Universo Tranquilo

Sanduíche caseiro

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Tue, 07 Feb 2012 23:53:00 +0000

Permita-se à decadência, ao fracasso, à miséria, as dores mundanas, humanas e cintilantes. Mata-se quantas vezes forem necessárias e renasça sempre com um Q de esperança de que dessa vez será melhor. E depois morra de novo, quando já sem força, sem fé, quando a dor já não couber, e quando a alma estiver anestesiada e opaca enterre as máculas em um buraco bem fundo, em um caixão blindado. Ou queime, creme, que vire pó solto no ar, transitando no universo, nos cantos dos prédios escuros do início século passado, nas ruas mal iluminadas que já sentiram o pisar firme, compassado e descompassado dos homens de ontem, de hoje e de sempre... E quando alguém sorrir para você do outro lado da rua, e quando uma criança quiser segurar suas mãos, ou um mendigo chegar com um jarro de flores e mãos sujas, retribua, com um sorriso, um acenos ou com brilho nos olhos. E descubra então que o valor das coisas está em um outro lugar. Que um dia tempestuoso, que as lágrimas que brotam de uma perda, que furacões, raios e vulcões com seus poderes de destruição carregam também toda a beleza do mundo, como o vento, o fogo, os mitos religiosos. E a verdade, não a absoluta, mas a singela verdade se revelará perante os olhos densos do camarada que chora da varanda daquele apartamento quarto e sala. E nesse momento entenderá que solidão nenhuma é boa companheira por tempo demais. E ao olhar a garota, também na sacada do apartamento quarto e sala em frente ao seu, perceberá que compartilham, sem perceber, momentos preciosos de uma vida inteira, enquanto os pensamentos rodopiam entre uma mordida e outra de um pedaço de sanduíche caseiro...

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Encontro I

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Sat, 14 Jan 2012 23:47:00 +0000

Viveram os últimos tantos anos juntos. Amantes de uma vida inteira, se encontravam de tempos em tempos. E quando o tempo se encaixava no tempo numa sintonia uniforme se viam pelo menos uma vez por mês. Outras pessoas passavam pela vida de ambos, mas nada muito traumático. Se conheceram na casa de uma amiga em comum, ideias em comum, livros em comum... Depois trocaram cartas – decidiram deixar a modernidade de lado e fugiram da urgência dos tempos de hoje- e foram assim se conhecendo um pouco mais e se reconhecendo cada vez mais. Ele escritor de bobagens, ela dançarina contemporânea, acreditava no espiritismo, nos astros. Ele olhava meio desconfiado, preferia não acreditar em nada e também não duvidar de nada... Viajaram pelo mundo. Da primeira vez foram pra Portugal. Deram um jeito de fazer sexo no avião, com as mãos. Os corpos se encaixaram desde a primeira noite em que ele sugeriu uma massagem. Não conseguiram se separar depois disso, dessa vez ela acabou ficando uma semana inteira. Já na segunda vez gozaram juntos. Coisa difícil de acontecer para ambos. Naquele dia preparou a mesa do café da manhã com pão de queijo e a acordou com uma rosa. Depois sentou na varanda e escreveu um poema. Diz ele que foi o poema mais bonito que escreveu em anos. Falava sobre a felicidade. Não essa felicidade comum e vendável que parece produção em larga escala. Falava sobre uma felicidade sutil, única, uma felicidade dentro da tristeza. Chorou naquele dia enquanto alguns pingos de chuva caiam dentro do seu copo de achocolatado. Sempre soube ser uma pessoa triste e durante toda uma vida tentou buscar essa dona felicidade, e então percebeu que o que preenchia todo o vazio da sua existência era exatamente a tristeza e que só poderia ser feliz compartilhando isso. E foi nesse momento que ela surgiu do quarto e se sentou na mesa do café da manhã. Disse bom dia para ele e mandou um beijo ainda sonolento. Ele da varanda apenas a observava e na primeira mordida que ela deu no pão de queijo relembrou a noite passada e o gozo simultâneo. E entendeu que ao compartilhar aquele gozo, pulsão de vida e de morte, compartilhou seu vazio e compartilhou sua tristeza, e compartilhando sua tristeza estava compartilhando sua felicidade mais íntima. Ela por sua vez não tinha parado para pensar em muita coisa ainda, apenas no sonho que teve, não lembrava tão bem dos detalhes. Olhava-o olhando a chuva e tentava perceber algum tipo de sinal divino, alguma coincidência astrológica para poder com isso justificar aquele encontro como mágico. Antes de comer o último pão de queijo já tinha percebido que não precisava de nenhum sinal para classificar o encontro como mágico. A magia já estava no encontro inusitado, naquela manhã preguiçosa. A coincidência estava no gozo compartilhado, e nessa aura meio triste que ambos carregavam. Lembrou nesse momento dos olhos de Roberto Carlos sempre transmitindo uma certa tristeza inofensiva. Lembrou que quando criança perguntava a avó porque aquele moço da televisão tinha os olhos tão tristes. Via esse mesmo brilho triste nos olhos dele e em seu próprio. Sentou em seu colo e leu o poema que ele escreveu enquanto ela dormia, o tal que falava de felicidade na tristeza. Se identificou. Ele não sabe se foram os pingos da chuva fina que molharam o rosto dela ou se era uma lágrima que descia de seus olhos. Achou melhor não perguntar. Continuaram sentados, ouvindo a chuva e sentindo o vento frio que tocava a pele. Ele continuou pensando no gozo compartilhado e ela se sentia acolhida pelo corpo dele e pensava nos outros planos espirituais e no que aquele encontro poderia significar...

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Espectro

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Wed, 11 Jan 2012 22:53:00 +0000

Por que eu gosto de você? Porque você carrega feridas profundas na alma, você sente Dor. Sua perna dói e seu coração dói, seu corpo como um todo dói. E a Dor aproxima, a Dor une, numa dança meio descompassada seguem os dois aleijados, no picadeiro, tentando se equilibrar um no outro. O dia hoje foi dolorido e o de ontem ainda mais. Mas nos acostumamos a essa onipresença da Dor. E quando menos esperamos ela surge, sem pedir licença nos da a mão naquele caminhar tranquilo até a praia. Sem pedir licença beija nosso rosto e entrelaça nossa vida. E então a Dor vira amiga, vira companheira da solidão e preenchedora do vazio. Espectro fazendo carinho enquanto bebemos caipirinha no boteco mais luxuoso da Lapa. E não há riqueza que constranja a Dor. A Dor transita no luxo e no lixo. Nas festas na cobertura do Hotel Fasano na Vieira Souto e nos puteiros mais fedorentos da Vila Mimosa. A Dor leva um sorriso leve no rosto e um olhar melancólico que lembra uma lua cheia meio azulada. Sempre elegante, bem vestida, me lembra Carlitos. A Dor não é Tristeza apesar de juntas formarem uma encantadora dupla de artistas de cabaré, de fim de festa, de boteco às cinco da manhã. E foi a Dor que me apresentou você, sussurrou no meu ouvido, como uma velha amiga íntima: “olha, ela também dói, e toda vez que respira”. E então te reconheci, quis cuidar de você, te dar banho, te oferecer flores e desejar o bem, mesmo na Dor. E então me preocupei e cantarolei canções antigas para te ninar e sonhei em preto e branco e pintei o teto do meu quarto de azul, e depois toda a casa de azul. E você me cobriu com seus braços finos, seu coração partido, seu corpo miúdo, seus sonos perdidos... E sua alma tumultuada de dúvidas beijou a minha cheia de desesperança e então e doemos juntos, durante uma vida inteira...

Envelheço e aprendo a ser só e brinco de falar sozinho como na infância.

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Suspiro de bom dia

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Wed, 28 Dec 2011 23:14:00 +0000

E essa nossa cara de bobo igual a de duas crianças esperando a Kombi do sorvete passar? O que se faz com toda alegria e a felicidade renovada? Dostoiévski diz que um novo sonho é uma nova felicidade. Tô sendo feliz e nem tenho me dado conta. Tenho sonhado e ainda não entendi com o que. Penso na sua dança, na sua voz, na desenvoltura do seu corpo e toda essa flexibilidade que me encanta. Você me lembra aquela pássaro que vi dia desses no Arpoador. Andar gracioso, um olhar encantado, assustado e toda aquela beleza que chega a doer a vista. Uma suave brancura pura carregando uma bagagem de dores dessas que dói sempre que a gente respira. Respira comigo qualquer noite. Tim tim! E engoliremos o vinho tinto brindando o sujo e o limpo desses encontros que parecem marcados de outras vidas. Tenho alguns casos para te contar, histórias tristes e felizes e quero ouvir tudo que você queira me dizer... E na cena da dança de Lua de Fel de Polanski que assisti nessa tarde, só me veio você... Para te oferecer tenho poesia, música, pão de queijo na cama, chocolate quente, leite puro, afago na madrugada fria e toda serventia. Não quero pedir nada, me de apenas o que achar que eu mereço e um suspiro de bom dia.

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Correria

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Tue, 20 Dec 2011 21:21:00 +0000

Caminho pelo Largo da Carioca enquanto rostos desconhecidos estampados de ganância e anestesiados pela miséria cruzam rápido meu caminho. Compras de Natal. Penso no amor, no amor que sinto, no amor que senti, no amor dos outros. No amor de Roberto pela Camila. No amor de Gustavo por Antônia. Nas flores que Eduardo enviou para Jéssica. No amor de Elisabete por Luana. Na carta que Samuel escreveu para Washington. Nos olhos brilhantes de Luísa olhando o novo poster do Luan Santana. Da Marlene apaixonada pelo Daniel e tentando conquistá-lo com uma torta de maracujá. Do Robson fazendo música para Caroline. Do Neíldo, um morador de rua, carregando nas mãos sua princesa, um jarrinho pequeno de flor, única lembrança que carrega dos filhos que viu pela última vez andando com a mãe ali pela Candelária. Neildo é alcoólatra. E só é alcoólatra porque foi a única forma que achou de lidar com as dores contemporâneas. Dores que ultrapassam o sentir físico e doem na alma. Dor de um luto que nunca pode ser elaborado. Neildo é alcoólatra por não ter acesso a um psiquiatra e suas tarjas coloridas... Caminho pelo Largo da Carioca e penso nos amores que já tive. Na Natália, na Gabriela, Tarcila, na Munique, Catarina I, Catarina II, Taís, Lívia, Renata, Tatiana, Paula, na moça do ponto de ônibus, da padaria, na morena da Maracangalha, na bailarina do espetáculo de dança de único final de semana que ficou marcado feito tatuagem. Nos amores de longe, nos amores de perto, naqueles que nem viraram amores ainda e que nem sei se virarão. E penso que o homem conseguiu subverter o que não precisava ser subvertido, as duas maiores forças do universo, a que chamamos de Deus e a que chamamos de Amor. Fizemos de Deus nossa imagem e semelhança a ponto de transformá-lo em uma entidade egoísta, vaidosa, mesquinha, vingativa e autoritária. Transformamos Deus naquilo que existe de pior no comunismo e no capitalismo. E do amor fizemos produto com prazo de validade, comprado em qualquer prateleira de qualquer boate da moda ou não, basta pedir com uma dose de Whisky com Red Bull... O amor era um passarinho bonito que batia as asas com leveza e graça. Hoje é um pássaro acorrentado que nem cantar sabe mais... Vou andando pelas ruas, pelo centro de uma metrópole que tanto gosto. Respiro esse ar abafado, essa correria ordinária, e penso que ainda não evoluímos nada...

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Taça de Cristal

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Thu, 15 Dec 2011 22:53:00 +0000

São tempos estranhos esses. Cadê todos vocês? Que caminho pegaremos agora? Dos meus antigos amigos já nem tenho notícias mais. Debaixo daquelas lonas furadas ouvindo nossas guitarras distorcidas e buscando aquele amor inalcançável. Alcancei bem mais do que poderia e bem menos do que sonhava. Um copo de vodca pra você que é de vodca. Eu quero vinho tinto, Merlot, quero seu quadril balançando enquanto olho de longe. Quero a madrugada fria e o colorido decadente das ruas mal iluminas do Rio ou de qualquer outra metrópole do mundo. E quando falo de amor não estou falando de justiça. “Amor só existe na preguiça”, ele me disse, aquele ócio criativo que faz a gente inventar qualquer coisa para nos distrair... E quero dedicar todos os meus pensamos a ela e seu balé improvisado, e a sua beleza que encanta o mais discreto tarado. E o mundo continua rodando nessa velocidade relativa, e tudo na vida continua sendo passageiro, a tristeza na locomotiva à vapor e a felicidade no avião super – sônico. Sonhos! Sonhei que os nossos eram taças de cristais, daquelas caríssimas, mas por descuido deixamos a maioria cair no chão. Despedaçou. Idealizamos demais. Era melhor que nossos sonhos fossem copos de requeijão barato, ou copos de plástico que nunca quebram, daqueles de todas as cores, para colorir muito mais a vida do que taça de cristal de quatrocentos e cinquenta reais...

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Oráculos

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Wed, 14 Dec 2011 21:01:00 +0000

... É a natureza dizendo o que precisava ser dito. Tudo que vivemos e sentimos está nela, todos os caminhos. O tempo todo Deus diz: “integre-se à criação, você faz parte dela!”, e então os caminhos se revelam no nosso cotidiano medíocre... Vejo uma borboleta batendo as asas e o bater de asas de um beija-flor. E a nuvem carregada de dias deu lugar ao sol intenso no horizonte. Mudanças repentinas no tempo, e isso nós conseguimos prever com nossa ciência da meteorologia. Estudamos as nuvens, a direção do vento, a umidade... Oráculos, ciência da meteorologia da alma! Da última vez as cartas me disseram tudo, o mal tempo, o sol que despontaria no horizonte no momento exato. Tantos fins de semana de chuva forte e agora o vento fresco chega calmo e balança meu coração...

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Uni Vos

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Wed, 16 Nov 2011 18:40:00 +0000

A gente cede à putaria e depois fica tentando administrar o vazio. O ama mas aquela história já não serve mais. Continuará amando-o, talvez pelo resto da vida ou até aquela manhã cinza se dissipar de vez. As noites são longas e os dias mais longos ainda. Bebidas e barbitúricos nos fazem companhia. E na cidade são poucas as estrelas que brilham para nos distrair. Vamos fugir, pensamos. Vamos nos unir contra tudo e todos que nos fazem mal. Os dias são ruins na maioria das vezes. Mas instantes de felicidade valem por uma vida inteira, ou não. Falo dos meus erros. Humanizo-me. Humano caminhando sobre a Terra em transe. E os urubus prontos, querem comer minha carniça. Penso na vingança maldita que corre na veia de todos nós. E a mente é perversa, os erros são cíclicos e o homem às vezes é homem demais, é bicho demais quando deveria ser anjo. Selvageria nas selvas pintadas com grafites elaborados. E é a arte nos alimentando enquanto o sangue escorre pelas marquises. Contemporâneos, uni vos! Não é apenas um pedido, é um grito desesperado de quem já não aguenta mais. E olho para sua beleza unanime, seus gostos esquisitos e seu silicone que faz com que se sinta mais mulher. Gosta dos caras mais estranhos, das cabeças mais confusas, dos humanos com menos orgulho de terem nascido humanos e isso te engrandece de tal forma que me apaixono. Só por hoje, mas me apaixono. Minha vida é um caminhar lento e constante. Quero chegar aos cento e trinta anos. E nos próximos cem experimentando tudo aquilo que acredito e que me enche de fé. E todos nós em um carrossel em neon sorrindo porque apesar de tudo acreditamos ainda no amor. Amor só não basta, nunca basta, nós sabemos, mas sem ele não há nada que fique em pé...

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Primeiro de Novembro

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Tue, 01 Nov 2011 12:47:00 +0000

E é em novembro que as coisas começam a mudar aqui dentro. Vislumbro dias mais leves e frescos. Flores nascem no canteiro do condomínio. Acordar já não é um martírio. E uma certa esperança floresce novamente. É sempre nessa época do ano que alguma coisa muda em mim. Talvez seja a proximidade com o aniversário, talvez tenha alguma coisa a ver com os astros ou com a própria estação das flores. Há umbom dia estampado em meu rosto para cada trabalhador da metrópole que não silencia. O trocador do ônibus, o caixa do super mercado, os funcionários do restaurante de onde almoço todos os dias. O de sempre, perguntam. O de sempre, respondo. O caminho se torna menos solitário. Há um bom dia para os cheios de ideologia na ocupação da Cinelândia. E para aqueles que passam desesperançados pensado que tudo é uma grande bobagem. Sorrisos, poesias, abraços em desconhecidos. Respira-se um novo ar, respira-se novos possíveis amores, respira-se a possibilidade de se apaixonar novamente pela mesma pessoa ou por uma outra. E junto floresce aquela vontade de fazer diferente. E quando chega com a chuva como na noite passada levantando poeira na cidade e lavando as ruas sinto também minha alma sendo lavada. E então me fortaleço para os próximos meses e para os fins de tardes intensos do verão tropical que logo logo chega...

E que o novembro faça nossas vidas valerem a pena!

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Firme e sólido

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Wed, 26 Oct 2011 00:34:00 +0000

... Começo a divagar sobre as relações vividas e chego a conclusão que achamos mais simples abandonar o que foi construído e buscar um outro terreno para começar nova construção à optar pela reforma. Quando reformamos uma casa temos que lidar com o inconveniente da sujeira, do barulho das ferramentas, das pessoas estranhas no nosso cotidiano. No amor é igual e reformar dói. E não há garantia nenhuma de que vai ficar como se idealizou. Buscar o novo nos da a sensação de novas possibilidades e a ingenuidade de que não se cometerá erros antigos (e talvez não os cometa, mas novos sempre existirão). E então, vamos nós de novo escolher o terreno e prepará-lo, bater estaca, colocar as vigas, levantar as paredes, escolher as divisões, depois as cores, o piso, decoração e então quando tudo está pronto e tudo parece perfeito e finalmente você confortavelmente se senta na poltrona da sala de estar nota uma primeira rachadura, a primeira infiltração, a primeira infestação de baratas, cupins, o primeiro temporal que arranca quase todas as telhas e os trovões que fazem tudo desabar. E mais uma vez você se vê na mesma situação de antes. Pois o que era novo envelheceu. E você descobre que o tempo sempre cria rachaduras. E que de tempos em tempos tem que chamar eletricista, encanador, comprar Diabo Verde para desentupir o vaso, os ralos, trocar o colchão da cama pois já ficou desconfortável e corpo já reclama, trocar os móveis, reformar a cozinha, sala, o banheiro... E nesse momento, meio a constatação que fugir de reformas não é o caminho, você começa a olhar com certa gratidão para aquilo que demorou tanto para construir. Percebe que de perto toda construção tem suas imperfeições. E começa a encarar com certa simpatia aquele azulejo mal colocado e aquela pintura que não é exatamente o amarelo que estava na lata da tinta quando você comprou... Na geladeira - já com alguns riscos - pega uma cerveja, senta na velha poltrona com o formato do seu corpo e sorri ao perceber que a última chuva forte levou sim algumas telhas e desbotou toda a pintura, mas o terreno – e a escolha dele é o que faz toda a diferença na hora de optar pela reforma ou pelo novo - esse continuou firme e sólido.

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Canção de ninar

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Fri, 21 Oct 2011 13:34:00 +0000

Deixe-me com a minha pornografia, minha arte estranha, meu paraíso pintado de laranja. Deixe-me com minha fé no amor. Guarde esse café enquanto trancafio-me em casa por semanas, tenho recusado a cachaça barata e o sexo apenas pelo sexo. O que busco é o pornô com romance - ou comédia romântica -, e a esperança de envelhecer junto. Ela, eu e um cão de guarda. Lenha jogada na brasa sim, afinal, fogo é elementar meus caros, mas nenhum incêndio salvará suas vidas. Eu busco de novo aquela menina. E que sigamos de mãos dadas até o próximo fim do mundo, juro que não te largo. Se quiser, confie no horoscopo, nos astros, no seu extrato bancário ou na minha poesia de semana passada. Jogue búzios para confirmar aquilo que há anos te digo. Mas por favor, não chegue atrasada. Há uma luz brotando em alguma escuridão e talvez eu pegue carona e aí então, outro desencontro! Mas olha, vamos marcar nesse ponto. Aqui, início de todos os nossos planos. Continuo sonhando aqueles mesmos sonhos. Talvez eu cante na rádio, talvez a gente se case, talvez não. Mas o amor, essa coisa que brotou de repente e foi regada por tantos anos, nesse eu ponho todas as certezas possíveis. O caminho é longo, a estrada escura, a doçura tem que ser muita e o carinho impublicável. E no amargo a gente taca açúcar até virar melado. E então a gente brinca, se lambuza todo, engole pouco pra não enjoar muito e inventa novas canções de ninar...

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Intimamente entrelaçado

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Tue, 18 Oct 2011 18:06:00 +0000

E a verdade que nunca é dita. E o não dito que tudo contamina. O medo de perder, o medo de sentir. E tem o dito insensível, do cruel disfarçado de sinceridade. Você queimando açúcar na panela de barro deixando apenas o amargo característico e essa viuvez que impregna. Fumaça se alojando nos azulejos da cozinha. E pergunto o que será de você amanhã ou depois de amanhã, ou quem sabe no ano que vem. Paixões, amores, dessabores e solidão. E tudo tão intimamente entrelaçado... E as bundas que passam, as saias que levantam, as calcinhas que abaixam e revelam o excesso de pêlos ou a ausência completa que tanto adoro, e aquela umidade reveladora e o odor que contagia. E isso me lembra um passado querido. Queria as possibilidades de anos atrás com toda a coragem que carrego agora. Respiro esse ar de inverno em plena primavera. Espero na fila do mercado e do meu lado um casal de leveza explicita. Ele absurdamente magro, algumas tatuagens no braço, um brinco em cada orelha e uma barba de anos atrás, até quase o meio do peito. Ela com pernas torneadas, saia jeans justa, cabelo curto, sandália rasteira, barriga de fora e um olhar cheio de doçura pra ele. Se beijam. Sorriem. Iogurte, manga, queijo, presunto e pão árabe no carrinho... Me de um abraço meu amor, e não me abandone por agora. Ainda te vejo nos lugares mais inusitados, no meio da multidão desesperada. Uma luz incandescente que aquece o todo. E não me diga palavras duras. Não se vista de crueldade. Eu quero aquela paz para amanhã. A paz de ontem, de ante ontem, de anos atrás. Mar, sol, água de coco e Maricá. Edredon e fitas amarelas nas caixas de presente. Me entende? Me atende! Me interne no seu colo adoecido de mágoa. E nos cure com o veneno da sua saliva salgada. E na sua presença minha juventude tarda.

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Praça São Salvador

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Fri, 07 Oct 2011 15:50:00 +0000

Sentado na praça São Salvador. Uma senhora bem senhora ao meu lado pega sol e mexe na bolsa com sua acompanhante. Daqui uns anos eu que estarei com a idade dela e ela já terá escrito toda sua história. Penso na fugacidade da vida e no mistério da morte. Sonho. Bate um vento fresco enquanto as nuvens começam a cobrir o sol. Penso no próximo show. No próximo disco. No próximo beijo. E no próximo encontro com ela. Penso nos sons distorcido de guitarra da última canção e dos versos que tento achar. Melodia inexistente. A voz rouca do grito da ultima noite. E uma vontade intensa de voar. De adiantar o tempo. Uma necessidade do passado e do futuro enquanto o presente vai escorrendo lentamente pelas mãos.

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Não encaixote o seu melhor

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Sat, 01 Oct 2011 18:54:00 +0000

Cair da noite. Ao fundo o morro Dois Irmãos. Areia fria. O barulho do mar no Leblon.
“Sabe, você mudou tanto”.
“Como assim?”.
“É, mudou. Às vezes parece que estou ao lado de um desconhecido”.
“Mas você não pode simplesmente falar que mudei, tem que explicar”.
“Tudo bem. Não vejo mais aquela magia em você, aquele encantamento. Te conheço faz tempo suficiente. Nunca te vi tão pouco interessado como agora. É como se sua aura estivesse desbotada. E acho que você sabe disso. Ainda noto lampejos, reflexos daquela antiga pessoa. E não adianta você se esforçar para ser outro. A mudança tem que ser natural. Senão fica essa coisa meio aleijada, sem propósito. E nos últimos tempos tenho notado uma coisa que me preocupa bastante. Eu te amo, mas amo aquele você de ontem. E quando te olho, quando ligo para ouvir sua voz, é sempre esperando encontrar o ontem e não o hoje. Hoje você é uma pessoa dura, de coração engessado e alma ferida. Ontem tinha aquela ingenuidade libertadora. Eu sei que a vida de tempos em tempos nos presenteia com sacolas cheias de decepções, mas nem por isso temos que endurecer tanto. Eu tô aqui. Sou aquela mesma mulher que você conheceu e compartilhou histórias, aventuras. Lembro da gente subindo a serra ao som de Arnaldo Baptista e alugando aquele chalé caindo aos pedaços. Um frio danado e nós dois vestindo regata. A lareira que não acendia. O vinho de péssima qualidade. Mas havia algo ali. Havia sorriso nos seus olhos castanhos. Havia a tal ingenuidade libertadora. É como se agora você fosse alguém renegando o que o ser humano carrega de mais bonito, a infância. O olhar curioso e encantado para o mundo. Trapezistas, malabares, palhaços nos oferecendo pipoca... Eramos duas crianças divertindo um ao outro. O seu olhar para o mundo era assim. O seu olhar para mim era assim. Havia cores, aromas, desejo pela vida e por compartilhar a vida. Hoje o que existe é um esboço inacabado daquilo que você acha que almeja ser... Endureci certa vez. E isso só me afastou da minha essência. Não quero que você perca o que tem de mais bonito e encantador. Não quero que encaixote o seu melhor. Amoleça e deixa que eu cuido de todo o resto”.

Silêncio.

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Cruzeiro

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Sun, 18 Sep 2011 15:54:00 +0000

Eu sei que não é perfeita. O corpo não é o mais bonito que já toquei. O discurso não é o melhor que já ouvi. Os gestos não são os mais graciosos. Amar apesar de. Sonhar apesar de. Querer estar junto apesar de. É isso que me move. Sem admiração não se chupa nem um picolé, deveria essa ser a frase. A admiro. E quando tudo fica cinza, e as nuvens começam a cobrir aquele céu azul de janeiro, é no colo dela que penso em repousar. E quando a vejo sendo injustamente julgada, injustamente cobrada é a ela que ofereço todos os cuidados. É a ela que peço desculpa por todos os meus erros e excessos. E digo que não sou perfeito. E digo que por ela eu tento ser o melhor. E então ela faz de mim um ser humano maior. Já provei perfeições estéticas, imperfeições estéticas. Já abracei loucos e sãos. E descobri nela a imperfeição e loucura que me é necessária. A poesia diária que escorre da sua existência. E então sonhei com um bonito cruzeiro. E ela toda de azul representava minha paz. E me estendia as mãos. E me abraçava com o corpo miúdo e aquele carinho preciso. E me beijava doce. E então descobri uma outra escala dos sentimentos. E pensei em perguntar a ela porque também me ama. O corpo não é o mais bonito que já tocou. O discurso não é o melhor que já ouviu. E não perguntei nada. Apenas senti o beijo e suas mãos buscando meus dedos, e pensei em como era perfeito dividir meus dias com ela... E as lembranças ficarão para sempre no meu peito.

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Lembranças

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Wed, 14 Sep 2011 01:01:00 +0000

Eram um casal e pareciam melhores amigos. Eram melhores amigos e pareciam um casal. Isolados na cidadezinha pacata. E do que ele lembra? Dos cachos pelas tardes, do perfume do Boticário e da lua que iluminava aquele quarto escuro nos finais de semana enquanto tentavam desvendar os astros. Cartas, graças, brigas, taras, flores, praça e aquele casulo colorido que inventaram. Chocolate gelado, porções de pão de queijo e o beijo com gosto de fim de tarde. Casa com grama no quintal e a gata, os cães, a praia, o ponto de ônibus na madrugada, João e Maria cantarolado. Eterna cúmplice dos seus baratos, dos passos, do seu cansaço, da íntima covardia. Poesia em vida. Deslizavam pelas esquinas debaixo de chuva. Oferecia o colo no terror noturno e enchia de beleza o caminhar diurno... Amou como nunca.

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Pacientemente

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Thu, 08 Sep 2011 15:09:00 +0000

Depois de um dia de trabalho, morta de cansada, chega em casa e fecha todas as portas e janelas. Coloca um disco da Marisa Monte, acende um cigarro e abre uma garrafa de vinho. Tenta aquecer a alma. Já pensou em beber perfume para perfumá-la também. Esgotada chora e recapitula sua vida e os caminhos, quase sempre tumultuados, que escolhera. Cuida de uma planta, um alecrim e sente todas as dores do mundo. Já tentou não sentí-las e ficou tão anestesiada devido aos excessos que teve que engolir que preferiria morrer a experimentar aquela negritude novamente. Chegara a conclusão que não sentir é muito pior do que sentir e que até a dor preenche o vazio. E o mundo moderno, as decepções diárias, as relações cada vez mais líquidas a fazem pensar constantemente em jogar tudo para o alto e desistir. Mas então vem uma fé em Deus e naquilo que ela acredita ser místico e busca respostas nos oráculos: Búzios, Tarot de Marseille, leitura de mãos, trânsito astrológico... E todos, sem exceção, pedem a ela paciência e mais nada. Enxuga as lágrimas e continua o roteiro diário, pacientemente sentindo todas as dores do mundo, pacientemente esperando respostas, pacientemente depositando toda esperança de uma vida melhor em um amor que ainda não bateu à sua porta...

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Sonhei com você a tarde

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Sat, 27 Aug 2011 21:34:00 +0000

“Sonhei com você essa tarde”.
“Jura? E como era o sonho?”.
“Bom, muito bom”.
“Então me conta”.
“Ta".

Era uma casa bonita. Com móveis meio rústicos. Alguns bem diferentes por sinal. Tinha uns quadros belíssimos e uma mesa pequena com café e algumas torradas. Uma varanda com uma rede abóbora e detalhes em espiral e uns vasinhos de plantas. Uma vitrola antiga na sala. Eu tocava a campainha, você atendia com um abraço forte e apertado, me dava um selinho e me puxava para a cozinha. “Vem”, você dizia, “vê se gosta!”. Era pão de queijo que você tinha feito. “Cuidado que ta quente”. “Saboroso”, eu falava e sorria. Me perguntava como estava o livro que eu estava escrevendo e eu te perguntava da última matéria que você tinha escrito e das fotos que tinha tirado. Te mostrava um poema novo mas você nem gostava tanto. Eu ligava a vitrola e colocava um disco que tinha te dado, a trilha sonora de algum filme antigo que não lembro o nome. E sentávamos na rede. E uma brisa fresca batia no rosto e olhávamos pro céu. Silêncio confortante. E você falava do sonho que você tinha tido e das pessoas queridas que apareciam nele. Eu falava do documentário sobre discos voadores que tinha assistido na noite anterior. Você ria de mim. E ouvíamos o latido do seu buldogue francês. Não lembro como você o chamava. Todo branco com uma mancha preta no rosto. E ele subia na rede e nos lambia todo. E você o colocava no chão e passava a mão no meu rosto e sorria tão bonito e tinha um semblante tão sereno. E seus cabelos estavam enormes. E seu olhar tão cheio de vida me dizia tudo que eu precisava ouvir sem dizer absolutamente nada. E eu falava que ter você era mágico e inteiramente inexplicável. “Que bom”, você dizia e deitava no meu colo. E simplesmente ouvíamos o pulsar do mundo, a música antiga, a respiração tranquila de quem enfim tinha encontrado um lugar e sentíamos cheiro do pão de queijo vindo da cozinha...

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E de repente o mundo parou

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Sat, 27 Aug 2011 18:19:00 +0000

E de repente o mundo parou. Juro que aconteceu. Foi meio abrupto mesmo. A terra parou de girar e houve um silêncio desolador. E houve um hiato entre o instante anterior e esse agora. Uma pausa. E então experimentei a solidão. Um escândalo só. E tropecei no vazio tão íntimo que já tinha me esquecido dele. E quando pisquei os olhos você não estava mais ali. E lembrei de um tempo bom. Do tempo dos amores possíveis, das juras. E você dizia que me amava. E eu dizia que te amava. E não existia arrependimentos. Apenas uma certeza cega, uma gratidão absurda por termos nos encontrado e de forma tão inusitada. E não existia medo apenas vontade... E vieram os natais, os aniversários, as surpresas fora de horário, as ligações diárias, as flores que emocionaram. E lembrei de quando busquei seu pé na calada da noite pela primeira vez para aquecer o meu. E de como você segurava minha mão enquanto dormíamos. E de como eu gostava de acordar antes só pra vigiar seu sono. E de tudo que achei que seria possível. E de como eu queria que você acreditasse novamente. Pois temos quase tudo do que é preciso, só nos falta coragem. E um pouco de fé de que está intacto, apenas guardado, pronto para de novo ser sentido, vivenciado, expelido, antes que o mundo pare novamente. E juro que aconteceu uma vez...

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Meu amor, meu abrigo

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Wed, 24 Aug 2011 21:07:00 +0000

Me de a chance de fazer de nossas vidas algo precioso que te darei todas as certezas do mundo. Feche os olhos e se jogue sem medo do que existe logo a frente. Pelo campo de girassol te vi correndo de vestido branco, cabelos soltos e sorriso estampado na alma. Aquele céu de janeiro. Pelo meu jardim vou cuidando das flores e pensando em você. Rego-a com toda a delicadeza do mundo e então enxergo a fragilidade que você finge não ter. Desabe. Desmorone. Chore até as lágrimas secarem. Estarei de braços estendidos ao seu lado. Ponha fé na minha mão, entrelace os dedos nos meus dedos e vamos como sempre fomos, pela cidade em movimento, enfrentando o calor, o frio, o tédio e o trânsito. Não existe acaso, não somos de passagem. Eu te provo todo o mistério que existe em nosso itinerário desde as primeiras palavras trocadas. Há energia triunfante do universo conspirando a nosso favor. E quando perguntaram ao Leminski se amor acaba prontamente ele respondeu que não, que se transforma, ou em raiva ou em rima. O meu por você é prosa diária, poesia horário, minuto a minuto confirmando a existência desse fio imaginário que nos une. Então não ignoremos os sinais, não partamos sem experimentarmos toda a beleza para nós guardada. Aceite meu abraço, meu beijo, meu jeito, meu sexo, meu lapso, a violência que cometo contra mim, a integridade que ofereço a você. Pois sou grato pelo seu colo, seu afago, seu perdão, os conselhos que me doa, pelo seu sono que vigio, pela integridade oferece a mim, e a violência - contra mim - que não me deixa cometer. Aceite nossa existência e essa condição a nós dois impostas bem antes de nascermos, a de que fomos feitos um para o outro e que o caminho nessas terras percorreremos juntos. Jogue todos os pesos para bem longe e alto e venha flutuar comigo meu amor, meu abrigo...

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Seu Sorriso

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Fri, 19 Aug 2011 21:16:00 +0000

Casa na serra, de madeira, colorida por dentro. Uma geladeira daqueles modelos clássicos, vermelha, um estúdio de gravação e outro de fotografia, do lado de trás uma cachoeira, um quintal arborizado com horta e jardim para cuidarmos das flores. Você na rede, balançando, lendo Clarice e ouvindo The Tallest Man On Earth misturado ao canto dos passarinhos. E nosso cachorro se refrescando embaixo da sombra de alguma árvore. Da cozinha olharia pra você enquanto preparava um penne ao molho sugo ouvindo Romulo Fróes. Refogo o alho – adoro cheiro de alho refogado – bato os tomates no liquidificador – sem semente e sem pele –, um pouco de sal, pimenta, azeite extra – virgem, cominho, louro, manjericão e alguns outros segredos nossos, só nossos. Depois viagem para Europa, Argentina, Chile, Nova York, Paraty e Campos do Jordão. Beber vinho no frio, comer aquele queijo que você gosta e trepar a noite toda. E então voltar para cidade. Da mergulho no mar. Subir as pedras do Arpoador e reprisar aquele beijo bom. Singelo e bom. Andar de mãos dadas pelo calçadão enquanto o sol vai se pondo. E umas seis da tarde olhar as luzes se acendendo pro lado do Dois Irmãos, são as estrelas pregadas na Terra. E o barulho do mar do Leblon. A areia fria, a pele quente. Você pedindo colo, eu oferecendo a alma. Você inventando piada, eu rindo das palhaçadas. Você me sujando de areia, eu te fazendo cócegas... A vida sendo mais preciosa por eu poder sentir seu sorriso...

Pegue uma mochila

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Thu, 18 Aug 2011 17:47:00 +0000

Pegue uma mochila e coloque somente o necessário. Seus cremes, o livro do Caio... E caia na estrada com as maiores certezas e incertezas do mundo. Estarei te esperando, exatamente no meio do caminho, como combinamos certa vez, e faremos todo o resto juntos. Dois gigantes enfrentando o trânsito. Trouxe esse girassol para nos da sorte. E pela manhã um Louva Deus pousou na varanda. Traga o livro da Clarice, as músicas do Beirut e uma vontade imensa. E uma fé absurda de que só é preciso sonhar e mais nada, nossas preces serão atendidas de imediato. Ando imaginando: Te olho nua na cama. Digo que te amo enquanto faço carinho pelas suas costas fazendo o caminho da coluna até chegar as dobrinhas da bunda. Subo tudo de novo, até a nuca. Você meio descabelada, meio com cara de sono, de olhos fechados e com um sorriso bobo no rosto vira e me diz: “eu também te amo, bobinho”. E me da um beijo. E brinca com meus cachos. E me amassa todo... Traga os discos dos Los Hermanos, prometo que tento gostar dessa vez. E vamos tentar conseguir o livro de fotos da Frida Kahlo. Aquela feiura enigmática que você tanto ama. Traga alguns dos seus pecados também. Não, traga todos e vamos desinventá-los. Ou reinventá-los transformando em virtude, nossa virtude! Ando com uma sacola cheia dos meus, espero que não se assuste. Traga o bem e o mal que existe dentro de você e aquele hidrante que me lembra flor do campo...

Bom dia, alegria!

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Wed, 17 Aug 2011 18:28:00 +0000

Lembro daquele clima seco e do seu cabelo muito maior do que agora. Grama desbotada. Algumas árvores. Uma maquina fotográfica. Uma mochila nova. Desejos antigos. Aquele quarto todo rabiscado de dores. Aquela casa meio penumbra. A lata de lixo do lado de fora. A padaria com bolo vencido. O calor que fazia ao meio dia. A frente fria que chegava às seis da tarde. A cidade dos altos e baixos, das distâncias intermináveis. Os sebos empoeirados. A alimentação que pouco importava... E o seu sorriso na manhã seguinte que valia mais que uma vida. Bom dia alegria, bom dia!

Há um ano a vida era mais preciosa.

Não saber quando

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Tue, 16 Aug 2011 19:24:00 +0000

Ele escrevia em seu já castigado caderno de anotações:

Passo as tardes cuidando do jardim esperando alguma notícia sua. Tanto tempo que não nos falamos. Você resolveu ir. Eu resolvi ficar. E desde então os dias não passam. Cuido de algumas bromélias, rego algumas margaridas e converso com aquela velha orquídea, que há alguns dias resolveu florescer novamente. Às vezes sento a sombra intensa do pé de jambo. E quando começam a nascer pego um e mordo. Curiosamente lembro da nossa despedida. Tão poucas palavras, sem muita demora, você simplesmente embarcou sem olhar para trás. Me deu um beijo e foi. Aquele mesmo beijo adocicado de sempre. E lá pras quatro da tarde costumo ficar imaginando o que você pode está fazendo. Se em algum momento você pensa em mim durante o seu dia ou na história que vivemos. Se existe ainda na sua memória aquele cheiro de especiaria de um período recente. Às vezes compro algumas amoras e sento no banco do jardim para lembrar do nosso primeiro encontro. Hoje comprei sementes de girassol. Tenho que colocar três sementes em cada pequena cova, com mais ou menos quatro centímetros de profundidade e irrigar uma vez por semana. Era nossa flor favorita. O período do dia que sinto mais sua falta é na parte da tarde. Principalmente quando os dias estão como o de hoje. Céu limpo, sol e uma brisa fresca. Os dias bonitos me lembram você desde o primeiro canto dos passarinhos. Coloquei alguns pães no forno para assar. E ontem, quando fui a padaria, acabei comprando um daqueles rocamboles de chocolate que você tanto gosta. A casa continua limpa. Os discos continuam tocando. Concertei aquela velha vitrola vermelha e organizei a estante de livros por autores, não vejo a hora de te mostrar, o que dói é essa incerteza de não saber quando.

Uma certa beleza

noreply@blogger.com (Zuza Zapata) — Sun, 07 Aug 2011 23:06:00 +0000

Há uma certa beleza ainda não experimentada. Algo que não pudemos perceber ou tocar. Uma certa magia em tudo quanto é canto que ainda não captamos. Há o que está revelado e todo o resto. E é esse resto que me interessa por agora. Você é pergaminho e vou tentando decifrá-la minuto a minuto. Quero que olhe fundo nos meus olhos, mas tão fundo que possa perceber o contorno de minha alma. E quero que olhe por muito tempo, para perceber a cor também. E quero que permita-me olhar fundo nos seus olhos e por tempo suficiente. E quando se sentir despida não me mande parar, nem desvie os olhos e nem faça caretas. Apenas me olhe também e tente, junto comigo, capitar essa certa beleza que ainda não experimentamos.

E há o toque, o toque que também não foi experimentado. E há o outro toque. Um toque aveludado e tão cheio de afago. E há mais um tanto de coisas para serem descobertas, um tanto de dias para serem eleitos melhores dias. Um tanto de sabores, cheiros, sensações que ainda não apresentamos um ao outro. E há uma vida toda pela frente e um tanto mais de beleza. E há a beleza essencial, necessária que é a beleza do agora. A beleza espontânea daquele grafiteiro que improvisava os traços e mudava as cores e voltava atrás e seguia em frente. E voltava atrás e seguia em frente. A beleza das possibilidades de não se prender a nenhum esboço ou ideia pré – definida. E ainda como o grafiteiro, testar sem medo de errar, sem medo de cair em contradição, sem medo de mudar o discurso, sem medo de usar novamente aquela tinta que certa vez disse que nunca mais usaria, ou aquele cor que achava que não lhe servia mais, e assim experimentar o que não experimentamos até agora...