia); no de la familia (que suele meter sus narices morales, y que sólo aplica cuando es menor de edad); no del Estado (éste no puede hacer más que orientarte); no la religión (es estúpido); no tus amigos. La función que tienen todos es informar, y mirar también a un futuro lejano, no a un futuro cercano.

Ahora, una vez que el humano llegó al mundo real, todos se ven obligados a protegerlo. Si la mujer no puede mantenerlo joderá a todo aquel que esté cerca, y lo peor es que si muere todos tendrán alguna especie de culpa. El Estado por no alimentarlo o protegerlo (como a otros millones); la familia (por no esforzarse lo suficiente y perder a un “ser querido”); el padre (al fin de cuentas es su hijo, y con un mínimo de humanismo e inteligencia le dolerá). Los amigos tendrán prácticamente el mismo sentimiento que la familia, la religión no será afectada, incluso puede que agarre de alguna manera más fuerza.

Es una decisión difícil. Hay casos de éxito en donde se salió adelante y ahora se es feliz, pero también hay casos de desgracias, donde por la falta de todo se termina siendo un delincuente o alguna especie de escoria.

¡Éntrenle al debate!

Contacto
mexicorat3d@gmail.com

Mi glorioso Aliso italiano [Actualización 18/11/2011]

2011-10-04T15:21:00.001-05:00

Hay dos cosas que debo decir sobre este cuento:

Primero, que obtuvo el tercer lugar en un concurso de cuento y fotografía organizado por CONAFOR. La convocatoria estuvo abierta para todos los estudiantes de nivel medio superior de la ciudad de México.

Hace unos días el director de mi escuela mandó a llamarme para felicitarme y adularme innecesariamente. Fui invitado a participar en la ceremonia de graduación de la generación que sale en enero del 2012, a seis meses de que yo terminé la escuela. Me entregarán un reconocimiento que, afirmó el director, es por demostrar un buen rostro de competitividad del Colegio.

Gracias.

Segundo, cuando yo cree este cuento estuve inspirado completamente por una chica de mi escuela. No fue por el Aliso italiano, no fue por el dinero, no fue por tratar de probarme con el resto de jóvenes de la ciudad más grande del mundo. Es realmente lamentable que os cuente esto, porque yo soy una persona cuyos sentimientos no quieren ni deben ser escritos. Todas esas noches recitando soliloquios sin conciencia alguna de la realidad, fumando y bebiendo mientras escribo en una pesada oscuridad, no representan en absoluto lo que siento en este inútil y sobrevalorado cuento. Como si lo hacen, por ejemplo y entre muchos otros, Nicolas delirante, La escritora entre cristales y Memorias no registradas de Harry. Como sea, a nadie le importa. Y sin embargo, aún continuo sintiendome increíblemente confuso, no sé que sea este extraño sentimiento, pero estoy seguro que no es felicidad.

Ari (...) aunque no sepas de la existencia de ésto, aunque seguro ya no recuerdes como pronunciar mi nombre, y aunque quizá no sepas que me gustas y andes por ahí con otros tipos, no estoy lo suficientemente ebrio y drogado como para encontrar las palabras de agradecimiento.

Ella estaba sentada debajo de aquel árbol, la sombra de ese maravilloso Aliso italiano cubría toda su hermosa figura. Leía un libro, sus cabellos castaños caían hasta la altura de sus hombros, las hojas otoñales resbalan a sus costados, y cambiaba de página cada vez que sus ojos grises terminaban de pasearse por mis letras. Mis letras, sí, está leyendo un libro mío. Yo la miraba inquieto desde el otro lado del árbol que sembró mi papá cuando era niño, árbol que, por cierto, es fuente de inspiración para mis pensamientos. La primera vez que la vi fue escribiendo. Mi pluma se paseaba sobre la hoja en blanco cuando mis ojos se desconcentraron y tomaron un rumbo distinto, el camino de ella. Me levanté de inmediato y escondí detrás del árbol de papá; ahí la observe leyendo un libro. Desde esa perfecta sombra pude ver lo que leía, era la novela que había estrenado el mes pasado. Qué raro –pensé- en la editorial me dijeron que era un fracasado.

A partir de entonces todos los días a la misma hora está ahí, debajo del vecino haciendo lo mismo. Una noche mientras estábamos en la cena, le comenté a mi papá sobre esa chica. Él entonces sólo me dijo algo: “mañana vamos temprano a nuestro Aliso, hijo” Y permaneció callado toda la cena. Al día siguiente por la mañana ahí estábamos, mi papá escarbo un poco cerca del árbol, sacó una caja color azul con candado, y de su camisa colgado como un collar me mostró una llave dorada. Abrió la caja, contenía algunas fotografías, un pequeño cuaderno de notas, joyas y una pluma. <<Son los objetos que almacené los meses previos de conocer a tu madre. En este cuadernillo están los pensamientos que escribí sobre ella sentado debajo de nuestro árbol, tu mamá todos los días iba a leer en la sombre de nuestro vecino, y yo la observaba desde aquí. Tímido como siempre, hijo, hasta que un día no pude más y le hablé, entonces me di cuenta de todo>> Las joyas eran de mamá, en las fotografías sólo está ella de joven, y el pequeño cuaderno de notas tiene algunos secretos.

Más tarde esa misma noche, y con el permiso de mi papá, me dispuse a leer su cuaderno de notas:

Viernes 2 de octubre

Las hojas de mi amigo ahora son café y se mueven tambaleantes con el refrescante viento incesante, me gusta cuando se pone así, es fresco y siento su cariño. Ahí está ella otra vez, como siempre puntual a la cita con el vecino.

Sábado 16 de noviembre

Hace unas horas le hablé, fue uno de los momentos más densos de mi vida. Me paré de frente a ella, y me sonrió, es la mejor sonrisa del mundo. Se llama Laura, mañana saldremos a tomar un café.

Miércoles 4 de diciembre

Han pasado dos semanas y media desde que le hablé por primera vez. Tenemos tantas cosas en común: nuestro escritor favorito es Conan Doyle, adoramos las pinturas de Delacroix y amamos el champagne. Estoy enamorado de ella.

Domingo 30 de diciembre

Escribo en esta noche oscura y poblada de bruma debajo de mi único fiel amigo. Laura ha aceptado ser mi novia, soy el tipo más feliz del mundo. Los árboles hacen ruido ¿quieren comunicarse conmigo? ¿Qué pasa, viejo amigo? En este instante la única hoja verde del árbol acaba de caer, flotó acariciando el aire hasta llegar al vecino que ahora es, más bien, como otro gran amigo. Cayó a sus pies juntándose con sus hojas, ahora juegan, bailan y cantan al compás del bello invierno.

Lunes 31 de diciembre

Antes de ir con mi familia a pasar el año nuevo, y luego de estar con Laura para expresarle mis mejores deseos, vengo contigo, sucio árbol, amigo. Gracias a ti todas estas cosas buenas me han pasado -y lo abracé como nunca antes lo había hecho-.

Terminé de leer el resto de notas de mi papá, son increíbles. Ahora entiendo porque me enseño todo esto.

Hoy en las noticias dijeron que un huracán categoría 5 impactará el puerto de Veracruz, se han evacuado todos los lugares aledaños al lugar y nos pidieron a los que vivimos en la ciudad permanecer en casa. Papá está muy preocupado por nuestro árbol, cree que no resistirá la tormenta. El día está nublado, pronto comenzará a llover y la chica aún no llega, no creo que llegue con semejante clima y frío descomunal. Sin embargo, justo cuando di media vuelta después de mirar al cielo y soltar un suspiro, choqué de frente con ella. Le pedí disculpas y mis ojos se encontraron entonces con la sonrisa más hermosa que había visto, sus ojos grises magníficos me observaban paseándose en mi rostro, sus cabellos castaños volaban tímidos con el aire.

-Yo…perdón, no me fijé ¿estás bien? - aún me observaba-.

-No te preocupes –dijo la chica- fue mi culpa… Yo, sólo quería hablarte-.

-¿Hablarme? –contesté emocionado-

-Te he visto por aquí todos los días debajo de este árbol, escribiendo, creo.

-Sí... Es lo que me mantiene vivo –sonreí-.

-Soy Ariadna –me estiró su mano, su bonita y suave mano-.

-Haile, mucho gusto –y no quería soltar su mano, tan suave como el pétalo de una rosa-

-¿Qué escribes? –me preguntó-.

-En realidad no sé. No puedo explicarlo. Pero, Ariadna –cambié la conversación y pensé en decirle la verdad- últimamente sólo he escrito algo –saqué mi cuaderno con los escritos y se los alcancé-. Ella leía, conforme avanzaba sonreía y debes en cuando sus ojos se desviaban a mirarme. Comenzó a llover, una luz morada ilumino todo el cielo acompañado de un ruido tremendo que hizo temblar a todos. Mi amigo movía sus hojas preocupado.

-Gracias –dijo sonrojada- –Sabía que me estabas mirando. Estoy leyendo un libro tuyo. Es un placer conocerlo.

-Por favor –la tomé de las manos- no me hables de usted. Me gustas, Ariadna –dije rápido antes de que me arrepintiera- disculpa mi atrevimiento, pero es que me tienes como puntos suspensivos.

El cielo se ilumino de color rojo, las nubes llenas de agua se abrieron y comenzaron a caer miles de gotas gordas. Nuestros ojos se cruzaron, sus mejillas estaban rojas y su nariz parecía tener frío, quizá nervios. La lluvia cayó incesante y cada vez más fuerte. Las hojas verdes del Aliso comenzaron a caer a nuestro alrededor, a la vez que todos los demás árboles se tambaleaban pidiendo auxilio. Nos acercamos uno al otro, era el momento del bes. Pero el cielo se volvió a iluminar de rojo, y un rayo hizo explosión de lleno con el árbol vecino. Se incendió. Ariadna y yo caímos al suelo. Ella gritó y me dijo que llamara a los bomberos, que se trataba del árbol de su abuelo, árbol que sembró hace cerca de cien años. Traté de controlarla, y fui corriendo al módulo de la policía a pedir ayuda. No obstante, jamás comprendí lo que ella sintió sino hasta que un rayo morado cayó sobre mi árbol. Miré incrédulo el incendiar del Aliso. Ariadna permanecía en el suelo, me acerque corriendo y la ayude a incorporarse, entonces ambos fuimos al módulo de la policía.

Desde la ventana de aquel diminuto lugar, Ariadna y yo tomados de las manos y tapados con unas cobijas, presenciamos uno de los mejores espectáculos que la vida nos pudo otorgar. Los árboles dejaron de hacer fuego con su vida, y el viejo Aliso de papá colapso sobre el árbol del abuelo de Ariadna. Un destello blanco espectacular se hizo entre los dos, y formaron un único y maravilloso árbol tan verde y vivo que el agua deseaba tocar. Semanas después Ariadna y yo sembramos un árbol más a un lado de éste nuevo perfecto, esperando, claro, que dure toda la eternidad.

Contacto

mexicorat3d@gmail.com

Recité un soliloquio en mi habitación oscura (...)

2011-10-02T13:05:00.003-05:00

¿Qué carajos les pasa a todos? ¿Es divertido ser idiota? ¿Les gusta ser parte de una sociedad de pendejos?

El otro día en un examen de matemáticas en equipo saque sólo 1 de calificación. El punto bueno fue de las operaciones que yo hice. Afuera del salón de filosofía hay un grupo de tipejos de una capacidad intelectual tan diminuta que lo único que saben hacer, además de mirarle el atractivo a las chicas, es pegarle a una jodida pelota. En el transporte público, que me veo obligado a tomar diariamente, mientras yo le daba mi asiento a una despreciable anciana, el sujeto que se encontraba a mí lado no otorgaba su asiento a la otra despreciable (y más viaja aún) anciana que apenas podía mantenerse de pie. Ayer en un anuncio importante del colegio, el patético alumnado chiflaba e insultaba sin saber ni un carajo sobre el tema al profesor que, valiente, hablaba al estudiante reprimido. Qué gente tan mal educada hay por ahí. Me dan asco.

Es imposible hablar de algo serio en la escuela porque todos lo consideran aburrido o, más frecuentemente, porque no le entienden. ¿Para qué hablar y tratar de solucionar problemas estudiantiles si Ariadna está buenísima? Las artes y la cultura no son temas principales, eso es nerd y aburrido. Mejor platiquemos de tus fracasos amorosos, de esa búsqueda patética e inútil del amor. ¿Para qué aprender política, si todos hacen lo que quieren? Valen verga. De verdad la gente es repugnante, los pocos con los que me gustaría sentarme a charlar y a pasar un buen rato están a kilómetros de distancia haciendo algo bueno.

¿Mi familia? Tienen tantos problemas tan sencillos de resolver que no se dan cuenta de lo estúpido e innecesario que resultan las demandas legales. ¿Por qué coño no me escuchan? ¿Mis propuestas no son válidas por qué no le hablo a más de la mitad de ustedes? Me pregunto cuánto dinero se hubieran ahorrado para salvar sus vidas del fracaso total si me hubieran escuchado, quién sabe, quizá ahora serían una linda familia unida.

Las personas mayores son increíblemente irritantes, su presencia es comparable a la sensación que te da cuando estás ebrio y quieres vomitar. Lo escribo no sólo por la anciana del transporte público, sino porque también son lentos y quieren que les ayudes para todo. ¿Qué tal el adolescente promedio? El otro día una chica me preguntó mi nombre en el camellón del colegio, yo la miré atentamente por unos segundos y, luego ver que no era muy atractiva, continué mi camino sin decirle nada. Qué fastidio que la gente te esté hablando o mirando mientras caminas. También hace una semana una chica abrió la puerta en medio de una clase preguntando por una tal Brenda, entonces mi maestro favorito hizo algo que todos deberían hacer: patear la puerta mientras insultas a todos. Hay chicas que quieren hablarme pero, a excepción de la que me gusta, todas pueden irse al carajo, estúpidas. Sólo sirven para el sexo, deberían tenerlas en una jaula. Por otro lado, el otro día me topé con un joven comunista -vestía de playera negra con un estampado del Che y la hoz y el martillo- que me quería vender un dulce. La conversación fue la siguiente:

-Amigo, cómprame un dulce, uep*, y déjame morir junto al Che.

- No tengo dinero -respondí-.

-Amigo, sólo dos pesos para morir junto al Che.

-¿Morir junto al Che?

-Sí, morir, estar junto al Che

-El Che fue un asesino repugnante.

-El Che es el, uep, salvador del pueblo. Déjame morir junto al, uep, Che.

-¡No! -y me aleje rápido-

*Entender como onomatopeya de hipo.

Su primer error fue llamarme "amigo", el segundo intentar hacer que le compre un dulce, y el tercero decir que quería morir junto al Che. ¿Qué persona le daría dinero a semejante adefesio comunista?

Una noche salí a uno de esos museos de la ciudad, y mientras caminaba observaba el mundo. Naturalmente me pareció una mierda, miré como unos tipos en el metro, sumamente ebrios, veían acosadores a las mujeres que pasaban diciéndoles tonterías. Ellos eran de esos jóvenes que salen siempre de noche, que van a drogarse y a tener un posible flirt en una de esas fiestas en los antros. Yo veo a esas fiestas como un conjunto de orangutanes ebrios y nada más. En el camino también vi muchos señores gordísimos, ¿acaso todos por aquí tienen sobre peso? Comer es un placer, pero hay límites. Los gordos son un estorbo, deberían morirse o algo así para que no obstruyan la poca buena naturaleza que todavía queda en la ciudad.

No, espera. Estoy exagerando, tengo arrebatos de enojo repentinos. Pero me encabronan, el continente donde vivo hace algunos cientos de años tenía honor, ahora en vez de evolucionar intelectualmente disminuimos nuestras capacidades. El mundo, Dios, la vida gusta de joderme, y me ha puesto en medio de un grupo de pendejos que triunfan a base de corrupción, que no saben hacer nada, que creen que no puedo ser cada día mejor. Mis compañeros de secundaria , por ejemplo, creen que sigo teniendo la misma mentalidad, como ellos, de hace cuatro años. Sigo siendo yo como esencia, pero no sigo siendo yo al mismo tiempo. ¿No comprenden, cierto? La gente cree que el tiempo es estático sólo porque ellos no se me mueven.

Después de escribir esto recité un soliloquio en mi habitación oscura. Mis pensamientos ahora pertenecen a la oscuridad de ella. Ojalá nadie los haya escuchado, porque hasta yo sentí miedo.

Contacto

mexicorat3d@gmail.com

Sobrepoblación

2011-09-27T20:49:00.000-05:00

El avance de la ciencia es a pasos agigantados, tanto ha sido así que los últimos diez años se han recorrido, tecnológicamente hablando, como cuando Marty McFly subió al auto del doc para viajar al año 2015 en Volver al Futuro 2. Y el desarrollo tan impresionante no es sólo tecnológico, la medicina ha hecho muy bien su trabajo, y esto, lejos de felicitarlo, me preocupa.

La población mundial se acerca de manera desastrosa a los 7 mil millones de habitantes. No hay control alguno, de este lado del planeta, en el cual se pueda regular la reproducción responsable de la población. Quizá con un poco de suerte, nosotros, las personas que tenemos entre 15 y 30 años, logremos vivir más de 100 años sin problemas. ¿Genial, no? Pues no, porque eso también significa que las generaciones posteriores vivirán aún más tiempo. Imagínate por un momento como sería el mundo con una alta natalidad y una bajísima mortalidad. No hablamos sólo de problemas de alimentación, sino también de agua, de producción, de empleo, de vivienda, de respiración atmosférica, de seguridad, de educación, y un largo etcétera.

Europa comenzó a combatir el problema hace algunos lustros, y gracias a eso ha controlado muy bien su población. Sin embargo, es demasiado tarde para países como China, donde hay leyes para regular la reproducción y es incluso una irresponsabilidad tener más de tres hijos. La situación para nosotros, los países de tercer mundo, es horrible. Es decir, en México somos 114 millones de personas –no jodan-, de esos la mitad son pobres, la ciudad de México es cada vez más poblada porque la gente de provincia va en busca de empleo, la inseguridad creció de manera desproporcionada, la educación está por los suelos, y por lo tanto el país se está pudriendo. Pues yo creo que, en una muy buena medida, estos problemas son por la sobrepoblación.

Algunos países con problemas de sobrepoblación no tienen los dilemas de México, pero eso se debe a que ahí no hay el bastardismo que en México existe casi de manera necesaria.

Odio lo suficiente a la humanidad como para oponerme al avance de la medicina. ¿Por qué esa maña de querer ser inmortales? Deben morir en algún momento, y mientras más rápido sea mejor. El ser humano moderno, por más tecnológico que parezca, no está ni cerca de poder poblar otro planeta. Nos estamos acabando los recursos naturales de éste, y aunque estoy seguro de que es tan hijo de puta que buscará la forma de salir de ello, será demasiado tarde cuando vean que la población mundial se acerca a los 15 mil millones de personas y no puedan alimentar a todos, y no puedan darle empleo a todos, y no puedan darle un lugar para vivir a todos, y no puedan dar seguridad (desembocada por la sobrepoblación) a todos, etcétera, etcétera, etcétera.

Para mañana el sida ya no será sinónimo de muerte, para pasado mañana la diabetes dejará de ser un peligro, y para dentro de una semana, literalmente hablando, podrán hacer regresar de la muerte a alguien.

En serio, alguien debería preocuparse por esto. Deberían dejar de salvar tantas vidas humanas, o si son unos filántropos descontrolados, deberían por lo menos controlar la natalidad en países como México.

¡Dejen ya de salvar vidas!

Contacto

mexicorat3d@gmail.com

Recientes

2011-09-22T23:57:00.000-05:00

Mientras escribo esto toso incontrolablemente, a un lado de mí una taza de café arroja su delicioso olor de la cafeína que caliente llega hasta mis narices. Estoy enfermo, llevo cuatro días así. ¿Por qué no he ido al doctor? Porque soy pobre, mi familia atraviesa una crisis económica grave por problemas tontos (a veces la estupidez de las personas es increíble), justo antes de que enfermara se pagaron impuestos, se compraron algunas cosas y mi papá fue al dentista. Entonces ya no hay espacio para curar al odioso. “Que lo cure la naturaleza” a veces creo que piensan mis padres. Sin embargo trato de no exigirles demasiado, confío en que las pastillas cuya caja decía: cura la gripe, logren su cometido. Logren, sí, tomé tres pastillas en un solo vaso de refresco (siempre acompaño la medicina así). Algo que es raro en mí, es que una vez que enferme la próxima vez en que el mundo me vea mal de salud será hasta pasados 12 meses, de verdad, quizá sea por eso que cuando enfermo pareciera que voy a morir.

Ahora escribiré algo que siempre he querido decir, y que nunca he sabido contraerlo de tal modo que pueda escribir un artículo al respecto, pero aquí va. Estoy escuchando música, desde un buen Jazz, pasando por el Metal y hasta llegar a lo clásico, y lo hago únicamente porque estoy escribiendo, ya que de otro modo me resulta molesto. Es decir, no sé cómo las personas soportan tener música en sus oídos todo el tiempo. Veo a mis amigos en la escuela con sus audífonos del Ipod siempre, y les pregunto curioso: “¿Cuál es tu percepción de la realidad?” Yo entonces debí anticipar una respuesta nula. No voy a meter a todos en un mismo saco, pero creo que los que siempre están escuchando música viven en un mundo tan “musical” –por llamarlo de algún modo- que son ineficientes, estúpidos, no saben lo que es el mundo real y, por lo tanto, son ignorantes. Vamos, vuelvo y repito, no hablo por todos, a mí no me consta que todos sean así, quizá sólo mis amigos son los imbéciles, pero en todos los que he visto esta conducta de oír música todo el tiempo, son bastante tontos. Yo más bien fusiono el mejor arte de todos con mi arte favorito, para dar como resultado un placer comparable con el mejor de los orgasmos. Admiro la música, envidio a la música como arte, como forma de expresión, y por eso creo que la utilizo como un vino especial y, aunque la música es inagotable (al menos que mi cuerpo diga lo contrario) la respeto y la honro. ¿Cómo la honro? Haciendo que juegue un papel importante con mi arte favorito, la literatura, las letras, la prosa. Leo y escucho música porque es exquisito, escribo y oigo música porque es un éxtasis, de otra manera no. Salvo algunas excepciones, la música es molesta.

La chica que me gusta anda por ahí presumiéndome a su novio, un pendejo con gorro. Como he escrito antes, me es imposible tener una relación con ella por respeto a esa queridísima mujer, sin embargo, el hecho de que tenga novio me fastidia. En Facebook me la paso viendo sus fotos, a veces creo que se las toma con esa sensualidad sólo para excitarme, pues sabe que llegando a mi casa después de acosarla en la escuela veré esas fotografías. Recuerdo la primera vez que le hable… pero no quiero escribir de eso. Tengo serios problemas con Química, la profesora es muy estricta y no me ha ido muy bien estos primeros meses de clases. Por otro lado, este semestre matemáticas es sencillo, espero que continúe así. En el debate de filosofía sobe la corrupción, yo del lado de los que estamos en contra de ella, llamé a todos los integrantes del otro equipo tercermundistas por apoyar la corrupción, e inútiles por querer lograr todo a base de ella. Algunos no me ven con buenos ojos, creo que soy un tipo bastante popular por mis expresiones dentro del grupo, pero popular en mal tono, soy el tipo al que todos les cae mal. Tengo un solo amigo, y le hablo con cierta cautela a otros tres, les hago ver que no soy tan malo, lo que sucede es que mis compañeros de clase son pendejos. ¡Siempre pasa por encima de ellos! También hay otros que son muy “matados”, puesto que dudo muchísimo de su inteligencia. Siempre me he planteado eso, ¿qué tenga buenas calificaciones significa que sea inteligente? En mi escuela no, creo que absorber conocimientos sin comprenderlos es malo, creo que si una persona no piensa no sirve entonces para nada. Cuidadito con ellos, que muchas veces no han vivido con la libertad que seguro querrían.

Voy a empezar un nuevo blog con algunos amigos. Los tópicos serán la cultura general, las artes y la política. Nadie nos leerá, no percibiremos ganancia económica alguna, sólo lo haremos por amor al arte, porque es divertido. En lo personal me encanta leer lo que escriben mis amigos. Artículos sobre literatura: autores, libros, aforismos y lo que surja. Artículos para cinéfilos, aunque nadie quiera leer a cinéfilos jóvenes. Reportajes periodísticos sobre cultura, pasando incluso por la callejera. Y no podían faltar las opiniones políticas que, aunque la política es para gente sucia, es un tema elegante de conversación. Ah, soy malísimo para los títulos, por lo que hasta ahora no se me ha ocurrido un buen nombre para el blog que está inspirado en Letras Libres.

Miren la hora, 11:50pm. Paganini sigue tocando, y aunque disfruto su compañía debo parar porque mañana tengo clases a las 7am. Estoy muy enfermo, no sé si podré levantarme de la cama. Y sólo por si se lo preguntaban, cuando llevo audífonos en la escuela lo hago para que no me hablen, fingiendo que no los escucho cuando me llaman. Ah sí, me gustan las noticias de la radio, soy un tipo informado.

ACTUALIZACIÓN, VIERNES 23 DE SEPTIEMBRE:

"A un paso de bronquitis" me advirtió el doc. Después de ver que yacía en mi cama sin hacer movimiento alguno, mi mamá preocupada decidió llevarme al fin con un doctor. Tengo 39 de temperatura, me recetó varios medicamentos y cinco inyecciones que deben ponerme cada 24 horas. Dijo que mis pulmones no andan muy bien, que debo cuidarme estos días sino quiero ir al hospital.

También debí sospechar que mis papas me echaran la culpa: "No tenemos dinero y se te ocurre enfermarte, ya ni la chingas. Dame la tarjeta de crédito, ahorita vamos por las medicinas."

Contacto

mexicorat3d@gmail.com

Nicolás delirante

2011-09-19T20:17:00.001-05:00

…tomó el cuchillo y apuñaló de frente a Irina, que cayó sobre la casa ardiente. Saúl salió corriendo de la casa, subió a su auto y emprendió, entonces, su nueva vida.

FIN.

-Al fin terminé –dijo Nicolás-.

-¿Ya? –preguntó Alicia emocionada- ¿Puedo verla?

-No, hasta que sea publicado.

-Nunca publican algo tuyo. Yo soy tu única lectora.

-Pronto, Alicia, pronto… Mañana mandaré la novela a la editorial, está es la buena, estoy seguro.

-Ah, ¿cómo todas las demás, no?

-No me hagas enojar, por favor –y fumó un cigarrillo-

Alicia se acercó a Nicolás, que tenía un buen número de hojas en la mano. Se sentó en sus piernas y acarició su espalda. Se besaron.

-Todo saldrá bien, Nicolás.

-Lo sé, pero no puedo evitar sentirme decepcionado.

Nicolás cerró sus ojos, intentando contener el llanto, fundido en un abrazo mágico con Alicia que hacía olvidar a Nicolás de todos sus fracasos.

-Espero que así sea, Alicia –dijo, aún con vista nula-

Y cuando abrió sus ojos se dio cuenta de que hablaba solo. Alicia es una de las magníficas y perfectas chicas de sus novelas. Las únicas que se interesarían por alguien como él.

Nicolás colocó una hoja en la máquina de escribir, y escribió:

Cuando lean esto debió haber pasado mucho tiempo desde mi muerte, pues la pestilencia de mi cuerpo debe incomodar a los vecinos y por eso me han encontrado. Han pasado ya tres años exactos desde que mi novia se fugó con el músico. Desde entonces el único ser humano con el que he hablado es con el señor que cobra la renta, pues en mi trabajo me toman como un loco por siempre estar solo escribiendo (¿acaso tiene algo de malo?) y se niegan hablarme. Total, personas como esas que sólo arruinan la belleza de la naturaleza con su horrible presencia y costumbres anacrónicas no merecen –pensé yo- hablar conmigo. Pero las necesito. Soy un bueno para nada, creí que escribir era mi único talento, pero siempre en todas partes me han rechazado. Entonces sólo escribo para mí, para recrear lo que desde hace tres años me ha faltado. Cuando mi familia se enteró que me había hecho periodista en lugar de abogado se molestaron muchísimo, pero no fue hasta que me hice novio de Ariadna que me expulsaron de la casa, ya que ellos la consideraban una vaga estúpida que no me merecía, según ellos, intelectualmente. Y a pesar de que a mí me encantaba y estaba perdidamente enamorado de ella, no fue suficiente para convencerlos. Ahora no quieren verme, dicen que soy un fracasado y un estorbo, pues no trabajo como periodista, percibo un salario mínimo y sí, soy un bueno para nada en todo lo que hago.

Típico, no encuentro la más mínima razón para vivir. Ahora no sé cómo me siento, es una extraña felicidad con un poco de melancolía, ¿estaré enamorado? Aunque ahora que lo pienso, escribir siempre me hace sentir así, y aún es insuficiente, un solo placer es insuficiente para toda la vida.

Nicolás tomó una botella de whisky y se sirvió en una copa. La bebió y gozó como nunca antes con una bebida. Apagó todas las luces y encendió dos velas, que ahora son las únicas que iluminan y le dan el último a respiro a su vida. Dejó la carta en el escritorio, fue a la cocina a oscuras y tomó el primer cuchillo que encontró, sin embargo, después de mirarlo unos segundos se arrepintió. Cerró una vez más los ojos, pensando. Entonces corrió hasta su habitación de nuevo, y del cajón donde están guardadas sus novelas sacó un arma de fuego. Se sentó en su escritorio, se sirvió más whisky, bebió un poco de él y se puso el arma en la boca. Disparo.

Nicolás cayó a su escritorio derramando Whisky sobre la carta que escribió, arruinando las letras.

Contacto

mexicorat3d@gmail.com

Irina Leigh

2011-09-18T19:29:00.000-05:00

Peter bajó de la adorable Jacinta, una hermosa yegua blanca, y miró desafiante la mansión imponente que con su gris majestuoso y su marrón antiguo intimidaban debajo de esa oscura noche hasta al bandido más loco y atrevido. La marea es alta, llega el olor a arena de la playa que está justo a un lado de la mansión de los Leigh. Las habitaciones de la casa tienen las luces encendidas, como previendo lo que está a punto de pasar.

Desenfundó su chichillo de oro y caminó hasta llegar a la entrada principal. Llamó a la puerta y se ocultó detrás de unos de los árboles de manzanas que adornaban el jardín. Cuando salió el mayordomo, Peter le salto encima y le cortó el cuello, luego lo colocó encima de su cuerpo, festejando. Iba a entrar a la casa, pero antes de hacerlo se le ocurrió una idea para no ser descubierto ó para al menos poder pasar un poco desapercibido por la enorme casa. Así que le quitó las ropas al mayordomo, cuidando que la sangre no se derramara más. Dentro de esta casa nadie anda con ropas tan callejeras como las de Peter, y aunque el traje llevaba sangre, es incluso superior a las pestilencias de aquel extraño individuo. El cuerpo moreno y viejo fue arrojado al océano, y en su lento mover, una gran mancha de sangre ensuciaba el mar.

Entró a la mansión con su traje lleno de sangre, y sus ojos llenos de furia no se fijaron en la magnífica obra arquitectónica que tenía ante si, en sus pinturas antiguas llenas de paisajes y retratos que adornaban las paredes, en el azulejo azul que pisaba resbaloso, en los estantes de vidrio llenos de esculturas increíbles y frágiles, en las habitaciones llenas de libros y en las escaleras adornadas de esmeraldas. Peter caminaba serio y con el entrecejo fruncido, la mirada fija en un solo objetivo, y, saboreando la sangre de su cuchillo, perdiendo la razón por un amor incomprendido.

En la habitación más alta de la mansión, con la puerta entre abierta y una luz de vela encendida, tocada directamente de un hermoso piano, sonaba para elisa exquisita por entre los delicados dedos de Irina que, como finas esculturas de vidrio, se paseaban por las teclas mientras sus increíbles ojos azules revisaban las partiduras. Terminó de tocar la sinfonía, entonces abrió un cajón y de ahí sacó un cuaderno y una pluma. Sentada frente a su escritorio, y mirando la débil luz de la luna, comenzó a escribir:

Viernes 11 de noviembre

Hoy fue mi cumpleaños, mi mamá me regalo tres libros y mi papá varios vestidos hermosos. Recibí también regalos de la servidumbre: listones para el cabello, linda ropa, partiduras para mi piano, cartas y más libros. Sin embargo, no me siento nada contenta, y me negué a recibir todos los obsequios. El domingo 16 de octubre escribí: <<Mi papá acaba de mandar a matar a Peter, tuve que advertirle se fuera, se escondiera, porque lo iban a matar. La noche en la que salieron los guardias a asesinarlo me escape de papá y fui a buscarlo. Corrí por el bosque sin miedo a perderme a pesar de que no me dejan andar por ahí. Llegue hasta el pueblo y le pregunte a la madre Celestine si había visto a Peter, pero no me supo contestar, le dio miedo que estuviera tan agitada y sólo me intento dar una bendición. Corrí entonces hasta el centro del pueblo con la esperanza de ahí encontrarlo. Nada. Cuando vi pasar cerca de mí a los guardias de la mansión me asusté porque creí que me habían visto. Pero siguieron de largo y mi corazón dejo de palpitar con esa fuerza tan descomunal. Alguien me tomó el hombro, y yo grité asustada. Era Peter, y al verlo lo único que hice fue abrazarlo y besarlo. Le dije que debía irse, que los guardias de la mansión lo buscaban y querían matarlo. Peter me escuchó atento y obedeció a mi advertencia. Nos besamos de nuevo y salió corriendo, yo regresé a casa esperando que no hayan notado mi ausencia. Peter y yo juramos volver a encontrarnos para escapar de mis padres y vivir lejos. Ahora que escribo esto, me alegro de que Peter y yo nos hayamos jurado amor eterno. >>

Y el sábado 5 de noviembre escribí:

<<Después de lo que hizo mi papá jamás volveré hablarle. ¡Cómo se atreve a arreglarme una boda con Connan TreMellyn! ¡Cómo se atreve a programarla para mañana! Envió invitaciones para todo el pueblo, y yo estoy casi seguro de que lo hizo para humillarme, jamás se hacen invitaciones para todo el pueblo. Quería que Peter se enterara para que sufriera. ¡Oh, mi Peter! Si tan sólo pudiera verte, quiero besarte y estar esta estrellada noche a tu lado, fusionando cuerpos. ¡Oh Peter! Si tan sólo supieras que escribo esto llorando por ti, amor. >>

El domingo 6 de noviembre:

<<Hoy fue la boda, toda la casa estaba extremadamente protegida, nadie podía entrar ni salir. Y por supuesto yo no tenía la mínima posibilidad. No saben lo desgraciada que fui cuando me obligaron a llevar el vestido de bodas y presentarme con ese inútil de Connan. El peor día de mi vida ha sido hoy. ¡Qué desgraciada soy! Ahora el idiota de Connan duerme afuera del cuarto, tuve que luchar por más de una hora, pero al fin podré (ojalá) dormir. >>

Y el martes 7:

<<Supe que le dijeron a Peter que no quería volver a saber nada de él. ¡Qué traidor es mi padre! ¿Por qué tuve yo que vivir esta horrible vida? Yo no he pedido nada de esto. ¡Oh, Peter, nada de esto es cierto! >>

Pero hoy podré escribir las palabras más tristes. Pues resulta que Connan ha ido a por Peter, me lo ha dicho mi padre. ¿Qué le hace creer que va a encontrarlo? Si Peter no se presento a la boda debió haber huido del pueblo. ¡Pobrecillo! Sin embargo mi reacción fue otra cuando me dijo lo que haría Connan. <<Primero le va a confesar todo, y luego va a matarlo. Ya lo tenemos localizado. >> Guardo silenció ante mis reclamaciones del por qué hacía esto, y se limitó a marcharse dándome la espalda y con la cabeza abajo. Ahora escribo aquí, esperando que Peter esté bien y que pronto venga para irnos muy, muy lejos, pues esta represión es insoportable y no la deseo.

Irina terminó de escribir con unos versos:

Época de malos tiempos,

es mi turno vivir

oscuro me observa el templo

como estatua yo de marfil

Rápido pasa la muerte

dejando tras de si horror

ni de casualidad el amor se cruce

porque el temor de protección es la misma ordenada bajo presión

Época de malos tiempos

es mi turno vivir

de traiciones y amores

oscuro y muerto se ve el por venir

Doloroso y adictivo

resultas ser para mí

que ni en el día que comencé a vivir

puedo dejar de escribir para ti

Peter caminó por largas estancias, todas ellas muy bellas. En la biblioteca principal se encontraban los padres de Irina. Peter lo observaba desde afuera, no hacía ruido alguno. Bajo las escaleras como un ratón silencioso hasta donde estaban ellos, uno en frente del otro leyendo novelas románticas. Peter se puso de píe de tras de ellos, y el papá de Irina al ver la sombra que estorbaba su vista, miró hacía tras y se encontró de frente con el cuchillo de Peter que se incrusto en su ojos izquierdo. La señora Leigh se desmayó de inmediato y no pudo ni siquiera gritar. Peter sacó su arma del señor, con el ojo como adorno en él, y se lo incrusto en la boca a la señora, desgarrándole la lengua y cruzando hasta salir por la nuca. Sabía que ellos eran los culpables de todo.

Peter subió feliz y sin ser visto hasta la habitación de Irina, la casa al parecer estaba muerta. Ni una sola alma se cruzaba por ahí, todos deben estar dormidos –pensaba Peter-. Y mientras llegaba a por Irina recordaba las palabras que intercambió con Connan esa tarde:

-¿Qué haces aquí? –preguntó Peter al ver a Connan entrar a su casa-

-¿Qué crees tú? Irina me mando a matarte –respondió- y yo la obedezco fielmente.

-Eso no es cierto, ella jamás haría eso.

-Yo sólo sigo las órdenes de mi esposa.

-Ella no es tu esposa –dijo Peter furioso-.

Entonces Connan desenfundo su arma, el ruido hizo que todos los que estaban por ahí cerca corrieran y se escondiera. Peter cayó al suelo. Connan se acercó a él y le puso la pistola en la boca. Peter creyó, al ver el dedo en el gatillo, que sería su fin. Sin embargo, mientras tenía cerrados los ojos escuchó un disparo, pero aún seguía vivo. Cuando los abrió miró a la madre Celestine mordiendo a Connan de la oreja. Dos segundos después Celestine le había arrancado un pedazo de oreja a Connan y éste cayó al suelo.

-Gracias, madre Celestine –dijo Peter.

-Claro, hijo. Ahora ve por Irina y váyanse lejos –dijo limpiando su boca-

-¡Irina! –gritó Peter subiendo la enorme mansión-.

Irina escucho a Peter y, emocionada, salió de su habitación y corrió hacia abajo esperando encontrarse con él. Así fue, escalones abajo se encontraba Peter, quien al verla se le iluminaron los ojos. Se abrazaron, fue el momento más dulce de sus vidas, era una cierta felicidad con un poco de melancolía: era amor. Irina tomó todo el dinero de sus padres y salió de la mansión corriendo con Peter, subieron a Jacinta y escaparon lejos.

Pero a la salida de la mansión había alguien de píe: Connan TreMellyn. Y la niebla cubría su espantosa sombre mientras un aire cálido pasaba por sus pies.

¿Qué hace aquí? –se preguntó Peter- Ya lo habíamos acabado.

-Mátalo –dijo Irina muy seria-.

-¿Qué? –preguntó Peter extrañado-

-Mátalo –repitió-. Pásale el caballo por encima. De otra manera no seremos felices.

-Claro –dijo Peter-.

Entonces avanzó a todo galope con Jacinta, Connan disparó hacia ellos. Jacinta perdió el control y cayó. Irina y Peter estaban aún juntos tomados de la mano. Peter olvido el pequeño detalle de que Connan estaba armado. Se acercó a los caídos mientras la niebla empezaba a llegar, se escucha a lo lejos las olas romper contra la playa, y el bosque, como es natural, hacía ruidos extraños. Connan estaba muy herido, parecía que pronto se iba a desmayar.

-Escuchen –dijo- denme todo el dinero y pueden irse. ¡Rápido!

Peter e Irina se miraron curiosos, tenían que hacerlo Connan estaba armado y de cualquier forma se llevaría el dinero. Lo entregaron. Peter se puso de píe.

-Gracias –dijo-.

No se aparezcan por mi camino otra vez, mal nacidos –respondió escupiendo y amenazando con el arma-. Desaparezcan de mi vista.

Peter e irina se abrazaron y se alejaron despacio de ahí. Irina estaba lastimada y no podía caminar bien, entonces Peter decidió cargarla para no fastidiar a Connan que aún les apuntaba con la pistola. Unos pasos más adelante, mientras Peter animaba a Irina con unas dulces palabras, recibió un disparo en la cabeza. Irina sólo observó el agujero de la bala en el cráneo de Peter. Cayó muerto. Irina pegó un grito horrible.

-Listo, amor. Ahora sólo seremos tú y yo. ¡Para siempre! – y rió a carcajadas mientras Irina lloraba. ¡Oh! ¿Qué pasa, Irina? ¿Por qué lloras? ¡No te das cuenta de que ahora sin los molestos de tus padres y sin este imbécil en nuestro camino podemos ser finalmente felices? Ah ya entiendo, ¿quieres ir por más dinero ¿no es así? ¡Tus papas se asquerosamente ricos!

-Hijo de puta –dijo Irina mirándolo a los ojos- Jamás me iría con alguien como tu cerdo –y le escupió a la cara-.

Connan la miró unos instantes, pensando. ¿Sabes, Irina? –comenzó- siempre te admiré mucho, no importa en que situación estés, siempre debes ser la más fuerte. Connan apunto a su cabeza y jaló del gatillo.

Contacto

mexicorat3d@gmail.com

Matthieu el periodista francés

2011-09-10T15:58:00.000-05:00

Hoy fui a uno de esos talleres que ofrece la vasta cultura de la ciudad de México, y ahí conocí a un francés que hablaba excelente español. Intercambié algunas palabras con él debido a que se trataba de un taller literario. En una actividad teníamos que hacer equipo y sin saber absolutamente nada del sujeto que estaba sentado a mi lado le hablé, y de primera, por su acento, supe que no era mexicano. Se llama Matthieu, tiene 19 años y es un imbécil. Al principio me pareció un tipo bastante agradable, incluso me divertía su forma de hablar, parecía muy interesado en el país, sobre todo en el tema de seguridad. Está estudiando periodismo en París, tan sólo estaba de vacaciones en el país y cree que un reportaje sobre la ciudad de México y los mexicanos será útil para un trabajo de la universidad.

Terminando el taller caminé un rato con él, platicamos sobre la ciudad y las comparaciones con Paris, las personas, la cultura, el ambiente político y nuestros proyectos. Todo era controvertido e incluso un poco racista de su parte, pero no fue hasta que hizo un comentario que causo más polémica que Dominique Strauss-Kahn en pleno apogeo, que me vi obligado a contestarle. Y es que cuando le dije lo mucho que admiraba y quería conocer la mítica Torre Eiffel, él mencionó lo mucho que admiraba y quería conocer Chichén Itzá, especialmente porque fue construida por extraterrestres.

¿Qué carajos le pasa? No pude evitar considerar eso, además de una falacia, un acto racista. En serio, quizá exageré un poco, pero fue lo primero que se me vino a la cabeza. ¿Cómo que construido por extraterrestres? –le pregunté-. Su respuesta fue tan racista que me dieron ganas de soltarle un buen puñetazo en la cabeza, en su calva y negra cabeza. Dijo que los indios eran tan primitivos en ese entonces que es prácticamente imposible que hayan construido semejante estructura, superior, incuso, a varias obras de la escultura y arquitectura moderna.

Es obvio que no tiene idea de lo que ha construido el humano los últimos cientos de años, es decir; para comparar Chichén Itzá con las mejores estructuras modernas hay que ser muy ignorante.

El deslumbrante templo de Jerusalém lo hizo Salomón. La majestuosa ciudad de New York los gringos, la torre de París Eiffel, la Plaza Roja los rusos, la muralla China los chinos, pero los mexicanos, los hispanos, naturalmente, no somos capaces de construir ni pirámides.

Es imposible que hayan construido eso –me dijo Matthieu- me parece que hubo un tiempo donde seres de otro mundo llegaron y dotaron de conocimientos a los indios de América. Ah, ¿y por qué? -respondí- ¿A caso los habitantes de América somos incapaces de crear maravillas como los egipcios o como los chinos? ¿Por qué quitarles de inmediato el mérito de haber construido una grandiosa pirámide con su sudor, sangre y esfuerzo para dárselo a otros? ¿Por qué seres de otro planeta?

En esto estás equivocado, amigo, además tu percepción política izquierdosa apesta a comunismo. Deberías intentar ser más culto para no ir a un país ajeno a hablar paja, y más si te topas con alguien como yo. ¿Creías que de este lado del charco si no es Estados Unidos somos unos ignorantes, verdad? Aunque no parezca de este lado también se lee a Micromegas de Voltaire, como en Francia se lee Pedro Páramo de Rulfo.

Sé que estás leyendo esto Matthieu, y sinceramente espero verte después, quizá en nuestra carrera profesional. Sería genial ver si has cambiado tus posturas comunistas, si mejoras tu opinión racista sobre el México no lector, la ciudad contaminada y las mujeres (que fue una de las cosas más increíbles que dijiste) porque aunque sean ciertas y apoye totalmente, aun esté en desacuerdo contigo, tu libertad de decirlo (léase aquí: “No comparto lo que dices, pero defendería hasta la muerte tu derecho a decirlo” ~ Voltaire”) , soy demasiado –o al menos lo suficiente- patriota como para permitirte hablar pendejdas de mi país.

También sé que tu capacidad intelectual es suficiente como para comprender esto, así que si aún quieres hablar conmigo, contácteme.

mexicorat3d@gmail.com

Crónica de un día vagueando

2011-09-05T21:26:00.000-05:00

Suena el despertador. Abro los ojos y miró el reloj. Marca las 6:15am y hoy no iré a la escuela. Me visto casualmente tomando lo primero que veo de ropa. Arreglo lo que tenga que ser arreglado y salgo de casa.

Mi vecino que está en silla de ruedas a causa de un balazo que recibió justo afuera de mi casa, se encuentra organizando su basura. Salé por las mañanas a primera hora por miedo -según él me confiesa- a que los asesinos vuelvan. ¡Ushcale, largo de aquí, cabrones! -grita el viejo a una pandilla de perros que husmeaban en su basura-. Un helicóptero de la policía federal pasa haciendo mucho ruido, despertando a los vecinos y seguro en camino a matar asesinos.

Capto un olor a mierda y giro la cabeza. Las paredes de mi casa están rayadas con aerosol que pintaron los jóvenes inútiles de hoy, nunca he comprendido el propósito de ello. Me encamino hacía mi lado izquierdo y veo a un niño corriendo. Se pierde de mi vista al cruzar la calle. Entro por la misma y una casa me sorprende: está pintada de color amarillo, sobre las paredes hay cientos de pedazos de vidrio que dan la impresión de mirar un espejismo, y desprende, a pesar de lo sucio de su entrada, un olor exquisito. El niño que corría aparece a lo lejos. ¡Ah, espera! Ya lo recuerdo. No es un niño, es un enano que salió de la cárcel hace un año, qué raro que esté caminando, siempre se encuentra sobre su bicicleta. Lástima que no le hablo, tengo una enorme curiosidad de saber qué hace por aquí tan temprano. Una sirena de policía se acerca y sus luces azules y rojas acechan las sombras, despertando a las casas. La camioneta me ignora y sigue su camino, ¿por qué tanta paja, entonces?

Me doy una vuelta por los lugares que frecuentaba de niño. Ahí está mi escuela primaria, sigue tan igual que recuerdo a la gente caminar, a los niños insolentes alburear, y a mí jugar. Continuo. ¡Mira! Ahí está la casa de mi amigo Mario, tantos años teniendo una amistad excelente, hasta que se metió en las drogas y con delincuentes. Recuerdo muy bien que uno de sus primos era perseguido por la policía, vaya familia, y pensar que estuve en esa casa muchas ocasiones. El sol comienza a molestarnos con su horrible presencia, su luz significa que la gente saldrá a hacer sus labores.

Me dirijo al parque. Ya hay bastante tránsito, sin embargo, desde lo alto miro a la gente correr por la avenida. ¡Chinga tu madre! -grita un señor a la señora que con sus hijos llega tarde. Una monedita, por favor -me dice un hombre apenas mayor que yo-, huele mal, está húmedo y tiene aspecto de no haber comido en días. Me siento en los asientos del kiosco del parque a observar.

Lo bueno de este parque es que está limpio. El verde de la basta flora lo hace atractivo. Huele a tierra mojada, las personas trotan en la pista de alrededor. Me encamino hacía el metro, y lo primero que observo, además de los diferentes puesto ambulantes, es a un niño pidiendo dinero. En el paradero de autobuses un hombre vomita ebrio. Salto la gran barrera y ahora estoy del otro lado, en la colonia vecina. Este lugar es más peligroso que Juárez. Muchos amigos de la secundaria contaban, con aire de orgullo, lo horrible de estos terrenos. Aquí las pandillas tienen nombre, los jefes de cada una han estado por lo menos una vez en prisión. Portan armas y todos los fines de semana salen a fiestas, donde además, al menos yo estoy seguro, trabajan vendiendo droga.

Una señora bastante mayor está vendiendo tamales en una solitaria esquina. Tengo hambre y decido ayudar a mi estómago y a la anciana. Termino de desayunar y sigo el camino. El tianguis del lugar respira rápido. Ahora huele a pescado, fruta fresca y carne seca. Delante de mí hay una iglesia, es tranquila y muy bonita. Me siento en uno de esos asientos de madera, rechina y temo con diversión que se rompa. Escucho ruidos muy familiares, a un costado mío unos niños juegan videojuegos.

Estoy indeciso, ¿debo ir hacía mi escuela o hacía las calles que son como viejos conocidos?

Decidí a mi escuela. Más tarde iré por allá, donde pasé algunos buenos momentos, además, ya sé cómo es mi colegio por las noches: marihuana, cocaína, policía corrupta, cerveza, nubes de humo de cigarro, pendejos con pantalones entubados, delincuentes, zorras, etc. Por las mañanas es, más bien, no tan peor. Exentando que no hay asaltos en el transporte público, creo que es genial. Además está la chica que me gusta, es hermosa, pero tengo mis razones para no hablarle. Mi corazón dice: "No puedes vivir ni una semana sin saber nada de ella, estás enamorado, inténtalo, nunca dejes ir a un amor. Sueñas con ella, escribes para ella, piensas en ella, y en cuanto la beses te darás cuenta que es el cielo, ella te corresponderá". Sin embargo, mi inteligencia dice: "Es linda, al mirarla tu cuerpo flota, cuando sus ojos cruzan caminos aguardan unos segundos y desaparecen en lo oscuro, cada quien por su camino. Pero también es sumamente diferente, alguien como tú no puede andar con una chica así, ella es divertida, social, y le gusta, de seguro, andar de fiesta. ¡Tú eres todo lo contrario y más! El amor suele privarte de tus capacidades mentales, Haile. ¿Cómo va a reaccionar cuando le digas, a diferencia del resto de inútiles, que tú escribes? Por eso sólo la contemplo como si fuese la más magnífica de las obras de arte, por eso sólo permito que se fusione con mis letras.

El camellón de la escuela. ¡Qué sucio! Escuché a una chica decir que tiene dos horas libres. Curioso, tenemos menos horas de clases que una secundaria publica y tenemos más tiempo libre. Groserías, risas, estornudos, pequeñas llantas tocando el suelo, ¿hiciste la tarea?, pasa la tarea, préstame tres pesos, ¿dónde es la fiesta? Mariana está bien buena, me cae de la chingada wey, filosofía es una mierda. Es lo que escucho en menos de tres minutos. Ahí está Ariadna, la chica que me gusta. ¿Por qué escribo su nombre? Camina, entra por una calle, podría reconocerla a kilómetros de distancia. Haya voy detrás de ella, ojalá no me noté, no tengo mochila y me veo un poco extraño sin ella, más aún estando en una escuela. ¡Coño! Miró hacía atrás de repente. Dibujo una sonrisa estúpida y sorprendida, ella lo hace también, sólo que su sonrisa es perfecta y natural. Se arregla el cabello y vuelve la mirada al camino. Yo, sonrojado y emocionado, todavía la sigo. Entró en el Internet. Qué mierda, yo mejor continúo de frente.

¡Wow! Qué intento de mercado tan más insolente. Es un terreno inmenso, sólo hay tierra y en realidad parece un tiradero de basura, pero eso al parecer no importa, porque la gente tiene ganas de trabajar sin importar las condiciones. Justo a un lado, en una enorme pared, se lee: ¡Vamos progresando! Un mensaje del gobierno.

Tengo hambre, ha pasado algún tiempo desde que comí esos tamales. No se me ocurrió llevar dinero, he andado caminando, como los machos y los viejos tiempos, por los vecindarios. De regreso voy pensando, es como si ya me supiera el camino y únicamente charlara con mi mente. ¿Política? ¿Será acaso que quiero entrar a eso? Los políticos no me agradan, soy alérgico a las personas de traje. Sin embargo es un tema elegante de conversación, me gusta tratarla, analizarla, leerla, y últimamente he tenido esas ganas de probarla. Quién sabe, quizá. Entro a mi colonia y reconozco de inmediato el ambiente tercermundista, no sé, es cosa de costumbre. Aquí está la casa de mi amigo Mauricio, ahora sinceramente, sino está en la cárcel debe estar muerto. De niño me acuerdo que él introdujo una atmósfera pandillera a la primaria, dividió al grupo en dos: los que estaban con él, y los que no. Con él fue que conocí el grafiti, obligaba a todos a que hicieran uno, a que nos colocáramos un sobre nombre, y hasta a realizar nuestras señas personales -jajajaja-. En la secundaria ya no me contaban cosas buenas de él, qué bueno que ya no seguí con esa amistad, lo digo porque solía ir a mi casa a jugar videojuegos. Me llevaba muy bien con él, incluso hacíamos deporte juntos. ¿Adónde hubiera llegado? ¿Estaría ahora escribiendo?

Camina. Camina. Camina. Ignora a esos tipos con tatuajes y mil quinientas perforaciones que fuman marihuana. ¿Qué te enseño Mauricio en la primaria? Nunca veas a esos hijos de puta a los ojos, lo tomarán como un desafío.

La casa de mi amigo Alejandro. Él si es un amigo de verdad, nunca me arrepentiré de haberlo conocido, pero no vale la pena visitarlo ahora, debe estar dormido o algo así.

Ahora estoy en los "viejos conocidos". Un gordo pasó con dos chicas arriba de una motocicleta, el humo apesta, y combinado con el aroma del gato muerto que está debajo de este camión, me obligan a toser y cubrir mi boca. Subo por una calle que no subía hace años, aquí está la casa de una de las personas más emblemáticas de mi niñez. La historia no merece ser mencionada aquí, ella se merece un artículo completo, un ensayo, una novela, un cuento. Su casa ahora es diferente, parece que evoluciono a ser de clase media, por lo menos ahora tiene dos pisos. Sinceramente no me atrevo a tocar la puerta, ¿qué tal que no se acuerda de mí? ¿Qué tal si se cambió de casa? ¿Qué tal si está en estado vegetativo? ¿Qué tal si lo encuentro drogado? ¿Qué tal si ya no tiene una pierna o algo así? Sin embargo lo hice. Nadie abrió después de algunos minutos.

El olor es a marihuana, luego de vivir tanto tiempo por aquí, el simple hecho de sentir la atmósfera se relaciona con eso. Es como en el centro de Iztapalapa, en la ciudad de México, que lo relaciono con sexo, al menos tres tipos de droga, pobreza y secuestro. Todo metido en un mismo saco. Hay un perro viejo, café y grande cagando afuera de una tienda, el mismo me observa y me ladra algunas veces. No creo que se enoje porque alguien lo vea cagando, sino porque me reconoce, ese perro mordió a mi amigo Mario cuando era niño (uno de los recuerdos más divertidos de mi niñez). Entonces le arrojamos una piedra en su cabeza, creo que le dolió mucho porque cayó, y al levantarse para perseguirnos tambaleaba ebrio. Total, perro que ladra no muerde. ¡Mira nada más! Ése tipo que está llevando a su nariz una estopa recién bañada en PVC lo conocía, estaba en mi secundaria. Pasó la policía, y, mirando sus caras, me asuste. Tienen rostro de ser unos verdaderos hijos de puta. No quiero juzgarlos, pero visto y considerando el fuerte olor a PVC y que el chico está con los ojos rojos casi acostado en el suelo, me hace pensar que son corruptos.

Bueno, ha pasado un buen rato y no hay nada que llame mi atención, creo que de cierta forma este horrible lugar ha progresado. Los que hacían de él algo tercermundista deben estar muertos, aunque ojalá (y lo dudo mucho) hayan cambiado.

Ahora ya es un poco tarde, qué rápido se pasó el tiempo. Entre los niños de secundaria que, con celulares, niñas y todavía mochila, se drogaban en la calle, los otros que juegan aún fútbol, los que simplemente se divierten charlando, las señoras con sobre peso que apuradas van al mercado, la gente que mira feo, y el resto de cosas normales de un vecindario, se me fue el tiempo. Me alegro de que se haya progresado en muchos aspectos ¿o será que antes no miraba las cosas de forma crítica? Ya no me parece tan repulsivo este lugar.

Ah oscurecido y está lloviendo. No hay nada que me guste más en una noche de luna llena que eso, le da un toque especial a la ciudad. Ahora ya no huelo a nada, nunca he tenido una buena percepción de olores, no obstante, de inmediato reconozco el olor a pan caliente. Un chico está pasando en una bicicleta vendiendo pan. Mi mamá suele comprarle, sabe muy rico y siempre está calentito. Lleva puesta la ropa deportiva de una secundaria. Lástima que no tengo dinero. La gente de noche es bastante extraña, camina más rápido, apenas se miran entre ellos a diferencia de en la tarde o por las mañanas, parecen nerviosos.

Sentado en los troncos que están afuera de mi casa veo a los carros pasar. La lluvia se ha apoderado de esta parte de la ciudad, todo es gris. La luna se ha ocultado en las nubes. No sé qué hora es, pero algo, ¿quizá tranquilidad, paz, sueño, miedo? comienza a respirar.

Contacto
mexicorat3d@gmail.com