σοφία

Puentes De Cuerda Y Tablones

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Wed, 16 May 2012 17:20:00 +0000

La Doctora Quo'hn no ha estado pero me envió un giro de Perú.

En las máquinas expendedoras de la Universidad de Cambridge se servía un café excepcional: frío y caro. Curiosa alegoría de la sociedad británica, debió pensar la Doctora Quo'hn. La repetición y la monotonía, fruto de una tradición religiosa y filosófica que se encerraba en el moralismo más represor era la panacea de su soledad. La Doctora Quo'hn había abandonado la Sorbonne de París tras concluir sus estudios de Derecho y buscaba ahora una proyección internacional que el francés —como lengua— no le podía brindar. Los consideraba unos estudios de vital importancia atendiendo al esquema de Estado represor actual que habían adoptado las antiguas democracias europeas inspiradas en el New Deal. Se supone que en estos tiempos de estancamiento económico puede resultar asfixiante para muchas empresas mantener ciertos derechos laborales conquistados en un contexto de abundancia —plenty is everywhere— o, más bien, de derroche de la abundancia.
Así que convertirse en una experta en leyes debería armarla con un cuchillo de doble filo, debería suponer la diferencia entre abrir (o no) una ventana al mar poblado de mamíferos depredadores. Tiburones y otras especies empeñadas en que nadie —excepto ellos— conviva en aguas marinas y gritarles «¡estúpidos!». Cosas de la metáfora del puercoespín de Schopenhauer, supongo.
La Doctora deseaba llegar al apartamento de Hyde Park para desparramar sus facciones orientales en el chaise longue. Era un momento de reflexión a día. En ocasiones, ese momento se solapaba con el ruido de la cafetera que nos sopla el aroma a café recién hecho para invitarnos a una taza; algunas noches, las meditaciones lograban mantenerla absorta buena parte de la velada.
La duda se acostaba con ella y dejaba huella en el colchón: había estado alló observando como un vampiro que espía futuras presas. Ella era consciente de ese hueco al disiparse los interrogantes que la atormentaban. Perseguía con la mente la niebla de las últimas palabras de aquel manuscrito (un vago recuerdo le estremecía) y jugaba a crear nuevos anagramas que le permitieran encender la bombilla del ¡Eureka!
Implacable y segura de sí misma como siempre la Doctora Quo'hn, dominada por la inercia del diable que, en sueños, nos empuja del barranco al abismo, despertó súbitamente. A oscuras adivinó un bloc de notas y una estilográfica y, como si de una médium tratase, ejerció de mensajera de un mundo paralelo transmitiendo mensajes en una lengua no conocida e indescifrable con las herramientas de traducción e interpretación existentes a la fecha de hoy. Nunca supo de qué mundo se trataba, pero era lo suficientemente inteligente como para no desatender una aparición espontánea de una fuente de conocimiento ajena a los métodos empíricos occidentales.
Parecía poseída por un espíritu, carecía de voluntad, de poder de representación de su propia realidad. Había perdido su talón de Aquiles, la vista —y eso que conservaba los ojos—.
Le habían retenido la verdad en su sueño y el puente con la realidad era de cuerda y tablones de madera —adivinarás— en muy mal estado, a punto de romperse la cadena de mentiras que se había extendido cual anaconda tomando medidas para devorarte.
La línea que separaba las emociones de la historia que se quiso creer zozobraba e invitaba a los tres espacio-tiempo a solaparse. Caras de antepasados adoptaban formas rupestres y ancestrales, sólo los bustos. Se aunaban en un cántico común confundido por el graznido de los cuervos. Fuego, mucho fuego y más allá perdía la cuenta. El horizonte se enturbiaba con tormentas de arena, tormentas de sangre.
Tumbada en su cama, sin poder dormir la experiencia se empeñaba en contradecir a la nóos y ejercer de patrón único de representación de una realidad difusa, sin constantes a las que aferrarse y plantar la semilla de la patria. Nos hemos perdido entre palabras. Otra vez. Querido lector, cultismos y paráfrasis nos han llevado a ahondar en el significado de la obsolescencia humana en este mundo industrial y contranatura. A la próxima invito yo.

Aléjate

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 14 May 2012 22:55:00 +0000

Mojaba el dedo en el labio inferior y le daba para cuatro páginas justas. La quinta, caprichosa, le obligaba a maldecir aquel papel satinado y volver a repetir el proceso. Pasaban horas y vasos de agua, pero Monsieur Louvre seguía concentrado en su literatura. Cuando recordaba que seguía vivo, aplicaba el discurso del método en su perro: lo acariciaba y proseguía con un «buen chico».
A las nueve de la noche, religiosamente, un billete de cincuenta dólares le servía la cena y otro de cien le limpiaba la casa de cada semana. No era capaz de humanizar a aquellas pobres señoras que le servían desde que heredó las rentas de su tío Arthur. El denominador común de su infancia y su edad adulta eran un viejo piano de pared de roble desafinado y el rechazo. Un rechazo subversivo que le impedía mantener contacto alguno con el mundo exterior.
Se sentía perdido, incompetente para saltar de las páginas de los libros a la realidad. Y es que era casi imposible abandonar las partituras y no reducir a los principios del solfeo el cantar de los pájaros de su jardín. Y él los imitaba interpretando a Chopin.
Inventaba jugarretas para esquivar al servicio y, como un niño que vive bajo la amenaza de la reprimenda materna, se deslizaba por el pasadizo secreto que empezaba en la chimenea. Bajaba dos pisos por debajo de la entrada y cruzaba el cerro que presidía aquellas tierras para aparecer en una cueva, también repleta de libros. El acceso por tierra era escabroso. Las olas rompían con fuerza la tranquilidad de la mente del filósofo y se mezclaban con recuerdos de la infancia. Recordaba haber asistido a la inauguración del Lago de los Cisnes, cuando aún era una crío. Los recuerdos no eran nítidos, pero la melodía se aunaba al silencio hueco de las paredes.
Allí iba a morir a cada atardecer para reinventarse con las primeras luces de la mañana. Era como un viejo que planeaba una muerte dulce y tranquila, con la experiencia y las botas del camino a los pies.
Pero a él todavía le faltaba hacer algo para completar su obra, aún quedaban unas estrofas para que Tchaikovsky calmase su tormento.

Quid Pro Quo

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 14 May 2012 22:36:00 +0000

Escribiría un «te quiero» en tus mejillas...

En una mano sostenía el cuchillo, que se balanceaba suavemente como el discurrir de las agujas del reloj, como el ligero parpadeo en el que se desvanece una escena. Sillón de terciopelo.
En la otra mano, las líneas de la vida luchaban por hacerse un hueco en las creencias poco dogmáticas del Sr. Pullman. Estaba aletargado, embriagado del hambre de muerte y, a la vez, de las ansias de vida que se deducían de los sollozos de la Sra. Hitchcock. La oscilación pendular del arma blanca la estaba empujando a un estado de shock. Ahora la herida sería indolora, pero eso él no lo sabía. Despertó como por infarto de su reflexión, en el subconsciente quedaron las reflexiones filosóficas de los europeos.
Volvió a la habitación. No sabía porqué, pero tenía que asesinarla a las 2 en punto. Como si cualquier súplica o réplica por acortar el sufrimiento fuese una vista preliminar en los juzgados del infierno. Ella creía en Dios; y él, en sí mismo.
Inmutable ante la perplejidad del asunto e inmiscuido por completo en hallar el modo de alcanzar el súmmum del sufrimiento de su víctima, acercó la punta a la blanca mejilla de la señora Hitchcock. Los gritos cesaron y entre ellos apareció una burbuja repleta de hermética pasión. Vacía en esencia, pero llena al fin y al cabo. Era un acto de amor sincero, era una de las multiformes manifestaciones del amor. Ella no lo entendía y seguía reclamando piedad.
Acreedor de la verdad absoluta, él fundó un imperio de dudas en sus labios, perfilados a conciencia para destacar aquella noche.
Escribiría un «te quiero» en tus mejillas con la sangre de todos los que te hicieron daño. Te haría amar tus cicatrices y evitaría que la solución fuese la raíz del problema. Ahora es momento de irte. Ahora el sillón de terciopelo será testigo de mi locura, el celador de mi ira.
¿Recuerdas cuándo te dije que nos volveríamos a ver? Espérame en el subterráneo.

Si La Cosa Funciona

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Tue, 01 May 2012 10:10:00 +0000

El día ha sido largo. Melancolía. Ahora, al cerrar los ojos, todo aparece en paz y la harmonía conspira con la tranquilidad de los paisajes que aparecen delante de nosotros. Ahora somos pequeños, somos hormigas que se deslizan por valles y praderas, hormigas que fluyen por los ríos de sangre, una clarividencia del destino. Juro que no se cumplen. No sé si adormilado o despierto deslizo el brazo izquierdo por encima del torso, intentando tocarte. No sé si estás. Toco algo, sí, puede que sea una sombra, puede que seas tú recostado en posición fetal. ¿Recuerdas nuestros juegos? Mi dedo índice palpa tus labios y reclama atención. Nada. Los ángeles bajan a buscarme y puedo escuchar claramente algo de música —o el ligero canturreo de los que dejé atrás—. Te tengo tan cerca y a la vez tan lejos… El frío y la distancia se han abierto abismos de melancolía. Ahora tratamos de desconocernos. Pero yo sujeto fuerte, ahora me giro por completo y te abrazo. Fuerte, que duela. Te despiertas y me besas. ¡Estoy dormido! Y también apareces tú. Sonriendo, alegre, la cosa funciona, ahora sí. Alejados del mundo terrenal, la exaltación de los sentimientos se rodea de un solipsismo cálido y necesario. Podemos intimar y olvidar el qué dirán: nadie dirá nada. Y si Dios levanta la voz, a Dios callaremos. Ángeles sonámbulos que buscan su lugar en el cielo y que en ocho horas volverán a su cama para interpretar su papel. Hay que parecer desalmado, sin corazón. Nos tienen que importar bien poco las personas y mucho las cosas. Debemos olvidar que de noche jugamos con la sombra que duerme a nuestro lado. Debemos olvidar que no existen fronteras o límites y que la magia desaparece a golpes de varita. Aquí no hay normas, no ahora. Aquí amanece un ruido lejano y, en el crepúsculo, la marea borra todas las huellas de civilización y renderiza nuestras ilusiones. Acércate y tócame, soy de carne y hueso. Lo prometo.

¿Dónde Está Mi Cabeza?

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 30 Apr 2012 08:44:00 +0000

Te borraré la sonrisa a patadas. Esa estúpida sonrisa en connivencia con tu gilipollez. Quítate la chaqueta y vuélvete a mirar al espejo. ¿No ves lo que eres? Gírate y tócate la nariz con la punta del dedo índice. ¿Dónde está tu cabeza? Más flaco; sí, doblemente estúpido. Centrado en hacer feliz a tu jefe: trayectos vacíos, vida vacía. Tu jefe, tratando de hacer feliz a su jefe y, cuando la cadena acaba, recetas de prozac por el suelo si alguien no ha sabido ser feliz con el dinero. Suben impuestos, caen emociones. Digo yo, cruzan la línea de la verdad, abandonan el barco del sentimentalismo, corsarios de la plata del Rey.
Anoche dormí en la calle, entre cartones. Y, ¿sabes? No fui más feliz que en mi cama, no era más feliz con más cosas; más necesitaba. Tenía motivos para quejarme, sí. Y me quejé, además con razón. Pero nadie me escuchaba. Me miraban, me etiquetaban, caducaba y moría. No fui más que una distracción visual pasajera en dos minutos de la vida de una persona. Estaba destinado al olvido desde que doblaban la esquina y enfilaban el Canal Saint-Martin.
Jugamos a las sonrisas, Forbes, jugamos con la gente y salimos indemnes. Hicieron leyes, imperfectas, siempre con vacíos legales o conceptos jurídicos indeterminados. Mentira todo.
Todo es mentira, la gente es falsa y no porque quieran serlo sino porque no pueden encontrar su esencia entre tanto ruido. La moda también es mentira, un invento fantástico —junto a la obsolescencia programada— para no parar nunca el engranaje de la producción.
Son hienas, Forbes, hienas feroces que procuran hincarte el diente y salir indemnes. Se esconden detrás de un escritorio y niegan la violencia, la misma que extienden cada vez que firman un documento. Su pluma está envenenadas y sus ideas son macabras.
Están esperando tu reacción, quieren ver qué haces para después correr y hablar de ti. Pasarás entre sus bocas como torpedos sordos, sin masticarte. Ahora ya te han escupido al suelo.
Con la manos en la cara, uno se pregunta, ¿al abrir los ojos habrá desaparecido todo? Pruébalo. Prueba de apartarte un segundo de este sistema. Desaparecerás, sí.
¿Has vivido ya tu minuto de gloria en la televisión?
Apetece destruirlo todo, hasta el último edificio. Un colapso global que rinda cuentas a los errores, a las mentiras. La función habrá acabado, aunque los animales volverán a la jaula.
Con los pies en el aire y la cabeza en el suelo, prueba este truco y gira. ¿Dónde está mi cabeza?

Abismos De Hielo

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Fri, 27 Apr 2012 12:48:00 +0000

Ya hace tiempo que no escribo. Los dedos se deslizan torpes por el teclado y no logran vislumbrar coherencia alguna. Están perdidas en coletillas de frases realmente buenas, en finales inacabados y en giros teatrales que me desconciertan hasta a mí. Están pendientes de disfrutar cada momento y escribirlo todo bien rápido para la reflexión que precede a la gran obra. Aunque cada vez está más claro que no existen las grandes obras. Que todos son cuentos épicos para no ridiculizar la esencia del ser humano, para no caer en la banalidad barata de las borracheras del sábado por la noche. Es una magia que se construye ladrillo a ladrillo en el imaginario colectivo, que se amolda con el boca a boca y con leyendas magnánimas de personalidades en lugares difíciles.
Es una mezcla de reflexiones y autobiografía lo que escribo hoy. Dudo que haya mucha gente que me lea, tampoco me importa, aunque todo es público. Me quedo más tranquilo glosando todo lo que ocurre a mi alrededor. Me siento un afortunado de la generación del "sé lo que está pasando". De tener en mis manos el poder de la información y saber utilizarlo. Es lógico que a veces caiga en mi propia trampa, pero dudo que haya algo más dañino que la información a medias —que a veces es una bonita verdad y una puerta abierta a la mentira—. Hay abismos de hielo que separan millas y millas de sonrisas y de lágrimas. Un campo a través en el que cada día se libra una batalla distinta, en la que el activismo, tomando la forma que precise, es capaz de desbordar intereses que parecen intocables y hacer caer a torres altísimas.
Es ese poder secreto, esa revolución silenciosa la que me fascina. Ser capaz de entender y creer en la ley del "en el momento oportuno en el lugar adecuado. Han ocurrido tantas y tantas cosas así.
Por eso hoy escribo a la desesperanza, a la livido de sentimientos que aflora en mí durante unos segundos y muere de un flechazo en el corazón. La caída no es certera, pero duele igual.
A cada línea pierdo el sentido y la esencia. A cada línea embriago al lector aletargado tras una copiosa comida. Domingos de reflexión, en los que un paso en balde en el hielo puede suponer que el camino ya recorrido caiga a nuestros pies, dejando a su paso el abismo de la oscuridad y el miedo.

Vidas Paralelas

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Sun, 15 Apr 2012 11:36:00 +0000

¿A que era malo?

Eres feliz, pero un día te das cuenta de que eres más feliz todavía. Para mí fue justo cuando conseguí alzar las barreras del prejuicio, de la moralidad cristiana que siempre ha adoctrinado mi instinto animal (y, la verdad, la herencia pesa tanto que lo sigue haciendo). Ese día descubres que has roto el muro que te rodea, y no ladrillo a ladrillo. Un buen día te levantas, abandonas el rebaño, te tiras al río para nadar contracorriente, cruzas el peñasco y subes al monte para ver al resto de la sociedad desde un lugar privilegiado. Una maratón en toda regla. El premio no es una medalla ni un apretón de manos; es la verdad. Una verdad que no deja de ser una navaja. Una navaja afilada e inestable. El menor error te precipita a la etiqueta y si lo logras, joder si lo logras; si lo logras eres un puto héroe. El abanico de prejuicios se abre ante tus ojos, ya has dejado de creer en la mass media y las teorías —que aquellos a los que les interesa tachan de "conspiración"— acerca de sucesos históricos toman un giro substancial. Conectas con la realidad, por así decirlo. Cuidado con electrocutarte, siempre hay alguien dispuesto a tirarte el secado a la bañera mientras te relajas. Y esto último puede que sea la paradoja de la vida en sociedad, la guerra y la paz de nuestro tormento, la relajación (o la no relajación). El conformismo barato de bar, el tomamos un café y solucionamos los conflictos de geopolítica occidental. El «tu "introducir nombre aquí" es una mierda». Ese rechazo inmediato por envidia, por imposibilidad... Es también la liturgia la que nos tiene entre las cuerdas. La moral está vendada y, de vez en cuando, le caen palos por todas parte. Se desorienta y pierde el norte. País de extremismos, izquierda o derecha, Barça o Madrid, nunca gris, nunca. El gris no existe, bueno o malo. De todo y de nada, aquí siempre así. Para no aburrir con tecnicismos ni entretener con ideas superfluas. Y es el pan de cada día, es una baguette que al final de la noche ya está dura. Algunos se la desayunarán al día siguiente, otros correrán a tirarla esa misma noche. Vidas paralelas, unas de mentira, otras de verdad. ¿Romanticismo o geocentrismo? Tu decides, pero no tardes o te romperán el himen con el fusil de la Tercera Mundial. Y así sigue tu vida cuando rompes el muro, cuando sales de ese cuento que los de arriba pretenden que creas. Bombardeo de noticias estúpidas, sube la ~~cuñada~~ prima de riesgo, te lamentas, Dios mío, ¿hasta dónde vamos a llegar? Luego ni sabes lo que es el Constitucional. Entonces salvan un autobús repleto de niños de caer por un precipicio en Zamora y tu corazón da un vuelco, la sonrisa se posa en tu cara, ¿no ves lo estúpido que pareces? Es un símbolo, ya sabes. Libertad de expresión o libertad de explosión. Si me tomas al pie de la letra, tómame al pie del cañón.

Persigue Al Sol

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Sun, 15 Apr 2012 10:49:00 +0000

Cierre de emisión. Ahora empieza lo bueno, ahora empezamos a escribir frases donde acaba el permiso. Coge tu pluma y sígueme. Muy cerca, no te separes o no encontrarás el camino a casa. Cuidado con el polvo de la estantería. El siguiente pasillo a la derecha, bajo tierra. Aquí empieza la hermandad secreta, en la senda inexplorada del conocimiento renacentista. Aquel que se tuvo que esconder por necesidad, invita al Papa de Roma a seguirle en sus sueños. Hace muchos años, pero el olor de los lienzos mal apilados recuerda que hubo vida allí abajo y que otrora aquello fue el puchero de un caldo de cultivo muy peligroso para según qué estamento de la sociedad.
Dame la mano y cierra los ojos. La poca oscuridad que había la sala supone una cálida transición para entrar en el mundo de las ideas. No somos personajes píxelados de un videojuego; tampoco vamos a Narnia o a Nunca Jamás. Vamos a descubrir quién eres realmente, vamos a perseguir al Sol. Yo no puedo acompañarte; estaré en la antesala de tus emociones, a un paso de sentirlas y a mil leguas de entenderlas. La introspección te ayudará, supongo, pues esa es la idea. Con paso firme prepárate para ver la ilusiones de tu psique. Prepárate para emanciparte del maternalismo protector y romper la cáscara del huevo. Eres un pollo sin plumas, el pollo piloto que surcará los cielos sin gafas de aviador pero con unas ganas horribles de perseguir al Sol.

Cosas Del Soul

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Sat, 14 Apr 2012 10:32:00 +0000

Bueno, ya sabes, era la época del soul, de los largos paseos por los muelles mirándonos a los ojos. Era una terapia sexual, supongo. Salir para refrescar las ganas de estar solo. Y perdido en mi sillón tampoco lograba gran cosa. Ahora que tengo el sentimiento cogido por el pescuezo, voy a retorcerlo, a ver si me cuenta algo. Me guiabas con la mano a la mesa del fondo, te gustaba la corriente de aire que levantaba el mantel de la mesa. Allí todo parecía más vivo. Y que estaría contigo para siempre y tantas promesas juradas bajo el sol del crepúsculo que... no sé.
Si lo que haces está bien, ¿qué más dará lo que opinen? Que es una terapia, sí; tienes razón, pero cuando llegó el pop te convertiste en uno más entre la multitud. No sé, cosas del soul, supongo.

Ekki Múkk

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 12 Apr 2012 13:57:00 +0000

De cara al mar, mi primera y más fuerte inspiración. La vida late con fuerza delante de su inmensidad. Me atrae su desconocimiento, me atrae que sea incontrolable. Me atrae, también, que regale detalles de furia natural a aquellos que creen poseerlo. Es incontenible, claro. Podrás guardar un vaso, un cubo, un bidón, un tanque... no más. Es frágil y la música se posa en su superficie; pequeños vaivenes beligerantes que nacen y mueren metros más allá. Son gotas hermanas, unidas, ecosistemas enteros. Encierra historia, destapa dramas humanos y, en lontananza, en el horizonte, su bravura escapa a nuestra visión. Ocaso de culturas, amanecer de tantas otras. Ríos de sangre que destapan el sufrimiento y la agonía del sometimiento. Nunca había visto tanta vida y tanta muerte en el mismo espacio.
Entonces volví la cara y allí estabas, contemplando la escena con cara de epopeya griega. Inmiscuido en los detalles más apasionantes de tu encuadre. Perdido entre sentimientos que flotaban como corcho mojado que se deja llevar por las olas. Maremotos de recuerdos que comparten mentes ajenas. ¿Era aquella la conexión? Si no era capaz de percibirlo, quedaba poco. Te mentí que podía para que levantases la mano y te aunaras a mi voluntad, y así fue.

¡Contra La Pared!

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Sun, 08 Apr 2012 14:19:00 +0000

Parecía preparado para entenderlo hasta que descubrí que era irracional. Descubrí que se queda sin argumentos y que juega a hacer daño con las emociones, mi único error.
Debe de haber algún fallo o no me he explicado bien, sin decir nada digo mucho. ¿Adónde se fue el sentimiento? El show debe continuar, ¿esta claro? Ahora estamos más preparados que antes y hemos recorrido más kilómetros. Ahora sabemos adónde ir. Me dijiste que no sería capaz de encontrar la salida así que volví al comienzo. Allí me esperabas desnudo con un atizador, y no sé si era un castigo o una bendición. Detrás había un enorme coro de problemas y de ilusiones, los apuntadores que pasan la mayor parte de la obra ocultos pero que, de un momento a otro, aparecen para arrebatarte la magia de la actuación. Yo aprendí el papel, seguí los pasos del director, maquiné movimientos nuevos. A luz, a contraluz, de todos modos. Me recuerdo la noche anterior ensayando en el espejo. Incluso quedaron marcas de barra de labios de la pasión. Éramos dictadores descerebrados y al momento los mejores amantes del mundo. Traigo noticias para ti: el show debe continuar sin orquesta, tu banda te ha abandonado. Y... ¡Dios! Ni yo me entiendo.

Detentación Encadenada

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Fri, 30 Mar 2012 00:23:00 +0000

El ansia se atenúa, ahora pienso con claridad. Era un escritor sumiso a esquemas, devorado por las líneas editoriales que habían masticado mi libertad y moldeado mi criterio al antojo de los grandes de Wall Street.
Sí, moldeado con tu plastilina, que barnizaba con cuidado con un fino pincel para que brillase a contraluz, para que brillase por su ausencia.
Estaba encerrado en aquel país dispuesto a denunciar la situación cuando lo vi claro: vi el oro. No era una gallina con los huevos de color amarillo, ni una cámara acorazada repleta de los lingotes del sótano del Banco de Espiña: era mi libertad... o la suya. Eran las ganas de echar a volar cuando de noche retiraban el pasador de la puerta de mi celda y endulzaban la trayectoria con dulces escenas familiares: «pronto verás a tu familia», «ya mismo te sacaremos de aquí» o «sólo tienes que redactar el informe».
Es decir, en el informe no existiría la esclavitud infantil, la explotación laboral o la persecución ideológica, entre otros. Luego tuve un baile de alegorías en la cabeza. Las lecciones de los profesores que recuerdo más de izquierdas sonaban ahora tenebrosas y manipuladas. Incluso en Espiña, un país del ~~primer~~ decimosexto mundo existe la esclavitud infantil —sometemos a los niños a la estupidez y la ignorancia encadenando su estado de ánimo a la mera detentación consumista—, la explotación laboral —siendo nosotros mismos los que hacemos que la mengua de derechos laborales sea un buen motivo para cambiar de programa en prime time— y la persecución ideológica —donde condenamos al emprendedor a marcharse a toda pastilla a Europa y hacemos del tonto del pueblo el modelo de éxito —limitando la palabra a las acepciones correspondientes de acuerdo a lo previsto en el artículo 1.1 de la Ley de Transparencia. El tonto del pueblo no se queja porque es ciego y sordo y trabaja porque sino le azotan.
Aprendí a ver que hay muchas formas de perder la libertad, y no sólo una (con cachiporras).
Aprendí que liberarse de las cadenas es difícil, pero que una vez observas el esqueleto del verdugo, ese no tendrá valor para decirte que no luchaste.

Por Favor Es Una Orden

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Tue, 27 Mar 2012 00:08:00 +0000

Edward Burtynsky, Cadena de montaje en una fábrica china

Aunque no lo creas, un «por favor» en ocasiones es un método magistral y original de ocultar una orden indiscutible. Me aborrezco del fordismo cada fin de semana, cuando la estupidez barre la grasa del suelo y las ocurrencias pretéritas se atribuyen méritos impropios. Ladrones de ideas buscan agradar al líder de la producción. Él es el malo y juega a ser el pastor de las ovejas que van en su búsqueda cuando hay que alimentarse y que, a su vez, se alejan al verlo llegar porque conocen de su lobo. Son cerdos, ¿verdad, Orwell? Son cerdos un poco más iguales que cobran el triple mientras una horda de idiotas se esclavizan a sí mismos dentro de su relación bilateral casa-trabajo. Vida social reducida a cenizas, personalidad reducida a cenizas, claro. Choque de realidades cada fin de semana y explosiones de humor absurdo. Sí Gila, sí, hoy no me canso de las citas. Alma difusa, se para el reloj. Habrá que divorciarse de otro empleado, Sr. Empresario; ellos ya se divorciaron de la educación antes de que la descubriesen. ¿Te hace una huelga?

Volviendo A Suburbia, ¿Qué Siento?

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 26 Mar 2012 23:48:00 +0000

¿Quieres vivir aquí? La batuta mágica elegirá por ti: hoy,
lo mismo que ayer, mañana lo de hoy.

Siento como si amara a todos y a la vez a ninguno. Como si tocase partición del corazón y a cada uno le tocase una parte, o todo, dependiendo del momento del día. Realmente me estoy vendiendo al diablo, pero al cuerno con la moral. Nunca la quise y la templanza no me acompaña. Ni soy fiel, ni noble ni sumiso. Nunca me vendí así pero vendí promesas de cambio a amores digitales. No me encuentro perdido ni encontrado, nunca he buscado desesperadamente la rendición de los contrincantes. Procurando luchar de frente contra las adversidades y comerle el culo a la vida, que de la mierda se aprende. Y una cálida vida de niñito occidental, despreocupado, con un trabajo inspirado en el fordismo y acunado en la alcurnia del capitalismo.
Los días se suceden como las canciones en un reproductor de música. Algunas más vibrantes que otras, otras llegan al corazón y otras desearías eliminarlas y lo anotas en tu mente. La próxima vez que encienda el ordenador te iluminaré con algo gracioso. Y es que Grease es un mundo y hay que disfrutar de la juventud desenfrenadamente.
Volviendo a Suburbia, ¿qué se esconde debajo de la ciudad? ¿Qué vela por nuestras almas bajo los renglones de jaulas de individualismo y ambición mal canalizada? Palomas mensajeras del amor, presas del pánico y de la repetición. Destinadas a morir cargadas de deseos. ¿Nadie quiere destapar el amor en Suburbia? Clandestinos, somos jirones de una sábana que cubre la ignorancia en Suburbia. Ahógate, tápate o vístete con ella, en serio, me da igual lo que hagas.

Lucha De Evidencias

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 26 Mar 2012 23:34:00 +0000

Amanece de color rosa y el sol se alza contento. Los árboles sonríen a mi paso y la genuflexión del conductor del autobús está asegurada. En efecto, me reciben entre alabanzas y vítores, celebran que haya madrugado y que abra un espacio en mi mente para aprender algo nuevo. Además todos se alegran de los estudios que estoy cursando, respetan mi elección y me animan a continuar formándome. Porque hacen falta juristas que se encarguen de velar por el pacto social y de comprometidos con su historia que hagan de la voluntad del pueblo la norma suprema. ¿La Ley puede ser injusta? ¿Puede el precio del billete de autobús se injusto? Da igual, las migajas del medio bocadillo que asoma del papel de plata caen en mis pantalones. Tras sacudirlas y alzar la vista un bebe sonríe. No tiene dientes, ni que hiciesen falta para demostrar despreocupación. Hoy ha desayunado y ha hecho caca y su madre henchida de orgullo maternal mece el carrito para calmar los nervios de la criatura. Es curioso que nuestra infancia se alarga prácticamente diez años mientras que una cría de jirafa, a las pocas horas de haber nacido, ya está corriendo por las llanuras de la sabana.
Aquí no hay espacio para las reflexiones, sólo para el maquinismo de los afortunados que tienen un puesto de trabajo, esos listos que viven para trabajar. ¿Quiero yo eso? No lo sé, pero me levanto cada día a las 8 de la mañana para escuchar cosas que no me gustan, para aprender principios que no se aplican, y para ser adoctrinado y consumido por un sistema del cual sólo se conserva ya el esqueleto. Los pedazos de carne han sido devorados ferozmente por el Dios dinero. Son sus siervos los encargados del nomenclátor. Ahora huelga, ahora crisis, ahora paro, ahora crecimiento, ahora ajuste, ahora gasto... ¿Me toca ya respirar? Es la ignorancia de la gente la que salpica a la casta política y se extiende como una enfermedad venérea descontrolada. ¿Es ese el VIH de nuestra población? Pues cuánto enfermo de SIDA.
La lucha de evidencias se dispara en tu interior cuando escuchas contradicciones, barbaridades a tus oídos cuando otros piden respuesta sin conocer la pregunta. Crisis, crisis, crisis. Y la milonga, eh, Gardel, tantas acepciones...
Disparate o realidad, amanece de color rosa pero hay acelgas para comer.

San Borondón

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 26 Mar 2012 23:15:00 +0000

Recuerdo aquellas tardes del último verano, cuando te mataba una y otra vez. Las puñaladas desnudaban tu rostro creído impuro y la sangre brotaba al son del maná. Corría sin parar, huía de mis demonios y ellos volvían a encontrarme en sueños. Me acariciaban la nuca y jugaban a ángeles y demonios. Luego las voces se convirtieron en canción que penetraba en la arena de la playa. Todo volvía a estar en calma. Entonces estiraba el brazo y trazaba una raya. En un lado, la cordura invita a disimular. La locura; el estribillo de la vida, era ahora una tribu africana adorando al fuego. Un sólo paso entre la enfermedad y la obsesión. Todos locos o todos normales. Un informe médico que desprestigia una vida, anula personalidades. Ahora el horizonte arde y Suburbia está más cerca que nunca. Volveremos a creer en la falsa seguridad, volveremos a levantar nuestra cabaña cimientos de polvo y volveremos a jurar lealtad a San Borondón.

¿Pronador O Supinador?

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Wed, 21 Mar 2012 12:16:00 +0000

"Futuro Esplendor", de Víctor Castillo

Una canción de lluvia y terror. Terror en la oscuridad y luces rojas a lo lejos. Parpadean, un cartel medio caído indica lo que fue un burdel. Allí paro el coche, los asientos están húmedos y el limpiaparabrisas no drena toda el agua. No consigo ver nada. Respiro, intermitente, jadeo, amago de infarto. Todo empañado y allí nací yo de nuevo, en una vieja nacional camino de Trempton.
El pronador gira a la izquierda, cruza el burdel dejándolo a su derecha y se pierde entre la hilera de árboles que distingue la avenida de la cuneta.
El supinador, muerto de miedo en el coche, aparca cerca de la puerta del burdel y se cobija de la lluvia. No hay motoristas fantasma, no hay antagonistas espectrales con cuentas pendientes de otra vida. ¡Por el amor de Dios, sólo hay lluvia! Y paredes pintadas, no lo olvides.
Los gamberros hacen de las ruinas su punto de encuentro. Allí hay mucho tiempo para pensar hasta que amaine la tormenta. Menuda alegoría recién salida del horno. Vengo del trabajo, cansado, estresado y me encuentro con esto: un renacer de la naturaleza. ¿Sabes qué?
Pronador, pronador, he girado a la izquierda y que corrido bajo los balcones del pueblo fantasma para fundirme en negro con la niebla. Somos uno más y ya no tengo miedo. Ahora soy un pez gordo, con veneno mortal. Me voy a cazar a los cementerios de basura, allí donde la moralidad de los consumistas yace impermeable.
Abro la ventana y veo la lluvia. Cada noche, el bosque es una misa de réquiem. Vela por nosotros, igual que nosotros velamos por él su destrucción. Amor y paz en cada callejón.

Selva Lluviosa

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 19 Mar 2012 11:01:00 +0000

Venga, límpiate eso que no te ha visto nadie todavía. Tienes que entrar ahí y sorprenderles a todos. Eres grande y sabes de qué hablas; ellos ni una cosa, ni la otra.
Vamos, apúrate, nadie puede verte llorar, sólo yo. Nadie puede conocer tus fracasos y, tus éxitos, los celebramos de bar en bar. Entonces te veo llorar, de la risa. Te veo llorar y te doy un beso y lloro de emoción porque soy un estúpido que cree que nada cambiara y que el esquema familiar bucólico de los años '30 aún sigue vivo.
Pues pasa el tiempo, te miro y no encuentro nuestro ecosistema. Seremos endémicos de un pasado muy lejano porque no entiendo nada. Vamos, salgamos ya que nadie puede verme llorar.

Mimetismo Mülleriano

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Sun, 18 Mar 2012 16:15:00 +0000

El blues irrumpe en mis sueños. Mata a los unicornios y destruye todo a mi alrededor. Una barrida de pixels ilumina la entrada de una cueva a lo lejos, a los pies de una montaña. No puedo andar, claro, estoy dormido, o eso creo. Caigo de la cama y gateo con cuidado. El suelo está lleno de piedras y es fácil abrir una brecha que consuma toda la energía. Volvería entonces la luz, ¿volvería a levantarme? Cierro los ojos un momento para recobrar el aliento y al abrirlo el Sol me sonríe de nuevo. Ahora es más facil acercarse a la montaña y la serenidad fluye por los ríos que más adelante se besan en un inmenso meandro que se pierde tras la colina donde estaba la... ¿y la entrada de la cueva?
Confuso decido esperar agazapado junto a un árbol y el miedo desaparece. No conozco a nadie por allí. El bullicio intermitente interrumpe el camino. Ahora un burro, ahora un niño; ahora mi madre ahoga a mi hermano en un bebedero de perdices.
El sudor frío cae por la espina dorsal y, gradualmente, el miedo aflora en mi interior. El temor a lo desconocido en connivencia con la luz, antagonistas que aparecen y desaparecen gradualmente. La oscuridad se cierne sobre mí y vuelvo a ver la entrada a la cueva.
De un salto, la gravedad caduca invita a mis alas a desplegarse. Me siguen el vuelo dos mariposas monarcas. Esconden señales de peligro en sus alas. Son depredadoras convertidas en dóciles insectos.
Caída en picado y los pasillos de la cueva van a gran velocidad. Estoy solo y desciendo sin parar por un laberinto de roca con rostros tallados en la pared. Toda una vida de sensaciones y emociones esculpidas en piedra siembran la reminiscencia en el fondo del alma de blues. Un blues inacabable. Un disco rallado que vuelve a repetir siempre los mismos cinco segundos. Mi vida es sólo eso, una repetición de cinco segundos. Una caída infinita a los orígenes de mi razón necesaria de vez en cuando. Evocación del aburrimiento. ¿Seremos músicos de nuestra banda fúnebre?
La subida es menos costosa. Durante el largo trayecto me observan. Me observan los consejos no seguidos, los castigos no cumplidos y los amores rotos. Me observa el nihilismo de mi personalidad desde un espejo. Es una retrospectiva escalofriante porque la hago yo mismo. Y ni siquiera sé si tengo interés en algo, pero salgo volando para volver a mi cama.

Unos Apuestan

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Tue, 13 Mar 2012 11:08:00 +0000

Como dos náufragos en un mar de dudas nos deslizamos por ríos de pasado y presente. Futuro nos divide en dos, sin reglas, sin coherencia. De repente se rompe la barca; tú desapareces y el precipicio está más cerca que nunca.
Al borde del abismo las cosas son diferentes. Las preguntas queman y los gritos del pasado vuelven para ser escuchados, desgarradores, arrancan una sonrisa al corazón y en connivencia, todos me rodean.
Sentimientos vivos, manos de rechazo, manos amigas. Unas apuestan por mi caída sin retorno, otras tienden dedos arrugados, pierden vitalidad a cada segundo. Ahora ya, todos cadáveres, rien. El crujido sordo retumba en sus cráneos y las luces confunden la verdad.
Escenas aburridas de una tragedia griega que se repite cada noche en mi habitación. Tormento de una sociedad caducada, sumida en valores diminutos. Todo existe, todo inventado, todo aborrecido. Nada es auténtico ya excepto las emociones que más me atormentan. Esas que como una efemérides vienen de cuando en cuando a celebrar algo.
Sólo una mano me sujeta con fuerza, un rostro joven y firme sin identidad. ¡Caramba! Es un símbolo. Puede ser todo y a la vez nada. Puede ser que quiera ayudarme a volver al camino y que me enseñe a saltar las piedras. O tal vez me suba en lo alto de un puente y, con las luces de la ciudad de fondo, me anime a a sufrir erecciones de optimismo.
Bueno, me salva de la caída al vacío, pero... ¿a qué precio? Revivir las mentiras, apretones de mano con burlas a la espalda... me dejo caer y todo se detiene a mi alrededor. La montaña sube o yo bajo, todos desaparecen o yo desaparezco.
Desaparecen ellos porque yo me atreví a saltar. A desafiar a la mentira y a los que me guiaron a ella, desafiar a la vida sin cinturón de seguridad, cerca, muy cerca de las rocas.

Delicado

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 12 Mar 2012 06:59:00 +0000

Delicado como una pompa de jabón que lucha contra la física por alcanzar la gloria y desvanecerse al chocar contra alguna nube. Ahora escribes mis letras y cantas mis coros. Me has encontrado un corazón que encaja bien, que une la parte pícara con la parte romántica. Ahora me has creado la duda razonable de que en medio de tanta hierba quedan algunas flores.
Delicado como el cristal de Murano, repasábamos bandas sonoras con la lengua mientras algunas lágrimas de alegría se derramaban.
Y quería que fuese eterno, como el primer día, para llenar toda una cabeza de dolor y explotar en mil pedazos.
Pero no lo quisiste ver y, tras dejar rastros de sal en la playa, desapareciste borrando tus pasos detrás de ti.
Negarás que existió y levantarás una barricada de odio para cegarte. Mentiras y más mentiras que ni tú mismo logras entender.
Delicado como el paseo de un funambulista, te pierdes por el skyline de la gran ciudad entre polvo y ceniza de lo que un día fue Roma.

Divagando Entre Edredones

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Sat, 25 Feb 2012 12:18:00 +0000

Es un buen título, es un buen comienzo porque a todos nos lo parece. Nos incita a pensamientos húmedos con luces rojas al fondo de la habitación. Nos perfila al amante perfecto, siempre dispuesto a satisfacer la más estrambótica de nuestras fantasías.
Es real y tangible, vive, suda y disfruta. La almohada ahora sólo sirve para posar la cabeza, no para congeniar con el inconsciente.
Para el amante perfecto no existe un «no», no existe la pasividad que desmorona las relaciones cuando se ha perdido la magia de los primeros meses. El amante perfecto no conoce de edades, razas, religiones o de ciáticas. Siempre escondido en el cajón de los calcetines, aquel que abrimos únicamente cuando es necesario. No sabe qué son los celos; háblale despacio, como si fuera swahili.
Hazme caso, esto no va por puntaje. Es para ti, sí o sí. No aparentes, es la única regla.
Túmbate boca arriba y el amante perfecto posará sus naglas en tus muslos. Los vaivenes darán de comer a tu excitación y el apetito se sacia comiendo. Censúrame las palabras, nunca el lenguaje corporal. Un golpecito con el hombro y vamos a por todas.
Miradas de amor, miradas de «nunca habrá amor», miradas de «estoy empezando a odiarte», miradas de «ya no me excitas» y miradas de «voy a comerte a besos» son una procesión incandescente de sonrisas disimuladas que se deslizan por tu espalda como gotas de sudor frío tras la eclosión del placer.
Ángeles sonámbulos surcan el techo de la habitación, buscando cómplice. Sí, lo sé, no han visto que te vendé los ojos.
Cuatro destellos bastaron para arrebatarme aquel sueño, justo cuando empecé a aparentar. Quebrantar la única regla supone el destierro: a pasear las vergüenzas a otra parte que aquí es pecado.
Sensualidad, eterna enemiga de los hombres...

Mira Tu Reflejo

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Sat, 25 Feb 2012 12:02:00 +0000

Poco a poco las buenas maneras se pierden. Sobreviene la falta de educación y el pasotismo ilustrado. Nos tiramos montaña abajo por la senda del tópico, que se construye en los despachos.
Es el cuento de nunca acabar y las alucinaciones que te causa la dicotomía placebo-Prozac construyen un mundo paralelo en el que todo aquello que te molesta ha sido desechado.
Sólo escuchas pianolas y campanas que te trasladan a la hora de merendar veinte años atrás.
Sientes que ya no recibes la lluvia con el furor de antes; estás a punto de desbordar el vaso.
Antes medio lleno, ahora medio vacío.
Y si el barro empapaba tus botas, todavía saltabas más alto encima del charco.
Son retales de una infancia maquillada, vivida por adultos, adulada por profesores.
A golpe de gong despiertas de tu sueño de plastilina en el que poco has podido modificar y en una espiral de infarto premonitorio, los monstruos de tu pesadilla empiezan a cazar a tus sueños e ilusiones. Los tienes delante de ti, aprovecha para espantarlos, grita... ¡grita! ¡GRITA!
Diles que hoy ha sido un día duro: replanteándote las decisiones que te han llevado a ese sillón el presente aparece filtrado con trocitos de papel de celofán.
Vuelve a saltar charcos, vuelve a salvar esa distancia sin miedo a quedarte en el camino. Escupe migas de pan, si te hace feliz. Pero si no sonríes nada de esto tendrá sentido, porque es señal inequívoca de felicidad... ¿para quién?
Miraste al pozo para ver tu reflejo. Por la brecha del cubo se filtraban los primeros fragmentos de vitalidad y las gotas formaban un espectáculo concéntrico en la superfície. Podrías ver tu cara, la cara de tu enamorado, la de tu familia o amigos. Pasado, presente y futuro coexisten en el mismo espacio-tiempo.
Todo depende de ti, de tu predisposición y de tu inteligencia emocional para escuchar voces donde sólo hay susurros.
Podrías imaginarte un mundo allí dentro y destriparlo cubo a cubo, esparciendo ese pequeño manto de ilusión por el suelo y destruyendo la magia que habita en cada pizca del agua. Podrías llevarte las manos a la cabeza, señal de atrición, y notar cómo la naturaleza hace su llamada al alba.
Miraste al pozo para ver tu reflejo y decidiste, piedra a piedra, destruir el esqueleto para que perviviese la esencia, como en nosotros. Eres una maga taciturna que no sabe cocinar. Respiras fuego y escupes veneno. Odias tu reflejo, humor de marea.
En serio, lo que tú quieras.

Baker Street

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 23 Feb 2012 06:37:00 +0000

Esperaba que la lluvia escuchara mis pregarias. Resguardado bajo aquel toldo luminoso contaba los minutos que faltaban para verte o para perderte para siempre.
Ahora sé que jugabas con tu corazón, al borde del puño, de cristal y frágil. Y, aunque preferiste dejarlo caer y destruirlo en mil pedazos antes que entregarlo a alguien y que lo rompiera con el paso del tiempo, te entiendo.
Te entiendo porque nunca fuiste de prometer nada, de guiñar un ojo más que el otro, de hacer sombras con las manos.
Utilizamos la salida de emergencia varias noches y te casaste con el diablo. Nadie dijo que sería fácil o difícil.
Rebobina y recuerda aquellas tardes en Baker Street. Yo, con las gotas de lluvia empapando mi abrigo, las recuerdo. Las recuerdo nítidas y tu sonrisa siempre deslumbra cualquier invención desestructurada, cualquier atisbo de razón.
Los borrachos me miran y se ríen. ¿Sabes? Yo también me río pero no grito mucho, no sea que esta noche no engañe a mi corazón. Ellos me entienden, se han embriagado con sus penas, se han ahogado de tanto pensar y ahora están divagando por los ríos del entendimiento.
Estoy por seguir otras sendas. ¿Reencontrarme con el olvido o asumir la soledad? Me vuelvo a casa.

Perder El Control... Creo

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Fri, 10 Feb 2012 14:47:00 +0000

El cuello de la camisa se había empapado de alcohol barato minutos antes y aquello me empujaba a beberme el cubata de un trago. Era una competición contra mi borrachera. Unas copas de más y ambos acabaríamos en el suelo, venerando a Gloria Gaynor. Puede que haya bebido mucho, pero no lo recuerdo. El camarero no conocía a mi madre y nunca oiría un «es suficiente». Pasa cada fin de semana, siempre se escribe la misma leyenda en la misma discoteca.

Puede que te haya visto en la pista de baile, pero tampoco lo recuerdo —o quiero olvidarlo—.

Nada importaba ahora, sólo bailar hasta que las luces dijesen basta. Ahora todos eran mis amigos y cualquier tropezón bastaba para presentarme a la multitud. Todos conocerían mi nombre y sería la más puta de la pista de baile. ¿Un pase seguro para el cuarto oscuro?

No recuerdo si era Daft Punk o Lady Gaga. Ni siquiera lo estaba escuchando. Las luces configuraban en mi vista un campo de acción reducido. Casi ciego y sordo me tambaleaba arrimado a la pared. Miradas fulgurantes y compasión momentánea a mi paso... ¡que les follen a todos!

Quería olvidarme de todo. Saltar, bailar, reír, perder el control... perder el control... perder el control...

Y creo que bailamos un par de minutos, me recordaste que el cuello de la camisa olía a tequila mal destilado y te acercaste a lamerme el cuello, por si había calado.

Alcé la cabeza y los brazos y grité lo más fuerte que supe; necesitaba desestresarme y decirle al mundo que sería rebelde por una noche. Luego te olvidé y fui a por otro... creo.