Willay Willakuy

El flautista de Hamelín

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 11 Jan 2010 13:06:00 -0500

Había una vez una pequeña ciudad al norte de Alemania, llamada Hamelin. Su paisaje era placentero y su belleza era exaltada por las riberas de un río ancho y profundo que surcaba por allí. Y sus habitantes se enorgullecían de vivir en un lugar tan apacible y pintoresco.

Pero... un día, la ciudad se vio atacada por una terrible plaga: ¡Hamelin estaba lleno de ratas!

Había tantas y tantas que se atrevían a desafiar a los perros, perseguían a los gatos, sus enemigos de toda la vida; se subían a las cunas para morder a los niños allí dormidos y hasta robaban enteros los quesos de las despensas para luego comérselos, sin dejar una miguita. ¡Ah!, y además... Metían los hocicos en todas las comidas, husmeaban en los cucharones de los guisos que estaban preparando los cocineros, roían las ropas domingueras de la gente, practicaban agujeros en los costales de harina y en los barriles de sardinas saladas, y hasta pretendían trepas por las anchas faldas de las charlatanas mujeres reunidas en la plaza, ahogando las voces de las pobres asustadas con sus agudos y desafinados chillidos.

¡La vida en Hamelin se estaba tornando insoportable!

...Pero llegó un día en que el pueblo se hartó de esta situación. Y todos, en masa, fueron a congregarse frente al Ayuntamiento.

¡Qué exaltados estaban todos!

No hubo manera de calmar los ánimos de los allí reunidos.

-¡Abajo el alcalde! -gritaban unos.

-¡Ese hombre es un pelele! -decían otros.

-¡Que los del Ayuntamiento nos den una solución! -exigían los de más allá.

Con las mujeres la cosa era peor.

-Pero, ¿qué se creen? -vociferaban-. ¡Busquen el modo de librarnos de la plaga de las ratas! ¡O hallan el remedio de terminar con esta situación o los arrastraremos por las calles! ¡Así lo haremos, como hay Dios!

Al oír tales amenazas, el alcalde y los concejales quedaron consternados y temblando de miedo.

¿Qué hacer?

Una larga hora estuvieron sentados en el salón de la alcaldía discurriendo en la forma de lograr atacar a las ratas. Se sentían tan preocupados, que no encontraban ideas para lograr una buena solución contra la plaga.

Por fin, el alcalde se puso de pie para exclamar:

-¡Lo que yo daría por una buena ratonera!

Apenas se hubo extinguido el eco de la última palabra, cuando todos los reunidos oyeron algo inesperado. En la puerta del Concejo Municipal sonaba un ligero repiqueteo.

-¡Dios nos ampare! -gritó el alcalde, lleno de pánico-. Parece que se oye el roer de una rata. ¿Me habrán oído?

Los ediles no respondieron, pero el repiqueteo siguió oyéndose.

-¡Pase adelante el que llama! -vociferó el alcalde, con voz temblorosa y dominando su terror.

Y entonces entró en la sala el más extraño personaje que se puedan imaginar.

Llevaba una rara capa que le cubría del cuello a los pies y que estaba formada por recuadros negros, rojos y amarillos. Su portador era un hombre alto, delgado y con agudos ojos azules, pequeños como cabezas de alfiler. El pelo le caía lacio y era de un amarillo claro, en contraste con la piel del rostro que aparecía tostada, ennegrecida por las inclemencias del tiempo. Su cara era lisa, sin bigotes ni barbas; sus labios se contraían en una sonrisa que dirigía a unos y otros, como si se hallara entre grandes amigos.

Alcalde y concejales le contemplaron boquiabiertos, pasmados ante su alta figura y cautivados, a la vez, por su estrambótico atractivo.

El desconocido avanzó con gran simpatía y dijo:

-Perdonen, señores, que me haya atrevido a interrumpir su importante reunión, pero es que he venido a ayudarlos. Yo soy capaz, mediante un encanto secreto que poseo, de atraer hacia mi persona a todos los seres que viven bajo el sol. Lo mismo da si se arrastran sobre el suelo que si nadan en el agua, que si vuelan por el aire o corran sobre la tierra. Todos ellos me siguen, como ustedes no pueden imaginárselo. Principalmente, uso de mi poder mágico con los animales que más daño hacen en los pueblos, ya sean topos o sapos, víboras o lagartijas. Las gentes me conocen como el Flautista Mágico.

En tanto lo escuchaban, el alcalde y los concejales se dieron cuenta que en torno al cuello lucía una corbata roja con rayas amarillas, de la que pendía una flauta. También observaron que los dedos del extraño visitante se movían inquietos, al compás de sus palabras, como si sintieran impaciencia por alcanzar y tañer el instrumento que colgaba sobre sus raras vestiduras.

El flautista continuó hablando así: -Tengan en cuenta, sin embargo, que soy hombre pobre. Por eso cobro por mi trabajo. El año pasado libré a los habitantes de una aldea inglesa, de una monstruosa invasión de murciélagos, y a una ciudad asiática le saqué una plaga de mosquitos que los mantenía a todos enloquecidos por las picaduras. Ahora bien, si los libro de la preocupación que los molesta, ¿me darían un millar de florines?

-¿Un millar de florines? ¡Cincuenta millares!- respondieron a una el asombrado alcalde y el concejo entero.

Poco después bajaba el flautista por la calle principal de Hamelin. Llevaba una fina sonrisa en sus labios, pues estaba seguro del gran poder que dormía en el alma de su mágico instrumento.

De pronto se paró. Tomó la flauta y se puso a soplarla, al mismo tiempo que guiñaba sus ojos de color azul verdoso. Chispeaban como cuando se espolvorea sal sobre una llama.

Arrancó tres vivísimas notas de la flauta.

Al momento se oyó un rumor. Pareció a todas las gentes de Hamelin como si lo hubiese producido todo un ejército que despertase a un tiempo. Luego el murmullo se transformó en ruido y, finalmente, éste creció hasta convertirse en algo estruendoso.

¿Y saben lo que pasaba? Pues que de todas las casas empezaron a salir ratas. Salían a torrentes. Lo mismo las ratas grandes que los ratones chiquitos; igual los roedores flacuchos que los gordinflones. Padres, madres, tías y primos ratoniles, con sus tiesas colas y sus punzantes bigotes. Familias enteras de tales bichos se lanzaron en pos del flautista, sin reparar en charcos ni hoyos.

Y el flautista seguía tocando sin cesar, mientras recorría calle tras calle. Y en pos iba todo el ejército ratonil danzando sin poder contenerse. Y así bailando, bailando llegaron las ratas al río, en donde fueron cayendo todas, ahogándose por completo.

Sólo una rata logró escapar. Era una rata muy fuerte que nadó contra la corriente y pudo llegar a la otra orilla. Corriendo sin parar fue a llevar la triste nueva de lo sucedido a su país natal, Ratilandia.

Una vez allí contó lo que había sucedido.

-Igual les hubiera sucedido a todas ustedes. En cuanto llegaron a mis oídos las primeras notas de aquella flauta no pude resistir el deseo de seguir su música. Era como si ofreciesen todas las golosinas que encandilan a una rata. Imaginaba tener al alcance todos los mejores bocados; me parecía una voz que me invitaba a comer a dos carrillos, a roer cuanto quería, a pasarme noche y día en eterno banquete, y que me incitaba dulcemente, diciéndome: "¡Anda, atrévete!" Cuando recuperé la noción de la realidad estaba en el río y a punto de ahogarme como las demás. ¡Gracias a mi fortaleza me he salvado!

Esto asustó mucho a las ratas que se apresuraron a esconderse en sus agujeros. Y, desde luego, no volvieron más a Hamelin.

¡Había que ver a las gentes de Hamelin!

Cuando comprobaron que se habían librado de la plaga que tanto les había molestado, echaron al vuelo las campanas de todas las iglesias, hasta el punto de hacer retemblar los campanarios.

El alcalde, que ya no temía que le arrastraran, parecía un jefe dando órdenes a los vecinos:

-¡Vamos! ¡Busquen palos y ramas! ¡Hurguen en los nidos de las ratas y cierren luego las entradas! ¡Llamen a carpinteros y albañiles y procuren entre todos que no quede el menor rastro de las ratas!

Así estaba hablando el alcalde, muy ufano y satisfecho. Hasta que, de pronto, al volver la cabeza, se encontró cara a cara con el flautista mágico, cuya arrogante y extraña figura se destacaba en la plaza-mercado de Hamelin.

El flautista interrumpió sus órdenes al decirle:

-Creo, señor alcalde, que ha llegado el momento de darme mis mil florines.

¡Mil florines! ¡Qué se pensaba! ¡Mil florines!

El alcalde miró hoscamente al tipo extravagante que se los pedía. Y lo mismo hicieron sus compañeros de corporación, que le habían estado rodeando mientras mandoteaba.

¿Quién pensaba en pagar a semejante vagabundo de la capa coloreada?

-¿Mil florines... ?-dijo el alcalde-. ¿Por qué?

-Por haber ahogado las ratas -respondió el flautista.

-¿Que tú has ahogado las ratas? -exclamó con fingido asombro la primera autoridad de Hamelin, haciendo un guiño a sus concejales-. Ten muy en cuenta que nosotros trabajamos siempre a la orilla del río, y allí hemos visto, con nuestros propios ojos, cómo se ahogaba aquella plaga. Y, según creo, lo que está bien muerto no vuelve a la vida. No vamos a regatearte un trago de vino para celebrar lo ocurrido y también te daremos algún dinero para rellenar tu bolsa. Pero eso de los mil florines, como te puedes figurar, lo dijimos en broma. Además, con la plaga hemos sufrido muchas pérdidas... ¡Mil florines! ¡Vamos, vamos...! Toma cincuenta.

El flautista, a medida que iba escuchando las palabras del alcalde, iba poniendo un rostro muy serio. No le gustaba que lo engañaran con palabras más o menos melosas y menos con que se cambiase el sentido de las cosas.

-¡No diga más tonterías, alcalde! -exclamó-. No me gusta discutir. Hizo un pacto conmigo, ¡cúmplalo!

-¿Yo? ¿Yo, un pacto contigo? -dijo el alcalde, fingiendo sorpresa y actuando sin ningún remordimiento pese a que había engañado y estafado al flautista.

Sus compañeros de corporación declararon también que tal cosa no era cierta.

El flautista advirtió muy serio:

-¡Cuidado! No sigan excitando mi cólera porque darán lugar a que toque mi flauta de modo muy diferente.

Tales palabras enfurecieron al alcalde.

-¿Cómo se entiende? -bramó-. ¿Piensas que voy a tolerar tus amenazas? ¿Que voy a consentir en ser tratado peor que un cocinero? ¿Te olvidas que soy el alcalde de Hamelin? ¿Qué te has creído?

El hombre quería ocultar su falta de formalidad a fuerza de gritos, como siempre ocurre con los que obran de este modo.

Así que siguió vociferando:

-¡A mí no me insulta ningún vago como tú, aunque tenga una flauta mágica y unos ropajes como los que tú luces!

-¡Se arrepentirán!

-¿Aun sigues amenazando, pícaro vagabundo?- aulló el alcalde, mostrando el puño a su interlocutor-. ¡Haz lo que te parezca, y sopla la flauta hasta que revientes!

El flautista dio media vuelta y se marchó de la plaza.

Empezó a andar por una calle abajo y entonces se llevó a los labios la larga y bruñida caña de su instrumento, del que sacó tres notas. Tres notas tan dulces, tan melodiosas, como jamás músico alguno, ni el más hábil, había conseguido hacer sonar. Eran arrebatadoras, encandilaban al que las oía.

Se despertó un murmullo en Hamelin. Un susurro que pronto pareció un alboroto y que era producido por alegres grupos que se precipitaban hacia el flautista, atropellándose en su apresuramiento.

Numerosos piececitos corrían batiendo el suelo, menudos zuecos repiqueteaban sobre las losas, muchas manitas palmoteaban y el bullicio iba en aumento. Y como pollos en un gran gallinero, cuando ven llegar al que les trae su ración de cebada, así salieron corriendo de casas y palacios, todos los niños, todos los muchachos y las jovencitas que los habitaban, con sus rosadas mejillas y sus rizos de oro, sus chispeantes ojitos y sus dientecitos semejantes a perlas. Iban tropezando y saltando, corriendo gozosamente tras del maravilloso músico, al que acompañaban con su vocerío y sus carcajadas.

El alcalde enmudeció de asombro y los concejales también.

Quedaron inmóviles como tarugos, sin saber qué hacer ante lo que estaban viendo. Es más, se sentían incapaces de dar un solo paso ni de lanzar el menor grito que impidiese aquella escapatoria de los niños.

No se les ocurrió otra cosa que seguir con la mirada, es decir, contemplar con muda estupidez, la gozosa multitud que se iba en pos del flautista.

Sin embargo, el alcalde salió de su pasmo y lo mismo les pasó a los concejales cuando vieron que el mágico músico se internaba por la calle Alta camino del río.

¡Precisamente por la calle donde vivían sus propios hijos e hijas!

Por fortuna, el flautista no parecía querer ahogar a los niños. En vez de ir hacia el río, se encaminó hacia el sur, dirigiendo sus pasos hacia la alta montaña, que se alzaba próxima. Tras él siguió, cada vez más presurosa, la menuda tropa.

Semejante ruta hizo que la esperanza levantara los oprimidos pechos de los padres.

-¡Nunca podrá cruzar esa intrincada cumbre! -se dijeron las personas mayores-. Además, el cansancio le hará soltar la flauta y nuestros hijos dejarán de seguirlo.

Mas he aquí que, apenas empezó el flautista a subir la falda de la montaña, las tierras se agrietaron y se abrió un ancho y maravilloso portalón. Pareció como si alguna potente y misteriosa mano hubiese excavado repentinamente una enorme gruta.

Por allí penetró el flautista, seguido de la turba de chiquillos. Y así que el último de ellos hubo entrado, la fantástica puerta desapareció en un abrir y cerrar de ojos, quedando la montaña igual que como estaba.

Sólo quedó fuera uno de los niños. Era cojo y no pudo acompañar a los otros en sus bailes y corridas.

A él acudieron el alcalde, los concejales y los vecinos, cuando se les pasó el susto ante lo ocurrido.

Y lo hallaron triste y cariacontecido.

Como le reprocharon que no se sintiera contento por haberse salvado de la suerte de sus compañeros, replicó:

-¿Contento? ¡Al contrario! Me he perdido todas las cosas bonitas con que ahora se estarán recreando. También a mí me las prometió el flautista con su música, si le seguía; pero no pude.

-¿Y qué les prometía? -preguntó su padre, curioso.

-Dijo que nos llevaría a todos a una tierra feliz, cerca de esta ciudad donde abundan los manantiales cristalinos y se multiplican los árboles frutales, donde las flores se colorean con matices más bellos, y todo es extraño y nunca visto. Allí los gorriones brillan con colores más hermosos que los de nuestros pavos reales; los perros corren más que los gamos de por aquí. Y las abejas no tienen aguijón, por lo que no hay miedo que nos hieran al arrebatarles la miel. Hasta los caballos son extraordinarios: nacen con alas de águila.

-Entonces, si tanto te cautivaba, ¿por qué no lo seguiste?

-No pude, por mi pierna enferma- se dolió el niño-. Cesó la música y me quedé inmóvil. Cuando me di cuenta que esto me pasaba, vi que los demás habían desaparecido por la colina, dejándome solo contra mi deseo.

¡Pobre ciudad de Hamelin! ¡Cara pagaba su avaricia!

El alcalde mandó gentes a todas partes con orden de ofrecer al flautista plata y oro con qué rellenar sus bolsillos, a cambio de que volviese trayendo los niños.

Cuando se convencieron de que perdían el tiempo y de que el flautista y los niños habían partido para siempre, ¡cuánto dolor experimentaron las gentes! ¡Cuántas lamentaciones y lágrimas! ¡Y todo por no cumplir con el pacto establecido!

Para que todos recordasen lo sucedido, el lugar donde vieron desaparecer a los niños lo titularon Calle del Flautista Mágico . Además, el alcalde ordenó que todo aquel que se atreviese a tocar en Hamelin una flauta o un tamboril, perdiera su ocupación para siempre. Prohibió, también, a cualquier hostería o mesón que en tal calle se instalase, profanar con fiestas o algazaras la solemnidad del sitio.

Luego fue grabada la historia en una columna y la pintaron también en el gran ventanal de la iglesia para que todo el mundo la conociese y recordasen cómo se habían perdido aquellos niños de Hamelin.

La historia del año

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 11 Jan 2010 12:53:00 -0500

Pasaron días y semanas; poco a poco fue dejándose sentir el calor con intensidad creciente; oleadas ardorosas corrían por las mieses, cada día más amarillas. El loto blanco del Norte desplegaba sus grandes hojas verdes en la superficie de los lagos del bosque, y los peces buscaban la sombra debajo de ellas, y en la parte umbría de la selva -donde el sol daba en la pared del cortijo enviando su calor a las abiertas rosas, y los cerezos aparecían cuajados de sus frutos jugosos, negros y casi ardientes- estaba la espléndida esposa del Verano, aquella que conocimos de niña y de novia. Miraba las oscuras nubes que se remontaban en el espacio, en formas ondeadas como montañas, densas y de color azul negruzco. Acudían de tres direcciones distintas; como un mar petrificado e invertido, descendían gradualmente hacia el bosque, donde reinaba un silencio profundo, como provocado por algún hechizo; no se oía ni el rumor de la más leve brisa, ni cantaba ningún pájaro.
Había una especie de gravedad, de expectación en la Naturaleza entera, mientras en los caminos y atajos todo el mundo corría, en coche, a caballo o a pie, en busca de cobijo. De pronto fulguró un resplandor, como si el sol estallase, deslumbrante y abrasador; y al instante pareció como si las tinieblas se desgarraran, con un estruendo retumbante; la lluvia empezó a caer a torrentes; alternaban la noche y la luz, el silencio y el estrépito. Las tiernas cañas del pantano, con sus hojas pardas, se movían a grandes oleadas, las ramas del bosque se ocultaban en el seno de la húmeda niebla, y volvían la luz y las tinieblas, el silencio y el estruendo. La hierba y las mieses yacían abatidas, como arrasadas por la corriente; daban la impresión de que no volverían a levantarse. De repente, el diluvio se disolvió en una lluvia tenue, brilló el sol, y en tallos y hojas refulgieron como perlas las gotas de agua, los pájaros se pusieron a cantar, los peces remontaron raudos la corriente, y los mosquitos reanudaron sus danzas; y allá, sobre una piedra, en medio de las agitadas aguas salobres del mar, apareció sentado el Verano en persona, robusto, de miembros fornidos, con el cabello empapado y goteante… rejuvenecido por aquel fresco baño, y secándose al sol. Toda la Naturaleza en torno parecía remozada, todo se levantaba lozano, vigoroso y bello: era el Verano, el verano cálido y esplendoroso.

Y era suave y fragante el olor que exhalaban los opulentos campos de trébol; las abejas zumbaban en torno al viejo anfiteatro; los zarcillos de la zarzamora se enroscaban en el antiguo altar, que, lavado por la lluvia, relucía ahora bajo el sol. A él se dirigía la reina de las abejas con su enjambre, para depositar la miel y su cera. Nadie lo vio, aparte el Verano y su animosa mujer; para ella ponían la mesa del altar, cubriéndola con los dones de la Naturaleza.

Y el cielo crepuscular brillaba como oro; ninguna cúpula de templo podía comparársele, y luego brilló a su vez la luna, entre el ocaso y el alba. ¡Era el Verano!

Transcurrieron días y semanas. Las relucientes hoces de los segadores centellearon en los trigales; las ramas de los manzanos se inclinaron bajo el peso de los frutos rojos y amarillos; el lúpulo despedía su olor aromático, colgando en grandes racimos, y bajo los avellanos, con sus frutos en apiñados corimbos, descansaban marido y mujer, el Verano con su grave compañera.

-¡Cuánta riqueza! -dijo ella-. ¡Cuánta bendición en derredor! Todo respira bondad e intimidad, y, sin embargo, no sé lo que me pasa… siento anhelo de reposo, de quietud… no encuentro la palabra. Ya vuelven a arar el campo. Los hombres nunca están contentos, ¡siempre quieren más! Mira, las cigüeñas se acercan a bandadas, siguiendo al arado a cierta distancia. El ave de Egipto, que nos trajo por los aires. ¿Te acuerdas de cuando llegamos, niños aún, a las tierras del Norte? Trajimos flores, el sol espléndido y verdes bosques. El viento los trató duramente; ahora se vuelven pardos y oscuros como los árboles del Sur, pero no llevan frutos dorados como ellos.

-¿Quieres verlos? -preguntó el Verano-. ¡Goza, pues!

Levantó el brazo, y las hojas del bosque se tiñeron de rojo y de oro; una verdadera orgía de colores invadió todos los bosques; el rosal silvestre brillaba con sus escaramujos de fuego, las ramas del saúco pendían cargadas de gruesas y pesadas bayas negruzcas, las castañas silvestres caían maduras de sus vainas, de un oscuro color verde, y en lo más recóndito de la selva florecían por segunda vez las violetas.

Pero la reina del año estaba cada vez más callada y pálida.

-¡Sopla un viento muy frío! -se lamentó-. La noche trae niebla húmeda. ¡Quién estuviera en la tierra de mi niñez!

Y veía alejarse las cigüeñas, y extendía los brazos tras ellas. Miró luego los nidos, vacíos ya; en uno crecía la centaura de largo tallo, en otro, el amarillo nabo silvestre, como si el nido estuviese allí sólo para resguardarlos y protegerlos, y los gorriones se subían a él volando.

-¡Pip! ¿Dónde está Su Señoría? Por lo visto, no puede resistir el viento y ha abandonado el país. ¡Buen viaje!

Y las hojas del bosque fueron tornándose cada vez más amarillas y cayendo una tras otra; arreciaron las tormentas otoñales. El año estaba ya muy avanzado, y sobre la amarilla alfombra de hojas secas reposaba la reina del año, mirando con ojos dulces la rutilante estrella, mientras su esposo seguía sentado a su vera. Una ráfaga arremolinó el follaje… Cuando cesó, la reina había desaparecido; sólo una mariposa, la última del año, salió volando por el aire frío.

Y vinieron las húmedas nieblas, y con ellas el viento helado y las larguísimas y tenebrosas noches. El rey del año tenía el cabello blanco, aunque lo ignoraba; creía que eran los copos de nieve caídos de las nubes; una delgada capa blanca cubría el campo verde.

Las campanas de las iglesias anunciaron las Navidades.

-¡Tocan las campanas del Nacimiento! -dijo el señor del año-, pronto nacerá la nueva real pareja, y yo me iré a reposar, como ella. A reposar en la centelleante estrella.

Y en el verde bosque de abetos, cubierto de nieve, el ángel de Navidad consagraba los arbolillos destinados a la gran fiesta.

-¡Alegría en las casas y bajo las ramas verdes! -dijo el viejo soberano, a quien las semanas habían transformado en un anciano canoso. Se acerca la hora de mi descanso; la joven pareja va a recibir la corona y el cetro.

-¡Pero el poder es tuyo! -dijo el ángel de Navidad-. El poder, mas no el descanso. Haz que la nieve se deposite como un manto caliente sobre las tiernas semillas. Aprende a soportar que tributen homenaje a otro, aunque tú seas el amo y señor. Aprende a ser olvidado, aunque vivo. La hora de tu libertad llegará cuando aparezca la Primavera.

-¿Cuándo vendrá la Primavera? -preguntó el Invierno.

-Vendrá cuando regrese la cigüeña.

Y con rizos canos y blanca barba se quedó el Invierno, helado, viejo y achacoso, pero fuerte como la tempestad invernal y el hielo, sobre la cima nevada de la colina, mirando al Sur, como hiciera el Invierno que le había precedido. Crujió el hielo y crepitó la nieve, los patinadores describieron sus círculos por la firme superficie de los lagos, los cuervos y las cornejas resaltaron sobre el blanco fondo, y el viento se mantuvo en absoluta calma. En el aire quieto, el Invierno cerraba los puños, y el hielo se extendía en espesa capa.

Los gorriones volvieron de la ciudad y preguntaron:

-¿Quién es aquel viejo de allá?

Y el cuervo, que volvía a estar presente, o tal vez fuera un hijo suyo -lo mismo da-, les dijo:

-Es el Invierno. El viejo del año pasado. No está muerto, como dice el calendario, sino que hace de tutor de la Primavera, que ya se acerca.

-¿Cuándo viene la Primavera? - preguntaron los gorriones-. Tendremos buen tiempo y lo pasaremos mejor. Lo de hasta ahora no interesa.

Sumido en sus pensamientos, el Invierno saludaba con la cabeza al bosque negro y desnudo, donde cada árbol mostraba la bella forma y curvatura de las ramas, y durante el sueño invernal bajaron las nieblas gélidas de las nubes: el Señor soñaba en los tiempos de su juventud y de su edad viril, y al amanecer todo el bosque presentó una brillante madurez; era el sueño de verano del Invierno, el sol derretía la escarcha de las ramas.

-¿Cuándo viene la Primavera? preguntaron los gorriones.

-¡La Primavera! -resonó como un eco de las nevadas colinas. El calor se intensificó gradualmente, la nieve se fundió, y los pájaros cantaron:

-¡Llega la Primavera!

Y, volando en las altas regiones del cielo, apareció la primera cigüeña, seguida de la segunda; las dos llevaban sobre la espalda un niño precioso. Descendieron hasta el campo libre, besaron el suelo y besaron también al viejo silencioso, que, como Moisés en la montaña, desapareció montado en una nube.

La historia del año había terminado.

-¡Está muy bien! -exclamaron los gorriones-. Y es una historia muy hermosa. Pero no va de acuerdo con el calendario, y, por tanto, es falsa.

Era muy entrado enero, y se había desatado una furiosa tempestad de nieve; los copos volaban arremolinándose por calles y callejones; los cristales de las ventanas aparecían revestidos de una espesa capa blanca; de los tejados caía la nieve en enormes montones, y la gente corría, caían unos en brazos de otros y, agarrándose un momento, lograban apenas mantener el equilibrio. Los coches y caballos estaban también cubiertos por el níveo manto; los criados, de espalda contra el borde del vehículo, conducían al revés, avanzando contra el viento; el peatón se mantenía constantemente bajo la protección de los carruajes, los cuales rodaban con gran lentitud por la gruesa capa de nieve. Y cuando, por fin, amainó la tormenta y fue posible abrir a paladas un estrecho paso junto a las casas, las personas seguían quedándose paradas al encontrarse; a nadie le apetecía dar el primer paso y meterse en la espesa nieve para dejar el camino libre al otro. Permanecían en silencio, sin moverse, hasta que, en tácita avenencia, cada uno cedía una pierna y la levantaba hasta la nieve apilada.

Al anochecer calmó el viento, el cielo, como recién barrido, parecía más alto y transparente, y las estrellas brillaban como acabadas de estrenar; algunas despedían un vivísimo centelleo. La helada había sido rigurosa: con seguridad, la capa superior de la nieve se endurecería lo suficiente para sostener por la madrugada el peso de los gorriones, los cuales iban saltando por los lugares donde había sido apartada la nieve, sin encontrar apenas comida y pasando frío de verdad.

-¡Pip! -decía uno a otro-. ¡A esto le llaman el Año Nuevo! Es peor que el viejo. No valía la pena cambiar. Estoy disgustado, y tengo razón para estarlo.

-Sí, por ahí venía corriendo la gente, a recibir al Año Nuevo, -respondió otro gorrioncillo, medio muerto de frío-. Golpeaban con pucheros contra las puertas, como locos de alegría, porque se marchaba el Año Viejo. También yo me alegré, esperando que ahora tendríamos días cálidos, pero ¡quiá!; hiela más que antes. Los hombres se han equivocado en el cálculo del tiempo.

-¡Cierto que sí! -intervino un tercero, viejo ya y de blanco, copete-. Tienen por ahí una cosa que llaman calendario, que ellos mismos se inventaron. Todo debe regirse por él, y, sin embargo, no lo hace. Cuando llega la Primavera es cuando empieza el año. Este es el curso de la Naturaleza, y a él me atengo.

-Y ¿cuándo vendrá la primavera? -preguntaron los otros.

-Empieza cuando vuelven las cigüeñas, pero no tienen día fijo. Aquí en la ciudad nadie se entera: en el campo lo saben mejor. ¿Por qué no vamos a esperarla allí? Se está más cerca de la Primavera.

-Acaso sea una buena idea -observó uno de los gorriones, que no había cesado de saltar y piar, sin decir nada en concreto-. Pero aquí en la ciudad he encontrado algunas comodidades, y me temo que las perderé si me marcho. En un patio cercano vive una familia humana que tuvo la feliz ocurrencia de colgar tres o cuatro macetas en la pared, con la abertura grande hacia dentro y la base hacia fuera, y en el fondo de cada maceta hay un agujero lo bastante grande para permitirme entrar y salir. Allí construimos el nido mi marido y yo, y todas nuestras crías han nacido en él. Claro que la familia hizo la instalación para tener el gusto de vernos; ¿para qué lo habrían hecho, si no? Asimismo, por puro placer, nos echan migas de pan, y así tenemos comida y no nos falta nada. Por eso pienso que mi marido y yo nos quedaremos, a pesar de las muchas cosas que nos disgustan.

-Pues nosotros nos marcharemos al campo, a aguardar la primavera -. Y emprendieron el vuelo.

En el campo hacía el tiempo propio de la estación; el termómetro marcaba incluso varios grados menos que en la ciudad. Un viento cortante soplaba por encima de los campos nevados. El campesino, en el trineo, se golpeaba los costados, para sacudiese el frío, con las manos metidas en las gruesas manijas, el látigo sobre las rodillas, mientras corrían los flacos jamelgos echando vapor por los ollares. La nieve crujía, y los gorriones se helaban saltando en las roderas.

-¡Pip! ¿Cuándo vendrá la Primavera? ¡Mucho tarda!

-¡Mucho! -resonó desde la colina, cubierta de nieve, que se alzaba del otro lado del campo. Podía ser el eco, y también podía ser la palabra de aquel hombre singular situado sobre el montón de nieve, expuesto al viento y a la intemperie. Era blanco como un campesino embutido en su blanca chaqueta frisona, y tenía canos, el largo cabello y la barba, y la cara lívida, con grandes ojos claros.

-¿Quién es aquel viejo? -preguntaron los gorriones.

-Yo lo sé -dijo un viejo cuervo, que se había posado sobre un poste de la cerca, y era lo bastante condescendiente para reconocer que ante Dios todos somos unas pequeñas avecillas; por eso se dignaba alternar con los gorriones y no tenía inconveniente en darles explicaciones-. Yo sé quién es el viejo. Es el Invierno, el viejo del año pasado, que no está muerto, como dice el calendario, sino que ejerce de tutor de esa princesita que se aproxima: la Primavera. Sí, el Invierno lleva la batuta. ¡Uf, y cómo matraquea, pequeños!

-¿No os lo dije? -exclamó el más pequeñín-. El calendario es sólo una invención humana, pero no se adapta a la Naturaleza. Nosotros lo habríamos hecho mejor, pues somos más sensibles.

Pasó una semana y pasaron casi dos; el bosque era negro, el lago helado yacía rígido y como plomo solidificado, flotaban nieblas húmedas y gélidas. Los gordos cuervos negros volaban en bandadas silenciosas; todo parecía dormir. Un rayo de sol resbaló sobre el lago, brillando como estaño fundido. La capa de nieve que cubría el campo y la colina no relucía ya como antes, pero aquella blanca figura que era el Invierno en persona continuaba en su puesto, fija la mirada en dirección del Mediodía; ni siquiera reparaba en que la alfombra de nieve se iba hundiendo en la tierra y que a trechos brotaba una manchita de hierba verde, a la que acudían en tropel los gorriones.

-¡Quivit, quivit! ¿Viene ya la Primavera?

-¡La Primavera! -resonó por toda la campiña y a través del sombrío bosque, donde el musgo fresco brillaba en los troncos de los árboles. Y del Sur llegaron volando las dos primeras cigüeñas, llevando cada una a la espalda una criatura deliciosa, un niño y una niña, que saludaron a la tierra con un beso, y dondequiera que ponían los pies, crecían blancas flores bajo la nieve. Cogidos de la mano fueron al encuentro del viejo de hielo, el Invierno, se apretaron contra su pecho para saludarlo nuevamente y, en el mismo instante, los tres y todo el paisaje se esfumaron; una niebla densa y húmeda lo ocultó todo. Al cabo de un rato empezó a soplar el viento, y sus fuertes ráfagas disiparon la bruma y lució el sol, cálido ya. El Invierno había desaparecido, y los encantadores hijos de la Primavera ocuparon el trono del año.

-¡A esto llamo yo Año Nuevo! -exclamaron los gorriones. Ahora nos llega el turno de resarcirnos de las penalidades que hemos sufrido en Invierno.

Dondequiera que iban los dos niños, brotaban verdes yemas en matas y árboles, crecía la hierba y verdeaban lozanos los sembrados. La niña esparcía flores a su alrededor; llevaba lleno el delantal y se habría dicho que brotaban de él, pues nunca se vaciaba, por muchas que echara; en su afán arrojó una verdadera lluvia de flores sobre los manzanos y melocotoneros, los cuales desplegaron una magnificencia incomparable, aún antes de que asomaran sus verdes hojas.

Y la niña dio una palmada, y el niño otra, y a esta señal asomaron mil pajarillos, sin que nadie supiera de dónde, trinando y cantando:

-¡Ha llegado la Primavera!

Era un espectáculo delicioso. Algunas viejecitas salieron a la puerta, para gozar del sol, sacudiéndose y mirando las flores amarillas que brotaban por todo el campo, exactamente como en sus días de juventud. El mundo volvía a ser joven.

-¡Qué bien se está hoy aquí fuera! -decían.

El bosque era aún de un verde oscuro, yema contra yema; pero había llegado ya la aspérula, fresca y olorosa, y florecían multitud de violetas, brotaban anemones y primaveras; circulaba la savia por los tallos; era una alfombra realmente maravillosa para sentarse en ella, y allí tomó asiento la parejita primaveral, cogida de la mano, cantando, sonriendo y creciendo sin cesar.

Cayó del cielo una lluvia tenue, pero ellos no se dieron cuenta: sus gotas y sus lágrimas de gozo se mezclaron y fundieron en una gota única. El novio y la novia se besaron, y en un abrir y cerrar de ojos reverdeció todo el bosque. Al salir el sol, toda la selva brillaba de verdor.

Siempre cogidos de la mano, los novios siguieron paseando bajo el techo colgante de follaje, al que los rayos del sol y las sombras daban mil matices de verde. Las delicadas hojas respiraban pureza virginal y despedían una fragancia reconfortante. Límpidos y ligeros, el río y el arroyo saltaban por entre los verdes juncos y las abigarradas piedras. «¡Siempre es así, y siempre lo será!», decía la Naturaleza entera. Y el cuclillo lanzaba su grito, y la alondra su canto; era una espléndida Primavera. Sin embargo, los sauces tenían las flores enguantadas; eran de una prudencia exagerada, lo cual es muy fastidioso.

Autor: Hans Christian Andersen

La rosa más bella del mundo

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 11 Jan 2010 12:50:00 -0500

Érase una reina muy poderosa, en cuyo jardín lucían las flores más hermosas de cada estación del año. Ella prefería las rosas por encima de todas; por eso las tenía de todas las variedades, desde el escaramujo de hojas verdes y olor de manzana hasta la más magnífica rosa de Provenza. Crecían pegadas al muro del palacio, se enroscaban en las columnas y los marcos de las ventanas y, penetrando en las galerías, se extendían por los techos de los salones, con gran variedad de colores, formas y perfumes.

Pero en el palacio moraban la tristeza y la aflicción. La Reina yacía enferma en su lecho, y los médicos decían que iba a morir.

-Hay un medio de salvarla, sin embargo -afirmó el más sabio de ellos-. Tráiganle la rosa más espléndida del mundo, la que sea expresión del amor puro y más sublime. Si puede verla antes de que sus ojos se cierren, no morirá.

Y ya tienen a viejos y jóvenes acudiendo, de cerca y de lejos, con rosas, las más bellas que crecían en todos los jardines; pero ninguna era la requerida. La flor milagrosa tenía que proceder del jardín del amor; pero incluso en él, ¿qué rosa era expresión del amor más puro y sublime?

Los poetas cantaron las rosas más hermosas del mundo, y cada uno celebraba la suya. Y el mensaje corrió por todo el país, a cada corazón en que el amor palpitaba; corrió el mensaje y llegó a gentes de todas las edades y clases sociales.

-Nadie ha mencionado aún la flor -afirmaba el sabio. Nadie ha designado el lugar donde florece en toda su magnificencia. No son las rosas de la tumba de Romeo y Julieta o de la Walburg, a pesar de que su aroma se exhalará siempre en leyendas y canciones; ni son las rosas que brotaron de las lanzas ensangrentadas de Winkelried, de la sangre sagrada que mana del pecho del héroe que muere por la patria, aunque no hay muerte más dulce ni rosa más roja que aquella sangre. Ni es tampoco aquella flor maravillosa para cuidar la cual el hombre sacrifica su vida velando de día y de noche en la sencilla habitación: la rosa mágica de la Ciencia.

-Yo sé dónde florece -dijo una madre feliz, que se presentó con su hijito a la cabecera de la Reina-. Sé dónde se encuentra la rosa más preciosa del mundo, la que es expresión del amor más puro y sublime. Florece en las rojas mejillas de mi dulce hijito cuando, restaurado por el sueño, abre los ojos y me sonríe con todo su amor.

Bella es esa rosa -contestó el sabio- pero hay otra más bella todavía.

-¡Sí, otra mucho más bella! -dijo una de las mujeres-. La he visto; no existe ninguna que sea más noble y más santa. Pero era pálida como los pétalos de la rosa de té. En las mejillas de la Reina la vi. La Reina se había quitado la real corona, y en las largas y dolorosas noches sostenía a su hijo enfermo, llorando, besándolo y rogando a Dios por él, como sólo una madre ruega a la hora de la angustia.

-Santa y maravillosa es la rosa blanca de la tristeza en su poder, pero tampoco es la requerida.

-No; la rosa más incomparable la vi ante el altar del Señor -afirmó el anciano y piadoso obispo-. La vi brillar como si reflejara el rostro de un ángel. Las doncellas se acercaban a la sagrada mesa, renovaban el pacto de alianza de su bautismo, y en sus rostros lozanos se encendían unas rosas y palidecían otras. Había entre ellas una muchachita que, henchida de amor y pureza, elevaba su alma a Dios: era la expresión del amor más puro y más sublime.

-¡Bendita sea! -exclamó el sabio-, mas ninguno ha nombrado aún la rosa más bella del mundo.

En esto entró en la habitación un niño, el hijito de la Reina; había lágrimas en sus ojos y en sus mejillas, y traía un gran libro abierto, encuadernado en terciopelo, con grandes broches de plata.

-¡Madre! -dijo el niño-. ¡Oye lo que acabo de leer!-. Y, sentándose junto a la cama, se puso a leer acerca de Aquél que se había sacrificado en la cruz para salvar a los hombres y a las generaciones que no habían nacido.

-¡Amor más sublime no existe!

Se encendió un brillo rosado en las mejillas de la Reina, sus ojos se agrandaron y resplandecieron, pues vio que de las hojas de aquel libro salía la rosa más espléndida del mundo, la imagen de la rosa que, de la sangre de Cristo, brotó del árbol de la Cruz.

-¡Ya la veo! -exclamó-. Jamás morirá quien contemple esta rosa, la más bella del mundo.

Autor: Hans Christian Andersen

Rapunzel

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 11 Jan 2010 12:25:00 -0500

Había una vez una pareja que desde hacía mucho tiempo deseaba tener hijos. Aunque la espera fue larga, por fin, sus sueños se hicieron realidad.

La futura madre miraba por la ventana las lechugas del huerto vecino. Se le hacía agua la boca nada más de pensar lo maravilloso que sería poder comerse una de esas lechugas.

Sin embargo, el huerto le pertenecía a una bruja y por eso nadie se atrevía a entrar en él. Pronto, la mujer ya no pensaba más que en esas lechugas, y por no querer comer otra cosa empezó a enfermarse. Su esposo, preocupado, resolvió entrar a escondidas en el huerto cuando cayera la noche, para coger algunas lechugas.

La mujer se las comió todas, pero en vez de calmar su antojo, lo empeoró. Entonces, el esposo regresó a la huerta. Esa noche, la bruja lo descubrió.

-¿Cómo te atreves a robar mis lechugas? -chilló.

Aterrorizado, el hombre le explicó a la bruja que todo se debía a los antojos de su mujer.

-Puedes llevarte las lechugas que quieras -dijo la bruja -, pero a cambio tendrás que darme al bebé cuando nazca.

El pobre hombre no tuvo más remedio que aceptar. Tan pronto nació, la bruja se llevó a la hermosa niña. La llamó Rapunzel. La belleza de Rapunzel aumentaba día a día. La bruja resolvió entonces esconderla para que nadie más pudiera admirarla. Cuando Rapunzel llegó a la edad de los doce años, la bruja se la llevó a lo más profundo del bosque y la encerró en una torre sin puertas ni escaleras, para que no se pudiera escapar. Cuando la bruja iba a visitarla, le decía desde abajo:

-Rapunzel, tu trenza deja caer.

La niña dejaba caer por la ventana su larga trenza rubia y la bruja subía. Al cabo de unos años, el destino quiso que un príncipe pasara por el bosque y escuchara la voz melodiosa de Rapunzel, que cantaba para pasar las horas. El príncipe se sintió atraído por la hermosa voz y quiso saber de dónde provenía. Finalmente halló la torre, pero no logró encontrar ninguna puerta para entrar. El príncipe quedó prendado de aquella voz. Iba al bosque tantas veces como le era posible. Por las noches, regresaba a su castillo con el corazón destrozado, sin haber encontrado la manera de entrar. Un buen día, vio que una bruja se acercaba a la torre y llamaba a la muchacha.

-Rapunzel, tu trenza deja caer.

El príncipe observó sorprendido. Entonces comprendió que aquella era la manera de llegar hasta la muchacha de la hermosa voz. Tan pronto se fue la bruja, el príncipe se acercó a la torre y repitió las mismas palabras:

-Rapunzel, tu trenza deja caer.

La muchacha dejó caer la trenza y el príncipe subió. Rapunzel tuvo miedo al principio, pues jamás había visto a un hombre. Sin embargo, el príncipe le explicó con toda dulzura cómo se había sentido atraído por su hermosa voz. Luego le pidió que se casara con él. Sin dudarlo un instante, Rapunzel aceptó. En vista de que Rapunzel no tenía forma de salir de la torre, el príncipe le prometió llevarle un ovillo de seda cada vez que fuera a visitarla. Así, podría tejer una escalera y escapar. Para que la bruja no sospechara nada, el príncipe iba a visitar a su amada por las noches. Sin embargo, un día Rapunzel le dijo a la bruja sin pensar:

-Tú eres mucho más pesada que el príncipe.

-¡Me has estado engañando! -chilló la bruja enfurecida y cortó la trenza de la muchacha.

Con un hechizo la bruja envió a Rapunzel a una tierra apartada e inhóspita. Luego, ató la trenza a un garfio junto a la ventana y esperó la llegada del príncipe. Cuando éste llegó, comprendió que había caído en una trampa.

-Tu preciosa ave cantora ya no está -dijo la bruja con voz chillona -, ¡y no volverás a verla nunca más!

Transido de dolor, el príncipe saltó por la ventana de la torre. Por fortuna, sobrevivió pues cayó en una enredadera de espinas. Por desgracia, las espinas le hirieron los ojos y el desventurado príncipe quedó ciego.

¿Cómo buscaría ahora a Rapunzel?

Durante muchos meses, el príncipe vagó por los bosques, sin parar de llorar. A todo aquel que se cruzaba por su camino le preguntaba si había visto a una muchacha muy hermosa llamada Rapunzel. Nadie le daba razón.

Cierto día, ya casi a punto de perder las esperanzas, el príncipe escuchó a lo lejos una canción triste pero muy hermosa. Reconoció la voz de inmediato y se dirigió hacia el lugar de donde provenía, llamando a Rapunzel.

Al verlo, Rapunzel corrió a abrazar a su amado. Lágrimas de felicidad cayeron en los ojos del príncipe. De repente, algo extraordinario sucedió:

¡El príncipe recuperó la vista!

El príncipe y Rapunzel lograron encontrar el camino de regreso hacia el reino. Se casaron poco tiempo después y fueron una pareja muy feliz.

Los hermanos Grimm

El Gigante Egoísta

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 11 Jan 2010 12:09:00 -0500

Cada tarde, a la salida de la escuela, los niños se iban a jugar al jardín del Gigante. Era un jardín amplio y hermoso, con arbustos de flores y cubierto de césped verde y suave. Por aquí y por allá, entre la hierba, se abrían flores luminosas como estrellas, y había doce albaricoqueros que durante la Primavera se cubrían con delicadas flores color rosa y nácar, y al llegar el Otoño se cargaban de ricos frutos aterciopelados. Los pájaros se demoraban en el ramaje de los árboles, y cantaban con tanta dulzura que los niños dejaban de jugar para escuchar sus trinos.
“¡Qué felices somos aquí!”, -se decían unos a otros.Pero un día el Gigante regresó. Había ido a visitar a su amigo el Ogro de Cornish, y se había quedado con él durante los últimos siete años. Durante ese tiempo ya se habían dicho todo lo que se tenían que decir, pues su conversación era limitada, y el Gigante sintió el deseo de volver a su mansión. Al llegar, lo primero que vio fue a los niños jugando en el jardín.
“¿Qué hacéis aquí?”, surgió con su voz retumbante.
Los niños escaparon corriendo en desbandada.
“Este jardín es mío. Es mi jardín propio”, dijo el Gigante; “todo el mundo debe entender eso y no dejaré que nadie se meta a jugar aquí.”
Y, de inmediato, alzó una pared muy alta, y en la puerta puso un cartel que decía:

ENTRADA ESTRICTAMENTE PROHIBIDA
BAJO LAS PENAS CONSIGUIENTES

Era un Gigante egoísta…
Los pobres niños se quedaron sin tener dónde jugar. Hicieron la prueba de ir a jugar a la carretera, pero estaba llena de polvo, estaba plagada de pedruscos, y no les gustó. A menudo rondaban alrededor del muro que ocultaba el jardín del Gigante y recordaban nostálgicamente lo que había detrás.
“¡Qué dichosos éramos allí!”, se decían unos a otros.
“La Primavera se olvidó de este jardín”, se dijeron, “así que nos quedaremos aquí el resto del año.”

Cuando la primavera volvió, toda la comarca se pobló de pájaros y flores. Sin embargo, en el jardín del Gigante Egoísta permanecía el invierno. Como no había niños, los pájaros no cantaban, y los árboles se olvidaron de florecer. Sólo una vez una lindísima flor se asomó entre la hierba, pero apenas vio el cartel, se sintió tan triste por los niños que volvió a meterse bajo tierra y volvió a quedarse dormida.
Los únicos que se sentían a gusto allí eran la Nieve y la Escarcha.
La Nieve cubrió la tierra con su gran manto blanco y la Escarcha cubrió de plata los árboles. Y en seguida invitaron a su triste amigo el Viento del Norte para que pasara con ellos el resto de la temporada. Y llegó el Viento del Norte. Venía envuelto en pieles y anduvo rugiendo por el jardín durante todo el día, desganchando las plantas y derribando las chimeneas.

“¡Qué lugar más agradable”, dijo. “Tenemos que decirle al Granizo que venga a estar con nosotros también.”
Y vino el Granizo. Todos los días se pasaba tres horas tamborileando en los tejados de la mansión, hasta que rompió la mayor parte de las tejas. Después se ponía a dar vueltas alrededor, corriendo lo más rápido que podía. Se vestía de gris y su aliento era como el hielo.
“No entiendo porqué la Primavera tarda tanto en llegar aquí”, decía el Gigante Egoísta cuando se asomaba a la ventana y veía su jardín cubierto de gris y blanco, “espero que pronto cambie el tiempo.”
Pero la Primavera no llegó nunca, ni tampoco el Verano. El Otoño dio frutos dorados en todos los jardines, pero al jardín del Gigante no le dio ninguno.
“Es un gigante demasiado egoísta” decían los frutales.
De esta manera, el jardín del Gigante quedó para siempre sumido en el Invierno, y el Viento del Norte, el Granizo, la Escarcha y la Nieve bailoteaban lúgubremente entre los árboles.

Una mañana, el Gigante estaba en la cama todavía cuando oyó que una música muy hermosa llegaba desde afuera. Sonaba tan dulce en sus oídos, que pensó que tenía que ser el rey de los elfos que pasaba por allí. En realidad, era sólo un jilguerito que estaba cantando frente a su ventana, pero hacía tanto tiempo que el Gigante no escuchaba cantar ni un pájaro en su jardín, que le pareció escuchar la música más bella del mundo. Entonces el Granizo detuvo su danza, y el Viento del Norte dejó de rugir y un perfume delicioso penetró por entre las persianas abiertas.
“¡Qué bien! Parece que por fin llegó la Primavera” dijo el Gigante, y saltó de la cama para correr a la ventana.
¿Y qué es lo que vio?

Ante sus ojos había un espectáculo maravilloso. A través de una brecha del muro habían entrado los niños, y habían trepado a los árboles. En cada árbol había un niño, y los árboles estaban tan felices de tenerlos nuevamente con ellos, que se habían cubierto de flores y balanceaban suavemente sus ramas sobre sus cabecitas infantiles. Los pájaros revoloteaban cantando alrededor de ellos, y los pequeños reían. Era realmente un espectáculo muy bello. Sólo en un rincón se mantenía el Invierno. Era el rincón más apartado del jardín y en él se encontraba un niño, pero era tan pequeño que no lograba alcanzar las ramas del árbol, y el niño daba vueltas alrededor del viejo tronco llorando amargamente. El pobre árbol estaba todavía completamente cubierto de escarcha y nieve, y el Viento del Norte soplaba y rugía sobre él, sacudiéndole las ramas, que parecían a punto de quebrarse.
“¡Súbete a mí, niñito!”, decía el árbol, inclinando sus ramas todo lo que podía. Pero el niño era demasiado pequeño.

El Gigante sintió que el corazón se le derretía.
“¡Cuán egoísta he sido!” exclamó. Ahora sé porqué la Primavera no quería venir hasta aquí. Subiré a ese pobre niñito al árbol y después voy a tirar el muro. Desde hoy mi jardín será para siempre un lugar de juegos para los niños.
Estaba realmente arrepentido por lo que había hecho.
Bajó entonces la escalera, abrió cautelosamente la puerta de la casa, y entró en el jardín. Pero en cuanto lo vieron los niños se aterrorizaron, salieron a escape y el jardín quedó en Invierno otra vez. Sólo quedó aquel pequeñín del rincón más alejado, porque tenía los ojos tan llenos de lágrimas que no vio venir al Gigante. Entonces el Gigante se le acercó por detrás, lo cogió suavemente entre sus manos y lo subió al árbol. Y el árbol floreció de repente, y los pájaros vinieron a cantar en sus ramas, y el niño se abrazó al cuello del Gigante y le besó. Y los otros niños, cuando vieron que el Gigante ya no era malo, volvieron corriendo alegremente. Con ellos la Primavera volvió al jardín.
“Desde ahora el jardín será para vosotros, hijos míos”, dijo el Gigante, y asiendo un hacha enorme, echó abajo el muro.

Al mediodía, cuando la gente se dirigía al mercado, todos pudieron ver al Gigante jugando con los niños en el jardín más hermoso que habían visto jamás.
Estuvieron allí jugando todo el día, y al llegar la noche los niños fueron a despedirse del Gigante.
“Pero, ¿dónde está el más pequeñito?”, preguntó el Gigante, “¿ese niño que subí al árbol del rincón?”
El Gigante lo quería más que a los otros, porque el pequeño le había dado un beso.
“No lo sabemos” respondieron los niños, “se marchó solito.”
“Decidle que vuelva mañana” dijo el Gigante.
Pero los niños contestaron que no sabían dónde vivía y que nunca lo habían visto antes. Y el Gigante se quedó muy triste.

Todas las tardes, al salir de la escuela, los niños iban a jugar con el Gigante. Pero al más pequeñito, a ese que el Gigante más quería, no lo volvieron a ver nunca más. El Gigante era muy bueno con todos los niños, pero echaba de menos a su primer amiguito y muy a menudo se acordaba de él.
“¡Cómo me gustaría volverlo a ver!” repetía.
Fueron pasando los años, y el Gigante envejeció y sus fuerzas se debilitaron. Ya no podía jugar; pero, sentado en un enorme sillón, miraba jugar a los niños y admiraba su jardín.
“Tengo muchas flores hermosas”, decía, “pero los niños son las flores más hermosas de todas.”
Una mañana de Invierno, miró por la ventana mientras se vestía. Ya no odiaba el Invierno, pues sabía que el Invierno era simplemente la Primavera dormida, y que las flores estaban descansando.
Sin embargo, de pronto se restregó los ojos, maravillado, y miró, miró…
Lo que estaba viendo era realmente maravilloso. En el rincón más alejado del jardín había un árbol cubierto por completo de flores blancas. Todas sus ramas eran doradas, y de ellas colgaban frutos de plata. Debajo del árbol estaba parado el pequeñito a quien tanto había echado de menos.
Lleno de alegría, el Gigante bajó corriendo las escaleras y entró en el jardín. Pero cuando llegó junto al niño, su rostro enrojeció de ira, y dijo:
“¿Quién se ha atrevido a hacerte daño?” Porque en la palma de las manos del niño había huellas de clavos, y también había huellas de clavos en sus pies.
“¿Pero, quién se atrevió a herirte?”, gritó el Gigante. “Dímelo, para coger mi espada y matarlo.”
“¡No!”, respondió el niño. “Estas son las heridas del Amor.”
“¿Quién eres tú, mi pequeño niñito?”, preguntó el Gigante, y un extraño temor lo invadió, y cayó de rodillas ante el pequeño.
Entonces el niño sonrió al Gigante, y le dijo:
“Una vez tú me dejaste jugar en tu jardín; hoy jugarás conmigo en mi jardín, que es el Paraíso.”
Y cuando los niños llegaron esa tarde, encontraron al Gigante muerto debajo del árbol. Parecía dormir, y estaba enteramente cubierto de flores blancas…

Autor: Oscar Wilde

Shuk wisaru araña warmimanta (Una mujer araña trabajadora)

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 30 Dec 2009 15:04:00 -0500

Version en Quechua

Ñawpashi kay arañaka shuk shipas warmi kapayarka. Chayshi karka shuk wisaru warmi, tukuy warmikunamanta ashwan. Payshi puchkapayarka tuta paka-rikta, manashi puñushpachu pakaripayarka puchkananranti. Pakaripayarkashi raku siksiwa. Kayantimañashi chay siksinta apishpan awapayarka pritinakunata tukuy chumpikunatapas.

Chasna unayta kawsashpanshi warmi masinkunaka tukuy payta chik-nirkakuna mana paywa parihu puchkak kashpankuna. Payka manashi pirura-wachu puchkapayan. Pupunmantashi makinpi utkuta kanichishpan —Sir, sir, sir —aysapayarka. Chasnallashi utkalla puchkapayarka. Manashi punchaka puchkapayanchu, mana warmi masinku¬naka rikunankunapa puchkahushkanta.

Pinkapayarkashi yapa warmi masinkunata. Chasna unayta kawsashpanshi shuk warmi masinka nirka: — Rikushara tuta rishpayni tampunpi —nishpanshi rirka pakallamanta rikunanpa. Chayshi rikuk rirka shutipa puchkanka pupun-manta chutarirayahukta, chayraantashi apishpan utkuta —Sir, sir, sir —aysaraya-hukta.
Chaypishi chay pakallamanta rikurayahuk warmik sumakta kustashkan-washa: —¡Kushuy! —nishpa shinkurarka. Chaypishi chay puchkarayahuk warmika: —¡Aay! —nirka, pinkaríshpan.
Alita rikushpanshi chay warmita nirka: -—¿Kanchuya chasna sumakta pinkachiwashkanki? —nishpanshi nirka. —¡Kushuy! Atipashpaykichi puch-kashpa kawsankichi, mana atipashpaykichika, mana, —nishpanshi yuminkarka chay warmita. Chasna nishkanllapishi payka araña tukurka.
Chaypishi chay killaysiki warmika rikurayahushkanllapi wasimurka witapi. Chaypishi yuminkarka tukuy warmikunata mana puchkashpa kawsanankunapa.

Mana chasna pinkachinahuma karka tukuy warmikunashi payshina kana-hunma karka kunankama. Kunanka kay wannikuna astawa mañana yuyarina-hunchu puchkanata. Iluüataña rikushpa kawsanahun. Chaymi kashka kay kwin-tuka.

Version en Castellano

Hace tiempo esta araña era una joven soltera. Era una mujer trabajadora, más que ninguna otra mujer, Hacía hilos toda la noche y ni siquiera dormía. Permanecía despierta toda la noche hilando. Se pasaba toda la noche haciendo un gran ovillo de hilo. Al día siguiente tomaba ese ovillo de hilo y tejía grandes telas y cintas.

Viviendo así por un largo tiempo, todos los vecinos de la mujer la regañaban y se burlaban de ella, porque no tenían la misma cantidad de hilo que ella. No retorcía su hilo con un pequeño disco, más bien tomaba el algodón de su ombligo con las ma¬nos, *sir, sir, sir" y lo jalaba, Esa es la manera cómo convertía el algodón en hilo, No ha¬cía hiló durante el día para que las vecinas no la pudieran ver, pues les tenía mucha vergüenza.

Viviendo así por mucho tiempo, una vecina dijo:
—Voy a verla esta noche en su casita. Se fue a escondidas para verla, Cuando fue allí, vio que en verdad su hilo venía de su ombligo, como si lo tirara de allí y de allí tomaba el algodón, "sir, sir, sir.
Después que se había gozado observando desde su escondite, la mujer dijo:
—Maldita eres tú —la maldijo así.
Entonces la mujer que hacía hilos dijo: "iUy!", avergonzada por haber sido vista,
Echando un vistazo a esa mujer le dijo:
—¿Eres tú quien me ha avergonzado por completo? A su vez ella la maldijo di¬ciendo así:
—¡Maldita eres tul Si puedes, harás hilo y si no puedes, no lo harás, Y justo al ha¬ber dicho eso, se convirtió en araña,
Entonces esa mujer ociosa, mientras todavía estaba mirando hizo una casa en el césped. Entonces maldijo a todas las mujeres para que no pudieran hacer hilos.

Si no hubiera sido avergonzada así, todas las mujeres habrían podido ser como ella aún hasta nuestros días. Ahora en la actualidad las mujeres no pueden hacer hilos, Sólo viven del hilo que pueden comprar. Eso es todo lo que hoy sobre este cuento.

Urminka runa kashkamanta (La hormiga que un día fue persona)

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 30 Dec 2009 14:53:00 -0500

Version en Quechua

Urminkashi kapayarka shuk runa sinchita tarawak. Warmíyarkashi shuk mashintu payapa wawanta. Chay payaka ishkay wawayushi karka. Shuktashi illa-wankaka apirka. Illawankaka karkashi shuk runa mana yachak tarawanata.
Shuk punchashi urminkaka rimarka: —Aku, chakrata rurashu —nirkashi illawankata, —Ariya, chaytami ñukapas yuyarihuni —nishpashi aynirka illawankaka. Kwintashkankuna kayantimashi illawankaka amsara atarirka amulananpa saplinta. Chaypishi warmin chaymanta maman paya atarirka upyachinapa masatuta mashanta.
Urminka mashanka manashi amsara ataripayarkachu. Punchapishi ataripa-yarka. Chayraykushi warminpa mamanka yapa piñaripayarka. Urminka mashan-taka manashi karapayarkachu nima upyachipayarkachu. Piñarishpan payta mana tutara atarinanmanta. Illawanka mashanka rimarkashi: —Ñami chakranchitaka rupachishkani ñukaka. Tarpuk rinkichi —nirkashi illawankaka warminta. Chay¬pishi warminpa mamanka aparka tukuy munashkanta tarpunanpa. Rikushpaka

chakraka uchillastu shuk atún kaspi siki chushayachistushkashi karka. Chaypishi illawankata piñarirka maman payaka.
Urminkaka tarawananpa rishpanshí, tukuy makin wawakunashi runa tuku-payarka. Chayraykushi payka atunta tarawapayarka. Chakranta waktahushpanka, kuchushpanpas chasnallashi tarawapayarka. Chakin wawakunashi tukupayarka runakuna. Payka atún chakratashi rurarka.

Chay warminpa maman payaka piñarishkan chishipishi urmínkaka warmin-tashi rimarka: —Ñukapas ñami rupachishkani chakranchita! —nirkashi wanninta. —Mamaykita rimanki, aku yankallapas chakraynita rikuk rishun. Chaymantapas rimashkayki, rimanaykipa mamaykita chakrapí paktashpanka mana musparichu mamaykika —rimarkashi uiminkaka wanninta.
Warminka mamantaka manashi rimarkachu kusanpa rimashkantaka. Mamanka rikushpanshi atún chakrata: —¿Chasna atún chakratachu mashayntia piñaripayarkani? —nirkashi payaka. TuJaka tukuy chakratashi shayachirishka karka. Shuk tulashi chawpi chakrapi suma pintarishka karka. Payaka kushikush-panshi, shukta, shuktashi tulakunata apirka. Chaypishi rikurka shuk tulata suma pintarishkata. Chaymashi kallparka apinanpa chay tulata.
Chay tulata apinanwa paktashi uchkuma urmarka. Chaypishi wawanka kaparirka: — ¡Mamaw! Chunllashi karka mamanka. Kutishi kaparirka wawanka: —¡Mamaw! Chaypishi mamanka aynirka: —¡Uu, uu! Kaparishpanka chas-nallashi aynirka mamanka: —¡Uu, uu! Sapupanashi mamanka tukurka.

Version en Castellano

La hormiga solía ser una persona muy trabajadora. Se casó con una de las dos hijas de una viuda. El gallinazo tomó a la otra hija. Por el contrario, el gallinazo era una persona que no sabía cómo trabajar,
Un día la hormiga le dijo al gallinazo;
—Vamos a hacer una chacra.
—Sí, también he estado pensando en eso —respondió el gallinazo.
Como habían hablado sobre este asunto, al día siguiente el gallinazo se levantó para afilar su machete mientras estaba todavía oscuro. Entonces su esposa y su ancia¬na madre se levantaron para servirle masato.
El yerno hormiga no se levantó mientras estaba todavía oscuro. Se levantó cuan¬do se hizo de día. Por eso la madre de su esposa lo regañó. No le dio de comer o be¬ber, regañándolo por no levantarse mientras todavía era de noche.
—Ya estoy listo para quemar la chacra, Anda a plantar —le dijo el gallinazo a su esposa,

Entonces la madre de su esposa tomó todo lo que quería plantar. Vio que la cha¬cra era pequeña, sólo un pequeño claro al pie de un gran árbol. Entonces la anciana madre de veras regañó a ese gallinazo.
Y la hormiga se fue a trabajar. Todos los dedos de sus pies y manos se convirtie¬ron en personas, por eso la hormiga pudo hacer una gran chacra, y pudo trabajar mu¬cho. Limpió la chacra, recortó los árboles, Con todos los dedos de sus pies y sus manos convirtiéndose en personas, hizo una gran chacra.

En la tarde la vieja madre de su esposa le dijo al esposo;
—Estoy quemando nuestra chacra. Dile a tu madre que por ningún motivo vaya a ver mi chacra. Después de eso también te diré lo que debes decir a tu madre cuan-do llegue a la chacra para que no se aloque, —dijo la hormiga a su esposa.
La esposa no le dijo a su madre lo que su esposo le había dicho que le diga. Cuando su madre vio una chacra tan grande, dijo la anciana:
—-¿Por una chacra tan grande como ésta regañé a mi yerno?
La chacra entera estaba plantada con palos colocados en filas ¡guales. Había un palo bellamente pintado justo en el medio de la chacra, Entonces se puso muy conten-ta y tomó uno y otro palo en toda la chacra. Entonces miró y vio el palo bellamente pintado, y corrió a coger ese palo.
Mientras iba allí a coger ese palo se cayó en un hueco. Estando en ese hueco su hija llamó a ella:
-—¡Mamá! —Su madre no contestó nada.
Otra vez gritó por ella;
—¡Mamá! —En ese momento su madre respondió "¡Uu, uul" Cuando llamó otra vez, su madre respondió de la misma manera, "iUu, uul" iSu madre se había convertido en rana!

Kunikitu mutiluwa (Un conejo y un mótelo)

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 23 Dec 2009 10:43:00 -0500

Version Quechua

Ñawpa timpupi kay mutilu runa kashpan, chakranta rurashka atunta. Shuk kashka kunikitu shutiyu. Kashka shuwaysiki. Tukuyta shuwapayashka chakra-manta santillankunata.

Chaypi mutiluka rimarka: —Ñukaka rurashara shuk runata punkaramanta kay kunikiturayku —nishpa rimarka mutilu. Rurarka punkaramanta runata, sakirka chakranpi. Churarka asihuktashina.

Chaypi kunikituka llukshishpa rikurka runata. Chaypi saludarka: —Buenos días, tiyu. Mana aynirkachu chay runaka, asishpa rikurayarka. Chaypiña rimarka kunikituka: —Buenos días, tiyu. ¿Imaraykuta mana ayniwankichu? Kunalla sakmayki —nishpa rimarka.

Chaypi sakmarka makinka apirirka chaypi. Kuti shuk rnakinwa waktarka, apirirka. Patiyarka, chaypi apirirka. Patiyashka shuk chakinwa, llampu chakinka apirirka. Chaymantaña kiparishka, chaypi warkurishpa chay runapi.

Chaymanta mutiluka shamurka rikunanpa santillankunata chakranpi. Chaypi rikuk shamurka chay runata. Chay warkurayashkata chay runapi rikurka. Chaymanta mutiluka rimarka: —Apak rishara, wañuchinaynipa kay shuwaysi-kita, sinchi iru pitita —nishpa rimarka mutiluka.

Chay rishkanwasha shamurka shuk puma. Kunikituka pumata rimarka —Ñukata watawashkakuna aychata mikunaynipa apamuhunkuna chawallata. Ñuka mana yachanichu chawata mikunata.

Kantashiya, watashkayki, tiyu —nirka. Chaypi pumaka nirka: —Ari. Chaypi watarka pumata kunikituka. Pumataña sakirka chayllapi. Kunikituka kishpirka.

Chayta mutiluka tarik shamurka. Rikushpan asishpa asichirka: —¿Chas-nachu tukushkanki kunikitu? ¿Pumapachu tukushkanki?

Kunan shuti mana kishpinkichu —nishpa rimarka mutiluka pumata. Chaypi wañuchirka chay pumata. Chay lia kashka kwintuynika.

Version Castellano

Hace tiempo un mótelo que era hombre hizo una chacra muy grande, También había otro que se llamaba Conejo, que era ladrón. Siempre se estaba robando todos los melones maduros de su chacra,

Entonces el mótelo dijo:

—¡Haré un hombre de brea para agarrar a este conejol Hizo un espantajo de brea, lo puso en la chacra y le puso un rostro sonriente,

Cuando el conejo salió, vio a ese hombre,

—Buenos días, tío —lo saludó.

Ese hombre no le respondió, sólo lo miraba allí sonriendo. Entonces el conejo le dijo:

—Buenos días, tío, ¿Por qué no me respondes? ¡Entonces te golpearé!

Lo golpeó y su mano se quedó pegada a él. Lo golpeó otra vez con la otra mano y también se quedó pegada. Lo pateó y se pegó allí. Lo pateó otra vez con el otro pie y sus dos pies se pegaron. Después se quedó pegado al hombre de brea.

Después de eso el mótelo vino a buscar los melones en su chacra. Cuando lle¬gó, vio a ese hombre y lo que estaba colgando de él. Entonces el mótelo dijo:

—¡Iré a conseguir una barra metálica fuerte para matar a ese ladrón

Después que el mótelo se fue, vino un tigre. El conejo le dijo al tigre:

—La gente que me ha atado sólo me trae carne cruda de comer. Y no sé co¬mer carne cruda.

—Te ataré, tío,

—le dijo el conejo,

—Si,

—le contestó el tigre.

El tigre estuvo de acuerdo que el conejo hiciera esto. Entonces el conejo ató al tigre allí. Sólo el tigre se quedó allí y el conejo pudo salvarse.

Cuando el mótelo llegó, encontró al tigre. Cuando lo vio, se empezó a reír sin parar:

—¿Es en lo que te has convertido, conejo? ¿Te has convertido en tigre? ¡Ahora de veras no escaparás!

—dijo el mótelo al tigre.

Entonces mató al tigre. Eso es todo lo que hay sobre el cuento que les estoy contando.

Suru marikunta llullachirka (La zorra que engañó al chivo)

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 23 Dec 2009 10:39:00 -0500

Versión Quechua

Shuk punchashi suruka kasashpa katihurka kunikituta. Kay kunikituka kall-pahushpanshi pusutaka pasakta saltarka. Suruka kunkayllashi kasashpa katihurka kunikituta, pusuta rikushpanshi paypas pasakta saltanayarka chay pusuta. Manashi atiparkachu pasanata saltashpan. Chayrayku —puk —rirka pishirishpan chawpi pusullapi urmarka.

Pusu ukullapiñashi waytarayarka mana atipashpan sikanata. Chasna wayta-rayahushkanpishi kunkaymanta uyan marikunka rimahushkanta: —¿Señora Suru, imatata kaypi rurahunki? —¿Manachu atipanki llukshinata kay pusumanta? —¿Mishkichu yakuka waytanapa, rupachu, yapa suma waytanachu, imashna-taya? Chaypishi suruka aynirka: —Ari, yapa sumami kay yakuka. Chayrayku mana munaníchu llukshinata kayfnanta.

Chayta uyashpanshi marikunka paypas munarka kamanata yakuta. Chay-rayku marikunka urmarka paypas pusu ukuma. Chay urmashkanllatashi, Señora Suruka marikunpa kurmitanmanta shayarishpan sikarka, llukshirka pusu ukumanta.

Chay marikunmanta Señora Suruka kishpirka wañunanmanta. Sunsu mari¬kunka payllana kiparirka pusu ukupi waytarayashka.

Versión Castellano

Un día una zorra estaba persiguiendo a un conejo, Y mientras este conejo estaba corriendo, saltó sobre un pozo. La zorra, persiguiéndolo sin pensar, siguió al conejo y viendo el pozo también quiso salta! por encima, No pudo alcanzarlo, Por eso. "pum", se cayó en medio del pozo porque falló,

Continuamente estaba nadando en el pozo sin poder salir del mismo, Mientras estaba nadando allí, repentinamente escuchó un chivo diciéndole:

—Sra, Zorra, ¿qué está haciendo allí? ¿No puede salir de ese pozo? ¿Está el agua rica para nadar? ¿Está caliente? ¿Es fantástico nadar? ¿Cómo esfá?

Entonces la zorra respondió:

—Sí, el agua está fantástica. Esa es la razón por la que no quiero salir.

Escuchando eso, el chivo también quiso probar el agua. Por esa razón el chivo también se metió en el pozo. En el momento de la caída, la Sra, Zona se agarró de los cuernos del chivo, pudiendo así subir y salir del pozo.

Por ese chivo, la Sra. Zorra se salvó de la muerte. Ese chivo tan tonto fue dejado solo dentro del pozo nadando sin cesar.

Karachupa kashka piwaniru (El armadillo flautista)

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 23 Dec 2009 10:35:00 -0500

Versión Quechua

Kuti kwintanayani shuk karachupamanta pumawa purishkakuna piwanuwa. Karachupa tiyashka shuk piwanu shiminka kichistu kashkanrayku. Chayrayku yachapayashka piwanuta pukunata payka.

Pumapaka kashka anchu shiminka. Chayrayku nipayashka karachupata: —Kunan mikuyki mana yachachiwashpaykika piwanuta pukunata. ¡Yacha-chiway piwanuta pukunaynípa ñukatapas! —nipayarkashi.

Karachupaka: —¡Ama mikuwankichu, tiyu! —nishka. —Ashwan ali kama, aku sirashu shímikita kanpas yachanaykipá pukunata piwanuta —karachupa nirka pumata. Chaypi sirarka pumapa shiminta. Pumapa shiminta sirarka kara¬chupaka. Sirashkanwasha pumaka mana kutichinayashkachu piwanuta.

Chaymanta karachupaka kunashka tukuy chay puncha-nakunata yunkururukunatapas chaykunaka manchachinanpa pumata. Pumaka kunkaylla rihushpan piwanuwa chapak rirkakuna ñampipi chaykunaka.

Kallparkakuna tukuy punchanakuna kaparishpa: —Iii ii ii íi. Yunkururukuna pawar-kakuna: —Tapa tapa tapa tapa. Chaypi pumaka kaparishpa saltarka: —U u u u u —shimin likikta.

Chaymanta kutichirka piwanunta. Karachupaka mana kunayarkañachu. Chaymanta chapapayashka pumaka kara-chupataka apinanpa. Uchku mayanpi piwanunta pukupa-yashka karachupaka.

Chay pumaka saltapayarka apinanpa. Pay yaykupayarka uchku ukupi. Apipayarka chupanraanta. Chupanmanta apishpan uchku ukumanta karachupaka rimarka: —Kaspitami apishkanki tiyuyni —rimarka. Chayrayku sakirka pumaka.

Karachupaka shuk uchkumanta llukshishpan puripayashka. Saltachishpan piwanuwa pukushpa tukuy punchanakunata yunkururukunatapas.

Versión Castellano

Quiero contarles otro cuento sobre un armadillo y un tigre y las aventuras que pa¬saron juntos por una flauta. El armadillo tenía una flauta, y como tenía una boca muy pequeña, podía soplarla bien.

Por el contrario, el tigre tenía una boca grande y no podía tocarla bien. Por esa razón le dijo al armadillo:

—¡Ahora voy a comerte sí no me enseñas cómo soplar y locar la flauta! Enséña¬me, de modo que también pueda soplar la flauta.

El armadillo dijo al tigre:

r-lNo me comas, tío! Sería mucho mejor si te cosiera la boca y así podría ense¬ñarte cómo soplar la flauta, —Y justo allí, cosió la boca del tigre. El armadillo cosió la boca del tigre. Después de que su boca fue cosida, el tigre no quiso devolver la flauta.

Ante eso, el armadillo aconsejó a todos los añujes y perdices para que asustaran al tigre, Fueron y esperaron en el camino por la flauta hasta que el tigre pasara por ahí, distraídamente con la misma,

Corriendo todas los añujes gritaron, "i¡¡ ii iii ii". Todas las perdices volaron por el aire; "Tapa, tapa, tapa, tapa". A eso el tigre saltó y gritó, "Uuuu u", desgarrando su boca.

Entonces, devolvió la flauta al armadillo y el armadillo ya no quería dársela más;-A partir de allí el tigre estaba siempre al acecho para atrapar al armadillo. Un día el ar¬madillo estaba tocando la flauta justo cerca a un hueco.

Entonces, el tigre saltó para atraparlo y cuando el armadillo entró al hueco, el ti¬gre lo agarró de su cola. Habiéndolo cogido de su cola desde el interior del hueco, el armadillo dijo:

—Has agarrado el asidero de un palo, tío mío. Por eso el tigre lo dejó ir.

El armadillo salió por un hueco diferente y empezó a via)ar, Bailando con su flauta tocó para todos los añujes y las perdices.

Ñawpa timpumanta kawkuma pumawa (Un cuento antiguo sobre una huangana y un tigre)

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 22 Dec 2009 11:30:00 -0500

Versión Quechua

Pumashi kawkumata tapurka:

—¿Imawata kiruykika suma rikurin? Kawkumaka aynirkashi:

—Ñukanchika tinin-chimi kirunchitaka suma rikuri-nanpaka.

Pumaka nirkashi:

—¡Ñuka tapas tiniwanki suma kiruyu kanaynipa!

—Mana kunanka atipanichu, tarawahutiimi. Kaya tutamantalla shamunki

—kawku maka nirkashi pumata.

—Ariya

—nirkashi pumaka.

Kayantima: —Kunaii shuti shamuy

—nirkashi kawkumaka.

—Suma kiruyu tukunayashpaykika tapanki ñawikita

—nirkashi kawkumaka. Pumaka taparkashi ñawinta. Kawkumaka pumapa shiminpika talirkashi punkara yanushkata kirunta sumayachinarantika.

Nanaywashi parisirka pumaka. Chaypishi pumaka kaparirka:

—Uuu, uuu, uuushi

—kaparirka pumaka wañushpan.

Versión castellano

El tigre preguntó a la huangana:

—¿Qué es lo que hacen ustedes para que sus dientes luzcan tan bonitos?

La huangana contestó:

—Lo que hacemos es teñir nuestros dientes para que luzcan así.

El tigre dijo:

—Tiñe los míos también, para que luzcan igualmente bonitos.

—No puedo hacerlo ahora, estoy trabajando. Ven mañana temprano por la mañana

—dijo la huangana al tigre.

—Sí —dijo el tigre.

Al día siguiente:

—Ahora de veras ven. Para hacer que tus dientes luzcan realmente bonitos, cierra los ojos

—dijo la huangana, Cuando el tigre cerró los ojos, la huangano virtió brea cocida caliente en la boca del tigre para hacer que sus dientes lucieran bonitos.

El dolor que sufrió el tigre fue intenso. Entonces, el tigre gritaba, "Uuu, uuu, uuu", mientras se iba muriendo.

Kuntrumanta surumanta (cóndor y el zorro)

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 22 Dec 2009 11:21:00 -0500

Versión Quechua

Shuk kuntrushi rikurayahurka urku awamanta. Chayllapishi shuk ratu rikranka suma wiñarka suma sisakuna sisananpa paktarihushpan.

Chaypishi shuk suruka payta rikurayarka, mancharishpan kuntrupa washanka yapa yurata rikushpan. Chaypishi payta kayllayashpan saludarka.

Chaymantashi nirka: —Tiyu

kuntru, yapa sumami kahunki. Kanka suma washaykika yura puyushina. Chaypishi tapun: —¿Kustankichu washaynita? —ninshi kuntruka. Suruka chay¬pishi nirka: —Mancharishpay-nimi rikurayani kanta imashnashi ñukapapas chasna yura tukunma willmaynika —nishpayni.

Kuntruka chasna suruka nihushkanta uyashpan, aynirkashi: — Kay tutapi aku sikashu kay luma urkuma maypimi puyuka rakta tantarishka. Chaypi siriri-naykipa unayta washayki parti chay puyu awapi churarinaykipa yura willmataña. Imashnami ñukapa kahun chasna kananpa kanpapas. Suruka: —Ari —nirkashi kushillashi yuyarirka.

Sikashpankunashi chay urku awama siririrkashi puyu awapi chiri kahush-kapi washan parti, Chaypishi kuntruka tapun suruta: —¿Suprimí, mana chirinki? Shuk ratu shuk ratu tapun. Suruka unaypika manañashi aynirkachu shunkunkama chirika patahushpan. Chasnashi pukri suruka wañurka sunsunmanta.

Versión Castellano

Desde las altas montañas se pueden ver cóndores y cuando llega la primavera sus alas crecen bellamente en sólo un corto tiempo.

Allí el zorro vio esto, se espantó y asustó cuando vio a los cóndores de gran espal¬da blanca. Luego acercándose a uno de ellos, lo saludó y le dijo;

—Tío cóndor, eres muy simpático. Tu espalda es tan bella como las nubes blan¬cas.

Entonces el cóndor preguntó diciendo:

—¿Te gusta mi espalda?,—y el zorro dijo;

—i Me asusta, realmente quiero ver la manera córtio también podría hacer que mi piel se pusiera blanca como la tuya .

Habiendo escuchado el cóndor lo que el zorro dijo, respondió:

—Esta noche, ven y escalemos esa montaña en donde se reúnen esas nubes densas. Allí te tiendes de espalda por largo rato, de manera que las nubes puedan po¬ner piel encima tuyo y así también serás como yo.

El zorro muy feliz para sí mismo dijo; —Sí,

Escalaron la alta montaña y se tendieron sobre las nubes tendiendo su espalda en el frío. Allí el cóndor le preguntó ol zorro:

—¿Sobrino, no tienes frío?, —le preguntaba a cada rato. Después de un rato, el zorro no contestó, el frío había llegado hasta su corazón, Y esa es la manera cómo ese pobre zorro murió por ser tan tonto.

Mutilu pumawa (La tortuga y el tigre)

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 22 Dec 2009 11:15:00 -0500

Versión Quechua

Chay pumaka puripayan maskashpa aychakunata sachapi mikunanpa, Kunaña muñan mikunata punchana aychata. Maskapayan punchanata tukuypi, mana taripayanchu.

Chasnamanta tinkunakurka ñampipi mutiluwa. Chay mutilu ñampipi pasya-hurka. Imata chay pumaka yapa yarkahurka, kanik rishpan pamparirka ishkay paypa kirunkuna kiparishka chay mutilupa karanpi. Mana atiparkachu surkunata. Sinchita chawsishpa wichunanapa chay mutiluta shiminmanta saltapayan. Mana atipashkachu anchuchinata.

Ashwan chishipi chay pumaka tinkunakushka shuk kawkumawa. Shuk saltaylla kanik rin chay kawkumata. Mana atiparkachu wañuchinata chay mutilu shiminpi kashkanrayku. Chay pumaka chawsíripayan umanta mutiluka chayllapi chuparishka karka.

Pumaka chasna tinkunakushpan kuyapisiwa munarka wañuchinata kay kuyapisita mikunanpa yapa yarkashpan. Pumaka kutirka waktashpa shuk waktay-llawa wañuchirka. Chaytapas mana atiparkachu mikunata chay mutiluta kanírish-kalla karka kírunpi.

Chay pumaka ña karka pichka puncha nima mikushpa. Mikunanmanta yarkaywa wañurka. Chay mutiluka karka kawsalla nima atipashpan llukshinata pumapa shiminmanta.

Kanan tiyan chapashpa achka punchakunata tukuy chay puma ismunan-kama. Tukurinanpi atiparka llukshinata. Chasna wañuchirka chay mutiluka pumata.

Versión Castellano

El tigre caminaba en el monte para cazar carne que comer. Ese día quería co¬mer carne de añuje. Busca añuje por todas partes, pero no encuentra ni siquiera uno.

Después de eso, él y la tortuga se encontraron en el camino. La tortuga estaba yendo de paseo por ese camino, Ese tigre debe haber estado muy hambriento, pues fue y mordió a la tortuga quedándose dos de sus dientes Incrustados en la caparazón de la misma. No podía soltarse. Se movió dando de brincos tratando de desprender sus dientes de la tortuga. El mismo no se pudo liberar.

Más tarde, en la tarde ese tigre y una huangana se encontraron, Dando un salto fue a morder a la huangana, No la pudo matar, poraue tenía a la tortuga en su boca. Ese tigre continuó sacudiendo su cabeza, pero la tortuga permanecía allí,

Y lo mismo ocurrió cuando el tigre se encontró con el venado; quería comer a ese venado, pues estaba tan hambriento. El tigre golpeó otra vez y de un golpe fuerte, mató ai venado, No se lo pudo comer tampoco, pues la tortuga todavía estaba pega¬da y colgaba de sus dientes.

El tigre no había comido nada por cinco días, Murió de inanición, por falta de comida, La tortuga todavía estaba viva, pero no se pudo soltar de la boca del tigre.

Tuvo que esperar por muchos días hasta que el tigre se pudriera, Cuando el tigre terminó de descomponerse, pudo salir. Esta es la manera cómo esa tortuga mató al tigre.

Mutilushi tinkunakurkakuna pumawa (El encuentro de la tortuga y el tigre)

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 22 Dec 2009 11:06:00 -0500

Version Quechua

Shuk punchashi pumaka yarkay kahúshpan rirayahurka sachata punchanata maskashpa. Cbasna punchanarayku rikushpa rirayahushkanpishi, kunkaymanta tinku¬nakurkakuna mutiluwa. Chasnapishi mutiluka saludan: —¿Imashnata kahunki tiyu? —Alimi kahuni ñituyni —pumaka saludan.

—Kunan shuti ñituyni mana kishpinkichu rnikurinaykimanta. Maypimi yarkaywa punchanata maskashpa purihuni chasnapichu tinkunakunchí —nish¬pashi nirka pumaka mutiluta. Chaypishi awanpi saltarka washanpi kaninanpa. Manashi yaykuchirkachu karanka sinchi kashkanrayku.

Chaypishi mutiluka nirka pumata: —Ñukataka tiyu, mana atipawankichu apinata, nima masna kutipas kaniwashpaykika mana yaykuchiwankichu, —nishpashi nirka. —Shutipaka ñituyni. ¿Imashna rurashpashi mikuykima? Yapa sinchi kan aychaykika, nima kanishpayni musyankichu —nishpashi nin pumaka mutiluta.

—Ñukata mikunata munashpaykika tiyu, ñúkaka shuk kaspita awata sika-shara. Chaymanta urmasha, kanka shimikita alita atunta paskanki, urmanaynipa kuska —nin mutiluka pumata. —Ariy —nishpashi sunsún chay puma rukuka. Chaypishi shutipaka mutiluka sikan kaspi awata puntankama.

Chaymantashi kaparin: —¿Tiyu, ñachu shimikita paskashkanki? —ninshi. Pukri sunsu pumanchika. —Ariy ñituyni, ñami paskashkani. Amapas rikuy, —ninshi. Shutipaka mutiluka rikunshi sumakta, shiminta paskashkanta. Chaylla-pishí payka urmarka kikin suma shimin paskashka rukupi: — ¡Puuk! Chaypiñashi payka chakinkuna sumakta urkitarirka mana llushpichinanpa.

Pumaka kamanakurkashi llushpichinata. Makinkunawashi kamarka surku-nata, manashi atiparkachu. Chayllawashi wañurka sukta punchamanta. Nima mutilushi atiparkachu llukshinata chayurasllaka. Paypas kamanakurkashi ninanta, mana atipashpanshi lukshinata, ísmunantarashi chaparka.

Chunka punchamantarashi Ilukshirka puma aychanka llampu ismushpan. Llukshishpanñashi rimurkaña mutiluka. Chasnashi wanuchirka pumata. Chay-llami kashka.

Version Castellano

Un día estando el tigre apurado y con hambre fue al monte a cazar un añuje. Al estar haciendo esto, de repente él y la tortuga se encontraron.

-—¿Cómo estás, tío? —saludó la tortuga,

—Estoy bien, nieto mío, —le contestó así el saludo el tigre,

—Ahora, nieto mío, de veras, no te vas a escapar de que te coma esta vez. Cuando estaba caminando buscando ávidamente al añuje, ahí es donde nos encontramos, —le dijo el tigre a la tortuga,

Justo allí saltó a la espalda de la tortuga macho para morderlo. No penetró su caparazón, porque era muy dura.

Entonces, la tortuga le dijo al tigre:

—Tío, no puedes cogerme, no importa cuantas veces me muerdas para penetrar mi caparazón,

—Eso es verdad nieto mío. ¿Cómo te puedo comer? Tu carne es tan dura que ni siquiera sientes cuando te muerdo, —le dijo el tigre a la tortuga,

—Si me quieres comer, tío, me subiré a un árbol. Cuando me esté cayendo de allí, espera con tu boca bien abierta, de modo que caiga justo dentro —le dijo la tortu¬ga al tigre;

—Sí, —dice ese tonto y viejo tigre.

Entonces, la tortuga sube de veras a la cima del árbol. De allí, grita:

—Tío, ¿has abierto tu boca? —Nuestro pobre y tonto tigre dice:

—Sí, nieto mío, la he abierto, sólo mira.

La tortuga realmente miró al tigre, con su gran boca abierta. Entonces se tiró justo dentro de la misma, "puuk". Y estiró sus piernas, de modo que no se la podía sacar.

, ; El tigre trató de sacar a la tortuga y la tortuga trató de salir. El tigre trató con sus manos de abrir su boca, pero no pudo. Después de seis días el tigre murió. Ni siquiera así pudo salir la tortuga, aunque lo intentó. Tuvo que esperar hasta que el tigre se pu¬driera.

Diez días después fue saliendo a medida que la carne del tigre se iba pudriendo. Cuando la tortuga salió, él se fue. Así es cómo mató al tigre. Eso es todo.

Surumanta kuntrumanta (El zorro y el cóndor)

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 22 Dec 2009 10:51:00 -0500

Versión Quechua

Shuk punchashi suruka llakiywa tiyahurka ñampinpi, Chaypishi awamanta uyarka shuk rimahushkata: —Kumpayni, aku fístama rishu. Suruka ali awama rikushpanshi rikurka kuntrullata rimarayakta.

Chaypishi chay suruka tapurka: —¿Maypitaya tiyan fistaka? —Awamami tiyan fistaka silupi —nishpanshi nirka chay kuntruka. Chaypiñashi suruka nirka: —Pushaway ñukatapas siluma. —Ari —nishpanshi kuntruka apirka washan-manta shillunwa sumakta. Chaymantañashi pawachirka siluma, rirkakunashi puyukunata pasashpa paktanankunakama siluma.

Chaypi paktak rishpankunashi suruka rikuk rirka tukuy kay allpapi pawashpa kawsak rikrayukunata fístapi kahukkunata. Tiyarkashi achka mikuna achka upyana tukuyshi karkakuna kushilla.

Chaypishi suruka yapa achka masatuta upyashpan macharka sumakta. Chaymantaka manañashi suruka atiparkachu upyanata ashwanta, puñurkañashi sumakta mishkita.

Ña fistaka tukurishpanshi kuntruka likchachirka suruta, manashi likcharir¬kachu puñurayashkanmanta. Kutishi kuntruka kamarka likchachinata ishkaynin kuti, nimashi chaypi likcharirkachu. Kimsaynin kutishi kuti likchachinata kamarka nishpan: —Kumpayni suru likchariyña ñami fistaka tukurishka. Akuna,

ña kutishu allpama. Nimashi chaypi likcharirkachu. Chayraykunashi kuntruka ña chapanata amishpan, kutimurka allpama.

Washanñashi likcharirka suruka puñurayashkanmanta. Chay-mantashi maskarka kuntruta, manashi tarirkachu. Mancharish-panshi kaparishpan maskarka. Mana tarinata atipashpanñashi yuyarírka imashna rurashpami uraykunka allpama. Chaymantashi maskarka shuk suni waskata, chayta warkushpan uraykunanpa.

Warkushkanwashañashi kallarirka uraykunata chay waskata. Ña chawpi waskapi rihushkanpishi rikurka shuk urituta kuchunta pawashpa rihukta. Chay-pishi suruka karairka chay uritu pawashpa rihukta. —Millaypa sinkayu sinkasapa —nishpanshi kamirka. Chasna nihukta uyashpanshi chay urituka pawashpa muyurimurka surupa waskan uraykuhukta mukunanpa.

Chaypishi suruka mañarka urituta nishpan: —Lusmanta uritu, ama waskay-nita mukupaychu. Chasna nishpanshi llakichirka puntiruka urituka. Ña karupi rihukta rikushpanshi kutikashka kamirka chasna nishpanllatata. Chayta uyash¬panshi urituka piñaywa kuti muyuri¬murka pawashpa surupa waskata muku¬nanpa wishkukta.

Chaypika ña manañashi llakichir-kachu. Chasna wishkukta mukushpan-ñashi chay urituka karata pawashpa rirka. Chaymantanashi suruka urmarka waskanka pitirishpan.

Awapi urmamuhushpanshi kaparirka allpapi runakuna kahukkunata nishpan: —¡Urmahunii! ¡Apiwaychi runakuna mana urmanaynipa wañukta! Chayta uyashpankunashi chay runakuna allpapi kahukkunaka llukshishpankuna kanchama tukuy rikurkakuna awama chay kaparihukta. Chaypishi rikurkakuna awapi surullata urmamuhukta. Manashi apirkakunachu suru kashkanrayku.

Chaypishi chay runakunaka alita suruta riksishpankuna nirkakuna: —Kay surumi mikupayan atallpanchikunata, tukuy kanirunchipa wawakunatapas —nishpankunashi pika pika rurashpa wichurkakuna. Chayllami kashka kay ishkaymanta kuntruka suruwa.

Versión Español

Un día el zorro estaba muy triste mientras iba caminando por el sendero. Entonces escuchó a alguien que hablaba por encima de él;
—Compadre, venga y vayamos a una fiesta,
El zorro miró hacia arriba y todo lo que pudo ver fue sólo a un cóndor hablando.
Entonces el zorro preguntó:
—¿Dónde es la fiesta?
—La fiesta es arriba en los cielos —dijo el cóndor.
Entonces, el zorro dijo:
—Llevóme contigo a los cielos,
Al decir "sí", el cóndor lo asió fuertemente por la espalda con sus garras. Después de eso voló a los cielos y pasaron las nubes para llegar al ese lugar.
Cuando llegaron allí, el zorro fue y miró a todo lo que vuela con alas en esa tierra, que eran los que estaban en la fiesta, Había mucha comida, mucho para beber, todo el mundo estaba feliz.

Entonces, el zorro por beber mucho masato de veras se emborrachó. Por eso y por el hecho de que el zorro no podía, en realidad, beber mucho trago fue que cayó en un sueño dulce y profundo.

Cuando la fiesta terminó, el cóndor trató de levantar al zorro, pero no pudo des¬pertarlo de su sueño. El cóndor trató de levantario una segunda vez, pero ni aún así se des¬pertó. La tercera vez trató de despertarlo y levantarlo, diciendo:

—Compadre zorro, levántate, la fiesta ya se terminó, Vamos a regresar a la tierra.

Ni siquiera eso lo levantó. Por eso el cóndor se cansó de esperar y regresó a la tie¬rra.

Luego el zorro se levantó de dormir. Entonces, buscó al cóndor, pero no lo pudo encontrar, Eso lo asustó y empezó a buscarlo gritando, Ai no poder encontrarlo, pensó: "¿Qué puedo hacer para bajar a tierra?" Después de eso buscó una gran soga para atarla a algo y bajar en ella.

Después que la amarró empezó a bajar en esa soga. En una parte del camino, mientras estaba bajando en esa soga, vio un loro que volaba por las cercanías, Enton¬ces el zorro fastidió al loro que iba volando y le dijo:

—Tú, el de la nariz grande y fea,

Al escuchar decir esto, el loro que revoloteaba fue a morder la soga del zorro,

Entonces, el zorro le pidió:

—Por amor de Dios loro, no muerdas mi soga,

Al principio el loro estaba preocupado por él cuando dijo esto, Cuando el zorro vio al loro que se había ido lejos otra vez lo fastidió, diciéndole lo que había dicho an¬tes. Cuando el loro escuchó esto, se amargó y fue revoloteando hacia la soga del zorro para morderla y cortarla.

Esta vez no estaba preocupado por él, Así que habiendo mordido parte de la soga hasta lograr que se cayera, el loro se fue lejos volando. Entonces, el zorro cayó de la soga que había sido cortada.

Mientras se iba cayendo de arriba, gritaba a la gente que estaba en el suelo:

—¡Me cdiiigo! i Agárrenme para que no me mate al caerme!

Escuchando esto las personas que estaban en el suelo salieron al claro de donde podían ver al que venía gritando de arriba. Allí sólo pudieron ver a un zorro que caía. No lo agarraron porque era un zorro.

Allí las personas que conocían bien al zorro dijeron:

—Ese zorro es el que se come a nuestros pollos, aún a los más pequeños. Diciendo así lo cortaron en pedazos y lo arrojaron. Eso es todo lo que hay sobre el cuento del cóndor y el zorro.

Kuyapisishi tínkunakurka atún pumawa (El encuentro del venado y el gran tigre)

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 22 Dec 2009 10:40:00 -0500

Versión Quechua

Shuk punchashi kuyapisika kunkaylla rírayahurka atún urku chawpita. Chaypishi tínkunakurka shuk atún pumawa. Chaypishi kuyapisika saludarka pumata:

—¿Imashnata kanki amiku? ¿Maytata rihunki? Pumañashi nirka: —Miku-naynitami maskashpa purihuni. ¿Kanka, maytata rihunki amiku? —nishpashi pumapas tapurka kuyapisita. —Ñukaka rihunimi aylluynita pasyanaynipa —nish¬pashi nirka kuyapisika.

Pumañashi nirka: —Shinapika, aku kwintashara amiku —nishpanshi kipa-ríchirka kuyapisita. Shuk atún urkupishi kiparirkakuna kwintanankunapa. Chay¬pishi kwintarkakuna puncha chishíyakta.

Ña tutayashpanftashi pumaka nirka kuyapisita: —Aku puñushu amiku. Kaya kwintashu alita —nishpashi nirka. —¿Maychari payka apinata yuyarishpan puñuhukta? —chasna nirka.

Chaypishi shutipaka puñuhunkuna kuchupura tikrarinakushpankuna. Kuya-pisika manashi tapanchu ñawinta puñuhushpanka rikurayahukshinallashi kan. Chayka puñuhushpantatashí rikurayahukshina kan.

Chaypishi pumaka yuyarirka: —¿Ima urasshi puñunka? —nishpanshi riku-rayan payka. ¿Maychari kuyapisika puñuhuntataña? Chayraykushi pumaka chay tutaka mana atiparkachu mikunata payta. Kayantimañashi, tutamantastu, kuyapi-siña kamarka kwintachinata pumata. Manashi aynirkachu. Chunllashi karka.

Maychari payka mishkita puñushka, mana puñushpa pakarishkanrayku. Kutishi kamarka likchachinata, manashi aynirkachu. Chay ratullashi alimanta rishpan karunikta, sukaman kallparka karuta. Chasnashí kishpirka pumamanta.

Unay rishkanpiñashi pumaka likcharik shamurka. Chaypishi maskak shamurka kuyapisita. Manañashi tarirkachu. Chaymantashi paypas rimurkaña shukta maskananpa. Chayllami kan.

Versión Castellano

Un día un venado estaba vagando tranquilamente en medio de un gran cerro. Allí él y un gran tigre se encontraron. Entonces, el venado saludó al tigre.

—¿Cómo te van las cosas, amigo? ¿Adonde estás yendo?

Entonces, el tigre dijo:

—Estoy yendo en busca de comida para satisfacer mi hambre.

—Y tú, ¿adonde vas amigo mío? —preguntó el tigre al venado.

—Voy a visitar a mi familia, —dijo el venado,

Entonces, el tigre dijo:

—Si ese es el caso, hablemos amigo.

Diciendo así hizo que el venado se quedara allí, Allí se quedaron en un gran ce¬rro, hablando. Allí hablaron todo el día,

Cuando se hizo de noche, el tigre dijo al venado:

—Ven y durmamos amigo, Mañana, tendremos una gran conversación. —Pensó que quizás podía llegar a él, mientras estaba durmiendo, por eso dijo eso.

Allí estaban durmiendo uno cerca ol otro y se pusieron uno frente al otro. El vena¬do no cerraba sus ojos cuando estaba durmiendo, sólo parecía como si estuviera mi¬rando.

Eso es lo que el tigre pensaba. "¿Cuándo se va a dormir?", decía mirándole. "¿Cuándo duerme el venado?". Y así el tigre no pudo comérselo esa noche. Al día si¬guiente, temprano en la mañana, el venado trató de hablar con el tigre. No contestó nada, Estaba tranquilo.

¿Quién sabe cuánto durmió profundamente, por no haber dormido toda la no¬che? Trató de levantarlo otra vez, pero no respondió. En ese momento, se fue cuidado¬samente a una distancia prudente y se fue corriendo bien lejos. Esa es la manera cómo se salvó del tigre,

Después de un poco tiempo que se había ¡do, el tigre se levantó y empezó a se¬guir al venado. Fue entonces que él vino a buscar al venado. No pudo encontrarlo. Después de eso fue a otro lugar donde pudo encontrar algo más que comer. Eso es todo,

Hans mi Pequeño Eriso

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 21 Dec 2009 13:17:00 -0500

Adaptado de un cuento alemán. La esposa de un granjero estaba ansiosa de tener un hijo, tanto que no le importaba que apariencia tenga, por lo que la fortuna le hizo alumbrar un híbrido entre humano y erizo: cubierto de suaves púas, bípedo y con hocico. Lo llamaron Hans, y su madre lo amaba, pero su padre lo despreciaba, avergonzándose de él ante todos, por lo que Hans huyó de casa, con varios animales de corral que su padre le dio montado en su descomunal y ridículo gallo. Encontró hogar en un oscuro bosque, viviendo con los animales salvajes.

Un día, el rey de esas tierras se extravió en el bosque, siguiendo una hermosa melodía dulce y amarga a la vez que empezaba con un "Hola" y terminaba con un "Adiós", llegando a un hermoso palacio propiedad de Hans, el cual invitó al rey y le dio de comer suculentos manjares y le tocó esa hermosa melodía con su gaita. El rey se quedó dormido y despertó a las afueras de su reino y agradeciendo a Hans por haberle salvado la vida le hizo una apresurada promesa: Después de 1 año y 1 día le iría a entregar el primer ser vivo que lo resiviese cuando llegue a su palacio, creyendo que lo recibiría su perro. Pero en vez de éste salió su hija a abrazarlo.

Después de 1 año y 1 día Hans llegó al palacio reclamando la mano de la princesa en matrimonio y prometiéndole cariño y amor; la princesa aceptó argumentando que sería feo romper una promesa. Asì pues, se celebraria en el castillo la boda mas triste en la historia del reino, y Hans el erizo se llevaria a la princesa a vivir a su lado. no obsatnte, Hans ocultaba un secreto, el cual ella pronto descubriría pues a medianoche el erizo deja sus púas y se convierte en un guapo doncel. La princesa se lo cuenta a su madre, y ella la persuade de echar al fuego las púas, para liberarlo del hechizo, sin embargo esto empeora el hechizo y Hans deja a la princesa y huye en su ridículo gallo.

Arrepentida, la princesa se mandó hacer tres pares de zapatos de hierro, y salió a buscar a su esposo por el mundo. Al haber encanecido su cabello de tanta angustia, lo encuentra en una pequeña choza en un bosque, pero el no está sorprendido. Al saber la verdad, Hans sufre un violento cambio hasta recuperar su forma humana.

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Karachupa pumamanta o El armadillo y el tigre

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 21 Dec 2009 13:08:00 -0500

Version Quechua

Karachupa pumamanta

Karachupashí piñanakushpa karka pumawa. Shuk punchashi karachupawa tinkunakurkakuna pumaka. Chaypishi pumaka apinayarka mikunanpa karachu-pata.

Karachupaka kallparka. Kallpachishpashi shamurka, Chaypishi karachu-paka yaykurka uchkupi. Chaymantashi pumaka allarka uchkuta. Chaypishi kara-chupapas allashpa rirka. Chaymantashi pumaka karachupapa chupanmantashi apirka.

Chaymantashi karachupaka nirka pumata: —Tiyu, manami chupaynitachu apishkanki —nirkashi karachupaka. —Kaspi ankutami apishkanki —nirkashi. Chayta uyashpanshi pumaka kacharirka. Chaymantashi karachupaka asirka: —Ha, ha, ha, ha —nirkashi. —Tiyu, manami parihuchu kanki ñukawaka — nirkashi karachupaka.

Chaypishi pumaka chaparka uchku punkupi. Chaymantashi karachupaka rirka allashpan llukshik rírkashi pumapa puntanma. Yankamantashi pumaka uchkupunkupi chaparayarka. Chaymantashi karachupaka kallpashi rirka. Chay¬pishi pumaka chapashpa chishiyarka. Chaymanta sakirkashi.
Chaypishi pumaka nirka: —Maypichari tarihakunchi chaypi mikusha karachupata —nirkashi. Chaypishi shuk punchashi tinkunakurkakuna karachu-pawa. Karachupaka kinash-pashi shamuhukta uyarka pumaka.
Chayta uyashpanshi pumaka chaparka. Chaypishi puma apinayarka. Chaypishi karachupaka nirka; —Tiyu, ama apiwaychu. Ñuka yacha-chishkayki kinanata. Pumaka nirkashi: —Ariya. Yacha-chiway, suprinu —nirkashi pumaka.

Chaypishi karachupaka nirka: —Tiyu, aku shimikita sirashun champirawa —nirkashi karachupaka. Chaypishi sirarka pumapa shiminta. Nirka: —Tiyu, kuna shuti kinay —nirkashi. Manashi atiparkachu kinanata pumaka. Chasna rurashpanshi karachupaka mitikurka. Chaymantashi pumaka chasnashi kawsa-payan purishpa sirarishka shimiyu. Tullu tukuhushpanshi ñashi wañuhurka.
Chaypishi watarishpashi shamuhushpan, chaypishi shuk kaspishi karka raku rukushi raykunsapashi karka. Chaypishi yunkumruka ukllashkashi karka. Chaypishi chay pumaka takarík shamurka. Chaymantashi chay yunkururuka ukllashkaka pawarka. Chayta mancharishpanshi kaparihushpan shiminka liki-rirka. Chaypirashi chay pumaka alita yuyarka.
Chaypishi shiminka ampirishpanshi kutikashkashi tinkunakurka karachu-pawa. Chaypishi pumaka apishpa mikurka karachupata. Chaypi tukurin kwin-tuka.

Versión español

El armadillo y el tigre

Se dice que el armadillo y el tigre siempre estaban molestos y peleando entre sí. Un día el tigre y el armadillo se encontraron, ocasión en la que el tigre quería de veras agarrar al armadillo para comérselo.

El armadillo corrió y el tigre lo persiguió. Luego el armadillo entró a un hueco. En ese momento el tigre cavó un hueco. El armadillo también siguió cavando cada vez más profundo, Casi en seguida el tigre cogió la cola del armadillo.

Luego el armadillo le dijo al tigre;

—Tío, no has cogido mi cola. Has agarrado la raíz de un árbol,

Al escuchar eso, el tigre dejó libre al armadillo. El armadillo se rió de eso y dijo:

—Ja, ja, ja, ja, Tío, no eres tan bueno como yo —dijo el armadillo.

Luego el tigre esperó al armadillo a la entrada del hueco. Por eso, el armadillo continuó cavando hasta que salió del hueco por el extremo opuesto de donde estaba el tigre. De nada sirvió que el tigre hubiera esperado durante un buen tiempo a la entra¬da del hueco, pues el armadillo logró escaparse. El tigre esperó allí hasta que se hizo tarde, Entonces se rindió y se fue.
Entonces el tigre dijo al armadillo:
—Dondequiera que nos encontremos por casualidad, si esto ocurriera otra vez, entonces te comeré.
Cierto día habiendo dicho eso, el tigre y el armadillo se encontraron. El tigre escu¬chó al armadillo tocando la flauta.
Al escuchar eso, el tigre estaba al acecho, pues el tigre quería atraparlo. Enton¬ces el armadillo dijo:
—Tío, no me agarres. Te enseñaré a tocar la flauta.
El tigre dijo:
—Está bien, enséñame sobrino.

Entonces el armadillo dijo;

—Tío, cosamos tu boca con cuerda de chambira, —Así cosió la boca del tigre y le dijo:

—Ahora de veras podrás tocar la flauta,

El tigre no pudo tocar la flauta. Habiendo hecho esto, el armadillo se escapó, A partir de allí, el tigre andaba con la boca cosida, Llegando a ser sólo hueso y pellejo casi murió.

Mientras estaba así con la boca cosida se encontró con un viejo arbolóte que estaba allí, en el que había una nidada de perdices. En ese momento el tigre fue a ata¬car a una perdiz, Entonces la perdiz que estaba incubando sus huevos, escapó volan¬do. Estando el tigre realmente asustado por eso y gritando tan fuertemente descosió su boca. De allí en adelante el tigre se sintió mejor.

Cuando su boca sanó, nuevamente se encontró por casualidad con el armadillo. Esta vez, el tigre cogió al armadillo y se lo comió. Así termina el cuento.

NARRADOR DE CUENTOS (videos)

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 21 Dec 2009 12:46:00 -0500

Es una serie de televisión británica creada y producida por Jim Henson en 1987.

La serie relata legendarios cuentos europeos a través de la combinación de actuación y animaciones vectoriales. La temática de los mismos es muy variada, pero tratan los temas universales de siempre. Los episodios son contados por un viejo narrador, representado por John Hurt (sustituido poco después por Sir Michael Gambon), sentado junto a una chimenea en un antiguo castillo renacentista, y siempre acompañado por su perro parlante, cuya peculiar voz era aportada por Brian Henson.

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Hans, mi pequeño erizo
Juan sin miedo
El niño afortunado
Insípida
El soldado y la muerte
El gigante sin corazón
Cuando me faltó un cuento
Los tres cuervos
La verdadera novia

Pinocho

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 16 Dec 2009 16:29:00 -0500

Erase Una Vez, El viejo carpintero Gepetto fabricó un muñeco de madera, y le quedó tan bien que le puso un nombre: Pinocho.

Pero de pronto el muñeco empezó a hablar y a saltar ante el asombro de Gepetto.

Gepetto le compró una cartera y libros, y lo mandó al colegio, acompañado de grillo, que le iba dando buenos consejos. Pero pinocho prefería divertirse en el teatro de títeres, sin escuchar a grillo.

El dueño del teatro quiso quedarse con pinocho, pero tanto lloró el pobre muñeco que le dio unas monedas y lo dejó marchar.

De vuelta a casa, se fue con el zorro y el gato, dos astutos ladrones, sin atender a grillo.

Le llevaron al campo de los milagros y le dijeron que si enterraba allí sus monedas se haría muy rico. Pinocho les creyó y se quedó sin monedas. Cuando se dio cuenta del engaño, decidió volver a casa, pero una paloma le dijo que Gepetto había ido a buscarle al mar.

En el camino se encontró con muchos niños que se dirigían al país de los juguetes. Al instante olvidó sus promesas y se fue con ellos.

Allí jugó y brincó todo lo que quiso... pero acabó convertido en burro.

Lloró arrepentido hasta que un hada buena se compadeció de él. El hada le devolvió su aspecto, pero le advirtió:

- Cada vez que mientas te crecerá la nariz.

Pinocho y grillo salieron hacia el mar en busca de Gepetto. Allí se toparon con un tiburón gigante, que se los tragó.

¡Qué sorpresa encontrar a Gepetto en el estómago del animal! Gracias a que el tiburón bostezó, pudieron escapar. Cuando llegaron a la playa, sanos y salvos, el hada transformó a Pinocho en un niño de carne y hueso. Y desde aquel día, siempre se portó bien.