Write to save me

Um idiota na montanha.

2013-03-03T22:13:00.002-03:00

Achavam estranho ele falar das estrelas, do seu brilho e do contraste do negro céu e os pontos brancos. Achavam estranho quando ele dizia que cria no amor e que amava a tudo incondicionalmente, mesmo aquilo que não pudesse ter. Achavam estranho quando ele dizia que tolos são só aqueles que vivem na lucidez. Mas no entanto, enquanto todos tinham algo pra achar a seu respeito, ele continuava falando das estrelas, crendo no amor incondicionalmente, sendo lúcido em sua condição chamada de loucura... E ele viveu, como um idiota na montanha, observando os que se diziam espertos andar pelas terras baixas. Mas no fundo ele sabia que o céu era seu... Porque o único limite que ele imponha era o morrer enquanto ainda se vive.

Relatos de Anny - XI

2013-02-15T16:52:00.000-02:00

Os dias estão recobrando seu modo feliz de acontecer. Edgar continua sendo meu jardineiro e meu amor adolescente, minha paixão de anos atrás. Comecei a trabalhar com algumas crianças em meu consultório de psicologia (já o havia comentado?). Os seus problemas tão pequenos e tão significativos. Elas não se usam de expressões gastas para demonstrar o que as incomoda, e isso me alucina. Algumas apresentam traumas em relação à família, outras não são tão bem aceitas na escola onde estudam. Recolho a todas com a mesma atenção que uma criança cede a um brinquedo novo. Ao contrário dos adultos, elas não se preocupam em ter erros em suas frases, elas não as formulam. Elas falam o que sentem, elas gritam e eu as fico observando. O olhar exasperado da mãe ao filho que chora ali na sua frente, sem ela nada mais poder fazer. Eu nada digo, ou talvez o êxtase do momento me livre do incômodo de possuir uma memória extremamente inquieta para com coisas ruins e me poupe de me recordar de qualquer besteira dita. Todos os dias eu ganho filhos adotivos, no coração. Mas voltando a Edgar, não sei se posso ser mais feliz. Ontem, eu já havia me deitado quando a campainha tocou. Era ele, com um ramalhete em suas mãos. “De nada valeria eu tentar fechar os olhos com saudade tamanha em meu peito”. Seus olhos brilhavam, minha voz me traía e nada pude dizer. Fiz um gesto que entrasse, esquecendo-me de que estava de vestes de dormir. Mas eu não me importaria se lembrasse, pois nada físico mudaria aquela situação tão mágica. Ele entrou e o chamei para sentar-se a mesa. Ofereci-lhe algo para beber e consentiu, mas o que lhe coloquei no copo permaneceu ali. Seus olhos me seguiam, até mesmo quando o copo eu levava a boca. Era como estar em uma vigilância, onde qualquer sinal de insatisfação me entregaria. Mas eu não podia disfarçar o quanto suas surpresas me fraquejavam. A noite continuou, minha felicidade também. O que não continuou foi a distância entre nós, cada vez mais reduzida, e mais, e mais...

Nasce um poeta.

2012-10-19T18:00:00.000-03:00

Morre um solitário e nasce um poeta. Deitado sobre as palavras, mas com insônia devido aos versos. Nasce aquele que sofre por ter seu corpo sujeito à gravidade, mas que tem ao mesmo tempo o conhecimento de que seus pensamentos são livres. Seja em um por do sol, em um anoitecer ou até mesmo em um sorriso, nasce o poeta. E então conhece-se o devoto dos sonhos, do amor, das dores. Conhece-se o sedento por carinho, compreensão, segurança. Nasce aquele que dedica suas tardes aos caminhos que poucos percorrem, aos pequenos gestos, aos pequenos erros que comete e vê cometer. Nasce quem poucos enxergam e apreciam, mas que todos no fundo são. Na brevidade de uma rima, ele nasce. E traz consigo o peso de emocionar. Nasce o vendedor de ilusões, que se prende e se perde no cheiro dos livros, na cor e nos rodapés das páginas. Nasce o poeta, que não satisfeito com o calor dos abraços, cria versos que acolhem, que esquentam, que confortam. No curto espaço de uma vida nasce um ser imenso que é o poeta. Nasce o imortal, que eterniza seu nome quando assina suas poesias. Nasce o poeta.

Ramalhete de fraquezas

2012-08-03T13:30:00.004-03:00

Aquela tarde eu havia decidido: não deixaria a fraqueza se apoderar. Saí pelo portão a procura de uma imagem, uma flor que me prendesse a atenção. Eu procurei distração nos olhares, mas estes passavam apressados assim como os pés dos caminhantes. Uns revelavam medos, outros excitação. Procurei distração nas vitrines, nas mercadorias que o vidro recém limpado deixava transparecer, mas foi em vão. Olhar aquilo me lembrava consumo, e pensar em capitalismo não era o que eu precisava naquele exato momento. Eu queria libertação. Da gravidade, da minha raça. Eu queria ser nada dentro de tudo. Por um momento eu queria que o meu problema maior fosse como o daquela criança que vi, que chorava porque seu doce acabou. Mas aquilo ainda não me prendia, algo sempre me fazia retornar à minhas fraquezas. Continuei caminhando, tomando certa distância do centro. Entrei em uma rua que cri nunca ter entrado antes. A largura da mesma, que era reta e sem saída parecia ir diminuindo, junto com a quantidade de casas. Mas nada ainda. Fui andando, os pés protegidos pelo tênis gritando por um pouco de espaço. O fim daquela rua que por instantes me pareceu infinita estava a poucos passos. Até que algo me fez virar o olhar. Parei de caminhar por algum tempo, não sei dizer ao certo quanto. Os pensamentos fugiram. Minha mente oca. Voltei a andar, o silêncio agora parecia mais forte e meus passos ecoavam. Não podia ser, eu não poderia estar vendo aquilo. Agora eu estava a cinco passos, quatro, dois... ...Uma dor terrível me atingiu, aquele era o meu nirvana, e ao encontrá-lo meu coração não quis me dar a glória. Eu não tive tempo, eu digitei uma mensagem no meu celular ainda, deixei-o aberto. Pedia para que jogassem aquela flor que estava a mais nenhum passo de mim junto com meu corpo. O que me acalmava é que ela iria me pertencer, de qualquer jeito. Agora a gravidade não exerce mais força alguma, ninguém exerce mais força alguma. Respirar se tornou complicado. Uma mão me balança, mas meus olhos pesam. “Acorde, acorde. Está tendo um pesadelo menina?”. Abri os olhos, eu estava de novo em meu quarto presa por minhas fraquezas. Aquele florista, seu estúpido lírio vermelho, nunca, nunca me pertencerá.

Quando se perde a inocência.

2012-08-03T12:47:00.001-03:00

A criança viu o palhaço. Tímida, quieta, ela o admirava. Seu nariz vermelho, sua cara pintada, seu sapato de tamanho indescritível lhe atraiam. Ele emitia sons, mas ela era tão pequena e não podia compreender que as pessoas geralmente riem do que ele diz. Tantas vezes forçadas. A criança continua olhando. Acompanha sigilosamente o momento que ele aperta sua clássica flor-broche que espirra água. Seus olhos brilham, maravilhada. Eu aqui de longe sem nada dizer fico observando aquela criança. A sua inocência. A sua ainda tão vã, mas ao mesmo tempo tão sábia ciência. Mal ela sabe que quando crescer vai achar clichê quando o palhaço sorri. Mal ela sabe que ela vai adoecer sua tão ainda sadia mente conforme pede a sociedade. Mal ela sabe que às vezes, eles riem chorando. Que o que fazem não passa de uma profissão, que ao invés de salvar vidas, salvam expressões de caírem na melancolia. Mal ela sabe que, os reais palhaços somos nós, que, um dia, mesmo sem querer, esquecemos que um dia fomos inocentes.

Estou de volta.

2012-08-03T12:35:00.001-03:00

Bom, pessoal. Como vocês sabem, ultimamente está sendo muito difícil manter o blog, até porque com o Facebook fica mais fácil o acesso a textos de diversos gêneros e se deixa meio de lado outras mídias, que é o caso dos blogs. Eu queria tentar de novo, porque sinto falta de postar as coisas por aqui e da interação que eu tinha com vocês. E aí, o que acham?

Relatos de Anny- X

2012-04-23T15:05:00.001-03:00

Dois meses sem ele, e isso deveria estar me matando. Mas não. Alguma coisa em mim libera a morfina que necessito para sobreviver e seguir. Ou quem sabe, esta coisa não esteja exatamente no meu interior. Vendi meu apartamento e comprei uma casa de campo. Confortável, espaçosa, com um belo jardim. Nos primeiros dias foi fácil conviver com o silêncio, sem vozes, sem qualquer som a não ser o das folhas. Mas a solidão incomodou. E as flores me davam um certo trabalho. Então contratei um jardineiro. Edgar o seu nome, castanho os seus olhos, me conquistar seu objetivo e sua vitória. Não quero parecer uma adolescente e suas paixões passageiras, eu simplismente deixei que a felicidade me encontrasse. Não posso dizer que o amo, mas algo nele me atrai como se meu maior desejo se concretizasse no seu jeito de andar e segurar as rosas. Que amor ele entrega a elas! O modo como as colhe e me entrega, é incrível! Quando ele chegou ele quase não sorria, fechado e tímido. Mas nada demorou para que ele começasse a teimar em encontrar meu olhar, e me dizer um delicioso olá quando passava. Eu comecei a retribuir, e o sangue voltou a correr com intensidade em minhas veias. E quando eu havia desistido de acreditar, ele foi o motivo pelo o qual eu tentaria mais uma vez.

A dúvida na certeza

2012-04-23T14:07:00.000-03:00

As pessoas todas se julgam sábias em algum assunto. E tentam mostrar que o mundo depende delas, que o eixo do mesmo é em seus conhecimentos. Não que eu não creia em mim e em minhas ideias e ideais, mas seria muito tola em dizer que tenho o conhecimento integral sobre algo. Tudo o que conhecemos de tudo, é obra de um homem qualquer*, que testou seus limites em alguma área. Mas os limites do homem nunca parearão com os da natureza ( aqui representada como tudo aquilo que se encontra em estado primário, e não em seu sentido literal). Sempre alguma coisa ficará para ser descoberta. Sempre alguma pista passará em branco. Nós nascemos em um porvir de novas informações, tudo o que sabemos é o que já souberam. E tudo o que já souberam provém do desconhecido, do ilimitado, da dimensão que não cabe a nenhum homem. E tudo o que ainda descobrirão vai ser falho em alguma parte, como tudo que já foi descoberto. Só que, a insuficiência própria do homem, não deve ser vista como um defeito. Pois, se tudo soubéssemos, passaríamos pela vida sem o prazer do conhecer o novo, sem o gosto do duvidar e interrogar. Apenas passaríamos, sem ter que procurar respostas, vagando em um mundo conhecido e banal, onde nada mais nos surpreenderia. Já dizia Sócrates que devemos nos tornar cientes de nossa ignorância, pois só assim compreenderemos que o que temos abrangido e o que temos para abranger são números irrefutavelmente distantes. E que o homem, não é fruto do conhecimento nem nasce para tudo saber, mas sim vem da dúvida e nasce para interrogar, e nada mais.

*Mesmo com seus QIs elevados, eles não passam de homens, como todos somos. Porque o que é o QI, se não mais uma criação humana?

Perspectiva

2012-04-23T13:55:00.003-03:00

Hoje eu acordei
Assim como ontem,
Mas não como ontem.

Porque ontem eu acordei
Sendo quem eu era ontem
E não quem sou hoje.

E ontem eu não sabia
Quem hoje eu seria
Ou se eu teria um hoje.

E eu ainda não sei se terei um amanhã
Para fazer de hoje o meu ontem,
De amanha o meu hoje.

Todos podem ser mais fortes do que acham que são.

2012-03-31T16:52:00.000-03:00

Não importa o quanto seja difícil às vezes, você precisa continuar. Se dar um passo está difícil, então tente dar meio, mas não fique no mesmo lugar. Porque a vida não muda se você se sentar em frente à ela e esperar. A vida muda se você assim quiser. É você quem pode optar por acordar sorrindo ou chorando. É em torno de você que tudo pode correr bem ou tornar-se um inferno. Isso não é The secret, talvez nem mesmo a lei da atração. Isso é a vida, que desde sempre ditou assim as regras. O que você precisa saber é que se você for otimista, vão sempre lhe aparecer motivos para sorrir. E se você se entregar ao lado escuro das coisas, tudo vai parecer pior. Cante, grite, ria alto, se emocione, chore, corra, gire. Sinta a vida que corre em suas veias. Sinta quantas coisas você é capaz de fazer se parar de dizer que não consegue e tentar. Observe quantos caminhos diferentes você tem pra te levar ao bom e mesmo lugar. É só uma questão de perceber. O mundo está na sua frente e você o fez ali. Todos são iguais perante o mundo. Sorte é a arte de acreditar que conseguimos. Não acredite em horóscopos nem na febre que eles dizem que vai ter. Um dia disseram-me que a mente controla a matéria. Se você achar que vai adoecer, se você pensar que tudo vai dar errado, é esse o comando que o corpo vai executar. E até mesmo a mente. É necessário viver e não somente respirar. São coisas nem ao menos parecidas. Faça a sua vida acontecer!

Dedicado: Ao meu Guto, que me ensinou o quanto a vida pode ser colorida sz

A embriaguez cotidiana

2012-03-20T09:51:00.002-03:00

A vida é como o efeito do álcool no organismo. Primeiro tudo é novo e atraente. Sorrimos e nos familiarizamos. É tudo fácil e o que precisamos fazer é seguir a música, nem ritmo nos exigem. Os passos, às vezes curtos, outras tantas longos, podem nos levar a qualquer direção que tudo será ainda alegria. A falta de responsabilidade embriaga o homem assim como a bebida. Mas então, o segundo estágio começa a acontecer. Quando vamos tentar caminhar sozinhos como vínhamos fazendo, nossos pés não reagem. Sentimos-nos perdidos e às vezes caímos e nem nos conseguimos levantar. O mundo novo e já crescido é como a visão turva de um suposto degrau para um embriagado. No chão, o terceiro e decisivo estágio acontece. Mãos se estendem e você tenta se agarrar a elas em busca de se levantar. É a única chance que temos de não amanhecer na calçada. Tentamos mais e mais agarrar aquelas mãos que, se pegas a tempo, nos abrirão portas. As oportunidades que se apontam quando nos sentimos perdidos são como as mãos estendidas aos bêbados caídos. O quarto estágio é calmo, se agarramos alguma mão que nos levou para um ponto confortável. Outras tantas vezes inquieto, se as perdemos e fizemos dos degraus nossos eternos obstáculos. É o estágio onde alguns desfrutam, produzem e descansam, enquanto outros procuram, se perdem e se cansam. A estabilidade moral, financeira e física ou sua ausência, é como a cama para o que se levantou ou a calçada para o que não teve o mesmo fim. O quinto e último estágio é talvez o mais compensador. Não importa se sorrimos ou choramos nos demais, neste tudo é passado e esquecimento. Tudo o que fomos nos cai como inatingível, esquecido. Vem para nos fazer esquecer de tudo o que um dia almejávamos ou tivemos. Tranqüiliza a mente e a prepara para um depois ainda imprevisto, sem contornos definidos. O que resta é só uma cabeça que dói, talvez por ter visto tudo ter passado rápido demais ou não ter visto coisa alguma. E então, a velhice vem para nos fazer esquecer de tudo o que fizemos, assim como a ressaca vem e, em troca de tudo, deixa somente a dor para mostrar que tudo o que ele não lembra aconteceu. Esta é a vida que enturva nossa visão cada vez que nos deparamos com novos obstáculos.

Relatos de Anny - IX

2012-03-18T11:14:00.002-03:00

Porque o homem é um ser tão frágil e devastador? Acaba por parecer que ter tempos de felicidade é proibido, e que sorrir deveria ser um pecado, principalmente para mim, que pouco o faço. Desculpe, humanidade. Mas todo meu medo e frio estão me fazendo delirar, a dor é forte demais. Tudo acabou ontem. Ele me pediu para que saísse, que fôssemos à um parque próximo. Eu estava animada como nunca antes, era raro sairmos, e eu cheguei a pensar que estaríamos melhorando. Mas não. Quando cheguei ele estava ao canto, com um olhar vazio, distante. Não era ansiedade, era ânsia, medo. E não demorou muito para que ele me dissesse que tudo acabava ali. Não perguntei o motivo, eu já sabia o suficiente, não seria necessário me ferir mais. Saí, e quando longe já estava lhe gritei para que crescesse, e que de nada adiantaria ser poeta se ele continuasse sem qualquer sombra de sentimento. Ele nada disse, eu só vi em seus olhos uma expressão de raiva e tristeza, mas nenhuma, nenhuma de arrependimento. Fui caminhando sem rumo, perdendo-me dentre vielas desconhecidas. Eu não queria taxi, eu queria um buraco. Eu cheguei a pensar que não o amava como antes, mas foi só ver que eu o tinha perdido para entender que ele sempre foi indispensável. A noite fechada, a lua escondida. Me sentei abaixo de uma banca fechada. Meus olhos ardiam, meu coração saltava e minha cabeça doía. E as lágrimas, cortavam quando caíam. Eu senti tanto ódio de mim por ter sido tão fria, por ter imposto tantas regras a mim mesmo. Enquanto todos sorriam em seu mundo descontrolado, de extremos e risos, eu ali chorava. Eu que sempre tive tanto zelo, eu que sempre me regrei no amor. Mas quem sabe eu precisasse ter me dedicado mais à ele, ter lhe demonstrado mais amor. Eu o perdi, e os motivos se tornam palavras que rodeiam minha mente. Eu não podia continuar no silêncio. Me levantei e continuei andando, custando a se aproximar de meu apartamento. Meu rosto antes pintado agora manchado pela força de minhas mãos e do choro. O guarda do apartamento me perguntou o que havia acontecido, não tive forças nem vontade para responder... Somente subi, e me tranquei. Minha raiva me fez lançar as fotos nossas em molduras nas paredes... Tudo porque um homem um dia havia dito que só me abandonaria quando ele visse que eu precisasse. E foi isso que eu demonstrei, e ele se foi. E o que eu mais preciso, é que ele volte. Que o tempo volte, e que não doa como dói. Porque eu não sei se posso suportar por muito tempo.

All you need is love.

2012-03-17T18:54:00.001-03:00

18:41

Ah, o amor! Tantos o procurando a cada esquina, a cada sorriso, a cada timbre, a cada verão... Mas quantos procuram dentro de si mesmos? Quantos percebem que o amor brota nas suas veias, dentro da sua alma? O amor vem de voce. É a lei da atração. Voce acredita no amor e ele acontece. E então, o outro está ali,o outro te completa. Corpo e alma, um e um. Abra os seus olhos e veja que o amor está te observando de dentro de voce. Ame-se, valorize-se! O amor é como a justiça. Tarda, mas não falha. Não há porque haver desespero, nem desesperança. O amor acontece. E então, voce vai perceber que é amor quando o seu sorriso mudar e for correspondido. Quando aquele oi soar mais sonoro. Quando a vergonha vier acompanhada de borboletas no estomago. O amor, ah, o amor! O amor acontece. E permanece

Texto sem nome

2012-03-16T15:54:00.001-03:00

A vida começa a ficar difícil quando não enxergamos mais figuras nas nuvens. Seja pelo tempo escasso, ou por falta de imaginação, deixamos de lado a admiração que, quando pequenos, brotava de nossos olhos defronte a um mundo com tantas cores e formas. Crescemos e acabamos por fazer do mundo um velho conhecido. Nos contentamos em ver a nuvem como uma nuvem, e nada mais. Ter a resposta para tudo se torna mais confortável que se deparar com perguntas. Mas aí então, chega a hora em que a pressa de viver se extingue. O tempo que demora tanto a passar acaba por nos deixar plantados sob o céu, sob as nuvens. E então, vemos que as nuvens ainda se moldam de uma forma engraçada, sendo hora um urso, hora um avião. E que fomos os únicos que permanecemos os mesmos, tantas vezes pelo medo do ousar, outras tantas pela incapacidade de sonhar. E sofremos. Tudo porque, um dia, olhamos o mundo e nossos olhos não brilharam.

Eu prometi que voltaria

2012-03-16T15:32:00.002-03:00

e voltei! Olá, leitores e visitantes! Depois de quase um ano sem postar frequentemente aqui, agora vou poder deixar tudo como antes! Não exatamente, mas vou explicar. Vou continuar postando meus textos. Continuarei com mais alguns Relatos de Anny, tambem. Porem, passei e estou passando por uma época onde o otimismo é a palavra chave. Talvez eu tenha conquistado meu publico naquele um pouco de pessimismo que eu trazia comigo, mas, prometo, o conteúdo ainda vai ser eu. Mas vou mostrar como a vida é boa se assim quisermos. Resumidamente, o blog há de continuar! E, conto com voces, pessoal, pra fazer do Write to save me, o meu, o nosso lugar ao sol. Senti muita saudade dos comentarios e da correria digna de uma vida de blogueira. Senti, mesmo. Porque o que sempre me vinha a cabeça é que aqui eu poderia escrever e falar o que penso e compartilhar isso tudo com voces! Agora eu estou de volta, e voces, aí do outro lado da tela, prometo, vão passar boas horas aqui, conhecendo o meu e o mundo de tantas pessoas!

Desde já, meu mais sincero obrigado! Um abraço,
Vânia C.

Relatos de Anny- VIII

2011-08-22T14:34:00.000-03:00

Com o tédio de uma segunda em plena sexta. É exatamente assim que me sinto. As horas não passam, não que eu tenha qualquer motivo para que tenha pressa de que passem, mas eu simplismente esperava que este dia acabasse rápido. Tempos atrás, eu estaria me arrumando para sair com ele, mas novamente fui trocada por sua nova profissão. Ele diz que tem uma importante reunião, não ousei interrompe-lo. Esses últimos dias, ele apresenta cada vez mais reações de que me ver não lhe proporciona a mesma sensação boa de antes. Não era de se esperar outra coisa, nunca fui alguém especial que saísse proclamando um de seus poemas para surpreende-lo, nem ao menos lhe dedico o especial olhar “eu estava te esperando” ultimamente. Na verdade, não sei quem mudou mais. Não o tenho esperado com tanta ansiedade. Será o fim do amor? Se for, amor então não era. Às vezes a nostalgia confunde o que sentimos: se algo já foi bom não quer dizer que obrigatoriamente vai continuar sendo. Mas incrivelmente, quando o vejo sorrir é como se eu estivesse naquela tarde em que ele me emprestou o seu casaco e voltamos arrastados pelo forte frio que o vento proporcionava. Eu lhe tenho amor ao sorrir, mas não mais ao dono do sorriso. Confissão adiada? Não há um certo ponto fixo a frente para o qual iria ocorrer alguma coisa para chamar isso de algo precipitado. Me despeço agora, confusa e em pedaços por tal crueldade comigo e com ele em pensamento, pretendo acordar melhor amanhã, mas venho acordando do mesmo modo a meses.

Adeus, querida criadora.

Relatos de Anny- VII

2011-08-22T14:13:00.000-03:00

Hoje tive um dia cansativo. Tirei-o para organizar minhas coisas. E por amor a causas e coisas perdidas, meu apartamento se tornou um verdadeiro depósito de achados e perdidos. Minha compulsão por gastos pequenos e coisas inúteis... Aa, único vício a qual me submeto. Mas voltando a desorganização, tal era esta que mal podia caminhar quando esvaziei as estantes. Aqueles amuletos, livros antigos e desprezados, dicionários de línguas mortas, orixás, e olhe só: uma caneta-tinteiro que há tempos achei ter perdido. O humor estava todo em relembrar as compras e trocas, e o desânimo chegou junto com a primeira prateleira para arrumar. Mas desistir eu não iria, ou senão teria que dividir meu espaço com milhares de objetos seculares sobre a cama, o sofá e todo o chão. Não, eu teria que arrumar. E ainda, hoje a tarde ele iria vir. Com a promessa de trazer-me um de seus poemas( agora se dedicara a estudos literários), ele dissera que passaria algumas horas comigo a noite. Há uma semana não o encontrava, as coisas amornaram de tal forma entre nós que entre soluços passei todos os dias. Ele se tornara frio, distante. De certa forma, eu comecei a odiar seu lado literato. Agora, ele tinha mais que uma paixão. E eu tinha uma certa dúvida de qual seria maior. Uma dúvida que pendia para uma resposta, e não constava meu nome nela. Mas ele ainda me visitava, e isso mantinha por alguns minutos por dia o meu sorriso. Era por ele, sempre foi por ele. E agora, estou aqui deitada. Ele já veio. Tudo já estava organizado quando ele chegou. Ele não reparou nas mudanças, só falava de gramática e sentimentos abstratos, que nem perto chegou qualquer raça dos Sapiens Sapiens de sentir. Seu modo de escrita era persuasivo, parecia que ele tinha sentido tudo. Mas eu bem sabia, que ele tinha era imaginação, e não experiência. Agora, eu que não tenho nem uma nem outra, começo a ter algo, uns conhecem como sono. Boa noite, leitores de meu dia-a-dia. Boa noite criadora.

A sabedoria é aderente ao anonimato.

2011-08-22T14:01:00.000-03:00

Os anos passam. Eu e meu cachorro não somos mais convidados para festas de crianças. E se somos, não recebemos a lembrancinha divertida, e nem vamos ao bexigão. Os anos passam e nem sei mais quantos anos tenho. Passam semanas, meses, anos e é como se a imagem que vejo sempre se repetisse, um circulo vicioso de mesmices e chás das cinco. O garoto ainda joga o jornal no canto errado da varanda, e o carteiro ainda só trás contas, e raramente, alguém se recorda de mim. Nos domingos, coloco minha melhor roupa, e preparo minha melhor refeição e acolho meus netos, filhos e bisnetos. E por horas, esqueço da solidão. Então eles vão embora, e fico sozinho de novo. Sento-me na poltrona, e passo o resto da noite dormindo em frente à TV que transmite Fantástico. Já sei em pormenores como é “o show da vida”, assisto a tudo aquilo e confirmo com a cabeça por cada evidência que tinha de como seria o futuro e de como as coisas vão hoje. Até que chega uma hora em que minha vida torna-se cada vez mais difícil de levar, fatigante de sobreviver. E meus olhos se fecham, e só me resta agora o buraco na terra, o eterno anonimato.

Relatos de Anny - VI

2011-05-02T14:23:00.000-03:00

Quanto tempo com a vida em monotonia! Semanas passaram, meses também. Ainda estou com ele, mas talvez ele não me queira como antes. Mas como dizia Niet, é preciso viver uma vida sem máscaras e aproveitar o instante. Fim de semana passado fui à casa de meus pais, e de surpresa, encontrei desorganização. Mamãe foi viajar e meu pai nunca foi um marido ideal. A louça empilhada, os copos sobre a raque. Ah! Se minha velha visse isso! Mas ela não vê, e pra não deixá-la ver quando chegasse, dei uma rápida organizada, enquanto meu pai, típico paulistano, bebia (desta vez, moderadamente) e esticava seus pés sobre a mesa de centro. O que poderia eu dizer se deixei aquele lugar tão cedo? Parei por um segundo com a vassoura nas mãos e me coloquei a lembrar das vezes em que minha mãe, tão insistente, queria que eu lavasse a louça. Eu sempre recusava. Mal imaginava que aquela era a melhor coisa que eu teria pela frente a ponto de recusá-la. Quando somos da idade de nossos pais quando mais novos, vemos que o mundo é muito pior do que um pedido de ajuda. Claro, que se esse pedido for para se saciar a fome ou frio, o mundo não pode oferecer algo pior. Mas, agora já me esqueço do mundo (não deveria fazê-lo) e me vejo de novo ali, varrendo. Deve ser inata a minha capacidade de querer complicar coisas ditas como simples. Se é algo que me qualifica ou danifica, aí não posso dizer. Aproveitei e olhei no relógio, -- Meu pai, as horas não são aviões, mas como voam!-- Disse rindo, provocando também um riso em meu pai – às vezes acho que você não cresceu Annyzinha—ele disse. Aquilo foi a gota d’água! Há mais de dez anos ninguém me chamava assim. Annyzinha! Lembrei-me da época dos choros pra ir aos parques de diversões, o divertido algum doce azul, que na realidade eu só comprava pelos brindes. Eram tantas as coisas feitas que nem reticência suportaria a todas! Depois disto, me sentei no sofá ao lado do meu velho – os anos passaram rápido demais pai, mas o senhor ainda é o mesmo chato de galocha – rimos, ganhei um beijo na testa e saí porta a fora depois de um tchau, já ficava tarde e eu tinha minhas obrigações. Cheguei em casa e fui olhar a secretária eletrônica, e, dito e feito: ele tinha deixado um recado. No que diz, devo encontrá-lo hoje em um restaurante que há embaixo de um pontilhão desativado. Ele conhece meus gostos, mesmo que não me ame como antes, ele ainda é o mesmo de antes. E eu, o amo como antes. Vou vê-lo, mas não vou me arrumar, assim, quem se importa se eu for como estou? Agora vou sair de casa, e as melosidades não me definem. Então, paro de narrar meu dia (sei que eles viram sempre narrações) bem aqui.

A sociedade contemporânea delira em sua febre de 40 graus.

2011-05-02T14:21:00.001-03:00

Ela era igual a todo mundo, mas ao mesmo tempo não era como ninguém. Ela sonhava em dançar sobre os candelabros daquele local mórbido, como ela queria uivar como um cão em noite de lua cheia pra tirar da monotonia o amor de hoje! Ela queria se sentir chuva, por isso se jogava, caía e dizia ser indispensável para o crescimento. Ela era alma, e alma ela era. Ela sorria ao vento porque acreditava que se cada brisa fosse contemplada com seu sorriso, elas levariam a felicidade aos quatro cantos. Para os de fora, ela parecia falar sozinha. Mas ela sabia que falava com o tempo, e pedia pra ele diminuir sua velocidade e a deixar viver. Ela não vivia sobre a pressão de regras da sociedade, não tinha sequer um deus. Política? Ela diria que a única forma de fazer política é convencendo o rio a mudar seu percurso. E por causa disso, por ser assim, por ignorar o ser como ele é, por ser tão sonhadora e por trazer seus sonhos a vida real, ela foi considerada insana. E foi colocada em um sanatório de vigia intensiva, junto com outros da sua ‘doença’. Mas ela continua lá dentro sorrindo para o vento, se jogando e falando sozinha, porque ela sabe que se pode cultivar a felicidade em qualquer canto, basta que estejamos nele. E enquanto ela festeja em sua prisão, os que realmente mereciam estar presos, porque passam a perna em cidadãos inocentes, porque corrompem as ‘leis’ ditas como tão importantes, estão soltos, e são vistos por todos como novos salvadores, e eles querem mais espaço, e vão comprando seus ‘ pedacinhos do céu’. E junto com eles, soltos estão assassinos, meros animais que pensam, mas só pensam besteiras, verdadeiras palavras-bombas. Mas nossos olhos tendem a se acostumar com tal flagelo: a felicidade é aprisionada, e o perigo corre solto por aí. Esse mundo de sãos tão insanos!

Brava gente brasileira!

2011-05-02T14:17:00.000-03:00

Brava gente brasileira, que se torna chacota da nação estrangeira. Se repugnam ao verem lixo mas dele se alimentam. Sentados em bandos, sejam de humanos ou macacos, gabam-se ao se deliciarem com MC e Coca-Cola, enriquecendo potências e desvalorizando ainda mais nossa “ terra tropical”. Músicas que tem como letra : ‘ye, ye’ , são as que convencem os ouvidos que deveriam ser surdos. E ainda sentimos orgulho. ‘Nós temos nossas praias’, em sua maioria interditadas ela burrice de nossa nação. ‘Somos industrializados’ , alguém ao menos já ouviu dize que se deve tratar o esgoto? ‘Temos uma presidenta’ , é a primeira nação machista que tão rápido vi se metamorfosear.Mas mesmo assim ainda somos brasileiros. Tão cômodos brasileiros. As margens de uma copa, tanto faz para nós se os estádios estiverem prontos quando os ‘ruins’ da história chegarem. Afinal, quem se importa com as casas que foram destruídas? O governo oferece um dinheiro pra você votar nele. É uma ‘bolsa família’. A não ser que seja família de um, que família se salva com ela? Mas é muito mais cômodo elogiar pra ver se aumenta o valor algum dia. ‘Né não?’ . Sonhos, planos, coisas de brasileiro.Brasil do descobrimento português, sendo que a única coisa que esses trouxeram pra cá foram seus espelhos, armas e sua língua. Nos transformando no que hoje somos. Começamos sem identidade, chamados de índios por acharem que tinham chegado ao país de origem destes. Mas nossos nativos, tinham já nomes em suas tribos. Mas quem perguntou isso a eles? Sem saber, eles trocaram seu ouro por pentes, como eram úteis, não é? Se fizeram obrigatoriamente monoteístas, e hoje somos o que somos. Ou o que sobrou do que éramos.Brasil braços abertos, acolhendo todo e qualquer estrangeiro, enquanto em outras terras precisamos de permissão pra entrar. Brasil das vagas de emprego sem qualificados para ocupá-las, Brasil da diferença social. Racismo. Fome. Crime. Morte! Brasil- lembrança da escravidão.São esses e mais milhares de outros motivos que levam nossos moradores a ir pro estrangeiro, e os estrangeiros a chacotear nossa nação. Mas sabe o que motiva nós, os brasileiros, que não saímos daqui? Nosso orgulho de ser brasileiro, ao lembrarmos do nosso Brasil pai.Do nosso Brasil da sétima maravilha, de nossas praias ainda limpas e tão belas. De nosso futebol, de nosso folclore. Não de nossa neve, mas de nossos rios. De nosso sertão que guarda tantos segredos, de nosso Brasil onde nasceu o pai da aviação, de nosso Brasil literário. De nossos cantores que na ditadura ou não tiraram do silêncio a dor do brasileiro. De nosso horário de verão, de nossa Amazônia. De nossa padroeira no rio encontrada, de nossas cidades históricas. De nosso Zumbi, nosso Tiradentes. De nosso carnaval baiano. De nossas cantigas de roda, de nosso Chico Anysio. De nossos tão diversos sotaques. De nossos gaúchos, paulistas, cariocas, maranhenses, paraibanos, pernambucanos, baianos.Nos orgulhamos de ti, Brasil, seja de raça ou costumes, sua miscigenação.

O jornalismo no Brasil.

2011-05-02T14:09:00.001-03:00

O sistema jornalístico no Brasil não se encontra em situação compensadora. Mesmo que já tenha ocorrido o fim da censura noticiaria, ainda temos acesso a fatos filtrados pelas mãos do governo nacional e estrangeiro. Então cria-se a dúvida: ao nos enterramos das atualidades, adquirimos fatos ou adaptações?É comum dos brasileiros, ou ao menos da maioria deles, trazer um certo ódio, ou no mínimo aversão, ao Estados Unidos, que por sua vez é visto como um país extremamente consumista e materialista. Isso se deve ao fato de que as notícias que aqui “chegam” dele são somente as desta face, mas esquecem dos fatores relevantes como sua política tão bem organizada. Esse é um exemplo de como nosso jornal tem falhas.Se pesquisas fossem feitas, veríamos que o resultado seria ter como preferência o clássico Jornal Nacional. Mesmo este sendo considerado o mais preciso em informações, ele ainda deixa muito a desejar ao jornalismo estrangeiro. Notícias que recebem mais ênfase do que necessitavam receber, jornalistas que favorecem mais alguma religião ou partido político, coberturas noticiarias com informações imprecisas são alguns dos fatos que infelizmente não são modificados. Mas há algumas exceções que podem nos dar ao menos um pouco de alegria: nosso jornal critica, mas apóia o nosso país. E valorizar a nossa já tão perdida pátria, é algo que sempre trará boas conseqüências. E ainda, mesmo que com falhas, ele ainda nos faz crer que nossa situação possa se inverter. Somos todos sujeitos dessa oração do saber e do se interar com atualidades. Por mais que não seja ótimo, ficar sem nenhuma base noticiaria é pior. E aliás, devemos crer, como dizem, não só na evolução do país, mas também do nosso jornalismo.

O português correto como situação.

2011-05-02T14:03:00.000-03:00

A norma-padrão é a variação lingüística que se utiliza em situações ou escritos formais onde o objetivo é transmitir informações precisas ou mostrar uma imagem de respeito. Em diversas situações estamos interagindo com ela. Mas a questão é: a norma-padrão e a comunidade onde vivo: um problema ou uma solução? Talvez, de cara, as respostas sejam: “moramos no interior, em uma cidade minúscula, quem se importa?”. Mas é exatamente aí que se encontra o problema: nossa acomodação em relação a melhorar e diversificar nossa linguagem. Não importa se em pequenos ou grandes centros, um empregador sempre levará em conta a linguagem e a postura do interessado, por exemplo. Documentos, alguns livros e outros “ícones de sobrevivência” para o cidadão se utilizam dessa variação lingüística. Mas se adaptar a este “novo mundo’ não é tão fácil assim. É necessário que, aos poucos, possamos treinar a “linguagem franca”, sejam com livros ou com o dia-a-dia. É só termos vontade de mudar que mudaremos. Não para melhor ou pior, mas sim para nosso crescimento dentro da sociedade.

Ao leitores,

2011-03-23T16:46:00.001-03:00

Em primeiro lugar, eu quero agradecer por cada comentário, visita, e por cada pessoa que segue este blog! É uma terapia saber que gostam do que posso fazer! Mas como toda blogueira, eu também tenho uma vida paralela a esta. Pra quem já andou vasculhando textos não tão atuais nem tão antigos de meu blog é possível que tenham percebido que há um texto denominado: Adeus casa. Pois é. Estarei de mudança no meio dessa próxima semana, e como toda mudança (ou maioria delas) para casa provisória, ficarei sem internet em casa. Então, tenho uma notícia que a mim abala. Não abandonarei o blog, porque agora ele faz parte do meu cotidiano, mas postarei com menos freqüência. Voltarei as atividades postadas diariamente em alguns meses, que espero que passem rápido. Por enquanto, escreverei os textos anteriormente em meu caderno ou Word, e em seguida ao juntar um número significativo deles estarei postando-os pra vocês! Mas antes de encerrar este mesmo, eu quero dizer que uma das minhas maiores alegrias ultimamente tem sido vocês aqui neste blog! Críticas, elogios, dicas e palavras como “de onde você tira tanta inspiração?” são as que mais me dão força pra continuar fazendo o que gosto ultimamente! Então, obrigada mesmo, por tudo! :/

A política é necessária, os políticos fazem o circo.

2011-03-23T16:04:00.003-03:00

Você diz que política é um assunto chato. E essa é a razão pela qual me preocupo. Porque essa idéia recém-formada é o resultado de anos de palhaços querendo nos fazer achar que política não é importante, para que, com mais pessoas burras, ou no mínimo sem conhecimento algum sobre seus passados, eles possam dominar suas cabecinhas e cobrar de voces impostos cada vez mais altos. E você ri quando vê propaganda eleitoral, ou desliga a tv. Se no segundo caso, você desligasse por achar um absurdo tantas promessas sem fundamento isso não seria um problema. Mas acontece que se desliga por desinteresse. Acredite: crescemos manipulados a sermos completos imbecis, crentes em promessas e incapazes de cobrar o que queremos. Política é o ato de pensar, políticos são o circo. E você, não quer ser o palhaço, quer? Eles continuam ali, fazendo sua caveira para o público, para que estes 'saibam' que eles são os 'melhores' pra roubar governar um país. E na sua frente, eles desmoralizam a nação fingindo serem só mais alguns anos em subdesenvolvimento. Pra se ter noção, países de fora brincam: ' O Brasil é o país do futuro, pra sempre' . Talvez rirá disso, e é por isso, é por isso que me preocupo.