σοφία

Charlatanería De Charcutería

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 12 Jan 2012 16:00:00 +0000

Tu mejor amigo podrá ser tu peor enemigo, el que de ti más sabe, más débil te comprende. Flanco certero y baja en el campo de batalla. Butaca vacía. Puestos a imaginar, digo.

Quang Nam-Da Nang

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 12 Jan 2012 11:39:00 +0000

Hay un extranjero en mi diván que dice conocer los secretos de mi vida. Pronuncia el miedo con un acento francés muy marcado y juega con el cubo de Rubik que adorna la mesilla auxiliar. Encaja colores y los desencaja, pero está nervioso: lo noto en sus manos. Resigue mi biografía con sus ojos, malabarista de la atracción mutua. Y sin saber cuál es mi color favorito adivina mis gustos con cinco golpes de muñeca. Rápido y revelador. Sus ojos no dicen mucho más que lo que desee regalarte. Hoy no es nada. Me acostumbré a su silencio, a sus palabras olvidadas en el aire. No es momento para jugar a ser caza recompensas. Cuando vuelve a centrar su atención ya te ha desnudado. Cruzas los brazos y acaricias tus músculos para entrar en calor... y nada. En ropa interior concentras los esfuerzos en encontrar una manera de esquivarle, ganarle es imposible. Psicoanalista psicoanalizado. Una vulgaridad de la clase blasfema. Mira, no me interesan tus artes oscuras, ni tus acrobacias orientales aprendidas en Lavapiés. Oigo voces de fondo. Ni estribillo ni banda sonora. Son auténticos cuentacuentos de la vida. Padre Washington y Hermano arrepentidos de haber confiado su linaje a un pobre desgraciado como yo. ¿Quién soy yo para honrar a mis antepasados? Yo, que colecciono las lágrimas de mis fracasos y las escondo bajo tierra. Hay un extranjero en mi cabeza y no, no es una hipérbole de una maruja de barrio. Soy muy mal perdedor y lloro cuando me dictan lo que no puedo hacer. A veces incluso me hacen apuntarlo. Yo ignoro sus réplicas y mi creatividad sólo es paciente con los siguientes versos: «Sueño con las cadenas que algún día me regalarán la libertad. Sueño con la muerte que después me traerá la vida. Sueño con tu sonrisa que me condenará a cien años de redención y lágrimas.» Cuido la forma de este soneto agridulce empapado de sangre; el extracto de las cenizas son la atrición y el pañuelo de seda el símbolo. Arrebátame la pluma con un beso, detén la literatura.

Acicalando El Pasado Próximo

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 12 Jan 2012 11:00:00 +0000

—Mira, Marlene, sé que suelo decir que prefiero no mentirme e ir con la verdad por delante, pero...
—¿Pero...?
—No sé, emperrado en encontrarle un sentido a la vida pasan los años. ¿Y si el secreto de la felicidad sea precisamente no esperarla, no salir a cazarla con matamoscas acotando su límite y dejar que brote del manantial de la sabiduría eterna?
—¿Has vuelto a beber, Mario?
—Curado al fin de la bebida me veo capaz de decirte que nunca he estado más sobrio que ahora y, es más, nunca he hablado menos en serio que ahora, así que tenlo en cuenta, porque es importante. Me atropello la voz y no es para menos. Ya son veinte años de mentiras. ¿Recuerdas cuando en aquellos descansos de biblioteca te decía que volaría alto, muy alto?
—Todos queríamos volar alto y nos atrapamos en azul.
—Pues justamente era aquel miedo a fracasar el que me empujó a intentarlo. Luego fui listo, muy listo y maquillé el fracaso con un eufemismo. Aprender, dicen algunos. Aprender de tus errores. ¿Aprender de qué?
—Aprender a no repetirlos, supongo.
—Si tropezamos constantemente con nuestras enmiendas. Recuerdo cuando mi padre me encolaba una y otra vez la cabeza de un muñeco cuando yo era un crío. Al final tuve que tirarlo.
—Pero durante un tiempo lo creíste, ¿no?
—Ni siquiera, obcecado en aquellos matices, los tecnicismos y el negativismo de los demás empezaron a levantar una muralla a mi alrededor. Empecé a olvidar las cosas buenas: el sexo, el mordisco al fuet tras una larga noche de fiesta, los besos al atardecer con la canción de turno de fondo.
—¿Y si caíste en la atemporalidad?
—Es probable. Pero creo haber dosificado mi vida en bloques inamovibles, como si para cambiar a otro tuviese que realizar un gran salto fruto de una acrobacia demencial.
—Creo que te he perdido en la primera palabra...
—Sí, mujer. Es como si de ser un crío a crecer sólo pasase un día. Un buen día... ¡alehop! Saltas la muralla que separa esas dos épocas tan diferenciadas y, tras un abrazo a tu madre, empiezas a anunciarte que has cambiado, que has "madurado" —creo que se decía antes—.
—Sí, creo que te entiendo, pero eso no lleva a ninguna parte.
—Empiezo a pensar que ninguna reflexión negativa acerca de un problema con una solución que podría llevar a desequilibrar mis esquemas tradicionales y/o basados en creencias supersticiosas propias de un pueblo inmerso en un misticismo abrumador y anclado en la caza de brujas del maccartismo puede ser buena.
—Entonces no reflexiones.
—Es que si no pienso, no existo.
—Como no te calles si que no vas a existir. Hazme el amor de una ~~puta~~ vez.
Y así murió el diálogo entre M y M, tras una reflexión que les condujo a concluir que estaban locos y que por eso se querían.

La Partida (Historia De Una Debilidad)

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Wed, 11 Jan 2012 21:09:00 +0000

Aquí me encuentro, en la antesala del olvido, con un pie en la puerta y agarrando tu mano. No es una puerta abierta a ninguna parte; tampoco está cerrada, tú eliges el sentido de las cosas. Tú interpretas, tú sientes. El empujón final bastará, repite conmigo, bastará. El frío ayudará a pensar con claridad, a estimular a la razón. El corazón encogido en un puño, juez de mi destino a una partida del final, la partida final. Te aferraste a los momentos vividos, pasamos sin pena ni gloria por aquel pasadizo oscuro, donde los candados de los enamorados invitan a indagar en la decadencia. ¿Que creías en el amor? Claro, en pretérito.
Ahora que todo cambia y que tus esquemas divagan por los túneles del tiempo insistes en acechar al cuervo posado en la ventana. Crees que es una broma, que hay otro destino para ti en la pila de papeles de algún chupatintas y que no puedes ser el último responsable de tu fracaso.
No caigas en la debilidad de gritarme un «te quiero»: será sordo, pues mis pasos se han perdido en el andén de los sueños rotos, de aquellos que tras aunar dos pedazos creemos haber reconstruido, pero fundados en una frágil estabilidad, una gran piscina de hielo. A un lado, la comodidad de la falsa seguridad enmudece la curiosidad y cala la nieve. Al otro, las grietas aparecen la nada y con puntapiés esquivamos miradas reveladoras porque un paso basta para desmoronar años y años de creencias ciegas en valores caducados. Muerto el perro, muerta la rabia. Pero el perro se ha congelado en la impasividad del tiempo.
Aquí me encuentro, perdiendo a cada segundo una nueva pieza del rompecabezas de la vida, corriendo en círculos por el pasillo y tarareando un estribillo que nunca acaba.
Lo que antes se aparecía claro y real, ahora sólo es una estela del pasado. Una incongruencia de los puntos cardinales. Una fuerza centrífuga que convierte en desconocidos a los antiguos amantes, en enemigos a los antiguos amigos y en nostalgia al amor.
Lo que antes se aparecía claro y real es solo un espejismo de los que atacan a traición en la mente del caminante abandonado a su suerte...
Hazme caso: recuerda un instante vivido con él. Cierra los ojos y blíndalo. Ahora solo será tuyo y jamás podrán robártelo. Jamás podrán decir que no existió y que compartiste algo, algo muy grande reducido a cenizas.
La partida ha acabado y... ¿quién ha ganado? Te han ganado, como siempre.

Atrapa Un Instante

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 09 Jan 2012 13:46:00 +0000

La rutina siempre esconde una pequeña sorpresa al final del día para el soñador. Un caramelo perfectamente envuelto en el suelo o una moneda de poco valor recostada en el respiradero del metro. Es la manifestación del optimismo de aquel que se limita a observar el charco en lontananza y no se atreve a alterar su ciclo. Vigila perplejo su calma, su tranquilidad turbadora digna de un fotograma. Las pequeñas cosas de la vida dentro del bolsillo. Cazatesoros del día a día, has sido elegido para protagonizar la comedia del siglo. Cuando todos los valores se han evaporado, la sal del paciente augura una bonita recompensa. Entonces guiñas a la naturaleza la harmonía equiparada a los clásicos de la cuerda. Todo tiene sentido y, por un momento, un banco cualquiera del parque puede ser la lanzadera idónea para comprobar de primera mano que la mano inocente nos ha señalado. Coloca la ciega menor y verás cómo pronto se duplica tu apuesta. Disfruta porque el sol te deslumbra. Invierte en calidad de vida, sonríe más a menudo.

Cada Día...

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 09 Jan 2012 13:14:00 +0000

Cada día explotas durante un segundo. La calma y la tempestad se aúnan y se enfrentan en tu interior. El apocalipsis nuclear ya ha pronunciado su sentencia. Son días de redescubrimiento, de indagar en algún rincón del alma para encontrar la verdad absoluta. ¿Alcanzar la felicidad? Si anda en carros de fuego, no.
Pero en algún momento creíste hallarla y, cabizbajo, infligir una dura pena a tu curiosidad es prioritario. No pensado, nunca existió.
Cada día es una hipérbole de tu vida, un tramo de tu camino que se repite incansable en acetato de celulosa.
Cada día mueres durante un segundo. Abres los ojos y recuerdas que siempre puedes volver, reseguir tus pasos en sentido contrario y alcanzar la redención con una oración. Luego nadie recuerda nada y, en efecto, es lo que ocurrió.
Cada día te engañas durante un segundo. Alcanzas la pluma y escribes relato hondo. Inspección a tus adentros, siempre en vano, siempre duele. Proyecta la hermenéutica de la felicidad. Indaga en los sueños. Dédalo posado en una nube, recostado en un diván. Repasa tus errores, día tras día.
Cada día te vuelves más hermético. Me es imposible conocerte, escondes tu verdad y tus miedos en un cajón de sastre. Esquivas la mirada a cada pregunta y la estupidez disipa mis interrogantes. Ya no sé a quién acudir, con quién pagar mi rabia. Ya no sé que hacer para que, tras un cruce infernal de miradas, gires la cabeza y me susurres un «ya lo sé». ¿A qué esperas?
Cada día es una novela negra, escrita palabra a palabra por tus actos, coetáneos con los de tus antepasados, sembrando la incertidumbre en murallas de papel. ¿Qué estación nos separó?
Cada día estrechas mi mano, juntos al fin. En la frontera de México; el futuro detrás, el pasado allí delante. ¿Quién dará el paso? ¿Es un duelo contra el tiempo? Un futuro juntos o un puzzle que nunca encajará, no lo sé.
«Vámonos donde nadie nos busque, donde nadie nos diga qué hicimos mal».
Perdidos en los detalles, nunca precisamos el fondo y ahora no nos queda nada, sólo el vano recuerdo de que un día existíamos (y te quería).
Cada día...

Desdichas Del Ayer (O Cómo Perderse En Los Bares)

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Fri, 06 Jan 2012 02:08:00 +0000

Disfrutando del silencio del mediodía la suave brisa otoñal traía el anhelo de alcanzar un estado espiritual inexplicable. Las palabras quedaron atrás y la única solución fue suspirar al aire el deseo de la esperanza. Distraído, mirando los árboles crecer. Distraído disfrutando de la inmortalidad de la naturaleza. Belleza e ingenio se aúnan para crear música; la banda sonora de tu vida, la que te acompaña en el camino y acentúa tu soledad. ¿Otra noche entre copa y copa? Dale un respiro a tu angustia. Dispuesto a saltar los obstáculos que entorpecen tu visión, muy negro parece el fondo, pero fondo, al fin.

Dilemas confluyen en el meandro, en el hoyuelo cuando sonríes. Y puede que eso dé sentido a alguna cosa. Una pequeña pieza ponga en marcha a todo el aparato y el fluir de los días recobre su sentido, arraigados a una estabilidad y a la tranquilidad de la repetición.

Al fin la calma vuelve a mí, desdichas del ayer recuperadas del olvido.

Al fin vuelvo a ser yo, arrancado de mi alma por los avaros del tiempo, esos que pasan factura.

Es el momento de demostrar que no hay lucha en vano siempre que se pierda.

No Serás Capaz De Odiarme

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 05 Jan 2012 01:18:00 +0000

Ahora que han caído todos los prejuicios, ahora que por fin entramos en aquella espiral de odio y desventura es cuando más me atrevo a decirte un adiós. Descalzo y en pijama, enfilaba tu ventana cada noche a la misma hora, cerraba la puerta tras de mí y ya eras mío. Había cazado una mariposa de muchos colores, viva, curiosa e inquieta. Imposible de abrazar pero atrapada en negro entre las sábanas y el despertador. ¿Llegaría el mañana o no importaba? Juntábamos copas y susurraste un "te quiero". Pero nada, perdías credibilidad a cada sorbo y los susurros te indicaban el paso a seguir.
¿Era un buen momento para besarte? No lo sé, pero lo hiciste. Al acercar tu cara a la mía tus ojos gritaron libertad y diose el acabose. Elevándonos en espiral pronto abandonamos la oscura habitación. El viaje onírico había empezado. Las cortinas, muy rojas y el beige de las paredes ya cansaba. Y aquella noche nos perdimos en detalles; primero inocentes, luego calientes. Intenta huir y tus ataduras se retorcerán, alma máter del escapismo. Ya no sabes mirar hacia atrás. Ya no recuerdas nada mejor y nada mejor esperas repetir, como el estribillo de una canción pop.
Repite incansablemente, Lady Madonna.
Y tus pasos se confundían en la habitación.
Y te perdí la pista en la segunda caricia.
Y perdimos el control.

«Cuando emprendas tu viaje a Ítaca pide que el camino sea largo, lleno de aventuras, lleno de experiencias».

Escalera... ¿Al Paraíso?

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 02 Jan 2012 12:46:00 +0000

En el borde del primer escalón hay una chica que asegura que está a punto de lanzarse al vacío. Ella cree que esos segundos de ingravidez intelectual definirán la más absoluta libertad. Una libertad en la que sólo se tendra a sí misma. ¿Pero no es siempre así? Esconde maniobras morales para justificarlo todo y no huye de los convencionalismos; criticona de sofá. Uhh, Uhh, Uhh, a punto de caer. Un balanceo en vano y adiós. El viento ya juega con su cuerpo inerte. En él, sembrada la duda. A ver quién cosecha el fruto de su vientre, quién hará atrición con el Año Nuevo. Ahora es el momento de trazar porvenires, de inventar sueños con la varita de la superstición. ¿Falta de voluntad o incorrecta posición astral? Da igual, yo no disparé al pianista.

Pero no estés sola, no es filosofía es ignorancia. En el borde del primer escalón, la escalera parece interminable. No es subir al cielo; es bajar a tierra. Caerá de lo más alto, configurándose avara, hipócrita y infeliz. El cóctel ya está servido, el cóctel que embriaga a quien pierde la inocencia. Cuando las líneas del misticismo no importan, cuando ya nos cree en nada, ha muerto un amigo.

Vive En La Fantasía

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 26 Dec 2011 18:30:00 +0000

Bajé las escaleras y el cielo me escuchó. Me estaba esperando un unicornio rosa en el porche de casa. Montura de diamante y aura de idealidad. Monté en él tan rápido que la inercia del empuje nos llevó a caer en un techo de gominola. Todo dulce, el dolor encerrado en frascos de vidrio y bajo tierra. Las amígdalas de Montserrat Caballé estaban encima de la mesa y el Radio Desertor apagado. El día que empezamos a dormir juntos pasó a ser mi enemigo público, cada minuto que me alejaba de ti corría por un campo de trigo huyendo del fuego enemigo. Pero no hay fuego amigo y el oxímoron de la rudeza capitalista nos iba a dar una tregua aquella mañana. Fue una de esas mañanas dignas de ser anotadas en el Registro Civil. Que todo el mundo sepa que eres mío y que soy el más liberalista del mundo. Pero los sueños son sueños y tan pronto como empieza el placer llega la derrota de saber que todo es falso y que nos hemos jugado una mala pasada. Tranquilos: hay otra ronda. Siempre es posible remontar y el destino no es tan cabrón como lo pintan. Sólo hay que estar atentos y decidir cuando sea el momento. Ahora es el momento de hacer historia entre las sábanas. He bajado del cielo para buscarte; déjame encontrarte. Hoy te vienes conmigo y saldremos de esta fantasía para vivir la realidad, algo tangible. Un atardecer en el Tower Bridge y un amanecer en el Cañón del Colorado. Pertenecemos a algo grande, lo sé. Ahora puedo decir con certeza que eres todo lo que necesito y que esto no es el estribillo de una canción pop, que se funde con algún rapero con aleaciones de oro en cuello y mangas. La historia ha venido para recordarnos que pueden herirnos. Que fastidiar una historia de amor depende del momento, de la madurez de algunos y de la lealtad de otros. Las alas del tiempo penden de la cuerda floja, allí donde Johnny Cash perdió la zapatilla. Encocados en Folsom, guitarreando “Jackson”. Ni él mismo recordaba los acordes. Es igual, el Conejo Blanco siempre llega tarde. ¿Te apuntas a seguirle?

El Grito

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 19 Dec 2011 20:27:00 +0000

Ahora empiezo a correr en línea recta, sin mirar atrás. Una contrarreloj para vencer los obstáculos del camino. Algunos te hacen tropezar pero no son excusas. En el suelo todo se ve diferente, el suelo esta frío y la queja es pronta. Aunque justo eso es lo que te hace sentir vivo.
Recuerdas momentos, retales de una vida configurada así, en cinta de 8mm, grabada en Super-8 cazando la cotidianidad. Algo despedaza el núcleo duro, algo se lleva la carne y la permuta del tiempo ametralla tus esquemas. Ellos, río abajo, directos al Mar Rojo. Y es ahora cuando no sabes a quién vender tu destino. Una subasta no sería alocada. Sócrates aprendió a escribir y empezó un diario. La melancolía y el dolor parafraseaban constantemente al amor, pero todo era una cita literal del odio.

Eclipse

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 19 Dec 2011 20:20:00 +0000

Podía ver las estrellas en tus ojos, un reflejo del alma. El reflejo no miente y cura ilusiones, pero te perdí en un eclipse vespertino. Hoy tu embrujo llama a mi puerta. Otra vez.
La inocencia en tus manos, la tosquedad en tus labios y me invito a perderme en tus sueños. De pronto aparezco allí arriba, dondequiera que me lleven tus pestañas al cerrarse. Allí no controlas nada y me convierto en una sombra del vaudeville con planes malvados, una bruja celta que cambia el destino tras las cortinas. De pronto ese sueño te aburre y me llevas a otro. Las olas apaciguan las pasiones, huele a mar. El rastro que dejan nuestras huellas son un tú y yo eterno. Parece predecible y no estaba preparado.

Hey Hey My My

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 19 Dec 2011 20:14:00 +0000

Perdido en las trampas de la civilización, buscando hueco en el espiritualismo. La histeria se desvanece y los pasos perdidos cobran sentido. Ahora vuelvo a mirarte y lo veo claro; vuelvo a mirarme. Conocer de nuevo el pasado. Los tres amigos de la mano, cabalgando, huyendo del atardecer hacia la tierra de los corazones solitarios, los que no dan los buenos días. Algunos encuentran la respuesta, otros intentan buscarla, otros divagan durante años. Una conclusión poco fértil. La paciencia tiene un límite. La furia navega confusa, nunca llega a puerto y es buena conocedora de las mareas. Ahora cree haber encontrado el lugar, hasta que lo aborrezca. Será entonces cuando sus alas echen a volar y no conozcan el miedo. Perdido en las trampas de la civilización, un aullido desgarrador silencia la posada. Forajidos incansables, cazatesoros y cuatreros comparten vino y mujeres. Amigos de noche, enemigos de día. ¿No es ese quien más te recuerda? Sonríes y te alejas porque conoces tu secreto. Cierras los ojos y sabes que alguien escribe tu leyenda. Tu mirada es una línea del prólogo y tus labios tan sólo la puerta de lo que está por llegar y todavía no conoces. Porque no todas las palabras están inventadas. Imberbe de poca monta, te llamaban héroe allí donde no aprecian el esfuerzo. ¿Vivo o muerto?

¿Qué Nos Queda?

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Wed, 30 Nov 2011 13:53:00 +0000

"Estábamos en el sitio equivocado, en el momento equivocado y con las personas equivocadas". Así empieza Sonia Jacobs su intervención en la ponencia celebrada hoy en la Universidad Autónoma de Barcelona con motivo del Día Mundial contra la Pena de Muerte y Ciudades por la Vida.
Su relato, precedido por el de Peter Pringles ha calado hondo. No ha sido un discurso demagogo. Ni tampoco —sorprendentemente— victimista. Rodeada de humor y de un aura de positivismo difícil de entender, dada la empatía en la que se ha visto inmersa al revivir su experiencia, nos explica Sonia Jobs como una serie de desventuras la llevaron a encontrarse en el corredor de la muerte durante varios años.
Junto a la experiencia de su actual marido, Peter Pringles, ambos ya pertenecen a mi lista oficial de personas a las que admirar. Como bien apunta la víctima del sistema judicial americano, siempre hay una opción. Condenados al corredor de la muerte por un crimen que no hemos cometido, esperando que, de un momento a otro nos roben la vida en un suspiro.
Son de esas charlas que educan, que inundan tu esponja de valores en un cubo de agua gris, nada de extremismos. Charlas que abren tu abanico de valores y te hacen ver más allá. Dilucidar las trampas y los resquicios de un sistema que nosotros creamos hace muchos años. Un sistema con errores, errores que sufren personas, no números ni piedras. Personas que ven cómo su vida de un vuelco de un día para otro. Condenados por pruebas falsas colocadas a posteriori (o por pruebas circunstanciales).
Y entonces... ¿qué nos queda? ¿La rabia de gritar desde una etiqueta social que somos inocentes? Si todos los presos lo son... —Si, ya, ¡pero lo mío es cierto!
Nadie te escucha y entonces sabes en quién confiar, porque ahora eres un número. Ahora, de nada sirven tus creencias en el civismo, en el buen ciudadano, en lo bueno y en lo malo. Ahora estás pendiente del mañana, de lo que deciden aquellos que un día fueron legitimados... un día. Monólogos nihilistas en horas de internamiento, asumir que la institución total te gana el terreno, ¿un pulso contra Balboa?
«Yoga y meditación», dicen entre risas Peter y Sonia. Claro está, primero hay que combatir la rabia de aceptar, sin más, que hemos caído en la paradoja de la legalidad (que dificilmente va aparejada con el sentido espiritualista de la palabra "justicia").
Pues si con yoga y meditación somos capaces de elegir un camino que nos aleje de la rabia inútil, adelante.
Ellos fueron capaces de elegir. En un caso se entremezclan, además, problemas políticos. En otro, la americanada de película de acción. La del domingo por la tarde. Cuando todo huele a chamusquina y ya adivinas quién es el malo. Entonces te exaltas y señalas amenazador a la tele: ¡Pero si es inocente!, ¿que no os dais cuenta de que todo es falso?
Algunos, envueltos en el aura de estupidez e incompetencia —o llevados a ella por error o por dolo— caen. Caen y entonces personas inocentes pagan el precio de una cifra, de una estadística o de un titular. O peor aún, el precio de un "es que son escoria".
Pero ellos gritan desde la celda y ningún muro, por muy alto que sea, podrá evitar que el eco alcance a la comodidad de los que viven embutidos en una realidad injusta.

El Sociópata

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Wed, 23 Nov 2011 13:02:00 +0000

Disculpad la omniscencia pero sus ojos transcribían en un lienzo infinito los secretos más burdos de algún rincón del alma, dondequiera que estuviesen guardados. Aquellos ojos escondían misterios que debían ser descifrados. Esta historia no empieza en el prólogo. Ni siquiera su trama encuentra coherencia o lógica alguna a medida que se pasan las páginas. Lo único que queda en ellas es la saliva del que se afana por terminar de leer.
Un mañana de agosto bebí el café, agité la cuchara y la guardé en el bolsillo derecho, como cada mañana. La rutina simbólica os lleva a engaño, lectores de misterio. Si buscáis el misticismo en cada esquina, os devolverán lo prestado. ¿Y rescindir el pacto social?
El pasillo estaba oscuro; lo importante, daba miedo. Los pasos perdidos retumbaban todavía en el eco sordo del pasado. Un tándem de soledad y desespero. La puerta de la habitación 3,14 estaba sellada con un lector de retina. Como os he dicho antes, Mr. Richy tiene la respuesta en sus ojos. La cuchara del bolsillo derecho de la chaqueta salió disparada a su cavidad ocular. En menos de lo que se sirve un café, el nervio óptico colgaba de la cuenca. Sus chillidos camuflaban mi propósito y envalentoné al hombre a perseguirme a lo largo del pasillo. Cayó a los dos metros y ya pude centrarme en desbloquear el escáner de retina. Fácil y rápido, la puerta se abrió y el color verde del éxito iluminaba el artilugio.
Las gotas de sangre caían a mi paso, fiel evidencia de la retórica de mis actos: «no hay más ciego que el que no quiere ver». —¿Salvador o monstruo? —Sociópata.

Coordenadas Al Infinito

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Tue, 22 Nov 2011 20:48:00 +0000

Viendo los días pasar, la fiesta de la primavera me era lejana. Sintiendo los días pasar, en cada parte del cuerpo, con cada molestia cerraba los ojos y creía elevarme por encima del parterre. Creer por un segundo que era libre de mis ataduras y que la frustración se quedaba postrada en la cama. Dime un tópico literario. Corre, va. ¿Que voy a mejorar? ¿Que no se está tan mal? No, es mejor ser esclavo de la dependencia. Es mejor hacer tuyas las lágrimas que derraman por ti. Un prefijo de la soledad. Marca el número sin mirar y déjate guiar por los sonidos, que el operador es el mismísimo demonio. Reseguir con tus manos el relieve de una cara, de un cuadro. Mover un milímetro la mano y rozar la felicidad.
Así, a pequeños sorbos, cuidando la forma es como vivo la enfermedad. Si sonrío levemente, ya le doy motivos al karma para joderme. Y hay días en que sobrevivir es una eterna pesadilla, de las que se sale con infarto, directo a la sal de tus labios.
Ayer me dejaste una rosa al pie de la cama: te cansaste pronto y lo sabía. Ahora que he perdido las ganas de vivir es cuando menos miedo le tengo a la muerte. Ya no le debo nada, ya no pasaremos cuentas. Ven a buscarme, que te estaré esperando tras la puerta y te enseñaré las coordenadas al infinito.

No Consientas A La Rabia

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Tue, 22 Nov 2011 20:29:00 +0000

No consientas a la rabia hablar por ti. Ella tirará por la borda años y años de esfuerzo. Ella es capaz de eclosionar en tu boca, derramar recuerdos y robar sueños ajenos. La rabia te escucha: pone la oreja bien cerca del corazón y como las paredes son de papel, la discusión se hace evidente. Vive apaciguada entre el viento y la marea de la noche mediterránea, la que arrastra a la sombra a la más profunda oscuridad. Allí donde todo es relativo y no existen malos o buenos. Porque ahora ya sólo queda el recuerdo de imaginar lo que imaginábamos, de sonreír ante la oquedad de la antigua civilización.
Volvemos a estar en contacto con la naturaleza, volvemos a guiar nuestros instintos a la verdad y la intuición es hermana gemelo de la dialéctica.
Los dioses han muerto, los matamos por tercera vez. Los hombres de ciencia giraron la vista atrás para desaparecer en las huellas del pasado. Siempre doloroso, siempre peligroso.
¿Buscas la Estrella Polar? Sí, ahí, ahí. ¿La ves? Junto a la Aurora Boreal.
No consientas a la rabia callar por ti, arrancarte un solo suspiro, el último, el que antecede a la muerte. Muerte terrenal, claro. Aquella que te arranca el alma del cuerpo, que te libera como a un esclavo en manumisión.
Quieres ser un liberto, disfrutar del Humanismo. Adéntrate y conóceme, trae la barca y una red grande. Soy escurridizo y traicionero, simple como las olas y complejo como la marea.
Aquí no llega el verano, exceso de optimismo. Y las opciones se reducen con el tiempo. Quieren hacerte creer; elige o muere. Ahora, inmediatez.
Pero todo sigue en paz, sereno. Nada perturba ahora a tu conciencia.
Porque la obsesión de contar el tiempo ha perdido en sentido. Una eternidad y un instante se dan un abrazo y se funden en un leve parpadeo. Despierto tras el "flash" y solo ha cambiado el reverso de mis manos. En lontananza la fortuna se ocupa de los demás. A mi que me deje tranquilo. Cuéntame pedazos, no me desveles el final.

Electores Eligen A Elegidos

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Sun, 20 Nov 2011 21:35:00 +0000

Creo haber hallado al eslabón perdido.

La fiesta de la democracia ha finalizado. Algunos por el suelo, algunos con coma etílico. Lo peor: una resaca brutal de cuatro años —en el mejor de los casos—. Pero como la juventud estará todavía durmiendo serán los padres los que dirigirán el cotarro. He ido a votar temprano. Veréis, lucharon mucho en el pasado para que podamos ir a una urna de plástico y introducir un sobre, un sobre que contiene algo más que un papel, contiene ideologías, contiene maneras de configurar el pacto social. El problema de esas ideas es que en nuestro país son muy taxativas, siempre radicales y extremas. Vivimos en una monarquía bananera repleta de estúpidas antagonías. O F.C. Barcelona o Real Madrid, o facha o comunista, o del norte o del sur, o separatista o nacionalista. Aquí no hay término medio, o somos muy listos (que de esos sobran muchos) o somos muy estúpidos.

Además el cotarro electoral cuesta dinero. Unos tres euros por cabeza, así que ya que estamos, acepto ese chupito, que es gratis.

Esta noche han venido dos chicos a la fiesta. No son nuevos, tienen esas caras tan olvidables que recuerdas haber visto por todas partes. Uno se llama Mariano y el otro Rubalcaba. Cuando están a punto de caer al suelo, buscan brazos en los que caer muertos y empiezan a echarse amigos por todas partes.

PPSOE, a quién quieren engañar. Ni Mariano es hippie porque diga que lo es ni Rubalcaba ha dejado de gobernar de facto el país el último semestre. Que se carguen ya el Senado, obsoleto y afuncional. Y si quieren pasillos para ganarse las dietas, que corran una maratón, en línea recta.

Pero nada, como siempre pensamos, "si puede votar la Mari del quinto..."

Aterriza un partido que va a tocar los huevos con la Ley del aborto, que va a joder la vida a los maricones hasta que marginen a Darth Vader y que va a seguir manteniendo la denariususcracia (el poder del dinero) —por si alguien creía que la democracia seguía existiendo—.
Yo ya voy recuperando las pesetas de la hucha, ¡hoygan!

¿Preguntas?

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Fri, 18 Nov 2011 15:31:00 +0000

Muchos hombres zanahoria. Ahora se han vuelto "animatarianos"

¿Qué importa una sonrisa si se puede fingir? ¿Qué importa una mirada de amor si se guiña a la espalda? ¿Qué importa la pureza si todo es falsificable? ¿Y un momento, puedes mentirte que nunca existió? ¿Podrás echar la vista atrás y negar que durante algún tiempo aquello era lo que más querías? Ahora procura mentir a los demás, eclosionar en mil pedazos y demostrar a todos que has madurado ¿Crees que madurar es eso, crees que madurar es volverte serio, levantarte con una cara agria y exhibirla por todas partes? ¿Y si madurar fuera darte cuenta de que la mayoría de veces tu entorno te obliga a fingir una cara agria? Todos te obligan a mostrar un interés que no existe. En ese momento, golpe de varita y... ¡chas! ¡Desaparecer!, o... ¡convertirse en una zanahoria! Si te convierte en zanahoria obligado el sombrero.

Último Culpable (Tú)

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Fri, 18 Nov 2011 15:06:00 +0000

Cuatro gotas fueron la excusa perfecta para conocernos. Podría haber cerrado el paraguas, podría haber invitado a la magia a salir por la puerta y no lo hice. Tal vez sea el último culpable de que hoy llueva entre tu corazón y el mío. Así que escondo mis garras y juego a ser felino domesticado. Permito tu mano en mi boca y mi ansia no quiere herirte; no de momento. Un sabor amargo recorre mi estómago, algo que no podía sentir y ahora lo vivo intensamente, me va la vida en ello. Pienso en ahogarte en la bañera, en sujetar tu cuello con toda mi fuerza para salvarte de la crueldad del mundo. ¿Será una entrada directa a mi mundo? Y entonces mi cara sería lo último que verías.
Podría haber cruzado la calle sin mirarte, podría haber seguido de largo pero el destino es traicionero, fiel luchador de la clandestinidad que a medianoche juega su peor carta. Un full de ases, carretera al olvido. ¿Te condonan la deuda, profeta?
Y si los vecinos esquivan tu mirada, te cierran la puerta en la cara y balbucean a tus espaldas, crees que ya no eres bien recibido. Siempre has vivido con la pobreza del "qué dirán". Pero ponerle nombre a las cosas no cambió su esencia o dirección, tal vez sólo cambió el amor con el que las percibimos. Fueron doce noches de placer, doce de penitencia y toda una vida de sufrimiento. Rechazo frontal o atracción minimalista. No confíes en quien te da la mano en el primer contacto, no confíes en quien te da un beso en la primera cita. No confíes en tu madre, ni en tu padre. No confíes en tu familia ni en tu tierra. No confíes en una bandera. No confíes en un peluche. No confíes en el dinero. Todos pueden traicionarte. Nada, maestro de la ilusión: momento de levantarse y comprar pañuelos. La crisis es larga, pero más grande es el renacimiento, inteligente emocional.

¡Créetelo!

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Wed, 16 Nov 2011 11:43:00 +0000

—¡Niño, abre la puerta que corra el aire! —Hermínia furiosa.

El año pasado fue el año del año. Pensábamos que cambiaríamos el mundo imperialista. Pensábamos que podíamos hacer temblar a las superpotencias...¡ay de nosotros! El caramelito de la mass media fue —y sigue siendo, aunque con menor impacto— Wikileaks. Nos lo tiraron a la cabeza y todos creímos el gran engaño universal, me incluyo. Lo reconozco, también creí incondicionalmente que el atentado del 11 de setiembre de 2001 fue cosa de los moros. Incluso a punto estuve de crear la categoría mental de "enemigo del mundo". Miento, a punto no; la creé. Sólo que erré en su protagonista.

Si algo recuerdo de mis clases de historia de bachillerato fue la mueca que ponía nuestro profesor de historia cuando le preguntábamos acerca de los archivos históricos americanos. Un hermetismo les rodea y la historia la escriben los vencedores. Dos principios que rigen el mundo.

¿De verdad alguien cree que ahora llega una organización "filantrópica" con el objetivo de destapar los archivos estadounidenses? ¿Alguien cree que son tan estúpidos? Probablemente los ciudadanos de a pie (esos que creen que Sherlock Holmes es un personaje histórico), esos paletos de Carolina retratados por Michael Moore fanáticos de las armas y fundamentalistas de la Confederación sí, pero no todos.

De repente, bombazo informativo. Se difunde el vídeo de un helicóptero militar americano saliendo de cacería por alguna colonia de Oriente (no recuerdo qué país exactamente —Google es tu amigo—), matando inocentes y, ¡oh Dios! ¡Qué crueles los americanos!

A mi todo el "tinglao" ya me olía a yogurt caducado. No me lo acababa de creer, al final uno acaba pareciendo un friki de las conspiraciones, pero tantos errores... en fin.

Y el otro día llegó el Mesías de este intríngulis: Daniel Estulin. Instantáneamente, una catarata de conspiraciones balbuceaba en mi cabeza. Oratoria magistral en el programa "Àgora" de la autonómica catalana y la cara de Xavier Bosh no tenía precio.

Club Bielderberg, Instituto Tavistock o Empresa Mundial SA ya no son extranjerismos. Bienvenidos a la nueva taxonomía de la geopolítica mundial. Nada de Gobierno y ciudadano. El esquema está en el outlet del Zara. Ahora la tendencia es otra: creer o no creer en las conspiraciones. La verdad siempre sale a la luz.

Mándame Flores

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Wed, 16 Nov 2011 11:28:00 +0000

"Las Flores" de Café Tacvba.

Estoy en el preámbulo de tu corazón, sentado frente al prólogo, haciendo muchas preguntas al aire. Ninguna tiene más repuesta que la que yo me quiera dar, pero una voz interna habla ahora por mí. Siendo intrusistas, te preguntaré por mi abanico de valores. ¿Sabes qué soy? Son conversaciones con la vida misma, con esas pequeñas cosas intrínsecas de la filosofía ocultas en la abstracción. Que no se acuerde de tu nombre, que luego será peor. Si no sabe tu dirección no recibirás cartas y el olvido será un juego de críos. Un escondite sin cuenta atrás. Cuenta hacia adelante hasta infinito. Infinito dos veces. En la esquina de los sueños te espero, con la chaqueta de púas. Es la que duele y luego te deja placer. Un experimento del malvado Mengele para decir un «te quiero».
Estoy a dos minutos de cansarme de ti, de abandonarte en la esquina de la cama, de perder mis ideales con tu símbolo, difuminados en un paisaje impresionista sin horizonte, donde tú decides con qué pañuelo desechas al amante esa noche. ¿Se ha portado bien? Chupa aquí.
Pero esta carta sin remitente al cielo, advirtiendo una excusa, esta carta quiere volar alto, muy alto. Quiere rozar las estrellas y convertirse en mandamiento. Control mental basado en el trauma. Perdiste la noción del tiempo, fuiste guerrero en la China Imperial.
Yaces aquí tumbado, tan deseoso de cargar espadas. Hoy Dios te concedió un respiro. Sólo uno; aprovéchalo. En este escándalo narrativo alineal no hay interpuesta demanda contra el escritor. En mi carta te envío el remite, mándame flores.

Populismo En Ca N'Anglada

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Wed, 16 Nov 2011 06:43:00 +0000

No os engañéis, bajo esa sonrisita se esconden intenciones muy ilegales

Josep Anglada i Rius. Desde que este energúmeno de la interfaz política actual empezó a darse a conocer en la calle, cada vez que escucho su nombre imagino una especie de disociación léxica aleatoria por la cual traigo a mi preconsciente la barriada homónima de Terrassa
Desvirtuado por el mismísimo él mismo, el patetismo más irritante se continúa expandiendo por los barrios de las ciudades catalanas que él visita, causando un inmenso despliegue de los cuerpos de seguridad (sí, lo pagamos todos; bueno, casi todos).
El otro día lo tuvimos por aquí. Un grupito de indignados muy «calentitos» le esperaba en la puerta del Centro Cívico con muchas rimas preparadas (muchas rimaban con "-azis", qué curioso). Entró por la puerta de atrás como Bono de U2. Soltó la cena de la noche anterior y —tras alzarse todos y rezar un padre nuestro— se dirigió a su casa, apuntaló las puertas de casa por si algún negro o moro se colaba en casa a violar a su mujer. Y nada, como ya ha llegado el Gran Hombre, el niño duerme caliente [1].
Nada más perseverante que la indiferencia, nada más publicitario que la indignación. ¡Dejémosles que sean críos! Que rebañen la cultura con pan, mojando hasta la última gota de aceite... y a volver a repetir.
Borrando las huellas de un pretérito imperfecto en las tierras de la Führer Merkel. Pero... ¡no, no! El chivo expiatorio de la crisis es ahora la política. El periodismo 3.0 ha hecho mucho daño a los carismáticos de taberna, los de discurso fácil y populista. La culpa no la tiene el senegalés de turno al cual envidiamos por que nuestra mujer le mira el paquete con recelo de lo que tiene en casa, sino la política. En otro país igual me lo creo pero como aquí tocamos la pandereta.... ¡arriba Espiña (coño)!. La campaña electoral del Sr. Anglada es una reposición barata de un "call tv" a altas horas de la madrugada: únicamente los que no concilian el sueño lo siguen. Y es que algunos lo llaman libertad de expresión; otros rozar la ilegalidad más absurda. A ver quién estira más de la cuerda y se lleva el grano.
Amén y hasta mañana si Dios quiere —o si sus súbditos me permiten seguir viviendo—.

Hoppípolla

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Tue, 15 Nov 2011 23:03:00 +0000

Habíamos perdido el contacto con el exterior. Todo empezaba y todo acababa en aquellas cuatro paredes. Éramos caminantes errantes de algún mundo olvidado, trazado de forma incompleta por un escritor de poca monta. Estábamos a tiempo de escapar de la magia de su pluma pero el lienzo nos había atrapado.
Me embargaba la curiosidad cada mañana de ver qué escondía el exterior de la gran burbuja. El miedo a pincharla y continuar vivo. El miedo a pincharla y morir.
Su infelicidad aguardaba tras la mirilla, contemplando la escena que se sucedía sin éxito; acariciaba el cuchillo de la venganza, jugando a cortarse con el filo: nada. Picaro él, un domingo al anochecer fue a romper con su pasado. Si no tenía nada que perder, ¿no era acaso libre?
Estaba por elegir un pájaro para echar a volar. Internet le ayudó y ahora su cabeza se dejaba llevar por el vaivén del coche, reclamada por la naturaleza.
A las cinco de la mañana la cola de facturación avanzaba sin novedad. Al cruzar aquella línea un problema trascendental seccionaría su destino en dos. Una decisión le esperaba a cada paso; una oportunidad se desvanecía a cada gesto desechado.
Una sacudida del avión le recordó que, aunque era un turista en la tierra prometida, seguí vivo. Vivo para rozar el techo de los miedos y el suelo de lo sueños, vivo para sentir en la yema de los dedos que el escalofrío precede a la muerte.
Aterrizó sin problemas en Reykjavík, donde la nieve cubría los tejados de pizarra oscura. Allí todo era de película y las calles se montaban de forma improvisada. Todo el paisaje se configuraba como una perfecta panorámica de postal, las que llegan a los cinco meses y van devueltas con mucha envidia. No hay sorpresas en Islandia, muchacho. Pero aquello empezaba a llamarse vida. Ya hablaba como ellos, el idioma del respeto y de la concienciación embrujaba sus palabras y la cultura rúnica formaba un puzzle fascinante. Ahora los chistes malos de Matías Prats y la prima de riesgo eran extranjerismos. Allí la emperatriz era la Madre Tierra y todos la obedecían.
Parafraséame los labios, que he perdido el miedo a volar y salto de charco en charco.

Una Noche Mejor

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Sat, 29 Oct 2011 11:48:00 +0000

La transmisión hizo el resto; no seríamos capaz de traspasar la barrera del sonido. Como si a alguien le importara. Te acababan de disparar y ya no era una opción. Algún magnate de Princeton, recostado en su silla con buen sabor de boca y con una copa de vino entrelaza sus manos: señal de venganza, los planes salen bien.

No va a ser tu final feliz, te perseguirán hasta verte en el suelo. Quieren que sufras, dirimir tus pecados dedo a dedo, bala a bala. Meterán su dedo en el agujero del proyectil, agrandarán el hueco. Retuércete, hace falta valor. Por favor, no supliques, suplícame a mí. Dime que volviste a creer en el verano. En que todo es pasajero y que el camino ya cura sus heridas. Las hojas caen de los árboles y los animales se esconden porque temen al frío. Era años antes, antes de aquello. ¿Recuerdas? Fue un susurro de arriba. Algo inexplicable que nos hizo creer en un destino común. ¿Quién lo creía? ¿Tú o yo? Ni sé lo que pienso, tú sabes qué pienso. Sé que haré el siguiente movimiento en vano. Sé que perderé la partida, mas nací con ansias de triunfar. Triunfar por un sendero de rosas rojas. El camino fácil al éxito. Se merece una noche mejor. Aquel piano sabía conducir ilusiones, encauzar sueños y vislumbrar al final de agujero un destino prometedor para el ganador. Aguardaban para el fracasado pilas y pilas de papales. Formularios a rellenar. El maquinista de las paredes de cartón. Coge un folio y traza una salida. Dibuja cuatro arbolitos o rebózate en la arena de las playas de Hawaii. Ahora eres el cartógrafo de la ilusión y todos esperan que abras la boca para hacer de tus palabras dogma.

Ya escucho las últimas notas, creo que tengo que dejarte a un lado. Aparta de mi camino, no entorpezcas. Me llaman provocación.