Vueltas de Caracol

Ojalá fueras poesía

noreply@blogger.com (nadenise) — Thu, 25 Apr 2019 20:51:00 +0000

Ojalá fueras poesía

eterna

siempre

palabras, espacios

un significado

un consuelo

un vuelo

un camino.

Ojalá el día que me hagas falta

hayamos tenido el tiempo suficiente

para abrir las alas

para que esté todo dicho

y aunque me abrumen

las preguntas y los miedos

siga sintiendo tu mano

sobre mi hombro

tu orgullo, tu solidaridad

tu necesidad de buscar en todos

esa pizca de nobleza.

Ojalá nunca llegue ese día

pero si golpea la puerta

y es tu turno, o el mío,

de poner un pie del otro lado

realmente espero

que vos allá y yo acá

o yo allá y vos acá

sepamos que fuimos

que seremos

siempre

eterna poesía.

Old habits die hard

noreply@blogger.com (nadenise) — Sun, 04 Mar 2012 06:33:00 +0000

Es raro volver a estar frente a la hoja en blanco. Había olvidado el vacío de la palabra no dicha. Es tan raro que los dedos se enredan deslizándose sobre el teclado intentando vencer el miedo del cursor titilando. Quizás lápiz y papel resulte más sencillo, pero no es cuestión de formas, sino de letras desordenadas intentando dibujar una idea, rozar un concepto, plantear una teoría.

Y acá está la hoja, nuevamente, y la sensación intentar de recuperar el tiempo perdido y volcar casi vomitivamente tantos pensamientos estrujados en algún rincón de la conciencia. Que la vida es dura, que el tiempo pasa, que nada mejor para mejorar un día que una sonrisa y todo eso que dicen por ahí. Pero resulta que lo que dicen importa tan poco... o tan mucho. Es sólo una manera de ver la vida, de aceptar que dos más dos es cuatro, o que puede ser cierto que bajo otro concepto, otra mirada, dos más dos en realidad es tres, o cinco, o cincuenta y siete.

En fin, es raro volver a la hoja desnuda aunque no me asombra no saber por dónde empezar. Y el cursor sigue titilando, y el segundero da una vuelta tras otra con agonizante presición. Pocas cosas son precisas, pocas cosas con blanco o negro. De hecho mi blaco no es el mismo que el del chico que viaja al lado mío en el colectivo, o que el del cajero del banco. Ojala fuera tan simple como escribir una serie de numeritos para una paleta de colores. Tampoco estoy segura que mi blanco hoy sea el mismo mañana, o dentro de dos meses.

Estoy segura de pocas cosas, a veces incluso dudo de esas rutinas que uno hace con los ojos cerrados. “Todo cambia”, y pienso que el que dijo eso, tiene razón. Parece mentira que cinco materias me separen de finalizar el cursado de ingeniería y que el sueño de aquella adolescente de doce o trece años se haya desvanecido con el correr del tiempo. ¿Desaparecerán también las ambiciones de los casi veinticinco años? Espero que no. Veinticinco... es un número interesante. Es un cuarto de siglo, es el cabildo en una moneda, es un número impar, es la mitad del mazo para jugar al truco.

Creo que más raro que la hoja en blanco, en este momento, es el hecho de que en unos 22 días mi reloj marque veinticinto años. ¿Veinticinco años de qué? ¿De mi primer llanto? ¿De seguir siendo un “bichito” con la cabeza llena de pelos? Aunque ahora hay varias canas que ocultar. Veinticinco años desordenados, que me traen otra vez a esta vieja costumbre de soltar palabras. “Old habits die hard” y hoy me siento bien sabiendo que éste hábito no murió.

Invierno para beberlo

noreply@blogger.com (nadenise) — Mon, 21 Jun 2010 17:23:00 +0000

Invierno para beberlo
de Vicente Huidobro

El invierno ha llegado al llamado de alguien
Y las miradas emigran hacia los calores conocidos
Esta noche el viento arrastra sus chales de viento
Tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las
avenidas

Oíd crepitar el arco iris mojado
Bajo el peso de los pájaros se ha plegado

La amargura teme a las intemperies
Pero nos queda un poco de ceniza del ocaso
Golondrinas de mi pecho qué mal hacéis
Sacudiendo siempre ese abanico vegetal

Seducciones de antesala en grado de aguardiente
Alejemos en seguida el coche de las nieves
Bebo lentamente tus miradas de justas calorías

El salón se hincha con el vapor de las bocas
Las miradas congeladas cuelgan de la lámpara
Y hay moscas
Sobre los suspiros petrificados

Los ojos están llenos de un líquido viajero
Y cada ojo tiene un perfume especial
El silencio es una planta que brota al interior
Si el corazón conserva su calefacción igual

Afuera se acerca el coche de las nieves
Trayendo su termómetro de ultratumba
Y me adormezco con el ruido del piano lunar
Cuando se estrujan las nubes y cae la lluvia

Cae
Nieve con gusto a universo
Cae
Nieve que huele a mar

Cae
Nieve perfecta de los violines
Cae
La nieve sobre las mariposas

Cae
Nieve en copos de olores
La nieve en tubo inconsistente

Cae
Nieve a paso de flor
Nieva nieve sobre todos los rincones del tiempo

Simiente de sonido de campanas
Sobre los naufragios más lejanos
Calentad vuestros suspiros en los bolsillos
Que el cielo peina sus nubes antiguas
Siguiendo los gestos de nuestras manos

Lágrimas astrológicas sobre nuestras miserias
Y sobre la cabeza del patriarca guardián del frío
El cielo emblanquece nuestra atmósfera
Entre las palabras heladas a medio camino
Ahora que el patriarca se ha dormido
La nieve se desliza se desliza
se desliza
Desde su barba pulida

Manuel Belgrano

noreply@blogger.com (nadenise) — Sun, 20 Jun 2010 15:22:00 +0000

Les dejo un texto alusivo al día de la fecha. Me puso la piel de gallina.

MANUEL BELGRANO.
Por Alfredo Leuco

Si me permite, Don Manuel, me gustaría decirle que usted es el espejo en el que todos los políticos argentinos deberían mirarse. Porque usted hizo el camino inverso de tantos políticos corruptos. La mayoría llega pobre a la función pública y sale rico. La mayoría se enriquece ilícitamente. Su biografía demuestra que usted hizo todo lo contrario. Nació rico. Nació en cuna de oro porque su padre era un importante comerciante. Por eso pudo acceder a la educación a la que accedió. Por eso Salamanca, Valladolid. Pero se pasó la vida repartiendo su fortuna entre la gente común. Y murió pobre. Se empobreció lícitamente. Se convirtió en una bandera de austeridad republicana. Usted, justo usted, que es el creador de la bandera convirtió su trayectoria en una bandera y su cuerpo en el abanderado de los mejores valores que debe tener un hombre público que está obligado a servir a su comunidad. Por eso creo que a 200 años del nacimiento de la patria llegó la hora de pedirle perdón. Mil disculpas, Manuel Belgrano. Ojalá nos perdone. Y si me permite, como una manera de desagravio, me gustaría decirle gracias por todo lo que hizo por nosotros. En este Bicentenario le decimos gracias por haber protegido siempre a los mas desprotegidos, a los mas humildes, a los ancianos, a las mujeres y a los indios. Por haber impulsado siempre el progreso y el bienestar de la gente. Por darle a la tierra el carácter de generadora de riquezas y haber inventado el impuesto a las tierras improductivas. Progresismo puro. Gracias por grabarnos a fuego en nuestra identidad esa frase maravillosa que dice que el sentimiento de libertad es capaz de transformar en héroes a los ciudadanos mas simples. Gracias por su combate permanente contra los monopolios y todo tipo de autoritarismo. Por haber sido miembro del primer gobierno patrio. Por defender la libertad de prensa y la modernización. Por haber traído de Europa las ideas mas avanzadas de soberanía y emancipación y las tres vigas maestras de la revolución francesa: libertad, igualdad y fraternidad. Gracias por la inmensidad de su cultura. Por hablar y leer perfectamente en inglés, francés, italiano y latín. Gracias por haber redactado junto a Mariano Moreno el Plan Revolucionario que se presentó a la Junta. Gracias por decir que la patria es educación. Por haber donado sus sueldos para construir la biblioteca pública y varias escuelas que se construyeron 170 años después. Gracias por el coraje de haber combatido en las invasiones inglesas y por convertirse en general de la Nación cuando su formación era de abogado, economista, diplomático y periodista. Pese a todo no dudó en tomar las armas y las estrategias militares para defender esta bendita tierra.Gracias por haberle salvado la vida a la esposa y a la hija del general San Martín. Ojalá alguna vez nos perdone que lo hayamos dejado morir en la mas terrible de las miserias. Vencido por las enfermedades y con el único tesoro de su reloj personal para recompensar al médico que lo asistió hasta el final. Le confieso que me produjo un desgarro en el alma cuando leí que su cuerpo estuvo ocho días sin poder ser sepultado por falta de dinero. Siento vergüenza histórica retroactiva. Por eso perdón y gracias, don Manuel Belgrano. Gracias por la escarapela y por la bandera.

Y sobre todo gracias por enseñarnos con la enseña que Belgrano nos legó que la lucha por una patria mas justa es la verdadera bandera idolatrada.

La vida es una moneda

noreply@blogger.com (nadenise) — Fri, 04 Jun 2010 19:43:00 +0000

Sólo se trata de vivir... ésa es la historia.

Con la sonrisa en el ojal, con la idiotez y la cordura de todos los días.

A lo mejor resulta bien.

La culpa es de uno

noreply@blogger.com (nadenise) — Thu, 08 Apr 2010 03:36:00 +0000

La culpa es de uno

Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto
ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido

todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron

hasta aquí había hecho y rehecho
mis trayectos contigo
hasta aquí había apostado
a inventar la verdad
pero vos encontraste la manera
una manera tierna
y a la vez implacable
de desahuciar mi amor

con un solo pronostico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible
lo envolviste en nostalgias
lo cargaste por cuadras y cuadras
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera
ahí nomás lo dejaste
a solas con su suerte
que no es mucha

creo que tenés razón
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo

hace mucho muchísimo
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno

ahora estoy solo
francamente
solo

siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado

antes de regresar
a mis lóbregos cuarteles de invierno

con los ojos bien secos
por si acaso

miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.

Mario Benedetti
(Poemas de otros)

Nunca más

noreply@blogger.com (nadenise) — Wed, 24 Mar 2010 17:40:00 +0000

Olvidar la historia es repetir el pasado.
Mirar hacia otro lado es permitir que nos roben la identidad, el nacionalismo y el futuro.
Hagamos. Involucremonos. Pensemos. Es la única manera de decir "¡Nunca Más!".

Your love alone is not enough

noreply@blogger.com (nadenise) — Tue, 16 Feb 2010 03:05:00 +0000

Your love alone is not enough
not enough, not enough.
When times get tough, they get tough
they get tough, they get tough.

Trade all your heroes in for ghosts
in for ghosts, in for ghosts.
They're always the one's that love you most
love you most, love you most.

Your love alone is not enough
not enough, not enough.
It's what you felt, it's what you said
what you said, what you said.

You said the sky would fall on you
fall on you, fall on you.
Through all the pain your eyes stayed blue
they stayed blue, baby blue.

But your love alone won't save the world
you knew the secret of the universe
despite it all you made it worse
it left you lonely, it left you cursed.

You stole the sun straight from my heart
from my heart, from my heart.
With no excuses just fell apart
fell apart, fell apart.

No you won't make a mess of me
mess of me, mess of me.
For you're as blind as a man can be
man can be, man can be.

I could have seen for miles and miles
I could have made you feel alive
I could have placed us in exile
I could have written all your lines
I could have shown you how to cry.

Your love alone is not enough.
Your love alone is not enough.

I could have shown you
I showed you how to cry
Your love alone is not enough.
Your love alone.

Manic Street Preachers

Como un dolor de muelas

noreply@blogger.com (nadenise) — Tue, 09 Feb 2010 04:59:00 +0000

Como si llegaran a buen puerto mis ansias,
como si hubiera donde hacerse fuerte,
como si hubiera por fin destino para mis pasos,
como si encontrara mi verdad primera,

como traerse al hoy cada mañana,
como un suspiro profundo y quedo,
como un dolor de muelas aliviado,

como lo imposible por fin hecho,
como si alguien de veras me quisiera,
como si al fin un buen poema me saliera... una oración.

Como si la arena cantara en el desierto
los cantos de sirena del mar Muerto,
como si para crecer sobraran las escaleras,
como si escribiera un ciego un libro abierto.

Ven a poblar el zócalo de ojos,
siembra de migas de pan caliente
mis canas de alcanfor adolescente.

Ponle al sordo voz y alas al cojo,
bendice nuestro arroz, nuestro minuto,
como si no fuéramos cómplices del luto... del corazón.

Joaquín Sabina

Patas arriba

noreply@blogger.com (nadenise) — Thu, 28 Jan 2010 16:28:00 +0000

A veces, el mundo se me pone un poco patas para arriba y las cosas me salen al revés. Cuestión de acostumbrarme al cambio de visión.

La noche está hermosa

noreply@blogger.com (nadenise) — Fri, 22 Jan 2010 01:34:00 +0000

La noche está hermosa, y no importa lo fuerte que estuvo el sonido, lo incómodo de las butacas o lo cerca de la pantalla. La noche está hermosa, con las estrellas desparramadas sobre el azul oscuro que no alcanza a ser negro, brillantes y hermosas, definidas y lejanas. El cielo está calmo y el aire respira la quietud de los árboles, la serenidad de la laguna.
Y no importa que estés en tu casa y yo en la mía, con mil mundos en el medio abanicándonos los talones, porque la noche está hermosa y es lo único que necesito hoy para cerrar los ojos y sonreír.

Qué va a ser de mí

noreply@blogger.com (nadenise) — Mon, 28 Dec 2009 02:41:00 +0000

Y odiaré con calma tu risa...

Luna congelada

noreply@blogger.com (nadenise) — Wed, 23 Dec 2009 18:42:00 +0000

Con esta soledad
alevosa
tranquila

con esta soledad
de sagradas goteras
de lejanos aullidos
de monstruoso silencio
de recuerdos al firme
de luna congelada
de noche para otros
de ojos bien abiertos

con esta soledad
inservible
vacía

se puede algunas veces
entender
el amor.

Mario Benedetti

Trasnochados

noreply@blogger.com (nadenise) — Mon, 14 Dec 2009 13:56:00 +0000

·}{·

A veces prolongamos los hilos para intentar perpetuar lo insostenible, para deslizarlo sobre el tiempo hasta que ya no importe qué suceda o deje de suceder.
A veces jugamos a no prestar atención a lso hechos que nos hablan entre palabras, entre momentos que huyen de nuestras manos, con delicadeza resbaladiza.
A veces negamos lo inevitable y tarde o temprano empieza a quedarse sin aire el pulmón imaginario que cambia el presente por un libro de recuerdos y esperanzas.

·}{·

Ante todo, perdón,
por imaginarme
por pensarme
por no mentirme
(por quererte).

·}{·

Y si fuera así,
si fuera verdad,
si fuera posible…
Quizás no sería la belleza de querer haberlo intentado,
ni la pureza de sentirlo más allá de cualquier estado (in)consciente.

·}{·

Dejame que te diga
que en algún punto
en algún momento incongruente de tanta resignación
lo imaginé, lo toqué, lo quise…
Esperé que cuando sonara el despertador
la sonrisa se desvanezca.

Time has told me

noreply@blogger.com (nadenise) — Thu, 10 Dec 2009 03:41:00 +0000

And time has told me

not to ask for more

someday our ocean

will find its shore.

Nick Drake

Love won't obey our expectations...

noreply@blogger.com (nadenise) — Sun, 29 Nov 2009 03:55:00 +0000

I was grateful for the silence that night.
I realized love won 't obey our expectations.
Its mystery is pure and absolute.
What Robert and I had... could not continue if we were together.
And what Richard and I shared would vanish if we were apart.
But how I wanted to share this!
How would our lives have changed if I had?
Could anyone else have seen the beauty of it?

The Bridges of Madison County

My ghost - Glass Pear

noreply@blogger.com (nadenise) — Mon, 16 Nov 2009 13:33:00 +0000

How can I love, without grace?
Shine a light on your face,
If you're real then show me now,
Who you are.

My ghost.

Me haces bien

noreply@blogger.com (nadenise) — Thu, 05 Nov 2009 03:06:00 +0000

Para contarte, canto
quiero que sepas
cuánto me haces bien
me haces bien,
me haces bien.

Te quiero de mil modos,
te quiero sobre todo,
me haces bien,
me haces bien,
me haces bien.

Basta ver el reflejo de tus ojos en los míos,
cómo se lleva el frío,
para entender
que el corazón no miente,
que afortunadamente
me haces bien,
me haces bien,
me haces bien.

Jorge Drexler

Poema 12

noreply@blogger.com (nadenise) — Fri, 30 Oct 2009 21:17:00 +0000

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Oliverio Girondo

(te)

noreply@blogger.com (nadenise) — Wed, 09 Sep 2009 02:21:00 +0000

Sobreviviendo(te)
con
         cada
                  bocanada
             de
    aire

reanimando los pulmones,

con
         cada
                  mililitro
             de
sangre

tiñendo el corazón,

con
         cada
                  par
             de
   ojos

olvidando soledades

con
         todos
                     estos
    tiempos

resecándome la vida.

Definitivamente

noreply@blogger.com (nadenise) — Tue, 01 Sep 2009 04:16:00 +0000

Definitivamente. Lo primero que voy a hacer es darte una buena piña. Sí. Por tenerme acá, todo este tiempo, jugando a querer a quién imagina que personas. Jugando a equivocarme, aún sabiendo. Aún sabiendo que todo es para encontrarte, encontrarnos. Y pegarte, sin duda. También una cachetada, por esconderte atrás de tantos rostros, debajo de tantas manos, encima de tantas bocas.
Y después, simplemente dejame disfrutarnos, para vivirnos una vez más.

Yo no te pido

noreply@blogger.com (nadenise) — Mon, 24 Aug 2009 04:00:00 +0000

Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
sólo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.

Yo no te pido que me firmes
diez papeles grises para amar
sólo te pido que tu quieras
las palomas que suelo mirar.

De lo pasado no lo voy a negar,
el futuro algún día llegará
y del presente
que me importa la gente
si es que siempre van a hablar.

Sigue llenando este minuto
de razones para respirar
no me complazcas, no te niegues
no hables por hablar.

Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
sólo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.

Pablo Milanés

Dos sin título

noreply@blogger.com (nadenise) — Sat, 22 Aug 2009 00:32:00 +0000

s·s
Adverbialmente
(te quiero)
de todos los modos
a través de cada tiempo
y con cualquier frecuencia
pese a todas las negaciones
y con un poco de cualquier afirmación
sin embargo a aquellas dudas
y sin alguna comparación.

s··s
Pasar por tu lado
(como si no nos conociéramos)
es doblar las alas
y olvidar que aprendí a volar.
Es ignorar voluntariamente
que aprendí a sonreír.

21 de Agosto de 2009

Casida del llanto

noreply@blogger.com (nadenise) — Sun, 16 Aug 2009 03:32:00 +0000

Las Cenicitas - Salvador Dalí

[...]

Hay muy pocos ángeles que canten,
hay muy pocos perros que ladren,
mil violines caben en la palma de mi mano.
Pero el llanto es un perro inmenso,
el llanto es un ángel inmenso,
el llanto es un violín inmenso,
las lágrimas amordazan al viento
y no se oye otra cosa que el llanto.

Federico García Lorca

¿Podré alguna vez?

noreply@blogger.com (nadenise) — Wed, 08 Jul 2009 04:06:00 +0000

Todo vuelve, alguna vez en la vida (por lo menos). Y vuelve este miedo estúpido de no poder superar las barreras y quedar estancada en este pozo. Y estiro los brazos y grito y pateo. Y sale el sol y luego la luna. Ciclos y ciclos. Siempre dando vueltas alrededor del precipicio pensando si quizás el paracaídas no abre. Y estoy acá, otra vez, una nueva vez tan vieja como la anterior, marchitándose desde la raíz; secándose porque ya ni lágrimas quedan. La misma sensación. La misma impotencia. La misma pregunta que me carcome desde adentro. ¿Podré alguna vez?