Se llama Leonard Cohen, y pese a que todavía no ha recibido el Nobel de Literatura, sí que ha sido galardonado con el Premio del Protegido Glenn Gould, dotado con 15.000 dólares contantes y sonantes, que traducidos en euros, son once mil y pico -¡qué bien me vendrían, dicho sea de paso!-. Dicen que el Glenn Gould es el “Nobel de la Literatura”, y voy yo y me lo creo, porque no tengo motivos para dudar de ello: si se lo dan a Cohen, por algo será. Si me dijeran que los premios 40 Principales fueran el Nobel de la Literatura, pues qué quieren que les diga, la mosca sí que sobrevolaría por mi cabeza.

La organización se lo ha dado por ser, durante cuarenta años, “uno de los más influyentes compositores” de nuestro tiempo, y llevan razón, y eso les honra, porque el prestigio de un premio se retroalimenta si el premiado es un grande.

Por último, contar que Cohen no se ha quedado con la pasta, y que el buen judío de 77 tacos lo ha donado a Sistema Toronto, un programa que ofrece educación musical gratuita a niños. Un gesto más.

Enhorabuena, maestro.

De repente apareció una furgoneta negra, con llamas doradas dibujadas en la parte inferior del vehículo. Vendía albóndigas ambulantes. Bendije la dieta mediterránea estadounidense, y después de haber desayunado bacon con huevos y almorzado una hamburguesa de cuatro kilos, pensé en merendarme unas albondiguicas brooklynianas.

La furgoneta pertenecía a la franquicia Cruisin’Kitchen. El vendedor me dijo que la empresa la había fundado Marky Ramone, batería de la mítica banda de punk. Con un par: Marky Ramone vende albóndigas. La Comunidad de Madrid amenazaría con subvencionarlo, por joven emprendedor (tan joven y tan viejo). Me compré una caja de albóndigas que me costó 68 euros (88 dólares).

En la puta vida me he gastado tanto en albóndigas.

El señor Tarancón o, mejor dicho, La Generación Perdida, iban a tocar en Albacete, en una sala que se llama Velouria Live. El bueno de Manolo o, mejor dicho, ya digo, por decir que no quede, oiga, La Generación Perdida, tenían pagado el hotel, habían hecho carteles (se lo curran muy bien para promocionar los conciertos), etcétera. Todo estaba listo para que en el local sonaran temas, pues qué sé yo, como “Sin salir de aquí”, “Casi mañana” o “En mi ciudad” (que no es Albacete, sino Valencia).

Total, que van los del Velouria y cancelan el concierto. ¿El motivo? Una fiesta. ¿Por qué? Porque la fiesta les es más rentable. Con dos cojones. Toda la preparación del viaje, del concierto, etcétera, al carajo.

Está feo lo de Velouria. Muy feo. Es algo que toca mucho los cojones. Pero no me extraña en absoluto. Quizás esté tirando piedras en mi propio tejado, pero el trato que las salas de conciertos dan a los músicos suele ser muy mejorable -económicamente, pésimo-. La mayoría de esos locales suelen estar vacíos, y es un tipo o una tipa con una guitarra o una banda el que los llena o los intenta llenar. Sin ellos, la caja del día sería cero -para el bar: para los músicos, en muchas ocasiones, lo es-.

Las salas de música no deben ser únicamente un negocio, sino un lugar para compartir cultura, siempre y cuando la cultura sea buena, y no mierda con aceitunas.

Y al margen de utopías, leches, un poquito de compromiso y de palabra de honor.

Crisis de valores, funeral sin flores.

Lo siento mucho por Manolo. Ojalá toque pronto en Albacete (y ojalá toque pronto en Madrid).

Es una auténtica putada que las entradas salgan el próximo 16 de mayo, por eso de que ha pasado mucho tiempo en España, en Europa, en el mundo, sin haber conciertos de Extremoduro; por eso de que todos sus admiradores están deseando volverlos a oír y a ver; por eso de que las entradas no costarán baratas; por eso de que a mediados de mes las arcas de un servidor ya están jodidas. Números rojos.

Pero es una auténtica gozada tener ilusión y posibilidades de volver a verlos. Los conciertos de Extremoduro suelen ser de matrícula de honor: largos, nutridos, pero no pesados. Además, creo que para esta fecha vendrían dos buenos amigos de Granada, gente de putísima madre y con la que uno se lo va a pasar fetén.

La última vez que fui a ver a Extremoduro, digo, fue en Ciudad Real, en 2008, mientras presentaban La ley innata, su penúltimo LP. El concierto estuvo muy bien: recuerdo que abrieron con “Deltoya” y que cerraron con “Autorretrato”. La lluvia jodió un poco la marrana.

Con la del 29 de septiembre será la tercera vez que vea a la banda de Robe en directo: la mejor, honestamente, fue en Daimiel, en 2005. Fue un concierto más largo, más variado y, en mi opinión, de mayor calidad que el de 2008. Tocaron mucho Agila.

En esta entrada escucharemos con mayor calidad la última canción de la banda: “El pájaro azul”.

Pinche aquí para ver el vídeo

Sevilla – 8 de septiembre
Valencia – 15 de septiembre
Murcia – 22 de septiembre
Madrid “En vivo” – 29 de septiembre
Barcelona – 6 de octubre
Cáceres – 13 de octubre
Bilbao – 20 de octubre
La Coruña – 27 de octubre

Las entradas salen a la venta el próximo 16 de mayo.

El próximo 11 de julio se llenará no el Guggenheim, sino su explanada, para escuchar a uno de los más grandes de la Historia moderna de la música. Creo que el aforo es para 5.000 personas, creo que Dylan inaugura la séptima edición del BBK Live, y creo que el museo, coincidiendo con este concierto, celebrará su decimoquinto aniversario. El de Duluth lo merece, porque es una pieza a exponer y a venerar.

Y qué bueno sería ir, todo sea dicho, y qué putada que tuviera que trabajar ese día, o el siguiente. A partir de mañana empezaré a mover hilos para estar libre el próximo 11 de julio. Porque sería un error vital y cultural perderse un concierto de Dylan, a estas alturas de su vida. A uno le hace una ilusión brutal escuchar en directo, pues qué sé yo, “Tangled up in blue”, “Changing of the guards” o “One more cup of coffe”.

Veremos qué se puede hacer. Por lo pronto, uno va a empezar con dos cosas: a) ahorrar; b) rezar.

El lío comienza cuando sale el primer videoclip del trabajo, un “Oh Sussannah” que suena verdaderamente bien, el mejor que servidor ha escuchado en su vida. Canción infantil tradicional de toda la vida. Ya saben, en España, “oh Susana, no llores más por mí”.

En las imágenes aparece un niño fumando. Y las SS de lo Políticamente Correcto Mundial han sacado sus bayonetas, sus fusiles y sus proclamas. Piden que se retire el vídeo, dicen que es amoral, y tal y tal. Vean su Caralibro, si no.

Y a mí me toca los huevos. Porque el videoclip está muy bien hecho. Es rancio, viejo, y a mí me gusta lo rancio y viejo que está bien hecho. Tiene su arte, oigan. Que vengan ahora los Hitlers de lo Políticamente Correcto Mundial es normal. Por eso rezo para que no se retiren o se manipulen o se censuren las imágenes. Están muy bien hechas.

Pinche aquí para ver el vídeo

Quien quiera fumar que fume, coño, que fume.

Mañana tengo que ir a una comunión. Me cago en la puta.

Exactamente no voy de comunión, porque yo no voy a comulgar. Voy a la celebración, al teórico ritual de iniciación del sobrino de un primo. El chaval está más feliz que nadie. Mañana será un día gozoso, y no porque lo diga el cura.

(Suena la gramola eclesial)

Pinche aquí para ver el vídeo

Desde hace años, décadas, siglos, qué sé yo, para los cristianos, el día de las primeras comuniones dejó de ser una fiesta religiosa. Los curas podrán decir misa -nunca mejor dicho-, pero la opulenta y virulenta celebración de este sacramento es un asco. Vestimos a los niños como sepulcros blanqueados -aquí citamos al Jefe-, los cebamos con filetes y langostinos, y les regalamos una buena porción de Corte Inglés: que si pasta, que si videoconsolas, que si ropa, que si relojes, que si mierdas con vinagre.

Y me han jodido el día de mañana, claro. Entre las elecciones francesas y la comunión se me han ido a la mierda todos los planes del domingo. Y uno, que ya está mayor, se lamenta del tiempo tirado, del tiempo perdido, del tiempo hurtado.

(Continúa la gramola eclesial)

Pinche aquí para ver el vídeo

La verdad es que me cago en mí mismo: aquí rajo como un venao de las primeras comuniones, pero mañana iré a la primera comunión de mi sobrino, participando, hipócritamente, en ese aquelarre consumista.

Hay que cumplir con la familia, oye.

(A la mierda la gramola eclesial. Que suene Sabina, con su “Ataque de tos”, del disco Mentiras piadosas. En este post, pega.)

Pinche aquí para ver el vídeo

Nota: En mi primera comunión no hubo banquete ni muchos regalos. No por ausencia de pasta, sino por tradición de cristianismo de base. Yo no me vestí de marinerito ni comí langostinos en ese día. Por ello, estoy orgulloso de mis padres.

Hoy tampoco voy a hablar de música. Tampoco habrá literatura en este post. Va a haber honestidad, sinceridad y mala hostia. Visto cómo han funcionado las entradas con estos ingredientes, tampoco creo que sean condimentos que desagraden al habitual lector.

Por primera vez en mi vida estoy sin un duro. Miento: en mi cartilla bancaria hay algo más de veinte euros, que en estos momentos, son objeto de mis oraciones. Ya saben: es primero de mes, y la factura del teléfono va, y se cobra -con razón: el teléfono no es gratis-. Lo malo es que es Primero de Mayo, lo malo es que la compañía telefónica tiene prisa por cobrarse, y lo malo es que todavía no he cobrado -por cosas del puente, supongo-. ¡Qué cosas!, ¿verdad?: lo rápido que se cobra uno, pero lo lento que se tarda en cobrar…

Les decía que no tengo un duro y que, por culpa de no haber luz en mi hogar, triste hogar, me tocará vivir durante unos días como los Picapiedra.

Tampoco es que me pueda mover mucho. ¿Saben para quién ha ido dirigido mi primer pensamiento del día? Para el Gobierno de cierta comunidad autónoma en la que vivo -pero de la que no soy- que me ha subido el precio del transporte público. A medida que disminuyen los recursos, aumentan los problemas. ¿Qué hago con los 20 euros de los que dispongo: sacarme un bono de 10 viajes, un billete individual… -descarto el abono mensual, que es lo más rentable-? Optó por el individual, que me ha costado 1,50. Cuando salga de trabajar, me dejaré otro 1,50 euros. “Robobús“, dicen algunos. Qué finos.

Es la primera vez que le veo, verdaderamente, los dientes al lobo. No solo los veo, sino que siento la mordedura. Nunca me ha ido mal económicamente: en mi familia nunca ha sobrado el dinero pero nunca ha faltado, y socioeconómicamete, se situó en la clase media.

Lo que pasa es que primero los socialistas y después los peperos se han empeñado en hundirla, dilapidarla, extinguirla, como al dodó de Mauricio. Primero los socialistas, digo, que mintieron como nadie, derrocharon como nadie, estafaron como nadie e hicieron el ridículo como nadie; ahora, los peperos, que llevan razón cuando hablan de la herencia recibida, pero que, feroz e implacable y conscientemente, están destrozando el Estado de Bienestar: el hábitat natural de muchas familias -entre ellas, ya digo, la mía. Y digan lo que digan, hay alternativas y ejemplos que lo demuestran -combatan el fraude fiscal, así, como apunte-.

De ahí que aumenten las ganas de salir a la calle, la mala hostia, la “indignación” -maldito eufemismo-, etcétera. Me morderé la lengua, no sea que se me acuse de agitar a las masas o de provocar “algaradas” (Esperanza Aguirre dixit). No quiero ser el primer preso político de Ciudad Real (sin comillas) de la “democracia” (con comillas).

Simplemente: pido a los lectores más concienciación, más sentido crítico y más activismo. Rajar por Facebook o en tu blog no va a ninguna parte si no pones en práctica tu teoría y tu discurso.

No se amodorren. No hibernen. Somos ciudadanos, seres humanos: no somos lirones ni ovejas. Y por favor, desconfíen de aquellos medios de información -sean de derechas o de izquierdas- que intenten convertirlos en ganado. Yo no sé si el cambio lo ha traído La Razón, pero que un periódico pida a sus lectores que “no tomen la calle” (¿cuánta pasta habrán recibido por esto?), me parece que sobrepasa las líneas de lo que debe ser, ya digo, un medio. La Razón ha sido el primer periódico en 30 años que ha pedido a la ciudadanía que se someta. Eso es muy grave. Si no quieren salir, no salgan; si quieren, háganlo: que no les callen, que no les silencien, que no les condenen.

Los socialistas nos convirtieron en borregos; los peperos quieren convertirnos en esclavos. Estén atentos. Todo va a peor.

Última nota: Me entran ganas de vomitar cada vez que veo a políticos del PSOE en manifestaciones contra los recortes. No sé qué sentido tienen de la palabra “vergüenza”. Por cierto, a los sindicatos: algunos, desde antes de mayo, ya estábamos en la calle. Me cago en vuestros putos carnés: que haya tenido que ganar la derecha para que pongáis el grito en el suelo… Deberíais haceros un chequeo. Mental, digo.

Ahora, ya conocemos cómo suena uno de esos temas.

Y es que, después de mucho, mucho tiempo, por fin vimos a Robe Iniesta, la voz de Extremoduro, cantar sobre un escenario, a la diestra del antes citado “Uoho”. Se sentaron, cada uno con su guitarra eléctrica, y cantaron una canción sin nombre, pero a la que han llamado, temporalmente, “El pájaro azul”.

¿Por qué este nombre? Porque esta actuación tuvo lugar anteanoche, en el teatro Filarmónica de Oviedo, durante un acto benéfico de la fundación El Pájaro Azul. Según recoge La voz de España, estas son las palabras textuales de Robe: “Os presentamos esta canción que no tiene nombre, pero como estamos aquí por lo que estamos, podemos llamarla “El pájaro azul”; mañana, no sé”.

Robe quiso que no se anunciara su presencia en el festival, y la actuación tuvo lugar en la más íntima y privada de las sorpresas. Dijo que Extremoduro apoya a esta fundación porque “no se identifica con ningún sistema ideológico, político ni religioso, y eso mismo nos pasa a nosotros”.

Aunque en teoría colgarán el vídeo en buena calidad -se espera- en su web, aquí el menda es de todo menos paciente, y deja la última y nueva e inédita canción de Extremoduro. Mu’ rica.

Pinche aquí para ver el vídeo

El manifiesto desastre

Canta Nacho Vegas “Crujidos“, canción anticatártica, canción reflexiva, canción que hunde, canción que pone el pelo de punta, canción para escuchar solo, sin nadie más que tu sombra, una copa y tres o cuatro fotos antiguas. Así se sobrelleva.

Lo terrible es que canta Nacho Vegas “Crujidos” en tu cabeza, sin parar, y tú no estás con tu sombra, con tu copa y con las tres o cuatro fotos antiguas. Canta Nacho Vegas “Crujidos” mientras estás en una discoteca, intentando disfrutar con tus amigos, intentando evadirte de un mal recuerdo reciente. E intentas cambiar de musa -al menos, para esa noche- y cuando te dispones a decirle “hola, princesita”, te salta el asturiano al oído: “Pero no es dramático, esto no es tan trágico”. Como en la película de Jonás Trueba.

Y que no es tan trágico, dice.

Y canta Nacho Vegas “Crujidos” en tu puta cabeza, sin parar, como un disco rallado, cuando están yendo al trabajo, cuando sales de clase, cuando hablas con tu padre, cuando ensayas una canción de amor.

Ay, ay, ay, ay, ay. Crac.

Pinche aquí para ver el vídeo

Desde 2006, siendo Zapatero presidente, TVE tampoco ha llegado al nivel del canal público por excelencia, la BBC británica, pero sí que sumó puntos en cuestiones como la profesionalidad de sus periodistas o la ‘mayor pluralidad’ -nunca absoluta- de sus informativos. Sí es cierto que la organización de su Consejo de Administración, con tanto consejero de tanta índole, llevó a que alguien tan preparado y tan genial -y tan poco de izquierdas- como Alberto Oliart tuviera que dimitir, y que la presidencia de este fuera rotatoria. El mapa, nos gustara o no, era plural: que si consejeros de sindicatos, que si del PP, que si del PSOE, que si de CiU, que si de ERC.

Ahora llega el PP y, a golpe de decretazo, reduce el número de consejeros -cosa que no está del todo mal, debido, sobre todo, a los altos sueldos de estos- pero dice que el presidente de la corporación pública lo elegirá el Congreso, quiere decirse, el partido que tiene mayoría absoluta, quiere decirse, el PP.

De ahí que servidor de ustedes, como estudiante de quinto de Periodismo y como ciudadano, patalee, se enfade y se ponga de mala hostia. Porque me parece muy bien que haya televisiones de todo tipo, pero que algo ‘público’ se convierta no en algo ‘político’, sino ‘partidista’, toca los huevos -”Venceréis pero no convenceréis”, ha dicho el periodista Javier Gallego de RNE, como Unamuno a Millán Astray- . Porque si el PP quiere una televisión propia, que la tenga, pero que no la tengan que pagar los ciudadanos, sino sus afiliados.

Del mismo modo, digo: para tener una televisión ‘pública’ que no lo sea como tal, que se privatice. Ante un canal privado, podré estar en mayor o menor desacuerdo con su línea editorial, pero yo no soy ‘accionista’ ni miembro de él, y como dice el refrán: cada uno en su casa, y Dios en la de todos.

Que sí, que esto es un blog musical, pero que el que les escribe es un proyecto de periodista, y que ante este tipo de acontecimientos, pues chilla, grita, patalea… y se jode.

Que suene Sabina, con su “Telespañolito”, o sea, las “Coplas de la televisión”. Ochentera.

Pinche aquí para ver el vídeo

Público

Pinche aquí para ver el vídeo

Les dejo la canción en el blog por dos motivos:

1. El primero y más importante: Ya iba siendo hora de que Xabel Vegas tuviera un hueco en Acordes Modernos. La música del gijonés merece la pena escucharla -en Spotify tienen El óxido y el EP Canciones sobre traiciones y mentiras-. Nos encontramos con canciones comprometidas, con una profunda carga social y repletas de literatura.

2. Anoche (esta mañana, más bien) soñé con la muerte del rey. No era exactamente como en la canción de Xabel. En mi cabeza, Juan Carlos moría de viejo. Y España lloraba su muerte a hostias entre los partidarios de la monarquía y los partidarios de la república. En mi sueño, ganaban los militares. Todo eso, yo lo veía en el salón de mi actual piso madrileño, y pensaba -dentro del sueño, ya digo- en hacer las maletas e irme al extranjero.

Y ya está.

La orquesta del Titanic

Y los argumentos no se van por los cerros de Úbeda, sino que se limitan a argumentar -valga la redundancia- que “Después de los despueses” es una canción en la que hay una coincidencia matemática central entre los estilos del cantautor catalán y el del andaluz.

La letra de la canción, muy sabiniana, es maravillosa, y la melodía, más del Nano, encaja muy bien con el propósito que tenían estos dos pájaros de hacer algo de nueva creación, pero no tan nuevo. Eso de fusionar dos personajes en uno, y tal.

Por lo demás, les dejo un vídeo de un directo en el que Sabina pierde el ritmo en este tema. Les dejo un vídeo de un concierto, digo, para que se ahorren los 60-80 euros que, en algunos lugares, cuesta ir a verlos.

Pinche aquí para ver el vídeo

Me sentí maniatado,
siempre a oscuras y sin luz.
Tus besos fueron clavos,
fui tu Cristo, tú mi cruz.
Y aunque hay riesgo de muerte,
y de un último kaput,
rezo por ti.

No sé con quién hablo,
pero respóndame:
¿por qué ganó el diablo
mi partida de ajedrez?
Y ahora que el furgón
de la noche derrapa,
y ahora que el dolor
llora, cala y empapa.
Y ahora que mi humor
se ha teñido de gris,
me arrodillo y rezo por ti.

No llueven los milagros,
no te ayuda ningún dios,
si perfora el taladro
de la eterna depresión.
Y aunque el cerebro sea
un brutal cuento de horror,
rezo por ti.

Dicen que suena Wagner
y es un pedo en do menor,
el mundo es un cadáver
que se pudre al por mayor.
Y aunque no te haya escrito
te enviaré un último adiós,
rezo por ti.

No sé con quién hablo,
pero respóndame:
¿por qué ganó el diablo
mi partida de ajedrez?
Y ahora que el furgón
de la noche derrapa,
y ahora que el dolor
llora, cala y empapa.
Y ahora que mi humor
se ha teñido de gris,
me arrodillo y rezo por ti.