Viciados y Mortales

Ego

2011-12-22T22:47:00.001-08:00

Uno tiene recuerdos inútiles.

Imágenes, fotos, detalles puntuales de la vida.

Tengo uno: cuando recién salió Internet, y la única red social era la cadena de mails, recibí una de un chico de cuarto medio que era considerado de los más inteligentes del colegio. Yo estaba recién en segundo medio, él leía a Nietzsche. En el fondo era una latero, y no por opción, era horrible, no podía ser más que demasiado inteligente. Nos mandó a un grupo una cita de algún filósofo alemán. De la nada la copió y puso enviar a un grupo de gente, recién nos conocíamos todos. ¿Qué hacer con ese mail? Bueno yo, que dentro de ese grupo de inteligentes feos era considerada bonita, y la única mujer además, decidí contestarle una versión de esa cita hecha por mí. Probablemente invertí cada frase, tratando de dármelas de ingeniosa. Lo único que recibí fue la respuesta de otro feo-inteligente copiado en el mail aclarándome lo absurda de mi respuesta y lo poca ingeniosa.

Siguiente: Tengo 12 años y es el día de la madre. Le regalo a la mía un poema dedicado. Justo está Volodia Teitelboim en mi casa, lo lee, le dice a mi madre que está impresionado con mi pluma.

Tengo otro: Había un concurso de creatividad en el colegio, el tema era "el zapato". Desde esa premisa había que crear lo que fuera, un dibujo, una maqueta, un escrito, lo que sea. Yo participé con algo que escribí , tenía 10,11 años. Pasó el tiempo y estaba con unos amigos en la cancha del colegio cuando se acerca la inspectora y me pasa frente a todos mi escrito, como devolviéndomelo. No como, me lo estaba devolviendo. Sin pena ni gloria había pasado por el concurso, el ganador era otro. Me quedo con el escrito todo el día en la mano sin saber qué hacer con él, escondiéndolo, y una compañera en la cafetería, la más mina del curso, me pregunta qué es. Le digo "un escrito que mandé al concurso, ¿lo quieres leer?". Lo mira, lee una frase y me dice " ay no qué lata, perdona".

Tengo otro: Estoy con mi ex novio y un amigo en el living de mi casa, tenía 20 años, y estamos jugando: decimos un concepto y hay que escribir algo en no más de 5 minutos. Gano en casi todos, ellos piensan que soy una musa o algo así, logro que mi ex se enamore de mí.

Por último: estoy sentada frente al computador en una revista, en la oficina está la jefa reunida con otros dos periodistas con mi texto en la mano: la jefa se agarra la cabeza desesperada, no sabe qué hacer con él. Finalmente decide, y me entero en la publicación, pasarle mi trabajo a otra para que lo escriba, porque definitivamente a mí no se me da.

2011-12-22T22:16:00.001-08:00

Lo bueno del blog es cuando escribes directamente lo que quieres escribir en "nueva entrada", sin previa revisión. Y queda lo que quema, como dice Manuel.

Una tarotista me dijo una vez, entre muchos presagios que nunca se cumplieron, que mi creatividad se iría disminuyendo después de la maternidad.

No soy madre.

De todos los presagios, entre ellos de que encontraría el amor de mi vida fuera de Chile, de que me dedicaría a escribir historias viajando por el mundo, que tenía anorexia y que encontraría la felicidad más grande de mi vida cuando fuera mamá, el único presagio que se me quedó en la cabeza, como una condena, fue lo del término de mi creatividad.

A veces pienso que mi "carrera", que se resume en el trabajo que acabo de encontrar hace un año, extendida en el tiempo, solo va a durar dos años. Luego de eso vienen hijos y mi vida termina porque empieza la de ellos.

No soy madre, cuál será el afán de serlo.

¿Existe el instinto maternal?

Si me tuviera que imaginar el ser madre sería de la siguiente forma: de pronto me desconectan de un tirón del enchufe y nace un ser para el cuál seré devota toda mi vida. Y luego otros más, como creyente pagana, pienso unos 4 dioses de los que seré feligresa de por vida, aunque ellos me odien. Y me odiarán. Me imagino como una monja que todo lo que hace es hablar y vivir a Dios, si es que eso hacen en verdad las monjas, un Dios que las tiene blancas, peludas, ocultas, oscuras, puras y en el fondo sucias.

¿Alguien quiere ser madre?

Cuando estoy frente a los niños de hecho es eso lo que me pasa, estoy todo el rato pendiente de ellos, mi ego se desplaza , de un tirón me desenchufan como a la aspiradora y cesa el ruido, ya no soy de mí soy de otro.

"Hermoso" me imagino dirá algún engrupido del hinduismo. No puedo evitarlo, pero no sé si será como una enfermedad o un don. Me imagino como esos adolescentes de Korea del Norte que lloran la muerte de su líder comunista...¿lo quieren? ¿por qué lloran?

Digo murciélago y no mariposa

2011-11-03T22:55:00.001-07:00

Hace meses, si es que no es un año entero, que no escribo. Son casi las 3 de la mañana. El ritmo del poema ya no está aquí adentro, me suena más la carta, escribir como si nos enviáramos cartas a nosotros mismos. Mis amigos ya no revisan este blog, está abandonado. Pienso en todos esos portales que se abren a diario en el mundo y todos los que se botan abandonados en el olvido. Los seres humanos somos buenos para generar basura.

Uno escribe cartas cuando necesita comunicar algo. Esta no tiene destinatario. Podría ser yo misma pero para eso no la escribiría. El destinatario es un blog olvidado.

Abrí este blog el año 2007 y la razón fue la rabia. Una rabia contenida que me quitaba el sueño y que no supe hallarle mejor alivio que publicar. Publicar pensando que quien lo leyera se quedaría con un pedazo de ira y de tristeza para ayudar a solventarla.

Es bastante más fácil escribir poesía. Uno cree que entre el juego de palabras todo queda oculto. Y la verdad fue otra; quedé al descubierto entre todos mis amigos y amantes que leían este blog. Como cuando tratas de adivinar la mancha del test de Rorshach y te das cuenta que le has abierto tu mente a otro sin saber en qué te has metido. Digo murciélago y no mariposa.

En la carta uno explica. Y para explicar hay que tener las cosas claras. Yo solo puedo tener unas ideas:

Ideas que ni puedo sacar de mi cabeza.

verano

2011-01-11T16:30:00.000-08:00

Es enorme la tarea de dejar de hacerle caso a la intuición paranoica

Ya imaginé que morías

Que te ibas

Que me amabas

Que entregabas hasta quedarte seco

Que tiraba libros sobre tu cabeza que pegaba portazos

Que me hastiaba que me volvía soberbia

Que llegaba al punto de la calma cuando parece que nada importa tanto.

Si te vas si te quedas si lo que dices es verdad o mentira

Ya estuve en todas las tierras en todos los estados en todas las penas

Y no puedo evitar dejarme ir con esa sospecha ese olor a que todo es lo mismo

Dejarme aquí, en que los silencios son tumbas y las palabras el caos de lo vivo y que en un segundo has estado aquí toda mi vida y no has existido nunca

Es que ya estuve en todas las tierras en todos los estados en todas las penas

si lo pensamos bien no traes nada nuevo

Noviembre

2010-11-02T19:27:00.000-07:00

Toca el frío en medio de esta luz

Toca el silencio

el freno acelerado

Toca su ausencia que son todas esas ausencias acumuladas en el paraíso

Que no es un paraíso

Toca que no sea un paraíso.

Es la carencia y la fortaleza, las contradicciones no existen

Todo es lo mismo, toca el silencio, se han acabado las palabras

Los besos viejos me cerraron la boca

La sangre ha caído libre desde los ojos hasta al pecho

Y he quedado muda

Toca el silencio

el freno en la palabra la presencia de todas esas verdades que se acumulan

octubre

2010-10-18T21:13:00.000-07:00

No me importa,

solo no lo recuerdes mañana.

Solo olvida que fue parte de la memoria,

del mismo cajón en el tiempo.

Has de él lo que quieras, es tuyo,

dejo en ti la inutilidad de su recuerdo.

Pero déjalo ir cuando se acabe el insomnio,

solo no lo recuerdes mañana.

2010-10-03T21:58:00.001-07:00

Tu situación de muerte me ha encauzado entre palabras

Ha encerrado mi voz al punto del oscuro

Estoy enferma si es que no lo sabes.

En estas luchas salgo como arrastrándome

Me acuchillo y de afuera deseo que agonizes

Tienes la culpa tienes la culpa tienes la culpa

No dejaré de repertirte hasta el tormento.

No confíes demasiado en tu rival

La Casa de Cena

2010-09-19T17:28:00.000-07:00

Aquella noche en La Casa de Cena pedía otro tango señor y los viejos marinos de la mesa conjunta con sus ojos chinos y brillantes pedían una canción porteña. Un tango deseaba mientras ibas por tu segundo whisky y el viejo de la barra me miraba más abajo de la espalda y un señor celebraba sus 52. Qué será de nosotros a los 50 te pregunté, quiero dejar de fumar decías, una bocanada tras otra, y yo imploraba en silencio un tango, un tango. Del otro lado un hombre con los brazos cruzados soñaba detrás de su sombrero.

Una copa enverdecida de un pésimo vino blanco en la Casa de Cena, mientras una puta partía la papa cocida de su plato a las 2 de la mañana, supe qué sería de mí esa noche desde que vi esa puta y su papa, creyéndose una dama por unas horas, mientras su acompañante le ponía babosa atención a cualquiera fuera el tema que ella quisiera hablar. Supe quiénes eramos yo y esa puta desde que les oí conversación tan distante, solo un largo preámbulo, una escena de respeto al punto equilibrado de su término. Supe que llorar era innecesario y que había aprendido a apagar el corazón y tú ya estabas con un pie en el acelerador desaparcando.

Eran las 5, yo abrochaba mis zapatos nuevos, buscaba mi ropa en esa inmunda habitación. Estoy en Ciudad de Juarez, en Calama, en el desierto y soy tu puta, y me explicabas las calles, estabas nervioso, corrías, yo fui tu princesa y sé que corrías. Salían ruidos como de fantasmas de las otras habitaciones, golpes, quizás risas, el paso cojeado de una travesti deshecha no salía de mi mente.Amor, sé perfecto mi camino a casa, dos dolores tenía esa puta, el de la concha y el del corazón.

Olvidar

2010-08-23T18:34:00.000-07:00

Supe anoche que habías muerto
Porque como fantasma te apareciste
Para cobrarme hoy tu muerte.

Supe que fui yo la que te hirió
que te enterré en el patio
y que sumida en la fiebre de tu muerte, una parte de mí quedó bajo tierra.

Porque anoche llego tu fantasma
A robarse cosas aquí,
a cobrar la mitad de vida que me quedó después de asesinarte,
supe porfin que habías muerto.

Humana

2010-07-19T02:19:00.000-07:00

Yo no soy una buena persona
Soy una humana.
Los perros son los que aman
y se entregan sin quiebres.
Yo soy una humana.

Quién nos dijo que debíamos ser implacables, íntegros,
Una pieza, una línea que va recta, un pulso constante.
Yo traiciono,
me excedo
Deseo y busco al hombre de mi prójima.
Además
mi corazón miente a diario

No como ni duermo cuando hay que hacerlo
Te miro con dulzura pero te aborrezco
hasta el punto de repudiar la marca que un anillo deja en tu dedo
y te digo que te amo

Si inventan otro pecado de seguro ya lo he hecho.
Mi aguja gira hacia el izquierda
qué más da, sigo avanzando

Quién nos dijo que debíamos ser un perro
En la perra vida he sido más que una humana
Rastrera , vulgar, impulsiva, grosera
Una humana ni menos, un parásito enfermo de vida.

Soy más de lo mismo,
imperfecta, grotesca, inacabada y
a veces soy un perro
cuando eres humano y me sobornas y me humillas
y dices que es celeste cuando es azul
y no te importa que me coman los gusanos

Pero sigo siendo humana
mortal y sobreactuada
cobarde, de hecho soy la palabra cobarde
no me pidas más, soy carne que se pudre
soy lo podrido de mi carne que se pudre

Me sigues

2010-05-17T17:00:00.000-07:00

Como si fuese tan fácil encontrarte

salí huyendo mirándote a los ojos

hacia donde no pudieses jamás avanzar.

Como si quisiera te desvié caminos, te ensombrecí mi ruta

siempre con la esperanza de que solventaras los obstáculos

que volvieras tuyas mis propias dudas,

Que te enredaras en los alambres, que sobrepasaras mi marcha

Mirándote a los ojos te di la espalda,

en un acto triste y provocador

aún cuando sé que si no me sigues ningún paso tiene sentido

Solo tu presencia hace que de ti huya

pero rezo porque estés ahí escondido en el camino

Mientras acumulo piedras y fuego para entorpecerte

Volver y venir

2010-04-29T22:29:00.000-07:00

Como tengo el derecho de escuchar más veces una canción
de lo que se estime que debemos escuchar seguido la misma canción
tengo el derecho de pedirte que me lleves contigo
aunque no vayas con intención a ningún lugar.
Que tengas ganas por mí de huir y que me lleves en la huida
Pero sin afán de escape con el simple afán de jugar a huirnos
Huir como lo mismo que escapar que quedarse que girar en círculos
qué más das
Por el derecho de querer escuchar hasta el cansancio como si fuera la primera vez que oímos
De cantar repetidamente de fingir como niños la sorpresa
de lo que viene y viene y vuelve a venir
Así igual sácame de ninguna parte llevame aquí mismo
Demos vueltas actuemos a ir y venir correr a volver
Que nada importa demasiado.
Como tenemos el derecho de huir y regresar al mismo tiempo
de empezar acabar perdurar persistir todo los actos a la vez si queremos
te pido que me lleves esta vez
que sea importante que se nos olvide
vente vuelve escapa
haste eterno desaparece
que para todos
tiempos y vueltas y espacios
nos dan igual

Parece

2010-03-31T07:03:00.000-07:00

Tu vida quizás está en otra parte
Lejos de mi país
Porque tu cuerpo amante está muerto
Vives tan lejos de aquí. Llega la sombra de tu cadáver a visitarme
Pálido pero astuto
Aparentas presencia no eres más que tierra y cemento
La fertilidad está en otra parte
No eres más que la mitad de un existir.
La mirada sufrida la intensión a medias
Eras igualmente un frío bulto
Con algo más de decencía que de putrefacción.

Hay veces

2010-03-30T20:13:00.000-07:00

Hay veces
En que ni el insomnio ni el sueño profundo logran apagar la mente
o atenuar el pulso incesante
Esas veces en que las palabras surgen pobres como ahora
En que el ritmo se repite,
Tanto como las ideas, los sónidos
Cuando esta noche te recuerda a tantas
Por la hora y por su euforia.

Mañana

2010-03-30T20:00:00.000-07:00

He despertado hoy envuelta en malas sábanas,
enredada en desconfianzas, aun medio dormida
Vi rostros que no quisiera y mi piel se ha oscurecido.
Los miedos se han presentado ante el espejo como si nada.
No sé si seguir durmiendo o dejar entrar la luz.

Las cosas que no fueron nunca

2010-03-22T09:08:00.000-07:00

No hay cuerdas ni puertas ni luces ni un ruido fuerte como una bomba que me deje en silencio...

No hay de ti cómo salvarse.

Deja que te asesine e intenta no causarme dolor.
No quiero saber quién eres.
He perdido ya el ánimo de atesorarte.
Solo deseo sin piedad
mi pie poner sobre ti,
salir corriendo.

No existen las salidas y las cosas que no fueron nunca las traes sobre ti.
Deja que te desangre.
muere sufriendo.
y junto a ti llévate las pérdidas.
Enmundece mi queja de mártir.

Dame el consuelo de tu espanto
súplicame la vida
y luego solo muere.
Llévate las cosas que no fueron nunca lejos de aquí.

Réplica

2010-03-11T19:30:00.000-08:00

Aún no olvido tu mesa, plagada de diarios y de seres inútiles,
El juego resuelto sobre una buena canción.
No, me es imposible sacar tu horrible sillón
La cadena de cuerpos
Besándose como quien flota. Es que quizás sí te amé
Sin quererte
Solo imaginándote mientras nos mirabas me enamoré de tu semblante
También de los objetos del baño
De reconstruir tu rostro una mañana.
O fueron dos
La tercera se quebró en una esquina,
Después de sobreacariciar al perro…y quizás estuvo allí mi error.
No volví y eso que te amé
A ti y a la mugre cotidiana
Al pasto seco, las hormigas lentas, los platos sucios.
Hasta cuando tu y yo no estabamos
mi enfermo amor descansaba allí, tirado junto a la ropa.

2010-01-18T20:36:00.000-08:00

Yo estaré aquí, quieta
No daré pasos, no sacaré días
Y tú seguirás no estando
ni siquiera en silencio.
Por mí pasarán todos los estados:
no me serviré de ninguno.
Y tú seguirás lejos.
Yo estaré aquí como una columna
sabia, casi muerta.

Los difuntos se lo han llevado todo.
Pasarán por mí todos los estados
y no podré servirle a ninguno.
No quedan matices, desproporciones
No queda locura, desprecio, se lo llevaron todo.

Tiesa y quebradiza
y tu seguirás no estando.

2010-01-17T20:33:00.000-08:00

La gloria cuando apareces
y la locura,
todos los músculos en desgarro
el grito, el temblor de los pies
Cuando todas tus palabras dicen sí
Cuando das pasos sin contarlos
Cuando me miras y no piensas las caras ni los sonidos.
La delicia de la temperatura cuando todo ocurre
Cuando no existe la detención me llevas al encanto del tiempo
Me mantienes, equilibrista, en un salto sin término
Toda la gloria a tu voz a tu presencia
A tu respiro continuado,
Cuando dices sí y no te escondes
Cuando pareces un valiente la gloria es mi corona

Los que se sanan...

2010-01-06T19:20:00.000-08:00

Esos,
los mismos imposibilitados en mi misma imposibilidad,
han hecho posible lo imposible.

Rastreros,
me han dejado sola.
Ni me han ayudado a limpiar.
Me han dejado sola y sucia.
Única.
Y seca.

Los pelotudos me miran desde el otro lado con lástima…
Su felicidad no me hace feliz

Miserablemente quisiera,
como lo desea la gente miserable,
que volvieran a ser igual que yo:
miserablemente imposibles, otra vez.

Hombres Muertos

2010-01-03T20:58:00.000-08:00

Llegan a mí todos los hombres muertos.
Los sin camino, los mancos, los tuertos
los sin pasado mañana.
Llego a la cama de todos los moribundos porque
quiero que me lleven, que me contagien de una vez su muerte.

Lloro y grito al mundo para que me salven,
pero la verdad entre nosotros es que me repudia el mañana.
Las mañanas y la luz.
Aborrezco la luminosidad del hombre demasiado vivo.

Una vez más me desvivo por un hombre muerto,
acabado, pálido y sin aire.
Solo me interesa de él su sentir cobarde, sus intentos fallidos
Como un orgasmo fingido, la sombra.

Es eso lo que quiero de ti,
Que me des sombra, que me oscurezcas, bajo tierra
Que me dejes como muerta
Eso es todo lo que espero que quede de ti.

El vuelo

2009-12-09T16:27:00.000-08:00

Si tuviera que haber nacido para algo

-me desmiento- no nací para el pasado.

Nací para todos los tiempos y para volar en todos solo estando en este.

Para no parar de volar y volar ayer,más tarde...

Fui parida para todos los instantes de sueño

que ha tenido mi vida.

Nací dormida, sin esto significar la parálisis de los actos,

sino el planear constante, como si ya hubiese aleteado lo suficiente en otra vida.

A esta llegué a soñar, a dejar las alas reposada en el viento y dejarme caer con los párpados exaltados, el cuerpo tirado,el pelo quieto.

Toda una vida cayendo para volverse a elevar,

Con el mismo silencio y la luz, la belleza del vacío...

Creo que mi madre siempre supo

que me haría nacer para el vuelo.

El Mal Poeta

2009-12-09T16:24:00.000-08:00

“ .. y al girarse dejó caer su llave sobre la alfombra” , escribió el Mal Poeta,

poniéndole punto final a la última frase de su novela.

Ahora solo debía esperar la inspiración para escribir el resto.

El Mal Poeta

2009-11-24T15:47:00.001-08:00

Los versos y las musas hoy no han querido levantarse.
Toman desayuno todos juntos viendo el matinal.
El Mal Poeta, frustrado, les lee poemas españoles clásicos,
Al tiempo en que se oyen los ingredientes de un pavo a la naranja.

El Mal Poeta

2009-11-19T15:00:00.000-08:00

La cursi e inocente poesía del Mal Poeta
no tiene ganas de ser distinta.
Pero el Mal Poeta ha hecho esfuerzos.

De forma premeditada a incorporado ciertos guiños
que ni el propio poema entiende.
Indignados los versos han decidido de vuelta
dos veces guiñarle al Mal Poeta.