Zona Literatura

Dos entrevistas con William Faulkner sobre el arte de escribir

admin — Fri, 18 May 2012 11:12:02 +0000

1 –¿Escribe usted pensando en las mayorías, o en los intelectuales? –Una pregunta difícil. No es el asunto si uno escribe para ser entendido por algún público en especial, sino si escribe sobre lo que uno cree y si lo ha expresado lo mejor que puede. Cuando concluyo, espero haberme expresado de un modo que todos puedan entender y sacar algún beneficio de ello. –¿Reescribe usted mucho, o deja que las hojas corran una tras otra? –Depende de cuán bien exprese las ideas que estoy tratando de llevar adelante. La técnica es muy fluida como para caber dentro de cualquier esquema. Un día se puede hacer una cosa y al día siguiente todo cambia. No reelaboro a menos que esté absolutamente seguro que puedo expresarme mejor. –¿Nota que la revisión puede arruinar el material? –Puede resultar relamido, pero por lo común no es así. Hay que esperar, a veces mucho tiempo, estar seguro que quiere uno cambiar algo, antes de meter la mano. –En qué momento le parece que un trozo está suficientemente bien expresado. –Uno vuelve a lo mismo hasta que decide que eso es lo mejor que puede hacer. Si todavía falla al expresar lo que uno está [...]

¿Hacia dónde se dirige la industria editorial?: El futuro de los libros en 7 fáciles pasos

admin — Fri, 18 May 2012 09:03:13 +0000

Hoy en día el negocio editorial está en ebullición. Por 500 años, los métodos y prácticas de la edición de libros se mantuvieron prácticamente sin cambios pero, actualmente, la industria se encuentra frente al desafío más grande desde Gutenberg. Estos retos son el resultado de dos procesos. Por un lado, el negocio editorial ha sido transformado más allá de lo reconocido por un conjunto de profundos cambios sociales y económicos que han estado en marcha desde la década de 1960, resultando en el panorama editorial que nos rodea hoy en día: un puñado de grandes editoriales de Nueva York y Londres, propiedad de grandes conglomerados multimedia; una matriz de agentes poderosos que se han convertido en la puerta de entrada inevitable en el mundo editorial para escritores y aspirantes a editores; y un paisaje de ventas dominado por un número decreciente de cadenas minoristas, cadenas de comercialización masivas y Amazon. Por otro lado, la revolución tecnológica asociada a la revolución digital está teniendo un gran impacto en el negocio de la edición de libros. Después de una década de numerosos falsos amaneceres, los libros electrónicos han llegado y están aquí para quedarse. En el año 2006, las ventas de libros [...]

Cinco poemas de cinco poetas japoneses contemporáneos

admin — Thu, 17 May 2012 23:32:12 +0000

El 6 de agosto, de Sankichi Toogue ¡Cómo podremos olvidar aquella centella! En un instante los 30,000 en las calles desaparecieron En el fondo de las tinieblas, aplastados los gritos de los 50,000 cesaron. Cuando el humo huracanado y amarillo se desvaneció los edificios estaban rajados, los puentes derretidos los trenes llenos de gente quedaron chamuscados vasto páramo de escombros Hiroshima. Con pieles colgando como tiras viejas con las manos en su pecho pisando líquido encefálico vistiendo pedazos de tela quemada en sus caderas lloraban hombres y mujeres desnudos caminando en procesión. Cadáveres como budas de piedra, dispersos en el jardín de una escuela. La muchedumbre se agolpó en la orilla del río, luego trepó a las balsas, y se convirtió en una pila de cadáveres bajo el sol abrasador. En medio de las llamas que se levantaban en el cielo crepuscular los barrios donde vivían mi madre y mis hermanos, aplastados vivos, fueron cubiertos por el fuego en un lugar lleno de excrementos muchachas escolares estaban tiradas; los vientres hinchados, los ojos arrancados, las cabezas sin pelo, los cuerpos descuartizados. El sol matutino alumbró a una masa anónima apiñada. Nadie se movía. En el estancamiento del hedor se oía [...]

María, novela (capítulo 65/final) de Jorge Isaacs

admin — Thu, 17 May 2012 08:27:31 +0000

Capítulo LXV En la tarde de ese día, durante el cual había visitado yo todos los sitios que me eran queridos, y que no debía volver a ver, me preparaba para emprender viaje a la ciudad, pasando por el cementerio de la Parroquia donde estaba la tumba de María. Juan Ángel y Braulio se habían adelantado a esperarme en él, y José, su mujer y sus hijas me rodeaban ya para recibir mi despedida. Invitados por mí me siguieron al oratorio, y todos de rodillas, todos llorando, oramos por el alma de aquélla a quien tanto habíamos amado. José interrumpió el silencio que siguió a esa oración solemne para recitar una súplica a la protectora de los peregrinos y navegantes. Ya en el corredor, Tránsito y Lucía, después de recibir mi adiós, sollozaban cubierto el rostro y sentadas en el pavimento; la señora Luisa había desaparecido: José, volviendo a un lado la faz para ocultarme sus lágrimas, me esperaba teniendo el caballo del cabestro al pie de la gradería: Mayo, meneando la cola y tendido en el gramal, espiaba todos mis movimientos como cuando en sus días de vigor salíamos a caza de perdices. Faltóme la voz para decir una [...]

Letanía de la orquídea, cuento de Carlos Fuentes

admin — Wed, 16 May 2012 12:35:14 +0000

—Mira, ve: ya empezó el invierno. De las espaldas del cielo caía sobre Panamá un torrente de filos claros que escurrían, de la tierra herida en las calles adyacentes, a la Vía España. En la frontera de asfalto las aguas turbias se arrinconaban desorientadas, temiendo sin conciencia la succión del drenaje. Respiración lejana de la ciudad, marcha de rumores, quedaba suspendida en el vapor de las aceras, en el occipucio de las palmas, en los cuerpos estacionados bajo los toldos. Luz visceral, amarilla como la lluvia al abrazar el polvo. Muriel despertó, eran las doce del día. Las ventanas abiertas se mecían hasta formar una esdrújula reticente; las sábanas caían pesadas sobre su cuerpo. Sombra corta de las patas de la mesa, y el silencio dominaba la tos del hombre. Ana ya no estaba; quizá volvería en la tarde, mojada, a pasearse en su cáscara floja. Muriel extendió los brazos y colocó sus manos sobre la cabeza. Entre los minutos, moscas verdes visitaban el mapa gris de su torso, y los sobacos vencían al aire. Vacío: sólo observaba las lejanas colinas, recortadas por la navaja oscura del día. Ni un pájaro, ni un presagio. Únicamente tiempo enredado en la maraña [...]

El mundo se lamenta por la muerte de Carlos Fuentes

admin — Wed, 16 May 2012 11:59:32 +0000

Voces de todo el mundo lamentaron públicamente la muerte sorpresiva del escritor mexicano Carlos Fuentes, quien falleció ayer al mediodía a los 83 años, en el hospital Angeles del Pedregal (México), como consecuencia de una dolencia cardíaca. El mexicano Jorge Volpi fue el primero en aparecer vía Twitter y dijo: “Siento terriblemente la muerte de Carlos Fuentes, el mayor novelista de México, generoso amigo”; por su parte, la escritora Elena Poniatowska manifestó: “Lamento profundamente la muerte Carlos Fuentes”. El angloindio Salman Rushdie escribió en inglés: “RIP Carlos, mi amigo. Ayer el engaño con Gabo, pero esto es tristemente cierto”. Y el presidente de Colombia, Juan Manuel Santos, expresó: “Cómo nos duele también la muerte del amigo y escritor Carlos Fuentes. Gran pérdida para el mundo entero”. La canta-autora Chavela Vargas despidió a Fuentes: “silencio, por favor. Mi gran amigo Carlos Fuentes se fue”. En tanto, el presidente de la Real Academia Española (RAE), José Manuel Blecua, expresó sus condolencias por la muerte del escritor mexicano. Mario Vargas Llosa, en una columna para el diario El País, escribió “Con él desaparece un escritor cuya obra y presencia han dejado una huella profunda”. “Sus cuentos, novelas y ensayos están inspirados principalmente por [...]

Tres poemas de Yevgueni Yevtushenko

admin — Wed, 16 May 2012 10:15:28 +0000

Cae la nieve pura para A.W. Bouis Cae la nieve pura como si resbalara por hilos. Quisiera vivir, vivir pero sé que no es posible. Algunas almas se pierden sin huella en la lejanía, suben, suben hacia el cielo como hace la nieve pura. La nieve pura se disuelve… yo también desapareceré… No me preocupa la muerte, nadie vive eternamente. No creo en esos milagros. No soy ni nieve ni estrella, yo jamás volveré a ser jamás, jamás, nunca más. Y pienso yo, pecador: ¿Qué hiciste con tu existencia? En su torbellino, ¿qué amaste más que la vida? Quise con mi sangre a Rusia como el tuétano de mis huesos, quise sus ríos creciendo y debajo de los hielos. Quise el humo de sus casas, el aire de sus pinares, amé a Chejov, Pushkin y a sus gloriosos ancianos. Si tuve mis contratiempos, fue sin lamentarlos mucho. Qué importa si viví locamente, por Rusia fue que viví. Dolorido de esperanzas (lleno de oculta inquietud), creo que tal vez un poco también yo he ayudado a Rusia. Aunque a mí Rusia me olvide cuando el tiempo se devane, el caso es que Rusia viva para siempre, eternamente. Cae la nieve pura, [...]

María, novela (capítulo 64) de Jorge Isaacs

admin — Wed, 16 May 2012 07:25:23 +0000

Capítulo LXIV ¡Inolvidable y última noche pasada en el hogar donde corrieron los años de mi niñez y los días felices de mi juventud! Como el ave impelida por el huracán a las pampas abrasadas intenta en vano sesgar su vuelo hacia el umbroso bosque nativo, y ajados ya los plumajes regresa a él después de la tormenta, y busca inútilmente el nido de sus amores revoloteando en torno del árbol destrozado, así mi alma abatida va en las horas de mi sueño a vagar en torno del que fue hogar de mis padres. Frondosos naranjos, gentiles y verdes sauces que conmigo crecisteis, ¡cómo os habréis envejecido! Rosas y azucenas de María ¿quién las amará si existen? Aromas del lozano huerto, no volveré a aspiraros; susurradores vientos, rumoroso río… ¡no volveré a oírlos! La media noche me halló velando en mi cuarto. Todo estaba allí como yo lo había dejado; solamente las manos de María habían removido lo indispensable, engalanando la estancia para mi regreso: marchitas y carcomidas por los insectos permanecían en el florero las últimas azucenas que ella le puso. Ante esa mesa abrí el paquete de las cartas que me había devuelto al morir. Aquellas líneas borradas [...]

El camino, cuento de Isaak Bábel

admin — Tue, 15 May 2012 15:00:07 +0000

Dejé el frente derrumbándose en noviembre de 1917. En casa, mi madre me empacó ropa interior y pan seco. Llegué a Kiev un día antes de que Muravyov empezara a bombardear la ciudad. Mi intención era llegar a Petersburgo. Durante doce días y noches Chaim Tsiryulnik y yo estuvimos escondidos en el sótano de su hotel, el Bessarabka. El comandante del Kiev soviético me entregó un pase para salir de la ciudad. En todo el mundo no existe un lugar más inhóspito que la estación ferroviaria de Kiev. Los cuarteles provisionales de madera afean las inmediaciones de la ciudad desde hace mucho tiempo. Los piojos estriaban los tablones húmedos. Los desertores, los contrabandistas y los gitanos se atiborraban en la estación. Las ancianas gallegas se orinaban paradas en la plataforma. Oscuras nubes cargadas con lluvia y tristeza surcaban bajas el cielo. Pasaron tres días antes de que saliera el primer tren. Al principio se detenía a cada verst; después aumentó la velocidad, sus ruedas rechinaron cada vez más rápido, cantando una poderosa canción. Todos en nuestro vagón se alegraron. Viajar a toda velocidad alegraba mucho a la gente en 1918. Por la noche el tren se sacudió y se detuvo. [...]

María, novela (capítulo 63) de Jorge Isaacs

admin — Tue, 15 May 2012 14:24:12 +0000

Capítulo LXIII Dos meses después de la muerte de María, el diez de setiembre, oía yo a Emma el final de aquella relación que ella retardó el mayor tiempo que le fue posible. Era de noche ya y Juan dormía sobre mis rodillas, costumbre que había contraído desde mi regreso, porque acaso adivinaba instintivamente que yo procuraba reemplazarle en parte el amor y los maternales cuidados de María. Emma me entregó la llave del armario en que estaban guardados, en la casa de la sierra, los vestidos de María y todo aquello que más especialmente había ella recomendado se guardara para mí. A la madrugada del día que siguió a esa noche, me puse en camino para Santa R., en donde hacía dos semanas que permanecía mi padre, después de haber dejado prevenido todo lo necesario para mi regreso a Europa, el cual debía emprender el dieciocho de aquel mes. El doce a las cuatro de la tarde me despedí de mi padre, a quien había hecho creer que deseaba pasar la noche en la hacienda de Carlos, para de esa manera estar más temprano en Cali al día siguiente. Cuando abracé a mi padre, tenía él en las manos [...]