Hechos completamente a mano e impresos en serigrafía esta primera serie es única. Cada bolso es único y no existe otro igual. Un regalo artesanal, original y excepcional para cualquier persona.

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Quedarse escondido, tornarse de negro a blanco, ver pasar los años escuchando gritos sin sentidos, caricias inconcientes, ir perdiendo el olfato y memorizar sólo recuerdos de rastros, mover la cola, cada día de todos mis años, perder mi madre, inconciente de su parentesco, extrañarla, desearla tanto como para aprender sus mañas demasiado tarde.

Nunca reconocerse, llamarse en un lenguaje que no puedo pronunciar, cero independiente e incapaz de beber con pitillo. Correr por entre la grama, el pasto, que aun pequeño normalmente me tapa, sentirse como los niños del maizal, sola y desesperada. Espantando a los que no conozco, perdiendo la confianza que nunca tuve, no dejo que me huelan el culo, gruño, ladro, me erizo.

Y los minutos se reflejan en mis bigotes, en mis cejas, en los hongos y manchas de mi piel, en esta maldita rasquiña, que a veces quiere dejarme calva y me socava agujeros dolorosos y rojos, ¿cuáles son mis recuerdos? El asiento rojo, la inexplicable atracción de las alfombras para orinar, los muebles y las tablas que me separaron de ellas, el sonido del timbre cuando llega la comida, el olor diferente a la sopa diaria, la mesa alta y mis cariños sentados en ella, la mano que baja, el bocado de antojo…

No sólo la piel se ha tornado blanca, los ojos ya me los taparon con una sábana clara y aun no he muerto, y a veces no me doy cuenta y deambulo por mi laberinto sin siquiera recordar que no veo. A veces llega la palabra, antaño satisfactoria y esperada y no logro evitar emocionarme, y parar mis orejas, pensar que es verdad, que saldré a recibir el sol y ladrar a los demás, y cuando busco la salida de mi agujero, recuerdo que ya no veo, y no se donde está la izquierda, ni la derecha, ni vislumbro los pasos de mi guía…. Y prefiero frenar y dar media vuelta

Orinar en la puerta, en la sala, en el garaje, dentro de esta seguridad blindada, a mi edad no me golpean, sólo cuando la rabia puede mas que la compasión y la tristeza, cuando mis esfínteres se relajan en la noche y dejo pedazos digeridos de mí en el lecho de mi principal aliado, y no entiendo a veces los golpes, no se que me muestran cuando me llevan…, siento la mano firme, pero no se a que se debe y adolorida y desconcertada debo ubicarme de nuevo en mis subdominios, y perderme bajo los muebles, en la sombra, donde no me encuentren…

Horas, horas, 24 horas de día, eternas, mentirosas, largas, sin vocablos, en silencio y mucho tiempo sola, perdida en esta ceguera blanca, buscando el sueño, vagando, retocando mis uñas contra las baldosas, buscando el sueño, para viajar un poco más allá y tal vez divertirme, o pasar un tiempo y despertar sintiendo una mano en mi cabeza, o en mi lomo, 2 minutos, 30 segundos, tal vez todo lo diferente en un día, y a veces no saber siquiera quién me quiso, quién jugo conmigo.

El complejo pasar sin pensar a donde voy, sintiendo las paredes con la nariz y confundiendo el blanco con el negro, despistada, insegura, aislada, olorosa, retirada, discriminada, el jabón no me quita este olor a vejez, y la medicina no me recupera la piel, las fallas, las equivocaciones, mis fracasos y dolores, son ese nexo con la humanidad ahora, a veces causando risas, a veces lágrimas e incomprensión, pero llenándome siempre de este vacío, este agujero que se me mete en el vientre y sólo me deja encontrar una pared para irme a otro lado, y desaparecer un rato, sumida en el tiempo, que nunca se cuanto durará ni a donde llegará, perdida de los ojos que si ven, escondida de la vida, recogida y retraída, con la cabeza gacha y el caminar pesado, esperando que me de sueño.

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Vaca amable de mi vida, auxilio de los comensales
la carne que necesito saco de tu bendito destaje
tú que no entiendes congojas, pues nada te confío
da comida al hambriento y paz al estómago vacío
y aunque tu gracia no merezco, recurriré a ti en vano,
pues eres hija de Dios y alimento del humano.

Camina por el pavimento y algunas veces arrastra las uñas para sentir ese fastidioso estremecimiento de dolor y fastidio. Se muerde el labio inferior con una fuerza irracional cada que un perro se le acerca y le mueve la cola. Le dan ganas de patearlo, de patearlo muchas, muchas veces. Y siente esa piedra en su pecho, alimentándose de sí mismo y él se satisface alimentándolo. Es uno de esos días en que se quiere tocar fondo, en los que se quiere creer que no hay nada más abajo.

Se concentra en su mirada y descubre que ha estado mirando fijo hacia abajo mientras caminaba, con el cuello tieso. Ya lo tiene entumecido, levanta sólo los ojos para mirar al frente, no ve nada que quiera ver, vuelve y baja la mirada.

Entre las grietas del cemento se imagina que se encuentra con la vieja que lo trae loco, la que conoció, pero desconoció después, cree que es la única que podría cambiar toda esta situación, se imagina encontrándose con ella. Se para frente a ella, ni siquiera la mira, le da pena, pero sabe que ella lo mira con ojos de lástima, callada y con un frío interior que la asusta y le pone aguados los ojos.

Ambos se quedan quietos y de un momento a otro él la toca, en el hombro. Pero su mano baja y llega hasta sus muslos. Ella permanece inmóvil, entiende lo que pasa y deja que continúe. Él hace lo mismo con la otra mano y mete ambas por entre sus muslos. La levanta del suelo y la recuesta contra la pared del parqueadero, en plena calle, porque para él no hay nadie.

La falda que lleva permite y facilita los movimientos,quedó con la espalda contra la pared blanca, sus piernas abiertas dejaron sus muslos en los hombros de él y su entrepierna frente a su boca. Sus ojos estaban a unos tres metros de altura y todo se veía tan chiquito… tan lejano… y el cielo estaba tan cerca… ah…

Y los besos eran lentos, él tenía los ojos cerrados, quería que ese momento fuera eterno, pero quería que los movimientos y los sonidos de ella fueran cada vez más fuertes, que su olor se intensificara, que le lavara la cara, que marcara territorio. Y ella gritaba y le agarraba el pelo con mucha fuerza y abría la boca y tensionaba el estómago y se arqueaba y se veían sus pechos contrastados con el cielo y aparecían sus ojos desorbitados y la falda danzaba con el viento y el sexo era amor y el orgasmo era eternidad y los gritos eran hijos y la saliva era el fluir de las emociones, la verdad y…

Y le dieron ganas de masturbarse, para olvidarse de esas cosas y deprimirse aún más. Se dio cuenta que tenía el labio mordido y lo libero, le dolía bastante, casi sangraba.

Dejó de caminar hacia el colegio, decidió que allá había muchos conocidos que querrían hacer preguntas, que querrían ayudarlo.

Se quedó quieto en un semáforo y observo como la gente manejaba en su carro. Hombres, mujeres, jóvenes, niños, perros, hay de todo en esos carros.

¿Tiene Derby?

Con un cigarrillo intento leerse el futuro, un lado quemaba bien, ardiente, rojo, luminoso, el otro estaba negro, oscuro y hasta vacío. Que tenaz esta vida, se dijo y continuó fumando, con bocanadas cada vez mas profundas. Le cayó mal el cigarrillo, pero sólo iba por la mitad así que siguió con él. Se mareó y quiso trasbocar, pero él sabe que si vomita el malestar puede mejorar, por eso no lo intentó y se compró un cigarrillo más.

Se sentó en la calle y sintió un poco de brisa, sintió también que esa brisa era vaho de borracho y que debía compartir con aquellos que nada tienen y solo el alcohol los puede consolar.

¿Tiene alcohol?

El alcohol le sabe suave, pero lo siente en la parte de atrás de la cabeza.

Al poco tiempo se da cuenta que el alcohol se le está saliendo por los ojos, que ya no cura sino que arde, que trae sal, que viene acompañado de imágenes borrosas, que quiere trasbocar, no lo que tiene en el estomago, sino lo que tiene en el corazón, en los testículos, en la verga.

Y piensa que es romano y agradece con un trago a Baco, o a Dionisio o a Fó o a Huitaca, romanos, griegos o chibchas, todos fueron tan inteligentes como para tener un Dios del vino, de las borracheras y de la juerga…

Ella se ponía melosa cuando tomaba, le cantaba al oído y sin pena lo besaba, se sentaba en sus piernas, lo abrazaba y su tufo olía a pan dulce. Varias veces el trago lo hizo feliz, varias veces el trago le hizo querer morir. Gracias trago, decía él, por ser tan sabio y mostrarme cuando debo reír y cuando debo llorar.

Sentado en el suelo, con los ojos turbios y el corazón pesado, se dispuso a esperar la sombra de la tranquilidad, con los brazos abiertos y la botella casi vacía se dejó caer, diciéndole adiós al sol y permitiendo que los párpados ocultaran sus ojos. Esperó entonces que viniera su sombra, que su peso se recostara en su pecho y dijera unos cuantos poemas en silencio, que le acariciara sin tacto, que detuviera sus latidos, que le permitiera soñar, al menos por unos instantes, que la alcanzaba y tocaba sus dedos, que estaba junto a ella, que la había encontrado antes de despertar, antes que el día pasara, antes que se volviera a levantar.