YO ESCRIBO

OTOÑO - ANTOLOGÍA DE CUENTO BREVE

2012-01-25T00:34:00.001-08:00

Deseamos invitarte a participar en una Antología de Cuento Breve del Serial Estaciones, con el tema: Otoño.

La idea de llevar a cabo un serial de las estaciones del año ha surgido para poder dar a conocer nuestros escritores al mundo hispanohablante con el enriquecimiento de diversas propuestas literarias.

Estamos promoviendo los libros en los medios de difusión a nuestro alcance; además los presentamos con la alegría y la solemnidad que exige un trabajo de esta magnitud y de un equipo compuesto por excelentes y dignos escritores.

Además de las estaciones anteriores: Primavera y Verano, Grupo Editorial BENMA ha publicado dos libros más. En estos momentos tenemos dos libros más en prensa.

Esperamos contar con tu participación con el tema de Otoño:

Envía un cuento de un máximo de dos páginas (800 palabras) escrito en letra Times 12 y con interlineado de 1.5 renglones a la siguiente dirección electrónica: benma.editores@gmail.com

El plazo para el envío de tu cuento es a partir de ahora, 25 de enero y cerrará el: 29 de febrero de 2012.

El cuento será evaluado y se hará una retroalimentación literaria al autor o autora.

Solicitamos, además, que nos envíes tus datos generales: nombre completo, seudónimo (en caso de usarlo), lugar de residencia: domicilio, código postal y número telefónico.

Grupo Editorial BENMA se encargará de la publicación del libro y reconocerá en todo momento la autoría y propiedad intelectual de cada escritor.

Solicitamos una contribución o cuota de recuperación a cada autor o autora, quien recibirá la cantidad de 10 libros durante la presentación de Otoño. [1]

Si el cuento no excede las 800 palabras o 2 cuartillas (páginas) escritas en letras Times 12 y con interlineado de 1.5 renglones, la cuota será de $1,200.00 (mil doscientos pesos M.N.) o el equivalente en ese momento al tipo de cambio para los autores del extranjero, ya sea dólares americanos o euros.

Si el cuento excede las 800 palabras o 2 cuartillas (páginas), se señalará de forma personal a cada autor el monto de su aportación. En cuanto el cuento sea aceptado por nuestro Consejo Editorial se indicará el número de cuenta y el banco al que se haga la aportación.

Grupo Editorial BENMA, se encargará de la difusión, promoción y venta de la Antología de Cuento Breve, Serial Estaciones: Otoño; y concederá en exclusiva a los autores un 40% de descuento en los ejemplares adicionales que soliciten.

No olvides que el plazo vence el 29 de febrero de 2012.

Recibe un abrazo afectuoso,

Dra. Susana Arroyo-Furphy [2]

Sra. Elena Arroyo Hidalgo

Sra. Lupita Arroyo Hidalgo

Grupo Editorial BENMA, S.A. de C.V.

benma.editores@gmail.com

[1] Si el autor no se encuentra en el Distrito Federal, deberá cubrir los costos del envío.

[2] Visita mi página: www.vocesconvida.com

Del objeto y la cosa. Una disertación en torno de los elementos.

2011-11-24T17:40:00.001-08:00

El hombre ha tenido un objetivo desde su presencia en el mundo. Su objetivo ha sido claro, ha decidido adueñarse de los elementos.

En el principio de la humanidad el fuego ocupaba un papel preponderante, si no ineluctable en la vida del homo sapiens sapiens. Desde que se ha registrado el establecimiento de nuestra especie y subespecie como “hombre” se tiene conocimiento de la necesidad de la supervivencia por medio del control del fuego, el cual sirvió como fuente de supremacía de esta especie homínida, el homo sapiens, o el hombre, sobre las demás.

Fue así como el hombre logró subsistir. Sin el conocimiento y dominio del elemento fuego, no habría podido mantener su existencia en el planeta.

Más tarde, a causa de las migraciones hacia tierras más amables que le permitieran al hombre lograr su existencia y propagación, encontró la necesidad de controlar la tierra. Así fue como se hizo sedentario. Nació la agricultura y con ella el control de lo que la tierra podía producir para su beneficio y satisfacción. Luego, las conquistas, la tierra era no solamente de control del hombre sino de su dominio. La necesidad de expandirse no fue simplemente resultado de la ambición desmedida de posesión sino de un absoluto y ardiente deseo de control. Las conquistas, los llamados descubrimientos de otros mundos, las guerras, las coaliciones, los derechos de paz, los tratados, los gobiernos, todo se ha determinado en relación con el control de la tierra.

El agua ha sido el tercer elemento que el hombre ha controlado. Ha logrado recuperarla y la ha preservado para satisfacer sus necesidades de limpieza y alimento, la pesca realizada en las costas que rodean las tierras poseídas y su investigación para conocer sus capacidades son parte del control que el hombre ha desarrollado en ese elemento vital. Sin agua no hay vida pero sin tierra y fuego, tampoco.

Desde los inicios del siglo XX el hombre ha intentado, deseado y materializado su control del cuarto elemento, el más etéreo, el aire. El dominio de este elemento se ha dado desde viajar sobre él. Los vuelos tanto comerciales como de transporte de documentos y mercancías, viajes de regocijo, de cambio de vida, de visita, de negocios, en fin, de toda la gama de posibilidades al alcance de las cada vez más enriquecidas líneas aéreas para lograr la satisfacción de algunos o de muchos, llenan los deseos y los sueños de una gran parte de los moradores del planeta.

Pero no es solamente en el control de los aviones o de los lanzamientos de cohetes espaciales para merodear en otros confines, en otros mundos, en otras galaxias, lo que se refiere al control del aire y del espacio aéreo. Es en el dominio del cuarto elemento, el ahora más anhelado, el que procura grandes cantidades de dinero a los poseedores de este bien, o los supuestos dueños.

Sin embargo, quisiera ocuparme un poco en estudiar este elemento y el establecimiento de su control desde la óptica de la semiótica, puesto que el hecho en sí es bastante complejo.

Una de las preocupaciones y ocupaciones de los semantistas y los semiólogos ha sido definir el objeto y la cosa, así como su relación con el signo.

El signo, ya sea lingüístico o no lingüístico, tiene para Charles Sanders Pierce 76 posibilidades de ser definido. Peirce nació en Cambridge en 1839 y murió Pennsylvania en 1914. Fue el fundador del pragmatismo americano. De entre todas las definiciones de signo algunas son las más adecuadas para los intereses de este artículo.

Un signo o representamen es algo que está por algo para alguien en algún aspecto o capacidad. Se dirige a alguien, esto es, crea en la mente de esa persona un signo equivalente, o quizás un signo más desarrollado. A ese signo que crea lo denomino interpretante del primer signo. El signo está por algo, su objeto. Es así como Ch. S. Peirce da una de las tantas definiciones de signo.

Las categorías tal y como Peirce las concibe no organizan los fenómenos sino que se refieren a aspectos presentes en todos ellos: son condiciones de inteligibilidad por las cuales las cosas pueden ser distinguidas y conocidas.

Si consideramos el aire como una cosa, el análisis que podríamos hacer de quienes dominan o controlan el aire estaría en lugar de algún aspecto o capacidad. Es decir, el aire no puede pertenecer a nadie, es tan intangible que ni al menos puede ser distinguido. Es entonces cuando nos referimos a una dirección de ese objeto que es desde esa dirección como se crea un signo equivalente a un signo más desarrollado. El interpretante de ese signo es una entidad que se encuentra en un nivel superior. Las condiciones de inteligibilidad son dadas en la medida en que algunos, es decir, algunas instituciones, se han adueñado de las formas de existencia del aire, no como elemento sino como fenómeno mismo del signo creado por el elemento aire.

Charles Sanders Peirce (1839-1914)

Para Peirce todo lo que existe es signo, en cuanto que tiene la capacidad de ser representado, de mediar y llevar ante la mente una idea, y en ese sentido la semiótica es el estudio del más universal de los fenómenos y no se limita a un mero estudio y clasificación de los signos. También nuestros pensamientos son signos y por eso la lógica en sentido amplio no es «sino otro nombre para la semiótica, la cuasi-necesaria o formal doctrina de los signos».

El control del aire no es como lo fue el del fuego o el de la tierra, es un fenómeno complejo que debe ser analizado desde una óptica compleja.

De este modo Peirce añade a la definición de signo como algo que está por otra cosa, una referencia a la mente. Lo que Peirce denomina interpretante, que es a su vez un nuevo signo al que el objeto da lugar en la mente del que usa el signo, supone la mediación entre el signo y el objeto, cumpliéndose de esa manera la función propia del signo. Si el signo no tuviera la capacidad de producir esos pensamientos interpretantes en una mente, no sería significativo.

De esta manera, un signo da lugar a otro en un proceso ilimitado. A esa acción del signo que envuelve siempre tres elementos Peirce la denominó semiosis.

El pensamiento en cuanto signo es interpretado y desarrollado en el pensamiento subsiguiente, y estamos así inmersos en un proceso infinito de semiosis que no es automático, sino que requiere la intervención de la imaginación, pues podemos determinar, hacer crecer y clarificar más los signos en ese proceso. El hombre en cuanto sujeto semiósico está siempre sujeto a la posibilidad de crecimiento.

La semiosis se ha dado en relación con el fenómeno aire desde que ha sido manifestado el signo aire como un proceso y no como solamente un elemento. Este proceso se ha desarrollado en varias modalidades, de ahí que el estudio sea complejo: el aire como surcado por los aviones como si fuesen aves que se transportan a distintos lugares y que pueden contener en su haber decenas o centenares de seres humanos.

El aire, además, es el signo que transporta la voz y la imagen. Desde el uso del telégrafo, el teléfono, el fax, la televisión, hasta la inmensa y plural modernidad que se escinde progresivamente en procesos y sistemas altamente complejos que requieren del uso de la lógica, las matemáticas, la programación a diferentes niveles y la creatividad, aspecto que puede ser inimaginable, el aire, por lo tanto, no puede ser estudiado o analizado desde una simple óptica.

Para Charles S. Peirce un signo es algo que está para alguien en lugar de algo (el objeto) y crea en la mente de ese alguien su interpretante. Está en lugar del objeto no en cuanto a su totalidad sino como una especie de idea.

Es así como el aire es más que un elemento, una idea. Es algo que funciona o se especifica para alguien, el hombre, y que además crea en la mente de ese alguien su interpretante.

Como es interpretado el aire desde la visión racionalista y efectivista del hombre, ese homo sapiens sapiens de apenas hace unos cuantos miles de años en tanto controlador de los elementos, no puede ser una interrogante, es una aserción relativista. Será diametralmente relativa la visión del hombre sobre el aire en tanto que el control no tenga límites ni precisos ni pensados ni al menos imaginados.

De cualquier manera, no hemos dilucidado el problema de lo que ocurre en la mente de quien controla o desea controlar el cuarto elemento.

Peirce, no obstante, plantea el problema del interpretante en términos de representación: el interpretante es otra representación que se refiere al mismo objeto. Por consiguiente, es evidente que, para Peirce, los signos generan otros signos, ya que la misma explicación de un signo constituye un signo, y que esta explicación dará lugar a otra explicación y por tanto a otro signo. De esta manera, dice Peirce: Llegaremos o deberemos llegar al final a un signo de sí mismo, que contenga su propia explicación y la de sus partes significantes.

Si nos atenemos a la definición minimalista del signo, hecha por el propio Peirce, en la que nos señala que: por signo quiero decir todo aquello que, por un lado, está determinado de algún modo por un objeto y, por el otro, determina alguna conciencia, de tal forma que esa conciencia está determinada por lo tanto por ese objeto. [...]; nos encontramos frente a una definición del objeto aire que nos puede ayudar a resolver el axioma ya que el aire está determinado por un objeto que no es el aire mismo sino lo que el aire sugiere en la mente de los que “lo poseen”, es decir, los dueños virtuales del aire –compañías aéreas, compañías telefónicas, empresas de software, creadores de sitios o páginas especializadas como Facebook y similares; servidores de mensajería on-line, etc.–; y además, existe una determinación de una conciencia de tal forma que esa conciencia está determinada por ese objeto aire. Los “dueños” del aire se encuentran determinados por la conciencia que el aire determina. Finalmente no son dueños del aire sino de lo que las veleidades del aire representan.

En su intento por explicar lo que es el signo, Peirce procura toda una serie de presentaciones y representaciones. Establece que el interpretante del signo es aquello que es provocado en la mente.

Así el interpretante del aire es para los que se han manifestado como sus controladores, poseedores y dueños, algo valiosísimo, un cuasi-tesoro, la gente compra “tiempo aire”; se venden sitios de internet; la gente compra comida por internet, viajes, libros, arte; las personas se citan por Skype cuando lo que ven no es su persona sino la imagen y representación de ella, se escuchan, se encuentran, negocian, se confrontan, se enamoran y todo eso es, según ellos, en tiempo real.

Publicado por Razón y Palabra http://www.razonypalabra.org.mx/

http://www.razonypalabra.org.mx/varia/N78/23_Arroyo_V78_V02.pdf

Cuentos cínicos, de Carlos Bracho

2011-09-06T01:19:00.000-07:00

He leído los Cuentos Cínicos, de Carlos Bracho; de Carlos Bracho he depurado sus cuentos. Y podría decir que los he leído cínicamente pues solo con esa suerte de conspiración se puede leer algo que ha sido escrito con vehemencia, con una doble intencionalidad del que sabe y reconoce algo que se ha dejado al descubierto: lo indecible, lo inaudible, lo innombrable.

El constante juego de palabras, el justo adjetivo que descubre la belleza de lo casual, de lo cotidiano así como de lo onírico o lo que ha sido simplemente pensado o figurado, son algunas de las marcas de la prosa de Carlos Bracho.

El título del libro bien se antoja filosófico de acuerdo con la Escuela Cínica de la antigüedad griega. Sin embargo, a veces no se concatena al principio cínico: “El hombre con menos necesidades es más libre y más feliz”, ya que este hombre que nos es narrado, urge pasiones y es avezado en las lides amorosas. No obstante, es congruente con los sabios cínicos, pues desprecia las normas, las instituciones, las costumbres y todo lo que representa una atadura para el hombre, según reza la filosofía cínica. En su desprecio se desvelan los grandes secretos de una sociedad lerda, pasmosa, cansina; así como en su clamor, grito desesperado por el cambio, por la justa y pertinente claridad de una sociedad libre y feliz, fecunda, con el sello que la distingue como raza guerrera, sin corrupción, sin malos manejos en tanto la polis sea trazada como una sana y noble nación.

Es pues, un buen cínico el narrador-personaje, fundido en esta intensa imagen narratológica de la penetrante prosa de Bracho.

Me ha llamado la atención el alto nivel de sensualidad que se maneja en la inmensa mayoría de los relatos. Todos ellos distintos y distinguibles con la cualidad indiscutible de este autor que se sitúa como uno de los escritores mejor logrados en la actualidad en México y de habla hispana. Su transculturalidad se subyace a la hipersensualidad de los tiempos, movimientos, pasiones, persecuciones y siniestros embates que se dan en Rusia, en Francia, en México o en cualquier lugar del mundo. Su escritura, auténtica, veraz, impasible y conmovedora es una vorágine escindida en el marco de la búsqueda de la pasión y de la entrega triunfal.

Bracho es un autor múltiple, grandilocuente, como el del gran teatro que deslumbra y que alumbra el paso del que sordo sigue, ciego busca, tenaz, porfiado, descubre; del que intenta conseguir un ápice de luz y desnudo, sórdido, la encuentra.

Los Cuentos Cínicos son circulares. Hay una malévola camaradería entre ellos, además del desbordante placer sensual y erótico de los que se nutre cada uno de los hilos de las historias; placer sibarita, siempre refinado y elegante.

Si se lee un cuento sin leer los demás el lector ha quedado incompleto, puesto que en su obra, Bracho resuelve el silogismo: en uno de los cuentos hay proposiciones y argumentos que permiten descubrir el siguiente y con ese conocimiento tanto gramatical como semiótico el autor está capacitado para leer el siguiente, así sucesivamente, en una semiosis ilimitada hasta lograr el efecto de sentido global, tal como lo proponía Greimas. Es decir, los relatos, en conjunto, contienen el sentido que cada una de las partes ofrece, como si se tratara de una sinécdoque gigante.

En los Cuentos Cínicos se desarrolla una propia moral. El lector no pretende realizar sentencias o juzgar el lenguaje ni los acontecimientos planteados. El trabajo artesanal de Bracho se va convirtiendo –y no paulatinamente sino de golpe– en una propuesta literaria que va más allá de los límites del recato o la modestia. El siniestro personaje que es modelado por el narrador carece de pudor, mas no por ello de principios morales. No sabremos nunca si efectivamente existió o no, si son historias propias o robadas, imaginadas, soñadas; tampoco si existieron realmente pues nos sentencia al final del penúltimo cuento: “Farida” cuando el personaje, decepcionado, desengañado y expuesto a su dolor señala en la parte VIII del cuento:

Hoy Rusia ya no es Rusia, Irma no existe. El cuarto 2007 ha desaparecido. Temo que yo mismo nunca he estado en Rusia.

Jamás he salido de las cuatro paredes ante mi vista.

Nunca he ido a Samarkanda. Jamás he conocido a nadie como Irma…

La sensualidad ha llegado a su fin. El personaje se ha bifurcado y se ha convertido en un ser pusilánime, roto. Es entonces cuando de la pluma de Carlos Bracho brota un manantial de gran calidad literaria.

Bracho me conmueve porque me resulta irónico, perverso, siniestro, complejo, derrotista, infame, sagaz, locuaz, grosero, múltiple, inverosímil, diletante, altisonante, sensual, estruendoso… y porque además me hiere.

Publicado por Razón y Palabra
http://www.razonypalabra.org.mx/cyl/2011/cuentos_cinicos.html
Susana Arroyo-Furphy

SEGUNDO SUEÑO - Leído por Juani Castillo

2011-07-31T18:32:00.003-07:00

Ayer lloré

2011-07-28T05:11:00.001-07:00

Ayer lloré por todo y por todos.

Sentí tristeza por los que sufren

sentí tristeza por Amy Winehouse

que siempre sufría;

por mí, que también sufría.

Por el dolor de quienes no tienen nada

o que lo tienen todo.

Por el dolor de los que no tener no es importante

Y tener es importante.

Por todos,

por los que sin hálito de esperanza, sufren

y lloran

por ellos

y por mí,

por eso.

2011-07-05T17:08:00.000-07:00

INVITACIÓN
INVITACIÓN
INVITACIÓN

Tenemos el honor de invitar a usted, familia y amigos a la presentación de la

Antología de Cuento Breve

Primavera - Serial Estaciones I

La cita es en la Casa del Tiempo de la Universidad Autónoma Metropolitana, situada en Pedro Antonio de los Santos, esq. José Mª Tornel, Col. San Miguel Chapultepec, Delegación Miguel Hidalgo, México, D. F.
El día: miércoles 5 de agosto de 2011
La hora:
17:30 para los autores (se les hará entrega de sus 10 ejemplares)
18:00 para los invitados
Presenta: Dra. Herlinda Dabbah Mustri
Invitado especial: Carlos Bracho
Vino de honor

Atardecer de invierno - Raby Bay

2011-06-22T04:15:00.000-07:00

Ayer, veinte años...

2011-06-01T03:59:00.001-07:00

Te miro y me veo en ti. Claro… tú más bella; bien lo decía mi padre.
Te observo y me miro en ti: veinte años más joven.
¿…dónde quedaron esos veinte años?
¿En qué mundo, ciudad, tiempo, viaje, los perdí?
No los gané puesto que no los tengo conmigo, no es como un sombrero o un ropaje, algo que se lleve puesto, algo que se agrega.
Los he abandonado.
Quizá se advierten, se notan, se diferencian.
Quizá se quedaron en un aula universitaria, en algún curso. Quizá en un café, en una casa, o en los largos recorridos por el periférico. Quizá en algún coche, en un viejo parque. O tal vez en las tardes de "tequila" con mis amigos.
Te contemplo y me observo a mí misma en una carrera desenfrenada por llegar a tiempo, por la limpieza de la casa; en la cocina, en las noches en las que horneaba pan para calmar el ímpetu del día que se me iba irremisiblemente, irremediablemente, implacablemente.
Te vislumbro y me encuentro contigo: mi gran amiga, mi otro yo, mi espejo renovado y rejuvenecido.
Te veo y me veo, hija mía, veinte años más joven, veinte años que se han ido hoy mismo entre las tinieblas y el llanto por no poder retenerte… ni detenerme.
Dulce hada que haces magia bella magia como solo tú lo eres, la que me deslumbra y me devuelve la vida que voy dejando atrás.
Bella niña mía que adoro e idolatro.
Veinte años que nos separan y nos unen.
Veinte maravillosos años que hemos vivido juntas como mujeres: tú en la inocencia y yo en la madurez. Curiosamente la madurez que vives tú ahora y que le has regalado a Ivy de la que veinte años te separan.
Y la historia se repite: y te miro y me veo y te observo y me contemplo y te admiro, hija, adorada mía.
Felices 38.

Susana Arroyo-Furphy (con alegría)

Invitación para participar en Antología de Cuento Breve

2011-05-22T15:43:00.000-07:00

Con genuino interés en la publicación de libros he formado una editorial con mis hermanas: Grupo Editorial BENMA, S. A. de C. V.
La editorial se encuentra en México.
El primer número que publicaremos será parte del Primer Serial: Estaciones, así que comenzaremos con el tema: Primavera.

Para conocer todos los detalles de la publicación, favor de comunicarse a la siguiente dirección:
benma.editores@gmail.com

Hermanas Arroyo

Segundo sueño

2011-01-19T22:56:00.000-08:00

Escuchaba ruidos, tenía miedo. Sentí la silenciosa cercanía de una mano que intentaba tapar mi boca. Desperté y no había nada. Me mantuve alerta un buen rato. Escuché ruidos, nuevamente. Decidí despertar a Daniel. Nos levantamos. Advertí sus dedos, desesperados, zafarse de los míos, angustiados, cuando intentábamos abrir la puerta de la habitación de donde provenian los ruidos.

Desperté. Quise gritar, las pisadas se acercaban cada vez más, siniestras, a nuestra habitación; pero mis gritos ahogados no lograron mover el cuerpo dormido y pesado de Daniel para que se percatara del inminente peligro, él no despertaba. Noté los pasos ahora tan cerca que me estremecí, presa del miedo. Entrecerré los ojos y distinguí a través de mis pestañas la mano que se acercaba ansiosa a tapar mi cara. Sabía que me mataría. Desperté.

Susana Arroyo-Furphy

LA COCINA

2010-12-08T17:44:00.000-08:00

Dedicado a todas las madres de antes, a las que viven en la cocina para sus hijos.
A mis hermanas
A mi mamá

Mamá vive en la cocina.
Todos los días me despierta el canto de los pájaros y el olor que emana de ese lugar en el que habita mi madre. Lo sé porque cada día me levanto muy temprano y la escucho. A veces canta, otras creo que habla con un ser imaginario, otras más tiene un lápiz y un papel en la mesa. Quizá lea o escribe cartas a la abuela. Tal vez solamente repasa las recetas que más tarde preparará.

Cuando me dispongo a ir al colegio ella me espera en su cocina con un vaso de leche, un pan y una sonrisa. Mamá dice que la leche me hará fuerte y grande. Luego, se ríe por los bigotes que se han dibujado alrededor de mis labios al beber el vaso de esa leche siempre fresca y suave, como mamá.

Le cuento lo que haré en el colegio y le muestro las canicas que llevo para jugar con mis amigos en el recreo. Ella sonríe mientras prepara mi refrigerio. La maletita en la que llevo mi almuerzo siempre está limpia aunque yo haya metido en ella tierra y pasto el día anterior, sin querer, claro. Mamá la recupera siempre y la llena nuevamente con comida. Me despide con ternura tras un beso que me ha dado en la frente.

Cuando llego del colegio ella continúa en su cocina. Se ha cambiado de ropa, ahora luce mejor, se ha pintado los labios y ha arreglado sus cabellos. Huele muy bien. Mamá no camina por la cocina: flota. La miro y la admiro. Me da un beso y me tiene dulces frutas, agua fresca y una mirada suave y tierna.

Ayer he visto una manzana muy roja y muy pequeña, el rostro de mamá se iluminaba cuando miraba que yo la comía, el sabor era diferente al de las manzanas grandes. “Es un tomate-cereza”, me ha dicho. “¿De dónde lo habrá sacado?”, pienso. Y ella como siempre ha adivinado mi pensamiento, así que me ha dicho: “Es del jardín”. Yo no le he creído pues ella nunca visita el jardín. Vive en la cocina y no sale de ella.

Me ha pedido que vaya a asearme y que regrese a comer. Ya en mi habitación he sentido cómo me perseguía un olor caliente, mi estómago reconoció el sabor del platillo que mamá tenía esperándome. Así que ni tardo ni perezoso me he dirigido nuevamente a la guarida de mamá.

Me hace preguntas sin prestarme aparente atención. Yo le hablo de Pablo, mi amigo, y de la maestra de deportes. Ella abre una alacena, cierra la nevera, saca algo del horno. Está dispersa. Pero por la tarde, me pregunta si Pablo vive cerca y si la maestra de deportes es amable. Siempre sabe todo.

Salgo al parque a jugar con mis amigos, hago mis deberes, veo un poco la televisión y por la tarde mamá me llama para que coma un trozo del pan que acaba de salir del horno. La veo un poco cansada pero siempre tiene esa dulce sonrisa para mí.

Mamá limpia la cocina, lava los trastes, luego se pone una crema en las manos y se sienta a conversar conmigo. Nunca está triste o enfadada. Creo que es feliz.

Solamente hay algo que me preocupa. La cocina es pequeña y no hay una cama, así que me pregunto ¿dónde dormirá mamá?

Publicado por Juana Castillo. Pluma y Tintero, Año 1 Número 3. Oct-Dic 2010

http://revistaliterariaplumaytintero.blogspot.com/

Bello fiordo - Noruega

2010-12-05T16:40:00.000-08:00

¿Cómo es la soledad?

2010-11-16T00:10:00.000-08:00

La soledad es blanca, roja, azul

La soledad tiene olor, sabor, pudor

La soledad no duele

espera

la soledad no crece

mengua

la soledad suele ser dulce

amable

la soledad es sola

y a veces vuela.

Susana Arroyo-Furphy - 2010

GUANTES

2010-11-14T16:30:00.000-08:00

Para Lupita, con todo mi amor.

Una de las razones, casi la más importante, de haberme casado con Lina fue el hecho de que me sentí embrujado por sus hermosas manos. Nunca he conocido ni conoceré -lo puedo asegurar- unas manos más bellas que las de mi esposa.

Conocí a Lina en una fiesta, una de ésas que lo invitan a uno después de la oficina. Había música de los Beatles alternada con Mike Laure; ora bailábamos, ora conversábamos. El anfitrión, Germán Santillán, nos pasaba bandejas con “cubas libres” o con coca-cola pues las chicas normalmente, bueno, en esos tiempos, no bebían. El tequila era el rechazado ausente en los años 70. El predilecto era el ron, a veces algún cóctel como “medias de seda” o “desarmador”, pero nada más.

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Susana Arroyo-Furphy
El cuento completo está en:

http://contracorriente.webs.com/tintadealfaguara.htm

Sería lunes

2010-11-14T16:25:00.001-08:00

No sé si era lunes o jueves
o noviembre.
No sé si el encuentro fue amable.
Tampoco si su mirada y la mía
formaron una sola.
Ni sé si hubo un antes y un después,
pero no un ahora.
Me niego a vacilar en el recuerdo,
desfallezco estremecida
pensando
en un posible, un tal vez…
No supe cómo ni cuándo ni por qué,
ni si tenía las manos firmes
o la voz impregnada de color.
No recuerdo su olor ni sus costumbres.
No sé casi nada.
Pero lo cierto es que un sábado
temprano
bañado de sol
recogí mis pedazos,
rehabilité la piel de mis huesos
y respiré hondo
muy hondo.

Susana Arroyo-Furphy

¿Qué más te puedo dar?

2010-11-14T16:23:00.001-08:00

Te di radiantes mañanas de sol
derramadas en impávidos muros.
Diletantes aves entonaban
para ti
acendrados coros.
En tu balcón tímidas violetas
asomaban sus pétalos medrosos.
A veces, por la tarde, lluvia serena
embriagaba el voluptuoso mar
cuán insistentemente azul
intentaba acercarse a ti
ola tras ola.
Ocasos rojos,
dorados reflejos,
tardes siempre mustias.
Y las noches
¡ah, la noche...!
en caricias delirantes
una a otra, incontables.
Me di a ti por completo,
mi ser, mi delirante vida,
mi lluvia, mi sol, mi mar,
aquél,
el mío
…pero no fue suficiente.

Susana Arroyo-Furphy

HOY MURIÓ DYLAN THOMAS

2010-11-08T20:48:00.000-08:00

Hace 57 años, en 1953, el 9 de noviembre murió el poeta Dylan Thomas, a la edad de 39 años.
Esta estatua se encuentra en Swansea. Dylan Thomas nació en Escocia el 27 de octubre de 1914.

Now
Say nay,

Man dry man,

Dry lover mine

The deadrock base and blow the flowered anchor,

Should he, for centre sake, hop in the dust,

Forsake, the fool, the hardiness of anger.

Now

Say nay,

Sir no say,

Death to the yes,

the yes to death, the yesman and the answer,

Should he who split his children with a cure

Have brotherless his sister on the handsaw.

Now

Say nay,

No say sir

Yea the dead stir,

And this, nor this, is shade, the landed crow,

He lying low with ruin in his ear,

The cockrel's tide upcasting from the fire.

Now

Say nay,

So star fall,

So the ball fail,

So solve the mystic sun, the wife of light,

The sun that leaps on petals through a nought,

the come-a-cropper rider of the flower.

Now

Say nay

A fig for

The seal of fire,

Death hairy-heeled and the tapped ghost in wood,

We make me mystic as the arm of air,

The two-a-vein, the foreskin, and the cloud

En lo que cabe

2010-07-11T23:36:00.000-07:00

Al salir de la ducha cogió la toalla y de manera francamente envolvente la hizo bordear su cuerpo. Pensaba que había quedado como un rey azteca, un huey tlatoani.[1] Tenía regiamente puesto su tilmatli.[2] Qué lástima que no había reinas en el reino azteca, se decía. Mejor soy un tlamatini,[3] me agrada que a esa palabra no se le note el género masculino. Eran esos momentos sutiles, tibios, sin tiempo, sin prisas los que le llevaban a la niñez. Prepararse para el día como otrora lo hiciera para dormir.

Luego de la deliciosa envoltura de la tibia toalla, endulzada más aún con las suaves manos de mamá, quien ayudaba a secar su cuerpecito, y que con ligeras palmaditas la acercara a su cuerpo reconocía, siempre, ese olor a mamá; ese olor inconfundible que aún ahora tras varias décadas de vivir sola, sin ella, evocaba.

Esa mañana era igual a las otras, prisas al vestirse, tomar unos sorbos del aromático café chiapaneco que le era enviado cada mes, dos aspirinas para el eterno dolor de cabeza y dos o tres mordiscos a una quesadilla, producto de las gráciles manos de Lupita, quien más que una empleada doméstica era su asistente, amiga, consejera y compañera de sesiones televisivas hasta la medianoche.
Susana Arroyo-Furphy. En Recuentos Urbanos. Palabras y Plumas Editores. México. 2009
Lupita, no te vayas, vemos un programa nada más, no me dejes. No sé por qué los viernes me siento particularmente sola, sin los hijos, sin sus ruidos y sin su hambre de mamá. Hambre como la que ella siempre padecía. Hambre de lo que faltó en su vida.

El día empieza, Mariana, no hay que correr pero tampoco andar lento, decía Jerónimo, su tío, quien la contratara siendo casi una adolescente. A ver mi niña, cuántas palabras puedes teclear en 15 minutos. Y luego, lavas el baño, hija, no se te olvide. Fue su secretaria por seis años, los mismos que pasó en la universidad haciendo materias de Derecho, de Letras, de Historia, quería aprender, ésa era la meta: saber. Soy un tlamatini, se decía. El día empieza.

Su trabajo como defensora de los derechos humanos de los presos en las cárceles la mantenía siempre alerta. Qué cosas tiene la vida, Mariana; pensaba.

Cómo está, don Miguel, le decía en tono amable al encargado en turno. Aquí, señorita Mariana, bien, en lo que cabe. Y Mariana recorría a los presos. Pero si todavía estás buena, mamacita. Le gritaba uno al que le faltaban casi todos los dientes. Cállate “Tlacuache” o te rompo los pocos dientes que te quedan, decía Anselmo, el carcelero. Pásele, doña, ya sabe dónde es. Mariana caminaba sola ese pasillo oscuro en el que no había ni presos ni carcelarios. Siempre se decía a sí misma: nada me pasará, nada. Y finalmente: la entrevista.

Buenos días, Eusebio. Cómo está, señorita. Bien, gracias y usted. Bien, en lo que cabe. Vamos a ver Eusebio, vamos por partes. Cuénteme la historia de su vecina otra vez. Dígame, usted la golpeó con el tubo de la cortina porque se había zafado y... No, seño, le dije que ella lo quitó de su cortinero y entonces me quería pegar con él y pos yo se lo quité y le di. Ni modo de quedarme cruzado de brazos, no. Usté qué hubiera hecho. No se trata de mí, Eusebio, yo no estoy en la cárcel, es usted. Ah… pos yo también la veo en la cárcel, o qué no.

Diariamente era lo mismo. Aquel juego de palabras que Mariana tenía que sortear y desenmarañar entre los defendidos de oficio que le asignaban. A veces flaqueba y entonces el pasillo oscuro era cruzado entre lágrimas y aspirinas.

Hasta luego, don Miguel, ya listo para ir a comer, me imagino. Sí, señorita. Y usté, qué tal. Bien, gracias, en lo que cabe.

Ese día Mariana no fue a la cárcel, se sentía mal, tenía fiebre. Se dio un baño tibio y jugó brevemente a ser el tlamatini. Aspirinas. Lupita le llevó el desayuno a la cama. Aspirinas. Cómase sus quesadillas, doña Mariana. Siéntate aquí, Lupita, y cuéntame qué tal se porta la vecina. Lupita empezó a hablar, seguía, continuaba, no paraba. Los ojos de Mariana se cerraban y se cerraban y se cerraron… para siempre.

Lupita llamó a los hijos, se cerró la casa, leyeron el testamento. Mariana le pedía que fuera a la cárcel y hablara con Eusebio, le propondría un arreglo con la familia de la vecina. Lupita entró, caminó por el pasillo oscuro. Eusebio la miró y le dijo: Y tú, cómo estás, chamaca. Bien, señor, en lo que cabe…

[1] emperador

[2] Tilmatli era una manta que servía como capa, generalmente usada por los nobles.

[3] El tlamatini es un sabio, es una luz; es camino y guía para otros.

Publicado en Recuentos urbanos.

México, Palabras y Plumas Editores, 2009.

YO CREO

2010-05-29T05:17:00.000-07:00

Yo creo en tu nombre que me nombra

extensión de tu palabra.

Yo creo en tu sombra que me abrasa

candente espacio.

Yo creo en tu luz que me ilumina

y en tu quieto mirar

dulce extravío.

Yo creo en los pasos que sigo

ferviente, mansa,

cordero dulce y sigiloso

doliente llama
tímida y ligera.
Yo creo.

Susana Arroyo-Furphy

Poemario "Creo" (en preparación)

Australia, 2010

Permanece a mi lado

2010-05-18T18:27:00.000-07:00

Permanece a mi lado, cuando se apegue mi luz,
y la sangre se arrastre y mis nervios se alteren
con punzadas dolientes. Y el corazón enfermo
y las ruedas del tiempo giren lentamente.

Permance a mi lado, cuando a mi frágil cuerpo
le atormenten dolores que alcanzan la verdad.
Y el tiempo maniaco siga esparciendo el polvo.
Y la vida furiosa siga arrojando llamas.
Permanece a mi lado cuando mi fe se seque,
Y hombres, las moscas del último verano
que colocan sus huevos, y piquen y canten
y tejan sus pequeñas celdas y mueran

Permanece a mi lado, cuando vaya apagándome.
Y puedas señalarme el final de mi lucha.
Y el atardecer de los días eternos
en el bajo y oscuro borde de la vida.

Interpretación al fragmento 50 del poema "In Honorem" de Alfred, Lord Tennyson (1809)

2009-08-17T02:12:00.000-07:00

Él te mira

Él te mira, te admira, amable, sonriente, sonrisa hecha sol, echa amor.
Él te mira y te descubre, ingrávida, sincera, cual doliente esmeralda
presa en artística composición, montada
en el círculo aúreo de tu argolla.
Él te mira y admira tu belleza, esplendor divino,
tu suave andar y tu entereza.
Él te mira y te admira, hermana nube que expandes
bajo el cielo níveo de tu frente amor y sentimientos vanos.
Él te mira y en su mirada
hay otra etapa, bienhechora,
la de un padre que encarna al joven hijo
en magia de resuellos
y deshoras.

En la boda de Tania.
Susana Arroyo-Furphy - 2009

LA CONTESTATARIA

2009-07-14T05:13:00.001-07:00

Raúl H. Fierros ha tenido a bien publicar mi cuento "Guantes" en
TINTA DE ALFAGUARA
www.contracorriente.webs.com
Muchas gracias!

Una antología sin fronteras. Bernardo Ruiz

2009-07-09T14:17:00.000-07:00

Me vuelvo por encima del hombro y veo el paisaje de la Ciudad Universitaria desde el Salón 008 de la Facultad de Filosofía y Letras; no me asombra caer en la cuenta que, si intento recorrer con la vista a mis compañeros de clase muchos de sus rostros estén desdibujados; no me asombra, tampoco, mirar rostros que ya no son parte de esta vida. La escena corresponde a 1971. Entre las numerosas muchachas del grupo está Susana Arroyo, la distinguen su sonrisa y sus ojos grandes y oscuros. Ella es de las que no escriben, de las que leen, conforme a la clasificación que hacíamos entonces los del grupo 20 de primer ingreso a Letras.

Al paso del tiempo Susana es la única colega de aquel salón a quien frecuento; no importa que ahora viva en Australia, un país, un continente que me atrajo con fascinación. Con el correr de los años, ahora compartimos además del placer de la lectura, la escritura y el goce de la edición. Tenemos actividades coincidentes; mas ella habita en Australia y, por mi parte, sospecho que moriré soñando con esos vastos desiertos y aquellos cielos boreales desconocidos. Paradojas del destino.

Hoy, Susana es una de las dos antologadoras y una de las prologuistas de Voces con vida, una vasta antología donde 95 autores muestran en 108 cuentos breves su visión del mundo. Fueron seleccionados entre 1,443 textos. Herlinda Dabbah Mustri, junto con Susana Arroyo-Furphy organizaron esta colección que refleja el sentir de los hispanohablantes de diversos puntos del mapamundi. Tarea monumental, imposible hace unos años, que es un reflejo de cómo la creatividad es una pasión sin límite y sin fronteras con el apoyo ahora de la tecnología a nuestro alcance.

Cuando fui becario del taller de cuento del INBA, en 1973, escuché a Tito Monterroso bromear y referirse al quehacer de los cuentistas. Decía que no era difícil encontrar una anécdota para un relato o un cuento, que bastaba mencionar que uno era escritor para que de inmediato algún interlocutor afirmara que él tenía una idea para un cuento, y la regalara. Afirmaba también que, gracias a ello, no había que preocuparse por imaginar historias, que estas sucedían en cualquier momento.

“Dedíquense a la perfección del estilo, desarrollen con justeza la anécdota, esas deben ser las grandes preocupaciones del escritor”. Argumento que cito siempre cuando doy algún curso de escritura, porque pareciera que la obsesión de los nuevos creadores –con la que alimentan siempre los cañones de sus críticas y discusiones– se refiere al punto de vista, el que desde mi punto de vista sólo funciona –o no– para cualquier prosa creativa.

Con la lectura de Voces con vida he recordado el precepto de Monterroso. Y a la vez me planteo una serie de preguntas respecto al trabajo de cada uno de los autores incluidos. En la mayoría de los casos sólo se publica un relato por participante; aunque algunos permiten el contraste al incluir dos y en una ocasión tres cuentos. Importa señalar también, además de la variedad de nacionalidades y orígenes de los autores, las diferencias de edad y de propuestas narrativas compendiadas.

Una primera lectura del volumen apenas da una pálida idea de los matices con que se expresa ese gran narrador colectivo que es el español de nuestro tiempo, utilizado por autores profesionales y experimentados, en varios casos; y –en otros– por escritores menos expertos, pero con un gran instinto y habilidad narrativa.

Voces con vida surge a partir de la convocatoria del Salón Internacional del Libro para el primer concurso internacional de cuento breve de la Ciudad de México. La única norma limitaba la extensión de cada relato a un mínimo de 400 y un máximo de 800 palabras. En tal medida, el grado de dificultad para distinguir la historia merecedora del premio debe haber sido una pesadilla. Lo muestra el alto grado de calidad de diversas historias.

La distinción recayó en “Plaza, palomas, poesía y papel picado” del escritor chileno Víctor Aquiles Jiménez Hernández, radicado en Suecia desde hace veinte años. La historia me recordó la anécdota de algún escritor ruso encarcelado que debió destruir su obra maestra para poder fumar, o darse calor, lo que mete ruido a mi juicio de la historia. Francamente, encuentro un placer o un interés mayor en otros textos que por su plasticidad o por su capacidad imaginativa me asombraron. Entre ellos puedo citar los de Abraham Lifshitz, Daniela Bojórquez, Nelson Cordido Rovati, Darcy Rodríguez García, Dan Lee, o el de Héctor D’Alessandro, entre otros.

Resalta también el número de autores argentinos, donde un buen número de ellos reflejan aún las impresiones o el dolor de los varios lustros de dictadura. Más de un diez por ciento de las historias son de un corte fantástico y un poco más de esa proporción visiones privilegiadas de la infancia. Sueño, amor y muerte se alternan como preocupaciones universales, y quizá por ello pienso que un ordenamiento temático, más que alfabético, hubiera hecho del libro un texto donde los intereses del lector habrían encontrado afinidades más directas.

Llama la atención que la convocatoria para concursar por un sitio en el volumen tuviera un llamado poco usual: “Con el fin de apoyar el sueño de los escritores jóvenes o de aquéllos no tan jóvenes pero poco conocidos, el Salón del Libro Hispanoamericano de la Ciudad de México, A. C., intenta dar a conocer al mundo hispanohablante voces de calidad distintas de las ya afamadas; nuevas voces que aún no han sido reconocidas por la crítica nacional o internacional, dado el cerrado y ostensible círculo de celebridades cuyos nombres son casi siempre los mismos”.

Un objetivo ejemplar, “Dar a conocer nuevas voces”, me parece altamente loable. El culpar a la crítica, esa señora intangible y sin cuerpo que a su vez es vituperada por todo escritor cuyo nombre no se menciona al menos en 15 diarios nacionales y otros tantos internacionales anualmente, es culpar a un fantasma de la escasez de lectores, de la mala distribución de los libros, de la ausencia de promotores de lectura, y de los mal aplicados y escasos recursos para la bibliotecas medianas y grandes. Mismas que, a su vez, deben tener un lugar preferencial para los autores ampliamente conocidos y comentados, con respeto a la usual preferencia o solicitud de los consultantes por natural funcionalidad.

Soy de los lectores que piensan que ningún autor sobra y que cada uno tiene naturales destinatarios, a los que se les envían mensajes por encima del tiempo y las fronteras, tal como lo hace hoy en día la Red. O tal como lo hizo Luis de Góngora, que pasó más de 300 años sin una lectura seria de la crítica. Tal y como ocurrió también con Sandor Marai o John Fante, en tiempos recientes, por citar un par de ejemplos.

Soy también de los lectores que consideran que no necesariamente todos los autores son asimilables por uno mismo como lector, ni universalmente admirables. Que por fortuna tenemos libre albedrío y gustos limitados y determinados lo que enriquece la natural proclividad humana por la discusión de las ideas.

Creo también que hay textos análogos que, desde una literatura complementan o sustituyen otros que nos pasarán inadvertidos, digamos como si un autor tailandés hubiera escrito su Bovary y un autor etíope su Karenina. Los hombres no somos muy diferentes ni excesivamente originales. Aunque una precisa identidad nos hace únicos.

Creo por ello que Voces con vida es un libro importante e interesante que apuesta más allá de las diversas tonalidades de nuestra lengua por una armonía que a veces nos es insospechada o indiferente, hasta el instante en que vemos la riqueza paradisiaca de los términos con que nos expresamos. Ese es uno de sus mayores méritos, junto con su bien calculada originalidad, con la que Palabras y plumas editores comienza a abrirse paso con estos creadores que le han dado aliento y vida.

Sobre VOCES CON VIDA...

2009-06-25T09:38:00.000-07:00

Desde el blog de Felisa Moreno
http://felisamorenoortega.blogspot.com/2009/06/voces-con-vida.html
El sueño de las palabras
BLOG LITERARIO DE FELISA MORENO
miércoles 24 de junio de 2009
Voces con Vida
Esta es la foto que ilustra la portada del la Antología Voces con Vida, mi relato "Otro punto de vista" forma parte de este libro, se trata de mi primera publicación fuera de España, en concreto en México.
La fotografía titulada "Sin problemas de cobertura" es de Alfonso Vazquez Medina (http://www.avazquez.es/) y tengo que decir que me ha encantado.
Ya sé que he hablado en otras ocasiones de este libro, pero es que me llegó ayer por correo, se ha convertido en una realidad palpable. Apenas he tenido tiempo de hojearlo, pero por lo poco que he leído hay relatos de mucha calidad, de multitud de autores de diversos países.

Es emocionante compartir libro con escritores tan diversos y tan buenos, es todo un honor para mí, una aprendiz de escritora.
Tiene algo esta antología que me ha sorprendido gratamente, al final del libro, se recoge una pequeña biografía de los autores y su correo electrónico y/o página en internet.
Esto nos puede ayudar a establecer una relación entre nosotros o mandar un comentario sobre un cuento que nos haya gustado en especial.
Quiero agradecer desde aquí a Susana Arroyo-Furphy, a Herlinda Dabbah Mustri, a Ana, y a todas las personas que han hecho posible que este I Concurso Internacional de Cuento Breve, Salón del Libro Hispanoamericano Ciudad de México, se haya convertido en un libro tan especial, su labor y su cordialidad, presente en todos los contactos que hemos tenido.
Enhorabuena y a por la segunda edición.
+++++++++++++++++++++
Hemos copiado íntegro el texto de Felisa. Desde aquí (y ya lo hicimos por correo), agradecemos tan entusiastas y positivas palabras.
Un abrazo,

Reseña Presentación Voces con Vida en Un lugar de la Mancha...

2009-06-21T04:45:00.000-07:00

La presentación de Voces con Vida en la librería “Un lugar de la Mancha” en las calles de Esopo en la Ciudad de México fue todo un éxito.
Las presentadoras fueron: Becky Rubinstein, profesora de la UNAM y Angelina Hernández Escobedo, quien sorprendió a todos los ahí asistentes (¡más de 100 personas!) con un juego literario. La maestra en Biblioteconomía, directora de la Biblioteca del Tec-CEM y amiga nuestra presentó, además de palabras de felicitaciones a la Antología y cálidos mensajes tanto a autores como a las editoras, una carta rusa. Tuvo el cuidado de elegir una frase de cada uno de los cuentos. Así se creó una lectura de 108 líneas las cuales fueron leídas por ella al inicio y luego, tras haber repartido entre algunos de los asistentes frases al azar, se les pidió que pasaran a leerlas en el micrófono para la delicia de todos los ahí presentes.

La Dra. Herlinda Dabbah, en su incansable trabajo de organización, moderó el evento en el cual contamos con la voz y la presencia de nuestro gran amigo Alfredo Romo, ahora locutor de radio y otrora locutor del Tec-CEM y con quien hiciéramos algunas incursiones en los escenarios. La bella y cadenciosa voz de Alf fue vehículo del cuento “Plazas, palomas, poesía y papel picado” del ganador, el escritor chileno Víctor Aquiles Jiménez Hernández. Además, Alf leyó, además, los siguientes cuentos:
“La granja” de la escritora uruguaya Rossana Riusech, cuento que suscitó sonrisas y gozo por las simpáticas ocurrencias de tan bien trazada historia.
Y “Trastos viejos”, brillante relato del escritor argentino Gustavo Eduardo Green.
Dán Lee, escritor mexicano, hizo la lectura de su cuento: “Jueves de paseo”; así como Daniela Bojórquez, escritora mexicana quien nos deleitara con “Desnudo con tenis”.
Agradecemos a Becky y Angie sus bellas palabras, su cariño y su presencia. Así como a nuestro querido Alfredo, a los autores, a quienes leyeron las frases de la carta rusa y a todos los presentes. En especial a Emma Sofía Castañeda y su familia, a Ma. Luisa Grohlich, a Hilda Monterrubio y con mucho cariño a Miguel y Gaby Peraza, en verdad ha sido una grata sorpresa verles desde el ordenador en proyección lograda por Fausto con ayuda de Gisel Lifshitz. Muchas gracias a todos.
¡Hasta la próxima!
Linda y Susana