Wander Rodrigues

Versinho

2011-02-18T07:35:00.001-08:00

Mãezinha do céu
eu não sei rezar
só sei repetir
"nossa como tá quente hoje!"

Adeus, Valentina!

2011-02-17T04:53:00.001-08:00

Adeus, Valentina!
Antônio Barreto

Quando conheci Valentina ainda era tempo de gabirobas, tanajuras, figurinhas e seriado de Roy Rogers na tela do Cine Roxy, na “ardeia”. Eu já gostava de escrever poemas em papel de embrulhar pão, para os amigos apaixonados conquistarem mais depressinha suas inefáveis namoradas. Tudo no presente do indicativo. Assim, compartilhávamos do mesmo amor platônico, aquele que sentíamos, quase sempre, pelas mesmas meninas. Era um artifício: sem que ninguém soubesse, me declarava a elas pegando carona no meu próprio poema, que era, na verdade, “para o meu amigo”. E aquelas viagens de febre e insônia, nos tapetes voadores da paixão, assolavam nossa infância. Queimávamos por dentro o esplendor da relva que William Wordsworth, mais tarde, iria colocar nas cabeceiras de nossas camas. E se, na rua, a bola de meia sujava nossos dias com o suor das heróicas batalhas, em casa passávamos o amor a limpo. Sempre: um coração flechado no canto direito da página. E as trêmulas letras do cabeçalho: EU TE AMO.
Então, conheci Valentina, que chegou camuflada numa dessas tardes de primavera. Nesse tempo, eu já não sabia mais onde guardar a memória das coisas. Meu pai também fazia acrósticos, decorava dicionários, enquanto minha mãe cantava. Mas foi Valentina quem me ensinou, de repente, a respirar de um modo comprido. Na terra a gente pisa, mas é no ar que nos preparamos para as longas viagens. Devagar, ela me fez ver que o coração funciona melhor quando as mãos, os dedos, o cérebro e o pensamento pipocam de um jeito mais compassado, sem ânsias de pendurar verdades nas paredes do mundo. Esse que vem a reboque do que, no fundo, são os tijolos da mentira. E quase catando o milho dos sentimentos de ouro, no galinheiro das palavras mais bonitas de cantar, Valentina se sentou comigo debaixo da mangueira. E me soletrou as palavras-diamante, as palavras-pedra, as palavras-seda e as palavras-dor. E como sempre, sozinha, a palavra-saudade.
Um dia Valentina me mostrou também que um lenço, ou um papel em branco, agitado na estação do trem, não era gesto de adeus, mas desafio.
Algo ruiu por dentro de mim naquela despedida. Vim sozinho com os “eus” do outro que nela habitava. E fui, aos poucos, virando bicho urbano, um ser sem passarinho, sem formigas poliglotas, sem pescaria, sem gibi, sem matinê, sem vírgulas, sem namorada platônica e sem pecado. A saudade de Valentina, certa madrugada, adoeceu-me. E descobri que já não mais respirava pelo nariz, mas pelas reticências... Voltei para buscá-la. E com ela aprendi de novo onde colocar uma esquina, aquele olhar perdido do retrato, esse par de cotovelos esperando a chuva, as prováveis civilizações da Atlântida, as lendas que navegam numa mesa de bar, esses dois olhos negros mergulhados no vazio das luas suicidas, o menino que se arrasta pelo chão e quer que sua fome morda o rabo do cachorro, porque esse cheiro de outono úmido, quando e como essa mãe que chora, onde e por quem aquele cego procura, e essas quaresmeiras explodindo em tons de lilás os véus de noiva, no abril das tardes roxas de gás, em Belo Horizonte. E por que diabos eu ainda me levanto com essa frase, gravada nos lábios de Valentina: “Hoje é o dia mais feliz da minha vida!”
Daria tudo para resistir. Mas sou um homem fraco, reconheço. E ingrato. Sei que a indulgência é a maneira mais polida do desprezo. No entanto, Valentina já estava me deixando ultrapassado, analfabeto. Velha, ranzinza, caduca, o tempo nela ia timbrando suas marcas, e não tinha conserto. Alquebrada, já sofria de artrite nas juntas ressequidas, estalava como graveto seus longos e finos dedos, e a coluna: empenada. Pior: não entabulava mais coisa com coisa. Por isso nos separamos. Faz apenas uma semana, risquei Valentina de minha vida. Definitivamente.
Levado pelas mãos de amigos, conheci “a outra”. Fascinado, me enamorei à primeira vista por seu lay-out de mulher fatal, repleta de mistérios e outras coisas com as quais eu nunca havia imaginado: as curvas perfeitas, a voz dissimulada, insinuante, e o insaciável olhar de “quero mais”. Uma verdadeira “máquina”, de performance demoníaca.
É claro que daria tudo para sofrer de novo os mesmos percalços, os mesmos pesadelos e até os mesmos segredos inconfessáveis que mantive com Valentina. Mas sou um crápula: o tempo mudou, e “a outra” me seduziu com sua juventude. Nem sei ainda como ela se chama, ou se vai ficar para sempre. Só sei que tem mil maneiras de fazer um quarentão (que escreve por não saber modo melhor de amar ou de sofrer), se apaixonar.
Estou, irremediavelmente, perdido.
De noite, em suas entranhas de redes e labirintos – que se abrem como janelas que criam atalhos para outras janelas – configura à minha frente o estranho menu do novo mundo. Navego marinheiro de primeira viagem, sem memória do antes e do depois. E, com um pouquinho de culpa, vou tentando reorganizar os ícones existenciais que ficaram tatuados por dentro, na alma da velha companheira. Que ninguém os delete. Como deletaram os cinemas da minha aldeia, que viraram igrejas evangélicas. Mesmo porque, sempre haverá gabirobas e tanajuras por lá.
Adeus, Valentina!

Zé do Pó

2011-02-16T10:32:00.000-08:00

"Seu nome era José Paulo Virgílio, mas todos o conheciam como Zé do Pó. Nada a haver com esta droga de droga que hoje assola o mundo, simplesmente porque estava sempre como um molambo, sujo e cheio de pó. Bebum inveterado, não havia sequer um boteco na pequena cidadezinha onde ele não estivesse ou passasse. A "via sacra" começava de manhãzinha, Zé do Pó seguia pros botecos acompanhado das crianças que iam pro Grupo Escolar.

- "Hei pingaiada ... oh pinguço..." - Gritavam as crianças em coro e algazarra enquanto Zé do Pó de cabeça baixa e com um andar de solavancos seguia para seus destinos. Vez em quando, ele batia o pé, sem parar de andar, como que querendo assustar aos moleques que chegavam muito perto. Aquilo era festa para eles que provocavam mais ainda.

Na frente da escola, ele sempre levantava a mão como que acenando um tchau enquanto as crianças adentravam, sem antes deixar de novamente gritar e zombar com o bebum.

Todos os donos de boteco conheciam Zé do Pó que permanecia na porta até que alguém lhe trouxesse uma ou duas doses de pinga. Ele demoradamente olhava, cheirava, jogava um pouco no chão (a do santo) e degustava numa só "talagada". Muitos destes mantinham um copo exclusivo e personalizado (um pedaço de papel colado com fita adesiva ao copo).

Vez em quando, estes mesmos donos de botecos reservavam serviços marginais para que Zé do Pó fizesse. E ele fazia, sem questionar: cortava grama (com ancinho), limpava quintais, trocava telhas, assentava tijolos, lavava caixas dágua, etc. Não havia o que ele não soubesse fazer.

Zé do Pó andava mais de vinte quilômetros por dia em sua "via sacra" aos bares; quando chegava ao último, voltava repetindo o ritual e chegava em casa quase à noitinha quando ia cuidar de sua horta e varrer seu quintal.

Zé do Pó era conhecido também por gostar de velórios; se tinha um novo morto na cidade, ele se banhava (banho de gato) colocava sua melhor calça remendada, uma camisa feita com saco de trigo onde dava pra notar o decalque do Moinho Catarinense, um paletó azul-marinho que ficava com as mangas próximas a seus cotovelos, de tão curto que era e um sapato Vulcabrás 757 que deixava ver seu dedão do pé.

Nestas ocasiões, ele se sentava numa cadeira num canto da sala, mas sempre próximo ao defunto, onde alguém lhe servia fartas doses de cachaça e bolo de fubá. [Ainda hoje, é comum no interior de Minas o ato de ir "beber o morto", quando no velório se toma cachaça e come-se bolão de fubá].

Com o passar dos anos isto se tornou um costume na cidade, tanto que quando Zé do Pó não aparecia num velório, fosse de pobre ou da família mais abastada, iam buscá-lo de carro, charrete, carroça ou qualquer outro meio de transporte que a família tivesse. Quando uma vizinha morreu, seu filho foi buscar Zé do Pó numa bicicleta cargueira. Quando chegaram ao velório, ele estava com o nariz todo ensangüentado dos tombos que havia levado.

Lembro-me como se hoje fosse, o dia em que uma bomba destas de festas de São João estourou na minha mão quase me amputando os dedos. Quando cheguei a Santa Casa (hospital), o alarido era grande, pois Dona Geraldina, uma senhora muito conhecida e bemquista por todos, precisava de uma transfusão de sangue e poderia vir a falecer se isto não fosse feito. E devido às crendices não aparecia ninguém pra fazer a doação.

- "Eu vim fazer a doação de sangue que a Santa Casa está precisando." - Uma voz forte, bem articulada e grave vindo da porta da Santa Casa.

Era Zé do Pó, que como nos botecos, permanecia inerte e com a cabeça baixa, por detrás da porta de vidro. Esta foi a primeira e única vez que ouvi a sua voz.

- "Mas ocê num pode rapaiz, cê tá loco!!!" - disse uma das enfermeiras.

- "Eu vim pra fazer a doação." - Disse Zé do Pó com segurança e desta vez com a cabeça levantada. Neste ínterim chegou o Doutor Paulo, um dos dois grandes médicos da cidade naquela época:

- "Deixa o rapaz doar. A Santa Casa não está precisando de sangue? Então?" - Se dirigindo a enfermeira.

- "Ó Zé, você vai ter que ficar sem beber até amanhã, daí então você pode fazer a doação, está bem assim?" - Se dirigindo ao Zé.

A notícia se espalhou rapidamente pela pequena cidade, Zé havia permanecido toda a noite à frente da capela contígua à Santa Casa e quando foi doar, já nem mais necessitava pois praticamente todos os adultos foram fazê-lo.

Zé do Pó virou uma lenda viva com este pequeno e nobre ato, muito dele se falava. Diziam que danou a beber pois tinha tido um decepção amorosa quando foi morar em São Paulo, diziam que ele era engenheiro ou que era médico e tantas outras coisas que nunca foram confirmadas.

Um dia Zé do Pó foi buscar lenha e, por mais absurdo que possa parecer, cortou o próprio galho da árvore onde estava sentado. Zé do Pó ao pó voltou. A cidade toda foi a seu velório.

Cada vez que faço uma doação é dele, do Zé do Pó que me lembro. "

Fonte: http://www.mdig.com.br/

Futebol - Postagem número 100 !

2011-02-11T03:59:00.000-08:00

Tava eu na arquibancada da quadra da escola

aguardando meu filho fazer o teste com o canibal

Canibal é o apelido carinhoso do professor de futebol da escola

Então é isso eu tava lá esperando

E o testezinho durava 2 horas

de 18:30 até 20:30

sentado

na arquibancada dura

é isso.

Então no meio do treino começou o coletivo

Formaram-se times e tal e tudo mais

Ouvi um grito de um deles: "Nossa, mas que bomba!"

referindo-se ao chute forte do coleguinha

E eu, super desinteressado que sou em futebol, já comecei a devanear

e me perguntava qual bomba ou explosão

que sem controle,

provoca uma reação em cadeia que destrói o mundo todo?

Era fissão nuclear ou fusão nuclear?

E daí já mudei o pensamento para a conexão entre chutar forte e a palavra bomba

Me ocorreu que deveria ser bomba somente quando a bola explodisse com força no peito do goleiro

E lembrei que eu sempre fui goleiro e já ia desviar meus pensamentos quando, de repente:

- ISSO! Tem que meter a bola pro pivô que tá sozinho!

pufffffff, fui trazido de volta pro mundo real

Era um pai, que como eu, assistia ao treino

mas ele estava quase participando do treino tamanha era sua empolgação

Depois do grito voltei ao meu mundinho e pensei qual livro eu poderia levar para ficar lendo durante 2 horas da quarta e sexta que são os dias do treino

e pensei que tenho quatro livros sem terminar

e então:

- Vai gente! Cês deixam o cara livre ali ó!

Mas que cara idiota, pensei, gritando na minha orelha!

Eu tô ali alheio ao futebol, pensando nas minhas coisinhas do meu mundinho autista

e ele me interrompe aos berros como se fizesse parte do jogo

Me desconcentrei, olhei pra ele, e pensei em como uma coisa tão distante de mim consegue causar tanta emoção no outro

Avaliei a situação e lembrei-me que o cinema faz isso comigo

E que cada um é cada um e bla bla bla

- Presta atenção no jogo Eduardo!!!!!!

Mas que droga, eu não fico gritando no cinema, e também não quero entender que sou eu que estou no lugar errado, ele que contenha-se!

Então olhei pra ele furioso por dentro, mas ele sorriu de volta.

Cacete! Sorrir de volta desarma a gente.

Voltei aos meus pensamentos

Quando estava quase conseguindo ficar totalmente alienado aos gritos do pai doido eis que o sujeito me aborda:

- A turminha de verde (colete verde) é meio tímida no jogo né?

Aí não, aí não dá! Que fique com seus malditos interesses mas me envolver no jogo não. Não dá! Não tem jeito!

Respondi:

- É verdade, precisam se soltar mais.

Seja lá o que for isso que eu disse.

E emendei:

- Onde tem água por aqui? Vou caçar um bebedouro. Até mais.

Realocado na varanda do andar de cima da quadra, voltei ao meu mundo e meus pensamentos... Se a humanidade cresce sem parar, e se a cada nascimento um espírito reencarna no corpo, uma hora vão faltar espíritos e as pessoas vão ter que nascer sem alma... Ah, agora sim, feliz...

Inhotim, inhotim, tão bonitinho!

2011-01-24T04:27:00.000-08:00

A verdade sobre Inhotim

Inhotim é um lugar muito lindo, muito bom e tudo mais.

Nessa época do ano, é uma mistura de arte, cultura, informação, soléu e desidratação.
Tudo é muito lindo e muito interessante
E muito longe e muito escaldante

É um lugar que você TEM que conhecer.
No inverno.

Andamos durante 7 horas seguidas e não conseguimos ver tudo porque lá é muito grande
Você não está entendendo, lá é muito grande mesmo. No sol então...

Se você não quiser andar pelas maiores distâncias, pode pagar o ingresso que inclui a taxa dos carrinhos.
Esses carrinhos cobrem 3 das maiores distâncias do parque, e apesar de serem absurdamente caros, no inferno, ou melhor, no soléu, é um dinheiro bem gasto.

Leve bastante dinheiro e cartões, um lápis de lembrancinha de inhotim, um lápis só, custa 10 reais.
O restaurante é muito bom e todo mundo precisa comer lá. De novo, leve dinheiro e cartões. E vá com fome.
Todavia, estando preparado para esta parte da extorsão, o resto é excelente.

Inhotim vale a pena!

Vale a pena conhecer
Vale a pena passar protetor
Vale a pena ir de tênis
Vale a pena juntar dinheiro antes
E vale a pena não ir conhecer o número 08 do mapa, um lugar longe demais que não tem nada demais.

O galpão dos sons, os sons da terra e a galeria da piscina e do colchão (não me lembro dos nomes) valem muito a pena.

Então tá!

Visite Inhotim!
Se for em Julho, pode me chamar que vou de novo!

Aprenda inglês

2011-01-19T14:08:00.001-08:00

Em português: Três bruxas suecas transexuais observam os botões de três relógios Swatch suíços. Que bruxa sueca transexual observa que botão de que relógio Swatch suíço?

Em inglês: Three Swedish switched witches watch three Swiss Swatch watch switches. Which Swedish switched witch watch which Swiss Swatch watch switch?

O piano

2011-01-14T19:47:00.000-08:00

Hoje eu conversei sobre indiferença

E hoje eu também falei sobre paixão
E pensei em carinho
afeto
e atenção

Eu descobri que lá atrás
algumas pessoas especiais
pelas quais eu tinha muito apreço
e também muito amor
pareciam indiferentes a mim
como se eu nunca houvesse existido

Mas logo em seguida
quando eu era criticado
diminuído
e humilhado
havia esse momento
em que já não eram indiferentes

Havia sentimento
Havia raiva
E raiva é paixão
E ódio é vida

E Talvez por isso mesmo eu seja assim
Revoltado
Inconstante
Nervoso

Porque descobri que assim não sou indiferente
Assim me relaciono com o outro
Da única forma que aprendi
a enxergar o amor
através da dor
do ódio
e do medo

o som do piano
triste
me conforta
e me embala
me faz sentir pior que tudo e todos
mas me faz sentir qualquer coisa
que é melhor
que não sentir nada

Medos dos cães

2010-12-31T09:14:00.000-08:00

Medo dos cães, meu Pai:

Lélia Almeida.

Hoje eu sei que o medo é frio. Como que metálico. Como devem ser os trilhos por onde deslizava o trem que levava as mulheres da família para fazer o procedimento do outro lado da linha divisória, na fronteira. O procedimento sempre se faz longe de casa, que é pra não se deixar pistas. É assim desde que o mundo é mundo. E não vai mudar. Voltaram sempre quebradas, todas elas, o corpo dobrado no movimento desencontrado da cólica de um caracol vazio, as almas secas. É assim que todas sentem, hoje sei, embora não se fale muito no assunto. É frio, eu dizia, o medo. É gelado. Como os trilhos que são como os objetos cortantes usados no procedimento.
Quando acordei vi um crucifixo na parede branca e cheguei a pensar que estava no céu. Uma freira se aproximou, me alcançou um absorvente, disse que eu podia ir e que a receita estava dentro da minha mochila. Desejou-me boa sorte. O ferro da cama antiga e os objetos cortantes, os trilhos, o medo é frio e metálico.
Minha amiga me esperava dentro do carro. Abriu a porta com cuidado e me ajudou a sentar e a colocar o cinto. Quando a casa ficou para trás eu disse que assim que eu tivesse o dinheiro... Ela respondeu que eu não me preocupasse, a gente sempre faz isso por alguém, essa é a paga, é assim que a gente paga, ela explicou. Chá de macela, o comprimido, cama e um frio que não passa. Sonhei nesse mesmo dia que você era uma menina, desde então quando penso em você, penso numa menina, por causa do sonho, deve ser. Minha mãe e minha avó não tiveram a mesma sorte na viagem de volta do procedimento. Sacolejaram no trem, mortas de dor e tiveram que dar a janta para as crianças e para os maridos e continuar a fazer a vida andar. Uma vida tão cheia que elas mal lembram, agora, e que talvez seja por isso que elas fiquem sem saber o que me contar sobre aquele dia. E sobre todos os outros que se repetiram ao longo de uma vida, quando elas tomavam o trem sem saber se voltavam ou não para preparar o jantar. Era assim naquele tempo, elas me dizem. E o tom da voz da minha mãe fica mais baixo, e o da minha avó, mais metálico.
Ao contrário do que aconteceu com elas, depois do procedimento fui de carro pela mesma estrada para a casa onde vivem agora o meu Pai e os cães de guarda. Fui para lá para descansar. Há mato sobre os trilhos e a máquina está enferrujada perto da estação. Diga que é cólica menstrual, essa é sempre uma boa explicação. E assim você vai pra cama sem muita explicação, ela me orientou, a minha amiga. O tempo passa e o procedimento é sempre o mesmo. Desde as agulhas de tricô e crochê atravessadas, chás, raspagens mal feitas, óbitos.
É frio o medo. E ácido. Não reconheço o cheiro do meu corpo. Suo e tremo de frio. Meu Pai toma o mate na frente da lareira enquanto uma voz grave, de homem, despeja monótona o noticiário na Rádio Belgrano de Buenos Aires. Meu pai dormita ao pé do fogo. Abro a porta e saio na noite gelada enrolada na ruana grossa. O céu imenso, o campo que parece um mar, a figueira. Sento perto do balanço quebrado e choro baixinho. Os cães começam a latir. Cuscos de merda, meu Pai sempre diz, um dia ainda matam um vivente e me encrencam. Estão furiosos. Começo a suar frio sob o peso da ruana e sinto o líquido quente escorrendo entre as minhas pernas, lembro que pensei, a bolsa estourou, pensei que você ia nascer, um delírio como uma estrela cadente jogada naquela imensidão, o campo. Você que não existia mais. O sangue que escorria era você não sendo. Comecei a chorar então e o que saía de mim era como um miado e isso deixou os cães mais loucos ainda. Foi então que ouvi a voz do meu Pai, onde você está, minha filha? Ele perguntou, entre brabo e assustado. Eu disse, tenho medo dos cães, tenho medo de morrer. Ele disse, vamos pra casa, e fique quieta que então eles vão sossegar também. Mal podia andar. E a dor que parecia um trem veloz sobre mim. Mas a voz do meu Pai me assegurava que se eu ficasse quieta tudo ia ficar bem, que os cães iam se acalmar.
Quando lembro daquela volta pra casa, ao lado dele, tenho uma sensação estranha, minha filha. Se é que posso lhe chamar assim. A de que um silêncio tomou conta da minha vida, como quando a gente abaixa o som da TV num filme de terror ou de suspense, pra não sentir medo. E de que tudo ficou bem então. Os latidos dos cães foram diminuindo dentro de mim e a minha vida foi se enchendo de silêncio. E de tudo o que o silêncio pode guardar, culpa, vergonha, medo, essas coisas de mulher. E de uma saudade que nem eu entendo. Uma vida sem os seus barulhos, minha filha.
Uma vez que outra sonho com os trilhos e com os objetos do procedimento que ora brilham ora não, como relâmpagos, no escuro. E aí lembro que um dia você esteve aqui. E para que tudo fique em paz outra vez, volto a dormir e esqueço. Meu Pai tinha razão, posso lhe dizer isso agora, o silêncio é um santo remédio.

Um remédio que faz a gente se acalmar e ter a certeza de que a gente não vale nada.

Um texto leve

2010-12-09T10:42:00.000-08:00

Um dos meus bilhões de fãs veio dizer que meu blog estava pesado, soturno e muito obscuro.

então resolvi fazer um texto diferente:

A insuportável leveza do ser

Era uma vez uma pluma. Ela vivia em um travesseiro, um travesseiro de plumas. Um belo dia sua dona recostou-se com mais força e ela acabou saindo por um buraco no travesseiro. subiu pelo ar, alcançou a janela e flutuou mundo afora.

Por uma dessas incríveis coincidências, pousou sobre os cabelos de uma linda menina, pequenina e magrinha. Tão leve quanto a própria pluma.

E a menina sentiu-se feliz e pensou que a pluma era um sinal de sorte.

E a pluma sentiu muito medo, e pensou que se a menina era tão leve quanto ela, só poderia ser um espírito, de alguém que já morreu...

só pode estar morta... pensava a pluma

só pode estar morta...

Yukio Mishima

2010-12-07T05:18:00.000-08:00

Mishimi era um chato de galocha

Era franzino e ridículo
Ele escreveu um livro que fez sucesso
E achou que sendo famoso, poderoso e rico seria alguém na vida
Então elaborou um plano
Seqüestrou um ministro
E tentou falar aos militares
Mas, de fato, ele ainda era um bosta rala
E ninguém o ouviu
Por isso ele acabou se matando
Pra terminar logo com a vidinha miserável que ele tinha

Algumas vezes não é possível parar

2010-12-03T05:00:00.000-08:00

Retornando ao blog...
As idéias e as mãos sentem essa necessidade. Então que o acesso lhes seja concedido.

Há algo de brilhante, perturbador e sinistro na exposição dos órgãos

É feio, causa asco, nojo e aflição
Mas como também ouvi ontem, há beleza no horror
O arame farpado envolto no abdomem
Que é esticado até que se sinta cada ponta perfurando a pele
A lâmina que esquarteja a língua
O alicate que arranca as unhas dos dedos
O pedaço de vidro que passa ao longo do pescoço e rasga a carne
O ferro quente queimando os olhos
E é necessário que haja sangue
É necessário que o sangue não escorra, mas que jorre
E os corpos das vitimas, antes de morrerem, devem agonizar
E é muito importante olhar nos olhos desesperados de cada um
Para sentir a lágrima de total e completo pavor
Ouvir os gritos que imploram por misericórdia

Sim

Há uma beleza na destruição

Ao final de tudo
Ainda é preciso ver o último suspiro
Daqueles que experimentaram o clímax da vida
Que é justamente lutar por ela,
Um segundo antes de cessarem sua existência

The End

2010-08-04T09:10:00.000-07:00

Fim. Simples assim.
Hoje é o fim da minha aventura literária. Mais de 2000 livros depois, muitos textos, muita escrita, coisas boas e ruins, livros comprados e emprestados, textos sofridos, textos leves, blogs, estudos, aprendizados e tentativas. Coisas que deram certo, palavras que bateram como um soco no estômago, outras que eram um total desperdício. Livros mágicos, livros caóticos, difíceis de entender, às vezes parecendo impossíveis.
Aprendi muito lendo, aprendi muito de autores que nem conheço, defini quem eu sou com a ajuda deles. Passei a entender melhor o mundo, compreendi melhor as pessoas e descobri sentimentos e sensações que desconhecia.

Ontem aconteceu algo tão traumático, com tanta intensidade e de forma tão agressiva, que achei que iria morrer. Na forma literal da palavra.
Mas estou aqui. Sobrevivi.
E como todos aqueles que se aproximam tão perto da morte e voltam dizendo que "nasceram de novo", eu serei mais um clichê, eu também nasci de novo. Outro Wander morreu ontem, no meio da manhã, e outro aogra está aqui.

Chega de livros, chega de teorias, chega de estudo, chega de pensar, chega de analisar.
Fim do blog.

Provavelmente fim dos textos
Fim das teorias
Fim da achologia
Tenho um trabalho enorme pela frente.

E agora vou ser tudo que chamei de tonto.
Quero rir e quero dançar
Quero cantar no karaokê
Quero ser pateta na frente das pessoas
Quero fazer meu casamento ser melhor do que eu espero que seja
Quero viver
E depois de ontem, tudo será assim.

Meu amigo Schumann já havia me alertado: Você pensa demais
Minha adorável Claudia já havia me dito: Ame mais
E eu não ouvi
Não ouvi ninguém
E então quase morri
E foi preciso quase morrer para ver
Obrigado Schumann

Obrigado Claudia, por tudo que fez por mim, espero nunca mais, nunca mais mesmo, passar o que passei ontem, e conto com você para isso.

Dança de salão
Sábados de música
Rua
Festas
Viver a vida
Viver tudo
Intensamente
loucamente
uma vida irresistivelmente deliciosa
aproveitando cada momento
cada minuto
como se fosse o último
porque ontem, durante algum tempo, cada minuto parecia o último
por isso,
fim
vou ali viver
junto de quem me ama,
e que descobri que amo mais que tudo nessa vida
FUI

Diferente

2010-06-22T15:50:00.000-07:00

Hoje estou diferente. Me notei assim dum tanto que pensei, será que eu estou diferente mesmo? Então eu vim trabalhar e vi o símbolo da Fiat no volante do carro. E até o símbolo da Fiat era diferente. Que percepção será essa agora? Me dei conta de que estava eu muito perto do meu olho, e já explico: Eu normalmente tenho a sensação de que eu não sou o corpo inteiro mas sim a parte que fica dentro da cabeça. E esse eu fica mais pra dentro, mais perto do cérebo, não fica olhando com o olho, fica olhando de dentro da cabeça através do olho. Como se eu fosse uma espécie de nave, ou capacete, ou qualquer coisa e os olhos fossem o vidro pelo qual se vê lá fora. E hoje eu estava perto do olho. Bem na frente mesmo, dava a impressão de que eu via mais de mim, como quem se aproxima da janela e vê mais o exterior. Estou saindo de dentro de mim? Olhei minhas mãos, mãos grandes, e elas pareciam de outra pessoa. Você já se estranhou? Meu corpo, obviamente meu, parecia errado. E a sensação era do tipo "O que estou fazendo aqui? Tirem-me daqui!". Estranho. Como não me noto muito bem, posso estar passando por uma transformação silenciosa, mas não sei qual é. Lembrei-me do livro A Metamorfose e foi engraçado pensar "Será que vou virar uma barata gigante?". Acho que estou grávido de mim, gerando aqui na minha cabeça um novo eu, filho de mim, que vai aproveitar a carcaça do velho eu pra poder viver sem ter que morrer e nascer de novo. Se for isso, ótimo, poderei aproveitar nessa vida ainda, esse novo estranho, cruzamento de experiência e sofrimento, de prepotência e burrice, de controle e descontrole. Se não for, tanto melhor, não quero entrar na fase da sabedoria agora, ainda tenho novos, incríveis e apoteóticos erros para cometer. Então vou seguindo meus dias como se já os soubesse, e esperando que a sensação diferente termine por mostrar a que veio e o que devo fazer, porque ela é como esse texto, que fala e fala e não diz nada. Me sinto diferente, mas não sei de nada.

2010-06-13T08:21:00.000-07:00

Há alguns dias atrás passei por um desses momentos bipolares que são quase rotina em minha vida. Como toda e qualquer pessoa abençoada pelo transtorno bipolar de humor, tenho meus momentos de criatividade e outros não tão bons assim. Então, dias atrás passei por um momento desses não tão legais. E senti que precisava de carinho e atenção e compreensão.
Depois tudo passou. Como bem disse a Kilauea em seu Twitter "Não queira morrer hoje porque amanhã você vai querer dominar o mundo" (Alguém com Transtorno bipolar).
Daí que outra pessoa que gosto muito e também é meio assim bipolarizada, passou por um momento ruim, e precisou de carinho, atenção e tudo mais que a gente precisa. E eu não fui legal. E ouvi que não sei ser amável nessas horas.
Lembrei-me que na minha vez ela tinha sido exatamente o que eu esperava, e quando ela precisou eu fui exatamente o oposto.
Então o que fazer?
A natureza da pessoa não muda. Contrariando a Ludmila, ninguém muda. Pessoas evoluem e se controlam e amadurecem, mas basta um momento de grande emoção, boa ou ruim, e a essência legítima surge de volta.
Desta forma, minha natureza não permite que eu seja amável. Porque não foi isso que aprendi. Sou da geração que aprendeu que "homem não chora", e que terapia é "coisa de doido". Aprendi também que demonstrar alguma fragilidade era ser "um fraco". Em casa, meu pai me ensinou que a sua palavra era a última e definitiva (não estou aqui dizendo se era certo ou errado, se era a melhor intenção ou não, apenas os fatos). Cresci com tudo isso e agora aprendi a controlar-me, a forçar-me para ouvir o outro, a tentar colocar-me na situação do outro.
Tudo isso é muito lindo e faz sentido, mas quando a situação pede emoção, pede verdade, pede sentimento legítimo, então a natureza fala mais alto, e todo o auto-controle escorrega ladeira abaixo e resta somente você, você mesmo. E aí?
Eu quero controlar a situação e dizer algumas palavras e acabar com tudo.
Mas como fazer isso? Como controlar tudo à minha volta?
Como transformar o frio em calor?
Talvez por isso as pessoas tenham a necessidade de acreditar na reencarnação... para saber que ainda dá pra fazer diferente, da próxima vez...
Kilauea, às vezes eu falo coisas ruins, e às vezes falo coisas boas. Eu aprendi a conviver com um vulcão em erupção, que é lindo mas que também arde e queima, então eu peço, de coração, que aprenda a conviver com esta característica que é a minha marca mais constante: A inconstância.

Tá

2010-06-07T15:45:00.000-07:00

Você está com raiva? Se não está nem perde seu tempo. Esse texto é com raiva. E em verdade vos digo que sempre que dirijo 1000 quilômetros eu fico muito cansado. E aí surgem os demônios. Não esses demoniozinhos com pé de bode, chifres e tridentes. Não esses vermelhos com caras terríveis. Esses bobinhos não. Tô falando dos demônios de verdade. Aqueles que existem, são criados mantidos e alimentados pelo nosso cérebro. Esses sim, aparecem quando estou cansado. E nada melhor que destruir algo para saciar a fome desses animais. Então agora, nesse exato momento, estou ouvindo Edith Piaf, música "Le Foule", que diga-se de passagem, parece ter sido gravada com um balde de alumínio na cabeça enquanto gargarejava com Listerine, por isso a voz de lata e o "R" fazendo bolhas. Mas estou ouvindo assim mesmo, e gostando, porque quero destruir alguma coisa.
Há toda uma beleza em destruir. Tornar feio o belo é bonito e dá gosto. E só é macabro para quem não entende ainda. Você aprende a gostar, e então, está livre. E o belo é o seu belo e não mais aquele belo tonto, ensaiado e sem graça.
A ha ha ha ha...... às vezes me dá uma dó de quem tem cachorro, porque os cachorros, sempre, sempre, sempre, são mais interessantes que seus donos.

O rapazinho

2010-06-02T18:38:00.001-07:00

O rapazinho estava sentado no vaso, fazendo o número 2.
Paz, calma e serenidade
Tempo de pensar e refletir
Tempo de esperar
Esperar
Esperar
Esperar
Pronto
Serviço terminado
O rapazinho levanta e, como um forno de fogão novo, começa o processo auto-limpante
Mas eis que o inimaginável aconteceu, o rapazinho perdeu o equilíbrio e para não cair no chão, segurou-se com as duas mãos, uma em cada lado da parede.
Controle retomado, o rapazinho recompõe-se
E então percebe que na sua mão direita, aquela mesma que ele usou para apoiar-se na parede, estava o papel
É, o papel higiênico
O rapazinho olha para a parede e vê sua obra em estilo barroco espalhada como uma trilha vertical com destino ao céu...
Uma freada brusca na parede
O rapazinho morre de nojo
E joga o papel no lixo
Veste-se rápido e sai do banheiro
Mas deixa a lembrança na parede
O enfeite que lembra a todos que nada se cria nada se perde, tudo se transforma
Que bosta...

...

2010-05-04T06:32:00.000-07:00

Curitibano chega em casa, triste, cabisbaixo, e fala com sua mãe:
- Mãe?
- Oi filho.
- Sabe o que aconteceu hoje?
- Me conte.
- Eu vi um mineiro.
A mãe, que já era mais experiente na vida, logo compreende o tamanho do problema. Senta o filho no colo e diz:
- Meu Deus... Coitado... me conte tudo, tudo mesmo.
- Sabe mãe, eu estava chegando no trabalho, assim, normal, quando de repente o mineiro passou do meu lado mãe, e aí eu ia passar direto como sempre sabe, que é o certo mãe, mas aí mãe, ele virou pra mim e falou bem assim: “Bom dia!”! Assim mesmo mãe, na minha cara.
- Meu filho...
- Mas não parou aí mãe, ele continuou e me perguntou algo sobre estar tudo bem mãe. Ele olhou direto nos meus olhos mãe! E eu ouvi tudo: Desde “bom” até “dia!”. Mãe você não acredita, mãe. Tô tremendo até agora...
- Filho... Eu uma vez, saí de Curitiba. Eu sei o que você passou. Eu sei bem...
- Mãe, você não tem idéia de como estou agora mãe. Tá doendo muito...
- Olha só, eu vou ensinar uma coisa que aprendi com meus pais sobre esses mineiros.
- Fala mãe, me conta, qualquer coisa pra me ajudar.
- Quando ele olhar diretamente pra você e disser aquele, como é mesmo que ele disse?
- “Bom dia!”
- Então, isso, quando ele soltar esse bom dia, você desconta na hora, na lata, na mesma moeda. Olhe na cara do maldito e diga em alto e bom tom “Bom dia pra você também!”. Assim mesmo, desconte na hora.
- Mas mãe, vou falar diretamente com ele?
- No início eu também estranhei. Mas experimente, funcionou comigo. Eles continuam andando e não machucam mais você.
- Vou tentar isso amanhã mãe. Mas por favor, me faça mais um favor.
- Diga qual é meu filho. Pode falar.
- Marca consulta pra mim hoje na terapia... Tá doendo muito...
- Claro filhinho, claro...

2010-03-09T09:41:00.000-08:00

Aline tinha acabado de chegar na casa da amiga. Tocou a campainha. A mãe atendeu:

- Ei Aline, vamos, entre!

- A Lulu tá aí? Aline perguntou pela amiga enquanto entrava.

- Ela foi ao mercado com o pai dela e já volta. Mas o Davi está lá no quarto. Se quiser, fique lá com ele enquanto ela não chega.

Davi era o caçula da casa. Quando ela entrou no quarto ele estava vendo televisão, um daqueles desenhos que só as crianças daquela idade conseguem assistir.

- Ei Aline, você quer ver o desenho comigo? Você veio ver a Lulu? Ela não está. Ela saiu com meu pai, ela...

Crianças não tem aquele tempo vazio entre o cumprimento inicial e quando a conversa se instala. Para elas, quando você chega, já está lá desde sempre.

- Claro! Respondeu ela ajeitando-se confortavelmente na cama dele.

- Aline, você já viu meu carrinho novo? Sabia que meu pai vai me dar um jogo do guerreiro? Ontem na escola um menino me empurrou mas eu cuspi nele e a professora falou pra gente parar... Mas não tem problema não, eu estou lutando judô e eu derrubo ele com um golpe. A minha mãe falou que não é pra lutar na escola mas todos os meus amigos lutam um pouco. Sabia que amanhã não vai ter aula? Vai ter apresentação lá na escola. Eu não vou porque eu não quero, mas meu colega vai. Amanhã eu vou jogar mais video-game porque hoje eu só joguei pouco porque minha mãe não gosta que joga muito...

Aline ia respondendo calmamente que sim, que viu, que entendia, e ria e deixava-se levar pelos devaneios do pequeno Davi.

- Mas sabe, eu não posso mais comer muito chocolate porque engorda, e se eu ficar gordo não vou poder jogar futebol. E a Lulu falou pra mim que se eu ficar gordo não vou poder tomar mais Coca-cola, nem fanta, só comer alface e coisa ruim. Voce viu que vai passar desenho novo? Só que é domingo de noite, mas minha mãe deixa eu ver, mas depois eu tenho de dormir, e eu também tenho para-casa demais, a professora sempre passa muito...

Os olhos de Aline estavam se fechando. O sono vinha chegando devagarinho enquanto escutava a voz animada que não parava de falar nunca mais.

- No Natal eu quero uma espada enorme, bem enorme. E uma bola também. Igual a bola da copa, sabe, com aquele desenho que tem nela. Quando eu crescer eu vou ser jogador de futebol e piloto aí quando eu não quiser jogar bola eu posso ir na corrida de carro e...

Aline já não ouvia mais. Adormeceu embalada pela voz constante e ritmada.

Ele ainda falou por mais algum tempo, até que percebeu que ela estava dormindo. Então saiu do quarto e foi direto até sua mãe.

- Mãe! Mããe!! Mãããee!!! Gritou.

- O que foi Davi?

- Mãe, a Aline gosta muito de mim.

- Eu sei meu filho, claro que gosta.

- Não, ela gosta muito, muito mesmo. Até o céu!

- Hum? O que ela te disse?

- Ela não disse nada. Ela dormiu enquanto eu estava falando com ela. Você não me coloca na cama pra dormir e fica falando e contando história pra mim? E eu gosto tanto de você que eu durmo né mãe? E ela dormiu igual eu, quando você fica falando comigo, então ela gosta muito de mim de verdade!

Lulu chegou do supermercado e encontrou a amiga dormindo enquanto Davi corria feliz pela casa. Sua mãe estava na sala, chorando, mas parecia feliz. Era um choro feliz.

Ser feliz...

2010-03-04T07:56:00.000-08:00

A gente vem ao mundo sem saber que vai ter que ser feliz
A gente nasce assim puro de sentimentos
Não sabe que ser infeliz é ruim
E que ser feliz é bom
Então alguém tem que vir até a gente e mostrar o lado "bom"
Porque ser feliz é bom
Então você aprende desde pequenininho, que você deve ser feliz
Não, você não pode ser infeliz, porque ser infeliz é ruim
E você precisa dar valor às coisas boas
Você precisa acreditar
Você precisa saber que ser feliz é que importa

E você começa a crescer, e começa a ver que a felicidade não é bem assim
Não é como você aprendeu, que não dá para ser feliz e pronto
Só querer ser feliz não te torna feliz
Então você aprende a segunda lição, que você deve fazer coisas que te deixam feliz
Porque assim você fica feliz por mais tempo
Já que apenas querer ser feliz não te resolve mais
E você brinca, você namora, e você aproveita a vida com amigos, você vai em festas, e curte a família
Você ocupa todo o seu tempo com o maior número possível de coisas que te deixam feliz

Então você cresce mais
E, mais uma vez, percebe que não é feliz
você "ficou" feliz, mas não "é" feliz
Você se atira ao trabalho
Você faz carreira, e viaja, e ganha bônus, elogios e recomendações
Você cria uma família e ela te deixa feliz
Vê seus filhos crescendo e eles te fazem feliz
Eles brincam, crescem, erram e acertam
Sua família é boa
e você está feliz

Então você cresce mais
E seus filhos te dão muitas alegrias, mas em algum momento você não é feliz
E seu casamento te dá alegrias, mas não te deixa feliz o tempo todo
Seu trabalho é estável, não tem surpresas, mas não é mais o mesmo
Você então pensa que a felicidade está ficando longe
Pensa que você errou em algum ponto pois deveria estar se sentindo melhor

Pensa que não aproveitou a vida pois estava ocupado buscando a felicidade

Você vê que se não estivesse tão preocupado em ser feliz
Talvez, e por isso mesmo, tivesse sido mais feliz
Você fica olhando para a frente
Para o futuro
E não sabe onde está o "ser feliz"

E então você descobre que tudo que fez, que tudo que te deu a sensação de estar feliz
Tudo isso
Foi compartilhado com alguém
Nada foi sozinho
Nada foi só seu

Você nunca esteve feliz sozinho

E você começa a perceber que ser feliz, não é uma propriedade sua, não é algo que você tem dentro de você
Ser feliz é sentir-se feliz, durante o tempo em que isso for possível
É aproveitar o instante de felicidade

Você vê também que ser feliz depende de mais alguém
E que você sempre procurou no lugar errado
Sempre procurou em si mesmo
Como sempre ensinaram
A procurar no seu íntimo, seu interior, seu bla bla bla
Grande besteira

Você entende então que a felicidade está no outro, e que você precisa dele para estar feliz
Que a felicidade é ter compartilhado com mais alguém
Que a felicidade, é, então, o outro.

A felicidade é o outro.

E você conclui que ainda há tempo para procurar os outros, procurar a verdadeira felicidade, encontrar aquilo que buscou a vida inteira nos lugares mais errados, impossíveis e improváveis.
E era tão simples
Tão fácil...
Tão acessível...

A felicidade é estar com o outro...
Que ironia.

O dia em que eu entrei no pão que o diabo assou

2010-02-26T06:52:00.000-08:00

É assou, não é amassou.

É o pão que o diabo assou.

O ônibus parece um pão de forma, em sua forma, e, apesar de ser azul, me lembra um pacote de seven boys, ou wickbold.

Meu carro está na oficina, uma senhorinha bateu na traseira enquanto eu estava parado no sinal. E lá fui eu então para o malfadado mundo dos ônibus.

Primeiro dia, 17:30, eu no ponto de ônibus. Ele chega, dou sinal, ele para, entro.

Vou em pé, não há mais cadeiras.

Carrego nas costas uma mochila pequena, mas suficientemente grande para incomodar os outros. Tiro a mochila das costas e carrego com uma das mãos. A outra mão fica firmemente agarrada aos ferros sebosos do ônibus. Você já cheirou sua mão depois de segurar os ferros sebosos dos ônibus? Quantas mãos sujas e suadas já se agarraram ali antes da minha? Asco.

O ônibus faz uma curva, depois freia, e acelera, e freia, e muda de pista, e acelera e freia. E pára no ponto. E arranca. E acelera. E depois freia.

Deus do céu! Será que ele nunca fez aula de física? Será que ele não sabe o que é força centrífuga, inércia, coriolis e tudo mais?

Me senti uma vaca no caminhão de transporte de gado. Na hora que freia, bate a cara na frente, quando acelera, bate a bunda atrás e quando vira bate as beiras dum lado ou do outro.

Mas não foi isso que doeu. Digo doeu porque doeu mesmo. O que doeu, e ainda dói, porque ainda pego o pão que o diabo assou, é o calor. Fora do ônibus, no sol, meio-dia, é mais fresquinho.

É simplemente ridículo entrar sequinho no ônibus e sair todo molhado, suor escorrendo nas costas e molhando a camisa, cara brilhando e mãos babadas de óleos de outras mãos.

O ônibus não tem ar-condicionado.

O ônibus não tem ar-condicionado!

Ei, você sabia que o ônibus não tem ar-condicionado?

Toda vez que entrar num maldito pão azul, lembre-se, ele não tem o maldito ar-condicionado.

Desci do ônibus no meu ponto. Suado, molhado, prostrado, com o mal de modorra, e, ao mesmo tempo, aliviado.

Faltam 26 dias para o carro ficar pronto. Eu preciso aguentar até lá. Eu tenho vontade de chorar, mas eu vou resistir. Eu vou procurar minha terapeuta e vou conversar com ela. Isso não se faz, isso não é justo.

Sem ar-condicionado...

HUmpf...

Seria divertido

2010-02-01T04:23:00.000-08:00

Se eu usasse armas, espadas, escudos ou outra coisa
Eu me divertiria
Cortando cabeças e degolando pessoas
Abrindo barrigas e expondo tripas
Ah, eu me divertiria
Eu abriria meus dois braços e num movimento ágil
Colocaria pra fora as vísceras do outro
Eu usaria uma lança
Para vazar os olhos
E usaria uma faca para tirar seu escalpo
Como eu me divertiria
Eu usaria um machado
Para separar as pernas do corpo
Eu mataria com crueldade
E a selvageria seria boa
A insanidade me pegaria no colo
E eu iria no seu embalo
Ateando fogo e envenenando a água
Matando os homens
e comendo suas carnes
Crepitando sobre o fogo de suas próprias casas
Seria muito divertido
Eu pularia sobre o outro
com um arame farpado
e faria um colar tão lindo
que eu mesmo poderia chorar
E eu veria a beleza da tragédia
E a graça da desgraça
Eu acho que me emocionaria
E eu me divertiria muito
Eu usaria alicates, facas, foices e lanças
Eu jogaria bombas e granadas
Traria para todos
O inferno na terra
E no auge da catástrofe
Eu pararia tudo
E usaria a máquina digital
Para tirar uma foto
E eu diria "sorria"
Porque seria divertido.

hummm......

2010-01-14T09:00:00.001-08:00

Eu estava no trabalho quando resolvi ir ao banheiro.

Chegando lá percebi logo que o cheiro não era dos melhores pois alguém estava produzindo caca, ou cacando, se preferirem...

E, mesmo estando na frente da pia a uma boa distância do indivíduo poluidor, notei que o cheiro continuava me incomodando.

Foi daí que raciocinei: como não havia caca localizada debaixo do meu nariz, então, de alguma forma, a caca do colega estava saindo do vaso sanitário e indo em minha direção, ou seja, se eu identifiquei o cheiro da merreca é porque alguma espécie bem pequena de cocô gasoso invisível flutuou até mim. Eu estava cercado por todos os lados dos pequenos, invisíveis e xexelentos cocôs gasosos.

Já saindo do banheiro eu ainda pensava "mas que bosta", o que não é de todo errado...

Que nojo.

A chuva mata

2009-12-29T10:12:00.000-08:00

A chuva sempre mata
A chuva mata pessoas
E também mata a sede
das sementes no milharal

Também mata a fome

quando irriga as plantações

e mata os animais
que viviam no leito seco
do rio que já não corria

Mas a morte da chuva é boa
Ela mata o calor
Ela mata o suor

Ela lava a rua suja

Mas mata o entregador

Mas o pior da chuva mesmo
é quando você está na chuva
e percebe que na sua casa
esqueceu o seu guarda-chuva

E você pensa "o que que eu faço?"

Então avista o camelô
que vende por 10 real
O guarda-chuva salvador.

Você caminha pela chuva
tão feliz e sorridente
Agora não molha a chapinha
E a roupa não é transparente

Mas então num escorregão
Você bate com a cara na poça
Rebenta sua cara de moça
E torce pra que ninguém te veja

E também já não pede ajuda
Por causa de tanta vergonha

Com a bunda virada pra cima

Guarda-chuva no meio da rua

A cara enfiada na poça

O salto quebrado na ponta

Que chuva mais filha da put...

Aquele post do cortejo fúnebre

2009-12-23T10:28:00.000-08:00

Hoje quando eu vinha trabalhar estava passando por um cortejo fúnebre.

Então por uma dessas razões que nem o espírito de natal consegue explicar,

Eu acabei num engarrafamento, entre o carro que levava o corpo e o resto da fila

Eu era o mais “próximo” do morto.

Aí, enquanto seguia o cortejo do desconhecido, fiquei pensando: Funerárias são uma espécie de Delivery de cadáver. Você liga, e eles entregam em qualquer cemitério...

Depois saí do cortejo e vim para a labuta...

Lamazinha quando nasce, esparrama pelo chão...

2009-12-21T08:15:00.000-08:00

Lama miserável

que vem da terra

que mata o rio

que desce a serra

Lama poderosa

barrenta e sebosa

que prende meu dia

no meio da rua

que é terra e é água

que é vida e é morte

que em minha pouca sorte

encontrei outro dia

e então o meu carro novinho e preto
na estrada de terra com ela topou

desci com as sacolas bem puto da vida
dizendo "que merda" quando ele atolou

"Que saco", "que bosta", "que lama idiota",
e a roda afundando sem nunca parar

"carvalho", "buçanha", que a chuva se encerre,
que a lama resseque, pr'eu poder andar