Zapaterías Rimadas

LA JOTA DE BRAHMS

2012-12-15T02:20:00.001+01:00

En una subasta de manuscritos de Johannes Brahms acaba de ser redescubierta una pequeña pieza para piano de juventud: "Albumblatt", "hoja de álbum".

Se trata de una hermosa melodía que ya conocíamos, porque el compositor la utiliza en el segundo movimiento de su monumental Trío para trompa, violín y piano Op. 40.

A continuación cuelgo la grabación de la obra original para piano, grabada por András Schiff:

Y, a renglón seguido, el segundo movimiento del Trío Op. 40 en la inolvidable versión de Clevenger, Baremboim y Perlman: (Minuto 2:50)

La razón por la que he traído esta música al blog es para que alguien más docto que yo avale o descarte mi sospecha de que esta melodía recuerda remotamente a una jota española.

El parecido puede ser casual, pero quizá no tanto, dado que en la época circulaban mucha melodías populares españolas. Sabemos que Brahms conoció y admiró al entonces célebre violinista Pablo Sarasate, (si bien la versión para piano es demasiado temprana para proceder del navarro).

No he sabido encontrar una versión de la jota que pueda dejar claro el paralelismo, pero quizá haya alguien que la halle.

El sentimiento y la profundidad con la que Brahms trata cualquier melodía la hace tan personal que quizá el parecido esté sólo en mi cabeza.

Imaginario o real, su música es maravillosa.

Si no resuelto, el enigma ha quedado en vías de solución:

Sursum Corda ha dado con la melodía. Juzguen ustedes el parecido.
Ahora falta documentarla. ¿Qué es? ¿Pudo Brahms conocerla?

EL BANCO MALO

2012-12-06T18:36:00.000+01:00

Oscuras y siniestras sucursales,
con puertas oxidadas que rechinan.
Mezquinos chupatintas que examinan
tus múltiples pecados capitales.

Burócratas de rasgos orientales
que a tiernos huerfanitos disciplinan...
y el alma de los pobres que se arruinan,
la encierran en su Caja de Caudales.

Bolígrafos traidores, que emborronan.
Ratones cuyos dientes proporcionan
puntillas a las Letras del Tesoro...

Y arriba, sobre el ángulo más alto,
dos muecas esculpidas en basalto:
Las gárgolas de Guindos y Montoro.

DOS SONETOS FORZADOS

2012-11-04T12:46:00.001+01:00

La última pendencia con el Fray Josepho, al que hoy, precisamente, le he dedico un soneto acróstico en EL VERSO SUELTO, ha sido un duelo a sonetazos sobre rimas dadas:

En plan Juicio de Paris, le hemos pedido al mardito sociata, pero buen amigo, Nacho Sánchez Amor, que nos proporcionara las palabras rimadas... y éste ha sido el resultado:

Éste es el soneto de un servidor:

Satírico y felón desde zigoto,
de péndola afilada y lengua fresca,
proclive a la pendencia picaresca
de mérito hipotético e ignoto.

Te aplicas en el sieso flor de loto...
te atascas de cazalla soldadesca
y, a golpes de eslabón sobre la yesca,
te quemas los pelillos del escroto.

Y siempre el resultado es tan discreto
que piensan tus lectores de consuno:
"¡qué torpe y torticero, tu terceto!"

Quizá, en tu mocedad, tuviste alguno.
Después de perpetrar este soneto,
talento, no te queda ya ninguno.

Y éste es el del fraile:

Eres tonto, Sanfuá, desde el zigoto;
tonto con la calor y con la fresca,
tonto de nombradía picaresca,
de estirpe envilecida y padre ignoto.

Tonto miramelindo, flor de loto
(bujarra tontorrín de soldadesca);
tontaina pierdeaceite y mojayesca,
con mechas en los pelos del escroto.

Tonto a lo bullicioso, a lo discreto;
tú, con Pichote, tontos de consuno;
tonto de inicio a fin de este terceto.

Tonto con impudor, sin corte alguno;
el busilis retén de mi soneto:
“Como Sanfuá, tan tonto, no hay ninguno”.

POR HABLAR

2012-10-09T21:03:00.002+02:00

El bueno de Pablo Molina, columnista de Libertad Digital, ha cometido el error de decir en Twitter que ha empezado a hacer footing. Cuando uno tiene amigos como Fray Josepho y el menda, es mejor callarse ciertas cosas. Este soneto lo acabamos de improvisar al alimón. El Fraile, en azul:

Las mollas de Molina no son mollas,
que son inmensidades de manteca:
Que corra de la Ceca hasta la Meca
es algo, como poco, gilipollas.

De su trote porcino tiene ampollas,
y con el sofocón, también jaqueca.
Parece un maricón de discoteca
en chándal de Bosé calientapollas.

El caso es que recorre media milla,
y luego se va a casa y se cepilla
una baguette untada con fuagrás.

No vuelvas a correr, que es de sarasa,
y pierdes tu talento con la grasa.
Molina: te queremos como estás.

OTOÑAL

2012-10-05T18:24:00.004+02:00

Ocupado en otras labores, no actualizo el blog.
Por lo menos, tiraré de reposiciones. Frutos del tiempo:

Defíneme el otoño:
La Parca disfrazada de belleza.
La muerte engalanada.
Belleza, la hay en él, qué duda cabe...
¿Quién osará negarla
bajo la catedral de los hayedos?
¿Quién no verá hermosura serenísima
en ese desnudarse de la fronda,
la casi voluptuosa
-y falsa- inflorescencia del otoño?
Ningún sultán pisara alfombra alguna
como la de sus hojas,
ni tuvo Kublai Kan gemas preciosas
como hay en sus arroyos, engarzadas
en plata blanca y verde...
¡Qué alegría,
qué intrépida explosión, tan repentina,
de rojos, malvas, ocres y amarillos!
Mas, no es aquí la vida lo que estalla,
como en la primavera...
sino la muerte misma,
alegre carrusel de la agonía
del reino vegetal.
¿A qué esas galas, pues,
oh, muerte inexorable?
¿Qué anuncias tan alegre, sino invierno:
la derrota final? ¿De qué te ríes?
¿Qué sabes, muerte, tú, que yo no sepa?

KILLING MONSIEUR DE SANS-FOY 2

2012-09-23T20:12:00.000+02:00

Queridos niños míos,
queridos angelitos:
Al que llamáis papá...
ese señor bajito
que os suele dar la cena
y os suele llamar hijos,
no es otro que ¡MacFóster,
el mostruo comeniños!

Es malo con malicia
del Ogro del Castillo.
Es malo como el Coco
y el filo del cuchillo.

Es tan malo que quita
la leche a los gatitos,
y roba por las noches
los pájaros del nido.

Le he visto cómo deja
chinchetas por el piso,
y pone en los zapatos
carbones encendidos.

Es tan malo, que el Ogro
de los cuentos antiguos,
el pobre es, a su lado,
un ser inofensivo.

Pone sal en la leche,
azúcar en los guisos,
y muchas porquerías
que mejor no las digo.

¡Un bestia con tirantes!
¡Un córvido maligno!
¡De qué terrible fiera
tenéis el apellido!

Por eso es conveniente
y es justo y es preciso,
saberse este romance...
Decidlo de corrido:

¡Maldito tú, McFóster!
¡Maldito, sí... maldito!
Reniego de tu sangre,
por más que soy tu hijo.

Y cuando llegue el día
que seas viejecito...
irás de una patada
derecho hasta el asilo.

QUIÉN ES PÉRFIDUS FOSTER

2012-09-16T13:40:00.001+02:00

Primogénito obtuso de la cabra Amaltea,
que te enseña los cuernos cuando quiere pelea:
Tal es Pérfidus Foster, que se dice escritor...
Cuando sopas con honda -desmañado bocazas-
le daría escribiendo Fray Gerundio Campazas,
y hasta el Tonto de Coria, que escribía mejor.

Hoy engaña a lectores, hoy embauca a lectoras...
-reconozco con rabia que tendrá admiradoras-
¿Es que piensa que todos nos chupamos el dedo?
Que lo sepa la gente, que lo sepa y blasfeme...
que esas crónicas suyas -que lo sepa Alfageme-
las escribe al dictado del genial Rebolledo.

A FELIPE II

2012-09-16T11:31:00.000+02:00

Anduvo por la vida sin un duro
por culpa del asunto luterano.
En medio del boato cortesano,
vestido con el mismo traje oscuro...

Que no se lo quitaba, me figuro,
de encima, ni en invierno ni en verano.
Fue dueño del Imperio Americano,
y nunca se fumó un cigarro puro.

El mundo es muy distinto al de Felipe:
América ha parido sus naciones.
(Es justo que la gente se emancipe)

Habrá quien eche en falta al Soberano:
Las víctimas de obtusos espadones,
como el orangután bolivariano.

ADIÓS A LA DE SIEMPRE

2012-09-08T23:25:00.000+02:00

Adiós a la bombilla incandescente:
Que conste en un soneto mi lamento
por ese luminoso filamento,
luciérnaga que va a 220.

Europa te proscribe injustamente.
A ti... ¡fenomenal descubrimiento
que luces veinte veces más, o ciento,
que todos los inventos del presente!

Comprendo que consumas y lo asumo:
¿A qué esa fijación con el consumo,
si pones de las otras y no ves?

La nueva fluorescente es un engaño:
No cambies de bombillas en el baño...
que acabas orinándote en los pies.

SALTANDO LA VALLA

2012-09-05T19:04:00.000+02:00

Entran por todos los huecos.
El Gobierno pide ayuda...
y los amos de Marruecos,
como que se hacen los suecos:
Este asunto se la suda.

Usan a los ilegales
en lugar de los cañones.
Tienen sus propias razones,
la primera de las cuales
es tocarnos los cojones.

FOTOS DE VACACIONES

2012-08-31T11:27:00.001+02:00

1-En Milán, los munipas visten como en
Mortadelo y Filemón:

2-"La muerte no es el final".
(Cementerio de St. Gervais-les-Bains)

Y mi favorito, en una calle de Bérgamo:

¿DÓNDE ANDA EL MESIÉ?

2012-08-15T09:39:00.002+02:00

Otro jeroglífico sobre mi paradero actual.

¿DÓNDE ESTOY?

2012-08-13T10:43:00.001+02:00

Esta foto, entendida como jeroglífico, os hará dar con mi paradero.

EN ECO

2012-08-07T14:43:00.001+02:00

Quien de llegar a periodista dista,
buscando plaza, la cabeza aveza,
porque el Partido Socialista alista.
Entre tanto, el PP reza. Pereza.

ESTIVAL

2012-08-05T00:54:00.001+02:00

Sombrilla, arena, playa, gente en cueros,
gorritos de piscina, trampolines,
regata de veleros bergantines,
calor para llamar a los bomberos.

Turistas nacionales y extranjeros,
bandadas de britanos borrachines,
camiones de cerveza en botellines,
paella, chiringuitos, merenderos.

Atascos donde el tráfico va a treinta,
cien mil apartamentos a la venta,
hotel que te despiertas con el AVE.

Toreros y folclóricas en tanga,
Borbones en Mallorca, sin Urdanga...
Verano, sí. Quien lo probó lo sabe.

LAS VASCAS Y EL SEXO

2012-08-02T00:09:00.001+02:00

Soneto improvisado en Twitter entre Fray Josepho y un servidor. Dice el fraile que deberíamos crear "Poetálitas", una empresa poética para suscriptores. No le falta razón.

Vamos con el soneto. Empieza el fray: Sus versos son los de azul, los míos, los rojizos:

-¿Las vascas tienen sexo? -Femenino.
-¿Seguro?–Sí, lo tienen casi todas.
-¿Pero, y de practicarlo? –Quiá. No jodas.
-No, si no jodo. –Ni ellas: es su sino.

-¿De dónde dices que eres? –Bilbaíno.
-¿Y es cierto que no mojan? –Ni beodas.
-Qué cosa fastidiosa... –Te acomodas.
-¿Y qué sueles hacer? –Me doy al vino.

-Ya veo que das tumbos. –Es por eso.
-¿Y beber no es pecado? –Me confieso.
-¿Qué dice el confesor? –“Ego te absolvo”

-¿Y qué le vas a hacer? –Pues embarcarme.
Ya puestos... Y cobrar por marearme.
-¿Te irías? –Yo, con tal de echar un polvo...

VOLVER AL CAMPO

2012-07-29T00:10:00.001+02:00

Volveremos hacia atrás. ¿Te lo imaginas?
Pues, a poco que la cosa se nos tuerza,
volveremos al imperio de la berza
y a la cuadra, con el cerdo y las gallinas.

Son las duras condiciones leoninas
de la Merkel, (qué pollina, qué mastuerza)
Cada asalto de la prima, cobra fuerza
que saquemos de la acelga vitaminas.

El urbano vivirá a la antigua usanza:
engordando con bellotas a la cerda,
suspirando porque llegue la matanza.

Una vida, la del campo, que recuerda
las películas aquellas de Bonanza...
lo felices que eran todos, (¡Y una mierda!)

DOS SONETOS CON "P"

2012-07-27T00:40:00.001+02:00

El fraile, que tiene metabolismo de murciélago, vuelve a retarme a última hora... Y yo vuelvo a entrar como un panchito. Yo mismo he propuesto que sea un soneto con el mayor número posible de "pes":

El mío:

Padeces, pecador, de purgaciones,
pues pecas por pudendas, torpes partes:
con putos y putánganas departes,
putópata de espesas proporciones.

Te empapas en opíparas pasiones,
impropias peripecias que compartes
con papanatas púberes: repartes
tus pulgas por los pubis más pelones.

Pero para pecar, poca paciencia
empapa tu capuz, poca sapiencia:
Quien peca sin pensar, al fin, espicha.

Campean por tu edípica impudicia
muy poco pundonor, poca pericia...
y estoy por pregonar que poca picha.

El del fraile:

Pseudopoeta pútrido en slip,
y de pasiva popa súper-pop:
zapateando polkas (o galop)
parece una petarda en videoclip.

Como pesado y pánfilo sí es VIP.
Su pompis, obra pública del MOP.
Su prosa, estando en BUP, llegó a su top.
Y palmó su poesía. Punto. RIP.

Pese a apuntar primero lo del BUP,
el pobre en un peldaño -en anglo, “step”-
pasó penosamente su handicap. (*)

Su papo paladea un chupachup,
papea paparruchas, papa un crep,
y su plectro no es apto ni “pal” rap.

(*) Pronúnciese agudo.

SONETO EN "FRA"

2012-07-26T02:36:00.000+02:00

Nuevo desafío rimado de Fray Josepho, que me propone improvisar un soneto con 30 palabras que contengan la misma sílaba. He elegido "fra". Ninguno de los dos hemos tardado media hora... pero tengo que darle ganador, porque se me ha despistado que tuvieran que ser 30 y he dejado el mío en 23.

Me gana por el IVA.

Direte con franqueza, fray mugriento,

famélico infraser de la frailía,

que frisa tu feroz fraseología

la filfa del fracaso fraudulento.

Que fraguas tus refranes contra el viento,

refranes fregoteas noche y día...

Franquicias con la francmasonería

y cifras y te enfrascas sin aliento.

Naufrago en tanto “fra”. ¡Qué duro trago!

Prefiero defraudar y hacer el vago

al frágil discurrir de este fastidio.

No fraguo francachelas con el cura,

que el juicio, en el fragor, se me fractura

y acabo cometiendo fratricidio.

Y aquí, el del fraile:

Refractario frambueso fracasado,

francés defraudador y fraudulento,

que al fraile (en franciscano enfrascamiento)

le fraccionáis las frases que ha fraguado.

Un fragmento del frac de afrancesado,

de frescas francachelas: un fragmento,

que en franco (y francmasón) fraccionamiento

francamente fatal lo habéis franqueado.

Fraternamente, vuestra francachela

frotándole una franja de franela,

no farda, por faltar fraseología.

¡Ay, qué frágil! ¡Qué vil vuestra fragancia!

¡Qué fraude disfrazáis con ser de Francia,

y sois un frangollón y un mingafría!

Disculpen la catastrófica edición. Blogger suele funcionar mal, pero hoy, simplemente NO funciona.

EN LA PLAYA

2012-07-22T00:23:00.001+02:00

Cremación sobre la arena,
parrillada a fuego lento,
donde el astro virulento
pone la carne morena.

Donde imita a la ballena
el nadador corpulento,
y se siente en su elemento
la que sabe que está buena.

Muestrario de michelines
y terrícolas peludos
que juegan a ser delfines.

Bancal de cuerpos desnudos,
del que ni los cataplines
vuelven para casa crudos.

UN AÑO YA

2012-07-20T00:01:00.001+02:00

Hoy me visto de etiqueta:
Cumple un año ‘El Verso Suelto’.
No me corto la coleta,
que a seguir estoy resuelto,
si no me echa LA GACETA.

¡Un añito ya, señores,
de rimadas acrobacias!
Queridísimos lectores
y sufridos redactores
de Opinión: os doy las gracias.

EN EL PARQUE

2012-07-15T00:44:00.001+02:00

Parques con patos, parques con palmeras,
al sol vistosos y a la sombra gratos,
refugio de las aves volanderas
y guiris que se quitan los zapatos.

Allá, de esotra parte, en las riberas
de secos arroyuelos y regatos,
palomas aliviándose, certeras,
en bustos de pesados literatos.

Los niños pisotean tulipanes
cual duros de pelar orangutanes
que hubieran del humano descendido.

Y escapan al bullicio sin sentido,
saltándose las cacas de los canes,
los pocos sabios que en el mundo han sido.

VOLVEMOS A LAS ANDADAS

2012-07-14T23:30:00.001+02:00

Soneto improvisado en Twitter con Fray Josepho. Empiezo yo:

-Lo pide el fraile y a rimar me apresto.
-Y yo también me apresto con más tino.
-Tu tino es flatulencia de intestino.
-Mi tino es fray-tulencia, por supuesto.

-Te noto, fray tunante, descompuesto.
-No me provoque usted, que lo fulmino.
-Muy chulo, muy redicho y muy cansino.
-Vuestra musa, Mesíe, ya ha echado el resto.

-¿Y sabe el fraile remendar tercetos?
-Soy vate remendon de vuestros sietes.
-No sabes, animal. ¿Pa qué te metes?

-Has trocado la rima en tus aprietos.
-Y más que he de trocar, como me aprietes.
-Troca-pelotas, sí. Truca-sonetos.

UNOS TANTO...

2012-07-12T00:00:00.001+02:00

Hace falta capital,
y el recorte es general.
Pero atentos a la crítica...
y es que, la clase política
va a seguir viviendo igual.

España lo pagará
con salarios y pensiones,
pero la gente dirá
que el dinero al IVA va...
y a los cuarenta ladrones.

LA HORA DE LA VERDAD

2012-07-11T00:05:00.001+02:00

Al ruedo, capote en mano,
salen Guindos y Montoro.
Abren paso a don Mariano,
que va fumando un habano,
con capote grana y oro.

Suenan bronces y tambores:
¡Ya se anuncia la faena
de estos tres recortadores!
Vamos a verla, señores:
Ojalá que sea buena.