In generale, “i Babilonesi”, “i Greci”, “i Fenici”, “gli Indiani”, “i Maya” o “i Cinesi” sono per noi solo parole generiche che rappresentano il “tutto” che quelle culture hanno rappresentato e impresso nella memoria dell’uomo.

Ma – chiediamocelo – davvero quei popoli erano così? Davvero la vita comune di centinaia di migliaia di persone, in un dato periodo, era in grado di esprimere tanta bellezza e conoscenza? Nel corso del Rinascimento, per esempio, in Italia (e poi in tutta Europa) milioni di persone, di colpo, presero a esprimere grazia, eleganza, armonia delle forme ed equilibrio nello spazio?

Naturalmente non è così. Presso quei popoli, in quelle epoche, nelle strane pieghe della storia, un manipolo di pochi (o anche molti) individui fu in grado di esprimere una svolta, di mostrare un altro modo di guardare alla realtà, fornendo nuovo significato, senso e concretezza all’abitudine con cui tutti gli altri si accontentavano di interpretare la vita.

Non stiamo solo parlando di grandi uomini, di veri geni dell’umanità (che peraltro hanno senz’altro spiccato in quelle epoche), quanto di Scuole, movimenti di pensiero, insegnamenti provenienti da un nucleo di conoscenze che hanno saputo produrre una diversa visione della realtà. Dando delle risposte concrete – e poi realizzate e rimaste nel tempo – a ciò che sembrava immutabile e stantío.

Le Scuole di Conoscenza hanno caratterizzato il movimento in avanti delle civiltà: le grandi accademie di Babilonia, le scuole misteriche egizie, le confraternite Sufi, i darsana filosofici indiani, le scuole filosofiche greche, la tradizione ermetica e tutte le cerchie, più o meno conosciute, che hanno dato il via a un rinnovamento del pensiero e della prassi in ogni epoca, sono stati i veri motori del cambiamento.

Grandi individui ne hanno fatto parte. Come allievi, partecipi ricercatori all’interno di una visione, sovente a loro volta fondatori di nuove scuole e continuatori di una tradizione che si è protratta nel tempo.

Per questo, ogni volta che una Scuola si annuncia, per noi è motivo di grande festa. Per l’occasione che si propone, per la novità che promette, per la possibilità che offre.

Siamo orgogliosi di annunciare, oggi, la nascita dell’Accademia Horus, una Scuola che, nella scia delle Grandi Tradizioni, si propone di divulgare la conoscenza di un Metodo completo per accrescere al massimo grado il potenziale individuale.

Una scuola per lo studio pratico e teorico dell’essere umano e dell’ambiente in cui vive. Una Scuola che non promette il “segreto della pietra filosofale”, né magiche formule per facilitare le cose. Che non proclama alcuna fede, né credenze, ideologie o culti di alcun genere. Che non distingue tra classi, possibilità o menti preparate (molto spesso, sono i cuori più semplici ad afferrare per primi l’essenza).

Una Scuola che propone, però, un lavoro. Un impegno antico come il mondo che, passo dopo passo, porta alla conoscenza di sé. E alla trasformazione, da esseri spaventati e vittime di illusioni, in uomini liberi di scegliere, agire e amare.

Lo fa lavorando a trecentosessanta gradi sul “sistema uomo”, incoraggiando a un’osservazione consapevole di tutti quei limiti che l’individuo stesso si pone. Per aiutarlo a capire chi è e cosa può fare, e quanto le sue qualità lo possano elevare e rendere decisivo per sé e per gli altri. Perché si possa fare un regalo: diventare se stesso.

Rimandiamo quindi al sito dell’Accademia (clicca qui per vederlo) e al libro che abbiamo pubblicato per l’occasione: Io sono me stesso, di cui parleremo prossimamente.

È quello che sta succedendo allo Yoga che, dopo bolle papali, anatemi e invettive di tutti i generi, si trova ora indicato come responsabile, negli Stati Uniti, di infortuni di vario genere… Ne fa menzione Federico Rampini, in un articolo apparso su Repubblica il 10 gennaio scorso: Allarme dagli USA, lo yoga può anche far male.

In merito a queste recenti fesserie d’oltreoceano, mi associo totalmente all’intervento di Walter Ferrero, pubblicato oggi sul sito Parsifal-Yoga, che con opportuna chiarezza riporta al proprio posto tutte quelle mode passeggere che – furbescamente e slealmente presentate con la patente dell’ “antica conoscenza” – con lo Yoga non hanno assolutamente nulla a che fare.

Trovo l’intervento puntuale e appropriato e consiglio caldamente di leggerlo: lo trovate qui.

Non mi resta molto da aggiungere, se non mettere in guardia dall’informazione sensazionalistica di cui siamo ogni giorno vittime: si fa in fretta ad associare a statistiche avulse e non contestualizzate qualunque tipo di messaggio. Basta che “faccia notizia” e sia in grado di creare sconcerto, per avere la dignità di essere pubblicato. Tanto, nell’ “usa e getta” della notizia urlata, domani si può sempre pubblicare l’esatto opposto. Basta riempire e vendere.

Occhi aperti, dunque. Per non trovarci ad avere idee di altri, pensieri e opinioni che non ci appartengono, penetrate nella nostra pigra intelligenza, affascinata da tutto ciò che viene reiterato e “nobilitato” da testate o reti.

Per non credere a tutto, solo perché – come ammoniva sardonicamente il buon vecchio Jannacci – «l’ha detto la televisione!»…

Nella città di Tomsk, in Siberia, una corte avrebbe stabilito che la Bhagavadgita, il testo sacro degli induisti, sia di insulto ai non credenti.

Il magico e poetico testo dell’insegnamento di Krishna ad Arjuna rischia quindi di essere messo all’indice in Russia e considerato come letteratura “estremista”.

Al di là dell’innegabile ridicolaggine della sentenza (ma quei magistrati avranno poi letto quel poema?), ci permettiamo di sottolineare la persistenza di quell’ottusità ignorante che tanti danni ha arrecato alla storia dell’uomo.

Ogni volta che si proibisce un libro si insulta l’intelligenza di tutti. Ci auguriamo che quegli insulsi burocrati, un giorno, possano magari leggere sul serio questi versi:

e capire che quelle parole avrebbero fatto bene anche a loro.

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Completamente rinnovato nella grafica, permette ora di acquistare i libri anche con carta di credito. E non solo i cartacei… ma anche gli e-book (man mano che si rendono disponibili), sia in formato epub che pdf…

Da qualche giorno, tra l’altro, i libri Adea sono anche disponibili sull’ibookstore di Apple; un altro piccolo passo su un cammino che dura da vent’anni…

Era necessario rinnovarsi e rendersi più fruibili, soprattutto perché stanno per uscire libri nuovi a raffica (tre già ci sono, e ve ne parlerò nei prossimi giorni) ed era cruciale riuscire a tenervi sempre informati e aggiornati, nella piacevolezza di una navigazione chiara e ben strutturata.

Ci sembra di esserci riusciti.

A voi il giudizio finale.

(trovate il nuovo sito qui. Se era tra i vostri preferiti, rimettetecelo, per evitare malfunzionamenti).

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Era un vanto anche suo, ma lui girava con una moto da 1000 cc che sembrava tener su come un fuscello: l’aveva un po’ “sistemata” e non si capiva più neanche da che fabbrica fosse uscita.

Mio nonno aveva fatto due guerre, lavorato nei campi, costruito carri armati alla Breda e spianato migliaia di lamiere d’acciaio. Ogni sera, da piccolo, andavo a recuperarlo nelle osterie di Milano, perché era ora di cena e lui stava sempre discutendo a gran voce con gli altri, su quei tavoli di fòrmica verde, cerchiati di vino da innumerevoli fondi di bicchiere. Ogni tanto dovevo separarlo da qualcuno, perché le sue discussioni erano piuttosto accese, e la sua voce grossa innescava facilmente qualche cazzotto (che con le sue mani erano colpi di mazza).

Mio nonno, che sapeva a malapena firmare o scrivere tremolanti numeri di telefono sul muro di casa, aveva letto un solo libro in vita sua. Chissà perché, non l’ho mai saputo. Forse era anche stato malato, qualche volta, o magari l’aveva trovato per strada… Non credo l’avesse acquistato: era contrario alla sua religione. Immagino avesse anche fatto grande fatica: un gran compitare parola per parola per giorni, ripetendo poi la frase nella testa per coglierne il significato intero.

Eppure, per tutta la mia infanzia, ogni santo giorno, mio nonno mi raccontava quel libro.

Si trattava de Il conte di Montecristo, di Alexandre Dumas (ma lui questo nome mai me lo fece. Non era importante…), che ogni sera mi sentivo ripetere nei passaggi più eleganti, nelle scene più avventurose e con emozioni travolgenti. Qualche volta piangeva, mentre raccontava, formando nella mia mente fanciulla l’idea che quel libro fosse l’intera storia del mondo e racchiudesse il segreto di ogni cosa. Citava a memoria pagine intere, trasmettendomi qualcosa che neppure Dumas avrebbe mai potuto immaginare.

Nel 1972, sul letto di morte, mentre delirava, sentii distintamente mio nonno mormorare: «…Io sono uno di questi esseri eccezionali; sì, monsieur, lo credo; fino a oggi nessun uomo si è trovato in circostanze simili alle mie. I regni dei monarchi sono circoscritti da montagne, da fiumi, da cambiamenti di costumi o di lingua. Il mio regno, invece, è grande come l’universo perché non sono né italiano, né francese, né indiano, né americano, né spagnolo: io sono cosmopolita. Nessun paese può dire di avermi visto nascere; Dio solo sa quale terra mi vedrà morire. Io adotto tutti gli usi, parlo tutte le lingue. [...] Dunque capirete che, non essendo di alcun paese, non chiedo protezione ad alcun governo; non riconoscendo alcun uomo per mio fratello, non può arrestarmi né paralizzarmi alcuna sorta di scrupoli che arrestano i potenti o di ostacoli che paralizzano i deboli. Io non ho che due avversari, non dirò due vincitori, perché li sottometto con la tenacia: la distanza e il tempo..».

Capii che, nella sua mente, ancora leggeva quel libro, quell’unico libro, che lo aveva accompagnato per tutta la vita. Avevo diciassette anni e, curioso com’ero, avevo già divorato qualche centinaio d’altri volumi di tutti i tipi, ma in quel momento – solo in quel momento – mi fu chiara per intero la forza di un libro.

Quattro anni dopo cominciai il mio lavoro di editore.

Da allora, milioni di pagine mi hanno affascinato, annoiato, esaltato, deluso e ispirato. Ma non ho ancora letto Il conte di Montecristo. Per me rimane l’archetipo, il libro dei libri, il piccolo maestro di carta che aveva riempito la vita di mio nonno, maestro di vita.

Non oso pensare al momento. chissaquando, lo leggerò e mi sarà chiaro un altro mistero della vita.

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