VERSOS DESDE EL FILO

SIN VERSOS EN LAS YEMAS

2021-02-05T22:29:00.001+01:00

Se marchitaron los brotes

de versos en las yemas de estos sarmientos,

gélidos de la nevada,

y el racimo es promesa por incumplir.

No abunda la savia en la cepa

del poeta desahuciado

que ahora habita en su logia

del monologuista que espera.

Mala cosecha la de este veintiuno

que llegó en blanco paréntesis.

SUPERFICIES

2021-01-14T23:55:00.002+01:00

La hojarasca borra todo el sendero

y los árboles no avisan,

como intentan los semáforos

tras la nevada urbanita.

La importancia de las señales

y la levedad de las superficies.

MAYORIA

2021-01-03T16:46:00.004+01:00

Entre años raros te despliegas

en esplendores de esperanza.

Entre meses raros y terminales

de nuevas eras te proclamas plena,

tú,

pequeña niña aquella

de corazón de compuerta.

Entre días raros de sentencia

conmemoras las edades,

imparable en lo vital,

a la espalda los tiempos perdidos,

los robados que no fueron

y los que serán en tu argamasa.

Entre relojes plegados vive,

avanza sin complejo y guarda mis labios

para el beso y la palabra que te nombre.

QUE OS SEA

2020-12-31T19:29:00.003+01:00

Los propósitos en apósito y lo pendiente

pendiendo en un tendedero a la deriva de los temporales.

Con las cartas tan marcadas se confunde hasta el gesto del tahúr

y la partida naufraga en el vapor de ruedas

de un Misisipi sin balsas con niños de tirantes cruzados

y mocos resecos.

Lo dejaremos en un blues de los que no nombran a dios,

un blues pagano y crepitante de pizarra seca.

Comeremos corazón de ángel en el festín último

de la comunión blasfema

sobreviviendo plagas,

epidemias y riadas de barrio pobre

en lúbricos carnavales en los que los collares rodean senos

a modo de rosarios penitentes de irreverencia.

Que al menos,

el veintiuno os sea.

©️Juan Luis Nepomuceno

YERMO

2020-12-28T19:05:00.005+01:00

Yermo en palabras,

catastrófico en versos,

me derramo por los días en vertido silencioso

y ajeno casi a esta atmósfera

que improviso de almohada

para la somnolencia que me abriga.

Yermo en palabras,

como en barbecho tras los incendios

forestales de monte bajo

de los que algún ascua aun gime.

Yermo en ausencias,

en pinceladas y gestos.

SUJÉTAME

2020-12-21T14:40:00.001+01:00

Sujétame un momento la vida

que te construya un poema sin mucho cimiento,

desmontable a tu antojo,

de campaña,

que te resguarde y te acoja

sin mermarte el movimiento,

la elegida senda y un petate leve.

Sujétame un momento la vida,

bebe de ella si quieres

que es tuya

y yo tengo cálices que pocas veces apartaron de mí.

Sujétame un momento la vida

que te forje mejor acero

para batirte que el que yo tuve.

ME LLEGA

2020-12-18T13:44:00.004+01:00

Me llegan cantos de terrón

en voz de musgo,

en voz de ave que sortea los pentagramas

volando desde la entraña

para arroparme en el duermevela.

Me llegan melodías añejas

con palabras de enredadera

que arraiga en el pecho

y en la bocanada.

Me llega tanta caricia

que levito nubes de azúcar de caña.

MILLA VERDE

2020-12-14T18:25:00.002+01:00

Desde la milla verde

de una planta verde

con verdosa gente

el verde no es pradera

y no hay llamada del gobernador.

Alguna suspensión por recurso

aunque el curso simplemente contrae.

En la milla verde

huele a esponja húmeda

y los ratones no existen,

los milagros están archivados.

ESTA BIOGRAFÍA

2020-12-08T13:12:00.002+01:00

Esta biografía siempre mal encuadernada

comienza a tornar los tomos en fascículos

y los fascículos en octavillas al viento

para lavar renglones en los charcos.

Esta biografía al filo,

siempre al filo,

de pistola, espada,

de verso torcido,

verso en viruta,

amores de tormento

y de luces de laguna.

Pecados y penitencias

y mucho dicho,

demasiado quizá

para la huella.

Esta biografía

va acabando en mala hora

y dejar quería un saludo amable

a quien me acompañó en trayectos,

espacios y sonidos.

Un agradecimiento en roce

en estos versos así,

en llovizna.

A los míos, primero,

que bien me padecieron,

y al resto que estuvo siempre.

Vivan, por favor, vivan cualquier rato,

que les habla alguien que sustrae cualquier suspiro.

Apártense del odio y siéntanse en lo común.

Vivan, por favor.

TANTO QUE CALLAR

2020-12-05T13:09:00.004+01:00

Vine de azahares y de afluentes residuales,

construyéndome en tiempo mal regado,

donde los chicos listos cayeron en barricadas

de cucharillas mal templadas.

Siempre mucho que decir,

otro tanto que callar

y en la palabra purgué ante los sanedrines

algo corruptos de lo normalizado,

que la normalidad no lo es a perfume claro.

Algo me urge,

siempre tuve algo urgiéndome

y dediqué mi vida a un oficio de frustraciones.

Algo me urge

ahora en el interno

mientras respondo torpe y lento

como el preso de perpetua.

NOS VENCERÁN LOS IDIOTAS

2020-12-04T00:37:00.001+01:00

Nos vencerán los idiotas

todas las batallas de mordedura

mientras seamos danza de porcelana,

plomo pintado

o recreadores de la épica imberbe.

Así erraremos el disparo

contra los osarios,

los estandartes y los cantos de sirena negra.

Tan al final me encuentro

que capitulo de comienzo

y cada día regalado

es abono de tribuna

en este clásico circo de pan de tutorial.

Nos vencerán los idiotas,

parcialmente pero en doloroso,

pues la guerra se acaba cayendo al peso.

CORNISA

2020-12-02T12:41:00.002+01:00

En la cornisa bailando alguna danza de desharrapado,

local,

internacional,

qué más dará si el folclore del desharrapado usa mismo acorde

a no ser que haya guerra identitaria.

En la cornisa de un neoclásico edificio bancario,

monumental.y decadente,

donde los querubines escoltan a señores filántropos

con sombra de gárgola.

Abajo, el violoncelista errante observa mis evoluciones y enfoca el arco...

La, lararara, lara la, la, la....

Elgar y su Salud d'amour se derraman por metro Sevilla

mientras decido el descenso por lo interno.

Lo que me recomiendan los señores que me esposan.

La, lararara, lara la, la, la....

Mascarilla y distancia social,

polka en la cornisa,

alianza de la bronca cuerda y
apertura de procedimiento

por impostar azores urbanistas.

EL ÁRBOL QUE ME LLAMA

2020-11-30T13:35:00.003+01:00

A veces escucho al árbol que me llama.

No contesto y me envía hojas doradas

o gorriones borrachos de trino monocorde.

Desde el torreón me distancio de la especie

y me siento monolito a la deriva en las mareas,

poco más,

poco más para alianzas y disidencias

y todo me importa casi nada.

A veces escucho al árbol que me increpa

para que examine semejantes

y a veces le digo que en las raíces obtendrá toda respuesta,

por burlarme,

por mostrarme oleico,

impermeable.

MATINATTA

2020-11-30T06:42:00.002+01:00

Se nos mueren las canciones

y los cantantes vendimian letras

en los sarmientos de alambre.

Hoy me dicen otra vez cual es mi órbita

y sus accidentes,

sus paradas y el peaje,

como cada vez que me asomo a la escotilla

que me escolta.

Los filósofos rescatan ideas

en los embarcaderos

y ya hay cuartetos de cuerda listos

para la fumigación de tertulias.

Mañana me fotografían en rebanadas

por aquello de documentar a mi homicida.

Él me saluda,

tengan buen día.

PARTE DE NOVEDADES

2020-11-29T02:51:00.001+01:00

El hombre de centeno siguió instrucciones.

Acuartelado y doméstico,

de compañía arisca de felino

en ronroneo discreto,

condescendiente,

más temeroso que heroico,

más paciente en lo resignado,

se recreaba en ocasiones mutando

hacia lo ofidio,

ahora que le daba igual

y reptaba en la observancia

de las evoluciones de la fauna ilustrada

en sus rituales,

los que musicaban el nuevo ecosistema.

El hombre de centeno,

rupestre por pereza,

ilustró las bóvedas de su caverna con rostros,

a mano alzada de criminal convicto,

por aprender labores que nunca ejercería

y gastar segundos de tiempo regalado.

Nunca estuvo solo,

padecido es en el aspaviento del cereal mudo,

con la ternura justa para afrontar los cierzos,

la más que justa y dudosamente merecida.

POR QUÉ TE DIJE AMOR

2020-11-27T21:25:00.001+01:00

No sé por qué te dije amor

pero mis dedos de fósforo no dejaron ni ceniza

en las comisuras del sofá.

No sé por qué decimos algo alguna vez

con el desparpajo de los jilgueros de celofán

que anidan en las axilas.

Será que vivir es eso,

decirte amor,

llamarte muerte

o desnominarte por reconocerte anónima,

que lo nominal me asusta a cada aullido.

Será que hasta celebrarte duela

como duelen los satenes que manchamos

con zumos de enredadera.

DON JUAN (JUAN LUIS NEPOMUCENO PARA MÁS SEÑAS)

2020-11-26T18:11:00.000+01:00

De mis pasos en la tierra...

nadie responda.

A nadie clamé

o quizá sí y hubo quién me oyera

a veces no y las puertas hubo entreabiertas,

de par en par

y mucho portazo fue mío,

para qué impostar.

Cuánto gritarán los malditos

pero mi carta está escrita

y en otras cosas ando.

Y por último, no,

no están respirando amor

que libertad respiran te lo digo yo,

a tí,

paloma de nadie de la orilla que tú elijas.

RELATO EN VERSO DE LO QUE MERECE PROSA

2020-11-26T08:59:00.000+01:00

Así, en lo incompleto,

en lo que uno habita,

se cuestiona el para qué la insistencia.

Bien estuvo ya librar a base de cuchilla

y casi compensó,

casi, digo,

el asumirse respirando en lo subsidiario,

en lo recóndito y mudo.

Asumirse mudo y conseguir obviarlo,

comunicarse a eructos y normalizar lo grotesco,

lo grotesco pero honesto,

honrado,

veraz y fiero.

Y en el reinvento andaba.

En esto todo,

en esto nada

y en esto que sí,

que podría pasar

y pasar, pasó.

Pasó y volvió con ansia

y lo incómodo es cotidiano,

periódico y continuo,

sin tregua ni pausa

y la pelea no da pie a relato amable.

Hubo químicas devastadoras,

radiaciones lesivas y heróicas,

como de última hora, terapia nueva

que lidia sin ruido y sin eficiencia reseñable

mientras uno empuja una espita que escapa

del cuello que debería proteger,

abrir para que el aire halle canal

o branquia de pez danzante

y el dolor,

el dolor que duele y se tolera

por saberse aunque solo por eso fuera.

Y fuera vino el virus que nos encerró dentro

amenazante,

sumando tentativas homicidas,

arrasando los ánimos

con cardinales cadáveres despreciados.

En esto os digo que será,

que por mí no quedará

pero no soy escuela de optimismos

y en los días me desgrano vivo

en lo que vivo,

cansado en la erosión de acantilado

sin rendición mas sin hazaña.

Vivid pues en tanto os dejen,

en las verdades amables,

en las crueles,

como bien gustéis en lo que elegir pudierais.

LO VI

2020-11-24T01:00:00.001+01:00

Yo vi el destello de la daga

mientras dormíais vuestras noches de jengibre,

ajenos a los vertederos que cantabais

en escala menor,

dignos hijos de los juglares.

Porque existen los rincones

y las vueltas de esquina a voz en grito,

los viaductos definitivos

y los abismos domésticos.

Vi el estampido y el silencio blanco,

el silencio negro y el silencio,

el silencio que se impregna agridulce

en la hebra.

TODO ES NADA

2020-11-22T21:45:00.004+01:00

Y todo es nada,

la trayectoria,

los pasos por dar en lo previsto,

los semáforos que nos adelantan

y un rayo de sol entre dos hojas de gladiolo.

Pues todo es nada

en la palma de la mano a doble capa

y el agua del lavabo regatea

al despuntar el día nuevo

que se ofrece siempre incierto

hasta que todo es nada.

Y es que todo es nada

y nada ocurre,

nada es ya suceso sino evidencia,

cuando las canciones se amueblan

nos mudamos al trastero

en tanto dura la reforma que nos dejará olvidados

junto a las escobas ahorcadas.

Todo es nada y ni estela dejamos

tras esta riada de bebida edulcorada.

Queda el carámbano que,

tan frecuentemente,

nos acuchilla a contraluz.

2020-11-22T09:59:00.003+01:00

Es hoy día en que no acabo de sustanciarme

y la entidad se me resiste,

me siento vano,

no etéreo,

hueco como si algo se desprendiera

en líquido,

derramado en el sofá, tal vez filtrado

y hoy fuera resto por el resto

de este domingo insignificante.

Ni verbo ni carne,

materia silente sustraída

que reclamo y no me vuelve.

EL AMOR DUEÑO

2020-11-21T15:11:00.002+01:00

No es ya la muerte ni el gesto nimio de la amenaza siquiera,

que es el amor dueño lo que de exterminio bien precisa.

El amor dueño en lo galante,

en el ansia ingobernable del vampiro

de la bragueta bendita.

El amor dueño "eres mía",

El amor dueño mata desde el concepto en que se gesta

como promesa maldita.

BIEN ESTARÍA RECONOCERLO

2020-11-20T12:23:00.005+01:00

Nunca lo dije

pero bien estaría reconocerlo.

Te llegó el retal de mi entidad,

exceso de tendedero

con reflejos latentes de ráfagas de mal viento

que bien maldito fuera.

Algo de erosión en lo abrasivo

de tanto asfalto profanado

y las carencias,

alguna grandeza en el gesto,

maleado material de tahúr fallido.

En esto que parecía que tardía fertilidad se cuajaba

y las ternuras se fraguaron

en los serenos lechos de los hayedos.

Mas llegó lo moribundo y lo mutilado

en esta viudedad que vocación parece

por prórrogas a contrato de obra y en precario.

Nunca lo dije,

bien estaría reconocerlo

antes de toda esta nada que se me envuelve.

GROUND CONTROL TO CHEF TOM

2020-11-19T15:08:00.000+01:00

Ya me cocino los minutos al punto,

por recrearme,

que no será todo comerse el tiempo

sin gastronomizarlo.

Mejor marcar,

vuelta y vuelta en las curvaturas,

que si la cocción se pasa

el horizonte de sucesos colapsa en lo reseco

y la materia oscura resta matices

en los retrogustos.

Lo futurible,

mejor en escamas y a posteriori,

por no deshidratar demasiado el salto.

Maridar las horas con un caldo de espacio poco extenso,

con toques de órbitas frutales de poca masa.

TANTO CABALGAR

2020-11-18T20:07:00.002+01:00

Tanto cabalgaron la epopeya,

erguidos bajo los diluvios de saetas

o impasibles ante el plomo de avancarga

que les barría por turno.

Tanto terrón rompieron a espalda partida,

tanto mordieron la tierra y sus minerales

alzando el puño ante el casco y la herradura,

empuñando fusiles por sueños usurpados,

penando en los presidios o viviendo en lo humilde

y callado,

llevando pan del día a la cocina siempre gélida

entre la carencia y el miedo,

que ahora mueren en excursiones completas a diario,

en expediciones sin subvencionar,

como si fuera justiprecio.