Abstinência dos Sentidos

Desbravando o pampa

2012-01-24T11:12:00.001-02:00

Pampa
de bota e espora
da cor da aurora
dos marechais
dos festivais
dos castelhanos
dos verdes campos
do minuano
dos sete povos
3° infanto
dos guaranis
e italianos
dos desencantos
dos monumentos
dos sotaventos
e voçorocas
do pinho
do gado
e da soja
das rotas
da reforma agrária
do latifúndio
e da mini área
das alpargatas
encruzilhadas
e das bravatas
dos coronéis
dos bordéis
de amor gaúcho
faca no bucho
e das centelhas
da feovelha
velha moral
bombacha larga
tradicional
da relva
da ceva
e do mate
de são gabriel
do fim de tarde
do rafael
e da universidade.

Método peripatético de gozar a vida (pt. 2)

2012-01-13T16:57:00.000-02:00

O tempo passa
pra quem faz graça
pra quem prefere chorar

grita menino
dança sozinho
diz que vai se alistar

para o exército
causo o excesso
transborde em algum lugar

foge da briga
Desbaratina
essa fumaça do ar

corre e disfarça
olha que massa
quando meu time ganhar

canta criolo
ouro de tolo
vida me ensina a jogar

pra fazer falta
quem come a pauta
sabe onde isso vai dar

veste a batina
toma batida
anda não pode parar

ri da desgraça
que te dá azas
mas não te deixa voar.

Método peripatético de gozar a vida

2012-01-01T14:20:00.000-02:00

Se a teoria já não faz sentido
se quase tudo engorda e faz mal

se a verdade fosse reunida
numa folha de jornal.

O tempo passa e a gente fica
roendo as unhas querendo um sinal
e o natal passa e a gente acha
que o mundo já não acaba afinal.

Depois de novo a mesma desgraça
a velha luta do bem contra o mal
e o ano novo nunca começa
antes que acabe o carnaval.

São tantas perspectivas:
método peripatético de gozar a vida.

Filosofia que exercita a memória
na falta dela se exercita o pulmão
mas pense bem preste atenção
pode ser falta de imaginação.

Poemeus

2011-12-21T21:50:00.000-02:00

Alivio cômico
atômico
das festas do playground
Amor platônico
anônimo

O espaço é milimétrico
Calor térmico
Troquei o meu ferro elétrico
por um ventilador

Um céu de gelo lá fora
Sonhos caindo no chão
Vento bate dentro
fora do meu coração

Não sei que horas são
Já nem enxergo tão bem
Venha comigo e despenque
das nuvens também.

to be

2011-12-19T11:13:00.000-02:00

Sendo como sendo
Como será
Como será
Sendo que não sendo

Sendo mais ou menos
Quanto será
Quanto será
Sendo mais do mesmo

Sendo como sendo
É que será
É que será
Sendo
É que será
Não sendo

Sendo seno o cosseno
Como será
Como será
Seno ser cosseno

Sendo um meio termo
Quanto será
Quanto será
Sendo termo inteiro

Sendo como sendo
É que será
É que será
Sendo
É que será
Não sendo

Puta

2011-11-26T19:42:00.000-02:00

Puta da pele dourada
beijo molhado suado
corpo caliente batente
na casa neon.

Peitos, pernas e bunda
dentes, olhos e unhas
e o anseio culposo dessa solidão.

Puta vilã das novelas
puta das pernas abertas, do sexo pago
puta que finge o orgasmo e nunca diz não.

Musa dessa canção que eu canto baixinho
ai se eu tivesse dinheiro não dormia sozinho.

Voluntárias da pátria

2011-11-07T21:27:00.000-02:00

Elas estavam todas avulsas
aonde estavam, nunca se viu
será que viviam na Prússia?
ou na puta que pariu?
Um dia apareceram
foi um evento que as uniu
os homens admirados
seus olhos eram um fuzil
e as cores que elas brilhavam
ofuscavam o vazio
de quem as admirava
com seus olhos de fuzil.

Ambrósio

2011-11-06T14:30:00.001-02:00

O contrato social é uma merda.
Você sabe, por exemplo, como funciona a dinâmica de uma festa pra...gente feia?
Claro que não. Você, visivelmente, não está familiarizado(a) com esse contexto. Permita-me explicar:
O feio costuma, na maioria das vezes, ser muito indiscreto com sua feiura. Porém, aqueles que o comtemplam, já não o são. Assim, o feio, a partir do instante em que se percebe sua presença na festa, até o momento em que, por uma questão de comodidade geral, vai embora, passa a ser institucionalmente ignorado.
Acredita-se que evitando olhares curiosos o feio se sentirá mais a vontade. Pra garantir, alguns chegam a fingir que o feio nem existe, coisa que requer esforço genuíno. Tudo pelo social.
Mas o feio, é claro, não entende dessa forma, entende de outra forma e se deforma ainda mais em sua feiura.
Gênio é o cara que inventou o edredom.

Um plano infalível

2011-09-26T11:16:00.000-03:00

Lá pro mês de fevereiro quero ter dinheiro para viajar.
E rodar o mundo inteiro como um guitarreiro sem guitarra pra tocar.
E vou desbravar o pampa coisa que me espanta e me da prazer.
E se houverem novidades com erva na bagagem logo saberei.
Enquanto isso vou pedindo calma e enganando a alma para outra vez.

2011-09-24T21:22:00.000-03:00

Andava muito deprimida. Quase nem comia mais. Num dia desses de sol sem graça, de enfado, adentrou a padaria. Correu os olhos, fingindo interesse, pelas prateleiras cheias de bolos, pães e tortas. Por costume, perguntou se tinha biscoito - como já acontecerá de não ter. E quase sem querer emendou “se não tiver também que foda-se”. Riu. Era um pequeno fragmento de vida.

Poema em linha reta

2011-08-30T20:28:00.000-03:00

Fernando Pessoa (Álvaro de Campos)

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Oração

2011-08-27T15:18:00.000-03:00

Considerando tudo que o Senhor me deu, corro o risco de passar-me por um lazarento hipócrita ao ousar, aqui, também alugar vossos ouvidos divinos com minhas lamurias mundanas. Mas, crente que é vossa mão que vem abençoando meus passos nessa jornada e, quando necessário, apunhalando aqueles que me querem mal, clamo que não descuide daqueles desgraçados que tanto te amam e gritam teu nome. Pois eles, tragicamente, só tem a ti como consolo e ao teu reino como abrigo.
Dada a peculiaridade dessa oração, rogo que compreendas o contexto geral no qual ela é transcrita, do qual naturalmente és onisciente e pactuante. Rezo que intervenhas logo e de um fim pragmático em todos esses conflitos armados movidos pelo ódio entre iguais e ignorância coletiva, quantos destes então declarados em tua graça.
Peço, principalmente, que ilumine a física moderna e seus cientistas que tanto te desprezam e que um dia ainda hão de provar que não existes, que és apenas a personificação da retórica do autor. Mas dai também já não importa mais, pois nesse dia tudo ficará devidamente explicado, todos os mistérios solucionados, todas as perguntas respondidas e toda humanidade proscrita.
Amém.

Sexta-feira de Holanda

2011-08-03T21:05:00.022-03:00

Um brinde; ao limite dos descontrolados.
Aplausos quando sobe em cima da mesa.
Tereza liga para delegacia.
Aflita. Deve ser coisa importante.
Farsante. Sussurrava de madrugada.
Malhava. Frequentava a academia.
Artista; desenhava obscenidades.
Maldade, ele era tão prestativo.
Menino; parecia gente elegante.
Falante; soletrava dislexia.
Mania de querer ser inteligente.
Valente; diz que tinha medo do escuro.
O Futuro de certo é imprevisível.
Alivio para dores e resfriados.
Gelado; se escondia em baixo da cama.
Façanha; um dia enganou a morte.
Que sorte; disse que ia comprar cigarro.
O carro encontraram em baixo da ponte.
A fonte, parece, havia secado.
Que sarro. O estrago é incalculável.
Afável; sempre andava sorridente.
Descrente; escutava Chico Buarque.
Araque. Será que casou com outra?
A louca chorou toda desgrenhada.
Coitada; ainda o espera a noite.
Mas soube noticias da sua chegada.
Safada; se pôs toda atraente.
Demente; surtou que ele não veio.
Receio que ela suicidou-se.
Que doce; morreu toda balançando.
Que plano, que planto, que o canto acabou.

Energúmeno freudiano

2011-08-03T11:02:00.000-03:00

Agora eu quero ver quem é que não te leva a sério
Com um terno preto italiano fazendo mistério
Agora eu quero ver pra crer, eu quero acreditar
Modelo pronto e acabado feito pra durar
Eu quero conhecer de perto, quero ter certeza
Quero que um químico analise sua pureza

Agora eu quero ser o outro lado do cenário
Ser você e ser também o seu contrário
Quero que o tempo pare com uma manivela
Antes que o vento quebre, arrase, estripe as janelas
Agora que eles fazem e desfazem essas guerras
Contra as pessoas pelos becos acendendo velas

Agora eu quero ver quem é que anda me mentindo
Viajando no infinito multicolorido
Agora eu quero ver quem é que atiça o leão
Ou que faz como Pilatos e lava as mãos
Agora eu quero me perder em enormes labirintos
Deslizando sob um céu de chuva e granito

Até que o meu tempo acabe
Até que a hora chegue
Porque se eu não morrer de enfarte
Quero morrer de dengue

Invernada

2011-07-17T22:52:00.000-03:00

Não me venha com suas besteiras
Eu não quero tê-las, eu já não preciso
Pois se tenho a voz e o sorriso
Então pra que preciso da sua opinião?
Quero o coração, quero o desabafo
Quero o insensato mergulho profundo
Esquecer do mundo, me perder no tempo
Me entregar ao vento desses descaminhos
E tocar o chão como um leão
Ou voar no céu como um passarinho

Chico Buarque

2011-07-16T22:55:00.000-03:00

O meu amor
tem um cheiro doce que é só seu
pra quem conhece o efeito
que sufoca o peito e deixa aliviado
como se, enfim, todos os terrores fossem superados

O meu amor
vale como ouro
não suporta donos e anda com os escravos
além disso, sofre de um transtorno incendiário
se queimando em tudo quanto é boca de universitário

O meu amor
é, naturalmente, fruto da semente
fonte do desejo da erva moída
desentope artérias e entre outras férias
salva minha vida

Apoteose

2011-07-02T21:39:00.000-03:00

Eu tenho uma teoria sobre os músicos, uma ideia que envolve geneologia e analogias de toda sorte. Baseia-se basicamente no conceito de evolução e dispersão de genes.
Defendo ululante que esses músicos todos que aí estão, inflando bandeiras, fazendo barulho, rabudos, herdam e transmitem genes musicais em diversos níveis.
A cada uma ou outra geração, nasce um desses fabulosos talentos anônimos de quermesse. Cheios de potencial, igual ao império romano. Mal sabem eles que tem, no passado, um ancestral comum, provavelmente algo que, urrando pra lua de frio, inventou o Sol, daí até “solar” todos os acordes musicais foi um pulo, quer dizer, um salto evolutivo.
Portanto, não me venha dizer que é uma questão de prática, é uma questão de dote. E se grandes poderes trazem grandes responsabilidades, o mínimo que todo pretenso artista deveria fazer é refinar sua arte para posterioridade.
Darwin explica. Eu interpreto.

Conto

2011-07-01T19:59:00.001-03:00

Uma mosca pousava pontualmente na tela da televisão de Haroldo. Bastava ele ligar a velha toshiba que a tal mosca aparecia, primeiro em rasantes baixos, estudando o território, depois, como se fizesse um alvo, pousava certinho no meio da tela.
Haroldo, xingava irritado, sinceramente esperava que a mosca se intimidasse com seu oponente e fugisse. Mas a cretina parecia ignorar o seu apelo e vidrava doida a televisão. Não foram poucas as vezes em que, num ato decisivo, de flácida demonstração bélica, jogara toda sorte de objetos na mosca maníaca, que se esgueirava leve, e retornava pro mesmo lugar, e ali ficava até que desligassem a tv.
A longo prazo, a mosca vencera. Haroldo nunca chegará a combate-lá satisfatoriamente e agora parecia ter perdido completamente o interesse pelo conflito, parecia, pelo contrário, se entreter com sua presença.
Às vezes, quando chegavam as visitas, Haroldo corria atencioso para explicar aquela presença incomum, antes que alguém, por ignorância, lhe desse cabo. E ele explicava sempre, de forma divertida e corriqueira, como se falasse de um animal de estimação. As pessoas sorriam achando graça. Era a pior das esquisitices, coisa comum em gente velha, a solidão.

SPA

2011-06-25T23:58:00.000-03:00

Por que não quero me entregar aos censores, doutores e pedestres.
Por que não quero carregar tantas dores, horrores e vestes.
Por que de novo faria, querida, pra ti um lindo glacê
E gozariamos, coradinhos, juntos, assistindo tv.

Mas você sonha o futuro. O quê será que ele tem?
Tantas pessoas correndo juntas, atrás do mesmo trem.
Aí que me importo com isso? Não quero me lamentar.
Com tanta coisa que acontece no mundo, sem deus pra justificar.

Eu quero amar o amarelo, do teu sorriso de lua.
Quero guiar tuas mãos. Tocar tua pele crua.
E vai sentir os flagelos, a mais terrível aflição.
De quando a torcida pula, gritando, com o gol da seleção.

E dirás, sem dieta nem nada, que foi de coração.
Como quem tenta, miseravelmente, caetanear uma canção.

Vide Bula

2011-06-16T20:11:00.000-03:00

As discussões sobre a legalização ou descriminalização da maconha, hoje tão curiosamente presentes nas mais diversas esferas sociais, tiveram seu inicio (assim creio) no exato momento em que esta foi proibida, numa atitude taxativa, antidemocrática e talvez até segregadora. Mas, saber por que a maconha foi proibida não responde por que ela continua o sendo. Para pensar essa questão é preciso adotar um senso critico destituído de pessoalidade, até mesmo porque, da outra maneira nossos políticos já o fizeram.

A análise racional da proibição e/ou legalização da maconha dispensa assim critérios subjetivos ditados por preconceitos culturais, juízos de valores, estereótipos clichês, respostas fáceis, novelas globais e, principalmente, dogmas religiosos (afinal, não podemos nos deixar influenciar pela alegação de que a erva é do diabo, se não houve nem mesmo flagrante apreensão). Além do mais, é preciso lembrar que toda teorização sobre o tema parte da visão de mundo incompleta de quem vive o presente - onde a maconha é proibida, onde a demanda não diminui, onde o mercado ilegal supre sua oferta, onde a violência dá suporte ao tráfico, onde a policia presta um desserviço ao cidadão, onde um ganha e outro perde -, não podendo haver contanto consenso cientifico que auxilie completamente a tomada de decisão, e sim, a mera sugestão de cenários hipotéticos.

Parece muito barulho por nada, mas a verdade é que os tempos mudaram, tanto pra quem é contra quanto pra quem é a favor de mudanças. No âmbito sócio tecnológico, a democratização do conhecimento possibilitou a dissecação de temas antes tabus e a interação multimídia inventou o cidadão proativo. Em consequência dessas mudanças, paradigmas já tradicionalmente contestados ganham a urgência e intensidade do virtual. A civilização, num sentido de ordem evolutiva, busca agora, através dos meios possíveis, a resolução dos males sociais criados por politicas públicas equivocadas, numa, porque não dizer, terapia das politicas públicas passadas.

Censurado

2011-05-31T15:41:00.000-03:00

_ Vou parar!
_ Ah... é?
_ Esse foi o último.
_ Por hoje?
_ Pra sempre.
_ Sei. Culpa católica é uma merda.
_ ...
_ ...
_ Dessa vez tô falando sério.
_ Quem para não fala; faz.
_ ...
_ Eu tive pensando: é tão bom que não sei não.
_ Como assim?
_ Não sei se pode.
_ Pode o quê?
_ Poder assim.
_ Ih! Que papo doido.
_ É mesmo.
_ Ha ha.
_ Ha ha ha.

Morte ao ego

2011-05-23T20:12:00.000-03:00

As vezes peco por autenticidade. Tento inutilmente fugir dos lugares comuns, evitar os clichês, ser eu mesmo, e pra quê? Esse esforço expressivo nunca é reconhecido com bons olhos, e pode ser até muito mal entendido. Além do mais, toda socialização é um campo minado de modelos comportamentais. Como evitá-los? A comunicação humana é complexa como um labirinto. Existem por sorte caminhos pré-determinados a seguir. Pra que inventar e ir às escuras? A previsibilidade é a regra, o caminho mais curto do ponto A ao ponto B. A ironia é que, assim colocado, inovações sócio-comportamentais só podem partir de indivíduos insociáveis. Mas afinal de contas, pra que essa necessidade de se afirmar enquanto indivíduo, construir uma identidade própria? O que sou eu se não a soma das experiências culturais, racionais e emocionais absorvidas pela carga genética? Eu só interesso para mim mesmo. À coletividade pouco importa o indivíduo, à coletividade só o coletivo importa. A busca por identidade é uma busca egocêntrica, a definição e consagração da individualidade um ato narcisista. As vezes peco por autenticidade e isso também é bem clichê.

Tim Maia

2011-05-16T11:32:00.000-03:00

Cacei idéias com os olhos
Voei tão alto para o céu
Errei as horas do relógio
Tracei planos de papel
Tive vertigens, tive medo
Tremi de frio, sorri, chorei
Fechei meus olhos pra sonhar
E te encontrei

Ângulos

2011-05-14T15:07:00.000-03:00

Meu pai assistiu na tv o caso do rapaz milagrosamente curado de doença desconhecida após ser abençoado por uma garotinha peculiarmente religiosa. O caso é que três dias depois esse rapaz, supostamente curado, morreu.
Segue-se sua extraordinária conclusão sobre esse fenômeno: “Logo que curado, fornicou e bebeu, sua fé não era verdadeira, por isso morreu.”

Adolescência

2011-05-04T19:17:00.001-03:00

A onde estavam?
Ninguém sabia
O que faziam?
Imaginavam
Com quem andavam?
Todos sabiam
Por que faziam?
Poucos ligavam
O que pensavam?
Ninguém entendia
O que queriam?
Todos achavam
O que falavam?
Ninguém ouvia
Ao futuro,
Todos brindavam
Mas o que não diziam,
O que não mencionavam,
É que também já sentiram assim
E agora nem lembravam.