tag:blogger.com,1999:blog-86974797244265687402026-07-13T19:56:57.179-03:00zoopatTodo cabe en esta pequeña hozPatricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.comBlogger2286125tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-86944416942680792492026-05-10T16:54:30.563-03:002026-05-10T16:54:30.564-03:00Jorge Luis Borges: «La vejez» La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)puede ser el tiempo de nuestra dicha.El animal ha muerto o casi ha muerto.Quedan el hombre y su alma.Vivo entre formas luminosas y vagasque no son aún la tiniebla.Buenos Aires,que antes se desgarraba en arrabaleshacia la llanura incesante,ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,las borrosas calles del Oncey las precarias casas viejasque aún Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-59906689708791409022026-01-30T18:52:00.001-03:002026-01-30T18:52:35.293-03:00Salman Rushdie: "Adoro la idea de que el arte sobrevive a la tiranía. Hoy el franquismo no existe, pero Lorca es inmortal" Salman Rushdie en mayo 2024. Madrid. Foto José AymáTras 'Cuchillo', sus intensas memorias sobre el atentado que casi le cuesta la vida, el escritor regresa a la ficción con 'La penúltima hora', una colección de relatos que sirve de corolario de los temas y escenarios de su vida y su obra. "No me imagino dejar de escribir"Nota y entrevista: Andrés SeoanePatricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-25377811376737500662026-01-19T18:28:00.001-03:002026-01-21T14:02:21.769-03:00T. S. Eliot: «Los hombres huecos» (bilingüe)Versión de Gerardo Arturo GamboliniEn audio, un fragmento en la voz de Marlon Brando (Apocalipsis Now)
subtitulado según esta versión de Gerardo Gambolini en El cameo del poeta El señó Kurtz — muerto Un penique para el viejo Guy ISomos los hombres huecosSomos los hombres rellenosInclinados juntosRellena de Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-85351483903790843522025-12-18T17:06:00.014-03:002025-12-18T17:09:52.837-03:00Dolores Etchecopar: «Perforación de la extraña voz» Pronto ejecutarán al caballoamable bocapronto caerá lo que caminasobre los tambores de mi lenguaamable amable despeñada auroraamable fuegoamable tú amable élamable útero conocimiento estertor estrellaamable violencia flores marinaamable ciudad verdor exterminiola luna brota de las piedras estoy sentadaamables teorías cacareos valles(alguien llora en la sala de música)amable amable Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-16775801169226012632025-09-23T18:25:00.004-03:002025-09-23T18:30:49.277-03:00Kjell Askildsen : «Ajedrez» 30 de septiembre de 1929-23 de septiembre de 2021El mundo ya no es lo que era. Ahora, por ejemplo, se vive más tiempo.
Yo tengo ochenta y muchos, y es poco. Estoy demasiado sano, aunque no
tenga razones para estar tan sano. Pero la vida no quiere desprenderse de
mí. El que no tiene nada por qué vivir, tampoco tiene nada por qué morir.
Tal vez sea ese el motivo. Un día hace mucho, Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-73053724400654881772025-09-08T19:18:00.000-03:002025-09-08T19:18:20.071-03:00Gerardo Lewin: «Cortejo» [inédito]
... entiérrenme junto a mi basura
en augusta, sacra procesión
de sobras, potes de yogur, de queso untable,
latas, galaxias vastas de cartón mojado,
jirones, frutos que se pudrieron
en diásporas distantes del árbol inicial,
íncubos que no quise, no supe comprender
y fueron por lo tanto sofocados
en negras bolsas, blancas, transparentes bolsas
cuyo destino ha sido envilecer al mundo,
Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-91081097966840193402025-08-25T14:23:00.009-03:002025-08-25T14:32:08.541-03:00Arthur Koetsler: El verdugo Cuenta la historia que había una vez un verdugo llamado Wang Lun, que vivía en el reino del segundo emperador de la dinastía Ming. Era famoso por su habilidad y rapidez al decapitar a sus víctimas, pero toda su vida había tenido una secreta aspiración jamás realizada todavía: cortar tan rápidamente el cuello de una persona que la cabeza quedara sobre el cuello, posada sobre él. Practicó y Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-49041904417607144892025-08-15T14:43:00.002-03:002026-03-17T15:21:51.857-03:00Pascal Quignard: «El origen de la danza» Cap. III 'Insultar y exultar' 1. ¿Qué es un insulto?
Insultar a alguien, insultare, es tirarlo al piso. Ser insultado, en
Roma, es ser arrojado al suelo, golpeado a patadas. El ser insultado
es disminuido en su tamaño, ha caído de su estado, es humillado
en su identidad, es pisoteado por el conjunto del grupo. Es estar por
el piso. Humilis, humilianus, humanus, son tres palabras que significan humillado, humano, Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-77525256257095569992025-08-11T17:50:00.000-03:002025-08-11T17:50:43.588-03:00Francisco Alvez Francese: Visiones de Josephine (1883-1968)
Proemio
Jo. Déjate encerrar por el cuadro.
Sé buena, Jo. Déjate apresar por los duros marcos.
No es que yo quiera atraparte,
sólo ahí, ese instante. Esa luz que te golpea la mejilla
tan suavemente. Este minuto en que el sol va saliendo
o se oculta lejos, tras las montañas (si lo prefieres, Jo,
serán cerros). El tren es todo vértigo, pero no lo notas,
Jo, querida. Los libros no nos permiten Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-45955768350032861352025-08-06T15:48:00.000-03:002025-08-06T15:48:52.314-03:00Gustavo Espinosa: Diatriba del poeta pobre
Cuando Pablo Neruda corrigió las galeras
de su Oda a la pobreza,
ya era inflado y lujoso como un globo aerostático:
un poeta parecido al tapir o a la luna
que ya había obstruido
cañerías laberínticas
de lentos transatlánticos, pagodas y embajadas,
con cagadas pomposas
(fabricaba fantásticos pasteles el poeta
con peces o con frutos de Rangún o de India
o con caviar birlado al bigote de Stalin).Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-38367975253089636722025-08-06T15:46:00.000-03:002025-08-06T15:46:14.930-03:00Patricia Damiano - El punto débil
el corredor anuncia
lo que jamás ha de ser
a tierra en cielo, a voz en agua, lo que nunca
ha de fingir
exaltación de la vigilia
cruje ese libro extremo que la lluvia nos roba si hemos volteado
y la noche negra cabalga
y una forma que dijimos no importa
perturba
el pan
y la violencia que dijimos no importa
asciende
el hierro
y el cerro que dijimos no importa
es mujer periplo
cascada
o vos, Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-71290844835739472792025-06-13T19:27:00.002-03:002025-06-13T19:27:52.624-03:00Agota Kristof: «Incluso tú» La luz se apagónada tiene sentidosin forma las figuras se alarganhasta mi corazón que ahora pronuncia la palabraque entre golpes y miedosno podía pronunciarEn las inmóviles calles sin vidaun hombre caminaba bajo la lluviay lloraba, recuerdas.Dónde has terminado amor míono me atrevo a mirarteasí de dura es la distanciaentre los dosy sin embargo te sigo buscandoNegra y amorfacamino por la Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-24507405685226033542025-05-12T00:11:00.000-03:002025-05-12T17:32:11.418-03:00E. M. Cioran entrevistado por Gabriel Liiceanu
Pregunta. A Sartre no quiso conocerle, o no trató de conocerle; con Camus tuvo usted un encuentro fallido. ¿Cuáles son los escritores con los que estableció auténticos lazos?
Respuesta. No he conocido a grandes escritores.
P. ¿Y Beckett? ¿O Michaux? R. Es cierto, éramos amigos. P. ¿En qué plano se situó su encuentro con Beckett? ¿Se encontraron por Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-50722271184828180452024-12-07T15:49:00.018-03:002025-09-23T18:39:09.865-03:00Adolfo Bioy Casares: «Borges», Martes 7 de diciembre de 1954Martes, 7 de diciembre. Llama Borges y me felicita por El sueño de los héroes, al parecer sinceramente. Me cuenta la lectura de Manucho de unos apuntes para una novela en preparación: «No parte de una situación o de unos personajes. Parte de una situación que no es nada. Por ejemplo, una vieja que vive sola en una quinta. Después agrega episodios que le divierten, homosexualidad, porque es Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-81677513817753263172024-11-28T15:56:00.003-03:002024-11-29T14:38:30.790-03:00Nasser Rabach: «Piedra angular»
Nada me mata a mí, nada.
De a poco voy muriendo, oh Nâzım Hikmet,
más despacio, oh Ritsos.
Pasan ante mí presos ancianos, dicen: “¿me recuerdas?”
Entonces sé quién soy.
Una cárcel vacía. Muertos de paso me saludan agitando la mano,
yo los invito a cenar recuerdos.
Pero
a mí nada me mata, nada.
De a poco voy muriendo, oh Lorca,
leños se contemplan junto a un hogar apagado,
un viejo sin Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-73147670300584997022024-11-09T14:43:00.000-03:002024-11-09T14:43:14.972-03:00Esteban Peicovich: Curriculum Nací (es un decir).Guardo entre gasas mi único cadáver,aquel cordón umbilical que ella mantuvoen escondite de múltiple avariciahasta dármelo a la edad de mis sesenta.Tozudo soy como una rosa.Y sucesivo como las hormigas.Lento, hasta ser todo invierno.Y dulce hasta mis huesos.Fui una sólida monja hasta ser padre.A mi primera hija se la robé a su madreun día en que el amor andabade animal Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-55203067399792022322024-10-12T17:20:00.001-03:002024-10-13T14:34:35.370-03:00Han Kang, Premio Nobel de Literatura 2024, cuatro poemas La escritora surcoreana Han Kang, de 53 años, ha ganado el Premio Nobel de Literatura 2024 por su «prosa intensamente poética que afronta traumas históricos y revela la fragilidad de la vida humana», en palabras del jurado. Entre sus libros publicados en español destacan las novelas La vegetariana —con la que logró fama internacional—, La clase de griego y Actos humanos.Kang comenzó su Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-88701355436184836532024-10-09T15:37:00.004-03:002024-10-09T16:16:00.971-03:00Gerardo Lewin: «Eso»No tengo la menor ideay además qué poco importa.Debí haber dicho eso.Debí haber dicho al menos tengo mis serias dudasacerca de la centralidadde todo eso,en lo que a mí respecta.Lo central no es sino la pregunta. La pregunta. La pregunta, la cosa grosa, el desconcierto, la clara incapacidad de decir nada en los violentos cambios de humor que da el fingirun plan, un derrotero,una marcha triunfaly Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-44070271712744470242024-09-29T17:34:00.001-03:002024-09-29T17:34:50.953-03:00Joaquín O. Giannuzzi: Paisaje al anochecer Dentro de unos momentos no habrá más que sombras en el valle. Y yo, solitario en este hueco de la tierra instalaré en la noche mi cuota filosófica de animal emocionado. Esta es la hora del día en que fracasa todo ensayo de interpretación acerca de mi papel en el mundo. Sombrío , el año ha muerto. Mientras trato de justificar esta pena, esta baja tensión de la conciencia, me Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-4519889319934061442024-09-07T14:34:00.003-03:002024-09-08T18:07:52.345-03:00Agota Kristof: «Clavos»
Por encima de las casas y la vida
neblina gris claro
con las hojas saliendo
de los árboles en mis ojos
esperaba el verano
más que todo
el verano amaba el polvo el
polvo blanco cálido los
insectos y las ranas se sofocarían
si la lluvia no cayera
durante semanas
un prado y plumas moradas en el prado los pájaros
crecen
los cuellos de los pozos
el viento se esparce bajo una sierra
clavos
Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-35518026917925444702024-08-24T08:42:00.001-03:002024-08-27T18:46:51.947-03:00125° aniversario del nacimiento de Jorge Luis Borges Foto de Caio-GoldinPatricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-40339313593918270572024-07-14T17:50:00.077-03:002024-07-16T14:15:07.705-03:00Salman Rushdie: «Ciudad Victoria» - Cap. I (fragmento)El último día de su vida, cuando tenía doscientos cuarenta y siete años de edad, la milagrera, profetisa y poetisa ciega Pampa Kampana puso fin a su inmenso poema narrativo sobre Bisnaga y lo metió en una cazuela de barro sellada con cera en el corazón del Recinto Real ahora en ruinas, como mensaje para el futuro. Cuatro siglos y medio después encontramos la cazuela y leímos Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-7298262374692560792024-06-25T16:23:00.000-03:002024-06-25T16:23:57.821-03:00Daniel Mourelle: «Cornisa»
Pagás tu precio en la plaza de los libros
un ojo menos el izquierdo
el dibujo dentado en las orejas
y la tranquilidad contagiosa
de compartir conmigo
el mismo banco esta ronda
el escribirnos
Te pregunto cada tarde Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-35297965339247155172024-06-14T00:10:00.000-03:002024-06-14T00:09:38.143-03:00Héctor Bianciotti: La muerte de Borges
Cuando fui a verlo en el mes de abril, Borges estaba en el hospital cantonal, en cama, y sin embargo, al oírlo, cualquiera hubiera dicho que se hallaba en uno de los cafés de Saint-Germain-des-Prés que tanto le gustaba frecuentar. Si su sapiencia siempre me había impresionado, la tarde en que fui a verlo al hospital permanece como ejemplar en mi memoria, por su sencillez, por esa lección Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8697479724426568740.post-13799711997828853152024-04-12T15:48:00.000-03:002024-04-12T15:48:07.005-03:00Alejandra Correa: «El deshielo»
2 de marzo
El espacio de esta despedida no quiere abrirse:
implosiona.
5 de marzo
Ni muerto ni ido.
La nieve se derritió en torno tuyo.
Ahí estabas como un carozo desnudo.
Dijiste: te amo.
Quise creerte.
Con toda la esperanza de este mundo, quise creerte.
9 de marzo
¿Por dónde empieza el deshielo?
¿El agua sucede de afuera hacia adentro por el calor del sol?
Patricia Damianohttp://www.blogger.com/profile/12050033407962723814noreply@blogger.com0