Vaya comedura de tarro ...

Y eso es triste

noreply@blogger.com (Aspective) — Sat, 06 May 2017 10:41:00 +0000

Lo malo que tiene el pasado es que, por su propia esencia, es inmutable, ya no puede cambiar.

Yo creo que soy una persona bastante racional dentro de lo que hoy en día se puede, no especialmente celoso, más bien demasiado poco celoso -y así me ha ido-, y a quien no le dan un miedo especial hipotéticos y futuros rivales porque me creo, dado que tengo un alto, altísimo, concepto de mí mismo, suficientemente preparado para competir y derrotar a cualquiera. Pero, ay, el problema viene de esos otros tiempos, los anteriores, que ya se fueron, y fueron cómo fueron, y por más que hagas, digas, pienses, dejes de hacer, rías, lo ridiculices, llores, o sea lo que sea lo que hagas, no cambian, no van a cambiar nunca y así se quedan. Como fueron.

Siempre te van a intentar convencer de que no tuvo importancia, o al menos de que ya no la tiene, de que están olvidados, de que cualquier tiempo pasado fue peor, de que tú estás aquí, ahora, en el presente y eres lo más importante. Pero... Es verdad que las cosas pasadas no fueron, que se acabaron allí. Pero el porqué se acabaron siempre es algo que queda difuminado. Y cómo se llegó a esa situación. Y, sobre todo, como habrían querido que fuese hoy esa situación.

Recuerdo que yo una vez hice un viaje a otra provincia para conocer a alguien y me pareció una locura. Una tontería eso coger el coche y desplazarme 4 horas, y eso que fue con un coste relativamente ajustado dado que mi vehículo consume poco. Pero había curiosidad, posibilidades, quizás, incógnitas… y sin embargo, repito, me pareció una locura. Sin embargo, qué puede impulsar a alguien que no está en su mejor momento económico, que en esos días no disponía de ingresos, a sacar un billete de avión, dejar a sus hijos solos en casa que, aunque mayores, yo sé que le cuesta, e irse durante 15 días al otro lado del charco, a la selva mexicana detrás de alguien. Detrás de él.

A día de hoy se intenta minimizar esa relación y difuminarla entre tantas otras que pueden haber existido, para que una ficha más entre todas no destaque de ninguna forma. Pero hay tantas contradicciones, hay tantos contrasentidos, que dicen todo lo contrario. En alguna ocasión, siempre ha hablado de forma dispersa con un dato aquí y otro allá, mencionó lo educado, lo cortés, lo caballeroso que era (es) el susodicho. También de lo culto y leído, con lo que ella aprecia estas cualidades. En otra ocasión de lo magnífico amante que era, tanto por técnica, como dotación y resistencia (vamos, la leche, digo yo). Poniéndolo incluso una vez como paradigma del amante, latino, perfecto. De hecho cuando hoy me quiere halagar en este campo siempre habla de la habilidad y experiencia de los hombres a partir de los 50, en plural, entre los cuales, evidentemente me incluyo, pero grupo en el que también es cierto que no estoy solo.

También era (es) un hombre de posición política significativa con una carrera emergente y con buena proyección y una saneadísima situación económica. Y además, estaba soltero; no estaba engañando a su mujer, ni argumentando falsas promesas de futuro ni otras falacias al uso. Era el becerro de oro. De ahí la ilusión, la esperanza, la sensación de que, por fin, el cielo es justo y te pone delante lo que ansias y ¿por qué no? mereces. Por eso, la inversión en dinero, en tiempo, en dejarlo todo aquí, sin pensar en cómo se conjugarían las vidas, de salir todo bien, para ver, comprobar, ratificar allá las esperanzas depositadas en que se confirmarán todas esas sensaciones que se habían sembrado en España.

Luego empieza la parte de la historia en la que se subrayan problemas pues hay que que quitar importancia a lo que sucedió durante ese viaje y ante todo, difuminar la importancia del viaje mismo. Y contar cómo se aprovechó el tiempo culturalmente, incluso familiarmente.

Pero ese recuerdo suyo, de él, ha surgido espontáneamente en varias ocasiones, de forma inadvertida, al pulsar un resorte insospechado. Siempre ha estado ahí. Él se disculpó por los graves errores cometidos, sobre todo por las ausencias y no presencias, por la dejadez de funciones. No hizo nada malo, nada descalificativo, sino que simplemente, no estuvo. Y como nada quedó en el casillero negativo, toma contacto cada vez que viene a España para intentar un vis a vis. Por supuesto amistoso y sin intenciones ocultas. Claro. Por eso ella pudo hacerse la inocente y argumentar que creía cierta la excusa que él adujo de visitar Salamanca con la familia para que se reuniera con él y ella estuvo a un día de plantarme e irse con él porque nuestra relación no pasaba su mejor momento. Y en lugar de darme otra oportunidad o de intentar corregirlo volvía corriendo a sus brazos. Además él tenía tantas cosas de las que ella estaba acostumbrada... Tenía dinero, gusto, clase, relaciones sociales, alto standing, todo eso que ella había mamado y que no es fácil encontrar. Además le permitía estar segura de que no iba tras ella por su dinero ni su apellido. Y ese hombre, cuyo nombre ignoro, no ha tenido la decencia de morirse. Al final, casi, o no tan casi, entre lágrimas conseguí que ella no acudiera. Pero ella no ella no ha borrado su número de teléfono ni su whatsapp y estoy convencido de que, por supuesto a escondidas y sin mencionármelo, de vez en cuando algunos mensajes cruzan el Atlántico en ambos sentidos. Y que él, cada vez que visita España, la avisa, la invita. Porque creo que ninguno puede olvidar al otro. Y contra eso es contra lo que yo no sé qué puedo hacer. Ella ha estado siempre acostumbrada a lo mejor y él se lo podría dar, además de todo lo demás. Yo, solo el agotamiento de quien lo da todo vendiendo tabaco en un estanco. Él, guapo, buen amante, clase, educación, dinero, exotismo, posición, influencia, don de gentes…realmente es difícil de olvidar.

A estas alturas de nuestras respectivas películas y después de haber oído bastantes nombres y muchas historias, quiero creer que somos capaces, tanto ella como yo, de deducir por el tono los comentarios y no solo por lo que dices cuál es la importancia de una determinada persona en el pasado de esa otra. Eres capaz de oler, de adivinar o de intuir cuál fue ese peso específico que en el pasado tuvo y hasta qué punto ese pasado alarga sus tentáculos hasta el presente. Y ahí es donde creo que estamos.

Ciertos problemas actuales, achacados al cansancio o a las hormonas, me hacen sentir que, desde luego, no soy el príncipe azul. Allá donde fue águila, ahora es topillo y las explicaciones… no sé. Y porque él no está aquí. Y porque por su puesto de trabajo y enormes bienes no parece viable que se traslade aquí, si no creo que yo estaría trabajando todavía en alguno de mis antiguos desempeños. Pero en cualquier caso, sé que soy el premio de consolación, no el que ella hubiera querido poder escoger. Y eso es triste.

Yo mandé a mis barcos a luchar contra hombres, no contra los elementos…

Comprando en DIA

noreply@blogger.com (Aspective) — Thu, 12 Mar 2015 10:53:00 +0000

Una experiencia nueva. Divertida, interesante, curiosa. Hace unas semanas, comprando en el supermercado Dia de Cercedilla, me proponen participar en un casting. "Bueno...,vale"
Después de varias pruebas y selecciones, me escogen [ellos sabrán el porqué :) ] dos días de rodaje y este es el resultado:

Esa preciosa chica que sale en el carrito y que luego me acompaña en la salida es mi hija mayor. Y fue una sorpresa de verdad porque ¡no sabía que iba a estar allí ni salir en el sport!. ¡Fue fantástico! Es una sensación extraña esa de verse en la tele... jajajaja (No vale tirar tomates, aviso)

Es manipulación, por supuesto, pero me gusta

noreply@blogger.com (Aspective) — Fri, 16 Jan 2015 08:49:00 +0000

No me canso de repetir que la publicidad, cierto tipo de publicidad, me encanta.

Os dejo con un comercial venezolano de Ford. Que os guste..

¿Mili? No, gracias

noreply@blogger.com (Aspective) — Mon, 24 Nov 2014 13:32:00 +0000

Estaba intentando contar, en post pasados, algunas anécdotas de la mili intentando enfocarlas desde el lado más humorístico posible. El abuelo Cebolleta, ya sabéis. Pero hace unos días escuché por la radio las declaraciones de un altísimo gerifalte del actual estamento militar, que propugnaba la vuelta del servicio militar obligatorio. Y se me quitaron las ganas de todas las bromas. ¿La vuelta de la mili? Me puse a recordar, a recordar en serio, sobre todo aquello que habitualmente intentas olvidar. Y esto fue lo que para mí supuso la mili, y los aprendizajes que de ella saqué:

- Indignidad
- Miedo
- Guarrería e inmundicia
- Injusticia
- Casualidades
- Vergüenza
- Desconfianza
- …

Nada es, era, nuevo. Todo tenía su justificación y su explicación. Y debías fingir creértelo, pero… ¿de verdad? Os contaré algo de cada uno de los puntos.

Indignidad, pérdida de la dignidad, uno de los principales objetivos cuando entras en ese estamento, para que dejes de sentirte persona, de pensar por ti mismo (es el mayor temor que existe), de reflexionar y por tanto llegues a obedecer ciegamente cualquier cosa que te indiquen, que es el fin tras el que se esconde todo el resto.

El trato: Acostumbrado como estamos a las películas USA sobre los campamentos de adiestramiento de Marines, con el tradicional sargento vociferante y faltón (“¡Recluta, ¿de dónde eres?! En XXXX sólo hay vacas y maricones y ¡¡a ti no te veo los cuernos!! etc., etc.). Sí, divertido. En el cine. Pero cuando eres una persona medianamente formada, medianamente culta, medianamente educada, que estás allí por obligación, a la fuerza, eso de que te hablen todo con tacos, y el resto sean insultos y palabras despectivas… bueno, digamos que chirría. Por supuesto el raparte el pelo, lo más corto posible y sin ningún estilo, vestirte con ropa que no es de tu talla y que te roza y te queda ridícula, las continuas amenazas, el grito como volumen normal de cualquier instrucción, el obedecer ciegamente cualquier estupidez… porque todo tiene de fondo el miedo, el castigo, la injusticia termina, poco a poco, con tu autoestima. El objetivo.

Las condiciones: Aunque contado como anécdota reconozco que no deja de tener su gracia, en su momento la realidad era, para mí, increíble, pensando que estaba viviendo un sueño retorcido. Sequía. Restricciones de agua. Exigencia de apariencia impoluta. Instalaciones insuficientes. ¿Resultado? Ciento cincuenta jóvenes en una habitación comunal. Veinte lavabos que se llenaban con agua al amanecer. Y a repartir. Para lavarte la cara, manos, dientes, afeitarte… Dividan. Si tenías suerte, tu agua solo había sido usada previamente por un par de compañeros. ¿Solución? ¡Búscate la vida! Que era la solución para todo. Y el mismo problema en las duchas. Los mismos 150 chavales. Diez minutos de agua. ¿Cómo aprovecharlos? Fácil Todos desnudos en fila. Pegados los unos a los otros de tal forma que no cupiera un brazo entremedias. Y, corriendo, pasar bajo la ducha, medio mojarte, enjabonarte mientras corres siempre pegados, adosados, unos a otros, y volver a pasar corriendo bajo la ducha. Para aclararte. Tiempo total de agua sobre ti: inferior a 20 segundos en total. Y eso, una vez cada veinte días pese a realizar varias horas de ejercicio al día, bajo un sol que subía la temperatura a más de treinta grados. Higiene total. Y pensad que para todos nosotros, existían tres retretes. Tres. Y que cuando se rompían (con el tremendo uso, era frecuente) podían tardar varios días en ser arreglados, incluso una semana, había que seguir usándolos, no había alternativa. ¿Os imagináis? Simplemente echad cuentas. Aquello, obviamente desbordaba la taza… ¿Asco? ¿Guarro? Yo tuve que usarlo, no imaginarlo, y no por voluntad propia…

Las sábanas: en doce meses, las pude cambiar cuatro veces ¡¡y porque era amigo del cabo correspondiente!! De lo contrario las hubiese cambiado dos veces ¡en un año! La habitación que compartía con mis compañeros (la “compañía” física) tenía balcones y las puertas de estos eran de cristales múltiples. Siempre faltaban varios en cada puerta y las madrugadas de invierno eras frías y húmedas. Muy frías. Para resguardarnos de ese frío teníamos las sábanas forradas de mierda y una fina manta. “No había más”, no podías pedir más, mejor dicho, porque en el almacén se agolpaban cientos de mantas (ya usadas) sin repartir. ¿Por qué? No lo sé.

Los parásitos: La compañía estaba llena de chinches. No los había conocido antes. Pero era una verdadera infestasión. Los somieres metálicos, que quemábamos con los sopletes de los fontaneros, los colchones de gomaespuma que pulverizábamos con insecticida, las mantas y colchas que jamás se lavaron (¿cuántas generaciones llevarían así?) rezumaban chinches. Una vez hubo que levantar un cable eléctrico que, por el exterior, y grapado a la pared, recorría todo un lateral. Debajo, existía otro cable, idéntico, formados por chinches. Si os preguntáis cómo son, os diré que son del tamaño de una lenteja, rojo oscuro, no vuelan, dicen que no transmiten enfermedades, y su picadura dibuja líneas rectas en la piel, con un abón a continuación del otro. Y pican, pican mucho. De los piojos ni hablaré, porque ya estamos todos curados de espanto con lo que nuestros hijos traen del colegio…

Las bromas: También estamos acostumbrados a verlas, oírlas… Pero sufrirlas es cruel. Divertido, quizás, para los que miran, pero. Yo tuve suerte. Solo me tocó hacer, en el interior de la compañía, delante de todos los soldados que te precedían en antigüedad, un amago de desfile yendo desnudos y “jurar la polla del abuelo” (abuelos=el reemplazo más veterano de ese momento) que consistía en lamer con fruición un perfecto y enorme pene labrado en madera sobre el que se vertía leche condensada. Si quedaban satisfechos de tu interpretación, unas cuantas collejas y habías terminado. Sólo te (me) quedaban, unas cuantas madrugadas de amanecer “pintado”; esto era que al tocar diana y levantarte, te encontrabas que habían vertido sobre tu cara y almohada, mientras dormías, colorante alimentario, polvos de añil, o similar, con lo que debías levantarte, orinar, vestirte, hacer la cama y salir a formar a la calle en un máximo de 10 minutos. Si llegabas tarde, arrestado. Si llegabas sin vestir bien, arrestado (menos mal que para esas formaciones, lo único reglamentario, obligatorio, eran la gorra y las botas) Pero no podías ir pintado. Y aquello no salía con agua y jabón si no era con el esfuerzo de muchos, muchos minutos de frotar… Búscate la vida…

(continuará)

Compartir recuerdos

noreply@blogger.com (Aspective) — Fri, 14 Nov 2014 13:46:00 +0000

Hace unos días mi hija mayor vino a pasar el finde con un par de sus amigas a casa. Teóricamente iban a estudiar y a hacer un trabajo pero no estoy completamente seguro de que lo consiguieran. Eso sí, si las risas son indicativo de que se lo están pasando bien, realmente se divirtieron a modo.

Yo procuré dejarles todo el espacio posible. No quería ser un padre coñazo interviniendo es sus conversaciones, enterándome de “sus cosas”, imponiéndoles mi presencia. Compartí con ellas, además de los ecos de las risas, las comidas. Y los paseos para poner más fuerte la estufa y alimentar con troncos la chimenea, pero eso no cuenta, eran apariciones fugaces.

A una de las amigas de mi hija la conocía ya de otras visitas. A la segunda, también la conocía pero no la había visto desde que era una criaja de 4 años. Es hija de unos amigos, de esos que se quedaron en los roces con las esquinas de mi primer divorcio y desapareció de mi entorno totalmente. Creo que yo estaba expectante ante su visita, quizá tratando de adivinar, entre sus palabras, algún destilado de… cualquier cosa que le hubieran podido contar sobre mí, el divorcio, sus causas, el pasado, etc. Pero no. O bien no le habían transmitido nada, o ella no le había dado importancia o el contacto con mi hija, y sus comentarios normales sobre el día a día se tradujo en una normalidad absoluta. Mejor.

En una de las comidas, rememorando viejos, muy viejos, tiempos le relataba una historia sobre su abuelo fallecido hace años (su madre, además de amiga antaño, fue mi vecina durante toda nuestra infancia y adolescencia por lo que yo también había conocido a los abuelos maternos de la jovencita). Evité cualquier comentario sobre sus padres para evitar que derivase la conversación hacia terrenos que podrían ser incómodos para alguno, pero tenía una anécdota que guardaba yo con mucho cariño del padre de su madre, y ahí no podía haber controversia. Se la conté y después de unas sonrisas y comentarios sobre el hecho relatado, exclamó una frase que me hizo pensar: “Jo, siempre le estoy pidiendo a mi madre que me cuente cosas de mis abuelos, pero nunca me cuenta nada…”

Mi padre también falleció. Hace… ¡casi 36 años ya! Y no estoy seguro, para nada, de hablarles de él a mis hijos. No sé si he podido o sabido transmitirles mis recuerdos e impresiones sobre él a sus nietos. Sé que, evidentemente, les he hecho algún comentario, alguna anécdota, pero casi siempre aquellas en las que el protagonista era yo y él salía como actor de reparto. Y creo que eso no es justo para ninguno de ellos. Ni para los presentes ni para el ausente. Me he preocupado de que mis hijos dispusieran de un árbol genealógico, de un montón de fotos viejas escaneadas, pero no sé si les he dado a mi padre. Y pienso que, cuando lo dudo, es porque la respuesta es negativa. Es una pena. Debo intentar cambiar eso, pero y a ellos ¿les interesará? Veremos.

Finde tecnológico

noreply@blogger.com (Aspective) — Mon, 27 Oct 2014 15:40:00 +0000

Cuando ayer eran las tres, hoy son las dos. Sí, claro, porque acabamos de finalizar un fin de semana de desafíos tecnológicos en el que hemos tenido que resintonizar los canales de la TDT y cambiar la hora de los relojes; y este cambio de la hora inicialmente me gusta, pues te deja dormir una hora más, magnífica idea para regodeo previo, pero que no se materializa pues ya te acuestas descontando la susodicha hora. Al final duermes menos… y encima comienza a anochecer mucho antes. Pues eso, inicialmente me gusta, pero al final no me agrada nada.

Y el adjetivo” tecnológico” que le puesto al título, es porque nos obliga, de refilón, a tocar la tecnología, porque, realmente, ya no hay que hacer nada: los smartphones y ordenadores, por defecto, lo hacen todo ellos y se actualizan solos. Y resintonizar la Tv es darle a un botón de “sintonización automática” y ya. Bueno, si eres muy hábil y caprichoso, puedes asignar los programas de tu Tv a los canales sintonizados para que en el p1 te coincida La 1, en el 3, Antena 3, en el 4, Cuatro y así sucesiva y originalmente.

Sin embargo ya se ha perdido la emoción del domingo. ¿Quién llegará pronto a las cañas del aperitivo? ¿Quién se pegará el madrugón indebido? ¿Quién se enfadará por el plantón cuando él realmente ha llegado una hora antes? Aunque es más divertido en el cambio de marzo, (la gente llegaba tarde, se dormía, etc.)

Todo esto se ha perdido porque la tecnología está diseñada para hacernos la vida más fácil. Teóricamente. Sí, teóricamente, porque lo que de verdad está consiguiendo es hacernos más tontos. ¿Quién recuerda un par de números de teléfono? Vamos, en mi caso, me quedaría aislado hasta de mi familia más cercana porque solo me acuerdo del viejo teléfono fijo de casa de mi madre…y porque lo di muchas veces cuando era joven intentando que alguna me llamara…pero dejemos el tema. El caso es que la agenda, el teléfono, los cumpleaños, todo eso ya no supone ningún mérito, ni ningún esfuerzo, porque lo hacen por nosotros. Como tantas otras cosas, como estas actualizaciones. Y sí, es posible que en algo nos ayuden, pero que nuestro coco se vuelve más vago, más lento algo más tonto…seguro.

¿Qué no? A ver, ¿a cuantos de vosotros os pondría en un apuro grave el perder el Smartphone con el móvil de vuestra novia/amiga/incluso esposa? ¿Cuántos podríais en un apuro, llamar a alguien por teléfono si os hubiesen quitado el vuestro? Decid la verdad…y no os pongáis nerviosos, hombre, haced una copia de seguridad en vuestro PC o en la nube… y lo podréis recuperar todo. Bueno, realmente del enfado de ellas no estoy muy seguro

Las batallitas del abuelo (II). La ropa

noreply@blogger.com (Aspective) — Tue, 14 Oct 2014 16:00:00 +0000

Cuando entré por primera vez en el CIR del Obejo, pasé por el cuerpo de guardia, entre dos garitas, y bajo un arco que reza una conocida leyenda “Todo por la Patria”. No te extraña. La has leído, la has visto, miles de veces. Sin embargo, con el paso de los días, te das cuenta de que no, de que se han equivocado. La traducción no es esa, porque seguro que el original rezaba, literalmente, “Lasciate ogne speranza, voi ch'intrate”.

En fin, que las primeras cuitas llegaron a través de la ropa. Con la ropa "de faena" no tuve complicaciones, pero los problemas estuvieron en la ropa de “bonito”, nombre habitual de la ropa de paseo, la que se usa para ir por la calle o de permiso a casa. Problemas con las tallas, problemas con los números… hubo prendas por las que tuve que esperar, incluso algunos días, para que me las consiguieran. Por ejemplo, la gorra, o las botas. De todo utilizaba la talla mas grande de las que el ejército tenía disponibles. Y no tenían a mano muchas cosas. Pero eso, al cabo de los días, llegaba desde alguna parte y te lo daban. Con los gayumbos tampoco había problema. Blancos, de algodón, enormes, pero enooormeees, de un diseño que solo se lo había visto a mi padre. Y que yo jamás utilicé.

Me facilitaron las prendas en la mayor que hacían… y no me valía. Pero ni de casualidad. Ni reteniendo el aire y metiendo la tripa. Nada. En la guerrera (chaqueta) los botones ni se acercaban, el cinturón no se conseguía juntar, los pantalones no subían de medio muslo… Parecía la ropa de mi hermano pequeño. Pero lo peor es que me advirtieron que no me podría ir de fin de semana, ni de permiso, ni siquiera jurar bandera, hasta que lograra vestirme con esa ropa. ¿Y cómo hacerlo? Aaaahhh… He de aclarar que allí el tiempo se dividía en "fines de semana" y el "tiempo chungo de espera del fin de semana". La supervivencia consistía en aguantar, como fuera, hasta al viernes siguiente. Tenía que hacer algo, no podía quedarme allí sin volver a casa, palmaría seguro… ¡Disponía de 15 días hasta el primer fin de semana para conseguir que “eso” me valiera…!

Chan, chan, chan chan chan (léase con la música de "Misssion: Impossible").

Pero no hubo problema. El ejército piensa en todo. Horas y horas de instrucción, y montes y más montes de orden abierto (eso de reptar, correr y cuerpo a tierra, levantarte, más correr, todo campo a través) y más instrucción, día a día, todos los días, bajo un sol impresionante que te secaba hasta el sudor, dio, en parte, sus frutos. Llevaba buen camino. Debía perder kilos como tonto. Pero además…, el ejército volvió a ayudarme. Con el ejercicio podía quemar grasa como un loco, pero claro, si lo recuperaba comiendo no había nada que hacer, así que no me lo permitieron. Al corresponder mi apellido a las primeras letras del abecedario, me tocó el servicio de cocina casi recién llegado. Y además de cumplir con el tópico de pelar toneladas de patatas (con máquina, ¿eh? ¿qué os habíais creído?) pude comprobar cómo se preparaban los alimentos, las medidas de higiene aplicadas, el sistema de cocinado sguido… todo. Y la consecuencia fue que no pude comer en bastantes días. Me negué. Con solo pensar en comida, los recuerdos se avivaban y tenía que salir corriendo hacia las letrinas. Pasados esos días nefastos, me alimenté únicamente, y durante una larga temporada, con los productos, industriales y envasados, que podía comprar en la cantina con el escaso dinero del que disponía.

El resultado de estas acciones combinadas fue increíble. Pasados los quince días y con un poquito de costura para trasladar los botones de la guerrera un poquito más hacia el borde la guerrera, pude irme a casa de fin de semana hecho un soldado. Debí de perder alrededor de 15 kilos en esos 15 días. ¿Increíble, no?

Lo de los botones, las costuras y demás fue muy curioso. Pero eso, es otra batalla.

Las batallitas del abuelo. Introducción

noreply@blogger.com (Aspective) — Mon, 13 Oct 2014 11:35:00 +0000

Esta vez, me convierto en el abuelo. En cualquier abuelo. Porque quiero dejar aquí aquellas vivencias, ya lejanas en el tiempo, que me marcaron con intensidad. No le interesan a nadie, lo sé, parecen sacadas de un viejo libro cutre, lo sé, y son ajenas a la mayoría de la gente, lo sé. Pero forman algo muy importante de mi pasado. Sí, son las batallitas, mis batallitas. O las historias de la puta mili, como también las llaman.

Me tocó hacer el servicio militar obligatorio. La mili. A pesar del baby boom de mi generación, a pesar de comenzar, tímidamente, la objeción de conciencia, a pesar de los excedentes de cupo, de ser hijo de viuda, de... todo. Me tocó. Y me correspondió la gloriosa infantería del ejército de tierra. Debido a algunas prórrogas por estudios me incorporé el 7 de octubre de 1981, junto a un reemplazo posterior en el que la mayoría de chavales eran tres, cuatro o incluso cinco años más jóvenes que yo. Contaba el que suscribe ya 21 "tacos" y una licenciatura en económicas que finalicé estando ya vestido de verde (me comunicaron por teléfono que había aprobado la última asignatura que me faltaba para terminar la carrera) y era mayor de edad desde hacía poco más de dos por mor de la nueva Constitución. Sí, original que es uno, accedí a la mayoría de edad con 19 años y seis meses justos.

Intentemos, por un momento, centrarnos en la fecha, en la época: octubre del 81. Gobernaba, ininterrumpidamente desde 1976, en ese periodo recién iniciado de democracia, Adolfo Suárez.

La crisis económica era muy importante, a pesar de los Pactos de la Moncloa, pero parecía vislumbrarse algo de luz, aunque en un muy lejano horizonte. La tasa de inflación a finales del año anterior había sido del 15% y llevábamos camino de repetir. El paro ascendía al 14% con casi dos millones de parados con una población empleada cercana a los 12 millones de personas. La tasa de paro juvenil superaba el 30%. Y ocho meses antes, el 23 de febrero, el Teniente Coronel Tejero había tomado al asalto el Congreso de los Diputados en una intentona golpista que se denominó, popularmente, el 23F. A Felipe González le faltaba un año para ganar sus primeras elecciones, no había divorcio, la OTAN, de entrada, no, la adhesión a la CEE (así se llamaba entonces) aún estaba en formato petición... No, esto no es "Cuéntame como pasó" aunque se le pueda parecer. Son el escenario, real, de mis recuerdos, de mis vivencias.

Desde crio me había aterrorizado lo ir a la "mili". Quizá por la imagen severa y omipotente de los militares en esa época. Pero en gran medida también, porque yo era un simplemente un cagueta, dicho llanamente. Además, lo reforzaba todo lo que se oía, te contaban o, en el caso de mi madre, te amenazaba: "¡¡Ya verás/aprenderás/harás/comerás/etc. cuando vayas a la mili y te hagas un hombre!!" Ya inevitable el ser reclutado, me intenté preparar a conciencia. Procuré adelgazar, aprendí mecanografía en aquellas máquinas de pulsación manual en las que te dejabas los dedos, hablé con todos los veteranos que pude para conocer "la verdad", recabé toda la información que pude, en fin, todo lo que se me ocurrió. Y así, el 7 de octubre me presenté, como me habían indicado, en la estación de Atocha para salir rumbo a Córdoba, al CIR (Campamento de Instrucción de Reclutas) nº 4, llamado "Obejo", por estar cercano el pueblo y el monte de El Obejo (Córdoba). Y no, no hay falta de ortografía. Se llamaba así. Obejo y su pedanía Cerro Muriano (dónde encontraba el CIR nº5 , en el que juré bandera) se encuentran en Sierra Morena, a 16 km. de Córdoba, en la comarca de Los Pedroches. En aquella época de sequía aguda, un verdadero secarral. Pero eso es comenzar ya con las batallitas...

“Va por ti” Relato

noreply@blogger.com (Aspective) — Wed, 08 Oct 2014 11:11:00 +0000

Dime.

Sí, tú, contéstame…

¿Será posible que, al fin, mis esbozos, mis dubitativos trazos realizados en el aire sin pincel ni papel, hayan cobrado forma, voz, cuerpo?

Desde siempre supe que existías, que tenías que existir. Que en algún sitio, en algún día de mi futuro, me estarías esperando con esa sonrisa contagiosa, simpática, cálida, amable, con esos ojos socarrones, brillantes y profundos.

Conocía tu aroma, aunque no supiera la marca de tu perfume. Saboreaba el dulzor de tu boca, la frescura de tus labios sin saber dónde encontrar ese manjar. Ya te deseaba, desde siempre, y ocupabas el papel protagonista de mis más ocultas fantasías. Te conocía aunque no pudiera describirte. Me conocía tu piel, suave, fina, y cada uno de tus poros sin haberte tocado jamás. Había participado en nuestras conversaciones, en nuestras risas comunes, en nuestras cómplices confidencias, sabía de tu vida ignorándolo todo.

Pero ahí estarías, esperándome. Ineludible, inevitable. Yo quemaba las semanas y los años buscándote inútilmente entre las grises multitudes que me rodeaban, esperando ese destello de color luminoso que te delataría. Tenía la inquietud de no saber verte, de no reconocerte a pesar del convencimiento de la inexorabilidad, de la confluencia forzosa de nuestros caminos, determinada eones atrás por fuerzas inmensas y divinas.

¿Eres tú, al fin?

¿Ya ha llegado nuestro momento?

Dime, contéstame. Cuéntame si eres aquella a quien busco desde antes de nacer, ese ser maravilloso, etéreo hasta ahora, que me está predestinado y con el que nos complementaremos y completaremos de una manera perfecta.

Dime, contéstame. ¿Eres la mujer a quien, al fin, podré hacer feliz? ¿Aquella a la que podré adorar, admirar, amar, mimar? ¿Eres tú quien corresponderá a esos gritos de demanda hasta ahora sin eco?
Dime ¿eres tú?

Publicado originalmente en El Blogguercedario por Aspective el 1/2/12

Una buena lección

noreply@blogger.com (Aspective) — Wed, 27 Aug 2014 19:50:00 +0000

Este mes, de calor y vacaciones, mi hijo, diez años ya, ha aprendido lo que espero sea una de las lecciones más realistas y valiosas que puede recibir.

Allá por mayo, con mi renuencia, pero el apoyo encendido de su madre, cumplió con la tradición e hizo su primera comunión. Día paradigmático de recibir regalos, le ofrecieron, esperando evidentemente otra respuesta, la posibilidad de realizar un viaje. Supuestamente el destino debía ser Disneyland París, como sucedía con la mayor parte de sus compañeros de clase, pero el peque se descolgó, dejando a todos con la boca abierta, con que quería ir a Italía "que era la ilusión de su vida". No me preguntéis. Yo solo soy su padre. Ni idea de dónde puede haberse sacado ese anhelo, aunque si escarbáramos, llegaríamos, estoy seguro, a encontrar una relación de cualquier tipo con el fútbol. Faltaría más...

Pues el deseo se cumplió y a mediados de agosto, madre e hijo hicieron las maletas y en un vuelo se plantaron en Roma. La Roma del Coliseum y los gladiadores, la del Vaticano y sus museos, la de la Fontana de Trevi, y por supuesto, la pizza.
Todo iba bien, todo le interesaba, incluyendo las explicaciones de los guías, que se bebía con ansia protestando si no le dejaban escuchar, todo le gustaba.

Pero el segundo día surgió un problema que detectaron tarde. Las tarjetas bancarias, de crédito y débito, se habían desmagnetizado, siendo inútiles e impidiéndoles el uso de los cajeros y por tanto sin poder acceder al dinero. Y cuando se dieron cuenta fue porque habían agotado el efectivo.

La solución fue pedir a la familia una transferencia urgente por DineroGram o DineroRápido o lo que sea, una de esas empresas en la que ingresas el dinero en Madrid y en cuestión de minutos lo puedes retirar allí donde estés. Perfecto. El siguiente problema era el tiempo y el transporte. Debían llegar a la sucursal de la oficina correspondiente antes de la hora de cierre, lógico, pero esta estaba muy lejos de su hotel. No tenían dinero para taxi, ni para el metro siquiera, pues disponían, por todo capital, de 50 cts.. El tiempo apremiaba así que decidieron pedir prestado el importe de dos billetes de metro a un grupo de compatriotas, españoles, que estaban en su mismo hotel. Les contaron sus vicisitudes y la magnánima respuesta que obtuvieron es la que damos todos nosotros a los "sin techo" que nos piden por la calle: "Es que no tengo suelto...". Perfecto. En un país extranjero, en una ciudad cosmopolita, una madre y un niño de diez años piden a unos compatriotas el importe de ¡¡dos billetes de metro!! y... Bueno, que así nos va. En el hotel, los de recepción que habían oído toda la historia se hicieron los locos. Así que, sin otra opción, se dispusieron para atravesar la ciudad a paso ligero, intentado llegar a tiempo.

Sin embargo... un senegalés, que trabajaba de botones en el hotel, se acercó y sacando de su bolsillo de propinas tres euros, se los ofreció. Sin haberle pedirle nada.
- "¿Y esto?"
-"¿No teníais que coger el metro ahora?"
¡Y además, con una sonrisa!

Agradecidos, tomaron el dinero, cogieron el metro, llegaron a tiempo y volvieron al hotel donde, por supuesto, lo primero fue buscar al benefactor, y devolverle su dinero junto a una generosa propia que, incluso así, les sabía a poco. Porque nos era dinero, lo importante fue que les había sacado del apuro.

Visto que habían regresado ya con efectivo, en recepción se deshicieron en disculpas, porque no habían entendido bien y que "podían haber cogido un taxi que ellos lo hubieran pagado y cargado a la habitación". A buenas horas mangas verdes.

Mi hijo, aleccionado por su madre, aprendió que no fue el compatriota, ni el del hotel con todos sus recursos. Fue el inmigrante, el más humilde de los que allí estaban, el que era de otra raza y color quien, sin habérselo pedido siquiera, les ofreció lo que necesitaban, el que generosamente y con una sonrisa les ayudó. Tal vez era el más sabía de apuros, de solidaridad y de ayuda...

Espero que mi hijo recuerde siempre esto, el día en que alguien "diferente", quizás con el que menos empatía podía tener de principio, fue la persona que dio un paso al frente y se solidarizó con ellos, ayudándoles. Que no importó el país, ni la raza, ni el estatus social. Que lo importante fue el hombre, el individuo.

Ojalá yo también lo recuerde siempre.

Escondernos de la tecnología...

noreply@blogger.com (Aspective) — Wed, 13 Aug 2014 12:42:00 +0000

No, para nada. Esto no va del espionaje de la NSA, ni de la Cía, ni de robo de datos, phishing, etc. Ni siquiera de cotillearle el teléfono a tu pareja. No.

Quiero comentar los problemas, tontos o no, que crean las nuevas formas de comunicación.Y en concreto, el whatsapp, esa aplicación que ya nos resulta imprescindible y que parece que lleva con nosotros desde siempre, aunque en la mayoría de los casos no pase de tres años su tiempo de uso.

¿Recordáis las trifulcas que se montaban al principio con el tema del doble chec y su significado? Que si lo habías recibido, que si lo habías leído... Las discusiones que originó estaban estupendamente recogidas en este vídeo:

Poco a poco volvían las aguas a su cauce cuando nos enteramos bien de lo que significaban cada una de las dos rayitas. Menos mal. Aunque la hora de la última conexión, ("¿con quien estabas hablando tú a esas horas si me dijiste que te acostabas...?" o el vernos "Escribiendo" cuando el/la interesado/a no recibía mensaje alguno... son temas que siguen levantando ampollas. De acuerdo, hay formas de eludirlo pero resulta todavía más sospechoso. Al final va a tener razón el chiste:

Ella: ¿Puedes preparar la cena tú hoy?
Él: Joer, es que no me apetece, estoy con el partido...
Ella: Pues enséñame tu whatsapp
Él: ¿Qué has dicho que querías cenar?

El resto de las apps siguen en la misma línea, mostrando esos datos "incómodos" (¿de verdad deberían serlo?). Pues por si eso no es suficiente, comentan por ahí que se avecina y tercer chec, tanto para el Whatsapp, como Line o Telegram. De momento es puro cotilleo, ya veremos. Sin embargo, ya lo tienen, desde su lanzamiento, los usuarios de BBM (BlackBerry Messenger) en las diversas plataformas, que deben tener cuidadito mientras se comunican, porque esta aplicación va más allá del citado y polémico “doble chec” e incluye un tercer “chec” que nos permite saber si el interlocutor ya ha leído el mensaje. Y es verdad, no como el chiste:

"Whatsapp estudia incluir el tercer check (✔) para indicar cuándo tu mensaje ya ha sido espiado por la NSA y Obama.

¿Os imagináis que a la hora de la conexión y al "escribiendo" se la una ahora la seguridad de que el mensaje ha sido leído... y nosotros no hemos contestado? Dentro de poco nos llegarán, seguro, desde los USA las estadísticas de divorcios provocados por los checs igual que lo han hecho sobre los ocasionados por Facebook.

Maldito miedo

noreply@blogger.com (Hammerman) — Fri, 24 Jan 2014 23:41:00 +0000

Ayer la vi. Era ella, sin duda. Sin el menor atisbo de duda. Fue fugaz, intenso, increíble, onírico, irreal, maravilloso... pon la ristra de adjetivos que prefieras.

El lugar, el menos romántico del mundo. Una gasolinera. De prepago. Esta tontería hizo que tuviera que ir y venir, entre su coche y la caja, tres veces. Y las tres pasó a mi lado. Y me miró. Y yo no podía quitar los ojos de ella. Paralizado. Hipnotizado.

No te la puedo describir. Simplemente... hermosa. No sé si cumpliría los cánones actuales, los estándares de belleza al uso. Posiblemente no. Pero era mi sueño. Tal y como la había soñado innumerables veces, siempre despierto, hasta desesperarme creyendo, ya rendido, que no existía. Pero sí. Allí estaba. Pelo castaño claro, muy rizado y largo semioculto por una boina de lana, ojos verdes, nariz recta y pequeña, minifalda, piernas fuertes...ni alta ni baja. Simplemente perfecta. Diferente.

Ahora, purista irredento, me dirás que no la conozco. Que ni siquiera he hablado con ella. Bueno, supongo que según los libros tienes razón. Pero también esos libros dicen que han comprobado que bastan 2,8 segundos para que una persona se enamore. Y me sobró tanto tiempo... Hoy todas las demás mujeres que he visto me han parecido normales. Incluso aquellas que hasta ayer encontraba atractivas ya no lo eran.

Enamorado, si. Lo sé. Sí, lo sé. Y lo sé porque de golpe despertaron sensaciones que llevaban años dormidas. Tan aletargadas que creía muertas e imposibles de resucitar. De repente, lo que ya creía ajeno totalmente a mí, volvió, desbocado, a invadirme en segundos. El corazón acelerado, latiendo cada vez más rápido, la respiración rápida y breve, superficial. Imposible dejar de mirarla. Flojera en las piernas. Ilusión, durante un pánico. Y miedo, el viejo miedo escénico que tantas veces en el pasado me dejó inmóvil. Al igual que ayer. Me sentí de nuevo, niño, acobardado, miedoso, tímido, balbuceante... porque me di cuenta de que no podía hablarle. Fui consciente, de golpe, como un gran mazazo, de que tengo la edad que tengo y ella, mínimo, menos, veinte años menos. Me sentí viejo, muy viejo. Y tuve miedo, de nuevo, el viejo miedo. Miedo al rechazo, al estereotipo, a la risa, al desprecio. Miedo, miedo y miedo... y se fue.

Me sentí roto según se alejaba, consciente de que la probabilidad de volverla a encontrar por casualidad en cualquier sitio es ... inexistente. Luego pensé que podía haber hablado, me repetí mentalmente mil veces la escena con una infinita panoplia de variantes sobre qué haber dicho, cómo haberla abordado, como intentar un contacto, o al menos, la esperanza de tenerlo. Pero, maldito miedo, me quedé allí, mirando como se iba. En silencio. Sufriendo ya su ausencia. Y luego me reí. De mí. No me fijé, siquiera, en la matrícula del coche. Ni en el modelo o marca. Solo que era rojo, algo deportivo y que resplandecía detrás de ella.

Llevo dos día sin quitármela de la cabeza. Repitiendo la escena mentalmente una y otra vez y ensayando todas la variantes que podrían haber sido. Pero no. No he podido concentrarme en el trabajo ni en la conducción. No me entero de la TV. Solo veo, una y otra vez su cara. Su cara. Su hermosa, maravillosa cara.

Me puedes poner tan verde como quieras. Te puedes reír hasta que te duela la tripa. Búrlate si es tu deseo, pero yo, ayer, me enamoré. De una entelequia. Porque existe pero... ¿qué más da? Es tan real y cercana como si fuera un sueño ajeno. Por miedo. ¡Maldita sea!

Leave me

noreply@blogger.com (Hammerman) — Wed, 11 Sep 2013 19:22:00 +0000

Lo ví aquí. Gracias

¡Que sorpresa!

noreply@blogger.com (Aspective) — Wed, 28 Aug 2013 19:06:00 +0000

Sí, me he llevado una gran sorpresa. Resulta que una de mis blogueras favoritas desde hace bastante tiempo ha escrito (y publicado) un libro... que no he leído aún. Pero se remediará...

Ya tenía su "radio", pero como consecuencia de la promoción del libro, supongo, o gracias a ella, podemos poner (todo junto) nombre, cara y voz a... ¡¡Molinos!!. Si a Moli, la de Cosas que (me) pasan. La que está casada con el Ingeniero (creo que con el ingeniero más famoso de España, por cierto), la madre de las Princezaz y que junto a Molimadre, Pobrehermano(s), Molihermana, Molicuñado, Minicuñado, Littlered y algunos amigos, más la "chusma" de Montes y ciertos compañeros (la mayoría involuntarios) de la empresa de los Libros de Colores, conforman un elenco que nos hace, de alguna forma, participar de su vida y sobre todo, reír. Reír mucho.

Moli, divertida pero razonable, que tiene opinión sobre todo y sobre cada cosa, que pisa todos los charcos con decisión, que con sus depellejes consigue hacer atractiva, siempre al día siguiente, la más coñazo de las galas y sus recomendaciones de libros, muy para gafapastas, pero bueno...

Moli, con su cuaderno y su pluma, anotándolo todo. Y todo bien dicho, escrito, con un vocabulario especial, propio, pero que asumes rápidamente porque es lógico, es coherente y divertido.

Ah, y Bruce... Su adoración por él es tal que incluso, a los que no nos gusta, nos hace escucharlo pensando que estamos, seguramente, equivocados, que lo hemos oído poco, porque algo tiene que tener el Boss para despertar esas pasiones.

Me he reído, me ha hecho pensar, leer alguna vez algún libro recomendado, pero siempre esperaré, por encima de todo, una foto de una gota de sudor resbalando por el canalillo. La imaginación es libre ¿no?

Enhorabuena, Ana. Ya te falta menos para... ¿Presidenta del Gobierno? Porque el límite lo pones tú.

Conocedla, o disfrutad de ella, de Ana Ribera, Molinos: Ver entrevista

Google, una relación contradictoria

noreply@blogger.com (Aspective) — Wed, 28 Aug 2013 11:47:00 +0000

La relación que mantenemos con Google se ve sometida a fuerzas contrarias de distinta intensidad: nos maravillamos con su buscador, con Gmail, su correo, o con los vídeos de Youtube. No entendemos Google+, ni los hangouts y nos fastidia el control y conocimiento que tiene sobre cada uno de nosotros. Pero es que, además, tenemos Picassa, Maps, Drive, Calendar, Blogger, Traductor… y por supuesto Android. No me gusta que sepa tanto de mi… pero no puedo prescindir de ellos. Y, además, enamora.

Sí, cada vez que da un paso más, nos seduce. A continuación de las “Google glass“, que no sé si admiro o temo, ahora, dentro de Google Earth, nos entrega “Google Oceans“.

Después de “carto/fotografiar” toda la tierra internándose hasta los más recónditos rincones, y propiciando, de paso, incluso nuevos descubrimientos arqueológicos realizados desde el salón de casa (por no hablar de la inmensa cantidad de curiosidades que a partir de sus fotos podemos encontrar en internet) le ha llegado ahora el turno a los mares y océanos de todo el globo, con la realización de un nuevo mapa virtual de los océanos.

Desde este momento podremos perdernos, navegando con nuestro ordenador, en las profundidades de los océanos de todo el mundo, con imágenes, en 360 grados, de los arrecifes de coral y de las especies que viven en ellos. Una recopilación de imágenes y datos para poder contemplar los mares del mundo, y poder apreciar su increíble belleza a la vez que su delicado estado, concienciándonos de la necesidad de su protección inmediata.

Como la propia empresa de Mountain View indica, con Oceans, podremos bucear bajo la superficie y visitar el lugar más profundo del océano, la Fosa de las Marianas, la Gran Barrera de Coral de la Isla Herond en Australia, o el cráter Molokini en la Isla de Maui en Hawai y nos permitirá explorar el océano con los principales expertos, como los reporteros de National Geographic, aprender sobre las observaciones oceánicas, el cambio climático y las especies en peligro y descubrir nuevos lugares en los que hacer surf o bucear visitando los lugares más interesantes y los naufragios más conocidos.

El impresionante listado de “partners” participantes en este proyecto, nos indica la capacidad de enganche de la que goza la empresa Californiana. Entre las colaboradoras, destaca Seaview Catlin para poder utilizar la tecnología de reconocimiento facial y así catalogar y clasificar a los animales y a las formaciones de coral que se han capturado en imágenes.

Ahora que el verano va finalizando, no guardes el bañador y prepárate para darte un chapuzón en cualquiera de los “Siete Mares”. Disfrútalo

Nomofobia

noreply@blogger.com (Aspective) — Fri, 26 Jul 2013 12:01:00 +0000

Estamos en verano, esa época del año que se asocia a calor, piscina, mosquitos, paella y tinto de verano en el chiringuito de la playa, viajes, alguna pérdida de maleta… Es decir, vacaciones. Las deseadas, ansiadas y esperadas vacaciones. Hace unos años, uno empleaba las vacaciones para descansar, estar con la familia, disfrutar de la compañía de la suegra bajo la misma sombrilla, viajar y ejercer de turista, divertirse, vivir la noche Ibicenca, o Marbellí o de Villacañas si se tercia, pero divertirse… hacer, en definitiva, lo que no se podía hacer el resto del año. Era una liberación de obligaciones, una ruptura con el día a día habitual y disfrutar por un tiempo limitado, y que siempre parece demasiado corto, de aquello que nos apeteciera hacer.

Sin embargo, actualmente, lo que está de moda no es nada de todo esto. Ahora hay que desconectar. “Voy a desconectar de todo”, “Intentaré desconectar” y otras variaciones similares, son los propósitos más habituales, los que con más frecuencia podemos oír. Quizá es lógico si tenemos en cuenta que la mayoría de las cosas con las que trabajamos y convivimos a diario están “conectadas”. Ordenadores, videoconsolas, televisores, cafeteras, relojes, , fotocopiadoras, reproductores de vídeo y bluray, portátiles, tablets, teléfonos…

¡Eh!, un momento. ¿Hemos dicho teléfonos? Cuidado, cuidado con lo que afirmamos gratuitamente. ¿De verdad estás dispuesto a “desconectar” y prescindir de tu smartphone? ¿Seguro? Piénsalo bien… ¿Puedes pasar sin llamadas, sin mensajes, sin consultar el tiempo o el tráfico, sin correo electrónico, sin fotos ni cámara, sin Pou ni Candy Crush, sin Apalabrados, sin Twitter ni Facebook, sin agenda ni calendario, sin reloj ni alarma, sin Shazam, sin calculadora ni gps, sin radio, música o linterna? y ….¡sin Whatsapp! ¿De verdad crees que puedes? En ese caso…¡¡enhorabuena!! Eres de la minoría que no padece “nomofobia” y eres capaz de vivir sin llevar encima tu teléfono móvil y no sufrir, claro (Pero realmente… ¿eso es vivir?)

Pero sí, hemos dicho “nomofobia”. La palabreja viene -qué extraño- del inglés, de la expresión ‘no-mobile-phone phobia’ y fue acuñada durante un estudio realizado por la Oficina de Correos del Reino Unido para estimar la ansiedad que sufren los usuarios de teléfonos móviles. Los resultados revelaron que casi el 53% de estos tienden a sentir ansiedad cuando “olvidan o pierden su teléfono móvil, se les agota la batería o el crédito, o no tienen cobertura de red.” De acuerdo con el estudio, alrededor del 58% de los hombres y el 48% de las mujeres sufre la fobia, y un 9% adicional se siente estresado cuando sus móviles están apagados.

Pero no es un estrés de andar por casa. La investigación demostró que los niveles de estrés son equiparables con los nervios que se tienen el día antes de la propia boda o de una visita al dentista. Y ¿cómo saber si tengo nomofobia? Veamos… Si te quedas sin batería una tarde ¿logras evitar la impresión de estar perdido, ilocalizable? ¿Puedes detener la sensación de que te vas a perder la llamada más importante de tu vida en esas horas? ¿Cuánto tardas, según sales del cine o del teatro, en encender el teléfono para revisar tus mensajes o llamadas perdidas? Bien, no te preocupes, nos pasa a casi todos y va en aumento. En los últimos cuatro años esta adicción se ha incrementado en un 13%. Y aunque queda mucho siglo por delante, la llaman ya “La enfermedad del siglo XXI”

Un usuario medio consulta su teléfono 34 veces al día. Teniendo en cuenta que muchos de ellos siguen haciéndolo solo ocasionalmente, es fácil hacerse una idea de la dependencia del teléfono móvil que tenemos los demás. Y claro, ante un bien tan preciado, y como ocurre con cualquier tesoro que se convierte en obsesión, el miedo a perderlo puede llegar a ser aterrador. Según el estudio, el 70% de las mujeres reconoce tener pánico, lindando con el terror, a perder su teléfono móvil, y le sucede lo mismo al 61% de los hombres.
En España, la fobia tiene un gran caldo de cultivo; el 96% de los españoles tiene móvil, cifra que supera a la registrada en Estados Unidos, China o Francia. Y, aún más, el 26% de los usuarios tiene dos móviles, y el 2% hasta tres teléfonos. El 33% de los españoles navega en Internet a través de su teléfono. España es el país con más teléfonos móviles por habitante, y casi 10 millones de españoles utilizan Whatsapp para enviar mensajes o fotos… Las mujeres y los adolescentes suelen ser más propensos a padecerla: los jóvenes de entre 18 y 24 años son los más propensos.

La nomofobia, según indican los psicólogos, se manifiesta en síntomas como inestabilidad, agresividad y dificultades de concentración (síntomas típicos de los trastornos de ansiedad), malestar general, enfado o inquietud, negación, ocultación y/o minimización del problema, sentimiento de culpa y disminución de la autoestima. Para superar esta adicción la clave es aprender a controlarse, desprenderse del móvil de forma gradual, afrontar de forma aislada las sensaciones y pensamientos negativos derivados de este padecimiento como pueden ser las crisis de pánico. Los adultos ejercen una influencia importantísima en la vida de los niños a través de su comportamiento y el ejemplo es fundamental así que situaciones tales como no poder dejar de usarlo incluso en los momentos de reunión familiar como puede ser compartir una cena o reunión, se convierten en un problema. Para prevenirlo, se recomienda a los padres evitar que los hijos tengan conexión a la red desde su habitación y establecer unos horarios para un uso correcto de las tecnologías. Hay que separar momentos. La noche es para dormir y, por lo tanto, el móvil debe de estar apagado; del mismo modo que la cena es para comer y no para estar con el móvil. Es necesario aprender a utilizarlo de manera responsable.

Entonces ¿seguro que quieres desconectar? A ver, sean sinceros y que levante la mano quién sea capaz de dejarse el móvil en casa y no tener un deseo irrefrenable de volver a por él.

Y si no lo conocéis, echadle un vistazo al vídeo. Es genial. Y tan real…

Grillos sin brisa

noreply@blogger.com (Aspective) — Sat, 20 Jul 2013 00:00:00 +0000

Es noche de verano. Solo grillos cantando en una quietud iluminada por una luna en creciente. Sin brisa, sin ruidos, solo calor. Y nostalgia. O quizá no, porque no sé si es posible tener nostalgia de algo que nunca se tuvo.
Es viernes noche, estoy solo. Y hoy lo estoy por voluntad propia. He rechazado todos los planes que me han propuesto. No tengo el ánimo predispuesto a compartir nada y no hay nadie con quien me apetezca compartir algo.
En pleno acoso de esa pseudo nostalgia, he recordado mi martirio de cada verano. Los anuncios de Estrella Damm. Sin embargo, como este es ¡ya! el tercer verano consecutivo que paso sin televisión, he ido primeramente a las páginas antiguas de este blog a rememorar los que tenía insertados. Me siguen gustando, y me siguen haciendo añorar muchas cosas que no he vivido. Luego, en youtube, he buscado los de estos tres últimos veranos. Aunque la calidad va bajando año tras año, la idea se trilla demasiado, siguen despertándome los mismos ecos. La misma envidia. ¿Por qué la vida no se parecerá un poquito más a la publicidad?

No puedo mirar hacia afuera. Tantos escándalos, tanta corrupción y podredumbre, tanta desfachatez, tanto robo... me deprimen hasta extremos increíbles. Nunca pensé que las circunstancias sociales nos fueran a arrastrar hasta el punto en el que nos están llevando. Y nunca pensé que eso me fuera a afectar tanto, a sentirlo tan personal, íntimamente. Jamás, ni en un millón de años, habría pensado que pudiera odiar a alguien tanto sin conocerlo. Y me refiero al equipo que nos ¿gobierna? como vasallos y que están arrasando con todo. Entre lo mal que lo hacen, lo que roban, lo que encubren, lo que venden que es nuestro y la cancha que están dando de nuevo a la iglesia, a esa iglesia que tiene que imponer sus criterios y creencias a machamartillo, porque este país es suyo, coño, que no nos enteramos, y todos debemos comulgar aunque sea con ruedas de molino.
Me enciendo. Me voy. Repito, como se ve, no puedo mirar afuera. Solo hacia dentro de mi. Y preguntarme, demasiado en estos días, "por qué?". Aún a riesgo de parecer Mouriño. Saltan esos "por qué" en mitad de cualquier cosa, en cualquier momento, lo que me hace sospechar que no estoy en mis horas más altas. Surgen cuando estoy trabajando en una pequeña habitación de un piso reconvertido en lo que eufemisticamente se llama centro de negocios, y yo estoy en lo que sería un dormitorio pequeño, con focos halógenos, una miniventana, y sin aire. Se pasa calor, mucho, nunca había trabajado en una oficina sin aire acondicionado. De hecho, es uno de los inventos del hombre blanco que siempre me han apasionado. Tuve un despacho con doble fancoil, lo que lograba bajar la temperatura a bajo cero, instalé aire acondicionado en mi primera casa, en la casa de mis suegros a la que íbamos a veranear, en mi segunda casa… Ahora vivo sin aire acondicionado ni en casa ni el trabajo. ¿Qué es una chorrada? Por supuesto. No es nada más que un signo de las tonterías que pienso, de las ironías de la vida, de las vueltas que va dando esto…
Bueno, me han interrumpido y he perdido el hilo y la idea. Ya seguiré en otro momento, porque… mañana será otro día.

Bueno, estos eran los tres que me faltaban por ver. Y por compartir.

Aire

noreply@blogger.com (Aspective) — Tue, 11 Jun 2013 17:24:00 +0000

Hola. Me gustaría conocerte. Sí. Sé que estás por ahí, por algún sitio, pero no te encuentro...

Ni siquiera estás escondida. Tienes tu vida, una vida normal, llena de risas, con amigos y familia. Vas y vienes al trabajo, sales a cenar y divertirte, entras, sales... vives.

Te imagino, no sé porqué, aunque evidentemente es una imagen de alguna película, en un parque, hablando con alguien que está fuera de foco, dando un par de vueltas sobre ti misma, riendo, inflando levemente el aire, el giro, tu falda (de un largo que no se lleva, más de la peli), mientras ríes y con una mano sobre tu cabeza sujetas algo ¿Un sombrero? No logro distinguir tus rasgos, ni oír tu voz. La imagen es como una antigua foto movida, difuminada ligeramente. Pero transmite unas hermosas sensaciones. Sí, logro imaginarte, a medias realmente, y sé que existes. Pero llevo tanto tiempo buscándote… Siempre pienso en ti.

Te busco a mi lado cuando, ya raramente, salgo a pasear. Bajo mi brazo no hay nadie, te estoy guardando el hueco porque siempre ha sido tuyo. Aunque no siento tu calor ni el movimiento acompasado al mío. En invierno, cuando enciendo la chimenea y me arrebujo en el sofá, me sobra demasiado sitio. Es el tuyo, que sigue vacío y el calor de los troncos únicamente a mí me calienta. En verano, al chapotear como un niño en la piscina imagino que, como cuando era pequeño, salpico desde dentro empapando a los que están en el borde, mojándote a ti, que pones mohín de enfado y te lanzas a buscarme al agua con una sonora carcajada. Cuando por las mañanas me asomo a la terraza y, como cada día, el paisaje, su majestuosidad, me deja sin habla, te necesito conmigo para compartir toda esa belleza porque es demasiada para mí, me desborda. En las noches de verano, cuando me tumbo de espaldas en la hierba mirando las estrellas y el infinito cielo, negro, negrísimo, me causa, con su profundidad, en su distancia, un vértigo que me hace marear, busco tu abrazo para no caerme, para continuar aferrado a ese universo que me envuelve. Y caigo porque no estás. En mitad de la noche, cuando confuso despierto y busco el consuelo de tu cálida piel para pegarme a ti milímetro a milímetro, vuelvo a dormirme para evitar la pesadilla de no encontrarte. Cuando tengo una nueva broma, un chiste malo, cuando la congoja, sin motivo, me invade, cuando la alegría se me escapa por los poros, cuando cocino algo rico, cuando estoy a gusto, cuando no lo estoy, siempre, quiero compartirlo contigo y me giro y no te veo y te llamo, y el vacío se ríe de mi llamada.

Te encontraré, lo sé. Pero estás tardando mucho en dejarte ver y yo poco a poco me hago viejo…

Hambre y ganas de... sexo

noreply@blogger.com (Hammerman) — Wed, 05 Jun 2013 17:56:00 +0000

Hola.

Encantado de tener la oportunidad de comunicarme con vosotros a través de este blog. Espero que nos podamos encontrar por aquí con frecuencia (si me dejan...) Lo primero, una cosita, para que nos entendamos en el futuro, ya que espero que sigáis leyéndonos en ocasiones posteriores, tenemos que dejar clara una cosa. Desde hoy mismo, desde ya y así no habrá malentendidos:

El sexo. Cómo percibimos el sexo, su concepto y necesidad, la forma de afrontarlo por hombres y mujeres. No es lo mismo, ni parecido... Es radicalmente distinto. Y eso crea un montón de problemas, de malentendidos, de agravios y de incomprensiones.

Cómo leía hace unos días en twitter y evidentemente dirigido a los hombres, "Si quieres conocer un poco más a las mujeres, cómo sienten, imagina por un momento que puedes tener sexo sólo con decir <quiero tener sexo contigo>. Bien, si has podido hacerlo, ahora las puedes entender un poco mejor". ( ¿De verdad has podido imaginar como puede ser eso?...)

Psssshhhhh. Silencio. Esas que protestan, que esperen un momento que se lo voy a intentar explicar con un ejemplo.

Veamos. La actitud de las mujeres con respecto al sexo es como las que tienen las europeas con respecto a la comida. Siempre hay algo en la nevera. Siempre saben que pueden comer. No hay, por tanto, ansiedad ni verdadero hambre, como mucho, apetito. Quizás lo que tengan en la despensa no sea lo que quieren comer, ni lo que más les gusta, ni lo que les apetece en ese momento. Incluso puede que no les guste. Pero no van a pasar hambre. Y lo saben. Entonces pasan a otro nivel. Una vez cubierta la necesidad básica, entramos en el campo de las diferentes dietas, de los gourmets, de los buenos vinos, de los restaurantes de moda y los chefs elitistas. Se escoge, se puede pasar hambre, por propia voluntad, para perder unos kilos, se elige cuidadosamente qué se va a comer...

Pero los hombres son mejor como los subsaharianos. Saben que han comido ayer. Pero no tienen idea de cuándo van a poder volver a comer. Tengan hambre o no, de unos días o de mucho tiempo, el comer no depende de ellos. Por eso, cuando tienen la oportunidad, comen. Cualquier cosa. Aunque no sea sabroso, aunque no les guste, incluso. El instinto te obliga a comer, lo que sea pero comer, porque... ni idea de cuando será la siguiente comida.¿Dietas? ¿Vinos exquisitos? ¿Platos de gourmet? Por supuesto que les gustan, se supone, porque la mayoría no los han podido probar. Aunque por supuesto hay algunos hombres que por altos, guapos, ricos, famosos o poderosos, pueden comer lo que quieran y cuando quieran. Y además, luego, en otra categoría, Julio Iglesias.

Hombres, no critiquéis a las mujeres por ser selectivas. No pasan hambre, salvo por elección y porque desean escoger el plato a tomar. No hay ansiedad ni les acucia el dolor de estómago.

Mujeres, no critiquéis a los hombres por pensar siempre en comer. Cuando se tiene hambre, no se puede pensar en otra cosa. Dadles de comer, tenedlos bien alimentados y luego podéis hablar, si queréis, de todo tipo de refinamientos o del "sursum corda".

Hasta ese momento cada vez que os vean se imaginarán, tipo dibujos animados, un pollo asado, humeante, en un plato con su salsita y patatas.

A ver si con otro más...

noreply@blogger.com (Aspective) — Thu, 30 May 2013 16:25:00 +0000

Como veis, la frecuencia de publicación en este blog es ridícula. El tiempo, a veces las ganas o los temas... no sé, pero no consigo publicar nada.
Tenía dos opciones. O cerrarlo y me da pena, o que alguien me echara una mano. Y he optado por esta última. Mi amigo Hammerman, otro bloguero, con blog "abandonado", se unirá a este sitio, a nosotros, a ver si lo podemos revitalizar un poquito.
Espero que os guste y le deis una calurosa bienvenida.

Rabia e indignación

noreply@blogger.com (Aspective) — Fri, 11 Jan 2013 11:49:00 +0000

No lo entiendo. De verdad que no lo entiendo. Somos unos críos llorones, a los que están robando el dinero, el bocata, el móvil, los libros mientras se ríen de nosotros. ¿Y qué hacemos? Nada. Amenazamos con algo tan terrible como “a que se lo digo a mi hermano” hermano que está tan acojonado como nosotros y tampoco hace nada.

Nos chotean, nos hablan de barbaridades, nos echan la culpa, nos hacen sentir responsables, nos callan la boca, juegan con nosotros, nos hacen mirar hacia otro lado mientras nos desmontan todo aquello que merece la pena en este país… para llevárselo ellos. Privatizar lo llaman. Joder. Al Empecinado, a Candelas, a tantos… los persiguieron entonces por privatizar. Por llevárselo muerto. Por arramblar con todo. Ardo de indignación y como vosotros, no sé qué hacer para evitarlo. Pero desde luego tengo claro algunas cosas y sí, ya se que van todas mezcladas, pero las escribo según me salen, según la rabia que siento:

1.- YO no tengo culpa alguna de la crisis del ladrillo. Ni me he enriquecido, ni he especulado, ni hostias. Además, según justifican estos señores que ahora ~~roban~~ mandan, ¿no lo regula todo el mercado y la iniciativa privada? Pues eso.

2.- YO no he vivido por encima de mis posibilidades. De acuerdo a las susodichas y sacrosantas reglas del puto mercado que adoran los que ~~roban~~ mandan cuando algo estaba barato lo he comprado y he intentado venderlo cuando subía su precio. ¿Pecado? Ninguno. Es su propia religión y lo que nos quieren vender, luego todo bien ¿no?

3.- No hay dinero público. Es necesario recaudar más, subir impuestos, recortar gastos… Esto no es si no una posición político económica. Hay teorías igual de válidas o inválidas que argumentan justo lo contrario. Y desde luego con lo que están haciendo no vamos muy bien que digamos.

4.- La crisis bancaria y la crisis original de las hipotecas subprime, no la he creado YO. Ni soy gestor, ni tengo sueldo millonario de consejero, ni nada similar. Soy solo al que le embargan si no paga, al que no le dan créditos, al que tratan como una mierda, pero el que tiene que pagar el jodido rescate para que alguien se lo siga llevando crudo.

5.- Sres. del PP Si querían ustedes gobernar y prometían tener soluciones, no sigan echando la culpa a la situación heredada. Después de ocho años, si ustedes no sabían con sus propios expertos, cómo estaba la situación son unos incompetentes que no merecen gobernar y además unos irresponsables y mentirosos por prometer soluciones algo que desconocían. Y si sí lo sabían ya está bien de echar balones fuera con la herencia recibida.

6.- Estoy hasta los cojones de la prepotencia y la impunidad de sus actuaciones, manifestaciones públicas, de su política de hechos consumados en los que nos muestran su impresionante desprecio por todos nosotros. Desde la Fabra al Gurtel pasando por el Carromero y todos los demás. Se ríen, nos toman el pelo, se favorecen descaradamente… y nosotros callados. Claro.

7.- Sufriendo por las privatizaciones. Si de verdad está todo tan mal ¿quién lo quiere? ¿Cómo van a sacar la rentabilidad que necesita el sector privado? Bueno, el número de soluciones es limitado: o bien sí que es rentable y nos mienten, o no lo es y para hacerlo una vez privatizado tienen que cambiar las prestaciones y dar menos por lo mismo, o cobrar más. No hay más conejos en la chistera y nadie da duros a cuatro pesetas.

8.- ¿Por qué se da la casualidad de que todo lo que van privatizando se lo quedan como buitres ellos mismos? Si es tan malo, si está tan mal, no entiendo que se lancen a por los despojos de tal forma que nadie más puede siquiera intentar gestionarlo. Todo para ellos. Joder, a lo mejor no es tan mal negocio y simplemente nos dejamos quitar todo lo que era nuestro, de todos, y que ya jamás volverá a ser. Salvo que la caguen y tengamos que nacionalizar las pérdidas. Y si no es banca, claro, que en ese caso se nacionaliza el rescate para pagarlo entre todos pero la propiedad, y los beneficios y los activos continúan siendo de ellos. Cojonudo el negocio. Yo quiero uno de esos, oiga. Hoy mismo salta la noticia de que la empresa de la que es consejero J.J.Güemes se queda con la gestión de los análisis clínicos que él mismo privatizó. Joder y en este país ni corre la sangre por las calles ni arde nada. Somos marionetas de paja y nos debemos merecer esto que nos hacen; por gilipollas.

9.- Cada paso que dan es un paso irrecuperable. Ni cambio de gobierno ni leches. No hay marcha atrás. ¿Ejemplo? Tirad un plato al suelo, que se rompa. Ahora intentad pegarlo y dejarlo como estaba. ¿Queda igual? Pues eso. Lo vamos perdiendo todo.

10.- Somos esclavos. Ahora por un trabajo, incluso por un trabajo de mierda, somos capaces de cualquier cosa. No quiero especificar, pero pensad si nadie en vuestra familia trabaja, si no hay nada para comer, si no se puede pagar nada, ¿qué no haríais por tener ese trabajo de mierda? ¿En qué se diferencia esto de la esclavitud? Hacer lo que sea a cambio de comida, renunciando a cualquier derecho. ¿Cómo se llama a eso? Y mientras, nos roban lo que era nuestro. Mejor o peor, de todos, y funcionaba ¿O no?

11.- A la tan cacareada Europa, gobernada por las compañías transnacionales y por los gobiernos nacionales no le interesa que esta situación cambie. Seamos realistas, Europa no existe. Alemania depende de sus propios electores, que votan en función de sus intereses no ya nacionales, si no personales. Lógicamente egoístas. Y esos son los que nos imponen la política a seguir, los que nos “prestan” el dinero que los bancos (no nuestros bancos, que míos no son) necesitan. Pero pensad que también nos imponen las condiciones en que se deben devolver (nosotros, ahora si, tenemos que devolver) Pero los bancos no son entes aislados. Todos tienen intereses cruzados, préstamos compartidos, carteras vendidas, participaciones accionariales cruzadas, gestionan fondos de inversión interesados, etc. Vamos, que nos dicen que tenemos que hacer, les prestan el dinero, lo devolvemos nosotros como ellos dicen y se benefician también, y de forma directa, sus propios bancos. Cojonudo.

12.- Pregunto ¿A qué país le interesa una España competitiva, saneada, eficaz? ¿A qué países beneficia una España barata, tercermundista, con sueldos por los suelos, sin derechos sociales ni sindicales, donde todo se compra y donde por unas patatas viudas vendemos lo que sea? Pues esos son los que dicen que nos salvan y nos prestan.

13.- Y nosotros, cojonudos. ¿Nos roban, mienten y pisotean? Pues les votamos más. Como en Valencia y Galicia. Valencia, esa comunidad que es ejemplo en los documentales extranjeros de todo lo cuestionable, imposible, corrupto, sucio, y desastroso y donde el PP con sus prebostes, artífices de todo, sigue siendo el partido más votado. Si es que somos gilipollas y nos merecemos lo que tenemos la verdad.

14.- ¿Alguno de vosotros piensa que a base de facilitar y abaratar el despido se crean más puestos de trabajo? ¿A quién se favorece con eso? ¿Que futuro nos espera aún si con el tiempo el mercado de trabajo se recuperase? ¿Qué tipos de trabajo, con qué derechos?

En fin que lo dejo ya porque me voy a llorar un rato. No hay salida, no veo solución. Sólo se puede solucionar a sangre y fuego, haciendo tabla rasa y quitando de en medio a todos los chorizos, mangantes, ladrones… bueno lo dejo que luego me cuelgan etiquetas incómodas.

Balance

noreply@blogger.com (Aspective) — Fri, 04 Jan 2013 11:41:00 +0000

"Tengo canas en la barba y fantasmas en la memoria"(*) he visto consumirse omnipotentes imperios, desvanecerse dioses intocables, anatemizar axiomas inmutables y desaparecer verdades eternas. He asistido al desmontaje de cada ilusión y cada esperanza y al nacimiento de otras nuevas y más fuertes. He adquirido y despedido amigos entrañables, amores eternos, hogares y castillos. He sonreído, llorado, gritado, reído, he ganado y perdido, he vivido solo entre multitudes y he estado siempre acompañado en mis soledades. Me he sentido amado y odiado, querido, deseado, rechazado... He perseguido siempre sueños y quimeras, he puesto empeños y esfuerzos y casi nunca las he alcanzado. El principio va estando lejano, el camino recorrido ya es largo y profundo lo olvidado en cada curva y en cada bache. En cada esquina voy dejando parte de mi equipaje y mi mochila cada día es más ligera. Repetiría mucho, cambiaría quizá más, conocería otras experiencias y otras vidas. Espero poco, confío menos y todo está por venir. Ignoro la longitud de la senda, lo necesario para el camino, las piedras con las que tropezaré y las manos que me ayudarán, tal vez, a mantener el equilibrio. Ando. Día a día.

(*) Frase extraída de aquí

¿Qué música te gustaría que sonara en tu funeral?

noreply@blogger.com (Aspective) — Sun, 30 Dec 2012 10:52:00 +0000

Mucha gente, antes de morir, tiene un especial interés en que en su funeral suene cierta canción que durante su vida significó algo especial o que, simplemente, le gustó mucho. A veces esto se suele hacer para que después, esa canción que ha sonado durante el funeral nos traiga recuerdos de la persona que ya no se encuentra entre nosotros.

Podríamos pensar que los compositores clásicos, liderados por Mozart, encabezarían las listas musicales de los entierros pero no, no todo el mundo prefiere ser enterrado a ritmo del “Réquiem” , “La Marcha Fúnebre”, de Chopin y “Air”, de Bach. que sería la música clásica más utilizada para los funerales. En cualquier caso, la más popular dentro de este estilo es "Nimrod", de Edward Elgar.

La principal cooperativa de funerales británica, Co-operative Funeralcare, ha divulgado un ranking con los temas musicales que suelen protagonizar los sepelios en Reino Unido, a la vez que ha constatado un cambio en los gustos de los consumidores (?). En esos nuevos gustos de sus clientes destaca la desaparición paulatina de la música clásica y el avance del pop. De esta manera, mientras en 2005 los himnos y las piezas de música clásica suponían el 41% de los encargos, ahora solo alcanzan el 4%.

El estudio también señala que una cuarta parte de las casas funerarias han rehusado en algún momento que suene alguna pieza musical durante un acto funerario, alegando razones de buen gusto. Generalmente los temas rechazados contenían algún verso anticlerical, como el "Imagine" de John Lennon, que invita al oyente, en un momento, a imaginarse un mundo sin cielo ni paraíso (Imagine there's no Heaven).

"My way" de Paul Anka, interpretada por Frank Sinatra, sigue siendo la favorita de los funerales (suena en el 15% de velatorios), aunque el dato más destacable es que "Someone like you" de Adele se ha colado en el puesto número 22. Y ¿cuál la lista de los 40 Principales en los funerales? Bueno, aquí tienes las 20 canciones favoritas para este menester:

1. Frank Sinatra – ‘My Way’
2. Sarah Brightman/Andrea Bocelli – ‘Time To Say Goodbye’
3. Bette Midler – ‘Wind Beneath My Wings’
4. Eva Cassidy – ‘Over the Rainbow’
5. Robbie Williams – ‘Angels’
6. Westlife – ‘You Raise Me Up’
7. Gerry & the Pacemakers – ‘You’ll Never Walk Alone’
8. Vera Lynn – ‘We’ll Meet Again’
9. Celine Dion – ‘My Heart Will Go On’
10. Nat King Cole – ‘Unforgettable’
11. Tina Turner – ‘The Best’
12. Whitney Houston/Dolly Parton – ‘I Will Always Love You’
13. Monty Python – ‘Always Look on the Bright Side of Life’
14. Luthor Vandross – ‘Dance With My Father’
15. Louis Armstrong – ‘Wonderful World’
16. Daniel O’Donnel – ‘Danny Boy’
17. Eva Cassidy – ‘Fields of Gold’
18. Righteous Brothers (and various) – ‘Unchained Melody’
19. Westlife – ‘Flying Without Wings’
20. Eva Cassidy – ‘Songbird’

¿Y vosotros? ¿Tenéis ya hecha la elección? No es un tema baladí, ya que ser recordados durante muchos años por nuestros amigos y descendientes cada vez que suena, por ejemplo, Don Diablo de Miguel Bosé, pues qué queréis que os diga, no le veo la gracia...

Yo, para mi funeral, que no me pienso perder, me decantaría por "Amazing Grace" en su versión instrumental para gaita. Pero como temo que me digan que si no soy un poli de serie norteamericana muerto en acto de servicio no vale, me decido definitivamente por "Sanvean (I am your shadow)" de Lisa Gerrard. Además le puedes vacilar al personal pidiéndole, a los que presumen de saber idiomas, que te traduzcan la letra. Inútil intento. "Sanvean" en una idioglosia que ha desarrollado Lisa Gerrard desde la edad de doce años. Y me encanta la canción

Si no te decides, siempre puedes decir, como argumentaba aquel: "Yo quiero que en mi funeral me sorprendan con la música... Me muero por una buena sorpresa".

Nota: (Idioglosia se refiere a un lenguaje idiosincrático, inventado y hablado por sólo una o muy pocas personas. La mayoría de las veces, idioglosia se refiere a "lenguas privadas" de los niños pequeños, especialmente los gemelos. También es conocido como criptofasia).

Veintiséis de Diciembre

noreply@blogger.com (Aspective) — Wed, 26 Dec 2012 13:26:00 +0000

Veintiséis de diciembre. Acaba de pasar el día de Navidad. El día de la paz y el amor en el mundo, las peleas con los cuñados, los villancicos, el pavo, besugo o cordero, trasnochar, adiós a la lotería que salió muy repartida, mientras haya salud... muchos tópicos, algunos sentimientos, muchas historias que se repiten navidad tras navidad, año tras año.

Generalmente la navidad me gusta, me ha gustado siempre. Este año, cuasi inmovilizado por una lesión (como los futbolistas famosos), he tenido un tiempo que habitualmente llenan las compras, las visitas, etc., para reflexionar tranquilamente y vivir la navidad de una manera diferente, distinta. Simplemente echando la vista hacia atrás te das cuenta de que esos tópicos que parecen inmutables lo son únicamente en la superficie. Comienzas a comparar las navidades vividas, y se te aparecen, como las famosos fantasmas de Dickens, los fuertes, los inmensos contrastes que año a año van apareciendo en tu vida. Ayudado por ese marco fijo que son las fechas señaladas, las costumbre inveteradas, repetidas hasta la saciedad, los cambios resultan mucho más evidentes. El quienes, dónde, cómo, el aire festivo, triste o preocupado del ambiente, van tachonando eslabones de tu vida.

Todas estas modificaciones, estos cambios, vividos desde la inmovilidad forzosa de un sofá delante de una TV, (y un ordenador y un smartphone y un e-reader y...) me exigen un mayor tiempo de introspección y análisis antes de obtener algún resultado ¿útil?

En cualquier caso, y con la fea costumbre de autocitarme, sigue siendo válida la entrada de este blog "Los sonidos de la Navidad" pues forman parte de ese marco inmutable, fijo, del que hablaba arriba.

Y como anécdota, el anuncio de "El Almendro" que vuelve a casa por navidad. Estaba yo haciendo la mili (sí, eso ya os indica el porrón de años que tengo) y comenzaban las fiestas de 1981. Allí estábamos 150 tíos postadolescentes, con las hormas revolucionadas, cada uno haciéndose el gallito más que el de al lado, sin respetar ninguna norma de educación más que las que fueran respaldadas por la fuerza de los galones. Cada jornada, por la tarde noche, la habitación conocida como "teleclub", que era la que estaba amueblada exclusivamente con una tele en las alturas y tropecientas sillas de esas con brazo, como la de las escuelas, nos congregaba en los momentos de ocio. La intención, ver alguna serie, película o retransmisión deportiva. El objetivo, imposible. Cada uno hablando de sus temas con los colegas, la nube de tabaco (aún estaba permitido fumar en cualquier sitio) difuminando la visión y no solo la de la pantalla, las bromas, soeces y machistas generalmente, que talonaban cada comentario de la TV, todo ello convertía en misión imposible enterarte de nada. Pero... llegaba de repente el spot de "El Almendro" el de "vuelveeee, vuelve a casa por navidad". Y ese era nuestro sueño, nuestro anhelo común que casi ninguno iba a cumplir ese año. Una inmensa sensación de tristeza, morriña, ausencia, una pregunta insistente "...¿pero qué hago yo aquí?", un nudo en la garganta, unas lágrimas, nada furtivas pero que tú te empeñabas en esconder como fuera pues todos sabemos que los hombres y menos los machotes como nosotros, no lloran... todo ello se difundía automáticamente por el videoclub. Y el silencio. Por primera vez un silencio total y absoluto. Nadie miraba a nadie. Pasaban segundos, algún minuto y por fin, alguien, un salvador, conseguía decir la perogrullada, la tontería de turno, celebrada con una desaforada algarabía por parte de todos. De nuevo se instauraba el habitual, cómodo, acogedor desorden del gallinero. Habíamos sobrevivido a la más peligrosa de todas las sensaciones de la mili. La tristeza provocada por la morriña. Hasta el siguiente anuncio de "El Almendro"...

Y es que ni los Mayas logran cambiar algunas cosas...

El peke pide

noreply@blogger.com (Aspective) — Wed, 14 Mar 2012 12:50:00 +0000

Dicen que el hombre propone y en este caso, el pequeño de la familia, dispone.
Ayer mismo...

Además de deberes, ducha, cena, dientes, cama, etc. me encuentro que estamos en vísperas del día del padre. Esto implicaba que sin falta, y bajo amenaza de las mayores catástrofes y cataclismos, debía conseguir para hoy: un "canuto" de cartón similar a los centrales de los rollos de papel higiénico. Pero... ¿que hacer si el rollo está entero y el canuto debe salir indemne de su extracción? en estos momentos es cuando recuerdo que soy manazas y no manitas. En fin...

Después de superar mal que bien esta primera prueba (conseguí el canuto, pero no me preguntéis como), le surge la necesidad imperiosa de encontrar un trozo de cartón liso, medianamente fuerte y de medidas inconcretas, desconocidas, salvo en la mente de mi hijo: "no muy grande, pero tampoco pequeño". Ejerciendo dotes de adivino insufladas vía ciencia infusa, logré encontrar, después de sacar de sus cajas todos los zapatos de la casa, aquella tapa que cumplía con sus expectativas.

Pero no habíamos acabado; llegamos a la prueba final: me pide una bolsa pequeña de papel, de esas con asas de cuerda y cuerpo medianamente rígido. Pero ¡oh, cielos! esas son bolsas típicas de boutiques de ropa y similares, algo que brilla por su ausencia en mi nueva casa. Temeroso de no poder superar la gimkana, me estrujo las meninges y recuerdo que hace cosa de un mes su madre me hizo llegar unas medicinas para el peke en una bolsa así. Busco la bolsa en el armarito de las medicinas (cosa lógica, todo el mundo sabe que las bolsas de papel con asas se guardan en el armarito de las medicinas) y ¡¡eureka!! la encontré. A mi hijo le brillaban los ojos pues era exactamente lo que quería. Si es que no hay nada como ser papá...

¿Y de verdad a su profesora se le ha ocurrido pedir todo eso en una tarde, de un día para otro y sin avisar? O es que mi peke ha decidido olvidarse del tema y esperar hasta el último segundo para pedirlo...

En fin, creía que se acostaría ya, y así sería salvo que tu hijo haya decidido convertir tu noche en un concurso de esos de humor amarillo de la TV y recuerde ya acosado que le tienes que escribir una nota en la agenda para que la tutora le permita no ir a clase de judo y ser recogido por los padres de un amiguito para ir a celebrar su cumple. Como no sabes nada del tema, llamada de rigor a su madre para pedir confirmación e instrucciones, que recibo en medio de cierta rechifla por "no enterarme de nada".

Finalmente, con la fierecilla ya casi dormida preparamos la ropa del día siguiente. ¡¡Horror!! ¿dónde está el jersey del uniforme? ¡¡crisis!! no aparece. Impávido, el chaval argumenta que se le ha debido de caer solo de dentro de la mochila (llevo diciendo varios años que si a los jerseys les cortáramos las piernas nos iría a todos mucho mejor). No tengo jersey de reserva pues el que debía de tener ya lo tuvo que usar hace un par de semanas y no me lo han devuelto... (esto lo recuerdo después de buscarlo durante media hora, claro) y ... nada. Mañana con la sudadera del chandal y a tomar por saco.

Y al fin parece que se duerme...

Llego al sofá, enciendo la tele... y yo también me quedo frito.

Y esa su señoría es la razón por la que no pude hacer nada de aquello a lo que me había comprometido y tal...

Ruego me disculpe.