Venise, la part des anges

Où pourrait-on être mieux que le dos à ce marteau de bronze et les semelles à votre sol, ô Zattere?

noreply@blogger.com (stef*) — Mon, 03 Apr 2017 13:54:00 +0000

Deux trois billets pour autant de flâneries entre les tombes de San Michele, l'occasion d'exhumer quelques personnages

dont les noms ont été effacés de la pierre de toute mémoire.

Ekaterina Potemkine vivait sur les Zattere au 1397 dans le Dorsoduro.

Si le numéro civique est resté inchangé,

elle résidait donc au Palazzo Clary.

...vieux palais dont le marteau de porte est un Neptune de bronze qui dompte des chevaux marins......C'est là, je crois bien que j'irai m'adosser pour fumer un de ces âcres et minces cigares
que l'on coupe de l'ongle par le milieu avant d'en allumer une moitié...
Henri de Régnier - Esquisses Vénitiennes - 1906

...le palais Clary avec son beau marteau de porte en bronze où est figuré un Neptune...
Henri de Régnier - La Vie Vénitienne - 1929

1920

Ekaterina est-elle présente quand la propriété de la famille Clary-Aldringen est sévèrement endommagée par un incendie?

1930

Le jeudi 9 janvier, selon le rite funéraire, l'Archimandrite Irénée Keladis accompagne cet ange de délicatesse en sa dernière demeure.

Caterina Potiemkine

aimait Dieu, son prochain,

la poésie.

Elle était un ange de douceur

née à Saint Pétersbourg le 20 novembre 1875

54 ans

Nous étions faits l'un pour l'autre...

noreply@blogger.com (stef*) — Mon, 17 Jun 2013 13:40:00 +0000

Deux trois billets pour autant de flâneries entre les tombes de San Michele, l'occasion d'exhumer quelques personnages dont les noms ont été effacés de la pierre de toute mémoire.

Près de leur lieu d’origine, mais visiblement dérangées, quelques pierres tombales ont été adossées ou enchatonnées sur la brique sanguine de l’enceinte de Fornicelli. En face d’un peintre belge, à côté d’un ange aux lauriers couronnant un Carlo bien trop empesé, non loin d’un temple grec et de la colonne brisée de Giovanna, la stèle de Ermance-Catherine et Bartholomée. Les époux Stürmer décédés à dix jours d’intervalle. Parfum léger d’Istanboul. Emanation plus lourde de l’île de Saint Hélène.

Juin 1815. Les plaines de Waterloo forcent Napoléon à abdiquer. L’empereur déchu confie son destin à l’Angleterre. Le Northumberland le déporte sur l’île de Sainte Hélène. La convention du 2 août demande aux cours impériales de Russie et d’Autriche, à la cour royale de Prusse et à la France de mander des commissaires chargés de s’assurer de la présence du désormais Général Bonaparte. La Prusse décline l’offre.

Metternich propose Stürmer pour représenter l’Autriche.*

Le couple Stürmer débarque à Sainte Hélène le 17 juin 1816 et quitte l’île le 11 juillet 1818. Le commissaire autrichien ainsi que ses collègues russe et français ne rencontreront jamais Napoléon. Leur présence gène les Anglais. On les considère comme des espions. De son côté, Napoléon proteste contre la convention du 2 août et renonce à les rencontrer. “... Il irait même à tirer un coup de pistolet à qui franchirait la porte…”

La mission des commissaires est un échec. Ils ne peuvent que transmettre les bulletins de santé de l’illustre prisonnier: “Bonaparte mange beaucoup, engraisse à vue d’oeil et ne fait pas d’exercice…On ne l’aperçoit que trop rarement, se promenant à pied devant sa maison…Nous savons si peu sur ce qui se passe à Longwood, que je n’ai même pas la satisfaction de mander à Votre Altesse une seule anecdote… Cette mission est ingrate et pénible… tous les dégoûts que j’y éprouve… Le rôle qu’on nous fait jouer devient humiliant.”

Heureusement la présence de son épouse française Ermance-Catherine “... embellit mon existence. Sans une pareille compagne, la mélancolie m’aurait déjà accablé de tout son poids et je n’aurais pu arriver au terme prescrit pour mon séjour ici sans succomber.”

Au soir du 11 juillet 1818, au plus grand plaisir des autorités anglaises, le couple Stürmer quitte Sainte Hélène salué par les treize coups de canon des batteries de l’île et autant de celles du Northumberland, le même navire qui amena Napoléon.

Les années passent et après une existence dévouée à la cour d’Autriche, les Stürmer portent leurs pas à Venise. Bartholomée achète en 1852 à Valentino Cornello le palazzo Coccina Tiepolo où il demeure jusqu’à sa mort, le 8 juillet 1863. Bartholomée s’éteint dix jours à peine après la disparition de son aimable et spirituelle** épouse. Leur demeure devient alors le palazzo Coccina Tiepolo Papadopoli.

“Nous étions faits l’un pour l’autre, et jamais union ne fut plus heureuse…”

* Pour en savoir plus, voici rassemblés les rapports officiels du Commissaire du Gouvernement autrichien, le Baron Stürmer: Napoléon à Sainte Hélène.

http://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k61384538

**Duc de Raguse

le Conte Bartholomée de Stürmer

...Chanson de naguère, celle du temps où il s'appelait Jacky...

noreply@blogger.com (stef*) — Sun, 24 Feb 2013 20:11:00 +0000

Palazzo Tiepolo Coccina Papadopoli.
Dans le jardin qui marivaude avec le Grand Canal, repose Jacky.
Souvenir dans le marbre gravé des cinq premiers vers qui chantent encore Boatswain, le terre-neuve de Lord Byron.
Hier, j'aimais à penser que Jacky fût le compagnon du fils de Giberto Arrivabene, le sénateur.

Leonardo a quinze ans à la naissance de Jacky.
Byron a quinze ans à la naissance de Boatswain.

Aujourd'hui, tristement, je sais Leonardo hors de cause.

Dans les ruines de Newstead, là où pontifiait le maître-autel de l'abbaye, Byron élève en souvenir de son chien une sépulture de pierre. Les seuls travaux effectués en ces lieux par le poète alors endetté.

Si les premiers vers sont aujourd'hui attribués à son ami John Hobhouse, le reste de l'épitaphe a bien été buriné par le coeur du pélerin.

"Vous qui par hasard, contemplez cette urne sobre

Passez...Vos pleurs n'honorent aucun des vôtres

Ces pierres se dressent là pour les cendres d'un ami.

Je n'en connu qu'un seul: il repose ici."

En 1811, Byron pose la volonté d'être couché au côté de son fidèle ami.

... enterré sans aucun service funèbre et sans inscription,
sauf mon nom et mon âge...

Quand son corps sans vie s'en revient de Missolonghi avec Lyon son dernier chien, oreilles au vent à la proue du Florida, Westminster le refuse.

Newstead Abbey également en raison du nouveau propriétaire.

J'aime à penser le souvenir de Jacky résister aux actuels travaux qui troublent le séculaire palazzo Papadopoli...

Boatswain, Clifton Tomson

Sépulture de Boatswain, photo de Roy Pledger

Epitaph to a dog

Newstead Abbey

The dream, Ford Madox Brown

Mary Chaworth, Byron et Boatswain

Laissez toute espérance, vous qui entrez...

noreply@blogger.com (stef*) — Sat, 09 Feb 2013 12:42:00 +0000

La barque de Dante

Georgy Frangulyan

L'éternel feu ... qui ronge ses entrailles,

de la cité terrible a rougi les murailles

Ainsi que tu le vois dans ce profond Enfer

La muraille d'Annibale Forcellini...

Mon fils ...

...ceux qui meurent dans la colère de Dieu

tous arrivent ici de tous pays

La barque de Dante

bronze

2007

plateforme flottante

canale San Cristoforo

Georgy Frangulyan

artiste russe

Croix d'Or

Rallye 2012-2013 du Campiello

noreply@blogger.com (stef*) — Wed, 12 Dec 2012 20:46:00 +0000

Shot and Dawn Memory *

Le Tableau

Il est à Venise ... une porte prodigieuse!

Boezinge, cavée des mûriers, dimanche 25 octobre 1914.**

Le colonel Swolfs, passablement éméché, recommençe ses invectives à l’arrivée du brancard sur lequel gît le soldat Rathe, la jambe gauche brisée par la mitraille allemande.

-Prend mon révolver, lâche, et brûle-toi la cervelle s’il te reste un rien de dignité.

-Je n’ai que faire de votre arme.

Je suis innocent!

Deux jours plutôt, un conseil de guerre expéditif a condamné à mort le soldat Petrus Rathe, originaire de Damme, convaincu à la diable de s’être rendu sans raison à l’ennemi, et ce malgré son éprouvante évasion. Fusillé pour l’exemple, avait hurlé le colonel Swolfs.

-Tu mourras donc comme un lâche.

Sergent, emmenez ce traître à la dix-septième trogne de la cavée!

Deux infirmiers soulèvent le douloureux bard. L’intolérable cortège s’engouffre dans la cavée. A la hauteur du dix-septième mûrier, l’aumonier militaire et douze hommes sortent d’un bosquet décharné.

-Colonel, la blessure du soldat Rathe le rend incapable de se tenir debout, s’inquiète l’abbé Nelissen.

-Ficelez-le à son brancard et dressez le tout contre ce tronc. Qu’on en finisse au plus vite, Messieurs!

Les brancardiers garrottent le blessé avec les courroies de la civière et adossent l’absurde montage à la dix-septième trogne de la cavée des mûriers.

Malgré la douleur qui lui vrille tout le côté gauche, Petrus Rathe, les yeux maintenant bandés, une petite étoffe d’un blanc douteux fixé à la hauteur du coeur, réclame l’abbé Nelissen.

Par deux fois, le colonel Swolfs empêche le prêtre de rejoindre le condamné. Et puis subitement, dans une roulée d’injures, il pousse l’homme de Dieu vers Rathe:

-Hâtez-vous, l’Abbé, si vous ne voulez pas prendre une balle perdue!

L’aumonier en pleurs tremble un crucifix de nacre et toussaille une maladroite prière aux agonisants.

-Votre âme à Dieu, Petrus.

-Mon Père, ils comprendront bien vite leur erreur. Je suis innocent. J’ai fait mon devoir. Allez trouver mes parents. Racontez-leur. Remettez-leur la lettre d’adieu que je vous ai confiée hier.

-Ecartez-vous Nelissen! Mes hommes ont l’arme en joue, vocifère alors le colonel Swolfs.

La folie des hommes déloge brutalement une trentaine de merles de la charmille flétrie.

Une petite étoffe d’un rouge douteux se ventrouille au pied de la dix-septième trogne de la cavée des mûriers.

Quelques craquantes croquettes aux crevettes grises de Zeebrugge, une platée d'anguilles au vert, un quartier de Roquefort embué des Premières Brumes de Closiot.

Une tripel Karmeliet, liquide orange safrané dans son calice de verre au cul orné de fleurs de lys...

Le Rallye 2012-2013 du Campiello c'est ce vendredi soir, c'est ici.

* http://flickrhivemind.net/Tags/nationalmemorialarboretum,shotatdawn/Interesting

** Histoire romancée, basée sur des faits malheureusement réels ...

Cherchez l'erreur...

noreply@blogger.com (stef*) — Mon, 03 Sep 2012 15:23:00 +0000

Reproduction du monument équestre à Vittorio Emanuele II sur la piazzetta dei Leoncini en 1886.

Giovanni Battista Brusa

Callipyge Fortuna

noreply@blogger.com (stef*) — Tue, 28 Aug 2012 10:56:00 +0000

"Construction barbare de la Renaissance grotesque intéressante par sa situation. La statue de la Fortune formant la girouette, debout sur le monde, donne une juste idée des conceptions du temps et des espérances et des principes des derniers jours de Venise."

John Ruskin

Fortune fessue,

pulpeuse girouette:

versatile, charnue,

indécise, rondelette.

...et ils l'ont tué

noreply@blogger.com (stef*) — Thu, 29 Mar 2012 21:18:00 +0000

Permettez-moi ce léger capriccio pour Ezra Pound et l'hieratic head de Gaudier Brzeska

252

Calle Querini.

Rio della Fornace.

L’ambulance patiente.

Les infirmiers ronronnent.

Pound a décliné la civière.

Sans faux pas,

canne au poignet.

L’Ospedale San Giovanni e Paolo.

Minuit.

San Giorgio Maggiore, 1972.

Trois novembre soleilleux.

Bénédiction.

Saint Benoît,

choeur de bois;

chef argentin,

Georges le Saint.

Ta gondole en fleurs

le bacino en lenteur.

Absolution.

From boat to boat est ailleurs.

Le ponte dei morti

d’Italo ton ami,

n’est plus le porte-à-porte

des âmes et feuilles-mortes.

Dans les jardins de San Giorgio Maggiore,

la tête du poète.

Signée Isamu Noguchi.

Copie de l’oeuvre de Henri Gaudier-Brzeska.

Gaudier, Noguchi…

...Vénitiens collatéraux

Henri Gaudier y est allé,

et ils l’ont tué,

Et ils ont tué une grande part de la sculpture…

(Canto 16)

Henri Gaudier-Brzeska

Ponte dei Morti

http://blog.tate.org.uk/?p=6180

Sonia Kaliensky, favorite des Dieux...(3 et fin)

noreply@blogger.com (stef*) — Sun, 11 Mar 2012 09:19:00 +0000

Permettez-moi ce petit capriccio

en trois billets, histoire d'alléger votre lecture.

Remontez le temps. Entrez dans la peau du vice-commissaire Spinelli.

Vous êtes de service ce mercredi 6 février 1907, fin d'après-midi.

-Vous dites, Dottore?

-Je vous disais que ceux qui disparaissent dans la fleur de l’age sont les préférés des Dieux.

-Je ne vous savais pas familier d'Homère.

Pouvez-vous lui clore les paupières et m’aider à redresser la malheureuse. Il me semble qu’il y a quelque chose sous sa hanche droite. Une poupée...

Une petite poupée vêtue de rose.

-Dans le monde parisien, cette particularité porte un sens bien précis interrompt alors l’inspecteur Scarpa entré silencieusement dans la chambre.

-Un sens bien précis?

-C’est du moins ce que m’a affirmé Alazabal. Il reste encore quelques jours à Venise. Le temps du carnaval. A votre disposition, si besoin est.

Autre chose, Commissaire. Les brancardiers de la Croce Azzura demandent la permission d’enlever le corps pour la mortuaire.

-Très bien. Faites-les entrer, Scarpa. Qu’ils recouvrent la petite avec le peignoir peloté au bout du lit.

-Tenez, Spinelli, ce petit sac à main enfoui sous l’oreiller.

-Faites voir, Dottore. Une clé. Vraisemblablement celle de la malle. Plus intéressant, ce billet: “Pepi Strega, gondola 128, San Marco”.

-Commissaire, il y a là sur l'athénienne ce télégramme en français, adressé à une certaine Signorina Vieste, résidant à Dresde. Egalement ces deux lettres: une pour un baron Bruelberg à Stockholm et l’autre pour le consulat de Russie. Elle implore le Consul de prévenir sa mère de sa mort. Per amore ... pour un amoureux bien connu d’elle, a-t-elle écrit. Et voici une photo. Probablement celle de l’homme responsable de ce beau gâchis.

-Montrez voir Scarpa.

Si vous en avez terminé ici, faites mander Monsieur le Consul De Soundy et retrouvez-moi ce Strega. Même si l'affaire semble évidente, ce gondolier pourra peut-être nous en dire davantage.

-A vos ordres, Commissaire!

Je me dirige vers la fenêtre.

L’homme de la photo est élégant. Le teint ardent. Les yeux de bistre. La moustache souriante. Une signature: Eduardo Garcio.

San Giorgio Maggiore a disparu. Quelques fanaux s’agitent et se croisent sur les eaux du Baccino. En bas sur le quai, j’aperçois les brancardiers quittant le Danieli. A peine si quelques badauds jettent un regard distrait sur la civière recouverte du peignoir de Sofia Kaliensky, noble russe de vingt et un an.

Je reste là, roide.

La nuit drape à présent entièrement les feux de la gondole de la Croce Azzura.

Je suis à cent lieues de me douter que dans quelques mois, une autre femme de noblesse russe viendra hanter mes nuits jusqu'à la fin de mes jours.

Je suis à cent lieues d’imaginer m'abîmer dans l’affaire Tarnowska…

Fin

Sonia Kaliensky, favorite des Dieux...(2)

noreply@blogger.com (stef*) — Sat, 10 Mar 2012 14:38:00 +0000

Permettez-moi ce petit capriccio

en trois billets, histoire d'alléger votre lecture.

Remontez le temps. Entrez dans la peau du vice-commissaire Spinelli.

Vous êtes de service ce mercredi 6 février 1907, fin d'après-midi.

-Qui a découvert le corps?

-Un ami de la victime, Carlos de Alazabal. Américain ou Argentin. Il attend votre inspecteur dans le bureau du directeur. Ce Carlos est venu rendre visite à sa jeune amie. N’obtenant pas de réponse, il a poussé la porte. Pris de panique, il s’est mis à crier que la dame se mourrait. La femme de chambre et un porteur ont constaté l’urgence de la situation. Un chasseur a été immédiatement envoyé à mon cabinet. J’ai fait tout ce que j’ai pu pour la garder en vie. Elle s’est éteinte de longues minutes plus tard sans reprendre connaissance.

Vous désirez mon avis, Spinelli, elle ne voulait pas nous revenir.

-Suicide ?

-Cela fait peu de doute. Mais venez voir par vous-même.

Putelli m’entrouve la porte et me laisse pénétrer le premier. La pièce est sombre. De lourds rideaux de velours jaune rognent San Giorgio qui s’enfonce dans l’obscurité. Sur une duchesse brisée, une somptueuse robe moussone sous les étincelles mordorées d’une lune crue de février. A l’arrière du bas fauteuil, une grande malle.

-Voici les deux flacons de laudanum, que j’ai trouvés vides sur la table de chevet. Ils portent les étiquettes d’un pharmacien de la Piazza san Carlo de Milan. Le concierge du Danieli m’a souflé que ses effets ont été envoyés par le Grand Hôtel de Milan où elle aurait logé quelques jours. Mais je ne crois pas le laudanum responsable de sa mort. Je pencherais plutôt pour une importante absorption de morphine.

Vous m’écoutez, Spinelli?

Spinelli!

Je suis devant la jeune Sofia.

Une infinie tristesse incendie ses yeux béants. Un dernier prénom soufflé, une ultime présence réclamée ont laissé ses lèvres fragiles désaccouplées.

Elle est délicieusement belle. Ses longs cheveux blonds déliés inondent l’oreiller et déferlent sur ses épaules nues. Une légère nuisette de satin rose peine à dissimuler les pousses de ses seins en fleurs. La soie églantine me raconte des hanches nerveuses et des jambes graciles. Un pied découvert montre des ongles lissés rouges-sang.

Aucun autre ornement.

Dans le creux de sa main négligement relachée, une alliance en or avec cette simple inscription en français: “J’aime. 1 octobre 1906”.

-Les favoris des Dieux meurent jeunes, Spinelli!

A suivre ...

Sonia Kaliensky, favorite des Dieux...(1)

noreply@blogger.com (stef*) — Fri, 09 Mar 2012 14:40:00 +0000

Permettez-moi ce petit capriccio

en trois billets, histoire d'alléger votre lecture.

Remontez le temps. Entrez dans la peau du vice-commissaire Spinelli.

Vous êtes de service ce mercredi 6 février 1907, fin d'après-midi.

Milan.

-Il en sera selon votre désir, Mademoiselle.

Le pharmacien Sporati bien en courbettes referme la porte. Derrière la vitre de son officine, il regarde l’élégante dame blonde traverser rapidement la place San Carlo déserte et sibérienne.

-Giacomo!

-Signor Sporati?

-Prends ma pelisse et cours au Grand Hôtel.

Au portier tu remettras ce colis. Il est destiné à mademoiselle Kaliensky. Son nom est inscrit au dos de la carte.

Ne traîne pas. Je lui ai promis qu’elle aurait son achat dans l’heure.

-Est-ce la dame aux très beaux yeux qui vient de sortir, Signor Sporati?

-Oui Giacomo. C’est la dame aux yeux très beaux…

…Aux yeux très tristes, pensa le petit pharmacien.

Venise.

Le carnaval a remplacé la double porte d'acajou du Danieli par le tourniquet vitré. L’inspecteur Scarpa qui m’accueille me fait un rapide résumé de la situation. Comme je le pensais, le directeur du sélect hôtel vient immédiatement à ma rencontre.

-Commissaire Spinelli, toutes les facilités sont mises à votre disposition.

Il me saisit le bras et m’entraine furtivement dans le petit hall lambrissé de la porte d’eau.

-Mais je vous en prie. De la discrétion! Pensez à la réputation de mon hôtel.

Il regarde au dessus de mon épaule.

-Une catastrophe! Vous pensez. En plein carnaval.

Le gros homme sue encore une ou deux plaintes.

-Où se trouve la victime?

-Au premier, signor Commissaire, au premier. La mezzanine juste au-dessus de la réception. Le docteur Putelli est là qui vous attend.

Il repasse un coup de mouchoir sur son front dégarni.

-Je vous en conjure, signor Commissaire! Du doigté...du doigté!

Je monte lentement le magistral escalier de marbre et prends sur la droite la petite galerie. Coup d’oeil retenu vers le majestueux salon du rez-de-chaussée. Visiblement l’annonce du drame s’est répandue comme s’enflamme la poudre étroitement traînée. Regards travaillés pour les uns, affligés pour les autres. J’aperçois Emilio, le fouille-merde du Gazzettino qui se faufile vers la réception. Et ce pauvre directeur qui espère envoiler l’affaire!

Adossé dans l’embrasure d’une porte entrebaillée, le docteur Putelli me fatigue un sourire.

-Buona sera, Spinelli.

-Comment allez-vous, Dottore?

-Triste mercredi de carnaval, Spinelli !

A suivre ...

La tanière déserte du fauve de la Sensa...

noreply@blogger.com (stef*) — Sat, 04 Feb 2012 16:55:00 +0000

Permettez-moi ce petit capriccio pour une amie trop tôt disparue...

Il y a maintenant plus d'un lustre, était tout au bout de la fondamenta della Sensa, sur la façade d'un palazzo qu'aimait à s'approprier une amie trop tôt disparue, le lion de San Marco. Descendu de sa colonne qui, à l'arrière-plan, souligne l'angle des dentelles ducales, il tenait fermement le livre ouvert bravant les flots du bassin Saint Marc.

Hélas! Il n'est plus...

Profitant de Venise et son Street View, une gondole m'a amené sur les lieux.

La tanière du fauve de la Sensa est tristement déserte...

Sanctus Georgius Equitum Patronus

noreply@blogger.com (stef*) — Thu, 26 Jan 2012 13:09:00 +0000

Le jour est proche où, à Venise, vous me surprendrez une escabelle à trois degrés tenaillant mon épaule. Tant sommeillent d'inestimables perles, invitations à la rêverie, masquées par la brique saumâtre.

Tel ce Saint Georges.

Un échafaudage éphémère dressé au bout de l'énigmatique Corte Nova de Cannaregio...

Je me demande si, vu d'un angle différent, notre Georges à la cape vermeille et son coursier enharnaché d'or manifestent tout autant de témérité?

Demain, il me faudra donc troubler les deux disciples de Marie la Miséricordieuse. Fondamenta de l'Abbazia, je frapperai au 3568. Aux habitants, je mendierai l'accès au vaste jardin pour saluer le Saint protecteur des lieux. Et même si ce dragon ressemble plus à un oisillon affamé, je louerai alors le guerrier, orphelin de lance, piétiner les ténèbres sans relâche.

Le jour est là où vous me croiserez une escabelle à trois degrés triturant mon épaule...

La Récamier de Cannaregio...

noreply@blogger.com (stef*) — Thu, 19 Jan 2012 11:34:00 +0000

L'obscurité profonde envoûte l'impertinent

Les lourdes ténèbres séduisent l'indiscret

La nuit impénétrable charme l'impudent

Venise, novembre 2011

1807

noreply@blogger.com (stef*) — Wed, 18 Jan 2012 21:51:00 +0000

Voici quelques ténèbres de l’Histoire enfin décantées. Napoléon est bien mort empoisonné à Sainte Hélène. Mais il faut vous blanchir, Gouverneur Lowe, ainsi que votre souverain George IV. Messieurs les Anglais, comment a-t-on pu vous soupçonner!

Il faut également vous innocenter, Général Montholon. L’argent et les fesses de Dame Albine ont assez embobeliné les Sherlock Holmes de tout poil.

C’est Venise qui a empoisonné le Roi d’Italie.

Si l’Aigle a terrassé le Lion, le Lion eût cependant le dernier mot. Voici en résumé ce que nous conte "1807".

Que l’historien et le scientifique se rassurent: c’est un roman.

Yves Jégo nous convie à la suite de l’Empereur lors de son unique séjour dans la Sérénissime. Du 29 novembre au 8 décembre 1807. Dix jours qui marqueront pour toujours Venise dans sa chair et dans son sang. La Dominante ne connaitra plus jamais pareille transformation.

L’intrigue est un peu faible. Le rythme trop haché.

Reste aux amoureux de Venise la bonne occasion de se repasser les faits principaux qui émaillèrent le séjour impérial et de se remémorer les changements d’ordre militaire, politique, économique, religieux et les modifications de l’espace urbain. L’opportunité en outre de croiser Paganini, la belle et mystérieuse Nahir de Lusignan et Robert Fulton, même si en cette année 1807, ce dernier a bien autre chose en tête.

“Vive le protecteur du peuple! Viva il Re!

Voici donc évaporé un des mystères voilant les dernières heures de Napoléon.

Mais ce corps aux Invalides? Est-ce bien celui de l’Empereur? On raconte que sa dépouille est à Westminster. On prétend que sous le Dôme dans le sarcophage vermeil dort un certain Cipriani.

Cipriani, dites-vous !?! Un ancêtre des Cipriani? Bellini et carpaccio? Le Harry’s Bar, quoi!?!

Venise! Encore et toujours Venise!

Grazie Chiara ...

noreply@blogger.com (stef*) — Fri, 13 Jan 2012 10:39:00 +0000

Grazie Chiara, pour cette charmante attention.

J'aimerais bien un de ces quatre flâner dans les rues de votre Trieste que je ne méconnais que par Joyce interposé.

Pour finalement réserver une table à la trattoria Risorta, le temps d'une padellata di mazzancole con carciofi.

Longue vie à votre succulent blog.

Merci pour votre attention malgré le peu d'assiduité que je porte aujourd'hui aux anges.

Eloigné de mon blog et des autres, vous comprendrez qu'il m'est impossible de distinguer quelques cinq parmi ma liste de préférés.

Faites votre choix dans la longue bande où défilent les blogs et les sites qui me font rêver.

Vous ne serez pas déçue...

Tennessee Waltz

noreply@blogger.com (stef*) — Fri, 23 Dec 2011 22:08:00 +0000

Dans le jardin d’une petite maison rose de Lausanne, quand les vents nostalgient la ramure d’un grand cèdre, valsent alors un père et sa fille.

Marie-Jo se tire une balle en plein coeur, le 16 mai 1978. Elle a 25 ans.

Dix jours plus tard, Simenon sème les cendres de sa fille sous le grand cèdre de son jardin.

Dans la nuit du 7 septembre 1989, Teresa Sburelin, la compagne vénitienne, disperse les restes de l’écrivain sous le grand cèdre de la petite maison rose de Lausanne.

"Quant à toi, Marie-jo chérie, tu fais une découverte importante dont tu te souviendras toujours. Chaque après-midi, sur la terrasse du Lido, six ou sept musiciens forment un petit orchestre aux sons duquel les couples dansent sur la piste.

Tu as choisi ton coin, près des musiciens, avec qui tu deviens vite amie et comme complice. Tu as un peu plus de sept ans mais, depuis longtemps déjà tu possèdes dans ta chambre … ton phono et tes disques. Tu les connais bien, car tu les joues beaucoup, et tu as tes préférés. L’un d’eux est Tennessee Waltz, une valse nostalgique du Sud, aux Etats –Unis, que tu as entendue tout enfant et au rythme de laquelle tu te balances.

Tu veux me faire danser, Dad ?

Et voilà que nous valsons tous les deux sur l’air de Tennesssee Waltz, que tu as demandé à tes amis de l’orchestre de jouer… ta jolie robe de coton rayé de blanc et de bleu qui flotte autour de toi.

Tous les soirs, désormais nous avons un rendez-vous presque secret, à la première table près des musiciens qui, dès qu’ils t’aperçoivent, se mettent à jouer ton morceau favori.

Ce sera, ma petite fille, un des meilleurs souvenirs, nos danses dans le soleil tamisé par une tente couleur ocre qui te colore les joues."

Mémoires intimes, Georges Simenon

Georges Simenon et Teresa Sburelin

noreply@blogger.com (stef*) — Tue, 13 Dec 2011 21:04:00 +0000

Le Rallye 2011-2012 du Campiello

STABAT MATER

Debout, la mère ivre de douleur

Se tenait en larmes, au pied de la croix

Son fils succombant.

Je désire au pied de la croix

Me tenir, debout avec toi,

M'enchaînant à ta désolation.

Mon lapin!

Torse nu, Foulques Nerra...

Mon lapin! Comme tout ceci est étrange!

La bouche petite, la peau douce et claire...

Jamais je n'aurais pensé revoir ce travail!

Une religieuse...

Nemo me impune lacessit...

Le soleil tamisé qui colore tes joues...

Resserre les flancs...plusieurs voyages...

S'il apprenait l'infidélité...il en deviendrait fou...

Condamnés à mort!

But I see more...

Et toutes ces femmes...des morues accomplies...

Deux demi lunes...accouplées...

Tiens, voilà trois baisers...

Ton corps nu sous la soie m'a brûlé plus que jamais...

Dans la chambre à coucher...mort sur le lit...

Décapité sur ordre du pape...

Allez Coco! Sur mon épaule!

Salomé dormait déjà à poings fermés.

Sandre au beurre blanc, carpaccio de boeuf, risotto au barolo,

coda di rospo alla griglia, sgrupina et chinon devraient vous inciter

à rejoindre le prêtre roux et ce malgré Tirésias.

Au revoir, tante Berthe.

Prends bien soin de toi.

Le Rallye 2011-2012 du Campiello a commencé ce dimanche à 22 heures, c'est ici

La clé de la lagune...

noreply@blogger.com (stef*) — Fri, 12 Aug 2011 21:28:00 +0000

Pour quelques heures quelques jours,

je prends la clé de la lagune,

je largue paline et bricole.

A très bientôt ...

Bienvenue Ana

Je travaille à un poème contre toutes les guerres...

noreply@blogger.com (stef*) — Sun, 31 Jul 2011 18:23:00 +0000

Nancy Cunard

Deux trois billets pour autant de flâneries entre les tombes de San Michele, l'occasion d'exhumer quelques personnages dont les noms ont été effacés de la pierre de toute mémoire.

A San Michele, les racines tourmentées par le silence ténébreux des trépassés, un arbre s’est couché, troublant le repos d’un des leurs.

Victor Cunard.

Dès l’abord, j’ai su la perle immortalisée en cette cassette au couvercle minéral brisé. Quelques reflets lustrés pour vous tenter, un jour, de vous arrêter devant cette tombe du carré protestant de l’île cinéraire.

Victor Cunard est correspondant du London Times à Venise. C’est lui qui couche la nécrologie de son amie Dolly Wilde, la sulfureuse nièce du non moins sulfureux Oscar. Victor est aussi le cousin « bien aimé » de Nane, l’héritière de l’immense empire maritime Cunard.

Poétesse, Nancy Cunard est éditrice.

La Sérénissime encore. Elle publie les XXX Cantos de Pound.

La Sérénissime toujours. Septembre 1928, dans une chambre de la Riva dei Schiavoni, Aragon se gorge de barbituriques. Suicide d’opérette pour les uns. Sauvé de justesse pour les autres.

Nancy Cunard et Louis Aragon partagent une liaison tourmentée depuis deux ans. A Venise, ils endossent les rôles pathétiques des amants du Danieli. George Sand s’amourache du docteur Pagello, Nancy Cunard lâche son poète pour l’afro-américain Henry Crowder, alors pianiste de l’orchestre de jazz d’Eddie South, sous contrat huit semaines au Luna.

En 1960, la mort emporte brusquement Victor Cunard, tout occupé à libérer sa toujours chère cousine enfermée au sanatorium de Holloway. L’alcool, la drogue et autres errements destructeurs ont inexorablement mutilé la femme aux bracelets.

Si cet arbre a réveillé tes angoisses, Victor, sache ta tendre cousine sortie de l’enfer d’Holloway. Et lorsque ta Nane décide de quitter définitivement le bal tragique des morts-vivant , déguisée en petite chose insignifiante, garrottée aux fers d’un lit de la grande salle commune de l’hôpital Cochin, sois sûr, Victor, que c’est vers la rémission qu’elle s’en est allée.

« Je travaille à un poème contre toutes les guerres… A boire, du vin rouge… » ses dernières paroles.

Au Père-Lachaise, l’urne 9016 renfermerait les cendres de la poétesse à la coiffe des boys de l’Eton College.

Le hasard qui ceci dit n’existe pas à Venise a gravé les lettres CUNARD sur une autre stèle un rien plus loin…clic

Ce billet a émoustillé votre intérêt pour Nancy ? Rendez-vous sur le merveilleux blog d’Edmea…

Nancy Cunard, la femme aux bracelets

« J’avais ma peine et ma valise

Et celle qui m’avait blessé

Etait-elle encore à Venise ?

Moi, j’étais déjà son passé. »

Dolly Wilde

Petit matin 4.10 heure d'été ...

noreply@blogger.com (stef*) — Mon, 27 Jun 2011 19:09:00 +0000

Famille Marus, San Michele

Permettez-moi ce petit capriccio inspiré par les vers de HF Thiéfaine et ses "Suppléments de mensonge"...

Les yeux de Rimbaud et l'éther de Baudelaire étoilés des esperluettes de Shelley...

Sublime!

Les vers tourmentés d'Hubert Félix Thiéfaine et la famille Marus, pensionnaire de San Michele.

Etonnant cliché funéraire, fascinante poésie...

Pour une vision plus aisée, c'est ici ....

HF Thiéfaine

Concert baroque ...

noreply@blogger.com (stef*) — Wed, 08 Jun 2011 19:05:00 +0000

Depuis peu, mon aventure professionnelle me conduit tous les mercredis à passer, seul, la nuit dans notre maison de campagne. Vencimont, petit village du namurois désaltéré par la Houille .
Un poisson fumé, un chèvre frais émaillé de sel de Guérande et un Minervois dont le producteur m’assure à chaque fois être sa meilleure cuvée forment les compagnons d’un soir.
Il y a deux semaines, j’ai réveillé le brûlot de la terrasse avec de vieilles et sèches bûches de sapin encore travaillées par mon beau-père couché depuis dix ans à quelques deux lieues, dans le petit cimetière perché de Wancennes . C’est ici, à Wancennes, à ses côtés, que mon corps désarticulé poussièrera son ultime voyage.

Le dernier Léonard Cohen couvrant le craquement du bois aux nageoires enflammées, j’ai ouvert le petit livre de Alejo Carpentier : Concert Baroque.
Le surprenant voyage musical que voilà !
Le Florian, San Michele, Sant’Angelo…
Monteverdi, Vivaldi, Scarlatti, Händel, Stravinsky, Evan Parker, Louis Armstrong...
Egrenant les heures sonnées par les Maures de la Tour de l’Horloge, vous accompagnerez en ce début XVIIIème, un richissime mexicain dans les calle vénitiennes. C’est le carnaval . Son déguisement en Montezuma ne laissera pas Vivaldi de marbre.

XVIII ème dites-vous ?

Et comment donc ce casse-croûte sur la tombe de Stravinsky dans un cimetière qui n’existe pas encore ? Et comment ainsi cette réunion dans un caffè Victoria Arduino qui n’existe pas encore ?
Laissez Horace, Dante, la Bible, Aristophane, Lucrèce, Shakespeare, Eschyle vous aider .

« Il est nécessaire parfois de prendre ses distances , de mettre entre les choses et soi un océan, pour les voir de plus près . »

Le livre refermé, vomissaient encore les bûches de sapin travaillées par mon beau-père, couché depuis dix ans à quelques deux lieues, dans le petit cimetière perché de Wancennes…

Alejo Carpentier

La Casa Bianca des Impardonnables de Téchiné...

noreply@blogger.com (stef*) — Mon, 23 May 2011 20:24:00 +0000

Le tapis rouge de l’escalier des Géants du palais des festivals de Cannes n’est plus.

Mais reste à l’esprit de tout amoureux de Venise la sortie prochaine des “Impardonnables”, le dernier Téchiné, avec Carole Bouquet et André Dussolier. Clic

La Sérénissime comme somptueux décor, Sant’Erasmo en vedette.

Histoire de vous faire patienter, voici quelques discrets clichés de la Casa Bianca, la demeure visible du vaporetto, louée pour les besoins du film.

Un jour d’avril 2010, le maître des lieux nous a ouvert son asile. La vigne assoiffant la terrasse avant. La lagune abreuvant la terrasse arrière.

Le temps de quelques mots.

Le temps d’un verre d’Orto di Venezia.

C’est par ici …

Otez ce crucifix, ma belle, et je serai vôtre ...

noreply@blogger.com (stef*) — Thu, 19 May 2011 21:00:00 +0000

Vous?

Sonia!?!

Mais quel plaisir de vous revoir!

Vous, mon ange. Vous, sur la couverture du dernier Donna Leon.

Drawing conclusions

Trois couvertures. Les deux premières pour les Etats-Unis. La troisième pour le Royaume-Uni.

Un critique américain de préférer les plantureux mamelons de la chapelle du Doge, au travers d'improbables rui, plus vénitiens, ose-t-il, pour illustrer les intrigues de la native du New-Jersey et de son Brunetti de commissaire.

Le béotien que voilà!

C’est faire rapidement fi de votre cas, Sonia. Ame et corps à la Sérénissime, à tout jamais, pour l’éternité...Clic

Dites Sonia, vous ne m’en voudrez pas si je profite de l’aubaine pour présenter aux lecteurs de ce blog une autre étincelle enflammée de Enrico Butti?

Isabella. Isabella Casati. Mains réconfortées, doigts déridés. Boutons éclos de seins épandus.

Otez ce crucifix, ma belle, et je serai vôtre! Clic

Tombe de la famille Casati-Brioschi, Cimitero Monumentale, Milan, 1890. Oeuvre du sculpteur Enrico Butti

Couverture Etats-Unis

Couverture Royaume-Uni

Isabella Casati

Harry's Bar

noreply@blogger.com (stef*) — Fri, 13 May 2011 20:33:00 +0000

Le Harry's Bar a 80 ans aujourd'hui!

13 mai 1931

Venise.
Un matin froid de février.
Le jeune américain Harry Pickering a traversé l'Atlantique.
Il revient rembourser le barman de l'Hôtel Europa-Britannia, Giuseppe Cipriani.
Harry lui remet bien plus que la somme prêtée.
Il n'a pas oublié le vieux rêve du véronais.

La création d'un bar de haute volée.
Un vétuste magasin de cordages va prêter ses murs au tout rutilant et discret "Harry's Bar"

Il y avait des heures où le Harry's Bar se remplissait de gens qu'on connaissait, avec la même impétueuse régularité que la marée montante au mont Saint-Michel. (Hemingway)

Prenez-mon bras et suivez-moi.

Je vous offre un verre, voulez-vous ?