Volume 3

Reincidência

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Wed, 18 Jan 2012 02:45:00 +0000

Suturei teu espaço vazio na cama
Que é pra ver se te expurgo de mim
Está finda a sinfonia de corpos
Está findo teu abraço calado que ultrapassa verões
Esquivei da tristeza e mergulhei num copo sem fundo
Degenerada
Sou a ratazana da noite
Sou a desgraçada que fecha o bar
E que ninguém duvide da minha felicidade por não te ter ao meu lado
Perdi você e ganhei o mundo.

Mas esse mundo tem sabor de desgraça
Na minha cabeça ainda viras pro lado sorrindo quando te acordo com um beijo
Sonolento, rabugenteia uma praga e pergunta se estou com fome
Como se não soubesses que sempre tenho fome de você.
Acho que nunca mais serei feliz
Teu cheiro escondido numa muda de roupa me despedaça
Quero chafurdar na tua imundície
Dividir novamente a penúria
Esquecer dos pecados e replantar a semente
Hoje é permitido perder explicitamente
Estou mansa.

Sim, amor, eu sei que ela tem olhos verdes
Sim, amor, eu sei que ela tem coxas de funk
Sim, amor, eu sei que ela crava as unhas nas tuas costas na hora do prazer
Mas me diga uma coisa, me diga sinceramente: quem nessa vida tem mais vocação para amar-te do que eu?
E se não me aceitas por querer
Que o faças por gratidão
Por todo o amor que te amei.

Haikai do Fogo

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Wed, 21 Dec 2011 15:01:00 +0000

Morre uma parte de mim
Toda vez que meu isqueiro
Chega ao fim.

Naufrágio

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Fri, 25 Nov 2011 01:57:00 +0000

Restou esse híbrido de pirata e monge
A habitar esta ilha deserta que se transformou a cama, o quarto, a casa
Onde seu espectro ainda ronda e pergunta se tenho certeza
Como se o amor fosse uma porta que eu pudesse algum dia descruzar.

A força da tua ausência me guilhotina
Tuas despedidas me salgam o peito aflito
A simples idéia de que desse dia em diante tuas carícias estarão para sempre impunes me apavora
Restará a angústia de conhecer o gosto e a ternura de cada pedacinho teu
E cada novo olhar, cheiro, flerte, mãos, pés e cabelos não passarão de disparates
Ofensas, loucuras, agressões contra a memória do nosso amor

Mas todas as palavras já foram ditas
A prerrogativa é sua
A negativa é sã

O que dirão os carros, vizinhos, cinemas, jurados de programas de tv,

móveis de mogno, parques, poetas, loucos do Pinel, chuvas vindouras,
bandidos da Rocinha, escadarias de pedra, cantores de bolero,
usuários de crack, sacerdotes, artistas de rua

e enfadonhos da Barra da Tijuca

ao saberem de nós dois?

No fim é apenas essa dor que você também sente
Mas que requenta e reaproveita
Enquanto eu simplesmente mastigo, calado
Sabendo que a vida não é um filme, uma música, um poema
É o que a gente faz
E nossa história de amor será agora a colcha de retalhos das lembranças que você catar por aí
Nesse purgatório onde se encontra

Sem chave, sem porta, sem fundo, sem janela
Sem oração que te salve

E você me pergunta se eu tenho certeza
Como se meu amor fosse um eucalipto na beira da estrada.

Garoa

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Thu, 10 Nov 2011 22:17:00 +0000

A intenção é bonita
Quando meus olhos fitam os teus
Meu riso se alicerça
E você me invade pela porta da frente
Roçando mãos e pés
A sensação é de talvez
Quero ouriçar os teus pêlos e furtar teus minutos
Mas tua presença desnorteia
E eu te abraço devagar
Pra ver se sorvo teu cheiro
Antes que você vá sem mim.

Bobo

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Tue, 18 Oct 2011 18:00:00 +0000

Na minha casa há um sótão
Onde guardo amarguras
É um lugar pequeno e triste
Cabe apenas o que me dói

Na minha casa há um sótão
Onde aprendo a tocar violão nos dias frios
É lá que minto e fumo
E quando canso de tudo, dedilho o tempo

Na minha casa há um sótão
Onde escondo os mais belos sonetos russos
Que ninguém nunca dá por falta

Na minha casa há um sótão
Que volta e meia desaprendo como chega
Nele coleciono derrotas.

Zeca

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Mon, 17 Oct 2011 22:23:00 +0000

Zeca apareceu um dia na casa da minha vó
Passou a morar na soleira da porta
Tinha um radinho de pilha e cabelos cor de neve
Ria das coisas bobas que ouvia no rádio
Torcia pro Flamengo
Roncava alto
Acordava muito cedo
Comia pouco
Cuidava dos passarinhos
Varria o quintal
Jogava damas com as azuis, eu com as verdes
Canhoto ágil
Era o único adulto que chutava minhas canelas sem pudor
Um adversário de valor
Eu não sabia qual era a sua profissão
Ou onde estavam seus filhos
Nem de onde veio, pra onde ia
Mas um dia ele foi
Sem dar trabalho e sem se despedir
Deixou uma saudade na soleira.

Revés

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Tue, 27 Sep 2011 18:59:00 +0000

Discursas sacrossanta
Tua insolência confundiu-se com azar
Não meço respostas e apago os cigarros com força
Como se maltratando o cinzeiro pudesse redimir os teus erros
Já abandonaste o pedestal a esta altura
Choras desolada
Te observo em silêncio
És miúda.

Revisito memórias
Teu cabelo é logo
Tuas penas camurças
Teu cheio repousa
Sim, as palavras mudaram
Porque o amor agora esvai.

Rogo a Deus por uma oração que te guarde e te cale
Uma chave que te tranque
Uma clave que aplaque essa sensação de sem o amor eu ser o mais inútil dos seres
O mais inútil de todos eles.

Repost - Compostura

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Mon, 19 Sep 2011 06:13:00 +0000

Decidi editar e republicar alguns textos velhos pra facilitar a vida de todo mundo. Esse é de novembro de 2009.

A paixão é como uma toalha de renda do interior do Ceará
Que você admira enquanto almoça
Mas não entende por completo
E quando chover muito no dia anterior
As plantas desarrumadas do quintal do vizinho ostentarão um verde mais verde que o verde
Que não terá contraste compreensível
E tuas explicações não terão sentido algum
Assim como a paixão
Ficará apenas o atestado que a ausência dela assinou
Os livros e as latas de tinta questionarão inconformadas o marasmo da tua consciência
E todo o zelo será rompido pelos rostos que insistem em rodear o vácuo das tuas lembranças
Não terá referência para tal
Nem primavera
Deixará o inventário arquivado
Precisará somente de uma cadeira de balanço na varanda e um maço de cigarros fechado na gaveta
Beberá o ouro dos tolos e comerá o joio do trigo
É, é isso aí
Rasgará o diploma e viverá só de amor
Se fartará de amor
Até perder completamente o fôlego
Como o sonhador incorrigível que reluta em se atirar do penhasco da solidão porque se viciou na tristeza
Não possui tecnologia para remontar o brinquedo que desmontou ainda funcionando
Brinquedo este que nunca teve manual
E que agora está quase completamente inutilizado.

Bonanza

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Tue, 23 Aug 2011 19:19:00 +0000

O poema bandoleiro saiu em disparada
Cansou de verdade e meia
Não quis lavar a louça nem fazer o almoço
Simplesmente foi embora
Pegou claustrofobia
Ficou com medo do escuro do esquecimento e da poeira dos arquivos
Preferiu viver o vento, a graça, o verde
O poema bandoleiro é muito impaciente
Não gosta de esperar sentimento, rimas, sol
Nasce sempre de 7 cordas
Virtuose
Quer fazer música que toca na rádio
Distribuir autográfos no calçadão
Quase nunca incomoda
Torce pro time da moda, vota no partido da situação
Gosta do chefe, do clima, da novela
Não quer ser obra-prima
Contenta-se apenas em fecundar o papel
Saboreia a breve vida
E sapateia sobre o túmulo dos poemas que nunca escrevi.

Redenção

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Mon, 22 Aug 2011 23:42:00 +0000

Meus dedos estão mudos
Basta que eu tente criar um mísero verso para que minha mente seja absorvida por uma névoa inebriante
A agonia já dura semanas
Estou abolutamente certo de que nunca mais conseguirei escrever
Sou atormentado pela frustração até mesmo dormindo
Sonhando, me defendo de acusações invisíveis: "O processo de concepção é penoso........!"
Acordo embaraçado
Procuro disfarçar minha nova doença fingindo que nada acontece

Em verdade, desespero-me
Bolo estratégias mirabolantes para reaver o poder da criação
Plano infalível nº1: Reencontrar a musa secreta, recepcionista da imobiliária CEMA localizada à Praia do Flamengo, 164 lj. A
- Definhou, coitada.
Plano infalível nº27: Regressar ao tabagismo
- Causou somente grande incômodo na garganta.
Plano infalível último de nº43: Sentar em posição de lótus e aguardar a ponte mística que une todas as coisas vivas à inspiração
- Passaram mais de duas horas e por caralho nenhum a tal ponte apareceu.

Esgotam-se as medidas de contra-inteligência
Estou certo de que o mundo inteiro conspira contra meus pobres versos
Por mais que eu tente, tenho apenas o nada, esse amante egoísta

Flerto com o nada
Convido o nada pra dançar
Conto-lhe meus planos, tento em vão lhe impressionar
Mas o nada é intransigente
Coisa nenhuma consigo lhe arrancar
Desiludido, apelo à corrupção: "Nada, meu amigo, tome aqui esta grande quantia em dinheiro, quebre meu galho somente desta vez!"
..........
...................
.............
.....
Perco a cabeça com tamanha quietude
Num ato de fúria atiro-me contra ele, convencido de que a violência resolverá meu problema
Esbofeteio o nada repetidas vezes
Torturo o nada por 19hs sem descanso
Retorço o nada duas quadras ida e volta em busca de respostas

E ele me contempla sempre com o mais desamparado silêncio
Donde brotam todas as cousas.

Cisplatina

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Fri, 22 Jul 2011 17:48:00 +0000

Te sigo por retratos empoeirados rogando pelos teus cuidados
Vago por parques, ruas e lápides
Reviro teus discos
Não me miram, esses teus olhos largos
Visita-me apenas em sonho
E se também sonhasses comigo, dormiríamos apressados

Tua fala dígrafe me faria refém
Teu corpo seria meu cativeiro
Teus olhos não mais entrepostos, estradas, pontes
Seriam fins.

Te amo hoje e amanhã te amarei depois
Mas você em mim retumba
Como num filme em preto e branco sem final feliz.

Minúcia

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Wed, 29 Jun 2011 01:46:00 +0000

Aceita a carapuça
Encontra a estrada
Penetra no reino

Tem paciência
Conquista a horda - tua vitória invisível
Resgata do éter
Convive

Entende a medida do molde
Deixa a poesia coalhar
Lavra as palavra como quem lavra roça
Com esmero, entalha no papel
Artesão de versos
Formaliza o que nasceu explosão

Não a mimes
Não rebusques
Vai só com o que é teu
Monta a poesia como quem monta casa, tijolo por tijolo

E quando acabar, mora lá um tempo

Mas não se apegue
Ela tem por destino nascer póstuma
Contempla e vê
É quase-Lua derradeira a se afastar de ti
Não há método, sorte ou diferença que a prenda
Seja glória, vingança ou esquecimento
A poesia findará impassível

Agora entendo
Morre a memória, a razão e o poeta
Fica a boniteza.

Amor

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Sat, 18 Jun 2011 22:07:00 +0000

Amor é um dia de praia
Amor é quando acordo no meio da noite e beijo teu pescoço
Amor é guardar o bolo de banana pra você
Amor é imaginar as crianças correndo no quintal
Amor é pássaro colorido
Amor é quando mesmo podendo dormir, abro os olhos pra ver você se arrumando apressada
Amor é parar de beber, de fumar e de sair, porque estar contigo é melhor que tudo
Amor é segurar na tua mão e ir sem saber pra onde
Amor é forte e quente
Amor é achar teu cheiro perdido no travesseiro e sentir vontade de chorar
Amor é acreditar em Deus só pra ter alguém para quem agradecer por ti
Amor é exigir demais e ao mesmo tempo aceitar a impossibilidade de ter tudo
Amor é quando a vida olha pra você e fica orgulhosa
Amor é a própria vida
Amor é quando você bate duas vezes e naquele breve espaço de tempo em que levanto da cama e caminho até a porta eu tenho a certeza de que sou o homem mais feliz do mundo.

Dúzias

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Sun, 12 Jun 2011 04:35:00 +0000

São dez horas, atendo o telefone
Controlo os números, coloco a panela no fogo
O sol levou com ele o calango que morava no quintal
Adeus bebida, adeus saudade, adeus colchão
Abandonei a velha história, não escuto mais a rua e agora tenho medo do rato
Antes ele do que homem
Aranhas me fazem serenatas
Escrevo rimas bobas de mês em mês, mas nada muda
Melhor seria se não houvesse inspiração nenhuma
Paro no Louroza, espero o ônibus, olho as pessoas
Tateio os bolsos à procura do cigarro, mas há apenas um buraco que é como esquecimento
Parece que passou tempo demais
Impressão de que aos poucos os dias levam meu melhor
Tento não me abater
Caminho atento pelas ruas, mas não encontro um filho da puta pra perguntar como é que vai a vida, me dar um abraço e me pagar um café
Vivo de novo aquela aflição da professora chamando os nomes pela primeira vez
Esperando para descobrir quem seria o azarado do ano
Dessa vez o 24 sobrou pra mim.

Temperança

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Mon, 23 May 2011 09:58:00 +0000

Embora hoje sejas preterida
Continuas próspera em meu viver
Esculpida junto aos céus
Com mil caminhos de jasmins
És musa rústica
Teu pé direito e tua sutil falta de trato falam por si só:
Mulher sofrida
Olhos lapidados como portais, janelas
Órgãos cor de café
Divide comigo tuas bijuterias: cristais e pratarias
Sou teu companheiro fiel, cheiro e alma
Quem dera poder atender a todos os teus caprichos e financiar tua vaidade
Deixo-te esses versos passarinhos
Aqueles que te visitam sempre às cinco.

Quando um dia tuas paredes decidirem não mais me abraçar
Farei questão de dizer à todas as nuvens:
- Já fui dono de castelo no céu!
Lembrarei para sempre do barulho descompassado da chuva em teus telhados,
Ecoando como se fosse o próprio Deus a brincar de tambor.

Auto-sabotagem

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Wed, 20 Apr 2011 15:38:00 +0000

Exibe-se soberana
Sua força reside na caneta e no papel
Fabrica palavra afiada, que rasga a carne por gana de ser livre
Engalfinha-se com o amor em nome da inspiração e ambos saem feridos
O velho lhe diz: "Isso é besteira Jão, é só criança brincando no quintal"
Ele protesta - que nessa vida não se pode dizer de tudo, onde já se viu!
Palavra machuca mais que tiro
E ele, tão versado na arte do viver
Ainda não inventou colete à prova de prosador
Ela se desculpa
Com a inocência de criança que rabisca parede, apressa-se em remontar o que picotou
Não é mais puta, não é mais homem, não é mais noite
Virou beira de precipício.

Repost - Por Besteira

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Sun, 17 Apr 2011 09:40:00 +0000

Decidi editar e republicar alguns textos velhos pra facilitar a vida de todo mundo. Esse é de Julho de 2008:

Por besteira, saiu e foi andando sem direção.
Não sabia voltar para casa, mas andou mesmo assim, de birra, cuidando para que não fosse muito longe e se perdesse de verdade. Queria que ela corresse atrás dele e se desculpasse, desse um abraço quente e dissesse que estava tudo bem. Como isso não aconteceu, ficou lá parado, imóvel, com aquela camisa preta que era um amuleto novo contra tudo de mal que o mundo tinha a oferecer mas que infelizmente não podia protegê-lo de si próprio.
Os aviões caíram, os prédios explodiram, as pessoas ligaram, mas nada preocupava aqueles seus cabelos esvoaçantes. Todas as ruas eram belas e o mundo era dele, só dele. A praia era fria, os passos eram curtos, os olhos eram lindos e todas as estrelas eram solitárias, mas ele não.
E naquela semana foi feliz como nunca fora em toda sua vida, naquela semana aprendeu a encarar outros olhos como se fossem seus.
Ela também aprendeu com ele e esforçou-se para que tudo fosse perfeito e todas as noites, todos os amigos, todas as estrelas, todos os filmes, nenhum deles importou, pois quando estavam juntos era como se fossem um só.
Mas naquele momento estava sozinho, imóvel, perdendo todos aqueles minutos preciosos. Foi quando num delírio iluminou-se e voou em silêncio para o alto, para longe, podendo ver todas as praias e todos os rostos de todos os tempos conhecidos, até que conseguiu achar o seu próprio tempo, passado e futuro, e enxugou as lágrimas que caíam do seu próprio rosto amargurado e sem vida.
Acordou daquele sonho maluco e foi procurá-la sem saber onde, pelo cheiro, pelo gosto, pelo coração, tinha certeza de que a encontraria mesmo que estivesse a cem quilometros de distância, mesmo que estivesse debaixo de todos os oceanos do mundo ou acima de todas as nuvens do céu, a encontraria simplesmente porque ela era tudo que ele tinha.
E então a viu sentada numa mesa, com a cabeça baixa e os olhos fechados. Sentou ao seu lado em silêncio e alguns segundos se passaram até que ela enfim percebesse sua presença, o encarasse com seus olhos azuis cheios de ternura, desse um longo suspiro e sentenciasse:

- Você é um bobo, Matheus.

Injúria

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Sun, 03 Apr 2011 17:38:00 +0000

Saiu sorrindo e me deixou o peito embrulhado
Agarrei-me como pude à lona, nocauteado
Descobri ser pouco
Macho - duro - empecilho
Teria que ser mágica
Equilibrista - poeta - salvador
Já que insistes, podemos finalmente falar sobre esse tal de amor que tanto prezas
Esse amor quase invisível: calado, introvertido

-- que quem gosta de se mostrar é pavão)

Amor batido, surrado, encardido
Que apesar de combalido não se acovarda diante das flechas do mau intento que te acompanham
Tenha certeza que mesmo sufocado por tuas dúvidas, ele sobreviverá
Você não.

Loto

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Tue, 01 Mar 2011 01:50:00 +0000

Pare de perder tempo, ela dizia
"O vento dorme enquanto a cor desbota"
Dobrei-me
Tateei o escuro procurando seus olhos de filme

Não achei nem vestígio de desejo

Meu gênio ruim inquietou-se
Gritei alto, mas ninguém ouviu
Os dias já não passam, padecem
Só desespero o tempo traz!

Se ao menos tivesse um tormento
Maremoto, terremoto, qualquer coisa
Uma tristeza palpável
Pedra, pó, coca-cola
Vontade louca de perder

Não confronte a criatura, ela dizia
"Tudo que se fala do amor é repetido"
Retrocedi pro mundo, aturdido
Mas ele também não tinha muito a oferecer.

Repost - Eu Não Parei De Fumar

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Tue, 15 Feb 2011 16:51:00 +0000

Decidi editar e republicar alguns textos velhos pra facilitar a vida de todo mundo. Esse é um que gosto muito, de Julho de 2009:

Ultimamente eu tenho postado pouco. Não porque eu queira, mas simplesmente porque minha cabeça não está muito boa. Chega uma hora que todo o álcool, cigarros e planos infalíveis pra comer todas as mulheres comíveis do mundo cobram seu preço. Me cobraram 3 bilhões de dólares mais um dedo do pé. Como achei praticamente impossível dar um dedo do meu pé, resolvi renegociar a dívida, então me cobraram 3/4 de inspiração, 1/2 de criatividade e 5/7 de memória, pagos em 10 vezes sem juros. Achei justo. Desde então ando por aí meio aéreo, esqueço rápido das idéias boas para textos e passo longos segundos olhando para o nada, que na verdade é sempre uma estante de livros ou a porta de um banheiro. Quando eu dou sorte é um poste ou uma criança pedindo dinheiro.

Isso me faz lembrar de quando eu era garoto e sentia dores de cabeça horríveis. Minha mãe me levou no pediatra e ele passou uma série de exames, incluindo um eletroencefalograma, aquele que colocam uns fios na sua cabeça e pedem pra você relaxar. O resultado do exame eu nunca soube, mas depois desse dia minha mãe colocou grades nas janelas do apartamento e atendeu por 2 anos a todas as minhas vontades, além de me obrigar a tomar um remédio que vinha numa caixa com uma grande e bonita faixa preta, que nem os caras que fazem artes marciais.
Ok, essa parte do remédio é mentira, mas a minha mãe nunca falou comigo sobre aquele exame e eu só sei que tinha alguma coisa errada porque a irmã mais nova do meu pai um dia disse que era pra eu "não ligar não, porque quando ela fez esse exame também deu que ela era maluca". Considerando que ela é meio maluca de verdade, hoje me preocupo com isso. Mas no subúrbio tudo é paz, amor e gambiarra, então no fim eles (o médico e minha mãe) acharam que as dores de cabeça eram porque eu não usava óculos pra minha hipermetropia de 0,25. Dava menos trabalho pensar assim e eu nunca entendi aquelas dores de cabeça.
A consequência disso, além de um óculos horroroso, foram 20 sessões de uma terapia maluca para os olhos, na qual eu tenho plena certeza que curei completamente meu problema de visão e usei óculos por 5 anos por pura fanfarronice. O engraçado dessa terapia é que ela era ao sábado, depois do catecismo, e meu pai nunca mais se atrasou pra me buscar na catequese, o que consequentemente me fez uma criança mais feliz, porque nunca mais achei que meu pai tinha me esquecido na igreja e nunca mais precisei chorar desconsoladamente nas escadas da igreja do Bom Jesus da Penha. Falando nisso, foi nessa época que eu aprendi tudo que sei sobre as mulheres: elas não gostam de homens chorando. Sempre que eu começava a chorar, uma menina linda que eu nem conhecia aparecia e ficava me consolando. Eu adorava aquilo e torcia pro meu pai atrasar todo sábado-antes-da-terapia-pros-olhos. Mentira, eu odiava, achava que ia ficar lá pra sempre e chorava, chorava, chorava.
Um belo dia eu descobri que se eu fosse chorar sempre que meu pai fizesse uma merda ou esquecesse de ir me buscar, eu viveria chorando sempre. Toda vez que ele chegava e me via chorando, me dava um esporro absurdo, dizia que "homem não chora" e que eu era "grande demais". Meu pai sempre foi muito carinhoso e com jeito pras palavras. Um período bem legal da nossa relação foi quando eu, com 7 anos, entrei para a escolinha de futsal do colégio. Eu mal sabia andar, avalie jogar bola. Fiz um gol de carrinho no primeiro dia e depois disso demorei uns 3 meses pra marcar de novo, na falha de um goleiro que era carinhosamente chamado de "Paulete". Mas isso não importa. O que importa é que durante uns 3 meses, meu pai me dava um sermão absurdo após as aulas, porque sempre tinha alguma coisa errada. Ou meu chute era fraco demais, ou meu passe era pouco preciso, ou eu não devia ter perdido aquele pênalti. Passei a não comemorar quando fazia gols, porque estava sempre encafifado com o passe que tinha errado 3 minutos antes.
Para piorar, ele era um dos poucos pais que assistiam a aula de futsal inteira, dos treinos até os jogos, a grande maioria só chegava no final pra buscar os filhos. Quando a aula acabava, eu entrava no carro e ele ia gritando da escola até em casa qualquer coisa sobre a minha performance. Eu chorava. Chorava pra caralho. Sempre que chegávamos em casa minha mãe brigava com ele. Não adiantava porra nenhuma, na aula seguinte lá estava ele, gritando pra caralho e xingando porque eu perdi uma bola na zaga... Teve uma época que assim que acabava a aula eu já ficava com vontade de chorar, ou pior, durante a aula, quando fazia alguma merda, olhava pra ele na esperança dele não estar vendo. Mas ele sempre estava e fazia uma cara feia. Achava que eu tava de sacanagem, gastando o dinheiro dele à toa. - Pai, eu não estava de sacanagem. Eu estava fazendo o meu melhor, mas era só uma criança - Foram dois anos difíceis.
Passei a jogar pra ele, não pra escolinha. Eu treinava duro pra ele. Chutava mais forte pra ele. Driblava pra ele. Tocava pra ele. Corria pra ele. Todo mundo aprende, acho. Eu aprendi e fiquei realmente bom. Fazia gol em toda aula, os outros moleques da escolinha me admiravam, os menores queriam ser iguais a mim, me chamavam pra agarrar no "fraldinha" (só os melhores do pré-mirim e do mirim agarravam no fraldinha) e de repente os esporros e gritos no carro acabaram. Seja pela minha performance, seja pelo efeito dos tarjas pretas, meu pai passou a me elogiar. Ele queria que eu treinasse em algum time, queria que eu fizesse peneiras, queria que eu fosse o jogador que ele não conseguiu ser. Meu pai jogava bem, não sou eu que digo, todos os seus amigos também dizem. Ele era um craque, jogaria em qualquer time de qualquer lugar do mundo, mas teve que largar o juvenil do Vasco pra poder estudar, trabalhar e sustentar a casa. Meu avô sabia que tinha fodido a carreira do meu pai, então passou a me incentivar pra seguir em frente. Me inscrevia em várias peneiras, treinos, testes e etc. Eu nunca ia, não sei porque. Ah, espera, eu tinha medo. Sim, era isso. Meu avô ficava frustradíssimo, meu pai idem, mas por mais incrível que pareça, ele entendeu qual era o meu jogo.
Eu não queria ser jogador de futebol, não queria ser famoso nem ter um carro importado, não sonhava com festas e mulheres. Eu era apenas uma criança que gostava de jogar bola. Hoje sei que preferia que ele tivesse me levado pela orelha e me obrigado a fazer todos os testes e peneiras. Mas ele não precisava mais disso. O tempo dos gritos havia passado. Não foi fácil pro meu pai entender, mas ele sabia que aquela era minha escolha, e respeitou. Porque lá no fundo ele sabia que eu era tão bom quanto ele, talvez até melhor. E isso bastava.

Uma vez fomos jogar um amistoso contra a escolinha de outra escola. Saiu um ônibus e lotamos a nossa parte da arquibancada. Esperei mais de uma hora pra que todos os meninos mais novos jogassem. Por fim, o melhor time do mirim deles, contra o melhor time do nosso mirim. O jogo mais importante da minha vida, meu Flamengo x Botafogo. Meu pai era o único pai presente e antes d'eu descer pra quadra ele falou: "Joga sério, Matheus". Eu tinha 10 anos e nunca vou esquecer da cara do goleiro deles não acreditando no chute de primeira que acertei quase do meio da quadra, também não vou esquecer de onde a bola entrou, nem que não comemorei. Apenas virei pro lado e olhei pro ponto exato da arquibancada onde meu pai estava sentado antes do jogo começar. Ele sorria.

- Lhe restam apenas 57 anos de vida, sinto muito

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Fri, 11 Feb 2011 16:05:00 +0000

Ultimamente tenho me sentido mal constantemente, estou quase sempre indisposto, cansado e fraco. Passo o tempo livre inventando culpados que expliquem tais problemas: o cigarro, a bebida, a má alimentação, o trabalho noturno... A verdade é que não faço idéia do que tenho ou se realmente tenho alguma coisa e como não gosto de médicos, vou prolongando a situação até sentir que ela é insustentável. Esse momento ainda não chegou, portanto continuo com o cansaço, a indisposição e a fraqueza como companheiras fiéis.
Esse negócio de doença é complicado, mas complicado mesmo é essa tal de hereditariedade, que me causa arrepios só de pensar nas doenças que posso ter. Minha família por parte de pai é fã de carteirinha das doenças neurológicas, meu bisavô morreu bem louco e minha avó tem Alzheimer, enquanto meu pai e todas as suas irmãs tomam algum tarja preta. Meu avô teve em vida quase todas as doenças que um ser humano pode ter, mas pelo que lembro seu problema principal era o cardíaco, que o liga engenhosamente à família da minha mãe, especialista em doenças cardíacas, diabetes e derrames em geral. Minha avó por parte de mãe é hipocondríaca e toma dúzias de remédios há uns 20 anos, paradoxalemente, é a mais saudável da família, o que me faz pensar que 1) esse negócio de remédio funciona 2) todas as doenças foram inventadas.
Médicos não são confiáveis. Não me venha com essa de que eles estudam 15 anos, que são especialistas... Volta e meia aparece na televisão um cara que chegou no hospital com apendicite e saiu de lá com a perna amputada. Tenho medo de chegar no médico e falar "doutor, estou cansado, indisposto..." e sair com um câncer de próstata. Ou chegar com uma fraqueza e ser operado de catarata. Mas meu medo maior é chegar no hospital e eles não conseguirem identificar qual é o meu problema, o médico me olhar com aquele olhar complacente e dizer "o senhor está perfeitamente saudável!". Imaginem a loucura, eu me sentindo mal, tendo ao meu dispor um amplo espectro de 357 doenças possíveis e o médico dizendo que eu estou perfeitamente saudável!

- Mas doutor, eu estou me sentindo péssimo e o senhor diz que eu não tenho nada!?
- Exatamente, sua saúde está perfeita.
- Quer dizer que serei obrigado a viver o resto da minha vida dessa forma e o senhor não pode fazer nada pra me ajudar?
- Sinto muito.

Assustador. E é pra evitar uma situação constrangedora como esta que eu não vou ao médico, melhor prevenir do que remediar.

Mujeres 2

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Fri, 28 Jan 2011 05:05:00 +0000

Toda mulher carrega consigo uma navalha. E mesmo que você não entenda nada de matemática, química e geografia, se deseja viver é preciso correr esse risco de ser ferido permanentemente. Quando acordarem de mau humor ou quando te seduzirem com um olhar perdido no metrô, é preciso não se abater, é preciso estufar o peito, encarar suas fuças e mostrar quem é que manda. Não admitem-se vacilos, cansaços e desesperos, é preciso fazer com que se viciem, para que mesmo armadas e auto-suficientes não consigam nunca ir embora. É necessário fazer com que se acostumem com teu hálito, com teus lençóis maltrapilhos, com tua pia cheia de louça e, ainda assim, desejem estar contigo, dormir contigo e viver contigo. Que sejam e estejam e vivam tão viciadas que esqueçam da força do sol ao meio-dia e não se importem em ir comprar pão ou leite ou coca-cola.
Que não se importem em sacrificar um ou dois finais de semana por você e que desfrutem até do teu silêncio. Que se entupam de pílulas mesmo que inchem como balões, que engravidem por acidente e levem por 9 meses um filhote teu na barriga, sem reclamar, sem que se arrependam por um instante sequer. É preciso falar alto e às vezes gritar - gritar mesmo - para que todos os vizinhos escutem, é preciso ameaçá-las e em alguns casos chegar às vias de fato. Marcar seus corpos com manchas roxas, olhos roxos e braços idem, para que cada hematoma diga por si mesmo o quanto você a ama, para que ande pelas ruas e todos reparem e admirem e fiquem pensando no caminho de volta pra casa "queria ter metade daquele amor!". É indispensável amá-las e educá-las e satisfazê-las, é extremamente necessário sonhá-las, moldá-las e vivê-las como se fossem um dia de praia ou uma colheita de algodão.
Mas jamais esqueçam que são covardes e que ao menor descuido te apunhalarão pelas costas, largando-o desamparado à sorte da prostração na mais terrível das estradas do esquecimento. Lembrem-se agora e sempre que pensarem nelas: Toda mulher carrega consigo uma navalha.

Mujeres

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Mon, 24 Jan 2011 23:25:00 +0000

Para as que cuidam, as que amamentam
Para as que conhecem e gostam, para as que conhecem e desgostam
Para as que só dizem sim, para as que apanham caladas
Para as que perfumam a casa, para as que sorriem

As que velam o sono, as que adormecem
As que ligam no aniversário, as que roubam cigarros
Todas as que prantearão meu cadáver, todas as que soltarão fogos
Para as que amam em silêncio, para as que acordam cedo

Para as que mudaram pra longe, para as que alegram meu dia
As que cantam, as que escrevem
Todas as ricas, todas as pobres

Para as que sufocam, para as que fogem
Para as brancas, pretas, cafuzas e mamelucas
Para as do sol, para as do frio --- nada posso contra elas

Para as que choram de noite, para as que suspiram
Para as que são e para as que não são
Para as que ganham a vida, para as que perdem
As que ferem e as que afagam

Para as lúcidas, para as loucas
Para as pálidas e para as frouxas
Para as gordas, para as quase gordas e para as magras
Para as muitas, para as poucas

As que viveram, as que morreram
Para as belas e também para as feias
Para todas as comunistas, sonhadoras ou não

Para as que odeiam
Para as que fingem
Para as que nascem todos os dias --- meu amor.

Parafernália

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Thu, 09 Dec 2010 15:10:00 +0000

Zumbido de serra, martelo, explosão
Eu invasor

Adentrando como um pirata tua saia de camurça, tuas pernas de camurça

Você olhos fechados
Antecipando meu tato com um gemido
Contorce
Sincronia de movimentos

Sincretismo de monotonias

A trama decapitada coincide com o texto que não li, portanto respondo

de bate-pronto, em silêncio: (_________________)

Teu cheiro - que não tem nada com isso - se adianta e dá adeus
Que maldade tua sorte de corsa
(Que azar perder esse teu tom de rosa)
Já não chove, teu cabelo é curto e o Chico está mudo
Quero te zunir de mim
Deslizar prum copo e acordar somente na Copa do Mundo
Hoje levantei mais disposto & atento & comunicativo

----- desesperei-me, pensei até estar saudável

Olhei o caco de espelho no banheiro e reconheci aquela velha opacidade no olhar
Era tristeza.

Granola

noreply@blogger.com (Matheus Pinheiro) — Fri, 03 Dec 2010 21:39:00 +0000

Quente como o inferno dentro de Bangú
Sensação e momento
Pecados pairando no mormaço
Sua pele cor de amônia, como quando saiu do banho enrolada na toalha

e seu cabelo cheirava à camomila

Golpeio com dó-fá-mi-lá-com-sétima
Repito, dissimulo, me detesto
Infeliz: Sou desunião

---------- Agora estou hesitante, tenho medo de te perder para sempre -----

Ouço sua respiração do outro lado da linha, forte
Parece o vento de maio

Quero que perceba o blefe (fajuto)

Quero que venha me salvar (não digo)

Quero reviver o outono contigo (anis)

Deitar em seu colo e chorar como quem se desculpa
Sem dizer nada
Apenas chorar.