σοφία

Mira Tu Reflejo

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Sat, 25 Feb 2012 12:02:00 +0000

Poco a poco las buenas maneras se pierden. Sobreviene la falta de educación y el pasotismo ilustrado. Nos tiramos montaña abajo por la senda del tópico, que se construye en los despachos.
Es el cuento de nunca acabar y las alucinaciones que te causa la dicotomía placebo-Prozac construyen un mundo paralelo en el que todo aquello que te molesta ha sido desechado.
Sólo escuchas pianolas y campanas que te trasladan a la hora de merendar veinte años atrás.
Sientes que ya no recibes la lluvia con el furor de antes; estás a punto de desbordar el vaso.
Antes medio lleno, ahora medio vacío.
Y si el barro empapaba tus botas, todavía saltabas más alto encima del charco.
Son retales de una infancia maquillada, vivida por adultos, adulada por profesores.
A golpe de gong despiertas de tu sueño de plastilina en el que poco has podido modificar y en una espiral de infarto premonitorio, los monstruos de tu pesadilla empiezan a cazar a tus sueños e ilusiones. Los tienes delante de ti, aprovecha para espantarlos, grita... ¡grita! ¡GRITA!
Diles que hoy ha sido un día duro: replanteándote las decisiones que te han llevado a ese sillón el presente aparece filtrado con trocitos de papel de celofán.
Vuelve a saltar charcos, vuelve a salvar esa distancia sin miedo a quedarte en el camino. Escupe migas de pan, si te hace feliz. Pero si no sonríes nada de esto tendrá sentido, porque es señal inequívoca de felicidad... ¿para quién?
Miraste al pozo para ver tu reflejo. Por la brecha del cubo se filtraban los primeros fragmentos de vitalidad y las gotas formaban un espectáculo concéntrico en la superfície. Podrías ver tu cara, la cara de tu enamorado, la de tu familia o amigos. Pasado, presente y futuro coexisten en el mismo espacio-tiempo.
Todo depende de ti, de tu predisposición y de tu inteligencia emocional para escuchar voces donde sólo hay susurros.
Podrías imaginarte un mundo allí dentro y destriparlo cubo a cubo, esparciendo ese pequeño manto de ilusión por el suelo y destruyendo la magia que habita en cada pizca del agua. Podrías llevarte las manos a la cabeza, señal de atrición, y notar cómo la naturaleza hace su llamada al alba.
Miraste al pozo para ver tu reflejo y decidiste, piedra a piedra, destruir el esqueleto para que perviviese la esencia, como en nosotros. Eres una maga taciturna que no sabe cocinar. Respiras fuego y escupes veneno. Odias tu reflejo, humor de marea.
En serio, lo que tú quieras.

Baker Street

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 23 Feb 2012 06:37:00 +0000

Esperaba que la lluvia escuchara mis pregarias. Resguardado bajo aquel toldo luminoso contaba los minutos que faltaban para verte o para perderte para siempre.
Ahora sé que jugabas con tu corazón, al borde del puño, de cristal y frágil. Y, aunque preferiste dejarlo caer y destruirlo en mil pedazos antes que entregarlo a alguien y que lo rompiera con el paso del tiempo, te entiendo.
Te entiendo porque nunca fuiste de prometer nada, de guiñar un ojo más que el otro, de hacer sombras con las manos.
Utilizamos la salida de emergencia varias noches y te casaste con el diablo. Nadie dijo que sería fácil o difícil.
Rebobina y recuerda aquellas tardes en Baker Street. Yo, con las gotas de lluvia empapando mi abrigo, las recuerdo. Las recuerdo nítidas y tu sonrisa siempre deslumbra cualquier invención desestructurada, cualquier atisbo de razón.
Los borrachos me miran y se ríen. ¿Sabes? Yo también me río pero no grito mucho, no sea que esta noche no engañe a mi corazón. Ellos me entienden, se han embriagado con sus penas, se han ahogado de tanto pensar y ahora están divagando por los ríos del entendimiento.
Estoy por seguir otras sendas. ¿Reencontrarme con el olvido o asumir la soledad? Me vuelvo a casa.

Perder El Control... Creo

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Fri, 10 Feb 2012 14:47:00 +0000

El cuello de la camisa se había empapado de alcohol barato minutos antes y aquello me empujaba a beberme el cubata de un trago. Era una competición contra mi borrachera. Unas copas de más y ambos acabaríamos en el suelo, venerando a Gloria Gaynor. Puede que haya bebido mucho, pero no lo recuerdo. El camarero no conocía a mi madre y nunca oiría un «es suficiente». Pasa cada fin de semana, siempre se escribe la misma leyenda en la misma discoteca.

Puede que te haya visto en la pista de baile, pero tampoco lo recuerdo —o quiero olvidarlo—.

Nada importaba ahora, sólo bailar hasta que las luces dijesen basta. Ahora todos eran mis amigos y cualquier tropezón bastaba para presentarme a la multitud. Todos conocerían mi nombre y sería la más puta de la pista de baile. ¿Un pase seguro para el cuarto oscuro?

No recuerdo si era Daft Punk o Lady Gaga. Ni siquiera lo estaba escuchando. Las luces configuraban en mi vista un campo de acción reducido. Casi ciego y sordo me tambaleaba arrimado a la pared. Miradas fulgurantes y compasión momentánea a mi paso... ¡que les follen a todos!

Quería olvidarme de todo. Saltar, bailar, reír, perder el control... perder el control... perder el control...

Y creo que bailamos un par de minutos, me recordaste que el cuello de la camisa olía a tequila mal destilado y te acercaste a lamerme el cuello, por si había calado.

Alcé la cabeza y los brazos y grité lo más fuerte que supe; necesitaba desestresarme y decirle al mundo que sería rebelde por una noche. Luego te olvidé y fui a por otro... creo.

Historia De Miedo

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 09 Feb 2012 23:44:00 +0000

Cruzó la Rue de l'Université. La Torre Eiffel alumbraba un camino incierto, cubierto de niebla. Estaba tan sola, en la selva, con gabardina y botas militares. Todos sus recuerdos, sus ilusiones se desvanecían. Con el corazón en una mano y un maletín de piel en la otra, se alejaba del lugar de reunión. Le habían confiado una nueva vida, un nuevo nombre, una tábula rasa.
Empezar desde 0, jugando con ventaja. Su infancia se barajaba con las palabras del Señor Kaiss: «¡debes olvidarlo todo!», gritó con aspereza.
Pero en su mente todavía faltaba una pieza del puzzle por encajar. Una niña pequeña, una antigua promesa. Protegerla y tutelarla, prometió. Su madre murió en sus brazos, pero le hizo jurar que la cuidaría. Elle aceptó y ahora su mayor decepción era haber faltado a su palabra.
Durante muchos años había decidido quién era bueno y quién malo. Muchas veces —la mayoría, para no asustar a los lectores—, sus veredictos se asentaban en pruebas sólidas y testimonios fiables, pero la vez que tuvo que mirar al señor Hertber a la cara para condenarte (aún con dudas acerca de su implicación), su percepción de las leyes y la moral empezaron a cambiar.
Sí, se estaba convirtiendo en una sociópata. Empezó a ausentarse su sentimiento de culpa al enviar a inocentes a la cárcel y su capacidad para distinguir el bien del mal no la ayudaba.
El miedo se apoderaba de cada decision, condicionando la libertad de la verdad.
Pronto el servicio secreto contactó con ella. El caso ponía en peligro la seguridad de ciertos parlamentarios. Fue relevada y desterrada de su propio país. Fiel cumplidora de las obligaciones civiles, obediente ciudadana pero desterrada, al fin y al cabo.
Ahora paró ante el escaparate de un colmado. En el lateral del cristal sucio y gris del que colgaba el cartel de "ouvert" y entre la puerta entreabierta conseguían escaparse algunas notas de lo que parecía ser Brigitte Bardot.
Aquella sería su nueva casa, un apartamento viejo y destartalado en Montmartre, ubicado justo encima de una tienda de ultramarinos.
Aquella sería su nueva vida, sus nuevos paseos, sus nuevas miradas y sus nuevos deseos.
Atrás quedaría un pasado oscuro del que pocos oirían hablar —y los que lo hicieron, acabaron muertos—. Es la historia de cómo una ciudadana honrada se convierte en Don Nadie de la noche a la mañana. Es la historia de cómo los buenos siempre acaban siendo eliminados por el sistema, ese gran sótano con puertas de acero y repleto de mercenarios del olvido.
Atrapados y estrangulados por el Dios dinero, mientras Xavier Cugat observa desde su banco del Palace.
Los Otros han vuelto para vigilarnos de cerca, para recordar a los terrenales que dichosa es la vida sin moral, jugando con las mentiras y a las máscaras. Fiel consejera es la verdad, que tanto hace perder a los que se confían.
Y es la intemporalidad de la historia lo que la hace peligrosa. Elle Magique continuó creyendo en su nueva vida por muchos años. Y es lo que tienen las mentiras: si las repites mucho, las acabas creyendo. Incluso las tuyas.

Olvido

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 09 Feb 2012 23:42:00 +0000

El miedo se patentaba en su rostro. Poco a poco, el odio se había abierto camino entre la ignorancia y los prejuicios. Aquella encrucijada de fatales consecuencias se advenía como un festivo en el calendario; esperado.
Cuando descubrió la verdad sobre la gente que le rodeaba, sobre los ideales por los que creía luchar, un espiral existencialista embrujó a su subconsciente. Entonces la mirada se perdió y las palabras cayeron en un profundo olvido. Olvidó a hablar y sólo se expresaba con gestos cortos y torpes, con prisas y con cierto resentimiento ante la incomprensión de sus allegados.
La depresión envolvió al muchacho en una capa de aislamiento que le alejó por completo de la civilización.
Los estadios mentales imaginarios le provocaban carcajadas sordas en soledad de su habitación.
Su personalidad, forjada en secreto con el paso de los años, ahora quedaba en el recuerdo íntimo de algunas filmaciones familiares.
Una auténtica esponja vacía de conocimientos, consumida por la degeneración progresiva.
¿Dónde está la línea entre la compasión y el afecto?

Hogueras: Yo Por Fuera; Tú Por Dentro

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 09 Feb 2012 23:39:00 +0000

La era de las acampadas ha llegado a su fin. Al menos por el momento, pues seguramente veamos un auge de esta forma de manifestación cuando se aproximen la elecciones generales de marzo —a no ser que la maniobra sorpresa de convocarlas antes les surja efecto a los del gobierno de Espiña.
Ahora el pueblo ha despertado, ve claro que se pueden producir cambios a corto plazo y, afortunadamente, recuerda que ostenta el poder constituyente, el que legitima cualquier opción o fórmula de gobierno.
Ahora nos hemos dado cuenta de que no somos tan estúpidos y de que el vecino de enfrente también está indignado y comparte mis miedos y preocupaciones.
Han sido inteligentes, no han creado un partido. Ahora se organizan por redes sociales y se ríen de aquellos medios de comunicación que juegan a la desinformación con vendas en los ojos (el tema de la portada de La Razón).
Pero en estos momentos, el ciudadano inteligente, aparte de consultar los medios tradicionales, también echa un vistazo al Twitter. Periodismo de a pie, ¡hoygan!
Así que la evolución se les ha echado a la cara. Tanto pueden reprimir a una sociedad idiota como liberar a una sociedad inteligente.
Ahora hay un fifty fifty, aunque todos seguimos siendo imbéciles por vivir en este país, algunos tenemos la esperanza de cambiarlo.
Ha llegado una nueva forma de reivindicar derechos: la manifestación (una gran olvidada de la transición).
Y es que la huelga general es tan comercial, que ya no nos gusta.
Esos enlaces sindicales con una gran barriga. ¿Adónde están aquellos cabecillas del movimiento obrero que anteponían los intereses del colectivo a los personales?
Por cierto, para la cadena que pide dinero a su audiencia, el movimiento derivado del 15M es una banda violenta organizada. Un peligroso cártel capaz de desestabilizar un gobierno, como hicieron los rojos de la Segunda República. Si es que estos indignados, que solo piden un poco de igualdad.
Pero el surtido ibérico —con chorizo incluído— sigue en el poder, protagonizando peleas escolares en el hemiciclo y riéndose de los ciudadanos decentes.
Luego envían a policías encubiertos —eso se llama policía secreta, policía política propia de un gobierno totalitario— que inician altercados e incitan a la violencia. Y así se encargan de desprestigiar a un movimiento nacido de la voluntad popular que agrupa distintas edades.
A ver si el conseller Felip Puig (vox populi de Artur Mas) se ha escapado de la KGB...

Santuarios Outlet

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 09 Feb 2012 23:38:00 +0000

A cada sorbo perdías credibilidad, y eras más guapa y volvíamos a empezar. Me explicabas que de pequeña aprovechabas el recreo para mear en cubos de plástico. Que conspirabas para perder la dignidad y volver a recuperarla. Luchabas por ser el centro de atención, marcas de guerra, símbolo de atrición.
¡Guapa ponme otro Whiskey! Que quiero amanecer en pelotas en esta fiesta tan irrisoria. Con zapatillas súper cool, de las que hacen luz cuando pisas fuerte, de las que emiten musiquilla estridente cuando gritas al mundo ¡estoy aquí!
Y ahora mírame: soy un reducto de la vejez, soy una copia tirana de una Diosa mundana que aprendió a volverse invisible para ver que estamos preparados para darnos de la mano y correr.
Corre.
Corre.
Corre.
Corre y vete, mata a tus padres, ahoga a tu hermano, sal en el noticiario; adolescencia de un tirano. El héroe de la catana que lucha por perdurar. ¡Qué rostro tan olvidable! Te matará la humildad.
Santuarios outlet del capitalismo lleno de locas que corren para encontrar la prenda escondida a la mitad de precio.
Y nada tiene sentido. La tautología, la nueva forma de comunicarse. Me tranquiliza perderte a cada nuevo recuerdo.

Anoche Las Ratas Cantaban

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 09 Feb 2012 23:36:00 +0000

Vigilaban constantemente, era imposible escapar. El sótano lúgubre se convirtió en nuestro hogar durante años, aún cuando el aire a libertad que se colaba por la rejilla que daba al pozo invitaba a desplegar las alas al aire libre.
Pero todo aquello era imposible. El ruido de los bombardeos acompañaba al día y luego a la noche. El miedo penetraba el hormigón. Hasta el más oscuro de los rincones. Las ratas, grandes amigas de las treguas, jugaban a ser perseguidas por los niños. Las madres ya no sabían que historia inventar para evitar caer en la absurda realidad. La avaricia de unos, cegaba la felicidad de otros.

Vigilan nuestros pasos, vigilan nuestros... pasos.

Cuando los nazis llegaron, la manipulación perseguía a la culpa.
La culpa de aquellos que no eran capaces de apartar la jarra de cerveza y cuestionar la legitimidad de las órdenes.
Y ellos violaban,
y ellos mentían,
y ellos pegaban,
y ellos mataban,
porque creían que eran los mejores. Y casi nos matan. El día que la puerta se abrió, las ratas cantaban. Era una melodía ténue, temerosa de alzar la voz por encima del ruido de las bombas, querido tomahawk.
Cuando la puerta se abrió, corrimos nueve horas el reloj. El transiberiano era una lanzadera particular: de luna a luna, de sol a sol. Ventanas al abismo, de cuando la nieve cala en el abrigo y los niños se quejan porque el frío es insoportable. ¡Mujer! Que el niño tiene frío, que no tiene el corazón de piedra. Y que de las fuentes siempre pueden salir ballenas asesinas. Y como no pisamos una Iglesia desde la primera comunión, en señal de atrición tiraremos dos piedras al aire sin apartar la cabeza.
Madre Rússia, perdónanos.

Carousels

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 09 Feb 2012 23:29:00 +0000

La orquesta accede a mi petición. Es el momento de lanzarme al centro de la pista y esconder mi vergüenza en el bolsillo, no sea que. Ahora guiño el ojo a mi corrillo de casamenteras, risas entrecortadas con la mano en la boca.

Qué dulce balada para bailar con la mujer del tango, suave e intocable. Las batallas perdidas en el desierto ahora tendrán recompensa. Será mejor que te agarre ya de la cintura y te cubra de seda para ocultarte, mujer del tango —romántica y fría—. Todos nos rodean y aplauden. Tranquila, no te asustes, no te escurras como una sirena entre mis brazos. Ellos se marcharán ahora.

Y tras un chasquido de dedos, así sucedió. El pórtico se volvió negro, nuestra vista se nubló y allí, inertes en la noche, danzando bajo la luz de la luna caímos lentamente al asfalto empedrado. Solos y con ganas de volar.

Tu boca tentadora como el chocolate, con mil años de atrición a sus espaldas. Y ahora, confundiendo metáforas y con las manos sudadas, no sabía si acercarme a besarte o retomar los pasos de aquel baile estúpido, de aquella excusa para acercarme a ti.

Así que te cogí de la cintura y te reservé una noche. Me susurraste tu nombre y me recuerdo borracho de melancolía repitiendo aquella maldita palabra a la mañana siguiente en la puerta del bar en que te perdí.

Perdidos en el callejón, a ver quién la decía más gorda. Historias surrealistas, vínculos positivos.

Sí, aquella noche te enseñé mi cajón de lágrimas. Te pedí que no te quedaras. Te pedí sólo una noche, porque me bastaba con regar aquella semilla durante unos minutos cada día para florecer y clavarme las espinas en lo más hondo del corazón. Una foto en blanco y negro que llevar encima hasta recordar de anciano en el faro del fin del mundo que vi a un ángel caer del cielo y estrellarse contra mi pecho.

Y puede que sólo sean huapangos de algún viejo loco mexicano que ha perdido los puntos cardinales.

Puede que sea el empujón definitivo para tirarme a la mar a cazar una sirena con un palillo.

No a ti, nunca envejecerás, no en mis cartas; no en mis recuerdos.

Las batallas en el desierto me pasan factura: dejaré que bailes con otro chico, dejaré que todo el mundo admire tu belleza. ¡Súbete al carrusel y gánale a la vida un nuevo suspiro, la esencia de mujer!

Posos

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 09 Feb 2012 22:21:00 +0000

Estaba lejos pero a la vez cerca. Podía percibir tu perfume, podía notar el picor del jersey de lana recién estrenado. Ahora recordaba el color de tus ojos y el valor de una sonrisa. Había perdido la noción del tiempo allí adentro y no recordaba el sabor de la lluvia calando en la ropa interior. Los posos del café hacen que parezca una buena idea retomar los demonios del pasado y llevarlos ante la justicia de una vez por todas. ¿Pero no será mejor seguir observándolos desde el escaparate? ¿Escudándome en el atril separando judicatura de poder político? Defectos de forma, ideas perversas. ¿Recuerda a Nixon en Watergate? Estaba lejos pero a la vez cerca. Rompiendo tus recuerdos pedazo a pedazo, maldiciéndome por recoger las migas de pan del camino. ¿Es de fracasados? Imaginándote en mil posturas dentro de mi burbuja, compartiendo sueños y trazando ilusiones. ¿Cuál es el precio de un recuerdo? El precio de algo que un día pareció la verdad absoluta y ahora nos invita a relativizar todo lo que se asemeje a lo vivido. Pero el corazón no se fortalece; aprende a evitarlo y, cuando vuelve a caer en las redes del kraken, augura bravura en estado de shock. Entonces parpadeo y procuro recordar intensamente la última imagen de tu rostro. Una escena grabada en mármol, en un gran bloque de mármol. Los fracasos, los renacimientos que luego no, los "y sí", todos esculpen su protagonismo. Y ninguna guitarra lejana impedirá volver al estribillo. Porque todo puede repetirse y pisar el mismo charco no es tan descabellado si vuelvo a aprender algo. Mírame: ¿crees que he cambiado? Que si me visto de seda me convierto en mariposa para recorrer los siete mares de la antigua Edad Media. Te confieso que no volveré hecho un caballero. Te confieso que soy un mercenario del olvido dispuesto a vender a su madre por un trozo de pan. ¿Por qué siento el dolor ajeno? ¿Por qué me culpo de algo que no puedo cambiar? Déjame cambiarte, ni que sea por una noche. Ni que sea.

Amistad Íntima O Enemistad Manifiesta

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 06 Feb 2012 19:13:00 +0000

Las manecillas del reloj juegan a engañarme y los espejismos de una vida organizada se desvanecen con las primeras farolas. Somos diferentes y esta noche nos lo vamos a demostrar.
Me cogiste de la mano cerca de la fuente, sin prometerme gran cosa: hiciste bien, ahora lo sé.
En ese instante, al reconocer tu perfume al cerrar los ojos y apartarte un rincón de mi alma para ti, supe qué hacer. Los recuerdos volaron y las sábanas también. Nosotros debajo, desnudos, compartiendo confesiones y batallas de ultratumba. Recuerdo tus dedos cubiertos de chocolate, un capricho de escaparates. Recuerdo que te confesé entre licores que serías el último en entrar y el último en salir por la puerta de mi corazón. Ya ves tu: confesiones de borrachos, verdades como puños. Recuerdo un verano cálido, cuando cruzábamos el camino los dos juntos. Paseos a medianoche, charlas de dos entregados a la experiencia. Recuerdo, querido enemigo, mi fiel delator sincero y entregado, recuerdo el calor en mis muslos al sentarte encima. Recuerdo como te abrazaba por encima de la cintura y al intentar acercarme para captar el susurro que se desprendían de tus labios, me plantabas un beso eterno.
Inerte en la metafísica del tiempo, una ilusión sin precedentes. Inerte en el vacío que enfoca al círculo, cada vez más nítido, que separa la acera del coche.
Me cogiste de la mano cerca de la fuente y me empujaste adentro del coche.
No recuerdo la salida, un camino sin señalizar que ya conocías. No parecía importarnos nada aquella noche.
Ahora suena "Champagne Supernova". La ventanilla del copiloto está bajada y los dos tumbados en el capó, con un ojo en Compostela y el otro en tus labios. Dame un abrazo que me servirá de excusa. El silencio hará de árbitro y, tan cruel como para helarme la sangre, disfrutará con cada vaivén engañándome y haciéndome creer la mentira de que eres mío.
¿Amistad íntima o enemistad manifiesta?

Charlatanería De Charcutería

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 12 Jan 2012 16:00:00 +0000

Tu mejor amigo podrá ser tu peor enemigo, el que de ti más sabe, más débil te comprende. Flanco certero y baja en el campo de batalla. Butaca vacía. Puestos a imaginar, digo.

Quang Nam-Da Nang

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 12 Jan 2012 11:39:00 +0000

Hay un extranjero en mi diván que dice conocer los secretos de mi vida. Pronuncia el miedo con un acento francés muy marcado y juega con el cubo de Rubik que adorna la mesilla auxiliar. Encaja colores y los desencaja, pero está nervioso: lo noto en sus manos. Resigue mi biografía con sus ojos, malabarista de la atracción mutua. Y sin saber cuál es mi color favorito adivina mis gustos con cinco golpes de muñeca. Rápido y revelador. Sus ojos no dicen mucho más que lo que desee regalarte. Hoy no es nada. Me acostumbré a su silencio, a sus palabras olvidadas en el aire. No es momento para jugar a ser caza recompensas. Cuando vuelve a centrar su atención ya te ha desnudado. Cruzas los brazos y acaricias tus músculos para entrar en calor... y nada. En ropa interior concentras los esfuerzos en encontrar una manera de esquivarle, ganarle es imposible. Psicoanalista psicoanalizado. Una vulgaridad de la clase blasfema. Mira, no me interesan tus artes oscuras, ni tus acrobacias orientales aprendidas en Lavapiés. Oigo voces de fondo. Ni estribillo ni banda sonora. Son auténticos cuentacuentos de la vida. Padre Washington y Hermano arrepentidos de haber confiado su linaje a un pobre desgraciado como yo. ¿Quién soy yo para honrar a mis antepasados? Yo, que colecciono las lágrimas de mis fracasos y las escondo bajo tierra. Hay un extranjero en mi cabeza y no, no es una hipérbole de una maruja de barrio. Soy muy mal perdedor y lloro cuando me dictan lo que no puedo hacer. A veces incluso me hacen apuntarlo. Yo ignoro sus réplicas y mi creatividad sólo es paciente con los siguientes versos: «Sueño con las cadenas que algún día me regalarán la libertad. Sueño con la muerte que después me traerá la vida. Sueño con tu sonrisa que me condenará a cien años de redención y lágrimas.» Cuido la forma de este soneto agridulce empapado de sangre; el extracto de las cenizas son la atrición y el pañuelo de seda el símbolo. Arrebátame la pluma con un beso, detén la literatura.

Acicalando El Pasado Próximo

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 12 Jan 2012 11:00:00 +0000

—Mira, Marlene, sé que suelo decir que prefiero no mentirme e ir con la verdad por delante, pero...
—¿Pero...?
—No sé, emperrado en encontrarle un sentido a la vida pasan los años. ¿Y si el secreto de la felicidad sea precisamente no esperarla, no salir a cazarla con matamoscas acotando su límite y dejar que brote del manantial de la sabiduría eterna?
—¿Has vuelto a beber, Mario?
—Curado al fin de la bebida me veo capaz de decirte que nunca he estado más sobrio que ahora y, es más, nunca he hablado menos en serio que ahora, así que tenlo en cuenta, porque es importante. Me atropello la voz y no es para menos. Ya son veinte años de mentiras. ¿Recuerdas cuando en aquellos descansos de biblioteca te decía que volaría alto, muy alto?
—Todos queríamos volar alto y nos atrapamos en azul.
—Pues justamente era aquel miedo a fracasar el que me empujó a intentarlo. Luego fui listo, muy listo y maquillé el fracaso con un eufemismo. Aprender, dicen algunos. Aprender de tus errores. ¿Aprender de qué?
—Aprender a no repetirlos, supongo.
—Si tropezamos constantemente con nuestras enmiendas. Recuerdo cuando mi padre me encolaba una y otra vez la cabeza de un muñeco cuando yo era un crío. Al final tuve que tirarlo.
—Pero durante un tiempo lo creíste, ¿no?
—Ni siquiera, obcecado en aquellos matices, los tecnicismos y el negativismo de los demás empezaron a levantar una muralla a mi alrededor. Empecé a olvidar las cosas buenas: el sexo, el mordisco al fuet tras una larga noche de fiesta, los besos al atardecer con la canción de turno de fondo.
—¿Y si caíste en la atemporalidad?
—Es probable. Pero creo haber dosificado mi vida en bloques inamovibles, como si para cambiar a otro tuviese que realizar un gran salto fruto de una acrobacia demencial.
—Creo que te he perdido en la primera palabra...
—Sí, mujer. Es como si de ser un crío a crecer sólo pasase un día. Un buen día... ¡alehop! Saltas la muralla que separa esas dos épocas tan diferenciadas y, tras un abrazo a tu madre, empiezas a anunciarte que has cambiado, que has "madurado" —creo que se decía antes—.
—Sí, creo que te entiendo, pero eso no lleva a ninguna parte.
—Empiezo a pensar que ninguna reflexión negativa acerca de un problema con una solución que podría llevar a desequilibrar mis esquemas tradicionales y/o basados en creencias supersticiosas propias de un pueblo inmerso en un misticismo abrumador y anclado en la caza de brujas del maccartismo puede ser buena.
—Entonces no reflexiones.
—Es que si no pienso, no existo.
—Como no te calles si que no vas a existir. Hazme el amor de una ~~puta~~ vez.
Y así murió el diálogo entre M y M, tras una reflexión que les condujo a concluir que estaban locos y que por eso se querían.

La Partida (Historia De Una Debilidad)

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Wed, 11 Jan 2012 21:09:00 +0000

Aquí me encuentro, en la antesala del olvido, con un pie en la puerta y agarrando tu mano. No es una puerta abierta a ninguna parte; tampoco está cerrada, tú eliges el sentido de las cosas. Tú interpretas, tú sientes. El empujón final bastará, repite conmigo, bastará. El frío ayudará a pensar con claridad, a estimular a la razón. El corazón encogido en un puño, juez de mi destino a una partida del final, la partida final. Te aferraste a los momentos vividos, pasamos sin pena ni gloria por aquel pasadizo oscuro, donde los candados de los enamorados invitan a indagar en la decadencia. ¿Que creías en el amor? Claro, en pretérito.
Ahora que todo cambia y que tus esquemas divagan por los túneles del tiempo insistes en acechar al cuervo posado en la ventana. Crees que es una broma, que hay otro destino para ti en la pila de papeles de algún chupatintas y que no puedes ser el último responsable de tu fracaso.
No caigas en la debilidad de gritarme un «te quiero»: será sordo, pues mis pasos se han perdido en el andén de los sueños rotos, de aquellos que tras aunar dos pedazos creemos haber reconstruido, pero fundados en una frágil estabilidad, una gran piscina de hielo. A un lado, la comodidad de la falsa seguridad enmudece la curiosidad y cala la nieve. Al otro, las grietas aparecen la nada y con puntapiés esquivamos miradas reveladoras porque un paso basta para desmoronar años y años de creencias ciegas en valores caducados. Muerto el perro, muerta la rabia. Pero el perro se ha congelado en la impasividad del tiempo.
Aquí me encuentro, perdiendo a cada segundo una nueva pieza del rompecabezas de la vida, corriendo en círculos por el pasillo y tarareando un estribillo que nunca acaba.
Lo que antes se aparecía claro y real, ahora sólo es una estela del pasado. Una incongruencia de los puntos cardinales. Una fuerza centrífuga que convierte en desconocidos a los antiguos amantes, en enemigos a los antiguos amigos y en nostalgia al amor.
Lo que antes se aparecía claro y real es solo un espejismo de los que atacan a traición en la mente del caminante abandonado a su suerte...
Hazme caso: recuerda un instante vivido con él. Cierra los ojos y blíndalo. Ahora solo será tuyo y jamás podrán robártelo. Jamás podrán decir que no existió y que compartiste algo, algo muy grande reducido a cenizas.
La partida ha acabado y... ¿quién ha ganado? Te han ganado, como siempre.

Atrapa Un Instante

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 09 Jan 2012 13:46:00 +0000

La rutina siempre esconde una pequeña sorpresa al final del día para el soñador. Un caramelo perfectamente envuelto en el suelo o una moneda de poco valor recostada en el respiradero del metro. Es la manifestación del optimismo de aquel que se limita a observar el charco en lontananza y no se atreve a alterar su ciclo. Vigila perplejo su calma, su tranquilidad turbadora digna de un fotograma. Las pequeñas cosas de la vida dentro del bolsillo. Cazatesoros del día a día, has sido elegido para protagonizar la comedia del siglo. Cuando todos los valores se han evaporado, la sal del paciente augura una bonita recompensa. Entonces guiñas a la naturaleza la harmonía equiparada a los clásicos de la cuerda. Todo tiene sentido y, por un momento, un banco cualquiera del parque puede ser la lanzadera idónea para comprobar de primera mano que la mano inocente nos ha señalado. Coloca la ciega menor y verás cómo pronto se duplica tu apuesta. Disfruta porque el sol te deslumbra. Invierte en calidad de vida, sonríe más a menudo.

Cada Día...

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 09 Jan 2012 13:14:00 +0000

Cada día explotas durante un segundo. La calma y la tempestad se aúnan y se enfrentan en tu interior. El apocalipsis nuclear ya ha pronunciado su sentencia. Son días de redescubrimiento, de indagar en algún rincón del alma para encontrar la verdad absoluta. ¿Alcanzar la felicidad? Si anda en carros de fuego, no.
Pero en algún momento creíste hallarla y, cabizbajo, infligir una dura pena a tu curiosidad es prioritario. No pensado, nunca existió.
Cada día es una hipérbole de tu vida, un tramo de tu camino que se repite incansable en acetato de celulosa.
Cada día mueres durante un segundo. Abres los ojos y recuerdas que siempre puedes volver, reseguir tus pasos en sentido contrario y alcanzar la redención con una oración. Luego nadie recuerda nada y, en efecto, es lo que ocurrió.
Cada día te engañas durante un segundo. Alcanzas la pluma y escribes relato hondo. Inspección a tus adentros, siempre en vano, siempre duele. Proyecta la hermenéutica de la felicidad. Indaga en los sueños. Dédalo posado en una nube, recostado en un diván. Repasa tus errores, día tras día.
Cada día te vuelves más hermético. Me es imposible conocerte, escondes tu verdad y tus miedos en un cajón de sastre. Esquivas la mirada a cada pregunta y la estupidez disipa mis interrogantes. Ya no sé a quién acudir, con quién pagar mi rabia. Ya no sé que hacer para que, tras un cruce infernal de miradas, gires la cabeza y me susurres un «ya lo sé». ¿A qué esperas?
Cada día es una novela negra, escrita palabra a palabra por tus actos, coetáneos con los de tus antepasados, sembrando la incertidumbre en murallas de papel. ¿Qué estación nos separó?
Cada día estrechas mi mano, juntos al fin. En la frontera de México; el futuro detrás, el pasado allí delante. ¿Quién dará el paso? ¿Es un duelo contra el tiempo? Un futuro juntos o un puzzle que nunca encajará, no lo sé.
«Vámonos donde nadie nos busque, donde nadie nos diga qué hicimos mal».
Perdidos en los detalles, nunca precisamos el fondo y ahora no nos queda nada, sólo el vano recuerdo de que un día existíamos (y te quería).
Cada día...

Desdichas Del Ayer (O Cómo Perderse En Los Bares)

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Fri, 06 Jan 2012 02:08:00 +0000

Disfrutando del silencio del mediodía la suave brisa otoñal traía el anhelo de alcanzar un estado espiritual inexplicable. Las palabras quedaron atrás y la única solución fue suspirar al aire el deseo de la esperanza. Distraído, mirando los árboles crecer. Distraído disfrutando de la inmortalidad de la naturaleza. Belleza e ingenio se aúnan para crear música; la banda sonora de tu vida, la que te acompaña en el camino y acentúa tu soledad. ¿Otra noche entre copa y copa? Dale un respiro a tu angustia. Dispuesto a saltar los obstáculos que entorpecen tu visión, muy negro parece el fondo, pero fondo, al fin.

Dilemas confluyen en el meandro, en el hoyuelo cuando sonríes. Y puede que eso dé sentido a alguna cosa. Una pequeña pieza ponga en marcha a todo el aparato y el fluir de los días recobre su sentido, arraigados a una estabilidad y a la tranquilidad de la repetición.

Al fin la calma vuelve a mí, desdichas del ayer recuperadas del olvido.

Al fin vuelvo a ser yo, arrancado de mi alma por los avaros del tiempo, esos que pasan factura.

Es el momento de demostrar que no hay lucha en vano siempre que se pierda.

No Serás Capaz De Odiarme

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Thu, 05 Jan 2012 01:18:00 +0000

Ahora que han caído todos los prejuicios, ahora que por fin entramos en aquella espiral de odio y desventura es cuando más me atrevo a decirte un adiós. Descalzo y en pijama, enfilaba tu ventana cada noche a la misma hora, cerraba la puerta tras de mí y ya eras mío. Había cazado una mariposa de muchos colores, viva, curiosa e inquieta. Imposible de abrazar pero atrapada en negro entre las sábanas y el despertador. ¿Llegaría el mañana o no importaba? Juntábamos copas y susurraste un "te quiero". Pero nada, perdías credibilidad a cada sorbo y los susurros te indicaban el paso a seguir.
¿Era un buen momento para besarte? No lo sé, pero lo hiciste. Al acercar tu cara a la mía tus ojos gritaron libertad y diose el acabose. Elevándonos en espiral pronto abandonamos la oscura habitación. El viaje onírico había empezado. Las cortinas, muy rojas y el beige de las paredes ya cansaba. Y aquella noche nos perdimos en detalles; primero inocentes, luego calientes. Intenta huir y tus ataduras se retorcerán, alma máter del escapismo. Ya no sabes mirar hacia atrás. Ya no recuerdas nada mejor y nada mejor esperas repetir, como el estribillo de una canción pop.
Repite incansablemente, Lady Madonna.
Y tus pasos se confundían en la habitación.
Y te perdí la pista en la segunda caricia.
Y perdimos el control.

«Cuando emprendas tu viaje a Ítaca pide que el camino sea largo, lleno de aventuras, lleno de experiencias».

Escalera... ¿Al Paraíso?

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 02 Jan 2012 12:46:00 +0000

En el borde del primer escalón hay una chica que asegura que está a punto de lanzarse al vacío. Ella cree que esos segundos de ingravidez intelectual definirán la más absoluta libertad. Una libertad en la que sólo se tendra a sí misma. ¿Pero no es siempre así? Esconde maniobras morales para justificarlo todo y no huye de los convencionalismos; criticona de sofá. Uhh, Uhh, Uhh, a punto de caer. Un balanceo en vano y adiós. El viento ya juega con su cuerpo inerte. En él, sembrada la duda. A ver quién cosecha el fruto de su vientre, quién hará atrición con el Año Nuevo. Ahora es el momento de trazar porvenires, de inventar sueños con la varita de la superstición. ¿Falta de voluntad o incorrecta posición astral? Da igual, yo no disparé al pianista.

Pero no estés sola, no es filosofía es ignorancia. En el borde del primer escalón, la escalera parece interminable. No es subir al cielo; es bajar a tierra. Caerá de lo más alto, configurándose avara, hipócrita y infeliz. El cóctel ya está servido, el cóctel que embriaga a quien pierde la inocencia. Cuando las líneas del misticismo no importan, cuando ya nos cree en nada, ha muerto un amigo.

Vive En La Fantasía

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 26 Dec 2011 18:30:00 +0000

Bajé las escaleras y el cielo me escuchó. Me estaba esperando un unicornio rosa en el porche de casa. Montura de diamante y aura de idealidad. Monté en él tan rápido que la inercia del empuje nos llevó a caer en un techo de gominola. Todo dulce, el dolor encerrado en frascos de vidrio y bajo tierra. Las amígdalas de Montserrat Caballé estaban encima de la mesa y el Radio Desertor apagado. El día que empezamos a dormir juntos pasó a ser mi enemigo público, cada minuto que me alejaba de ti corría por un campo de trigo huyendo del fuego enemigo. Pero no hay fuego amigo y el oxímoron de la rudeza capitalista nos iba a dar una tregua aquella mañana. Fue una de esas mañanas dignas de ser anotadas en el Registro Civil. Que todo el mundo sepa que eres mío y que soy el más liberalista del mundo. Pero los sueños son sueños y tan pronto como empieza el placer llega la derrota de saber que todo es falso y que nos hemos jugado una mala pasada. Tranquilos: hay otra ronda. Siempre es posible remontar y el destino no es tan cabrón como lo pintan. Sólo hay que estar atentos y decidir cuando sea el momento. Ahora es el momento de hacer historia entre las sábanas. He bajado del cielo para buscarte; déjame encontrarte. Hoy te vienes conmigo y saldremos de esta fantasía para vivir la realidad, algo tangible. Un atardecer en el Tower Bridge y un amanecer en el Cañón del Colorado. Pertenecemos a algo grande, lo sé. Ahora puedo decir con certeza que eres todo lo que necesito y que esto no es el estribillo de una canción pop, que se funde con algún rapero con aleaciones de oro en cuello y mangas. La historia ha venido para recordarnos que pueden herirnos. Que fastidiar una historia de amor depende del momento, de la madurez de algunos y de la lealtad de otros. Las alas del tiempo penden de la cuerda floja, allí donde Johnny Cash perdió la zapatilla. Encocados en Folsom, guitarreando “Jackson”. Ni él mismo recordaba los acordes. Es igual, el Conejo Blanco siempre llega tarde. ¿Te apuntas a seguirle?

El Grito

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 19 Dec 2011 20:27:00 +0000

Ahora empiezo a correr en línea recta, sin mirar atrás. Una contrarreloj para vencer los obstáculos del camino. Algunos te hacen tropezar pero no son excusas. En el suelo todo se ve diferente, el suelo esta frío y la queja es pronta. Aunque justo eso es lo que te hace sentir vivo.
Recuerdas momentos, retales de una vida configurada así, en cinta de 8mm, grabada en Super-8 cazando la cotidianidad. Algo despedaza el núcleo duro, algo se lleva la carne y la permuta del tiempo ametralla tus esquemas. Ellos, río abajo, directos al Mar Rojo. Y es ahora cuando no sabes a quién vender tu destino. Una subasta no sería alocada. Sócrates aprendió a escribir y empezó un diario. La melancolía y el dolor parafraseaban constantemente al amor, pero todo era una cita literal del odio.

Eclipse

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 19 Dec 2011 20:20:00 +0000

Podía ver las estrellas en tus ojos, un reflejo del alma. El reflejo no miente y cura ilusiones, pero te perdí en un eclipse vespertino. Hoy tu embrujo llama a mi puerta. Otra vez.
La inocencia en tus manos, la tosquedad en tus labios y me invito a perderme en tus sueños. De pronto aparezco allí arriba, dondequiera que me lleven tus pestañas al cerrarse. Allí no controlas nada y me convierto en una sombra del vaudeville con planes malvados, una bruja celta que cambia el destino tras las cortinas. De pronto ese sueño te aburre y me llevas a otro. Las olas apaciguan las pasiones, huele a mar. El rastro que dejan nuestras huellas son un tú y yo eterno. Parece predecible y no estaba preparado.

Hey Hey My My

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Mon, 19 Dec 2011 20:14:00 +0000

Perdido en las trampas de la civilización, buscando hueco en el espiritualismo. La histeria se desvanece y los pasos perdidos cobran sentido. Ahora vuelvo a mirarte y lo veo claro; vuelvo a mirarme. Conocer de nuevo el pasado. Los tres amigos de la mano, cabalgando, huyendo del atardecer hacia la tierra de los corazones solitarios, los que no dan los buenos días. Algunos encuentran la respuesta, otros intentan buscarla, otros divagan durante años. Una conclusión poco fértil. La paciencia tiene un límite. La furia navega confusa, nunca llega a puerto y es buena conocedora de las mareas. Ahora cree haber encontrado el lugar, hasta que lo aborrezca. Será entonces cuando sus alas echen a volar y no conozcan el miedo. Perdido en las trampas de la civilización, un aullido desgarrador silencia la posada. Forajidos incansables, cazatesoros y cuatreros comparten vino y mujeres. Amigos de noche, enemigos de día. ¿No es ese quien más te recuerda? Sonríes y te alejas porque conoces tu secreto. Cierras los ojos y sabes que alguien escribe tu leyenda. Tu mirada es una línea del prólogo y tus labios tan sólo la puerta de lo que está por llegar y todavía no conoces. Porque no todas las palabras están inventadas. Imberbe de poca monta, te llamaban héroe allí donde no aprecian el esfuerzo. ¿Vivo o muerto?

¿Qué Nos Queda?

noreply@blogger.com (Abel Carreto Sánchez) — Wed, 30 Nov 2011 13:53:00 +0000

"Estábamos en el sitio equivocado, en el momento equivocado y con las personas equivocadas". Así empieza Sonia Jacobs su intervención en la ponencia celebrada hoy en la Universidad Autónoma de Barcelona con motivo del Día Mundial contra la Pena de Muerte y Ciudades por la Vida.
Su relato, precedido por el de Peter Pringles ha calado hondo. No ha sido un discurso demagogo. Ni tampoco —sorprendentemente— victimista. Rodeada de humor y de un aura de positivismo difícil de entender, dada la empatía en la que se ha visto inmersa al revivir su experiencia, nos explica Sonia Jobs como una serie de desventuras la llevaron a encontrarse en el corredor de la muerte durante varios años.
Junto a la experiencia de su actual marido, Peter Pringles, ambos ya pertenecen a mi lista oficial de personas a las que admirar. Como bien apunta la víctima del sistema judicial americano, siempre hay una opción. Condenados al corredor de la muerte por un crimen que no hemos cometido, esperando que, de un momento a otro nos roben la vida en un suspiro.
Son de esas charlas que educan, que inundan tu esponja de valores en un cubo de agua gris, nada de extremismos. Charlas que abren tu abanico de valores y te hacen ver más allá. Dilucidar las trampas y los resquicios de un sistema que nosotros creamos hace muchos años. Un sistema con errores, errores que sufren personas, no números ni piedras. Personas que ven cómo su vida de un vuelco de un día para otro. Condenados por pruebas falsas colocadas a posteriori (o por pruebas circunstanciales).
Y entonces... ¿qué nos queda? ¿La rabia de gritar desde una etiqueta social que somos inocentes? Si todos los presos lo son... —Si, ya, ¡pero lo mío es cierto!
Nadie te escucha y entonces sabes en quién confiar, porque ahora eres un número. Ahora, de nada sirven tus creencias en el civismo, en el buen ciudadano, en lo bueno y en lo malo. Ahora estás pendiente del mañana, de lo que deciden aquellos que un día fueron legitimados... un día. Monólogos nihilistas en horas de internamiento, asumir que la institución total te gana el terreno, ¿un pulso contra Balboa?
«Yoga y meditación», dicen entre risas Peter y Sonia. Claro está, primero hay que combatir la rabia de aceptar, sin más, que hemos caído en la paradoja de la legalidad (que dificilmente va aparejada con el sentido espiritualista de la palabra "justicia").
Pues si con yoga y meditación somos capaces de elegir un camino que nos aleje de la rabia inútil, adelante.
Ellos fueron capaces de elegir. En un caso se entremezclan, además, problemas políticos. En otro, la americanada de película de acción. La del domingo por la tarde. Cuando todo huele a chamusquina y ya adivinas quién es el malo. Entonces te exaltas y señalas amenazador a la tele: ¡Pero si es inocente!, ¿que no os dais cuenta de que todo es falso?
Algunos, envueltos en el aura de estupidez e incompetencia —o llevados a ella por error o por dolo— caen. Caen y entonces personas inocentes pagan el precio de una cifra, de una estadística o de un titular. O peor aún, el precio de un "es que son escoria".
Pero ellos gritan desde la celda y ningún muro, por muy alto que sea, podrá evitar que el eco alcance a la comodidad de los que viven embutidos en una realidad injusta.