Veintiocho grados de cordura

El hombre que duerme en mí

2012-01-13T02:22:00.006-05:00

"Madonna" por Edvard Munch

Soñé con un hombre real

Escéptico de cualquier existencia

De estanques llenos de soledad

Un hombre

Que se refugia en sus llagas

Y hace de estas

Su tierra natal

Soñé con un hombre

Un hombre en sí mismo

Al que le duele pensarse real

Sentir el añejo sabor de lo incierto

Y la dulce fragancia de aquello que puede palpar

Soñé
Como todas las noches

En mi soledad...

Con ese hombre de color del mar

De paso lento

Que esconde su fuerza en su fragilidad

En sus ojos...

En esos estanques tan llenos....

De un dolor tan irreal

Que duele solo en mis sueños

Sutil y profundamente de a pocos

Soñé con un hombre

Que detesta ser tal

Despierto

Y soy ese hombre

Dormido

Contrapicado

2011-09-25T11:40:00.004-05:00

Fotografía: Fabiola García

(Inspiración Pictorialista)

Hemos enfermado

Hemos caído en los hoyos más densos

Más ecuánimes

Estamos llenos de llagas

Supuran sangre

Pus y sangre

Yo he caído

Cual torre de Babel

El vino se ha rociado

Sobre mí

Me he ahogado

Placenteramente

Me he ahogado

Aquí

Todo suena igual

A brisa sucia

A lengua hostil

A te has bebido el aire de mí

Los has oído

Esas voces

Filudas

Las has oído

Mientras caías conmigo

Cuando mis llagas supuraban el vino y el aire

Las has oído

Y te has ido

Retazos de concreto

2011-09-23T23:17:00.003-05:00

Fotografía: Fabiola García

Rascacielos

Angulares

Sobre mi litera

Piso a piso

Los proyecto

Al mundo de las ideas

Ojos rojos

Labios secos

Trazos se develan

Todo aquello

En las alturas

Captura mi esencia

Cumbres blancas

Blancos cielos

Lienzos de quimeras

Todo aquello

En las alturas

Corrompe mis venas

Todos tienen

Telarañas

Labios secos

Ojos rojos

Blancos cielos

Sobre sus literas

Dolor de vientre

2011-09-22T11:10:00.002-05:00

Fotografía: Fabiola García

Cielo líquido

Reflejo del mundo

Circunferencias cerradas

Vínculos conceptuales

Nubes de manos atadas

¡Libérame!

Personas con frutos

Paisaje aberrante

Colecciones de rostros

Libros que callan

¡Refúgiame!

Etiquetas de nacimiento

Sangre

Peste

Excremento

¡Hállame!

Circunferencias cerradas

Ventanas abiertas

Viento profano

En la cara

Castillos de arena

2011-09-06T21:09:00.003-05:00

[Fotografía: otro autor]

Juguemos a la ronda

y a que yo soy tú

vidrio fino

ojos de caracol

déjame ser frágil contigo

Juguemos a que esto no es un juego

y entro a tu casa pequeña

y los vidrios se quiebran

y los ojos se hunden

y yo sí soy tú

Jugaré solo

en tu casa

simularé que has partido

para ser

ahora yo

la niña

Engrama perfecto

2011-09-04T21:47:00.001-05:00

Fotografía: Fabiola García

Han llegado a mi memoria como pájaros hambrientos

han aparecido de repente

una bandada entera

abarrotados

rebosantes de energía

Me han tocado las manos del cielo

rojo y naranja fosforescente

como ráfagas han pasado

me han quemado y han volado, fugaces

Hemos vivido,

he pensado que hemos vivido,

los he tocado y se han ido

he caminado el mundo y los he visto ponerse y partir

las aves y el cielo no son eternos

no son míos, ni son de nadie

Esas aves hambrientas,

te incitan, te envuelven, se posan y se van

siempre vuelven

pero no es posible retenerlas

alimentarlas por un tiempo, quizá

Las he mirado

he esbozado una sonrisa,

Las ha proyectado mi mente a lo lejos

como quien mira a través del cristal del tiempo

las he visto partir,

sé que volverán.

Para ti que todo lo miras y no eres dios.

Cápsulas para no morir

2010-12-19T02:28:00.005-05:00

[Pintura Surrealista: Jacek Yerka]

Somos criaturas individuales.
Nacidas de un sueño con murallas.
Expulsadas como un cúmulo de nada.
Vivimos para perpetrar una utopía.
Un estado original, previo a la abadía.

El primer átomo de oxígeno que inspiramos está adulterado.
Nos fuerza a intimar con la masa.
A brotar de un espacio individual a uno común.
Afloramos a un laberinto de identidades dispersas.
A un rompecabezas armado.

El espacio toma un nombre.
Le adjudicamos una unidad de medida.
Se intercambia,
Transmuta en materia del mismo valor.
Es un juego efectuado por todos los hombres.

Aunque nos permitimos breves invasiones.
Nuestro fin es estar confinados.
Obstruimos el acceso .
Elevamos muros y fronteras.
Enjaulamos nuestras pasiones.
Las guerras son solo síntoma del resfriado.

Surrealismo Jacek Yerka

Viajes eternos

2010-10-28T00:00:00.019-05:00

Salí a buscarme y no me hallé.

No soy fuego, ni aire, ni cielo, ni sol.

No soy hoja, ni piedra, ni dios.

En un mundo de espejos, cuál de todas soy yo.

Pintura: René Magritte "Golconda"

Hambre en vela

2010-09-19T13:59:00.000-05:00

No queda más que una luz

Una luz sólida, estentórea, noctámbula

Que va tras las pisadas perennes del silencio y se agita

Una luz que atraviesa hasta su sombra

Que se sumerge en busca de aguas azulinas de calma

Una luz que grita

No queda más que una imagen

Una imagen en papel imaginario

Que se subleva y desaira la línea

Una imagen con un rehén voluntario

Que se inventa de memoria, continua

Una imagen que detiene el itinerario

No queda más que un recuerdo

Un recuerdo sin marca en el calendario

Que emite un susurro, bajo en serotonina

Un recuerdo que no tiene horario

Que marida el pasado y endeble pugna con la rutina

Un recuerdo que sin puerta de entrada otorga salida.

Hábito sobre hábito

2010-07-13T01:18:00.012-05:00

[Pintura: Vladimir Kush "Garden of Eden"]

A pesar de observarlo con delicada cautela, no conseguí encontrar alguna diferencia entre un mamífero común y él. Quizá, la única, aunque débil para llamarse de ese modo, era que su ropa lucía extremadamente prolija, sin pliegues, con la tersura que a su rostro le hacía falta y que reducía el rastro de malicia en él. Sin embargo, esa ausencia de lo que para mí era todo me generaba desconcierto, atracción y un placer inocuo: me conducía a una situación que me proponía buscar más cercanía. Después de todo, no podía haber algo más extraño que yo en ese lugar.

Él llevaba por nombre Pedro y yo empezaba a dudar de aquella casualidad. Era como si sus padres hubiesen adivinado su futura vocación o, desde su nacimiento, inducido a esta elección. Pedro tenía 53 años, en ese entonces, le colgaban dos grandes brazos que parecían brindar calidez, su rostro estaba envuelto en una gran sonrisa, sonrisa y brazos que llevaba de igual manera todos los domingos, días en los que él y yo nos encontrábamos o, con mayor precisión, lo encontraba. Durante las ceremonias, posaba sus ojos en toda la gente por igual. ¿Es que acaso reducir su campo de visión significaba pecar? Al parecer, él estaba consciente de que era más que eso, pues sus ojos no querían romper el límite de lo cierto, no querían probar de aquello inciertamente prohibido, no me querían ver.

Recuerdo que durante una ocasión estuvo a punto de sucumbir ante mi insistencia, pues con paso firme, se acercó ante el gentío. Algunas de las personas presentes acudieron a aquel encuentro con decisión, como si la cercanía a él pudiera perdonar su existencia, la cambiara o simplemente les hiciera iniciar un nuevo recorrido. Yo, convencido de lo mismo, pero con mayor intensidad, di algunos pasos y me hice un espacio entre la gente. Cada vez me encontraba más cerca de él. Una persona se retiraba de mi vista, luego otra y yo, que cada vez andaba más cerca, di un último paso y lo encaré. Pude rozar su piel nerviosa; su modo distinto de dirigirse a mí; su mirada evasiva, pero con la rebelde colilla del ojo izquierdo que prefería conocerme a quedarse con la incógnita. Aunque compartíamos cierta afinidad, era indudable que tenía aptitud para ser un mártir.

La indiferencia que tenía ante mí me llevaba a un extremo, sus cabellos blancos me impacientaban, parecían ser invasores ocasionales de su cabeza, unos pequeños desconocidos que me invitaban a ser parte de cada una de sus experiencias vividas. Claro está, solo si él lo permitía. Las arrugas de su frente señalaban con determinación todo aquello que las mirara, pero sus grandes ojos no se dignaban a hacerlo. Pedro tenía los rasgos más exquisitos, rasgos que no dejaría de saborear, pues maquinaba un plan, tejía telarañas en mi mente.

Logré mi cometido. Ahora, lo importante era no permitir que conociera más de mí. Mencionó mis zapatos y yo no respondí: responder era morir o matarme. No me pidió una respuesta, es más, nunca preguntó nada. Mencionar palabra alguna era quedar como un ser superfluo con inclinaciones triviales. Mencionar palabra alguna era descubrir aquello que siempre escondía, pero que a gritos lo decía mi aspecto. Al mismo tiempo, mencionar una palabra era confirmar ciertas preconcepciones que tenía sobre mí, era defraudar a aquella parte de él que aún mantenía la esperanza de que sus prejuicios no fueran ciertos. Era derribarme, desnudarme y empujarme al abismo sin vestiduras. Al parecer, Pedro no buscaba nada con aquel comentario: tenía una afición por los zapatos y solo era eso.

A pesar de mi silencio, reíamos sin control y descubría casi todos sus misterios. Era difícil, más para él ahora, mantener la misma sobriedad durante las ceremonias de los domingos. No era lo mismo enfrentarse ante la multitud y ante mí, a quien ya miraba. Yo marcaba los gestos de mi rostro para procurarle una carcajada o por lo menos una sonrisa. Parecía enfadado por ello, esperaba que esa insatisfacción fuera fugaz e intentaba apagar esa amargura con una mirada que le recordara la noche anterior, la noche anterior y todas las noches que ahora no encajaban en su historial, las noches en que por fin su toga perdía esa lozanía, esa inmaculada característica perturbadora que me transformaba. Hasta el momento, habíamos burlado totalmente seis de los diez mandamientos y yo estaba a punto de burlar el quinto.

Todo marchaba según las consignas, todo menos el vacío, pues había emigrado de mi vida. Estaba ausente. Mi nostalgia parecía no tener pasado: era una nostalgia nueva. Durante el almuerzo, un hombre, también viejo, se había sentado en la misma mesa sin que yo lo presintiera. Cuando lo vi, observé que tenía rasgos inspiradores y memorables, aunque de memoria yo siempre había carecido. Cuando terminó de comer, aquel personaje que nunca saludó se despidió con un provecho. Gracias, le dije, y luego rompí en llanto.

Esa noche no dudé y le propuse a Pedro hacer una nueva actividad para salir de la rutina. Asintió con la cabeza cuando le expliqué con detalle aunque con un gesto de insatisfacción. Iniciamos la actividad, su rostro destilaba sales, jadeaba, hacía el máximo esfuerzo, respiraba hondo, inspiraba y luego espiraba, volvía a inhalar y nuevamente a exhalar. Por un momento, iba delante de mí y, por otro, yo, como todas las noches anteriores, noches que iba a extrañar. Era el mejor deporte que podíamos practicar. Me recordaba los momentos más intensos desde nuestro vínculo, pero esos momentos ya no eran los mismos. Finalmente, llegué a la cima, con gran éxtasis, un grito rompió en mi garganta, ¡sí!, dije sin dudarlo. De pronto, sus pies dudaron y se tornaron inestables, pequeñas rocas cayeron 100 metros y tocaron la superficie de la tierra, el sonido hizo que yo también tocara tierra y que Pedro se encontrara a punto de hacerlo.

-Lucas, ¿qué haces?- me dijo con voz nerviosa.

-Nada te satisface, ni siquiera el mismo dios, Pedro- le contesté enseguida.

-¿De qué hablas? ¡Toma mi mano y jálame! ¡Por lo menos, haz eso por mí!- Esas palabras bastaron para que aquel dogmático aprendiz y yo culmináramos aquello que con ansias yo había iniciado.

Aparentemente, era muy pronto, pero a la mañana siguiente, mi nostalgia y yo retomamos nuestra relación. Era una nostalgia sin pasado, una nostalgia nueva, pero me hacía nostálgicamente feliz. Podía volver a Madrid y descolgar mi inmaculado hábito.

Realismo metafórico

Ícono de mí

2010-06-24T20:50:00.007-05:00

[Fotografía: Fotógrafo X del Parque de las Leyendas]

La introversión corre por mis venas en ese instante y se posa en ciertos rasgos de mi rostro. Incluso, se adueña totalmente de mis manos, las cuales, tienen ansias de atarse: están nerviosas y osan demostrar su timidez. Construyen una suerte de argot para desenfocar el punto de atención de aquellos espectadores ocasionales. Mis ensimismados brazos, crean un espacio cerrado y excluyente que me protege de la bestia que, por un infortunio, tenía al lado.

La forma de pararme, demuestra una insegura valentía. Estar de pie, sola, evidencia mi punto débil, lo cual no ha cambiado a través del tiempo. Pero, a pesar de mi encorvada postura, y, haber escondido mi cuello para la fotografía, mis pies se encuentran firmes, en tierra y muestran sus desmesuradas dimensiones. Casi logran pronunciar que no necesitan un apoyo, pues saldrán ilesos de ese show.

Las mejillas sobresalientes hacen una afrenta a mis delgadas piernas y ellas dan una muestra de rebeldía ante mis mejillas. Las cejas ralas, se encuentran a la espera de la determinación que mis cuatro años no les otorga en ese momento y, aparentemente, ante mi carencia, solo atino a remedar la expresión de desdén. Mis ojos, empequeñecidos y disminuidos por el gran cerquillo, gritan auxilio y, antagónicamente, los labios, delgados y sin cortesía ante la cámara, permanecen sellados como una carta por la mañana. Creía, quizá, que nadie merecía conocer mis dientes o había visto tantos animales en el día que no ignoraba la falsedad de aquel otro tan siniestro. El oso o el ojo que había tras la cámara, se traían algo entre manos. Quizá hasta mi madre estaba implicada.

Recuerdos anidados en el silencio del Jersey

2010-06-10T12:59:00.006-05:00

[Pintura: Rob Gonsalves "Haciendo olas"]

Después de mucho tiempo de no hacerlo, un hombre visita la casa de sus padres un fin de semana. Ese día, casi de casualidad, da con unos álbumes de fotos en los que se ve a sí mismo en situaciones que no recuerda. Tiene incluso la extraña, increíble sensación, de que en realidad no los ha vivido nunca. Revisa nuevamente esas imágenes y al parecerle ajenas le resulta inevitable navegar en las turbias aguas de su inconsciente, mas no logra desnudar ningún recuerdo ni es capaz de desnudarse a sí mismo. Sus poros exhalan sudor y un sabor amargo; sus músculos, tensión, debido a la recurrente exaltación de sus sentidos que lo capturan intempestivamente y lo toman prisionero en la cárcel de sus intentos fortuitos.

En el intento de liberarse, sus miedos invaden su cuerpo con cautela casi con la misma intensidad que usan los soldados al sumergirse en un campo minado. Sus fotografías que eran “ayer”, hoy dejaron de serlo. Este desventurado hombre se olvidó del motivo de la visita, olvidó las escenas de su vida, se olvidó indiscriminadamente de todos los instantes, olvidó este instante, se olvidó de sí mismo, olvidó su memoria y no dejó de olvidar hasta que convirtió su mente en un lienzo nevado. Sin embargo, luego de unos segundos, el pintor tropezó con su subconsciente: se quedó abismalmente dormido.

Aunque no era de noche, su sueño poseía una oscuridad estremecedora en la que una mujer pálida, casi tan blanca como su mente se encontraba en ese momento, alumbraba la senda con su aspecto y le dejó tallado en la piel un frío susurro de palabras desconcertantes. Posteriormente, obedeciendo a esos rasguños femeninos, el hombre inició el recorrido del túnel, pero ahora de envés. El terreno era escarpado y sin rastro de algún otro ser humano en la zona. Por tanto, caminar de espaldas le resultaba abrumador, pues ignoraba por completo el estado del lugar y la presencia de otros seres o alimañas desconocidos.

Rozaba el alba. El tiempo caía sobre su espalda. Estaba tan cansado que casi enterraba su cuerpo en la superficie. Sus ramas languidecían y con un suspiro del viento se marchitaban sus ideas. En ese instante, se quebró y un trozo de él se abrazó al pie de una laguna cercana: logró ver su reflejo, era el reflejo de un hombre abatido, alcanzado por los años, un ente que se negaba y se desconocía a sí mismo. La imagen en el agua no era la de un hombre, eran trazos que insinuaban la presencia de un ser, una figura incompleta, un reflejo de olor nauseabundo. En cierto modo, evocar esos sentimientos y conceptos de sí mismo lo hicieron iniciar una nueva expedición, ahora, en las cavernosas cavidades de su pasado.

El sueño se cubrió de un manto aún más negro y la posibilidad de despertar se hizo cada vez más tenue. La insufrible pesadilla de este hombre lo trastocaba y, a la vez, contribuía con su ascenso por los peldaños de los intermitentes días que había antes de descubrir el motivo de su dilema. Mediante sucesos subliminales su subconsciente, expectoró el carácter sórdido que había tenido su vida y lo enfrentó ante un posible desenlace. En ese segundo, desabrigó sus pensamientos y pudo recordar su origen, sus infidencias, sus viajes y hasta su nombre: el esfuerzo que manifestó por encontrarse con su presente lo condujo a esbozar una salida.

Despertó de manera abrupta. Cogió nuevamente las fotografías y posó sus ojos en ellas. Tuvo la misma sensación reconfortante que de niño recorría su cuerpo al despertar, su pecho se estremeció sin miedo y la alegría criminal lo secuestró. Ahora, lo amargo solo lo tenía el aroma del café matutino, el sudor incandescente se había sofocado; y sus músculos, relajado por completo. Se levantó y cayó en la cuenta de que era el momento de aceptar la muerte de sus padres, de habitar ese hogar sin familia, de regar sus deshidratadas raíces y soplar las cenizas de sus recuerdos en dirección del viento en el mar. Por último, guardó secretamente las fotos en su memoria que como un cortometraje, ahora, deambulaban en su mente, se adueñó de ellas y culminó esta cinta con él en primer plano. Esta vez, se despojaría del silencio y del jersey.

Muerte del invierno primaveral

2010-05-23T13:34:00.012-05:00

[Pintura: Rob Gonsalves "House by the railroad"]

Luego de robarle los segundos al tiempo, abordé el último tren, un gran tren, un tren de vagones imaginarios, el único tren que viaja a través del túnel de mis ideas. Esta es la última vez que recorreré sus pasillos, sus butacas, sus empolvados pasamanos, sus húmedos vidrios con mis dedos y aquellos caminos que hizo suyos al ser recorridos. Un tren, este tren, es un baúl de recuerdos no vividos, de panoramas paisajísticos que no están fuera, sino dentro de él, que no son ajenos, sino íntimos, que nos ingieren y no nos reducen a ser actores secundarios en sus escenas.

Hoy, como de costumbre, inicio el recorrido y nuevamente delineo las formas que deja la llovizna al caer sobre los cristalinos ojos del tren. Degusto el aroma profundo de los andes, de la cordillera sin nieve, de los altos montes de arcilla y de las costas de arena. Tras este vidrio lloviznado y en la privacidad de su vagón, acaricio vez tras vez la silueta de la incesante primavera. Ignoro su paradero, ignoro si en algún instante se estrellará frente la estación de su deceso. Hoy compré un boleto solo de ida.

Tras este vidrio lloviznado, durante veinte años, he acechado el rostro del amanecer ruborizado. Tras este vidrio lloviznado, he palpado las imperceptibles moléculas de oxígeno temprano que tímidamente se asomaban por las rendijas de la ventana como los versos reservados de un bisoño escritor. Tras este vidrio lloviznado, hoy, en contraste con otros viajes, veo a las gotas de lluvia armar un complot y vencer a la primavera: un extraño presentimiento recorre cada milímetro de las células de mi ser. Tras este vidrio lloviznado, de manera antagónica a otras travesías, no diviso el alba, más bien, una casa sin dueño, un Amazonas sin selva, una tierra de nadie, un jardín sin dios: el ocaso. Tras este vidrio lloviznado, doy cuenta de que hoy no despertará el día.

En este último viaje, le coloco apelativo al recorrido, alumbro mis ideas y cierro las cortinas de mis ojos, recorro mi mente y borro todo recuerdo, alojo solo aquellos que nacieron en este encierro acaramelado y me desconecto del pasado, caigo en la demencia y construyo una nueva morada, pero me niego a huir de mi esencia de errante. En este último viaje, por vez primera, me arriesgo y desestructuro mi mente itinerante de mi cuerpo sedentario y, a la primera, la dejo en mi vagón junto y en la compañía de esta, mi ventana cristalina, consciente de que nunca más podré ver tras este vidrio nada más que lloviznado.

Credo

2010-05-01T22:49:00.021-05:00

[Pintura: Vladimir Kush "Descent of the Sun"]

Deja ya de mirar el mar.
Deja ya de delinear las olas.
Deja ya de morder tu lengua y callar.
Deja ya de oír el crujir de las horas.
Deja ya de tus huellas esfumar.
Deja ya de reunirte a solas.
Deja ya de mirar el mar y ver tus ideas naufragar.

Sancho en la estación

2010-04-17T13:41:00.015-05:00

[Pintura: Vladimir Kush "Fauna in la Mancha"]

Un hombre acecha cada centímetro del lugar: una estación del tren de la ciudad. Se encontraba a la espera de un acontecimiento, posiblemente, la entrada de un personaje particular: un Cervantes, un Don Quijote o quizá solo un molino de viento. Un mortal e inesperado suceso lo distrae, siente la tensión y un lamento: un niño y su madre causaban el estruendo. Aquel ínfimo evento hizo de sus piernas dos sacos de cemento, a sus minutos un soplo de viento y a su territorio una masa en movimiento.

Otros hombres iban apareciendo: su mirada quería retroceder el tiempo, sus manos temblaban de desconcierto. Era el ocaso de su misión en manifiesto.

Palabra muda

2010-03-08T02:25:00.022-05:00

[Pintura: René Magritte "Amantes"]

Gotas,

gotas de sudor.

Los cuerpos oscilan exentos de rubor,

melodías emanan su color,

tu elocuencia gana un punto a su favor.

Impúdico, concupiscente y descarado

tal y como, instintivamente, te has tildado.

Conjugas los verbos de costado

cual maestro, diestro y experimentado.

Toda lógica es quebrantada sin lamento,

alaridos del suelo en un momento,

cualquier expresión viene de dentro,

juegan dos ángeles en el firmamento

pero aún, no hemos muerto.

El tiempo, intransigente y abreviado

en tres segundos se ha esfumado.

Hemos muerto, hemos expirado.

Dos criaturas se han amado.

Confesiones a la orilla de un bar

2010-03-06T01:15:00.011-05:00

Sentía por ti
y presiento que aún siento
esta intermitencia flamígera y fugaz.
Temía por ti
y temo que aún temo
extraviarte en este túnel sin final.
Creía en ti
y creo que aún creo
en tus palabras necias y tus mentiras de cristal.

Ya, esta intrascendencia vemos naufragar.
Nuestro abrupto itinerario está por culminar.
Esta anacoreta, cual ermitaño parco e irracional,
ha puesto los cubiertos uno a uno en su lugar.

Sentía por ti y presiento que no siento con ese ímpetu que trastoca el viento.

Veintiocho grados de cordura

2010-02-18T01:33:00.043-05:00

[Pintura: Rob Gonsalves "En busca de la mar"]

Noche impredecible

Apacible

De bestias excitadas por el silencio

La brisa

Y el mar

Estación salada

Que invoca memorables momentos y en revés

Una fragancia se desliza

Y atraviesa cada capa de mi ser

Veintiocho grados de cordura

y a minutos de perder el juicio

departiendo con la indiferencia

y a un segundo de saltar aquel hondo vacío

Sube la marea...

seduciendo a las cenizas

las arrastra

las controla

y sin dejar rastro

se adueña de mi memoria.

Muerte

2009-09-13T00:38:00.024-05:00

[Pintura: Salvador Dalí "La persistencia de la memoria"]

El tiempo respira profundo, no repara

atraviesa la frontera de la soledad y se aproxima

se estrena la inviolable hoja del alba.

En explicable calma conspira cada átomo

instantáneo, fugaz e imperecedero del itinerario

no se conmueve, es inmutable,

le concierne a su necedad.

Ocurren, los sucesos,

la aceleración aparenta no ser constante en ese instante,

se reducen los momentos y sus líneas

cada orilla converge al unísono

fin de la alborada y del ocaso de notables e insignificantes

,ahora, inexistentes.

Farsa

2009-08-05T18:50:00.015-05:00

[Pintura: Vladimir Kush "Dream Catcher"]

Inevitable es reconsiderar la trascendencia de mantener el disentimiento, innecesarios son los parlamentos que nublan nuestros anhelos. Pero...cómo seducir tu palabra y tu razón si mi desnudez ignora, tu inmutable sentir. Y, sin quererlo, un par de ausencias he ganado, y con advertencia precedente, otros recuerdos se han ausentado. Sin embargo, el olvido no es suficiente, no lo acepta mi inconsciente que resalta en fosforescente lo que siente. Censuradas tus palabras y mis gestos engorrosos, fin de la farsa apertura a lo natural.

Sico

2009-03-28T00:44:00.005-05:00

[Pintura: Joan Miró "Garden"]

¿Quién lo diría?, no te culpo, me culpo a mí por no asimilar mi problema sin involucrar a terceros, a cuartos o a quintos. De alguna manera es letal lo que siento, mi arraigo es algo anormal, una carencia, un desliz de mi personalidad, un dilema.

Un voto a favor y otro en mi contra, es la vez primera, afloraron aquellos sentimientos deseablemente adormecidos: en mi cuerpo ardor y en mi alma algo de dolor...no es por ti, es por mí.

No habrá para ti segunda, ni tercera...tan solo será una extraña quimera.

Afecto...Defecto?

2009-03-11T14:09:00.005-05:00

¿A quién o a qué le debe su causa , por qué aquello le otorga tan exorbitante puesto en la realidad? Sus desmesuradas dimensiones algunas veces alcanzan a exaltar hasta los más recónditos meandros de un ser; sin embargo, en otras ocasiones tan solo lo agobia y le recuerda lo mísero de su existencia.

Ambos extremos resultan excitantes, evidentemente, para un ente carente de cordura. Él, que hace relucir su tenue sonrisa al observar la fatal turbación de aquel sujeto noctámbulo que con insufrible afección lamenta su infortunio y al instante se entrega conmovido a las garras de esta gran bestia sentimental. En absoluto suceso irrazonable, pero resulta concebible si expulsarla de su destino perpetua la soledad y el desengaño.

Play

2009-01-21T15:10:00.003-05:00

Este juego no ha terminado, aún quedan piezas por mover. Es complejo, un movimiento es victoria o total derrota. Se adoptan diferentes posturas y estrategias para triunfar, se memorizan diversas técnicas para sobrevivir; mover una ficha o renunciar al juego: morir.

11 de Enero

2009-01-07T23:13:00.002-05:00

Aunque, tu y yo, no le dimos el mejor principio, ni nuestros presagios conjugaron al empezar, hoy se mantiene, no intacto, lo que nuestras inclinaciones atinaron. Y, cuando digo "no intacto" hago referencia a ciertas incompatibilidades que nos llevaron al transitorio menoscabo de esta unión. Sin embargo, aquellas delirantes feromonas no fueron causantes de un fallo, mas bien le dieron vida a un singular afecto. Y, cuando digo "afecto" subestimo aquel sentimiento, ya que ambos percibimos que de intensidad no carece ningún momento.

Cercano está el día y que placentero se siente vivir esta agonía... con "agonía" hago alusión a cada instante que culmina luego de compartir gustosa cada fracción de tiempo. Y, a pesar de que la soledad es mi compañera predilecta opté por añadirte a mi existencia. Sé que cualquier otra elección denotaría ser trivial. Y, sin más cursileria necesaria: TE AMO!.

El principio

2009-01-03T01:34:00.001-05:00

Después de tanto y tanto por fin me decidí por El borde. Lo tenía pensado hace mucho pero la idea no se llegaba a concretar. Ahora estoy aquí escribiendo el principio.
"Borde: Extremo u orilla de un objeto" esta es la definición que se encuentra habitualmente y la mejor descripción del diminuto pero existente fragmento de mí que desea primar sobre otras distintas expresiones.
En búsqueda de inspiración llegué hasta aquí. Sin embargo, incorporaré elementos que quiza nada tengan que ver con este ..."El principio" y es que así es "El borde", se que heterogeneo será este lugar.