Photo par Marcus Chan.

Cette fille envieuse c’était moi, il y a quelques années. Et là, maintenant, c’est peut-être vous, vous qui me lisez!
La vérité c’est qu’aujourd’hui, je m’envie parfois moi-même. Après deux ans à vadrouiller dans toute l’Asie, je m’y sens comme à la maison, et il m’arrive d’oublier où je me trouve.
Puis soudainement, un quelque chose d’ensoleillé m’y ramène: j’y suis! je l’ai fait! Et l’espace d’un instant je suis élevée sur un nuage, d’où une pluie de mousson abrupte, mais courte, me fera rapidement descendre sous la forme d’une brume légère.

Loin, en Europe, le froid et la grisaille font rêver tout un chacun de plages et de soleil, de fruits bien mûrs aux arômes raffinées. Quant à moi, je suis catapultée dans un univers que l’on assimilerait volontiers aux années 50: transports obsolètes, problèmes sans autres solutions que l’épreuve du temps elle-même, hygiène douteuse, et autres questionnements, culturels ou politiques.

Non, comprenez bien que je ne suis pas en train de me plaindre: je l’ai choisie cette vie là, et elle me plaît en l’état. Seulement voyez-vous, il n’y a pas que du joli et de la joie.

Il y a tout ce bruit, toute cette pollution, il y a le laisser-aller général, la saleté des rues, les insectes lovés dans l’humidité de votre lit. Il y a la chaleur étouffante, la fouille grouillante et souvent odorante, les assiettes que l’on rince trop rapidement.
Il y a les arnaques, les clichés peu valorisants dans lesquels on vous englobe, à priori.
Il y a les incompréhensions, la barrière linguistique, les coutumes que l’on ne comprend pas vraiment.
Mais aussi, il y a la peur, la peur de l’inconnu, la peur de ne pas savoir si l’on aura un toit, demain, la peur d’être une cible parfois, la peur d’être seul, surtout. Seul dans ce peuple immense; entouré, mais seul! Quel paradoxe!

Loin de l’esprit des voyageurs temporaires, je suis à part entière de ce nouveau monde; beau certes, mais difficilement compréhensible. Les aventures qui sont généralement celles d’une folle semaine à l’étranger, celles que l’on raconte à ses amis, à sa famille, avec diaporama à la clef, elles ne sont que faits de mon quotidien.

Non, je ne suis pas blasée, juste fatiguée. De la même fatigue qui épuise les autres, chaque matin à huit heures sonnantes, à l’entrée de leur bureau, de cet ennui même qui leur fait compter les heures jusqu’à la tant attendue pause de midi.

C’est le même ciel que nous regardons. C’est le même engrenage qui nous use, jour après jour. Je n’ai fait que couper les ponts avec une sécurité et un confort relatifs, dans une vaine tentative de séparer l’espace du temps.

Photo par Marcus Chan.

Hong Kong de ma fenêtre

Le contact humain fait contraste: il semble plutôt froid, voire arrogant. À Taipei, tout était prétexte à un sourire, à un geste de politesse; ici, chacun occupe sa place dans la plus grande des ignorance, dans un étrange dédain qui semble crier « Je suis d’ici, ceci est mon territoire jeune voyageuse! Donc pousse-toi, j’ai des millions de choses à accomplir ».

Le train qui m’emmène au centre de Hong Kong dévoile les courbes vertes élégantes de l’île. Mais jusqu’ici, rien de très nouveau. Ce n’est qu’une fois lâchée au coeur de la bête que retrouverai mon excitation enfantine: des bâtisses, immenses, partout! Les immeubles semble se chevaucher, s’entremêler. On se demande comment tout cela tient ensemble. La ville est un génie d’aménagement et tout semble y danser sur un fil.

Les ruelles sont toutes serrées, bondées. On y prend la place qu’on veut, mais on s’y déplace vite. Le temps y semble presser, à toute heure! Les habitants, à la manière des fourmis déterminées, semblent tracer des pistes invisibles dont rien ne les détourne. Et moi, je me sens un peu comme un lent et maladroit coléoptère qui aurait atterri involontairement au milieu de tout cela: désorientée.

Les occidentaux sont partout. Cosmopolite et jeune, l’île! Malgré ses allures toutes asiatiques, ils semblent avoir comme pris possession des lieux… ou plutôt, de s’être fondus dans sa masse, d’y avoir été engloutis faute d’avoir résisté à ses charmes.

À la nuit tombée, il y a tellement de lumières artificielles que par endroits, l’on se croirait en plein jour. L’effet est magique. Mon regard se perd mille fois sur les innombrables affiches illuminées, clignotantes, qui se succèdent dans une procession infinie. Un bambin à Disneyland n’aurait pas ressenti autant d’excitation!

Tout bouge autour de moi, tout est vivant, tout a un but extrêmement précis.

Et moi, enfin, je passe inaperçue et je réalise que ça me manquait. Mon appréhension à sortir, parfois, à oser demander quelque chose dans la rue, à entrer dans une boutique; tout s’est envolé. J’ai probablement déjà cédé – mais juste un peu – au chant des sirènes.

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Un lever de soleil à Taïwan

Si vous êtes en train de vous dire que je pouvais en profiter pour dormir… et bien non. Parce que les vols sur la compagnie philippine Cebu Pacific (qui est sur liste noire en passant, mais bon, je ne me suis jamais écrasée), sont bondés d’une foule placide qui progresse sans engouement vers le comptoir à la dernière minute. Ben quoi, vous diront-ils, ça sert à quoi de prendre de l’avance? Et je suis d’accord avec eux. C’est pourquoi je me retrouve là, dans le hall, avec les 299 autres passagers de mon vol.

Quand je demande au steward de me désigner la file, ses yeux se plissent et son bras s’allonge dans un geste dramatique: là-bas! s’écrie-t-il. Il semble vouloir crier « Terre, mes amis! Terre! ».

Rien à faire si ce n’est contempler et se contenir, ma foi; je prends la pose de l’européenne blasée, affalée sur mon caddie, dans cette queue colorée mais surtout kilométrique (un serpent qui fait trois fois le tour des tous les comptoirs du terminal).

À Manille ils ne vous rendent pas la tâche facile non plus. Les transferts sont auto-gérés (en gros, ça veut dire qu’il n’y en a pas et que vous pouvez refaire la queue). Sauf que l’aéroport de Manille, à 4:30 du matin, c’est la centrale des lève-tôt qui comptent bien profiter de leur vol extra low-cost; ceci, et les comptoirs qui hébergent toutes les destinations internationales confondues.

La file d'attente à l'aéroport de Taipei

Résultat, et bien vous refaites la queue. Sauf que cette fois, il y en a quatre de la longueur de la précédente. Les occidentaux prennent les paris sur celle qui ira le plus vite. Certains couples se séparent, l’un dans une file, l’une dans l’autre, pour gagner cinq ou dix minutes… sur les deux heures totales. Il y a dans l’air comme une odeur de désespoir, mais ça ne vient pas des Philippins: ils sont très calmes eux, comme d’habitude.

Pour ma part, la pose blasée continue de courber son angle, je dois en être à 90°. Je me demande si le type derrière se rince l’oeil sur le bas de mon dos, mais je chasse l’idée en quelques secondes; qu’il profite s’il y tient, l’heure n’est pas aux convenances.

Mes oreilles enfin à l’abri du caquetage incessant du grand hall de l’aéroport de Manille, je réalise qu’il me reste environ une heure de repos avant l’embarquement vers Hong Kong.
Les voyageurs, ici, n’ont pas peur de s’étaler au sol. Et c’est très bien parce que moi non plus. Je me pose dans un coin, et soudainement je me rappelle… de la queue pour l’immigration. En fait non, cette heure n’existera pas. C’est reparti pour un tour…

Un autre bout de ciel taïwanais

Finalement, la porte! L’avion! Cette fois je sors ma couverture et mon masque de sommeil, je me terre contre le hublot, et rien, pas même la voix probablement nasillarde du capitaine qui annoncera la température (frisquette) au sol, ne m’arrêtera dans ma quête de quelques heures de répit.

Résumé des courses

• 3 queues philippines et ensoleillées, de 1h30, 2h15 et 45min
• 2 trajets en avion trop courts pour dormir, de 2h10 et 2h00
• 1 tentative de sieste au sol, façon locale, ratée (durée: 5min)
• 2 délicieux donuts dévorés (grâce à l’absence de transfert!)
• 13 heures de voyage en tout (de 21:30 à mon domicile, à 10:30 à Hong Kong)
• 1 voyageur reconnu dans l’un des vols
• Argent économisé: je sais plus, et honnêtement, je n’ai aucune envie de m’en rappeler.
• Coût total de l’opération (sans les donuts): 85€

Cet article a été publié sur le blog voyage de ebookers.ch

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À la gare de Taipei

Difficile de voir le visage du bouddha de là, en raison de la distance. Je n’avais jamais eu l’occasion d’aller y jeter un oeil de près. Mais hier soir, Luya, ma colocataire, m’a emmenée sur la route tortueuse qui mène au temple et accompagnée sur les fatigantes 300 marches à gravir dans cette quête symbolique d’un brin de vérité intérieure; un bel au revoir, à la ville, à cette amie, aux autres amis, et à un espoir un peu fou que mon esprit avait fomenté à mon insu durant ces dernières semaines.

Au sommet, nous traversons cinq stations de prière, cinq bâtonnets d’encens à la main qu’il faudra laisser à chacun des bouddhas prêts à nous écouter.
Il y a le bouddha « général », il y celui de la paix, il y a le gardien de la montagne, il y a celui de la prospérité, celui de la maternité.
À chacun je laisse un petit message, un remerciement de m’avoir donné tant de courage et de force; de m’avoir offert ces yeux et jambes qui m’ont emmené au bout du monde, là où peu de gens, finalement, accèdent; une pensée pour tous ces coeurs qui se sont ouverts à moi, ou auxquels je me suis ouverte; un espoir d’avoir pu accomplir quelque chose de bien, malgré ma petite portée, et finalement un voeu de pouvoir continuer à grandir, à apprendre avec reconnaissance.

Plus tard, je recevrai le droit de poser une question au bouddha de la montagne. Je décide de lui parler d’amour: ce garçon est-il le bon? Je prends dans mes mains les blocs de divination qui me transmettront sa réponse une fois lancés au sol.
Ils retombent sur la même face et Luya m’explique: « Cela signifie que le bouddha rit. Reformule ta question. »
Bouddha, pourquoi ris-tu? J’aimerais savoir si, malgré les difficultés, je dois placer ma foi en cette relation.
Cette fois, le bouddha acquiesce. Je relance une troisième fois les blocs, pour savoir si le bouddha souhaite me donner des indications sur la façon de procéder; il acquiesce encore.
Je peux donc tirer un bâtonnet qui porte un numéro correspondant à un tiroir dans lequel je trouverai mon inspiration sous la forme d’une citation.

Un coeur que je n'avais pas demandé dans mon tofu.

La lecture n’en est pas très encourageante. Luya m’explique qu’il y a différents degrés de complexité dans les quêtes et que celui que j’ai tiré est le plus difficile. « Tu peux poursuivre cette quête » me dit-elle « mais tu te trouves déjà au coeur de la tempête: c’est l’hiver et toutes les feuilles de l’arbre sont tombées. Tu traverseras la peur, les doutes, la douleur. »
Mais n’y a-t-il pas un peu d’espoir? Luya me dit que oui.
Alors, je reprends mes auspices de bois pour une dernière question: Bouddha, est-ce que ça en vaudra la peine?
Le bouddha rit à nouveau; une pointe d’amertume, un sourire nerveux se fige sur mon visage.

Je reformule ma question, mais trop vite, trop vague: Bouddha, dois-je garder la foi?
Bouddha acquiesce. Je sais qu’il ne répondra pas plus loin: les réponses sont déjà toutes en moi.

À l'hôpital bouddhiste de Taipei

À la base du temple, il y a encore quelques stations: un bouddha de prospérité, un bouddha pour la réussite aux examens, et un bouddha pour l’amour. Et finalement, il y a un petit pont à traverser: on laissera à l’entrée toutes les instances négatives qui nous ont pesé. Cela ressemble un peu à une renaissance.

Je remercie d’avoir reçu la preuve que je pouvais encore aimer, et être aimée. Je remercie d’avoir appris que j’étais prête, enfin, après les épreuves, après la fuite. Je suis reconnaissante d’enfin avoir retrouvé ma confiance en moi, et d’avoir obtenu la preuve que je pouvais placer cette confiance en quelqu’un d’autre, sans attentes, dans la tolérance.

Je reconnais aussi qu’il y a des choses qu’on ne peut demander, qu’elles ne dépendent pas de nous et, dans un dernier salut, je traverse le pont et laisse derrière moi les frustrations, la colère et les incompréhensions.

Il est temps pour moi de reprendre ma route, dans ma quête de vérité et de connaissance.

• Une idée en images? Tête de Chat a rédigé un billet plein de jolies photos sur les blocs de divination chinois.
• Cet article a été publié sur le blog voyage de ebookers.ch.

• La fin de mon année à Chiang Mai, en Thaïlande…
• Un beau voyage au Vietnam avec ma meilleure amie, Kimsa… et un accident de moto qui a remis en question beaucoup de choses.
• Un roadtrip à moto de 15 jours dans la brousse thaïlandaise, à moitié avec une amie, à moitié en solo (elle s’était cassé un bras sur la route, la pauvre)
• Cinq jours de délices et de fun à Singapour
• Un mois et demi sur Bornéo, côté Malaysie, hébergée par un DJ et ses amis, tous plus funs les uns que les autres.
• Ma nouvelle maison à Taipei, Taïwan, pour six mois incroyablement bien remplis, entre drames et attachements.
• Une tentative japonaise ratée… dont je me dois encore de vous parler! Aïe!
• Un retour en fête aux Philippines…

Et me voilà de nouveau sans domicile fixe, sur la route. Prochaine destination: Hong Kong. C’est demain, déjà.
Les au revoir sont rudes, mais la porte s’ouvre à de nouvelles rencontres et découvertes.

Je vous souhaite une belle année, pleine d’aventures!

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Mais une fois l’estomac plein, la donne change: non, il faut qu’on y soit. Et puis, c’est une chance: certains de nos amis philippins nous proposent de couchsurfer dans leur chambre d’hôtel. Ce n’est pas très grand, et je suis au sol, mais c’est propre (et tant qu’il n’y a pas de cafard, moi, ça ne me dérange pas).

La Maison Blanche de Bacolod et ses décorations MassKariennes.

Les Couchsurfers ont décidé de créer un événement Free Hugs au festival ce soir là. Cristine et moi on court à l’autre bout de la ville pour dégoter de quoi nous créer de jolies pancartes, ainsi qu’un masque qui sera notre laisser-passer pour la fête au Quartier des Artistes.

Malheureusement mon argent, qui restera coincé dans un distributeur, et la panique que cela engendrera (plus les interminables coups de fil) nous feront manquer cette occasion.
Nos minois boudeux seront néanmoins accueillis par quelques hugs sympathisants en guise de réconfort.

Cliquer ici pour voir la vidéo.

Concept très philippin: voitures de particuliers avec sono de fous. Une disco privée ambulante à poser légalement dans n’importe quel parking du coin.

Après un délicieux poulet inasal (barbecue) à même la rue que j’ai cédé à ces gamins qui ramassent les restes des gens (pas facile d’avoir de l’appétit face à cette misère) je me console dans ce qui doit être l’une des pâtisseries les plus en vogue de toutes les philippines: Calea (voir ma carte de Bacolod).

Les gâteaux de Calea, Balay Quince. La foule se presse dehors!

Et puis, place à la fête! Après une balade sur Lacson Street, sur-bondée d’une foule hyperactive, un peu saoule, masquée et amusante, nous nous rendons au Quartiers des Artistes.

Nos amis et nous, dans le jeepney qui nous mènera au Art District (photo par Donna Mae*)

Sur place, plusieurs shows et concerts, mais surtout les boissons les moins chères de la ville: 32PHP (0.55€) pour une bière Red Horse qui ne lésine pas sur le pourcentage d’alcool. Bref, c’est là que se retrouve la jeunesse étudiante sans le sou, et on la comprend.

Cliquer ici pour voir la vidéo.

Après quelques jours de remplissage de panse en bonne et due forme et de fête folle, il est temps de poursuivre notre itinéraire: ce sera droit vers Cebu.

• Voir la galerie d’instantanés de ce voyage aux Philippines
• Voir la carte des bonnes adresses à Bacolod, Philippines

Photo dans le jeepney par Donna Mae

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New Nomad, une Vie Nomade... en Anglais!

Le Français reste mon premier amour, mon unique, mon éternel… Mais, il y a des fois où j’ai envie de partager des choses dans une langue un brin plus universelle (hélas)! Non, amis anglophones, ne vous vexez pas, j’aime aussi la langue de Shakespeare, mais j’y nage avec un peu moins d’aisance.

Bref bref, un nouveau blog! Même principe, même style, juste les couleurs qui changent un peu ;)
Et ça s’appelle New Nomad. Et je vais m’y entraîner, à l’Anglais!

Les articles seront différents… Parfois peut-être, quelques traductions (notamment les guides), mais comme je suis un peu feignante et que j’aime écrire pour le plaisir d’écrire… Le contenu risque d’être plutôt différent d’un site à l’autre.

Passez me dire un ‘Hello!’ si le coeur vous en dit!

Cristine et moi quittons Iloilo, un peu inquiètes mais déterminées, pour la ville du sourire: Bacolod.

Quelques Couchsurfers rencontrés à Iloilo sont déjà sur place. Eux par contre, ils avaient prévu le coup d’avance et ils ont un toit. Ils essaient comme ils peuvent de nous aider à trouver un logement.

Première tentative: une chambre quasi souterraine qui sent la moisissure à vous en boucher les poumons. Non, ça ne va pas le faire.
Deuxième tentative: un hôtel de luxe, joli comme tout, mais non, ça ne va pas le faire non plus, le porte-monnaie en pleure déjà.

Bon, troisième et dernière tentative (qui me rappellera vaguement une aventure thaïlandaise): c’est un bâtiment un peu étrange qui propose à la fois massages et chambres. Il y a des types à l’air un peu louche affalés à l’entrée. C’est un peu sale, mais on a vu pire.
La demoiselle à la réception, à l’air un peu niais, nous demande si c’est pour la nuit. Euh, ouais, est-ce qu’on a l’air de… enfin, passons. Elle nous explique qu’il n’y a plus que les chambres Deluxed à disposition.

Sur le coup on est un peu rassurées: on se dit que ça va être bien. La faute d’orthographe nous fait sourire. On demande à visiter les lieux avant, et une fois dans la chambre, on accepte sans trop regarder… on est mortes de fatigue, et on ne trouvera certainement pas mieux.

L’heure des constatations finit par s’annoncer: les lits sont disproportionnés, tout est décalé, griffé. Les draps sont troués, il y a des verres graisseux sur nos commodes et nos imaginations nous transportent dans tous les plus sombre recoins des possibles réalités de l’endroit. On regarde avec nostalgie les rats courir sous nos fenêtres.
Finalement, ce n’était pas une faute d’orthographe, le Deluxed, la chambre a vraiment dû être dé-luxe-ifiée, et ce il y a belle lurette.

Mais au moins, on a un toit. Ouf! Et puis, il y a vraiment plein de savon dans la salle de bain… Encore une fois, on se demande pourquoi. On rit à pleins poumons à chaque ‘beeuuuurk’ de l’une ou de l’autre, faute de mieux.

Lorsqu’on laisse nos bagages à la réception, on est surprises par le coffre-fort: barré en croix par deux couteaux de cuisine impressionnants. Sympathique. Il faudra faire confiance.

La nuit venue, le cauchemar commence. Car la guerrière que je suis n’est pas à toute épreuve, non. Madame a une peur bleue des cafards, et il se trouve que les charmantes bestioles décident de sortir de leur trou juste au moment où nous allions plonger dans un sommeil salutaire.

Ils sont énormes. Rapides. Je soulève tous les bagages du sol, je sautille, je guette, jusqu’à ce que la fatigue m’assomme totalement. Nous trouvons un peu de répit-repos, malgré tout: prêtes pour la mascarade!

Le lendemain, on se paie un bon dîner, pour oublier...

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Plus sérieusement, je lis son billet sur le retour de voyage, une bel hommage au retour à la « vie normale », un moment qui effraie la plupart des voyageurs, j’imagine, mais dont je peux sans autre laisser le concept à l’abandon indéfiniment: il n’y aura pas de retour à la normale pour moi, je refuse, non, jamais! (du moins, c’est ce que j’aime à me dire).

Bref, je lis son billet, et ça respire l’essentiel: l’amour, notre combat quotidien face à la solitude, les habitudes, les choix que l’on a fait, et les changements quand on se réveille.

Je considère mon état, et je me dis rapidement que je pourrais écrire en commençant par l’autre bout. Alors voilà, si je devais résumer mon capharnaüm sentimental en quelques lignes:

Les souvenirs de cette légèreté que me conférait une présence masculine au réveil, le matin ou l’après-midi. Le sentiment de ne plus être un brouillon d’humain seul, mais de partager le rêve de quelqu’un, de construire un petit bout d’éternité, ensemble.
Et puis cette décision de partir, seule, cette difficulté à se lier, à donner et à prendre confiance à cause de l’éternel mouvement (mais tu repars quand, au fait?). Cette sensation qu’on sera profondément seul, toute sa vie, malgré les amitiés et les expériences intenses.
Mais je ne regrette rien, non.
Des fois je me dis que je grandis, grandis, grandis et que j’en avais besoin. Mais quand je me dégonfle un peu et retombe sur terre, j’ai l’impression d’être un tableau pointilliste vu de trop près: une jolie suite de points, incompréhensible pour qui n’a pas les clefs pour interpréter, pour qui n’a pas vécu.
J’aimerais avoir le courage, d’aimer, de me laisser aimer surtout: de rencontrer quelqu’un de bien qui saura me faire tout arrêter, tellement le voyage n’aura plus de sens comparé à notre composition.
Donc je continue de remplir ma tête de beauté et de différence: c’est un peu ma recherche, en attendant l’occasion de réaliser le chef d’oeuvre. C’est aussi ma façon de ne pas perdre de temps, et de me rendre meilleure, afin de pouvoir l’apprécier avec délices et humilité.

Un jouuuur, mon prince viendra… lalalalala.

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Le sable blanc de Boracay... si léger et pailleté qu'on aime le garder sur ses pieds.

Un soir, on rencontre un blogueur-étoile philippin: James voyage grâce au revenu de son blog, avec un tout petit sac à dos. Il nous annonce que, quelques centaines de kilomètres plus loin, un festival va avoir lieu. Le MassKara est une mascarade carnavalesque qui se célèbre sur plusieurs jours dans la ville de Bacolod. Une étincelle s’allume dans nos regards: il faut qu’on y soit.

Nous plions donc bagage pour notre prochaine destination: Iloilo. C’est juste à côté de Bacolod (une heure et quelques de ferry). On n’a aucune réservation, mais James nous a recommandé une guesthouse à laquelle nous nous rendons sans hésiter.

Surprise! La place est quelque peu insalubre et ressemble à un ancien pénitencier… Pas chère, la chambre: on obtient ce que notre argent mérite. On ose à peine s’assoir sur le lit propre, ou toucher les objets dans la pièce. On est prises de démangeaisons soudaines (psychologiques). On décide de quitter les lieux. La madame, à la réception, nous demande pourquoi nous n’avons pas aimé… que dire? Elle nous signale qu’elle ne peut pas nous rembourser. Peu importe, on s’enfuit.

Plus tard on atterrira dans une charmante pension, DB’s Hometel, où l’on prendra soin de nous (jusqu’à ranger nos habits sur des cintres). On paie plus cher, mais on s’enfiche, au moins on dormira. Qui plus est, on nous gâte d’un excellent petit-déjeuner local.

On continue de travailler la journée et sortir le soir… pas beaucoup d’exploration touristique, mais on rencontre les locaux. Quelques Couchsurfers nous emmènent dîner et danser. L’ambiance est bonne, la nourriture délicieuse, les gens adorables – on est au coeur d’Iloilo.

Une partie des Couchsurfers, d'Iloilo et de Mindanao

Et puis il faudra repartir. À Iloilo, on nous avertit: tout va être booké pour le festival… personne, cependant, ne tente de nous décourager. C’est un pari un peu fou, que de nous y rendre avec notre pile de bagages sans idées d’où atterrir, mais nous voulons absolument y être.

Peu importe s’il faudra dormir sur un banc, notre portable dans les bras. Nous sautons dans le ferry.

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