Vómito Misc

La caida de las dos torres

2013-04-24T15:21:00.000-07:00

Los dos colosos Barcelona y Real Madrid muerden el polvo en Alemania. Dos sendas goleadas de las que costará mucho recuperarse, la prensa deportiva española no dá credito. "La mejor liga del mundo" humillada ante los ojos de todo el planeta fútbol...

Yo siempre he defendido la variedad y la competencia en el fútbol. Dictaduras como la del Barcelona y el Real Madrid en la liga nunca me han gustado, y cada año parece que estos son mas superiores en gran parte gracias a la cada vez mayor diferencia de presupuestos entre los grandes y los pequeños. Todo esto arropado por la prensa de Madrid y Barcelona, la que domina el panorama periodístico del país. Estos dos equipos y muchos de la liga cabalgan además con el beneplácito de los políticos de turno que perdonan deudas millonarias por interés, pasión por los colores o lo que sea.

Esto no pasa en Alemania, donde equipos han descendido de categoria por sobrepasar el límite de deudas. Por no hablar de los precios de las entradas en un país donde la vida es más cara, las entradas para ver fútbol cuestan la mitad que en España, ese país en plena crisis, donde si que hay dinero para ir al futbol.

Llamadme oportunista si, pero un baño de humildad nos vendría muy bien. Que si campeones de Europa, del mundo, que si somos mejores, que si mira que malos son.... Venga un poco de respeto al contrario que si ha llegado hasta aquí por algo será. Los alemanes han perdido durante años finales de Champions League, Eurocopa, el pobre Robben ha perdido todas la finales que ha jugado. Estos tios nos tenían ganas y muchas. Durante años el Borussia Dortmund ha trabajado un estilo desde la sombra que cada año amenazaba pero no acababa de cuajar. El Bayern Munich tiene apalabrado a Pep Guardiola para el año que viene con la intención de cambiar su estilo, ese que casualmente tanto éxito le esta dando este año.

Pero la prensa sigue con el duelo Cristiano Ronaldo-Messi que no hablan de otra cosa. No se daban cuenta que algo se cocía fuera de su monotématica programación. Para los que me conocen, me dirán que escribo desde mi amor al futbol internacional, pero es que al futbol se juega en todo el mundo no solo en el Bernabeu y el Camp Nou.

Si nos ponemos a analizar cada partido la cosa es bastante sencilla. En el primero de los dos el jugado ayer, vimos algo que se veía venir, el Barcelona que jugó contra el PSG, ya jugó con fuego y salió ileso. Con una defensa que hace aguas por lesiones y bajo nivel de los que antes endiosaban (como mi amigo Piqué). Y si a esto le añadimos que Messi juega entre algodones y que Xabi falla pases como nunca le habíamos visto...

Para mayor inri se encuentra con un Bayern que llevaba 30 goles en los últimos 7 partidos, el equipo más en forma de Europa, pues el resultado es ese, escandaloso, histórico, de esos que acaban con ciclos. Y el del Barcelona era uno de los más grandes que han habido, no es seguro que haya acabado, lo que si es seguro que costará recuperarse de ese golpe. La historia de Jupp Heinckes, entrenador del Bayern, merece mención tambien. Se le trató muy mal en España cuando ganó la séptima para el Madrid, no se le atribuyó ningún mérito. Después de muchos años volvió a los focos de Europa como entrenador del Bayern llegando a la final del año pasado pero perdiendo. El bueno de Jupp decidió darse una sola oportunidad más de ganar este título diciendo que este iba a ser su último año en el equipo y que recomendaba a Guardiola para el año siguiente. Al final nuestro amigo va a dejar el listón muy alto para Pep ya veremos si los supera, el reto es interesante.

Hablemos del otro partido que nos incumbe. El entorno y afición madridista se relamía ante semejante descalzaperros de los culés, pero no sospechaban que les podía caer la misma cara de la moneda. Si se podría decir que la imagen no es tan desoladora como la de sus compatriotas pero el resultado es casi el mismo, una severa paliza por tercera vez este año por parte de los jóvencillos del Dortmund, unos descarados chavales que juegan muy bien a esto, guiados por el entrenador de moda Jurgen Klopp. Capítulo aparte merece el hombre de estas semifinales, Lewandoski, le ha marcado cuatro goles al Real Madrid en unas semifinales de la Champions, nada moco de pavo. Este tio solo casi se ha cargado al equipo más poderoso de este deporte.

Tengo que decir que entre los cuatro equipos en las semifinales, el Borussia Dortmund es el que mejor me cae, por su filosofía, su frescura a la hora de jugar. Por ser el más pobre de los cuatro, el último en las apuestas, el tapado.. Y la verdad es que si este equipo no gana el título este año no lo ganará en mucho tiempo, puede que tengan la mejor generación de futbolistas de su historia y el Bayern ya tiene fichado a dos de ellos para el año que viene . Nada más y nada menos que Lewandowski y Gotze, dos jugadores clave en este equipo, que seguramente no vuelva a ser el mismo sin ellos dos. Por eso sería muy bonito que antes de irse dieran una alegría a la afición que les ha visto crecer como personas y futbolistas.

Yo amigos salvo milagro voy a disfrutar de una final alemana de gran competitividad y buen fútbol, y para el año que viene seguiré de cerca la Bundesliga, en la que nunca un entrenador español había entrenado a un grande, va a ser interesante ver como lo hace nuestro colega catalán. Y amigos echad un vistazo de vez en cuando a algún partido fuera de España que merece la pena conocer como se vive y se juega al futbol en otros paises.

¡¡Tranquilos ha llegado el Pepeee!!

Critica de Joni a "El artista y la modelo"

2012-10-14T09:26:00.001-07:00

Ya estamos de vuelta y ha sido necesario un domingo de apalancada total y una mala racha en el fifa para ponerme a ello. Gracias a unos bonos de descuento hemos ido al cine esta semana. Si, al cine. Y si, a ver buen cine, buen cine español. En serio creedme ahora os cuento.

Dirigida por Fernando Trueba. Estuvo a concurso en el Festival de cine de San Sebastian, compitiendo con grandes filmes como "Soy la red" (Disponible en plataformas como youtube y en paginas como zinemaexpress.com). Despues de esta pausa para la publicidad vamos con lo que nos ocupa, "El artista y la modelo", película diferente en los tiempos que corren. Dificil de encontrar en cualquier cine desgraciadamente, pero merece la pena moverse un poco.

Se nota la influencia del cine francés de los años 30, Renoir como máximo exponente. Algunos planos me recuerdan a la novelle vague, asi como la falta de música en todo el film, cosa que sorprendentemente no se echa en falta. La fotografia en blanco y negro es buena, indispensable para la temática de la pelicula.

La historia se situa en la segunda guerra mundial y trata sobre un famoso escultor francés (interpretado por Jean Roquefort) que vive en el sur de Francia en la frontera con Cataluña. Este vive asqueado y marginado del mundo. Encerrado en su caserio, sin ganas de esculpir ni pintar necesita encontrar una idea, algo o alguien que le inspire para crear una nueva obra.
Pero un día su mujer (una envejecida y nostálgica Claudia Cardinale) encuentra a una joven exiliada y la lleva a comer a casa. Esta será la modelo que inspire a nuestro amigo a crear su gran obra.

La película está llena de bellas imágenes tanto de la joven (Aida Folch) como de los paisajes donde se situa la historia, aún siendo de pocos diálogos y algo lenta en acción merece mucho la pena. Y es que está se desarrolla despacio y con mimo como una obra de arte, como una escultura, la que nuestro protagonista crea.

AC/DC

2012-10-08T17:17:00.001-07:00

Hoy me he despertado tirado en el jardín con un dolor de cabeza insoportable. No, no se trata de resaca. Me he electrocutado con el cortacesped y me he desmayado. Imaginense lo patético de la escena.

Todavía me duele la cabeza.

No he desarroyado superpoderes. 

Zinema Express concurso de cortos

2012-09-24T10:50:00.000-07:00

Estamos de vuelta a lo grande. Unos amigos y yo hemos grabado un corto para un concurso del festival de cine de San Sebastian. Queremos que vuestros paladares lo prueben, nos digan su opinión y a poder ser que nos voten. El corto se llama "Soy la red" http://www.zinemaexpress.com/

Crítica a un clásico: "De repente, el último verano"

2012-07-11T17:49:00.000-07:00

Después de proponerme volver a escribir por aquí por fin me arranco, y ya me ha costado. Hacia falta un peliculón para ello y este es el caso. "De repente, el último verano" la tenia pendiente desde hace tiempo, la verdad es que tenía un poco abandonado a mi querido cine clásico que tantas alegrias me ha dado. Pero después de ver ayer, "Fort Apache" de John Ford y esta obra maestra vuelvo al cauce de lo clásico.

De repente, el último verano
Ficha Técnica:

Año: 1959

Duración: 114 min.

Director: Joseph L. Mankiewicz

Guión: Tenesse Williams, Gore Vidal (Teatro: Tenesse Williams)

País: Inglaterra

Música: Buxton Orr & Malcolm Arnold

Fotografía: Jack Hildyard (B/W)

Reparto:Elizabeth Taylor, Montgomery Clift, Katharine Hepburn, Albert Dekker, Mercedes McCambridge, Gary Raymond, Joan Young

Género:Drama, Drama sureño, Años 30

Supongo que os habreís fijado en la ficha técnica y en los grandes nombres que figuran en ella. Tenemos un guión de una obra de teatro de Tenesse Williams adaptada por el mismo para esta pelicula. El reparto es espectacular con Elizabeth Taylor y Katharine Hepburn bordando sus papeles (con Hepburn eso es una obviedad) llegando a ser candidatas al Oscar a mejor actriz las dos con esta película. Un Montgomery Clift desmejorado debido a sus adicciones hace quiza su mejor papel aquí en el ocaso de su carrera. Y todos al servicio del maestro Mankiewicz, que no es manco en esto de dirigir (sino ved "La Huella"). Pues ante tanto talento solo podia salir una obra maestra.

Una rica viuda, la señora Venables (Hepburn), le ofrece al doctor Cucrowicz (Clift) fondos para construir un hospital si le realiza una lobotomía a su sobrina Catherine (Liz Taylor). Esta se encuentra internada en una especie de manicomio. La señora Venables esta trastornada por la muerte de su hijo Sebastian a quién solía acompañar todos los veranos salvo el anterior, el último, en el que Sebastian prefirió llevar como acompañante a su prima Catherine.

En este caso es mejor no seguir contando la historia porque va absorviendo desde el principio y no quiero haceros spoilers. Solo decir que la película es brutal, te deja echo polvo, sin necesidad de artificiosos efectos especiales, acción, robots, zombis, vampiros, orcos y demás bichos frikis del universo Tolkien, Lucas y demás pirados. Aquí tenemos una familia sureña adinerada que huele a chamusquina por todos los lados y un modélico doctor que pregunta primero y corta después.

budas y pervertidos

2012-07-05T03:32:00.000-07:00

Un budista sin camiseta hacía cosas de Buda en un parque donde hay un cañón que lleva ahí desde antes del Nirvana de Siddhartha. Cuando digo "cosas de Buda" es porque hacía cosas raras y yo no tengo ni puñetera idea de lo que hacen los budistas. Estaba sentado como un Buda, creo que meditando, y se levantó y se fue a una esquina del parque a arrancar ramas secas de un árbol para depositarlas en otra esquina y volver a su sitio de meditación. Parecía una acción inútil, a saber. No eligió un buen sitio pues había gente que paseaba por ahí y se le quedaban mirando como a un loco. Pero él sabía que los locos eran los demás. La cuestión es que yo también le miraba como a un loco desde lo alto de un muro donde me senté con una Coca Cola y un paquete de Winston. Le miraba como a un loco pero con curiosidad. ¿De donde coño venía? ¿Qué carajo hacía? ¿Qué sabía él para no importarle hacer el ridículo? Mala suerte para esas preguntas porque me entró el hambre y me levanté para ir a casa.

De camino a casa pasé por el atrio de la iglesia y no me sorprendió no haber recibido una respuesta divina ni una epifanía porque esto no es una película. Tan solo me crujieron las tripas para recordarme que tenía hambre. Un buen cristiano achacaría este sonido a una llamada de Dios para rezar por los alimentos que iba a degustar. Yo en cambio me lo tomé como una hijoputez de la evolución del intestino humano avisándome de que como siga así la palmo en unos días. Así que seguí hacia casa para sobrevivir. Unos metros más adelante me adelantó un tío que hacía gestos o tics con la muñeca. Eran gestos muy gays con la muñeca. La retorcía cada cuatro pasos, y pensé: este va de anfetas. Me miró de arriba abajo y vio que tenía una escayola así que se interesó por mí y me habló:

- Vaya, ¿que te has hecho en la mano?
- Tengo un corte.
- Uff, yo también he estado escayolado hasta la semana pasada, pero me la quité porque era la mano derecha y yo soy escritor, ya sabes.
- Ooo, escritor...
- ¿Vienes de la playa?
- No, de tomar una Coca Cola y fumar un cigarro.

Me miró otra vez de arriba abajo y me dijo:

- ¿Bebes conmigo? tengo bebida en casa.
- No gracias...
- Ah, vale.

El tío siguió dos pasos por delante de mí mirándome de vez en cuando. A ratos se adelantaba y luego se quedaba quieto mirando algo y haciendo cosas raras con la mano, hasta que le alcanzaba y seguía a mi par. Después de seguirme un rato giró a la derecha y se alejó mirándome todo el rato. Cuando le perdí de vista pensé: ¿escritor? Puto pervertido.

soy duro

2012-06-17T13:31:00.001-07:00

Escribir esto se me hace durísimo teniendo en cuenta que
hasta limpiarme el culo me lleva unos cuantos minutos porque primero tengo que
desenrollar el papel, luego darle un tirón suficientemente fuerte como para que
se corte sin que se desenrolle por completo, luego limpiarme el culo, y
finalmente subirme los pantalones con una mano, atar el botón y luchar por
acertar con la hebilla del cinturón en el agujero. Atarme los cordones es
imposible, pero no tanto como liarme un cigarro. En estos momentos desearía
tener una liadora de esas que te sale el piti perfectamente liado, o una
liadora de carne y hueso que me líe los pitis y luego se líe con mi pito. Ójo,
para escribir las mayúsculas tengo que darle a la tecla Bloq Mayus,
pulsar la letra y volver a darle al Bloq Mayus para continuar escribiendo en
minúscula. Y esto hace que tarde horas para... uff 

Vamos, que en mi primer día de trabajo (hace un par de días) me corté los tendones de un dedo, perdí medio litro de sangre, literal, y me acaban de soltar del hospital después de que la cachondísima de mi cirujana plástica haya rebuscado, cortado y atado en las entrañas de mi dedo de sacar los mocos y me haya echado la bronca por fumar en mi habitación un pitillo que me ha costado media hora de sudor, literal.

soplapollas

2012-06-09T07:31:00.000-07:00

Pasaba el puente internacional mirando el poco agua que quedaba mientras iba hacia una entrevista de trabajo donde tendría que pelear con otros veinte sopla pollas para conseguir un contrato basura. Me fijé en una tubería de aguas fecales que desembocaba cerca de unas rocas y donde había decenas de corcones hambrientos peleándose por un trozo de mierda y pensé: no somos tan distintos.

Poki reviews 'Bring me your love'

2012-06-09T03:21:00.003-07:00

¿Qué pasa cuando juntas las historias de Charles Bukowski y las ilustraciones de Robert Crumb? Para los que no les conocéis, el primero resume su formación afirmando que “Los hospitales, las celdas y las putas son las universidades de la vida. Yo tengo varios diplomas”. El segundo, Crumb, tiene el honor de que mientras una parte de la crítica lo compara con Rabelais y Swift, Brueghel o Goya, otra califica su obra de pornografía misógina y degradante. No sé vosotros, pero para mí eso me huele a un buen cocktail. Hace unos meses cayeron en mis manos estas 57 páginas de realismo puro y duro, muy duro, y de tapa dura. En una palabra, es una JOYA sólo apta para tipos duros.

Charles Bukowski & Robert Crumb

Tráeme tu amor y otros relatos (1983)

Editorial Libros del Zorro Rojo

Si no recuerdo mal, la primera vez que oí hablar de Crumb fue a través de la revista Vice y esos dibujos de trazo gordo me llamaron la atención y desde entonces tenía ganas de investigar sobre ese dibujante. Circunstancias de la vida(o pereza) y de escasez de liquidez en mi bolsillo, todavía no cuento con ninguno de sus comics en mis estanterías, pero no tardare. Por ahora tengo el privilegio de tener esta pequeña joya, que si además de las ilustraciones de Crumb, cuenta con las historias hilarantes a la vez que deprimentes de Bukowski, mejor que mejor. De hecho llevo unos días pensando en escribir un artículo sobre Robert Crumb, pero mi patética “ética periodística”personal me impide escribir sobre algo que no conozco bien. Pero tranquilos que vendra. En cuanto haga las reformas necesarias para mejorar mis finanzas, iré a por unos cuantos comics y os escribiré algo con fundamento sobre la obra de este maestro del comic underground.

Bukowski es ya bien conocido por la mayoría, pero sigue brillando a la sombra de los grandes nombres de la literatura y de los best-sellers de Follet, Dan Brown y esos grandes tochos de historias infumables y sin esencia. Sigo prefiriendo leer historias de bares, peleas y mucha, mucha calle, antes que esos patéticos dramas de adolescentes vampiros (que no son vampiros) que no me dicen nada ni a mí ni a mi conciencia.

A menudo me dicen que mis críticas son demasiado largas. Al principio me defendía diciendo que las primeras que escribí las hice para clase y me exigían unas 800 palabras. Pero al fin y al cabo, me da igual lo que os parezca largo o corto. Yo escribo lo que me apetece y cuanto me apetece, y si me hacen falta más líneas que las que os apetecen leer para contar loo que pienso sobre un libro, pues las escribo. Además, cada vez más la gente se pone limites más cortos para lo que merece la pena leer. ¿En serio tantas cosas pasan en tu Facebook como para que no tengas 5 minutos para leer un artículo de 800 palabras? No me lo creo. Pero hoy teneis suerte, porque como ya he dicho, este libro es muy corto, de hecho sólo son tres cuentos: ‘Tráeme tu amor’, ‘No funciona el negocio’ y ‘Bop, Bop, contra aquel telón’; así que no tengo mucho que decir si no quiero desvelar elementos clave de las deprimentes historias de vidas deprimentes de Bukowski.

Es un buen libro para tener al lado del cagadero, un ‘poop book’, por usar el término que acuñé en otra de mis críticas, o para tener en la estantería del salón por si viene algún colega a casa y no hay nada de qué hablar y le apetece leer algo mientras sacas unas birras frías del frigorífico. Se lee en una sentada y tiene dibujos, así que es válido hasta para aquellos que no soléis leer libros. Si no os queréis gastar el dinero en esta pequeña joya, pasaros por mi casa y lo leéis mientras preparo café.

Poki reviews 'En el camino'

2012-06-04T04:58:00.000-07:00

Cuando se pasa la última página de ‘En el camino’ se siente ese cosquilleo en la parte trasera del cerebro que te hace reflexionar sobre porqué tu vida de joven universitario no es tan emocionante. No puedes evitar que ronde por tu cabeza de peón del sistema, la idea de coger tu mochila con algo de ropa y un par de libros (entre ellos ‘En el camino’ para leerlo por tercera vez) y escaparte por una temporada. Olvidarte por unas semanas de tu aburrida rutina, de los exámenes, presentaciones y demás trabajos que te piden en esa licenciatura en la que te metiste, en parte, porque es lo que esperaban tus padres que hicieras, y toda tu familia, y la sociedad.

No digas a mama que leo ‘En el camino'

Jack Kerouac

En el camino (1957)

Editorial Anagrama

10,50€

No tienes lo que hay que tener. Crees que tú eres más responsable y que “la vida no es jauja”, pero en el fondo sabes qué es lo que realmente quieres hacer. ¡Oh, dilema sin fin! Hacer lo que pide el deber o lo que quieres hacer. Tu madre repetía incesantemente eso de “haz primero los deberes y luego tendrás todo el fin de semana para hacer lo que quieras”.¡Ja! Yo siempre fui más partidario de irme primero a la calle y hacer los deberes el domingo a todo correr.

Pero volviendo a la novela, a finales de los años 40 y principios de los 50, Sal Paradise (pseudónimo de Jack Kerouac) decide coger el poco dinero que tiene, de la pensión de veterano de guerra, y cruzar el país de la Coca-Cola y las hamburguesas en autostop, en plan low-cost. Desde Nueva York hasta San Francisco, pasando por el corazón de Norteamérica, Denver. Resuena el jazz de Miles Davis y Dizzy Gillespie entre las páginas, y huele a hierba, y se acompaña la lectura con vino de Oporto, o lo que tengas a mano.

‘En el camino’ es en principio una novela autobiográfica. Se etiquetó la técnica de escribir de Kerouac como “prosa espontánea”, pero hoy en día podríamos actualizar el concepto a “escritura en streaming”. Como los vídeos de youtube, que se va viendo a la vez que se va descargando, o escribiendo según va sucediendo.

En esa época no fueron pocos los que sintieron el cosquilleo que comentaba unas líneas más arriba, y es que esta novela fue algo así como un catalizador para muchos jóvenes. Se llamarían la generación Beat, precursores de lo que luego sería el movimiento hippie de los 60 y todas esas historias de ácido lisérgico, furgonetas con flores y colorines, largas melenas, y en vez de Davis y Gillespie se escuchaba a Hendrix y a los Jefferson Airplane (aunque se le considera más heredero de Kerouac a Bob Dylan por su poesía extraída de las campas de la America profunda). De hecho se podría considerar este libro como la partitura de un buen tema de be bop, por la improvisación, mezclado con un poema de Dylan.

Pero el libro no tendría ni la mitad de la épica que lo rodea si no fuera por uno de los personajes más locos y emocionantes que he conocido en libros: el gran Dean Moriarty (alias de Neil Cassady, amigo de Kerouac). Es el verdadero protagonista de la novela. Cuando están juntos, Dean es el guía; cuando no, es el faro hacia el que Sal Paradise debe dirigirse. Allá donde esté Dean, y cuando empieza la primavera, Sal no puede evitar coger la mochila e ir a su encuentro. A ver que se trae entre manos. Dean es un jóven adicto a las emociones fuertes y al jazz de rítmos frenéticos, y a las anfetaminas.

Siento la necesidad de contar unas cuantas cosas más sobre En el camino, pero temo robaros parte de la emoción de leer este pedazo de libro, todo un clásico del siglo XX. Si con todo lo que os he desvelado todavía no os han entrado ganas de ir a la librería más próxima a por él, sólo añadir que los improvisados viajes de Sal Paradise y Dean Moriarty no escasean en historias de encuentros con desconocidos personajes interesantes, noches de juergas frenéticas y largos viajes en carretera a toda velocidad por todo el continente norteamericano (México incluido). En la página 29 me encontré con la frase que, en mi humilde opinión, describe a la perfección de lo que trata este libro: “Estaba a medio camino atravesando América, en la línea divisoria entre el Este de mi juventud y el Oeste de mi futuro, y quizá por eso sucedía aquello allí y entonces, aquel extraño atardecer rojo”. Muchos de nosotros, creo, nos encontramos a menudo parados pensando en qué será de nosotros, y recordando cómo era cuando eramos chavales. Sal Paradise decidió coger una mochila y lanzarse a la carretera y tal vez encontrarse a sí mismo.

PD: Pronto saldrá a la luz la versión cinematográfica de la obra maestra de Kerouac, pero os recomiendo que primero disfrutéis de las páginas y luego ya veremos cómo se lleva a la gran pantalla.

Jack Kerouac escribió 'En el camino' en tres semanas en un mismo rollo de papel con su máquina de escribir. Hoy en día el rollo de papel original con la novela se puede visitar en el museo Boott Cotton Mills en Lowell, Massachusetts su pueblo natal

Ah, y si lo leéis y os gusta, no dudéis en ir a por los dos libros que siguen a ‘En el camino’, ‘Los vagabundos del Dharma’ cuando Kerouac vive un trance budista y ‘Big Sur’ cuando ya es un escritor famoso alcohólico perdido al borde del suicidio en el fondo de un vaso.

Crítica a una serie: "Boardwalk empire"

2012-05-14T14:11:00.001-07:00

Supongo que todos los amantes de las películas y series de mafiosos conocerán esta serie, pero hay mucha gente que no la conoce. Estamos en el "boom" de las series, hay muchas, buenas, malas, de comedia, drama y luego están las de HBO. "Boardwalk empire" es de HBO y el episodio piloto lo dirige Martin Scorsese, por eso es la puta caña.

Explico porque HBO es caso aparte. Se trata de la productora que mejores series ha producido, por nombrar algunas: The Wire, Game of Thrones, Deadwood, Roma, Los Soprano, The Corner, Carnivale...

Es verdad que HBO no tiene grandes comedias, pero el drama es el género que deja más poso.

Ahora centrémonos en la tarea que nos ocupa: desmembrar, meter el bisturí en esta gran serie que es "Boardwalk Empire".

La acción se sitúa en Atlantic city y Nueva York en la época de la prohibición o ley seca en Estados Unidos. Está basada en hechos reales y podemos encontrarnos a famosos mafiosos como Charlie Luciano y Al Capone empezando desde abajo su imperio. Pero el verdadero protagonista es Nucky Thompson (interpretado por Steve Buscemi), el tesorero de Atlantic city, un simpático personaje que cae bien a todo el mundo como tapadera de sus negocios con el alcohol. Acompañándole en todo momento tenemos a Jimmy Darmody (Michael Pitt), un joven veterano de la primera guerra mundial que vuelve a la ciudad para ayudar a su tio Nucky. Por otro lado tenemos a Margareth, una madre irlandesa intentando salir adelante en el nuevo continente. Hay una interesante nómina de personajes secundarios que nos seducirán desde el principio, tened paciencia con todos los nombres que son muchos y liosos al principio porque más adelante no os arrepentireís, teneis dos temporadas para disfrutar y en octubre saldrá la siguiente.

Como buena serie HBO, esta contiene ese juego de conspiraciones tan exitosa en otros títulos de esta compañia. Las alianzas, los sobornos, las traiciones y los asesinatos están a la orden del día. Y si encima el episodio piloto nos lo sirve en bandeja el señor Scorsese pues más motivo para verlo.

Dejaos llevar por ese tocadiscos de los años 20, el whiskey ilegal, el dinero sucio de Nucky, y demás placeres que nos ofrece esta serie que huele a calidad por todos los lados. Y si todo esto no os convence.... Steve buscemi os convencera!!

Atados

2012-05-01T09:46:00.000-07:00

Julio, 1996

Atados se encontraban dos niños de unos diez años de edad. Atados a una enorme viga de madera de una casa a medio construir. La casa solo era estructura y tejado, no había paredes, no había ventanas ni cristales ni suelo. Por eso fue tan fácil atarlos a la viga.

Media hora antes, ideamos una trampa para cazarlos cuando montaban en bici. Eran dos macarras medio mariposas que montaban en la misma bici y se dedicaban a reirse de la gente. Colocamos una cuerda en medio de la carretera y nos escondimos en los laterales. Cuando pasaron la estiramos y cayeron de morros al suelo. Probaron el tacto del asfalto con sus dientes. Sangre. Ahí los cogimos, y con esa misma cuerda, los atamos al poste. Los dejamos que se tostaran un buen rato al sol como tortura para enseñarles quien mandaba en el barrio. Nosotros éramos aun más jóvenes que ellos, pero ya éramos unos hijos de puta con cojones. Debían de correr los años 96, Felipe Gonzalez al frente. Cuando nos aburrimos de sus berridos los soltamos como a cucarachas para que volviesen reptando a sus madrigueras a llorar a sus mamás. Nunca nos volvieron a dirigir la mirada.

los cañones

2012-04-23T10:22:00.000-07:00

Diario de un Hijo de Puta son relatos de otros tiempos. Tiempos de pantalones pitillo, mochilas pintadas con typex, y pelos alborotados. Tiempos en el que el conformismo no era una opción. En el que la obediencia a la autoridad suponía la desobediencia hacia uno mismo. Tiempos en el que la destrucción formaba parte de la creación. Tiempos en el que si eras el primero en clase, eras último en la calle. Tiempos sin cartera, en el que háztelo tú mismo era la moneda, la filosofía, el de skate&destroy.

Nos repugnaba la autoridad. La retábamos constantemente. Odiábamos. Eramos los indignados de mediados de década, sin mariconadas, sin perros, sin flautas. Solo cojones. Teníamos las pelotas que hacían falta.

Porque aún conservamos unas pocas migajas de esa vida, la forma de pensar inconformista del adolescente que se precie, y porque aun hacemos cosas como emborracharnos y tocar timbres, Diario de un Hijo de Puta es una sección indispensable para entender lo que somos. Lo que fuimos.

Haciendo honor al título y siendo coherente, no voy a omitir ni camuflar ningún nombre tanto de personas como de lugares, porque no me da la puta gana. El/la que tenga un problema o se sienta ofendido/a, me importa un rábano. No voy a rectificar nada de lo que diga, y si alguien tiene algo que objetar, que sea consecuente y haga lo que tenga que hacer.

Sería alrededor del 2004 cuando descubrimos el uso del Kalimotxo. Entre otras coas. Era divertido ir a los "cañones" a beber. Para los que no sepan, los "cañones" es un parque de Hendaya que creo que se llama Pierre Loti (al lado del monumento conmemorativo de los caídos en la guarra) o algo así. El nombre de "cañones" viene porque en el parque hay un par de cañones casi petrificados del año catapún chin pun. Pues bien. En estas coordenadas fue donde un grupo de hijos de puta crecieron, maduraron y esas chorradas, a base de fumar, beber, saltar, correr, dormir, vomitar, cantar, vomitar, traficar, vomitar, destruir y crear, pero sobre todo destruyendo. Sobre todo destruir.

Weed on wheels

2012-04-21T03:16:00.001-07:00

Hubo un tiempo en el que los cigarrillos de la risa eran una especie de ritual social y cuando se liaba uno eso pasaba por más bocas que el rabo de Nacho Vidal. Cierto es que los precios de la materia prima suben, y con ello, el número de participantes aceptados a la hora de echar un peta se ha ido reduciendo hasta el punto de que en la mayoría de los casos se echa entre dos o como mucho tres personas. El caso es que hubo un tiempo en el que ocasionalmente, para que todos los presentes pudiesen disfrutar de los efectos de la vanagloriada sustancia canábica, jugábamos a un juego. Una vez se acercaba el final del peta, cada uno, en un círculo, le daba una calada y lo pasaba al siguiente, y así repetidamente hasta que alguno se quemaba los dedos y dejaba caer la txusta o bien no conseguía dar un tiro decente y no echaba humo de la boca. Ese era entonces el perdedor. El castigo: tragarse lo que quedaba de chusta.

Afortunadamente, ya no estamos tan muertos de hambre por fumar y cada uno suele poder permitirse su propia dosis. Pero ojalá no perdamos nunca la costumbre de compartir los cigarrillos de la risa que siempre han sido fuente de nuevos y buenos amigos, o por lo menos de buen rollo con gente desconocida. Dedicado a todos los stoners de la comarca del Bidasoa, estas tablas de chez HUF rinden homenaje a La Txusta. (disponibles en The Flow Store, Donostia)

Diálogos censurables I

2012-04-18T01:03:00.000-07:00

- Tíos, por que coño no nos vamos de perlada a Brasil?¿
- o bueno, a Madrid si eso
- y ya volveremos cuando tengamos hambre
- nos llevamos 5 pollos de droga
- y hasta que aguante el cerebro

- jajajjaj, me gusta lo de vamos a Brasil, o Madrid si eso

- jajajaja

- jajajajja
- tios
- me acabo de dar cuenta de que vamos a Decibelia
- y no tenemos droga

- jajjajaja que grande

- me salió del corazón

- si
- de la tocha mas bien

- si
- hasta convertirme en Michael Jackson

- jajaja
- eh
- esta noche?¿
- se puede ir a tu local?

- claro que se puede
- aunque lleve 3 meses sin pagar
- a mi me la suda todo
- hoy mato
- y si eso luego me voy a Brasil
- o si eso a Madrid

- jajjajaaj eres peor que Camps

- soy peor que peor
- soy peligroso

- vamos a Pekin

- y encima de caraja

- o bueno, Albacete si eso

- JAJAJJAJAJAAJA
- hijo de (fruta)

- Albacete express

- hostia puta
- ¿hijo de (fruta)?

- me has roto

- que puto animal

- jajajaja, la mayor burrada de la historia
- lo pondría de estado, si no fuera porque luego nos pedirán rendir cuentas
- malditas explicaciones
- están sobrevaloradas

- jajajjaja
- malditas explicaciones
- están sobrevaloradas

- pues pon la burrada aquí
- marica

- A ver, la burrada es lo del hijo de (fruta)
- tendríamos que hacer un grupo
- eh

- superala
- no hay huevos

- yo voy a ir con la polla fuera hoy

- hay que hacer un grupo de " pederastas que se echan pajas viendo anuncios de Dodotis"

- a tomar por culo
- no se
- a mi me unde
- pero eso
- que hoy salgo con un cojón
- fuera
- toda la farra

- no hay huevo!!!

- con 3 cojones!!!!

- tiene gracia porque en inglés hay una expresión que es " let´s rock out with our cock out" para decir "salir de farra"

- jijjijij

- O haces la de Pocholo y Borjamari: un agujero en el bolsillo y vas diciendo que te metan la mano en el bolsillo y te saquen 10 euros

- diossssss que grande!!!!
- tio
- y meter la polla
- en el bolsillo
- y así poder decir: hoy 16 tias me han tocado la polla

- jajaja, la clásica!!

- estas conversaciones post pre farra irán a los libros de historia

- de historia?

- de ética y ciudadanía

- deberíamos guardarlas para verlas a los 43 años

- Putas por las calles andan

Morning glory

2012-04-17T10:07:00.001-07:00

Recomiendo ponerse unos auriculares y subir el volumen a tope para apreciar con lo que hemos desayunado esta mañana en el piso. Proximamente más temitas de la mano de Mike. La imagen se desenfoca un poco debido a que los bafles temblaban y movían el trípode sobre el que estaba sujeta la cámara. Enjoy!

Sketchy and rainy

2012-04-17T01:46:00.000-07:00

La semana santa ha sido bastante decepcionante en cuanto a condiciones meteorológicas se refiere, pero no hay tiempo para mariconadas, en cuanto salió el sol había que ir a patinar. Esto fue el resultado de una misión de apenas 2 o 3 horas. Evidentemente la sesión tuvo que ser suspendida por la lluvia que no dió más tiempo, y que se avecinaba el sábado noche y teníamos que preparar nuestros hígados para una noche de acción. Se podría resumir la sesión como esa canción de Paco de Lucia, 'Entre dos aguas' pero no somos poetas ni artistas, sino unos jodidos sketchys, y rendimos homenaje a dicha práctica. SKETCHISMO PURO. enjoy!

video: Aurélien Molinier AKA Aurel
sketchismo: Espinete, Turtleboy, Jabatpoki

Nimileurismo / mil y algo eurista

2012-04-16T06:58:00.000-07:00

No hace mucho tiempo, allá como en el 2007, antes de las caídas de las bolsas, yo tenía un trabajo digno. Un trabajo sin estudios y de lo más básico, pero digno y no mal remunerado. Puede que fuese de los peores trabajos de aquella época pero hablemos de números. Recordemos.

Yo era cajero en un supermercado Gourmet. Buenos tiempos, Zapatero al mando, con talante, en la radio sonaba Daddy Yankee, el culo de Paulina Rubio salía todos los días por la tele y los cubatas costaban 3,50 en el Street. La gasolina estaba a 1€/litro, la barra de pan a 0,7€ y el paquete de tabaco a 2,20€. La vida era bueno, bonito y barato, sobre todo barato. Me levantaba todas las mañanas porque entonces tenía un motivo. Tenía ganas de un futuro, expectativas de una vida aun mejor de la que ya tenía. Cogía el topo todas las mañanas y me iba a Ventas, cruzaba el puente con un cigarro, pasaba delante de la Bacaladera, giraba y entraba en el Zoo del super. Era curioso. El dueño del negocio, Dios sabe por qué, había instalado un zoo en el parking del super. Era una gran pared llena de jaulas llenas de animales llenas de mierda. Habían dos perros de las praderas, ¿los de Timón y Pumba? pues Timón, y otros bichos de lo más raros. Pero era agradable llegar al puesto de trabajo y dar de comer a aquellos bichos. Luego entraba en la tienda, la abríamos y nos poníamos a desayunar. Generalmente un Brioche y café. Tenía un contrato de 40 horas semanales, lo normal. Bueno, lo normal en aquel entonces. Ahora tendría que meter 65 horas para ganar lo que ganaba. 1350€ netos era el salario, bastante más de lo que gana un ingeniero a día de hoy. De cajero. Cajero. Siempre ha sido el trabajo peor pagado. Podía irme a vivir yo solito, con ese trabajo de mierda. Hoy no puedo ni solo, ni en pareja, ni en orgía. Y tengo verdaderos problemas para sobrevivir aun sin tener más gastos que el tabaco y unos cafés.

Y además tenemos que aguantar a un chupa pollas llamado Joaquin Almudia diciéndonos que es mejor tener un trabajo de mierda a no tenerlo. Sin animo de ofender, deberíamos desempolvar y afilar las viejas guillotinas de las plazas públicas. La gente se está cabreando. Cuidado.

Un finde agitado, pero no revuelto II

2012-04-15T15:14:00.000-07:00

Seguimos con las crónicas del fin de semana en Vitoria. Para situarnos, situarme yo también, examinemos como va la noche: estamos litrando en los arquillos, Adur me debe dos cubatas, Kris me debe 6 chupitos o los que diga yo porque ya me los invento y me queda medio cartón de vino, un billete de 20 euros recién sacado del horno, no he perdido nada dpm. A litrar se ha dicho.

Son las 12 y la noche transcurre en su línea, cada oveja con su pareja, el cubata. Cuando de repente le llaman a Jose, que se vuelve loco de repente y empieza a utilizar un tono mas alto de lo normal. Algo inusual le están contando al otro lado del teléfono, nos empezamos a interesar de la conversación y nos aberronchamos sobre él para enterarnos de la vaina. Esta hablando con Rosi, si, ese extraño elemento llamado Rosi. Este dice que se viene desde Honyarbi con Villi y Odei, otros dos capos de la cuadrilla. Estos estaban viciando al Call of Duty por internet, cada uno en su casita tranquilamente hasta que se les cruza el cable y deciden venir a Vitoria, osea el despiporre por antonomasia, el colmo de las locuras. Pasar del mando de la Play station 3 al copón, de Honyarbi a Vitoria en hora y media un jueves a las 12 de la noche porque sí. Siglos pasarán y se seguirá hablando de la hazaña que estos señores realizaron esa noche.

Bueno volvamos a Vitoria. Me pillo un cubata de tres euros de la calle Zapa y vuelvo a nuestro campamento base en los arquillos. Y es ahora cuando la historia da un giro inesperado. Kris había maquinado en su cabeza un plan malévolo que destruiría todo mi mundo real, ir a la chupiteria e invitarme a los chupitos que me debía. Yo acepté el reto con tono desafiante, esa noche yo era invencible unos chupitos de nada no harían mal a nadie. Entramos en el garito, nos dirigimos hacia la barra, de repente me vinieron unas visiones raras como de Mordor o asi tipo Frodo, algo malo había en ese lugar. Kris aprovechó mi confusión para pedir seis chupitos de tequila y para cuando me di cuenta estaban ya servidos delante mio, pero no me dí por vencido y dije: bueno yo empiezo y luego yaa...

Le pregunté al camarero en cuanto tiempo cerraban para saber si me daba tiempo a beberme todos, todo por mantener el orgullo de puedo con todo. Mi armada formada por gente de la cuadrilla y compañeros de clase me empezaron a echar en falta y vinieron hacia la chupiteria, no sabían que me iban a encontrar corriendo alrededor de un coche no me pregunteís porque persiguiendo a Kris supongo. De ahí en adelante empiezan las lagunas, como la más famosa de ellas que es la desaparición de mi abrigo y el camino hasta la discoteca "Cool". Mi versión es que me teletransporté desde la chupiteria hasta allí pero no hay testigos que lo corroboren. Estamos ya en la Cool, por decir una hora digamos entre las 3 o 4 y esta sonando un repertorio espectacular de canciones, osea la de todas las discotecas, reggaeton, electrónica, au seu ti pego y demás obras de arte. Yo me pongo a bailar la unica modalidad que puedo en ese momento, el zombie, que lo domino a la perfección. Por momentos paro para adoptar esa postura tan típica de mi cuadrilla "el observer".

De mientras en el podium de la discoteca se realiza otro rito típico de mi cuadrilla, Odei y Rosi haciendo el gamba, este último con los pantalones bajados, todo un espectáculo. Llega la hora de irse, eso me dice mi conciencia, pero no sin antes pedir mi abrigo en el ropero. Lo malo es que yo no he dejado el abrigo en el ropero, aún así estoy convencido de ello y me cabreo y les doy la chapa a las chicas del ropero, muy majas ellas. Kris aunque lleva una buena encima pone un poco de cordura en el asunto y me saca del atolladero, y decidimos ir al piso, me despido de todos estos no sin antes ser la mofa general por perder el abrigo entonces uno de estos no me acuerdo quien me da otro abrigo robado o abandonado de la mano de dios. Me dicen que me queda bien y digo pues me lo llevo, aún asi echo de menos ese viejo abrigo que tantas batallas luchó a mi lado.

Y entre lagunas Kris y yo llegamos al portal de mi piso. Y otro batacazo, no tengo las llaves, estaban en el abrigo desaparecido. Después de un rato de maldecir, llegan Adur, Igor, Carazo y Lasarte que se parten de risa una vez más sobre mi maldito ser. Yo no me doy por vencido y acompaño a Kris a su casa, nos estamos yendo cuando escuchamos a Adur vociferando sentado en la ventana, si en la ventana igual no os lo podeís imaginar pero sentado en el bordillo estaba. A la vuelta, llamo al timbre, entro en mi piso y me encuentro a una jauría de borrachos comiendo pizzas con ansia viva, les suplico que me dejen algo y me lanzo haciendo un triple tirabuzón en la cama. Ahi acabó mi noche, irregular noche, sustanciosa también. ?¿Una mala noche? Juzguen ustedes mismos.

La leyenda cuenta que Adur y Lasarte siguieron bebiendo birras hasta las 12 del mediodía y que el pobre Carazo no pudo dormir por culpa de estos.

Background musical mientras escribía estas dos entradas:
-The Byrds
-Johnny Cash
-The Flying Burrito Brothers

Un finde agitado, pero no revuelto I

2012-04-14T11:41:00.000-07:00

¡¡Y se hizo el despiporre!! El plan era perfecto, en todos los sentidos. Tenía todos los ingredientes que puede tener un plan para tentar a cualquier hombre de a pie. Pero como todo, el plan tenía un talón de Aquiles, un inesperado o bueno, si esperado visitante. El tequila.

Empecemos desde el momento en que creamos al monstruo. Un fin de semana en Vitoria con la visita de altos ejecutivos de la cuadrilla como son: Igor, Carazo y Adur. Con la ya habitual compañia de vitorianos: Andoni, Joux, Lasarte.

El plan era ya casi perfecto, pintxopote, kebabs, pizzas, alcohol, risas, guarreo, "au seu ti pego" y discoteca. Y como el mercado de invierno seguía abierto, pensé: "voy a pescar en río revuelto" y fiché a supercracks de la noche vitoriana y del mundo audiovisual como son los estudiantes de primero de realización de Mendizabala.

Para mas inri tenía una apuesta con el gran pelotari Adur al que le aposté que le pasaba de 12 tantos en un partido de frontenis a 18. Decidimos duelarnos el jueves a la tarde antes de la apocalipsis que era el plan de la noche. El vencedor saldría con dos mujerzuelas, un cofre del tesoro, un buque pirata "de playmobil", la inmortalidad y dos cubatas. El duelo fué en el fronton de Ariznabarra a las 4 y media de la tarde, vientos de 80 km/h, botellas, bolsas y demás menesteres flotando alrededor nuestro. Y si gané la apuesta, 18-16. Como os he dicho, los dioses estaban conmigo ese día, todo iba a salir bien. Llegué al piso a 5 y media, empezamos a beber cervezas como cosacos, calentando para el pintxopote. A las 8 y media pusimos rumbo a la calle Gorbea donde se celebra este gran evento, allí nos reunimos con la gente de Mendizabala. Presentaciones, apretones de manos y besos por doquier, a punta pala, a cholón vulgarmente hablando.

Visitamos los bares de esta calle y nos petamos a pintxos/zuritos. Necesitabamos subir un escalón más en nuestra carrera hacía la embriaguez y decidimos buscar un sucio sitio en el que litrar. Mencionar también el fichaje de ultima hora de Kris, una de las protagonistas del relato más adelante (borroso relato). Pues a lo dicho, nos asentamos, construimos un centro urbano a lo "age of empires" en unos arcos al lado de la parte vieja y empezamos ya con las bebidas oscuras, turbias o transparentes según gustos. Y creo que debería parar aquí y continuar en otra entrada.

HOMELESS FESTIVAL: Bebiendo tinto y Cass McCombs

2012-04-11T12:34:00.000-07:00

Resumen audiovisual de algunas partes de la noche que nos pegamos hace un par de semanas en el Homeless Festival nº4 + 10º Aniversario de The Flow Store. La velada comenzó en el merendero de Ulía, un lugar peculiar a la vez que perfecto para la que se iba a liar. Corrió el vino y la sidra, y las palabras también. Nadie callaba, había ganas de fiesta. Así que finalizado el concierto nos dirigimos al Bukowski donde se encargaron de la música Dani, Asier, Christine y esa peñita de Flow que siempre tiene algo bueno para nuestros oídos. En nuestro caso, la noche se lió con Jaggermeister y se acabó fundiendo todo en una nube borrosa difícil de recordar. Charles Bukowski estaría orgulloso de nosotros...o más bien se la sudaría un rato.

Sin duda, repetimos cuando sea.

Le Petit Cabrón

2012-04-07T06:05:00.000-07:00

Dos figuras me vienen a la mente: Arturo Pérez-Reverte y Ari Gold. Uno escribe novelas y otro dirige una agencia ficticia. ¿Qué tienen en común? Una manera curiosa de meterse con la gente pequeña. Insultos y alguna que otra anécdota sobre las personas menudas.

La Sombra del Águila tiene (casi) la friolera de 20 añazos. Se deja leer, y te la acabas en dos días. Lo que comienza siendo una comedia, acaba en tragedia: curiosa mezcla literaria de este gran escritor español. Entre carcajada y sonrisa piensas que el batallón 326 tiene una camaradería con un punto en común: Le Petit Cabrón, el Pequeño Cabo o Sire; tradicionalmente conocido como Napoleón Bonaparte. Y es que a lo largo de sus 151 páginas, Arturo Pérez-Reverte desata su imaginación e ironía, reflejada en los gestos y maneras afrancesadas del general republicano gabacho.

Me acaba de venir a la mente una anécdota del enano éste. Más allá del raaas-zaca y el cling clang, tradújese como el ardor de la batalla, allá por el año 1799; el Sire estaba decidiendo la liberación de 1.200 turcos que habían sido hechos prisioneros de guerra. Como estaba malito, el pobre, tosió exageradamente y dijo: "Ma sacrée toux!" (¡Mi maldita tos!); que al parecer, a los funcionarios les sonó: "Massacrez tous!" (¡Matad a todos!). Imaginaros el careto del Petit Cabrón viendo la masacre que había montado por un pequeño error interpretativo.

Ah, casi me olvido del mejor agente del mundo. Ari Gold pertenece a la serie Entourage, que nos cuenta la historia de un actor de éxito y su séquito de colegas. Anécdotas y first world problems del mundo del cine. Y mujeres. Pero ya haremos un Top 10 de las mejores féminas, ya que el vocabulario de Jeremy Piven en esta producción de la HBO tiene que ser coronado como capitán creativo de los insultos, especialmente hablando con Eric (manager del protagonista de la serie, Vincent Chase) sobre su estatura. Puto enano irlandés y gnomo neurótico son algunas de las perlas, aquí una pequeña demostración del verdadero amor mutuo entre agente y manager.

El aita de Manu Chao y tinta en la piel

2012-04-07T02:42:00.000-07:00

A menudo cuento la historia de que cuando mi padre estuvo viviendo de joven en París y trabajaba en Radio France International estuvo currando mano a mano con el padre de Manu Chao. Hace un par de años, ya metido en esto del periodismo, descubrí que Ramón Chao, el padre, escribía crónicas muy interesantes y colaboraba con Le Monde Diplomatique, un periódico mensual independiente de gran calidad al que yo llevo suscrito tres años. Desde entonces, acudo esporádicamente por su blog, y ayer me encontré con este artículo sobre su tendencia a inyectarse tinta en la piel, un poco como Aitor (para quién esta práctica ya se podría considerar casi una patología). Resulta que desde hace ya años, este aita bastante enrollado, que se fue de gira con sus dos hijos (miembros de Mano Negra) por latinoamerica, se hace un tatuaje por cada libro que publica. Pasen y lean.

Ramón Chao 4/04/2012

Quizá no me lo crean, pero hace dos semanas me desplacé de París a Compostela para tatuarme. Como lo oyen; como lo leen : en una tienda llamada Eklipse, sita no lejos de la Herradura, Joakin, un artista, me estampó para siempre en el brazo derecho un dibujo de Saura (hecho para uno de mis primeros libros libros y firmado), y en el izquierdo me coloreó la silueta de Carolina Otero.

Adquirí esta costumbre, o manía, o capricho hace siete años en Colombia, cuando al final de la gira de Mano Negra por ese país escribí el libro El expreso del hielo y me dio por mantener su recuerdo impreso hasta el fin de mis días.

En el propio tren me plasmaron, cómo no, la estrella roja con la mano de mi hijo en medio. Dos símbolos (tres con el libro) de los que jamás podré renegar.

Luego se me ocurrió hacerme un tatuaje por cada libro que publicara, y así me hice una esfera de Eschler que simboliza el eterno retorno por Prisciliano de Compostela, y un toro embistiendo, del dibujante de “Le Monde” Wozniak, por Después de Franco, España. Firmado, como el de Saura.

Este de Wozniak me lo perforó Agustín el argentino en Santander, porque allí había ido a apoyar a un periódico anticonformista llamado La Realidad obligado a callarse a fuerza de procesos por haber denunciado abusos y corrupciones, y me pareció que va siendo hora de despertar a la bestia ibérica por cosas que valen la pena, no por interés electoral.

Ahora, como a los hijos y a los libros se les quiere por igual, empiezo a llenarme el cuerpo de cuadros y dibujos de libros anteriores que se reeditan. Ya tengo tema preparado para El lago de Como(una bruja de Bonifacio), así como para Son Adelfas ( un personaje de Ana Ardanza metido en una jaula) e incluso para libros en marcha : le tengo reservado a Miquel Barceló el alto de la espalda para que aproveche los fragmentos de despigmentación (vitíligo, en sabio),que me afecta. Y he venido a Mallorca para que me haga una polaroid y trabaje el dibujo el tiempo que yo tarde en rematar el libro.

Por supuesto, irá también firmado, y si la suerte me acompaña (que ya lo hizo la muy caprichosa curándome de una hemorragia cerebral), terminaré por dar mi cuerpo; no a la ciencia, sino a un Instituto de Bellas Artes.

No digo por presumir, mas sí afirmo con jactancia que soy un abanderado en esto de los grabados corporales. Durante siglos nuestra sociedad condenó los tatuajes, signos infamantes hechos a vece al fuego rojo, que identificaban a los presidiarios, ladrones y prostitutas.

El tatuaje tradicional de los marineros, de los presidiarios y de los bandidos implicaba el alejamiento de la sociedad “normal”, una afirmación de la virilidad asociada a la violencia. Muchos soldados desertores de la primera guerra mundial dejaron de tatuarse por miedo a que los reconocieran. Y ahora las prácticas de mutilación corporal, los tatuajes, piercings, branding, burning y otras intervenciones similares se extienden a los dos sexos y a todas las capas sociales.

El dolor del tatuaje, o del piercing, inevitable a pesar de la utilización de aparatos modernos como el dermógrafo, hace perdurar el aspecto iniciático del acto. En todas la épocas y en todas las civilizaciones los individuos trataron de identificarse a una tribu por medio del tatuaje; en la sociedad individualista moderna o posmoderna, el sello constituye la afirmación de una singularidad irreductible.

En una sociedad en la que todo es apariencia, el cuerpo se convierte en espectáculo para atrar las miradas. Mi caso va más allá. Si la suerte sigue de mi lado, podré exhibirme en un museo con recuerdos de la gente que más quiero.

Todos sus tatuajes en Flickr

como cabras

2012-04-05T05:58:00.000-07:00

Esta es una historia que solo en un bar la podía oír. Efectivamente. Es de muchos conocido, sobre todo en la comarca del Bidasoa, el caso de un hombre de Irún que apareció muerto el pasado sábado flotando en la ría. Hasta ahí lo que los ciudadanos saben. Por eso hago hincapié en lo de "historias de bar". Hay en los bares individuos con historias realmente peculiares. Esto es lo que yo suelo denominar como círculo de los filósofos. Y es que siempre que entro a un bar voy directo a este pequeño comité, generalmente menos conocido en sus casas que en el fondo de la barra. Viejos zorros todos, poseedores de verdaderos diamantes en bruto.

Pues bien, uno de ellos es la historia oculta de esta desgracia. La cara oculta de ese cuerpo flotando entre ramas y faisanes en el condominio más pequeño del mundo: el trozo de roca donde contrajeron matrimonio Luis XIV y Mº Teresa de Asturias. El señor que intentaba cruzar a un islote, fue encontrado vestido con un bañador "surfer", un polo, una chaqueta y dos zuecos, sin vida e identificado como M.V.D.. Las siglas M.V.D son las iniciales de un nombre que quiso ocultarse allá en el 95, por un tema de anonimato en un juicio algo controvertido.

El País:
10 NOV 1995:
El vecino de Irún (Guipuzcoa) M.V.D. de 42 años, ha sido detenido y acusado de violación. La víctima es una cabra sin nombre que se encontraba pastando en los terrenos de su propietario. La cabrá está preñada, y ha sufrido graves daños en su aparato reproductor y se teme que aborte. El propietario de la cabra vio ese día alrededor de las 16:00 un individuo que se encontraba merodeando alrededor de sus animales exhibiendo sus genitales. El presunto autor será acusado pero probablemente no pueda ser reconocido por su víctima. Además, el presunto violador fue acusado por el propietario del animal de "haberse bajado la bragueta y masturbarse delante de una señora"

Movimientos del cine: Nouvelle Vague

2012-04-04T08:03:00.000-07:00

Después de dos semanas vuelvo con otro artículo sobre el séptimo arte. Esta vez no voy a escribir una crítica sobre una película, sino que voy a hablaros sobre un movimiento importante en la historia del cine. La "Nouvelle Vague" o "nueva ola" de cine francés. En relación con la crítica que realicé a "Los 400 golpes" os invito a descubrir esta forma de ver el cine.

Este movimiento nace de las críticas en la revista "Cahiers du cinema", donde gente como François Truffaut, Jean-Luc Godard, Jacques Rivette, Eric Rohmer o Claude Chabrol pedían una renovación, un cambio en el panorama de cine europeo. Al igual que en el Neorrealismo italiano, este movimiento nace de un grupo de críticos de una revista de cine, y este es solo uno de los muchos puntos en común entre estos dos movimientos.

En unos tiempos en los que los estándares del cine estaban más que asentados, estos jóvenes cinéfilos franceses, admiradores de Howard Hawks, Alfred Hitchcock, John Ford y Jean Renoir, decidieron jugársela realizando un cine diferente para la época. Se trataba de un cine más realista, social, de temas morales y sin ningún tipo de censura por parte de las productoras. En el apartado técnico, decir que siempre utilizaban el blanco y negro, como homenaje a sus maestros del cine clásico. También grababan mucho en exteriores por falta de dinero y utilizaban actores aficionados. Al igual que Orson Welles, los directores franceses buscaron la perfeccion en el plano, el montaje y la "mirada de la cámara". Este movimiento aporta más fuerza al llamado "cine de autor", donde se reafirma al director como máximo artífice de la obra, quitando importancia a las productoras.

-François Truffaut (foto de la izquierda), escena de "Al final de la escapada (foto de la derecha)

Ya hemos citado a los directores más importantes de la Nouvelle Vague, es la hora de ver las películas más representativas del movimiento:

-Los 400 golpes (François Truffaut, 1959)
-Al final de la escapada (Jean-Luc Godard, 1960)
-Jules et Jim (François Truffaut, 1962)
-Fuego fatuo (Louis Malle, 1963)
-Mi noche con Maud (Eric Rohmer, 1969)
-Vivir su vida (Jean-Luc Godard, 1962)
-Hiroshima mon amour (Jean Resnais, 1959)

Para interesados que quieran ahondar más en el género, recomiendo el documental "Two in the wave". Trata sobre el nacimiento de la Nouvelle Vague fijándose sobre todo en Godard y Truffaut, los directores mas importantes del movimiento. Tambien mencionar que estos se conocian entre ellos y colaboraban juntos en proyectos osea que no os parezca raro ver a Truffaut de guionista en una de Godard y cosas así.
Yo personalmente recomiendo sobre todo "Los 400 golpes", que es la que dió a conocer este movimiento. También he visto "Al final de la escapada", pero me parece que está un poco sobrevalorada (aun así ojito a la actriz secundaria de pelo corto), espero que el señor Godard tenga algo mejor, pero bueno para gustos los colores. Os dejo unos trailers de películas de la Nouvelle Vague haber que os parecen, yo al menos me voy a ver "Jules et Jim" de Truffaut que tengo aquí recién salida del horno.