Por um Mundo PACÍFICO

Interferência mundial já.

2014-05-20T11:41:00.000-07:00

Abaixo toda a tirania

Dos homens desumanos.

Estaquem o Fundamentalismo.

Levantem as vozes os corajosos para tal.

Exijam que se extingam esse mal.

Dos castigos cruéis.

Hena Begum morreu

Após receber oitenta chibatadas.

Tinha apenas quatorze anos quando foi duramente

Sentenciada

Por adultério.

Seu primo de quarenta anos, casado

Safado.

Seqüestrou-a

Estuprou-a

Aí, alguém com poder de mando
Absurdo poder que nos remete
Ao passado danoso, calamitoso
De uma perversa inquisição.

Ordenou o seu martírio.

Delírio

Impiedoso

Vil

Dos homens que se autodenominam de Alá.

Oxalá o fossem de verdade

Para não praticarem tanta crueldade

E um dia sintam na alma.

A essência do perdão.

Do cristão.

Seguidor de Cristo no mundo hodierno.

Pois temos, também, uma história de horror

Nossas páginas foram tingidas com o sangue das cruzadas.
E inquisição, que Santa, Nada
Havia nas suas escusas intenções.

Portanto,

Não se fala aqui de castrar e perseguir

Fiéis de crenças

Divergentes das nossas.

Apenas que parem.

A ignóbil licença

De judiar

E matar

Em nome do sagrado.

Não revivam o passado

De uma fé errônea que matou milhares

Em nome de Deus.

Eleni Mariana de Menezes

Sou Muito Mais

2014-05-20T11:31:00.000-07:00

Sou mais que essa velha caminhante.

Trôpega, indecisa, frágil, cambaleante.

Aprisionada em meu mundo diminuto

Oco, monótono, insípido, devoluto

Ora sou uma escritora de suspense.

Outra vez dramaturga, outra circense.

Sou bailarina russa, talvez a Pavlova

Danço com Nijinsky e ou Baryshnikov

Ora sento à mesa com Tolstói e reescrevo

Com maior arte, no meu sonho, doce enlevo

Anna Karenina. Ressurreição. Guerra e paz,

Ou os desconstruo por pirraça, se me apraz

Ainda posso ser uma famosa meretriz,

Mata Hari. Também posso viver uma atriz.

Monte Negro, ou a bela de Tróia, Helena

Até uma fogosa amante, a outra Bolena.

E viajo nas noites regadas de magia.

Chego a Paris e vejo que me contagia

Mona Lisa no Louvre, Então, sou ela.

O pincel de Leonardo me cria e anela.

Meus cabelos e compõe o meu sorriso

Inigualável. Apenas retrato, sem o siso.

Pouco importa. Imortal, sou valiosa.

Única. Célebre. Singular. Formosa.

Então, senhores, sou mais do que vêem.

Seus olhares desnudos, mais que crêem

Seus sentidos que não podem perceber

A multiplicidade magnífica do meu Ser.

Eleni Mariana de Menezes

Livros são os melhores presentes.

2014-05-20T11:29:00.002-07:00

O governo do DF (Distrito Federal) sancionou Lei que proíbe a fabricação e venda das armas de brinquedo. Um ato bastante polemizado pela mídia e cidadãos engajados com as questões educacionais.

Alguns se posicionaram contrários à medida defendendo a idéia de que crianças precisam brincar de heróis e mocinhos, e que tais práticas podem reforçar nos pequenos, a noção de justiça.

Outros avaliaram positivamente a atitude do Governo, uma vez que ela vai ao encontro dos anseios da sociedade de se frear a violência no país.

Se esta medida será eficaz ou não, somente a próxima década nos dirá. As crianças que não receberem suas armas de brinquedo nesta, serão o objeto de estudo comparativo com as que receberam, no passado, as suas pistolas, metralhadoras e outras afins.

Entre os prós e os contras de tal ação, há que se fazer uma análise mais detalhada dos primeiros, pois, razões robustas e contundentes exigem que nos debrucemos sobre elas antes de escolhermos de qual lado ficaremos. Vejamos:

Sabe-se que a infância é um período fértil para toda e qualquer aprendizagem: música, línguas, dança etc. Há, ainda, quem defenda a idéia de que nas brincadeiras infantis de imitações podem desabrochar aptidões e habilidades que conduzirão o individuo para atividades afins na fase adulta.

O leitor contumaz adquirirá maior capacidade de abstração que é o meio mais eficaz para mover-se com êxito no mundo hodierno. Também é a leitura é uma ferramenta potente no desenvolvimento emocional e imaginativo das crianças.

E por ser a infância a fase onde todos os hábitos são formados que devemos difundir boas práticas para coibir desvios de más condutas, o máximo que pudermos.

Outro argumento salutar nos apresenta um diversificado mercado de brinquedos que estimulam a inteligência e desenvolvem as fantasias dos pequenos.

Então por que não prover nossas crianças com coisas belas e úteis? Bons livros são construídos e editados todos os anos, e estão entre os melhores presentes. Desenvolver o hábito da leitura ainda na infância é preparar cidadãos com competência de realizarem uma leitura crítica do mundo. Ler é fundamental para a aquisição do conhecimento e a história comprova que bons leitores serão os ótimos escritores do futuro.

Retomando o tema violência, a sua queda passa, sobretudo pela elaboração de medidas capazes de dirimi-las desde a sua origem até as suas conseqüências.

Governo e sociedade têm de somar esforços para atingirem tal fim. E todas e quaisquer ações neste sentido devem ser bem vistas e recebidas com muita disposição.

Eleni Mariana de Menezes é graduada em Gestão de Finanças e pós-graduada em Gestão de Pessoas.

Onde estavam os Black blocs brasileiros?

2014-05-20T11:28:00.001-07:00

Onde estavam os black blocs brasileiros até as manifestações que brotaram nas ruas em junho passado?

Inspirados em grupos internacionais eles começaram suas ações no Brasil timidamente em 2001 quando das manifestações da Ação Global dos Povos, movimento contrário à globalização neoliberal.

De lá para cá, entraram em um estado de quase inação ao ponto de suscitarem, hoje, indagações indignadas:

Por que não apareceram antes? Foi só o gigante acordar para que o grupo ganhasse volume e saísse em defesa dos manifestantes. Ou não? Seriam estes ativistas contrários às manifestações e com suas ações agressivas tentam enviar uma mensagem - “Parem, senão quebraremos tudo”.

São favoráveis ou contrários aos atos de reivindicações nascidos com os clamores das ruas?

As dúvidas são cabíveis uma vez que eles transformam em um pandemônio todo e qualquer ato reivindicatório como se ao contrário da promoção da união quisessem minar as forças e descaracterizar as ações genuinamente cidadãs.

Por que em uma democracia, quando uma pauta tem ampla representatividade, é coerente que sucedam traduções positivas de resultados. Somatórios são valorados pelos altos graus de repetência.

Isto é, quanto maior o número de indivíduos interessados que se reúne em torno de uma questão para obter vantagens, mais pressão exerce sobre os representantes políticos. E, quanto mais vezes elas acontecem, mais ganham adeptos para engrossarem a corrente.

Desde que sejam atos de cidadania, desde que respeitem os padrões de boa conduta e não firam os princípios da democracia. Desde que corroboram o posicionamento reivindicatório – todos têm direito a manifestar-se. E, nessa linha de pensamento, ainda pode-se afirmar que todas as formas de expressões que convirjam para o fortalecimento do Estado democrático são bem-vindas.

Na contramão dos direitos e deveres, os black blocs forjam uma intenção: proteger os demais manifestantes da polícia. Como se os seus atos de extremo vandalismo pudessem defender a população espoliada e pedinte.

Muito pelo contrário, eles expõem a risco desnecessário: militantes de uma causa, jornalistas, passantes ocasionais e a própria polícia.

Não é possível ignorar esse abscesso que drena as energias da massa ávida por participação. Muitos gostariam de dar continuidade ao que começaram em junho quando das manifestações surpreendentes que se alastraram por todo o país, mas desistem por força da situação perigosa.

Temem a ocorrência do enfrentamento físico e brutal com a tropa de choque que ocorre toda vez que os ativistas vestidos de preto provocam quando aparecem com seus martelos, estilingues e pedras. Então, sentindo-se abalados no quesito segurança, os cidadãos de fato, desistem de exercer a sua cidadania e as ruas ficam cada vez mais vazias destes.

Por trás de uma grande causa, nobre ou cancerígena, sempre há uma mente fértil que a lidera.

Pergunta-se: quem está por trás desta? A quem mais interessa a massa apequenar-se e se voltar para seu cotidiano singelo, sem grandes conquistas?

Quem é o grande mentor dessa paralisante anomalia que obrigou o Gigante a voltar para o seu sono profundo?

A pergunta foi lançada, senhores. Façam suas apostas.

Eleni Mariana de Menezes é graduada em Gestão Financeira e pós-graduada em Gestão Estratégica de Pessoas.

6 - Crônica para Mahatma Gandhi

2014-05-20T10:24:00.000-07:00

6 - Crônica para Mahatma Gandhi

Oh! Grande Alma

Que vicejaste nos prados indianos

Para recenderes pelo mundo todo.

Sementeira de Deus que propagaste

Tão singularmente o exemplo do

Filho Unigênito espalhando o fundamental

Princípio da paz: a não-violência, o amor...

O grande e infinito amor!

Podias direcionar a tua generosidade unicamente

Para o leproso Shri Parchure

E deixar um mundo vazio das tuas obras.

Por que deixar as gerações futuras “apalermadas”

Com um exemplo vivo de Cristo?

Assim como Ele,

Solidário até a morte.

Bravo.

Forte.

Destemido.

Arrojado demais o teu ideal de mundo.

Onde fincar a bandeira da paz que empunhas

Com a coragem de um Guerreiro da Luz?

No deserto de um mundo desprovido

De Deus ela não pára, meu camarada.

Não se assenta nos bancos

De um mercado capitalista,

Egoísta

E desumano.

As tuas idéias e virtudes,.

Não param a queda vertiginosa

Da carência que aumenta cada dia mais.

Trazendo em seu bojo filhos desdentados,

Esfarrapados e pedintes. Ela dilata seu ventre

E dá a luz a centenas de milhões de filhos.

Aumenta-se mais e mais a mendicância

E a delinqüência

E o mundo fica cada vez mais órfão de Deus.

Por que, então, semear no deserto

Árido dos corações humanos?

Valerá à pena, meu amigo?

As balas que atingiram o teu corpo enrugado

E descarnado pelos jejuns,

Não cessarão a desenfreada corrida dos humanos

Às riquezas materiais,

Nem porão fim ao choro dos oprimidos das nações pobres.

Enquanto um número significativo de estadistas,

Líderes políticos e revolucionários do século XX,

Homens que fomentaram guerras

E propiciaram massacres horrendos,

Morreram de causas naturais;

Irás, meu bom e grande pacificador, morrer à bala.

Balas que provocarão feridas profundas.

Que farão o líquido vermelho ensopar toda a roupa

Tecida com as próprias mãos

Trabalhadoras na sua própria humilde roca

Balas que calarão a voz do ativista,

Mas que felizmente não matará o ser sublime

E iluminado que seguia os ensinamentos

De outros seres igualmente repletos de luz:

“Buda” e “Jesus Cristo.”

Disseste um dia:

"Possuo a não-violência do corajoso? Só a morte dirá. Se me matarem e eu conseguir ter, uma oração nos lábios pelo meu assassino e o pensamento em Deus, ciente da sua presença viva no santuário do meu coração, então, e só então, poder-se-á dizer que possuo a não-violência do corajoso."

Provaste Grande Alma,

Que possuías mesmo a não-violência.

Quando tombastes, entre gemidos, disseste:

- He, Rama! (Oh, meu Deus).

Esteja com ele Grande Alma,

Muito mais por mérito do que por misericórdia.

Eleni Mariana de Menezes

12 -Crônica para o assassino

2014-05-20T10:19:00.001-07:00

É para ti que escrevo.

Limpando o pó da minha alma

Empedernida pelos crimes

Bárbaros que presencio

Lendo ou ouvindo.

Desatinados

Acontecerem sob o céu de Deus.

Ou da natureza bruta

Como queiras a tua fé.

Que talvez nem a tenhas.

A secura de amor talvez faça parte

Do labirinto da tua entranha.

E deves nem saber ao certo.

Que o mal é tão doloroso a quem o recebe.

Morrer, então é o fim.

E vem alguns dizer que não morremos

Passamos desta para outra melhor.

E se não for assim?

E se deixarmos nossas células

Germinarem outros organismos e

Mais nada. Fica o vazio de vida.

Que poderia ter sido e que não foi.

E cortada impiedosamente.

Curta, breve.

Tão somente.

Um tempo estreito que sem jeito.

Levou nossa fala e nosso canto.

Pode-se às vezes, por sofrer

Até querer morrer.

Mas depois se levanta e prossegue.

E destempera o que tiver acima

Da medida exata que combina

Com o tom leve que se pode suportar.

Se tiver riso demais, buscamos o comedimento.

Se lágrimas acima do normal.

Damos uma enxugada nelas

E dá-se o prosseguimento.

Na caminhada.

Então, se alguém gritar

Denunciando crueldades.

Anunciando as verdades.

Que podem contaminar.

O mundo. Não maltrates.

Ah! Não, por favor, NÃO mates.

11 – Crônica para Jesus Cristo

2014-05-20T10:17:00.003-07:00

Suponho que tinhas a impetuosidade

Do homem que nasceu Santo.

E que podias mandar e desmandar

Da ordem natural das coisas.

E é sabido que o fazias.

Pássaros de barro voar.

Meninos malvados caírem mortos

E secos diante da tua ira.

Deus entre o mal nascido por escolha

Pobre e revolucionário.

Do contrário o que pregam é heresia.

Ou serei eu a única herege?

Porque fico ensimesmada

Ante tamanha contradição.

Não que eu não acredite em tua Divindade.

Deusdade.

Mas, convenhamos Senhor

Morrer por um mundo torpe?

Desigual até ultrapassar limites

De aceitação pacífica e cômoda.

É ultrajante.

Ver caminhar entre rios de dinheiro.

A corja maltrapilha e esfomeada.

Os excluídos do bojo da abastança.

É, no mínimo, insofismável.

De que morreste em vão.

Ou não?

Tenho sido anacrônica

Por voltar atrás em busca

De conceitos e preceitos

Que não casam mais na nossa dura realidade.

Fria e calculista.

Do mercado capitalista.

Que utiliza seu nome para gerar fartura

De dinheiro, não de almas.

Vendem sua fala que torceram

Para enganar o incauto.

Duvido que falavas em divisões

Desiguais.

Aconselhando-nos

A não nos importarmos com os pobres

Pois o mundo sempre os teria.

Não consigo imaginar um Deus

Criando um mundo para povoá-lo

De miseráveis.

E vê-los chafurdar na lama

Por puro prazer.

A desigualdade Senhor, é filha

Da cobiça

Do desmando dos lá de cima.

Que acham que podem posar de

Donos e posam sem escrúpulos

De curadores de almas e feridas

Da humanidade esquecida

Dos direitos básicos da vida.

E se foi por ela que morreste,

Então por que tardas tanto?

Senhor, em voltar.

Já é sem tempo, pois o teu mundo

Degringolou

Tudo piorou.

Tens de vir para ficar.

Não morrer mais pendurado

Pelos pecados.

Mas ficar eternamente entre nós.

Pois o que pregam é tão distante.

Da verdade;

Que nós deixam errantes.

E incrédulos.

Da tua sorte.

Da tua escolha de morte.

10 – Crônica para Joaquim José

2014-05-20T10:15:00.000-07:00

Tira, tira Tiradentes.

A tua presença viva dos anais da história.

Liberdade ainda é inglória.

Melhor que vás para São Paulo ou Bahia.

Deixa as Minas e segue sem jamais

Olhar para trás.

A Inconfidência é conspiração à coroa

E terás sina de forca.

Esquartejamento público.

Teu corpo será colocado

Como bandeira,

E desfraldado

Contará para o mundo a tua ignomínia.

De lesa-majestade.

Deslealdade

Com o poder maturado da Europa.

Lideras uma causa sem remédio.

Teu país dormirá por décadas

No seio da impunidade.

Da discriminação

Da contramão

Da desigualdade.

Gritante!

Pedante!

Dos homens do comando.

E teu sonho ainda é um esboço

De um projeto que começa a se desenhar

Na conjuntura arredia

Porém, esperançosa.

De uma mulher forte que inspira

Ainda mais o lema.

Liberdade, ainda que tardia.

9 - Crônica para Olga Benário

2014-05-20T09:42:00.001-07:00

9 - Crônica para Olga Benário

Os campos de extermínios

São frios e lavados com o suor dos corpos

Que exalam ânsia por mais vidas nas suas vidas.

Então Olga,

Não vás atiçar o ódio dos nazistas,

Pois eles punirão aos que forem contrários às suas regras,

Covardemente.

Impiedosamente.

Deixa as tuas idéias

De um mundo comum a todos

Guardadas na gaveta mais recôndita

Da tua alma,

Do contrário não ninarás Anita

E nem colocarás a fita

Nos cabelos sedosos de criança dócil.

Não troques uma vida inteira

De ternura entre os beijos

E afagos da filha amada por um sonho vão.

Lamento,

Sem tento

Desatinado e improvável.

A velha União será sorvida

Ao sopro do furacão do ocidente.

O capitalismo canibal que se apossou global

Estende seus tentáculos para o Leste

Que inerte

Cambaleia e agonizante desfalece,

Enfraquece

E tomba.

Igualitários países sem almas e sem sonhos.

De que adianta comer

E não poder tecer

A renda que enfeita a nossa vida tão curta e frágil?

Não Olga.

Melhor que a comida é ter a liberdade de alçar voos.

É caminhar por entre a multidão

Descobrindo rações que fortalecem a alma,

E com a calma de um passante contemplativo,

Deixar-se descansar até tomar novo fôlego

Para a jornada no meio às descobertas

E poder subir galgando degraus

E pode-se até cair,

Mas com o tino de que o prumo é a meta,

Certa para os filhos do Universo.

Por falar em Uno,

Temos a beleza estendida

E naturalmente construída

No ventre da mãe natureza.

Pare e pense um pouco nas coisas

Que teus olhos perderão para sempre.

Vê, ainda é mais caro Olga,

Ficar entre os muros sombrios

Dos campos de concentração.

Então, não vá lá não.

Esquece a aflição dos miseráveis.

E volta para o seu mundo abastado.

Ah! Querida, entendo.

Sabendo.

A agonia dos excluídos

Buscavas igualar os direitos deles.

Como matar a guerreira que grita dentro de ti?

Só mesmo aquele gás mortífero.

Só assim a Olga não lutará mais pelos

Irmãos caídos

Estendidos pelo caminho

De uma vida estreita e sem horizontes.

Assim pensavas e foi tão válida

A tua luta.

Que o mundo inteiro hoje te coloca

No pedestal de heroína.

E só isso importa!

Eleni Mariana de Menezes

8 - Crônica para Vladimir Herzog

2014-05-20T09:24:00.001-07:00

Olá Vlado!

Estou buscando inspiração na tarde sonolenta de janeiro.

Choveu o dia quase todo.

Agora o sol tenta romper a neblina

Que insiste em ficar na atmosfera

Carregando-a de lágrimas.

Não dei conta de suportar a nostalgia

Que a impotência causou-me.

Pensei em ti e chorei.

Depois de tanto tempo?

Como pude?

Nem eu mesma soube explicar.

Só sei que precisava desabafar

O nó preso na garganta

De um tempo negro demais

Que não pode voltar

A não ser nas lembranças

Para rejeitarmos esses moldes

E nunca mais vê-los novamente implantados

Nos nossos portais humanos.

Não vamos falar a versão deles Vlado.

Sejamos diretos e simples tanto quanto o tamanho

Do ardil vil

E obscuro construído

Nas salas do DOI-CODI.

Covardemente mataram você.

Como o fizeram com muitos.

Alguns ficaram vivos,

Mas saíram “mortos” de medo.

Pela dor causada por torturas físicas e psicológicas.

Ainda hoje são devorados nas entranhas

Por tais monstros.

Como voltar atrás e não atender ao chamado do algoz?

Melhor fugir para o exílio e voltar

Quando as amarras caírem

E a perversidade for extirpada do ventre da nossa Pátria.

Tão Soberana!

Que mergulha por querer numa dolorosa

Repressão aos contrários do militarismo.

A palavra liberdade

Parecia estar em desuso,

Principalmente nas frias salas de interrogatórios,

Onde se lavavam com sangue

As memórias daqueles que ficaram

Enjaulados

E acuados diante de tanto horror.

Talvez porque o alto comissariado

Não compreendesse o mais profundo significado

Da dignidade humana

E que ele não se estampa naquilo

Que a pessoa faz ou diz,

Mas simplesmente no fato

De ser pessoa humana, devendo,

Por direito, ser tratada como tal.

Instrumentalizaram as pessoas

Em vista dos seus sórdidos interesses.

Feriram-nas.

Torturaram-nas até mais não suportarem

A agonia de ser gente.

E renitentes assenhorearam-se das idéias

E ideais de liberdade,

Igualdade,

Fraternidade

Que tão bem a velha França gritou.

Espernearam aqui os seguidores deste lema.

Defenderam com suor

E muita luta o Brasil das garras

Dos poderosos parasitas podres,

Que infestavam as esferas governamentais

De um país mergulhado no choro.

Choramos lá

E agora ao recordar só queremos suplicar

Plagiando Dom Paulo. Brasil: Nunca Mais.

Sei Vlado que ficaste como divisor

De águas do hediondo tempo ditatorial.

Após tua partida,

Intelectuais e meios de comunicação

Denunciaram anunciando o fim do terror.

Levantaram-se as bandeiras

Dos filhos destemidos

Da Grande Mãe Pátria para todos.

E calados locupletaram a Catedral da Sé

Num ato heroico de repúdio ao regime ditatorial.

E de lá para cá

Temos colocado no poder

A nossa alma carregada de esperança.

Elegemos nossos governantes

De acordo com a vontade popular.

Oxalá que acertemos um dia

O melhor caminho para a glória de toda a nação.

Estamos carentes de um Grande Estadista.

Alguém capaz de dirimir as exclusões

Que o perverso sistema capitalista cria

Que plante visando as futuras gerações.

Políticas públicas robusta que recriem

A humanidade que tanto sonhaste.

E contigo tantos se não mortos,

Torturados pela ditadura.

Queremos a democracia de fato.

Direito sagrado nosso.

Está lá, na nossa Carta Magna

Por que continuam nos negando?

Até quando?

Fingiremos que tudo está bem?

Eleni Mariana de Menezes

7 - Crônica para John, o Kennedy

2014-05-20T08:48:00.002-07:00

Olá John.

Tomo a liberdade de dizer antes de tudo que meu coração

É um pouco teu apesar de já te encontrares

Em outras dimensões quando pude alcançar a tua história.

Se estivesses aqui ainda,

Talvez fosses o meu único e grande platônico amor.

Mas, escrevo-te este não para falar

Do teu sorriso provocante que ainda quando vejo fico a

Desejar as brumas milagrosas de Deus.

Tão pouco falar de coisas desabridas

Para não carregar de rancor as tuas páginas

Tais como a guerra do Vietnam e os anos de chumbo

Do Brasil.

Não John.

Vou dizer-te coisas boas que fizestes e que tratam da derradeira

Ordem do Criador quando quis sua imagem

Refletida na criação:

“Amai-vos uns aos outros.”

Agora pesquiso a tua história

E está tudo lá:

O teu grito de amor tingindo as velhas páginas

Com a cor, o cheiro e o sabor da verdade:

Querias um mundo mais humano

Com direitos iguais para os filhos desprovidos

Da fartura do rico império impiedoso de alguns.

Querias "um mundo de lei e livre escolha,

“Banindo a guerra e a coerção”.

Teu governo desenhou o início

De uma nova esperança na direção

De direitos iguais entre americanos

E em busca da paz mundial.

Tentavas desmilitarizar

– ABSURDO –

O mundo feito à base de sangue e armamentos.

Como John?

De que maneira derreter

Os moldes dos impérios fortes forjados

Com o aço das lâminas assassinas

Que enriqueceram alguns.

E como enriqueceram!

Até se esqueceram que são mortais.

Projetaram-se deuses e ditaram extermínios.

E existem, também, e lamentavelmente,

Os fanáticos.

Aqueles que matam em nome do nada,

Sem causa, sem origem.

Apenas matam.

Eliminam sem piedade os homens carregados

De sonhos e projetos.

E como os tinha John!

Estavas grávido de idéias

E teu ideal de mundo não diminua tua glória.

Esplendoroso e viril. E belo.

E homem.

E presidente de uma nação despontando forte,

No Norte da América.

Então, o covarde Lee Harvey Oswald,

Calou a tua oratória e pôs fim

Ao teu inflamado discurso que arrebanhava multidões

E te privilegiava com uma boa popularidade.

E morre contigo, a esperança.

O sonho de uma América mais humana,

Mais justa e sem armas.

E, depois de muito, vem historiadores

Sustentarem a tese de uma conspiração.

Quão inventivos!

Será John que aquela bala disparada

Fora programada

Para partir na tua direção,

Pois terias contrariado profundamente os interesses

De indústrias bélicas

E de militares ao lutar pelo fim da corrida armamentista,

E como resposta,

Industriais e militares poderosos teriam

Tramado a tua morte?

Ditado a tua sorte?

Ah! John! Não!

Eles não seriam tão radicalmente perversos

E frios

E desumanos e

Bestiais a tal ponto.

Não ao mesmo tempo.

Não comungariam a mesma horrenda e macabra idéia.

Bom pensar que a maldade foi apenas de um único ser.

Fica mais fácil assim John.

Suportar o mal, encarar o mundo.

Viver.

Ainda precisamos acreditar na bondade.

Tanta perversidade

Apaga em nós a chama

Da esperança de um dia sermos todos iguais.

E por falar em igualdade.

Descanse em paz, a tua América mudou de cor.

Hoje a Casa Branca tem inquilinos

Da Raça dantes espezinhada.

Diminuída e combatida

Por puro preconceito vazio e sem sentido.

Ela alçou o voo da vitória.

E a na história ficará o registro da passagem,

E porque não?

Da permanência longa de uma era nova,

Sem racismo,

Pedantismos

Dos brancos engravatados ou não.

Até sem colarinhos,

Portando a simplicidade nas vestimentas,

Mas por dentro,

Lamento...

Tanto; são rebuscados

E empertigados torcem pela guerra

E muitos a fomentam.

Do ódio, do preconceito virulento que destrói a paz.

Chegaremos lá John?

No teu tão sonhado mundo de igualdade?

Que Deus permita!

E continue salvando a América.

Ela toda: Sul, Central e Norte.

Brademos, então, uma vez mais com muito fervor.

Deus Salve a América desse rapaz sonhador!

5 - Crônica para Martin Luther King

2014-05-20T08:38:00.002-07:00

Olá Martin.

Quanto tempo o teu sonho de um mundo

Sem segregação permaneceu apenas

Nas esferas recônditas de almas puras

Assim como a tua.

Simplesmente nas mentes pacíficas

De homens sensíveis como foste tu.

A tua voz firme, porém,

Ecoou nos ouvidos vazios

De almas empedernidas

E retumbou no eco da eternidade.

Deus ouviu o teu clamor

E enviou para a América,

A tua América,

Um filho da mesma raça valorosa e ditosa!

Que raça!

De brio.

De luta.

Por três séculos enfrentaram uma contenda laboriosa

Em busca de direitos iguais aos dos brancos.

As razões eram mais do que justas Martin.

Sabemos,

Nós que acreditamos na eternidade,

Que as características raciais não pesam na balança

De Deus que é por querer multifacetado.

Ele não tem preferências,

Também de ideologias e credos.

Credo!

O que faremos como nossas tortuosas alienações

À custa das muitas imposições marteladas

Nas idéias dos mais frágeis?

Isso ecoa na eternidade.

Não silencia na mente de Deus,

As nossas culpas.

Os atos impiedosos dos dominadores sobre

Os dominados ficam ressoando no ouvido divino,

E os gritos da massa manipulada acordam a sua fúria.

Por outro lado, para que termos medo Martin?

Não somos nós eternos?

Não é a nossa capacidade intelectiva tão duradoura

Quanto a nossa soberba?

Por que temer, então,

A ira divina que os nossos preconceitos levantam?

Calamo-nos diante da perversidade

Dos preconceituosos raciais, sociais e religiosos.

É, pois, nossa culpa, também?

Claro que não!

Convivemos tranquilamente com nossas consciências.

Porque não somos individualistas

Quanto aos propagadores da exclusão dos negros

E dos pobres.

Apenas nos calamos diante das maldades dos

Sem coração. Sem pudor. Sem amor.

Nós nos igualamos aos primeiros, Martin?

Não!

Somos crentes a Deus.

Apenas nos silenciamos diante das injustiças.

Para que gritar o grito dos oprimidos?

Oh! Não queremos entrar na mira dos injustos.

Doe demais Martin.

Às vezes, pode ser rápida, na maioria delas, dolorosa.

A morte dos que vigiam o ódio dos extremistas

E o descaso dos omissos.

Daqueles que não suportando prosseguirem

Num mundo banhado de lágrimas inocentes

Empunham a bandeira da luta não violenta

Pelos direitos iguais.

E Não somos iguais Martin.

Que pena!

A massa da qual fomos fabricados,

Nós os Não ativistas,

Foi moldada nos fornos do desafeto.

Da inércia.

Da preguiça.

Da insensatez.

Do medo.

Da covardia.

Ao contrário,

O fermento que deu vida ao homem Martin,

Brotou um dia no chão da velha África,

Com a cor púrpura da dignidade, da estima

E do valor e alastrou-se pela América.

Destemido.

Ativista.

Corajoso.

Herói.

Como, então podes querer que sejamos iguais?

O distanciamento é incomensurável.

Como pesar na mesma balança a força de um homem

Que labuta pelos semelhantes com a voz do homem

E a atitude de Cristo? Quem se iguala a ti Martin?

Poucos.

Apenas alguns que se diferenciaram na história

Da caminhada humana

E escolheram viver para a eternidade.

Eu, como a imensa maioria quero e vou permanecer

Não ativista.

Só comodista.

Egoísta.

Individualista.

Deixa estar Martin,

Que teu grito já acordou as consciências

E a tua América, reverencia outro da tua Gloriosa Raça.

A tua cor Martin,

É hoje o expoente da Política mundial.

Quer mais?

Como tu, também, Nobel da Paz!

Permanece com Deus, valoroso guerreiro,

Que a tua morte, por sorte,

E por merecimento,

Mudou os modos da tua América.

E que Deus a abençoe hoje e sempre!

Eleni Mariana de Menezes

4 - Crônica para John, O Lennon

2014-05-20T08:37:00.002-07:00

Ah! Não cantes

Que teu canto não será propício

Para certo grupo sem princípios

Que pagará um matador fazendo-se passar

Por um ídolo enlouquecido.

Eles mentem tão bem!

Eles inventam tanto!

Para que imaginares o teu mundo John?

Ele nunca existirá.

Como um mundo sem religião?

Se são elas um grande pote de ouro para muitos?

A igreja já matou muitos em nome de Deus John.

Fica quieto, pois.

Não queiras morrer assim.

Foi ela?

Quem é que sabe John?

Só sei o que sei e muitos sabem.

Mark David Chapman foi usado e ela,

A pseudorreligião matou muito

Para se manter no poder,

Para perpetuar a imensa mentira

De que os homens precisam dela.

Oxalá precisássemos mesmo

Para não sermos tão lavados na nossa mente

E nos transformamos em pacíficos cordeiros

Para a imolação.

Como não existir países, John querido?

Sem eles as guerras findariam.

Por que lutar por divisas?

Quais fronteiras defender?

Ah! Não John.

O espetacular mercado de armas terminaria.

E de que iriam viver os barões das armas?

Como sustentariam seus palácios construídos

De sangue de vítimas

E lágrimas dos familiares destas mesmas vítimas?

Não lastimes o fato de o fardo

Ser tão pesado para muitos

Leve para uma minoria.

Eles mereceram isto John amado.

Inverteram-se os papéis de vítimas e algozes.

São eles os tão odiados pela corja pobre

E maltrapilha que, coitados!

Precisam permanecer presos entre muros

E redes eletrificadas que impedem

Os corações deles de ternura.

Vem a secura

De alma que de tão vazios,

Pensam em suicídios

Como o enorme índice do soberano

E industrializado Japão.

Não!

Eles não querem viver no meio às dores dos famintos

E maltrapilhos do ocidente.

E que ocidente, hein John?

Carente, descrente, insipiente, imprudente.

Sinceramente?

Desiste amigo,

O teu mundo é um grande sonho.

Apenas um sonho de pessoas magníficas

E sensíveis, e inteligentes, e crentes como fostes tu.

E assim como tu, Gandhi,

Martin, outros tantos que nem o pranto

Dos que ficaram retrataram as enormes

Perdas que o mundo vivenciou.

Partimos mesmo, um dia.

Mas podes deixar

Para depois que os teus cabelos tingirem

De branco e as forças esgotadas te deixarem

Sem o grande brilho e vigor dos anos tenros.

Os vinte, os trinta, os quarentas, os cinqüenta anos ainda

Trazem belezas, sutilezas.

E só tens quarenta.

Um dia temos de nos despedir

Das visões terrestres e penetrar

No mundo encantado da morte

E misterioso que nem sabemos onde e como é.

Ah! John, Cristo, o homem, sabia.

Filho legítimo Daquele que era que é e que vem.

A propósito caro John,

Cristo vive.

Esteja com Ele, pois o perdão é virtude pregada por Ele

Enquanto esteve aqui conosco:

Deus-homem e certamente

Ele já perdoou a tua impetuosidade Beatleriana.

Estejas com Deus meu camarada!

Eleni Mariana de Menezes

3 - Crônica para Tim Lopes

2014-05-20T08:32:00.003-07:00

Olá Tim,

Preciso segredar-te algo

A respeito dos homens impiedosos:

Eles possuem um comportamento

Avesso aos mandamentos de Deus:

Não matar.

E não matar, eu,

Na minha sensibilidade quase infantil diria que é tudo,

Desde uma formiga até um Arcanjo como foste tu.

Então,

Deixa tuas investigações seguirem um curso mais ameno.

Sobe o morro sim,

Mas desvia o tema para os rebolados

Das meninas na dança Punk

Onde se enrolam suados corpos encharcados de bebida

E desejos libidinosos.

Deixa prá lá os meninos grandes

Que as usam como depositárias

De seus espermas que de carícias só as que rugem

No interior das feras criadas no mundo sem princípios,

Sem amor, sem piedade.

Estes meninos grandes não sabem o valor da vida

Construída

Na fé de uma força pacificadora que se entranha

Estranha na fartura de um rico servidor do amor:

Deus.

Deixa Tim,

Que todos já sabem o que vais investigar.

A sociedade sabe,

Os da Lei sabem.

E todos só lamentam,

Apenas lamentam impotentes

Diante da gigantesca serpente

De dentes afiados e não têm coragem de desafiá-la

Para ela parar com seus botes nos seus co-irmãos.

Ela vai arrebanhando na sua enorme gula,

Cada vez mais aficionados,

Viciados,

Entediados filhos do caos.

Sua artimanha é fabricada

Nos virulentos labirintos das dores humanas.

Ela aproveita das fraquezas do solitário

Sem apego às coisas Divinas.

Das meninas.

Dos meninos.

Filhos do horror.

Sem esperança.

Sem luz.

Caem nas redes que o submundo tece tão bem.

Ai, pobre deles!

Que não tiveram como Tim,

Uma direção delineada,

Desenhada por mãos de amor.

Seja como for, não vás Tim.

O Prêmio Esso, esofágico,

Regurgitará a ira dos narcotraficantes

Que irão torturar-te sem pena e conhecerás

Os horrores da dor quando ultrapassa

Os limites do humano

E derruba o homem para a condição de feras acuadas

E indefesas.

Esquece o prêmio Tim.

Leva tua micro câmera

Para a praia de Copacabana

E enquadra os quadris das meninas untadas

De bronzeadores e enegrecidas pelo namoro no sol.

Elas vão retribuir

Com um sorriso ingênuo

E despretensioso,

Tanto quanto à vida que lhes entorna

Pelos passar dos anos,

Promessas de encontros casuais

E poucos compromissos nupciais.

Nem precisa Tim,

Elas querem viver o momento

Que é breve demais para se correr atrás

De perigos escondidos num morro habitados

Por narcotraficantes

E frios matadores de gente de boa fé.

Eles vão matar

O menino que era um pedaço de dona Maria do Carmo.

Tecido no ventre de Maria,

Era um pedaço do coração dela

E era só coração

E alegria.

Como disseste no Crônica que tão bem compuseste

Para ela, a mãe.

Carne, coração, alegria, também tristeza e um pouco ela.

Então, não vás, pois ela jamais será inteira

Depois de tua partida.

E tem o Bruno que órfão

Não terá mais um colo autenticamente paterno.

Não Tim,

Se mãe é única,

Pai não tem substituto igualmente.

Fica para que a mulher,

A Alessandra, não sofra o horror do vazio de abraços.

Não deixes Tim,

Que se percam teus espaços de esposo,

De pai e de filho tão queridos.

Ah! Sei... Tua consciência te chama amigo.

Teus ideais... Que dor! Que pena!

Então até mais.

Eleni Mariana de Menezes

2 - Crônica para Irmã Dorothy

2014-05-20T08:31:00.001-07:00

2 - Crônica para Irmã Dorothy

Irmã Doroty

Tenta o silêncio para não deixares rastro

Para os teus perseguidores.

Busca a religiosidade dos conventos de clausuras

Sem o contato com o mundo cão.

Não!

Não apares as arestas da sociedade sem lei

E impiedosa para com teus pobres.

Pára de falar mal dos maus.

“Não vou fugir e nem abandonar a luta desses agricultores que estão desprotegidos no meio da floresta. Eles têm o sagrado direito a uma vida melhor numa terra onde possam viver e produzir com dignidade sem devastar.”

Foge sim, irmã.

Do contrário não verás “as águas de março”

Enxurrarem as valas e o magnetismo das aluviões

Arrebanhando tudo o que se lhes impedem o caminho.

Não molharás mais os pezinhos ligeiros nas poças d’água

Das ruas desnudas por onde trilhas para evangelizar.

Senta irmã,

Os meninos ainda precisam ouvir tuas estórias de amor

Que contas nas aulas de catecismo

E espalhar seus risos inocentes quando fazes cócegas

Em suas orelhas pequenas.

Os olhares deles não repousarão mais

No semblante amoroso de mãe e amiga,

E não terão mais o carinho da mulher solidária

Que lhes levava alegria

E amparo para atravessarem suas travessuras

Com mais gosto.

Ah! Não irmã.

Quem irá lhes informar sobre

O Sol do céu que solda os corações

Em festa quando a primavera orquestrar

No Paraíso as pegadas dos rebanhos do Senhor?

Finge que não tem importância

Os conflitos que trovejam aí no seu Xingu.

O do Brasil dos brasileiros que só querem ver nascer

A esperança de uma Pátria Gentil

Com riquezas mil

Para todos.

Depois que será tão sombrio o amanhecer

Sem a amiga e batalhadora.

A orfandade desencadeará a morte

Dos filhos também.

Morte de sonhos,

Morte das ilusões,

Morte do alimento que lhes chegava à boca com fartura,

Pois tinham Dorothy lutando braviamente por eles,

Por geração de rendas e emprego.

Suas bocas ficarão escancaradas à espera

E famintos calarão o grito da desilusão e da revolta.

Quem importa?

Ninguém mais os ouvirá.

Cadê a pastora que lhes conduzia pelos trilhos

Da abundância

E despejava nos seus corações

A esperança de uma terra rica e generosa?

Ouve irmã,

O grito da araponga ressoando no sertão.

Dizendo não.

Não vás ainda,

O teu rebanho se perderá sem o teu norte

De tão grande porte,

Que nem tem comparação com os outros que ficarão

Chorando a verdadeira,

A filha de Maria,

A irmã da caridade que sem vaidade abarcou os pobres do

Xingu com seus mil braços de perdão,

Compaixão, generosidade,

Piedade e de amor.

O amor expandirá suas garras tentando em vão retê-la.

Quem o usará com igual propriedade?

Por caridade irmã, fica.

Só mais um pouco, uns trinta ou menos,

Vinte anos,

É claro.

Para que desprendas das mangas

Tuas cartas contra a escravidão

Dos corpos frágeis e necessitados de Anapu,

Do Xingu,

De toda a Amazônia e de Ohio também.

Têm pobres lá,

O rastro dos impiedosos atravessa fronteiras

E atinge os extremos

E até os ricos países gordos de mandos e desmandos.

Tem também famintos na América?

A tua que deixaste para trás para vires

Para o fundo do mundo.

Sim, irmã, ela os têm.

Mas quiseste viajar numa caravana de bondade

E adentrar a famigerada floresta com pertencimento

Ao estrangeirismo.

Que abismo!

Estão levando-a como se leva algo insignificante

E assim “como quem não quer nada”,

Roubam-na a impenetrabilidade

E a grande biodiversidade.

Irão reduzi-la, nesse passo, ao nada absoluto

E o pulmão do mundo morrerá.

Junto com ele, também, a Stang.

Que pena amiga!

Saudade...

Eleni Mariana de Menezes

1 - Crônica para Chico Mendes

2014-05-20T08:24:00.000-07:00

1 - Crônica para Chico Mendes

Fala baixo Chico.

Não grites.

As seringueiras irão chorar lágrimas brancas.

Lágrimas grossas de saudade de Francisco.

O Mendes.

Aquele que as rasgavam com tanta mansidão

E poesia para retirar-lhes a seiva

Que mais parecia um rasgo de elogio.

Um rasgo de amor.

Uma carícia de irmão agradecido pelo sustento

Que viria dali.

Fica Chico.

Senão o seringal não vai chorar apenas,

Irá uivar o uivo doloroso do adeus ao amigo

E companheiro.

Irá gritar para o céu da Amazônia que a esperança morreu.

Que o apelo do ativista parou.

Tua boca calou para sempre.

E teus olhos dormiram o sono do nunca mais.

Ah, Francisco,

Fala baixo para os gananciosos não o ouvirem.

Eles não perdoam.

Depois como vais peregrinar pela selva

Com o coração de guerreiro?

Nunca mais Chico,

Andarás com essa alma de gigante

Por entre os altos arbustos amazônicos

E a floresta vai morrer um pouco.

Elas sentirão falta do teu abraço protegido.

Daqueles que distribuías para defendê-las

Com teu corpo nos empates.

Fica em silêncio Chico que teu hino

De amor está ferindo interesses de alguns.

Eles não têm piedade e vão determinar tua partida.

Eterna.

Sem retorno do Mendes.

Nunca mais ouvirás o canto melodioso da cotovia.

E o inhambu vai piar sem teus ouvidos para escutá-lo.

Ouve Francisco,

Deixa de bobagem e dorme mais um pouco.

Não levantes cedo demais para ires ao sindicato

Bradar ao mundo que eles matam a mata.

Eles irão te perseguir e a pontaria deles é tão certeira!

Não erram.

Vão disparar até que caias sem chance de te levantares

Para mais uma vez

Penetrares nos caminhos recheados de folhas verdes

E musgos.

Melhor, não entres jamais no sindicato.

Ele não precisa de Francisco.

Volta a colher a borracha,

Simplesmente,

Assim como um seringueiro despretensioso e feliz.

O mundo é assim mesmo companheiro.

Queres mudá-lo para quê?

Nem conseguirás ser eleito para o preito que pretendes.

Tivesses sido talvez fosse outra a tua história.

Seria?

O cargo político te daria amparo?

Se desse Chico seria interessante o povo te eleger.

Bem que mereceste!

Levantaste a voz bem alta ao ponto de ferir ouvidos.

Inquietar consciências.

Incomodar pessoas.

E quantas!...

Espera Francisco, mais um pouco na cama,

Hoje ainda são vinte e dois,

Falta pouco para o Natal.

Não queres ver mais uma vez o menino

Que nasce da tua fala de valente?

Depois os sapatinhos das crianças ficarão vazios,

E sem os teus abraços, também os corações.

Janeiro chegará com Lótus

Se abrindo em adoração Divina.

Estamos Francisco em 1988,

Vem por aí a virada do milênio,

O céu ficará cheio de rastros dourados

E com tantas promessas de vitória que até acreditaremos.

Então esquece um pouco esse seu caso de amor

Com a natureza e sossega menino.

Teu menino ficará sem o colo amigo do paizão querido.

E a menina entrará sozinha pela igreja

Ao som da Ave Maria.

Cadê teu braço para apoiá-la companheiro?

A mulher vai lamentar derramando água dos olhos tristes,

O amor que lhe foi tudo,

E a solidão será do tamanho da Amazônia.

Não.

Não abras a porta agora.

Volta para a cama.

Descobre que tens dor, qualquer uma.

Permaneça quieto.

Lá fora está tão sombrio e perigoso!

Teu banho pode esperar.

Tua vida pode prosseguir valente guerreiro.

Só não saias agora pela porta.

Talvez ele desista, vá embora e deixa para depois.

Aí podes pegar a mulher e as crianças e fugires.

Para onde?

Depois que o mundo é tão pequeno!

Que pena Chico!

Então adeus meu camarada.

Vai com Deus.

Crianças-soldado

2014-05-20T08:19:00.001-07:00

Os meninos-soldado na maioria, africanos

Não têm tempo para os folguedos. Seus brinquedos?

Pistolas, fuzis e metralhadas.

Matam, decapitam friamente e prosseguem indiferentes.

Chutando os membros mutilados

Dos inimigos. Cirandas?

Nunca seus ouvidos ouviram

As suaves melodias infantis

Carregadas de magias.

Seus sonhos foram visitados

Pelo terror que as guerras civis criam.

E arrancam de suas entranhas.

A suavidade da infância.

Tornando-os tão malvados

E ousados quanto ou mais que um adulto.

Recebem ordens de arrancarem mãos

Cabeças, e as cumprem fielmente.

Como se estivessem apenas

Pulando a amarelinha.

Soltando o pião. Não têm culpas

Desses desvios de condutas

São crianças que não tiveram a sorte

De nascerem em paz.

Foram plantadas

No meio de intrigas.

Brigas.

Muitos perderam pais.

E como vingança.

Aprendem a matar.

Deixam o amor de lado

Dura fatalidade.

E se transformam

Triste realidade

Em crianças-soldado.

Eleni Mariana de Menezes

Cantiga de uma excepcional

2013-10-23T04:43:00.001-07:00

Primaveras?

Não as tive. O sol brilhou e as flores floresceram

E não pude vê-las.

Estava estática dentro da jaula

Fria da alma filha da tristeza.

Belezas?

Quais?

Jamais tive a chance de ganhar

Sequer a esperança de ser

Igual

Gente como tantas

No mundo cheio e plural.

Não me percebem

Fico à mercê da minha necessidade

De mostrar que posso mais.

Do que me conferem

As mesquinhas parcelas dos que crêem

Que são mais que eu.

Enganam-se por que

Eu sou capaz.

Apostem em mim

E vão perceber que posso amar

E que no meu universo cabem

Sentimentos e idéias

Dos seres ditos normais.

Eleni Mariana de Menezes

A Apedrejada

2013-10-23T04:36:00.001-07:00

Meu nome é Asho

Tenho treze anos e vou morrer

Por apedrejamento.

Ao relento

Dos corações endurecidos.

Fui condenada por prevaricação.

Num tribunal paralelo.

Meu crime?

Fui violentada,

Estuprada.

Rasgada na minha inocência

Eu só tenho treze anos

Acudam-me. Quem pode salvar-me?

A primeira pedra feriu a minha cabeça.

Pulei dentro do buraco,

Cheio de pedras

Tentando fugir.

Eles vieram atrás

50 homens,

Fortes e raivosos.

Acossaram-me.

Socorram-me.

Agora me apedrejam sem parar.

A dor é aguda e atroz

Vomitei.

Gritei.

Urinei.

Defequei.

Inúmeras vezes de dor.

Agonizei.

Cadê a Anistia Internacional?

Onde está a voz dos Direitos Humanos?

Estou agonizante

Só tenho treze anos.

Não quero morrer.

Muito menos agora,

Por lapidação.

Abriram vários buracos na minha cabeça.

Esfacelaram-me.

Estou sofrendo dores

Do tamanho da maldade deles.

Enfim, vou morrer

Após duas horas dolorosas.

Com a vergonhosa aquiescência do mundo

Eleni Mariana de Menezes