Venise, la part des anges

...et ils l'ont tué

noreply@blogger.com (stef*) — Thu, 29 Mar 2012 21:18:00 +0000

Permettez-moi ce léger capriccio pour Ezra Pound et l'hieratic head de Gaudier Brzeska

252

Calle Querini.

Rio della Fornace.

L’ambulance patiente.

Les infirmiers ronronnent.

Pound a décliné la civière.

Sans faux pas,

canne au poignet.

L’Ospedale San Giovanni e Paolo.

Minuit.

San Giorgio Maggiore, 1972.

Trois novembre soleilleux.

Bénédiction.

Saint Benoît,

choeur de bois;

chef argentin,

Georges le Saint.

Ta gondole en fleurs

le bacino en lenteur.

Absolution.

From boat to boat est ailleurs.

Le ponte dei morti

d’Italo ton ami,

n’est plus le porte-à-porte

des âmes et feuilles-mortes.

Dans les jardins de San Giorgio Maggiore,

la tête du poète.

Signée Isamu Noguchi.

Copie de l’oeuvre de Henri Gaudier-Brzeska.

Gaudier, Noguchi…

...Vénitiens collatéraux

Henri Gaudier y est allé,

et ils l’ont tué,

Et ils ont tué une grande part de la sculpture…

(Canto 16)

Henri Gaudier-Brzeska

Ponte dei Morti

http://blog.tate.org.uk/?p=6180

Sonia Kaliensky, favorite des Dieux...(3 et fin)

noreply@blogger.com (stef*) — Sun, 11 Mar 2012 09:19:00 +0000

Permettez-moi ce petit capriccio

en trois billets, histoire d'alléger votre lecture.

Remontez le temps. Entrez dans la peau du vice-commissaire Spinelli.

Vous êtes de service ce mercredi 6 février 1907, fin d'après-midi.

-Vous dites, Dottore?

-Je vous disais que ceux qui disparaissent dans la fleur de l’age sont les préférés des Dieux.

-Je ne vous savais pas familier d'Homère.

Pouvez-vous lui clore les paupières et m’aider à redresser la malheureuse. Il me semble qu’il y a quelque chose sous sa hanche droite. Une poupée...

Une petite poupée vêtue de rose.

-Dans le monde parisien, cette particularité porte un sens bien précis interrompt alors l’inspecteur Scarpa entré silencieusement dans la chambre.

-Un sens bien précis?

-C’est du moins ce que m’a affirmé Alazabal. Il reste encore quelques jours à Venise. Le temps du carnaval. A votre disposition, si besoin est.

Autre chose, Commissaire. Les brancardiers de la Croce Azzura demandent la permission d’enlever le corps pour la mortuaire.

-Très bien. Faites-les entrer, Scarpa. Qu’ils recouvrent la petite avec le peignoir peloté au bout du lit.

-Tenez, Spinelli, ce petit sac à main enfoui sous l’oreiller.

-Faites voir, Dottore. Une clé. Vraisemblablement celle de la malle. Plus intéressant, ce billet: “Pepi Strega, gondola 128, San Marco”.

-Commissaire, il y a là sur l'athénienne ce télégramme en français, adressé à une certaine Signorina Vieste, résidant à Dresde. Egalement ces deux lettres: une pour un baron Bruelberg à Stockholm et l’autre pour le consulat de Russie. Elle implore le Consul de prévenir sa mère de sa mort. Per amore ... pour un amoureux bien connu d’elle, a-t-elle écrit. Et voici une photo. Probablement celle de l’homme responsable de ce beau gâchis.

-Montrez voir Scarpa.

Si vous en avez terminé ici, faites mander Monsieur le Consul De Soundy et retrouvez-moi ce Strega. Même si l'affaire semble évidente, ce gondolier pourra peut-être nous en dire davantage.

-A vos ordres, Commissaire!

Je me dirige vers la fenêtre.

L’homme de la photo est élégant. Le teint ardent. Les yeux de bistre. La moustache souriante. Une signature: Eduardo Garcio.

San Giorgio Maggiore a disparu. Quelques fanaux s’agitent et se croisent sur les eaux du Baccino. En bas sur le quai, j’aperçois les brancardiers quittant le Danieli. A peine si quelques badauds jettent un regard distrait sur la civière recouverte du peignoir de Sofia Kaliensky, noble russe de vingt et un an.

Je reste là, roide.

La nuit drape à présent entièrement les feux de la gondole de la Croce Azzura.

Je suis à cent lieues de me douter que dans quelques mois, une autre femme de noblesse russe viendra hanter mes nuits jusqu'à la fin de mes jours.

Je suis à cent lieues d’imaginer m'abîmer dans l’affaire Tarnowska…

Fin

Sonia Kaliensky, favorite des Dieux...(2)

noreply@blogger.com (stef*) — Sat, 10 Mar 2012 14:38:00 +0000

Permettez-moi ce petit capriccio

en trois billets, histoire d'alléger votre lecture.

Remontez le temps. Entrez dans la peau du vice-commissaire Spinelli.

Vous êtes de service ce mercredi 6 février 1907, fin d'après-midi.

-Qui a découvert le corps?

-Un ami de la victime, Carlos de Alazabal. Américain ou Argentin. Il attend votre inspecteur dans le bureau du directeur. Ce Carlos est venu rendre visite à sa jeune amie. N’obtenant pas de réponse, il a poussé la porte. Pris de panique, il s’est mis à crier que la dame se mourrait. La femme de chambre et un porteur ont constaté l’urgence de la situation. Un chasseur a été immédiatement envoyé à mon cabinet. J’ai fait tout ce que j’ai pu pour la garder en vie. Elle s’est éteinte de longues minutes plus tard sans reprendre connaissance.

Vous désirez mon avis, Spinelli, elle ne voulait pas nous revenir.

-Suicide ?

-Cela fait peu de doute. Mais venez voir par vous-même.

Putelli m’entrouve la porte et me laisse pénétrer le premier. La pièce est sombre. De lourds rideaux de velours jaune rognent San Giorgio qui s’enfonce dans l’obscurité. Sur une duchesse brisée, une somptueuse robe moussone sous les étincelles mordorées d’une lune crue de février. A l’arrière du bas fauteuil, une grande malle.

-Voici les deux flacons de laudanum, que j’ai trouvés vides sur la table de chevet. Ils portent les étiquettes d’un pharmacien de la Piazza san Carlo de Milan. Le concierge du Danieli m’a souflé que ses effets ont été envoyés par le Grand Hôtel de Milan où elle aurait logé quelques jours. Mais je ne crois pas le laudanum responsable de sa mort. Je pencherais plutôt pour une importante absorption de morphine.

Vous m’écoutez, Spinelli?

Spinelli!

Je suis devant la jeune Sofia.

Une infinie tristesse incendie ses yeux béants. Un dernier prénom soufflé, une ultime présence réclamée ont laissé ses lèvres fragiles désaccouplées.

Elle est délicieusement belle. Ses longs cheveux blonds déliés inondent l’oreiller et déferlent sur ses épaules nues. Une légère nuisette de satin rose peine à dissimuler les pousses de ses seins en fleurs. La soie églantine me raconte des hanches nerveuses et des jambes graciles. Un pied découvert montrent des ongles lissés rouges-sang.

Aucun autre ornement.

Dans le creux de sa main négligement relachée, une alliance en or avec cette simple inscription en français: “J’aime. 1 octobre 1906”.

-Les favoris des Dieux meurent jeunes, Spinelli!

A suivre ...

Sonia Kaliensky, favorite des Dieux...(1)

noreply@blogger.com (stef*) — Fri, 09 Mar 2012 14:40:00 +0000

Permettez-moi ce petit capriccio

en trois billets, histoire d'alléger votre lecture.

Remontez le temps. Entrez dans la peau du vice-commissaire Spinelli.

Vous êtes de service ce mercredi 6 février 1907, fin d'après-midi.

Milan.

-Il en sera selon votre désir, Mademoiselle.

Le pharmacien Sporati bien en courbettes referme la porte. Derrière la vitre de son officine, il regarde l’élégante dame blonde traverser rapidement la place San Carlo déserte et sibérienne.

-Giacomo!

-Signor Sporati?

-Prends ta pelisse et cours au Grand Hôtel.

Au portier tu remettras ce colis. Il est destiné à mademoiselle Kaliensky. Son nom est inscrit au dos de la carte.

Ne traîne pas! Je lui ai promis qu’elle aurait son achat dans l’heure.

-C’est la dame aux très beaux yeux qui vient de sortir, Signor Sporati?

-Oui Giacomo. C’est la dame aux yeux très beaux…

…Aux yeux très tristes, pensa le petit pharmacien.

Venise.

Le carnaval a remplacé la double porte d'acajou du Danieli par le tourniquet vitré. L’inspecteur Scarpa qui m’accueille me fait un rapide résumé de la situation. Comme je le pensais, le directeur du sélect hôtel vient immédiatement à ma rencontre.

-Commissaire Spinelli, toutes les facilités sont mises à votre disposition.

Il me saisit le bras et m’entraine furtivement dans le petit hall lambrissé de la porte d’eau.

-Mais je vous en prie. De la discrétion! Pensez à la réputation de mon hôtel.

Il regarde au dessus de mon épaule.

-Une catastrophe! Vous pensez. En plein carnaval.

Le gros homme sue encore une ou deux plaintes.

-Où se trouve la victime?

-Au premier, signor Commissaire, au premier. La mezzanine juste au-dessus de la réception. Le docteur Putelli est là qui vous attend.

Il repasse un coup de mouchoir sur son front dégarni.

-Je vous en conjure, signor Commissaire! Du doigté...du doigté!

Je monte lentement le magistral escalier de marbre et prends sur la droite la petite galerie. Coup d’oeil retenu vers le majestueux salon du rez-de-chaussée. Visiblement l’annonce du drame s’est répandue comme s’enflamme la poudre étroitement traînée. Regards travaillés pour les uns, affligés pour les autres. J’aperçois Emilio, le fouille-merde du Gazzettino qui se faufile vers la réception. Et ce pauvre directeur qui espère envoiler l’affaire!

Adossé dans l’embrasure d’une porte entrebaillée, le docteur Putelli me fatigue un sourire.

-Buona sera, Spinelli.

-Comment allez-vous, Dottore?

-Triste mercredi de carnaval, Spinelli !

A suivre ...

La tanière déserte du fauve de la Sensa...

noreply@blogger.com (stef*) — Sat, 04 Feb 2012 16:55:00 +0000

Permettez-moi ce petit capriccio pour une amie trop tôt disparue...

Il y a maintenant plus d'un lustre, était tout au bout de la fondamenta della Sensa, sur la façade d'un palazzo qu'aimait à s'approprier une amie trop tôt disparue, le lion de San Marco. Descendu de sa colonne qui, à l'arrière-plan, souligne l'angle des dentelles ducales, il tenait fermement le livre ouvert bravant les flots du bassin Saint Marc.

Hélas! Il n'est plus...

Profitant de Venise et son Street View, une gondole m'a amené sur les lieux.

La tanière du fauve de la Sensa est tristement déserte...

Sanctus Georgius Equitum Patronus

noreply@blogger.com (stef*) — Thu, 26 Jan 2012 13:09:00 +0000

Le jour est proche où, à Venise, vous me surprendrez une escabelle à trois degrés tenaillant mon épaule. Tant sommeillent d'inestimables perles, invitations à la rêverie, masquées par la brique saumâtre.

Tel ce Saint Georges.

Un échafaudage éphémère dressé au bout de l'énigmatique Corte Nova de Cannaregio...

Je me demande si, vu d'un angle différent, notre Georges à la cape vermeille et son coursier enharnaché d'or manifestent tout autant de témérité?

Demain, il me faudra donc troubler les deux disciples de Marie la Miséricordieuse. Fondamenta de l'Abbazia, je frapperai au 3568. Aux habitants, je mendierai l'accès au vaste jardin pour saluer le Saint protecteur des lieux. Et même si ce dragon ressemble plus à un oisillon affamé, je louerai alors le guerrier, orphelin de lance, piétiner les ténèbres sans relâche.

Le jour est là où vous me croiserez une escabelle à trois degrés triturant mon épaule...

La Récamier de Cannaregio...

noreply@blogger.com (stef*) — Thu, 19 Jan 2012 11:34:00 +0000

L'obscurité profonde envoûte l'impertinent

Les lourdes ténèbres séduisent l'indiscret

La nuit impénétrable charme l'impudent

Venise, novembre 2011

1807

noreply@blogger.com (stef*) — Wed, 18 Jan 2012 21:51:00 +0000

Voici quelques ténèbres de l’Histoire enfin décantées. Napoléon est bien mort empoisonné à Sainte Hélène. Mais il faut vous blanchir, Gouverneur Lowe, ainsi que votre souverain George IV. Messieurs les Anglais, comment a-t-on pu vous soupçonner!

Il faut également vous innocenter, Général Montholon. L’argent et les fesses de Dame Albine ont assez embobeliné les Sherlock Holmes de tout poil.

C’est Venise qui a empoisonné le Roi d’Italie.

Si l’Aigle a terrassé le Lion, le Lion eût cependant le dernier mot. Voici en résumé ce que nous conte "1807".

Que l’historien et le scientifique se rassurent: c’est un roman.

Yves Jégo nous convie à la suite de l’Empereur lors de son unique séjour dans la Sérénissime. Du 29 novembre au 8 décembre 1807. Dix jours qui marqueront pour toujours Venise dans sa chair et dans son sang. La Dominante ne connaitra plus jamais pareille transformation.

L’intrigue est un peu faible. Le rythme trop haché.

Reste aux amoureux de Venise la bonne occasion de se repasser les faits principaux qui émaillèrent le séjour impérial et de se remémorer les changements d’ordre militaire, politique, économique, religieux et les modifications de l’espace urbain. L’opportunité en outre de croiser Paganini, la belle et mystérieuse Nahir de Lusignan et Robert Fulton, même si en cette année 1807, ce dernier a bien autre chose en tête.

“Vive le protecteur du peuple! Viva il Re!

Voici donc évaporé un des mystères voilant les dernières heures de Napoléon.

Mais ce corps aux Invalides? Est-ce bien celui de l’Empereur? On raconte que sa dépouille est à Westminster. On prétend que sous le Dôme dans le sarcophage vermeil dort un certain Cipriani.

Cipriani, dites-vous !?! Un ancêtre des Cipriani? Bellini et carpaccio? Le Harry’s Bar, quoi!?!

Venise! Encore et toujours Venise!

Grazie Chiara ...

noreply@blogger.com (stef*) — Fri, 13 Jan 2012 10:39:00 +0000

Grazie Chiara, pour cette charmante attention.

J'aimerais bien un de ces quatre flâner dans les rues de votre Trieste que je ne méconnais que par Joyce interposé.

Pour finalement réserver une table à la trattoria Risorta, le temps d'une padellata di mazzancole con carciofi.

Longue vie à votre succulent blog.

Merci pour votre attention malgré le peu d'assiduité que je porte aujourd'hui aux anges.

Eloigné de mon blog et des autres, vous comprendrez qu'il m'est impossible de distinguer quelques cinq parmi ma liste de préférés.

Faites votre choix dans la longue bande où défilent les blogs et les sites qui me font rêver.

Vous ne serez pas déçue...

Tennessee Waltz

noreply@blogger.com (stef*) — Fri, 23 Dec 2011 22:08:00 +0000

Dans le jardin d’une petite maison rose de Lausanne, quand les vents nostalgient la ramure d’un grand cèdre, valsent alors un père et sa fille.

Marie-Jo se tire une balle en plein coeur, le 16 mai 1978. Elle a 25 ans.

Dix jours plus tard, Simenon sème les cendres de sa fille sous le grand cèdre de son jardin.

Dans la nuit du 7 septembre 1989, Teresa Sburelin, la compagne vénitienne, disperse les restes de l’écrivain sous le grand cèdre de la petite maison rose de Lausanne.

"Quant à toi, Marie-jo chérie, tu fais une découverte importante dont tu te souviendras toujours. Chaque après-midi, sur la terrasse du Lido, six ou sept musiciens forment un petit orchestre aux sons duquel les couples dansent sur la piste.

Tu as choisi ton coin, près des musiciens, avec qui tu deviens vite amie et comme complice. Tu as un peu plus de sept ans mais, depuis longtemps déjà tu possèdes dans ta chambre … ton phono et tes disques. Tu les connais bien, car tu les joue beaucoup, et tu as tes préférés. L’un d’eux est Tennessee Waltz, une valse nostalgique du Sud, aux Etats –Unis, que tu as entendue tout enfant et au rythme de laquelle tu te balances.

Tu veux me faire danser, Dad ?

Et voilà que nous valsons tous les deux sur l’air de Tennesssee Waltz, que tu as demandé à tes amis de l’orchestre de jouer… ta jolie robe de coton rayé de blanc et de bleu qui flotte autour de toi.

Tous les soirs, désormais nous avons un rendez-vous presque secret, à la première table près des musiciens qui, dès qu’ils t’aperçoivent, se mettent à jouer ton morceau favori.

Ce sera, ma petite fille, un des meilleurs souvenirs, nos danses dans le soleil tamisé par une tente couleur ocre qui te colore les joues."

Mémoires intimes, Georges Simenon

Georges Simenon et Teresa Sburelin

noreply@blogger.com (stef*) — Tue, 13 Dec 2011 21:04:00 +0000

Le Rallye 2011-2012 du Campiello

STABAT MATER

Debout, la mère ivre de douleur

Se tenait en larmes, au pied de la croix

Son fils succombant.

Je désire au pied de la croix

Me tenir, debout avec toi,

M'enchaînant à ta désolation.

Mon lapin!

Torse nu, Foulques Nerra...

Mon lapin! Comme tout ceci est étrange!

La bouche petite, la peau douce et claire...

Jamais je n'aurais pensé revoir ce travail!

Une religieuse...

Nemo me impune lacessit...

Le soleil tamisé qui colore tes joues...

Resserre les flancs...plusieurs voyages...

S'il apprenait l'infidélité...il en deviendrait fou...

Condamnés à mort!

But I see more...

Et toutes ces femmes...des morues accomplies...

Deux demi lunes...accouplées...

Tiens, voilà trois baisers...

Ton corps nu sous la soie m'a brûlé plus que jamais...

Dans la chambre à coucher...mort sur le lit...

Décapité sur ordre du pape...

Allez Coco! Sur mon épaule!

Salomé dormait déjà à poings fermés.

Sandre au beurre blanc, carpaccio de boeuf, risotto au barolo,

coda di rospo alla griglia, sgrupina et chinon devraient vous inciter

à rejoindre le prêtre roux et ce malgré Tirésias.

Au revoir, tante Berthe.

Prends bien soin de toi.

Le Rallye 2011-2012 du Campiello a commencé ce dimanche à 22 heures, c'est ici

La clé de la lagune...

noreply@blogger.com (stef*) — Fri, 12 Aug 2011 21:28:00 +0000

Pour quelques heures quelques jours,

je prends la clé de la lagune,

je largue paline et bricole.

A très bientôt ...

Bienvenue Ana

Je travaille à un poème contre toutes les guerres...

noreply@blogger.com (stef*) — Sun, 31 Jul 2011 18:23:00 +0000

Nancy Cunard

Deux trois billets pour autant de flâneries entre les tombes de San Michele, l'occasion d'exhumer quelques personnages dont les noms ont été effacés de la pierre de toute mémoire.

A San Michele, les racines tourmentées par le silence ténébreux des trépassés, un arbre s’est couché, troublant le repos d’un des leurs.

Victor Cunard.

Dès l’abord, j’ai su la perle immortalisée en cette cassette au couvercle minéral brisé. Quelques reflets lustrés pour vous tenter, un jour, de vous arrêter devant cette tombe du carré protestant de l’île cinéraire.

Victor Cunard est correspondant du London Times à Venise. C’est lui qui couche la nécrologie de son amie Dolly Wilde, la sulfureuse nièce du non moins sulfureux Oscar. Victor est aussi le cousin « bien aimé » de Nane, l’héritière de l’immense empire maritime Cunard.

Poétesse, Nancy Cunard est éditrice.

La Sérénissime encore. Elle publie les XXX Cantos de Pound.

La Sérénissime toujours. Septembre 1928, dans une chambre de la Riva dei Schiavoni, Aragon se gorge de barbituriques. Suicide d’opérette pour les uns. Sauvé de justesse pour les autres.

Nancy Cunard et Louis Aragon partagent une liaison tourmentée depuis deux ans. A Venise, ils endossent les rôles pathétiques des amants du Danieli. George Sand s’amourache du docteur Pagello, Nancy Cunard lâche son poète pour l’afro-américain Henry Crowder, alors pianiste de l’orchestre de jazz d’Eddie South, sous contrat huit semaines au Luna.

En 1960, la mort emporte brusquement Victor Cunard, tout occupé à libérer sa toujours chère cousine enfermée au sanatorium de Holloway. L’alcool, la drogue et autres errements destructeurs ont inexorablement mutilé la femme aux bracelets.

Si cet arbre a réveillé tes angoisses, Victor, sache ta tendre cousine sortie de l’enfer d’Holloway. Et lorsque ta Nane décide de quitter définitivement le bal tragique des morts-vivant , déguisée en petite chose insignifiante, garrottée aux fers d’un lit de la grande salle commune de l’hôpital Cochin, sois sûr, Victor, que c’est vers la rémission qu’elle s’en est allée.

« Je travaille à un poème contre toutes les guerres… A boire, du vin rouge… » ses dernières paroles.

Au Père-Lachaise, l’urne 9016 renfermerait les cendres de la poétesse à la coiffe des boys de l’Eton College.

Le hasard qui ceci dit n’existe pas à Venise a gravé les lettres CUNARD sur une autre stèle un rien plus loin…clic

Ce billet a émoustillé votre intérêt pour Nancy ? Rendez-vous sur le merveilleux blog d’Edmea…

Nancy Cunard, la femme aux bracelets

« J’avais ma peine et ma valise

Et celle qui m’avait blessé

Etait-elle encore à Venise ?

Moi, j’étais déjà son passé. »

Dolly Wilde

Petit matin 4.10 heure d'été ...

noreply@blogger.com (stef*) — Mon, 27 Jun 2011 19:09:00 +0000

Famille Marus, San Michele

Permettez-moi ce petit capriccio inspiré par les vers de HF Thiéfaine et ses "Suppléments de mensonge"...

Les yeux de Rimbaud et l'éther de Baudelaire étoilés des esperluettes de Shelley...

Sublime!

Les vers tourmentés d'Hubert Félix Thiéfaine et la famille Marus, pensionnaire de San Michele.

Etonnant cliché funéraire, fascinante poésie...

Pour une vision plus aisée, c'est ici ....

HF Thiéfaine

Concert baroque ...

noreply@blogger.com (stef*) — Wed, 08 Jun 2011 19:05:00 +0000

Depuis peu, mon aventure professionnelle me conduit tous les mercredis à passer, seul, la nuit dans notre maison de campagne. Vencimont, petit village du namurois désaltéré par la Houille .
Un poisson fumé, un chèvre frais émaillé de sel de Guérande et un Minervois dont le producteur m’assure à chaque fois être sa meilleure cuvée forment les compagnons d’un soir.
Il y a deux semaines, j’ai réveillé le brûlot de la terrasse avec de vieilles et sèches bûches de sapin encore travaillées par mon beau-père couché depuis dix ans à quelques deux lieues, dans le petit cimetière perché de Wancennes . C’est ici, à ses côtés, que mon corps désarticulé poussièrera son ultime voyage.

Le dernier Cohen couvrant le craquement du bois aux nageoires enflammées, j’ai ouvert le petit livre de Alejo Carpentier : Concert Baroque.
Le surprenant voyage musical que voilà !
Le Florian, San Michele, Sant’Angelo…
Monteverdi, Vivaldi, Scarlatti, Händel, Stravinsky, Evan Parker, Louis Armstrong...
Egrenant les heures sonnées par les Maures de la Tour de l’Horloge, vous accompagnerez en ce début XVIIIème, un richissime mexicain dans les calle vénitiennes. C’est le carnaval . Son déguisement en Montezuma ne laissera pas Vivaldi de marbre.

XVIII ème dites-vous ?

Et comment donc ce casse-croûte sur la tombe de Stravinsky dans un cimetière qui n’existe pas encore ? Et comment ainsi cette réunion dans un caffè Victoria Arduino qui n’existe pas encore ?
Laissez Horace, Dante, la Bible, Aristophane, Lucrèce, Shakespeare, Eschyle vous aider .

« Il est nécessaire parfois de prendre ses distances , de mettre entre les choses et soi un océan, pour les voir de plus près . »

Le livre refermé, vomissaient encore les bûches de sapin travaillées par mon beau-père, couché depuis dix ans à quelques deux lieues, dans le petit cimetière perché de Wancennes…

Alejo Carpentier

La Casa Bianca des Impardonnables de Téchiné...

noreply@blogger.com (stef*) — Mon, 23 May 2011 20:24:00 +0000

Le tapis rouge de l’escalier des Géants du palais des festivals de Cannes n’est plus.

Mais reste à l’esprit de tout amoureux de Venise la sortie prochaine des “Impardonnables”, le dernier Téchiné, avec Carole Bouquet et André Dussolier. Clic

La Sérénissime comme somptueux décor, Sant’Erasmo en vedette.

Histoire de vous faire patienter, voici quelques discrets clichés de la Casa Bianca, la demeure visible du vaporetto, louée pour les besoins du film.

Un jour d’avril 2010, le maître des lieux nous a ouvert son asile. La vigne assoiffant la terrasse avant. La lagune abreuvant la terrasse arrière.

Le temps de quelques mots.

Le temps d’un verre d’Orto di Venezia.

C’est par ici …

Otez ce crucifix, ma belle, et je serai vôtre ...

noreply@blogger.com (stef*) — Thu, 19 May 2011 21:00:00 +0000

Vous?

Sonia!?!

Mais quel plaisir de vous revoir!

Vous, mon ange. Vous, sur la couverture du dernier Donna Leon.

Drawing conclusions

Trois couvertures. Les deux premières pour les Etats-Unis. La troisième pour le Royaume-Uni.

Un critique américain de préférer les plantureux mamelons de la chapelle du Doge, au travers d'improbables rui, plus vénitiens, ose-t-il, pour illustrer les intrigues de la native du New-Jersey et de son Brunetti de commissaire.

Le béotien que voilà!

C’est faire rapidement fi de votre cas, Sonia. Ame et corps à la Sérénissime, à tout jamais, pour l’éternité...Clic

Dites Sonia, vous ne m’en voudrez pas si je profite de l’aubaine pour présenter aux lecteurs de ce blog une autre étincelle enflammée de Enrico Butti?

Isabella. Isabella Casati. Mains réconfortées, doigts déridés. Boutons éclos de seins épandus.

Otez ce crucifix, ma belle, et je serai vôtre! Clic

Tombe de la famille Casati-Brioschi, Cimitero Monumentale, Milan, 1890. Oeuvre du sculpteur Enrico Butti

Couverture Etats-Unis

Couverture Royaume-Uni

Isabella Casati

Harry's Bar

noreply@blogger.com (stef*) — Fri, 13 May 2011 20:33:00 +0000

Le Harry's Bar a 80 ans aujourd'hui!

13 mai 1931

Venise.
Un matin froid de février.
Le jeune américain Harry Pickering a traversé l'Atlantique.
Il revient rembourser le barman de l'Hôtel Europa-Britannia, Giuseppe Cipriani.
Harry lui remet bien plus que la somme prêtée.
Il n'a pas oublié le vieux rêve du véronais.

La création d'un bar de haute volée.
Un vétuste magasin de cordages va prêter ses murs au tout rutilant et discret "Harry's Bar"

Il y avait des heures où le Harry's Bar se remplissait de gens qu'on connaissait, avec la même impétueuse régularité que la marée montante au mont Saint-Michel. (Hemingway)

Prenez-mon bras et suivez-moi.

Je vous offre un verre, voulez-vous ?

Que s'est-il passé, Constance ?

noreply@blogger.com (stef*) — Fri, 13 May 2011 19:43:00 +0000

Le nom de Constance chez Anne-So, le nom de Henry James chez Maïté … Permettez-moi ce petit capriccio …

Si, tard le soir, vous quittez Ai Cugnai ('Pristi, il paraît que les deux soeurs ont remis l'affaire...), quelque soit votre ivresse, dirigez-vous vers la Salute, l’avant-dernier pont, celui de San Gregorio.

Oubliez la bienséance et posez le postérieur sur le garde-fou forgé de fer et d’Istrie, dos à la fondamenta Ca’Bala argentée de Pound.

Deux hommes viendront s’asseoir.

Un homme et une photo: “De longues mèches d’ébène vrillées sur l’ivoire d’une cotonnade ouvragée, le menton et le regard volontaire. Je l’ai connue très jeune, très belle.”

Un homme et le regard perdu vers la coupole de Longhena: “Maurizio et moi, un peu ivres, mesurions la calle. Une enveloppe blanche au deuxième. Un bruit sourd. Nous nous retournons: l’enveloppe blanche au sol, sans un cri. Je l’ai remontée sur sa couche. Cage d’escalier sans fin. Perle rouge au coin des lèvres, dentelle rubis à l’oreille. Ses yeux tristes et solitaires se sont accrochés aux miens. Ils se sont tus au premier cri de l’aurore.”

Que s’est-il passé, Constance?

Un malaise? Comme ils aiment à dire?

Ou pire ?

Le pire ? Une histoire d’argent?

Je n’en crois rien!

Le pire ? Horace Chase, ton dernier enfant?

Toi et tes accouchements tourmentés!

Le pire? Henry, ton seul amour?

Ne me dis pas… Je ne veux pas…

On aurait vu Henry James et ton gondolier, une soirée triste et revêche, tenter d’oublier tes effets dans les eaux noires de Venise.

Comme autant d’Ophélie, une à une , tes sombres toilettes, de lagune gonflées, sont revenues à la surface pour emprisonner sa gondole…

Constance Fenimore Woolson, écrivain, petite-nièce de James Fenimore Cooper, est retrouvée agonisante, deux étages plus bas, à l’arrière de l’appartement qu’elle occupe au palazzo Semitecolo.

Nous sommes le 24 janvier 1894, il est une heure du matin.

Accident?

Suicide?

Que s’est-il passé, Constance?

Palazzo Semitecolo

Calle del Bastion

La Fête à Venise

noreply@blogger.com (stef*) — Wed, 04 May 2011 21:06:00 +0000

Retour de Colombie.
Un seul livre m'a accompagné: La Fête à Venise, Philippe Sollers
(Saviez-vous que son vrai nom est Philippe Joyaux ?)

Une première lecture rapide, dans les faubourgs de Bogota, respectant les heures d’étude et de sieste des enfants. Une seconde plus approfondie, sous la moiteur obscure d’un moustiquaire chevrotant sous la lampe-torche, au plus suffocant milieu de la forêt amazonienne. ‘Pristi ! J’en avais presque oublié les chinoiseries d’une lecture sous les draps.
« La défense de la complexité de pensée contre les simplifications abusives, les stéréotypes et les clichés générateurs d’exclusion et d’intolérance. »
Voilà le message de Sollers : récupérer ses sensations, réinvestir ses propres réflexions.
Illustration par la peinture : « La Fête à Venise » Watteau .
L’action se résume en neuf voire onze pages et son quart. Froissart-Sollers est à Venise pour s’occuper du bon déroulement de la livraison d’un tableau clandestin, La fête à Venise de Watteau, tableau magnifique…jamais montré en public, son existence seulement soupçonnée…personne n’en saura rien…oui, un jour peut-être…en 2036.
Dis Sollers, existe-t-elle réellement cette fête qui est de la même époque que les Fêtes vénitiennes ?
Une dizaine de pages, donc.
Le reste ?
Demandez à Luz, cette jeune américaine dont le sexe blond est prétexte à soulager le long monologue que nous débarde ici Sollers et sa pensée en turbulence.
Régulièrement, je me suis assoupi. Pensez un peu. Le tarif du bourreau à la Martinique en 1740, les synonymes du sexe féminin et des verbes pour leur action, les galaxies d’Urbain Le Verrier, et les autres très nombreuses pages que j’ai à présent oubliées. Sans compter celles perdues pour enfin accéder à cette Toilette intime !
Mais régulièrement aussi, un mot, une rencontre soudaine m’ont charmé : les Zaterre, Warhol, le vapo 52, Cavaillès, la Giudecca, Montesquiou, les murs roses de San Michele, Stendhal, les perroquets de Lousse et Flaubert. Watteau, bien sûr. Et finalement le merveilleux hommage de Luigi Grotto Cieco d’Hadria pour Luigi Mocenigo…Savez vous également que Mozart m’a initié à la phrénologie, Holbein le Jeune à l’anamorphisme ? De plus, je vous l’avoue ! Je me suis même épris d’une gitane à la poitrine sulfureuse.
Qui qu’elle soit.
Pepita Tudo ou la treizième duchesse d’Albe .

Merci, Sollers

Vous dites !?!
La mygale, compagne de deux nuits, m’aurait-elle envoutée ?

Que les derniers mots de cette fête vénitienne soient vôtres : « Clin d’œil au sarcophage du jardin… »

Fêtes vénitiennes, Watteau

Toilette intime, Watteau

Jean Cavaillès

La maja nue, Goya

Les anges au pays de Gabriel Garcia Marquez ...

noreply@blogger.com (stef*) — Fri, 08 Apr 2011 13:20:00 +0000

Ce petit billet discordant pour vous annoncer le départ des Anges de Venise pour Bogota, Cajicà, la Zona Cafetera, Villa de Leyva et le fin fond de la forêt amazonienne avec Leticia.

Trois semaines.

Nous partons rejoindre notre fils Thomas dont l’absence nous pèse. Son master et … l’amour nous séparent depuis quatre longs mois. Un master échafaudé sur la climatologie et l’amour pour une petite colombienne rencontrée à Oxford, primatologue à la renommée grandissante, qui mène un combat délicat, loin de plaire à tout le monde. Angela Maldonado a remporté en 2010 le célèbre Whitley Gold Award (WFN) pour sa lutte concernant l’amélioration de la vie des communautés locales et sa détermination à mettre fin au commerce illégal des singes de nuit de l’Amazonie. Je vous laisse quelques liens…

Petit billet discordant ? Pas tellement, en fin de compte.

Fin 2009, nous lui servîmes de coryphées dans une Venise dont elle ignorait tout. Responsabilité énorme, car vous n'êtes pas sans savoir qu'une première impression est souvent la dernière. Un sérénissime dépucelage.

Demain, ce sera elle la nautonière… Notre défloration au pays de Gabriel Garcia Marquez .

A très bientôt ?

http://youtu.be/tZz7g2YkAYE

http://www.entropika.org/en/index.html

http://picasaweb.google.com/105548002819098368093/WhitleyAwards2010AngelaMaldonado#

Angela Maldonado

Il Redentore et sa Déposition ...

noreply@blogger.com (stef*) — Mon, 04 Apr 2011 17:48:00 +0000

Ce 6 décembre 1807, la bora qui déboule violemment des montagnes pétrifie Venise et sa lagune. Pietro a refermé les lourdes portes du Redentore. Au premier rang, un aigle assiste à l’office dominical. Il est empereur, il est roi. Napoléon le premier. Dos à l’assistance, le napolitain Nicola Saverio Gamboni, nommé depuis peu patriarche de la Sérénissime selon le bon vouloir de son hôte du jour, s’agenouille devant la montée au Calvaire d’un autre roi.

Mais laissons aux volutes d’encens cette prestigieuse assemblée et passons à l’arrière du maître-autel, si vous le voulez bien. Une petite merveille nous y attend: la Déposition de Croix de Tommaso Rues ou Ruer.

Ils prirent donc le corps de Jésus et l’entourèrent de bandelettes, avec des aromates, suivant la manière d’ensevelir des Juifs. A l’endroit où Jésus avait été crucifié il y avait un jardin, et dans ce jardin un tombeau tout neuf, où jamais personne n’avait été déposé.

Déposition de Croix, Tommaso Rues (1633-1703)

Le fleurage de son soutien-gorge ... (réponses)

noreply@blogger.com (stef*) — Tue, 22 Mar 2011 20:36:00 +0000

Le train de Venise de Simenon, Albertine disparue de Proust et La mort à Venise de Mann sont les trois romans que j'ai traversés l'espace d'un instant, l'instant d'asseoir ma belle-mère dans le train qui la ramène à Bruxelles.

Le train de Venise: Justin, l'homme au costume jaune crème n'a pas encore fait la funeste connaissance de son voisin de compartiment.

Albertine disparue: Marcel Proust décide de ne pas suivre sa mère qui s'en retourne et de rester seul à Venise. Dans le registre de l'hôtel, la proche arrivée de la baronne Putbus et suite l'agite. Quand soudain, il prend ses jambes à son cou et rejoint la pauvre dame à la dernière seconde.

La mort à Venise: Aschenbach est sur le point de quitter une Venise que le choléra a plongée sous l'odeur obsédante et safranée de l'iodoforme. Mais sa malle est égarée. Ce prétexte inopiné le ramène avec une incroyable gaieté vers Venise. Une joie extravagante le raccompagne vers la mort.

Bravo à Cothraige qui a découvert les trois titres, ce qui ne m'étonne guère en suivant son blog ...

Et merci à tous les participants avoués ou restés dans l'ombre.

Le fleurage de son soutien-gorge ... (Suite et fin)

noreply@blogger.com (stef*) — Sun, 13 Mar 2011 16:05:00 +0000

Deux romans se cachent dans cette suite et fin.
Lesquels?
A dimanche prochain...

Les mouchoirs d’adieux demeuraient suspendus aux lèvres du sifflet, les au revoir flottaient au gré du drapeau rouge. Soudain, en une course lente et désarticulée, un lourd paletot anthracite piqué de gris déboucha tout en bout de quai. Le coureur au visage barré d’une épaisse et sombre moustache tendit au chef de gare son billet. Le drapeau rouge l’envoya séance tenante dans notre direction. Le chapeau boule fermement maintenu sur le haut du crâne, il reprit sa galopade disloquée jusqu’à notre hauteur. Il fit sauter tant bien que mal la clanche de la portière et s’écroula en nage sur la banquette aux côtés de la dame inquiète. Celle-ci se retint pour ne pas pleurer:
- Ta pauvre grand-mère le disait! C’est curieux, il n’y a personne qui puisse être plus insupportable ou plus gentil que ce petit-là!
- Ce Sole Mio qui n’en finissait pas, toussotta-t-il en guise d’excuse.

Nouveau coup de sifflet. En matador sentencieux, le chef de gare fit virevolter théâtralement son improbable muleta. Le train hoqueta à plusieurs reprises avant de réguler sagement son allure.
Je saluai la femme à la chemise aux insidieuses rayures et retournai vers le hall d’entrée. Le fleurage de son soutien-gorge me plongeait dans une inavouable rêverie.
- Pour Côme !?!
Le brutal éclat de voix disloqua mes fantasmes.
- Mes valises en partance pour Côme!?!
Dans le tumulte de la vaste salle, l’employé de service osait péniblement quelque explication embarrassée.
- Je suis sincèrement navré, Sior. Votre malle a été confondue avec d’autres colis. Elle a été envoyée dans une fausse direction.
- Côme! s’irritait toujours le petit Sior tandis que l’employé se précipitait en vain pour retenir la malle. Il affirma qu’il ne partirait pas sans ses affaires et qu’il retournerait à son hôtel les y attendre .
Quand je quittai la gare, le préposé au guichet lui reprenait son billet alors que l’employé de service, revenu bredouille, jurait que rien ne serait négligé pour ramener le bagage dans les plus brefs délais et cela coûte que coûte.

Sur la rive opposée, San Simeone Piccolo pansait ses plaies sous une immense toile publicitaire ventant d’audacieux soutien-gorge aux fleurages transparents.

Le fleurage de son soutien-gorge ...

noreply@blogger.com (stef*) — Fri, 11 Mar 2011 22:18:00 +0000

M’absentant une belle semaine., là où les connections au Net sont malaisées, je vous soumets un petit jeu. La dernière fois que j’ai accompagné ma belle-mère à Santa Lucia, je suis “entré” dans trois romans. En deux billets, je vous propose de les identifier. Voici le premier: un roman s’y cache ainsi que l’amorce du second. La suite, dans une semaine.

Bon amusement…

La propreté du wagon était loin d’être sans reproche. Il venait de Trieste. Une teinte différente des autres, une touche étrangère, une odeur singulière. Après avoir placé la valise et l’encombrante sacoche sous la banquette, j’embrassai ma belle-mère.

- On se revoit à Bruxelles, après demain, Mamie. Et ne vous tracassez pas à Paris. Pierre sera présent pour le changement de gare.

Il restait deux ou trois minutes avant le départ. Je la laissai avec ce petit sourire absurde qu’elle arbore depuis quelques temps. Nous ne voulions pas l’accepter, mais Mamie vieillissait. Dans le compartiment voisin, une dame seule regardait droit devant elle. Elle me semblait déconcertée. L’anxiétude palpable qui par accoups tortillait ses sourcils me la rendait presque sympathique. Plus rien n’inquiétait ma belle-mère, comme si la vie s’en allait lentement. Cette sournoise béatitude nous était chaque jour de plus en plus délicate à affronter. Je croisai dans le couloir un homme qui portait un costume jaune crème. Mise que je pensai difficile à porter si vous n’êtes italien. Debout devant la vitre baissée, il écoutait patiemment les recommandations de son épouse sur le quai entourée de ses deux enfants. En un seul bond, je me trouvai à leurs côtés pour accompagner des yeux Mamie aux premiers soubresauts du train .

- Surtout soigne-toi bien et prends tous tes repas chez Etienne, conseilla la femme d’une voix grave et feutrée.

De belle allure, à la silhouette svelte, elle était vêtue d’un chemisier à rayures sur un simple short. Le fleurage de son soutien-gorge était visible. Collée à son bras, la fille, douze ans tout au plus, portait un maillot de bain d’où tréssautaient d’impatients bras et jambes malingres. Le petit frère, surnommé Bip, slip de bain et chemise à carreaux, léchait une gelato comme il se plaisait à le rabâcher. Tous deux étaient coiffés d’un chapeau de gondolier au ruban bleu pour lui, rouge pour elle.

Un grand gaillard en uniforme remonta le convoi pour fermer les portières. Il lança un strident coup de sifflet. Le chef de gare sortit de son bureau, déroula un drapeau rouge et le brandit aussi haut que possible. Le train allait partir. J’agitai la main vers ma belle-mère qui ne me regardait pas. La femme et ses deux enfants soufflèrent des baisers invisibles vers l'homme toujours à la vitre. La dame inquiète croisa mon regard. Je pus lire distinctement sur ses lèvres tordues: il va venir, il faut bien qu’il vienne!

Le train ne partait pas.

- Un retardataire? questionna le costume clair, le buste en dangereux équilibre sur le rebord de la fenêtre du wagon. Son épouse ota ses lunettes de soleil. Des yeux bleus, très doux, un rien mélancoliques.

- Je ne sais pas. Je ne vois courir personne…

Le temps semblait figé.

A suivre…